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© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress,
Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas
vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no
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Todo sobre la ficción
Trevellian y la asesina desnuda: Thriller
por Henry Rohmer
La extensión de este libro electrónico equivale a 140 páginas
de bolsillo.
Un gran negocio de la mafia va a salir a escena. Se trata de
sumas de dinero inimaginablemente grandes y de negocios
inimaginablemente sucios. Un investigador infiltrado se juega el
pellejo. Cuando se encuentra cara a cara con una corista desnuda en
una fiesta del jefe del sindicato, no tiene ni idea de que se
enfrenta a un asesino despiadado...
Henry Rohmer es el seudónimo del conocido autor de fantasía y
literatura juvenil Alfred Bekker, que también ha coescrito
numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton
Reloaded, John Sinclair y Kommissar X.
1
La chica morena estaba casi desnuda. Llevaba botas hasta los
muslos y un tanga diminuto. Llevaba un chaleco de cuero abierto que
dejaba al descubierto sus pechos.
Sus delicadas manos agarraron la empuñadura de un subfusil
Heckler & Koch.
El cañón apuntaba a la parte superior de mi cuerpo.
"¡Arriba las aletas!" salió burlonamente de los curvados
labios de la bella. "O tendrás unos cuantos agujeros en el
vientre..."
Seguí la invitación.
Se acercaron dos chicas más.
También iban armados y llevaban la misma ropa escasa que la
mujer morena, que me miraba con ojos felinos.
"¿El señor Kamarov no te compra nada para ponerte?", pregunté
sin poder evitar sonreír.
La mujer de pelo oscuro frunció el ceño.
"Usted sería el primero en lamentarlo, señor..."
"Wood", me presenté. "Randy J. Wood de Atlanta,
Georgia."
Ese era el nombre de tapadera que yo, el agente especial Jesse
Trevellian, de la Oficina de Campo del FBI en Nueva York, llevaba
para esta operación encubierta. Me puse de pie con las manos en
alto y las chicas armadas me tantearon bajo mi chaqueta oscura de
esmoquin.
Estaba preparado para ello.
Por una vez, llevé mi arma de servicio del tipo SIG Sauer P
226 en el pie, mientras que por lo demás prefería una funda de
cinturón.
Lo que las chicas estaban haciendo allí no tenía mucho que ver
con una búsqueda real. Era parte del espectáculo. Pero era bastante
agradable.
Una de las bellezas había cogido mi carné de identidad y le
echó un vistazo con fingida severidad.
"Randy J. Wood", murmuró. "Al menos el nombre es
correcto...".
"Y también está en la lista de invitados", añadí.
Por el rabillo del ojo vi a una de las chicas cuidando de mi
deportivo rojo. "Ten cuidado con el coche", le grité.
La chica que se había apretado al volante soltó una
risita.
"¡Muy bien!" dijo la mujer de pelo oscuro. "¡Puedes
irte!"
"Muchas gracias", respondí y atravesé la puerta de cristal
para entrar en el vestíbulo del Johnson Plaza Hotel de
Brooklyn.
En la entrada estaban los guardaespaldas de verdad, con trajes
oscuros. Las chicas formaban parte del espectáculo que Jossif "Big
Joe" Kamarov había organizado para esa noche. Nuestros informadores
nos aseguraron que las Heckler & Koch MPis eran reales, pero
estaban descargadas. Se rumoreaba que Big Joe había tomado
prestados los MPis del fondo de utilería del Teatro Bellmore de
Broadway, donde se estaba representando un musical de
gángsters.
Kamarov subvencionó el Bellmore con grandes sumas de dinero.
Una afición del "gran Joe" que financiaba con su caja chica. Quizá
también le sirviera para blanquear dinero aparte.
Dudaba que alguna de las jóvenes hubiera aprendido a manejar
realmente un MPi. Kamarov probablemente había contratado a todas
las strippers de Lower Brooklyn para la velada. Big Joe era
conocido por tales producciones frívolas.
No es de extrañar, era de la industria, por así decirlo.
El negocio del sexo era su mundo.
Kamarov era el jefe de un sindicato de rusos blancos que ahora
controlaba gran parte de la prostitución ilegal en Nueva York.
También estaba metido en el negocio de las chicas y cobraba dinero
por protección de los clubes.
Traficaba con mujeres jóvenes de Europa del Este, les
conseguía papeles falsos y las vendía a los proxenetas que
controlaba.
Pero sus días como gran padrino en segundo plano estaban
contados. Aunque él mismo no tuviera ni idea de ello.
Queríamos ponerle fin. Esa noche Kamarov planeaba cerrar un
gran negocio. Y nosotros estaríamos allí. Con micrófonos, cámaras y
varios agentes, algunos de los cuales llevaban meses infiltrados.
Kamarov no tenía ni idea de la trampa que le estábamos tendiendo.
Sobre todo, no sabía que habíamos "convertido" a Basil Jordan, un
proxeneta de Harlem. El fiscal le había convencido, con presiones
más o menos suaves, de que era mejor que nos ayudara y declarara
ante el tribunal como testigo clave.
Entré en el vestíbulo.
Kamarov había alquilado todo el Johnson Plaza para la noche. Y
no era la primera vez. Al bielorruso le encantaban las fiestas
fastuosas. Sus desenfrenadas fiestas eran la comidilla de
Brooklyn.
Dejé que mis ojos vagaran. Por todas partes estaban las chicas
semidesnudas con sus MPis. El vestíbulo estaba lleno de gente
vestida de fiesta. Los hombres con smoking, las mujeres con joyas
de diamantes.
Big Joe se preocupó de llevar un atuendo elegante. Un par de
tipos siniestros eran fácilmente reconocibles como guardaespaldas
porque no paraban de murmurar algo por la radio.
A la hora de la detención, debíamos prestar especial atención
a estos hombres.
Pero todo estaba meticulosamente planeado.
Por cada uno de estos gorilas, había al menos dos hombres
G.
Y los guardaespaldas serían lo bastante listos como para no
apuntarnos con un arma. Después de todo, una batalla con el FBI era
algo diferente a una escaramuza con la gente de un proxeneta
recalcitrante.
Un poco apartado vi a mi amigo y colega Milo Tucker, que
estaba tomando una copa de una de las chicas asesinas ligeras de
ropa.
Nos miramos un momento.
Por lo demás, no dejábamos entrever que tuviéramos nada que
ver.
Llevaba una pequeña radio en el cuello de la camisa, que me
ayudaba a ponerme en contacto con mis colegas cuando era
necesario.
Una estruendosa carcajada llenó la sala. Los invitados se
dieron la vuelta. Gran Joe Kamarov estaba allí con la cabeza en
llamas, una de las chicas semidesnudas en cada brazo. Basil Jordan
estaba con él. Los dos guardaespaldas que acompañaban a Jordan
habían aprendido su oficio en la Academia del FBI en Quantico. El
agente Jellico y el agente Carrington interpretaban sus papeles de
forma tan convincente que se diría que nunca habían hecho otra cosa
que escoltar a un proxeneta.
Jordan estaba sudando.
Una de las chicas se me acercó corriendo, con un IPM en una
mano y una bandeja de bebidas en la otra. La visión de sus pechos
desnudos me distrajo por un momento.
Ahora tenía que mantenerme alerta en lo que se refería a
Kamarov. La operación podía entrar en su fase decisiva en cualquier
momento.
"¿Una copa?", preguntó la bella.
"Gracias.
Cogí un vaso y le di un sorbo mientras la chica se alejaba con
un impresionante contoneo de caderas.
Miré a Kamarov y a Basil Jordan.
Jordan se sentía visiblemente incómodo en su piel. Se aflojó
el primer botón de la camisa. Esperaba no estropear su micrófono,
entonces todo habría sido en vano.
"¡Eh, te conozco!", gritó una voz femenina a mi
izquierda.
Me di la vuelta. Madeleine Kamarov venía hacia mí.
Rondaba la treintena, llevaba un vestido escotado que la hacía
parecer muy sexy. Era la tercera esposa de Kamarov y su verdadero
nombre tampoco era Madeleine. Pero ese era el nombre con el que
Kamarov la había nacionalizado en Estados Unidos.
Su andar era inestable. Había estado bebiendo.
"Espera, ya me acuerdo, estás.... Dios mío, ¡mi cabeza está
tan vacía!"
"Randy J. Wood", la ayudé a levantarse.
"Mi marido hace negocios con usted, ¿no?"
"Sí."
Su rostro se contorsionó al mirar hacia Big Joe. Sus ojos se
entrecerraron. El odio apareció en sus rasgos por un momento.
"Jossif es demasiado codicioso", siseó mientras Kamarov agarraba el
pecho desnudo de una de las chicas. "En todos los sentidos... ¡Esto
lo matará de nuevo!"
La mano de Madeleine se apretó.
El cristal se hizo añicos.
Un breve murmullo recorrió la multitud. Kamarov la miró un
momento. Un criado del hotel se apresuró a barrer los
fragmentos.
"¡Estoy sangrando!", gritó Madeleine Kamarov.
"Yo me encargo", dijo el empleado del hotel.
Aproveché la oportunidad para separarme de Madeleine. La
conocía de mis recientes investigaciones encubiertas. Tenía
problemas con la bebida, pero probablemente sólo participaba en los
negocios de su marido en la medida en que gastaba su dinero.
Vi a nuestros colegas el agente Orry Medina y Clive Caravaggio
de pie a cierta distancia. También observaban de cerca a Kamarov y
su séquito.
Me mantuve al margen y me puse discretamente un botón en la
oreja.
Lo que ahora decían Kamarov y Jordan lo oímos todos los
hombres G.
Además, también se grabó.
Basil Jordan se volvió hacia el gran jefe.
Gotas de sudor brillaban en su frente. Se sentía visiblemente
incómodo en su piel. "¿Qué le parece si primero vamos al grano,
señor Kamarov?", preguntó.
Kamarov le dio una palmada condescendiente en la
espalda.
"¡No puedes disfrutar de nada, Basil! ¡Eso es un error!
¡Quítamelo!"
"Aún así, lo preferiría".
"No confío en un hombre que no ha bebido".
"Tomé un martini, eso es suficiente para mí."
"Por 'bebida' quiero decir de alta graduación. Vodka".
"¡Escucha, dijiste que podías entregarme 15 mujeres de clase
sexy y quiero saber si eso está bien!"
Kamarov le miró pensativo durante un momento. Su sonrisa era
cínica.
"No podrás decir que te he decepcionado antes.... Y
acordaremos el precio más adelante en el separee".
"¿Y si hay problemas con alguna de las chicas?", preguntó
Jordan. "¿Te asegurarás entonces de que desaparezca tan
discretamente como esta Yelena Maranova?".
La cara de Kamarov se congeló.
"¡Atención todo el mundo! Prestad atención, ¡se está volviendo
crítico!", oí decir al agente Fred LaRocca por encima del botón que
tenía en la oreja. Fred estaba a cargo de esta operación.
Basil Jordan intentó hacer bien su trabajo, pero fue demasiado
enérgico.
Kamarov había empezado a sospechar.
El bielorruso era, después de todo, un hombre de todos los
oficios.
Agarró a Jordan por el cuello. Me arranqué el botón de la
oreja porque ahora se oían crujidos terriblemente fuertes.
"¿Por qué me invitas a salir, hijo de puta?", rugió Kamarov.
Había olido la mecha. Miré a mis colegas.
La agente Medina negó con la cabeza.
Seguíamos esperando.
Todos los ojos estaban puestos en el irascible Kamarov.
"¿Qué haces, cabrón?", gritó.
Quizá tuvimos suerte y las cosas volvieron a su cauce.
Aún no teníamos suficiente para atrapar a Kamarov. Por un pelo
habría confesado una orden de asesinato delante de nuestros
micrófonos. Más de lo que nos habíamos atrevido a esperar. Pero
Kamarov había sido demasiado listo para eso. Dejó vagar la mirada,
como un animal cazado.
Mi instinto me decía que la acción había sido un
fracaso.
Entonces sonaron los primeros disparos desde una dirección que
nadie habría esperado.
2
Su pelo ligeramente rizado le colgaba hasta los pechos
desnudos. Sacudió la Heckler & Koch MPi. El arma sonó.
Los destellos del hocico se agitaron.
Al menos media docena de balas alcanzaron a Kamarov antes de
que nadie en el vestíbulo del Johnson Plaza pudiera siquiera
respirar.
El cuerpo de Kamarov se crispó como una marioneta.
Los proyectiles rasgaron el smoking y la camisa. Impactaron en
el chaleco de Kevlar que Gran Joe siempre llevaba. Pero un disparo
le alcanzó en la sien, otro le destrozó la arteria carótida.
Kamarov cayó pesadamente al suelo.
Una de las dos chicas semidesnudas también recibió un balazo,
la otra saltó a un lado gritando.
Los gritos resonaron en el vestíbulo.
Cundió el pánico.
Los guardaespaldas de Kamarov intentaron sacar sus
armas.
Pero ya no podían más. La asesina giró el cañón de su
MPi.
Sus impolutas camisas blancas de smoking se tiñeron de rojo.
Uno de ellos lanzó un ronco grito de muerte.
Basil Jordan fue golpeado en el hombro. La fuerza del golpe le
hizo caer al suelo.
Nuestro colega Jellico ya había recibido un impacto en la
espalda de la primera salva disparada por la chica asesina. Aún
intentaba desenfundar su arma y se desplomó. Su compañero
Carrington se tiró a un lado, rodó por el suelo y luego levantó su
arma. No pudo disparar.
Había demasiada gente alrededor de la chica asesina.
Y, a diferencia de nuestros adversarios, los hombres G debemos
tener esto en cuenta y no podemos poner ciegamente en peligro a
personas inocentes.
Hacía tiempo que me había agachado y sacado la SIG de la funda
que llevaba atada a la pantorrilla. El ajuste relativamente holgado
de los pantalones de la chaqueta de la cena permitió sacar el arma
con relativa rapidez.
La chica se dio la vuelta.
Disparó salvajemente en la zona.
La mayoría de los invitados huyeron chillando o se tiraron al
suelo. Algunos intentaron refugiarse detrás de las pocas mesas y
sillas. Era un caos.
La chica huyó, disparando a la multitud de forma
indiscriminada y sin objetivo. Carecía por completo de
escrúpulos.
Maldije para mis adentros no poder utilizar el SIG.
Agachado, corrí tras la asesina.
Uno de nuestros agentes, que estaba apostado en una de las
salidas, intentó detenerlos a punta de pistola.
"¡Alto, FBI!", gritó contra el clamor general.
Una fracción de segundo después, le alcanzó una salva de
MPi.
La fuerza de las balas le sacudió hacia atrás y le hizo caer
longitudinalmente contra el suelo. La alfombra se tiñó de
rojo.
La chica se precipitó hacia la salida.
Le seguí por detrás. Detrás de mí iba el agente Carrington,
que se había levantado entretanto. Sin embargo, uno de los
invitados había chocado con él, lo que le había hecho perder unos
valiosos segundos.
Me puse el botón en la oreja y grité por el micrófono del
cuello de la camisa.
"¡Esto es Trevellian! ¡El autor probablemente quiere ir al
aparcamiento subterráneo!"
"Ahí tenemos a nuestra gente", llegó la voz de Fred LaRocca
desde el botón. "No tiene ninguna posibilidad de salir".
"¡Me alegra oírlo!"
Me apresuré.
Recorría un largo pasillo.
El asesino ya había llegado a la siguiente esquina, giró sobre
sí mismo y disparó. Me lancé a un lado mientras los proyectiles
zumbaban cerca de mí. Destrozaron el revestimiento de la pared,
dispararon trozos enteros que a su vez volaron por el aire como
balas.
Levanté la SIG, disparé de vuelta.
Dos veces seguidas.
Pero mi oponente ya había desaparecido tras la esquina.
"¿Todo bien, Jesse?", me llamó una voz desde detrás de
mí.
Era el agente Carrington.
"¡Muy bien!", confirmé.
Continuamos el chorro y llegamos a los ascensores. La luz
indicadora mostraba que uno de los ascensores estaba bajando.
"Iré por las escaleras", dije.
"De acuerdo", asintió el agente Carrington.
Corrió hacia una de las puertas del ascensor y la abrió.
Al entrar en la cabina del ascensor, se oyó un estruendo
ensordecedor. Incluso yo podía sentir claramente la onda expansiva
de la explosión. Se calentó. Las llamas saltaron. La detonación
había destrozado literalmente al agente Carrington. No había tenido
la más mínima posibilidad de sobrevivir. El horror y la rabia
impotente se apoderaron de mí. Por desgracia, ocurre una y otra vez
que los compañeros pierden la vida en la lucha contra el crimen.
Pero nunca me acostumbraré a este hecho.
Agarré el SIG con las dos manos.
Mi oponente era de la mayor sangre fría.
Y presumiblemente no operó sola ....
Alguien debe haberla ayudado...
3
Di un breve informe de situación a través del micrófono del
cuello de mi camisa y bajé corriendo las escaleras.
"¡Milo y Orry van hacia ti!", oí la voz de Fred LaRocca en mi
oído mientras corría hacia el siguiente rellano.
Agarré la SIG con las dos manos.
"¿Ha intentado ya salir del aparcamiento subterráneo?",
pregunté por el micrófono.
"Hasta ahora no, Jesse."
Momentos después llegué a la puerta de acero ignífuga por la
que se accedía al aparcamiento subterráneo. La abrí de un tirón,
sujetando el SIG con la mano derecha. En un instante, dejé vagar mi
mirada.
Todo estaba en silencio. Sospechosamente tranquilo.
Avancé unos pasos y me apreté contra uno de los gruesos
pilares de hormigón. En cualquier momento esperaba oír el rugido de
un motor.
Pero no llegó nada.
Sin sonido.
En posición agachada, avancé sigilosamente y luego me
atrincheré detrás de un GM de gris metálico.
La puerta de acero se abrió.
Milo y Orry salieron con sus SIG preparadas. Les hice una
señal. Buscaron cobertura.
Milo se acercó a mí.
"¿Dónde está, Jesse?"
"No lo sé. Pero de alguna manera tengo la sensación de que la
señora nos está llevando por la nariz..."
"¡La salida está bloqueada, no puede salir por ahí!"
"Estoy seguro de que nuestra oponente pensó en eso ella
misma..."
"Pero tampoco puede desvanecerse en el aire..."
Unos pasos nos hicieron girar hacia la salida. Pero eran los
nuestros que acechaban desde allí.
Hombres G con chalecos antibalas de Kevlar.
"Parece que vamos a tener que mirar cada coche por separado",
dijo Milo. Tenía razón. Podía estar en cualquier parte. En cada
maletero, detrás de los asientos traseros de alguna limusina o
detrás de uno de los pilares de hormigón de un metro de grosor
sobre los que se apoyaba el Johnson Plaza Hotel.
Salí de mi escondite.
Era como buscar la famosa aguja en un pajar. Seguimos
acechando, asegurándonos unos a otros. Pero no había rastro de la
joven por ninguna parte. Pasó un cuarto de hora con esta búsqueda
angustiosa.
Entonces, de repente, el agente Medina gritó: "Creo que tengo
algo...".
Milo y yo nos apresuramos hacia él.
Medina se encontraba delante de una tapa de alcantarilla que
ya no estaba bien encajada.
Posiblemente la chica asesina había escapado a las
alcantarillas, lo que hacía que las posibilidades de encontrarla
fueran casi nulas.
Orry comunicó por radio esta suposición a Fred LaRocca.
Quizá aún pudieran conseguir algo haciendo que sus colegas de
la policía de Nueva York acordonaran el hotel Johnson Plaza. La
joven era más que llamativa con su atuendo. Sin embargo, había sido
tan profesional en su intento de asesinato que probablemente había
tomado precauciones para este caso.
Dejé la tapa a un lado.
Para una mujer menuda como la asesina, pesaba bastante. No era
de extrañar que, con las prisas, no hubiera conseguido colocarlo
bien en el marco.
"¡Un momento!", gritó Milo.
"¿Qué pasa?"
"Hay algo de pelo..."
La chica asesina estaba aparentemente atascada con su larga y
oscura melena rizada.
Milo tomó las fibras capilares entre el pulgar y el
índice.
Si tuviéramos suerte, un análisis genético podría decirnos el
nombre de la autora, si ya hubiera sido tratada para su
identificación.
Trepé por el desagüe en forma de tubo. Con la ayuda de los
peldaños de metal oxidado de la pared, bajé.
Una estrecha entrada conducía al canal principal, que se
precipitaba como un torrente.
Una ruta de escape perfecta.
Desde las alcantarillas, había conexiones con pozos
subterráneos en desuso. Hasta diez pisos de profundidad, el
subsuelo de Nueva York estaba surcado de pasillos y túneles. Una
ciudad bajo la ciudad. Sólo había que saber orientarse.
No se encontraron más rastros.
"¡Se ha levantado y se ha ido, Jesse!", oí la voz de
Milo.
4
La joven de melena rizada abrió la puerta trasera del Chrysler
y se sentó en el asiento trasero. El Chrysler la había estado
esperando en una calle lateral poco frecuentada.
Ya no llevaba el MPi con el que había causado la matanza en
Johnson Plaza. Lo había abandonado en el laberinto de canales de
desagüe. Podrían pasar décadas antes de que lo encontraran
allí.
Su atuendo de corazón abierto ya era sensacional.
Cualquier policía podría haberla arrestado por alterar el
orden público.
"¡Vamos!", siseó la asesina.
El conductor era un hombre calvo con cara de cobarde.
Sonrió lascivamente mientras la miraba por el
retrovisor.
"¡A tus órdenes, Larina!" salió irónicamente de entre sus
finos labios.
Larina cogió una bolsa de deporte que había en el asiento
trasero. Se quitó el chaleco de cuero y se puso una camiseta y unos
vaqueros, que sacó de la bolsa.
"¡Mejor ten cuidado con el tráfico!", siseó.
"No es tan fácil", respondió el calvo.
"¡Imbécil!"
El calvo soltó una carcajada ronca.
"¿Funcionó, Larina?"
"¿Quién te crees que soy?"
"¡Si te digo la verdad, hasta tú te sonrojarás, nena!"
"Eres incorregible".
"¡No lo olvides!"
"Mejor conducir un poco más rápido. Había un verdadero baile
de toros en el Johnson Plaza Hotel.... Y no quiero ser interrogado
por ningún agente del FBI ahora mismo, Vic".
Vic pisó el acelerador a fondo. El Chrysler aulló y rugió
hacia el norte. En algún momento llegaron a la gran avenida
Flatbush, a la que se unía el puente de Manhattan. Con rostro
pensativo, la chica asesina miró por la ventanilla lateral el agua
del East River brillando al sol. Un carguero bastante oxidado se
dirigía en ese momento hacia el Navy Yard, en el norte de
Brooklyn.
Misión cumplida, pensó Larina.
Respiró hondo.
Lo has conseguido, pensó. Puedes sentarte y relajarte e
imaginarte pasando los próximos meses en la playa de Malibú sin
pensar en trabajar....
Vic condujo el Chrysler por el Bowery, que solía considerarse
la milla del pecado de Nueva York. En algún momento cambió de
nombre, primero a Cuarta Avenida y finalmente a Park Avenue. Vic lo
condujo una vez a través de la Gran Manzana. Le contrataron para
eso.
No puedes esperar más de este cabeza de chorlito que conducir
un coche, dijo Larina despectivamente.
En East Harlem, Vic giró de repente en una calle
lateral.
"Je, creo que te equivocaste de dirección".
"Creo que nos están siguiendo", explicó Vic.
"¡Estás loco!"
"Quiero ir a lo seguro".
"Tuve mucho cuidado de asegurarme de que no había nadie detrás
de nosotros..."
Larina miró a su alrededor.
Había una furgoneta. Pero sólo había estado detrás de ellos
durante unos minutos.
Algo iba mal. Larina podía sentirlo literalmente.
Cuando Vic volvió a apagarse, a la asesina le saltaron las
alarmas.
Era una calle sin salida bastante estrecha que estaba
totalmente aparcada a ambos lados. Las fachadas estaban
desconchadas de las casas. Los edificios estaban en un estado
lamentable. Las ventanas estaban cerradas con clavos de madera
aglomerada. Era una zona de reurbanización. Probablemente no
pasaría mucho tiempo antes de que estos austeros bloques fueran
víctimas de la bola de demolición. En el hormigón había pintadas
obscenas.
"¿Qué estás haciendo?", gritó Larina. "¿Por qué vas
aquí?"
Vic se detuvo bruscamente.
Larina salió despedida hacia delante contra el respaldo del
asiento del conductor. Cuando levantó la vista, Vic sostenía el
cañón de una automática.
Larina palideció.
"Lo siento, nena. Pero el jefe cree que eres demasiado riesgo
para la seguridad vivo".
"Pero..."
"¡Fuera!"
Un Mercedes sedán entró en la calle sin salida y se detuvo
detrás del Chrysler.
Larina volvió la mirada. Por el rabillo del ojo vio salir de
la limusina a tres hombres con trajes oscuros.
Uno llevaba un subfusil Uzi. Los otros metieron la mano bajo
la chaqueta y sacaron Berettas.
"Bueno, esta es nuestra gente", dijo Vic, haciendo una mueca.
"En realidad llegan un poco pronto. De lo contrario, podría haber
tenido un poco de diversión con ustedes aquí antes de...."
No habló más.
Hubo un destello en sus ojos.
"¿Qué te detiene ahora?"
"Al jefe no le gustan esas cosas".
"Sí, el jefe es un caballero", dijo Larina con ironía.
Los hombres vestidos de oscuro de la limusina se
acercaron.
"Fuera", dijo Vic. "Mi trabajo está aquí. No tengo nada que
ver con el resto".
Le puso la pistola en la sien.
Sintió el frío metal del hocico.
Sus miradas se cruzaron. Vic sonrió cínicamente.
El filo de su mano llegó con tanta rapidez y precisión que no
lo vio venir. La mano derecha de Larina cortó el aire como una
navaja.
Vic gimió cuando el terrible golpe golpeó su arteria
carótida.
En el mismo momento, dobló el brazo armado de Vic hacia un
lado con la izquierda. Se disparó un tiro, que fue a parar a los
cojines del asiento trasero. Pero para entonces Vic ya no estaba
vivo.
El calvo se desplomó impotente.
Larina le arrebató el arma.
Luego hizo un movimiento ascendente con ella. Su primer
disparo hizo un agujero en la ventanilla trasera del Chrysler y
alcanzó al tipo de la Uzi justo en la frente. La fuerza de la bala
le hizo retroceder y chocar contra el capó del Mercedes.
Larina había tenido que eliminarlo primero debido a la
superior potencia de fuego de su arma.
En un instante, Larina se lanzó hacia delante, entre los dos
asientos delanteros del Chrysler. Dos o tres balas pasaron zumbando
a su lado. En el lugar donde había estado hace una fracción de
segundo, los proyectiles desgarraron la tapicería del asiento
trasero.
Larine levantó el arma.
Su disparo pasó cerca del reposacabezas del asiento del
conductor y luego atravesó la ventanilla lateral de la puerta
trasera.
Se oyó un grito.
Uno de los hombres vestidos de negro se dobló y luego se dobló
como una navaja.
El tercer hombre había huido para ponerse a cubierto.
Larina era muy ágil y menuda. Se arrastró hasta la puerta del
pasajero. La víctima muerta la cubría. Abrió la puerta, salió a la
carretera y rodó por el suelo.
Los pasos repiqueteaban en el asfalto.
Larina miró hacia abajo desde debajo del Chrysler y por un
momento vio los pies de su oponente.
Larina rodó por debajo de uno de los coches aparcados junto a
la carretera, se arrastró por ella y salió por el otro lado. Se
puso en cuclillas, agarró la automática de Vic con ambas manos y
esperó.
Volvió a oír el repiqueteo sobre el asfalto.
Deberías haber llevado zapatillas, amigo mío, pensó fríamente
Larina. Esto te costará la vida... El hombre de traje oscuro rodeó
el Chrysler.
El cañón de su pistola vagó escrutadoramente.
Larina salió de su escondite en un instante.
El hombre de negro seguía intentando tirar del arma en su
dirección. Larina disparó una fracción de segundo más rápido.
La bala le atravesó el esternón. Su impoluta camisa blanca se
tiñó de rojo. Dio un paso atrás tambaleándose.
Sus ojos se pusieron rígidos. Luego cayó de golpe sobre el
asfalto.
Larina respiró hondo. Miró a su alrededor.
Se puso la automática detrás de la cintura.
Alguien va a pagar por esto, dijo, como un relámpago. Luego se
dirigió al Chrysler abatido para coger su bolso, en el que había
metido su frugal disfraz.
5
Durante las horas siguientes estuvimos muy ocupados.
Había que tomar los datos personales de los invitados a la
fiesta de Kamarov. Interrogamos a decenas de personas que creíamos
que podían testificar.
En una habitación contigua del hotel Johnson Plaza, Milo y yo
hablamos con Madeleine Kamarov, entre otros, que ahora parecía
bastante desilusionada.
"Querían tenderle una trampa a mi marido.... Bueno, ¡tenía que
pasar alguna vez, Sr. Wood!"
"Soy el agente especial Jesse Trevellian", le recordé.
Levantó las manos. "¡Lo olvidé!"
"¿Tiene idea de quién querría matar a su marido..."
"Eran muchas", dijo. "No quiero excluirme. ¡Cuántas veces le
maldije cuando se enrollaba con esas jovencitas!".
"¿Y?", pregunté. "¿Tuviste algo que ver?".
Entornó la cara.
"Sería una venganza original, ¿eh? Gran Joe muriendo a manos
de una chica que se parece a una de las strippers que actúan en los
clubes que él controla". Me miró con sus ojos grises como el hielo.
"No derramo ni una lágrima por él", dijo entonces. "Y supongo que
de la fortuna de Big Joe me quedará lo suficiente para vivir una
vida despreocupada el resto de mis días...".
"Cuando tienes una esposa así, no necesitas más enemigos",
dijo Milo cuando ella hubo salido de la habitación.
"En cualquier caso, no podemos esperar ninguna ayuda de ella",
dije.
"Alegrarse de la muerte del marido no es un crimen,
Jesse."
"Lo sé.
"Y si efectivamente dio un contrato por asesinato, habrá sido
lo suficientemente lista como para utilizar las reservas de dinero
negro que sin duda ha amasado Gran Joe para hacerlo".
Los interrogatorios no fueron muy productivos al
principio.
Nadie había notado nada sospechoso. Todo había sido grabado en
vídeo por nuestros colegas. Nos habíamos asegurado de que todos los
movimientos y palabras de Big Joe pudieran ser utilizados
posteriormente en su contra en los tribunales. Pero su asesino no
había llegado tan lejos.
Prewitt, nuestro "dibujante", tenía ahora la tarea de sacar lo
antes posible una foto fija del material disponible que mostrara
claramente el rostro del autor.
Pero al menos una docena de la treintena de chicas que Kamarov
había contratado para la velada se parecían mucho a la mujer de la
foto, de modo que casi nadie recordaba de forma fidedigna haber
visto a la autora antes del asesinato.
Como supimos durante los interrogatorios, eran efectivamente
strippers. En realidad, trabajaban para Dwight Janov, el
propietario del club nocturno GO-GO, que estaba bajo el control de
Kamarov. Ninguna de las bellezas conocía mejor al "colega", que no
sólo había interpretado a la chica asesina marcial.
Pero eso tampoco era ninguna maravilla.
La troupe de chicas estaba bastante mezclada.
Apenas se conocían.
"Dwight Janov reunió a todas las chicas que hablaban inglés lo
suficientemente bien como para poder presumir de ellas en una
fiesta como ésta", dijo una de las mujeres. Desgraciadamente, ya se
había cambiado de ropa y había cambiado su revelador traje por una
blusa de seda bastante sobria y de cuello alto. Se llamaba Marita
Hidalgo Smith, era de East Harlem y llevaba dos años trabajando más
o menos regularmente en el GO-GO de Dwight Janov. Pero también
trabajaba en algunos otros clubes de table dance de Manhattan,
según dijo.
"Pones mucho énfasis en la lengua...", me hice eco.
"Bueno, también tenemos muchas mujeres que acaban de llegar a
Estados Unidos.
"¿De Europa del Este?"
"Sí", asintió, "pero quiero dejar claro personalmente que no
soy una prostituta".
"No somos del Departamento de Vicios", expliqué. "Somos del
asesino..."
"Ya veo."
"¿Dónde estabas cuando ocurrió el crimen?"
"No a cinco pasos de distancia. Estaba ocupado repartiendo
bebidas. No es tan fácil equilibrar un MPi en una mano y una
bandeja en la otra, pero al señor Kamarov le va ese tipo de
juego".
Tragó saliva y luego añadió: "Quiero decir: estaba de pie.
Después de todo, ya no está vivo".
"Así que presenciaste exactamente lo que pasó..."
"Sí. Probablemente tendré pesadillas sobre ello para
siempre".
"Trata de recordar si has visto al perpetrador antes en algún
momento..."
"Dios mío..."
"Quizá en la tienda de Janov", la ayudé a salir.
"¿Crees que me va a contratar de nuevo si estoy diciendo por
ahí como este ..."
"Escuche, estamos hablando de múltiples asesinatos y de
algunas personas gravemente heridas que pueden quedar marcadas para
el resto de sus vidas", repliqué secamente. "Esta mujer disparó sin
piedad contra todo lo que se encontraba cerca del señor Kamarov.
También hirió a uno de sus colegas, por si aún no lo ha olvidado.
La ambulancia de urgencias la llevó al hospital, pero si después de
esto volverá a ser lo bastante guapa como para trabajar de stripper
está escrito en las estrellas. Y no tienes más preocupación que la
de que el señor Janov te mire con recelo, aunque estoy seguro de
que no se enterará de lo nuestro".
Respiró hondo.
"Vale", dijo, "la vi una vez".
"¿Cuándo y dónde fue eso?"
"Ayer. Tuve otra actuación en el GO-GO. Últimamente los
compromisos allí son cada vez más raros porque Janov sólo llevaba a
esas chicas baratas que le conseguía Kamarov. Bueno, yo acababa de
'cambiarme'. La puerta del camerino estaba abierta y vi a Janov de
pie en el pasillo con su melena rizada. Estaban hablando entre
ellos".
"¿Sobre qué?"
"No entendía nada. Hablaban en un idioma extranjero".
"¿Tienes idea de cuál era?"
"Parecía ruso o algo así. Tuve que adelantarlas para llegar al
escenario. Luego se callaron y sólo pensé: ¡Otra jodida chica
barata por la que Janov no paga ni la mitad y que además se
prostituye para él!".
"¿Volvió a ver a la señora después de eso?"
"No. Debe haberse ido por la salida trasera."
6
El GO-GO estaba a sólo unas manzanas de Johnson Plaza, en
Clinton Street, cuyo nombre, sin embargo, no tenía nada que ver con
uno de los jefes de la Casa Blanca.
En realidad, sólo había que pensar si merecía la pena utilizar
el coche. Pero debido al tráfico que circulaba por algunas calles
de sentido único, tuvimos que desviarnos bastante.
Se decía que Dwight Janov ambicionaba ocupar el puesto de
Kamarov en la organización. Era un ruso blanco, como Big Joe.
El hecho de que hubiera hablado con el asesino la noche
anterior al asesinato no le convertía en cliente. Pero al menos
conocía a la chica asesina. No importaba si él era el cliente o
no.
El letrero de neón del GO-GO brillaba con fuerza entre el mar
de luces de Brooklyn. Tuve que aparcar el deportivo, que el parque
móvil del FBI ponía a mi disposición tanto para viajes oficiales
como privados, en una calle lateral.
Todo alrededor del GO-GO estaba aparcado.
Mi smoking, que había llevado en el Johnson Plaza, se había
resentido un poco, pero no se notaba tanto en la oscuridad.
Por eso el portero nos dejó pasar sin problemas.
Dentro, las chicas desnudas bailaban bajo la luz titilante de
los destellos láser.
Milo me dio un codazo. "¡Cuidado que no se te salgan los
ojos!"
"No te preocupes..."
Fuimos al bar. Una rubia cuyo escote le llegaba casi al
ombligo se inclinó hacia nosotros. "¿Qué puedo hacer por
ustedes?"
"Nos gustaría hablar con el Sr. Janov."
"No sé si está disponible para usted, señor..."
Puse la placa del FBI sobre la mesa.
"Creo que sí".
La sonrisa desapareció de su rostro. Su mirada se volvió fría
y penetrante.
"Un momento", dijo, cogiendo un teléfono y hablando con
alguien que, obviamente, tenía más que decir aquí que ella. Sólo
pude entender fragmentos, la música estaba demasiado alta.
Poco después, un tipo de hombros anchos con una chaqueta de
cuero oscura salió por una de las salidas laterales del GO-GO.
Tenía una cicatriz en el lado izquierdo de la cara. Se unió a
nosotros en la barra.
"Esta es la gente del FBI", explicó la rubia.
El hombre de la cicatriz asintió. Su boca era una fina línea.
No dijo una palabra, sólo hizo un movimiento espasmódico con la
cabeza, con el que probablemente quería que le siguiéramos.
Se dio la vuelta y nos sacó por una puerta lateral.
Recorrimos un pasillo hasta situarnos frente a una puerta
blindada de acero. Dwight Janov o era demasiado miedoso o tenía
enemigos tan peligrosos que más le valía atrincherarse así.
El hombre de la cicatriz pulsó el interfono.
"Los pelusas del FBI están aquí", dijo.
Respondió una voz susurrante y algo nasal.
"¿Qué quieren?"
"¡Puede decírselo usted mismo, señor Janov!"
El tonto nos dijo que nos acercáramos un poco más al micrófono
del interfono.
"Soy el agente especial Jesse Trevellian de la oficina del FBI
de Nueva York", le expliqué. "Abra la puerta, por favor. Mi colega
y yo tenemos algunas preguntas que hacerle".
"¿En qué contexto?"
"Trata del asesinato de Jossif Kamarov, a quien quizá conozcas
mejor por el nombre de 'Gran Joe'".
Durante unos instantes se hizo el silencio al otro lado de la
línea.
"¿Tiene una orden?", preguntó entonces la voz nasal.
"No, pero si te apetece, puedo conseguirlo en media
hora".
"¡No tengo nada que ver con esto!"
"Por favor, déjenos juzgar eso a nosotros. Por cierto, ¡se me
está acabando la paciencia! O abres la puerta y hablamos cara a
cara, o volveré con una orden de registro y haré que examinen a
todos los invitados para identificarlos. También informaré a mis
colegas del Departamento de Vicios. Estoy seguro de que se les
ocurrirán cosas interesantes si..."
Janov me interrumpió. "¡Comprueba las identificaciones, Ray -
y luego déjalos entrar!"
El tonto asintió, miró nuestras tarjetas de identidad y poco
después se abrió la puerta del tanque. El despacho de Janov era muy
espacioso. Tenía las dimensiones de un piso mediano de Nueva
York.
En el centro había una gran mesa de billar. Un hombre bajito y
regordete estaba de pie frente a ella, haciendo zumbar las bolas
por la mesa.
Una belleza de pelo oscuro estaba ocupada poniendo su ropa en
orden.
El tiro de Janov con el Kö falló. Las bolas rodaron
confundidas. Su sonrisa parecía dolida mientras le daba una palmada
en el trasero a la belleza. "¡Ve a jugar un poco, cariño!"
La mujer morena pasó junto a nosotros, guiñó un ojo desafiante
a Milo y nos dejó solos. El guardaespaldas dejó que la puerta
blindada cayera en la cerradura y luego se colocó con las piernas
anchas frente a ella.
"¿Quién te habló del asesinato de Kamarov?", pregunté
inmediatamente.
"Nadie".
"Es curioso, justo ahora tenía la impresión de que ya lo
sabías muy bien..."
"Bueno, todo el asunto fue por aquí, y cuando matan a un
hombre como Gran Joe, se corre la voz".
"¿Quién te lo ha dicho?", volví a preguntar. "Quiero una
respuesta precisa".
"Tal vez de las noticias locales en la radio o..."
"No, aún no lo han traído".
"De acuerdo, era Cecile, una de las chicas que Kamarov había
contratado para la noche. Dijo que había una joven que apareció con
un MPi, disparando al azar..." Sonrió. "Menos mal que no encajo en
la descripción del autor y además tengo coartada. Si no, seguro que
me darías una paliza...". Se rió entre dientes.
"No le encuentro ninguna gracia, señor Janov", respondí con
frialdad. "Dos de nuestros colegas murieron en este intento de
asesinato. Puede estar seguro de que investigaremos hasta dar no
sólo con la autora, sino también con sus clientes".
"¿Quién te dijo que había un director?"
"Nosotros hacemos las preguntas", le recordó Milo. "Y por
cierto, tu cabeza no está ni mucho menos fuera de la horca, por
mucha coartada que te den tus subordinados".
Janov se quedó helado. Tiró el Kö con rabia sobre la mesa de
billar y se metió las manos en los bolsillos del pantalón. "¿Qué
quieres? Encuentra al culpable en vez de acosarme...".
"Te conocen", afirmé.
"¿Quieres decir porque le conseguí a Kamarov las chicas para
su fiesta? Escucha, el asesino se habrá colado allí. Y
además..."
"Y además, usted habló ayer con la señora, señor Janov. Ella
estaba aquí y usted habló con ella en el pasillo. En ruso".
Janov me miró asombrado.
Parecía estar pensando en lo mucho que yo aún sabía. Su
sonrisa pretendía fingir compostura.
"¿Quién dijo algo así?"
"La señora tiene una melena rizada que le llega hasta los
hombros y difícilmente la habrás olvidado tan rápido. ¿Cómo se
llama?" Le puse delante de las narices una impresión rápida de la
foto que Prewitt había hecho con su portátil y una impresora
integrada. Cogió la hoja y se quedó mirando la foto.
"De acuerdo", dijo. "Su nombre es Larina."
"¿Y qué?"
"No lo sé. Probablemente ni siquiera sea su verdadero nombre.
Ella quería actuar en mi casa, yo también quería contratarla. Pero
ayer llegó demasiado tarde. El primer día. Hubo un intercambio un
poco acalorado. Eso fue todo."
"En ruso".
"Bielorrusa. Es compatriota mía".
"¿Conseguiste sus papeles?"
"¡Cielos, Betsy, no!", regañó Janov, que estaba bastante
irritado. "Sé que intentas acusarme de algo en este sentido, pero
si sigues así, lo mejor que puedes hacer es hablar con mis
abogados...".
"Si lo prefieres, podemos hablar de esto en la sede del FBI",
le hice un gesto con el pulgar. "Alojamiento gratuito en una de
nuestras celdas de custodia, incluido..... Incluso toda una
compañía de abogados podría hacer algo al respecto mañana a primera
hora..."
Janov se dio cuenta de que se había pasado de la raya y había
apostado demasiado. Conmigo se había equivocado de persona.
Se pasó la palma de la mano por la cara.
"Escucha, sólo tengo desventajas por la muerte de Big Joe...",
gimoteó, con aspecto poco convincente.
"En la escena hablan de forma muy diferente", le interrumpió
Milo. "Parece que ahora asciendes al número uno de la
organización".
"¿De qué organización estás hablando?", siseó. "¡Sólo deberías
decir cosas que puedas probar, de lo contrario te demandaré por
difamación!".
Fue detrás del gran escritorio y cogió el teléfono.
Su cabeza era de color rojo oscuro.
Los dedos volaron sobre el teclado.
Una fracción de segundo después, se produjo una enorme
detonación.
El golpe fue tan fuerte que por un momento pensé que ya no
tenía tímpano.
El auricular y el teléfono estallan.
Los sonidos de la explosión se mezclaron con un grito de
muerte. En unos instantes se formó un humo acre.
Dwight Janov se desplomó sobre el escritorio. Ya no tenía mano
izquierda.
Su cara estaba horriblemente maltratada.
La sangre corría a chorros por el suelo.
7
Quince minutos más tarde, se desató el infierno en torno al
GO-GO. Los colegas de la Policía Municipal habían llegado con
varios vehículos de emergencia. También estaban el médico forense y
los expertos forenses de la División de Investigación
Científica.
También, un buen número de hombres G, incluidos nuestros
especialistas en explosivos McGregor y López, que escudriñaron la
escena del crimen.
Incluso nuestro jefe, el agente especial al mando Jonathan D.
McKee, había venido a Brooklyn. Nos reunimos con él fuera, al aire
libre. Me dolían los ojos. El humo acre de la explosión había hecho
su trabajo.
Mister McKee había sido informado de lo más importante por
Milo por teléfono.
Mister McKee escuchó en silencio mientras le contaba algunos
detalles más.
Luego dijo: "Kamarov asesinado justo antes de que fuéramos
capaces de atraerlo a una trampa - y ahora, sólo unas horas más
tarde, un hombre que suponemos era el número dos en la organización
de Kamarov es capturado. Difícilmente puede ser una
coincidencia".
"Janov habló ayer con el asesino. En cualquier caso, no tengo
motivos para dudar del testimonio de la stripper", dije.
"Que sólo supiera su nombre de pila -Larina- era probablemente
un reclamo de protección", sospechaba Milo.
"Las líneas de conexión entre los dos asesinatos son claras",
estaba convencido. "Todo lo que sabemos de la autora es que
probablemente sea bielorrusa. Eso no es mucho..."
"Su imagen pasa por el ordenador", explica McKee.
"Pero no debemos esperar mucho de él".
"Tal vez el análisis del cabello aporte algo..."
"Si tenemos suerte, Jesse. ¿Ya han interrogado a Basil
Jordan?"
"Clive se encargó de eso".
"Tendremos que mirar de cerca a Jordan".
"¿Qué tiene que ver él?", pregunté. "Sólo tiene desventajas
por el hecho de que Janov no pudo ser detenido correctamente.
¿Quién necesita ahora el testimonio de Jordan?"
"La fiscalía tendrá que mantener su palabra. ¿Y quién sabe?
Tal vez Kamarov, por su parte, podría haber incriminado tanto a
Jordan que no podía dejar que llegara tan lejos".
"Así que crees que el momento del asesinato de Kamarov tiene
que ver con nuestra trampa, en la que desgraciadamente Gran Joe no
pudo caer".
El Sr. McKee asintió. "Sí, supongo que sí".
"Eso significa que hubo una fuga", dijo Milo.
"Bien. Rezo para que no esté en el FBI o en la oficina del
fiscal. Si no, sólo Jordan sabía del trato. Y no tenía motivos para
contárselo a nadie. Eso podría haberle costado la cabeza si alguien
de la escena se hubiera enterado".
No me gustó lo que nos dijo el Sr. McKee.
Pero, por supuesto, en nuestro trabajo siempre tuvimos que
contar con que también había filtraciones.
En el rostro de Mister McKee se dibujó una débil sonrisa. Miró
su reloj.
"Podéis dormir un poco más durante unas horas antes de que os
espere en mi despacho para una reunión mañana por la mañana. Ahora
mismo no hay nada que podáis hacer". Se encogió de hombros. "¿Quién
sabe? Quizá mañana sepamos más".
"¿Y usted, Sr. McKee?", pregunté. Nuestro jefe era el primero
en llegar a la sede de Federal Plaza por la mañana. Y a menudo se
quedaba hasta altas horas de la noche. Sin embargo, uno nunca tenía
la impresión de encontrarse ante un hombre demasiado cansado.
"Buenas noches, Jesse."
8
Era más de medianoche cuando Larina subió al taxi.
"¿Tan tarde, señora?", preguntó el pelirrojo al volante.
"Puedes verlo".
"Este es un mal barrio. Una mujer sola aquí, no sé..."
"¡Puedo cuidar muy bien de mí mismo! No juegues a mi niñera,
sólo conduce".
Al subir, la pelirroja vio brevemente la camiseta de Larina
tensarse sospechosamente en el espejo retrovisor.....
"¿Tienes un arma?", preguntó.
Tenía un sexto sentido para esto, ya que había sido víctima de
robos en varias ocasiones. Sin embargo, nunca había ocurrido que
una mujer intentara quitarle los pocos dólares que llevaba. Un poco
de cambio, eso era todo. Siempre entregaba el resto durante el
turno.
Al fin y al cabo, el secuestro de taxis no debería ser
rentable para el autor.
Larina se quedó inmóvil un momento. Luego cambió de marcha:
"Claro que tengo un arma. Como dijiste, es un mal barrio".
Eso pareció bastar como explicación para la pelirroja.
Por si acaso, él también tenía una pistola. Estaba bajo el
asiento del conductor. Un apretón y podría sacarla.
"¿Adónde va?", preguntó el conductor.
"Sólo conduce un poco por la ciudad. Entonces te daré más
detalles".
"Como quieras. Si además puedes pagar como corresponde, te
llevaré a donde quieras".
Larina sacó un billete de cien dólares de los ajustados
bolsillos de sus vaqueros y se lo entregó.
"Eso debería ser suficiente para un pago inicial,
¿verdad?"
"No me refería a eso..."
"Creo que, por las apariencias ahora, también puedes esperar
ahorrarme tu palabrería..."
Su tono era gélido.
La pelirroja guardó silencio.
Siguió las instrucciones de Larina y la llevó por todo
Yorkville y East Harlem.
No parecía haber ningún sistema detrás de sus
instrucciones.
Larina siguió mirando a su alrededor. Sólo cuando estuvo
segura de que nadie les seguía preguntó: "¿Conocen la embajada de
la ONU de Bielorrusia?".
"Por supuesto que sé dónde está la embajada rusa."
"El Ruso BLANCO".
La pelirroja sonrió.
"¿Hay alguna diferencia?"
"¡No me gustan sus bromas, señor!"
"¡Vale, vale! Lo encontraré!"
Quince minutos después, llegaron a un edificio Brownstone de
cinco plantas en el Lower Eastside. Los tres pisos superiores
sobresalían del alto muro que rodeaba toda la propiedad. Además, la
propiedad estaba asegurada con alambre cargado eléctricamente.
Grandes señales de advertencia pretendían disuadir a las personas
no autorizadas de entrar en territorio extraterritorial.
"¿Te espero?", preguntó la pelirroja cuando Larina
salió.
"¡Vete a la mierda!"
"Quiero decir por si acaso nadie de allí tiene tiempo para ti
ahora mismo..." Señaló la embajada de la ONU y soltó una
risita.
Larina dio un portazo.
El taxi se alejó a toda velocidad.
La asesina se acercó a la robusta verja de hierro fundido y
pulsó el interfono.