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Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023 - Alfred Bekker - E-Book

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023 E-Book

Alfred Bekker

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Beschreibung

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023: Henry Rohmer: Trevellian y la asesina desnuda: Thriller Alfred Bekker: El comisario Marquanteur y el hombre explosivo Alfred Bekker: El Comisario Marquanteur y el clochard Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.

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Seitenzahl: 373

Veröffentlichungsjahr: 2023

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Alfred Bekker, Henry Rohmer

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

UUID: 4de36c02-3001-4e03-8ec9-a5c27f2f0653
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Tabla de contenidos

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

​Copyright

Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

​El comisario Marquanteur y el hombre explosivo

​El Comisario Marquanteur y el clochard

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023

Alfred Bekker, Henry Rohmer

Tres thrillers en un volumen de vacaciones Septiembre 2023:

Henry Rohmer: Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

Alfred Bekker: El comisario Marquanteur y el hombre explosivo

Alfred Bekker: El Comisario Marquanteur y el clochard

Los miembros de una banda de traficantes de Marsella son asesinados tras recibir una carta amenazadora. Un hombre se hace notar, un clochard vagabundo en misión especial. Nada en él es auténtico, salvo el deseo de venganza que le impulsa a seguir adelante.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.

​Copyright

Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
Todos los derechos reservados.
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https://alfred-bekker-autor.business.site/
Al blog del editor
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Todo sobre la ficción

Trevellian y la asesina desnuda: Thriller

Henry Rohmer

Copyright

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Todo sobre la ficción
Trevellian y la asesina desnuda: Thriller
por Henry Rohmer
La extensión de este libro electrónico equivale a 140 páginas de bolsillo.
Un gran negocio de la mafia va a salir a escena. Se trata de sumas de dinero inimaginablemente grandes y de negocios inimaginablemente sucios. Un investigador infiltrado se juega el pellejo. Cuando se encuentra cara a cara con una corista desnuda en una fiesta del jefe del sindicato, no tiene ni idea de que se enfrenta a un asesino despiadado...
Henry Rohmer es el seudónimo del conocido autor de fantasía y literatura juvenil Alfred Bekker, que también ha coescrito numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y Kommissar X.
1
La chica morena estaba casi desnuda. Llevaba botas hasta los muslos y un tanga diminuto. Llevaba un chaleco de cuero abierto que dejaba al descubierto sus pechos.
Sus delicadas manos agarraron la empuñadura de un subfusil Heckler & Koch.
El cañón apuntaba a la parte superior de mi cuerpo.
"¡Arriba las aletas!" salió burlonamente de los curvados labios de la bella. "O tendrás unos cuantos agujeros en el vientre..."
Seguí la invitación.
Se acercaron dos chicas más.
También iban armados y llevaban la misma ropa escasa que la mujer morena, que me miraba con ojos felinos.
"¿El señor Kamarov no te compra nada para ponerte?", pregunté sin poder evitar sonreír.
La mujer de pelo oscuro frunció el ceño.
"Usted sería el primero en lamentarlo, señor..."
"Wood", me presenté. "Randy J. Wood de Atlanta, Georgia."
Ese era el nombre de tapadera que yo, el agente especial Jesse Trevellian, de la Oficina de Campo del FBI en Nueva York, llevaba para esta operación encubierta. Me puse de pie con las manos en alto y las chicas armadas me tantearon bajo mi chaqueta oscura de esmoquin.
Estaba preparado para ello.
Por una vez, llevé mi arma de servicio del tipo SIG Sauer P 226 en el pie, mientras que por lo demás prefería una funda de cinturón.
Lo que las chicas estaban haciendo allí no tenía mucho que ver con una búsqueda real. Era parte del espectáculo. Pero era bastante agradable.
Una de las bellezas había cogido mi carné de identidad y le echó un vistazo con fingida severidad.
"Randy J. Wood", murmuró. "Al menos el nombre es correcto...".
"Y también está en la lista de invitados", añadí.
Por el rabillo del ojo vi a una de las chicas cuidando de mi deportivo rojo. "Ten cuidado con el coche", le grité.
La chica que se había apretado al volante soltó una risita.
"¡Muy bien!" dijo la mujer de pelo oscuro. "¡Puedes irte!"
"Muchas gracias", respondí y atravesé la puerta de cristal para entrar en el vestíbulo del Johnson Plaza Hotel de Brooklyn.
En la entrada estaban los guardaespaldas de verdad, con trajes oscuros. Las chicas formaban parte del espectáculo que Jossif "Big Joe" Kamarov había organizado para esa noche. Nuestros informadores nos aseguraron que las Heckler & Koch MPis eran reales, pero estaban descargadas. Se rumoreaba que Big Joe había tomado prestados los MPis del fondo de utilería del Teatro Bellmore de Broadway, donde se estaba representando un musical de gángsters.
Kamarov subvencionó el Bellmore con grandes sumas de dinero. Una afición del "gran Joe" que financiaba con su caja chica. Quizá también le sirviera para blanquear dinero aparte.
Dudaba que alguna de las jóvenes hubiera aprendido a manejar realmente un MPi. Kamarov probablemente había contratado a todas las strippers de Lower Brooklyn para la velada. Big Joe era conocido por tales producciones frívolas.
No es de extrañar, era de la industria, por así decirlo.
El negocio del sexo era su mundo.
Kamarov era el jefe de un sindicato de rusos blancos que ahora controlaba gran parte de la prostitución ilegal en Nueva York. También estaba metido en el negocio de las chicas y cobraba dinero por protección de los clubes.
Traficaba con mujeres jóvenes de Europa del Este, les conseguía papeles falsos y las vendía a los proxenetas que controlaba.
Pero sus días como gran padrino en segundo plano estaban contados. Aunque él mismo no tuviera ni idea de ello.
Queríamos ponerle fin. Esa noche Kamarov planeaba cerrar un gran negocio. Y nosotros estaríamos allí. Con micrófonos, cámaras y varios agentes, algunos de los cuales llevaban meses infiltrados. Kamarov no tenía ni idea de la trampa que le estábamos tendiendo. Sobre todo, no sabía que habíamos "convertido" a Basil Jordan, un proxeneta de Harlem. El fiscal le había convencido, con presiones más o menos suaves, de que era mejor que nos ayudara y declarara ante el tribunal como testigo clave.
Entré en el vestíbulo.
Kamarov había alquilado todo el Johnson Plaza para la noche. Y no era la primera vez. Al bielorruso le encantaban las fiestas fastuosas. Sus desenfrenadas fiestas eran la comidilla de Brooklyn.
Dejé que mis ojos vagaran. Por todas partes estaban las chicas semidesnudas con sus MPis. El vestíbulo estaba lleno de gente vestida de fiesta. Los hombres con smoking, las mujeres con joyas de diamantes.
Big Joe se preocupó de llevar un atuendo elegante. Un par de tipos siniestros eran fácilmente reconocibles como guardaespaldas porque no paraban de murmurar algo por la radio.
A la hora de la detención, debíamos prestar especial atención a estos hombres.
Pero todo estaba meticulosamente planeado.
Por cada uno de estos gorilas, había al menos dos hombres G.
Y los guardaespaldas serían lo bastante listos como para no apuntarnos con un arma. Después de todo, una batalla con el FBI era algo diferente a una escaramuza con la gente de un proxeneta recalcitrante.
Un poco apartado vi a mi amigo y colega Milo Tucker, que estaba tomando una copa de una de las chicas asesinas ligeras de ropa.
Nos miramos un momento.
Por lo demás, no dejábamos entrever que tuviéramos nada que ver.
Llevaba una pequeña radio en el cuello de la camisa, que me ayudaba a ponerme en contacto con mis colegas cuando era necesario.
Una estruendosa carcajada llenó la sala. Los invitados se dieron la vuelta. Gran Joe Kamarov estaba allí con la cabeza en llamas, una de las chicas semidesnudas en cada brazo. Basil Jordan estaba con él. Los dos guardaespaldas que acompañaban a Jordan habían aprendido su oficio en la Academia del FBI en Quantico. El agente Jellico y el agente Carrington interpretaban sus papeles de forma tan convincente que se diría que nunca habían hecho otra cosa que escoltar a un proxeneta.
Jordan estaba sudando.
Una de las chicas se me acercó corriendo, con un IPM en una mano y una bandeja de bebidas en la otra. La visión de sus pechos desnudos me distrajo por un momento.
Ahora tenía que mantenerme alerta en lo que se refería a Kamarov. La operación podía entrar en su fase decisiva en cualquier momento.
"¿Una copa?", preguntó la bella.
"Gracias.
Cogí un vaso y le di un sorbo mientras la chica se alejaba con un impresionante contoneo de caderas.
Miré a Kamarov y a Basil Jordan.
Jordan se sentía visiblemente incómodo en su piel. Se aflojó el primer botón de la camisa. Esperaba no estropear su micrófono, entonces todo habría sido en vano.
"¡Eh, te conozco!", gritó una voz femenina a mi izquierda.
Me di la vuelta. Madeleine Kamarov venía hacia mí.
Rondaba la treintena, llevaba un vestido escotado que la hacía parecer muy sexy. Era la tercera esposa de Kamarov y su verdadero nombre tampoco era Madeleine. Pero ese era el nombre con el que Kamarov la había nacionalizado en Estados Unidos.
Su andar era inestable. Había estado bebiendo.
"Espera, ya me acuerdo, estás.... Dios mío, ¡mi cabeza está tan vacía!"
"Randy J. Wood", la ayudé a levantarse.
"Mi marido hace negocios con usted, ¿no?"
"Sí."
Su rostro se contorsionó al mirar hacia Big Joe. Sus ojos se entrecerraron. El odio apareció en sus rasgos por un momento. "Jossif es demasiado codicioso", siseó mientras Kamarov agarraba el pecho desnudo de una de las chicas. "En todos los sentidos... ¡Esto lo matará de nuevo!"
La mano de Madeleine se apretó.
El cristal se hizo añicos.
Un breve murmullo recorrió la multitud. Kamarov la miró un momento. Un criado del hotel se apresuró a barrer los fragmentos.
"¡Estoy sangrando!", gritó Madeleine Kamarov.
"Yo me encargo", dijo el empleado del hotel.
Aproveché la oportunidad para separarme de Madeleine. La conocía de mis recientes investigaciones encubiertas. Tenía problemas con la bebida, pero probablemente sólo participaba en los negocios de su marido en la medida en que gastaba su dinero.
Vi a nuestros colegas el agente Orry Medina y Clive Caravaggio de pie a cierta distancia. También observaban de cerca a Kamarov y su séquito.
Me mantuve al margen y me puse discretamente un botón en la oreja.
Lo que ahora decían Kamarov y Jordan lo oímos todos los hombres G.
Además, también se grabó.
Basil Jordan se volvió hacia el gran jefe.
Gotas de sudor brillaban en su frente. Se sentía visiblemente incómodo en su piel. "¿Qué le parece si primero vamos al grano, señor Kamarov?", preguntó.
Kamarov le dio una palmada condescendiente en la espalda.
"¡No puedes disfrutar de nada, Basil! ¡Eso es un error! ¡Quítamelo!"
"Aún así, lo preferiría".
"No confío en un hombre que no ha bebido".
"Tomé un martini, eso es suficiente para mí."
"Por 'bebida' quiero decir de alta graduación. Vodka".
"¡Escucha, dijiste que podías entregarme 15 mujeres de clase sexy y quiero saber si eso está bien!"
Kamarov le miró pensativo durante un momento. Su sonrisa era cínica.
"No podrás decir que te he decepcionado antes.... Y acordaremos el precio más adelante en el separee".
"¿Y si hay problemas con alguna de las chicas?", preguntó Jordan. "¿Te asegurarás entonces de que desaparezca tan discretamente como esta Yelena Maranova?".
La cara de Kamarov se congeló.
"¡Atención todo el mundo! Prestad atención, ¡se está volviendo crítico!", oí decir al agente Fred LaRocca por encima del botón que tenía en la oreja. Fred estaba a cargo de esta operación.
Basil Jordan intentó hacer bien su trabajo, pero fue demasiado enérgico.
Kamarov había empezado a sospechar.
El bielorruso era, después de todo, un hombre de todos los oficios.
Agarró a Jordan por el cuello. Me arranqué el botón de la oreja porque ahora se oían crujidos terriblemente fuertes.
"¿Por qué me invitas a salir, hijo de puta?", rugió Kamarov. Había olido la mecha. Miré a mis colegas.
La agente Medina negó con la cabeza.
Seguíamos esperando.
Todos los ojos estaban puestos en el irascible Kamarov.
"¿Qué haces, cabrón?", gritó.
Quizá tuvimos suerte y las cosas volvieron a su cauce.
Aún no teníamos suficiente para atrapar a Kamarov. Por un pelo habría confesado una orden de asesinato delante de nuestros micrófonos. Más de lo que nos habíamos atrevido a esperar. Pero Kamarov había sido demasiado listo para eso. Dejó vagar la mirada, como un animal cazado.
Mi instinto me decía que la acción había sido un fracaso.
Entonces sonaron los primeros disparos desde una dirección que nadie habría esperado.
2
Su pelo ligeramente rizado le colgaba hasta los pechos desnudos. Sacudió la Heckler & Koch MPi. El arma sonó.
Los destellos del hocico se agitaron.
Al menos media docena de balas alcanzaron a Kamarov antes de que nadie en el vestíbulo del Johnson Plaza pudiera siquiera respirar.
El cuerpo de Kamarov se crispó como una marioneta.
Los proyectiles rasgaron el smoking y la camisa. Impactaron en el chaleco de Kevlar que Gran Joe siempre llevaba. Pero un disparo le alcanzó en la sien, otro le destrozó la arteria carótida. Kamarov cayó pesadamente al suelo.
Una de las dos chicas semidesnudas también recibió un balazo, la otra saltó a un lado gritando.
Los gritos resonaron en el vestíbulo.
Cundió el pánico.
Los guardaespaldas de Kamarov intentaron sacar sus armas.
Pero ya no podían más. La asesina giró el cañón de su MPi.
Sus impolutas camisas blancas de smoking se tiñeron de rojo. Uno de ellos lanzó un ronco grito de muerte.
Basil Jordan fue golpeado en el hombro. La fuerza del golpe le hizo caer al suelo.
Nuestro colega Jellico ya había recibido un impacto en la espalda de la primera salva disparada por la chica asesina. Aún intentaba desenfundar su arma y se desplomó. Su compañero Carrington se tiró a un lado, rodó por el suelo y luego levantó su arma. No pudo disparar.
Había demasiada gente alrededor de la chica asesina.
Y, a diferencia de nuestros adversarios, los hombres G debemos tener esto en cuenta y no podemos poner ciegamente en peligro a personas inocentes.
Hacía tiempo que me había agachado y sacado la SIG de la funda que llevaba atada a la pantorrilla. El ajuste relativamente holgado de los pantalones de la chaqueta de la cena permitió sacar el arma con relativa rapidez.
La chica se dio la vuelta.
Disparó salvajemente en la zona.
La mayoría de los invitados huyeron chillando o se tiraron al suelo. Algunos intentaron refugiarse detrás de las pocas mesas y sillas. Era un caos.
La chica huyó, disparando a la multitud de forma indiscriminada y sin objetivo. Carecía por completo de escrúpulos.
Maldije para mis adentros no poder utilizar el SIG.
Agachado, corrí tras la asesina.
Uno de nuestros agentes, que estaba apostado en una de las salidas, intentó detenerlos a punta de pistola.
"¡Alto, FBI!", gritó contra el clamor general.
Una fracción de segundo después, le alcanzó una salva de MPi.
La fuerza de las balas le sacudió hacia atrás y le hizo caer longitudinalmente contra el suelo. La alfombra se tiñó de rojo.
La chica se precipitó hacia la salida.
Le seguí por detrás. Detrás de mí iba el agente Carrington, que se había levantado entretanto. Sin embargo, uno de los invitados había chocado con él, lo que le había hecho perder unos valiosos segundos.
Me puse el botón en la oreja y grité por el micrófono del cuello de la camisa.
"¡Esto es Trevellian! ¡El autor probablemente quiere ir al aparcamiento subterráneo!"
"Ahí tenemos a nuestra gente", llegó la voz de Fred LaRocca desde el botón. "No tiene ninguna posibilidad de salir".
"¡Me alegra oírlo!"
Me apresuré.
Recorría un largo pasillo.
El asesino ya había llegado a la siguiente esquina, giró sobre sí mismo y disparó. Me lancé a un lado mientras los proyectiles zumbaban cerca de mí. Destrozaron el revestimiento de la pared, dispararon trozos enteros que a su vez volaron por el aire como balas.
Levanté la SIG, disparé de vuelta.
Dos veces seguidas.
Pero mi oponente ya había desaparecido tras la esquina.
"¿Todo bien, Jesse?", me llamó una voz desde detrás de mí.
Era el agente Carrington.
"¡Muy bien!", confirmé.
Continuamos el chorro y llegamos a los ascensores. La luz indicadora mostraba que uno de los ascensores estaba bajando.
"Iré por las escaleras", dije.
"De acuerdo", asintió el agente Carrington.
Corrió hacia una de las puertas del ascensor y la abrió.
Al entrar en la cabina del ascensor, se oyó un estruendo ensordecedor. Incluso yo podía sentir claramente la onda expansiva de la explosión. Se calentó. Las llamas saltaron. La detonación había destrozado literalmente al agente Carrington. No había tenido la más mínima posibilidad de sobrevivir. El horror y la rabia impotente se apoderaron de mí. Por desgracia, ocurre una y otra vez que los compañeros pierden la vida en la lucha contra el crimen. Pero nunca me acostumbraré a este hecho.
Agarré el SIG con las dos manos.
Mi oponente era de la mayor sangre fría.
Y presumiblemente no operó sola ....
Alguien debe haberla ayudado...
3
Di un breve informe de situación a través del micrófono del cuello de mi camisa y bajé corriendo las escaleras.
"¡Milo y Orry van hacia ti!", oí la voz de Fred LaRocca en mi oído mientras corría hacia el siguiente rellano.
Agarré la SIG con las dos manos.
"¿Ha intentado ya salir del aparcamiento subterráneo?", pregunté por el micrófono.
"Hasta ahora no, Jesse."
Momentos después llegué a la puerta de acero ignífuga por la que se accedía al aparcamiento subterráneo. La abrí de un tirón, sujetando el SIG con la mano derecha. En un instante, dejé vagar mi mirada.
Todo estaba en silencio. Sospechosamente tranquilo.
Avancé unos pasos y me apreté contra uno de los gruesos pilares de hormigón. En cualquier momento esperaba oír el rugido de un motor.
Pero no llegó nada.
Sin sonido.
En posición agachada, avancé sigilosamente y luego me atrincheré detrás de un GM de gris metálico.
La puerta de acero se abrió.
Milo y Orry salieron con sus SIG preparadas. Les hice una señal. Buscaron cobertura.
Milo se acercó a mí.
"¿Dónde está, Jesse?"
"No lo sé. Pero de alguna manera tengo la sensación de que la señora nos está llevando por la nariz..."
"¡La salida está bloqueada, no puede salir por ahí!"
"Estoy seguro de que nuestra oponente pensó en eso ella misma..."
"Pero tampoco puede desvanecerse en el aire..."
Unos pasos nos hicieron girar hacia la salida. Pero eran los nuestros que acechaban desde allí.
Hombres G con chalecos antibalas de Kevlar.
"Parece que vamos a tener que mirar cada coche por separado", dijo Milo. Tenía razón. Podía estar en cualquier parte. En cada maletero, detrás de los asientos traseros de alguna limusina o detrás de uno de los pilares de hormigón de un metro de grosor sobre los que se apoyaba el Johnson Plaza Hotel.
Salí de mi escondite.
Era como buscar la famosa aguja en un pajar. Seguimos acechando, asegurándonos unos a otros. Pero no había rastro de la joven por ninguna parte. Pasó un cuarto de hora con esta búsqueda angustiosa.
Entonces, de repente, el agente Medina gritó: "Creo que tengo algo...".
Milo y yo nos apresuramos hacia él.
Medina se encontraba delante de una tapa de alcantarilla que ya no estaba bien encajada.
Posiblemente la chica asesina había escapado a las alcantarillas, lo que hacía que las posibilidades de encontrarla fueran casi nulas.
Orry comunicó por radio esta suposición a Fred LaRocca.
Quizá aún pudieran conseguir algo haciendo que sus colegas de la policía de Nueva York acordonaran el hotel Johnson Plaza. La joven era más que llamativa con su atuendo. Sin embargo, había sido tan profesional en su intento de asesinato que probablemente había tomado precauciones para este caso.
Dejé la tapa a un lado.
Para una mujer menuda como la asesina, pesaba bastante. No era de extrañar que, con las prisas, no hubiera conseguido colocarlo bien en el marco.
"¡Un momento!", gritó Milo.
"¿Qué pasa?"
"Hay algo de pelo..."
La chica asesina estaba aparentemente atascada con su larga y oscura melena rizada.
Milo tomó las fibras capilares entre el pulgar y el índice.
Si tuviéramos suerte, un análisis genético podría decirnos el nombre de la autora, si ya hubiera sido tratada para su identificación.
Trepé por el desagüe en forma de tubo. Con la ayuda de los peldaños de metal oxidado de la pared, bajé.
Una estrecha entrada conducía al canal principal, que se precipitaba como un torrente.
Una ruta de escape perfecta.
Desde las alcantarillas, había conexiones con pozos subterráneos en desuso. Hasta diez pisos de profundidad, el subsuelo de Nueva York estaba surcado de pasillos y túneles. Una ciudad bajo la ciudad. Sólo había que saber orientarse.
No se encontraron más rastros.
"¡Se ha levantado y se ha ido, Jesse!", oí la voz de Milo.
4
La joven de melena rizada abrió la puerta trasera del Chrysler y se sentó en el asiento trasero. El Chrysler la había estado esperando en una calle lateral poco frecuentada.
Ya no llevaba el MPi con el que había causado la matanza en Johnson Plaza. Lo había abandonado en el laberinto de canales de desagüe. Podrían pasar décadas antes de que lo encontraran allí.
Su atuendo de corazón abierto ya era sensacional.
Cualquier policía podría haberla arrestado por alterar el orden público.
"¡Vamos!", siseó la asesina.
El conductor era un hombre calvo con cara de cobarde.
Sonrió lascivamente mientras la miraba por el retrovisor.
"¡A tus órdenes, Larina!" salió irónicamente de entre sus finos labios.
Larina cogió una bolsa de deporte que había en el asiento trasero. Se quitó el chaleco de cuero y se puso una camiseta y unos vaqueros, que sacó de la bolsa.
"¡Mejor ten cuidado con el tráfico!", siseó.
"No es tan fácil", respondió el calvo.
"¡Imbécil!"
El calvo soltó una carcajada ronca.
"¿Funcionó, Larina?"
"¿Quién te crees que soy?"
"¡Si te digo la verdad, hasta tú te sonrojarás, nena!"
"Eres incorregible".
"¡No lo olvides!"
"Mejor conducir un poco más rápido. Había un verdadero baile de toros en el Johnson Plaza Hotel.... Y no quiero ser interrogado por ningún agente del FBI ahora mismo, Vic".
Vic pisó el acelerador a fondo. El Chrysler aulló y rugió hacia el norte. En algún momento llegaron a la gran avenida Flatbush, a la que se unía el puente de Manhattan. Con rostro pensativo, la chica asesina miró por la ventanilla lateral el agua del East River brillando al sol. Un carguero bastante oxidado se dirigía en ese momento hacia el Navy Yard, en el norte de Brooklyn.
Misión cumplida, pensó Larina.
Respiró hondo.
Lo has conseguido, pensó. Puedes sentarte y relajarte e imaginarte pasando los próximos meses en la playa de Malibú sin pensar en trabajar....
Vic condujo el Chrysler por el Bowery, que solía considerarse la milla del pecado de Nueva York. En algún momento cambió de nombre, primero a Cuarta Avenida y finalmente a Park Avenue. Vic lo condujo una vez a través de la Gran Manzana. Le contrataron para eso.
No puedes esperar más de este cabeza de chorlito que conducir un coche, dijo Larina despectivamente.
En East Harlem, Vic giró de repente en una calle lateral.
"Je, creo que te equivocaste de dirección".
"Creo que nos están siguiendo", explicó Vic.
"¡Estás loco!"
"Quiero ir a lo seguro".
"Tuve mucho cuidado de asegurarme de que no había nadie detrás de nosotros..."
Larina miró a su alrededor.
Había una furgoneta. Pero sólo había estado detrás de ellos durante unos minutos.
Algo iba mal. Larina podía sentirlo literalmente.
Cuando Vic volvió a apagarse, a la asesina le saltaron las alarmas.
Era una calle sin salida bastante estrecha que estaba totalmente aparcada a ambos lados. Las fachadas estaban desconchadas de las casas. Los edificios estaban en un estado lamentable. Las ventanas estaban cerradas con clavos de madera aglomerada. Era una zona de reurbanización. Probablemente no pasaría mucho tiempo antes de que estos austeros bloques fueran víctimas de la bola de demolición. En el hormigón había pintadas obscenas.
"¿Qué estás haciendo?", gritó Larina. "¿Por qué vas aquí?"
Vic se detuvo bruscamente.
Larina salió despedida hacia delante contra el respaldo del asiento del conductor. Cuando levantó la vista, Vic sostenía el cañón de una automática.
Larina palideció.
"Lo siento, nena. Pero el jefe cree que eres demasiado riesgo para la seguridad vivo".
"Pero..."
"¡Fuera!"
Un Mercedes sedán entró en la calle sin salida y se detuvo detrás del Chrysler.
Larina volvió la mirada. Por el rabillo del ojo vio salir de la limusina a tres hombres con trajes oscuros.
Uno llevaba un subfusil Uzi. Los otros metieron la mano bajo la chaqueta y sacaron Berettas.
"Bueno, esta es nuestra gente", dijo Vic, haciendo una mueca. "En realidad llegan un poco pronto. De lo contrario, podría haber tenido un poco de diversión con ustedes aquí antes de...."
No habló más.
Hubo un destello en sus ojos.
"¿Qué te detiene ahora?"
"Al jefe no le gustan esas cosas".
"Sí, el jefe es un caballero", dijo Larina con ironía.
Los hombres vestidos de oscuro de la limusina se acercaron.
"Fuera", dijo Vic. "Mi trabajo está aquí. No tengo nada que ver con el resto".
Le puso la pistola en la sien.
Sintió el frío metal del hocico.
Sus miradas se cruzaron. Vic sonrió cínicamente.
El filo de su mano llegó con tanta rapidez y precisión que no lo vio venir. La mano derecha de Larina cortó el aire como una navaja.
Vic gimió cuando el terrible golpe golpeó su arteria carótida.
En el mismo momento, dobló el brazo armado de Vic hacia un lado con la izquierda. Se disparó un tiro, que fue a parar a los cojines del asiento trasero. Pero para entonces Vic ya no estaba vivo.
El calvo se desplomó impotente.
Larina le arrebató el arma.
Luego hizo un movimiento ascendente con ella. Su primer disparo hizo un agujero en la ventanilla trasera del Chrysler y alcanzó al tipo de la Uzi justo en la frente. La fuerza de la bala le hizo retroceder y chocar contra el capó del Mercedes.
Larina había tenido que eliminarlo primero debido a la superior potencia de fuego de su arma.
En un instante, Larina se lanzó hacia delante, entre los dos asientos delanteros del Chrysler. Dos o tres balas pasaron zumbando a su lado. En el lugar donde había estado hace una fracción de segundo, los proyectiles desgarraron la tapicería del asiento trasero.
Larine levantó el arma.
Su disparo pasó cerca del reposacabezas del asiento del conductor y luego atravesó la ventanilla lateral de la puerta trasera.
Se oyó un grito.
Uno de los hombres vestidos de negro se dobló y luego se dobló como una navaja.
El tercer hombre había huido para ponerse a cubierto.
Larina era muy ágil y menuda. Se arrastró hasta la puerta del pasajero. La víctima muerta la cubría. Abrió la puerta, salió a la carretera y rodó por el suelo.
Los pasos repiqueteaban en el asfalto.
Larina miró hacia abajo desde debajo del Chrysler y por un momento vio los pies de su oponente.
Larina rodó por debajo de uno de los coches aparcados junto a la carretera, se arrastró por ella y salió por el otro lado. Se puso en cuclillas, agarró la automática de Vic con ambas manos y esperó.
Volvió a oír el repiqueteo sobre el asfalto.
Deberías haber llevado zapatillas, amigo mío, pensó fríamente Larina. Esto te costará la vida... El hombre de traje oscuro rodeó el Chrysler.
El cañón de su pistola vagó escrutadoramente.
Larina salió de su escondite en un instante.
El hombre de negro seguía intentando tirar del arma en su dirección. Larina disparó una fracción de segundo más rápido.
La bala le atravesó el esternón. Su impoluta camisa blanca se tiñó de rojo. Dio un paso atrás tambaleándose.
Sus ojos se pusieron rígidos. Luego cayó de golpe sobre el asfalto.
Larina respiró hondo. Miró a su alrededor.
Se puso la automática detrás de la cintura.
Alguien va a pagar por esto, dijo, como un relámpago. Luego se dirigió al Chrysler abatido para coger su bolso, en el que había metido su frugal disfraz.
5
Durante las horas siguientes estuvimos muy ocupados.
Había que tomar los datos personales de los invitados a la fiesta de Kamarov. Interrogamos a decenas de personas que creíamos que podían testificar.
En una habitación contigua del hotel Johnson Plaza, Milo y yo hablamos con Madeleine Kamarov, entre otros, que ahora parecía bastante desilusionada.
"Querían tenderle una trampa a mi marido.... Bueno, ¡tenía que pasar alguna vez, Sr. Wood!"
"Soy el agente especial Jesse Trevellian", le recordé.
Levantó las manos. "¡Lo olvidé!"
"¿Tiene idea de quién querría matar a su marido..."
"Eran muchas", dijo. "No quiero excluirme. ¡Cuántas veces le maldije cuando se enrollaba con esas jovencitas!".
"¿Y?", pregunté. "¿Tuviste algo que ver?".
Entornó la cara.
"Sería una venganza original, ¿eh? Gran Joe muriendo a manos de una chica que se parece a una de las strippers que actúan en los clubes que él controla". Me miró con sus ojos grises como el hielo. "No derramo ni una lágrima por él", dijo entonces. "Y supongo que de la fortuna de Big Joe me quedará lo suficiente para vivir una vida despreocupada el resto de mis días...".
"Cuando tienes una esposa así, no necesitas más enemigos", dijo Milo cuando ella hubo salido de la habitación.
"En cualquier caso, no podemos esperar ninguna ayuda de ella", dije.
"Alegrarse de la muerte del marido no es un crimen, Jesse."
"Lo sé.
"Y si efectivamente dio un contrato por asesinato, habrá sido lo suficientemente lista como para utilizar las reservas de dinero negro que sin duda ha amasado Gran Joe para hacerlo".
Los interrogatorios no fueron muy productivos al principio.
Nadie había notado nada sospechoso. Todo había sido grabado en vídeo por nuestros colegas. Nos habíamos asegurado de que todos los movimientos y palabras de Big Joe pudieran ser utilizados posteriormente en su contra en los tribunales. Pero su asesino no había llegado tan lejos.
Prewitt, nuestro "dibujante", tenía ahora la tarea de sacar lo antes posible una foto fija del material disponible que mostrara claramente el rostro del autor.
Pero al menos una docena de la treintena de chicas que Kamarov había contratado para la velada se parecían mucho a la mujer de la foto, de modo que casi nadie recordaba de forma fidedigna haber visto a la autora antes del asesinato.
Como supimos durante los interrogatorios, eran efectivamente strippers. En realidad, trabajaban para Dwight Janov, el propietario del club nocturno GO-GO, que estaba bajo el control de Kamarov. Ninguna de las bellezas conocía mejor al "colega", que no sólo había interpretado a la chica asesina marcial.
Pero eso tampoco era ninguna maravilla.
La troupe de chicas estaba bastante mezclada.
Apenas se conocían.
"Dwight Janov reunió a todas las chicas que hablaban inglés lo suficientemente bien como para poder presumir de ellas en una fiesta como ésta", dijo una de las mujeres. Desgraciadamente, ya se había cambiado de ropa y había cambiado su revelador traje por una blusa de seda bastante sobria y de cuello alto. Se llamaba Marita Hidalgo Smith, era de East Harlem y llevaba dos años trabajando más o menos regularmente en el GO-GO de Dwight Janov. Pero también trabajaba en algunos otros clubes de table dance de Manhattan, según dijo.
"Pones mucho énfasis en la lengua...", me hice eco.
"Bueno, también tenemos muchas mujeres que acaban de llegar a Estados Unidos.
"¿De Europa del Este?"
"Sí", asintió, "pero quiero dejar claro personalmente que no soy una prostituta".
"No somos del Departamento de Vicios", expliqué. "Somos del asesino..."
"Ya veo."
"¿Dónde estabas cuando ocurrió el crimen?"
"No a cinco pasos de distancia. Estaba ocupado repartiendo bebidas. No es tan fácil equilibrar un MPi en una mano y una bandeja en la otra, pero al señor Kamarov le va ese tipo de juego".
Tragó saliva y luego añadió: "Quiero decir: estaba de pie. Después de todo, ya no está vivo".
"Así que presenciaste exactamente lo que pasó..."
"Sí. Probablemente tendré pesadillas sobre ello para siempre".
"Trata de recordar si has visto al perpetrador antes en algún momento..."
"Dios mío..."
"Quizá en la tienda de Janov", la ayudé a salir.
"¿Crees que me va a contratar de nuevo si estoy diciendo por ahí como este ..."
"Escuche, estamos hablando de múltiples asesinatos y de algunas personas gravemente heridas que pueden quedar marcadas para el resto de sus vidas", repliqué secamente. "Esta mujer disparó sin piedad contra todo lo que se encontraba cerca del señor Kamarov. También hirió a uno de sus colegas, por si aún no lo ha olvidado. La ambulancia de urgencias la llevó al hospital, pero si después de esto volverá a ser lo bastante guapa como para trabajar de stripper está escrito en las estrellas. Y no tienes más preocupación que la de que el señor Janov te mire con recelo, aunque estoy seguro de que no se enterará de lo nuestro".
Respiró hondo.
"Vale", dijo, "la vi una vez".
"¿Cuándo y dónde fue eso?"
"Ayer. Tuve otra actuación en el GO-GO. Últimamente los compromisos allí son cada vez más raros porque Janov sólo llevaba a esas chicas baratas que le conseguía Kamarov. Bueno, yo acababa de 'cambiarme'. La puerta del camerino estaba abierta y vi a Janov de pie en el pasillo con su melena rizada. Estaban hablando entre ellos".
"¿Sobre qué?"
"No entendía nada. Hablaban en un idioma extranjero".
"¿Tienes idea de cuál era?"
"Parecía ruso o algo así. Tuve que adelantarlas para llegar al escenario. Luego se callaron y sólo pensé: ¡Otra jodida chica barata por la que Janov no paga ni la mitad y que además se prostituye para él!".
"¿Volvió a ver a la señora después de eso?"
"No. Debe haberse ido por la salida trasera."
6
El GO-GO estaba a sólo unas manzanas de Johnson Plaza, en Clinton Street, cuyo nombre, sin embargo, no tenía nada que ver con uno de los jefes de la Casa Blanca.
En realidad, sólo había que pensar si merecía la pena utilizar el coche. Pero debido al tráfico que circulaba por algunas calles de sentido único, tuvimos que desviarnos bastante.
Se decía que Dwight Janov ambicionaba ocupar el puesto de Kamarov en la organización. Era un ruso blanco, como Big Joe.
El hecho de que hubiera hablado con el asesino la noche anterior al asesinato no le convertía en cliente. Pero al menos conocía a la chica asesina. No importaba si él era el cliente o no.
El letrero de neón del GO-GO brillaba con fuerza entre el mar de luces de Brooklyn. Tuve que aparcar el deportivo, que el parque móvil del FBI ponía a mi disposición tanto para viajes oficiales como privados, en una calle lateral.
Todo alrededor del GO-GO estaba aparcado.
Mi smoking, que había llevado en el Johnson Plaza, se había resentido un poco, pero no se notaba tanto en la oscuridad.
Por eso el portero nos dejó pasar sin problemas.
Dentro, las chicas desnudas bailaban bajo la luz titilante de los destellos láser.
Milo me dio un codazo. "¡Cuidado que no se te salgan los ojos!"
"No te preocupes..."
Fuimos al bar. Una rubia cuyo escote le llegaba casi al ombligo se inclinó hacia nosotros. "¿Qué puedo hacer por ustedes?"
"Nos gustaría hablar con el Sr. Janov."
"No sé si está disponible para usted, señor..."
Puse la placa del FBI sobre la mesa.
"Creo que sí".
La sonrisa desapareció de su rostro. Su mirada se volvió fría y penetrante.
"Un momento", dijo, cogiendo un teléfono y hablando con alguien que, obviamente, tenía más que decir aquí que ella. Sólo pude entender fragmentos, la música estaba demasiado alta.
Poco después, un tipo de hombros anchos con una chaqueta de cuero oscura salió por una de las salidas laterales del GO-GO. Tenía una cicatriz en el lado izquierdo de la cara. Se unió a nosotros en la barra.
"Esta es la gente del FBI", explicó la rubia.
El hombre de la cicatriz asintió. Su boca era una fina línea. No dijo una palabra, sólo hizo un movimiento espasmódico con la cabeza, con el que probablemente quería que le siguiéramos.
Se dio la vuelta y nos sacó por una puerta lateral.
Recorrimos un pasillo hasta situarnos frente a una puerta blindada de acero. Dwight Janov o era demasiado miedoso o tenía enemigos tan peligrosos que más le valía atrincherarse así.
El hombre de la cicatriz pulsó el interfono.
"Los pelusas del FBI están aquí", dijo.
Respondió una voz susurrante y algo nasal.
"¿Qué quieren?"
"¡Puede decírselo usted mismo, señor Janov!"
El tonto nos dijo que nos acercáramos un poco más al micrófono del interfono.
"Soy el agente especial Jesse Trevellian de la oficina del FBI de Nueva York", le expliqué. "Abra la puerta, por favor. Mi colega y yo tenemos algunas preguntas que hacerle".
"¿En qué contexto?"
"Trata del asesinato de Jossif Kamarov, a quien quizá conozcas mejor por el nombre de 'Gran Joe'".
Durante unos instantes se hizo el silencio al otro lado de la línea.
"¿Tiene una orden?", preguntó entonces la voz nasal.
"No, pero si te apetece, puedo conseguirlo en media hora".
"¡No tengo nada que ver con esto!"
"Por favor, déjenos juzgar eso a nosotros. Por cierto, ¡se me está acabando la paciencia! O abres la puerta y hablamos cara a cara, o volveré con una orden de registro y haré que examinen a todos los invitados para identificarlos. También informaré a mis colegas del Departamento de Vicios. Estoy seguro de que se les ocurrirán cosas interesantes si..."
Janov me interrumpió. "¡Comprueba las identificaciones, Ray - y luego déjalos entrar!"
El tonto asintió, miró nuestras tarjetas de identidad y poco después se abrió la puerta del tanque. El despacho de Janov era muy espacioso. Tenía las dimensiones de un piso mediano de Nueva York.
En el centro había una gran mesa de billar. Un hombre bajito y regordete estaba de pie frente a ella, haciendo zumbar las bolas por la mesa.
Una belleza de pelo oscuro estaba ocupada poniendo su ropa en orden.
El tiro de Janov con el Kö falló. Las bolas rodaron confundidas. Su sonrisa parecía dolida mientras le daba una palmada en el trasero a la belleza. "¡Ve a jugar un poco, cariño!"
La mujer morena pasó junto a nosotros, guiñó un ojo desafiante a Milo y nos dejó solos. El guardaespaldas dejó que la puerta blindada cayera en la cerradura y luego se colocó con las piernas anchas frente a ella.
"¿Quién te habló del asesinato de Kamarov?", pregunté inmediatamente.
"Nadie".
"Es curioso, justo ahora tenía la impresión de que ya lo sabías muy bien..."
"Bueno, todo el asunto fue por aquí, y cuando matan a un hombre como Gran Joe, se corre la voz".
"¿Quién te lo ha dicho?", volví a preguntar. "Quiero una respuesta precisa".
"Tal vez de las noticias locales en la radio o..."
"No, aún no lo han traído".
"De acuerdo, era Cecile, una de las chicas que Kamarov había contratado para la noche. Dijo que había una joven que apareció con un MPi, disparando al azar..." Sonrió. "Menos mal que no encajo en la descripción del autor y además tengo coartada. Si no, seguro que me darías una paliza...". Se rió entre dientes.
"No le encuentro ninguna gracia, señor Janov", respondí con frialdad. "Dos de nuestros colegas murieron en este intento de asesinato. Puede estar seguro de que investigaremos hasta dar no sólo con la autora, sino también con sus clientes".
"¿Quién te dijo que había un director?"
"Nosotros hacemos las preguntas", le recordó Milo. "Y por cierto, tu cabeza no está ni mucho menos fuera de la horca, por mucha coartada que te den tus subordinados".
Janov se quedó helado. Tiró el Kö con rabia sobre la mesa de billar y se metió las manos en los bolsillos del pantalón. "¿Qué quieres? Encuentra al culpable en vez de acosarme...".
"Te conocen", afirmé.
"¿Quieres decir porque le conseguí a Kamarov las chicas para su fiesta? Escucha, el asesino se habrá colado allí. Y además..."
"Y además, usted habló ayer con la señora, señor Janov. Ella estaba aquí y usted habló con ella en el pasillo. En ruso".
Janov me miró asombrado.
Parecía estar pensando en lo mucho que yo aún sabía. Su sonrisa pretendía fingir compostura.
"¿Quién dijo algo así?"
"La señora tiene una melena rizada que le llega hasta los hombros y difícilmente la habrás olvidado tan rápido. ¿Cómo se llama?" Le puse delante de las narices una impresión rápida de la foto que Prewitt había hecho con su portátil y una impresora integrada. Cogió la hoja y se quedó mirando la foto.
"De acuerdo", dijo. "Su nombre es Larina."
"¿Y qué?"
"No lo sé. Probablemente ni siquiera sea su verdadero nombre. Ella quería actuar en mi casa, yo también quería contratarla. Pero ayer llegó demasiado tarde. El primer día. Hubo un intercambio un poco acalorado. Eso fue todo."
"En ruso".
"Bielorrusa. Es compatriota mía".
"¿Conseguiste sus papeles?"
"¡Cielos, Betsy, no!", regañó Janov, que estaba bastante irritado. "Sé que intentas acusarme de algo en este sentido, pero si sigues así, lo mejor que puedes hacer es hablar con mis abogados...".
"Si lo prefieres, podemos hablar de esto en la sede del FBI", le hice un gesto con el pulgar. "Alojamiento gratuito en una de nuestras celdas de custodia, incluido..... Incluso toda una compañía de abogados podría hacer algo al respecto mañana a primera hora..."
Janov se dio cuenta de que se había pasado de la raya y había apostado demasiado. Conmigo se había equivocado de persona.
Se pasó la palma de la mano por la cara.
"Escucha, sólo tengo desventajas por la muerte de Big Joe...", gimoteó, con aspecto poco convincente.
"En la escena hablan de forma muy diferente", le interrumpió Milo. "Parece que ahora asciendes al número uno de la organización".
"¿De qué organización estás hablando?", siseó. "¡Sólo deberías decir cosas que puedas probar, de lo contrario te demandaré por difamación!".
Fue detrás del gran escritorio y cogió el teléfono.
Su cabeza era de color rojo oscuro.
Los dedos volaron sobre el teclado.
Una fracción de segundo después, se produjo una enorme detonación.
El golpe fue tan fuerte que por un momento pensé que ya no tenía tímpano.
El auricular y el teléfono estallan.
Los sonidos de la explosión se mezclaron con un grito de muerte. En unos instantes se formó un humo acre.
Dwight Janov se desplomó sobre el escritorio. Ya no tenía mano izquierda.
Su cara estaba horriblemente maltratada.
La sangre corría a chorros por el suelo.
7
Quince minutos más tarde, se desató el infierno en torno al GO-GO. Los colegas de la Policía Municipal habían llegado con varios vehículos de emergencia. También estaban el médico forense y los expertos forenses de la División de Investigación Científica.
También, un buen número de hombres G, incluidos nuestros especialistas en explosivos McGregor y López, que escudriñaron la escena del crimen.
Incluso nuestro jefe, el agente especial al mando Jonathan D. McKee, había venido a Brooklyn. Nos reunimos con él fuera, al aire libre. Me dolían los ojos. El humo acre de la explosión había hecho su trabajo.
Mister McKee había sido informado de lo más importante por Milo por teléfono.
Mister McKee escuchó en silencio mientras le contaba algunos detalles más.
Luego dijo: "Kamarov asesinado justo antes de que fuéramos capaces de atraerlo a una trampa - y ahora, sólo unas horas más tarde, un hombre que suponemos era el número dos en la organización de Kamarov es capturado. Difícilmente puede ser una coincidencia".
"Janov habló ayer con el asesino. En cualquier caso, no tengo motivos para dudar del testimonio de la stripper", dije.
"Que sólo supiera su nombre de pila -Larina- era probablemente un reclamo de protección", sospechaba Milo.
"Las líneas de conexión entre los dos asesinatos son claras", estaba convencido. "Todo lo que sabemos de la autora es que probablemente sea bielorrusa. Eso no es mucho..."
"Su imagen pasa por el ordenador", explica McKee.
"Pero no debemos esperar mucho de él".
"Tal vez el análisis del cabello aporte algo..."
"Si tenemos suerte, Jesse. ¿Ya han interrogado a Basil Jordan?"
"Clive se encargó de eso".
"Tendremos que mirar de cerca a Jordan".
"¿Qué tiene que ver él?", pregunté. "Sólo tiene desventajas por el hecho de que Janov no pudo ser detenido correctamente. ¿Quién necesita ahora el testimonio de Jordan?"
"La fiscalía tendrá que mantener su palabra. ¿Y quién sabe? Tal vez Kamarov, por su parte, podría haber incriminado tanto a Jordan que no podía dejar que llegara tan lejos".
"Así que crees que el momento del asesinato de Kamarov tiene que ver con nuestra trampa, en la que desgraciadamente Gran Joe no pudo caer".
El Sr. McKee asintió. "Sí, supongo que sí".
"Eso significa que hubo una fuga", dijo Milo.
"Bien. Rezo para que no esté en el FBI o en la oficina del fiscal. Si no, sólo Jordan sabía del trato. Y no tenía motivos para contárselo a nadie. Eso podría haberle costado la cabeza si alguien de la escena se hubiera enterado".
No me gustó lo que nos dijo el Sr. McKee.
Pero, por supuesto, en nuestro trabajo siempre tuvimos que contar con que también había filtraciones.
En el rostro de Mister McKee se dibujó una débil sonrisa. Miró su reloj.
"Podéis dormir un poco más durante unas horas antes de que os espere en mi despacho para una reunión mañana por la mañana. Ahora mismo no hay nada que podáis hacer". Se encogió de hombros. "¿Quién sabe? Quizá mañana sepamos más".
"¿Y usted, Sr. McKee?", pregunté. Nuestro jefe era el primero en llegar a la sede de Federal Plaza por la mañana. Y a menudo se quedaba hasta altas horas de la noche. Sin embargo, uno nunca tenía la impresión de encontrarse ante un hombre demasiado cansado.
"Buenas noches, Jesse."
8
Era más de medianoche cuando Larina subió al taxi.
"¿Tan tarde, señora?", preguntó el pelirrojo al volante.
"Puedes verlo".
"Este es un mal barrio. Una mujer sola aquí, no sé..."
"¡Puedo cuidar muy bien de mí mismo! No juegues a mi niñera, sólo conduce".
Al subir, la pelirroja vio brevemente la camiseta de Larina tensarse sospechosamente en el espejo retrovisor.....
"¿Tienes un arma?", preguntó.
Tenía un sexto sentido para esto, ya que había sido víctima de robos en varias ocasiones. Sin embargo, nunca había ocurrido que una mujer intentara quitarle los pocos dólares que llevaba. Un poco de cambio, eso era todo. Siempre entregaba el resto durante el turno.
Al fin y al cabo, el secuestro de taxis no debería ser rentable para el autor.
Larina se quedó inmóvil un momento. Luego cambió de marcha: "Claro que tengo un arma. Como dijiste, es un mal barrio".
Eso pareció bastar como explicación para la pelirroja.
Por si acaso, él también tenía una pistola. Estaba bajo el asiento del conductor. Un apretón y podría sacarla.
"¿Adónde va?", preguntó el conductor.
"Sólo conduce un poco por la ciudad. Entonces te daré más detalles".
"Como quieras. Si además puedes pagar como corresponde, te llevaré a donde quieras".
Larina sacó un billete de cien dólares de los ajustados bolsillos de sus vaqueros y se lo entregó.
"Eso debería ser suficiente para un pago inicial, ¿verdad?"
"No me refería a eso..."
"Creo que, por las apariencias ahora, también puedes esperar ahorrarme tu palabrería..."
Su tono era gélido.
La pelirroja guardó silencio.
Siguió las instrucciones de Larina y la llevó por todo Yorkville y East Harlem.
No parecía haber ningún sistema detrás de sus instrucciones.
Larina siguió mirando a su alrededor. Sólo cuando estuvo segura de que nadie les seguía preguntó: "¿Conocen la embajada de la ONU de Bielorrusia?".
"Por supuesto que sé dónde está la embajada rusa."
"El Ruso BLANCO".
La pelirroja sonrió.
"¿Hay alguna diferencia?"
"¡No me gustan sus bromas, señor!"
"¡Vale, vale! Lo encontraré!"
Quince minutos después, llegaron a un edificio Brownstone de cinco plantas en el Lower Eastside. Los tres pisos superiores sobresalían del alto muro que rodeaba toda la propiedad. Además, la propiedad estaba asegurada con alambre cargado eléctricamente. Grandes señales de advertencia pretendían disuadir a las personas no autorizadas de entrar en territorio extraterritorial.
"¿Te espero?", preguntó la pelirroja cuando Larina salió.
"¡Vete a la mierda!"
"Quiero decir por si acaso nadie de allí tiene tiempo para ti ahora mismo..." Señaló la embajada de la ONU y soltó una risita.
Larina dio un portazo.
El taxi se alejó a toda velocidad.
La asesina se acercó a la robusta verja de hierro fundido y pulsó el interfono.