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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker Este volumen contiene los siguientes thrillers policíacos: Los mensajeros programados de la muerte (Alfred Bekker) Asesinato por correo (Alfred Bekker) El odio que quema como el fuego (Alfred Bekker) Me revolqué por el suelo. Me faltaba el aire. El humo acre me provocó arcadas. Me incorporé y tiré del arma en dirección a la ventana. No había rastro de Núñez. Nos había dejado fríos como el hielo. La pequeña carga explosiva con espoleta de tiempo había tenido bastante. Evidentemente, Núñez acababa de colocarla en un sillón. No era de extrañar que hubiera dudado en volver a entrar en la habitación. Había sabido que el infierno sólo tardaría unos segundos... Un paso más y me habrían destrozado. Cuidé de Milo. Estaba sentado en el suelo con la espalda contra la pared. La sangre le corría a chorros por la frente. Goteó sobre su chaqueta y el suelo. Gimió. Me miró.
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Seitenzahl: 360
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Ähnliche
Alfred Bekker
Trevellian se enfada: 3 thrillers
Inhaltsverzeichnis
Trevellian se enfada: 3 thrillers
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Los mensajeros programados de la muerte
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Correo asesino |1
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Odio que quema como el fuego |1
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Trevellian se enfada: 3 thrillers
por Alfred Bekker
Este volumen contiene los siguientes thrillers policíacos:
Los mensajeros programados de la muerte (Alfred Bekker)
Asesinato por correo (Alfred Bekker)
El odio que quema como el fuego (Alfred Bekker)
Me revolqué por el suelo. Me faltaba el aire.
El humo acre me provocó arcadas. Me incorporé y tiré del arma en dirección a la ventana.
No había rastro de Núñez.
Nos había dejado fríos como el hielo.
La pequeña carga explosiva con espoleta de tiempo había tenido bastante. Evidentemente, Núñez acababa de colocarla en un sillón. No era de extrañar que hubiera dudado en volver a entrar en la habitación. Había sabido que el infierno sólo tardaría unos segundos...
Un paso más y me habrían destrozado.
Cuidé de Milo.
Estaba sentado en el suelo con la espalda contra la pared.
La sangre le corría a chorros por la frente. Goteó sobre su chaqueta y el suelo. Gimió.
Me miró.
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Copyright
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes ficticios no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Los mensajeros programados de la muerte
por Alfred Bekker
Lee Jiang y su séquito entraron en el Templo de la Quinta Avenida. El calvo de rasgos asiáticos iba acompañado de una docena de hombres con trajes oscuros a medida. La mayoría de ellos llevaban MPis en ristre.
Flanquearon a su jefe por todos lados.
El propio Lee Jiang llevaba un chaleco antibalas de Kevlar bajo la chaqueta.
El gran jefe de Chinatown se detuvo y fijó su mirada en los hombres que ya habían tomado asiento en la larga mesa.
Eran Jorge Menéndez y sus puertorriqueños. Sus manos se dirigieron a sus armas en un instante. Una docena de cañones de MPis y pistolas automáticas apuntaban en dirección a los chinos.
El camarero esperaba congelado junto al bufé.
El silencio reinó durante una fracción de segundo.
Entonces Lee Jiang murmuró una orden en cantonés. Sus hombres bajaron las armas.
El rostro del chino permaneció completamente impasible.
"¿Entiende usted por hospitalidad puertorriqueña, señor Menéndez?", preguntó en un inglés impecable.
Jorge Menéndez aún no había cumplido los treinta. Un latino de aspecto casi menudito, con el pelo largo hasta la barbilla, negro azulado y una barba fina, afeitada al milímetro.
Unas gafas de sol oscuras le cubrieron los ojos. Dudó un segundo y luego hizo una señal a sus hombres.
Los puertorriqueños también bajaron sus armas y la situación se calmó.
"Toma asiento", ofreció Menéndez.
Lee Jiang asintió. Junto con algunos miembros de su séquito, se acercó a la mesa mientras el resto se esparcía por la sala. Alguien retiró la silla para el jefe de Chinatown y Jiang se sentó.
"Ha elegido un bonito lugar para esta reunión", dijo con aprecio el hombre de Chinatown.
Menéndez esbozó una sonrisa irónica, soltó una carcajada y se limpió la boca con la manga.
"Hace poco que es mío", explicó.
"Mis respetos".
"¡Tus gorilas pueden husmear por aquí todo lo que quieran! Incluso en la cocina, por lo que a mí respecta. No tengo nada en contra".
"Supongo que es usted un hombre de honor, Sr. Menéndez".
"¿Ah, sí?"
Menéndez sonrió.
El rostro de Lee Jiang permaneció inmóvil como una máscara.
"Si resultara lo contrario, no hay lugar en el mundo donde seguirías estando a salvo. Entonces yo -o mi sucesor- no me contentaría con matarte..."
La expresión de Menéndez se endureció.
"¿Me estás amenazando?"
"Me gustaría reorganizar el negocio contigo".
"Nadie nos molestará", explicó Menéndez.
"Como puedes ver, hoy tenemos este elegante cobertizo para nosotros solos..."
"Ha habido algunos desacuerdos en el pasado que deberíamos solucionar. Ninguno de los dos puede permitirse una guerra en este momento".
Menéndez enseñó los dientes.
"Comparto su análisis, Sr. Jiang".
Uno de los guardaespaldas que acompañaban al hombre de Chinatown se había colocado frente al gran ventanal. Miró hacia fuera. El Templo estaba en el piso 27. Tenía unas vistas maravillosas de Central Park. Tenía una maravillosa vista de Central Park.
El guardaespaldas lo saboreó unos instantes. Luego su expresión cambió.
Se contorsionó en una máscara de horror.
Dio un paso atrás y gritó unas palabras en cantonés.
Los chinos de la mesa se giraron.
Los hombres de Menéndez también miraban ahora al escaparate.
El cristal se hizo añicos.
Tan rápida como una flecha, una bala penetró en el interior del "Templo".
Una fracción de segundo después se produjo una potente detonación, seguida un instante después por una segunda y una tercera.
Los gritos de muerte quedaron ahogados por el ruido de las explosiones.
Una onda de presión asesina se extendió, enviando cuerpos humanos volando por el espacio como muñecos.
En cuestión de segundos, "El Templo" se transformó en un espantoso infierno de llamas.
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1
La 5ª Avenida estaba completamente bloqueada por los innumerables vehículos de emergencia. Había coches de la Policía Municipal y del Cuerpo de Bomberos. También había varias ambulancias, vehículos médicos de urgencia, vehículos de emergencia del FBI y de la División de Investigación Científica, el servicio central de detección de todas las unidades de la policía de Nueva York.
Aparqué el deportivo en Central Park.
Milo y yo salimos del coche.
Se habían reunido varios centenares de curiosos. A los colegas de la Policía Municipal les costó trabajo impedir que se acercaran al lugar del crimen.
Nos quedamos mirando la fachada del rascacielos de 30 plantas. Había ocurrido en la planta 27. Las consecuencias de la enorme explosión que se había producido no podían pasarse por alto desde el exterior. Una columna de humo se cernía sobre Central Park. Pero por la fachada de ventanas destruidas del piso 27 no salía nada.
Al parecer, el fuego se extinguió.
Una enorme mancha de hollín oscurecía la fachada en una superficie de al menos veinte metros cuadrados.
Milo y yo enseñamos nuestras placas del FBI a nuestros colegas de la policía de Nueva York después de abrirnos paso entre los curiosos. Un sargento nos hizo señas para que siguiéramos.
Llegamos al vestíbulo.
Los guardias de seguridad parecían bastante agitados.
El jefe de los bomberos dio las órdenes por walkie-talkie.
Tuvimos que volver a mostrar nuestras identificaciones. El comandante del incidente se fijó en nosotros.
"¿FBI?", preguntó. "¡Sus colegas del SRD ya están arriba!"
"¿Tienes idea de lo que ha pasado aquí?", preguntó Milo.
"Pídeme algo más fácil. ¡Parece que alguien tiró una granada de mano por la ventana!"
"¿En la planta 27?", preguntó Milo.
"Sólo he dicho que es así. Puedes subir si quieres, pero tienes que usar las escaleras. Los ascensores aún no han vuelto a funcionar".
Respiré hondo.
Ya me lo temía.
Pero esa era la regla de hierro para todos los incendios de bloques de pisos: nunca usar los ascensores. No se podía ser demasiado cuidadoso.
Así que no tuvimos más remedio que usar la escalera. Siempre dábamos dos pasos a la vez.
"Tómatelo como un entrenamiento físico", dijo Milo.
"En realidad pensaba que ya estaba haciendo bastante en ese sentido..."
"¡Lo veremos en un minuto, Jesse!"
"¿Ah, sí?"
"Si estamos en la cima y sigues cogiendo aire, ¡es que estás en forma!".
"¡Muy gracioso!"
Tardamos un buen rato en llegar a la planta 27 y entrar en las habitaciones que habían albergado recientemente un elegante restaurante con el ilustre nombre de "El Templo".
La visión era horrible, el olor casi insoportable. Los expertos forenses trabajaban por todas partes.
El capitán Ronny Kwizinzky, de la 43ª comisaría, nos dio la bienvenida.
"¡Hola, Jesse!" Parecía bastante agitado. "No me preguntes qué pasó exactamente aquí. Todo lo que podemos decir con seguridad es que hubo una detonación masiva. Se estima que hay unas veinte víctimas mortales. No podemos asegurarlo. Puede pasar un tiempo antes de que todos los muertos sean identificados..."
"Sí", asentí sombríamente.
Y Milo preguntó: "¿No hay supervivientes?".
"Sí, hay dos. Uno se llama George Davis y trabajaba aquí de camarero. El hombre está en coma, tiene heridas muy graves y puede que no sobreviva".
"¿Cómo sobrevivió a la detonación?", pregunté.
"Debe haber estado parado en la puerta de la cocina y luego fue arrojado hacia atrás".
"¿Y el otro?", pregunté.
"Mark Millroy, el chef del Templo. Estaba en la cocina en el momento de la explosión".
"¿Responde?"
"Físicamente, no le pasa casi nada. Pero está en shock, habla como un loco..."
"Ya veo..."
"Por cierto, el dueño de esta tienda es desde hace poco un tal Jorge Menéndez", informó Kwizinzky. "¡No es ningún desconocido para ti!".
"Por supuesto", asentí.
Según nuestra información, Jorge Menéndez era una figura prometedora de los bajos fondos de Nueva York. Sospechábamos que estaba implicado en negocios ilegales de armas. Hasta ahora, sin embargo, no había pruebas suficientes que pudieran utilizarse en los tribunales.
"¿Hay alguna pista sobre si Menéndez está entre los muertos?", preguntó mi amigo y colega Milo Tucker.
Kwizinzky enarcó las cejas.
"¿Qué te hace pensar eso?"
"Porque sabemos por un informante que una reunión entre Menéndez y Lee Jiang iba a tener lugar aquí".
Kwizinzky silbó entre dientes. "¡Una conferencia de jefes!"
"Sí, podría decirse que sí".
"Milo, no tenemos ni idea de quiénes son los muertos. Todavía no..."
En ese momento llegaron nuestros colegas Clive Caravaggio y Orry Medina. Les acompañaba Al Baldwin, uno de nuestros expertos en explosivos.
Al dejó que su mirada circulara.
"No será fácil", dijo. Se volvió hacia mí. "La devastación es tan grande que será difícil encontrar rastros significativos".
"Una indicación de la naturaleza de los explosivos nos llevaría un poco más lejos", dije.
El rostro de Al se tornó escéptico. "Tendrás que ser paciente, Jesse".
Media hora más tarde, éramos al menos un poco más listos. El sistema de videovigilancia del servicio de seguridad privado había grabado exactamente quién se había reunido aquí.
Menéndez y sus puertorriqueños habían llegado unos veinte minutos antes que los hombres de Chinatown.
Presumiblemente ninguno de ellos estaba vivo ahora.
Sólo lo supimos exactamente cuando comprobamos cuáles de estos hombres habían vuelto a abandonar el edificio.
Confiscamos todas las cintas de vídeo de los últimos días. Nuestro personal de oficina tendría que revisarlas. De alguna manera, el artefacto explosivo tuvo que haber sido introducido en el restaurante "El Templo". Hasta ahora no teníamos ni idea de cómo había podido ocurrir. Todos los que podrían habernos dado información al respecto estaban muertos o no podían testificar.
"El autor -o su cliente- debía estar al corriente de la reunión", se dio cuenta Milo. "Y debe haber temido algún tipo de desventaja por un acuerdo entre los puertorriqueños y la gente de Jiang".
Asentí con la cabeza. "Si creemos a nuestros informadores, los intereses de ambos grupos coinciden en el comercio ilegal de armas".
"¡Entonces apuesto a que tarde o temprano nos encontraremos con alguien en la escena de traficantes de armas que tiene una ventaja de este crimen!"
Terrence Cardigan llegó un poco más tarde.
Cardigan era el gerente del "Temple".
A diferencia del desafortunado cocinero, que ahora necesitaba la ayuda de un psicólogo, Cardigan no había estado en el edificio en el momento del atentado. Hablamos con él en una habitación lateral que los guardias de seguridad utilizaban como vestuario.
"Señor Cardigan, ¿cuándo se enteró de la reunión que iba a tener lugar en el Templo?", le pregunté.
Cardigan, un hombre de unos treinta años, moreno y de rostro anguloso, enarcó las cejas.
"No sé de qué tipo de reunión me está hablando", afirmó.
"No te hagas el despistado", le exigí. "Tú eres el gerente. No puedes decirme que no sabías quién se iba a reunir hoy en el Temple. Después de todo, el pub estaba cerrado a todos los demás clientes..."
Cardigan respiró hondo.
"¿Puedo hablar con mi abogado?"
"Por supuesto, si lo desea... Supongo que es al Sr. Rick Tejero a quien quiere llamar ahora..."
Cardigan parecía desconcertado. "¿Cómo...?"
"Tejero es el abogado del Sr. Menéndez - y recientemente se convirtió en el propietario de 'El Templo'".
"El propietario es el Sr. Wynton Cross", me corrigió Cardigan.
"Un hombre de paja", respondí.
"¿Estás tratando de inculparme o qué? Soy el gerente, nada más, G-man".
"De alguna manera la carga explosiva debe haber entrado en el pub. ¿Tienes alguna idea de cómo pudo ocurrir?"
Sacudió la cabeza. "No."
"¿Sabe algo de las circunstancias en las que 'El Templo' llegó a poder de Jorge Menéndez?".
Las fosas nasales de Cardigan se estremecieron. "¿A qué viene tanto alboroto? ¿Por qué me hacen esas preguntas? Estoy haciendo mi trabajo aquí y eso es todo. Eso es todo".
Asentí e intercambié una mirada con Milo.
"Puedes irte", dijo Milo. "Si tenemos más preguntas para ti, estaremos en contacto...".
Cardigan miró de uno a otro. Luego salió de la habitación.
"Hay algo sospechoso en ese tipo", dije. "Sabe mucho más de lo que intenta decirnos, estoy seguro".
"Sí, pero de momento no tiene mucho sentido intentar sacarle más".
Me encogí de hombros. "Es extraño que el gerente del Templo no esté en la tienda el mismo día que hay una explosión...".
Entrevistamos a docenas de personas más. Residentes, empresarios cuyas oficinas estaban en el mismo edificio, gente que podría haber visto algo.
Entre medias, llamó el Sr. McKee.
Entretanto, el jefe de la oficina del FBI en Nueva York había asignado a todos los agentes disponibles para ayudarnos.
La preocupación subyacente era clara.
El asesinato puede haber sido el presagio de una guerra de bandas. Conocíamos desde hacía tiempo las tensiones existentes en el mundo de los traficantes de armas. También sabíamos que Jorge Menéndez era un hombre muy ambicioso que había intentado hacerse poco a poco con el control del mercado ilegal de armas.
"Quienquiera que haya planeado este asesinato puede haber querido deshacerse deliberadamente tanto de Lee Jiang como de Menéndez", dijo Milo.
"¿Quiere decir que un sindicato extranjero está intentando hacerse un hueco aquí por la fuerza bruta?", pregunté.
Milo asintió.
"A mí me parece esto".
A última hora de la tarde, surgió una pista que más tarde llevaría nuestra investigación en una dirección completamente distinta.
Hablamos con Cal McMartin, director de la agencia de publicidad McMartin & Friends, situada en el piso inferior al "Templo".
"Lo vi exactamente", afirmó McMartin. "Estaba de pie en la ventana, mirando hacia Central Park.... Sabes, a veces no llegas a ninguna parte en una campaña y entonces..."
"¿Qué viste exactamente?", pregunté.
"Algo que voló por el aire... Quiero decir, fue tan rápido... Al menos pensé que había algo volando. ¡Una cosa que no podía ser más grande que una piedra!"
Respiró hondo y se pasó una mano nerviosa por el pelo gris recortado.
Nos mostró el lugar de su despacho donde había estado. El olor a quemado también había llegado hasta aquí.
Pero los cristales del frente de la ventana sólo tenían algunas grietas. La explosión del piso de arriba no les había afectado más allá de unos cuantos cubos de yeso que se habían escurrido desde el techo. Una película de polvo blanco grisáceo cubría todo el mobiliario de la agencia.
"Estaba aquí mismo", dijo McMartin. "Al principio pensé que me lo estaba imaginando, pero entonces esta cosa se acercó zumbando... Primero se oyó un ruido como de choque, luego traqueteó, como un disco que se rompe.... Al principio pensé que era un pájaro. No sería la primera vez que un animal así vuela en un disco porque el cielo se refleja en él".
"¿Pero esto no era un pájaro?", pregunté.
Sacudió la cabeza.
"No", susurró. "La explosión siguió una fracción de segundo después."
Me acerqué a la ventana y miré hacia fuera.
Mientras tanto, el número de curiosos en la carretera había disminuido considerablemente.
El tráfico en la avenida Fiths se había normalizado y la mayoría de los vehículos de emergencia se habían marchado. Miré hacia Central Park.
Milo se puso a mi lado.
Y pensaba lo mismo que yo.
"¿Ves algún punto desde el que puedas lanzar un proyectil al piso 27 de este edificio, Jesse?"
Sacudí la cabeza.
"Habría sido más fácil desde cualquier otra dirección que desde ésta", dije.
Central Park estaba una media de unos 70 metros por debajo de nosotros.
No había elevaciones significativamente más altas que este nivel. Y sólo había otros edificios de altura similar desde los que alguien podría haber disparado en dirección contraria.
"¿Está diciendo que digo tonterías?", preguntó McMartin, algo indignado.
"No", le aseguré. "Nos tomamos su declaración muy en serio".
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2
El Dr. Alex Ferraro arrugó la nota. Alguien debió de introducirla en su taquilla por la rendija de ventilación.
22.30 en el laboratorio", decía la nota en letras de imprenta de aspecto torpe. Debajo, un poco más pequeño, se leía: "Tenemos que hablar...".
Alex Ferraro rompió la nota con cuidado y dejó que los restos fueran a parar a la papelera.
Maldita sea, pensó. ¿Tenía que ser ahora? ¿Después de este día?
Ferraro se rascó pensativo la barbilla, cubierta por una barba canosa.
Acababa de terminar una agotadora reunión con la junta directiva de Lonbury Electronics. La cabeza aún le daba vueltas. Ferraro trabajaba en el departamento de desarrollo científico de la prometedora empresa del este de Queens. Su especialidad eran los elementos de control electrónico y los relés de tamaño microscópico. Ferraro ya se había doctorado en este campo y ahora se le consideraba uno de los mayores expertos en el campo de la microelectrónica.
En realidad, sólo había vuelto a entrar en el ala de laboratorios del Edificio Central de Lonbury aquella tarde porque tenía que sacar de su taquilla el mackintosh con las llaves del coche antes de poder conducir hasta su casa.
Ferraro volvió a cerrar la taquilla.
En un armario situado al otro lado del vestuario colgaban los delgadísimos monos blancos de protección contra el polvo que debían llevar todos los que entraban en los laboratorios de Lonbury Electronics. De lo contrario, incluso pequeñas cantidades de polvo podrían haber provocado que los prototipos de microchips de última generación dejaran de funcionar.
Ferraro se puso el mono, salió del vestuario y atravesó un sistema de esclusas con ayuda de su tarjeta de identificación.
No se encontró con nadie más en los pasillos.
No a esta hora del día.
Llegó al laboratorio propiamente dicho, una sala con docenas de ordenadores y consolas de control. Separada por una ventana, había una sala en la que manos robóticas controladas electrónicamente podían trabajar con increíble precisión. Ahora estaban congeladas en el espacio. Las lámparas de control se encendían aquí y allá.
Ferraro miró a su alrededor.
"¿Eric?", gritó.
Ferraro no recibió respuesta y miró su reloj.
Le daría a Eric Daly unos minutos más. Ferraro golpeó nerviosamente con los dedos una de las mesas.
¿Por qué el laboratorio como lugar de encuentro?
Entonces, la mirada de Ferraro se posó en una de las pantallas de control.
Algo iba mal...
Ferraro se acercó a las pantallas y frunció el ceño.
Un corte de luz, pensó hirviendo. Debía de haber habido un apagón hace poco. Pero teniendo en cuenta que el laboratorio disponía de varios sistemas de emergencia independientes, eso era prácticamente imposible.
Ferraro tocó uno de los interruptores.
Un destello blanco y brillante salió del panel de control, bailando por el brazo de Ferraro hasta su hombro. El pelo ralo se le erizó, la mano de Ferraro parecía pegada a la consola.
Temblaba violentamente, como sacudido por crueles espasmos. No podía hacer nada contra las contracciones de sus músculos.
En ese momento, un hombre entró por una puerta corredera que daba a una habitación contigua previamente cerrada que servía de almacén de componentes electrónicos.
El hombre sonrió con frialdad mientras observaba a Ferraro colgando indefenso del panel de control.
Esperó.
Luego se acercó a otra consola y pulsó un interruptor.
El siseo cesó.
Ferraro cayó al suelo y permaneció inmóvil.
Su asesino se acercó a él, se arrodilló brevemente para comprobar si el técnico electrónico estaba realmente muerto.
Entonces el asesino se levantó y salió del laboratorio.
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3
Estábamos sentados en la sala de reuniones de nuestro jefe poco después de empezar el turno. El Sr. McKee, el agente especial a cargo de nuestra oficina de campo, nos había convocado a Milo y a mí, junto con otros hombres G. Teníamos que ponernos al corriente de las últimas novedades de la investigación. Debían ponernos al corriente de las últimas novedades de la investigación.
Los laboratorios de la División de Investigación Científica y nuestros propios especialistas habían estado trabajando toda la noche. El ataque con explosivos en el "Templo" era una prioridad absoluta.
Milo ahogó un bostezo y tomó un sorbo del excelente café de Mandy. Seguíamos entrevistando a testigos hasta bien entrada la noche. Nuestras cabezas seguían dando vueltas.
Tal vez ahora quede claro cuál de este batiburrillo de afirmaciones, a veces muy contradictorias, está respaldado por datos concretos de los laboratorios.
Ray Denzell, oficial de detección de la División de Investigación Científica, nos resumió los resultados de la escena del crimen.
Utilizó un proyector para proyectar en la pared fotos muy ampliadas de la escena del crimen.
"En primer lugar, pensamos en un atentado explosivo ordinario con un explosivo plástico convencional provisto de un detonador temporizado o a distancia. Para causar el tipo de destrucción grave que se vio en el 'Templo', la carga explosiva debía estar en el centro de la habitación, a un metro cincuenta por encima del suelo."
"¿Quiere decir que uno de los hombres presentes en la reunión de jefes trajo la bomba?", preguntó nuestro colega Fred LaRocca.
Ray Denzell asintió.
"Sí, un ataque suicida, eso fue lo primero que pensamos. Pero entonces encontramos unas extrañas astillas de metal hechas de una aleación particularmente dura. Intentamos unir las astillas. Podrían proceder de un objeto del tamaño de una birome".
Denzell nos mostró algunas ilustraciones.
"Una de las astillas", continuó Denzell, "tiene una especie de firma estampada. No está completamente conservada. Sólo una palabra".
Apareció un gran aumento.
LONBUR era claramente reconocible allí en letras mayúsculas.
"¿Puede encontrarle algún sentido?", preguntó el Sr. McKee.
Denzell levantó los hombros. "Bueno, sobre ese punto, prefiero ceder la palabra a su colega, la agente Max Carter...".
Todas las miradas se volvieron hacia Max.
Parecía bastante somnoliento.
El oficinista señala una pila de impresiones de ordenador. "He hecho una investigación informática para averiguar qué pueden significar las letras LONBUR y he dado con la empresa LONBURY ELECTRONICS. Está a punto de recibir un pequeño dossier que resume la información más importante sobre esta empresa."
Se repartieron los expedientes.
Mientras Carter continuaba, yo hojeaba los puntos más importantes.
Lonbury tenía su sede en Queens. Era una empresa de alta tecnología especializada en sistemas de control electrónico de última generación. Era un importante proveedor de las industrias aeroespacial y de tecnología militar. También se la consideraba una de las principales desarrolladoras de las llamadas "armas inteligentes".
Municiones inteligentes" capaces de detectar, rastrear y destruir su objetivo de forma autónoma. Los misiles de crucero convencionales o los drones de reconocimiento totalmente automáticos utilizados en Kosovo no eran más que una fase preliminar de lo que el Pentágono soñaba: misiles diminutos que pudieran navegar de forma independiente a grandes distancias y lanzar cargas explosivas contra un cuartel general enemigo. La idea no era destruir innecesariamente una ciudad entera, sino posiblemente una sola oficina.
Lo lejos que habíamos llegado en este camino sólo aparecía de vez en cuando en los medios de comunicación.
Carter terminó su intervención.
Ray Denzell volvió a tomar la palabra.
"También, a la luz de los hechos presentados por la Agente Carter, debemos asumir que la carga explosiva entró en el restaurante El Templo por algún tipo de proyectil teledirigido..."
Por cierto, esto también encajaba con la declaración del agente publicitario McMartin, que me había parecido bastante extraña el día anterior.
El Sr. McKee se volvió hacia Milo y hacia mí. "Me gustaría que vosotros dos llevarais a los responsables de Electrónica Lonbury a sus puestos. Después de todo, un producto de su fabricación se utilizó obviamente en este ataque".
"De acuerdo, señor", dije.
Nuestro jefe se dirigió a Clive Caravaggio.
El italoamericano de pelo lino tenía el rango de Agente Especial Adjunto al Cargo, lo que le convertía en el segundo al mando en la Oficina de Campo después del Sr. McKee. "Clive, trata de activar a todos los informantes que tenemos en la escena de los traficantes de armas. Si realmente hay armas de alta tecnología como las fabricadas por Lonbury Electronics en circulación, entonces alguien debe haber oído hablar de ellas..."
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4
Recibimos una llamada justo cuando habíamos pasado por el túnel Queens/Midtown.
El Sr. McKee tomó la palabra.
Milo y yo pudimos escuchar a través del sistema de manos libres del nuevo deportivo, que puso a mi disposición el parque móvil de nuestra oficina.
"Nuestros colegas de la Policía Municipal nos informaron del asesinato del Dr. Alex Ferraro", nos dijo el jefe. "El Dr. Ferraro era jefe del departamento de desarrollo de Lonbury Electronics. Según nuestros colegas, alguien manipuló la estación de trabajo de Ferraro en el laboratorio de tal forma que se electrocutó."
"¿Quieres decir que hay una conexión con nuestro caso?", preguntó Milo.
"Al menos no está descartado. Hable de ello con sus colegas en el lugar. La investigación está siendo dirigida por el Capitán Pat Jones..."
Quince minutos más tarde, llegamos a las instalaciones de Lonbury Electronics. Estaba casi perfectamente sellado por altos muros, sistemas de vigilancia electrónica y un servicio de seguridad bien armado.
En la puerta nos dejaron pasar sin problemas tras mostrar nuestros documentos de identidad.
Al parecer, se nos relacionó inmediatamente con las investigaciones de nuestros colegas de la policía de Nueva York.
El emplazamiento de Lonbury era muy espacioso para las condiciones de hacinamiento de Queens.
Parecía una pequeña ciudad en sí misma. Se alzaban varios complejos de edificios de entre diez y veinte plantas. Junto a ellos había almacenes y fábricas, así como amplios aparcamientos. En medio había algunos espacios verdes, atravesados por una red de carreteras asfaltadas y caminos.
La señalización era excelente.
Era fácil orientarse.
"Mira, aquí tienen hasta sus propias tiendas y restaurantes para los empleados", se dio cuenta Milo. Señaló el exterior con la mano.
Asentí con la cabeza. "Pero también hay un guardia con un MPi en cada esquina".
Milo enarcó las cejas.
"¡Una verdadera fortaleza - al borde de Queens!"
"No es de extrañar, si tenemos en cuenta en lo que se trabaja aquí".
Seguimos las señales que conducían a los laboratorios del departamento de desarrollo. Una multitud de vehículos de emergencia aparcó frente al Edificio Central, donde se encontraban los laboratorios.
Aparqué el deportivo cerca. Salimos y caminamos los últimos metros.
Dos hombres uniformados llevaron un ataúd de zinc hasta el coche del forense. Vi a la capitana Patricia "Pat" Jones en uno de los vehículos civiles de la policía de Nueva York. Era delgada y menuda. El pelo le caía por los hombros en una melena de rizos. La última vez que la había visto, era teniente.
Pat estaba al teléfono. Nos saludó secamente.
Caminamos hacia ellos.
Pat se guardó el móvil en el bolsillo.
"¡Hola Jesse! Pensé que no ibas a venir..."
"Cuando alguien muere en una empresa como Lonbury, es casi una cuestión de seguridad nacional".
Pat asintió. "Así es. Y dadas las armas de alta tecnología que se están desarrollando aquí, no se puede ser demasiado cuidadoso. Sería impensable que algo de eso cayera en las manos equivocadas".
"Eso es probablemente exactamente lo que pasó, Pat."
"¡Oh!"
Me miró fijamente.
"Seguro que has oído hablar de la explosión en la esquina de Central Park y la Quinta Avenida".
"Claro".
"El autor o autores utilizaron un proyectil teledirigido de Lonbury Electronics para acabar con dos capos del hampa".
Pat respiró hondo. "¿Sospechas de una conexión entre la muerte del Dr. Ferraro y el atentado?"
Me encogí de hombros. "No es descartable. Pero de momento seguimos bastante a oscuras".
"Supongo que querrá un resumen de la investigación hasta el momento", supuso Pat.
Le sonreí. "Me lo estoy buscando".
Pat se apartó un mechón de pelo de la cara con un rápido movimiento. "El Dr. Alex Ferraro era jefe del departamento de desarrollo de Lonbury Electronics. Alguien manipuló su estación de trabajo en el laboratorio para que Ferraro recibiera una descarga eléctrica mortal".
"¿Se ha descartado un accidente?"
"En opinión de nuestros colegas del SRD, sí. Todavía están investigando la escena del crimen, pero las pruebas que han encontrado hasta ahora son muy claras."
"¿Cuándo murió Ferraro?"
"Desde anoche. El forense dice que Ferraro murió definitivamente antes de medianoche. El cuerpo fue encontrado esta mañana por su asistente, el Dr. Daly".
"Me gustaría ver la escena del crimen", dije.
"Nada en contra".
Pat nos llevó a los laboratorios.
Un representante de Lonbury Electronics de aspecto bastante nervioso insistió en que nos pusiéramos también monos de protección contra el polvo.
"Este es el Dr. Eric Daly, por cierto", nos presentó Pat al hombre de rostro gris y gafas gruesas como botellas.
"Agente Especial Jesse Trevellian, FBI", me presenté.
Señalé a Milo. "Este es mi colega Milo Tucker".
"Todavía no puedo imaginar que uno de nosotros pudiera hacer algo así... Asesinar a un ser humano".
"¿Uno de "nosotros"?", me hice eco.
Eric Daly levantó la vista bruscamente. "Bueno, creía que te habías dado cuenta. El número de personas que pueden superar las barreras electrónicas es limitado. Sólo un puñado de personas autorizadas tiene acceso a los laboratorios con una tarjeta de identificación electrónica".
Alcé las cejas. "Y crees que uno de ellos debe ser el asesino".
"¿No es obvio?"
"Supongo que usted también forma parte de este selecto círculo".
"Así es. La oficina de personal de Electrónica Lonbury está elaborando una lista de sospechosos para su encantadora colega del departamento de policía. Estoy seguro de que puede conseguir una copia..."
A continuación, Daly nos condujo a través de varias esclusas y pasillos hasta el lugar del crimen.
Los colegas de la División de Investigación Científica seguían trabajando.
"¿En qué estaba trabajando exactamente el Dr. Ferraro?", le pregunté a Daly.
"Sistemas de control microelectrónico", dijo.
"Eso es muy general".
"No le daré más detalles. Al menos no hasta que la dirección de Lonbury me autorice expresamente a contarle algo sobre los proyectos en curso..."
Eché un vistazo al laboratorio. Mis colegas habían marcado con tiza el lugar donde Ferraro se había desplomado.
Poco después, uno de los responsables de la detección del SRD nos explicó cómo se había manipulado el sistema.
"Fue un asesinato, Jesse", confirmó Pat lo que había dicho su colega. "No puede haber ninguna duda razonable sobre eso".
El móvil de Pat zumbó.
Cogió el teléfono, se lo puso en la oreja y dijo "OK" dos veces seguidas.
"¿Alguna novedad?", pregunté.
Ella asintió.
"Ahora sabemos quién más además de Ferraro estaba en el laboratorio en el momento en cuestión ayer.... ¿Quieres participar en el interrogatorio, Jesse?"
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5
Electrónica Lonbury había habilitado una sala de oficinas para la vista. Además de Milo y yo, estaban presentes Pat, un teniente llamado Bolder y un abogado que debía proteger los intereses de los acusados.
El Dr. Brad Weston era un hombre enjuto de unos cuarenta años, medio calvo. Estaba sentado en uno de los sillones de cuero.
Pat fue muy duro con él.
Por muy menuda y sexy que pareciera a primera vista, fue implacable a la hora de desmontar las contradictorias declaraciones de Weston.
"Dr. Weston, no puede negar que anoche estuvo en el laboratorio. ¡Los controles electrónicos son incorruptibles! Exactamente a las 22:13. ¿Insertó la banda magnética de su tarjeta de identificación en la última cerradura?"
"¡Te lo dije: estaba en casa!"
"Sí, solo - ¡y sin testigos!"
"No puede culpar a mi cliente por eso", intervino el abogado. Se llamaba Belmont.
"¿Es cierto que tiene muchas posibilidades de convertirse en el sucesor del Dr. Ferraro como Jefe de Desarrollo de Lonbury Electronics?".
"¿Quién ha dicho eso?"
"¿Es verdad?" Pat no cejó en su empeño.
"¡Protesto!", siseó Belmont.
Pat le reprendió con firmeza. "Aquí no estás en el tribunal".
"¡Todavía protesto por la forma de su interrogatorio!"
"Es cierto", admitió entonces Weston. "¡Pero no cometería un asesinato por ello!".
"¿Qué hiciste en el laboratorio anoche?"
"Me han robado el carné de identidad. Alguien más debe haberlo usado".
"Déjeme decirle lo que pasó, Dr. Weston. Usted entró en el laboratorio y esperó al Dr. Ferraro. La forma en que se manipuló el lugar de trabajo de Ferraro indica que el autor conocía muy bien el lugar. ¡Igual que usted!"
"¡Oh, no!" Weston gimió. "¡Cualquiera podría hacer eso! Cualquiera que trabaje en el departamento de desarrollo. Tal vez con la excepción de la gente de seguridad. ¡Pero estás tratando de culparme a mí! Hay un método detrás".
Pat enarcó las cejas. Su tono se suavizó un poco.
"¿Y qué interés tendría yo en inculparte de algo, como tú dices?".
"¡Es obvio!"
"¡Oh!"
"Necesitan a alguien a quien culpar, quieren mostrar resultados a toda costa. Cueste lo que cueste".
"Eso no tiene sentido, Dr. Weston. En cualquier caso, ¡ha sido arrestado provisionalmente!"
"¡No te saldrás con la tuya!", gritó Belmont.
"Yo no lo veo así", explicó Pat con frialdad. "Su cliente tenía un motivo, tuvo la oportunidad y estaba en la escena del crimen en el momento en cuestión. Eso es una prueba fuertemente incriminatoria".
Ahora me uno a la conversación.
"¿Cuándo cree que le robaron el carné de identidad?".
Esperó a que su abogado asintiera antes de contestar. "No lo sé. Sólo la eché de menos esta mañana cuando volví al laboratorio..."
"¿Pero todavía tenías la cosa ayer?"
"Sí. Salí del laboratorio alrededor de las 7 pm. ¡Eso también debería haber sido almacenado electrónicamente! Me crees, ¿verdad?"
"Lo comprobaremos", prometí.
Pat llamó a dos de sus colegas uniformados que se llevaron al Dr. Weston.
Cuando el científico ya no estaba en la sala, se volvió hacia mí.
"Sinceramente, no creo que este asesinato tenga nada que ver con su caso. Creo que el hecho de que alguien robara la tarjeta de identidad del Sr. Weston no es más que una tapadera."
"Todavía tienes que comprobarlo", le contesté.
"Por supuesto".
"Si tu investigación descubre algo nuevo, estaría bien que me lo hicieras saber inmediatamente".
Quería replicar, pero en ese momento sonó su teléfono móvil. Pat me miró pensativa mientras hablaba. Era evidente que había un fiscal impaciente al otro lado de la línea, preguntando por los avances de la investigación.
Me despedí de nuestro colega de la policía de Nueva York con una inclinación de cabeza.
"Hasta ahora no hay el menor indicio de que este caso de asesinato esté relacionado de algún modo con el atentado, Jesse", señaló Milo cuando estábamos en el pasillo.
"Tenemos que escudriñar la vida privada de Ferraro. Quizá entonces encontremos una pista".
"¿Y cómo crees que debería ser esta conexión?".
"Ya ven lo importante que es aquí la seguridad".
"Absolutamente."
"Pero el hecho es que al menos una de estas 'armas inteligentes' ha salido de los muros de la empresa. Creo que cualquiera que pueda hacer algo así necesita un ayudante en la empresa..."
"¿Ferraro?"
"Sí. Y porque quería salir o simplemente era un confidente peligroso, tuvo que morir".
"Suena un poco exagerado, ¿no crees?"
Me encogí de hombros. "Creo que eso es al menos tan lógico como la teoría de Pat..."
"...¡para lo que al menos tiene alguna prueba sólida!"
"El Dr. Weston es un científico muy inteligente. No puedo imaginar que él, de todas las personas, hubiera sido tan estúpido como para no recordar que se registra exactamente quién entra en el laboratorio y cuándo..."
Cuando llegamos a la salida del edificio, pregunté a uno de los guardias de seguridad por la situación de la videovigilancia. Me explicó que sólo la zona de la entrada estaba vigilada por cámaras, pero no el ala del laboratorio propiamente dicha. Al fin y al cabo, sólo podían entrar quienes tuvieran una tarjeta de identificación con la codificación adecuada.
"¿Pero eso significa que se graba a todo el que entra o sale del edificio?", pregunté para asegurarme.
"Sí, señor."
"¿Podrías encontrar las cintas de anoche?"
"Lo siento, pero después de 45 minutos la grabación vuelve a empezar. Todo lo que había antes en la cinta se borrará entonces".
"Demasiado estúpido", murmuré.
Media hora más tarde, nos recibe William Gerrets, Director General de Lonbury Electronics. Su despacho parecía casi espartano. Un retrato del economista nacional Adam Smith colgaba de la pared blanca a sus espaldas.
Por lo demás, las paredes estaban desnudas. Gerrets nos saludó secamente y señaló los sillones de cuero. "Tomen asiento".
"Gracias. Soy el Agente Especial Jesse Trevellian, FBI. Y este es mi colega, el Agente Tucker."
"En lo que respecta al caso Ferraro, le daremos todo el apoyo imaginable", le aseguró Gerrets.
"No estamos aquí principalmente por el asesinato de su jefe de desarrollo", explicó Milo.
Gerrets entrecerró los ojos. "¿Pero?"
Saqué unas cuantas fotos del bolsillo interior de mi chaqueta de cuero y las coloqué sobre el escritorio frente a Gerret.
"En el reciente atentado con explosivos en el restaurante 'El Templo' de la 5ª Avenida, al parecer se utilizó un proyectil fabricado por usted".
Gerrets miró las fotos.
Aunque eran ampliaciones, se las llevó muy cerca de los ojos.
Su rostro se volvió incoloro.
"I... No tengo explicación", tartamudeó. Respiró hondo y se echó hacia atrás. "Hasta ahora, creía que nuestras medidas de seguridad eran perfectas".
"Obviamente no lo son", dijo Milo.
Y añadí: "Necesitamos los datos personales de todos sus empleados".
"¿Crees que hay ovejas negras entre los empleados de los Lonburys?"
"Sí", asentí. "Por cierto, también necesitamos los datos de su personal de seguridad".
"Está bien", aceptó.
Señalé las fotos. "Debería ser posible determinar exactamente de qué marcas de misiles guiados se trata y cuántos de ellos se fabricaron...".
"Sólo unos pocos prototipos", explicó Gerrets. "Unos cientos como mucho. El ejército los utiliza con fines de entrenamiento y, después de todo, ¡tenemos que convencer a las agencias gubernamentales para que compren nuestros productos!" Gerrets se inclinó hacia delante. Su tono se suavizó. "Verá, agente Trevellian, nuestras armas son algo muy especial".
Cogió una birome de su escritorio y la levantó.
"¡Imagina un misil de este tamaño lleno de un explosivo altamente eficaz! Pero también equipamos estas cosas con una especie de cerebro. Nuestro MRX-230 puede rastrear objetivos de forma independiente. Se orienta por sí mismo con la ayuda de un sistema de navegación por satélite, ¡tal y como usted lo conoce de su coche! ¡Ningún reconocimiento enemigo puede dañar un arma así! Seguimos trabajando para mejorar la precisión. El único problema que aún no hemos resuelto satisfactoriamente es el alcance".
"¿De qué tamaño es?"
"Para misiles de este tamaño, sólo unos pocos kilómetros hasta ahora. Para uso militar, naturalmente tenemos en mente alcances considerablemente mayores..."
"Necesitamos datos técnicos precisos".
Gerrets pareció de repente reservado. "Lo siento."
Alcé las cejas. "¿Qué quieres decir?"
"Los detalles técnicos están sujetos al más estricto secreto. ¿Quién puede garantizar que estos datos no pasarán a la competencia?".
"En cualquier caso, puedo garantizarle dificultades considerables si obstruye nuestras investigaciones".
"¡No hay duda de eso!"
Ahora intervino Milo. "¡Señor Gerrets, parece que aún no ha comprendido la gravedad de la situación! El caso de las armas de Lonbury cayendo en malas manos ya se ha materializado..."
"...y deberías estar al menos tan interesado como nosotros en localizar rápidamente a los autores y a quienes están detrás de ellos", añadí.
William Gerrets hizo un gesto frenético con la cara. "Primero tengo que asegurarme de que estoy en el tablero".
Le miré. "¡Entonces, por favor, date prisa!"
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6
El viento silbaba sobre las dunas. La villa estaba muy aislada en Long Island Sound.
Como una fortaleza, estaba asegurada por todos lados con altas vallas de alambre de espino. Hombres armados con afilados dobermans patrullaban arriba y abajo. En el agua, una lancha patrullaba en círculos.
Ernesto, el hermano menor del asesinado Jorge Menéndez, jugó sobre seguro tras el atentado de la Quinta Avenida.
Ernesto tenía 27 años, quizá demasiado joven para hacerse cargo de la empresa en opinión de muchos miembros de la organización.
Por otra parte, muchos habían afirmado lo mismo cuando su hermano Jorge asumió el poder hace dos años.
Ernesto aún recordaba aquel día con claridad.
Poco antes, su padre había sido obligado a salirse de una carretera en pendiente en Connecticut en su Ferrari. Nunca se identificó al autor. Las autoridades no tenían más que unos restos de pintura de un coche extraño.
Ernesto se había dado cuenta en ese momento de que era un asesinato. Cometido por encargo de Lee Jiang y su clan de Chinatown. Poco antes, había habido un desacuerdo sobre unos clubes, cuyo control iban a utilizar ambas partes para blanquear dinero. El padre de Ernesto se había negado a ceder, y tuvo que pagar por ello.
¡Cómo había maldecido Ernesto interiormente a su hermano Jorge cuando había decidido sentarse a la mesa con los chinos!
Mientras tanto, habían surgido nuevos conflictos al intentar ambos grupos controlar el comercio de armas.
En lo único que pensabas era en los dólares, pensó Ernesto sombríamente mientras salía por la puerta del patio. Habrías vendido a cualquiera de nosotros por un buen precio, Jorge.
Salió al exterior.
Una mujer guapa, menuda y morena estaba allí de pie. Miraba pensativa hacia el mar. Llevaba un traje negro en señal de luto.
"Isabelita", se dirigió a ella Ernesto.
Se había llevado a la viuda de su hermano a vivir con él. Ahora difícilmente encontraría paz en su casa de East Harlem. Y eso era lo que ella necesitaba por encima de todo.
Paz y seguridad.
Isabelita se dio la vuelta. Los ojos le brillaban de lágrimas.
Desde que se enteró de la muerte de su marido por los agentes del Departamento de Policía, ha estado en estado de shock.
Ernesto se acercó a ella y la agarró por los hombros.
"¿Cómo estás, Isabelita?"
"Vas a vengarte de los chinos, ¿verdad?", susurró. "¡Ernesto, tienes que prometérmelo!".
Dudó y luego asintió.
"Sí", susurró.
Isabelita estaba segura de que los del Barrio Chino estaban detrás del atentado. Se había convertido en una especie de idea fija para ella. Ni siquiera la objeción de que el propio Lee Jiang había muerto al final la conmovió.
Y puede que incluso tuviera razón.
¿Y si alguien de la organización de Lee Jiang hubiera querido matar dos pájaros de un tiro? ¿Deshacerse de un jefe desagradable y debilitar a la competencia al mismo tiempo?
"Ahora necesitas descansar mucho", dijo Ernesto suavemente. "No te preocupes..."
"Vas a matarlos a todos, ¿verdad, Ernesto?".
El bonito rostro de la joven, finamente recortado, se torció en una máscara de odio.
"Sí", prometió Ernesto para tranquilizarla. La estrechó entre sus brazos y ella apoyó la cabeza en su hombro. Recordó que había deseado a Isabelita tanto como a su hermano. Pero ella había preferido a Jorge. Pero ya casi no quedaba nada de la atracción que ella había ejercido sobre él. A largo plazo, tendría que encontrar un sanatorio para ella.
Un hombre de hombros anchos y bigote oscuro salió por la puerta del patio. Llevaba un walkie-talkie en la mano derecha. En la izquierda, un revólver asomaba por su chaqueta.
"Todo está listo para la prueba, señor Menéndez", explicó.
"De acuerdo, Ron. Espero que sólo necesitemos una. Después de todo, las balas MRX-230 no son precisamente baratas..."
"Pero tenemos que saber cómo tratar con él, jefe."
"Sí, lo sé..."
Ron miró a su alrededor y gritó algo en español dentro de la casa. Un hombre tan ancho de hombros como él salió. Tenía el pelo gris y tan corto que se le veía el cuero cabelludo.
El hombre gris llevaba una maleta en la mano. La colocó sobre la mesa redonda del centro de la terraza y la abrió.
Sacó con cuidado un portátil de alto rendimiento.
Luego una pistola.
"Para nuestra prueba, estamos utilizando una pistola que funciona con energía de aire y que en realidad está diseñada para disparar dardos tranquilizantes a los elefantes", explicó Ron. "He tenido que retocarla un poco. En principio, también se puede utilizar cualquier otro sistema de disparo que no destruya la electrónica altamente sensible del proyectil."
Mientras tanto, el hombre gris arrancó el portátil. Ron sacó uno de los proyectiles MRX-230 del tamaño de una birome de un bolsillo interior de la maleta. Utilizó un cable fino con los adaptadores adecuados para establecer una conexión entre el portátil y el proyectil.
"No fue fácil familiarizarse con el software", admitió el hombre gris. "Es un poco más complicado que un sistema de navegación para coches...".
Luego programó el MRX-230.
