Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
de Alfred Bekker (Henry Rohmer) El tamaño de este libro corresponde a 140 páginas en rústica. A las personas se les implantan microchips explosivos y luego se les utiliza como bombas vivientes. ¿Una nueva dimensión del terrorismo? ¿Quién intenta aterrorizar a Nueva York librando una guerra inhumana de alta tecnología? Los investigadores no tienen mucho tiempo para detener la locura... HENRY ROHMER es el seudónimo de ALFRED BEKKER, que se dio a conocer a un gran público principalmente a través de sus novelas de fantasía y libros para jóvenes. También escribió novelas históricas como Conny Walden y es coautor de conocidas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Inspector X y otras.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 119
Veröffentlichungsjahr: 2024
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Trevellian y el chip asesino: Thriller
Inhaltsverzeichnis
Trevellian y el chip asesino: Thriller
Derechos de autor
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
Trevellian y el chip asesino: Thriller
de Alfred Bekker (Henry Rohmer)
El tamaño de este libro corresponde a 140 páginas en rústica.
A las personas se les implantan microchips explosivos y luego se les utiliza como bombas vivientes. ¿Una nueva dimensión del terrorismo? ¿Quién intenta aterrorizar a Nueva York librando una guerra inhumana de alta tecnología? Los investigadores no tienen mucho tiempo para detener la locura...
HENRY ROHMER es el seudónimo de ALFRED BEKKER, que se dio a conocer a un gran público principalmente a través de sus novelas de fantasía y libros para jóvenes. También escribió novelas históricas como Conny Walden y es coautor de conocidas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Inspector X y otras.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas registradas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
Todos los derechos reservados.
www.AlfredBekker.de
Síganos en Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Síganos en Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Al blog del editor
Manténgase informado sobre nuevos lanzamientos e información de fondo
https://cassiopeia.press
Todo lo relacionado con la ficción
1
Nueva York 2001
Llevábamos gafas de visión nocturna y chalecos antibalas.
En medio del Ramble, la extensa zona arbolada de Central Park, había varias limusinas con los motores encendidos en un camino estrecho y sin asfaltar que normalmente sólo utilizan los corredores. Alrededor de media docena de personas estaban de pie. Hombres con trajes oscuros y MPis en ristre miraban nerviosos a su alrededor.
Un hombre delgado de pelo cano y un coloso con mucho sobrepeso estaban uno frente al otro. Cada uno tenía cerca a uno de sus guardaespaldas armados. Entre los guardaespaldas del hombre delgado estaba mi amigo y colega el agente especial Milo Tucker...
Lo habíamos colocado de incógnito con Jacko Swanson, un traficante de cocaína. Como algunos de los hombres de Swanson habían muerto recientemente en las guerras entre gángsters que no cesaban de recrudecerse, Milo había tenido la oportunidad de ocupar un puesto importante con bastante rapidez. A través de los micrófonos que Milo llevaba en el cuerpo, oíamos cada palabra que se pronunciaba.
Estábamos a punto de llegar al momento decisivo.
El hombre al que realmente queríamos acercarnos era el gordo.
Tony Pompetta, uno de los gángsters más agresivos que salieron de Little Italy en aquella época. Había puesto parte del tráfico de cocaína bajo su control en muy poco tiempo. Teníamos razones para creer que ni siquiera se había detenido en el asesinato de familiares. Un mafioso para el que, obviamente, las reglas de los antiguos no significaban gran cosa. Pompetta tenía 32 años; si una muerte prematura por obesidad no le echaba un cable, tenía por delante una brillante carrera en los bajos fondos.
Pero ni se nos ocurrió dejar que subiera más.
Pompetta ya tenía bastante en su plato.
Y queríamos sellar el trato esa noche.
En algún lugar entre los arbustos estaba sentado uno de nuestros colegas con una cámara de vídeo. También había micrófonos direccionales apuntando a la escena. Así que no sólo dependíamos de los micrófonos que Milo llevaba bien camuflados en el cuerpo.
Nunca se sabe... Lo peor que nos podía pasar era acabar ante el fiscal del distrito sin ninguna prueba significativa que pudiera utilizarse ante un tribunal.
Había que asestar este golpe a la delincuencia organizada.
De lo contrario, podríamos esperar muchos problemas en los próximos años.
Porque, sin duda, el gordo tenía grandes planes.
"¡Primero el dinero!", dijo uno de los de Pompetta.
Todos le oíamos a través de nuestros auriculares. Yo sujetaba la pistola de servicio SIG Sauer P226 con ambas manos, como otras dos docenas de hombres G listos para irrumpir en cualquier momento y llevar la acción a su clímax: La detención de Pompetta tras ser sorprendido in fraganti en el negocio de su vida.
Cada uno de nosotros esperó a que el agente especial adjunto al mando, Clive Caravaggio, nos diera la orden a todos.
Hasta entonces, debíamos permanecer inmóviles.
Jacko Swanson hizo una seña a uno de sus hombres. Un tipo fornido con traje oscuro se acercó con una maleta y la abrió para que Tony Pompetta pudiera ver el contenido.
"¡Ahora la mercancía!", exigió Jacko Swanson.
Una colilla de puro estaba atascada en la comisura de los labios de Tony Pompetta.
Lo sacó con dos dedos e hizo una mueca.
Era evidente que se había apagado. En lugar de decir nada, hizo un gesto brusco. Uno de sus hombres abrió una bota. Pompetta lo señaló. Escupió algo, le hizo un gesto a Swanson y caminó con él hacia el coche.
Los guardaespaldas de ambos bandos se pusieron un poco nerviosos cuando Pompetta puso su carnosa pata en el hombro de Jacko.
Llegaron al coche.
Había demasiada gente de pie. No se podía ver lo que había en el maletero. Pero a menos que nuestra red V se hubiera equivocado por completo, el maletero estaba lleno de cocaína cuidadosamente empaquetada de la mayor pureza.
Milo dio un paso atrás.
Sabía que estaba a punto de empezar. Su mirada recorrió brevemente los arbustos circundantes.
Por supuesto, no quería estar en la línea de fuego cuando empezara.
Nosotros llevábamos chalecos Kevlar, pero Milo no.
Pompetta sacó un paquete de plástico del maletero. El contenido era blanco.
"¡Aquí tienes, Jacko! ¡Nunca has comido tan bien...!"
Hasta ahí llegó Pompetta.
Una potente detonación destrozó literalmente a Jacko Swanson y alcanzó también a Pompetta, que se encontraba a pocos centímetros de él. Ambos quedaron envueltos en una bola de fuego. Los guardaespaldas que se encontraban cerca fueron lanzados por los aires como muñecos. Los gritos resonaron en la noche.
"Maldita sea, ¿qué está pasando?", oí decir a mi colega Fred LaRocca a través de mis auriculares, que me conectaban acústicamente con los demás.
Evidentemente alguien había sido más rápido que nosotros y había eliminado a Pompetta a su manera.
Por desgracia, ahora nadie podría hacerle preguntas.
Pero quizás ese era también el sentido de esta acción.
La onda de presión y el calor podían sentirse hasta nosotros.
Quienquiera que estuviera detrás había querido ir a lo seguro.
Segundos después, el lugar de reunión en medio de la Rambla parecía un campo de batalla. Cadáveres y partes de cuerpos horriblemente mutilados y medio carbonizados yacían por todas partes.
Los supervivientes se pusieron en pie. Uno de los tipos dejó sonar su Uzi con nerviosismo. Unas cuantas ramas cayeron de los árboles.
"¡Despliéguense!", ordenó Clive Caravaggio a todos por los auriculares.
Aunque esta operación no hubiera salido exactamente como habíamos planeado, teníamos que terminarla ahora para que al menos los rangos inferiores de la banda no se nos escaparan de las manos. Miré a mi alrededor buscando a Milo.
Llevaba micrófonos en el cuerpo para que pudiéramos oír lo que se decía a su alrededor. Pero un auricular habría sido demasiado arriesgado.
Salimos corriendo de nuestra cobertura con las armas preparadas.
"¡FBI! ¡Suelten las armas!", gritó un megáfono.
Al parecer, uno de los tipos no se lo creía y disparó con su Uzi. Me tiré al suelo.
Sandra Mancino, una joven agente recién llegada de Quantico, cogió la gavilla llena. Su cuerpo se sacudió. La mayoría de los proyectiles impactaron en la parte superior de su cuerpo.
Donde el chaleco de kevlar les protegía bien. Sin embargo, esos golpes podían causar magulladuras, a veces incluso costillas rotas, porque la energía de impacto de los proyectiles simplemente se distribuía en un área mayor debido a la impermeabilidad del chaleco, de modo que se reducía su poder de penetración. El impacto permanecía.
Gritó.
Una bala la alcanzó en la cabeza.
El hombre Uzi no nos dejó otra opción.
Sólo fracciones de segundo después, su cuerpo se sacudió.
Varios de nosotros le disparamos. Se desplomó en el suelo y quedó inmóvil.
Quizá no podía creer que realmente fuera el FBI quien les había rodeado.
A la vista de la explosión, probablemente había esperado una banda competidora.
Fue el primer y último encargo de este tipo para la agente Sandra Mancino.
Nos levantamos y seguimos adelante. Afortunadamente, los otros pandilleros supervivientes eran más sensatos. Ante la superioridad numérica, arrojaron sus armas. Ahora también vi a Milo. Se había atrincherado detrás de una de las limusinas.
Los detuvimos uno a uno. Cinco personas en total. Otro estaba en un estado deplorable. Estaba tendido sobre su sangre. Llamamos por radio al servicio de emergencias. Mis colegas Orry Medina y Fred LaRocca le administraron los primeros auxilios, pero era dudoso que pudieran curarle lo suficiente.
Finalmente guardé la SIG en mi bolsillo y me volví hacia Milo.
"¿Estás bien?"
"Es conmigo, Jesse".
"A eso me refería".
Milo estaba tan conmocionado como el resto de nosotros. Quizá incluso un poco más. Porque estaba casi tan cerca de la detonación que no habría quedado de él mucho más que unos pocos miembros desgarrados y medio carbonizados.
Oí casualmente a Clive Caravaggio llamar a sus colegas de la División de Investigación Científica, el servicio de detección del centro de Nueva York. También quería que Al Baldwin, nuestro jefe de bomberos, viniera lo antes posible. Probablemente Al estaba en la cama y había que llamarle antes. Pero en cuanto a la detonación que había tenido lugar aquí, teníamos que conseguir que un especialista la investigara.
Milo y yo nos acercamos al maletero de la limusina delante de la cual Jacko Swanson y Tony Pompetta se disponían a hacer su trato.
Había polvo de cocaína por todas partes.
Material de un valor que el común de los mortales apenas podía imaginar había saltado literalmente por los aires. Parte de él estaba calcinado.
Pero algunos kilos se los ha llevado ahora el viento.
"Sandra Mancino lo consiguió", le dije.
"¿La nueva?", preguntó Milo.
"Sí".
"Maldita sea".
Miré hacia el lugar donde se encontraban los restos de Pompetta y Swanson. Apenas quedaba nada de ellos dos. Era una visión sacada directamente de una cámara de los horrores. Podía dar náuseas.
"Al parecer, Pompetta ha ido un poco demasiado lejos con su agresiva conquista", dije.
Milo asintió sombríamente.
Ambos estamos acostumbrados a muchas cosas. Después de todo, a menudo tenemos que inspeccionar la escena de un crimen como parte de nuestro trabajo como hombres G. Pero esta vez el rostro de Milo se había puesto bastante pálido.
"¡El número de enemigos de Pompetta debe de haber aumentado tan rápidamente como el de sus subordinados!", dijo mi amigo y colega.
"¿Se te ocurre algo que apunte a esto en retrospectiva?", le pregunté a Milo. Después de todo, había estado cerca de Swanson casi todo el día en las últimas semanas.
Milo se quedó pensativo y finalmente sacudió la cabeza.
"Esto debería ser un acuerdo normal. Quizá un poco mayor que antes. Swanson debería ser construido por Pompetta para ser uno de sus principales distribuidores".
"¿Swanson dijo eso?"
"Sí, pero Jacko supuso que tendría un futuro brillante en la organización de Pompetta".
"Aparentemente alguien tenía algo en contra..."
"¡Por supuesto!" Milo hizo una pausa antes de continuar: "Por cierto, los dos tenían otro trato en mente".
"¿Cuál?"
"Comercio de falsificaciones de CyproBay. Ya conoce ese preparado de ántrax. El fabricante apenas puede mantener el ritmo de las entregas y ha estado haciendo una fortuna desde que unos cuantos lunáticos empezaron a enviar esporas de ántrax a miembros del Senado y representantes de los medios de comunicación por correo a gran escala."
Desde entonces, se había desatado una verdadera histeria al respecto. Nuestros colegas de la CIA también habían recibido ya envíos de este tipo que contenían esporas de ántrax. Aún no estaba claro si detrás se encontraban terroristas islamistas o grupos terroristas nacionales. En aquel momento, parecía más probable que este fantasma asesino procediera de nuestro propio país. Y luego, por supuesto, estaban los innumerables imitadores que enviaron detergente en lugar de esporas de ántrax para causar el pánico.
Pompetta parecía haber sido un tipo diferente de jinete libre.
Podría haber sido posible hacer una fortuna con preparados de ántrax falsificados e incluso completamente ineficaces. Pero sólo si se era rápido. Una vez que el Grupo Bayer había aumentado la producción y el gobierno de EE.UU. había almacenado en abundancia, la oportunidad de beneficio había desaparecido.
"¿Qué sabía Swanson al respecto?", le pregunté.
Milo hizo un gesto despectivo con la mano.
"No diría nada. Sólo estaba muy contento de que el gran Pompetta quisiera que él también formara parte de este negocio".
"¡Así que realmente había sol entre los dos!"
"¡Por supuesto!"
2
A la mañana siguiente, mientras estábamos sentados en el despacho del Sr. Jonathan D. McKee, jefe de la Oficina de Campo del FBI en Nueva York, algunos de nosotros luchamos por reprimir un bostezo. Incluso el legendario café de Mandy, la secretaria del Sr. McKee, sólo ayudó de forma limitada.
El trabajo de la noche seguía en nuestros huesos.
Y a ninguno de nosotros nos gustó cómo había terminado la misión.
"Parece que las disputas en el negocio de la cocaína se están llevando a cabo de nuevo con una brutalidad que no habíamos visto en mucho tiempo", dijo el agente especial a cargo con rostro serio.
Además de Milo y yo, también estaban presentes los agentes LaRocca, Medina, Caravaggio, Morell y Kronburg. Además de algunos empleados de la oficina. Al Baldwin, el jefe de bomberos, había pasado la noche en vela con sus hombres. Tenía gruesas ojeras. Esperaba que él y sus colegas hubieran averiguado al menos algo sobre la causa de la detonación.
Por supuesto, no podía faltar la agente Max Carter.
El oficinista había analizado las grabaciones de vídeo realizadas durante la operación.
"Al menos esta vez tenemos esa ventaja", dijo. "Tenemos excelentes imágenes de este intento de asesinato - y no hay duda de que se trata de eso, ¡como estoy seguro que Al confirmará!"
Al Baldwin asintió.
"¡Por supuesto!"
Carter nos mostró entonces una parte específica y crucial de la filmación. Era el momento exacto en el que la detonación destrozaba a los dos narcotraficantes.
Carter se volvió hacia nosotros con expresión de pesar.
"Siento tener que hacerles pasar por esto otra vez, colegas. Pero tengan en cuenta que he tenido que ver esta escena al menos cien veces para llegar a alguna conclusión. No es apetecible, pero..."
"No pasa nada, Max", le interrumpió el Sr. McKee con un ligero atisbo de impaciencia.
Max Carter asintió. "Si ve las imágenes a cámara lenta, verá lo que quiero decir. He revisado las imágenes con Al y estamos de acuerdo".
"¿En qué?", preguntó el Sr. McKee.
"¡En ese Jacko Swanson debe haber tenido los explosivos con él! Verá..."
A cámara lenta, pudimos ver cómo empezó la detonación con Swanson. Miró hacia abajo, hacia su cuerpo. Una fracción de segundo después, su estómago más o menos voló en pedazos. Al menos eso es lo que parecía.
En un abrir y cerrar de ojos, no había nada más que ver. Sólo una luz brillante.
El Sr. McKee frunció el ceño.
"¿Podría haber sido un accidente?", preguntó nuestro jefe.
"Por supuesto", dijo Carter. "Sin embargo, hay algunas cosas que hablan en contra..."
"¿Cuáles, por ejemplo?"
