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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Se hace llamar "El Virus" - y es uno de los hackers más notorios de todos los tiempos. E intenta dar el golpe de su vida descifrando los códigos de acceso de los ordenadores del Pentágono e intentando vendérselos al servicio secreto chino. Pronto se convierte en un hombre perseguido que tiene que luchar por su vida. Y los investigadores del FBI son el menor de sus problemas... Thriller de acción de Henry Rohmer alias Alfred Bekker. Henry Rohmer es el seudónimo del escritor Alfred Bekker, conocido sobre todo por sus novelas de fantasía y libros juveniles. También ha sido coautor de numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y el Inspector X.
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Seitenzahl: 121
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Trevellian y el hacker: novela negra
Inhaltsverzeichnis
Trevellian y el hacker: novela negra
Derechos de autor
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Trevellian y el hacker: novela negra
von Alfred Bekker
Thriller de Alfred Bekker (Henry Rohmer)
Se hace llamar "El Virus" - y es uno de los hackers más notorios de todos los tiempos. E intenta dar el golpe de su vida descifrando los códigos de acceso de los ordenadores del Pentágono e intentando vendérselos al servicio secreto chino.
Pronto se convierte en un hombre perseguido que tiene que luchar por su vida. Y los investigadores del FBI son el menor de sus problemas...
Thriller de acción de Henry Rohmer alias Alfred Bekker.
Henry Rohmer es el seudónimo del escritor Alfred Bekker, conocido sobre todo por sus novelas de fantasía y libros juveniles. También ha sido coautor de numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y el Inspector X.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
Los dedos de Cole tintineaban nerviosos sobre el volante del Mitsubishi negro. Echó un vistazo al Rolex que llevaba en la muñeca.
17.00 h. Hora punta. El tráfico estaba ahora atascado frente a los semáforos de la esquina de la calle Bedford y la Séptima Avenida, como en casi todas partes en Manhattan.
Delante del Mitsubishi de Cole había una furgoneta, a su derecha una berlina, detrás un descapotable con una rubia con gafas de sol al volante. A la izquierda, vio un deportivo con dos jóvenes en su interior.
La fase roja debía terminar inmediatamente.
Entonces cambiaron los semáforos. Pero la furgoneta que tenía delante no se movió ni un milímetro.
En su lugar, las puertas se abrieron. Saltaron hombres enmascarados. Llevaban MPis y chalecos antibalas, además de pasamontañas que sólo dejaban al descubierto la zona de los ojos.
Cole se agachó justo a tiempo antes de que el primer disparo destrozara el parabrisas del Mitsubishi.
Bajó la parte superior de su cuerpo hacia un lado, cubriendo la estrecha valija diplomática que yacía en el asiento del copiloto.
Le llovieron fragmentos. Buscó la guantera y la abrió de un tirón.
Había dos cosas dentro.
Una pistola automática con silenciador incorporado y una granada de mano corriente, como se utilizaba en el ejército hasta hoy.
Cole agarró la granada de mano, apretó el gatillo con los dientes y la lanzó a través del parabrisas destrozado.
Antes de que la granada detonara, uno de los asesinos de la furgoneta había alcanzado la ventanilla lateral del Mitsubishi y levantado el MPi.
Cole sacó la automática y disparó.
La bala alcanzó al asesino enmascarado por debajo de la nariz.
El pasamontañas se puso rojo. Fue sacudido hacia atrás y se tambaleó. Entonces sonó la detonación de la granada de mano.
Cole estaba tumbado sobre los asientos del conductor y el pasajero del Mitsubishi, retorciéndose como un embrión. Se cubría la cara con las manos. El calor era asesino.
Esperó un momento.
Entonces se produjo la siguiente explosión. Al parecer, el incendio de la furgoneta provocado por la granada de mano se había extendido al depósito de gasolina.
Los gritos se mezclaron con el sonido de la detonación.
Cole abrió la puerta del pasajero, empujó la maleta hacia fuera, se arrastró tras ella y luego rodó hasta el asfalto.
Se oía un concierto de bocinas, intercalado con las sirenas lejanas de la policía, los bomberos y los servicios de emergencia.
Cole se agachó, agarrando la maleta con la mano izquierda.
Uno de los asesinos enmascarados corrió como una antorcha viviente por la calle Bedford hacia la Séptima Avenida. El chirrido de los frenos se mezcló con sus gritos. Se produjo un caos de tráfico. La mayoría de los coches del cruce estaban encajonados. Hubo pequeñas colisiones traseras aquí y allá. Se oían voces de pánico.
Cole dejó que su mirada vagara brevemente por el paisaje.
La rubia del deportivo le miró fijamente. Por un momento Cole consideró tomarla como rehén, pero su deportivo estaba encajado. No podía alejarse conduciendo.
Un motor aulló.
Cole se dio la vuelta.
Un motorista se abrió paso entre los vehículos.
Eso es, pensó Cole. Una moto era el vehículo de huida ideal.
Levantó su arma y apuntó.
Pero antes de que pudiera apretar el gatillo, una sacudida recorrió su cuerpo, seguida una fracción de segundo después por otra.
Se desplomó. Su mano izquierda seguía agarrada al asa de la maleta.
La rubia del deportivo llevaba una pistola con silenciador en la mano, luego la ocultó en su cazadora y se subió la cremallera. El motorista se acercó y se detuvo justo delante del Cole muerto.
El conductor se agachó y recogió la maleta. La rubia salió del deportivo y se sentó detrás del motorista.
"¡Vamos ya!", siseó.
El conductor aceleró el motor, dirigió la máquina más allá del hombre muerto y luego salió a toda velocidad en zigzag entre los coches parados alrededor.
2
Cuando llegamos al lugar del crimen, en la esquina de la calle Bedford y la Séptima Avenida, seguía siendo un caos. Había coches de policía por todas partes. El tráfico estaba retenido hasta la Séptima Avenida. Los colegas de la Policía Municipal estaban ocupados desviando el tráfico. Los agentes de la División de Investigación Científica, el servicio central de detección de todos los departamentos de policía de Nueva York, necesitaban tiempo para hacer su trabajo con la minuciosidad necesaria.
El teniente Jesper O. Thomson, de la Brigada de Homicidios II de la comisaría 23, nos saludó a Milo Tucker y a mí. Nos habíamos acercado al lugar de los hechos con sigilo, habíamos dejado el coche deportivo en una calle lateral y habíamos caminado los últimos diez minutos.
"No creía que pudiera hacerlo tan rápido", dijo Thomson. Le conocía de un curso de repaso de tiro con cañón pequeño. "Incluso estarás aquí antes que el forense".
"Tendrá los mismos problemas que nosotros", le contesté.
Thomson se encogió de hombros. "La razón por la que avisamos al FBI es que lo que ocurrió aquí fue probablemente un enfrentamiento del crimen organizado".
"¿Una guerra de bandas?" Milo levantó las cejas con escepticismo.
No teníamos ninguna información de nuestros informadores que nos hiciera esperar algo así. Pero eso no tenía por qué significar nada.
"Se ha producido una detonación importante. Las pocas declaraciones de testigos que mis colegas han registrado hasta ahora son bastante confusas", informó el teniente Thomson.
"Pero parece seguro que había un equipo de cuatro o cinco gorilas fuertemente armados en la furgoneta incendiada. Saltaron fuera y apuntaron al conductor del Mitsubishi negro..."
"Y opuso resistencia", se dio cuenta Milo.
Thomson asintió. "Estaba bien preparado para un ataque. Pero obviamente no lo suficientemente bien..." Thomson nos condujo hasta un hombre muerto que había sido estirado por dos golpes. "El hombre lleva dos pasaportes. Uno está a nombre de Lester Greenhouse, el otro es un pasaporte británico a nombre de Peter J. Duncan Jr."
"¿Llevaba el hombre un teléfono móvil encima?", le pregunté.
Thomson asintió. "Nos hemos asegurado..."
"Si nada ha cambiado en la posición de este hombre, entonces no le dispararon desde la furgoneta", me di cuenta.
Thomson lo confirmó: "Los expertos en balística aún tienen algunos enigmas que resolver. Pero en cuanto a la furgoneta... Su propietario denunció su robo ayer".
Milo miró los cadáveres que yacían alrededor de la furgoneta. Algunos estaban carbonizados hasta resultar irreconocibles.
"Uno de los chicos corrió hacia la Séptima Avenida en llamas", informó Thomson. "El dolor debió de dejarle casi inconsciente. Fue atropellado mortalmente por un camión".
Señalé un descapotable que estaba aparcado a pocos metros del Mitsubishi negro.
En medio de la calzada.
"¿Qué tipo de vehículo es ese, teniente?"
"No lo sabemos, pero lo investigaremos".
3
"Maldita sea, ¿adónde vas, Bruce?", gritó la joven. El viento agitaba su pelo rubio. Se aferraba a la espalda de Bruce con la mano derecha mientras con la izquierda agarraba el asa de la esbelta valija diplomática. La maleta estaba encajada entre ella y Bruce. Contenía todo lo que importaba.
Esperemos que...
Bruce no le dio una respuesta.
Probablemente ni siquiera los había entendido. La corriente de aire y el ruido del tráfico se lo tragaron todo. Acababan de salir de nuevo a la luz del día en el lado de Nueva Jersey del túnel Lincoln. La autopista hacía una especie de bucle antes de atravesar Union City.
Bruce tomó la siguiente salida hacia Weehawken y luego se dirigió hacia las instalaciones portuarias y los muelles. Se desvió en un aparcamiento y detuvo la moto con un frenazo de emergencia. La rueda trasera de la Kawasaki patinó ligeramente, pero Bruce tenía la moto bajo control.
Lo había demostrado en el infernal eslalon que había tras ellos. En la esquina de la calle Bedford con la Séptima Avenida, había sido realmente arriesgado. Bruce había conducido entre los vehículos encajonados a una velocidad de vértigo.
La joven aún se estremecía sólo de pensarlo.
Bajó del avión. Llevaba la maleta en la mano. El ligero cortavientos que llevaba estaba bastante abollado por el silenciador de la pistola. Se alisó un poco el pelo.
"¡Debes haberte vuelto loco, Bruce!", gimió ella.
Bruce se quitó el casco de la cabeza.
Tenía un rostro anguloso con la piel de poros muy grandes. Su nariz parecía haberse roto en algún momento.
La miró fríamente.
"¿Por qué estás tan disgustada, Vonda? Todo ha ido bien hasta ahora..."
"Navegación tranquila, ¿así es como lo llaman?" Vonda respiró hondo.
Bruce señaló la maleta.
"¡Quiero ver el interior!"
Vonda vaciló. En el segundo siguiente, Bruce metió la mano bajo su chaqueta de cuero. En un instante, sacó un revólver de cañón corto. La boca apuntó a la frente de Vonda. Vonda se quedó helada.
"¡Vamos ya!" siseó Bruce. "¡Abre la maleta!"
El rostro de Vonda permaneció inmóvil.
"¿Qué hay dentro? Un millón de dólares en billetes usados, por supuesto..."
"Quiero verlo..."
Vonda abrió la maleta con cuidado.
Bruce se quedó mirando los fajos de billetes.
Vonda volvió a cerrar la maleta. Bruce la cogió con la mano izquierda.
"Sabía que este momento llegaría en algún momento", dijo.
"Pensé que..."
"...¿que somos socios?" Bruce rió roncamente.
Puso la maleta en el suelo.
"Eres un cerdo", dijo Vonda.
"¡Nadie más habría sido adecuado para este trabajo!"
Extendió la mano izquierda mientras seguía apuntando a Vonda con la derecha. "¡Dame la automática que llevas bajo la chaqueta! No quiero correr riesgos".
"¿Qué estás tramando, Bruce?"
Aún le debía la respuesta. Vacilante, sacó su arma de debajo del cortavientos.
"¡Con dos dedos!", le amonestó Bruce.
Avanzó hacia ella y se acercó a un paso. Entonces, su mano izquierda le arrebató literalmente la pistola de la mano. Por un segundo, Vonda había pensado en contraatacar, pero luego decidió que era demasiado arriesgado. Bruce era un buen tirador. Y a corta distancia, cada disparo que hacía era mortal.
Bruce hizo una mueca. Levantó la mano izquierda, apuntó con el silenciador automático a la cabeza de Vonda y apretó el gatillo.
La joven se tambaleó hacia atrás, golpeada. Se sacudió una vez más y cayó.
Bruce respiró hondo.
"Lo siento, nena, pero no había más sitio para ti en este juego", murmuró medio en voz alta para sí mismo. Se guardó el revólver de cañón corto en el bolsillo de la chaqueta. Luego limpió con un pañuelo las huellas dactilares de la automática que le había quitado a Vonda.
Bruce se acercó a la mujer muerta, se agachó y le puso la pistola en la mano. Luego colocó la boca del silenciador exactamente donde había golpeado a Vonda.
La bala había impactado en la parte delantera derecha.
Con el dedo de la mujer muerta, tiró hacia atrás del gatillo y apretó el gatillo.
Pasaría algún tiempo antes de que la policía descubriera que no se trataba de un suicidio.
Bruce dio la vuelta a la mujer muerta. La bala había salido por la parte posterior del cráneo y se había abierto camino entre la suave grava. Bruce desenterró la bala y se la guardó en el bolsillo.
Luego volvió a colocar a Vonda en el mismo lugar en el que había caído.
Se levantó.
"¡Adiós, pequeña! Ha sido divertido hacer negocios con usted".
Bruce se dio la vuelta. Sujetó el maletín del dinero en la parte trasera de su Kawasaki. Un millón de dólares en billetes usados. Dinero tan blanco que nadie podría haberlo blanqueado.
Bruce sonrió fríamente.
Todo solucionado, pensó.
4
A última hora de la tarde, ya teníamos la identidad del conductor del Mitsubishi muerto. Su verdadero nombre era Desmond E. Cole. Había cumplido ocho años de condena por homicidio involuntario en Huntsville.
Tras su liberación, había pasado a la clandestinidad, presumiblemente trabajando como asesino a sueldo para los bajos fondos. En cualquier caso, había dejado huellas dactilares y una colilla en un caso. Más tarde había sido más listo. Su rastro se había perdido y apenas podía identificarse incluso después de analizar minuciosamente sus métodos de trabajo.
Probablemente tuvimos que esperar un poco más para que el personal de nuestra oficina analizara el probable curso de los acontecimientos. El caso era complicado. Pero esperábamos que nuestros colegas estuvieran listos a la mañana siguiente. Entonces tendrían sin duda un informe de balística. Y quizá para entonces incluso habríamos conseguido identificar a algunos de los pistoleros que habían estado en la furgoneta.
Esto también podría resultar más difícil.
La explosión había hecho que ya no se pudieran tomar huellas dactilares de todos los muertos, con las que el SIDA, nuestro SISTEMA AUTOMATIZADO DE IDENTIFICACIÓN de huellas dactilares, podría hacer algo.
Colegas de la policía municipal habían anotado decenas de números de coches para poder identificar e interrogar posteriormente a posibles testigos. Los interrogatorios a los testigos en el lugar del crimen sólo habían revelado hasta ahora una imagen vaga.
Sin embargo, varias declaraciones hablaban de un motorista que debió de conducir por el caos de forma bastante temeraria, con una joven rubia en el asiento trasero.
Un testigo - él mismo aficionado a las motos - creyó recordar que había sido una Kawasaki. Aún no estaba del todo claro si el piloto de la Kawasaki y su bella pasajera tenían algo que ver con el caso.
Lo que quedó fue el teléfono móvil del hombre asesinado.
Cole demostró ser un profesional incluso cuando lo utilizaba. No había creado un índice telefónico en el menú. Todo lo que teníamos eran las diez últimas llamadas aceptadas y marcadas, su hora, duración y coste.
Cole también había conseguido cubrir sus huellas con un truco para las llamadas que él mismo había marcado. Todas las llamadas habían pasado por el servicio de conmutación manual de su compañía de telefonía móvil, de modo que en el menú sólo aparecía su número y no el de la otra parte. Podrían pasar uno o dos días antes de que tuviéramos la lista completa de llamadas de la compañía telefónica. Lo que quedaba eran las llamadas aceptadas.
La mayoría de ellos se realizaban desde cabinas telefónicas o bares.
Con dos excepciones.
