Twee misdaadromans: Een moordenaar in Marseille / Het profiel van de Elfenkrijger E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
Una serie di omicidi scuote Marsiglia. Sono tutti commessi nello stesso modo. Lo schema dei reati non è sconosciuto ai detective Pierre Marquanteur e Francois Leroc, poiché appartiene a un colpevole che non è stato visto per anni. I detective hanno davvero a che fare con questo misterioso sconosciuto o con un emulatore? Un serial killer è a piede libero nel Münsterland e la sua ultima vittima è stata trovata nel famoso mercato medievale di Telgte. Ma mentre l'Ispettore Capo Sven Haller del CID di Münster e la psicologa criminale Anna van der Pütten brancolano nel buio, un investigatore è alle calcagna del folle assassino, che sembra essere lui stesso pazzo: si fa chiamare Branagorn il Guerriero Elfico e sostiene di provenire da un altro mondo. Ma sembra essere l'unico in grado di affrontare l'assassino... Alfred Bekker è un noto autore di romanzi fantasy, thriller polizieschi e libri per ragazzi. Oltre ai suoi grandi successi librari, ha scritto numerosi romanzi per serie di suspense come Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair e Jessica Bannister. Ha pubblicato anche con i nomi di Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber e Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 508
Veröffentlichungsjahr: 2025
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Twee misdaadromans: Een moordenaar in Marseille / Het profiel van de Elfenkrijger
Inhaltsverzeichnis
Twee misdaadromans: Een moordenaar in Marseille / Het profiel van de Elfenkrijger
Copyright
Een moordenaar in Marseille
Copyright
Personeel
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
Het profiel van de Elfenkrijger
Copyright
Proloog
De dode vrouw in Telgte
Laatste afslag Ladbergen
De freak uit Kattenvenne
Een elfenkrijger in de Achtermannstrasse
Dreamcaller en Zwarte Dood
Door de ogen van een elf
Elfenmagie in Borghorst
Een waarschuwing in Tecklenburg
De wurger van Osnabrück
Op een haar na in Borghorst
Twee verhoren en de dromenjager
De nacht van de doden
Dawn
Lijkschouwing
Verdachten en getuigen
Toegang in Kattenvenne
Metgezellen
"Niets dan de waarheid, de zuivere waarheid!"
De ogen van de ziel van de moordenaar
Twee misdaadromans: Een moordenaar in Marseille / Het profiel van de Elfenkrijger
Alfred Bekker
Marseille wordt geteisterd door een reeks moorden. Ze worden allemaal op dezelfde manier gepleegd. Het patroon van de misdrijven is niet onbekend voor rechercheurs Pierre Marquanteur en Francois Leroc, omdat het toebehoort aan een dader die al jaren niet meer gezien is. Hebben de rechercheurs echt te maken met deze mysterieuze vreemdeling of met een na-aper?
Er loopt een seriemoordenaar rond in het Münsterland en zijn laatste slachtoffer is gevonden op de beroemde middeleeuwse markt in Telgte. Maar terwijl hoofdinspecteur Sven Haller van de recherche in Münster en criminologisch psycholoog Anna van der Pütten in het duister tasten, zit een rechercheur de krankzinnige moordenaar, die zelf krankzinnig lijkt te zijn, op de hielen: hij noemt zichzelf Branagorn de Elfenkrijger en beweert uit een andere wereld te komen. Maar hij lijkt de enige te zijn die het tegen de moordenaar kan opnemen ...
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2025 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
Een moordenaar in Marseille
Een thriller van Pierre Marquanteur
door Alfred Bekker
Het formaat van dit boek komt overeen met 133 paperback pagina's.
Marseille wordt geteisterd door een reeks moorden. Ze worden allemaal op dezelfde manier gepleegd. Het misdaadpatroon is de rechercheurs Pierre Marquanteur en Francois Leroc niet onbekend, omdat het toebehoort aan een dader die al jaren niet meer is opgedoken. Hebben de rechercheurs echt te maken met deze mysterieuze vreemdeling of met een na-aper?
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books en BEKKERpublishing zijn imprints van Alfred Bekker.
© door Auteur
© van deze uitgave 2017 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Personeel
Inspecteur Pierre Marquanteur - een rechercheur bij de recherche van Marseille.
Inspecteur Francois Leroc - collega van Marquanteur.
Monsieur Jean-Claude Marteau - hoofd van de recherche van Marseille en de superieur van inspecteur Marquanteur.
Siddi Noureddine - een collega van Algerijnse afkomst bij de recherche van Marseille.
Emile - heeft een beer afgemaakt.
Georges Lenoir - werd doodgestoken.
Papa Marquanteur - betreurt het dat de OAS de Gaulle niet kon doden.
Maman Marquanteur - leest >La Provence< en woont in >Le Trou<.
1
Ik was dat weekend naar mijn ouders gereisd. Vanuit Marseille naar een klein dorpje waarvan de naam het vermelden niet waard is.
>Un trou<, zoals ze in goed Frans zeggen.
Een gat.
Maar het was idyllisch gelegen aan een rivier. Er zijn veel van dit soort plaatsen in de Provence. En het bijzondere aan deze was dat u een indrukwekkend uitzicht had op een oud Romeins aquaduct. Op de een of andere manier had dit bouwwerk al die eeuwen weten te overleven. Vandalen, Goten, Hunnen en wat voor rampen er ook waren geweest - niets leek dit stenen symbool van duurzaamheid te kunnen beschadigen. En het paste bij dit probleem, deze plek waar de tijd leek te hebben stilgestaan.
"Dus je bent nu commissaris," zei mijn vader nadat hij zijn haveloze exemplaar van >La Provence< had dichtgevouwen. Dat was tenminste wat Marseille en >Le Trou<, zoals ik dit dorp altijd stiekem noemde, gemeen hadden. De mensen lazen vooral deze krant: >La Provence<.
"Ja, ik ben de inspecteur," bevestigde ik.
"Inspecteur bij de recherche in Marseille."
"Precies. Dat ben ik."
"Dat ben jij - nog steeds," zei hij.
"Papa!", riep ik uit, terwijl ik mijn best deed om niet geërgerd te klinken. Maman bleef in zulke gevallen strikt neutraal. Maar het gesprek tussen mijn vader en mij leek wel een herhaling van een aflevering van de serie. Het enige dat veranderde was de plaatsing van de reclames - in dit geval waren de variaties niet groter. Ik wist precies wat er ging gebeuren nog voordat een van ons zijn mond open had gedaan.
Het voelde alsof ik in een tijdlus zat.
"Waarom ben je nog niet gepromoveerd?" vroeg hij. Hij schudde zijn hoofd. "Ik begrijp het niet." Hij keek Maman aan. "Begrijp jij het?"
"Luister, Chèri..."
Maman probeerde hem te kalmeren en het probleem uit de wereld te helpen.
Het was het beste om er niet over te praten.
Dat was mama's methode.
Een methode waar mijn vader in zijn latere jaren steeds minder dol op werd.
En dat is precies waarom de bezoekjes aan mijn ouders in >Le Trou< in de loop der jaren steeds minder gezellig werden.
Mijn vader trok zijn wenkbrauwen op.
"Ik begrijp het niet. Punt uit."
"Als hij zo vaak gepromoveerd was als u denkt, zou hij allang hoofd van de politie in Marseille zijn geweest," zei Maman.
"Ja, en waarom is hij er nog niet?" vroeg mijn vader.
"Wat?"
"Nou, politiechef? Waarom is onze zoon nog geen politiechef?"
Hij keek me aan.
Daar wilde hij echt een antwoord op.
Ook voor de tiende keer.
Of de honderdste.
Dat deed er duidelijk niet toe.
Ik kon gewoon niet om dit antwoord heen.
Ik koos gewoon het antwoord dat ik altijd gaf. Eén keer heb ik een variatie geprobeerd. Dat was uitgelopen op een familieschandaal. Dus dat deed ik voortaan niet meer.
U kunt niet zeggen dat mijn vader seniel is.
Zo was hij altijd.
En ik verander hem niet, en hij slaagt er ook niet in om dat bij mij te doen.
Ik zei: "Ik ben gelukkig, pap."
"Het ontbreekt je aan ambitie, jongen."
"De jongen is al vijftig."
"Yeah, right!"
"Als je meer ambitie had, zou je hogerop kunnen komen."
"Maar ik heb je gezegd: ik ben gelukkig. En als ik hogerop zou zitten, zou ik gewoon op kantoor zitten."
"En dan zou je niet tevreden zijn?"
"Precies."
"Hoewel u meer geld zou verdienen en meer te zeggen zou hebben."
"Ja."
Nu kwam Maman tussenbeide. Dat deed ze altijd, in deze stilte. Gewoon zodat het niet te ongemakkelijk werd. Op de een of andere manier had ze het gevoel dat ze een betere sfeer moest creëren en iets positiefs moest zeggen. En dat deed ze.
Ze zei: "Wees blij dat we een zoon hebben en geen dochter. Want als we een dochter hadden gehad, op de leeftijd die Pierre nu heeft, zou het vooruitzicht op kleinkinderen voorbij zijn. Maar met Pierre kunnen we nog steeds hopen."
"Ja, ja," mompelde mijn vader.
Ze vervolgde meteen daarna: "Ging je Pierre niet vertellen over de beer?"
"Van de beer?"
"Ja, je wilde hem over de beer vertellen."
"Dat stond ook in >La Provence< - en u las het ook in Marseille."
"Maar niet de lokale afdeling uit ons gebied."
"Ik wilde je niet over de beer vertellen. Maar als je erover wilt praten, ga je gang."
"En hoe zit het met de beer?" vroeg ik - niet omdat ik geïnteresseerd was in de beer, maar omdat het een welkome gelegenheid was om van onderwerp te veranderen.
Maman laat deze kans niet schieten. Ze neemt nu het woord. En mijn vader grijnst, want hij weet dat Maman niet snel weer het woord zal afstaan.
Geen kans.
Geen onderbreking mogelijk.
Het was een stortvloed van woorden. Bijna net zo stortvloedig als het riviertje waarover het aquaduct liep, dat in de lente altijd aanzwol tot een woeste stortvloed als het smeltwater uit de bergen naar beneden kwam.
"Het stond in >La Provence<, maar ik kan me niet herinneren of het in dit nummer was of in het vorige - of in het nummer waarin ik de vis heb verpakt."
"Het maakt niet uit," zei ik. "Wat is er gebeurd?"
"Er was een beer ontsnapt uit een dierentuin. En die liep hier nu rond. Nou, en Emile Duval, uit het dorp, was aan het vissen. Het dier verraste hem."
"Dat klinkt niet goed."
"Maar het pakte goed uit."
"Zo?"
"Emile stak de beer neer."
"Ik begrijp het, ja."
"Met een mes."
"Dan heeft hij geluk gehad." Als rechercheur weet u wel het een en ander over de effecten van wapens. Zelfs als het gaat om het effect op mensen en niet op beren, wat weer een ander verschil is. Ik wist in ieder geval dat het bijna onmogelijk is om een beer met een mes te doden.
Dat werkte alleen in de film. In werkelijkheid werkte het niet eens met een groot jachtmes.
En strikt genomen werkte het alleen in oude films. Want wie zoiets tegenwoordig in scène zette, werd meteen geconfronteerd met dierenrechtenactivisten en actievoerders van allerlei slag.
Maar ik kan het mis hebben.
Misschien is de reden waarom er niet meer van dit soort films zijn gemaakt gewoon omdat er zo verdomd weinig beren rondlopen in Frankrijk.
"Hij had echt geluk," zei Maman. "Maar het was niet alleen dankzij Blick dat Emile het overleefde. Ik bedoel, Emile is een slager en behoorlijk sterk. En natuurlijk weet hij hoe hij met een mes moet omgaan. Maar daar ging het niet om."
"Wat was de kern van de zaak?" vroeg ik.
"Nou, het mes zelf! Want het was een speciaal mes. Hoe heette het? Ik heb het nu. Dit... ding! Weet je het nog?" vroeg ze aan haar man.
"Als je het niet bijhield, was het niet belangrijk," zei hij.
"Ja, het was belangrijk," was Maman het daar niet mee eens. "Het was eigenlijk heel belangrijk."
"Nou, ik heb het artikel niet gelezen."
"Een gasmeter!" flapte ze er plotseling uit. "Het was een gasmes. Als je erin steekt, komt er een soort explosie in het monster dat je aanvalt."
"Ik heb er ooit over gehoord," bekende ik.
Ik had er echter nog niet veel over gehoord. Gasdrukmeters waren voor jagers. Bij voorkeur in gebieden waar grote en gevaarlijke dieren voorkwamen. Grizzlyberen in Noord-Amerika of ijsberen in het Noordpoolgebied, bijvoorbeeld. Wat een hengelsport slager in de Provence ermee wilde - tja, iedereen had zo zijn eigen geheimen en eigenaardigheden. Ik kende Emile goed. Ik had met hem op school gezeten. Hij was toch al sterk geweest en was ook een jaar ouder dan de anderen omdat hij op school was gebleven. Maar dankzij Emile wonnen we bijna altijd als we met de jongens uit de parallelklas voetbalden. Niemand kon hem tegenhouden.
"Emile is een lafaard," zei mijn vader.
"Hoe kun je dat zeggen!" riep Maman uit. "Hij versloeg een beer die hem aanviel! Zonder vuurwapen!"
"Ik zeg dat hij een lafaard is!"
"Maar, vertel het me nu!"
"Ja, dat is hij!"
"Waarom?"
"Vanwege het mes! Dat is een oneerlijk wapen, zo'n gasmes. Zelfs tegen een beer. Ik veracht dat soort dingen."
"Maar luister! Emile heeft nog steeds veel!"
"In Algerije stak en sneed ik Arabieren met een gewoon gevechtsmes. Niemand van ons parachutisten zou daar een gasmes voor nodig hebben gehad!"
"Die bestonden toen nog niet," zei ik.
Ik had niets moeten zeggen.
Ik had niets moeten zeggen en mijn kalmte moeten bewaren.
Maar dat klonk gemakkelijker dan het in werkelijkheid was.
Maar ik bleef dezelfde fout maken.
Algerije was een gevoelig onderwerp. En papa bleef erop terugkomen, ook al kon je je alleen maar verbazen over de lussen die hij ervoor nam.
Hij zei: "We hadden toen de vrije hand moeten krijgen! Dan zouden Algiers en Oran nu nog steeds Franse steden zijn. Maar in plaats daarvan werden we verraden! Het was De Gaulle! Hij heeft ons verraden. De OAS had de Gaulle toen moeten neerschieten, maar dat is die dilettanten niet gelukt! Maar als dat het geval was geweest, zouden veel dingen vandaag anders zijn."
Ja, veel dingen zouden dan zeker anders zijn, dacht ik.
Maar zeker niet beter.
"Wil je nog een stukje taart, Pierre?" vroeg Maman.
"Nee, dank je," zei ik. "Dat is de vierde en ik ga barsten."
2
Later, toen ik terugreed naar Marseille, hoorde ik op de radio een reportage over het berenincident. Het bevatte ook een originele voice-over van Emile, waarin hij de gebeurtenissen beschreef.
Hij praatte nog steeds zoals toen we op school zaten.
Hij lispelde.
Het was hem in al die jaren duidelijk niet gelukt om van die gewoonte af te komen.
Een verslaggever vroeg hem waarom hij een gasdrukmeter bij zich had. "Ja, ik weet nooit wat er gaat gebeuren," was Emile's antwoord. "Jij niet?"
Hij had waarschijnlijk gelijk.
Je wist nooit wat er zou komen.
Soms een beer.
En soms iets veel ergers.
3
Tegelijkertijd, op een andere plek...
Merde!, dacht hij. Shit! Ik ben helemaal uitgeput!
Hij haalde diep adem.
Of liever gezegd, dat probeerde hij.
Dit was echter niet zo gemakkelijk.
Hij had het gevoel dat iets hem verstikte. En het verlammende gif van de angst verspreidde zich steeds meer door hem heen. Het was slechts een kwestie van tijd voordat het hem volledig zou overnemen. Hij trilde lichtjes.
Hoe was hij in hemelsnaam in deze situatie verzeild geraakt?
Hij had zichzelf deze vraag al zo vaak gesteld.
Zijn hoofd bonkte achter zijn slapen. Het was bijna ondraaglijk.
Er leek geen zinnig antwoord op deze vraag te zijn.
Je hebt geen toekomst hier in Marseille, dacht hij - maar op dat moment besefte hij niet hoe genadeloos waar deze uitspraak was.
En ergens anders zal het niet beter voor je zijn, realiseerde hij zich toen. Een deprimerende gedachte. Maar zo verdomd waar.
4
Georges Lenoir maakte zijn stropdas los. De revers van zijn jasje waren bevlekt met champagne en zijn tred leek onvast toen hij >Le Club Explosive< aan de Avenue d'Orange verliet.
Champagne, ook al viel er niets te vieren. Maar als hij dronken werd, dan deed hij dat tenminste in stijl. Zijn bedrijf was failliet, zijn baan was weg en de Porsche was meer van zijn schuldeisers dan van hem. Erger kon het niet worden, dacht hij.
Nee, het kon niet erger worden.
Hij had immers alles al verloren.
Meer was niet mogelijk.
Lager kon u niet vallen.
Een vergissing, zoals hij later zou ontdekken.
Maar dat was voordat hij het mes tussen zijn ribben voelde.
Hij zou het op dat moment niet geloofd hebben.
Maar achteraf bent u altijd slimmer.
Georges Lenoir had echter de pech dat hij er geen meer had.
Zo kan het gaan.
God en politiek beloven rechtvaardigheid. Maar in het echte leven bestaat dit duidelijk niet.
5
"Zal ik geen taxi voor u bellen?" vroeg de portier buiten >Le Club Explosive<, maar Georges Lenoir draaide zich alleen maar om en gaf hem de middelvinger.
"Krijg de klere!" schreeuwde hij.
"Gewoon een vraag!" zei de portier.
Lenoir schreeuwde: "Fuck jullie allemaal!"
"Ja, ja, goed zo!"
"Niets is goed."
"Niet vechten, oké!"
"Merde!"
En toen wankelde Lenoir door de straat. In dit deel van Marseille volgde de ene nachtclub op de andere. De beste chique disco's van de grote havenstad aan de Middellandse Zee waren hier te vinden.
De goedgeklede voorbijgangers ontweken de in zichzelf mompelende man.
Maar Lenoir bleef in zichzelf brabbelen.
Een man in wie de woede steeds weer opborrelde.
Een kleine vulkaan die gewoon niet wilde rusten.
Hij schreeuwde: "Ja, jullie denken ook allemaal dat jullie het gemaakt hebben! Dat jullie niets kan overkomen! En dat jullie altijd aan de zonnige kant zullen staan!"
"Wat is er mis met hem?" vroeg een man in een smoking.
"Voorzichtig, hij is dronken," zei iemand anders.
"Of hij heeft iets meegenomen."
"Je bent nergens veilig," zei een vrouw in een nauwsluitende zwarte jurk met een diep decolleté dat haar vooruitstekende borsten spectaculair benadrukte.
George Lenoir's blik vernauwde zich.
Zijn gezicht veranderde in een grimas.
Een gekke grimas.
Angstaanjagend.
Verontrustend.
Gek.
Bedreigend.
"Jullie klootzakken! Jullie hebben gewoon geluk gehad!" riep Georges Lenoir. "Ja, zo is het precies: Jullie hadden verdomme gewoon geluk!"
Blikken van onbegrip.
Angstige blikken.
Verontwaardigde blikken.
"Laten we gaan!" vermaande een andere, wat oudere, goedgeklede vrouw haar man, die er waarschijnlijk niet vies van zou zijn geweest om ruzie te maken, ondanks zijn smoking en vlinderdasje.
Georges Lenoir bereikte de ingang van een zijstraat. Hij knipperde met zijn ogen.
Nee, hij was niet echt helder.
Hij voelde...
...vreemd.
Dat was de enige term die redelijk accuraat gebruikt kon worden om deze situatie te beschrijven.
Vreemd.
Er was absoluut iets mis met hem.
Alles leek anders dan normaal.
Heel anders...
Zijn gedachten waren op de een of andere manier vertraagd door de invloed van de alcohol. Hij probeerde zich wanhopig te herinneren of hij de Porsche hier had geparkeerd, in deze zijstraat, of dat het een oprit verderop in de Avenue d'Orange was geweest.
Zijn hoofd was leeg.
De herinnering leek niet meer opgehaald te kunnen worden. Zoals de inhoud van een gewist geheugen. Gewoon weg. Alsof de inhoud nooit bestaan had.
Lenoir aarzelde.
Maar toen ging hij gewoon naar binnen.
Volg je instinct, dacht hij.
Wat kunt u nog meer doen?
Het was hier veel donkerder dan in de met neon verlichte Avenue d'Orange.
Een groep jonge mensen kwam naar hem toe. Ze spraken Arabisch en gingen toen over op Frans. Blijkbaar zodat hij hun beledigingen kon horen.
"Hé man, kijk eens naar die drankneus!" zei een van hen.
Ze lachten.
Georges Lenoir versprak zijn woorden op een manier die niemand kon verstaan en de jongeren lachten nog harder. Ze konden zich niet inhouden.
"Hou je mond, dat is een klant van Alain!" zei een van hen uiteindelijk. Plotseling was iedereen stil.
"Echt?"
"Ja!"
"Je bent gek!"
"Ja, als ik het zeg! Ik heb ogen in mijn hoofd!"
"En een gat in de hersenen!"
"Heel grappig!"
Ze liepen weg.
Djihad Kid' stond er op de hoodie die één van hen droeg.
De letters waren kronkelig.
Moet waarschijnlijk aan Arabische tekens doen denken.
Georges Lenoir herkende dit toen de groep door het schijnsel van de straatverlichting liep.
Waarschijnlijk was zelfs onder de cocaïnedealers bekend geworden dat er bij Lenoir niets meer te krijgen was. Iemand die geen achttienurige werkdagen hoefde te maken, had dit spul niet echt nodig, dacht hij. Tenminste niet in de hoeveelheden die hij gewend was. Hij zou waarschijnlijk verslaafd blijven.
Uiteindelijk vond hij zijn Porsche.
Hij rukte aan de deur, maar besefte toen dat hij hem eerst van het slot moest doen.
"Merde!" gromde hij.
Hij kon zich niet herinneren hoe vaak dit woord over zijn lippen was gekomen.
Soms ging alles, maar dan ook echt alles fout.
Toen liet hij de sleutel op de grond vallen. Uiteindelijk had hij het goed, ontgrendelde de auto en stapte in. Hij ging onhandig achter het stuur zitten en trok de deur achter zich dicht. Gewoon niet de aandacht van de Flics trekken, dacht hij. Hij had tenslotte al meer dan genoeg problemen.
Meer dan hij op dit moment kon gebruiken.
Hij wist dat hij in zijn toestand eigenlijk niet zou moeten rijden.
Maar hij besefte niet dat de Flics het minste van zijn problemen zouden zijn...
Hij merkte de schimmige figuur niet op die nu uit een van de deuropeningen kwam.
De deur van zijn Porsche werd opengereten.
Lenoir kon niet snel genoeg reageren en de centrale vergrendeling activeren.
"Wat doe je?" kraakte hij.
Maar hij had het lemmet al in zijn lichaam.
Het gebeurde heel snel.
Een steek en een pijn die hem letterlijk verscheurden.
Merde!, was zijn laatste gedachte.
6
Het was een ochtend zoals vele andere.
Ik heb die ochtend zoals gewoonlijk mijn collega Francois opgehaald.
Ik was te laat. Francois' waarschuwende blik op het horloge om zijn pols zei genoeg.
"Ja, dat weet ik," zei ik.
"Wat is er aan de hand? Problemen met de auto?"
"Nee, het loopt op rolletjes."
"Dat is goed om te horen."
"Juist."
"Wat is er dan aan de hand?"
"Oh, laat maar!"
"Vertel het me nu."
"Ik zei toch dat het niet uitmaakt."
"Als iemand dat zegt, bedoelen ze dat het helemaal niets uitmaakt, Pierre."
"En als iemand zegt dat het niet uitmaakt, bedoelen ze dan het tegenovergestelde van wat ze zeggen, Francois?"
"Dat hangt ervan af, Pierre."
"Wat heeft het voor zin?"
"Nu ben je ontwijkend bezig, Pierre."
"Nee, kom op, dat moeten we ophelderen, Francois. Komt het erop neer dat uiteindelijk alleen jij nauwkeurig kunt beoordelen wat er eigenlijk bedoeld wordt? Is dat zo, ja?"
Francois haalde zijn schouders op.
"Waarom vraag je het nog als je de waarheid al weet, Pierre?"
"Francois, ik word niet graag in de maling genomen. Zelfs niet van jou."
"Je neemt jezelf in de maling, Pierre. Je houdt jezelf voor de gek. En ik dacht dat je er misschien over wilde praten."
"Laat maar, Francois."
"Zoals je wilt."
"Ik wil het zo."
"Nou, goed."
Daarna was het een tijdje stil.
Gelukkig, dacht ik. Francois is mijn werkpartner. En hij is ook een hele goede vriend. Maar soms praat hij gewoon te veel en begrijpt hij niet dat je soms gewoon je mond moet houden.
Ik heb begrepen dat u in zo'n geval met een paar min of meer duidelijke woorden moet helpen totdat hij het begrijpt.
Soms wordt hij beledigd.
Maar nooit voor lang.
Dat is het goede aan Francois.
Als hij beledigd is, dan nooit voor lang.
Het weekend in >Le Trou< zat op de een of andere manier nog in mijn botten. Waarom ben ik daar überhaupt naartoe gegaan, vroeg ik mezelf af, niet voor het eerst.
Uit verplichting?
Misschien.
Tenminste, dat deed ik.
En hoorde steeds weer hetzelfde. Alleen het verhaal van Emile en de beer en het gasmes - dat was nieuw. En het was ook nieuw voor mij dat het oneerlijk was om een beer met een gasmes neer te steken, maar heel eervol om een Algerijn met een gewoon gevechtsmes neer te steken.
Misschien is het een generatiekwestie.
Ik trapte het gaspedaal in om de groene fase van het volgende stoplicht te halen.
Maar dat met mijn ouders in >Le Trou< was niet het enige dat me dwars zat.
Dat was niet het einde van het onsuccesvolle weekend voor mij.
"Ik ben gisteravond naar een snackbar gegaan om iets te eten," meldde ik. "Eigenlijk dacht ik eraan om binnen vijf minuten een hotdog naar binnen te werken en me dan terug te trekken in mijn flat om te slapen." Ik probeerde tevergeefs een geeuw te smoren.
Ja, ook al vinden sommige mensen dat moeilijk te geloven: In tegenstelling tot alle clichés zijn er ook Fransen die fastfood en hotdogs of hamburgers eten. En ik durf te wedden dat negentig procent van deze culinair onpatriottische Fransen bij de politie werkt. Door ploegendienst en tijdgebrek raken mensen aan deze gewoonte gewend.
Helaas.
Francois trok zijn wenkbrauwen op.
"Dus, waarom is het niet gelukt? Als je tot zonsopgang moest wachten op je hotdog, zou ik er niet meer heen gaan!"
"Ja, ja...."
"En om eerlijk te zijn, Pierre: ik zou er sowieso niet heen gaan in het weekend."
"Gegeven, Francois."
"Tenminste niet in een vrij weekend, wat gelukkig nog steeds af en toe gebeurt."
"Ik raakte betrokken bij een drugsinval door de politie van Marseille," zei ik.
"Dus de collega's..."
"Het ging over een paar tieners. Kleine dealers die uitgerekend deze snackbar hadden uitgekozen om hun leveringen in ontvangst te nemen."
"En de collega's zaten waarschijnlijk achter die klootzak aan die halve kinderen als drugsdealers op pad stuurt," vermoedde Francois.
"Dat klopt. Walid Abdulmajid heeft een overeenkomstig strafblad en zijn collega's hebben hem waarschijnlijk al een tijdje in het vizier. Na de actie van gisteren zal hij waarschijnlijk een paar jaar in de gevangenis moeten zitten."
"Dat is goed."
"Maar het sleepte maar door, de verhoren, het protocol enzovoort. En deze keer was ik een getuige, geen opsporingsambtenaar. Dus ik kon niets doen om de zaak te bespoedigen. En eerlijk gezegd hoop ik dat alle verklaringen en bewijzen zo waterdicht zijn dat deze Abdulmajid niet door de mazen van de wet glipt!"
"Nou, dat heb je heel goed gedaan, Pierre!"
"Hoe dan ook, ik ben hondsmoe vandaag."
Ik had sowieso een slaaptekort, omdat we onlangs een aantal nachtelijke observaties moesten uitvoeren rond georganiseerde misdaad. Je kunt er een tijdje aan wennen, maar vandaag leek ik het punt bereikt te hebben waarop mijn lichaam gewoon weigerde op te staan.
Ondanks de wekker.
Ik had het gewoon genegeerd.
Nou, het kan gebeuren, toch?
Ik had echter redenen om aan te nemen dat Mr Marteau - mijn meerdere - er geen drama van zou maken.
7
We bereikten het presidium.
Het verbaasde me niet dat Francois en ik als laatsten aankwamen bij de vergadering die door Mr. Marteau was belegd. Het hoofd van de politie van Marseille keek ons allebei met een uitgestreken gezicht aan en gaf geen commentaar op onze laattijdigheid.
Dat was een van de dingen die het zo prettig maakten om onder hem te werken. Hij wist ook hoe gênant het voor mij was om te laat te komen. Dus waarom zou ik er nog meer woorden aan vuil maken?
Naast Francois en mijzelf waren ook commissarissen Stéphane Caron en Siddi Noureddine aanwezig, evenals onze interne verkoopvertegenwoordiger Victor Stahl en Davide L. Richelieux, onze expert op het gebied van bedrijfsmanagement.
Het feit dat Davide er was, betekende waarschijnlijk dat er iets vreemds aan de hand was.
Zijn belangrijkste taak was het opsporen van illegale geldstromen, die zoiets waren als de levensader van de georganiseerde misdaad.
Als je het geld volgde, had je meestal al snel een nauwkeurig beeld van de hiërarchie van maffiaorganisaties. En heel vaak konden uit deze geldstromen waardevolle conclusies worden getrokken, die uiteindelijk tot arrestaties leidden.
"Vannacht werd een man genaamd Georges Lenoir doodgestoken in een zijstraat aan de Avenue d'Orange," legde Monsieur Marteau uit. "Lenoir werkte voor een investeringsmaatschappij, verdiende miljoenen, maar gaf ze blijkbaar weer uit en leefde een leven in de snelle steeg. De laatste grote crash in het bankwezen sleurde hem mee, net als zovele anderen. Sindsdien is hij werkloos en moet hij ervoor zorgen dat hij uit de buurt blijft van de beleggers wier geld hij met zijn dubieuze transacties heeft vernietigd, omdat ze hem waarschijnlijk ter plekke zouden lynchen. Er lopen verschillende procedures wegens fraude en er worden nog meer zaken onderzocht. Lenoir is financieel geruïneerd.
Francois vermoedde: "Blijkbaar is een van Lenoirs voormalige klanten erin geslaagd om hem op te sporen."
Monsieur Marteau trok zijn wenkbrauwen op.
Er volgde een korte, dramatische pauze.
Erg kort en erg dramatisch.
Zelfs volgens de normen van Monsieur Marteau.
Je moet het onze baas nageven.
Hij had deze subtiliteiten van het optreden beter onder de knie dan sommige mensen die naar de toneelschool zijn geweest. Hij kan dat echt goed.
Tegenwoordig maakt het waarschijnlijk deel uit van wat u leiderschapskwaliteit noemt. Misschien dat vroeger, toen mijn vader in Algerije vocht, mensen gewoon gehoorzaamden en niemand hun superieuren en hun beslissingen in twijfel trok.
Maar vandaag de dag is dat waarschijnlijk al lang verleden tijd.
Zelfs het hoofd van de recherche moet soms theatrale trucs gebruiken om zijn mensen aan het werk te houden.
Tijden veranderen.
En wij staan achter hen - of niet. Net als mijn vader, voor wie Algerije waarschijnlijk voor altijd een Franse kolonie zal blijven.
Monsieur Marteau trok zijn wenkbrauwen op.
Het zag er zinvol uit.
"Het bijzondere aan deze zaak zijn de bijzondere omstandigheden van het misdrijf," legde Mr. Hij wendde zich tot zijn collega Victor Stahl van de backoffice van onze politieafdeling. "Victor, het woord is aan jou."
"Dank u, meneer," zei Victor Stahl. Hij zette de projector op zijn laptop aan. Eerst liet hij ons een paar foto's zien die genomen waren door collega's van de Division de la Recherche Scientifique, de centrale opsporingsdienst voor alle politie-eenheden van Marseille. Dit waren niet alleen foto's, maar ook individuele videosequenties waarin gebieden in hun geheel waren gefilmd. Het eerste wat ons opviel was de grote wond in de borst.
Het was echt enorm.
Ik had echt veel messteken gezien in mijn tijd bij de politie tot nu toe.
Ze zagen er altijd smerig uit.
Niet iets wat u graag ziet.
Helaas kunt u in dit beroep zo'n aanblik niet vermijden.
Sommige verwondingen waren echt verschrikkelijk.
Sommige van deze beelden blijven dan nog lange tijd door uw slaap spoken.
Maar dat kunt u niet veranderen.
Op de een of andere manier moet dit gezien worden als een beroepsrisico.
In elk geval zag deze wond er heel anders uit dan alle mes- en steekwonden die ik ooit eerder had gezien.
"Zeiden ze niet dat hij neergestoken was?" vroeg ik geïrriteerd. "Het lijkt alsof iemand zijn hele borstkas uit elkaar heeft gerukt!"
"Zo zou je het inderdaad kunnen samenvatten," legde Victor uit.
Victor's manieren waren altijd een beetje droog.
Op zulke momenten leek het altijd vreemd.
Maar hoe moeten we anders over het onbegrijpelijke praten?
De gruwel?
Het liefst zoals normaal.
Hoe anders!
Het was echt afschuwelijk. Ik ken niemand bij de recherche in Marseille die - zelfs na vele jaren dienst - echt aan zoiets kan wennen. Natuurlijk houd je het hoofd koel en bekijk je wat er op een plaats delict is gebeurd zo professioneel mogelijk. Maar zulke beelden laten u toch niet koud. En dat is maar goed ook, want uiteindelijk zijn wij er om recht te doen aan de slachtoffers. En hoe kunnen we dat doen als we onszelf niet eens toestaan om een nauwkeurig beeld te krijgen van hun lijden?
"Ik heb vanmorgen al uitgebreid met Dr Oscar Dubarry van de lijkschouwer gesproken," zei Victor. "En Dr. Dubarry denkt dat er maar één wapen is dat dit soort wonden kan veroorzaken."
"Daar kijk ik echt naar uit," zei Francois.
Victor drukte op een knop op zijn laptop en er verscheen een afbeelding van een mes. "Dit is een zogenaamd gasmes. Populair bij jagers en militaire special forces. Wanneer dit mes een lichaam binnendringt, stoot het door een opening aan de punt sterk gecomprimeerd gas uit, dat vervolgens explosief expandeert in het lichaam van het slachtoffer. Hierdoor kunnen jagers zich bijvoorbeeld met een mes verdedigen tegen een beer als dat nodig is. U kunt zich voorstellen dat gasmessen ook erg populair zijn bij militaire special forces, omdat ze met één steek doden - en met bijna absolute zekerheid."
Ik moest denken aan Emile uit >Le Trou<.
Mon dieu!
"Het wapen van een professional," zei Mr. Marteau.
En ik dacht: Nu kan ik me voorstellen hoe de beer eruitzag waar de slager Emile uit >Le Trou< tegen vocht!
Ik had al een voorgevoel in die richting toen ik de wond voor het eerst zag.
Maar ik wilde niet overkomen als een betweter.
"Precies," knikte Victor. "Zulke messen zijn moeilijk te krijgen en je moet goed getraind zijn in het gebruik ervan. Er is een professionele moordenaar die 'The Hornet' wordt genoemd en die met deze methode verschillende moorden voor de maffia heeft gepleegd. The Hornet is echter al een paar jaar niet meer actief geweest."
"Is er nog meer informatie over de horzel?" vroeg ik.
"Vreselijke naam!" gromde Francois. "Ik hou niet van insecten. En ik hou al helemaal niet van horzels."
"Maar ze worden beschermd," zei Siddi Noureddine.
"Echt waar?" vroeg Francois.
"Echt waar," bevestigde Siddi.
"Messieurs!" kwam Monsieur Marteau nu tussenbeide. "Staat u mij toe u te vragen!"
"Het is moeilijk te geloven welke dieren er beschermd worden!" zei Francois.
Ondertussen schudde Victor zijn hoofd en beantwoordde mijn vraag over de informatie over de horzeldoder. "Het weinige dat er is, heb ik in een dossier gebundeld en naar uw computer gemaild. Hij heeft ooit een DNA-monster achtergelaten op een van zijn misdaadlocaties."
"Dus met andere woorden, als we hem hadden, konden we hem ook linken aan zijn eerdere daden," concludeerde Siddi Noureddine.
"Het is tenminste goed nieuws," zei Francois.
Op dat moment ging de deur van het kantoor van Monsieur Marteau open en bracht zijn secretaresse Melanie voor elk van ons een kopje van haar heerlijke koffie.
"Dat is waarschijnlijk precies wat je nu nodig hebt, Pierre?" fluisterde Francois tegen me en grijnsde.
Ik kon het niet ontkennen.
"Geef ons vandaag onze dagelijkse dosis cafeïne," zei ik.
"Amen," zei Siddi.
"Ik dacht dat je moslim was," zei Francois.
"Maar geïntegreerd," zei Siddi.
"Ik begrijp het."
"En syncretist!"
"Wat betekent dat?"
"Ik kies de beste mix van alle religies en hoop dat het helpt."
"Heb je je niet vergist, Siddi?"
"Waarom?"
"Is dat niet wat je noemt een opportunist?"
"Echt?"
"Ik meen het."
Iemand zoals ik, die uit een plaats als >Le Trou< komt, is waarschijnlijk gewoon niet goed genoeg geïntegreerd in de kosmopolitische stad Marseille. En dan heb ik het nog niet eens over de gebrekkige kennis van de Franse taal die je in een dorp als dit kunt opdoen.
"Ik denk dat Victor verder wil gaan," kwam Monsieur Marteau weer tussenbeide.
Victor knikte opgelucht.
"Overigens is er nog een ander mogelijk verband tussen deze zaak en de georganiseerde misdaad," vervolgde hij. "Maar daar kan Davide u meer over vertellen."
Davide L. Richelieux leunde achterover. Onze bedrijfseconoom had een hoekig gezicht, maar bijna geen haar meer op zijn hoofd. Zijn moeder was Italiaans en kwam uit Friuli. Daarom moest hij Davide heten - de Italiaanse, of beter gezegd Friuliaanse, versie van David.
In het Frans is er geen verschil in de uitspraak van David en Davide.
Maar Davide sprak zijn naam altijd in het Italiaans uit. En dat klonk een beetje anders voor alle mensen die anders deze naam in dit land hebben. Gewoon Italiaans. Maar verder kende hij waarschijnlijk geen woord Italiaans.
Iemand met Davide's vaardigheden had elders zeker veel meer kunnen verdienen dan in de ambtenarij. Maar zoals zovelen van ons was hij vooral met andere dingen bezig. Bijvoorbeeld de zwakkeren helpen en de wet handhaven.
"Lenoir was directeur van een investeringsmaatschappij genaamd 'LPDS - Les Partenaires du Succès Ltd', die dubieuze investeringen bemiddelde en enorm succesvol was. Tot de laatste bankencrash, die ook dit bedrijf meenam. LPDS was ook betrokken bij verschillende onderzoeken naar het witwassen van geld."
"Een financiële haai en het witwassen van geld - dat gaat heel goed samen," zei Francois.
"Ik moet dit echter nuanceren door te zeggen dat er nooit een aanklacht is ingediend. Er zijn twee hoorzittingen geweest voor de onderzoeksrechter, maar er is nooit een hoofdprocedure geopend."
"Is het niet mogelijk dat een of andere onderwereldbaas die veel geld heeft verloren door Lenoirs faillissement wraak wilde nemen en iemand als de Hornet heeft ingehuurd?" vroeg ik en dronk toen mijn kopje koffie op.
"Dat zou niet verklaren waarom de horzel blijkbaar weer actief is geworden," voegde Mr Marteau eraan toe.
"Wat als deze moordenaar zelf zijn fortuin in LPDS had geïnvesteerd?" vermoedde Stéphane Caron. De vlassige man was de plaatsvervanger van Mr. Marteau. Hij haalde zijn schouders op. "Dat zou er een schoen van maken, nietwaar?"
"Nou," zei ik.
"Daar heb ik al aan gedacht," gaf Davide toe. "Maar we hebben natuurlijk wat tijd nodig om alles te controleren."
"De Hornet is verantwoordelijk voor meer dan twintig moorden," zei Mr Marteau. "En het zou fijn zijn als deze moordenaar eindelijk gepakt zou worden!"
8
Francois en ik reden naar Lenoirs flat. Onderweg bladerde Francois door een afdruk van de dossiers die onze collega Victor Stahl voor ons had samengesteld. Het ene over de horzel, het andere over LPDS. Geen van beide was bijzonder productief.
Lenoir woonde in een flat van honderd vierkante meter in een flatgebouw met 24-uurs beveiliging en een eigen ondergrondse parkeergarage.
Het was niet alleen in Nice of Monte Carlo.
Nee, zelfs niet hier in Marseille.
Ook al is het misschien niet zo vaak.
Maar het is ook mogelijk dat dit een cliché is.
Ik heb ze niet geteld.
De ondergrondse parkeergarage was belangrijk voor ons.
Dit maakte het voor ons ook gemakkelijker om een parkeerplaats te vinden, want we waren zeker niet de enigen die rond de flat van Georges Lenoir keken.
Eerst en vooral waren er onze eigen identificatieagenten, Jean-Marc Forster en Pascal Delaville, die door Mr. Marteau naar hier gestuurd waren voor de vergadering in zijn kantoor. We ontmoetten ook mevrouw Thèrese Ranesse, een medewerkster van de afdeling van het betreffende politiebureau. Zij maakte deel uit van het team dat als eerste aan de zaak had gewerkt.
"Pierre Marquanteur, recherche Marseille - dit is mijn collega Francois Leroc," stelde ik ons voor.
Ze knikte naar ons en trok haar latex handschoenen uit. "Alles wat we tot nu toe weten is dat Georges Lenoir een leuke tijd heeft gehad in Club Explosive in Avenue d'Orange. Hij vertrok rond half één 's nachts. Zijn Porsche stond een paar straten verderop geparkeerd."
"Hoe weet u zo precies wanneer hij wegging?" vroeg ik.
"De uitsmijter van Club Explosive sprak met hem en raadde hem aan een taxi te nemen." Thèrese Ranesse trok haar wenkbrauwen op. "Dat had hij een keer moeten doen, dan was deze zaak er niet geweest!"
"Daar ben ik niet zo zeker van," kwam Francois tussenbeide. "De man van wie we denken dat hij erachter zit, zou zelfs dan al een manier gevonden hebben om hem te doden."
Madame Ranesse zei: "Een professional genaamd 'de Hornet', al jaren inactief en nu weer opduikend uit de obscuriteit. Ik heb gekeken wat u erover kunt vinden via het datanetwerksysteem en daarom dragen we de zaak over aan uw afdeling."
"We staan nog helemaal aan het begin van het proces en zijn dankbaar voor alle hulp," zei ik.
"Ik heb hard voor je moeten vechten om de zaak te krijgen," zei Thèrese Ranesse toen.
"Waarom?" vroeg ik.
"Omdat mijn baas het graag zelf had opgelost. Hij is ambitieus."
"Hoe heet hij?"
"Tom Lamont."
"De laatste keer dat ik hem ontmoette, was hij nog een kleine flic," kwam Francois tussenbeide. "Als hij nu je baas is, moet hij wel heel ambitieus zijn."
"En waarom was het zo belangrijk voor u dat we dit deden?" vroeg ik.
"Weet je, onze baas is een goede man, maar hij heeft de neiging om sommige dingen een beetje te persoonlijk op te vatten."
Ik fronste.
"Over wat voor dingen heeft u het, mevrouw Ranesse?" vroeg ik. Op dat moment spitste ik mijn oren.
Mijn instinct werkte.
En ik had er altijd goed aan gedaan om naar hem te luisteren.
Dus deed ik deze keer hetzelfde.
Madame Ranesse zei: "Richard Forgeron, bijvoorbeeld."
"Wie is dat?" vroeg ik.
"Hij was een paar jaar geleden zijn partner en wordt beschouwd als het laatste slachtoffer van de horzel tot nu toe. Daarom was Mr Lamont bijna geëlektrificeerd dat de horzel weer actief was geworden."
"En u denkt dat hij het zou verpesten?"
"Ik denk het wel. Zoals ik al zei, uw afdeling kan er maar beter voor zorgen. We zijn er trouwens achter gekomen dat Lenoir tot een maand geleden een partner had." Thèrese Ranesse overhandigde me een stuk papier en een foto met een telefoonnummer op de achterkant. Haar naam was Dora LaFayette. Ik schatte de vrouw op de foto eind twintig. Ze had brunette haar dat lang over haar schouders viel. "De buren zeiden dat deze Dora LaFayette een maand geleden verhuisd was. Maar blijkbaar konden ze het nog steeds goed met elkaar vinden."
Ik trok mijn wenkbrauwen op. "Waarom denk je dat?"
"Er zijn 23 oproepen geregistreerd op de digitale telefoonlijst in de afgelopen vier weken met de lijn van Dora LaFayette," legde Madame Ranesse uit. "Nou, ik geef toe dat ze misschien ook ruzie hebben gemaakt over de verdeling van gedeelde eigendommen. Dora LaFayette heeft hier minstens anderhalf jaar gewoond."
We keken rond in de flat. De inrichting van de woonkamer was karig. Er hingen een paar schilderijen aan de muur met uitvergrote sequenties uit de Batman-strips. Copycat pop-art, dacht ik.
Niets bijzonders.
"Je kunt overal rondkijken," zei mijn collega Pascal Delaville, die bij de Herkenningsdienst werkt, tegen me. "We hebben hier alles al."
"Oké," zei ik.
"Dus je kunt niets verpesten."
"Nou, dat is geruststellend," zei ik.
De collega's van de identificatiedienst noemen het "afronden" als ze hun werk op een plaats delict al gedaan hebben. Hetzelfde gold natuurlijk voor het huis van een moordslachtoffer, dat routinematig werd onderzocht op sporen die op de een of andere manier relevant zouden kunnen zijn.
Grappige uitdrukking.
Alleen mensen van de herkenningsdienst praten zo.
In dit opzicht cultiveren ze als het ware hun eigen gespecialiseerde dialect.
9
Even later spraken we met andere bewoners en met enkele medewerkers van de bewakingsdienst die verantwoordelijk waren voor de veiligheid in dit typisch mediterrane huis.
Er zou eigenlijk voor iedereen beveiliging moeten zijn, dacht ik. Niet alleen voor degenen die zich de diensten van een veiligheidsdienst konden veroorloven.
Maar dat was waarschijnlijk een te romantisch idee.
De realiteit verschilde enigszins van de klassieke idealen van de Franse Revolutie.
Vrijheid. Gelijkheid. Broederschap.
Ik zat er niet ver naast.
Maar dat was waarschijnlijk toen al niet het geval, na de bestorming van de Bastille, als u beter kijkt.
Van Christophe Nolane, een van de bewakers, hoorden we dat Lenoir verschillende keren benaderd was door een boze klant van de insolvente beleggingsonderneming.
"De man was midden veertig, had grijsachtig haar en was mager," vertelde Mr. "We moesten hem er twee keer uitgooien."
"Hm," mompelde ik.
"Er zijn een aantal collega's die dit bevestigen."
"Wat wilde hij?" vroeg ik.
"Nou, zijn geld natuurlijk. Hij praatte veel toen we hem eruit moesten trappen. Ik weet nog steeds niet hoe hij überhaupt het huis in is gekomen."
"Je hebt overal CCTV-camera's."
"Bij de ingang en in de gangen," bevestigde de bewaker. "Niemand komt hier binnen zonder aan het einde gefilmd te worden!"
"Dan hebben we de beelden van deze man nodig," zei ik. "Dat moet geen groot probleem zijn."
10
We bekeken de opnames samen met Mr. Nolane en twee andere medewerkers van de veiligheidsdienst voor het scherm. We hebben de gegevens ook op een stick gedownload.
"Wanneer gaat u uw geld terugbetalen, meneer Lenoir?" grijnsde de man met het grijze haar. "Wie denkt u wel dat u bent? Kom naar buiten en geef jezelf aan!" De man schopte uit alle macht tegen de deur. Daarna trommelde hij er met zijn vuisten op.
Daarna kon u zien hoe hij door de bewakers werd weggeleid.
Nolane printte ook een foto uit die we konden laten zien. Na het bekijken van de foto's en twee telefoontjes naar andere bewakers, bleek hoe de man het huis binnen kon komen.
"We hadden die dag verwarmingsmonteurs in het gebouw," legt Geraldine LaRue uit, het enige vrouwelijke lid van het beveiligingsteam dat op dat moment dienst had. "En ze kwamen binnen via de achteringang. Die was open omdat de monteurs steeds grote stukken pijp naar binnen moesten dragen." Geraldine LaRue haalde haar schouders op.
"En de deur was toen onbeheerd," concludeerde ik.
De roodharige vrouw van midden veertig streek een lok van haar moeilijk te temmen haar uit haar gezicht. "We zitten hier niet in een streng beveiligde vleugel."
"En wat betekent dat precies?" vroeg ik.
"Ja, mijn God, er moet een klein probleem zijn geweest met het wisselen van de ploegen."
"Ik begrijp het."
"Emmanuel Pontneuf, een van onze mensen, kwam die dag wat later aan omdat hij sinds kort verder weg woont en vast kwam te zitten in het verkeer."
"Niemand geeft jou de schuld," verduidelijkte Francois.
"Jij niet - maar wat denk je dat er hier zal gebeuren onder de huurders en eigenaars als het bekend wordt?"
"We vertellen het aan niemand," zei ik.
"Dat heb je niet eens nodig. Het verspreidt zich vanzelf. Geloof me, ik doe dit werk al lang genoeg dat je veel meemaakt."
Ze haalde diep adem.
"Ik heb nog één vraag," zei Francois, terwijl hij zich tot Nolane wendde. "Op de videosequenties zie je dat de man wordt meegenomen, maar normaal gesproken is er een rapport of iets dergelijks na zo'n incident. Hij werd immers erg luidruchtig!"
Geraldine Lafontaine en Nolane wisselden een blik.
Eén blik was genoeg om me te laten zien dat er enige verlegenheid was die tot dan toe verborgen was gebleven. Bij deze veiligheidsdienst had ik het gevoel dat er in één keer veel mis was gegaan.
"De waarheid is het beste," eiste ik.
"De man ontsnapte aan ons," zei Nolane. "Hij gaf iemand een elleboogstoot in zijn maag en ging er toen vandoor door het centrum. Er kwam net iemand van buitenaf door de deur, dus hij kon gewoon de straat op rennen en we kregen hem niet te pakken."
"Ik begrijp het," knikte ik. "Daarom heb je geen naam of adres."
"We vroegen meneer Lenoir ernaar," legde Geraldine Lafontaine uit. "We waren ervan overtuigd dat hij precies wist wie het was. Dat was tenslotte niet het enige incident. Ik had zelf al eerder gezien dat de man Lenoir benaderde - maar buiten het gebouw en daar hebben we geen toestemming voor. Hij was echt vervelend en je kon hem door de gesloten deur horen schreeuwen."
"Lenoir wilde geen rapport?" vermoedde ik.
"Dat klopt," bevestigde Nolane en Geraldine Lafontaine knikte.
"Dank u, ik denk dat u ons erg geholpen heeft."
11
Even later zaten we in de auto en liet Francois de beeldgegevens van de stick nog eens op het TFT-scherm van onze boordcomputer lopen.
"Dat zal ons niet helpen als we vaker naar de prestaties van deze man kijken," zei ik.
"Kijk naar zijn gezicht! Hij haatte Lenoir echt! Dus, als je het mij vraagt, is dat een verdachte van de eerste orde!"
"Bel Victor dan om hem het opsporingsbericht te geven," stelde ik voor.
Ik startte de auto en even later voegde ik in in de verkeersstroom.
We reden naar het adres van Dora LaFayette. Ze woonde in een flatgebouw.
Het huis waar Dora LaFayette woonde was een beetje vervallen. We liepen langs de deur toen iemand naar buiten ging. De huurders hier konden er alleen maar van dromen dat ze in de gaten werden gehouden door een bewakingsdienst. En van een lift ook, want die was buiten werking en het bordje dat dit aangaf had al verdacht veel stof verzameld.
Dus gingen we de trap op naar de vijfde verdieping.
"Een beetje sport is goed voor je, Pierre!" zei Francois.
"Heel grappig!"
"Het is waar, Pierre!"
"Ik kan op dit moment zonder."
"Geef toe: je bent de laatste tijd dik geworden!"
"Misschien wel, Francois! Maar ik niet!"
"Dat moet de lekkere taart van je moeder zijn, Francois. Zo'n weekend ga je nog in >Le Trou< rondzeulen als een vette hypotheek."
"Overdrijf niet, Francois."
"Is dat zo?"
"En hoe!"
"Oh, kom op!"
"Ik kan tenminste nog praten terwijl we de trap op rennen."
"Jouw ambitie is altijd groter geweest, Pierre."
"Nou en?"
Er was graffiti gespoten op de muren in de gang waar de flat zich bevond.
Maar de artiesten - of daders, al naargelang het geval - waren zeker niet de besten in hun vak. Enkele slogans in Arabisch schrift. En een karakteristiek patroon. Het patroon en het schrift waren er snel opgesmeerd. Maar het echt verbazingwekkende was dat niemand er blijkbaar aan gedacht had om de muren een nieuw laagje verf te geven.
Er was ergens een muezzin te horen
We bereikten de voordeur.
Er stond echter een andere naam op het bijbehorende bord.
Della LaFayette.
Onderaan, bij de brievenbussen, had ik alleen "D. LaFayette" ontdekt.
vroeg ik me af.
Nogal wat.
"Heeft de ex-partner van meneer Lenoir haar naam veranderd of zijn we op de verkeerde plek?" vroeg Francois.
"Daar komen we zo achter," zei ik, terwijl ik op de belknop probeerde te drukken, maar me meteen realiseerde dat er geen weerstand was. De knop was defect.
"Verdomde technologie," zei Francois.
"Alleen de natuurlijke methode kan helpen."
"Je zei het."
Ik klopte aan.
Aan de andere kant was een gesmoorde gil te horen. Francois en ik wisselden een snelle blik. In een situatie als deze voorkomt u een misdaad of wordt u zelf een crimineel door zonder toestemming een huis binnen te gaan. Alleen instinct en jarenlange ervaring kunnen u helpen om in een oogwenk de juiste beslissing te nemen.
U hebt niet eens een seconde om het te doen.
Maar meer hadden we niet nodig.
Francois en ik waren het eens.
We kenden elkaar lang en goed genoeg om dat over elkaar te weten zonder ook maar één woord te hoeven zeggen.
We pakten onze dienstwapens. Francois gaf de deur een krachtige trap.
Ze sprong opzij.
Ik stormde de flat binnen.
Een man met een baseballpet op boog zich over een vrouw heen en duwde haar tegen een bank.
Hij bedekte haar mond.
Er was een onderdrukte schreeuw te horen. Ik zag twee angstige ogen letterlijk uitpuilen.
Een tweede man met een capuchon droeg een pistool in zijn hand.
Het was vrij duidelijk wat hier aan de hand was.
En wij waren hier om er een eind aan te maken.
Onmiddellijk.
"Marseille recherche! Laat je wapen vallen! Nu!" riep ik.
De kerel met de capuchon draaide zich om.
Ik zag de vuurpijl van zijn geweer flitsen - bloedrood als de vuurtong van een draak. Het schot suisde langs me heen en raakte Francois op een haar na. De kogel bleef in de deurpost steken en versplinterde een gat ter grootte van een hand in het hout.
Ik vuurde slechts een fractie van een seconde nadat de man met de capuchon de trekker al had overgehaald. Mijn kogel raakte hem in zijn arm. Hij schreeuwde en werd door de kracht van de kogel naar achteren getrokken.
We hadden geluk.
Omdat u in zo'n situatie niet goed kunt richten.
U houdt het gewoon vast.
Mijn tegenhanger had hetzelfde gedaan - en miste me ondanks de korte afstand.
Op hetzelfde moment sprong zijn partner op, zwaaide in één sprong over de bank en gooide zichzelf door het raam. Glas versplinterde.
"Laat je wapen vallen!" riep ik naar de man met de capuchon.
Hij liet het pistool los.
Zijn hand gehoorzaamde hem toch al niet meer naar behoren. Hij trilde.
Francois stormde langs me heen.
De man met de baseballpet was op de overloop van de brandtrap geland, vloekte luid omdat het niet helemaal pijnloos was geweest en gleed toen de volgende paar treden meer naar beneden dan hij liep.
Toen Francois door het verbrijzelde raam keek, deinsde hij meteen terug toen er een schot om zijn oren klonk. De kogel suisde langs zijn voorhoofd en raakte in plaats daarvan een van de kasten, waar het geluid van versplinterend glas vandaan kwam.
Maar Francois zat de man meteen op de hielen. Hij zwaaide uit het raam. Glasscherven kraakten onder zijn voeten. De man met de baseballpet had ook een pistool bij zich, dat hij min of meer blindelings omhoog schoot terwijl hij rende.
Waarschijnlijk hoopte hij op deze manier zijn achtervolger af te schudden.
De man was natuurlijk de eerste die op de bodem aankwam.
Met wat kleine flicks was het hem misschien gelukt.
Maar met Francois en mij was hij op de verkeerde plaats.
Zo gemakkelijk gaven we het niet op.
De achtertuin was smal en leek meer op een vuilnisbelt.
Er was een stapel banden gedumpt en ernaast stond een roestig busje zonder voorruit of wiel.
Francois stond nog steeds op de ladder.
De man met de baseballpet wilde net gaan sprinten.
Toen zwaaide Francois over de leuning van de brandtrap en sprong op hem.
Beiden gingen neer en vielen in de bandenstapel.
Tijdens het proces verloor de voortvluchtige ook het wapen. Het gleed in een van de banden en werd onbereikbaar voor hem.
Hij vloekte.
Mijn collega kreunde alleen maar.
En hapte naar lucht.
"U staat onder arrest," zei Francois. "Alles wat je vanaf nu zegt kan tegen je gebruikt worden in de rechtszaal. En eerlijk gezegd hoop ik dat je nooit uit het gat komt waar ze je in gestopt hebben!"
"Fucking flic!"
"Fucking bloke!"
"Dit is politiegeweld! Ik ga klagen!"
"Niets op tegen. De onderzoeksrechter zal weten hoe hij u moet beoordelen!"
"Bewaar je rotzooi!" gromde de man.
"Je hebt ook het recht om een advocaat in te huren," antwoordde Francois zo koel als hij kon in deze situatie. "En ik zou niet te lang wachten als ik jou was, tenzij je echt een heel goede verklaring hebt voor wat we zojuist in de flat hebben gezien!"
"Luister, het is niet wat u denkt!" beweerde de man.
"Wat is uw naam? Kom op! We komen er toch wel achter en als u nu meewerkt, kan dat alleen maar in uw voordeel zijn."
"Krijg de klere," zei de man.
12
Korte tijd later arriveerden de noodarts en collega's van de politie van Marseille en namen de twee indringers mee naar de flat van "D. LaFayette".
De twee zeiden geen woord tegen ons. Dus onze ondervragingsspecialisten zouden met hen afrekenen. Maar eerst moesten we natuurlijk de schotwond behandelen die de man met de capuchon van mij had opgelopen.
De man die ik had neergeschoten heette Alain Fernandez. Hij had een rijbewijs bij zich. Zijn auto moest in de buurt geparkeerd staan. Collega's van de politie van Marseille vonden hem even later.
Ik heb Victor Stahl op het hoofdkantoor gebeld, zodat hij even kon informeren naar Alain Fernandez.
Hij had verschillende eerdere veroordelingen voor drugs en mishandeling. Het gebruikelijke. Een kleine dealer, dat was mijn inschatting.
"Dora of Della LaFayette?" vroeg ik de jonge vrouw nadat de twee jongens door de politie van Marseille waren meegenomen.
"Dora," vertelde ze me. "Della is mijn zus. Zij is de huurder van de flat. Della studeert nog. Ze is momenteel in Europa voor een semester in het buitenland en daarom zei ze dat ik hier kon wonen totdat alles tussen Georges en mij geregeld is."
"U bent een maand geleden uit het huis van een zekere Georges Lenoir verhuisd," zei ik.
"Ja, dat is waar," gaf ze toe. Ze was nog steeds behoorlijk gekneusd van wat er gebeurd was. Ze had een paar blauwe plekken. De twee mannen die we gearresteerd hadden, moeten haar nogal ruw behandeld hebben.
We hadden er al wat van gezien.
"Georges Lenoir is gisteravond vermoord," legde ik uit. "Het spijt me dat ik u dit trieste nieuws moet vertellen."
"Wat?" hijgde ze. Ze haalde diep adem, slikte en schudde haar hoofd. Toen opende ze haar mond alsof ze iets wilde zeggen. Maar ze kon geen geluid maken.
"Iemand stak hem neer in zijn Porsche in een zijstraat aan de Avenue d'Orange," voegde Francois eraan toe. "En we zijn aan het uitzoeken wie het gedaan heeft."
"We hebben alle informatie nodig die we kunnen krijgen over Georges Lenoir," voegde ik eraan toe.
"Natuurlijk. Natuurlijk sta ik tot uw beschikking. Vermoord? Mijn God!"
Ze begroef haar gezicht enkele ogenblikken in haar handen.
"Een heel andere vraag: wat wilden die twee kerels van jullie?" vroeg ik zodra Dora LaFayette haar kalmte had hervonden. "Ze praten nog niet met ons."
"Als Georges dood is, dan kan niemand hem iets doen," mompelde ze tegen zichzelf. "Wettelijk en anderszins. Daarom..."
"Alles op tafel, alsjeblieft!" eiste ik. "Tijd werkt voor de moordenaar."
Er ging een schok door haar lichaam. Het verdriet dat haar daarnet nog volledig leek te hebben overheerst, werd plotseling weggeblazen. Ze keek me vragend aan. "Waarom is dit eigenlijk een zaak voor uw afdeling?" wilde ze weten. "Bent u eigenlijk niet meer bezig met de - hoe zal ik het zeggen - grotere vissen?"
"Dit zou er één kunnen zijn," legde ik uit, terwijl ik me afvroeg of ze dat er misschien gewoon in had gegooid omdat ze mijn vraag niet wilde beantwoorden. "We vermoeden dat de dader een professionele moordenaar was," legde ik uit.
"Oh God!"
"Maar terug naar de twee jongens, wat wilden ze?"
"Ze waren hier vanwege Georges. Toen hij nog bij 'Les Partenaires du Succès' werkte, hield hij zichzelf vaak wakker met cocaïne. De dealers kenden hem al. Dat was soms echt gênant. Hij had waarschijnlijk schulden bij twee van hen en nu dachten ze dat ze wat van mij konden krijgen. Ze kwamen net op tijd."
"Hoeveel is het?"
"Tienduizend euro! Mijn hemel, toen 'Les Partenaires du Succès' nog liep, zou dat voor ons een fooi zijn geweest. Maar die tijd is voorbij. De zeepbel is gebarsten en het enige wat overblijft zijn schulden en juridische geschillen. Georges was volledig uit koers geslagen. Elke dag kregen we telefoontjes van boze beleggers die hun geld terug wilden."
"Als mijn pensioen in 'Les Partenaires du Succès' was belegd, zou ik er net zo over denken," zei Francois.
"Dan waren er nog de rechtszaken voor beleggingsfraude en uiteindelijk voor frauduleuze vertraging bij het indienen van een faillissementsaanvraag, enzovoort, enzovoort. Naast cocaïne had Georges ook alcohol. Hij gleed volledig uit, maar wilde er niets aan doen."
"Was dat de reden voor uw scheiding?" vroeg ik.
Ze knikte. "Ja, het was gewoon ondraaglijk met hem. Weet je, ze zeggen dat geld karakter corrumpeert. Maar sommige mensen worden nog verwender als ze het niet meer hebben. Ik heb dat uit de eerste hand gezien, niet alleen bij Georges, maar bij zoveel anderen."
"Heeft u ook voor 'Les Partenaires du Succès' gewerkt?"
"Dat klopt. We hebben elkaar op het werk leren kennen. Tot voor kort reed ik in een sportcabrio en liep ik rond in een zakenpak. Nu woon ik bij mijn zus en rijd ik elke dag naar de stad. Ik kreeg op korte termijn een baan in een boetiek. Altijd de late dienst in de middag en vroege avond die niemand wil doen." Ze haalde diep adem. "Maar beter dan niets. Het is grappig als je de kleren verkoopt die je nog niet zo lang geleden zelf hebt gekocht en die ik me nu niet zou kunnen veroorloven." Ze keek op haar horloge. "Eigenlijk moet ik gaan."
"Na wat hier net gebeurd is, ben je in shock. Je moet tegen je baas zeggen dat hij vandaag nog een vervanger moet vinden," zei Francois.
Dora LaFayette lachte schor. "Op welke planeet woon jij? Denk je dat ik nu mijn baan wil verliezen?"
"Zullen we u naar de stad brengen," stelde ik voor. "Het is een beetje krap achterin onze auto, maar we kunnen onderweg even praten - en dan ben je zeker op tijd."
"Dat is erg aardig van je," zei ze, "daar ben ik het mee eens. Wie weet wanneer ik weer de kans krijg om in een auto te zitten!"
Ik liet haar de afdruk zien van de foto van de grijsharige man die zo gewelddadig tegen Georges Lenoir was opgetreden. "Kent u deze man?"
Ze keek naar de foto. "Natuurlijk ken ik hem! Wat een ophef heeft hij gemaakt! 'Les Partenaires du Succès' was net failliet gegaan, en die vent vond Georges en mij toevallig in de ondergrondse parkeergarage van het kantoorgebouw! Ik bedoel, veel mensen hebben ons uitgescholden, maar ik schrok echt van die man."
"Een naam en adres zou niet slecht zijn."
"De man heet Dugas. Gerard Dugas. Hij had geld bij ons geïnvesteerd. Natuurlijk zijn de gegevens nu achter slot en grendel, zoals alles wat met 'Les Partenaires du Succès' te maken heeft."
"Dat is geen probleem," zei ik. "We komen er wel."
13
We reden terug met Dora LaFayette. De boetiek waar ze haar baan had gevonden lag in de Rue de la Virgine. Zeker niet het slechtste adres - en toch moet het bitter voor haar zijn geweest. Maar het was zeker nog bitterder voor veel van de beleggers die van hun spaargeld waren beroofd door het faillissement van "Les Partenaires du Succès".
Maar in dit opzicht leek het medeleven van Dora LaFayette veel minder uitgesproken dan wanneer het over haarzelf en haar eigen lot ging. "Zo is het nu eenmaal," zei ze tijdens de reis. "Financiële transacties zijn altijd riskant!"
"Betekent dit dat de mensen die bedrogen werden door 'Les Partenaires du Succès' zelf schuld hebben?" vroeg Francois.
"Wat bedoelt u met fraude?" vroeg Dora LaFayette terug. "De rechtbanken zullen wel uitwijzen of dit fraude was of niet. Maar verwachten dat je enorme rendementen kunt krijgen zonder enig risico is meer dan gewoon naïef. Dat is dom!"
Toen we haar afzetten in de Rue de la Virgine en ze al was omgedraaid, kwam ze terug naar de auto. Er toeterde al iemand achter ons. Op dat moment waren we zeker een verkeershindernis.
"Als je iets ontdekt, bel me dan alsjeblieft," legde ze uit. "Ook al ging het de laatste tijd niet goed tussen Georges en mij, ik hield nog steeds van hem."
14
Later, in ons kantoor in het presidium, dat Francois en ik deelden, zaten we samen met onze collega Victor Stahl van de backoffice.
"Davide is in gesprek met de curator en zorgt ervoor dat we de documenten van 'Les Partenaires du Succès' in handen krijgen," meldt Victor.
"Het zou niet slecht zijn als we een lijst hadden van iedereen die door LPDS schade heeft opgelopen," zei Francois. "Wraak is immers een niet te onderschatten motief."
"Ik zou het wanhoop noemen," zei Victor. "Hoe dan ook, toen we eenmaal de naam hadden, was het een eenvoudige zaak om het adres van Gerard Dugas te vinden. Er zijn enkele honderden dragers van deze naam in de omgeving van Marseille, maar we vonden hem snel in combinatie met de foto."
Ik kon al raden waarom. "Vermoedelijk heeft deze Dugas elders onaangename aandacht getrokken!"
"Precies, Pierre. En niet iedereen was onhandig genoeg om hem te laten gaan zonder zijn persoonlijke gegevens te krijgen of..."
"...of zo vrijgevig als Georges Lenoir door hem in de eerste plaats niet aan te geven," voegde Francois eraan toe.
"Hij woont in de buitenwijken."
"Dan stel ik voor dat we hem zo snel mogelijk een bezoekje brengen," knikte ik. "Hoe zit het met de twee kerels die Dora LaFayette hebben aangevallen?"
"Drugsdealers. Kleine vissen die aan eindgebruikers verkopen - vooral cocaïne. Ze hebben al verschillende keren de aandacht getrokken. Maar het interessante is: de man voor wie ze werken heet Rick Grazzo en hij behoort tot de organisatie van André Menotti!"
Francois trok zijn wenkbrauwen op. "De eerste link die in de richting van georganiseerde misdaad wijst," zei hij.
"Nou, dat is een nogal zwak verband," zei ik, terwijl ik me tot Victor wendde. "Je kunt op dit moment waarschijnlijk niets bewijzen tegen mensen als Grazzo of Menotti."
"Ja, en zolang ze genoeg idioten vinden zoals de twee kerels die jullie vonden en arresteerden bij Dora LaFayette, zal dat waarschijnlijk zo blijven," zei Victor. "Dat zijn de arme honden die cocaïne op straat verkopen of in de kantoren van de bankiers brengen. Ze worden gepakt - en mensen als Grazzo of Menotti tellen alleen de euro's. Er is trouwens nog een ander verband - en dat is niet zo zwak!"
"Eruit ermee!" eiste ik.
"Dertig procent van Club Explosive is van Menotti via een stroman."
"Hij runt de club waarschijnlijk om geld wit te wassen zodat hij zijn drugseuro's kan omzetten in vlekkeloos geld in de legale economie."
"Kan het toeval zijn dat Lenoir in de buurt van deze nachtclub is vermoord," zei ik.
Francois schudde zijn hoofd. "Dus Pierre, na al die jaren in dienst, geloof je nog steeds in toevalligheden?"
15
We gingen op weg naar de buitenwijken. Hier in het hoge noorden domineerden bungalows de brede, laanachtige straten. Vrijstaande huizen bewoond door ouders met kinderen - of gepensioneerden.
Gerard Dugas woonde in een van deze mooie straten.
De bungalow viel niet op, zelfs het gazon was goed onderhouden. Op de oprit stond een Ford geparkeerd. Niets bijzonders, maar het huis zag er ook niet per se uit alsof de eigenaar financieel geruïneerd was.
We parkeerden de auto op de oprit en stapten uit.
"Ik ben benieuwd wat meneer Dugas ons te vertellen heeft," zei Francois. "Maar als ik eerlijk ben, denk ik dat we verder onderzoek moeten doen in de omgeving van Menotti. Iemand als Dugas is niet bepaald de typische klantenkring voor een professionele moordenaar."
"Misschien zijn we wijzer als we hem gesproken hebben."
We gingen naar de voordeur en belden aan.
Een diep hondengeblaf was het enige antwoord dat we kregen.
De hond bleef blaffen en even later was hij te zien door het matglas van de voordeur. Je kon geen details zien, maar wel de hoogte van de kop van het dier. En dat alleen al was genoeg om respect op te wekken.
"Misschien is meneer Dugas niet thuis," vermoedde ik.
In de aangrenzende tuin keek een oudere vrouw op van haar tuinwerk. Ze hield ons argwanend in de gaten.
Nadat de tweede belsignaal in eerste instantie onbeantwoord bleef, ging ik naar haar toe terwijl Francois voor de deur bleef staan.
Ik liet de vrouw mijn ID zien.
"Pierre Marquanteur, recherche Marseille. Mijn collega en ik willen graag met de heer Dugas spreken. Weet u of hij thuis is?"
"De auto is er," zei de vrouw, leunend op het handvat van de schoffel die ze had gebruikt om het onkruid uit de rozenperken te trekken.
"Ja, maar meneer Dugas doet niet open."
"Je moet het gewoon een paar keer proberen," zei ze, "want hij heeft een gehoorapparaat en soms schakelt hij het uit."
"Hij is nog niet echt oud genoeg voor een hoortoestel," wierp ik tegen.
"Hij had als jongen een ernstige middenoorontsteking en verloor een deel van zijn gehoor," meldde ze. "Dat weet ik nog, omdat we hier toen al woonden. Het huis was al van Gerards ouders en hij heeft het geërfd. Het is geweldig dat je er nu eindelijk voor zorgt."
Ik fronste.
"Waarvoor zorgen?" vroeg ik.
"Nou, is dat niet waarom u hier bent, om Gerard te helpen een einde te maken aan deze oplichters die hem naar de ondergang zouden hebben gedreven? Het is een geval van georganiseerde misdaad, zei hij altijd, en daar is de recherche van Marseille toch voor?"
"Nou, dat geeft niet."
"Toen deze investeringsmaatschappij failliet ging, verloren wij ook veel geld. En dat was altijd pijnlijk voor Gerard, omdat hij degene was die ons dit bedrijf oorspronkelijk had aangeraden. Mijn man was er echter altijd fel op tegen om alles bij deze 'Les Partenaires du Succès' te beleggen. En daarom heeft de crash van een jaar geleden ons niet zo hard getroffen."
Op dat moment ging de deur open. De hond hield plotseling op met blaffen.
