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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
In "Tyrr, der Grislybär" entführt James Oliver Curwood die Leser in die faszinierende und oft erbitterte Welt der Tier- und Naturliebhaber im hohen Norden Kanadas. Dieses außergewöhnliche Werk ist nicht nur eine tierische Abenteuergeschichte, sondern auch eine tiefgründige Reflexion über die Beziehung zwischen Mensch und Natur. Curwood nutzt einen packenden, bildhaften Schreibstil, um die Ecken und Kanten wildlebender Tiere und deren Lebensraum eindringlich darzustellen. Mit seinem aufmerksamen Blick für Details vermittelt er die rohe Schönheit der Natur und stellt grundlegende Fragen zu Freiheit und Überleben in einer sich wandelnden Welt. James Oliver Curwood, ein Pionier der Naturliteratur, entwickelte seine Leidenschaft für die Wildnis schon in jungen Jahren, was ihn letztendlich zu einem der bekanntesten Schriftsteller seiner Zeit machte. Seine umfangreiche Erfahrung im Freien, kombiniert mit seinem Engagement für den Naturschutz, fließt in jede Seite von "Tyrr, der Grislybär" ein. Curwood wollte mit seinem Werk nicht nur unterhalten, sondern auch ein Bewusstsein für die Umwelt und die Bedeutung ihrer Bewahrung schaffen. Leser, die nach einem tiefgründigen und packenden Erlebnis suchen, werden von "Tyrr, der Grislybär" sowohl emotional als auch intellektuell bereichert. Dieses Buch richtet sich an jene, die die Wildnis lieben, und an alle, die ein besseres Verständnis für die Herausforderungen und Schönheiten der Natur erlangen möchten. Curwoods meisterhaftes Geschichtenerzählen wird Sie fesseln und zum Nachdenken anregen.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Tyrr, der Grislybär
Inhaltsverzeichnis
VORWORT
Inhaltsverzeichnis
Es ist mit etwas wie einem Geständnis, dass ich dieses zweite meiner Naturbücher der Öffentlichkeit anbiete – ein Geständnis und eine Hoffnung; das Geständnis eines Mannes, der jahrelang jagte und tötete, bevor er lernte, dass die Wildnis ein aufregenderes Abenteuer bietet als das Töten – und die Hoffnung, dass das, was ich geschrieben habe, andere dazu bringen möge, zu fühlen und zu verstehen, dass der größte Nervenkitzel der Jagd nicht im Töten liegt, sondern im Lebenlassen. Es ist wahr, dass man in den weiten, offenen Räumen töten muss, um zu leben; man braucht Fleisch, und Fleisch ist Leben. Aber das Töten für Nahrung ist nicht die Lust am Schlachten; es ist nicht jene Lust, die mich immer an jenen Tag in den Bergen von British Columbia erinnert, als ich in weniger als zwei Stunden vier Grizzlys auf einem Berghang tötete – eine Zerstörung von möglicherweise hundertzwanzig Jahren Leben in hundertzwanzig Minuten. Und das ist nur ein Beispiel von vielen, bei denen ich mich heute fast als Verbrecher betrachte – denn das Töten aus der bloßen Aufregung des Tötens kann kaum weniger als Mord sein. Auf ihre bescheidene Weise sind meine Tierbücher die Wiedergutmachung, die ich nun zu leisten versuche, und es war mein aufrichtiger Wunsch, sie nicht nur von romantischem Interesse, sondern auch in ihren Fakten zuverlässig zu gestalten. Wie im menschlichen Leben gibt es auch im Leben der Wildnis Tragik, Humor und Pathos; es gibt Tatsachen von ungeheurer Bedeutung, wahre Begebenheiten und wahre Leben, über die man schreiben kann, und nur sehr wenig Notwendigkeit, auf die Fantasie zurückzugreifen. In „Kazan“ habe ich versucht, dem Leser ein Bild meiner jahrelangen Erfahrungen unter den wilden Schlittenhunden des Nordens zu vermitteln. In „Der Grizzly“ habe ich gewissenhaft an den Tatsachen festgehalten, wie ich sie im Leben der wilden Kreaturen, über die ich geschrieben habe, vorgefunden habe. Der kleine Muskwa war den ganzen Sommer und Herbst bei mir in den kanadischen Rocky Mountains. Pipoonaskoos ist im Firepan-Range-Gebiet begraben, mit einem Grabstein über seinem Kopf, genau wie ein Weißer. Die beiden Grizzlyjungen, die wir am Athabasca ausgruben, sind tot. Und Thor lebt noch, denn sein Revier liegt in einem Gebiet, in das keine Jäger gehen – und als schließlich die Gelegenheit kam, haben wir ihn nicht getötet. Dieses Jahr (im Juli 1916) kehre ich in das Land von Thor und Muskwa zurück. Ich glaube, ich würde Thor wiedererkennen, wenn ich ihn noch einmal sähe, denn er war ein ausgewachsener Riese. Aber in zwei Jahren ist Muskwa vom Jungtier zum ausgewachsenen Bären herangewachsen. Und doch glaube ich, dass Muskwa mich erkennen würde, sollten wir uns zufällig wieder begegnen. Ich mag mir vorstellen, dass er den Zucker nicht vergessen hat, und die unzähligen Male, die er sich nachts eng an mich kuschelte, und die Jagden, die wir gemeinsam nach Wurzeln und Beeren unternahmen, und die Schein-Kämpfe, mit denen wir uns so oft im Lager amüsierten. Aber vielleicht würde er mir doch nicht verzeihen für jenen letzten Tag, an dem wir so eilig vor ihm davonliefen – ihn allein zurücklassend in seiner Freiheit in den Bergen.
JAMES OLIVER CURWOOD.
Owosso, Michigan,
5. Mai 1916.
KAPITEL I
Inhaltsverzeichnis
Mit der Stille und Unbeweglichkeit eines großen rötlichen Felsens stand Thor viele Minuten lang da und blickte über sein Revier. Er konnte nicht weit sehen, denn wie bei allen Grizzlys waren seine Augen klein und weit auseinander, und seine Sehkraft war schlecht. In einer Entfernung von einer halben bis einer Meile konnte er eine Ziege oder ein Bergschaf ausmachen, aber darüber hinaus war seine Welt ein riesiges, sonnenhelles oder nachtdunkles Mysterium, durch das er sich hauptsächlich durch die Führung von Geräuschen und Gerüchen bewegte.
Es war der Geruchssinn, der ihn jetzt still und bewegungslos hielt. Aus dem Tal war ein Geruch in seine Nase gestiegen, den er noch nie gerochen hatte. Es war etwas, das nicht dorthin gehörte, und es erregte ihn auf seltsame Weise. Vergeblich bemühte sich sein langsam arbeitender, grober Verstand, es zu begreifen. Es war kein Karibu, denn er hatte viele Karibus getötet; es war keine Ziege; es war kein Schaf; und es war nicht der Geruch der fetten und faulen Pfeifhasen, die sich auf den Felsen sonnten, denn er hatte Hunderte von Pfeifhasen gegessen. Es war ein Geruch, der ihn nicht erzürnte, und er erschreckte ihn auch nicht. Er war neugierig, und doch ging er nicht hinunter, um ihn aufzuspüren. Vorsicht hielt ihn zurück.
Wenn Thor eine oder zwei Meilen weit hätte sehen können, hätten seine Augen noch weniger entdeckt als das, was der Wind aus dem Tal zu ihm herüberbrachte. Er stand am Rand einer kleinen Ebene, das Tal eine Achtelmeile unter ihm und der Abhang, über den er am Nachmittag gekommen war, eine Achtelmeile über ihm. Die Ebene ähnelte einer Tasse, vielleicht einen Hektar groß, am grünen Hang des Berges. Sie war mit üppigem, weichem Gras und Juni-Blumen, Bergveilchen und Flecken von Vergissmeinnicht, wilden Astern und Hyazinthen bedeckt, und in der Mitte befand sich ein etwa fünfzehn Meter großer Fleck weichen Schlamms, den Thor häufig aufsuchte, wenn seine Füße wund waren.
Im Osten, Westen und Norden erstreckte sich das wunderbare Panorama der kanadischen Rocky Mountains, das im goldenen Sonnenschein eines Juninachmittags noch weicher wirkte.
Aus dem Tal, von den Gipfeln und aus den kleinen Schluchten, die sich durch Schiefer und Felsen bis zur Schneegrenze hinaufzogen, drang ein leises, dröhnendes Murmeln. Es war die Musik fließenden Wassers. Diese Musik lag immer in der Luft, denn die Flüsse, Bäche und winzigen Ströme, die vom Schnee herabflossen, der ewig oben in der Nähe der Wolken lag, waren nie still.
In der Luft lag nicht nur Musik, sondern auch süßer Duft. Juni und Juli – der letzte Monat des Frühlings und der erste des Sommers in den nördlichen Bergen – gingen ineinander über. Die Erde strotzte vor Grün; die ersten Blumen verwandelten die sonnigen Hänge in bunte Farbtupfer in Rot, Weiß und Lila, und alles, was lebte, sang – die dicken Pfeifhasen auf ihren Felsen, die pompösen kleinen Erdhörnchen auf ihren Hügeln, die großen Hummeln, die von Blüte zu Blüte summten, die Falken im Tal und die Adler über den Gipfeln. Sogar Thor sang auf seine Weise, denn als er ein paar Minuten zuvor durch den weichen Schlamm gepaddelt war, hatte es tief in seiner großen Brust neugierig gebrummt. Es war kein Knurren, kein Brüllen und kein Fauchen; es war das Geräusch, das er machte, wenn er zufrieden war. Es war sein Lied.
Und nun hatte sich aus irgendeinem mysteriösen Grund plötzlich etwas an diesem wunderbaren Tag für ihn geändert. Regungslos schnupperte er immer noch den Wind. Es verwirrte ihn. Es beunruhigte ihn, ohne ihn zu beunruhigen. Für den neuen und seltsamen Geruch in der Luft war er so empfindlich wie die Zunge eines Kindes für die erste scharfe Berührung eines Tropfen Brandy. Und dann, endlich, kam ein leises und mürrisches Knurren wie ein entferntes Donnergrollen aus seiner Brust. Er war der Herrscher über diese Gebiete, und langsam sagte ihm sein Verstand, dass es keinen Geruch geben sollte, den er nicht verstehen konnte und dessen er nicht Herr war.
Thor bäumte sich langsam auf, bis er mit seinen ganzen drei Metern auf seinen Hinterläufen saß und wie ein abgerichteter Hund dastand, mit seinen großen Vorderpfoten, die vor seiner Brust herabhingen und voller Schlamm waren. Zehn Jahre lang hatte er in diesen Bergen gelebt und diesen Geruch noch nie wahrgenommen. Er trotzte ihm. Er wartete auf ihn, während er stärker und näher kam. Er versteckte sich nicht. Sauber geschnitten und ohne Angst stand er auf.
Er war ein Monster von einer Größe, und sein neues Juni-Fell leuchtete goldbraun in der Sonne. Seine Unterarme waren fast so groß wie der Körper eines Mannes; die drei größten seiner fünf messerscharfen Krallen waren fünfeinhalb Zoll lang; im Schlamm hatten seine Füße Spuren hinterlassen, die von Spitze zu Spitze fünfzehn Zoll lang waren. Er war fett, geschmeidig und kraftvoll. Seine Augen, nicht größer als Hickory-Nüsse, waren acht Zoll voneinander entfernt. Seine beiden oberen Fangzähne, spitz wie Stilettos, waren so lang wie der Daumen eines Mannes, und zwischen seinen großen Kiefern konnte er den Hals eines Karibus zerquetschen.
Thor hatte sein Leben lang keine Menschen gesehen und war nicht hässlich. Wie die meisten Grizzlys tötete er nicht zum Vergnügen. Aus einer Herde nahm er sich ein Karibu und fraß dieses Karibu bis auf den letzten Knochen. Er war ein friedlicher König. Er hatte ein Gesetz: „Lass mich in Ruhe!“, sagte er, und die Stimme dieses Gesetzes lag in seiner Haltung, als er auf seinen Hinterläufen saß und den seltsamen Geruch schnupperte.
In seiner gewaltigen Stärke, in seiner Einsamkeit und seiner Überlegenheit war der große Bär wie die Berge, unübertroffen in den Tälern wie am Himmel. Mit den Bergen war er aus den Zeiten herabgestiegen. Er war ein Teil von ihnen. Die Geschichte seiner Rasse hatte begonnen und starb unter ihnen, und sie waren sich in vielerlei Hinsicht ähnlich. Bis zu diesem Tag konnte er sich nicht daran erinnern, dass jemals jemand seine Macht und sein Recht in Frage gestellt hatte – außer seinesgleichen. Mit solchen Rivalen hatte er fair und mehr als einmal bis zum Tod gekämpft. Er war bereit, wieder zu kämpfen, wenn es um die Frage der Souveränität über die Gebirgszüge ging, die er als seine eigenen beanspruchte. Bis er geschlagen wurde, war er Herrscher, Schiedsrichter und Despot, wenn er es wollte. Er war Herrscher über die reichen Täler und grünen Hänge und Lehnsherr über alle Lebewesen um ihn herum. Er hatte diese Dinge offen gewonnen und behalten, ohne Strategie oder Verrat. Er wurde gehasst und gefürchtet, aber er selbst war frei von Hass und Furcht – und er war ehrlich. Deshalb wartete er offen auf das Seltsame, das aus dem Tal auf ihn zukam.
Während er auf seinen Hinterläufen saß und die Luft mit seiner scharfen braunen Nase prüfte, griff etwas in ihm zurück bis in dunkle und vergangene Generationen. Noch nie hatte er den Geruch in der Nase wahrgenommen, doch jetzt, da er ihn wahrnahm, kam er ihm nicht völlig neu vor. Er konnte ihn nicht zuordnen. Er konnte ihn sich nicht vorstellen. Dennoch wusste er, dass er eine Gefahr und Bedrohung darstellte.
Zehn Minuten lang saß er da wie ein geschnitztes Ding auf seinen Hinterläufen. Dann drehte der Wind, und der Geruch wurde immer schwächer, bis er ganz verschwunden war.
Thors flache Ohren hoben sich ein wenig. Er drehte seinen riesigen Kopf langsam, sodass seine Augen den grünen Hang und die winzige Ebene erfassten. Jetzt, da die Luft wieder klar und süß war, vergaß er den Geruch leicht. Er ließ sich auf seine vier Füße fallen und nahm die Gopher-Jagd wieder auf.
Seine Jagd hatte etwas Humorvolles an sich. Thor wog tausend Pfund; ein Berg-Gopher ist sechs Zoll lang und wiegt sechs Unzen. Dennoch grub Thor eine Stunde lang energisch und freute sich am Ende, indem er den kleinen, fetten Gopher wie eine Pille verschluckte; er war sein Bonbon, der köstliche Leckerbissen, für dessen Suche er ein Drittel seines Frühlings und Sommers mit Graben verbrachte.
Er fand ein Loch, das ihn zufriedenstellte, und begann, die Erde wie ein riesiger Hund nach einer Ratte auszuwerfen. Er befand sich auf dem Kamm des Abhangs. Ein- oder zweimal in der nächsten halben Stunde hob er den Kopf, aber der seltsame Geruch, der mit dem Wind zu ihm gekommen war, störte ihn nicht mehr.
KAPITEL II
Inhaltsverzeichnis
Eine Meile weiter unten im Tal hielt Jim Langdon sein Pferd an, wo das Fichten- und Balsamholz an der Mündung eines Coulee dünner wurde. Er blickte für ein oder zwei atemlose Momente vor sich hin und schwang dann mit einem hörbaren Seufzen der Freude sein rechtes Bein so, dass sein Knie sich entspannt um das Horn seines Sattels legte, und wartete.
Zwei- oder dreihundert Meter hinter ihm, immer noch im Wald, hatte Otto Probleme mit Dishpan, einer widerspenstigen Packstute. Langdon grinste glücklich, als er den lautstarken Beschimpfungen des anderen lauschte, der Dishpan mit jeder bekannten Form von Folter und Bestrafung drohte, von der sofortigen Ausweidung bis zum gnädigeren Ende, bei dem sie ihr Gehirn durch einen Knüppel verlieren würde. Er grinste, weil es ihm immer eine besondere Freude war, wenn Otto mit seinem Vokabular schreckliche Dinge beschrieb, die seinen geschmeidigen und völlig unbekümmerten Packpferden immer wieder drohten. Er wusste, dass der große, gutmütige Bruce Otto nichts weiter tun würde, als die Himmelssphäre mit seinem schrecklichen, markerschütternden Protest zum Klingen zu bringen, sollte Dishpan sich dafür entscheiden, Purzelbäume zu schlagen, während er mit Diamanten beschlagen unter ihrem Gepäck saß.
Eines nach dem anderen tauchten die sechs Pferde ihrer Truppe aus dem Wald auf, und als letztes ritt der Bergbewohner. Er saß angespannt wie eine halb entspannte Feder in seinem Sattel, eine Haltung, die das Ergebnis jahrelanger Erfahrung in den Bergen war, und die daher rührte, dass er gewisse Schwierigkeiten hatte, seine 1,88 Meter lange Gestalt aus Fleisch und Knochen anmutig auf einem Bergpferd zu verteilen.
Als er erschien, stieg Langdon ab und blickte wieder das Tal hinauf. Der stoppelige blonde Bart in seinem Gesicht verbarg nicht die tiefe Bräune, die ihm wochenlange Aufenthalte in den Bergen verliehen hatten; er hatte sein Hemd am Hals geöffnet und einen von Sonne und Wind gebräunten Hals entblößt; seine Augen waren von einem scharfen, suchenden Blaugrau und sie durchsuchten das Land vor ihm jetzt mit der freudigen Entschlossenheit des Jägers und des Abenteurers.
Langdon war fünfunddreißig. Einen Teil seines Lebens verbrachte er an wilden Orten; den anderen Teil verbrachte er damit, über die Dinge zu schreiben, die er dort fand. Sein Begleiter war fünf Jahre jünger als er, aber anatomisch um sechs Zoll größer als er, wenn man diese zusätzlichen Zoll als Vorteil bezeichnen konnte. Bruce fand, dass sie das nicht waren. „Das Schlimme daran ist, dass ich noch nicht ausgewachsen bin!“, erklärte er oft.
Er ritt nun heran und entlud sich. Langdon zeigte nach vorne.
„Hast du jemals etwas gesehen, das das übertrifft?“, fragte er.
„Schönes Land“, stimmte Bruce zu. „Auch ein guter Platz zum Zelten, Jim. In dieser Gegend sollte es Karibus und Bären geben. Wir brauchen frisches Fleisch. Gibst du mir ein Streichholz?“
Es war für sie zur Gewohnheit geworden, ihre beiden Pfeifen möglichst mit einem Streichholz anzuzünden. Diese Zeremonie führten sie nun durch, während sie die Situation betrachteten. Während er die erste üppige Rauchwolke aus seiner Bulldogpfeife blies, nickte Langdon in Richtung des Waldes, aus dem sie gerade gekommen waren.
„Ein guter Platz für unser Tipi“, sagte er. „Trockenes Holz, fließendes Wasser und der erste gute Balsam für unsere Betten seit einer Woche. Wir können die Pferde in die kleine offene Ebene treiben, die wir vor einer Viertelmeile überquert haben. Ich habe viel Büffelgras und viel wilden Wiesenlieschgras gesehen.“
Er schaute auf seine Uhr.
„Es ist erst drei Uhr. Wir könnten weiterreiten. Aber was meinst du? Sollen wir noch ein oder zwei Tage bleiben und sehen, wie dieses Land aussieht?“
„Ich finde, es sieht gut aus“, sagte Bruce.
Er setzte sich, während er sprach, mit dem Rücken zu einem Felsen, und über seinem Knie richtete er ein langes, golden glänzendes Teleskop aus. Langdon nahm ein aus Paris importiertes Fernglas von seinem Sattel. Das Teleskop war ein Relikt aus dem Bürgerkrieg. Gemeinsam, ihre Schultern berührten sich, während sie sich am Felsen abstützten, studierten sie die sanften Hänge und die grünen Seiten der Berge vor ihnen.
Sie befanden sich im Land der Großwildjagd und in dem, was Langdon das Unbekannte nannte. Soweit er und Bruce Otto feststellen konnten, war ihnen noch kein anderer Weißer vorausgegangen. Es war ein Land, das von gewaltigen Gebirgszügen eingeschlossen war, durch die sie zwanzig Tage schweißtreibender Arbeit gebraucht hatten, um hundert Meilen zurückzulegen.
An jenem Nachmittag hatten sie den Gipfel der Großen Wasserscheide überquert, die den Himmel in Nord und Süd teilte, und durch ihre Ferngläser betrachteten sie nun die ersten grünen Hänge und die wunderbaren Gipfel der Feuerpfannenberge. Nach Norden – und sie waren gen Norden gereist – lag der Skeena-Fluss; im Westen und Süden erstreckten sich die Babine-Bergkette und die Wasserwege; östlich, jenseits der Wasserscheide, lag der Driftwood, und noch weiter östlich die Ominica-Bergkette und die Zuflüsse des Finley. Sie waren am zehnten Mai aus der Zivilisation aufgebrochen, und dies war der dreißigste Juni.
Als Langdon durch sein Fernglas blickte, glaubte er, dass sie endlich das Ziel ihrer Wünsche erreicht hatten. Fast zwei Monate lang hatten sie daran gearbeitet, die Spuren der Menschen hinter sich zu lassen, und es war ihnen gelungen. Hier gab es keine Jäger. Es gab keine Goldsucher. Das Tal vor ihnen war voller goldener Versprechen, und als er das erste seiner Geheimnisse und Wunder entdeckte, erfüllte sich sein Herz mit der tiefen und befriedigenden Freude, die nur Männer wie Langdon vollständig verstehen können. Für seinen Freund und Kameraden Bruce Otto, mit dem er fünfmal in den Norden gereist war, waren alle Berge und Täler sehr ähnlich; er war zwischen ihnen geboren, hatte sein ganzes Leben zwischen ihnen verbracht und würde wahrscheinlich auch zwischen ihnen sterben.
Es war Bruce, der ihn plötzlich mit dem Ellbogen anstieß.
„Ich sehe die Köpfe von drei Karibus, die eine Senke etwa anderthalb Meilen talaufwärts überqueren“, sagte er, ohne den Blick vom Teleskop abzuwenden.
„Und ich sehe eine Nanny-Karibu-Kuh und ihr Junges auf dem schwarzen Schiefer des ersten Berges rechts“, antwortete Langdon. „Und, bei Gott, ein Weißkopfseeadler schaut von einem Felsen aus, der sich 300 Meter über dem Schiefer erhebt, auf sie herab! Er hat einen einen Meter langen Bart. Bruce, ich wette, wir sind in einem regelrechten Garten Eden gelandet!“
„Sieht so aus“, bestätigte Bruce und rollte seine langen Beine zusammen, um sein Teleskop besser abstützen zu können. „Wenn das hier kein Land für Schafe und Bären ist, habe ich mich noch nie in meinem Leben so geirrt.“
Fünf Minuten lang schauten sie, ohne ein Wort zu wechseln. Hinter ihnen knabberten ihre Pferde hungrig im dichten, saftigen Gras. Das Rauschen der vielen Wasser in den Bergen dröhnte in ihren Ohren, und das Tal schien in einem Meer aus Sonnenschein zu schlafen. Langdon konnte sich nichts Vergleichbares vorstellen – Schlummer. Das Tal war wie eine große, zufriedene, glückliche Katze, und die Geräusche, die sie hörten und die sich alle in diesem angenehmen Dröhnen vermischten, waren ihr schläfriges Schnurren. Er richtete sein Fernglas etwas genauer auf die Ziege, die wachsam auf ihrem Felsen stand, als Otto wieder sprach.
„Ich sehe einen Grizzly, so groß wie ein Haus!“, verkündete er leise.
Bruce ließ sich nur selten aus der Ruhe bringen, außer von den Packpferden. Aufregende Nachrichten wie diese brachte er immer so gelassen vor, als spräche er über einen Strauß Veilchen.
Langdon richtete sich ruckartig auf.
„Wo?“, verlangte er.
Er beugte sich vor, um die Reichweite des Teleskops des anderen zu ermitteln, und plötzlich zitterten alle Nerven in seinem Körper.
„Siehst du den Hang auf der zweiten Schulter, gleich hinter der Schlucht dort drüben?“, sagte Bruce mit einem Auge geschlossen und das andere noch immer auf das Teleskop gerichtet. „Er ist auf halber Höhe und gräbt einen Maulwurf aus.“
Langdon richtete sein Fernglas auf den Hang, und einen Moment später stieß er einen aufgeregten Laut aus.
„Siehst du ihn?“, fragte Bruce.
„Das Fernglas hat ihn auf einen Meter vor meine Nase geholt“, antwortete Langdon. „Bruce, das ist der größte Grizzly in den Rocky Mountains!“
„Wenn nicht, dann ist er sein Zwillingsbruder“, kicherte der Packer, ohne einen Muskel zu bewegen. „Er ist deinem Zwei-Meter-Mann um ein Dutzend Zoll überlegen, Jimmy! Und“ – er hielt in diesem psychologischen Moment inne, um einen schwarzen MacDonald-Zigarrenstummel aus seiner Tasche zu ziehen und einen Mundvoll abzubeißen, ohne das Fernrohr aus dem Auge zu nehmen – „und der Wind ist auf unserer Seite und er ist so beschäftigt wie ein Floh!“, beendete er.
Otto rollte sich ab und stand auf, und Langdon sprang eilig auf. In solchen Situationen herrschte zwischen ihnen ein gegenseitiges Verständnis, das Worte überflüssig machte. Sie führten die acht Pferde zurück an den Waldrand und banden sie dort fest, holten ihre Gewehre aus den Lederhalfter und achteten darauf, jeweils eine sechste Patrone in das Patronenlager ihrer Waffe zu stecken. Dann studierten sie beide zwei Minuten lang den Hang und seine Zugänge mit bloßem Auge.
„Wir können die Schlucht hinaufklettern“, schlug Langdon vor.
Bruce nickte.
„Ich schätze, von dort aus sind es 300 Meter Schussweite“, sagte er. „Das ist das Beste, was wir tun können. Er würde uns wittern, wenn wir unter ihm wären. Wenn es ein paar Stunden früher wäre ...“
„Wir würden über den Berg klettern und von oben auf ihn herabsteigen !“, rief Langdon lachend aus.
„Bruce, du bist der dümmste Idiot auf dem ganzen Erdball, wenn es ums Bergsteigen geht! Du würdest über Hardesty oder Geikie klettern, um eine Ziege von oben zu schießen, obwohl du ihn vom Tal aus ohne jede Anstrengung erreichen könntest. Ich bin froh, dass es nicht Morgen ist. Wir können den Bären aus der Schlucht holen!“
„Mebbe“, sagte Bruce, und sie machten sich auf den Weg.
Sie gingen offen über die grünen, blumenbedeckten Wiesen vor ihnen. So schnell schaust du garicht. Bis sie sich dem Grizzly auf mindestens eine halbe Meile näherten, bestand keine Gefahr, dass er sie sehen würde. Der Wind hatte sich gedreht und blies ihnen fast ins Gesicht. Ihr zügiges Gehen verwandelte sich in einen Trab, und sie schwenkten näher an den Hang heran, sodass der Grizzly fünfzehn Minuten lang von einem riesigen Hügel verdeckt wurde. Nach weiteren zehn Minuten erreichten sie die Schlucht, eine schmale, felsige und steile Rinne, die durch Jahrhunderte von Frühlingsfluten, die von den Schneegipfeln oben herabstürzten, in den Berghang gegraben wurde. Hier beobachteten sie vorsichtig.
Der große Grizzly befand sich etwa sechshundert Meter den Hang hinauf und ziemlich genau dreihundert Meter vom nächsten Punkt entfernt, den die Schlucht erreichte.
Bruce flüsterte jetzt.
„Geh du hoch und pirsch dich an ihn heran, Jimmy“, sagte er. „Wenn du ihn verfehlst oder nur verwundest, wird der Bär eines von zwei Dingen tun – oder vielleicht sogar eines von drei: Er wird dich untersuchen, er wird über die Klippe klettern oder er wird ins Tal kommen – in diese Richtung. Wir können ihn nicht davon abhalten, über die Klippe zu gehen, und wenn er dich angreift, dann lass ihn einfach in die Schlucht hinunter. Du kannst ihn schlagen. Er wird am ehesten hier entlang kommen, wenn du ihn nicht erwischst, also werde ich hier warten. Viel Glück, Jimmy!“
Damit ging er hinaus und kauerte sich hinter einen Felsen, von wo aus er den Grizzly im Auge behalten konnte, und Langdon begann, leise die mit Felsbrocken übersäte Schlucht hinaufzuklettern.
