Vergänglich (Band 1) E-Book

Bella Lore

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Vergänglich
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 266

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dies ist Band Nr. 1 einer neuen paranormalen Liebesromanreihe der Bestsellerautorin Bella Lore. "Ich konnte nicht aufhören zu lesen." --Leserrezension (Mein wahrer Gefährte) Als ihr Vater plötzlich stirbt, wird die 17-jährige Winter Grace gezwungen, quer durchs Land zu fliegen und eine geheimnisvolle Eliteschule zu besuchen – ein uraltes Schloss auf einer nebelverhangenen Insel vor der Küste von Maine. Nichts hier ist, wie es scheint, und schon bald spürt Winter zum ersten Mal eine aufwallende Kraft in sich und erkennt, dass sie nicht die ist – oder das ist – was sie zu sein glaubte. Doch als Winter eine unerklärliche Schwärmerei für einen schwer fassbaren und gefährlichen Jungen an der Schule entwickelt, wird ihr klar, dass ein größeres Schicksal im Spiel ist. Sie weiß, dass diese Beziehung sie beide zerstören könnte – und doch weiß sie auch, dass sie niemals voneinander getrennt sein können. Wird Winter alles opfern, um mit demjenigen zusammen zu sein, den sie liebt? Mit einer unvergesslichen Welt voller Vampire, Werwölfe, Gestaltwandler und Magie aller Art, einer Welt voller Fantasie, Liebe und Opfer, entführt dich dieses Buch an einen anderen Ort, der voller schockierender Wendungen steckt. Fans von Büchern wie Vampire Academy, Twilight und Crush werden sich garantiert verlieben! Weitere Bände der Reihe sind ebenfalls erhältlich. "Die Geschichte war sehr gut geschrieben und einzigartig im Vergleich zu anderen Gestaltwandler-Geschichten." --Leserrezension (Die Gefährtin des Alphas) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Hervorragend von Anfang bis Ende und macht Lust auf mehr." --Leserrezension (Mein wahrer Gefährte) ⭐⭐⭐⭐⭐

Leseprobe

VERGÄNGLICH

(BAND 1,VERGÄNGLICH)

B E L L A L O R E

Bella Lore

Bella Lore ist die Autorin der fünf Bücher umfassenden MY TRUE MATE-Serie, der vier Bücher umfassenden THE ALPHA'S MATE-Serie, der vier Bücher umfassenden REJECTED BY THE BETA-Serie, der neun Bücher umfassenden 9 NOVELLAS BY BELLA LORE und der fünf Bücher umfassenden MORTAL-Serie.

Bella freut sich, von Ihnen zu hören, also besuchen Sie bellaloreauthor.com, um mehr zu erfahren und in Kontakt zu bleiben

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL EINS

"Wie lange noch?" Ich wende mich an den Piloten, unsicher, ob mein Headset überhaupt funktioniert. Seit dem Start vor einer Stunde haben wir kein Wort gewechselt.

"Wir sind da."

Ich blinzle ungläubig und schaue aus dem Fenster der Propellermaschine. Das muss ein Scherz sein.

Unter uns erstreckt sich ein endloser grüner Teppich aus Kiefernwäldern bis zum Horizont.

"Wo?" Ich sehe kein einziges Gebäude.

Er deutet nach vorne, wo die Bäume in ein Feld übergehen, auf dem sich eine schmale Landebahn befindet. Ich beuge mich vor, suche vergeblich nach irgendeinem Anzeichen von Zivilisation.

Hier soll ich also zur Schule gehen? Im Niemandsland von Maine?

Das kann doch nicht dein Ernst sein, Dad.

Wie immer, wenn ich an ihn denke, durchfährt mich eine Welle des Schmerzes. Ich schließe die Augen und versuche, die Tränen zurückzuhalten, aber sie brennen heiß unter meinen Lidern.

Laut dem Testament meines Vaters sollte ich die letzten acht Monate meiner Schulzeit in einem Internat verbringen, in einem Bundesstaat, den ich noch nie besucht hatte, umgeben von Menschen, die ich nicht kannte.

Schockiert wäre noch untertrieben. Mein Vater hatte nie erwähnt, dass er mich von meiner öffentlichen High School nehmen und auf eine Privatschule schicken würde. Warum stand das in seinem Testament?

Wochen später versuche ich immer noch, seine Beweggründe zu verstehen. Je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger Sinn ergibt es. Andererseits scheint in letzter Zeit ohnehin nichts mehr einen Sinn zu ergeben.

Der Pilot leitet den Sinkflug ein, und mir wird flau im Magen. Ich klammere mich an die Armlehnen, schließe die Augen und warte, dass es vorbei ist.

Der Aufprall auf der Landebahn lässt meinen Magen Purzelbäume schlagen, und ich muss würgen. Aber der Flug ist vorbei. Gott sei Dank.

Vielleicht.

Soweit ich weiß, könnte es noch viel, viel schlimmer werden.

Der Motor wird leiser, ich öffne meine Tür und klettere hinaus. Der Pilot holt bereits meinen Koffer und meinen Rucksack - alles, was ich noch besitze, abgesehen von den Sachen in den Lagerhallen in Wisconsin.

"Danke." Ich nehme ihm das Gepäck ab, aber sein besorgter Blick lässt mich innehalten.

"Du siehst anders aus als die anderen Kinder."

Was soll das denn heißen?

"Die anderen Schüler?" Ich ziehe meinen Koffer näher an mich heran. "Fliegen Sie viele von ihnen hierher?"

"Manchmal." Er blickt über meine Schulter, und ich spüre seine Unruhe förmlich. "Viel Glück, Winter."

"Danke." Ich würde gerne seinen Namen erwidern, aber er hat ihn mir nicht genannt, als ich mich kurz vor dem Start vorstellte.

Der Boden ist grau, Nebel kriecht aus den Wäldern und über das Gras. Der Wald wäre schon geheimnisvoll genug, aber der Nebel verleiht dem Ganzen eine ganz neue Dimension.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken, und mein Mund wird trocken. Eine so starke Sehnsucht nach Wisconsin überkommt mich, dass mir beinahe die Knie weich werden. Ich sollte jetzt eigentlich die Homecoming-Feier vorbereiten, mir mit Lerissa die Haare machen und über jeden dummen Klatsch der Woche tratschen. Ich sollte mich auf den Schwimmwettkampf nächste Woche vorbereiten und mich auf ein Dutzend anderer normaler Teenagerdinge freuen.

Ich presse die Augen zusammen. Das war mein altes Leben, und jetzt ist es nicht realer als ein Traum. Zeit, sich der neuen Realität zu stellen.

Ich öffne die Augen und hole tief Luft. Ich will mich beim Piloten für den Flug bedanken, aber er ist schon im Flugzeug und schließt die Tür hinter sich.

"Oh." Mir klappt der Mund auf.

Das Flugzeug hebt ab - scheinbar schneller als es gelandet ist, oder vielleicht bilde ich mir das nur ein - und ich drehe mich um, um meine Umgebung zu betrachten. Der Nebel wird immer dichter, und da weder eine Straße noch Menschen zu sehen sind, bleibt mir nichts anderes übrig. Ich bin ganz allein in der Wildnis, mit nichts als einem Koffer voller Kleidung und dem Plüschelefanten, mit dem ich manchmal noch schlafe.

Was die Familie angeht, die ist auch weg. Angeblich habe ich irgendwo eine Tante, eine Halbschwester meines Vaters. Ich habe sie aber noch nie getroffen. Soweit ich weiß, will sie nichts mit mir zu tun haben.

Die Tränen sammeln sich wieder. Ich will mich nicht selbst bemitleiden, aber die letzten drei Wochen waren so ununterbrochen, so schnell, so überwältigend, dass ich mich manchmal einfach nur hinlegen und einschlafen möchte. Schlafen und dann in meinem Haus aufwachen, mit dem Duft von Waffeln und den Klängen der Lieblingsjazzplatten meines Vaters auf dem Plattenspieler.

Plötzlich durchbrechen Scheinwerfer den Nebel. Aus einer Straße, die ich vorher nicht bemerkt hatte, taucht ein schwarzes Auto auf. Frische Luft füllt meine Lunge. So traurig die Dinge auch sein mögen, manchmal brauche ich einfach eine kleine Erinnerung daran, dass ich nicht allein auf der Welt bin.

Ich gehe zügig los (weil Laufen zu verzweifelt aussehen würde) und winke dem Auto zu. "Hey! Hier drüben!"

Das Auto kam vor mir zum Stehen, die Scheiben so dunkel getönt, dass ich den Fahrer nicht erkennen konnte. Erleichtert seufzte ich auf und wartete darauf, dass jemand ausstieg. Stattdessen senkte sich das hintere Fenster.

"Miss Grace?", ertönte eine männliche Stimme aus dem Wageninneren.

"Äh... ja?"

Das Fenster schloss sich wieder. War das alles?

Zögernd öffnete ich die Tür und warf meinen Koffer und Rucksack hinein. Kaum saß ich, setzte sich der Wagen in Bewegung.

Die Trennscheibe zwischen Vorder- und Rücksitzen verhinderte jeglichen Blick auf den Fahrer. Im Grunde hätte man mich genauso gut entführen können.

"Ist Hawthorn weit weg?", fragte ich in Richtung der Trennscheibe.

Keine Antwort.

Ich lehnte mich in den Ledersitz zurück und fuhr mit den Fingern über die Perlen an meinem Handgelenk. Es gab keinen Tag in meinem Leben, an dem ich mich nicht daran erinnerte, dass mein Vater dieses Armband trug - außer an jenem Morgen, als er bei dem Autounfall starb. In der Eile hatte er vergessen, es anzulegen.

Seit jenem Anruf hatte ich es nicht mehr abgenommen.

Plötzlich bremste der Wagen scharf, und ich wurde nach vorne geschleudert, wobei meine Wange gegen die Trennscheibe knallte.

"Autsch." Ich rieb mir das Gesicht. Ironischerweise hätte man meinen können, dass ich nach dem Tod beider Eltern bei Autounfällen gelernt hätte, mich anzuschnallen.

"Soll ich hier aussteigen?" Ich kurbelte das Fenster herunter und inspizierte die Kreuzung, an der wir hielten.

Mehr Wald. Mehr unheimlicher Nebel. Mehr Einöde.

Der Fahrer antwortete nicht, aber das war auch nicht nötig. Das Geräusch von Pferdehufen hatte bereits meine Aufmerksamkeit erregt. Eine schwarze Kutsche, ähnlich der, in der mein Vater und ich einst durch New York City gefahren waren, näherte sich dem Auto.

Diese Kutsche war allerdings nicht wie die im Central Park. Sie schien auseinanderzufallen, und das Pferd sah aus, als hätte es gerade einen der apokalyptischen Reiter nach einer langen Schicht abgesetzt. Seine Augen glänzten wie Obsidian, die Nüstern gebläht.

Der Nebel war so dicht, dass er den Kutscher völlig verbarg, doch die Tür der Kutsche schwang auf und ein Gesicht erschien.

Ein Mädchen in meinem Alter mit zwei langen blonden Zöpfen lächelte mich an. "Hey!"

Es war, als würde ich nach wochenlanger Dunkelheit die Sonne sehen. Im nächsten Moment kletterte ich in die Kutsche. Sie half mir mit dem Gepäck, und ich setzte mich ihr gegenüber, mit dem Rücken zur Fahrtrichtung.

"Du gehst auch nach Hawthorn?" Ihre braunen Augen waren weit aufgerissen.

"Ich denke schon." Die Kutsche setzte sich in Bewegung, und wir holperten die Straße entlang.

"Ich bin Brynn."

"Winter." Ich winkte leicht.

"Das ist so verrückt." Brynn zupfte an einem ihrer Zöpfe, ihr Blick schweifte umher. "Findest du nicht auch? Ich meine, was weißt du überhaupt über diese Schule?"

"Nicht viel." Ich zog mein Handy heraus, um ihr meine letzte Google-Suche zu zeigen, aber der Browser lud nicht.

Toll. Fügen wir "kein Mobilfunkempfang" zu den Vorzügen dieses Ortes hinzu.

"Ich habe kaum etwas gefunden", sagte ich. "Nur ein Bild. Es sieht uralt aus."

Brynn nickte so heftig, dass es ein Wunder war, dass ihr Kopf nicht abfiel. "Und es liegt mitten in einem Fluss, auf einer Insel. Eine Menge Leute sind von dort verschwunden."

Ein Schauer lief mir über den Rücken. "Was? Wann?"

"Nur im Laufe der Jahrzehnte." Sie kaute auf ihrer Unterlippe. "Und angeblich spukt es dort auch."

Mein Blick fiel auf meine Sneakers. Zum millionsten Mal fragte ich mich, warum mein Vater das für mich ausgesucht hatte.

Die Schulgebühren waren bereits bezahlt, der Rest des Geldes meines Vaters in einen Treuhandfonds für mich eingezahlt worden, und ich erhielt jeden Monat ein kleines Taschengeld. Außerdem hatte er testamentarisch verfügt, dass das Haus, in dem ich aufgewachsen war, verkauft werden sollte.

Es war, als ob er jede Spur des Lebens, das er mir geschenkt hatte, auslöschen wollte. Was keinen Sinn ergab. Er liebte unser Haus in Wisconsin; er sagte immer, sein Lieblingsplatz auf der Welt sei zu Hause bei mir.

Ich nahm all meine Kraft zusammen und zwang mich zu einem Lächeln. "So schlimm kann es doch nicht sein, oder? Das Schlimmste wird wohl sein, dass wir zwei Monate zu spät anfangen. Es ist immer ätzend, die Neue zu sein."

Brynn starrte mich an, ihr Schweigen war die einzige Antwort, die ich brauchte.

"Ich meine, selbst wenn einige Leute verschwinden..." Ich kicherte nervös. "Die meisten überleben Hawthorn doch, oder? Mach dir keine Sorgen. Uns wird schon nichts passieren."

Ihre Augen waren immer noch weit aufgerissen. Vielleicht waren sie das immer. "Schau." Mit zitternder Stimme deutete sie hinter mich.

Ich drehte mich um und blickte am Pferd vorbei. Der Wald endete abrupt, als wäre eine Grenze zwischen ihm und dem, was als Nächstes kam, gezogen worden.

Durch den Nebel tauchte eine hölzerne Zugbrücke auf, unter der dunkles Wasser floss. Mir schnürte es die Kehle zu. Da war dieses schreckliche, bedrohliche Gefühl in meinem Bauch, dasselbe, das ich hatte, als das Telefon vier Stunden nach der Zeit klingelte, zu der mein Vater von der Universität hätte zu Hause sein sollen. Alles war dabei, sich zu ändern - schon wieder.

Die Kutsche erreicht das Ufer, und die Brücke senkt sich mit einem Ächzen, das an ein altes Schiff erinnert. Sie durchschneidet den Nebel und zerteilt den Dunst. Und da ist es, auf halber Strecke über den Fluss auf einer Insel, genau wie Brynn es beschrieben hat: ein altes Herrenhaus aus Stein, kaum erkennbar im Nebel. Dahinter zeichnen sich andere Gebäude ab, aber sie wirken wie nicht mehr als dunkle Schemen.

Hinter mir gibt Brynn ein leises Wimmern von sich.

Ich schlucke und versuche, meine Angst zu unterdrücken. Ich habe keine Ahnung, was mich erwartet, und fühle mich wie ein Tier in der Falle.

Ist es das, was du wolltest, Papa? Na schön. Ich werde es tun. Aber nur, weil du es so willst.

"Alles wird gut", sage ich und wende mich mit meinem besten Schönheitsköniginnen-Lächeln wieder Brynn zu. "Was soll uns schon passieren, nicht wahr?"

KAPITEL ZWEI

Die Brücke ächzt unter den Hufen des Pferdes, und genau wie im kleinen Propellerflugzeug spanne ich mich unwillkürlich an.

"Haben deine Eltern dir gesagt, warum sie dich hierher geschickt haben?", fragt Brynn.

"Ähm... nein. Mein Vater hat in seinem Testament verfügt, dass ich hierher kommen soll."

Über Brynns Schulter bewegt sich etwas im Wald. Die hereinbrechende Nacht und der Nebel erschweren die Sicht, aber da ist ein Schimmern und... sind das Augen? Glühende Augen?

Plötzlich erscheint es mir als eine gute Idee, diese fragwürdige Brücke zu überqueren, wenn man die Alternative bedenkt. Ich habe keine Lust, im Wald zu übernachten und von wilden Tieren zerfleischt zu werden, vielen Dank auch.

"Er ist gestorben?" Brynns Gesicht verzieht sich mitfühlend. "Das tut mir leid."

"Danke."

"Ich weiß nicht, warum ich hier bin." Sie schlingt die Arme um sich. "Dieser Ort macht mir Angst."

"Wieso sagst du das?" Die Kutsche schwankt, als wir die Brücke überqueren, und ein Blick hinunter auf das schäumende Wasser lässt mich wünschen, ich hätte nicht hingesehen.

"Das sagen alle." Sie drückt ihre Arme fester an den Körper. "Immer wenn ich etwas über Hawthorn höre, heißt es, dass es gefährlich ist. Hat dein Vater dir nichts erzählt? Was ist mit deiner Mutter?"

"Sie starb, als ich noch ein Baby war. Ich kann mich nicht an sie erinnern." Wir nähern uns dem Ende der Zugbrücke, und mein Herz pocht vor Aufregung gegen meinen Brustkorb. Was auch immer auf der anderen Seite dieser Brücke liegt, es wird ganz sicher nicht wie die Kleinstadt in Wisconsin sein.

"Wenigstens sind wir in der Nähe von anderen Menschen." Brynn beschleunigt das Tempo und redet wie ein Wasserfall. "Es gibt eine Stadt nur ein paar Kilometer entfernt, und einen See gibt es auch. Er liegt direkt neben dem Meer, und dazwischen gibt es eine Sandbank. Bei Ebbe ist sie etwa fünfzehn Meter hoch, und man kann darauf hinausgehen wie auf einen normalen Strand. Es gibt eine bestimmte Zeit im Jahr, in der die Sandbank verschwindet und der See sich mit dem Meer verbindet."

Ich nicke. Sie klingt, als hätte sie gerade einen Wikipedia-Artikel auswendig gelernt. Ja, die Angst treibt sie definitiv im Moment an.

Ist alles, was sie sagt, wahr? Wenn diese Gerüchte bekannt sind, warum hat mein Vater mich dann an einen so gefährlichen Ort geschickt?

Die Kutsche holpert, als sie die Brücke verlässt, und Brynn stößt einen kleinen Schrei aus, der wahrscheinlich mehr mit dem zu tun hat, was als Nächstes kommt, als mit dem überraschenden Ruck. Der Nebel ist hier noch dichter als im Wald, wenn das überhaupt möglich ist, aber das Pferd scheint genau zu wissen, wohin es gehen soll.

Mit klappernden Hufen auf dem Kopfsteinpflaster gleitet es durch den Nebel und bleibt vor der Schule stehen. Von dem Teil des Gebäudes, den ich erkennen kann, ranken braune Efeuranken an den grauen Steinen empor, und Buntglas schmückt die Fenster. Ich lehne meinen Kopf zurück, um einen Blick auf das Dach zu erhaschen, aber es ist im Nebel verschwunden. Die Anzahl der Stockwerke in dieser Schule bleibt ein Rätsel.

Das Pferd wiehert, was mehr ist, als sein Kutscher uns gegeben hat, und Brynn und ich sehen uns an.

"Na dann." Ich setze ein tapferes Gesicht auf und greife nach meinen Taschen. "Los geht's."

Sie sieht aus, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen, und ich überlege, ob ich ihre Hand halten soll, aber dann steigt sie aus dem Wagen - wenn auch auf wackeligen Beinen. Mit unseren Taschen im Schlepptau gehen wir die Eingangstreppe hinauf. Zwei Holztüren mit Klopfern, die aussehen, als wären sie aus einem Kloster entwendet worden, erwarten uns.

Das Pferd und die Kutsche rumpeln davon, und ich muss den Drang unterdrücken, ihnen nachzurufen, sie sollen mich mitnehmen. Lasst mich im Stall auf einem Haufen Heu schlafen, und morgen gehe ich in die Stadt und reite aus diesem Albtraum heraus.

Aber das werde ich nicht tun. Mein Vater hat mich noch nie ohne guten Grund um etwas gebeten, und auch wenn ich diesen Grund nicht verstehe, werde ich mich trotzdem daran halten.

Obwohl ich mein Zuhause vermisse - meine Freunde, den Baum im Garten, unter dem ich zum Lesen saß -, vermisse ich meinen Vater so sehr, dass es sich anfühlt, als würde jemand ständig mein Inneres wie ein nasses Handtuch auswringen.

"Ich denke, wir sollten... anklopfen?" Brynn verschluckt sich fast an dem letzten Wort.

Bevor ich es mir anders überlegen kann, greife ich nach dem schweren Metallklopfer, dessen Griff von einer Schlange umschlungen ist, und lasse ihn fallen. Der Knall erschüttert meine Knochen.

Ein Wind bläst uns in den Rücken, der die Kälte des Wassers mit sich bringt, und ich schlinge die Arme um mich. Der Herbst in Maine ist nicht kälter als in Wisconsin, aber direkt am Wasser zu sein, lässt mich bis ins Mark frieren.

Brynn keucht. "Ich höre Schritte."

Eine der schweren Holztüren öffnet sich knarrend, und eine große, schlanke Frau erscheint. Mit ihren grauen Haaren, die sie zu einem strengen Dutt gebunden hat, und ihrem schwarzen Pullover sieht sie aus wie eine Bibliothekarin. Sie blickt uns sogar an wie eine Bibliothekarin, die gerade jemanden beim Essen in der Zeitschriftenabteilung erwischt hat.

Ich räuspere mich. "Hallo."

Die Frau schnuppert. "Willkommen in Hawthorn."

Als ich zur Seite trete, schleppen wir unser Gepäck ins Gebäude. Beim Anblick des Foyers stockt mir der Atem.

Der Raum ist vollständig aus Marmor und dunklem Holz gefertigt und so gewaltig, dass er mein gesamtes Haus in Wisconsin in den Schatten stellt. Sanfte Lichterketten an den Wänden tauchen alles in ein weiches Licht, während im riesigen Kamin, in dem ich aufrecht stehen könnte, die Flammen tanzen. An den Wänden reihen sich Ölgemälde von steifen alten Herrschaften, und eine geschwungene Treppe führt in den ersten Stock. Zu beiden Seiten zweigen Flure ab, aus einem dringen gedämpfte Stimmen.

"Mein Name ist Madame Aldine. Ich hoffe, Ihre Reise verlief reibungslos." Sie faltet die Hände vor der Brust, an ihrem Kragen glänzt eine goldene Brosche. "Es ist äußerst wichtig, dass Sie sich heute Nacht ausreichend erholen, denn morgen steht die Selektion an."

Mein Blick wandert zu Brynn, die nervös auf ihrer Unterlippe kaut.

"Was ist diese Selektion?", frage ich.

Madame Aldine fixiert mich mit ihrem Blick. "Die Selektion bestimmt deinen Platz in Hawthorn. Du wirst sie gemeinsam mit den anderen Schülern durchlaufen, die erst spät im Semester zu uns gestoßen sind. Wir haben auf eure Ankunft gewartet, um damit zu beginnen."

Mir wird flau im Magen. Moment mal. Die Selektion entscheidet über meinen Platz hier? Das Schulgeld habe ich doch bereits bezahlt. Können sie mich trotzdem noch ablehnen?

Falls das passieren sollte, wo soll ich dann hin? Ich habe zwar eine Tante, aber die ist nicht einmal zur Beerdigung meines Vaters erschienen. Bis zu meinem achtzehnten Geburtstag sind es noch zehn Monate, und bis dahin werden wahrscheinlich schon Fremde mit ihren Umzugskisten in dem einzigen Zuhause einziehen, das ich je kannte.

Vielleicht könnte ich die vorzeitige Volljährigkeit beantragen, aber das entsprach nicht dem Plan meines Vaters für mich. Er wollte, dass ich hier in Hawthorn bin.

Madame Aldine wendet sich der Treppe zu. "Hier geht es zu euren Schlafsälen."

Brynn und ich folgen ihr die Wendeltreppe hinauf, die mit kastanienbraunen Teppichen ausgelegt und mit weiteren Ölgemälden an den Wänden geschmückt ist. Auf halber Höhe gibt ein schmales, buntes Glasfenster den Blick auf den Fluss frei. In der Ferne ragt eine weitere Insel aus dem Nebel. Neben dem Fenster weisen einige der Steine Einschusslöcher auf.

Ich berühre einen der Steine. "Wie alt ist dieses Gebäude eigentlich?"

"Woher kommen diese Beschädigungen?", frage ich.

Madame Aldine wirkt unbehaglich. "Darüber brauchen Sie sich keine Gedanken zu machen."

Ich tausche einen Blick mit Brynn, deren Augenbrauen sich fragend zusammenziehen.

Madame Aldine setzt ihren Weg fort, aber ich verweile noch einen Moment und taste den Stein ab. Hat hier etwa ein Kampf stattgefunden?

"Du erhältst heute Abend deinen Stundenplan", erklärt Madame Aldine. Sie und Brynn haben bereits den nächsten Treppenabsatz erreicht, und ich muss mich beeilen, um aufzuschließen.

"Was ist mit der Selektion?", fragt Brynn.

"Die findet am Ende des Tages statt."

Also müssen wir zunächst einen ganzen Tag lang am Unterricht teilnehmen, und wofür?

Ich könnte diese und weitere Fragen stellen, aber irgendetwas sagt mir, dass Madame Aldine sie ohnehin nicht beantworten würde. Sie wirkt schon genervt genug davon, die neuen Schüler begrüßen zu müssen.

Der erste Stock besteht aus mehreren Fluren, alle mit dem gleichen dunkelroten Teppichboden ausgelegt. Am Ende eines Ganges lehnen zwei Jungen an einer Wand und lachen. Als sie Madame Aldine erblicken, versteckt sich einer von ihnen hinter einer riesigen Vase. Der andere mustert mich von Kopf bis Fuß, und obwohl wir gut fünfzehn Meter voneinander entfernt sind, fühlt sich sein Blick wie eine Berührung an.

Mir schießt die Röte ins Gesicht, und ich wende mich hastig ab.

"Die Ausgangssperre ist um Punkt zehn Uhr abends", fährt Madame Aldine fort, während ihre blasse Hand über das Geländer gleitet und wir eine weitere Treppe erklimmen. "Jeder Schüler, der nach dieser Zeit außerhalb seines Schlafsaals angetroffen wird, muss mit ernsthaften Konsequenzen rechnen."

"Was denn, etwa die Guillotine?", scherze ich grinsend.

"Der Wunschbrunnen ist für alle Schüler tabu, da er baufällig und gefährlich ist", erklärt sie, meinen Witz ignorierend. "Halte dich auch vom Fluss fern. Selbst wenn du schwimmen kannst, sind die Strömungen unberechenbar und reißend."

Auf dem Treppenabsatz im zweiten Stock bleibt sie abrupt stehen, sodass ich beinahe in sie hineinlaufe.

"Ms. Davies. Ihr Schlafsaal befindet sich diesen Gang entlang. Der erste auf der rechten Seite." Sie deutet den Korridor hinunter.

Madame Aldine hat uns nicht einmal nach unseren Namen gefragt, was eine weitere Frage aufwirft: Woher weiß sie so viel über uns – zum Beispiel, wie wir aussehen würden –, wenn wir selbst die kleinsten Informationen über diese Schule mühsam zusammensuchen mussten?

"Winter und ich sind nicht zusammen untergebracht?", fragt Brynn und reibt sich nervös den Nacken.

Ich schenke ihr ein aufmunterndes Lächeln. "Bestimmt ist mein Zimmer nicht weit von deinem entfernt."

Statt zu antworten, setzt Madame Aldine sich wieder in Bewegung. "Hier entlang."

Nachdem ich Brynn noch einen ermutigenden Blick zugeworfen habe, folge ich Madame Aldine in den Flur jenseits des Treppenabsatzes. Ein Wandteppich bedeckt gut die Hälfte der Wand, seine leuchtenden Farben erzählen eine Geschichte von einem Kampf mit Drachen, Werwölfen und... Ich trete näher heran.

Ein Mann hält eine Frau im Morgenmantel in seinem Arm, ihre Augen sind geschlossen und ihre Hand ruht verzweifelt an der Stirn. Er beugt sich dicht zu ihr, seine Zähne messerscharf.

Ein Vampir?

Ich strecke die Hand aus, von einem unerklärlichen Drang getrieben, einen Teil des Wandteppichs zu berühren. Doch kurz bevor meine Finger den Stoff streifen, räuspert sich Madame Aldine vernehmlich.

Ich lasse meine Hand sinken, während Schuldgefühle durch mich hindurchströmen, und gehe zu ihr ans Ende des Flurs.

Eine der Lampen ist durchgebrannt, sodass sich um die Tür, vor der Madame Aldine steht, Schatten bilden. Offenbar habe ich das Glück, das gruseligste Zimmer im ganzen Haus zu bekommen.

"Das Abendessen war um siebzehn Uhr. Da du es verpasst hast, wird es dir auf dein Zimmer gebracht. Frühstück gibt es um sieben Uhr, und der Unterricht beginnt um acht."

Sie dreht sich um und schreitet davon, ohne sich zu verabschieden.

Ich hole tief Luft und drehe den Türknauf zu dem, was für die nächsten acht Monate mein Zuhause sein wird. Das Holz knarrt, als sich die Tür öffnet, und ein Raum mit hellblauen Wänden offenbart sich.

Der Raum ist perfekt symmetrisch. Zwei Schreibtische. Zwei Queen-Size-Betten mit Pfosten und dunkelblauen Vorhängen. Ein Lederkoffer mit großen Schnallen am Fußende jedes Bettes. Ein Paar Flügeltüren in der Mitte des Zimmers, die auf einen hoffentlich schönen Balkon führen.

Es ist viel besser, als ich erwartet hatte. Tatsächlich ist es nicht wie ein normales Wohnheim. Dieser Ort ist der reinste Luxus.

Der Atem, den ich angehalten hatte, entweicht zischend meinen Lungen, und zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit geht es wirklich bergauf.

"Kann ich dir helfen?", knurrt eine Mädchenstimme.

Sie tritt hinter der Tür hervor, ihre dunklen Augen blitzen und ihre vollen Lippen sind verzogen.

"Äh. Entschuldigung." Ich trete einen Schritt zurück. "Madame Aldine sagte, das sei mein Zimmer. Vielleicht hat sie sich geirrt?"

Das Mädchen seufzt und streicht sich ein paar rabenschwarze Haare über die Schulter. Es ist seidig und unfassbar glatt und erinnert mich an das Pferd, das die Kutsche gezogen hat.

"Im Ernst?" Sie richtet ihre Frage an die Decke. "Ich muss mich mit dem Frischling abgeben?"

Hitze schießt mir ins Gesicht. "Sieht wohl so aus. Tut mir leid."

Fünfzehn Minuten an dieser Schule, und bis jetzt behandeln mich alle, die ich getroffen habe, wie einen Aussätzigen. Und dabei kennen sie mich nicht einmal!

"Meine Güte", knurrt sie. "Es ist, als wollten sie mich bestrafen."

Sie stapft über den Boden, wobei ihre schweren schwarzen Stiefel die Dielen zum Zittern bringen, schnappt sich eine Zeitschrift und lässt sich auf dem Bett nieder.

Wut kocht in meiner Brust hoch. Ich will zurückschlagen, will wissen, für wen dieses Mädchen sich hält. Die Worte liegen mir auf der Zunge, aber ich schlucke sie hinunter.

Mein Vater wollte, dass ich hier in Hawthorn bin, also kann ich es wenigstens versuchen. Für ihn.

"Ich bin wirklich eine gute Mitbewohnerin, ich schwöre. Ich werde mucksmäuschenstill sein." Ich schiebe meinen Koffer zu dem Bett, das wohl mir gehören muss.

Über ihrer Zeitschrift verengt sie ihre Augen zu Schlitzen. "Das spielt keine Rolle."

Das war's.

Ich drehe mich um und sehe sie an. "Hör mal. Es ist ja nicht so, als hätte ich darum gebeten, mit dir hier drin zu sein, okay? Du musst nicht so verdammt unhöflich sein."

Sie lächelt. Sie weiß, dass sie mich aufregt, und sie genießt es sichtlich.

Meine Hände zittern. Rohe Energie durchströmt mich, und ich wünschte, ich könnte sie irgendwo ablassen. Ich bin wütend. Traurig. Frustriert. Die letzten Wochen waren die Hölle, und die Einstellung meiner neuen Mitbewohnerin könnte der Tropfen sein, der das Fass zum Überlaufen bringt.

"Du hast keine Ahnung, was hier vor sich geht, oder?", fragt sie.

Die Frage lässt mich erstarren - sie hat einen wunden Punkt getroffen. Ich hasse das Gefühl, nicht in meinem Element zu sein, als wüsste ich nicht, was eine Situation bedeutet.

Was meint sie mit "Was hier vor sich geht?"

"Und du willst mich wohl aufklären?"

"Wenn die Hölle zufriert", murmelt sie, bevor sie sich wieder ihrer Zeitschrift zuwendet. "Übrigens, die Kommoden sind voll. Du kannst einfach aus dem Koffer leben. Du wirst sowieso nicht lange hier sein."

Nein, nein. Auf keinen Fall.

Ich öffne die Kommode neben meinem Bett. "Oh, sieh mal an. Die hier ist leer."

Sie wirft mir einen bösen Blick zu, während ich meine Kleidung in die oberen drei Schubladen räume, aber ich ignoriere sie.

Mit schwerem Herzen lasse ich mich auf die Kante meines neuen Bettes sinken - oder besser gesagt, ich plumpse darauf. Es fällt mir schwer, den Kopf oben zu halten, und wäre ich jetzt allein, wäre ich auf halbem Weg zu einem Zusammenbruch.

Aber ich bin nicht allein. Ich muss stark sein. Oder zumindest so tun.

Ich weiß zwar noch nicht, wie alles an dieser Schule funktioniert, aber ich kann schon jetzt sagen, dass es die Art von Ort ist, die einen verschlingt und wieder ausspuckt.

Es sei denn, man ist derjenige, der zuerst zubeißt.

KAPITEL DREI

Bitte lass es nicht so schlimm werden.

Mit geschlossenen Augen stehe ich vor der Klassentür und nehme all meinen Mut zusammen. Ob jemand mein Stoßgebet erhört hat, sei dahingestellt, aber zumindest habe ich es versucht.

Jemand rempelt mich an der Schulter an. Ich muss gar nicht hinsehen, um zu wissen, dass es meine Zimmergenossin ist. Sie betritt den Raum, flankiert von zwei kichernden Mädchen.

Na toll. Es ist also doch so schlimm.

"Entschuldigung? Kommst du rein?" Der Lehrer, ein Mann mit silberblondem Haar, steht in der Tür.

"Ja", krächze ich. "Tut mir leid."

Erneut ertönt Gelächter aus dem Klassenzimmer.

Der Lehrer lächelt. "Du musst Winter sein. Ich bin Professor Vassily. Willkommen in Hawthorn. In der Mitte ist noch ein Platz frei."

"Danke." Ich gehe zu meinem Tisch, spüre die Blicke von etwa zwanzig Augenpaaren auf mir.

Als ich mich setze, wage ich einen kurzen Blick durch den Raum. Keine Brynn zu sehen.

Ob sie wohl gerade in einem anderen Klassenzimmer die gleiche Hölle durchmacht wie ich?

Professor Vassily nimmt seinen Platz vorne im Raum ein. "So, ihr Lieben. Ich hoffe, ihr habt alle 'Wüste' von Edward Abbey zu Ende gelesen. Eure Testergebnisse werden es mir verraten."

Er beginnt, Blätter zu verteilen, hält aber bei mir inne. "Winter, du kannst gleich mit der nächsten Aufgabe anfangen. Wie wäre es, wenn du mir für heute einen Aufsatz darüber schreibst, was du dir von diesem Schuljahr erhoffst?"

"Ich habe das Buch gelesen." Ich richte mich auf. Tatsächlich habe ich es sogar zweimal gelesen.

Es ist eines meiner Lieblingsbücher, aber an meiner alten Schule war es nie Pflichtlektüre. Sollte es mich wirklich überraschen, dass Hawthorn die Dinge anders angeht?

Professor Vassily wirkt beeindruckt. "Na dann. Viel Glück." Er legt einen Test auf meinen Tisch und geht weiter.

Ich hole einen Bleistift aus meinem Rucksack und beuge mich über das Papier, froh, etwas zu tun zu haben.

"Hey", flüstert jemand hinter mir.

Ich drehe mich um und sehe einen großen Jungen mit vollem braunem Haar, markanten Gesichtszügen und einem schiefen Grinsen. Mein Herz macht sofort einen Satz.

Ich werfe einen Blick zu Professor Vassily, der gerade damit beschäftigt ist, einem Schüler zu erklären, warum der Test nicht mit einem gelben Textmarker geschrieben werden darf. "Äh, hallo."

"Wo kommst du her?" Sein Grinsen wird noch breiter.

"Wisconsin."

"Ich bin Gregory. Freut mich, dich kennenzulernen."

"Mich auch", murmle ich.

"Anna from Albany." Er nickt anerkennend und deutet auf den Anstecker an meinem Rucksack.

Ich schnaufe erfreut. "Du kennst sie?"

"Klar. Hab sie letztes Jahr in Jersey live gesehen."

Ein Lächeln huscht über meine Lippen. Ich bin echt beeindruckt, um es vorsichtig auszudrücken. Anna from Albany ist eine ziemlich unbekannte Rockband, was schade ist, denn meiner Meinung nach gehören sie zu den besten Bands der Welt.

Gregory lächelt mich an, und meine Brust schwillt vor Stolz.

Er zwinkert mir zu. "Ich will dich nicht in Schwierigkeiten bringen", flüstert er. "Reden wir später?"

Ich nicke. Tief durchatmend stürze ich mich in den Test. Zwanzig Minuten später bin ich fertig und reiche meine Arbeit bei Professor Vassily ein.

"Schon?" Er nimmt das Blatt entgegen.

"Ja. Ich liebe das Buch."

Er schmunzelt. "Du kommst wohl nach deinem Vater."

Ich starre ihn an.

Professor Vassily reibt sich die Schläfe. "Ich habe deine Akte gelesen. Ich habe gesehen, dass er Professor war. Mein Beileid zu deinem Verlust."

Das erstickende Gefühl, das ich sonst so hartnäckig zu unterdrücken versuche, schnürt mir die Brust zu. Ich bin wieder dort, stehe im Wohnzimmer, das Telefon am Ohr, und höre diese schrecklichen Worte: "Tragischer Unfall"... "verstorben"...

Ich zwinge mich zu einem hoffentlich dankbaren Lächeln. "Danke."

Zurück an meinem Platz nehme ich ein Blatt Papier und versuche, eine Liste mit den guten Dingen in meinem Leben zu erstellen.

Erstens: Ich habe ein Dach über dem Kopf.

Zumindest im Moment noch.

Zweitens: Ich bin nicht tot.

Aber die einzige Person, die ich auf der ganzen Welt hatte, ist es.

Seufzend gebe ich auf und zerknülle das Papier zu einem Ball. Die Schüler geben ihre Tests ab und beginnen zu plaudern. Offensichtlich folgt auf jeden Testtag eine Art Freistunde.