Verschlungen von Dämonen E-Book

Ashley Lane

• Herausgeber: 2 Herzen Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Jahrelang habe ich gewartet. Jahrelang ist der Hass in mir gewachsen, zu einer so dunklen Wut, dass die Dämonen meine Seele verzehrten. Ich habe es nicht bekämpft. Ich habe es willkommen geheißen. Die Zeit ist gekommen. Meine Brüder glauben, dass sie mich retten können. Wie kann man einen Mann retten, der von Dämonen verschlungen wird? Man tut es nicht. Dieses Buch enthält sehr detaillierte Themen und Szenen, die für manche Leser/innen Trigger sein könnten. Eine detaillierte Liste findest du im Inneren des Buches. DIESES BUCH KANN NICHT ALS EIGENSTÄNDIGES BUCH GELESEN WERDEN. Die Himmelswächter sind zusammenhängende Romane, in denen jeweils ein Clubmitglied Protagonist ist. Für ein optimales Leseerlebnis halte dich bitte an die empfohlene Lesereihenfolge. In Blut gewaschen - Priest Sünde und Schweigen- Patch Plage der Reue - Bullet Verratene Schönheit - Angel Verschlungen von Dämonen - Demon

Leseprobe

VERSCHLUNGEN VON DÄMONEN

LIEBESROMAN

HIMMELSWÄCHTER MOTORRADCLUB

BUCH 5

ASHLEY LANE

Übersetzt vonARNELA KADIRIC

IMPRESSUM

Verschlungen von Dämonen: Liebesroman

Autor : Ashley Lane

Verlag : 2 Herzen Verlag (ein Teil von Zweihänder Publishing)

Alle Rechte vorbehalten

Autor : Ashley Lane

Verlag : 2 Herzen Verlag (ein Teil von Zweihänder Publishing)

[email protected]

Hedwig-Poschütz Str. 28

10557, Berlin

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachng.

NEWSLETTER

Abonnieren Sie den Newsletter, um über neue Veröffentlichungen von Liebesromanen des 2 Herzen Verlag informiert zu werden:

https://landing.mailerlite.com/webforms/landing/g3v1l4

AUTORENHINWEIS

Jedes Mal, wenn ich dieses Dokument öffne, ändere ich die Anmerkung des Autors. Manchmal frage ich mich, wie viele Versionen diese Seiten sehen werden, bevor die letzten Worte geschrieben sind. Ich frage mich, wie viele Versionen von mir selbst ich sehen werde.

Während ich dies schreibe, ist es schon über drei Jahre her, dass Angels Buch veröffentlicht wurde.

Drei Jahre.

Zweiundvierzig Monate.

Eintausendzweihundertsiebenundsiebzig Tage.

Zu sagen, dass die letzten drei Jahre ein Kampf waren, wäre eine Untertreibung.

An manchen Tagen fühle ich mich, als hätte ich aus den Augen verloren, wer ich bin; mein Spiegelbild, ein Fremder, den ich nicht mehr erkenne.

Als ich diese Reise begann, hatte ich keine Ahnung, dass Demon wirklich mein Demon werden würde.

Das Bedürfnis, seine Geschichte absolut perfekt zu machen, hat mich fast erstickt. Der Druck raubte mir so viel Kreativität, dass ich mich fragte, ob ich jemals wieder schreiben würde.

Ich hoffe wirklich, dass du, wenn du das Buch zuklappst, sagen kannst, dass es das Warten wert war.

Aber letztendlich weiß ich, dass es einige geben wird, die mit der Geschichte, die sie auf diesen Seiten finden, nicht zufrieden sind ... und das ist okay.

Jahrelang hat Demon auf meiner Seele gelastet und jetzt, wo alles gesagt und getan ist, zählt nur noch, dass er frei ist.

xoxo- Ashley

WARNHINWEISE (TRIGGER)

(ENTHÄLT SPOILER)

Dieses Buch enthält sehr detaillierte Themen und Szenen, die auf manche Leser/innen auslösend wirken könnten, darunter der Tod eines Tieres, Gewalt, Folter, Mord, Rachemorde, Tod durch Feuer, Trauer und Verlust, Drogenkonsum und -abhängigkeit, Prostitution, psychische Erkrankungen, häusliche Gewalt, Waffengewalt, körperlicher und sexueller Missbrauch, Vergewaltigung, Entführung und Sexhandel.

Bitte achte auf deine eigene psychische Gesundheit und überlege dir, ob du dieses Buch lesen möchtest, wenn du glaubst, dass diese Themen dich auslösen könnten.

1

DEMON

Die Vergangenheit …

"Was willst du werden, wenn du groß bist?"

Ich schaue auf meine kleine Schwester Sara hinunter und frage mich, woher die Frage kommt. Sie hat das gleiche an wie gestern in der Schule und ich denke daran, dass ich die Kleider heute Abend waschen muss, damit die Lehrer keine Fragen stellen.

Ich trage seit drei Tagen die gleichen Klamotten, aber im Gegensatz zu Sara weiß ich, wie ich es nicht offensichtlich aussehen lasse. Ich könnte das ganze Jahr über dasselbe tragen und niemand würde einen zweiten Blick darauf werfen.

"Das ist eine schwierige Frage." Ich stoße meinen Ellbogen gegen ihre Schulter, so dass sie leicht stolpert, bevor ich sie auffange. Sie starrt mich mit der ganzen Kraft einer Sechsjährigen an, aber es gelingt ihr nur, wie ein wütendes Kätzchen auszusehen. Verdammt, ist die süß.

"Mrs. Tanner hat heute mit uns darüber gesprochen, was uns glücklich macht. Sie sagte, dass manchmal die Dinge, die uns jetzt glücklich machen, unsere Zukunft bestimmen können."

Sie will nach einer kaputten Nadel auf dem Bürgersteig treten, aber ich packe ihren Arm und ziehe sie weg, bevor die Nadel ihren Schuh berührt. Moosgrüne Augen, die zu meinen eigenen passen, starren mich an, während ich den Kopf schüttle.

"Ich habe dir gesagt, du sollst sie nicht anfassen, auch nicht mit deinen Schuhen, verstanden?

Sie murmelt etwas vor sich hin, während ich die abgebrochene Nadel in das überwucherte Unkraut kicke. Sie landet neben den zerbrochenen Überresten einer Whiskeyflasche.

Ich weiß, dass Sara denkt, ich sei hart zu ihr, aber eines Tages wird sie verstehen, dass ich nur auf sie aufpassen wollte.

"Josh hat gesagt, er will ein berühmter Koch werden und Ginger will Haare schneiden. Sie ist einige Augenblicke lang still und kaut auf ihrer Lippe. "Warum weiß ich nicht, was mich glücklich macht?"

Ich schließe meine Augen und versuche, den Schmerz zu überspielen, den ihre unschuldige Frage verursacht. Bis zu einem gewissen Grad muss Sara wissen, dass unser Leben ganz anders ist als das ihrer Freunde in der Schule. Sie wurde noch nie zu einem Freund nach Hause eingeladen, um dort zu übernachten, oder sogar zu einer verdammten Geburtstagsparty und obwohl diese Tatsache schmerzt, kann ich nicht anders, als dankbar zu sein, dass sie in gewisser Weise immer noch in der Lage ist, die Welt durch ihre rosarote Brille zu sehen. Ich möchte, dass sie sie so lange wie möglich trägt, bevor die reale Welt sie ihr vom Gesicht reißt.

"Ich weiß nicht, Kleine. Vielleicht hast du einfach noch nicht das richtige Hobby gefunden." Was ich nicht sage, ist, dass es so besser ist. Hoffnungen und Träume, Fantasien von einer strahlenden Zukunft ... Diese Dinge sind nicht für Menschen wie uns bestimmt. Wenn wir sie nie haben, tut es auch nicht weh, wenn sie nicht in Erfüllung gehen.

Aber auch wenn ich denke, dass sie ohne sie besser dran ist, kann ich nicht verhindern, dass mir meine eigenen Träume durch den Kopf gehen. Ich kneife die Augen zusammen, als ob ich sie ausblenden könnte, aber das ist die Sache mit den Träumen. Du musst deine Augen nicht öffnen, damit sie in deine Gedanken eindringen und deinen Verstand infizieren.

Gott, wie ich sie hasse. Ich hasse den Puls der Aufregung, der durch meine Adern pulsiert, wenn ich von einer anderen, besseren Zukunft für uns träume. Ich hasse die Art und Weise, wie diese Träume mir Hoffnung geben, obwohl es keine gibt, aber trotzdem bin ich machtlos gegen ihren Einfluss auf mich.

Auch wenn ich weiß, dass ich uns nicht retten kann, träume ich davon, wie das Leben für Sara aussehen würde, wenn ich sie von hier wegbringen könnte. Klamotten, die keine Löcher und Flecken haben. Schuhe, die nicht eine halbe Nummer zu klein sind - aber sie waren lila, ihre Lieblingsfarbe und wenn man seine Kleidung aus Spendentonnen aussucht, muss man Opfer bringen. Ich wünschte nur, dieses Opfer wäre nicht, dass sie den ganzen Tag ihre Zehen krümmen müsste. Ein scharfes, vertrautes Pfeifen reißt mich aus meinen nutzlosen Tagträumen und mein Körper spannt sich an, als ich die Quelle des Geräuschs entdecke. Fuckfuckfuck. Nicht heute. Nicht, solange sie bei mir ist.

"Zain ..." Unfähig, ihre Angst zu verbergen, zittert mein Name auf Saras Lippen. Ich ziehe sie leicht hinter mich, um sie von dem bevorstehenden Gespräch abzuschirmen.

"Dom." Ich neige mein Kinn und zolle ihm den Respekt, den er meint, zu verdienen, auch wenn mir dabei der Magen umdreht. Dom Lopez und seiner Crew gehören diese Straßen. Die Drogen, die durch sie fließen und die Waffen, die sie mit Blut füllen, kommen alle von ihm.

Der Gedanke, mich vor ihm zu verbeugen, macht mich krank, aber ich bin kein dummes Arschloch. Ich werde tun, was ich tun muss, um hier rauszukommen und das bedeutet, dass ich Doms Schlampe sein muss, wenn er ruft.

Dom bleibt einen Meter vor mir stehen und grinst. "Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich denken, dass du mir aus dem Weg gehst", sagt er und reibt sich das Kinn, als würde er nachdenken, "aber das kann nicht stimmen, denn ich weiß, dass du weißt, wo dein Platz ist. Ich rufe, du bellst. Ich schnappe zu und du bleibst sitzen. Verstehst du, worauf ich hinaus will?" Ein paar seiner Jungs kichern wie die guten Hunde, die sie sind und lachen über die Witze ihres Herrchens.

Als ich nicht schnell genug reagiere, wendet er seine Aufmerksamkeit dem einzigen Ort zu, der einzigen Person, die mich wie eine läufige Hündin auf die Palme bringen kann.

"Hey, Schätzchen." Dom beugt sich vor, um einen besseren Blick auf Sara zu werfen. Mein ganzer Körper fühlt sich an, als würde er Feuer fangen und je näher er ihr kommt, desto kürzer wird meine Zündschnur. Aber ich kann es mir nicht leisten, dass meine Wut überhand nimmt. Das weiß ich und er weiß es auch.

"Hattest du einen guten Tag in der Schule?" Seine Stimme ist tief und sanft, als er sie anspricht, aber Sara lässt sich nicht täuschen. Das Zittern ihrer Hände, mit denen sie sich an meinen Arm klammert, zeigt mir, dass sie weiß, dass sie in Gegenwart eines Raubtiers die Beute ist.

"Ja, Sir." Sie nickt und verdammt, ich genieße den Stolz, der mich durchströmt, als ihre Stimme stark und sicher klingt.

Dom nickt zustimmend, während seine Augen an ihrem kleinen Körper auf und ab wandern und sein lüsterner Blick ihre unterentwickelten Gesichtszüge einfängt. "Das ist gut, Süße. Du lernst jetzt fleißig, denn ein Mädchen, das so hübsch ist wie du, muss auch klug sein, hörst du mich?" Seine Worte sind an Sara gerichtet, aber seine Augen sind auf mich gerichtet und die stille Drohung ist nicht zu übersehen. Ich werde mich wie seine brave kleine Schlampe verbeugen, oder er wird mir das Einzige nehmen, was ich auf dieser Welt habe und sie auf eine Weise verletzen, die ich nicht wiedergutmachen kann.

Ich räuspere mich und sage: "Es war in letzter Zeit etwas hektisch, aber ich kann dich heute Abend im Lagerhaus treffen. Ich muss sie nur erst füttern und ins Bett bringen."

Dom nickt, als ob er mit meiner Bitte einverstanden wäre, obwohl ich ihn gar nicht um Erlaubnis gebeten habe. Wenn er sein Schoßhündchen haben will, wird er mich dafür sorgen lassen, dass Sara im Bett liegt und die Tür von innen verriegelt und verrammelt ist. Nur so kann ich sie in diesem Haus allein lassen.

"Sei um elf Uhr da. Die Übergabe ist um Mitternacht."

Ich reiße mein Kinn hoch und stimme zu. Scheiße, aber ich bin bereit, dieses Gespräch zu beenden.

Dom wirft Sara ein letztes Mal einen Blick zu. "Wir sehen uns bald, Kleines", seine Stimme klingt wie ein Versprechen und ich schwöre, dass ich sterben werde, bevor es wahr wird.

* * *

Ich wache ruckartig auf und mein Magen dreht sich heftig, weil ich die Überbleibsel des Traums noch im Kopf habe. Die Laken unter mir sind schweißgetränkt. Verdammte Scheiße. Diese verdammten Träume.

Als Sara das erste Mal starb, genoss ich die Momente, in denen ich von ihr träumte, denn sie waren rar gesät. Ich saugte jede Sekunde auf, in der mich ihre Stimme im Schlaf verfolgte, weil ich solche Angst hatte zu vergessen, wie sie sich anhörte, Angst vor dem Tag, an dem ich meine Augen nicht mehr schließen und sie in meinem Kopf hören konnte.

Mit den Jahren kommen die Träume immer öfter. Aber sie bringen mir keinen Frieden mehr. Stattdessen dienen sie dazu, das Feuer, das in meiner Seele brennt, zu schüren. Ein Feuer, das nur durch das Blut derer gelöscht werden kann, die für ihren Tod verantwortlich sind.

"Schlecht geträumt?" Als ich von ihrer Stimme höre, schaue ich zu meiner Schwester hinüber, die in der Ecke des Zimmers sitzt.

"Ist es zu viel verlangt, hier auch nur ein bisschen Privatsphäre zu haben?" Schnauze ich, während ich die Decken hochziehe und sie über meine untere Hälfte lege. Nicht, dass mein Schwanz nach diesem verdammt schönen Traum hart wäre, aber ich will trotzdem nicht, dass meine kleine Schwester mich halbnackt sieht.

"Du musst nicht so stachelig sein, Zainy. Dir ist doch klar, dass ich deinen Schniedel vom Himmel aus sehen kann, seit ich gestorben bin, oder?"

Ich kneife die Augen zusammen und frage mich zum tausendsten Mal, wann zum Teufel ich den Verstand verloren habe und den Geist meiner toten Schwester sehe.

Ein Schnauben aus der anderen Ecke des Raumes beweist, wie sehr ich wirklich den Verstand verloren habe.

"Genau das, was sich jeder Mann wünscht. Seine Männlichkeit von dem genannt zu bekommen, der auch ein kleines Würstchen wie ein Hund ist." Die vornehme Stimme klingt mit kaum unterdrücktem Humor und ich öffne die Augen, um Azrael, den Todesengel, finster anzuschauen, der lässig an der Wand lehnt und dessen Augen vor Freude tanzen. Mein Gott!

Mit einem Knurren stehe ich vom Bett auf und marschiere ins Bad, wo ich die Tür gegen die Stimmen in meinem Kopf zuschlage. Ich mache mir nicht die Mühe, sie abzuschließen, denn das hält ihre nervigen Ärsche sowieso nicht ab. Sie können sich aus dem Nichts materialisieren, wo immer sie wollen.

Ich drehe das Wasser auf und lasse mir den kalten Strahl ins Gesicht spritzen, in der Hoffnung, dass dies der Moment ist, in dem ich aus der verdammten Zirkusnummer aussteige, die mein Leben geworden ist.

Vor Monaten hatte ich das Gefühl, dass ich verfolgt werde. Ein Kribbeln in meinem Nacken, Schatten in meinem Umfeld und das Gefühl, dass etwas nicht stimmt. Die ersten paar Male, als ich den Mann sah, schrillten bei mir keine Alarmglocken. Ich habe noch nie vor einem Kampf zurückgeschreckt und ich habe keinen Grund, mich vor irgendjemandem zu fürchten. Ich bin der größte Boogeyman auf diesen Straßen. Eine Zeit lang dachte ich, er sei vom FBI, aber bei näherer Betrachtung sprachen sein knackiger schwarzer Anzug und seine glänzenden Schuhe von einem Reichtum, den kein FBI-Agent kennen würde.

Die Realität holte mich am Morgen nach einer Nacht mit zwei gesichtslosen Frauen, zu vielen Whiskeys und einem drogenbedingten Dunst, der mich auf dem kalten Fliesenboden meines Badezimmers landen ließ, wieder ein. Die Arme um das Porzellan geschlungen, den Kopf in der Toilettenschüssel, erbrach ich mich, bis nur noch Galle übrig war.

Scham und Selbstverachtung sind mir nicht fremd, aber das Letzte, was ich erwartet hatte, war, dass meine längst verstorbene Schwester Zeuge meines Absturzes in die Katerhölle sein würde.

Mit benommenen Augen und dem Gestank von Erbrochenem und Pisse, der mich umgab, stand Sara nur wenige Meter von mir entfernt und hatte einen fast gelassenen Gesichtsausdruck. Neben ihr der Mann im schwarzen Anzug. Auf seinem markanten Kinn lag ein Grinsen, das ich am liebsten weggeschlagen hätte ... wenn ich mich nur von dem verdammten Boden losreißen könnte.

Verdammte Scheiße. Was zum Teufel haben diese Huren in das verdammte Koks getan? Das habe ich davon, dass ich mir mein eigenes Pulver nicht besorgt habe. Das ... das ist nicht echt. Entweder halluziniere ich oder ich bin tot. Und da ich glaube, dass die Schmerzrezeptoren nach dem Tod nicht mehr funktionieren, deutete das Hämmern in meinem Schädel darauf hin, dass es sich tatsächlich um eine Halluzination handelte.

"Zain", die Enttäuschung in Saras Stimme war nicht zu überhören. "Du weißt, dass du diesen Mist nicht benutzen solltest. Und Frauen auf diese Weise zu bezeichnen?" Sie schüttelte den Kopf und ließ ihren Blick über mich schweifen, als ob sie mich nicht mehr erkennen würde.

Genau das, was ein verkatertes Männchen braucht, ein Schuldgefühl von seiner kleinen Schwester. Ich kniff die Augen zusammen, rieb sie mit den Handballen und ging langsam in die Knie, bevor ich es auf die Füße schaffte.

Mit gesenktem Kopf und den Händen am Rand des Waschbeckens konzentrierte ich mich auf das kalte Wasser, mit dem ich mir das Gesicht abspritzte und den Mund ausspülte. Nach einem bedauernden Kopfschütteln, das scharfe, stechende Schmerzen hinter meinen Augen verursachte, hob ich den Kopf und betrachtete mein Spiegelbild.

Blutunterlaufene Augen, aschfahle Haut und ein ungepflegter Bart starrten mich an. Angewidert ballte ich meine Fäuste vor Wut, bereit, auf mein Spiegelbild einzuschlagen, bis nur noch zerklüftete Glasscherben übrig waren. Ich stellte mir das Blut vor, das aus meinen Fingerknöcheln sickerte, das zerschundene Fleisch und den Schmerz, der mich für einen kurzen Moment daran erinnern würde, dass ich noch lebte.

"Tu es", drängte eine tiefe Stimme.

"Atme, Zain", flüsterte eine leisere Stimme. "Alles wird gut."

Was zum Teufel ist mit mir los? Stöhnend zog ich eine Schublade auf und kramte darin nach einer Flasche Ibuprofen. Nachdem ich ein paar heruntergeschluckt hatte, griff ich in die Dusche und stellte den Wasserstrahl an.

Halluzinationen 101: Nimm eine kalte Dusche.

Ohne mir die Zeit zu nehmen, mich auszuziehen, trat ich unter den eisigen Strahl und biss die Zähne gegen die Kälte zusammen. Ich schloss meine Augen und zählte bis zehn, bevor ich sie wieder öffnete. Der Stoff meines jetzt durchnässten, schmutzigen Unterhemdes zerrte an meiner Haut, also nahm ich den Stoff in die Faust und zog ihn über meinen Kopf. Meine Unterwäsche kam als nächstes dran und als ich mich bückte, um sie mir die Beine herunterzuschieben, hallte ein weibliches Quietschen durch den kleinen Raum.

Ich drehte mich auf den Fersen und sah mich einer knallroten Sara gegenüber, die ihre Augen mit beiden Händen bedeckte. Der Mann neben ihr beobachtete sie weiterhin mit einem Hauch von Belustigung in den Augen.

Du verlierst den Verstand, Zain. Zertifizierter Verrückter.

Ein tiefes, raues Lachen hallte durch den kleinen Raum, als ob der Mann meine Gedanken mitbekommen hätte. Eine kalte Gänsehaut breitete sich auf meinem Körper aus und hinterließ eine Spur von Gänsehaut.

Als meine Hände von meinem Gesicht rutschten, kam alles, was ich über Leben und Tod zu wissen glaubte, zum Stillstand.

"Hallo Zain."

Eine Welle der Übelkeit überrollte mich. Ich war mir nicht sicher, ob es an der Angst lag oder an dem Alkohol, in dem ich mich am Abend zuvor ertränkt hatte. "Wer zum Teufel bist du?" fragte ich schließlich. "Und warum zum Teufel bist du mir gefolgt?" Mir kamen noch andere Fragen in den Sinn, aber als mein Blick auf Sara fiel, konnte ich nur noch sagen: "Das ... das ist nicht real. Du bist ... du bist tot ..." Ich schüttelte heftig den Kopf und versuchte, mich aus dem Traum zu reißen. "Du bist verdammt noch mal tot!"

"Das bin ich", sagte Sara. Sie neigte ihren Kopf in Richtung des Mannes. "Er auch."

2

ISADORA

Meine Zimmertür wird mit so viel Kraft aufgestoßen, dass sie gegen die Wand knallt. Ich rapple mich auf, lasse das Buch, das ich gerade lese, auf den Boden fallen und schiebe es unter das Bett, während ich mir mit den Händen über die Vorderseite meines Kleides streiche.

Mein Vater stürmt herein, dicht gefolgt von Juan, seinem Stellvertreter, der mich von seinem Platz an der Seite meines Vaters aus anstarrt, als ob ich eine Gefahr wäre und nicht sie.

Das Eindringen in meine Privatsphäre ist für meinen Vater nichts Neues. Die einzige Zeit, in der ich ein bisschen von dieser habe, ist, wenn ich im Bad bin. Und selbst dann, wenn ich zu lange brauche oder wenn mein Vater, mein Bruder oder einer ihrer Männer etwas brauchen, stürmen sie herein und zerren mich an den Haaren hinaus - buchstäblich.

"Um sechs Uhr kommen Gäste zu mir. Bereite ein Essen vor. Du weißt, was ich erwarte", fordert er. "Alles wird perfekt sein", fügt er hinzu und in seiner Stimme liegt eine unverhüllte Drohung.

Ich werfe einen Blick auf die Uhr an der Wand. Es ist 16.00 Uhr.

Dienstmädchen zu haben, wäre in Zeiten wie diesen ein Geschenk des Himmels, aber nachdem die letzten beiden von seinen Männern vergewaltigt und verprügelt wurden, sprach sich das schnell in der Stadt herum. Natürlich wurden die armen Frauen entsorgt und ihre Familien mit dem Zorn des Demonio de Hielo-Kartells bedroht, sollten sie jemals jemandem von den Vorfällen erzählen. Danach beschloss mein Vater, dass Dienstmädchen den Ärger nicht wert sind, wenn er eine mehr als fähige Tochter hat, die er umsonst versklaven kann.

Ich schlucke meine Angst hinunter, nicke einmal und lasse den Kopf sinken, während ich mich darauf konzentriere, meine Schritte zu zählen und versuche, das sichtbare Zittern in meinen Händen zu ignorieren. Drei Schritte. So weit bin ich gekommen, bevor er mein ohnehin schon geprelltes Handgelenk packt und es zudrückt, bis ich zusammenzucke. Sein rauchgeschwängerter Atem ist heiß an meinem Ohr und mein Magen krampft sich heftig zusammen. Ich kämpfe damit, die Galle zu verdrängen, als er flüstert: "Mach dich sofort nach dem Essen fertig. Unser Gast wird auf dich warten."

Tränen steigen mir in die Augen, als ich sage: "Ja, Vater", und aus meinem Zimmer husche.

Das Abendessen kommt dreißig Minuten zu spät und der wütende Gesichtsausdruck meines Vaters sagt mir, dass ich für mein mangelndes Zeitmanagement teuer bezahlen werde. Als ich das letzte Geschirr auf den Tisch stelle, verpasst mir der Gast meines Vaters, ein großer, breitschultriger Mann mit riesigen Armen und einem ständigen finsteren Blick, eine Ohrfeige. Mir stockt der Atem in der Brust, aber bevor ich mich losreißen kann, legt sich seine kräftige Hand um meinen Arm und er zieht mich mit einem zufriedenen Grunzen auf seinen Schoß.

Galle steigt in meiner Kehle auf und Gänsehaut überzieht mein Fleisch, als der Mann meine Hüften in seinem fleischigen Griff umklammert und seinen harten Schwanz in meinen Arsch presst. Der Drang zu würgen überwältigt mich, aber der finstere Blick meines Vaters und meines Bruders, der seinen Blick abwendet, lässt mich wie die pflichtbewusste kleine Tochter handeln, die ich sein sollte und ich zwinge ein geübtes Lächeln auf meine Lippen.

Die Gespräche am Tisch gehen weiter, als ob ich nur eine Dekoration wäre. Während ihre Stimmen mich umgeben, lasse ich mich in die Erinnerungen an meine Vergangenheit treiben.

"Mami, warum können wir nicht von hier weggehen?" fragte ich.

"Das ist unser Zuhause, Isa, hier gehören wir jetzt hin." Sie nahm meine kleinen Hände in ihre. Ich sah auf die verkrümmten Finger ihrer linken Hand hinunter, bevor ich meine wegzog und mit meinen Fingern über ihre geschwollenen Knöchel fuhr.

"Aber ich will woanders leben. Es ist unheimlich hier. Daddy tut dir immer weh."

"Ist schon gut", sagte Mama, hob meine Hände an ihre Lippen und drückte sanfte Küsse auf meine Fingerspitzen. "Eines Tages wirst du frei sein, mein süßer Schatz." Sie drückte ihre Stirn an meine und ihre Stimme war so leise, dass ich kaum die Worte verstehen konnte: "Du bist für mehr gemacht, Isa."

Eine Woche später stand ich schluchzend und zitternd im strömenden Regen, als der Sarg meiner Mutter auf den kalten, nassen Boden gesenkt wurde. Neben mir stand mein Bruder wie ein stummer Wächter. Das perfekte Schoßhündchen, das dem Befehl seines Herrchens gehorcht.

In dieser Nacht wurde ich im Alter von acht Jahren zur "Frau" des Hauses. Diejenige, die dafür verantwortlich war, zu kochen und hinter dem Kopf des Demonio de Hielo-Kartells und den Männern, die auf Geheiß meines Vaters kamen und gingen, aufzuräumen.

In dieser Nacht wurde mir klar, dass ich vielleicht nie die Freiheit finden würde, die meine Mutter mir versprochen hatte.

Aber ich würde bei dem Versuch sterben.

"Isadora!" Die Stimme meines Vaters holt mich in die Gegenwart zurück. Herr Rinderhände packt mich fester an den Seiten, um mich daran zu erinnern, wo ich bin und ich sehne mich nach der Erinnerung, aus der ich gerade gerissen wurde, egal wie schmerzhaft sie ist. Ich schlucke den Kloß in meinem Hals hinunter.

"Ja, Vater?"

"Räum den Tisch ab." Auf seinen schroffen Befehl hin springe ich auf und gehorche. Ich bin dankbar, dass ich dem harten Schwanz und den gierigen Händen des Mannes entkommen kann.

* * *

Eine Kerze flackert auf dem Nachttisch. Ich bin dankbar für den weichen, blumigen Duft, der meine Sinne mit etwas anderem als dem Gestank von billigem Rasier Wasser und Whiskey erfüllt.

Unter mir knarrt das Bettgestell durch die Kraft der Stöße von Vaters Gästen. Ich schließe meine Augen und lasse mich in eine Welt sinken, die ich nur in meiner Vorstellung erschaffen habe. Eine Welt, in der ich frei bin.

Obwohl es Jahre gedauert hat, habe ich fast genug Geld gespart ... äh, gestohlen, um mir ein neues Leben zu kaufen. Das Warten war eine Qual, aber ich weiß, dass die Belohnung die Schmerzen wert sein wird, die ich als Gefangene in diesen Mauern ertragen musste. "Gefällt dir das, kleine Hure?" Ich werde in die Realität zurückgerissen, als das Bettgestell rhythmisch gegen die Wand knallt.

Mit tränennassen Augen drücke ich meine Wange in das Kissen, atme tief und röchelnd ein und bete im Stillen für ein Leben, das weit entfernt ist von dem, das ich gerade erlebe.

Starke, schwielige Finger legen sich um meinen Hals, als er sich herunterbeugt und seine rissigen Lippen an mein Ohr presst. "Mmm, so ein enges Loch ..." Sein Schweiß tropft auf meine Schläfe und ich zucke zusammen angesichts der Empfindungen, die meinen schmerzenden Körper durchfluten. Der Schmerz durchdringt jede Faser meines Wesens, meine Brust zieht sich bei jedem Atemzug zusammen und in meinem Hinterkopf wünscht sich ein wachsender Teil von mir nichts sehnlicher als den Tod.

Als Tränen meine Sicht trüben und schwarze Flecken in meinen Augen tanzen, setzt endlich mein Kampf- oder Fluchtinstinkt ein, aber jeder Versuch, mich zu befreien, ist vergeblich. Als er einen Orgasmus bekommt, schreie ich in das Kissen und klammere mich an die Laken, entschlossener denn je, der Hölle meines Lebens zu entkommen.

3

DEMON

Neun Jahre alt …

Ich kauere im Schrank, ziehe meine kleine Schwester an meine Brust und flehe sie an, mit dem Schreien aufzuhören. Ich habe schon alles versucht. Sie zu wiegen, ihr Schlaflieder vorzusingen und mit ihr Guck-Guck zu spielen, hat nicht geholfen. Ihre kleinen Hände sind zu Fäusten geballt und ihre geschwungenen rosa Lippen sind weit geöffnet, während sie schreit. Eine Hand kommt hoch, um an ihrem geröteten Ohr zu zupfen. Das macht sie schon den ganzen Tag, aber da Mama mit ihren Kunden beschäftigt ist und ich mein Zimmer nicht verlassen darf, kann ich Sara nicht zu unserer Nachbarin, Mrs. Redding, bringen, die Krankenschwester im Ruhestand ist.

Ich krame mit einer Hand in meiner Schultasche und lasse Sara auf meinem Schoß schaukeln, während ich nach den Lutschern suche, die ich aus der Dose auf Miss Kelleys Schreibtisch gestohlen habe. Freitags verteilt sie immer Lutscher, aber am Donnerstag war ich so hungrig. Ich wusste, dass es falsch war, aber als ich sah, dass das Klassenzimmer leer war, schlich ich hinein und schnappte mir eine Handvoll. Ich war mir sicher, dass ich direkt in das Büro von Direktorin Marking gehen würde, als ich Stimmen aus dem Flur hörte, aber ich konnte die Süßigkeiten in meine Tasche stecken und rauslaufen, bevor Miss Kelley zurückkam.

Es ist nicht das erste Mal, dass ich gestohlen habe, um das Nagen in meinem Bauch zu stillen. Aber es ist das erste Mal, dass ich jemanden bestohlen habe, der nett zu mir ist und die Schuldgefühle sind schlimmer, als wenn ich im Supermarkt an der Ecke klaue. Zumal Miss Kelley immer fragt, ob ich zu Mittag gegessen habe, wenn sie merkt, dass ich nichts esse. Seit ich mich erinnern kann, hat Mama immer gesagt: "Wir nehmen keine Almosen an", also lüge ich, anstatt Miss Kelley die Wahrheit zu sagen und erzähle ihr, dass ich schon gegessen habe.

Als ich den Lutscher finde, ziehe ich die Verpackung ab und schiebe Sara die rote Süßigkeit in den Mund. Sie schreit noch ein wenig, bevor sie den Geschmack der Kirsche wahrnimmt. Es dauert nicht lange, bis sie nach dem Bonbon greift und zu lutschen beginnt. Jetzt, wo Sara still ist, höre ich die seltsamen Geräusche, die immer aus Mamas Schlafzimmer kommen, wenn ihre Kunden zu Besuch sind. Sie sind laut und es wird lange geklopft und geschrien, bis sie endlich aufhören und die Haustür zuknallt.

Vorsichtig setze ich Sara in ihren alten Autositz und breche die Schranktür auf, bevor ich mich aus meinem Zimmer schleiche.

Das Wohnzimmer ist wie immer unordentlich. Der gläserne Couchtisch ist mit kleinen Zuckertüten bedeckt. Zwei silberne Löffel sind schmutzig und braun, und auf dem Tisch sind Linien aus Zucker zu sehen. Mein Magen knurrt und ich überlege, ob ich etwas von dem Zucker nehmen soll, um ihn zu probieren, aber bevor ich das tun kann, stolpert Mama aus ihrem Schlafzimmer und trägt nur rote Unterwäsche und sonst nichts.

Sie hat viele blaue Flecken an den Armen und der Schorf, an dem sie immer zupft, blutet ein wenig. Manchmal möchte ich Mrs. Redding fragen, ob sie meiner Mutter helfen kann, aber ich tue es nicht. Papa sagt, dass das, was hier passiert, auch hier bleibt. Auch wenn ich will, dass es Mama besser geht, ist es das nicht wert, was mein Vater tun würde, wenn er es herausfindet.

Als Mama über den Teppich stolpert, gehe ich langsam zurück und verschränke die Arme. Mein Blick schweift zum Tisch und ich hoffe, sie denkt nicht, dass ich den Zucker verschüttet habe.

"Was machst du hier?", ihre Stimme ist brüchig und nachdem sie an ihrer Zigarette gezogen hat, beugt sie sich vor und hustet.

"Sara hat Hunger", sage ich ihr und spreche leise, damit sie nicht wütend wird.

"Dann mach ihr was", sagt sie, bevor sie sich auf das Sofa fallen lässt und mit der Fernbedienung den Fernseher einschaltet.

Ich eile zurück in mein Schlafzimmer und nehme Sara den Lutscher weg. Als sie schreit und nach ihm greifen will, schüttle ich den Kopf. "Nein, das ist jetzt eklig, ich werde dir etwas zu essen machen." Sie schreit weiter, als ich mich auf den Weg zurück ins Wohnzimmer mache, um Mama zu bitten, sie zu halten, während ich ihr Essen mache.

"Setz sie auf das Sofa", sagt Mama, aber sie sieht weder mich noch Sara an, sondern starrt weiter auf den Fernseher.

Ich zeige auf den Tisch und frage Mama: "Ist das schlecht für Babys, oder kann sie etwas davon haben?" Mama lacht und nachdem sie wieder gehustet hat, schließt sie die Augen und schüttelt den Kopf. "Blöde Scheißkinder."

Ich lasse die Schultern hängen. Ich schätze, das ist ein Nein. Mit schnellen Schritten gehe ich in die Küche und suche altes Brot und Erdnussbutter, um mir und Sara Sandwiches zu machen. Nachdem ich alles weggeräumt habe, höre ich Saras gedämpfte Schreie und eile zurück ins Wohnzimmer. Als ich dort ankomme, liegt Mama auf dem Sofa und Blut tropft ihr aus der Nase. Unter ihr liegt Sara, zerquetscht und weinend.

"Mama!" schreie ich. "Steh auf! Du tust Sara weh!"

Ich greife nach Mamas Armen und versuche, sie zu ziehen, aber meine Hände rutschen ab, weil ich keinen Halt an ihren nässenden Wunden finde. Mein Herz hämmert in meiner Brust, als ich höre, wie Saras Schreie immer schwächer werden.

Meine Sicht verschwimmt und ich atme tief ein, um mich zu beruhigen, aber der Anblick von Sara, die unter Mamas Körper gefangen ist, ist zu viel für mich.

Widerstrebend greife ich Saras Arm und ziehe daran. Als sie sich nicht sofort befreit, ziehe ich noch fester. Sara stößt einen schmerzhaften Schrei aus und mir bleibt fast das Herz stehen. Es ist schlimm zu wissen, dass ich ihr weh tue, aber mir ist es lieber, sie ist verletzt als tot.

Mein Gesicht und meine Hände sind schweißnass, als ich Sara endlich losreißen kann. Sie fällt weinend in meinen Schoß und meine Hände zittern, als ich sie in meinen Armen wiege. Meine Tränen fallen auf ihr weiches Haar und meine Schreie vermischen sich mit ihren. "Pst. Ist ja gut. Ich bin da, dein Bruder ist da." Ihre grünen Augen treffen die meinen und ich verspreche, sie für den Rest meines Lebens zu beschützen.

---ENDE DER LESEPROBE---