Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
Vier keer vermoord: 4 strandthrillers door Alfred Bekker Over deze bundel: Misdaadromans in een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun resolutie. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantieboek. Soms provinciaal, soms stedelijk. Soms lokaal Duits, soms Amerikaans. En altijd anders dan je eerst denkt. ALFRED BEKKER is een schrijver die bij een groot publiek vooral bekend is geworden door zijn fantasy-romans en jeugdboeken. Hij schreef ook misdaad- en historische romans en was co-auteur van talrijke suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair en Kommissar X. Dit deel bevat de volgende romans door Alfred Bekker: East Harlem Killer Dood van een snuffelaar Killer Hunt Een doodskist voor de predikant
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 531
Veröffentlichungsjahr: 2022
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Vier keer vermoord: 4 strandthrillers
Alfred Bekker
Published by Alfred Bekker, 2022.
Inhoudsopgave
Title Page
Vier keer vermoord: 4 strandthrillers
Copyright
East Harlem Killer
N.Y.D. - Drie moorden voor Bount Reiniger (New York Detectives)
Alfred Bekker | Drie moordzaken voor Bount Reiniger
Copyright
Dood van een snuffelaar
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
Killer Hunt
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
Een doodskist voor de predikant
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
Mis het niet!
Over de auteur
Over de uitgever
Vier keer vermoord: 4 strandthrillers
door Alfred Bekker
Over deze bundel:
––––––––
Misdaadromans in een klasse apart - hard, vol actie en verrassend in hun resolutie. Rechercheurs op het spoor van gewetenloze criminelen. Spannende romans in één boek: ideaal als vakantieboek.
Soms provinciaal, soms stedelijk. Soms lokaal Duits, soms Amerikaans. En altijd anders dan je eerst denkt.
ALFRED BEKKER is een schrijver die bij een groot publiek vooral bekend is geworden door zijn fantasy-romans en jeugdboeken. Hij schreef ook misdaad- en historische romans en was co-auteur van talrijke suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair en Kommissar X.
Dit deel bevat de volgende romans
door Alfred Bekker:
East Harlem Killer
Dood van een snuffelaar
Killer Hunt
Een doodskist voor de predikant
:
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)
© Roman door Auteur /
© van deze uitgave 2022 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Gelijkenissen in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg mij op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
East Harlem Killer
Alfred Bekker schreef als Henry Rohmer
East Harlem Killer
Afdruk
UKSAK E-BOOKS IS EEN IMPRINT VAN ALFRED BEKKER
––––––––
Een CassiopeiaPress E-Book
© by Author
© 2015 van de digitale uitgave door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de
––––––––
De lengte van dit ebook komt overeen met 130 paperback pagina's.
1
Ray Azzaro stak zijn hand op in het Overwinningsteken toen hij de trappen van het gerechtsgebouw afliep. Een handvol politieagenten beschermde de Puerto Ricaanse man die net was ontsnapt aan een veroordeling voor moord als gevolg van een procedurefout.
Verschillende cameraploegen en tientallen verslaggevers verdrongen zich rond Azzaro, die duidelijk genoot van de aandacht.
Een microfoonpaal strekte zich uit naar Azzaro.
"Een korte verklaring!" riep iemand.
Azzaro grijnsde.
"Wat kan ik zeggen? We leven in een rechtsstaat," lachte hij, terwijl hij twee rijen smetteloos witte tanden liet zien.
Ray Azzaro had er geen idee van dat hij op dat moment in het vizier was van een telescoop.
2
Mijn collega Milo Tucker en ik bleven een beetje uit de buurt van de menigte die zich had gevormd rond de hoofdingang van het gerechtsgebouw.
Ray Azzaro was aangeklaagd voor de moord op een bareigenaar in East Harlem, de overwegend Spaanstalige wijk van New York, maar de vervolging van officier van justitie David Lacombe was zonder slag of stoot ten onder gegaan. Het was gebleken dat bewijsmateriaal gedeeltelijk onder illegale omstandigheden was verzameld. De verdachte was niet naar behoren ingelicht over zijn rechten na zijn aanhouding.
Bovendien waren de getuigen van het openbaar ministerie in de loop van het proces met tientallen gesneuveld, hadden zij hun verklaringen ingetrokken of waren zij niet langer bereid deze ter terechtzitting te bevestigen.
Het openbaar ministerie vermoedde dat deze getuigen onder druk waren gezet. Zij waren echter niet in staat hiervoor enig bewijs aan te dragen.
Plotseling kon niemand zich herinneren dat Ray Azzaro zelfs maar de bar was binnengegaan waar het misdrijf was gepleegd op de avond van het misdrijf.
Wij van het FBI-veldkantoor in New York doen al lang onderzoek naar de man die verdacht wordt deze moord te hebben bevolen.
James Gutierrez.
Een man die ook bekend stond als de "Wasser van East Harlem". Hij was betrokken bij of leidde tientallen bars, clubs en disco's in de Big Apple.
Wij dachten dat deze vestigingen alleen bedoeld waren voor het witwassen van drugsgeld.
Ray Azzaro, die beschouwd werd als Gutierrez' man voor het ruwe werk, leek zich steeds meer op zijn gemak te voelen in zijn rol als mediaspeler.
"Ik dank de aanklager dat hij niet in staat is geweest een proces op te zetten dat deze jury van huisvrouwen en burgerrechtenactivisten, die bijbelgetrouw zijn, tenminste had kunnen overtuigen. Ik dank ook mijn advocaten voor het feit dat zij erin geslaagd zijn deze beter links gepositioneerde bekrompen rechtse rakker, die officier van justitie kon worden door de politiek naar de mond te praten, te laten zien waar zijn grenzen liggen. Het zou me niet verbazen als hij zelfs zijn universitair diploma en doctoraat zelf heeft gekocht!"
"Een walgelijke vent," becommentarieerde Milo het optreden van Ray Azzaro, die maar door leek te gaan in zijn triomf.
Plotseling veranderde Ray Azzaro's uitdrukking. Hij werd stijf. Een rode stip verscheen in het midden van zijn voorhoofd en groeide snel. Op hetzelfde moment, ging er een schok door zijn lichaam. Hij zakte in elkaar.
Er ontstond een pandemonium.
Een kogel had Ray Azzaro's voorhoofd doorboord. Instinctief, ging mijn hand naar de greep van mijn SIG Sauer P226. Ik keek op naar de gevel van een tien verdiepingen hoog gebouw dat tegenover het gerechtsgebouw stond. Het schot moet daar vandaan zijn gekomen.
Het derde raam op de zevende verdieping stond open. Een windvlaag blies de gordijnen naar buiten. Waarschijnlijk de tocht die ontstond toen iemand de flatdeur op hetzelfde moment opende. De moordenaar is er snel vandoor gegaan.
"Kom op! Misschien krijgen we die vent nog," riep ik naar Milo.
"Sinds wanneer geloof jij in wonderen, Jesse?"
3
We vochten ons een weg door de menigte terwijl de sirenes van de voertuigen van de politie en de hulpdiensten al op de achtergrond loeiden. Toen renden we naar de overkant. De bestelwagen van een pizzadienst remde met gierende banden. De chauffeur wimpelde me af en ik gaf hem mijn FBI Field Office New York ID-kaart.
Eindelijk bereikten we de andere kant van de weg.
Milo had ons hoofdkwartier op het Federal Plaza allang via de mobiele telefoon op de hoogte gebracht. Van daaruit zouden alle verdere noodzakelijk geachte maatregelen worden genomen.
Wij bereikten de ingang van het Brownstone gebouw, dat zeker wat ouder was, maar in topconditie. Een luxe kantoorgebouw - zonder het comfort van moderne glaspaleizen, maar met de charme en stijl van de architectuur uit de jaren 1930.
Advocatenkantoren woonden hier. De onmiddellijke nabijheid van het gerechtsgebouw was ongetwijfeld een locatievoordeel dat het, althans voor middelgrote advocatenkantoren, aantrekkelijker maakte om hier te huren dan op een verdieping van het Empire State Building.
In de inkomhal patrouilleerden leden van een particuliere veiligheidsdienst in zwarte uniformen. Zij droegen zes-schots Smith & Wessen .38 revolvers met korte loop aan hun gordel - een wapen dat wij bij de FBI ook lange tijd hadden gebruikt voordat het werd ingeruild voor de zestien-schots P226 van het Zwitserse bedrijf SIG Sauer vanwege zijn grotere vuurkracht.
Ik benaderde de eerste van de bewakers, liet hem mijn ID-kaart zien en zei: "Jesse Trevellian, FBI. Er zijn schoten afgevuurd op de deuropening van het gerechtsgebouw vanuit het derde raam op de zevende verdieping. Zorg ervoor dat jij en je mannen de uitgangen, het trappenhuis en de liften bewaken. Niemand mag het gebouw verlaten totdat onze back-up is gearriveerd en in staat is geweest om de individuen te controleren.
"Ja, meneer, geen probleem."
Ik gaf hem mijn kaartje. "Mijn mobiele nummer staat erop. Neem onmiddellijk contact met me op als er hier beneden iets gebeurt."
"Goed dan." Hij stak de kaart in zijn zak. "Derde raam, zevende verdieping, zei je?"
"Ja."
"Dit moeten de Watson & Partners kamers zijn. Ze zijn vorige week verhuisd. Sindsdien staat de etage leeg omdat er nog geen nieuwe huurder is gevonden die de afschuwelijke huur wil betalen!" De bewaker draaide zich om. Zijn naam stond in hoofdletters op zijn uniformshirt: BO HENNESSY. "Hey, Buddy! Breng de FBI agenten naar de zevende! Maar kijk uit, er kan daar een schietgrage moordenaar zijn!"
Buddy' - aan zijn shirt te zien heette hij Bud Conroy - trok zijn revolver en zijn hoofdsleutel en zei ons hem te volgen.
Hennessy gaf ondertussen bevelen aan zijn mannen in de hal. Een veiligheidsagent, die zijn plaats had in een kubus van kogelvrij glas en van daaruit de ingang bewaakte, nam de telefoon op om instructies door te geven.
Bud Conroy leidde ons naar het trappenhuis. We konden alleen maar hopen dat Hennessy mijn instructies echt had opgevolgd en dat er hier spoedig een paar extra bewakers zouden komen en dat de "zwarte sheriffs" zich niet alleen op de liften zouden concentreren. De dader moest immers binnen de kortst mogelijke tijd van elke ontsnappingsmogelijkheid worden beroofd en elk gaatje, hoe klein ook, moest worden gedicht.
Als het toch al niet te laat was.
We namen twee tot drie stappen per keer met één pas. Bud Conroy bleek qua conditie opgewassen tegen twee goedgetrainde G-mannen als Milo en ik.
Eindelijk bereiken we de zevende verdieping.
Een korte gang leidde naar de kantoren van Watson & Partners.
Het bedrijfsbord was verwijderd.
Alleen een omtrek en de schroefgaten waren nog zichtbaar.
"Heette een van Azzaro's verdedigers niet Watson?" vroeg Milo.
"Inderdaad!"
De toegangsdeur tot het Watson & Partners-gedeelte was door een glazen deur gescheiden van het ingangsgedeelte, waar zich ook de toegang tot de liften bevond.
Die hebben we eerst gecontroleerd.
Geen van de vier cabines was op dit moment op het niveau van de zevende verdieping. Drie waren op weg naar beneden, de vierde bewoog zich naar boven, zoals te zien was aan de lichtsignalen.
"Als hij de lift heeft genomen, zijn we te laat," zei Conroy.
"Maar dan hoop ik dat hij je collega's tegenkomt!" antwoordde Milo.
Conroy stak de loper in het slot van de glazen deur.
"Het is open!" zei hij verbaasd.
"Blijf hier en let op de lift!", zei ik.
"Maar..."
"Dat is nu onze taak, Mr Conroy."
Met de SIG in mijn vuist, opende ik de deur. Milo volgde me. Zwijgend stapten we de gang in. Aan weerszijden waren de deuren naar de kantoren waar zij hun cliënten adviseerden. Nogal klassiek en conservatief. Geen open kantoor en behalve de toegangsdeur was er geen glas. Ernst leek de troefkaart te zijn bij Watson & Partners. Ik vroeg mij af waarom dit advocatenkantoor zijn hoofdkantoor had opgegeven met een vrij uitzicht op de toekomstige plaats van de juridische triomf die de medewerkers van Watson & Partners voor hun cliënten zouden behalen.
Het derde raam moet in de eerste of tweede kamer aan de rechterkant zijn. De kamers aan de andere kant van de gang keken uit op de achterkant en waren uit den boze.
Ik schopte de eerste deur open.
Milo beveiligde in de gang.
Een kale kamer zonder meubels lag voor me. De sporen op het lichtblauwe tapijt toonden precies waar elk meubelstuk had gestaan.
Beide ramen waren dicht.
Ik sprong terug, maakte een teken naar Milo.
Deze keer was het zijn beurt om de deur open te duwen en als eerste de kamer binnen te gaan, terwijl ik me in de gang ophield.
Met de SIG in zijn vuist deed hij een stap in de aangrenzende kamer, waarvan de deur slechts op een kier had gestaan. Het raam stond open. In tegenstelling tot de ultramoderne kantoortorens die boven Manhattan dertig, veertig of nog meer verdiepingen hoog oprijzen, waar de ramen vaak helemaal niet open kunnen uit angst voor zelfmoorden en frisse lucht alleen via het airconditioningsysteem in de kamers kan worden gebracht, waren er hier vrij conventionele schuiframen, zoals gebruikelijk is in de meeste Amerikaanse huizen.
Milo liet het pistool zakken.
Dus dit was de plaats vanwaar de schietpartij had plaatsgevonden.
"Kom op, laten we de andere kamers even doorzoeken," zei Milo.
"Wacht!"
"Wat is er?"
"Er is hier iets mis." Ik wees naar het gordijn bij het raam. Hij hing slap, bewoog niet. "Meneer Conroy, open de glazen deur!", riep ik.
"Staat open!" keerde Conroy even later terug.
Milo keek me niet-begrijpend aan. "Waar wil je heen, Jesse?"
"Geen tocht, Milo! De man liep niet door de glazen deur naar de liften!"
"Maar?"
Ik rende door de hal, duwde de deur aan de overkant open. Het stond alleen op een kier. Met de SIG in mijn hand, ging ik naar binnen. Een van de ramen naar de achtertuin stond open. Een tocht ontstond en deed de deur achter me dichtslaan.
Ik liep naar het raam en keek in de achtertuin. Een man met een baseballpet en een sporttas over zijn schouder liep haastig naar de uitgang op ongeveer honderd meter afstand van de achtertuin, die werd omlijst door gebouwen met meerdere verdiepingen in Brownstone en voornamelijk dienst deed als parkeerplaats.
Het was mogelijk om via een brandtrap naar beneden te komen. Ik aarzelde geen seconde, zwaaide uit het raam, bereikte het eerste platform van de brandtrap en rende naar beneden.
"Blijf staan! FBI!", schreeuwde ik naar de man met de baseballpet.
De man draaide zich om.
LAKERS stond er in hoofdletters op zijn pet. Zijn ogen werden bedekt door een zonnebril met spiegelende glazen, zodat alleen zijn neus en kin te zien waren.
De man met de LAKERS pet reikte onder zijn blousonachtige jas, haalde een pistool tevoorschijn en vuurde onmiddellijk in mijn richting.
Schoten suisden, schraapten vonken langs de metalen staven van de brandtrap of groeven zich in het relatief zachte Brownstone metselwerk.
Ik vuurde terug.
Milo had intussen het raam bereikt en bedekte mij ook met vuur.
De man rende naar de uitgang.
Ik zorgde ervoor dat ik neerkwam, deed verschillende stappen in één keer, sprong en gleed tot ik uiteindelijk het asfalt van de achtertuin onder mijn schoenen had.
Weer schoten in mijn richting. Ik dook achter een geparkeerde limousine en vuurde terug, maar zonder iets te raken.
De man met de LAKERS pet had nu de ingang van de achtertuin bereikt.
Een auto remde.
Het was een zilver metallic Ford. De LAKERS-man richtte het pistool op de bestuurder, draaide de motorkap rond, rukte het bestuurdersportier open en sleurde de man van ongeveer vijftig jaar ruw achter het stuur vandaan.
"Niet schieten!" zei de Ford bestuurder.
De moordenaar gaf hem een klap met de loop van zijn pistool waardoor hij neerzakte. Toen kroop hij achter het stuur. Hij keerde de auto om. Roekeloos reed hij de weg op die aan de oprit grensde. Een auto remde met gierende banden.
Ik rende achter ze aan, mikkend op de banden van de Ford. Ik heb die rechtsvoor. De LAKERS man ging er toch vandoor. Vonken vlogen over en een geur van verbrand rubber verspreidde zich toen de Ford naar voren schoot.
De LAKERS man maakte een riskante rijstrook verandering met de Ford. Een Chevrolet moest remmen. Twee andere voertuigen zijn van achteren aangereden. Een fietskoerier kon nog net op tijd uitwijken.
De Ford brulde over de weg met ronkende motor en de rechter voorvelg schraapte over het asfalt.
Ik bereikte de straat, sprong op de kofferbak van een geparkeerde auto, trok de SIG Sauer P226 aan en vuurde.
Twee schoten.
Eentje raakte de rechter achterband.
Het was toch al een wonder hoe de LAKERS-man de Ford op de rails had weten te houden ondanks de lekke voorband.
Nu brak hij achter uit, schraapte langs een rij geparkeerde voertuigen en kwam uiteindelijk vast te zitten op een van hen.
De twee overgebleven banden waren aan het spinnen.
De metalen rand spoot vonken als een lasmachine.
De LAKERS man opende de deur, trok zijn pistool en vuurde in mijn richting. Ik bukte, sprong uit de auto en rende achter hem aan.
Nog geen vijftig meter verderop was een metrostation. De LAKERS man rende de trap af die naar de diepte leidde. Beneden in de ondergrondse stad van metrostations, spoortunnels en riolen, waarvan slechts een fractie nog in gebruik was. Tien verdiepingen diep reikte dit mollenhol, zoals het door New Yorkers vaak liefkozend werd genoemd, tot onder de oppervlakte.
Ik bleef de voortvluchtige LAKERS man achtervolgen, van wie ik dacht dat hij de moordenaar van Ray Azzaro was. Een stroom mensen kwam op me af, hield me tegen en het had geen zin om met mijn FBI badge rond te zwaaien. Er waren er gewoon te veel van hen. Al na enkele ogenblikken was ik de LAKERS-man uit het oog verloren. Maar ik was nog niet klaar om op te geven.
Eindelijk bereikte ik het perron.
Er vertrok net een trein.
Het perron stond vol met mensen. Een minuut later stond ik daar bijna alleen. Ik zag Milo de trap afkomen, de SIG in de ene hand en de FBI kaart in de andere.
Hij keek zoekend om zich heen.
Er was nergens een spoor van de LAKERS man.
Ik legde mijn pistool weg en greep in plaats daarvan naar mijn mobiele telefoon, om er zeker van te zijn dat de trein, die net vertrokken was naar Central Park, op het volgende station werd onderzocht door collega's van het New York Police Department. Mijn beknopte beschrijving van de dader zou moeten helpen: De moordenaar was minstens eenentachtig jaar oud, man, baseballpet met het opschrift LAKERS en een Nike sporttas.
"Je kon niet eens een schets maken na dat, Jesse," berispte Milo, die alles had afgeluisterd, me. Ook hij stopte nu de SIG terug in de holster en liet de FBI badge in zijn jaszak verdwijnen.
"Erg grappig, Milo! Helaas deed die man zijn bril niet af toen ik hem dat vroeg, zodat ik hem beter kon zien!"
4
We keerden terug naar de plaats van de misdaad.
Slechts een kwartier later, brak de hel daar al los. Ook rond het portaal van het gerechtsgebouw, natuurlijk. Er was een auto van de lijkschouwer voorgereden om het lichaam van Ray Azzaro op te halen.
Het hele gebied voor het gerechtsgebouw en rond het tegenoverliggende Brownstone gebouw was afgezet. Geüniformeerde collega's van de stadspolitie hadden het overgenomen. Bovendien waren een half dozijn G-mannen ter plaatse aangekomen, waaronder onze collega's Leslie Morell en Jay Kronburg. Clive Caravaggio, de assistent chef van het FBI Field Office New York arriveerde iets later, samen met zijn collega Orry Medina. Als een bloedhond van deze omvang in de georganiseerde misdaad zelf het slachtoffer werd van een moordaanslag, was dat een zaak voor de FBI. Het was immers duidelijk dat er een vete tussen georganiseerde gangsterbendes achter zat.
Collega's van de Afdeling Wetenschappelijk Onderzoek, de in Bronx gevestigde centrale herkenningsdienst waarvan de faciliteiten en werden gebruikt door alle politie-eenheden van New York, arriveerden. In bijzondere gevallen konden wij ook een beroep doen op ons eigen personeel en laboratoria voor herkenningsdiensten.
In dit specifieke geval was de capaciteit van onze SRD-collega's volledig toereikend. Kapitein Ross McAllister, de chef van het 42e Precinct van het New York Police Department leidde de operatie van onze collega's van de City Police. McAllister was een bebaarde, sproetige man met rood haar. Zijn Ierse afkomst was onmiskenbaar.
"Ik denk niet dat iemand een traan moet laten om een engerd als Ray Azzaro," zei hij toen we mijn collega Clive Caravaggio ontmoetten in een van de lege kantoren van Watson & Partners.
"Niettemin zullen we zijn moord vervolgen met dezelfde intensiteit als elke andere misdaad," antwoordde ik. "Zelfs als sommige mensen zullen zeggen dat Azzaro de juiste persoon was om te doden.
"Een man die voor geen prijs ter wereld had mogen worden vrijgelaten!", was McAllister ervan overtuigd. "Ik denk niet dat hij gemist zal worden door veel mensen in East Harlem!"
Clive haalde zijn schouders op. "Wie weet, misschien heeft zelfs deze James Gutierrez hem op zijn geweten..."
"Zijn eigen baas?" vroeg Milo.
"Waarom niet?" antwoordde Clive. "Azzaro was Gutierrez' man voor het ruige werk - en zo'n man voor het ruige werk weet vaak van de donkerste keldergaten die zijn cliënt te verbergen heeft...
"Als we de moordenaar hebben, krijgen we de baas achter hem!", was ik ervan overtuigd. De lijst van degenen die Azzaro dood wensten, was behoorlijk lang. Tientallen kleine bar- en winkeleigenaars in East Harlem die Azzaro namens Gutierrez op de tenen had getrapt. En natuurlijk de concurrentie in de witwaspraktijken, die Azzaro met succes had weten te beteugelen. Volgens ons onderzoek was het Azzaro die zich letterlijk een weg naar de top had gebaand. Vaak genoeg met de steun van bekende criminelen of straatbendes. Azzaro was slim genoeg om zijn handen alleen vuil te maken als hij er zeker van kon zijn niet gepakt te worden.
Mijn gsm rinkelde.
Het was het hoofdkwartier. Ik hoorde dat onze tekenaar Agent Prewitt op weg was naar de plaats delict om samen met mij en Milo een schets van de dader te maken om zo snel mogelijk aan de media te geven.
Miles Pendros van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek heeft zich bij ons gevoegd. Ik kende Miles van andere missies, maar had hem niet herkend in zijn sneeuwwitte pak met capuchon en gebitsbeschermer. Nu pas, toen hij beide opzij schoof, zag ik met wie ik te maken had.
"Hoi, Miles!"
"Hoi, Jesse."
Hij groette ook de anderen en zei tenslotte: "Deze pakken zijn pure horror. Ze worden verondersteld ademend te zijn."
"Ik kan je niet vertellen hoe blij ik ben om in het veld te zijn," grijnsde Milo.
Maar het dragen van deze beschermende pakken had zijn waarde bewezen in forensisch onderzoek. De techniek van de DNA-analyse en het gebruik van luminol om normaal onzichtbare of gedeeltelijk verwijderde sporen zichtbaar te maken, hadden de laatste jaren een revolutie teweeggebracht in de forensische sector. Een vlokje dat uit het haar van een agent druppelde, kon op de plaats van het misdrijf tot zulke verwarrende bevindingen leiden dat de voortgang van het onderzoek daardoor sterk werd vertraagd.
"Er valt op dit moment niet veel te zeggen," legde Pendros uit. "De kamer was leeg, de dader heeft geen kogelhuls achtergelaten en de kogel kan pas na de lijkschouwing worden onderzocht, want voor zover ik de lijkschouwer heb begrepen, zit hij nog vast in het hoofd van Azzaro."
"Het zou te mooi zijn om waar te zijn als het geweer al eerder was gebruikt!" zei Clive.
"Er zijn nergens vingerafdrukken," ging Pendros verder. "De dader droeg handschoenen. Maar hij had olie onder zijn voeten, en daarom heeft hij een paar afdrukken gemaakt die bijna onzichtbaar zijn voor het blote oog, maar..."
"Je hebt je trucjes," concludeerde ik.
Miles knikte.
"Reken maar. De man droeg Nike sportschoenen, maat 41, dus ik denk een vrij kleine dader."
"Ik zag de man," zei ik. "Hij was minstens een tachtig, misschien zelfs groter!"
Miles trok zijn wenkbrauwen op. "Schoenmaat 41 past daar niet echt bij, of wel?"
"Dat kun je wel zeggen!"
"Maar je zou niet willen twijfelen aan de metingen." Miles Pendros haalde zijn schouders op en glimlachte ondeugend. "Hoe jullie G-mannen het samen doen - die grote kerel en die kleine voeten - dat is jullie probleem. Maar daar heb je je beroemde training voor gehad in Quantico." Er zat een beetje ironie in Miles' woorden. Ik had toevallig van een van zijn collega's gehoord dat Miles Pendros zelf ooit had geprobeerd de toelatingstests van de FBI-academie in Quantico af te leggen en was gezakt. Misschien kwamen daar de uithalen naar de FBI vandaan, waar hij af en toe gewoon niets aan kon doen.
"Dat is in ieder geval een zeer opvallend lichamelijk kenmerk dat ons zal helpen bij onze klopjacht!" meende Clive. "Wat willen we nog meer."
Gedurende de tijd die we op de plaats delict doorbrachten, werd er meer duidelijk. Alle ramen op de zevende verdieping waren gesloten, zo verzekerde het beveiligingspersoneel ons. Ook de sporen op het raam naar de achtertuin, waardoor de dader via de brandtrap was gevlucht, toonden aan dat hij hoogstwaarschijnlijk niet op deze manier het gebouw was binnengekomen.
Alles wees er veeleer op dat hij het voormalige pand van Watson & Partners langs de gebruikelijke weg was binnengekomen.
Met de hulp van Bo Hennessy, vonden we eindelijk de overeenkomstige videobeelden van de bewakingscamera in de ingang.
Tijdens dit gesprek sprak hij kort met een van de veiligheidsagenten, wiens identiteit snel werd vastgesteld. Zijn naam was Brendon Carlovich, hij was vierendertig jaar oud en volgens Bo Hennessy was hij uiterst betrouwbaar. De videosequentie kon ons niet echt helpen wat het uiterlijk van de moordenaar betreft, afgezien van het feit dat onze specialisten van interne zaken er zich van konden vergewissen of de man met de LAKERS-pet werkelijk schoenmaat 41 had, wat ook mogelijk was met behulp van de nieuwste biometrische meetmethoden op basis van video-opnamen.
Carlovich kon zich echter nog twee andere belangrijke details herinneren. Ten eerste, volgens Carlovich, had de LAKERS man sterk naar menthol en sigaretten geroken. En ten tweede, de bewaker kon zich herinneren dat hij vroeg naar het advocatenkantoor Bridger, Garland & Associates op de achtste verdieping.
"Ik belde snel naar het kantoor om te zien of hij daar wel een afspraak had. Anders had ik hem helemaal niet naar de liften laten gaan," meldde Carlovich. "Omdat veiligheid erg belangrijk voor ons is, weet je."
"Heeft hij een naam gegeven?", vroeg ik.
Carlovich knikte. "John Smith."
"Niet bijzonder origineel."
"Dat is wat ik dacht, Agent Trevellian. Maar als Bridger, Garland & Associates een afspraak heeft met een zekere John Smith en iemand met die naam verschijnt in de lobby, heb ik geen reden om hem de toegang tot het gebouw te beletten."
"Niemand neemt het jou ook kwalijk," verzekerde ik hem.
"Wie had ooit kunnen raden dat deze man een moordenaar was! We kunnen immers onmogelijk alle cliënten van de advocaten die in dit huis wonen, fouilleren. Dan zouden we heel snel hun hele klantenkring hebben vervreemd."
Even later brachten we een kort bezoek aan het advocatenkantoor Bridger, Garland & Associates. Ons werd verteld dat een man met de naam Bridger, Garland & Associates inderdaad had gebeld voor een afspraak. Hij wilde zogenaamd juridisch advies over een erfeniskwestie.
Zoals onze collega's Leslie Morell en Jay Kronburg ontdekten, had deze onheilspellende "John Smith" ook twee andere advocatenkantoren gebeld voor een afspraak, maar was hij daar tot later uitgesteld.
Ondertussen arriveerde onze tekenaar Agent Prewitt en maakte samen met bewaker Carlovich, Milo en mij een schets. Natuurlijk gebruikte hij daarvoor niet langer pen en papier, maar een hypermoderne laptop met speciale software voor het maken van bruikbare fantoomfoto's.
Aangezien in dit geval niemand veel van het gezicht van de verdachte had gezien, bleef het resultaat nogal mager, ondanks een top-beeldprogramma en de onmiskenbare vaardigheid van Agent Prewitt.
We waren net klaar toen we een zeer interessant resultaat ontvingen van onze SRD-collega's.
Het was Miles Pendros die me het nieuws per gsm vertelde.
"Er zijn geen sporen van een inbraak op het slot van de glazen deur die leidt naar het pand van Watson & Partners. Aangezien we aannemen dat de vermoedelijke dader via deze weg op de plaats van het misdrijf is gekomen, moet je eigenlijk concluderen dat hij waarschijnlijk een sleutel had of dat iemand hem binnenliet, Jesse."
"Dank je, Miles."
Even later besprak ik de zaak met Milo en Clive.
"Als je het mij vraagt, zijn er maar twee manieren waarop hij aan de sleutel kon komen," zei Clive. "Of hij had een hulpje bij de beveiliging of hij had een hulpje bij Watson & Partners."
"Het kan interessant zijn om dit advocatenkantoor eens nader te bekijken," dacht ik.
5
Het was laat in de middag. James Gutierrez zat aan een tafeltje met twee donkerharige schoonheden in zijn armen in de Buena Vista Club op East 110th Street, een Latino disco die bekend staat als een stomping ground voor high-end cocaïne dealers. James Gutierrez controleerde deze tent via een stroman genaamd Rex Hueldez. Hij gebruikte de Buena Vista Club vooral om geld wit te wassen. Anders hoefde de club nauwelijks winst te maken. Maar als dat zo was, des te beter.
Het enige belangrijke was dat de omzet zo hoog mogelijk was. Hoe hoger de omzet, des te meer zwart geld kon worden doorgesluisd en omgezet in hagelwit kapitaal waarmee volkomen legaal zaken kon worden gedaan. En dat was precies waar ze allemaal achteraan zaten, degenen die hun geld verdienden met illegale handel. De drugsbaronnen, maar ook de peetvaders van de vuilnismaffia of de handelaren in vals geld die een fortuin hebben verdiend met de uitvoer van valse dollarbiljetten naar Zuid-Amerika of de voormalige GOS-staten.
Het probleem bleef altijd hetzelfde - en mannen als James Gutierrez hadden de oplossing.
De drugsdealers die elke avond in de club rondhingen en hun spul aanboden aan advocaten, yuppies van Wall Street en andere klanten die bereid waren iets meer te betalen voor goede coke dan je op de straathoeken van de Bowery of de South Bronx zou betalen, waren eigenlijk gewoon iets wat Gutierrez accepteerde. In wezen vormden zij een bedreiging voor zijn bedrijf - zelfs indien niet voor hem persoonlijk, want in geval van twijfel moest zijn stroman opdraaien voor alle juridische gevolgen.
Gutierrez had een hekel aan die vette kerels die elke avond in de bars rondhingen of met hun heupen wiegden op de Latino ritmes die in de Buena Vista werden gespeeld.
Maar aangezien het de mensen van Benny Duarte waren, de cokekoning van East Harlem, die erin geslaagd was om zoiets als de algemene agent van een Colombiaans drugssyndicaat in de Big Apple te worden, kon James Gutierrez de cokedealers niet uit de Buena Vista en andere van zijn clubs verbannen. Benny Duarte was tenslotte een van zijn belangrijkste klanten. Afgezien daarvan had hij meer mannen onder de wapenen dan wie ook in East Harlem, de Latino-wijk van New York waar Puerto Ricanen, Cubaanse ballingen, Colombianen en Mexicanen woonden. De Puerto Ricanen zijn veruit de grootste groep. De ouders van Gutierrez kwamen ook van het eiland. Zelf was hij echter al geboren in East of Spanish Harlem, dat in het zuiden grensde aan Yorkville, in het westen aan Black Harlem en in het oosten aan de East River.
In het noorden scheidde de Harlem River het van de South Bronx, die inmiddels ook een zeer sterke Puerto Ricaanse gemeenschap had.
De Buena Vista was toen nog niet open voor het publiek. Maar voordat het publiek begon te komen, wilde de baas wat plezier maken. Er stond een fles champagne op de tafel. De glazen borrelden over en de twee meisjes die Gutierrez vasthield, leken in een goede stemming te zijn.
Rex Hueldez, de stroman van Gutierrez, stond achter de bartafel en bekeek het tafereel met argusogen. Hueldez was midden dertig, had donker krullend haar en was zeer mager. Hij was bij Gutierrez begonnen als uitsmijter. Nu kon hij zich clubeigenaar noemen, ook al was hij zich er terdege van bewust dat hij zijn bestaan nog voor honderd procent aan Gutierrez te danken had.
"Op de toekomst, muchachas!" riep Gutierrez, die al verschillende champagneglazen had gedoceerd.
De meisjes giechelden.
Maar dit gegiechel stierf van het ene moment op het andere weg toen de toegangsdeur rond Buena Vista opzij vloog.
Ricky Balbo, de breedgeschouderde en bijna twee meter lange uitsmijter van de Buena Vista, wankelde door de kamer en vloog in de lengte op de grond. Met een vloek op zijn lippen, veegde hij het bloed van zijn neus.
Een ongelooflijk dikke man van begin veertig, gekleed in een sneeuwwit maatpak, kwam de kamer binnen. Zijn blauw-zwarte haar was naar achteren gekamd.
Drie kerels met zwarte coltruien en een bodybuilder figuur vergezelden hem. Ze droegen Heckler en Koch MP 7 machinepistolen.
"Meneer Duarte!", kreunde Gutierrez, volledig verrast.
Hij zou nu alles verwacht hebben, behalve dat uitgerekend Benny Duarte hem een bezoek zou brengen.
De cokekoning van East Harlem wees naar Balbo, die op de grond lag.
"Waardeloze lijfwachten heb je in dienst, Gutierrez!" berispte hij de man achter de champagneglazen.
De meisjes zaten opeens nogal stijfjes. Hun gezichten werden bleek.
Benny Duarte kwam dichterbij.
Hueldez maakte een onvoorzichtige beweging, die werd bevestigd door twee van de drie MP7 lopen die op hem werden gericht.
"Hé, geen paniek! Het beste is dat we allemaal kalm blijven!" schreeuwde Hueldez.
Duarte stak een sigaar in zijn mond en stak hem aan.
"Door dit te tolereren begaat u een misdrijf, Hueldez," lachte Duarte, terwijl hij rook in de lucht blies en kil glimlachte. "Roken is tenslotte verboden in alle etablissementen in de Big Apple - en de eigenaar zal voor het gerecht worden gedaagd voor elke overtreding!"
"Meneer Duarte, ik...", fluisterde Hueldez, maar de man in het wit liet hem met een kort, kort gebaar weten dat hij moest zwijgen. "Ga gewoon een eindje wandelen, oké?"
Hueldez wendde zijn blik in de richting van Gutierrez.
"Het is al goed, Rex!" zei de laatste.
Duarte schopte de uitsmijter die op de grond lag. "En neem dit stuk stront met je mee, Hueldez! Ik wil een privé-gesprek met je baas."
Ricky Balbo ontblootte zijn tanden als een roofdier. De bovenste rij was zo gelijkmatig dat het wel fout moest zijn. Hij balde zijn vuisten.
"Het is in orde!" kwam Gutierrez tussenbeide. "Doe wat meneer Duarte wenst!"
"Meent u dat, meneer Gutierrez?", vergewiste Ricky Balbo zich ervan.
"Sí, claro!", bevestigde Gutierrez.
Balbo is opgestaan. Samen met Hueldez, verliet hij de kamer.
"Jullie kunnen hier ook beter weggaan!", gromde Duarte naar de twee meisjes aan de tafel van Gutierrez. "Het spijt me echt, normaal vind ik charmant gezelschap niet erg, maar deze keer storen je oren me..."
De twee jonge vrouwen lieten het zich geen twee keer zeggen en vertrokken onmiddellijk - duidelijk blij de kamer te kunnen verlaten. Gutierrez slikte.
"Nu zijn we alleen, Gutierrez!"
"Wilt u wat champagne, meneer Duarte?"
"Wat valt er te vieren?"
"Wat wil je?"
Duarte ging aan tafel zitten en liet een van zijn lijfwachten zijn stoel bijstellen. Hij blies de sigarenrook direct in het gezicht van Gutierrez.
"Onze twee bedrijven zijn - hoe kan ik dit gepast zeggen? Behoorlijk nauw met elkaar verweven!"
"Sí, es verdad," mompelde Gutierrez bijna toonloos. "Dat is juist..."
"En u begrijpt toch wel waarom ik me zorgen begin te maken als een man die bekend is geworden als de bloedhond van Gutierrez plotseling ongegeneerd door een beroepsmoordenaar op de trappen van het gerechtsgebouw wordt neergemaaid!"
"Je hebt het over Azzaro!
"Natuurlijk heb ik het over Azzaro - en hoe je hier zo rustig champagne kunt zitten drinken is me een raadsel!"
Enkele ogenblikken heerste er stilte.
Een van Duarte's lijfwachten nam ongevraagd een biertje, dronk het half leeg, trok zijn mond weg en liet het met een van afschuw vertrokken gezicht staan.
"Ik heb geen idee wie er achter de aanslag op Azzaro zit," beweerde Gutierrez.
"Echt niet? Eigenlijk is het aannemelijk dat iemand van je directe concurrentie erachter zit. Iemand die je wil raken en eerst een pion uit je spel neemt om dat te doen. Maar ik neem aan dat Azzaro veel meer was dan een pion in jouw zeer persoonlijke spel - heb ik gelijk?"
"Luister, meneer Duarte, u hoeft zich geen zorgen te maken. Ik heb mijn organisatie onder controle en ik kan me verdedigen tegen de concurrentie..."
"Met die zeurder van een lijfwacht die als een vogelverschrikker voor de deur staat?" Duarte lachte hard. "Dat kun je niet menen. Iedereen kan hier binnenlopen en je slaan, Gutierrez!" Duarte leunde iets verder naar voren en sprak nu op een gedempte toon. "Je zit in de problemen, Gutierrez. En ik ben toevallig de man die je knock-out kan slaan - of misschien heb je je bloedhond zelf laten doden omdat hij je tot last werd? Omdat hij misschien te inhalig werd en betaald wilde worden voor alle vuile geheimpjes die hij met je deelt?"
"Je verwacht toch niet serieus dat ik daar nu iets over ga zeggen!"
"Zodra de afdeling moordzaken of de FBI ter plaatse zijn, zul je moeten antwoorden, Gutierrez, en ik kan alleen maar hopen, ook voor mijn eigen bestwil, dat je tegen die tijd je antwoorden een beetje beter hebt gekregen, in plaats van champagne te nippen!"
"Ik waardeer uw bezorgdheid voor mij, meneer Duarte," antwoordde Gutierrez, met het zweet al op zijn voorhoofd. Het was hem duidelijk waar Duarte op uit was. En hij vond het helemaal niet leuk... "Ik red me prima in m'n eentje. U weet waarschijnlijk uit eigen ervaring dat er af en toe wat moeilijkheden zijn."
"Ik zal je een aanbod doen," zei Duarte.
Een aanbod dat je niet kunt weigeren!, dacht Gutierrez bitter. Dit was precies wat hij had verwacht. Maar niet met hem! Hij was vastbesloten zich tegen Duarte te verzetten - maar misschien niet nu, nu de loop van verschillende MP 7 machinepistolen op hem gericht was.
"Ik bescherm uw zaak, meneer Gutierrez, en in ruil daarvoor krijg ik een deel van alle winst die u maakt, laten we zeggen dertig procent. Ik ben geen onmens en natuurlijk wil ik dat je kunt bestaan. Maar voor bescherming moet ik bepaalde kosten voorschieten... dat begrijpt u vast wel."
"Ik zal uw suggestie in overweging nemen, meneer Duarte..."
Duarte knipte met zijn vingers, waarop een van de bodyguards zijn MP7 doorgaf aan een van de andere goons. De man begon zijn vingerkootjes te kraken.
"De directe Spaanse vertaling van het woord 'moordenaar' is 'matador', zoals iedereen die in Spanish Harlem is opgegroeid zich moet herinneren," begon Duarte. Hij sprak met een lage, ijle stem waarvan het geluid Gutierrez deed denken aan ijsgerinkel. "Matador klinkt poëtischer dan moordenaar, vindt u niet, meneer Gutierrez?" Duarte wees naar de man die zich klaarmaakte om Gutierrez in elkaar te slaan. "Matador - dat is zijn bijnaam. Hij is een langzame moordenaar. Hij weet hoe hij pijn moet toebrengen. Als hij met je klaar is, zul je kreupel zijn, Gutierrez..."
"Fluit je Doberman terug!" schreeuwde Gutierrez.
"Wat wil je dat ik doe? Hij heeft de laatste tijd niet veel te doen gehad en moet weer oefenen!"
Matador's poot schoot in een flits naar voren. Hij pakte de neus van Gutierrez en draaide hem rond. Gutierrez schreeuwde. Er liep bloed langs zijn gezicht.
"Oké, oké...", kreunde Gutierrez uiteindelijk nadat hij zijn kalmte had hervonden. "Dertig procent is prima."
"Vijfendertig," eiste Duarte. "Dertig zou ik genomen hebben als er een overeenkomst was zonder moeilijkheden."
Gutierrez slikte.
Haat schitterde in zijn ogen.
Maar er was niets dat hij kon doen.
Niet nu...
Matador greep Gutierrez's pols tot die brak. En de East Harlem wasser schreeuwde.
"Dus we zijn het eens," merkte Duarte op.
"Ja," gromde Gutierrez.
De dikke man in het sneeuwwitte pak stond op. Een triomfantelijke grijns stond op zijn voorhoofd. "Ik heb altijd graag zaken met je gedaan, Gutierrez. En ik hoop dat dit nog lang zal doorgaan - in de toekomst zou ik dit ook graag nog eens doen in een aangenamere conversatiesfeer. Maar dat is geheel aan u. En nu nog één ding: Wie spuugt er in jouw zaken, Gutierrez? Wie het ook is, ik blaas hem uit de weg..."
6
Milo en ik reden later naar de nieuwe woning van Jeffrey Watson, het voormalige hoofd van Watson & Partners.
Via de mobiele telefoon heeft het hoofdkantoor ons alle informatie gegeven die momenteel over Watson beschikbaar is. Agent Max Carter, een van onze interne rechercheurs, was er snel achter gekomen dat de firma onlangs was opgeheven.
Niettemin waren alle drie partners betrokken gebleven bij de verdediging in Ray Azzaro's laatste proces. Immers, elk van hen was nog steeds toegelaten tot de balie.
"Je moet dat van je afzetten!" zei Milo. "Een gangster sterft door een schot afgevuurd vanuit het kantoor van zijn advocaat. Niemand gelooft in toevalligheden!"
Eerder heeft Watson's kantoor herhaaldelijk cliënten verdedigd die banden hadden met James Gutierrez, waaronder verscheidene drugshandelaren die wij hebben toegeschreven aan de organisatie van Benny Duarte, een drugskoningin die volgens onze bevindingen zakelijke banden had met Gutierrez, maar wij hebben nog geen van beiden in de schuld kunnen plaatsen.
Watson's huidige flat was een droomverdieping aan het eind van Fifth Avenue met uitzicht op Central Park.
We hadden net een parkeerplaats gevonden toen Milo's gsm rinkelde. Het was agent Carter van Interne Zaken weer. Hij was op een interessante zaak gestuit die drie jaar geleden in de rechtbank had gespeeld. Ray Azzaro was aangeklaagd voor zware mishandeling en drugshandel en uiteindelijk vrijgesproken wegens gebrek aan bewijs. De advocaat van de verdediging in die zaak was ook niemand minder dan Jeffrey Watson, senior partner van het advocatenkantoor Watson & Partners.
We reden naar de twaalfde verdieping van het exclusieve flatgebouw waar hij nu verbleef. De huur voor deze droomverdieping moest minstens drie keer zo hoog zijn als de kamers in het Brownstone-gebouw tegenover het gerechtsgebouw hem hadden gekost.
Maar Jeffrey Watson leek het zich te kunnen veroorloven.
Op de deur van zijn flat was geen enkel teken te zien dat dit de woning van een advocaat was. Of hij überhaupt nog een kantoor had, was geenszins duidelijk.
Ik drukte op de bel.
Een camera-oog richtte op ons.
Enkele ogenblikken later klonk een zachte stem uit de intercom. "Kan ik u helpen?"
"Jesse Trevellian, FBI!", ik kwam naar voren en hield mijn ID-kaart voor de camera. "Mijn collega Speciaal Agent Milo Tucker en ik hebben een paar vragen in verband met de moord op een vroegere cliënt van u."
"Gooi je FBI ID door de brievenbus, alsjeblieft, zodat ik de echtheid kan controleren."
Ik haalde mijn schouders op, wierp Milo een snelle blik toe en gooide uiteindelijk mijn ID-kaart door de brievenbus.
Even later ging de deur open. Ik hoorde verschillende kettingen en extra veiligheidssloten geopend worden.
Een kleine, uitgemergelde man met wat warrig haar stond voor ons. Ik herkende hem van zijn optredens in de rechtszaal en schatte hem ongeveer vijftig jaar oud. Zijn bril met zijn dikke, vierkante glazen en felrode montuur zag er zeer opvallend uit.
"Meneer Jeffrey Watson?", ik was er zeker van.
"Dat ben ik. Kom binnen," zei hij en zwaaide naar ons met een nonchalant gebaar.
Hij draaide zich om. We volgden hem toen de deur achter ons dichtsloeg. Watson nam ons mee naar zijn woonkamer, die meer vierkante meters had dan de meeste flats in New York bij elkaar.
Weinig dingen zijn zo schaars in de Big Apple - en vooral in Manhattan - als huisvesting. De kwistige manier waarop Watson ermee omging leek bijna een demonstratie. Hij wilde elke bezoeker laten zien dat hij het gemaakt had en het zich kon veroorloven een ruimte die gemakkelijk voor een vijfcijferig bedrag per maand verhuurd kon worden, zo goed als leeg achter te laten.
De inrichting van de woonkamer waar hij ons binnenleidde was van een even demonstratieve eenvoud. Een paar metalen planken. Een abstract schilderij op groot formaat dat cirkels en vierkanten afwisselde op een lichtblauw gegrond oppervlak, waardoor een patroon ontstond dat waarschijnlijk op vele manieren kon worden geïnterpreteerd, een designlamp in de vorm van een slangenkop met een grote halogeenspot die in zijn muil scheen - dat was bijna alles. Deze flat had bijna niets dat een persoonlijk tintje verraadde. Afgezien van een bijbel, een Windows-handleiding en een gids voor juridische belastingtrucs, waren er helemaal geen boeken.
"Gaat u zitten," nodigde Jeffrey Watson ons uit. We namen plaats in diepe leren fauteuils rond een glazen tafel.
"Ik denk dat je bekend bent met de naam Ray Azzaro," begon ik.
"Oh, natuurlijk is hij dat!", onderbrak Watson me. "Natuurlijk! Vooral omdat het lokale televisienieuws uitgebreid verslag heeft gedaan van de aanslag op zijn leven buiten het gerechtsgebouw." Watson schudde krachtig zijn hoofd terwijl zijn gelaat een bedachtzame uitdrukking toonde. "Ik zeg je, dit land gaat bergafwaarts. Er is geen respect meer voor de wet en zelfs op de trappen van een gerechtsgebouw ben je niet veilig om zomaar door een kogel te worden neergeschoten."
"Meneer Azzaro was een klant van u," verklaarde ik onomwonden.
"Inderdaad!"
"Kon je hem niet tegenhouden van zijn gênante verschijning op de portaaltrap?"
"Ik was altijd iemand die de drukte en het flitslicht vermeed - Azzaro daarentegen genoot er op dat moment waarschijnlijk van."
"Tot het moment dat een kogel zijn schedel binnendrong. Je hebt eerder juridisch werk gedaan voor Ray Azzaro."
Watson knikte.
"Dat kan een paar jaar geleden zijn, meneer..."
"Trevellian, Deputy Special Agent in Charge", stelde ik mezelf voor de tweede keer voor, me afvragend of hij gewoon deed alsof hij mijn naam niet meer wist en dat dit misschien een opzettelijk gebaar van minachting was waarmee ik te maken had, of dat hij echt zo grillig en vergeetachtig deed bij tijd en wijle. Mijn indrukken in de rechtszaal kwamen daar in ieder geval niet mee overeen. Ik zag meteen de rode neus. Het was mogelijk dat hij gewoon verkouden was, maar aangezien hij tijdens ons hele gesprek niet één keer zijn neus snoot, vermoedde ik eerder een andere reden voor zijn vernielde neusslijmvliezen. Na verloop van tijd, krijg je een oog voor een neus verpest door het snuiven van cocaïne. Hij snotterde veel te weinig voor een allergiepatiënt, en bovendien moet hij wel heel dom zijn geweest om een flat te nemen, uitgerekend een paar stappen van Central Park vandaan.
"Azzaro werd neergeschoten vanuit je voormalige advocatenkantoor. Je bent nog steeds huurder van de verdieping in het tien verdiepingen tellende Brownstone gebouw tegenover het gerechtsgebouw."
"Maar alleen voor nog een maand," antwoordde Watson. "Dan loopt de huurovereenkomst af. Helaas was ik niet in staat om een nieuwe huurder aan te wijzen voor het einde van de opzegtermijn." Hij haalde zijn schouders op. "Tijden worden zwaarder, zelfs voor advocaten, al gelooft niemand het."
"Dat lijkt niet op jou van toepassing te zijn," mengde Milo zich in het gesprek.
Watson's ogen vernauwden zich. "Wat probeer je te zeggen? Probeer je me ergens voor te laten opdraaien? Dan kan ik je alleen maar waarschuwen..."
"Ik ben niet van plan om de degens met u te kruisen in de rechtbank,' onderbrak Milo hem. "Dus waarom zo lichtgeraakt?"
"Wat mijn collega bedoelde te zeggen is gewoon dat iemand die met pensioen kan gaan op een droomverdieping op Fifth Avenue met uitzicht op Central Park het financieel niet zo slecht kan doen," voegde ik eraan toe.
"Mijn financiën gaan je niets aan, en waarom denk je dat ik met pensioen ben?"
"Dit ziet er niet echt uit als een kantoor," merkte ik op.
"Ik weet zeker dat ik niet verplicht ben om deze vragen voor u te beantwoorden!"
"Nou, geef me dan alsjeblieft een ander antwoord."
"Ik ben opgewonden, G-man!"
"Hoe kwam de moordenaar die Azzaro vermoordde aan de sleutel van je voormalige advocatenkantoor?"
Watson keek me stomverbaasd aan. Hij leek verbijsterd. "Pardon?"
"U hebt mijn collega al goed begrepen," bevestigde Milo. "Volgens het forensisch bewijs, is het duidelijk dat de dader een sleutel had. En een van de adressen waar hij die sleutel vandaan kan hebben, ben jij!"
"Wacht!" eiste Watson. Hij liep met grote stappen naar een deur, duwde die opzij. Daarachter was een andere kamer, ook zeer karig ingericht, maar met edele meubels.
Watson ging naar een klein kastje, haalde er in totaal drie sleutels uit en hield ze enkele ogenblikken later voor Milo en mij. "Watson & Partners bezat drie sleutels en hier zijn drie sleutels. Wat wil je nog meer?
"Hoe zit het met je vroegere partners?"
"Hun sleutels zijn bij hen. Zij hebben niets meer te maken met de opheffing van het kantoor. Ik had het op me genomen om een nieuwe huurder te zoeken, dus ik heb de sleutels."
"Geef ons de huidige adressen van uw vroegere partners," eiste ik.
"Dus je wilt daar ook rondneuzen. Ga je gang en doe het. Ik zal de adressen voor je opschrijven."
Ik verbaasde me een beetje over Watson's vijandige, zeer nerveuze en dunne huid. Hij kende het spel immers zeer goed, alleen was hij deze keer geen verdediger maar een getuige. Allereerst. Wie wist hoe dit zich zou ontwikkelen?
"Ieder van jullie had een kopie kunnen maken," legde ik uit.
"Ja, natuurlijk! En ook de eigenaar van het flatgebouw en elk van de bewakers, die toegang hadden tot de hoofdsleutels om in geval van nood de flats binnen te komen," verdedigde Watson zich. "Ik weet niet welke truc je met me probeert uit te halen, maar dat gaat niet gebeuren. Je vist in het donker!"
Wacht en zie, dacht ik. De verbanden die naar voren kwamen tussen Watson en onze zaak waren naar mijn smaak te duidelijk om op toeval te berusten. Welke rol hij in het stuk speelde, moeten we echter nog bepalen.
"Vertel ons zoveel mogelijk over Ray Azzaro," eiste ik uiteindelijk. "En natuurlijk over iedereen die een reden zou kunnen hebben om hem te laten vermoorden!"
7
In de vroege avond probeerden onze collega's Leslie Morell en Jay Kronburg de "Wasser van East Harlem" op te sporen. Gutierrez had verschillende flats verspreid over Manhattan. Er waren verschillende woningen die hij via stromannen had gekocht en slechts weinig mensen wisten van hun bestaan.
Sommigen beweerden dat Gutierrez aan paranoia leed, anderen waren ervan overtuigd dat hij genoeg vijanden had om goede redenen voor zijn angst te hebben.
Maar ondanks zijn angsten zou Gutierrez er nooit van hebben afgezien om avond na avond te verschijnen in een van de clubs die onder zijn controle stonden. Hij moest dit doen, al was het maar om al zijn concurrenten duidelijk te maken dat hij nog steeds aan de touwtjes trok en dat niemand die zwart geld wilde omzetten in sneeuwwit investeringskapitaal in East Harlem langs hem heen kon komen.
In de New Vanguard, een bar op East 108th Street, namen Leslie en Jay contact op met een man genaamd Greg Tambino, die van tijd tot tijd als informant voor ons werkte. Hij meende te weten dat Gutierrez van plan was vanavond naar Buena Vista te gaan, een van zijn heetste clubs van het moment. "Het is een Latino disco," zei Tambino. "Maar de menigte bestaat voornamelijk uit gewone Anglo Blanke Amerikanen. De prijzen zijn hoog. G-men zoals jij kunnen daar waarschijnlijk niet eens een tequila bestellen van je onkostenrekening..." Tambino grinnikte in zichzelf terwijl Jay Kronburg de barman van de New Vanguard seinde om Tambino's glas bij te vullen.
"Waarom denk je dat Gutierrez er vandaag is?", vroeg onze collega Speciaal Agent Leslie Morell.
Tambino giechelde alleen maar.
"Denk je dat ik mijn bron aan jou ga geven zodat het geld dat jouw G-men in mij investeert in de toekomst ergens anders heen gaat!" Hij schudde krachtig zijn hoofd. "Ik drink er misschien af en toe een over de dorst, maar dat betekent nog niet dat het hier bij mij ophoudt!" meende hij, terwijl hij met de wijsvinger van zijn rechterhand tegen zijn slaap tikte. "Hij is daar, reken er maar op."
"Van wanneer?"
"Nu wel. En ik hoorde nog iets heel interessants."
"En wat dan?" gromde Jay, matig geïnteresseerd. Hij wist niet echt hoe hij de kwaliteit van deze bron moest classificeren. Wij hadden in het verleden al menige waardevolle tip van Tambino gekregen, maar de laatste tijd was er niets bruikbaars tussen zijn informatie. Niets dat later gebruikt kon worden als basis voor een arrestatie of iets dergelijks. Het meeste waren geruchten en dingen die Tambino van horen zeggen wist.
Hij leunde voorover en sprak plotseling zo zacht dat hij nauwelijks te horen was. "Gutierrez zou een fles van zijn beste champagne hebben leeggegoten toen hij hoorde van Azzaro's dood op het lokale televisienieuws!"
"En jij was erbij - of hoe weet je dat zo goed?" vroeg Jay ongelovig.
"Had ik het je maar verteld! Hij was blij dat Azzaro het kreeg!"
"Maar dat gaat niet samen!"
"Omdat Azzaro zijn man was voor het ruige werk?"
"Ja."
Tambino grinnikte weer. Zijn daaropvolgende boer zorgde ervoor dat sommige van de andere gasten in de New Vanguard zich al omdraaiden om naar hem te kijken.
Leslie Morell rolde met zijn ogen terwijl hij Jay een snelle blik gaf die iets betekende als: We krijgen niet veel zinnigs uit deze man vandaag.
"Er zouden onlangs spanningen zijn geweest tussen Azzaro en zijn heer en meester."
"Specifieker!" eiste Leslie.
"Ik kan niets specifiekers zeggen. Maar het is waar van de champagne, ik weet dat van een van de meisjes die aan tafel zat."
"Wat is de naam van het meisje?"
"Een van de go-go meisjes van Buena Vista. Noemt zichzelf Dolores. God weet wat haar echte naam is. Ze vertelde me ook dat Gutierrez een nogal onaangenaam bezoek had gehad van Benny Duarte..."
"De coke baron van East Harlem?" vroeg Jay.
"Precies."
"Waar ging het over?"
"Ik ben bang dat ik het niet weet. Het meisje waar ik dit roodgloeiende verhaal van kreeg werd weggestuurd. Maar Gutierrez was daarna spierwit en zijn hemd was met bloed bevlekt. Als je het mij vraagt, waren er twee mensen die elkaar op een nogal onaangename manier het leven zuur maakten!" Tambino stak zijn hand uit. "Dit is een verhaal dat nog maar een paar uur oud is, daar moet je iets meer voor springen dan de gebruikelijke zin, Agent Kronburg."
8
Nadat Milo en ik niet veel nuttige informatie uit Jeffrey Watson konden krijgen, gingen we naar Brian Savage en Jack Ehrlich, de twee voormalige partners van Watson & Partners. Ehrlich had een mooi huis gekocht in Riverdale, North Bronx. Savage was partner geworden bij Berringer & Associated Partners, een van de meest prestigieuze advocatenkantoren aan de Oostkust, met kantoren in twintig steden.
Zowel Savage als Ehrlich waren blijkbaar door Watson gewaarschuwd en dus waren hun antwoorden op onze vragen passend eenlettergreperig.
"Vreemd dat er plotseling welvaart lijkt te zijn uitgebroken onder de voormalige advocaten van Watson & Partners!", dacht Milo, terwijl we al op de terugweg waren naar Federal Plaza.
Er wachtte ons een korte vergadering in het kantoor van onze baas, waarbij ook agenten Clive Caravaggio, Fred LaRocca en onze Indiase G-men Orry Medina aanwezig waren. Jonathan D. McKee, het hoofd van het FBI-veldkantoor New York met de rang van assistent-directeur, had intussen de eerste resultaten op zijn bureau liggen.
Nadien was Azzaro gedood met een zeer ongewoon kaliber, dat blijkbaar een op maat gemaakte kogel was. De kogel was geïsoleerd uit het hoofd van Azzaro en kon geïdentificeerd worden.
"Onze collega's proberen met de hulp van NYSIS te achterhalen of er ooit een misdrijf is gepleegd met een wapen dat deze projectielen afschiet," meldde de heer McKee. "Het antwoord is negatief. In dit geval hoeven we dus niet eens te wachten op het ballistisch rapport en de vergelijking daarvan met relevante databanken om te kunnen uitsluiten dat de moordenaar al eerder met dit wapen actief is geweest."
"Wat is er speciaal aan het projectiel?", vroeg ik.
Meneer McKee kondigde aan dat onze hoofd ballisticus, Dave Oaktree, dit de volgende ochtend nader zou toelichten, omdat het ons gegarandeerd nog een paar aanwijzingen zou geven. "Interessanter is misschien het .45 kaliber automatisch pistool waarmee de man hen beiden neerschoot," vervolgde Mister McKee, zich tot Milo en mij wendend. "Onze collega's van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek hebben één van de projectielen kunnen bergen, wat niet zo gemakkelijk was als je zou denken. Dave werkt nog aan de tests."
Een van de telefoons op het bureau van onze baas rinkelde.
Mister McKee nam de telefoon op, zei een paar keer kort en bondig "Ja!" en sloot af met de zin: "Versterkingen zijn onderweg!"
Hij wendde zich tot ons.
"Dat was onze collega Jay Kronburg. Hij heeft James Gutierrez opgespoord in een van zijn clubs en nu heeft hij meer mensen nodig om hem te helpen de man in de gaten te houden."
Ik heb mijn mok koffie op. Mandy, de secretaresse van onze baas, stond bekend om het maken van het beste brouwsel in het hele federale gebouw op Federal Plaza.
Een einde van de werkdag volgens het dienstrooster was vandaag waarschijnlijk niet te verwachten en met het oog op de verwachte lange nacht kwam deze dosis cafeïne zeker nog van pas.
9
Milo en ik kwamen aan bij de Buena Vista op East 110th Street. Het neonlicht van deze club, die blijkbaar nogal hip was op het moment, knipperde al. De zaken moeten hier onlangs zijn begonnen. Een opvallend aantal dure auto's was geparkeerd in de buurt van de chique club.
Ik volgde in de sportwagen van het FBI-veldkantoor New York, een onopvallende metallic Ford, met agenten Clive Caravaggio en Fred LaRocca en collega Orry Medina. Clive had in het verleden al onderzoek gedaan in de buurt van de Buena Vista, dus ik vertrouwde erop dat hij een parkeerplaats zou vinden in de smalle zijstraatjes.
Een paar minuten later zette ik de sportwagen op een parkeerplaats aan de kant van de weg. Clive had de Ford zo'n twintig meter bij ons vandaan geparkeerd.
Milo en ik stapten uit. Clive, Orry en Fred kwamen al naar ons toe. Onze collega Josy O'Leary was al voor ons gearriveerd om Jay en Leslie te steunen.
Clive's mobiele telefoon rinkelde.
Hij drukte het apparaat tegen zijn oor, mompelde een paar korte antwoorden en zei uiteindelijk tegen ons: "Dat was Jay. Hij heeft James Gutierrez al uitgeschakeld. Hij hangt rond met een paar meisjes en was eerder verwikkeld in een intens gesprek met Rex Hueldez - de stroman die deze chique tent runt met het vuile geld van Gutierrez!"
"Wat voor ons interessanter is, is wat Gutierrez doet als hij Buena Vista heeft verlaten,' zei ik. Wij moesten gewoon weten in welke van zijn ontelbare achterdeurtjes de witwasser uit Harlem zich op dit ogenblik voornamelijk ophield, met wie hij op dit ogenblik een afspraak had enz. Natuurlijk hadden wij Gutierrez voor verhoor kunnen oproepen, maar wij waren niet zo gecharmeerd van de gladgestreken informatie, gegeven in aanwezigheid van een advocaat, die wij onder deze omstandigheden van Gutierrez mochten verwachten. Dit was immers niet de eerste keer dat hij door de FBI of agenten van de stadspolitie over een of andere zaak werd ondervraagd. Hij was ervaren om bij dergelijke gelegenheden uiterst voorzichtig te zijn en geen uitspraken te doen die hem later op enigerlei wijze in moeilijkheden zouden kunnen brengen.
Deze operatie was bedoeld om uit te vinden welk spel er achter de schermen werd gespeeld. De moord op Azzaro was waarschijnlijk slechts het topje van een ijsberg, waarvan negen tiende onder de oppervlakte van het water ligt.
We zetten kraagmicrofoons en oortelefoons op om constant verbinding met elkaar te hebben.
"Op het ogenblik zit Gutierrez met een paar meisjes, maar hij lijkt me niet echt in een goede stemming," meldde Jay Kronburg via de linkverbinding. "Het is maar een gevoel, maar naar mijn smaak is de man hier gewoon een show aan het opvoeren en wil hij laten zien dat hij de grote snoek in de karpervijver is die alles onder controle heeft. Maar een of andere luis heeft zich in zijn hoofd genesteld..."
De ontvangst was uitstekend, wat bij sommige operaties in ondergrondse parkeergarages of dergelijke moeilijk kan zijn.
"Misschien komt die luis van verderop wel!", merkte ik op. We hadden net de zijstraat verlaten en waren aan de overkant van de straat van Buena Vista.
Een lange limousine stopte voor de club. Het was sneeuwwit, net als het pak van de forse man die zojuist door een van zijn lijfwachten uit de auto werd geholpen.
"Benny Duarte wil de avond doorbrengen in het Buena Vista - als dat geen interessant nieuws is!", kreunde Clive.
"Vooral omdat Duarte vanmiddag nog flink tekeer ging tegen Gutierrez, als we onze informant kunnen vertrouwen die we in de New Vanguard Bar hebben ontmoet," klonk Jay's stem door de koptelefoon. "Duarte zou het Gutierrez moeilijk hebben gemaakt.
"Zou dat niet Gutierrez' gespannen stemming verklaren?" zei Clive. "Misschien weet hij dat de Sneeuwkoning van East Harlem vandaag zijn respect komt betuigen..."
