Débâcles E-Book

Emile Verhaeren

• Herausgeber: Ligaran
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 28

Veröffentlichungsjahr: 2016

Beschreibung

Extrait : "– O la folie !– et la cloche tragique où pendre Mes mains, mes pauvres mains, pour appeler la mort ! On s'espère : dompté ; mais sans cesse reviennent Désirs, haines, amours et pleurs qui s'entretiennent Et le ressac toujours arrache une ancre au port."

À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN :

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• Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin.
• Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.

Leseprobe

Dialogue

– Ô la folie ! – et la cloche tragique où pendre

Mes mains, mes pauvres mains, pour appeler la mort !

On s’espère : dompté ; mais sans cesse reviennent

Désirs, haines, amours et pleurs qui s’entretiennent

Et le ressac toujours arrache une ancre au port.

Les vents, les vents hurleurs, les vents énergumènes

De leurs cordes me renoueront, cordes de fer,

Et mes banals gestes revideront dans l’air

Mon cœur, mon cœur humain, de ses douleurs humaines.

– Le sort, écoute, il dit : sois ton bourreau toi-même ;

N’abandonne l’amour de te martyriser

À personne, jamais. Donne ton seul baiser

Au désespoir ; et vis ton morose anathème.

Force ton âme, éreinte-la contre l’écueil :

Les maux du cœur qu’on exaspère, on les commande ;

La vie, hélas ! ne se supporte et ne s’amende

Que si la volonté la terrasse d’orgueil.

La norme est la douleur. Hélas ! qui s’y résigne ?

– Vierge, je veux nouer mes tortures en moi :

Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,

S’émaciaient avec une ferveur maligne,

Je veux boire les souffrances, comme un poison,

À m’en griser ; je cinglerai de mon angoisse

Mes pauvres jours, ainsi qu’un tocsin de paroisse

S’exalte à disperser le deuil sur l’horizon.

Cet héroïsme intime et bizarre m’attire :

Se préparer sa peine et provoquer son mal

Avec acharnement et dompter l’animal

De misère et de peur, qui dans le cœur se mire

Toujours, se redresser cruel et contre soi,

Vainqueur de quelque chose enfin – et moins languide

Et moins banalement en extase du vide.

– Sois ton devoir, sois ton tourment, sois ton effroi ;

Et puis, il est des champs d’hostilités tentantes

Que des hommes de marbre avec de fortes mains

Ont cultivés, il est de terribles chemins

Par où des pas battants et des marches battantes

Sont entendus : c’est là que sur tel roc vermeil

Le soir allume au loin le sang et les tueries

Et que luisent parmi les lianes flétries

Des éclatants couteaux de crime et de soleil !

Le Glaive

Quelqu’un m’avait prédit, qui tenait une épée

Et qui riait de mon orgueil stérilisé :

Tu seras nul – et pour ton âme inoccupée

L’avenir ne sera qu’un regret du passé.

Ton corps où s’est aigri le sang des purs ancêtres

Fragile et lourd se cassera dans chaque effort ;

Tu seras le fiévreux ployé sur les fenêtres

D’où l’on peut voir bondir la vie et ses chars d’or.

Tes nerfs t’enlaceront de leurs rameaux sans fèves,

Tes nerfs ! – et tes ongles s’amolliront d’ennui.

Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,

Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.

Te fuir ! si tu pouvais ! mais non : la lassitude

Des autres et de toi t’aura voûté le dos

Si bien, rivé les pieds si fort, que l’hébétude

Détrônera ta tête et plombera tes os.

Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,

Ta lèvre exsangue hélas ! ne les mordra jamais :

Usé, ton cœur, ton morne cœur dans les disputes,

De livre à livre et las et bas comme un marais.

Tu t’en iras à part et seul – et les naguères

De jeunesse feront un inutile aimant

Pour tes grands yeux lointains – et les joyeux tonnerres

Chargeront loin de toi, victorieusement !