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- Herausgeber: DigiCat
- Kategorie: Geisteswissenschaft
- Sprache: Deutsch
In 'Die sieben Säulen der Weisheit' entführt uns Thomas Edward Lawrence in die mysteriöse und oft konfliktreiche Welt des arabischen Aufstands während des Ersten Weltkriegs. Dieser autobiografische Bericht vereint historische Analyse, persönliche Reflexion und poetische Prosa, die den Leser in die Kultur und die Kämpfe der arabischen Völker eintauchen lässt. Lawrence beschreibt nicht nur die strategischen Aspekte des Krieges, sondern auch die komplexe Dynamik zwischen den verschiedenen arabischen Stämmen und ihre Beziehungen zu den kolonialen Mächten. Seine meisterhafte Erzählkunst lässt die Wildheit der Wüste und die Leidenschaft des Aufstands lebendig werden, während er tiefere philosophische Fragen über Identität und Freiheit aufwirft. Thomas Edward Lawrence, bekannt als 'Lawrence von Arabien', war ein britischer Offizier, Archäologe und Schriftsteller, dessen Erfahrungen im Nahen Osten ihn prägten. Seine Förderung der arabischen Unabhängigkeit und sein unermüdlicher Kampf gegen das britische Imperialismus beeinflussten nicht nur die Politik seiner Zeit, sondern auch das literarische Schaffen des 20. Jahrhunderts. Lawrence reflektiert in diesem Werk seine eigenen inneren Konflikte und die Herausforderungen des Daseins in einer sich schnell verändernden Welt. 'Die sieben Säulen der Weisheit' ist ein unverzichtbares Werk für jeden, der sich für Geschichte, Literatur und die menschliche Erfahrung interessiert. Es bietet nicht nur einen tiefen Einblick in den Nahen Osten und dessen tumultuöse Vergangenheit, sondern lädt auch zur Reflexion über die universellen Themen von Freiheit, Loyalität und dem Streben nach Verständnis ein. Ein Meisterwerk, das in seiner zeitlosen Relevanz auch heute noch zum Nachdenken anregt. In dieser bereicherten Ausgabe haben wir mit großer Sorgfalt zusätzlichen Mehrwert für Ihr Leseerlebnis geschaffen: - Eine prägnante Einführung verortet die zeitlose Anziehungskraft und Themen des Werkes. - Die Synopsis skizziert die Haupthandlung und hebt wichtige Entwicklungen hervor, ohne entscheidende Wendungen zu verraten. - Ein ausführlicher historischer Kontext versetzt Sie in die Ereignisse und Einflüsse der Epoche, die das Schreiben geprägt haben. - Eine Autorenbiografie beleuchtet wichtige Stationen im Leben des Autors und vermittelt die persönlichen Einsichten hinter dem Text. - Eine gründliche Analyse seziert Symbole, Motive und Charakterentwicklungen, um tiefere Bedeutungen offenzulegen. - Reflexionsfragen laden Sie dazu ein, sich persönlich mit den Botschaften des Werkes auseinanderzusetzen und sie mit dem modernen Leben in Verbindung zu bringen. - Sorgfältig ausgewählte unvergessliche Zitate heben Momente literarischer Brillanz hervor. - Interaktive Fußnoten erklären ungewöhnliche Referenzen, historische Anspielungen und veraltete Ausdrücke für eine mühelose, besser informierte Lektüre.
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Veröffentlichungsjahr: 2023
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Die sieben Säulen der Weisheit
Inhaltsverzeichnis
Einführung
Zwischen Wüste und Weltpolitik ringt ein Einzelner mit der Wirklichkeit seiner Taten. Diese Spannung bildet das Herz von Die sieben Säulen der Weisheit, einem Buch, das Kriegserlebnis, Selbstbefragung und Kulturbegegnung in eine ungewöhnliche Erzählform bindet. Es führt in eine Landschaft, die ebenso geografisch wie seelisch vermessen wird, und zeichnet das Porträt eines Zeugen, der seine Rolle in einem größeren historischen Prozess auslotet. Nicht triumphale Gewissheiten, sondern Fragwürdigkeit und Verantwortung prägen den Ton. So entsteht ein Text, der weniger als Heldensaga gelesen werden will, sondern als Studie über Zweck, Mittel und den Preis politischer und persönlicher Entscheidungen.
Das Werk gilt als Klassiker, weil es die Grenzen zwischen Memoir, Reportage, Reiseroman und politischer Analyse überschreitet. Sein Einfluss beruht auf einer dichten Verbindung aus taktischer Beobachtung, poetischer Landschaftsschilderung und moralischer Selbstprüfung. Viele spätere Kriegsnarrative und Expeditionserzählungen haben seine Mischung aus Reflexion und Handlung aufgegriffen. Zugleich hat es die Vorstellung von der modernen Autobiografie im Feld der Geschichte erweitert: Das Ich dient nicht der Selbstverherrlichung, sondern der Bewährung an Ereignissen. So gewinnt die Darstellung eine doppelte Autorität, die erzählerische Sogkraft und intellektuelle Ambition miteinander verschränkt.
Der Autor ist Thomas Edward Lawrence, international bekannt als T. E. Lawrence. Der britische Archäologe, Offizier, Diplomat und Schriftsteller diente im Ersten Weltkrieg als Verbindungsoffizier bei der arabischen Revolte gegen das Osmanische Reich. Seine Kenntnisse der Region, Sprachen und Archäologie verband er mit militärischer Erfahrung; diese seltene Konstellation prägt den Blick des Buches. Lawrence berichtet aus unmittelbarer Beteiligung, ohne sich auf die Illusion neutraler Chronik zurückzuziehen. Das Ergebnis ist ein persönliches, zugleich detailbewusstes Panorama, das Augenzeugenschaft mit reflektierter Deutung vereint und die Spannung zwischen Engagement und Beobachtung produktiv nutzt.
Entstanden ist das Buch nach dem Krieg. Lawrence begann die Niederschrift 1919 und arbeitete in den folgenden Jahren intensiv an mehreren Fassungen. Eine frühe Version ging verloren; auf Grundlage von Notizen und Gedächtnis schrieb er neu. 1926 erschien eine aufwendig gestaltete Subskriptionsausgabe in begrenzter Auflage. 1927 folgte eine gekürzte Fassung für ein größeres Publikum unter dem Titel Revolt in the Desert. Diese Publikationsgeschichte spiegelt die Sorgfalt und den Rang wider, den Lawrence seinem Text beimaß: Er wollte ein Werk schaffen, das der Komplexität des Erlebten literarisch wie intellektuell gerecht wird.
Inhaltlich führt das Buch in die Jahre 1916 bis 1918 und in das Geflecht aus lokalen Interessen, imperialen Strategien und persönlichen Bindungen. Lawrence schildert Verhandlungen, Allianzen, Märsche, die Logistik des Mangels und die Kunst des Improvisierens in einem weiten, widrigen Raum. Zugleich richtet er den Blick nach innen: auf Motive, Zweifel und die Versuchung, Erlebnisse zu ordnen, bevor sie verstanden sind. Eine vollständige Handlung im Sinne des Romans bietet der Text nicht; er komponiert Episoden, Beobachtungen und Überlegungen zu einem vielstimmigen Ganzen, das die Ausgangslage skizziert, ohne auf effektvolle Auflösung zu setzen.
Stilistisch verbindet Lawrence eine gehobene, bildreiche Sprache mit analytischer Nüchternheit. Landschaft wird zur Denkfigur: Weite, Hitze und Nacht formen Wahrnehmung, Rhythmus und Urteil. Strategische Passagen stehen neben beinahe lyrischen Blicken auf Licht, Staub und Bewegung. Charaktere erscheinen in prägnanten Konturen, doch nie ohne die Relativierung durch Perspektive und Kontext. Diese Doppelführung – poetische Intensität und taktische Präzision – verleiht dem Text eine eigentümliche Spannung. Er will zugleich fesseln, prüfen, entschlacken; er verlangt Aufmerksamkeit und belohnt sie mit einer reichen, vorsichtigen Erfahrungsdichte.
Themen wie Führung, Loyalität, Verantwortung und kulturelle Übersetzung durchziehen die Erzählung. Lawrence fragt, wie Autorität entsteht, wann sie legitim ist und welche Kosten sie verursacht. Er erkundet Grenzen der Kooperation: Was lässt sich vereinbaren, was bleibt unvereinbar? Die Ethik des Mittels – Täuschung, Gewalt, Entbehrung – wird nie isoliert, sondern stets am Ziel gemessen. Dabei rückt Identität in Bewegung: Herkunft, Rolle, Auftrag und Selbstbild verschieben sich unter Druck. Die Wüste bildet nicht nur Kulisse, sondern ein Medium, in dem Entscheidungen sich schärfen und Unsicherheiten unvermeidlich sichtbar werden.
Der Einfluss des Buches reicht über die Literatur hinaus. Es hat die Wahrnehmung der arabischen Revolte im kulturgeschichtlichen Gedächtnis geprägt und Standards für das Schreiben über Krieg außerhalb konventioneller Schlachtfelder gesetzt. Sein Autorbild wirkte nachhaltig in Medien und Kunst; die Verfilmung Lawrence of Arabia von 1962 griff auf die in diesem Werk geformte Figur zurück. Auch Formen des narrativen Sachbuchs orientierten sich an der Verbindung aus persönlicher Stimme und historischer Analyse. Die Rezeption blieb dabei nie singulär; sie erzeugte Nachahmung, Widerspruch, Erweiterung – ein Kennzeichen wirkungsmächtiger Bücher.
Gleichzeitig ist das Werk Gegenstand kritischer Lektüren. Als persönlicher Bericht ist es subjektiv, und Lawrence reflektiert diese Subjektivität. Historikerinnen und Historiker nutzen das Buch als Quelle, prüfen es aber an anderen Dokumenten. In kulturwissenschaftlichen Debatten wird sein Blick auf Raum, Menschen und Politik diskutiert, insbesondere im Kontext kolonialer Repräsentationen. Diese Spannung zwischen Zeugniswert und Perspektivenbindung erhöht, nicht mindert, die Bedeutung des Textes: Er zeigt, wie Erzählungen Wirklichkeit ordnen und welche Verantwortung damit einhergeht. So wird Lesen zur Übung in Urteilskraft.
Für heutige Leserinnen und Leser öffnet das Buch mehrere Zugänge. Es bietet eine dichte Darstellung von Entscheidungsprozessen unter Unsicherheit, von Führung im Verbund und vom Aushandeln gemeinsamer Ziele jenseits eindeutiger Hierarchien. Es sensibilisiert für die Übersetzungsarbeit zwischen Sprachen, Sitten und Erwartungen – eine Aufgabe, die leicht misslingt und doch immer wieder neu versucht werden muss. Wer die Geschichte der Region studiert, findet Anschaulichkeit; wer Erzählformen prüft, entdeckt ein Wagnis der Selbstauslegung, das die Grenzen zwischen Erfahrung und Konstruktion sichtbar macht.
Als Klassiker besteht das Werk nicht durch abschließende Antworten, sondern durch die Art der Fragen. Es zwingt dazu, Motive zu prüfen, statt Bekenntnisse zu feiern; es zeigt, wie sehr politisches Handeln von Kontext abhängt. Die literarische Qualität – rhythmische Prosa, prägnante Porträts, kompositorische Weite – trägt die intellektuelle Ambition. Die erzählte Welt wirkt groß, weil sie nicht geglättet wird. In dieser Mischung liegt die Dauer: ein Buch, das sich nicht erschöpfen lässt, weil es seine eigene Deutung immer wieder in Arbeit hält und Leserinnen und Leser zu Mitverantwortlichen macht.
Relevanz gewinnt Die sieben Säulen der Weisheit heute durch seine Aufmerksamkeit für Komplexität. In Zeiten globaler Verflechtung, fragiler Allianzen und medialer Vereinfachung erinnert es daran, dass Entscheidungen in Grauzonen fallen und Verständnis Arbeit bedeutet. Seine zeitlosen Qualitäten sind erzählerische Energie, intellektuelle Redlichkeit im Umgang mit Unsicherheit und der Mut, Erfahrung weder zu romantisieren noch zu verflachen. Wer dieses Buch aufschlägt, betritt nicht nur eine Epoche, sondern eine Denkbewegung. Sie lädt dazu ein, Handeln, Sprache und Verantwortung neu zu kalibrieren – und darin Maßstäbe zu suchen, die tragen.
Synopsis
Die sieben Säulen der Weisheit ist ein autobiografisches Werk von Thomas Edward Lawrence, das seine Erlebnisse während der Arabischen Revolte im Ersten Weltkrieg schildert. Es verbindet Feldbericht, politische Analyse und persönliche Reflexion zu einem Panorama des Krieges im Nahen Osten. Lawrence führt die Lesenden von ersten Kontakten in Kairo bis in das Herz der Wüste, wo Allianzen geschmiedet, Strategien entworfen und Identitäten auf die Probe gestellt werden. Der Text folgt der Abfolge der Kampagne gegen das Osmanische Reich, ohne auf reine Schlachtenschilderung zu verfallen, und zeigt, wie Taktik, Kulturbeobachtung und Gewissensfragen untrennbar miteinander verflochten sind.
Zu Beginn skizziert Lawrence seinen Werdegang: ausgebildeter Archäologe mit Sprachkenntnissen und regionaler Erfahrung, der in den britischen Nachrichtendienst in Kairo eintritt. Dort kristallisiert sich die Idee, arabische Aufstände gegen osmanische Herrschaft zu unterstützen. Vermittelt über diplomatische Kanäle kommt er in Berührung mit den Söhnen des Scherifen von Mekka, insbesondere Faisal, und mit vielfältigen Stämmen der Region. Das Buch arbeitet die unterschiedlichen Zielsetzungen heraus: britische Kriegsstrategie, arabische Unabhängigkeitsbestrebungen und persönliche Ambitionen. Zwischen Hoffnung und Skepsis tastet sich Lawrence an seine Rolle heran, als Beobachter, Übersetzer, Verbindungsoffizier und zunehmend als Organisator, der Vertrauen gewinnen und Erwartungen ausgleichen muss.
Mit dem Übergang vom Hauptquartier in die Wüste verschiebt sich der Fokus auf die praktischen Bedingungen des Krieges. Lawrence schildert karge Landschaften, Versorgungsschwierigkeiten, den Rhythmus von Marsch, Beratung und Angriff. Er beschreibt, wie Ansehen bei den Beduinen entsteht, welche Geschenke und Gesten zählen, und wie sehr Mobilität und Ortskenntnis den Ausschlag geben. Erste Schläge gegen osmanische Vorposten und die Eisenbahn testen Verbündete, Technik und Nerven. Dabei betont er Lernprozesse: die Anpassung an Klima und Geländelogik, das Erkennen verlässlicher Partner, die Rolle von Nachrichten, Karten und Sprengmitteln, sowie die Notwendigkeit, Streitigkeiten zwischen Stämmen in produktive Zusammenarbeit zu überführen.
Aus den Erfahrungen entsteht eine klare Strategie für den Aufstand. Statt frontaler Schlachten setzt Lawrence auf verstreute, schnelle Angriffe gegen Nachschubwege und Kommunikation, um den Gegner zu zermürben. Die Eisenbahn wird zum Symbol und Ziel: Zerstörte Gleise zwingen zu Reparaturen, binden Truppen und untergraben Moral. Parallel ringen britische und arabische Führung um Abstimmung, denn konventionelle Operationen und Guerillataktik folgen unterschiedlichen Logiken. Der Autor reflektiert über Tempo, Überraschung, Tarnung und die Macht von Mythen zur Motivation. Er zeigt zugleich Grenzen auf: begrenzte Munition, Wasserknappheit, Eifersüchteleien, und die Schwierigkeit, regionale Loyalitäten hinter ein gemeinsames politisches Ziel zu stellen.
Ein markanter Wendepunkt ist die Planung eines riskanten Vorstoßes zu einem strategisch bedeutsamen Hafen am Roten Meer, dessen Einnahme den Aufstand mit Nachschub und Prestige stärken soll. Lawrence schildert Vorbereitung, Geheimhaltung und die heikle Koordination von Stämmen mit unterschiedlichen Interessen. Die Wüste wird nicht nur als Hindernis, sondern als Verbündete begriffen: Sie ermöglicht Umgehungen, die der Gegner nicht erwartet. Ohne in Detailchronik zu verfallen, macht der Text verständlich, warum eine begrenzte, gut geführte Operation die operative Landkarte verändert. Das Ergebnis verleiht den arabischen Kräften neues Gewicht und schafft Voraussetzungen für weiterreichende Unternehmungen im Norden.
Mit wachsendem Radius intensivieren sich die Einsätze: Sabotage an Brücken, Täuschung, schnelle Überfälle und Rückzüge. Gleichzeitig tritt die internationale Dimension schärfer hervor. Diplomatische Absprachen der Alliierten und Ansprüche weiterer Mächte werfen Schatten auf die Versprechen, die den arabischen Partnern gemacht wurden. Lawrence beschreibt innere Spannungen zwischen Pflicht und Überzeugung, zwischen der Rolle als Offizier und seiner Loyalität gegenüber Verbündeten vor Ort. Die moralische Frage, ob militärischer Erfolg mit politischen Zielen vereinbar bleibt, bestimmt viele Passagen. Das Buch betont, wie Informationen, Gerüchte und Symbole ebenso wirken wie Sprengladungen, und wie fragile Koalitionen ständig neu stabilisiert werden müssen.
Der Zug nach Norden verlangt längere Märsche, komplizierte Logistik und schwierige Entscheidungen über Ziele und Risiken. Winterwetter, Erschöpfung und Verlust prägen den Ton. Lawrence berichtet von Verhandlungen, Disziplinproblemen und der heiklen Grenze zwischen Vergeltung und Abschreckung. Persönliche Zweifel treten deutlicher hervor: Was lässt sich mit Gewalt erreichen, wenn politische Grundlagen ungesichert sind? Gleichzeitig zeigt der Text Lernkurven in der Führung, etwa beim Umgang mit Beute, bei der Verteilung knapper Ressourcen und in der Auswahl von Angriffspunkten, die maximalen Effekt bei minimalen Opfern versprechen. Die Erzählung bleibt dabei konzentriert auf mittlere Ziele, nicht auf eine endgültige Lösung.
Je näher die Operationen an große Zentren rücken, desto gewichtiger werden Fragen der Verwaltung und des Nachkriegs. Wer soll welche Gebiete kontrollieren, und nach welchen Regeln? Lawrence beschreibt wachsende Reibungen zwischen Visionen der Aufständischen und den Plänen der Mächte, die den Krieg führen. Die Spannung zwischen improvisierter Kriegsordnung und künftiger Staatlichkeit wird zum Leitmotiv. Zugleich zieht sich der Erzähler phasenweise zurück, reflektiert über Verantwortung und über die Grenzen individueller Wirksamkeit in einem von Interessen überlagerten Feld. Die Handlungsführung bleibt dabei bewusst offen für Unwägbarkeiten, ohne eine letzte Auflösung oder abschließende politische Abrechnung vorzunehmen.
Im Ergebnis ist Die sieben Säulen der Weisheit zugleich Memoir, Reisebericht und militärtheoretischer Essay. Es vermittelt anschaulich, wie asymmetrische Kriegsführung, Kulturkontakt und Großmachtpolitik ineinandergreifen, und lädt zur kritischen Lektüre eines Ich-Erzählers ein, der seine Rolle immer wieder befragt. Das Werk wirkt nachhaltig, weil es Taktik mit Ethos verschränkt: Ziele, Mittel und Konsequenzen werden ungeschönt verhandelt, ohne in bloße Rechtfertigung oder Heroisierung zu kippen. Jenseits des historischen Rahmens bleibt die Einsicht, dass Bündnisse aus Menschen, Vorstellungen und Versprechen bestehen – und dass ihre Tragfähigkeit vom Umgang mit Macht, Vertrauen und Wahrheit abhängt.
Historischer Kontext
Das Werk entstand im Kontext des Ersten Weltkriegs im Nahen Osten, vor allem in den arabischen Provinzen des Osmanischen Reichs zwischen 1916 und 1918. Dominant waren das Britische Empire und das geschwächte, aber noch weitreichende osmanische Staatswesen. Entscheidende Institutionen waren in Kairo das britische Oberkommando und das Arab Bureau, im Hejaz der Hof des Scherifen von Mekka, sowie in Syrien und Palästina die osmanische Militärverwaltung. Die Machtbalance war von Kolonialinteressen, imperialer Geheimdiplomatie und der strategischen Lage der heiligen Städte und Verkehrsadern geprägt. In dieses Spannungsfeld setzt Lawrence sein autobiografisches Zeugnis.
Vor dem Krieg hatte die jungtürkische Führung in Istanbul den Zentralstaat gestrafft, was in arabischen Provinzen auf Widerstand stieß. Arabische Eliten in Syrien und im Hejaz artikulierten Reform- und Autonomieforderungen. Mekka war religiöses Zentrum und politischer Hebel der Haschimiten, die als Hüter der heiligen Stätten über symbolisches Kapital verfügten. Das Osmanische Reich kontrollierte zugleich Schlüsselkorridore zwischen Anatolien, Syrien und dem Hedschas. Diese Gemengelage aus religiöser Autorität, regionalen Loyalitäten und imperialer Verwaltung bildet den Hintergrund, den Lawrence in seinem Bericht als gelebte Realität schildert.
Parallel wuchs vor 1914 eine arabische Nationalbewegung, getragen von Gelehrtenzirkeln und Offizierskreisen in Städten wie Damaskus und Kairo. Entscheidend wurde während des Krieges die Korrespondenz zwischen dem britischen Hochkommissar Henry McMahon und Scherif Husain von Mekka: Sie versprach unter Vorbehalten arabische Unabhängigkeit gegen Aufstand gegen die Osmanen. Die Unschärfen dieser Zusagen – Territorien, Zeitplan, politische Form – prägen die Strategie der Aufständischen wie die spätere Enttäuschung. Lawrence’ Darstellung spiegelt diese Ambivalenz, weil militärische Kooperation und politische Erwartungen untrennbar verwoben sind.
Zeitgleich verhandelten Großbritannien und Frankreich 1916 im Geheimen das Sykes–Picot-Abkommen, das Einflusszonen im zerfallenden Osmanischen Reich skizzierte. Die geplante Aufteilung Syriens, Mesopotamiens und Palästinas stand im Widerspruch zu arabischen Unabhängigkeitsvorstellungen. Diese verborgene Kluft zwischen Kriegsversprechen und Nachkriegsplänen verleiht dem Buch seine kritische Energie: Handlungen im Feld erhalten einen doppelten Boden. Lawrence beschreibt Operationen, die militärisch auf Kooperation bauen, politisch aber in einen Rahmen fallen, der spätere Mandatsverwaltungen begünstigt und die Handlungsspielräume seiner Verbündeten beschneidet.
Thomas Edward Lawrence kam nicht als klassischer Offizier in die Region. Vor 1914 arbeitete er archäologisch in Syrien und der nördlichen Levante, sammelte Orts- und Sprachkenntnis und bewegte sich in gelehrten wie administrativen Netzwerken. Mit Kriegsbeginn diente er in der britischen Nahostaufklärung in Kairo. Dort verbanden sich wissenschaftliche Expertise, Kartographie und Geheimdienstpraxis. Diese biografische Konstellation erklärt die besondere Perspektive des Buches: Es verknüpft Beobachtungen eines Feldintelligenzoffiziers mit ethnografischer Aufmerksamkeit, topografischer Präzision und strategischer Reflexion, wodurch politische und militärische Motive ineinander greifen.
Der Arabische Aufstand begann im Juni 1916 im Hejaz, getragen von Haschimiten und verbündeten Stämmen, unterstützt von britischen Waffen, Geld und Marine. Lawrence reiste Ende 1916 zu den Aufständischen und wurde in der Umgebung von Emir Faisal als Verbindungsoffizier tätig. Er bewegte sich zwischen Lager, Verhandlung und Feldzug. Das Werk zeigt, wie fragile Bündnisse geschmiedet wurden: Verwandtschaft, Prestige und materielle Versorgung wogen neben nationaler Rhetorik. Der Aufstand gewann so eine soziale Tiefe, die über klassische Frontlinien hinausging und die Mobilisierungskraft der Stammesgesellschaften nutzte.
Prägend war die Strategie der Nadelstiche gegen osmanische Infrastruktur. Im Zentrum stand die Hedschasbahn, Lebensader für Truppen und Versorgung. Angriffe auf Gleise, Brücken und Telegraphenleitungen zwangen den Gegner zur Dislozierung von Kräften. Lawrence schildert solche Einsätze als ökonomische Kriegführung: Mit begrenzten Mitteln wurden überproportionale Effekte erzielt. Das Buch spiegelt damit die Entwicklung moderner Guerillataktik, in der Zielwahl, Beweglichkeit und Zeitgefühl wichtiger sind als Geländegewinne. Es zeigt auch die politischen Kosten: Jede Sprengung war zugleich Verhandlung über Loyalität, Beute und Prestige.
Während die Aufständischen im Hinterland agierten, rückte die britische Ägypten-Armee unter Edmund Allenby in Palästina vor. Ab 1917 verbanden sich reguläre Offensiven und irreguläre Störaktionen. Die Einnahme von Aqaba im Sommer 1917 öffnete den Zugang zur Syrischen Wüste und erleichterte den Austausch von Nachschub. Lawrence’ Bericht verknüpft lokale Operationen mit operativer Planung, in der Eisenbahnlinien, Häfen, Wasserstellen und Nachrichtenwege als zusammenhängendes System gelesen werden. So wird die arabische Bewegung nicht isoliert, sondern als Teil einer Koalitionskriegsführung sichtbar, die verschiedene Kriegsschauplätze synchronisiert.
Der Krieg in Syrien und dem Hejaz war international durchdrungen. Das Osmanische Reich kämpfte als Verbündeter Deutschlands, mit Beratern und Material aus Mitteleuropa. In Syrien prägten osmanische Militärführer wie Djemal Pascha die Repressions- und Versorgungspolitik. Die Kriegsjahre brachten in der Levante Hungersnot, Blockadeeffekte und Seuchen, die Zivilgesellschaft und Milizen gleichermaßen schwächten. Lawrence nimmt solche Verheerungen in seine Darstellung auf, wodurch sein Text auch als Chronik gesellschaftlicher Erosion lesbar wird. Militärische Erfolge stehen neben dem sichtbaren Preis, den Städte und Dörfer zu tragen hatten.
Technologisch markierte die Epoche den Übergang zu industrieller Kriegführung im Wüstenterrain. Eisenbahn, Telegraph und drahtlose Telegrafie strukturierten Räume und Reaktionszeiten. Fliegeraufklärung, Bombardierungen und gepanzerte Fahrzeuge veränderten Operationsmuster, während Kamelkarawanen und leichte Reiterverbände Mobilität im schwer zugänglichen Gelände sicherten. Sprengstoffe, Zünder und Improvisationskunst wurden zu Kernfähigkeiten kleiner Trupps. Lawrence’ Buch reflektiert diese Hybridität: traditionelle Ortskenntnis verschränkt sich mit moderner Technik. Die Wüste erscheint nicht als ahistorischer Raum, sondern als technopolitische Bühne, auf der Infrastruktur zur entscheidenden Ressource wird.
Die sozioökonomischen Folgen des Krieges durchdrangen die arabischen Provinzen. Requisitionen, Sperrungen, Heeresdurchzüge und eine Heuschreckenplage führten in Teilen Syriens zu massiver Not, die lokale Märkte, Netzwerke und Haushalte erschütterte. Stammesökonomien gerieten unter Druck, zugleich öffneten sich Chancen durch britische Lieferungen und Soldzahlungen. Lawrence vermerkt die feine Balance zwischen Ehre, Verpflichtung und materieller Sicherung. Damit spiegelt das Buch, wie Kriege Loyalitäten nicht nur durch Ideen, sondern durch Versorgungslinien und Kredite binden. Politische Projekte gewinnen oder verlieren Glaubwürdigkeit im Rhythmus von Getreide, Wasser und Lohn.
Als 1918 die osmanischen Linien brachen, beschleunigte sich der Vormarsch nach Damaskus, wo arabische Kräfte symbolträchtig einzogen. Lawrence beobachtete die Übergangsphase, in der Verwaltung, Sicherheit und Repräsentation neu austariert werden mussten. Die Frage, wer spricht und ordnet – Stammesführer, städtische Eliten, Offiziere, ausländische Verbündete – bleibt im Text präsent. Zugleich zeichnen sich Rivalitäten der Alliierten ab, die nach Kriegsende an Gewicht gewinnen. Das Buch berührt diese Szenen, ohne sie zur reinen Heldengeschichte zu machen: Politische Kontingenz und institutionelle Brüche stehen neben militärischer Euphorie.
Nach dem Waffenstillstand verschob sich der Schwerpunkt auf Diplomatie. Die Pariser Friedenskonferenz 1919, gutachterliche Kommissionen und bilaterale Abkommen entschieden über Mandate in Syrien, Irak und Palästina. Lawrence trat dort als Berater an der Seite Faisals auf und plädierte öffentlich für arabische Selbstbestimmung. Gleichzeitig wirkten das Sykes–Picot-Abkommen und die Balfour-Erklärung von 1917 in die Entscheidungen hinein. Das Ergebnis – internationale Mandate unter britischer und französischer Verwaltung – dämpfte die Hoffnungen vieler Verbündeter. Diese Diskrepanz von Kriegszielen und Friedensordnung strukturiert die nachdenkliche, teils selbstkritische Grundmelodie des Buches.
Zur Entstehungsgeschichte gehört, dass Lawrence nach Kriegsende Manuskriptfassungen verlor und den Text mehrfach überarbeitete. In den frühen 1920er Jahren entstand eine weitgehend abgeschlossene Fassung, die er zunächst nur in sehr kleiner Zahl zirkulierte. 1926 erschien eine auf wenige hundert Exemplare begrenzte Subskriptionsausgabe, aufwendig ausgestattet und teuer, gefolgt 1927 von einer gekürzten Version unter dem Titel Revolt in the Desert für ein breiteres Publikum. Diese Publikationsstrategie reflektiert sowohl ökonomische Zwänge als auch den Wunsch, Wirkung und Kontrolle über die eigene Darstellung zu balancieren.
Die zeitgenössische Wahrnehmung wurde nicht nur durch Bücher, sondern auch durch Massenmedien geformt. Der amerikanische Journalist Lowell Thomas popularisierte ab 1919 mit Vortragsreisen und Bildmaterial die Figur „Lawrence of Arabia“. Diese Inszenierungen verknüpften Exotik, Technologie und Heldentum und prägten Erwartungen an das Buch. Seven Pillars of Wisdom antwortet darauf mit einer Mischung aus Selbstmythisierung und Demontage: Es bietet dramatische Episoden, reflektiert aber zugleich über Täuschung, Schuld und politische Grenzen. Die Spannung zwischen öffentlicher Legende und privater Bilanz gehört zum historischen Resonanzraum des Werks.
Ökonomische Interessen beeinflussten die Nachkriegsordnung, insbesondere im Blick auf Häfen, Wasserwege und aufkommende Erdölressourcen in Mesopotamien. Verkehrs- und Pipelinekorridore, Konzessionen und Mandatsgrenzen standen in enger Wechselwirkung. Während der Krieg im Hejaz vor allem Infrastruktur band, zeichnete die Friedenszeit neue Linien der Kontrolle. Lawrence’ Text thematisiert solche ökonomischen Triebkräfte nicht systematisch, doch zeigen Randbemerkungen die Bedeutung von Routen, Kosten und Versorgung. So wird sichtbar, wie materielle Interessen nationale Projekte rahmen – eine Perspektive, die zu späteren Debatten über Ressourcen und Souveränität in der Region hinführt.
Kulturell steht das Buch an der Schnittstelle zwischen Reisebericht, Militärmemoir und politischem Traktat. Es knüpft an britische Orientliteratur an, bricht sie aber durch genaue Topographie, technische Details und introspektive Passagen. Zeitgleich kursierten in Europa und den USA Diskussionen über Orientalismus, Nationalitätenrecht und Imperium. Lawrence’ klassisch gebildeter Ton trifft auf Erfahrungen moderner Totalmobilisierung. Damit verkörpert das Werk eine Übergangsform: Es bewahrt die Aufmerksamkeit des Gelehrten für Texte und Orte, integriert aber die harte Schule der Feldaufklärung – ein Spiegel der intellektuellen Turbulenzen der Zwischenkriegszeit.
Autorenbiografie
Thomas Edward Lawrence (1888–1935) war Archäologe, Offizier und Schriftsteller, der als „Lawrence von Arabien“ internationale Bekanntheit erlangte. Seine Rolle als Verbindungsoffizier während der Arabischen Revolte im Ersten Weltkrieg machte ihn zu einer Schlüsselfigur in der Wahrnehmung des Nahen Ostens im 20. Jahrhundert. Lawrence verband Erfahrungsberichte, strategische Überlegungen und kulturkundliche Beobachtungen zu einem eigenständigen literarischen Profil. Er bewegte sich zwischen imperialen Strukturen und antikolonialen Bestrebungen und prägte Debatten über Krieg, Loyalität und Repräsentation. Sein öffentliches Bild, das früh durch Presse und Fotografie geformt wurde, blieb umstritten und inspirierte zugleich Generationen von Lesern, Historikern und Filmemachern.
Lawrence erhielt seine akademische Ausbildung in Oxford und studierte am Jesus College Geschichte, wobei er sich früh auf Mittelalter- und Architekturgeschichte konzentrierte. Seine Abschlussarbeit untersuchte Kreuzritterburgen im östlichen Mittelmeerraum und verband Textstudium mit empirischer Vermessung. Geleitet und gefördert wurde er von etablierten Archäologen wie D. G. Hogarth; im Feld arbeitete er später eng mit Leonard Woolley zusammen. Prägend waren für ihn klassische und mittelalterliche Quellen, deren Beschreibungen von Landschaft, Ehre und Kriegführung in seinem Stil nachhallten. Sprachkenntnisse, insbesondere Arabisch, erwarb er in dieser Zeit und bereitete so die Grundlage für seine spätere Tätigkeit im Nahen Osten.
Vor dem Krieg wirkte Lawrence maßgeblich an Ausgrabungen in Karkemisch am Euphrat mit, einem Projekt der britischen Archäologie, das ihn von 1911 bis zum Kriegsbeginn band. Dort übernahm er Vermessungen, Fotografie und logistisches Management und sammelte detaillierte Kenntnisse zu Topografie, Dialekten und regionalen Netzwerken. Forschungsreisen führten ihn durch Syrien, den Sinai und die nördliche Arabische Halbinsel; Kartierungen und Beobachtungen flossen in seine späteren Analysen ein. Die Arbeit im Feld, häufig unter improvisierten Bedingungen, schärfte seine Fähigkeit, kleine, bewegliche Gruppen zu führen und Informationen zu bündeln—Fertigkeiten, die während des Weltkriegs militärisch bedeutsam wurden.
Mit Beginn des Ersten Weltkriegs arbeitete Lawrence zunächst in Kairo im Nachrichtendienst, wo seine regionalen Kenntnisse und Sprachfähigkeiten rasch Bedeutung erlangten. Ab 1916 fungierte er als Verbindungsoffizier zur Arabischen Revolte und unterstützte mobile Operationen gegen osmanische Infrastruktur, insbesondere entlang der Hedschasbahn. Sein Beitrag bei der Einnahme von Akaba 1917 und beim Vorstoß nach Damaskus 1918 wurde viel beachtet, auch wenn er die eigenen Leistungen später relativierte. Lawrence reflektierte die Spannungen zwischen strategischen Zielen der Alliierten und arabischen Erwartungen und hielt diese Ambivalenzen in Notizen fest, die zum Rohmaterial seiner autobiografischen Darstellung wurden.
Nach Kriegsende nahm Lawrence an Friedensgesprächen teil und arbeitete zeitweise für das britische Colonial Office; seine Expertise floss in Diskussionen zur Neuordnung des Nahen Ostens ein, unter anderem im Umfeld der Kairoer Konferenz von 1921. Er setzte sich öffentlich für Anliegen arabischer Partner ein und äußerte Skepsis gegenüber imperialen Abmachungen, die er als widersprüchlich zu Kriegserfahrungen empfand. In dieser Phase lehnte er eine hohe staatliche Auszeichnung ab, ein Schritt, der breite Aufmerksamkeit erregte. Bald darauf zog er sich aus prominenten Regierungsaufgaben zurück und suchte Distanz zur Öffentlichkeit, ohne die politischen Folgen der Nachkriegszeit aus dem Blick zu verlieren.
Sein Hauptwerk Seven Pillars of Wisdom, dessen Manuskript er 1919 verlor und aus Notizen neu verfasste, erschien 1926 in einer aufwendig gestalteten Subskriptionsausgabe. Die gekürzte Fassung Revolt in the Desert (1927) machte zentrale Episoden einem breiteren Publikum zugänglich. Neben diesen Erinnerungen verfasste er The Mint, eine nüchterne Beobachtung des Mannschaftslebens, die erst 1955 erschien. Als Übersetzer veröffentlichte er 1932 eine vielgelesene englische Fassung der Odyssee. Postum kam 1936 Crusader Castles heraus, basierend auf seiner frühen Forschung. Die Werke wurden gleichermaßen für erzählerische Kraft gelobt und wegen Selbstdarstellung, Faktentreue und Pathos kritisch diskutiert.
In den späteren Jahren zog sich Lawrence bewusst aus öffentlicher Prominenz zurück und diente unter dem Namen T. E. Shaw in den Reihen der Luftstreitkräfte; zeitweise arbeitete er an schnellen Rettungsbooten und kultivierte ein Leben der Disziplin in kargen Verhältnissen. Sein Rückzugsort Clouds Hill in Dorset wurde zum Ort des Schreibens und der Korrespondenz. 1935 verließ er den Dienst und starb kurz darauf infolge eines Motorradunfalls in der Nähe seines Hauses. Sein Vermächtnis wirkt in Militärgeschichte, Reiseliteratur und Debatten über den Nahen Osten fort; die anhaltende Rezeption – auch durch Verfilmungen – prägt bis heute sein ambivalentes Bild.
Die sieben Säulen der Weisheit
Erster Band
Einleitung. Beginn des Aufstandes
Erstes Kapitel
Mancherlei Abstoßendes in dem, was ich zu erzählen habe, mag durch die Verhältnisse bedingt gewesen sein. Jahre hindurch lebten wir, aufeinander angewiesen, in der nackten Wüste unter einem mitleidlosen Himmel. Tagsüber brachte die brennende Sonne unser Blut in Gärung und der peitschende Wind verwirrte unsere Sinne. Des Nachts durchnäßte uns der Tau, und das Schweigen unzähliger Sterne ließ uns erschauernd unsere Winzigkeit fühlen. Wir waren eine ganz auf uns selbst gestellte Truppe, ohne Geschlossenheit oder Schulung, der Freiheit zugeschworen, dem zweiten der Glaubenssätze des Mannes – ein so verzehrendes Ziel, daß es alle unsere Kräfte verschlang, eine so erhabene Hoffnung, daß vor ihrem Glanz all unser früheres Trachten verblaßte.
Mit der Zeit wurde unser Drang, für das Ideal zu kämpfen, zu einer blinden Besessenheit, die mit verhängtem Zügel über unsere Zweifel hinwegstürmte. Er wurde zu einem Glauben, ob wir wollten oder nicht. Wir hatten uns in seine Sklaverei verkauft, hatten uns zu einem Kettentrupp aneinandergeschmiedet, hatten uns mit all unserem Guten und Bösen seinem heiligen Dienst geweiht. Der Geisteszustand gewöhnlicher Sklaven ist schrecklich genug – sie haben die Welt verloren – wir aber hatten nicht den Leib allein, auch die Seele der alles beherrschenden Gier nach Sieg überantwortet. Durch eigenen Willensakt hatten wir Moral, Selbstbestimmung, Verantwortung von uns getan, daß wir waren wie dürre Blätter im Wind.
Das unausgesetzte Kämpfen entäußerte uns der Sorge um unser eigenes Leben und das anderer. Um unseren Hals lag der Strick, und auf unsere Köpfe waren Preise gesetzt, die bewiesen, daß uns der Feind scheußliche Marter zugedacht hatte, wenn er uns fing. Täglich ging einer von uns dahin, und die Überlebenden sahen sich nur wie eben noch fühlende Puppen auf Gottes Bühne; in der Tat, unser Meister war erbarmungslos, erbarmungslos, solange sich unsere blutenden Füße noch weiterschleppen konnten. Der Ermattende beneidete die, die erschöpft genug waren, um zu sterben; denn der Erfolg schien so weit entfernt und Mißlingen eine nahe und gewisse, wenn auch bittere Erlösung von der Qual. Wir lebten stets in höchster Spannung oder tiefster Erschlaffung unserer Nerven, auf dem Wellenkamm oder im Wellental des Gefühls. Diese Machtlosigkeit war qualvoll für uns und ließ uns nur für das Nächstliegende leben, unbekümmert darum, was wir Böses taten oder erlitten, da körperliches Empfinden sich als ein armselig Vergängliches erwies. Grausamkeiten, Verirrungen, Lüste glitten über die Oberfläche dahin, ohne uns tiefer zu beunruhigen; denn die Sittengesetze, die gegen solcherlei unberechenbare Ausbrüche aufgerichtet schienen, mußten doch nur schwächliche Worte sein. Wir hatten erfahren, daß es Erschütterungen gab, die allzu übermächtig, Leid, das allzu tief, Ekstasen, die allzu hoch waren für unser sterbliches Ich, um überhaupt verzeichnet werden zu können. Wenn das Gefühl diesen Gipfel erreicht hatte, setzte das Gedächtnis aus, und der Verstand lief leer, bis wieder die Alltäglichkeit Platz gegriffen hatte.
Solches Hingerissensein durch die Idee gab dem Geist freien Spielraum und entführte ihn in unbekannte Gefilde; aber er verlor dabei die gewohnte Herrschaft über den Körper. Unser Körper war zu grob, um das Übermaß der Leiden und Freuden zu empfinden. Darum entäußerten wir uns seiner als Plunder, ließen ihn, indes wir vorwärts stürmten, beiseite liegen, ein atmendes Phantom nur noch, hilflos sich selbst überlassen und Einflüssen ausgesetzt, vor denen unser Instinkt in normalen Zeiten zurückgeschreckt wäre. Die Männer waren jung und kraftvoll; ihr heißes Blut verlangte unbewußt sein Recht und peinigte den Leib mit unbestimmtem Verlangen. Entbehrungen und Gefahren, dazu ein Klima, das denkbar marternd war, entfachten die männliche Glut nur noch mehr. Wir hatten nirgends einen Platz für uns allein, kein dickes Kleid, das unser Menschliches verbarg. In jeder Hinsicht lebten wir ohne Geheimnis voreinander.
Der Araber ist von Natur enthaltsam; und der allgemeine Brauch, früh zu heiraten, hatte in den Stämmen ungeregelte Gewohnheiten fast ganz ausgeschaltet. Die öffentlichen Mädchen in den wenigen Siedlungen, die wir in den langen Monaten unseres Umherschweifens antrafen, bedeuteten unseren Leuten nichts, selbst wenn ihr übertünchtes Fleisch schmackhaft gewesen wäre für einen Mann mit gesunden Sinnen. In Abscheu vor solcher schmuddeligen Angelegenheit begannen die Jungen unter uns unbekümmert ihr weniges Verlangen einander an den eigenen sauberen Körpern zu löschen – mehr ein nüchternes Sichabfinden, das, vergleichsweise, unleiblich und selbst rein erschien. Später suchten einige dieses leere Beginnen zu rechtfertigen und beteuerten, daß Freunde, gebettet im schmiegsamen Sand in erhabener Umschlingung der glühenden Körper gemeinsam erbebend, dort im Dunkel verborgen einen sinnlichen Widerhall fänden für die geistige Leidenschaft, die unsere Seelen zu großem Tun entflammte. Andere wieder, danach dürstend, Begierden zu züchtigen, deren sie nicht ganz Herr zu werden vermochten, fanden einen grausamen Stolz darin, ihren Körper zu erniedrigen, und boten sich mit grimmiger Freude zu allem dar, was physischen Schmerz oder Ekel mit sich brachte.
Zu diesen Arabern wurde ich als ein Fremdling gesandt, unfähig, ihre Gedanken zu denken oder ihre Anschauungen zu teilen, aber mit der Pflicht betraut, sie vorwärts zu führen und jegliche Bewegung unter ihnen, die England in seinem Kriege nützen konnte, zur höchsten Höhe zu entfalten. Wenn ich auch ihr Wesen nicht anzunehmen vermochte, konnte ich doch mein eigenes unterdrücken und bewegte mich unter ihnen ohne offenkundige Reibungen, vermied Streit oder Kritik und gewann unmerklich Einfluß. Da ich ihr Kamerad war, will ich nicht ihr Lobredner oder Verteidiger sein. Heute, wieder in meinen gewohnten Kleidern, könnte ich den Zuschauer spielen, unterworfen den Empfindsamkeiten unseres Theaters … aber es ist ehrlicher, zu gestehen, daß damals unsere Gedanken und Taten nichts Außergewöhnliches an sich hatten. Was jetzt wie Unmaß und Grausamkeit aussieht, erschien im Felde unvermeidlich oder gerade nur als eine unwichtige Formalität.
Blut war immer an unseren Händen, dazu waren wir ja ermächtigt. Verwunden und Töten erschien als ein nebensächliches Geschäft, so hart und schonungslos ging das Leben mit uns um. Da die Sorge um Erhaltung des Lebens so groß war, mußte der Wille zur Bestrafung mitleidlos sein. Wir lebten für den Tag und starben für ihn. Hatten wir Anlaß oder Wunsch zu strafen, so schrieben wir unverzüglich unseren Spruch mit Kugel oder Peitsche in die Haut des Verurteilten ein, und damit war der Fall in letzter Instanz erledigt. Die Wüste gestattete nicht das ausgeklügelt bedächtige Verfahren von Gericht und Kerker.
Gewiß, unsere Erquickungen und Freuden kamen mit der gleichen Heftigkeit über uns wie unsere Leiden; aber für mich im besonderen waren sie von geringerem Gewicht. Beduinenart ist schwer zu ertragen, selbst für den, der unter ihnen aufgewachsen ist, für den Fremden aber furchtbar: sie ist wie Tod schon im Leben. Wenn der Marsch oder das Tagewerk beendet war, besaß ich nicht mehr die Kraft, Eindrücke festzuhalten, oder auch die Neigung, das Liebenswerte zu sehen, das wir bisweilen an unserem Wege fanden. In meinen Aufzeichnungen hat eher das Grausige als das Schöne Platz gefunden. Sicher genossen wir die seltenen Augenblicke des Friedens und des Vergessens stärker; aber ich erinnere mich mehr der Qualen, der Schrecknisse und Verirrungen. In dem, was ich geschrieben habe, ist nicht unser ganzes Leben enthalten (denn es gibt Dinge, die kühlen Bluts zu wiederholen die Scham verbietet); aber was ich geschrieben habe, ist ein Teil unseres Lebens, wie es wirklich war. Gebe Gott, daß niemand, der meine Geschichte liest, verführt von dem Zauber der Fremde, hinauszieht, um sich und seine Gaben im Dienst einer fremden Rasse zu erniedrigen.
Wer sich und sein Selbst Fremden zum Eigentum gibt, führt das Leben eines Yahoo[1]1, hat seine Seele an einen Sklavenwärter verschachert. Er gehört nicht zu ihnen. Er kann sich gegen sie stellen, sich seine Sendung einreden, die anderen zurechthämmern und -biegen zu etwas, was sie aus sich selbst heraus niemals geworden wären. Dann beutet er seine frühere Umwelt aus, um sie aus der ihrigen herauszudrängen. Oder er kann, wie ich es tat, sie nachahmen, und zwar so gut, daß sie ihn in unechter Weise wiederum nachahmen. Dann gibt er seine eigene Umwelt auf und maßt sich die ihrige an; aber Anmaßungen sind hohl und wertlos. In keinem Falle tut er etwas aus seinem Selbst heraus, noch etwas so Echtes, das ihm voll entspräche (von dem Gedanken an Bekehrung abgesehen), und überläßt es den anderen, aus dem stummen Beispiel zu entnehmen, was ihnen beliebt.
In meinem Falle brachte mich die Mühe dieser Jahre, die Kleidung der Araber zu tragen und ihre Geistesart nachzuahmen, um mein englisches Ich und ließ mich den Westen und seine Welt mit neuen Augen betrachten: sie zerstörten sie mir gänzlich. Andererseits konnte ich ehrlicherweise nicht in die arabische Haut hinein – ich tat nur so. Leicht kann ein Mensch zum Ungläubigen gemacht werden, aber schwer ist es, ihn zu einem anderen Glauben zu bekehren. Ich hatte eine Form abgestreift, ohne eine andere anzunehmen; und das Ergebnis war ein Gefühl tiefster Vereinsamung im Leben und der Verachtung, nicht der Menschen, aber alles dessen, was sie taten. Solches Losgelöstsein kam in einer Zeit über den Mann, als er von überlanger körperlicher Anstrengung und Absonderung erschöpft war. Sein Körper schleppte sich mechanisch weiter, während sein vernünftiges Denken ihn verließ und von außen kritisch auf ihn herabblickte, sich fragend, was dieser wertlose Ballast eigentlich tat und warum. Manchmal unterhielten sich die beiden Ichs im Leeren; und dann war der Irrsinn nahe, wie er wohl einem Menschen nahe sein kann, der die Dinge gleichzeitig durch die Schleier von zweierlei Sitten, zweierlei Bildung, zweierlei Umwelt zu betrachten vermochte.
Zweites Kapitel
Die erste Schwierigkeit der arabischen Bewegung lag in der Feststellung, wer eigentlich »Araber« war. Da sie ein zusammengewürfeltes Volk sind, hat ihr Name im Lauf der Jahre seinen Inhalt geändert. Einst bedeutete er »ein Arabischer«. Es gibt ein Land, das Arabien heißt; doch damit ist nichts gewonnen. Es gibt eine Sprache, das Arabische, und das führt uns zum Ziel. Sie ist die gemeinsame Umgangssprache in Syrien und Palästina, in Mesopotamien und auf der großen Halbinsel, die auf der Karte mit Arabien bezeichnet ist. Vor dem Sieg des Islams waren diese Gegenden von verschiedenen Völkern bewohnt, die Sprachen der arabischen Sprachgruppe gebrauchten. Wir nennen sie das Semitische[2], was (wie die meisten wissenschaftlichen Bezeichnungen) ungenau ist. Indessen waren das Arabische, Assyrische, Babylonische, Phönizische, Hebräische, Aramäische und Syrische doch verwandte Sprachen; und die Merkmale gemeinsamer Einflüsse in der Vorzeit oder sogar eines gemeinsamen Ursprungs wurden durch die Erkenntnis bestätigt, daß Sitten und Gebräuche der heute arabisch sprechenden Völker Asiens zwar bunt wie ein Mohnfeld sind, doch im wesentlichen übereinstimmen. Man kann sie mit vollem Recht Verwandte nennen – wunderliche Verwandte, die voreinander auf der Hut sind.
Das arabischsprechende Gebiet Asiens stellt ein unregelmäßiges Parallelogramm dar. Seine Nordseite läuft von Alexandrette am Mittelmeer quer durch Mesopotamien ostwärts zum Tigris. Die Südseite bildet die Küste des Indischen Ozeans von Aden bis Maskat. Im Westen ist es begrenzt vom Mittelmeer, vom Suezkanal und dem Roten Meer bis Aden. Im Osten vom Tigris und dem Persischen Golf bis Maskat. Dieses Viereck, so groß wie Indien, bildet das Heimatland der Semiten, in dem keine fremde Rasse dauernd Fuß fassen konnte, obwohl Ägypter, Hettiter, Philister, Perser, Griechen, Römer, Türken und Franken es verschiedentlich versucht haben. Alle sind schließlich unterlegen; und ihre verstreuten Reste gingen bald in. der semitischen Rasse mit ihren stark ausgeprägten Merkmalen auf. Einige Male sind die Semiten über dieses Gebiet hinausgedrungen und selber in der Außenwelt untergegangen. Ägypten, Algier, Marokko, Malta, Sizilien, Spanien, Kilikien und Frankreich haben semitische Kolonien aufgesogen und vernichtet. Nur in Tripolis, in Afrika und in der erstaunlichen Erscheinung des Welt Judentums haben Teile der Semiten ihre Eigenart und Stärke behauptet.
Der Ursprung dieser Völker ist eine wissenschaftliche Streitfrage. Aber für das Verständnis ihres Aufstandes sind ihre gegenwärtigen sozialen und politischen Unterschiede von Bedeutung, die nur bei Berücksichtigung ihrer geographischen Lage verstanden werden können. Ihr Gebiet zerfällt in mehrere große Abschnitte, deren außerordentliche landschaftliche Verschiedenheit die voneinander abweichenden Sitten ihrer Bewohner bedingt.
Im Westen, zwischen Alexandrette und Aden, wird das Parallelogramm von einem Gebirgsgürtel umrahmt, der im Norden Syrien heißt, dann weiter nach Süden zu Palästina, ferner Midian, Hedschas und zuletzt Jemen. Seine Durchschnittshöhe beträgt ungefähr dreitausend Fuß mit einzelnen Gipfeln von zehn- bis zwölftausend Fuß 2. Dieser Berggürtel ist nach Westen zu offen, ist gut bewässert durch Regen und feuchte Seewinde und im allgemeinen dicht bevölkert.
Eine andere Reihe bewohnter Höhenzüge bildet nach dem Indischen Ozean zu die Südseite des Parallelogramms. Den Ostrand bildet zuerst eine Alluvialebene, Mesopotamien genannt, dann im Süden von Basra an ein Flachufer mit den Landschaften Koweit, Hasa und Katr. Ein großer Teil dieser Ebene ist bevölkert.
Diese bewohnten Berggürtel und Ebenen umschließen ein dürres Wüstengebiet, in dessen Mitte ein Archipel wasser- und volkreicher Oasen liegt: Kasim und E'Riad. Diese Oasengruppen sind das eigentliche Herz Arabiens, das Gehege seines völkischen Geistes und einer selbstbewußten Eigenart. Die Wüste umschließt sie rings und hält sie von der Berührung mit der Außenwelt fern.
Die Wüste um die Oasen, die ihnen diesen großen Dienst leistete und so den Charakter der Araber formte, ist landschaftlich nicht einheitlich. Südlich der Oasen erscheint sie als ein unwegsames Sandmeer, das sich fast bis zu den Abdachungen an der Küste des Indischen Ozeans erstreckt und diese Gebiete von der Geschichte Arabiens und dem Einfluß arabischer Sitte und Politik ausschließt. Hadramaut, wie man diese Südküste nennt, gehört mit in die Geschichte Niederländisch-Indiens und seine geistigen Fäden spinnen sich eher nach Java als nach Arabien. Im Westen der Oasen, bis zu den Höhen von Hedschas hin, liegt die Nedschdwüste, meist aus Kies und Lava bestehend, mit kleinen Sandeinschüssen. Im Osten der Oasen, nach Koweit zu, erstreckt sich ebenfalls steiniger Boden, aber unterbrochen von großen Strecken losen Sandes, der einen Durchmarsch erschwert. Im Norden der Oasen liegt ein Sandgürtel; daran schließt sich eine ungeheure Ebene aus Kies und Lava an, die den ganzen Raum zwischen dem Ostrand Syriens und den Ufern des Euphrats bis zur Grenze Mesopotamiens ausfüllt. Der Umstand, daß dieser nördliche Teil der Wüste für Fußgänger und Automobile zugänglich ist, ermöglichte den vollen Erfolg des arabischen Aufstandes.
Die Berggürtel im Westen und die Ebenen im Osten gehörten stets zu den volkreichsten und lebendigsten Gebieten Arabiens. Besonders Syrien und Palästina, Hedschas und Jemen griffen von Zeit zu Zeit in die Geschichte des europäischen Lebens ein. Ihrer kulturellen Eigenart nach gehören diese fruchtbaren und gesunden Bergländer mehr zu Europa als zu Asien. Wie überhaupt die Araber ihre Blicke stets auf das Mittelmeer und nicht auf den Indischen Ozean gerichtet hielten, sowohl für ihre kulturellen Bedürfnisse und wirtschaftlichen Unternehmungen, wie auch besonders für ihre Ausbreitung. Denn die Frage der Volksverschiebung bildet eine der stärksten und verwickeltsten Grundkräfte Arabiens; das gilt für das ganze Land, wie verschieden sie sich auch in den einzelnen Teilen gestalten mag.
Im Norden (Syrien) hatten die Städte infolge schlechter sanitärer Zustände und der ungesunden Lebensweise niedrige Geburtenziffern und hohe Sterblichkeitsraten. Infolgedessen fand die überschüssige Landbevölkerung Aufnahme in den Städten und wurde von ihnen aufgesogen. Im Libanon, wo die sanitären Bedingungen besser waren, nahm die Auswanderung der Jugend nach Amerika von Jahr zu Jahr zu und droht (zum erstenmal seit den Tagen der Griechen) die Zukunft eines ganzen Landstrichs entscheidend zu beeinflussen.
Im Jemen war die Lösung anders. Dort gab es keinen auswärtigen Handel und keine Industriezentren, welche die Bevölkerung an ungesunden Orten aufhäuften. Die Städte waren nichts als Marktflecken, primitiv und ländlich wie die Dörfer. Infolgedessen nahm die Bevölkerung langsam zu; die Lebenshaltung sank auf einen sehr niedrigen Stand, und allgemein machte sich eine Übervölkerung fühlbar. Eine Auswanderung über das Meer war unmöglich; denn der Sudan war sogar noch unwohnlicher als Arabien. Die wenigen Stämme, die das Wagnis unternahmen, sahen sich, wenn sie sich behaupten wollten, genötigt, ihre Lebensweise und ihre semitische Kultur von Grund auf zu ändern. Eine Ausdehnung nach Norden längs der Berge war ebensowenig möglich; denn der Weg war durch die Heilige Stadt Mekka und ihren Hafen Dschidda versperrt. Diese Schranke wurde immer wieder durch Einwanderer aus Indien und Java, Buchara und Afrika verstärkt, die sich kräftig behaupteten und dem semitischen Wesen feindlich gegenüberstanden; und sie wurde trotz aller wirtschaftlichen, landschaftlichen und klimatischen Gleichklänge durch das künstliche Mittel einer Weltreligion aufrechterhalten. Die Übervölkerung im Jemen, nachgerade zu einem Notstand geworden, fand daher nur im Osten einen Ausweg, wobei die dünner gesäten Grenzbewohner immer weiter und weiter die Hänge der Berge hinabgedrängt wurden, die Wadis entlang, das halbwüste Gebiet der großen wasserreichen Täler von Bischa, Dawasir, Ranja und Taraba, die weiter nordwärts in die Nedschdwüste führen. Die schwächeren Stämme mußten ständig wasserreiche Quellen und fruchtbare Landstücke gegen immer ärmere und weniger ertragreiche eintauschen, bis sie schließlich eine Gegend erreichten, wo ein Ackerbau allein unmöglich wurde. Dort fingen sie an, ihren kärglichen Lebensunterhalt durch Schaf- und Kamelzucht zu ergänzen; und mit der Zeit wurde ihr Dasein immer mehr und mehr von diesen Herden abhängig.
Schließlich wurden die Grenzvölker, schon fast alle Hirten geworden, unter einem letzten Vorstoß der notleidenden Bevölkerung in ihrem Rücken auch aus der fernsten kleinen Oase hinaus in die unwegsame Wildnis getrieben und sie wurden nun Nomaden. Dieser Vorgang, den man heute bei einzelnen Sippen und Stämmen verfolgen kann, deren Wanderungen sich nach Ort und Zeit genau bestimmen lassen, muß schon am Anfang der vollen Besiedlung des Jemen begonnen haben. Die Wadis unterhalb von Mekka und Taif sind voll von Erinnerungen und Ortsnamen einiger fünfzig Stämme, die von dort ausgezogen sind und heute vielleicht im Nedschd, im Dschebel Schammar, im Hamad oder sogar an den Grenzen von Syrien und Mesopotamien zu finden sind. Dort begann die Wanderung, entstand das Nomadentum, entsprang der Golfstrom der Wüstenwanderer.
Die Wüstenvölker waren ebenso unstet wie die Bewohner der Bergländer. Die wirtschaftliche Grundlage ihres Lebens war ihr Bestand an Kamelen; für die Zucht am geeignetsten waren die kräftigen Hochlandweiden mit ihrem starken, nahrhaften Dorngestrüpp. Von dieser Beschäftigung lebten die Beduinen; und sie wiederum formte ihr Dasein, bestimmte das Gebiet der einzelnen Stämme und hielt sie auf steter Wanderung von den Frühjahrs- zu den Sommer- und Winterweiden, je nachdem, wo die Herden ihre karge Nahrung fanden. Die Kamelmärkte in Syrien, Mesopotamien und Ägypten entschieden, wieviel Menschen die Wüste ernähren konnte, und regelten genau die Höhe ihrer Lebenshaltung. Gelegentlich kam es auch in der Wüste zu einer Übervölkerung im Vergleich zu den Ernährungsmöglichkeiten. Dann begannen die zahllosen Stämme einander zu schieben und zu stoßen, in dem natürlichen Drange, einen Platz an der Sonne zu finden. Südwärts zu unwirtlichem Sand oder Meer mochten sie nicht wandern. Westwärts konnten sie sich nicht wenden, denn die steilen Höhen von Hedschas waren von den Bergvölkern dicht besiedelt, die den Vorteil einer natürlichen Verteidigungsstellung genossen. Manchmal stießen sie nach den zentralen Oasen von E'Riad und Kasim vor; und wenn die Stämme, die neue Wohnsitze suchten, stark und kräftig waren, mochte es ihnen gelingen, sie teilweise zu besetzen. Wenn aber die Wüste ihre Kraft nicht gestählt hatte, wurden sie Schritt für Schritt nach Norden getrieben, in die Gegend zwischen Medina im Hedschas und Kasim im Nedschd, bis sie sich an der Gabelung zweier Wege befanden. Sie konnten sich nach Osten wenden, über Wadi Rumh oder Dschebel Schammar, und schließlich dem Batin bis Schamiye folgen, wo sie dann am unteren Euphrat Flußaraber wurden. Oder sie konnten langsam Sprosse für Sprosse die Leiter der westlichen Oasen erklettern – Henakijeh, Kheiber, Teima, Dschof und den Sirhan – bis sie sich glücklich dem Dschebel Drus in Syrien näherten oder ihre Herden in der nördlichen Wüste um Tedmur herum tränkten, auf dem Wege nach Aleppo oder Assyrien.
Aber auch dann wich der Druck nicht von ihnen: der unerbittliche Zug nach Norden dauerte an. Die Stämme wurden bis an den Rand der bebauten Gegenden Syriens oder Mesopotamiens gedrängt. Günstige Gelegenheit und die Magenfrage überzeugten sie von den Vorteilen, sich Ziegen und dann auch Schafe zu halten; und schließlich begannen sie Getreide zu bauen, wenn auch nur ein wenig Gerste für das Vieh. Sie waren nun nicht mehr Beduinen und litten ebenso wie die Dörfler unter den Raubzügen der nachdrängenden Nomaden. Ganz von selbst machten sie gemeinsame Sache mit der bereits ansässigen Landbevölkerung und fanden, daß auch sie nun Bauern waren.
So sehen wir also, wie Stämme, aus dem Hochland von Jemen gebürtig, von stärkeren Stämmen in die Wüste hineingetrieben und dort wider ihren Willen Nomaden werden, um sich am Leben zu erhalten. Wir sehen, wie sie Jahr für Jahr ein wenig weiter nördlich oder östlich wandern, wie sie gerade durch den einen oder anderen der Brunnenwege durch die Wüste geführt werden, bis endlich der Druck sie wieder aus der Wüste herausdrängt und sie sich ansiedeln, ebenso gegen ihren Willen, wie sie vordem zum Nomadenleben gezwungen worden waren. Dieser Kreislauf erhielt den Semiten ihre Kraft. Es gibt wenige, im Norden vielleicht überhaupt keine, deren Ahnen nicht einmal in dunkler Vorzeit durch die Wüste gewandert wären. Jeder von ihnen trägt mehr oder weniger das Merkmal des Nomadentums an sich, der schärfsten und einschneidendsten Zucht.
Drittes Kapitel
Stammesangehörige und Städter in den arabischsprechenden Teilen Asiens sind nicht verschiedene Rassen, sondern Menschen auf verschiedenen gesellschaftlichen und wirtschaftlichen Stufen. Man kann also eine geistige Familienähnlichkeit bei ihnen voraussetzen, und es ist nur folgerichtig, daß sich gemeinsame Grundzüge in den Äußerungen aller dieser Völker feststellen lassen.
Schon gleich zu Anfang, bei der ersten Begegnung mit ihnen, fiel die Klarheit und Härte ihres Glaubens auf, der fast mathematisch genau in seiner Abgrenzung ist und durch seine Gefühlskälte abstößt. Die Semiten kennen keine Halbtöne in den Registern ihrer transzendentalen Schau. Sie sind ein Volk der Grundfarben, oder vielmehr des Schwarz und Weiß, und sehen die Welt stets nur in Umrissen. Sie sind dogmengläubig und verabscheuen den Zweifel, die Dornenkrone unserer Zeit. Sie haben kein Verständnis für unsere metaphysischen Bedenken oder unsere grüblerischen Fragestellungen. Sie kennen nur Wahrheit und Unwahrheit, Glauben und Unglauben, ohne unsere zögernden Vorbehalte der feinen Abschattierungen.
Nicht nur im Religiösen, auch ihrer ganzen Anlage nach bis in die feinsten Verästelungen ihres Wesens sind sie ein Volk des Schwarz und Weiß. Ihr Denken fühlt sich nur wohl im Extremen. Sie bewegen sich am liebsten in Superlativen. Manchmal schien Unvereinbares ihren Geist erfaßt zu haben, das sie dann in verknüpfter Folge vorbrachten; aber sie suchten nie einen Ausgleich, führten die Logik mehrerer einander widersprechender Behauptungen bis zum unstimmigen Ende durch, ohne der Ungereimtheit gewahr zu werden. Mit kühlem Kopf und gelassenem Urteil, unerschütterlich ahnungslos ihrer Gedankengaloppaden, fielen sie aus einer Asymptote in die andere.
Sie waren ein geistig engbegrenztes Volk, dessen unentwickelte Verstandeskräfte in sorglosem Gleichmut brachlagen. Ihre Phantasie war lebhaft, doch nicht schöpferisch. Es gibt so wenig arabische Kunst in Asien, daß man fast sagen könnte, sie besaßen überhaupt keine, obwohl die Höherstehenden freigebige Gönner waren und stets alle Talente gefördert haben, die ihre Nachbarn oder Hörigen in der Architektur, in der Keramik oder in anderen Handwerkskünsten entfalteten. Sie schufen auch keine großen Industrien, dazu fehlte es ihnen an Organisationstalent. Sie erfanden keine philosophischen Systeme, keine gestaltreichen Mythologien. Zwischen Stammesidolen und Höhlengottheiten steuerte ihr Dasein dahin. Als ein Volk, das unter allen am wenigsten angekränkelt war, nahmen sie das Leben als eine unproblematische Gabe, die keiner Rechenschaft bedurfte. Es war für sie etwas Unabweisbares, dem Menschen zur unumschränkten Nutznießung zugeteilt. Selbstmord war unmöglich, der Tod nicht beklagenswert.
Sie waren ein Volk der Verkrampfungen, der plötzlichen Ausbrüche, der Ideen, eine Rasse des individuellen Genies. Ihre Entladungen wurden um so auffälliger durch den Gegensatz zur Gelassenheit ihres Alltags, ihre großen Männer erschienen größer durch den Gegensatz zum Allzumenschlichen der Masse. Der Instinkt bestimmte ihre Überzeugungen, die Intuition ihr Handeln. Ihre Haupttätigkeit bestand in der Herstellung von Glaubensbekenntnissen; sie besaßen geradezu ein Monopol auf Offenbarungsreligionen. Drei davon haben sich unter ihnen erhalten, von denen zwei auch (in abgeänderten Formen) zu nichtsemitischen Völkern gelangten. Das Christentum hat, nach seiner Übertragung in den Geist des Griechischen, Lateinischen und Germanischen, Europa und Amerika erobert. Der Islam hat in verschiedenen Abwandlungen Afrika und Teile von Asien unterworfen. Das waren die Erfolge der Semiten. Ihre Mißerfolge behielten sie für sich. Der Saum ihrer Wüsten war mit Trümmern von Glaubenslehren übersät.
Es ist bezeichnend, daß diese Reste gescheiterter Religionen gerade an den Grenzen zwischen Wüste und bebautem Land zu finden sind. Das weist auf die Entstehung all dieser Glaubenslehren hin. Sie stützten sich auf Behauptungen, nicht auf Beweisgründe, bedurften daher eines Propheten zur Verbreitung. Die Araber behaupten, daß es vierzigtausend Propheten gegeben hat; wir wissen von mindestens einigen hundert. Keiner von ihnen kam aus der Wüste; doch ihr aller Leben verlief nach dem gleichen Muster. Ihrer Geburt nach gehörten sie in volkreiche Ortschaften. Ein unverständlich leidenschaftliches Sehnen trieb sie in die Wüste hinaus. Dort lebten sie längere oder kürzere Zeit in Betrachtung und Einsamkeit; und von dort kehrten sie mit einer Botschaft zurück, die, wie sie meinten, ihnen zuteil geworden war, um sie früheren, nun zweifelnden Gefährten zu predigen. Die Gründer der drei großen Glaubenslehren haben alle diesen Kreis durchlaufen. Diese vielleicht zufällige Übereinstimmung erhält gesetzmäßigen Charakter durch die gleichlaufenden Lebensgeschichten der tausend anderen, die scheiterten, deren Berufung gewiß nicht weniger echt war, aber denen Zeit und Entnüchterung keine ausgedörrten Seelen aufgehäuft hatten, bereit, in Flammen gesetzt zu werden. Für die Grübler in den Städten ist der Drang in die Öde stets unwiderstehlich gewesen, wohl nicht, weil sie Gott dort fanden, sondern weil sie in der Einsamkeit mit größerer Klarheit die lebendige Stimme hörten, die sie in sich trugen.
Der gemeinsame Grundgedanke aller semitischen Religionen, der erfolgreichen und der erfolglosen, war die immer gegenwärtige Idee der Nichtigkeit alles Irdischen. Aus tiefer Abneigung gegen die Materie predigten sie Entbehrung, Entsagung und Armut, und in der Luft einer solchen Lehre verflüchtigten sich rettungslos die Seelen der Wüste. Eine erste Erfahrung von ihrem Sinn für die Reinheit dieser Verflüchtigung machte ich in früheren Jahren, als wir weithin über die leicht gewellten Ebenen Nordsyriens geritten waren bis zu einer Ruine aus der Römerzeit, die nach Meinung der Araber einst ein Wüstenschloß gewesen war, das ein Fürst der Grenzvölker für seine Königin errichtet hatte. Um den Bau noch schöner zu machen, war, wie sie erzählten, der Lehm nicht mit Wasser, sondern mit kostbaren Blumenessenzen geknetet worden. Meine Führer witterten gleich Hunden in der Luft, führten mich von einem zerfallenen Raum in den anderen und erklärten: »Das hier ist Jasmin, das Veilchen, das Rose.«
Aber zuletzt zog mich Dahoum mit sich: »Komm und rieche den schönsten Duft von allen!« Wir gingen in den Hauptraum, traten an die gähnenden Fensterhöhlen der östlichen Seite und tranken dort mit offenem Munde den leichten, reinen, unbeschwerten Wüstenwind, der uns umfächelte. Dieser sanfte Hauch war irgendwo jenseits des Euphrat entstanden, war viele Tage und Nächte lang über dürres Gras dahingestrichen bis zu diesem ersten Hindernis, den von Menschenhand errichteten Mauern des verfallenen Palastes. Es schien, als verweilte er zwischen ihnen, umschmeichelte sie, raunte ihnen etwas zu nach Kinderart. »Das ist der beste,« sagten sie zu mir, »er hat keinerlei Geschmack.« Meine Araber hatten allen Wohlgerüchen und Üppigkeiten den Rücken gekehrt und sich Dingen zugewandt, an denen Menschenhand keinen Anteil hatte.
Der Beduine der Wüste, der in ihr geboren und aufgewachsen ist, hat sich mit ganzer Seele dieser für Außenstehende allzu harten Kargheit hingegeben, aus dem zwar gefühlten, aber nicht bewußt gewordenen Grund, weil er sich in ihr wahrhaft frei findet. Er hat alle materiellen Bindungen, Annehmlichkeiten, Verfeinerungen, Luxus und sonstigen Ballast des Lebens hinter sich gelassen, um dafür eine persönliche Freiheit zu gewinnen, die von Elend und Tod bedroht ist. In der Armut sieht er keine Tugend an sich; er liebt die kleinen Freuden und Genüsse – Kaffee, frisches Wasser, Frauen – die er sich noch leisten kann. Sein Leben bietet ihm Luft und Wind, Sonne und Licht, freien Raum und eine große Leere. Diese Natur blieb unberührt von Menschenwerk und Gabenfülle: nur den Himmel droben und drunten die jungfräuliche Erde. So kam er unbewußt Gott näher. Gott hatte für ihn nichts Menschliches, nichts Faßbares, nichts Moralisches oder Ethisches, nichts was auf die Welt oder ihn Bezug hatte, auch nicht die Natur, sondern das ἀχροώματος, ἀσχημάτιστος, ἀναφής (das Farblose, Gestaltlose, Körperlose). Er war also nicht durch Devestitur, sondern Investitur qualifiziert, der Inbegriff alles Tuns, Natur und Materie nur Spiegelungen von Ihm.
Der Beduine vermochte nicht Gott in sich zu suchen; er war zu gewiß, daß er in Gott war. Er konnte nicht fassen, daß Gott irgend etwas war oder nicht war. Nur Er allein war groß; dennoch war etwas Heimisches, etwas Alltägliches um diesen Gott der Natur Arabiens. Er war in ihrer Nahrung, ihren Kämpfen, ihren Begierden, war der allerhäufigste ihrer Gedanken, ihr vertrauter Helfer und Gefährte, in gewisser Weise unvorstellbar für jene, denen Gott so kunstvoll verschleiert ist aus Verzweiflung über ihre fleischliche Unwürdigkeit oder durch die Äußerlichkeiten der formalen Verehrung. Die Araber sahen keine Widersinnigkeit darin, Gott mit ihren Schwächen und Gelüsten niedrigster Art in Verbindung zu bringen. Er war das gebräuchlichste ihrer Wörter; und wir haben in der Tat viel an Beredsamkeit eingebüßt, daß wir Ihn mit dem kürzesten und unschönsten unserer Einsilber benannten.
Der Glaube der Wüste scheint unaussprechbar in Worten und ist auch nicht mit Gedanken zu erfassen. Man unterlag leicht seinem Einfluß; und wer lange genug in der Wüste lebte, um ihrer endlosen Weite und Leere nicht mehr bewußt zu werden, der wurde unweigerlich auf Gott zurückgeworfen als einzige Zuflucht und Rhythmus des Seins. Der Beduine mochte nominell ein Sunnit, ein Wahhabi[3] oder sonst irgend etwas in der semitischen Sphäre sein; aber das hatte für ihn kein Gewicht. Jeder einzelne Nomade hatte seine offenbarte Religion, nicht erfahren oder überliefert oder kund getan, aber instinktiv in sich selbst; und so betonten alle semitischen Glaubenslehren, die zu uns kamen, die Leere der Welt und die Fülle Gottes; und ihre äußere Gestalt erfolgte auch entsprechend den Anlagen und Lebensumständen des Gläubigen.
Der Wüstenbewohner konnte mit seinem Glauben nicht nach außen wirken. Er ist niemals Evangelist oder Proselytenmacher gewesen. Er gelangte zu dieser intensiven Konzentrierung seines Ichs in Gott dadurch, daß er die Augen verschloß vor der Welt und vor den vielfältigen in ihm schlummernden Möglichkeiten, die nur durch Berührung mit Reichtum und Lockungen zur Auslösung kommen konnten. Er erlangte einen sicheren Glauben, einen starken Glauben, aber auf wie eng begrenztem Bezirk! Seine Erlebnisarmut beraubte ihn des Mitleids und ließ seine menschliche Güte entarten zu dem Bilde der Wüstenei, in der er sich verbarg. So kam es, daß er sich kasteite, nicht nur, um frei zu sein, sondern, um sich zu gefallen. Damit folgte ein Schwelgen in Schmerz, eine Grausamkeit, die ihm mehr bedeutete als alle irdischen Güter. Der Wüstenaraber kannte keine Freuden, nur die des freiwilligen Entsagens. Er fand Wollust in der Selbstverleugnung, dem Verzicht, der Entäußerung. Er machte die Entblößung der Seele zu einer ebenso sinnlichen Angelegenheit wie die Entblößung des Körpers. Dadurch mag er vielleicht, ohne Gefahr zu laufen, seine Seele gerettet haben, aber in einer kalten Selbstsucht. Seine Wüste wurde zu einem Eiskeller gemacht, in dem für alle Zeiten eine Vision von der Alleinheit Gottes unversehrt, aber unerprobt aufbewahrt wurde. Dorthin konnten sich die Suchenden aus der Außenwelt für eine Weile zurückziehen und von diesem Losgelöstsein aus sich über die Wesensart der Generation klar werden, die sie bekehren wollten.
Der Glaube der Wüste war für die Städter unmöglich. Er war zu fremdartig, zu einfach, zu wenig faßbar für die Übertragung und den allgemeinen Gebrauch. Die Idee, der Glaubenskern aller semitischen Religionen, war darin enthalten, aber sie mußte verdünnt werden, um für uns faßbar zu werden. Das Pfeifen der Geißel klang zu schrill für manche Ohren; der Geist der Wüste entwich durch unser gröberes Gewebe. Die Propheten kehrten mit ihrem Blick auf Gott aus der Wüste zurück, und durch ihr getrübtes Medium (wie durch ein dunkles Glas) ließen sie etwas sehen von der Majestät und Herrlichkeit, deren volle Schau uns blind, stumm, taub und zu dem gemacht hatte, was der Beduine geworden war, ein Abseitiger, ein Mensch für sich.
Die Schüler bemühten sich, nach der Lehre des Meisters sich und die Gläubigen von allem Irdischen loszulösen, aber strauchelten dabei über die menschliche Schwäche und scheiterten. Der Bauer und Städter aber mußte, um leben zu können, sich Tag für Tag den Freuden des Verdienens und Schätzesammelns hingeben, und durch den Zwang der Umstände wurde er zum grobsinnigsten und materiellsten der Menschen. Der leuchtende Glanz der Lebensverachtung, der andere zur härtesten Askese führte, stürzte ihn in Verzweiflung. Kopflos vergeudete er sich, wie ein Verschwender, verpraßte die Erbschaft seines Fleisches mit einer sehnsüchtigen Hast nach dem Ende. Der Jude in der Metropole von Brighton, der Geizhals, der Anbeter des Adonis, der Lüstling in den Freudenhäusern von Damaskus, jeder war in gleicher Weise typisch für die Genußfreude der Semiten und nur andere Auswirkungen derselben Triebkraft, an, deren anderem Pol die Selbstverleugnung der Essäer oder der Urchristen oder der ersten Kalifen stand, denen der Weg zum Himmel am leichtesten für die Armen im Geist erschien. Der Semit schwankte ständig zwischen irdischer Lust und Askese.
