Jadis et naguère E-Book

Paul Verlaine

• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 81

Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

RÉSUMÉ : "Jadis et naguère" est un recueil de poèmes de Paul Verlaine, publié pour la première fois en 1884. Ce recueil se distingue par sa diversité thématique et stylistique, reflétant les différentes phases de la vie et de la carrière de Verlaine. Les poèmes explorent des thèmes tels que la nostalgie, l'amour, la nature, et la spiritualité, tout en mettant en avant la musicalité et la sensibilité qui caractérisent l'oeuvre de Verlaine. À travers des vers libres et des formes plus classiques, Verlaine joue avec les sonorités et les rythmes pour créer une atmosphère unique, souvent empreinte de mélancolie et de douceur. Le recueil est divisé en plusieurs sections, chacune offrant une perspective différente sur le passage du temps et les souvenirs. "Jadis et naguère" est souvent considéré comme un témoignage de la transition du poète vers une maturité artistique, où l'influence du symbolisme se fait sentir. Ce recueil est une invitation à la réflexion et à l'émotion, permettant au lecteur de s'immerger dans l'univers poétique riche et complexe de Verlaine. L'AUTEUR : Paul Verlaine, né le 30 mars 1844 à Metz, est l'un des poètes les plus emblématiques de la littérature française du XIXe siècle. Après des études à Paris, il se lance dans une carrière littéraire marquée par une vie tumultueuse et passionnée. Verlaine est souvent associé au mouvement symboliste, bien qu'il ait également été influencé par le romantisme. Son oeuvre se caractérise par une grande musicalité et un usage innovant de la langue française, mêlant simplicité et profondeur. Parmi ses oeuvres les plus célèbres, on trouve "Les Fêtes galantes", "Romances sans paroles", et bien sûr "Jadis et naguère". Sa vie personnelle, marquée par une relation orageuse avec Arthur Rimbaud, a souvent fait la une des journaux de l'époque. Après plusieurs périodes d'emprisonnement et de difficultés financières, Verlaine meurt à Paris le 8 janvier 1896. Son héritage littéraire continue d'influencer de nombreux poètes et écrivains à travers le monde, et il reste une figure centrale du patrimoine littéraire français.

Leseprobe

Sommaire

Jadis

PROLOGUE

À LA LOUANGE DE LAURE ET DE PÉTRARQUE

PIERROT

KALÉIDOSCOPE

INTÉRIEUR

DIXAIN MIL-HUIT-CENT-TRENTE

A HORATIO

SONNET BOITEUX

LE CLOWN

ÉCRIT SUR L’ALBUM DE Mme N. de V.

LE SQUELETTE

À ALBERT MÉRAT

ART POÉTIQUE

LE PITRE

ALLÉGORIE

L’AUBERGE

CIRCONSPECTION

VERS POUR ÊTRE CALOMNIÉ

LUXURES

VENDANGES

IMAGES D’UN SOU

Jadis et naguère

LES UNS ET LES AUTRES

SCÈNE I

SCÈNE II

SCÈNE III

Scène IV

SCÈNE V

SCÈNE VI

SCÈNE VII

SCÈNE VIII

SCÈNE IX

Scène X

Vers jeunes

LE SOLDAT LABOUREUR

LES LOUPS

LA PUCELLE

L’ANGELUS DU MATIN

LA SOUPE DU SOIR

LES VAINCUS

Jadis et Naguère

NAGUÈRE

CRIMEN AMORIS

LA GRÂCE

L’IMPÉNITENCE FINALE

DON JUAN PIPÉ

AMOUREUSE DU DIABLE

Jadis

PROLOGUE

En route, mauvaise troupe !

Partez, mes enfants perdus !

Ces loisirs vous étaient dus :

La Chimère tend sa croupe.

Partez, grimpés sur son dos,

Comme essaime un vol de rêves

D'un malade dans les brèves

Fleurs vagues de ses rideaux.

Ma main tiède qui s'agite

Faible encore, mais enfin

Sans fièvre, et qui ne palpite

Plus que d'un effort divin,

Ma main vous bénit, petites

Mouches de mes soleils noirs

Et de mes nuits blanches. Vites

Partez, petits désespoirs,

Petits espoirs, douleurs, joies,

Que dès hier renia

Mon coeur quêtant d'autres proies.

Allez, aegri somnia.

À LA LOUANGE DE LAURE ET DE PÉTRARQUE

Chose italienne où Shakspeare a passé

Mais que Ronsard fit superbement française,

Fine basilique au large diocèse,

Saint-Pierre-des-Vers, immense et condensé,

Elle, ta marraine, et Lui qui t’a pensé,

Dogme entier toujours debout sous l’exégèse

Même edmondschéresque ou francisquesarceyse,

Sonnet, force acquise et trésor amassé,

Ceux-là sont très bons et toujours vénérables,

Ayant procuré leur luxe aux misérables

Et l’or fou qui sied aux pauvres glorieux,

Aux poètes fiers comme les gueux d’Espagne,

Aux vierges qu’exalte un rythme exact, aux yeux

Épris d’ordre, aux coeurs qu’un voeu chaste accompagne.

PIERROT

Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air

Qui riait aux aïeux dans les dessus de porte ;

Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,

Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair.

Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair

Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui l'emporte,

D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte

Qu'il semble hurler sous les morsures du ver.

Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe,

Ses manches blanches font vaguement par l'espace

Des signes fous auxquels personne ne répond.

Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore

Et la farine rend plus effroyable encore

Sa face exsangue au nez pointu de moribond.

KALÉIDOSCOPE

À Germain Nouveau.

Dans une rue, au coeur d'une ville de rêve,

Ce sera comme quand on a déjà vécu :

Un instant à la fois très vague et très aigu...

Ô ce soleil parmi la brume qui se lève !

Ô ce cri sur la mer, cette voix dans les bois !

Ce sera comme quand on ignore des causes :

Un lent réveil après bien des métempsycoses :

Les choses seront plus les mêmes qu'autrefois

Dans cette rue, au coeur de la ville magique

Où des orgues moudront des gigues dans les soirs,

Où les cafés auront des chats sur les dressoirs,

Et que traverseront des bandes de musique.

Ce sera si fatal qu'on en croira mourir :

Des larmes ruisselant douces le long des joues,

Des rires sanglotés dans le fracas des roues,

Des invocations à la mort de venir,

Des mots anciens comme un bouquet de fleurs fanées !

Les bruits aigres des bals publics arriveront,

Et des veuves avec du cuivre après leur front,

Paysannes, fendront la foule des traînées

Qui flânent là, causant avec d'affreux moutards

Et des vieux sans sourcils que la dartre enfarine,

Cependant qu'à deux pas, dans des senteurs d'urine,

Quelque fête publique enverra des pétards.

Ce sera comme quand on rêve et qu'on s'éveille !

Et que l'on se rendort et que l'on rêve encor

De la même féerie et du même décor,

L'été, dans l'herbe, au bruit moiré d'un vol d'abeille.

INTÉRIEUR

À grands plis sombres une ample tapisserie

De haute lice, avec emphase descendrait

Le long des quatre murs immenses d'un retrait

Mystérieux où l'ombre au luxe se marie.

Les meubles vieux, d'étoffe éclatante flétrie,

Le lit entr'aperçu vague comme un regret,

Tout aurait l'attitude et l'âge du secret,

Et l'esprit se perdrait en quelque allégorie.

Ni livres, ni tableaux, ni fleurs, ni clavecins ;

Seule, à travers les fonds obscurs, sur des coussins,

Une apparition bleue et blanche de femme

Tristement sourirait – inquiétant témoin –

Au lent écho d'un chant lointain d'épithalame,

Dans une obsession de musc et de benjoin.

DIXAIN MIL-HUIT-CENT-TRENTE

Je suis né romantique et j'eusse été fatal

En un frac très étroit aux boutons de métal

Avec ma barbe en pointe et mes cheveux en brosse.

Hablant español, très loyal et très féroce,

L'oeil idoine à l'oeillade et chargé de défis.

Beautés mises à mal et bourgeois déconfits

Eussent bondé ma vie et soûlé mon coeur d'homme

Pâle et jaune, d'ailleurs, et taciturne comme

Un infant scrofuleux dans un Escurial...

Et puis j'eusse été si féroce et si loyal !

A HORATIO

Ami, le temps n’est plus des guitares, des plumes,

Des créanciers, des duels hilares à propos

De rien, des cabarets, des pipes aux chapeaux

Et de cette gaîté banale où nous nous plûmes.

Voici venir, ami très tendre qui t’allumes

Au moindre dé pipé, mon doux briseur de pots,

Horatio, terreur et gloire des tripots,

Cher diseur de jurons à remplir cent volumes,

Voici venir parmi les brumes d’Elseneur

Quelque chose de moins plaisant, sur mon honneur,

Qu’Ophélia, l’enfant aimable qui s’étonne.

C’est le spectre, le spectre impérieux ! Sa main

Montre un but et son oeil éclaire et son pied tonne,

Hélas ! et nul moyen de remettre à demain !

SONNET BOITEUX

Ah ! vraiment c’est triste, ah ! vraiment ça finit trop mal,

Il n’est pas permis d’être à ce point infortuné.

Ah ! vraiment c’est trop la mort du naïf animal

Qui voit tout son sang couler sous son regard fané.

Londres fume et crie. Ô quelle ville de la Bible !

Le gaz flambe et nage et les enseignes sont vermeilles.

Et les maisons dans leur ratatinement terrible

Epouvantent comme un sénat de petites vieilles.

Tout l’affreux passé saute, piaule, miaule et glapit

Dans le brouillard rose et jaune et sale des Sohos

Avec des indeeds et des all rights et des haôs.

Non vraiment c’est trop un martyre sans espérance,

Non vraiment cela finit trop mal, vraiment c’est triste

Ô le feu du ciel sur cette ville de la Bible !

LE CLOWN

Bobèche, adieu ! bonsoir, Paillasse ! arrière, Gille !

Place, bouffons vieillis, au parfait plaisantin,

Place ! très grave, très discret et très hautain,

Voici venir le maître à tous, le clown agile.

Plus souple qu’Arlequin et plus brave qu’Achille,

C’est bien lui, dans sa blanche armure de satin ;

Vides et clairs ainsi que des miroirs sans tain,

Ses yeux ne vivent pas dans son masque d’argile.

Ils luisent bleus parmi le fard et les onguents,

Cependant que la tête et le buste, élégants,

Se balancent sur l’arc paradoxal des jambes.

Puis il sourit. Autour le peuple bête et laid,

La canaille puante et sainte des Iambes,

Acclame l’histrion sinistre qui la hait.

ÉCRIT SUR L’ALBUM DE Mme N. de V.

Des yeux tout autour de la tête

Ainsi qu’il est dit dans Murger.

Point très bonne. Un esprit d’enfer

Avec des rires d’alouette.

Sculpteur, musicien, poète

Sont ses hôtes. Dieux, quel hiver

Nous passâmes ! Ce fut amer

Et doux. Un sabbat ! Une fête !

Ses cheveux, noir tas sauvage où

Scintille un barbare bijou,

La font reine et la font fantoche.

Ayant vu cet ange pervers,

« Oùsqu’est mon sonnet ? » dit Arvers,

Et Chilpéric dit : « Sapristoche ! »

LE SQUELETTE

Deux reîtres saouls, courant les champs, virent parmi

La fange d’un fossé profond, une carcasse

Humaine dont la faim torve d’un loup fugace

Venait de disloquer l’ossature à demi.

La tête, intacte, avait ce rictus ennemi

Qui nous attriste, nous énerve et nous agace.

Or, peu mystiques, nos capitaines Fracasse

Songèrent (John Falstaff lui-même en eût frémi)

Qu’ils avaient bu, que tout vin bu filtre et s’égoutte,

Et qu’en outre ce mort avec son chef béant

Ne serait pas fâché de boire aussi, sans doute.

Mais comme il ne faut pas insulter au Néant,

Le squelette s’étant dressé sur son séant

Fit signe qu’ils pouvaient continuer leur route.

À ALBERT MÉRAT

Et nous voilà très doux à la bêtise humaine,

Lui pardonnant vraiment et même un peu touchés

De sa candeur extrême et des torts très légers,

Dans le fond, qu’elle assume et du train qu’elle mène.

Pauvres gens que les gens ! Mourir pour Célimène,

Épouser Angélique ou venir de nuit chez

Agnès et la briser, et tous les sots péchés,

Tel est l’Amour encor plus faible que la Haine !

L’Ambition, l’Orgueil, des tours dont vous tombez,

Le Vin, qui vous imbibe et vous tord imbibés,

L’Argent, le Jeu, le Crime, un tas de pauvres crimes !

C’est pourquoi mon très cher Mérat, Mérat et moi,

Nous étant dépouillés de tout banal émoi,

Vivons dans un dandysme épris des seules Rimes !

ART POÉTIQUE

À Charles Morice.

De la musique avant toute chose,

Et pour cela préfère l’Impair

Plus vague et plus soluble dans l’air,

Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Il faut aussi que tu n’ailles point

Choisir tes mots sans quelque méprise :

Rien de plus cher que la chanson grise

Où l’Indécis au Précis se joint.

C’est des beaux yeux derrière des voiles,