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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Neal Chadwick La extensión de este libro electrónico corresponde a 117 páginas de bolsillo. Don Turner era un hombre que proyectaba una larga sombra y tenía un brazo aún más largo. Consideraba que todo el condado era de su propiedad. Y hacía tiempo que se había erigido en dueño de la vida y de la muerte. Los que se rebelaban contra el terror no vivían mucho. Por eso todos se agachaban. Nadie quería ser sorprendido por una bala mortal. Hasta que llegó ese vagabundo de silla de montar llamado Finley y sorprendentemente consiguió que le nombraran sheriff. Eso equivalía a un crimen digno de muerte...
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Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Neal Chadwick
La Ley de Don Turner: Western
Inhaltsverzeichnis
La Ley de Don Turner: Western
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La Ley de Don Turner: Western
por Neal Chadwick
La extensión de este libro electrónico corresponde a 117 páginas de bolsillo.
Don Turner era un hombre que proyectaba una larga sombra y tenía un brazo aún más largo. Consideraba que todo el condado era de su propiedad. Y hacía tiempo que se había erigido en dueño de la vida y de la muerte. Los que se rebelaban contra el terror no vivían mucho. Por eso todos se agachaban. Nadie quería ser sorprendido por una bala mortal. Hasta que llegó ese vagabundo de silla de montar llamado Finley y sorprendentemente consiguió que le nombraran sheriff. Eso equivalía a un crimen digno de muerte...
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
COVR WERNER ÖCKL
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
Cuando las tres siniestras figuras entraron en su tienda, Tom Asher supo inmediatamente que no habían venido a comprarle nada.
El pulso de Asher se aceleró, luchaba por respirar.
Habría problemas, eso era seguro.
Los rostros de los tres hombres eran duros. Sus fríos ojos miraban despiadadamente a Asher, que era una buena cabeza más bajo que ellos.
Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Asher, que cerró las manos en puños con rabia impotente.
"Bueno, ¿todavía nos conocemos, señor Asher?", preguntó uno de los tres, que obviamente era su líder.
Su barba negra sostenía la macilencia de su rostro y le daba un aspecto sombrío. Su piel era de una palidez llamativa. Llevaba el sombrero oscuro calado sobre la cara. Con la mano izquierda se sacaba el delgado puro de la boca y exhalaba el humo, mientras que la derecha permanecía cerca del revólver que había enfundado todo el tiempo.
"Ha pasado tiempo desde el día de paga, ¿verdad, señor Asher?", dijo el de la barba negra. Sus rasgos permanecían gélidos, ni un músculo facial se movía.
"¡Escucha!" gritó Asher. "¡Dile a tu jefe que no hay otra manera! ¡Necesito unos días más! Simplemente no tengo el dinero! "
El barba negra hizo una mueca cínica, pero al final permaneció completamente impasible.
"Personalmente, no me importaría darle algo más de tiempo, señor Asher", refunfuñó. "¡Pero el jefe es condenadamente impaciente!". Barbanegra miró a Asher, con una fina sonrisa jugueteando en sus labios sin sangre. Vio el miedo en los ojos de su homólogo y, en ese momento, casi le pareció que disfrutaba con ello.
"¡El negocio no ha ido muy bien últimamente!", exclamó Asher. "¡Pero estoy seguro de que volverá a cambiar! Se lo juro. Pero ahora mismo no hay suficiente".
El barba negra se encogió de hombros.
"Puede que tengas razón, Asher. Como dije antes, no es nada personal".
Uno de los hombres cogió del gancho de la pared el cartel que decía "cerrado temporalmente", que Asher solía colgar delante de la puerta durante la hora del almuerzo, lo colgó en el exterior de la puerta y luego la cerró.
"Así que ahora no nos molestan en lo que tenemos que hacer", dijo el hombre, un rubio que no llegaba a la treintena, con dos Colts colgando del cinturón del revólver. Cuando vio que Asher se quedaba con la boca abierta de horror, sonrió, mostrando dos filas de dientes amarillos.
"¿Qué...?", respiró Asher, aunque podía adivinarlo. Su mirada se congeló; se paró frente al barba negra y sus dos cómplices como un conejo frente a una serpiente.
Se acercaron a Asher.
"¿Qué vas a hacer?", murmuró, apenas audible. Mientras tanto, el sudor frío del miedo había brotado en su frente.
"Bueno, señor Asher, me temo que nuestro jefe nos ha dado instrucciones bastante inequívocas", siseó el barbanegra. "Tenemos un triste deber que cumplir, ¡y espero que no nos cause demasiados problemas en el proceso!".
Asher retrocedió alejándose de los intrusos. Al pasar, el rubio tiró al suelo el contenido de una estantería con la mano derecha.
"¡No es mi tienda!" chilló Asher. "¡Pero esta es mi existencia!"
El barba negra sacudió la cabeza.
"Lo siento, señor. ¡Pero esta vez no te saldrá tan barato!"
"Que..."
"Ya hemos echado -como recordará- un vistazo a fondo a su tienda varias veces". Barbanegra entrecerró los ojos. Ahora había algo depredador en su mirada. Los labios sin sangre estaban fuertemente apretados.
"Desgraciadamente, ¡eso no mejoró notablemente vuestra miserable moral de pago!", añadió la rubia. "Al menos, eso es lo que piensa nuestro jefe".
Asher fue incapaz de replicar, así que el barbanegra añadió: "Está dando un mal ejemplo a los demás, señor Asher. Dónde estaríamos si todos fueran como usted".
Asher tragó saliva y tomó aire.
Su mente empezó a trabajar febrilmente. Tenía que haber otra posibilidad...
"¿Qué debo hacer?", preguntó desesperado, aunque en secreto sabía que su pregunta era superflua.
"Nada", respondió el barbanegra. "¡Nunca volverán a hacer nada!"
"Pero, yo..."
"Daremos ejemplo".
Asher comprendió.
Ya no había ninguna posibilidad de llegar a un acuerdo con esos hombres. Por mucho que pudiera someterse a ellos, ahora les dejaría completamente impasibles.
Intentó concentrarse, formar algún tipo de pensamiento sensato, pero su cabeza parecía quedarse en blanco.
Hizo un último intento. "Mira, sé que esto no estuvo bien, pero..."
"¡Si todavía tienes algo importante que decir, deberías hacerlo rápido!", le interrumpió fríamente el barbanegra.
"Te dije que no tenía dinero, ¡pero no es verdad! Sólo lo dije porque quería ver hasta dónde llegabas...". La voz de Asher había adquirido un tono quejumbroso. Por la cara del barbanegra no se sabía lo que pensaba de él. "¡El dinero está en el cajón del mostrador! Yo lo cojo!"
El barbanegra asintió en silencio y se acercó un paso más, mientras Asher retrocedía hasta el mostrador. Una y otra vez lanzaba miradas ansiosas en dirección a su homólogo. Con cautela, rodeó el mostrador. El cajón estaba al fondo.
Asher dudó un poco.
"¿Qué pasa?", gritó el barbanegra, con el rostro impasible.
Asher no respondió, sus músculos y tendones estaban tensos. Vaciló un momento y, con un movimiento brusco, abrió el cajón y sacó un revólver.
Cuando el barbanegra sacó la pistola de la funda en un santiamén y disparó, Asher ni siquiera había amartillado el martillo. El mercader se desplomó, con los ojos muy abiertos, como si aún no pudiera creer lo que había ocurrido.
El revólver cayó de su mano sin disparar un tiro. El cuerpo de Asher golpeó el suelo de madera de la tienda, pesado y sin vida.
2
Jim Finlay había elegido su campamento junto a un grupo de árboles. La zona circundante consistía sobre todo en pastos llanos que se veían desde lejos. Eran buenas tierras, hechas para alimentar grandes rebaños de ganado.
La noche había sido de todo menos cálida. El frío de la mañana había despertado a Finlay. Había recogido leña y vuelto a encender la hoguera apagada para poder hacer café.
Eran sus últimos granos de café, que ahora desprendían un agradable olor, y también tuvo que darse cuenta en otros aspectos de que sus provisiones estaban bastante agotadas.
Ya era hora de que encontrara trabajo en algún sitio", pensó, porque su dinero también se había evaporado casi por completo.
Finlay era polifacético. Ya había realizado toda una serie de trabajos muy diferentes para ganarse la vida.
Había sido ayudante del sheriff, cartero, vaquero y guardavía. Durante un breve periodo también había trabajado en una agencia de detectives, en el Este.
Pero no le gustaba estar allí. Era demasiado estrecho para él. No le gustaban las grandes ciudades, negras por el hollín de las máquinas, donde todo el mundo tenía que estar subordinado. Vivir como una hormiga en un enorme hormiguero no le gustaba a Finlay. Quería ser su propio amo.
Se sentía atraído cada vez más hacia el Oeste, pero la civilización le seguía. El ferrocarril, que él mismo había ayudado a construir, la llevaría hasta los rincones más recónditos del continente y un día, lo sabía, todas partes se parecerían a las grandes ciudades del Este.
Finlay había ido al oeste a hacer fortuna, como muchos otros. Algunos regresaron con los bolsillos llenos de oro, de otros no se volvió a saber nada porque sus cuerpos yacían enterrados en algún lugar.
Finlay se llevó la taza de café a la boca, sorbió el líquido caliente y notó con satisfacción cómo el calor se transfería a su cuerpo y se extendía por él.
La gran felicidad, el gran éxito no le habían sido concedidos hasta ahora, y a veces se preguntaba si era eso lo que buscaba en absoluto. Quizá sólo fuera una excusa para no echar raíces demasiado fuertes en ningún sitio. Era una especie de soldado de fortuna, que vivía de trabajos esporádicos; un vagabundo que nunca había durado mucho tiempo en ningún sitio, y al cabo de un tiempo todas partes se le hacían demasiado concurridas. No sabía si alguna vez encontraría un lugar donde quisiera quedarse.
Finlay oyó ahora un ruido a lo lejos, como de caballos al galope, y prestó atención. Miró hacia la llanura y vio que se acercaban tres jinetes.
Probablemente vaqueros, razonó.
Los fértiles pastos se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Así que probablemente había rancheros que se habían asentado en esta zona.
Finlay ya no sabía exactamente dónde estaba. Había perdido un poco la orientación, por lo que los tres jinetes, que ya estaban tan cerca que se podían distinguir sus caras, llegaron justo a tiempo para él.
Le pedía indicaciones.
Cuando los jinetes llegaron hasta él, echaron el freno a sus caballos y miraron a Finlay, que seguía bebiendo su café impasible. Sin embargo, ahora sostenía la taza con la izquierda, mientras que la derecha permanecía siempre cerca del revólver que llevaba en la funda. Finlay sabía por experiencia propia que no se podía ser demasiado precavido. ¿Quién podía saber por la punta de la nariz de un hombre si era un caballero o un vagabundo? En cualquier caso, era mejor estar siempre preparado para un encuentro con gentuza sin ley.
Los jinetes no parecían simpatizar mucho con Finlay. Había una hostilidad subliminal en sus miradas, pero a veces también un abierto desprecio.
Uno de ellos, de barba negra y rostro nudoso, con el sombrero calado, parecía un ángel de la muerte encarnado, con su piel pálida y sin sangre y los labios apretados. Sus ojos entrecerrados eran pálidos y fríos. Aquel hombre parecía cargar literalmente de tensión el aire que le rodeaba.
Finlay echó un vistazo al Colt que llevaba colgado a su lado y se preguntó a qué velocidad desenfundaría el barbanegra.
Al lado de esta siniestra figura había un hombre de pelo rubio con los labios cruzados en una sonrisa insolente mientras se bajaba el sombrero marrón por el cuello. En el cinturón llevaba dos revólveres, lo que provocó que Finlay frunciera el ceño involuntariamente. En México, esas fundas dobles eran muy populares, pero aquí en el Norte siempre habían sido una curiosidad.
El tercero era un hombre pelirrojo y pecoso cuyos antepasados podrían ser de ascendencia irlandesa. Sus ojos destellaban peligrosamente y Finlay sabía que aprovecharía la primera mejor oportunidad para provocar.
En los antebrazos del pelirrojo había tatuajes que indicaban que había trabajado en el mar. Finlay devolvió por un momento la mirada del pelirrojo y pensó: ¡Habría sido un buen contramaestre! Su maciza y poderosa figura bastaba para intimidar a la tripulación.
"¡Buenos días, señor!", murmuró la barba negra en voz tan baja que a Finlay le costó entenderle del todo. Había un matiz peligroso en su voz, de modo que incluso aquel saludo inofensivo tenía el carácter de una amenaza oculta.
"Buenos días, caballeros", responde Finlay tras dar otro sorbo a su café. "Me encantaría ofrecerles una taza, pero desgraciadamente estos eran mis últimos granos".
Los jinetes no reaccionaron.
Sus ojos estaban clavados en Finlay como si fuera un animal exótico al que hay que dar caza.
"¿Sabéis que estáis en tierras de Don Turner?", preguntó el barbanegra.
Finlay se encogió de hombros.
"Nunca he oído ese nombre", explicó.
"No eres de por aquí, ¿verdad?"
"No, no soy de esta zona. Pero la tierra aquí parece fértil. Habría sido sorprendente que no perteneciera a nadie".
Los labios sin sangre de la barba negra se fruncieron un poco. Finlay había intentado poner un tono conciliador en su voz, pues no buscaba pelea. El barbanegra, en cambio, parecía tener exactamente eso en mente.
"¡A Don Turner no le gustan especialmente los vagabundos que merodean por sus tierras!", murmuró entonces el barbanegra.
"No soy un vagabundo", respondió Finlay con naturalidad. Sin duda era mejor no dejarse provocar, porque la relación de cifras hablaba por sus homólogos.
El rubio de los dos revólveres movió la boca burlonamente.
"¿Cómo te describirías a ti mismo?"
"¡Quizá sea un cuatrero!", intervino la pelirroja con gesto despreocupado.
La barba negra escupió.
"Entonces, señor, ¿qué está haciendo aquí en suelo extranjero?"
"Sólo estoy de paso", explicó Finlay con toda la calma que pudo en esta situación. "Y estoy buscando trabajo. Parece que me he perdido un poco. Quizá sería tan amable de decirme dónde está el próximo pueblo".
El barba negra sonrió y se volvió hacia sus dos compañeros.
"Así que ha perdido el norte, nuestro amigo. Esas cosas pueden ser peligrosas. Muchos hombres que no sabían por qué tierras cabalgaban fueron encontrados en la hierba con una bala en la cabeza. Hay mucha gentuza depredadora por ahí...". Su rostro se contorsionó en una extraña mueca. Señaló con la mano hacia el norte. "Si cabalgas en esa dirección, llegarás a Madison City en hora y media".
Finlay asintió.
Nunca había visto este nombre en ningún mapa, pero eso no significaba nada. En pocos años, aquí en el Oeste, las ciudades podían crecer de la nada y desaparecer del mapa con la misma rapidez, degenerando en pueblos fantasma habitados sólo por ratas y perros callejeros. A los cartógrafos les resultaba difícil mantenerse al día.
"Dijo que buscaba trabajo, señor...". El barba negra esperaba que Finlay le dijera su nombre, pero se abstuvo de hacerlo. No le gustaban los tres hombres y quería tener lo menos posible que ver con ellos.
Por lo tanto, dijo: "Sí, así es. Estoy buscando trabajo".
"¿Has trabajado alguna vez en un rancho?"
Finlay lo confirmó.
"Sí, ya en varias".
"Tal vez debería presentarte a mi jefe. Don Turner siempre puede usar buena gente".
Pero Finlay le hizo un gesto con la mano. Antes de contestar, tomó otro sorbo de café.
"No, gracias."
Las cejas del barba negra se juntaron y, para Finlay, en ese momento tenía un lejano parecido con un depredador.
"¿Qué quieres decir?"
"Es decir, no me apetece trabajar para tu jefe, ese, ¿cómo se llama? - Don Turner, ¿no?"
"¡No se rechaza una oferta así!", declaró el barbanegra. "¿Cuál es el problema? ¿Eres demasiado fino para ser un trabajador duro? Te pagarían bien..."
Finlay se encogió de hombros.
Necesitaba dinero con urgencia, pero estaba profundamente convencido de que había cosas mucho más importantes. No se le podía comprar, y estaba orgulloso de ello.
"Puede ser", respondió al barbanegra. "¡Pero entonces tendría que trabajar contigo!".
"¿Y eso te molestaría?"
"No me caes muy bien, ¡y no estoy tan mal como para aceptar tu oferta!".
Finlay percibió que el aire a su alrededor se había cargado de tensión hasta un punto crítico. Lo vio en las caras de los tres vaqueros y lo sintió en la boca del estómago.
Sólo una pequeña chispa, pensó, ¡y explotará!
Finlay mantuvo la calma, al menos en apariencia.
