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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Dos docenas de jinetes bajaron por la calle principal de Roswell a paso lento. Los hombres iban bien armados. Llevaban rifles Winchester en sus escopetas, Las empuñaduras de los revólveres sobresalían de las pistoleras de hebilla baja. Aquí y allá también podía verse una escopeta. Algunos de los jinetes llevaban bandoleras alrededor de los hombros. El polvo cubría sus ropas. A la cabeza de esta siniestra jauría cabalgaba un hombre con barba negra. Llevaba un traje con pajarita. A su lado colgaba un Colt con un nombre grabado en la empuñadura de color marfil. DARREN McCALL - en letras grandes. McCall llevó las riendas cerca de la tienda McMillan. Junto a él cabalgaba una belleza de pelo oscuro, la única mujer del grupo de jinetes. Llevaba un vestido de montar y se abanicaba con su sombrero. "¿Es este ese nido llamado Roswell?", preguntó con claro desprecio en su voz. McCall se rió. "Ahora Roswell sigue siendo un agujero de ratas. Pero eso cambiará pronto... ¡Una vez que todo aquí sea mío!" Neal Chadwick, alias ALFRED BEKKER, es un conocido autor de novelas de fantasía, ciencia ficción, novela negra y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Inspector X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell .
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Seitenzahl: 104
Veröffentlichungsjahr: 2024
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La docena dura: Western
Inhaltsverzeichnis
La docena dura: Western
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La docena dura: Western
Western de Neal Chadwick (Alfred Bekker)
El tamaño de este libro corresponde a 120 páginas en rústica.
Un vívido retrato del Salvaje Oeste - por el exitoso autor Alfred Bekker.
Dos docenas de jinetes bajaron por la calle principal de Roswell a paso lento. Los hombres iban bien armados. Llevaban rifles Winchester en sus escopetas,
Las empuñaduras de los revólveres sobresalían de las pistoleras de hebilla baja. Aquí y allá también podía verse una escopeta. Algunos de los jinetes llevaban bandoleras alrededor de los hombros. El polvo cubría sus ropas. A la cabeza de esta siniestra jauría cabalgaba un hombre con barba negra. Llevaba un traje con pajarita. A su lado colgaba un Colt con un nombre grabado en la empuñadura de color marfil. DARREN McCALL - en letras grandes.
McCall llevó las riendas cerca de la tienda McMillan. Junto a él cabalgaba una belleza de pelo oscuro, la única mujer del grupo de jinetes. Llevaba un vestido de montar y se abanicaba con su sombrero.
"¿Es este ese nido llamado Roswell?", preguntó con claro desprecio en su voz.
McCall se rió.
"Ahora Roswell sigue siendo un agujero de ratas. Pero eso cambiará pronto... ¡Una vez que todo aquí sea mío!"
Neal Chadwick, alias ALFRED BEKKER, es un conocido autor de novelas de fantasía, ciencia ficción, novela negra y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Inspector X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber y Janet Farell.
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Dos docenas de jinetes bajaron por la calle principal de Roswell a paso lento. Los hombres iban bien armados. Llevaban rifles Winchester en sus escopetas,
Las empuñaduras de los revólveres sobresalían de las pistoleras de hebilla baja. Aquí y allá también podía verse una escopeta. Algunos de los jinetes llevaban bandoleras alrededor de los hombros. El polvo cubría sus ropas. A la cabeza de esta siniestra jauría cabalgaba un hombre con barba negra. Llevaba un traje con pajarita. A su lado colgaba un Colt con un nombre grabado en la empuñadura de color marfil. DARREN McCALL - en letras grandes.
McCall llevó las riendas cerca de la tienda McMillan. Junto a él cabalgaba una belleza de pelo oscuro, la única mujer del grupo de jinetes. Llevaba un vestido de montar y se abanicaba con su sombrero.
"¿Es este ese nido llamado Roswell?", preguntó con claro desprecio en su voz.
McCall se rió.
"Ahora Roswell sigue siendo un agujero de ratas. Pero eso cambiará pronto... ¡Una vez que todo aquí sea mío!"
Pateó a su caballo en las agujas.
La turba siguió avanzando por la calle. Los transeúntes de la calle principal se detuvieron, mirando a los desconocidos, algunos curiosos, otros temerosos.
"¡Espero que haya oportunidad de emborracharse aquí y ligar con algunas chicas guapas a un precio razonable!", dijo un pelirrojo con un largo abrigo de montar. En lugar de sombrero, llevaba una gorra sureña cubierta de polvo.
McCall soltó una carcajada sucia.
"¡Aquí obtendrá el valor de su dinero, Mort! Se lo garantizo!"
"¡Ya le contestaré, jefe!", dijo Mort. Algunos de los otros hombres rieron con dureza.
Finalmente, llegaron al hotel.
Era el único de la ciudad y Abe Martinson, el propietario, había pensado muchas veces en dejarlo.
Los hombres desmontaron y ataron sus caballos al travesaño frente a la entrada.
"No sé si me sentiré cómoda en este nido", dijo la mujer de pelo oscuro.
McCall sonrió irónicamente. "¡Puedes seguir cabalgando, Francine!"
Las risas estallaron entre los hombres. Francine se puso de color rojo oscuro. "¡Cómo he podido involucrarme contigo, Darren!", siseó.
McCall le palmeó el trasero con condescendencia. "No lo has pasado mal conmigo hasta ahora. Mejor que en ese burdel de tercera en Wichita donde te recogí". McCall hizo una señal a sus hombres. "Mort, Bugley y Norman, venid conmigo. Y tú también, por supuesto, Francine..." Les sonrió. Había un destello en sus ojos.
McCall y su séquito entraron en el vestíbulo del hotel.
Abe Martinson, un hombre pequeño y delgado de pelo gris, estaba de pie detrás del mostrador y miraba con la boca abierta a los recién llegados.
McCall se acercó a él.
"¿Hay alguien alojado en el hotel en este momento?", preguntó.
"Sí, un hombre llamado Smith. Ha venido hoy en diligencia".
"¡Echadle!", exigió McCall.
"¿Disculpe?"
"Lo ha entendido correctamente. Eche a este Smith de su habitación. Necesito todo el hotel para mis hombres - hasta nuevo aviso".
Martinson se quedó mirando a McCall como a un animal exótico. McCall sonrió cínicamente. Metió la mano en el interior de su chaqueta y sacó un fajo de billetes de un dólar. "Por cierto, le pagaré por adelantado", añadió y estampó el dinero en el mostrador del hotelero. Una sacudida recorrió su esbelto cuerpo. Con dedos temblorosos, cogió los dólares y se los embolsó.
"¡Brook!", gritó. "Brook, joder, ¿dónde estás?" La voz del hotelero sonaba ronca. Un momento después, el ayudante del hotelero entró por una puerta trasera. Era alto y fuerte. Su cara parecía hinchada. El peto desteñido que llevaba estaba cubierto de remiendos. Miró con el ceño fruncido a McCall y a su séquito. Luego miró fijamente a Francine. Ella sólo hizo una mueca.
"Suba y dígale al caballero del nº 5 que, después de todo, no podemos darle la habitación", ordenó Martinson.
"Pero... ¡Acabo de subir su equipaje!"
"Entonces vas a llevarlo de vuelta abajo y ponerlo fuera de la puerta, Brook."
"Si usted lo dice, jefe".
"Puede ver que los caballeros de aquí necesitan todas las habitaciones. ¿Cuánto tiempo se quedará?"
"Veamos", dijo McCall. "En realidad, pienso quedarme aquí más tiempo...". Sonrió ampliamente, mostrando dos hileras de dientes relucientes. "¡Vas a hacer una fortuna con esto, de todos modos!"
Brook había subido las escaleras mientras tanto. Regresó un poco más tarde.
"¿Qué está pasando?", preguntó Martinson.
"Sr. Smith.... No quiere desalojar la habitación!"
"¿Qué?"
"¡Dice que tiene derecho a ello!" Martinson empezó a sudar. Se volvió hacia McCall.
"¿No cree que quizás podría prescindir de una habitación?"
McCall se metió un puro en la boca, mordió la punta y lo encendió. Golpeó la cerilla contra la madera del mostrador.
"¿Ha mirado por la ventana?", preguntó entonces. "Ya es bastante estrecho para mis hombres". Se volvió hacia Mort. "Ocúpate de solucionarlo, Mort". El hombre de la gorra sureña asintió.
"¡No problome, jefe!" gruñó, comprobó brevemente el ajuste de su Colt y luego subió las escaleras.
"Lleva mucho tiempo en México", murmuró McCall. "Mort ya habla mejor español que inglés". Entonces McCall señaló a Francine. "Dígale a su ayudante que prepare un baño para la señora aquí presente".
En ese momento, se oyó un disparo desde el piso superior.
Francine hizo una mueca de dolor. McCall se rió. "¡Puedes confiar en Mort!", sonrió.
Los otros hombres rieron con dureza.
Pero su risa cesó cuando un hombre bajó las escaleras momentos después. No era Mort. Era joven, de unos veintitantos años. Llevaba un chaleco de cuero oscuro y una camisa blanca. El revólver colgaba sujeto a su costado izquierdo. Su mano tocó la empuñadura.
"¡Sr. Smith!", gimió Martinson. El rostro de Smith permaneció impasible. Sus labios eran una fina línea.
Sus ojos se entrecerraron al llegar al pie de la escalera. Se puso a un lado para que su Colt quedara fuera de su vista. "¿Envió usted a ese tipo del sombrero raro?", preguntó dirigiéndose a McCall. Smith se dio cuenta inmediatamente de quién era el jefe aquí.
"Lo hice", gruñó McCall sombríamente.
"No era lo suficientemente rápido".
"No me diga".
"Eso también es bueno para usted. Al menos uno de sus hombres no necesitará una habitación".
"¡Yo le haré callar, jefe!", intervino otro de los hombres del séquito de McCall.
"¡Adelante, inténtalo, Norman!", le animó McCall. En un instante, Norman sacó su Colt. Era exactamente lo que el hombre que se hacía llamar Smith había esperado tarde o temprano. Fue más rápido, tal vez incluso había desenfundado su Colt antes, pero era imposible saberlo con seguridad. Smith disparó inmediatamente. Norman no tuvo ninguna oportunidad. El primer disparo le alcanzó antes incluso de que hubiera amartillado su revólver. La bala entró en su cabeza, justo entre los ojos. La cabeza se sacudió hacia atrás como tras un puñetazo. Norman se tambaleó hacia atrás sin conseguir disparar. El segundo disparo de Smith penetró en la parte superior de su cuerpo y lo clavó literalmente contra la pared de madera. En el mismo segundo, McCall también había desenfundado su pistola y disparó inmediatamente. El primer impacto alcanzó a Smith en el brazo izquierdo. Smith intentó sacudir el arma, pero el brazo ya no le obedecía. El horror se extendió por sus facciones, mientras McCall le alcanzaba entonces en el corazón con el segundo disparo. Su camisa blanca se tiñó de rojo. El arma resbaló de las manos de Smith. Se aferró a la barandilla. El tercer disparo le alcanzó en la cara. Smith se deslizó por la barandilla. Entonces McCall se volvió hacia el hotelero.
"¡Te diste cuenta de que Smith tiró primero!"
Martinson se limitó a asentir. Se había puesto blanco como una sábana.
2
"¡Aquí no!"
La defensa de la rubia Dorothy Willard era sólo una actuación. Clay Braden la rodeaba con sus brazos por detrás.
Estaban en la tienda McMillan, haciendo unos recados. Slim Davis, el ayudante, acababa de salir de la habitación - pero sólo podía ser cuestión de momentos antes de que el chico regresara.
Dorothy le cogió las manos con fuerza. "Tendrás que tener paciencia hasta que volvamos al rancho Sundance", le dijo.
Clay Braden sonrió ampliamente.
"Pero eso será difícil para mí..."
"Como alguacil y propietario de un bar en una sola persona, ya es imposible para mucha gente, pero ¿qué cree que pensará la gente de usted si empieza a chupársela a mujeres inocentes en público..."
"¿U n s u c h u l d i g?", se hizo eco. "¡Entonces difícilmente puede referirse a usted mismo!"
"¿Ah, no?"
"¡Una chica del Rancho Sundance e inocente!"
"¡Algunos de los chicos que me visitan encuentran mi tipo de inocencia bastante atractivo!", se rió.
"Vamos a la oficina del alguacil".
"¿Y qué pasa con Archie?"
"Puedo hacer que mi ayudante haga un recorrido oficial por la ciudad..."
En ese momento, Clay se congeló en seco. Y eso tuvo menos que ver con Slim Davis, que volvió a entrar en la habitación en ese preciso instante, que con el sonido de los disparos.
"¡Eso estaba cerca!", se dio cuenta Dorothy. Clay asintió. "Espera aquí", le indicó. Luego salió corriendo a la calle.
Se oyeron más disparos. Los sonidos procedían de la dirección del hotel Martinson, diagonalmente opuesto. Dos docenas de caballos habían sido atados frente a él. Los jinetes merodeaban frente al hotel. Los disparos los habían electrizado. Hacía tiempo que Martinson no tenía tantos clientes, pensó Clay. Cruzó corriendo la calle principal.
Los hombres se congelaron cuando vieron al portador de la estrella. Estaban inquietos.
Clay caminó entre ellos. Nunca había visto a ninguno de ellos en Roswell.
Entonces abrió de un empujón la puerta del vestíbulo del hotel. El Colt ya estaba en su mano, la verga echada hacia atrás... Dos cadáveres yacían en la habitación.
Todos los presentes se quedaron helados. Los hombres del exterior también se apresuraron a entrar.
Clay miró a los dos hombres muertos.
Luego se volvió hacia Martinson. "¿Qué estaba pasando aquí?", preguntó al hotelero. En conjunto, parecía el testigo más independiente. Martinson permaneció en silencio. Tenía los labios apretados.
"¡Dilo ya!", exigió McCall. "Dígame cómo fue".
Martinson señaló al Smith muerto. "El hombre de ahí tiró primero... Probablemente haya otro muerto arriba".
"Me llamo Darren McCall", espetó el líder del grupo. Echó humo de puro al sheriff y luego señaló el cuerpo de Smith. "Ese hombre de ahí disparó a mi compañero. Por desgracia, no fui lo bastante rápido para salvarle la vida". Uno de los otros tipos sonrió amplia y feamente.
"¡Si quiere, podemos jurarlo todos ante un tribunal!", se rió.
"¡Fue en defensa propia!", intervino uno de los otros.
"¡Has gastado muchas balas en defensa propia, McCall!", dijo Clay. "¡No quiero que haya más problemas!"
"Eso tampoco me interesa".
"Me alegra oírlo, Sr. McCall".
Clay se dio cuenta de que la belleza de pelo oscuro que seguía la estela de McCall le miraba descaradamente. Sus ojos brillaron. "¿No vas a presentarme al marshal, Darren?", le preguntó.
McCall no les prestó más atención. "Voy a instalarme aquí en el barrio", le dijo a Clay.
"Así que no estaría mal que nos lleváramos bien".
"Mientras cumpla la ley, no veo ningún problema".
