Le Cantique de l'Aile E-Book

Edmond Rostand

• Herausgeber: Booksell-Verlag
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

"Le Cantique de l'Aile" d'Edmond Rostand est une œuvre poétique qui transcende la simple narration pour explorer les thèmes de l'amour, de la liberté et du pouvoir du rêve. À travers des vers lyriques et une structure riche en métaphores, Rostand réussit à plonger le lecteur dans un univers où les aspirations humaines s'entrechoquent avec la réalité. Ce recueil, publié en 1908, illustre parfaitement le style florissant de la Belle Époque, caractérisé par son esthétique raffinée et son penchant pour le romantisme idéaliste. Edmond Rostand, figure emblématique du théâtre français, est surtout reconnu pour son chef-d'œuvre "Cyrano de Bergerac". Sa fascination pour les thèmes romantiques et humanistes, ainsi que son expérience personnelle avec la poésie et le théâtre, l'ont conduit à créer "Le Cantique de l'Aile". Bien que moins célèbre que ses autres œuvres, ce recueil reflète néanmoins les préoccupations de son époque, tout en manifestant une profondeur lyrique personnelle, inspirée par ses réflexions sur la condition humaine. Je recommande vivement "Le Cantique de l'Aile" à tout amateur de poésie et de littérature française. Ce livre souhaite éveiller les consciences sur la beauté des rêves et la quête d'un idéal. Rostand, avec son talent unique, nous invite à nous interroger sur la signification de notre existence dans un monde souvent pragmatique et limité.

Leseprobe

Edmond Rostand

Le Cantique de l'Aile

Publié par Good Press, 2023

[email protected]

EAN 4066339521056

Table des matières

VIII POUR LA GRÈCE

I

II

III

IV

V

IX A SA MAJESTÉ L’IMPÉRATRICE DE RUSSIE

X A KRÜGER

XI FABRE-DES-INSECTES

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII LES INSECTES LUI PARLENT

XII LA TOUCHE

XIII A SARAH

XIV LE VERGER

XV A COQUELIN

XVI CE QUE JE FAIS

XVII LA FÊTE AU MANÈGE

XVIII AUX ÉLÈVES DU COLLÈGE STANISLAS

XIX LA TRISTESSE DE L’ÉVENTAIL

XX LES MOTS

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

XXI LA JOURNÉE D’UNE PRÉCIEUSE

I DIX HEURES MOINS LE QUART

II PHYLANTE

III LE JEU

IV ?…?

V DIX HEURES

VI LA RUELLE

VII MIDI

VIII COMMENCEMENT DE LA TOILETTE

IX LE PORTRAIT

X LA TOILETTE (suite et fin)

XI CHEZ ARTHÉNICE

XII LES CARROSSES

XIII EN ROUTE

XIV LA FÊTE

XV LE RETOUR

XVI DEUX HEURES DU MATIN

XXII UN SOIR A HERNANI

I

II

III

IV

V

VI

VII

XXIII LE BOIS SACRÉ

XXIV LES DOUZE TRAVAUX

VIII POUR LA GRÈCE

Table des matières

I

Table des matières

Cependant que là-bas on égorge, je crois

Qu’il serait bon d’entrer au Louvre quelquefois,

Et, pour voir ce que font ces lames recourbées

Qui sont des couperets et non pas des épées,

De s’arrêter un peu devant le Delacroix.

Serait-ce encore assez d’horreur et de colère ?

Non ! vous n’êtes plus rien, massacres de Chio !

Massacreurs d’aujourd’hui, vous avez su mieux faire.

On a décapité l’enfant devant le père,

Et le genou du père a servi de billot.

L’Europe regardait lointainement ces choses.

Les mains rouges du Turc ne lui semblaient que roses.

Elle disait, en souriant,

Quand le ciel s’empourprait du côté de Candie:

« Vous prenez pour l’éclat sanglant d’un incendie

La splendeur des ciels d’Orient ! »

Un seul peuple, ignorant des complaisances plates,

Se lassa d’envoyer aux tueurs écarlates

Des avertissements bénins ;

Alors c’est contre lui qu’on a parlé de guerre.

Pourquoi ? Mais parce que les géants n’aiment guère

Recevoir des leçons des nains.

Quel est ce pays qui veut être,

Alors qu’on est esclave, maître,

Jeune et fier quand on ne l’est pas,

Intrépide quand tout recule,

Aube quand tout est crépuscule ?

Quel est ce pays ridicule ?

Ouvrez l’atlas. Cherchez. En bas.

Et vous verrez — ô pauvre Grèce ! —

Une énorme Europe qui laisse

Pendre, d’un geste de dédain,

Pendre tout au bas de la carte,

Peinte de jaune ou de carmin,

Avec le pouce qui s’écarte,

Une toute petite main.

Mais cette main qu’ainsi l’Europe laisse pendre

Fait murmurer entre ses doigts

L’eau certes la plus bleue où puisse encor s’entendre

Quelque mythologique voix ;

Cette main a gardé la finesse et la grâce

Qu’assurent seuls de beaux aïeux,

Et résume, bouquet d’une splendide race,

Toutes les mains pâles des dieux ;

Elle fut à son heure autre chose que fine ;

Forte, elle tint tout le promis,

Et n’eut qu’à battre un peu les flots de Salamine

Pour y noyer ses ennemis ;

Cette main a semé le rêve sur le monde,

Et chaque frisson de beauté

Dont nous sentons s’ouvrir la fleur brusque et profonde

Nous vient d’un grain qu’elle a jeté.

C’est elle qui connut la première brûlure

Du feu que l’on dérobe au ciel,

La première fraîcheur de cette chevelure

Dont Cypris exprimait le sel ;

Et cette main, c’est encore elle

Qui fabriqua la première aile

Dont sous le soleil ait fondu

La noble et palpitante cire,

Elle encore — et jamais n’expire

Le premier arpège entendu ! —

Qui, sur une écaille d’Epire,

Pinçant le premier nerf tendu,

Accorda la première Lyre !

Déjà prêt à prendre son vol,

Quand Pégase grattait le sol

Avec son sabot de lumière,

C’est cette main qui, la première,

Sut d’abord lui flatter le col,

Puis l’empoigner par la crinière.

Et, des rayons tissant sa chair,

L’azur argenté de l’éther

Colorant le sang de ses veines,

Comme ossature ayant les chaînes

De ces monts divins baignés d’air

Que foulaient les Grâces hautaines,

Blanche, on la voit, sous le ciel clair,

Au fond des époques lointaines,

Se reposer d’un geste fier

Sur le coussin bleu de la mer,

Avec, pour bague d’or, Athènes,

Et Sparte pour bague de fer !

Tous les poètes purs et tristes,

Tous les nostalgiques artistes

Sont toujours venus la baiser ;

C’est elle, la main immortelle

De Platon et de Praxitèle,

C’est elle qu’on aime, et c’est elle

Que l’on a parlé d’écraser.

II

Table des matières

Cuirassés, sortez de la rade,

Et battez sur le pont, tambours !

Nous partons pour cette croisade,

Pour cette croisade à rebours.

Nos pères, pour le Christ, partaient sur leurs sélandres,

Pour les Chrétiens, sur leurs dromons ;

Mais c’est à Mahomet, nous, que nous sommes tendres,

Et c’est le Turc que nous aimons.

Les torpilleurs ont pris le sillon des galères:

Ils rampent lourdement, elles glissaient légères,

Et les flots ont toujours les mêmes bleus turquins !

Ils bombent leur gros ventre, elles cambraient leurs lignes:

Et, des âmes toujours les formes étant dignes,

Elles avaient l’air de grands cygnes,

Ils ont l’air d’énormes requins.

C’est bien. Partez ! Qu’on se dépêche !

Arrivez à temps — c’est très bien ! —

Pour empêcher que l’on n’empêche

D’égorger le dernier chrétien !

Mais à cet endroit même où vos aïeux énormes

Portaient la croix couleur de sang,

N’allez pas oublier, sur tous les uniformes,

De faire broder un croissant !

Eh bien ! non. Nous crions. C’est trop. Le cœur nous crève.

Car la jeunesse existe. Elle est noble. Elle rêve.

Elle s’obstine, droit du fort, à te nier.

Elle aura pour les Grecs une amour indiscrète.

Et quelle île a valu jamais un grand poète ?

Quand nous leur donnerions la Crète !

Ils nous ont bien donné Chénier !

Aussi vers toi vole une foule,

Grèce, et tu n’apercevras pas

Au-dessus de sa folle houle

Flotter les obscurs chapeaux gras

Des jeunesses sans flamme et des vieillesses laides ;

Mais, plus beaux et plus effrayants,

Tu verras se mêler aux lauriers des Aèdes

Les bérets des Étudiants !

Car un flot d’imprudence et de noblesse monte !

Ah ! plus de peur du ridicule, et plus de honte !

Relève, Sentiment, ta face de clarté !

Nous voulons étrangler la raison chafouine,

Et toi, si tu mourais, Grèce, Grèce divine,

La Beauté serait orpheline,

Et nous adorons la Beauté !

Une eau plus lyrique et moins noire

Que l’encre de nos encriers

Vient déjà battre, Tours d’Ivoire,

L’ivoire de vos escaliers !

Puisse un moment ce flot nous laver de la blague

Et de l’esprit du Boulevard,

Et le lèchement bleu de cette immense vague

Débarbouiller la Vie et l’Art !

Et nous retrouverons l’excès, le paroxysme,

Les débauches d’orgueil, les espoirs d’héroïsme,

Tout ce qui jadis triomphait ;

Nous reprendrons la Foi, l’Enthousiasme, l’Ode ;

Puisque Mil huit cent trente est remis à la mode,

Nous l’y remettrons tout à fait.

Car le mil huit cent trente, amis, que vous rêvâtes,

Ce n’est pas seulement la hauteur des cravates,

La largeur des cols de velours,

Mais les ardeurs encor, n’est-ce pas ? pour des Causes,

Et, vers toutes enfin les magnifiques choses,

De libres et chantants retours !

III

Table des matières

Et c’est pourquoi mandons le salut le plus ample

A celui qui fouetta nos langueurs d’un exemple,

A Georges de Holstein-Glucksbourg, prince danois,

Prince Hamlet qui devient le plus actif des rois,

Qui semble nous crier: « Les routes sont faciles

Des pâles Elseneurs aux rouges Thermopyles ! »

Prince qui, s’il pouvait, hier encor, parfois,

Garder peut-être un peu de l’accent de sa mère,

Parle aujourd’hui le grec avec l’accent d’Homère !

IV

Table des matières

Qu’adviendra-t-il ? Nul ne le sait !

Mais dans cette histoire très noire

Qui sera demain de l’Histoire,

Dans ce conte incroyable, c’est

L’Europe qui sera l’Ogresse,

Pendant que tu seras, toi, Grèce,

Le sublime Petit Poucet !

Petit Poucet que doivent suivre

Tous ceux qui ne veulent pas vivre

Dans la criminelle torpeur ;

Tous ceux qui cherchent une route

Dans la vieille forêt du Doute,

De l’inertie et de la Peur !

Tu guides, par le bois infâme,

Vers l’or vibrant d’un éveil d’âme ;

Et, gardant des rayons en eux,

Les petits cailloux que tu sèmes

Sont faits avec les éclats mêmes

De tes beaux marbres lumineux !

V

Table des matières

Et lorsque le Poète, en rêvant, se demande

Pourquoi contre ce peuple une fureur si grande,

Il se dit qu’après tout ce siècle de laideur

Vous hait, débris de grâce et restes de splendeur.

C’est bien une Croisade ! Et ce qu’il faut qu’on tue,

C’est l’idéal, c’est la Blancheur, c’est la Statue !

Quel plaisir de lancer, pour la Vulgarité,

Un coup de pied dans le berceau de la Beauté !

Eh bien, soit ! châtiez tous ces dieux inutiles,

L’insolence de ce ciel bleu !

Soit ! allez essayer les nouveaux projectiles

Contre la Grèce antique ! — Feu !

Feu ! Mais lorsque sera, d’une stupide foudre,

Brisé le cristal de ce ciel,

Et lorsque l’on aura par l’odeur de la poudre

Remplacé le parfum du miel ;

Quand tomberont, hachés, les derniers lauriers-roses,

Broyés, les derniers Phidias,

Quand vous voltigerez, et de sang toutes roses.

Plumes des cygnes d’Eurotas ;

Quand chaque bras de marbre aura, de chaque épaule,

Été tranché par le canon,

Enfin, quand on aura bombardé l’Acropole

Et bombardé le Parthénon,

Pour qu’il ne reste rien des temples et des marbres,

Rien du charme, rien du décor,

Il faudra mitrailler, comme à travers des arbres,

A travers nos rêves encor !

Parmi notre mémoire il faudra, de vos bombes,

Faire de plus lâches abus,

Et, si nos souvenirs ont encor des colombes,

Lancer au milieu des obus ;

Il faudra, dans nos cœurs, à coups de boulet rouge,

Disperser les derniers azurs,

Et, de peur qu’un laurier derrière encor ne bouge,

Crever nos fronts comme des murs ;

Pour en finir avec la blancheur importune

Et le beau qui vous fait affront,

Il faudra prendre enfin, d’assaut, une par une,

Nos âmes, — qui résisteront !

11 mars 1897.

IX A SA MAJESTÉ L’IMPÉRATRICE DE RUSSIE

Table des matières

PETIT THÉATRE DE COMPIÈGNE, 20 SEPTEMBRE 1901

Entre une Nymphe qui ressemble au château de Compiègne, car sa silhouette est Louis XV, sa coiffure Louis XVI et sa toilette Premier Empire. Elle a du feuillage sur sa robe, des fougères dans ses cheveux, et la voix de Mademoiselle Bartet.

Madame, Votre Majesté

Doit reconnaître, en vérité,

Un conte qui lui fut conté:

Dans un parc d’ambre et d’améthyste

Un château dormait, long et triste ;

Mais il vient, le Prince Exorciste !

Il a dans ses yeux de rêveur

La mystérieuse lueur

Que l’on rapporte d’Elseneur ;

Les fourrures de sa pelisse

Absorbent l’ombre, lentement ;

Et voilà le pâle édifice

Se ranimant, se rallumant,

Et se repeuplant, au moment

Où paraît l’Empereur Charmant,

Comme un château d’Impératrice…

D’Impératrice au Bois Dormant.

Tout s’éveille, rit, chante, sonne ;

La Cour où ne passait personne

S’emplit du flot des Chamarrés,

Des Affairés, des Effarés ;

La porte flambe et s’écussonne ;

L’Escalier sur tous ses degrés

A de jolis soldats dorés ;

Un chemin de fleurs le recouvre ;

Chaque Salon devient un Louvre ;

Le Petit Théâtre se rouvre.

Et, sitôt les programmes lus,

Devant un parterre… d’élus,

Je viens dire, en trois grands saluts:

Madame, ce soir, à Compiègne,

C’est Votre Majesté qui règne.

Comme l’Histoire nous enseigne

Que la France n’a pas de fleurs

Que notre sang à tous ne teigne,

Parmi ces rappels de splendeurs

Il n’est rien que la France craigne…

Sauf, Madame, quand vous passez,

De ne pas vous fleurir assez:

Et nos beaux Sèvres élancés

Vous présentent, entre leurs anses,

Des lilas de tous les Passés,

Des roses de toutes les Frances !

Tout, ici, ce soir, est pour Vous

—Musique, fleurs, chants, comédie —

Plus que pour votre Auguste Époux:

Et comme à chacun l’on dédie

Le cadre le mieux adapté

A son genre de Majesté,

Canons, flotte, escadrons, escadre,

Le cadre à l’Empereur offert

Est fait de bois sombre et de fer,

Mais, l’Impératrice, on l’encadre

D’un cadre d’or et de bois clair.

Madame, ce soir, à Compiègne,

C’est Votre Majesté qui règne.

Compiègne est sens dessus dessous

Les meubles de Jacob sont fous ;

Les Gobelins ont de la joie

Dans tous leurs petits yeux de soie ;

De haut en bas du vieux château

Pris d’une fièvre adoratrice,

On n’entend partout que ce mot:

« Impératrice !… Impératrice !… »

Les marbres sur les piédestaux,

Les larges lustres de Bohême

En faisant tinter leurs cristaux

Comme les rimes d’un poème,

Les acajous impériaux

Se répètent avec délice:

« Nous avons une Impératrice ! »

Un ancien tapis d’Aubusson

Sur un air de vieille chanson

Fredonne: « Rien qu’à la façon

Dont je sens sur moi qu’elle glisse…

Oh ! oh ! c’est une Impératrice ! »

Et le plafond qui demandait,

Pendant que l’on Vous attendait,

A tous les meubles à la ronde,

A tous les satins qu’on tendait:

« Vous, savez-vous comment Elle est ? »

Le vieux plafond de Girodet

Ajoute, affolé par un jet

D’électricité qui l’inonde:

« Et cette Impératrice est blonde ! »

La Psyché même dont le tain

Semble fait d’un regard hautain,

Sortant de son rêve lointain,

Dit des choses admiratrices ;

Elle reprend son air penché…

Et, Madame, cette Psyché

S’y connaît en Impératrices !

Mais si Compiègne est satisfait,

Peut-être l’êtes-vous à peine ;

Plaît-il, ce Compiègne, en effet,

A celle dont nous avons fait

Notre Impératrice Lointaine ?

Mon Dieu ! Madame, tel qu’on l’a

Réparé pour votre visite,

Tel, pour vous, qu’il se ressuscite,

Noblement placé dans un site

Où beaucoup d’Histoire coula,

Où l’âme légendaire abonde,

(Mais, au fait, n’est-ce pas par là

Que votre glaive étincela,

Chevaliers de la Table Ronde ?)

Ce Compiègne que revoilà

Est un joli coin de gala,

De beauté frivole et profonde,

D’héroïsme et de falbala ;

Nous n’avons pas mieux que cela ;

La plus belle France du monde

Ne peut offrir que ce qu’elle a.

C’est ici que, soumis aux charmes

De cette Archiduchesse en larmes

Qu’il se fiança par les armes,

Un doux Napoléon premier

Tailla des tilleuls et des charmes ;

Que l’Aigle, un jour, devint ramier ;

Que César se fit jardinier ;

Quand sur sa redingote grise

Il emporte Marie-Louise,

C’est dans ces murs qu’il la conduit:

La France, lorsqu’elle est éprise,

Ne peut pas faire mieux que lui.

Oui, c’est ici qu’on est idole,

C’est ici que nous adorons !

C’est ici qu’Amazone folle

On faisait, sur les grands perrons,

Sonner de petits éperons ;

C’est ici qu’on tenait école

De grâce autrichienne et molle ;

Qu’on payait d’une croquignole

Les auteurs de Décamérons ;

Et qu’oubliant les durs clairons

Puisque la flûte rossignole,

On s’accoudait, à l’espagnole,

Aux caisses des orangers ronds !

Et, vraiment, ce fin paysage

Qui vous sourit comme un visage

Auquel Septembre avertisseur

Ajoute encore la douceur

De quelques taches de rousseur ;

Cette forêt si peu sauvage

Que comme un bouquet de feuillage

La France porte sur son cœur,

(Car, ceci vaut bien qu’on y pense,

C’est ici notre Ile-de-France,