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- Herausgeber: Lorenza Oprandi
- Kategorie: Ratgeber
- Sprache: Französisch
Une femme en quête d’une vie plus épanouie rencontre un magicien — et la transformation peut opérer.
« C’est ça, la vraie vie : manger des sandwichs au bord de la plage
et se marrer avec les enfants. »
Se faire respecter et entendre : au travail, par ses proches et également par son homme. Déployer ses talents et oser vivre davantage en adéquation avec ses aspirations, sans la peur de l'échec, du jugement ou du regard des autres.
Anne connaît bien ces blocages — ils l’accompagnent depuis son enfance. Toutefois, les temps ne lui semblent jamais assez mûrs pour réellement s’y pencher. Le destin, heureusement, décide de l’aider.
Mélange entre rêve et réalité, inspiré de situations autobiographiques, « Le dessin magique » dresse un portrait précis et touchant d’une personnalité sensible en quête d’une vie plus libre et comblée, dans lequel beaucoup d’entre nous — femmes comme hommes — vont probablement se reconnaître.
Fort d’un langage à la fois immédiat et profond, narré avec sérieux sans négliger l’irone et proposant une fin pour le moins inattendue, ce roman illustre un cheminement personnel par le biais de l’expression artistique. Il explore nos peurs, blessures, croyances limitantes et regrets mais également nos joies et espoirs, en nous offrant par ailleurs des clés pour réussir — car finalement « tout le monde peut choisir d’être heureux ».
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Veröffentlichungsjahr: 2023
Ähnliche
Le dessin magique
Trouver son bonheur par l’expression artistique
table des matières
PRÉFACE
Les coulisses et buts de ce roman
Comment approcher la lecture de ce livre ?
À qui s’adresse ce livre ?
Les personnages et les faits
I — PREMIÈRE PARTIE : JE COMPRENDS
La première découverte
La voix réprimée
La voix incomprise
La voix épuisée
La voix piétinée
La voix du cœur
II — DEUXIÈME PARTIE : J’APPRENDS
L’atterrissage
La rencontre
La technique secrète
La proposition
III — TROISIÈME PARTIE : JE METS EN ŒUVRE
Réflexions sans logique
La voix réprimée se défoule
La voix incomprise retrouve la joie
Le coup de pouce de l’instinct
La voix épuisée se renforce et s’exprime
Distances et rapprochements
La voix piétinée se redresse et se découvre
IV — QUATRIÈME PARTIE : J’APPROFONDIS
Le manteau du peintre
Mon sauveur l’oiseau
Tu n’entends pas, mais moi je m’écoute
Évidences, mystères et inconfort
Place à la rage et à la douleur
Les frissons révélateurs
La force des chênes et la liberté des oiseaux
Forces et faiblesses relationnelles
Le sourire de l’enfant
V — CINQUIÈME PARTIE : JE CUEILLE LES FRUITS
L’audace de la joie
Chances et interrogations
Un retour au passé et un clin d’œil à l‘avenir
La voix réprimée s’éclate (enfin)
La deuxième découverte
Réminiscences du passé ou lien avec l’avenir ?
Le nouveau départ
VI — SIXIÈME PARTIE : MON ANCIENNE NOUVELLE VIE
Les lumières du vrai jour
Une visite prometteuse
Une autre visite, très prometteuse
L'univers conspire en ma faveur
Le transfert — la troisième découverte
REMERCIEMENTS
L ’AUTEURE
Notes
Lory Oprandi
LE DESSIN MAGIQUE
Trouver son bonheur par l’expression artistique
Le dessin magique
Crédits images : © Lory Oprandi 2006-2008
« Le dessin magique — Trouver son bonheur par l’expression artistique », © 2022-2023
De la même autrice :
« 20 contes thérapeutiques — adaptés aux techniques d’(auto)hypnose », éd. StreetLib 2022. Disponible en langue anglaise et italienne également. « 5 contes thérapeutiques — adaptés aux techniques d’(auto)hypnose (spécial Troubles alimentaires) », éd. StreetLib 2022. Disponible en langue italienne également.Lorenza Oprandi, « Die Krise als Chance — Illustration durch mal- und prozessorientiertes kunsttherapeutisches Arbeiten mit depressiven und drogensüchtigen Menschen », travail de mémoire 2003-2008 en langue allemande, publié et édité en 2023 aux éditions StreetLibPRÉFACE
Chère lectrice, cher lecteur,
C’est une grande joie pour moi de vous accueillir ici, sur ces pages.
D’entrée de jeu, permettez-moi une précision non négligeable : ce livre a été créé entre 2022 et 2023 — pile au moment où les logiciels d’écriture automatique ont connu leur avènement dans le quotidien de tout un chacun, incitant de nombreux professionnels de l’écriture à s’en servir pour créer leurs textes.
Ce « virus » ne m’a toutefois pas atteinte : l’ouvrage que vous avez sous les yeux, c’est bien moi qui l’ai conçu et créé. Moi qui suis un être humain, et suis donc imparfaite. Moi qui ai une vie terrestre et une histoire, faite d’expériences et sensations, de hauts et de bas. De passions et de frustrations. Moi qui prône pour une rédaction soignée et pour un processus d’écriture au service du ressenti, en puisant dans mon vécu. Et surtout moi qui ai une âme — un truc étrange propre uniquement aux êtres vivants, et qui, jusqu’à preuve du contraire, est en mesure de toucher, atteindre et converser avec vôtre âme à vous.
Cette clarification étant apportée, je vais pouvoir vous présenter les contenus de ce livre — avec beaucoup de joie et d’émotion : des sentiments, qui distinguent les humains des machines.
L’histoire que vous vous apprêtez à lire va peut-être vous interpeller, notamment si vous avez l’habitude de vous questionner sur votre vie et sur le sens que vous souhaitez lui donner. Aussi, ce récit va probablement vous capturer par ses rebondissements ainsi que par sa touche de mystère, entre rêve et réalité — en espérant que ces singularités rencontreront vos faveurs.
En quelques mots, ce roman raconte le parcours d’une femme appelée Anne qui grâce au destin prend conscience de ses peurs et espoirs sous forme de révélations. En passant par une « rencontre-clé » ainsi que par un cheminement intérieur intense et créatif, elle réussira (finalement) à débloquer ses croyances limitantes et à emprunter la voie du bonheur.
Pour ce livre, j’ai choisi un langage assez simple et un rythme fluide afin de vous accompagner sur un petit parcours de recherche intérieure sans vous encombrer la tête avec trop de termes ou concepts compliqués.
Les coulisses et buts de ce roman
Ce roman est issu avant tout de mon expérience de vie, mais également de ma pratique professionnelle passée en tant qu’art-thérapeute et psychothérapeute non-verbale.
Les buts de cet ouvrage sont multiples : d’une part, il souhaite tout simplement vous divertir et faire voyager à travers une aventure de vie à la fois simple et complexe, réelle et imaginaire. D’autre part, cette histoire aspire à illustrer une possible façon de se pencher sur ses difficultés existentielles, sans pour autant avoir la prétention d’être un « guide universel » pouvant remplacer un accompagnement thérapeutique spécialisé dispensé par un professionnel.
Non en dernier, ce livre vise également à vous donner espoir et courage, en vous montrant que le changement, et le bonheur qui peut en découler, sont possibles.
Comment approcher la lecture de ce livre ?
Récemment, j’ai lu une citation qui m’a interpellée et en laquelle je crois fermement : « Nous sommes des produits de notre passé, mais nous n'avons pas à en être prisonniers. ».
Cette maxime, si dense d’espoir, a été ma devise lors de mon activité passée en tant que thérapeute. Elle met l’accent sur notre pouvoir de création et transformation : nos vécus peuvent certes laisser des traces, et les transformer ne signifie pas les nier ou les effacer, mais plutôt en changer l’interprétation et le sens — afin d’établir de nouvelles bases sur lesquelles bâtir une existence plus satisfaisante. Cette approche peut se faire par le mental (notre partie consciente) ou alors par le biais de méthodes travaillant sur l’inconscient telles que l’expression artistique, qui permettent par ailleurs d’agir directement sur une condition défavorable en la représentant par des symboles. Cela aide par la suite à débloquer ladite situation et à changer le regard qu’on y porte.
Dans ce sens, ce roman permet de découvrir la méthode de l’art-thérapie à médiation visuelle — une forme de psychothérapie (non-verbale) s’appuyant sur le langage des formes, couleurs et symboles et capable d’apporter de grosses transformations dans la vie d’une personne.
En outre, l’histoire illustre les différentes étapes par lesquelles un processus thérapeutique peut se dérouler : les révélations (notamment par les rêves), l’expression des émotions par le dessin et la peinture, les blocages ainsi que les moments de crise. Et même les réactions corporelles engendrées par le travail sur soi (p. ex. une poussée de fièvre).
Cela dit, cette histoire peut tout simplement être lue en tant que petite aventure curieuse, touchante et surprenante.
Dans tous les cas, ce livre peut vous inspirer à entamer une réflexion sur votre vie ou vos peurs.
Cependant, malgré son titre, ce roman n’est pas à considérer comme un guide ou une recette miraculeuse pour résoudre ses problèmes : d’une part, parce que les recettes miraculeuses n’existent pas (ou alors elles échappent à ma connaissance) ; d’autre part, car chaque processus de transformation requiert du temps et se fait par étapes.
À qui s’adresse ce livre ?
Ce roman s’adresse en premier lieu à celles et ceux qui s’interrogent sur le sens de leur vie et/ou qui ont l’habitude de « vivre dans la retenue ».
Ce livre peut également servir de support aux personnes travaillant dans le domaine (psycho-) social, (psycho-) thérapeutique ou pédagogique.
Les personnages et les faits
Les noms des personnages de cette histoire sont inventés, tout comme la plupart des situations décrites — hormis quelques unes touchant la protagoniste (qui n’est autre que mon reflet).
Ainsi, toute référence à des personnes, faits ou évènements réels serait purement fortuite.
Quelle que soit votre finalité ou situation de départ, j’espère que ce livre pourra vous apporter du plaisir et, qui sait ?, peut-être du soutien également.
Je vous remercie chaleureusement d’avoir choisi ces pages et vous souhaite une agréable lecture.
Votre dévouée
Lory Oprandi
À ma mère
À ma tante
I — PREMIÈRE PARTIE : JE COMPRENDS
La première découverte
L’amas de nuages qui avait surplombé la région en début de semaine vient tout juste de se dissiper. À présent, le soleil règne de nouveau sur les lieux et réchauffe les ambiances ainsi que les cœurs.
Enfin, presque tous.
*
Il est quatorze heures. Ma mère, ma sœur et ma meilleure amie Valentine se sont données rendez-vous dans le grand hall d’entrée. Avant de monter me voir, elles préfèrent faire étape au snack-bar, histoire d’être prêtes à affronter ce que tant elles redoutent.
Pas évident, en effet.
« Tu veux un café ? », demande Valentine à maman.
« Merci, très fort. », répond cette dernière, pendant que d’un geste avachi elle se laisse tomber sur la grosse banquette de la table située à deux pas du distributeur.
Les trois dames prennent place, serrant leur gobelet bien brûlant entre les mains, comme à vouloir en saisir chaque fragment de chaleur, alors que dehors il doit faire trente degrés. Ensuite, elles sirotent mollement leur boisson en se regardant, les yeux à la fois attentifs et perdus dans le néant — par suite de la nuit tourmentée. Les mots leur viennent à grand-peine, mais au fond nulle parole n’est vraiment nécessaire dans des instants pareils.
Elles sont là heureusement, et cela est soulageant.
Une fois la mousse de son cappuccino bien raclée de la tasse, ma sœur se lève brusquement.
« Alors, on y va ? », demande-t-elle d’un ton impatient cachant son appréhension.
« D’accord. », répliquent les deux autres sans trop de conviction. Puis, elles avalent leur dernière gorgée de liquide entre-temps quasiment refroidi.
*
« Excusez-moi. », sollicite Valentine en s’adressant à la dame assise derrière la grosse vitre. « La chambre de Mme Berger, s’il vous plaît. »
À la vue de mes trois visiteuses, la femme les regarde d’un air à la fois touché et réticent.
« Vous êtes ? », demande-t-elle afin de vérifier leur identité.
« Sa famille ! », répond maman d’un ton sec.
Touchée, Valentine lui lance un sourire. Ensuite, la dame baisse les yeux et se met à consulter un annuaire. Lorsqu’elle relève le regard, elle lâche une grimace complaisante, puis indique du doigt l’endroit où je me trouve.
« Le service est au fond du couloir. Allez-y, je vais déclencher la porte à distance et prévenir ma collègue de votre arrivée. », dit-elle d’une voix très prévenante. Et elle ajoute : « N’oubliez pas de vous rédésinfecter les mains — courage. »
Une fois arrivées, ma mère pousse le portail avec circonspection. Derrière, une sorte d’antichambre attend mes trois proches, suivie d’un grand nombre de cabines placées sur les côtés. Tout est immaculé et rangé, les rares personnes habillées en combinaison bleue et verte ou en manteau couleur blanc se déplacent rapidement mais doucement, on dirait qu’elles chaussent des pantoufles. Les mots échangés sont précis et calibrés, d’un langage très technique.
L’ambiance est étrange, à la fois rassurante et sinistre, surtout si on n’y a pas l’habitude. Les seuls bruits audibles sont les quelques paroles partagées entre collègues et les drôles de pompages rythmés des machines, qui s’alternent ou se chevauchent à des sons plus aigus, tels des bip-bip ou des faibles grincements : une cadence régulière et variée donnant bon espoir aussi bien que la chair de poule.
Comme si l’on était en plongée sous-marine.
*
Mes trois visiteuses se présentent au comptoir. Cette fois, pas besoin de registre : la dame sait très bien qui elles sont et pourquoi elles sont là. Après un dernier passage à la borne de gel désinfectant, elles marchent lentement vers mon box, comme on ferait lorsqu’on veut éviter de gêner la personne qui s’y trouve. Sauf qu’ici, désormais, même un tremblement de terre ne saurait m’ébranler.
Du moins pas pour l’instant.
Mes trois dames s’approchent de mon lit : maman commence à pleurer, suivie de Valentine et de ma sœur. Les larmes leur brouillent la vue et elles peinent à rester debout à mes côtés. Ainsi, à tour de rôle, elles prennent place sur le seul fauteuil resté dans la pièce — car l’autre a été sorti quelques heures auparavant par une jeune infirmière et n’a plus retrouvé le chemin du retour.
Valentine tend un mouchoir en papier à ma mère, puis la serre dans ses bras. Ensuite, elle en fait de même avec ma frangine. Souvent réticente aux étreintes dans les instants de détresse, ce coup-ci ma chère sœur apprécie l’intention bienveillante et amorce une espèce de grimace en guise de remerciement.
Après un instant, mes trois visiteuses commencent de nouveau à se scruter, comme plus tôt à la cafétéria, mais cette fois pour trouver des réponses ou peut-être, qui sait ?, en espérant pouvoir revenir en arrière — à l’instant où tout a basculé, afin de changer l’issue douloureuse des faits.
En vain — quelques heures auparavant, tard dans le soir, j’ai eu un accident routier assez rocambolesque, suivi d’une course aux urgences et de là aux soins intensifs, où on m’a accrochée à des tuyaux ainsi qu’à toute sorte d’appareils et machines. Bizarrement, mon esprit reste conscient — j’entends tout ce qui se passe. Mon corps, en revanche, est figé, bandé et plâtré de partout, épuisé et sédaté par une tonne de calmants, anti-douleurs et anti-« je-ne-sais-quoi ». À leur tour, les yeux sont scellés et alourdis sous le poids de la fatigue et des nombreux pansements.
Une espèce de carcasse éveillée.
« C’est sérieux ! », ont dit les médecins, »Mais elle n’a étrangement presque rien de cassé. Ce sont plutôt les paramètres vitaux qui nous inquiètent. Enfin, c’est un cas un peu étrange. Malgré cela, elle est encore parmi nous, donc il y a de l’espoir. »
Parfait : je vais m’accrocher.
*
J’entends deux ou trois pas et des soupirs : mes proches sont toujours dans la pièce, immobiles à leur place : maman est assise et peut-être à moitié assoupie, Frangine est debout à ma droite, je la sens. Le regard concentré, elle est certainement entrain de vérifier mes chiffres à l’écran de la machine derrière moi. Valentine, elle, se tient sur ma gauche : je perçois son toucher et ses bonnes intentions. D’après leur façon de bouger et respirer, je sens qu’elles sont très mal à l’aise.
Et pourtant, ce n’est pas de votre faute si je suis dans cet état.
Pendant que je le pense, ma sœur se racle la voix et s’adresse à mon pauvre physique momifié entouré de tuyaux.
« On est tous désolés, tu sais ? Mais tu vas t’en sortir, tu verras. »
Sa voix révèle à la fois un immense regret et un souhait bienveillant — mais surtout de la culpabilité.
Mais pour quoi, au juste ?
Du coup, je me rends compte que ce même sentiment a souvent été le fil rouge de nos liens familiaux : une réprobation vis-à-vis de la souffrance autrui et en même temps de la honte et un malaise à l’égard de sa propre réussite — notamment la mienne et celle de Frangine. Comme si le bonheur et l’épanouissement nous étaient interdits, comme si on devait porter tout le poids des nombreux sacrifices de nos parents, en renonçant à notre tour à nos rêves, au nom de l’unité familiale.
*
Cette prise de conscience me fait palpiter. Je ressens un courant parcourir tout mon corps et monter jusqu’au crâne. Je ne sais pas si je dois m’en soucier ou plutôt m’en réjouir.
Suis-entrain de partir dans le coma ? Ou alors c’est le signe d’un rétablissement ?
« Anne ? Ça va ? », demande ma mère, qui a dû percevoir mon agitation.
« Je vais bien, t’inquiète pas ! » , aurais-je envie de lui crier — car au fond, malgré ma triste condition, je commence à comprendre beaucoup de choses importantes : par exemple, que la vie est très brève et qu’il aurait été plus convenable que tout le monde puisse la vivre sereinement, en faisant ce qu’il aime — au lieu de se prendre la tête et de se perdre en absurdes jalousies.
Mais comment faire ? J’ai déjà essayé tellement de fois… Et puis : est-ce qu’un jour je pourrai corriger tout cela ? Ou vais-je mourir emballée dans les remords ?
*
J’entends des chaussures bouger dans la pièce. Ensuite, la voix rassurante de ma chère Valentine intervient avec finesse et ramasse la détresse de maman ainsi que celle de ma sœur.
« On va faire un tour ? », propose-t-elle.
Personne ne répond, mais les bruits que j’entends m’indiquent que les dames sont entrain de sortir.
Désormais toute seule dans mon box, les sons des machines font écho à mes pensées. Le masque à oxygène commence à serrer et le reste du corps ne doit pas être en reste — enfin, je ne saurais le dire : à force d’antalgiques je ne ressens plus grand-chose.
C’est peut-être mieux ainsi .
*
La porte coulissante glisse de nouveau dans les tringles. Cette fois, la démarche est plus ferme et les voix qui accompagnent les mouvements me confirment qu’il ne s’agit pas de ma famille.
« Elle est à combien ? », demande une personne.
« À 93 [1] . », répond l’autre et se met à bidouiller quelques touches à l’écran derrière moi.
C’est sans doute un duo d’infirmiers. À la sonorité de leur parole, on dirait qu’il s’agit de deux hommes de deux âges différents.
Je souris intérieurement.
Deux mecs qui s’occupent de moi, on aura tout vu…
J’écoute leurs mouvements et discussions pendant qu’ils bricolent quelque chose sous le lit (je crois qu’ils changent les drains) et posent une nouvelle perfusion : je le comprends au bruit d’un objet un peu dur qui tinte contre le verre du flacon suspendu en-dessus de ma poitrine.
Ils font comme si je n’étais pas là, se racontent leurs vacances et leur vie à l’hôpital, parlant notamment des dernières mutations de personnel au sein de l’équipe. Leurs sujets sont assez insipides et ennuyeux, mais hélas je ne peux m’en aller, ni d’ailleurs me mettre à bâiller.
Et pourtant j’aimerais bien.
Puis, soudainement, l’un des deux lâche un mot qui m’intrigue — et qui déclenche des images qui me font voyager en arrière.
Très en arrière…
« Dis, c’est qui la nouvelle cheffe de service en maternité ?»
Maternité : ce vocable résonne dans ma tête comme un cri — au propre comme au figuré.
Je repense alors à ce que ma chère maman avait tradition de raconter au sujet de mes premiers jours de vie en tant que bébé. J’y pense tellement fort que c’est comme si j’y étais et je vivais la scène pour de bon — de mon propre côté et de celui de ma mère.
Ouh ? Une hallucination causée par les médicaments ?
La voix réprimée
Ils sont tous là-dedans, dans une pièce assez ample et ornée de rubans roses et bleus : les derniers nouveau-nés de la ville se reposent ou se font pouponner par les quelques soignants. Au fond du local, trois d’entre eux prennent leur bain avec maman ou papa. En face, les petits éveillés se débattent dans leur tendre berceau dans l’attente qu’un adulte aille les voir. Leurs pleurs résonnent haut et fort dans la salle : le vivant dans toute sa splendeur transperce de ces êtres minuscules à la fois vulnérables et puissants, comme à attester de leur force malgré la petite taille.
Ils sont trop mignons, ces bouts de chou !
Ce tableau me fait tressaillir, de nouveaux frissons me parcourent le corps de la tête aux orteils.
Du coup, je me vois parmi ces petits. Je viens tout juste de sortir du ventre de ma mère, cinq semaines avant le terme. Inachevée, ma peau est toute fine, quasi transparente – on dirait une jeune larve. Mes organes, eux, sont en revanche aboutis — notamment les poumons.
Je vois ma maman entrer dans la pièce, elle a trente-trois ans. Elle me cherche parmi les berceaux pour me donner mon bain. Étonnée par les cris vigoureux qui éclatent dans la salle, elle ne peut s’empêcher de vouloir en connaître l’auteur.
« Mais c’est qui, ce petit prodige à la voix de stentor ? », demande-t-elle à l’une des soignantes.
La dame affiche un sourire enchanté.
« C’est votre fille. Elle est prématurée, mais elle a des poumons de chanteuse et un sacré caractère ! »
Ma mère regarde l’infirmière d’un air à la fois consterné et orgueilleux. Sans ajouter un mot, elle se dirige vers mon lit et me prend tendrement dans les bras. Hélas, son geste prévenant est accompagné par une phrase déplacée.
« C’est quoi, ces cris ? Calme-toi, mon bébé ! »
Son ton est puissant, à mi-chemin entre l’ordre et la blague. Intimidée par la force de sa voix, j’obéis et arrête aussitôt de pleurer, en réprimant la nouvelle poussée de vagissements, pourtant imminente.
Elle me sourit — toutefois, non pas à cause de ma docilité, mais plutôt en raison de ma force. Oui, à cet instant précis, maman se forge la solide conviction que sa fille cadette sera bien robuste et audacieuse, et qu’elle deviendra la contrebalance parfaite de toutes ses angoisses et défaites. La petite Anne saura se construire la vie que sa mère n’a pas pu mener, prise par les obligations familiales et figée dans ses peurs. Tout comme sa frangine, elle saura s’épanouir. Les voir réussir sera donc le remède parfait à ses manques.
Pendant qu’elle le pense, elle me serre de nouveau afin de me transmettre son espoir. Cependant, son geste étant accompagné de sa propre attitude timorée, je le saisis comme j’avais interprété ses paroles à double tranchant : en tant que consigne au silence.
Dès lors, au lieu d’absorber ses souhaits, j’avale toute son appréhension. Ainsi, durant les années à venir et jusqu’à ce jour, je serai dans mes petits souliers (au propre comme au figuré), vivant d’après les principes du « socialement acceptable » et suivant le mouvement, sans jamais vraiment dévoiler ma nature, car « Fais gaffe, ta puissance peut être bien gênante. »
Parfaite et rangée dans le cadre, histoire d’être acceptée.
Et dire qu’à la base maman ne voulait que mon bien et aspirait à ma réussite. Comme quoi, nos limites c’est nous-mêmes qui les établissons. Du coup, à force d’en être persuadés, ces obstacles s’avèrent bien réels et on finit par mener une existence sous leur infâme emprise !
La voix incomprise
Biiiip… biiiip… biiiip.
Ces souvenirs ressassés font biper le moniteur cardiaque situé en-dessus de ma tête.
Rien d’étonnant, si l’on considère l’ampleur du vécu.
J’entends des gestes affairés dans la pièce : l’un des soignants éteint le signal sonore pendant que l’autre bricole quelque chose avec mes tuyaux de perfusion. Peu de temps après cela, les mouvements ralentissent, ce qui laisse sous-entendre que les chiffres à l’écran ont dû redescendre. Et avec eux mon émoi.
La prise de conscience fut intense !
Une fois leur cadence paisible retrouvée, les deux infirmiers reprennent la conversation.
« Pour la dame du box 3, tu peux accrocher la deuxième poche de sang. », déclare le plus ancien d’un air très confiant.
Ce sujet m’intéresse, je tends donc l’oreille — du moins mentalement.
« Ah bon ? », réplique le junior d’un ton discordant, « Il ne faudrait pas attendre jusqu’à demain ? T’as vu son labo [2] et son anamnèse, non ? »
