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- Herausgeber: El Cedro Azul
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Spanisch
"La propuesta de Casiraghi es un ejercicio dialógico que descifra, casi despojado de retórica, las variadas versiones de lo femenino. Su gesto lírico se articula urgente y desesperado, como un aullido. Hay en su decir una resonancia salvaje, una química de lo agreste. No hay pie asentado en el artificio" (.Jorge Consiglio).
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Seitenzahl: 31
Veröffentlichungsjahr: 2020
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Casiraghi, María
Loba de Mar / María Casiraghi. - 1a ed. - Florida : El Cedro Azul, 2020.
libro digital, EPUB
archivo digital: descarga / isbn 978-987-47627-9-5
1. Poesía Argentina. I. Título
CDD A861
ficha técnica Fotografía de tapa: Tierra del fuego, fotografía de la autora Diseño y maquetación: [email protected]
Contacto [email protected]
Lugar de publicación: Florida, Buenos Aires, Argentina
Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra, por cualquier medio o procedimiento, sin permiso previo del editor y/o autor.
A Teuco Castilla
Olas del mar, olas del mar, no las he visto las oigo llorar.
Copla popular
Noche y día la espuma en el mar. Ves la superficie espumosa, no el mar. ¡Qué increíble! Chocamos unos contra otros como botes y andamos a oscuras, aunque el agua sea diáfana. Dormidos en la barca del cuerpo, flotamos ajenos al Agua del agua. El agua tiene un Agua que la conduce, el espíritu tiene un Espíritu que lo llama.
Yahal Al din Rumi
I
VACA DE MATADERO
No me llamen sagrada vaca de matadero diosa de la india.
No espíen mi diario íntimo el de la niñez el del candado de plata y hojas rosadas.
No me saquen del mar dejen mi cuerpo ardiendo entre aguas vivas. No me juzguen si olvido a todos cuando viajo.
No me digan puta.
No me escriban cartas de amor si no conocen mi primera lluvia la de atrás del muro la del vecino que nunca me amó.
Ni me llamen mala madre mala esposa
mala vaca.
No se rían si bailo sordomuda.
IMAGEN
No tengo fósforos para tanta podredumbre. Si enciendo las alamedas me dicen asesina. Llamo a la puerta del ángel y me hacen pasar como a la muerte.
COTIDIANO
Voy de memoria a la plaza a buscar globos para los hombres que me amaron.
Saludo al verdulero y compro muebles viejos al evangelista. Después me siento en un banco a mirar. Un hombre hamaca a su perra como si fuera la hija y una mujer de pelo blanco con obsesión de araña barre el otoño de la calle.
Estéril en ese entretiempo envío, desde mi celular, mensajes al aire y vuelvo, sin memoria, a la casa
sólo después de los perros.
CONFIESO
Nunca es tarde es una frase absurda. Hoy por ejemplo los vasos envejecen y yo mujer frágil gelatinosa me esfumo en el lodazal del resto; triunfa la polvareda que ejercen los actos prójimos.
Un humo lame y consume mi vieja transparencia.
Cuando es tarde los gritos se oyen de terraza en terraza y los niños del jardín envían cartas a los dioses que han venido de lejos.
A veces se vuelve demasiado tarde cuando no has dicho no has visto no has cantado frente al público en el día de tu muerte.
MEDITACIÓN
yo que soñé con aguaceros aunque me arrastre por la tierra calcinada jamás atraparé la sed.
BATALLA SIN NADIE
Es porque llueve adentro, en la casa polvorienta, que regreso del humedal
y si no aparto el sol es porque llega de blanco la huella de una paloma que en cada campanario tiene su frontera.
No hay veredas en estas calles náufragas el guano es unívoco la cal helada como las manos de dios.
Así regreso como un soldado sin trinchera sin enemigo que es peor que no tener un padre o una memoria
igual que yo que sólo tengo una paloma como refugio en esta plaza de tanta gente
