MEINEM ALPHA-PROFESSOR ZUM SCHICKSAL E-Book

Sophia Blake

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Entfesselte Geheimnisse in den schottischen Highlands: „Meinem Alpha-Professor zum Schicksal“ Erleben Sie eine mitreißende Geschichte voller Leidenschaft, Mystik und Verwandlung! In Sophia Blakes fesselnder Schüler-Lehrer-Romanze begibt sich Neve Hartwell, eine brillante Doktorandin, auf eine Reise, die ihr Leben für immer verändern wird. Als sie an der Ausgrabung einer uralten Festung in den Highlands teilnimmt, unter der Leitung des charismatischen und rätselhaften Professor Owen Blackhart, entdeckt sie nicht nur verborgene Geheimnisse der Vergangenheit, sondern auch die wilde Kraft in ihrem eigenen Blut. Zwischen den nebligen Hügeln von Dun Rathad und den Hallen der Universität Edinburgh entfaltet sich eine Geschichte von Verwandlung, in der Neve mit Träumen von mondbeschienenen Wäldern und einer uralten Blutlinie konfrontiert wird. Während die Grenzen zwischen Mythos und Realität verschwimmen, wächst die Anziehungskraft zwischen ihr und Owen – eine Verbindung, die ebenso gefährlich wie unvermeidlich ist. Kann Neve die Wahrheit über ihre Herkunft akzeptieren und die Macht ihrer inneren Wildheit meistern, oder wird sie von den Geheimnissen überwältigt, die in den Steinen der Highlands lauern? Dieses Buch ist ein Muss für Leser*innen ab 18 Jahren, die sich nach einer packenden Mischung aus Romantik, Spannung und übernatürlicher Magie sehnen. Lassen Sie sich von „Meinem Alpha-Professor zum Schicksal“ in eine Welt entführen, in der Liebe und Schicksal auf die Probe gestellt werden!

Leseprobe

MEINEM ALPHA-PROFESSOR ZUM SCHICKSAL

Eine Schüler-Lehrer-Romanze voller akademischer Begierde

Sophia Blake

Copyright © 2025 von Sophia Blake

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Autors in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln, einschließlich Fotokopieren, Aufzeichnen oder anderen elektronischen oder mechanischen Verfahren, reproduziert, verbreitet oder übertragen werden, mit Ausnahme von kurzen Zitaten in kritischen Rezensionen und bestimmten anderen nichtkommerziellen Verwendungszwecken, die durch das Urheberrecht gestattet sind.

Kontakt: [email protected]

Buchcover: Ideogramm

Erste Ausgabe: 2025

Inhaltswarnung:Dieses Buch enthält Themen für Erwachsene, darunter sexuelle Inhalte, Gewalt sowie Themen wie Gefangenschaft und Transformation. Für Leser ab 18 Jahren.

Kapitel 1: Der Traum, der nicht verblassen wollte

❋ ◊ ❋

Der Wald atmete um sie herum, erfüllt von einem Flüstern, das keine Quelle hatte. Neve rannte durch die Dunkelheit, die vom Mondlicht durchzogen war, ihre Füße – nein, ihre Pfoten– und schlug mit einem Rhythmus auf die Erde, der älter schien als die Sprache. So begann der Traum immer: mit der Hingabe an die Bewegung, an die Geschwindigkeit, an die wilde Freude an den sich dehnenden Muskeln und den sich mit Luft füllenden Lungen, scharf wie zerbrochenes Glas.

Sie wusste, dass sie träumte. Dieses Bewusstsein lastete wie ein Stein auf ihrer Brust, selbst als Äste an ihrem Gesicht vorbei peitschten und der Duft von Kiefernharz ihre Nase mit verblüffender Klarheit erfüllte. Zu klar. Träume sollten nicht so riechen, nicht die Last von Textur und Temperatur tragen. Das Moos unter ihr war feucht und nachgiebig. Der Wind trug Schichten von Informationen mit sich, die sie nicht benennen, aber irgendwie verstand: Kaninchen, dreihundert Meter östlich; Regen vor Sonnenaufgang; etwas Größeres, etwas, das sie beobachtete.

Dann kam das Heulen.

Es kam aus ihrer Brust, ein Geräusch, das zu ihrem Körper gehörte, aber nicht zu ihrer Kehle. Die Vibration rüttelte sie mit solcher Gewalt wach, dass sie trotz der ewigen Kälte Edinburghs nach Luft schnappte und in schweißnasse Laken gehüllt war.

Drei Uhr siebzehn Uhr morgens. Die Nummern auf ihrem Telefon leuchteten anklagend in der Dunkelheit ihrer Wohnung in Marchmont. Der Traum wurde immer stärker. Immer häufiger. Seit ihrem fünfundzwanzigsten Geburtstag im vergangenen November war der Schlaf zu einer Verhandlung mit etwas geworden, das heraus wollte.

Neve presste die Handflächen auf ihre Augen, bis die Farben hinter ihren Lidern aufblühten. Ihre Großmutter hätte gewusst, was sie sagen sollte. Miriam Hartwell besaß einen besonderen Pragmatismus der Highlands, der Fremdheit als eine weitere Form von Wetter betrachtete – etwas, das man akzeptieren und überstehen musste. Doch Miriam war nun seit drei Jahren tot und hatte ihre kryptischen Beobachtungen und ihre nach Kräutern duftende Weisheit mit sich in den Boden gerissen.

„Du hast Wildheit im Blut,mein Herz„, hatte sie einmal gesagt, als ihre Krankheit schon weit fortgeschritten war und die Medikamente sie offenherzig gemacht hatten. „Eines Tages wird es dich treffen. Kämpfe nicht dagegen an. Kämpfe machen die Veränderung nur noch schwerer.“

Damals hatte Neve angenommen, das Morphium würde sprechen. Jetzt, als sie an die Decke starrte, wo Straßenlaternen bernsteinfarbene Streifen auf den Putz malten, fragte sie sich, was los war.

Der rationale Teil ihres Verstandes – der Teil, der ihr einen erstklassigen Abschluss und einen Platz in Professor Blackharts berüchtigt selektivem Doktorandenprogramm verschafft hatte – bestand auf physiologischen Erklärungen. Stressträume. Unterbewusste Verarbeitung von akademischem Druck. Die Art und Weise, wie ihr Verstand ihre Abschlussarbeit über Schwellenräume in der mittelalterlichen schottischen Kultur verarbeitete, all diese Legenden von Transformation und Schwellenüberschreitung, die in ihren Schlaf sickerten.

Doch die Vernunft konnte nicht erklären, warum sie mit dem Geschmack von Kaninchenblut im Mund aufgewacht war.

Neve zwang sich aus dem Bett und trottete barfuß über die abgenutzten Dielen in die Küche. Ihre Wohnung war ein Musterbeispiel für organisiertes Chaos: Bücher stapelten sich auf jeder verfügbaren Fläche, ausgedruckte und kommentierte Artikel bedeckten den kleinen Esstisch, Karten der Highlands hingen neben Fotos von Menhiren und Siedlungen aus der Eisenzeit an der Wand. Der Überrest einer Person, die versuchte, der Vergangenheit Bedeutung zu entlocken und gleichzeitig den Komplikationen der Gegenwart aus dem Weg zu gehen.

Sie füllte den Wasserkocher und beobachtete mit neu geschärfter Aufmerksamkeit, wie das Wasser aus dem Hahn strömte. Alles schien in letzter Zeit lauter. Heller. Das Natrium-Summen der Straßenlaternen draußen schmerzte ihre Zähne. Das Paar, das drei Stockwerke tiefer stritt, hätte genauso gut in ihrer Küche stehen können. Und Gerüche – Gott, diese überwältigende Kakophonie vonGerücheSie konnte feststellen, dass Mrs. MacKenzie unten Brot backte (zu viel Hefe), dass jemand im zweiten Stock Toast verbrannt hatte (billiges Weißbrot, kein Sauerteigbrot) und dass die Mülltonnen rausgebracht werden mussten (drei Tage überfällig).

Das Pfeifen des Kessels ließ sie zusammenzucken.

Sie kochte sich einen Kamillentee, den sie eigentlich nicht trinken wollte, und ging mit ihrem Laptop zurück ins Bett. Sie ertrug ihre Schlaflosigkeit. Ihr Posteingang enthielt den üblichen akademischen Kram: Benachrichtigungen aus Zeitschriftendatenbanken, eine passiv-aggressive E-Mail eines anderen Doktoranden über ein gemeinsames Büro und eine Erinnerung an das Fachbereichsseminar nächste Woche.

Und dort, als wichtig markiert: die Bestätigung ihrer Aufnahme in Professor Blackharts Sommerausgrabung.

Neves Herz vollführte eine akrobatische Leistung, die nichts mit beruflicher Aufregung zu tun hatte, sondern einzig und allein mit der kontrollierten Intensität von 1,80 Metern, die zufällig ihre akademische Zukunft in seinen sehr fähigen Händen hielten.

Owen Blackhart war ein Problem, das sie nicht zu lösen wusste.

Er war vor zwei Jahren mit einem Ruf nach Edinburgh gekommen, der ihm wie das Wetter vorauseilte: der jüngste Professor auf Lebenszeit in Oxford, Autor des maßgeblichen Werks zur vorchristlichen schottischen Archäologie und ein Lehrstil, der Doktoranden entweder aufblühen oder abschrecken ließ. Für sein Seminar über „Mythologie und materielle Kultur“ war die Warteliste länger als für manche Bachelor-Kurse.

Neve hatte sich seinen Platz durch seine schiere Hartnäckigkeit und einen Aufsatz über Schwellenräume gesichert, den er als „provokativ argumentiert, wenn auch in seinen Schlussfolgerungen etwas rücksichtslos“ bezeichnete. Großes Lob von Blackhart.

Sie erinnerte sich noch gut an dieses erste Seminar. Wie er sich wie eingesperrt durch den engen Seminarraum des Old College bewegt hatte, seine rastlose Energie kaum durch akademische Ehrfurcht im Zaum gehalten. Seine Vorlesungen wirkten weniger wie Unterricht, sondern eher wie Ausgrabungen – wie er sich durch Schichten überlieferter Weisheiten wühlte, um darunter unbequeme Wahrheiten zu finden.

Und diese Augen. Sturmgrau und beunruhigend direkt, als könnte er Ihre Argumente lesen, bevor Sie sie vollständig formuliert hatten. Ihr Blick war während der ersten Sitzung mit einer Wucht auf sie gefallen, die ihr den Atem stocken ließ, und etwas in seinem Gesichtsausdruck hatte sich verändert. Geschärft. Einen kurzen Moment lang hatte sie etwas gesehen, das fast wie Erkennen über sein Gesicht huschte.

Seitdem hatte jede Interaktion eine seltsame Spannung. Er war stets professionell – vielleicht sogar zu professionell. Er wahrte eine vorsichtige Distanz, selbst wenn er ihre Forschung mit einer Aufmerksamkeit begleitete, die sich sehr persönlich anfühlte. Doch es gab Momente. Die Berührung ihrer Finger, wenn er ihr kommentierte Entwürfe zurückgab. Die Art, wie sein Blick eine halbe Sekunde zu lange verweilte, bevor er daran dachte, wegzuschauen. Die besondere Stille, die während der Betreuungssitzungen sein Büro erfüllte, als hielte die Luft selbst den Atem an.

Neve redete sich ein, es sei Projektion. Berufliche Bewunderung verwechselt mit Anziehung, weil sie zu viel Zeit allein mit mittelalterlichen Texten und zu wenig mit echten Menschen verbrachte. Owen Blackhart war ihr Vorgesetzter, nichts weiter. Dass er ihre Gedanken mit der gleichen Beharrlichkeit verfolgte wie ihre Träume, bedeutete nichts.

Nur dass sie jetzt sechs Wochen lang mit ihm an einer Ausgrabungsstätte in den Highlands arbeiten würde. Sechs Wochen auf engstem Raum und mit gemeinsamen Zielen, weit weg von der schützenden Struktur der Universitätshierarchie.

Die Details der E-Mail waren charakteristisch präzise. Die Stätte – Dun Rathad, eine bisher unerforschte Festung auf einem Vorgebirge in der Nähe von Loch Rannoch – wies Spuren einer kontinuierlichen Besiedlung von der Eisenzeit bis ins Mittelalter auf. Blackhart hatte die Finanzierung eines kleinen Teams gesichert: sich selbst, Dr. Flora MacRae von der Abteilung für Sondersammlungen, zwei weitere Doktoranden und Neve.

„Ihre Forschung zu Schwellenräumen und Schwellenwächtern macht Sie besonders geeignet, diese Stätte zu interpretieren“, hatte er in seinem Annahmeschreiben geschrieben. „Ich glaube, Sie werden Dun Rathad … aufschlussreich finden. Wir beginnen am 1. Juni. Packen Sie wetterfest und bereiten Sie sich auf intensive Arbeit vor. Diese Ausgrabung wird Ihnen alles abverlangen.“

Die formale Ausdrucksweise war typisch Blackhart, aber etwas in der letzten Zeile ließ ihren Puls schneller schlagen.

Vor ihrem Fenster dämmerte Edinburgh langsam. Der Himmel hatte das eigentümliche Licht nordischen Sommers und war selbst in den dunkelsten Stunden nie ganz dunkel. Neve beobachtete, wie die Schatten über die Dächer wichen, und versuchte, nicht daran zu denken, wie wenig Zeit ihr blieb, bevor sie sich dem stellen musste, was sie in Dun Rathad erwartete.

Ihr Telefon summte. Eine SMS von James:Noch wach? Ich kann dein Licht von hier aus sehen.Ihr Bruder lebte zehn Minuten entfernt in einer Wohnung, die er mit drei anderen Kunststudenten teilte, nah genug, um die angenehme Nähe der Kindheit zu bewahren.

Schlechte Träume, tippte sie zurück.Du solltest schlafen. Ist morgen nicht die Ausstellungseröffnung?

Die Antwort kam schnell:Heute. Heute ist Eröffnung. Und du weichst aus. Derselbe Traum?

Neve zögerte. Sie hatte James nichts von der zunehmenden Intensität der Träume erzählt, davon, dass sie sich weniger wie Schlaffantasien anfühlten, sondern eher wieErinnerungeneines Lebens, das sie nicht gelebt hatte. Er machte sich schon genug Sorgen, denn er behandelte sie immer noch wie eine zerbrechliche Person, obwohl sie drei Jahre älter war und durchaus in der Lage war, ihre eigenen Neurosen in den Griff zu bekommen.

Nur Stress wegen der Ausgrabung, log sie.Geh schlafen, Jamie.

Na gut. Aber wir essen diese Woche noch zusammen. Du verschwindest nicht in den Highlands, ohne dich ordentlich zu verabschieden.

Sie lächelte trotz der Angst, die in ihrem Magen kribbelte.Abgemacht. Jetzt schlaf.

Doch in dieser Nacht wollte sie nicht schlafen. Neve verbrachte die verbleibenden Stunden der Dunkelheit damit, über Dun Rathad zu lesen und versuchte, sich auf archäologische Berichte zu konzentrieren, statt auf die Erinnerung an graue Augen und das immer stärker werdende Gefühl, dass in diesen Highland-Hügeln etwas auf sie wartete. Etwas, das schon sehr lange auf sie gewartet hatte.

Als endlich die Morgendämmerung hereinbrach und ihre Wohnung in Bernstein- und Rosatönen färbte, spürte sie die Anziehungskraft wie etwas Physisches. Norden. Diese Richtung rief etwas in ihrem Blut hervor, mit einer Gewissheit, die nichts mit akademischem Interesse zu tun hatte, sondern einzig und allein mit der Wildheit, vor der ihre Großmutter gewarnt hatte.

In zwei Wochen würde sie an dieser antiken Stätte stehen und die Geheimnisse lüften, die dort verborgen lagen. Und Owen Blackhart würde neben ihr stehen und sie mit allzu wissenden Augen beobachten.

Neve ahnte, dass sie, wenn sie endlich mit den Grabungen in Dun Rathad beginnen würde, nicht nur die Vergangenheit ausgraben würde. Sie würde etwas in sich selbst freilegen, das viel zu lange geschlummert hatte.

Der Traum, der nicht verblassen wollte, bereitete sich darauf vor, in ihrem Wachzustand Wirklichkeit zu werden. Und obwohl ihr jeder rationale Instinkt zur Vorsicht mahnte, konnte ein Teil von ihr – der Teil, der wusste, wie man auf vier Beinen durch mondbeschienene Wälder lief – nicht warten.

Kapitel 2: Geheimnisse ans Licht bringen

❋ ◊ ❋

In Owen Blackharts Büro herrschte ein Zustand kontrollierten Chaos, der dem Gesundheits- und Sicherheitsbeauftragten der Universität einen leichten Herzinfarkt beschert hätte. Bücher kletterten in wackeligen Türmen die Wände hoch, Zeitschriften lagen auf jeder horizontalen Fläche verstreut, und Artefakte, die eigentlich in einem sicheren Lager hätten aufbewahrt werden sollen, dienten als Briefbeschwerer. Der Raum roch nach altem Papier, starkem Kaffee und noch etwas anderem – Erde, Stein und Pflanzen, als wären Teile der Wildnis importiert und in Ecken vergessen worden.

Es war, dachte Neve, als sie an die halb geöffnete Tür klopfte, genau das, was sie erwartet hatte. Und irgendwie noch mehr.

„Komm.“ Seine Stimme drang aus dem Labyrinth der akademischen Welt.

Sie fand ihn hinter seinem Schreibtisch, über etwas gebeugt, das wie eine Landkarte aussah. Die Lesebrille saß auf seiner Nase, was eigentlich professoral und gelehrt wirken sollte, ihn aber wie einen Raubtier wirken ließ, das Häuslichkeit vortäuschte. Als sie eintrat, blickte er auf, und da war es wieder – dieses kurze Zögern, dieses Aufblitzen von etwas Intensivem, das schnell wieder verschwand, bevor sein Gesichtsausdruck sich einer professionellen Höflichkeit zuwandte.

„Miss Hartwell. Pünktlich wie immer.“ Er nahm die Brille ab, und sie versuchte, nicht zu bemerken, wie die Geste die Aufmerksamkeit auf seine Hände lenkte. Groß, fähig, gezeichnet von den Schwielen eines Menschen, der mehr Zeit im Außendienst als hinter dem Schreibtisch verbrachte. „Bitte setzen Sie sich. Ich nehme an, Sie haben die Baustellenberichte, die ich Ihnen geschickt habe, durchgesehen?“

Neve ließ sich auf dem Stuhl ihm gegenüber nieder und war sich sehr bewusst, wie sehr sich der Schreibtisch zwischen ihnen wie Schutz und Barriere anfühlte. „Mehrmals. Die geophysikalische Untersuchung deutet auf Strukturen unter den sichtbaren Ruinen hin, die auf rituelle Nutzung hindeuten könnten. Und die Ausrichtung auf die Sommersonnenwende ist überzeugend.“

„Überzeugend.“ Ein Hauch von Belustigung huschte über seine Lippen. „Das ist ein sorgfältig neutraler akademischer Begriff.“

„Würde es Ihnen lieber sein, wenn ich sage, dass es verdammt faszinierend ist?“

„Mir wäre es lieber, wenn Sie sagen würden, was Sie wirklich denken, und nicht, was Sie glauben, dass ich hören möchte.“

Die Direktheit hätte sie eigentlich nicht überraschen sollen – Blackhart war bekanntlich ungeduldig, wenn es um intellektuelles Gerede ging –, aber es fühlte sich trotzdem wie eine Herausforderung an. Sie begegnete seinem Blick und weigerte sich, vorher wegzuschauen. „Gut. Ich denke, Dun Rathad war mehr als eine Verteidigungsanlage. Die Lage, die Ausrichtung, die kontinuierliche Besiedlung über Jahrhunderte hinweg, als ähnliche Stätten aufgegeben wurden – all das deutet auf eine Bedeutung hin, die über die praktische militärische Nutzung hinausgeht. Heiliger Ort. Schwellenraum. Irgendwo wurde die Grenze zwischen den Welten dünn.“

„Und Sie glauben, dass solche Grenzen existieren?“

„Ich glaube, dass die Menschen, die diese Bauwerke errichtet haben, daran geglaubt haben. Das macht es unabhängig von der objektiven Wahrheit archäologisch relevant.“

„Gesprochen wie ein echter Akademiker.“ Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und musterte sie mit einer Aufmerksamkeit, die ihr eine Gänsehaut verursachte. „Immer weicht er der ontologischen Frage aus. Was wäre, wenn ich Ihnen sagen würde, dass wir in Dun Rathad genau die objektive Wahrheit ausgraben werden?“

„Ich würde sagen, Sie sind absichtlich kryptisch, um meine Reaktion zu testen.“

„Vielleicht.“ Sein Gesichtsausdruck veränderte sich, wurde ernster. „Oder vielleicht versuche ich herauszufinden, ob Sie bereit sind für das, was Sie dort finden könnten.“

Die Aussage schwebte zwischen ihnen, voller Implikationen, die Neve nicht einordnen konnte. Bevor sie eine Antwort formulieren konnte, unterbrach ein Klopfen an der Tür den Moment.

„Owen, hör auf, deine Schüler zu terrorisieren, und sieh dir das an.“

Die Frau, die ohne Aufforderung hereinkam, war Mitte fünfzig, kompakt und hatte einen scharfen Blick. Sie trug eine praktische Wolljacke, die darauf schließen ließ, dass sie noch nie einem Klima ausgesetzt war, dem sie nicht widerstehen konnte. Ihr graumeliertes Haar war streng nach hinten gekämmt, doch ihr Lächeln war warm, als es Neve traf.

„Sie müssen die berühmte Neve Hartwell sein. Owen hat Ihre Arbeit beschrieben. Ich bin Flora MacRae, Sondersammlungen.“

„Dr. MacRae.“ Neve stand auf und nahm den festen Händedruck entgegen. „Ich habe Ihren Artikel über mittelalterliche schottische Manuskripte gelesen. Ihre Analyse der Marginalien war brillant.“

„Mit Schmeicheleien kommt man überall hin, Liebes.“ Flora wandte sich an Owen und hielt ihm ein ledergebundenes Tagebuch hin, das mehrere Jahrhunderte alt aussah. „Die Ballantrae-Papiere. Die Familie hat sich schließlich bereit erklärt, sie zu spenden. Es gibt einen Abschnitt über lokale Legenden, in dem Dun Rathad ausdrücklich erwähnt wird – Geschichten über Lichter in den Hügeln, Verschwinden bei Vollmond, die üblichen Sagen. Aber auch das hier.“

Sie schlug das Tagebuch auf einer markierten Seite auf und legte es auf Owens Schreibtisch. Er beugte sich vor, und Neve beobachtete, wie sich sein Gesichtsausdruck in scharfe Aufmerksamkeit verwandelte.

„Piktisch“, sagte er leise. „Jemand hat diese Symbole von der Site kopiert.“

„Dem Datum zufolge im Jahr 1743.“ Flora warf Neve einen Blick zu. „Kannst du die piktische Schrift lesen?“

„Einige der gebräuchlicheren Symbole. Ich habe ein Modul über frühmittelalterliche Epigraphik belegt.“ Neugierig trat Neve näher. Die Symbole waren verblasst, aber sorgfältig wiedergegeben: eine Reihe von Halbmonden und V-Stäben, eine Doppelscheibe und ein Z-Stab und etwas, das wie ein Tier aussah, das sie nicht genau identifizieren konnte. „Das ist ungewöhnlich. Die meisten piktischen Schnitzereien sind in Stein gemeißelt. Sie sind selten dokumentiert.“

„Sehr selten.“ Owens Finger fuhr an den Symbolen entlang, ohne sie zu berühren. „Besonders eine so detaillierte Dokumentation. Wer auch immer sie kopiert hat, hat ihre Bedeutung verstanden.“

„Oder es befürchtet“, fügte Flora hinzu. „Lesen Sie die Anmerkung unten.“

Neve schielte auf die Handschrift aus dem 18. Jahrhundert und arbeitete sich durch die archaische Rechtschreibung.Hier sind die Zeichen der Alten Garde zu sehen, die als Mensch und Tier wandelten, bevor die Kirche die Zivilisation brachte. Ihre Blutlinie ist in diesen Hügeln erhalten geblieben, doch heute verbergen sie ihre wahre Natur. In Vollmondnächten folgen die Träger der uralten Gabe noch immer dem Ruf der Verwandlung."

Die Worte blieben wie Steine ​​in ihrer Brust liegen. „Werwolflegenden. Gestaltwandler-Mythologie. Das ist in der schottischen Folklore weit verbreitet, besonders in ländlichen Gegenden, wo …“

„Wo die Erinnerung tiefer geht als die Lehre“, unterbrach Owen. „Ja. Die Frage ist, ob Folklore die Wahrheit bewahrt oder nur ihre Form.“

Neve blickte auf und sah, dass er sie wieder mit dieser beunruhigenden Intensität beobachtete. „Du willst doch nicht etwa andeuten …“

„Ich schlage nichts vor. Noch nicht.“ Er klappte das Tagebuch sorgfältig zu. „Aber seien Sie in Dun Rathad unvoreingenommen, Miss Hartwell. Die Vergangenheit kann dort, wo der Schleier dünner wird, unangenehm präsent werden.“

Flora gab einen Laut von sich, der Zustimmung oder Belustigung ausdrücken konnte. „Owen meint, dass an antiken Stätten seltsame Dinge passieren. Geräte funktionieren nicht richtig. Menschen berichten von ungewöhnlichen Träumen. Die Zeit scheint anders zu verlaufen. Wir haben keine Erklärung für alles, was wir auf diesem Gebiet erleben.“

„Ich kenne die Literatur zu Schwellenräumen und phänomenologischen Ortserfahrungen“, sagte Neve vorsichtig. „Zeitliche Verzerrungen, gesteigerte Sinneswahrnehmung, lebhafte Träume – das sind dokumentierte Reaktionen auf archäologisch bedeutsame Stätten. Aber das bedarf keiner übernatürlichen Erklärung.“

„Es ist nicht unbedingt erforderlich“, stimmte Owen zu. „Aber es schließt auch nicht aus.“

Das Gespräch geriet in ein Gebiet, das ihre akademische Ausbildung vor Skepsis strotzen ließ, obwohl etwas Tieferes – etwas, das mit ihren Träumen zusammenhing – sich ihr mit hungriger Aufmerksamkeit zuwandte.

„Ich sollte euch beide eure Besprechung beenden lassen“, sagte Flora und nahm das Tagebuch entgegen. „Aber Neve, wenn du Interesse hast, komm doch in der Sondersammlung vorbei, bevor du in die Highlands aufbrichst. Ich habe einiges Material zu lokalen Legenden, das dir bei deiner Recherche helfen könnte. Inoffiziell, versteht sich.“

„Inoffiziell?“

Floras Lächeln war rätselhaft. „Manche Informationen gehören nicht in Universitätsdatenbanken. Die Familien, die diese Geschichten seit Generationen bewahren, legen Wert auf Diskretion. Owen kann es erklären.“ Sie ging, bevor Neve weiter nachhaken konnte.

Stille breitete sich im Büro aus. Owen stand auf und ging zum Fenster mit Blick auf den Innenhof des Old College. Vor dem Hintergrund der alten Steine ​​und der modernen Studenten, die unten vorbeigingen, wirkte er wie ein Anachronismus – zu viel Macht für eine Welt voller Vorlesungen und Peer-Reviews.

„Sie glauben, ich wäre mystisch“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Ich spiele das Mysteriöse, um das Werk bedeutsamer erscheinen zu lassen, als es ist.“

„Ich glaube, Sie testen mich. Ich bin mir nur nicht sicher, wofür.“

„Scharfsinnig.“ Dann drehte er sich um, und das Nachmittagslicht fiel ihm in die Augen, als würden sie das Licht eher reflektieren als absorbieren. „Die Ausgrabung in Dun Rathad ist nicht nur archäologisch, Neve. Darf ich dich Neve nennen?“

Die Ungezwungenheit fühlte sich wie eine Grenzüberschreitung an. „Wenn ich dich Owen nennen darf.“

„Unter vier Augen, ja. Vor den anderen sollte man professionelle Distanz wahren.“ Er hielt inne und schien seine nächsten Worte sorgfältig zu wählen. „Was ich Ihnen jetzt sagen werde, erfordert Vertrauen. Und möglicherweise die Bereitschaft, Ihre Vorstellungen von Möglichem zu überdenken.“

Ihr Herz schlug schneller. „Ich höre.“

„Dun Rathad wurde nicht aus militärischen Gründen oder wegen Ressourcenknappheit aufgegeben. Es wurde versiegelt. Mit Absicht, von Leuten, die verstanden, was dieser Ort darstellte. Diese piktischen Symbole, die Flora Ihnen gezeigt hat? Sie sind nicht dekorativ. Sie sind Warnungen. Grenzmarkierungen. Eine Art, Mächten, die begraben bleiben sollten, ‚Bis hierher und nicht weiter‘ zu sagen.“

„Kräfte.“ Neve blieb ruhig, obwohl ihr ein ungutes Gefühl über den Rücken lief. „Du meinst metaphorische Kräfte. Kulturelles Gedächtnis, kollektives Trauma –“

"Ich meine Kräfte…“ Owen kam näher, so nah, dass sie ihn riechen konnte: Kiefer und Leder und etwas Wildes, das in einem akademischen Büro nichts zu suchen hatte. „Jede Kultur hat Geschichten von Verwandlungen, Neve. Menschen, die zu Tieren werden, Götter, die Tiergestalt annehmen, Blutlinien, in deren Adern Wildheit fließt. Wir behandeln dies als Mythologie. Symbolik. Sichere Geschichten über unsichere Wahrheiten.“

„Und Sie meinen, sie seien nicht symbolisch.“

„Ich glaube, Symbole weisen oft auf Realitäten hin, deren Wahrnehmung wir verlernt haben.“

Er stand jetzt zu nah, so nah, dass sie den Kopf in den Nacken legen musste, um Blickkontakt zu halten. So nah, dass sie die feinen Linien in seinen Augenwinkeln sehen konnte, die präzise Struktur seines Gesichts, die Art, wie sich ein Muskel in seinem Kiefer anspannte, als würde er etwas mit bloßer Willenskraft zurückhalten.

„Was willst du mir sagen?“, flüsterte sie.

„Dass Dun Rathad ein Ort ist, an dem die Grenze zwischen den Welten noch existiert. Wo Transformation keine Metapher ist. Wo Ihre Träume mehr sein könnten als unterbewusste Verarbeitung.“

Die Luft verließ ihre Lungen. „Woher weißt du von meinen Träumen?“

„Nein. Nicht direkt.“ Sein Blick hielt ihren unerschütterlich fest. „Aber ich kenne die Anzeichen. Die geschärften Sinne, die Unruhe, das Gefühl, dass deine Haut nicht richtig sitzt. Die Träume, auf vier Beinen durch Wälder zu rennen, die du nie besucht hast, an die du dich aber irgendwie erinnerst.“

Neves Hände zitterten. Sie presste sie gegen ihre Oberschenkel und versuchte, sich in ihrer Vernunft zu verankern. „Das ist unmöglich. Du beschreibst … Ich weiß nicht, was du beschreibst, aber es ist nicht real. Es ist Stress oder …“

„Oder Ihr Blut erinnert sich an das, was Ihr Verstand vergessen hat.“

„Das ist doch Wahnsinn.“ Sie stand abrupt auf, brauchte Abstand, brauchte Luft, die nicht nach Möglichkeit und Schrecken schmeckte. „Du redest von Werwölfen. Gestaltwandlern. Kreaturen aus Sagen und schlechten Horrorfilmen.“

„Ich spreche von Abstammungslinien, die diesen Geschichten vorausgehen. Von Genetik und Magie, die so eng miteinander verwoben sind, dass sie nicht mehr zu unterscheiden sind. Von der Tatsache, dass Sie seit Ihrem fünfundzwanzigsten Geburtstag immer lebhaftere Träume von Verwandlungen haben, und das ist kein Zufall – es ist biologisch bedingt.“

„Das kannst du nicht wissen.“

„Das kann ich.“ Er sagte es mit solch absoluter Sicherheit, dass sie nicht mehr zurückweichen konnte. „Weil ich es an dir riechen kann. Das Erwachen. Dein Wolf ist jetzt nah an der Oberfläche und kratzt am Käfig deines Unglaubens. Deshalb kannst du Gespräche durch Wände hören, deshalb trägt jeder Geruch Informationen in sich, die du nicht benennen, aber irgendwie verstehen kannst, deshalb wachst du mit dem Geschmack von Blut auf.“

Der Raum geriet ins Wanken. „Das ist nicht … Sie sind Professor. Ein angesehener Akademiker. Sie können nicht glauben –“

„Was ich glaube, ist nicht wichtig.“ Owens Stimme wurde sanfter, fast zärtlich. „Wichtig ist, wasDubist. Was aus dir wird. Und ob du mich dir dabei helfen lässt oder ob du die Transformation allein durchstehst, wenn der Vollmond kommt.

„Der Vollmond.“ Neve hörte sich lachen, ein sprödes Geräusch. „Natürlich. Denn in Werwolfgeschichten dreht es sich immer um den Mond.“

In diesem Fall stimmen die Geschichten. Mondzyklen beeinflussen Gezeiten, beeinflussen den Geist, beeinflussen alles, was mit Instinkt und uralten Rhythmen zu tun hat. Für Menschen mit Gestaltwandlerblut ist der Vollmond ein Katalysator. Kein Zwang – das ist Hollywood-Fiktion –, sondern ein Ruf, der mit dem Erwachen der Blutlinie immer schwerer zu ignorieren ist.“

Sie wollte weglaufen. Wollte das Ganze als aufwendige Schikane oder akademischen Wahnsinn abtun. Doch der Teil von ihr, der von Wäldern geträumt hatte, der Teil, der den Geschmack von Kaninchenblut kannte und die Freude an Muskeln, die für die Jagd gebaut waren – dieser Teil hörte ihr mit einem Wiedererkennen zu, das sich wie ein Heimkommen anfühlte.

„Warum erzählst du mir das?“ Ihre Stimme klang leiser als beabsichtigt. „Wenn irgendetwas davon wahr ist – und ich sage nicht, dass ich es glaube – warum erzählst du es mir jetzt?“

„Weil die Ausgrabungen in zwei Wochen beginnen. Weil Dun Rathad Ihr Erwachen beschleunigen wird. Die Stätte verstärkt, was bereits im Blut vorhanden ist. Und weil …“ Er hielt inne, etwas Kompliziertes huschte über sein Gesicht. „Weil Sie es verdienen, die Wahrheit zu erfahren, bevor Sie zu tief drin sind, um umzukehren.“

„Ist das eine Option? Umkehren?“

„Vorerst. Sie könnten die Ausgrabung ablehnen. Bleiben Sie in Edinburgh. Die Träume würden weitergehen, wahrscheinlich sogar intensiver werden, aber Sie könnten sie in den Griff bekommen, indem Sie Abstand zu den auslösenden Orten und Menschen halten, die den Prozess möglicherweise … komplizieren.“

„Leute wie Sie.“

„Besonders Leute wie ich.“

Das Eingeständnis hing bedeutungsvoll zwischen ihnen. Neves Gedanken rasten, sie suchte nach einer rationalen Erklärung, einem psychologischen Rahmen, der dem Ganzen einen Sinn geben würde. Doch die Vernunft war seit Monaten im Sinken, nicht wahr? Jeder Traum, jede unmögliche Sinneserfahrung, jeder Moment, in dem sie sich dabei ertappt hatte, auf eine Weise zu denken, die sich deutlich anfühlteUnd-menschlich.

„Wenn ich irgendetwas davon glaube“, sagte sie langsam, „wenn ich auch nur die Möglichkeit akzeptiere, dass Sie die Wahrheit sagen … was bin ich dann? Was sind Sie?“

Owens Lächeln war traurig, zärtlich und von Resignation geprägt. „Ich bin jemand, der, seit er denken kann, die Wildheit im Blut trägt. Jemand, dessen Familie vor Generationen gelernt hat, zwischen den Welten zu wandeln. Und du …“ Er streckte die Hand aus, als wollte er ihr Gesicht berühren, hielt dann aber inne und ließ seine Hand wieder an seine Seite sinken. „Du bist jemand, dessen Blutlinie vor so langer Zeit inaktiv geworden ist, dass sie zum Stoff von Legenden geworden ist. Jemand, dessen Erwachen unser gesamtes Verständnis unserer eigenen Geschichte verändern könnte.“

„Das ist keine Antwort.“

„Die Antwort lautet ja. Auf die Frage, die Sie sich nicht zu stellen trauen. Ja, Werwölfe gibt es wirklich – obwohl wir sie lieber ‚Gestaltwandler‘ oder einfach ‚Verwandte‘ nennen. Ja, ich bin einer. Und ja, Neve Hartwell, Sie auch. Bleibt nur noch die Frage, ob Sie mutig genug sind, herauszufinden, was das bedeutet.“

Die Sonne hatte sich während ihres Gesprächs weiterbewegt, und sein Büro versank im Schatten. In der Dunkelheit fingen seine Augen das Licht auf eine Weise ein, die entschieden unmenschlich war. Bernsteinfarbene Flecken schwammen durch das Grau und reflektierten das Licht, anstatt es zu absorbieren.

Neve hätte panische Angst haben müssen. Jeder Instinkt, den ihm die moderne Erziehung eingeschärft hatte, sagte ihm, er solle weglaufen, die Sache jemandem melden und sich so weit wie möglich von Owen Blackhart entfernen.

Doch sein tieferer Instinkt – der mit Mondlicht und Wäldern verbundene – erkannte ihn. Rudel. Alpha.Tod.

Dieser letzte Gedanke ließ sie nach Luft schnappen.

„Ich muss gehen“, brachte sie heraus. „Ich muss nachdenken.“

„Natürlich.“ Er trat zurück und ließ ihr Platz, sein Gesichtsausdruck war betont neutral. „Aber Neve? Was auch immer du entscheidest, wisse, dass du damit nicht allein bist. Und wenn du dich entscheidest, nach Dun Rathad zu kommen, werde ich da sein und dich durch das führen, was als Nächstes kommt.“

Sie floh aus seinem Büro und die Wendeltreppe des Old College hinunter in die relative Vernunft der Straßen Edinburghs. Doch selbst während sie ging und versuchte, sich einzureden, dass das, was sie gehört hatte, unmöglich war, reagierte ihr Körper auf Wahrheiten, die ihr Verstand noch immer ablehnte.

Die Gerüche der Stadt waren überwältigend. Jeder Passant hinterließ olfaktorische Spuren: Stresshormone, Kaffeekonsum, die besondere Pheromonsignatur, die Anziehung, Angst oder Freude signalisierte. Sie konnte Herzschläge unter Gesprächen hören und die thermische Präsenz von Menschen auf fünfzig Schritt Entfernung spüren.

Und als sie zum Himmel aufblickte und automatisch rechnete, wurde ihr mit sinkender Gewissheit klar, dass es noch genau vierzehn Tage bis zum Vollmond waren.

Zwei Wochen, bis die Ausgrabungen begannen. Zwei Wochen, bis sie entweder akzeptierte oder ablehnte, was Owen Blackhart ihr erzählt hatte. Zwei Wochen, bis sie die Entscheidung nicht mehr treffen konnte.

Neve holte mit zitternden Händen ihr Handy heraus und öffnete den Kalender. 1. Juni. Die Ausgrabungen zur Sommersonnenwende begannen am 1. Juni.

Die Nacht des Vollmonds.

Natürlich war das so.

Kapitel 3: Stein und Erinnerung

❋ ◊ ❋

Die folgende Woche verlief in einem Zustand kognitiver Dissonanz, der Neve akademisch fasziniert hätte, wenn sie ihn nicht selbst erlebt hätte. Die Tage verbrachte sie mit bequemer Recherche und Vorbereitung: Sie aktualisierte ihr Ausgrabungsset, wiederholte stratigraphische Techniken und stellte ihren Dissertationsvorschlag für die Fakultät fertig. Normale, rationale und erklärbare Aktivitäten.

Die Nächte waren etwas ganz anderes.

Die Träume wurden immer intensiver, als hätte Owens Benennung einen inneren Damm gebrochen. Jetzt rannte sie nicht mehr nur durch die Wälder – sie jagte. Sie konnte den kupfernen Geruch der Beute schmecken, die Befriedigung spüren, das Rudel an ihrer Seite zu haben, die besondere Freude des Mondlichts auf dem Fell erleben. Und immer, in diesen Träumen, war da eine Präsenz. Größer als die anderen, dunkler, bewegte sie sich mit einer Autorität durch die Bäume, die ihren Wolf dazu brachte, sich ihm zu unterwerfen und ihn gleichermaßen herauszufordern.

Sie erwachte aus diesen Träumen und war auf eine Art und Weise erregt und verunsichert, die sie nicht in Worte fassen konnte.

James bemerkte die Veränderung. Beim Abendessen in ihrem Lieblings-Curry-Restaurant in der Nicholson Street musterte er sie mit der besonderen Aufmerksamkeit eines Menschen, der sie schon sein ganzes Leben lang kannte.

„Du siehst anders aus“, sagte er mit vollem Mund Tikka Masala. „Hast du dir die Haare geschnitten?“

"NEIN."

„Neues Make-up?“

„Jamie, ich trage dasselbe Make-up wie seit meinem sechzehnten Lebensjahr. Das heißt, im Grunde gar keins.“

„Hmm.“ Er legte nachdenklich den Kopf schief. „Du strahlst oder so. Wie die Leute in der Feuchtigkeitscreme-Werbung, die das Geheimnis der Feuchtigkeitspflege entdeckt haben.“

Neve musste unwillkürlich lachen. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich nichts entdeckt habe, außer einem neuen Maß an akademischem Stress.“

„Ist es der Professor?“ James‘ Augen glänzten brüderlich verschmitzt. „Der mysteriöse und grüblerische Dr. Blackhart, in den Sie definitiv nicht verknallt sind?“

„Ich habe keinen …“ Sie hielt inne, als ihr klar wurde, dass der Protest zu schnell kam. „Er ist mein Vorgesetzter. Das ist alles.“

„Richtig. Und ich bin hetero.“

„Eigentlich bist du bi.“

„Genau. Das heißt, ich kann einen gutaussehenden Mann jeder Orientierung zu schätzen wissen, und nach dem, was Sie mir über Professor Brooding verschwiegen haben, ist er objektiv umwerfend. Ein schottisch-schroffer Intellektueller mit einem geheimen Charme. Als wäre Mr. Darcy ein Archäologe, der nebenbei als Highland-Krieger arbeitet.“

Neve warf ein Stück Naan nach ihm. „Du bist lächerlich.“

"Ich bin Rechts. Sie sollten Ihr Gesicht sehen, wenn Sie über ihn sprechen. Was Sie häufig tun, obwohl Sie behaupten, nie an ihn zu denken.“

„Ich spreche über seine Forschung. Seine Expertise in –“

„– seine Statur und diese grauen Augen, die du letzten Monat ungefähr zwölf Mal erwähnt hast. Neve, ich bin dein Bruder. Ich weiß, wann du lügst, und ich weiß, wann du auf jemanden stehst.“ Sein Gesichtsausdruck wurde sanfter. „Ich weiß auch, dass du davor Angst hast.“

Das kam der Wahrheit zu nahe. Neve konzentrierte sich auf ihr Curry und versuchte, Zeit zu gewinnen. Im Restaurant summte es von Gesprächen und Geschirrklappern – ganz normale Geräusche, die ihr Halt gaben. Sie wollte James alles erzählen – von den Träumen, von Owens unmöglichen Offenbarungen, davon, dass sie offenbar zu etwas aus der Mythologie wurde. Aber wie erklärte man das jemandem, ohne völlig verrückt zu klingen?

„Ich habe keine Angst“, sagte sie schließlich. „Ich bin nur … vorsichtig. Er hat Einfluss auf meine akademische Karriere. Selbst wenn es eine gegenseitige Anziehung gäbe – und ich bestätige das nicht – wäre es kompliziert.“

„Das Leben ist kompliziert. Das ist kein Grund, es nicht zu leben.“ James streckte die Hand über den Tisch und drückte ihre Hand. „Du bist sechsundzwanzig, Neve. Du hast deine gesamten Zwanziger in Büchern vergraben und Risiken vermieden. Ich sage nicht, dass du dich Professor Brutmeister an den Hals werfen sollst –“

„Das ist nicht sein Name.“

„– aber vielleicht sollten Sie nicht vor Möglichkeiten davonlaufen, nur weil sie chaotisch sind. Einige der besten Dinge sind chaotisch.“

Seine Worte hallten später in ihren Gedanken wider, als sie durch Edinburghs abendliche Straßen nach Hause ging. Die Stadt versank in jene lange Dämmerung, die für schottische Sommer typisch ist, in denen das Tageslicht bis fast Mitternacht anhielt. Studenten drängten sich vor den Pubs, Touristen fotografierten die Silhouette des Schlosses vor dem indigoblauen Himmel, und Neve spürte die seltsame Einsamkeit, von Menschen umgeben zu sein, während sie gleichzeitig das Gefühl hatte, nicht mehr ganz dazuzugehören.

Ihr Telefon summte. Eine Nachricht von einer unbekannten Nummer:Kommen Sie morgen um 14:00 Uhr zu den Sondersammlungen. Seien Sie aufgeschlossen. - FM

Die Einladung – oder Vorladung – hätte sie eigentlich nicht überraschen sollen. Der Historiker hatte vertrauliche Informationen versprochen, und Neve hatte das deutliche Gefühl, dass „vertraulich“ in diesem Zusammenhang etwas Bestimmtes bedeutete.

Sie verbrachte die Nacht mit Lesen statt Schlafen und vertiefte sich in Folklore und anthropologische Texte, die sie zuvor als rein symbolisch abgetan hatte. Gestaltwandlerlegenden tauchten in praktisch jeder Kultur auf: nordische Berserker, Navajo-Skinwalker, keltische Selkies, slawische Werwölfe. Die genauen Details variierten, aber der Kern blieb gleich: Bestimmte Menschen konnten die Grenze zwischen den Formen überschreiten und in beiden Welten wandeln.

Anthropologen nannten es eine symbolische Darstellung der dualen Natur der Menschheit. Jungianische Psychologen diskutierten das innere Tier, das Schattenselbst. Jedes Konzept bestand auf Metaphern.

Aber was, wenn sie alle falsch lagen? Was, wenn eine Werwolflegende manchmal nur die Wahrheit im Gewand einer Geschichte war?

Als sie am folgenden Nachmittag in der Abteilung für Sondersammlungen eintraf, hatte Neve sich bereits siebzehn Mal davon überzeugt, dass sie es glauben würde. Der Lesesaal befand sich im obersten Stockwerk der Universitätsbibliothek und war nur nach Terminvereinbarung zugänglich. Es roch nach Konservierungsmitteln und altem Papier und etwas, das sie beunruhigend an Owens Büro erinnerte – dieser Hauch von Wildheit, der in sorgfältig klimatisierten Archiven nichts zu suchen hatte.

Flora empfing sie am Eingang, in einer weiteren praktischen Strickjacke, und musterte sie mit scharfen Augen. „Du bist gekommen. Gut. Owen war sich nicht sicher, ob du es tun würdest.“

„Er hat mit Ihnen über mich gesprochen.“

„Liebes Mädchen, Owen bespricht alles mit mir. Ich bin seit über zehn Jahren sein Freund und Kollege. Ich weiß mehr über sein kompliziertes Leben, als mir eigentlich lieb ist.“ Sie führte Neve durch die Regalreihen in ein privates Arbeitszimmer. „Ich weiß auch, wenn er etwas – oder jemanden – Bedeutsames gefunden hat.“

Das Arbeitszimmer war klein und fensterlos. Auf einem einzigen Tisch standen mehrere Archivkartons. Flora schloss die Tür mit einer Endgültigkeit hinter ihnen, die darauf schließen ließ, dass Privatsphäre unerlässlich war.

„Bevor wir beginnen“, sagte Flora, ließ sich in einem Stuhl nieder und bedeutete Neve, dasselbe zu tun, „müssen Sie verstehen, dass das, was ich Ihnen gleich zeigen werde, nicht Teil der offiziellen Sammlung der Universität ist. Es handelt sich um Materialien, die mir persönlich von Familien anvertraut wurden, die wissen, dass manche Geschichten zu gefährlich für die Öffentlichkeit sind.“

„Inwiefern gefährlich?“

„Gefährlich, weil sie Wahrheiten ans Licht bringen, die die Gesellschaft für unmöglich hält. Gefährlich, weil sie Informationen enthalten, die gefährdete Gemeinschaften gefährden könnten. Gefährlich, weil sie die Existenz von Menschen enthüllen, die sich über Generationen hinweg vor aller Augen versteckt gehalten haben.“

Neves Mund wurde trocken. „Leute wie Owen.“

„Menschen wie Owen. Wie ich. Wie die siebenundvierzig Familien, die derzeit im Umkreis von hundert Meilen um Edinburgh leben und deren Blutlinien sich an die Verwandlung erinnern.“ Flora öffnete vorsichtig die erste Archivbox. „Und möglicherweise auch wie Sie, obwohl wir Ihre Abstammung noch immer zu verstehen versuchen.“

In der Kiste befanden sich Dokumente, die Jahrhunderte alt zu sein schienen: Briefe, Tagebucheinträge und grobe Zeichnungen von Symbolen, die zu den piktischen Schnitzereien passten, die sie gesehen hatte. Flora breitete sie mit der Ehrfurcht einer Person, die heilige Texte in der Hand hält, auf dem Tisch aus.

„Die offizielle Darstellung besagt, dass Gestaltwandler ein Mythos sind“, begann Flora und fuhr mit dem Finger über den Rand eines vergilbten Buchstabens. „Anthropologische Konstrukte, psychologische Projektionen, Stoff für Folklore und Märchen. Und die meiste Zeit der Geschichte haben wir diese Darstellung gerne so stehen lassen. Unsichtbarkeit ist Überleben, während die Alternative darin besteht, bis zur Ausrottung gejagt zu werden.“

„Wir?“ Neves Stimme klang leiser als beabsichtigt.

„Ich bin das, was wir einen Historiker nennen – jemand, in dessen Blut Gestaltwandler fließen, dessen wichtigste Gabe jedoch das Gedächtnis und nicht die Verwandlung ist. Ich kann keine Wolfsgestalt mehr annehmen, seit mein Gefährte vor dreißig Jahren starb. Aber ich erinnere mich. Und ich bewahre die Aufzeichnungen für diejenigen auf, die es sich nicht leisten können, ihre Geschichten von menschlichen Institutionen bewahren zu lassen.“

Bei der beiläufigen Erwähnung von Freunden drehte sich Neve der Magen um. Owen hatte dieses Wort in ihren Traumerinnerungen gesagt.Tod. Kein Partner oder Ehepartner, sondern etwas, das die Last der Unvermeidlichkeit trug.

„Erzähl mir von Freunden“, sagte sie, überrascht von ihrer eigenen Kühnheit.

Floras Gesichtsausdruck wurde weicher und nahm einen bittersüßen Ton an. „Das ist doch die Kernfrage, oder? Gefährten sind … wie erkläre ich das jemandem, der rational denken kann?“ Sie hielt inne und überlegte. „Du verstehst doch etwas von Genetik, oder? Wie bestimmte Eigenschaften vererbt und weitergegeben werden?“

"Natürlich."

„Partner sind so, aber in einem älteren Code geschrieben. Nicht genau DNA, obwohl das ein Teil davon ist. Etwas, das der modernen Biologie vorausgeht und in das Gewebe dessen eingewoben ist, was wir sind. Wenn zwei Gestaltwandler mit kompatiblen Abstammungen aufeinandertreffen, erkennen sich ihre Wölfe. Es ist sicherlich chemisch – Pheromone, Hormone, all die materiellen Mechanismen. Aber es ist auch noch etwas anderes. Eine Resonanz. Wie zwei Saiten, die auf die gleiche Frequenz gestimmt sind und in Harmonie schwingen, sobald sie sich nahe kommen.“

Neve dachte an die Spannung, die sie in Owens Gegenwart spürte, daran, wie ihr Körper sich unwillkürlich zu ihm neigte. „Und du kannst nicht dagegen ankämpfen?“

„Das kannst du. Viele tun das, besonders in der Anfangsphase. Aber gegen eine Bindung anzukämpfen ist wie gegen die Schwerkraft anzukämpfen – erschöpfend und letztlich sinnlos. Die Anziehungskraft wird nur stärker.“ Floras Augen spiegelten uralte Traurigkeit wider. „Mein Gefährte war ein Mensch. Ich wusste erst nach unserer Hochzeit, was ich war. Die Bindung, die sich trotzdem bildete, bewies, dass es nicht nur um Gestaltwandler geht, obwohl das häufiger vorkommt. Als er starb, starb auch ein Teil von mir. Der Wolf, der in mir lebte, konnte ohne seine andere Hälfte nicht überleben.“

Die Auswirkungen dieser Aussage legten sich wie ein Leichentuch über Neve. „Owen sagte, mein Erwachen könnte durch Leute wie ihn erschwert werden. Er meinte die Bindung an die Gefährten.“

„Scharfsinnig.“ Flora zog ein ledernes Tagebuch hervor und schlug es auf einer mit einem Band markierten Seite auf. „Owen Blackhart ist der Alpha des Cairn Mor-Rudels, einer der ältesten ununterbrochenen Familien Schottlands. Seine Blutlinie geht auf die Pikten zurück, auf Schamanen, die zwischen den Welten wandelten, bevor das Christentum die Menschen lehrte, die Verwandlung zu fürchten. Er ist mächtig und für die Sicherheit Dutzender Familien verantwortlich, und diese Bürde trägt er allein, seit seine Schwester vor fünf Jahren starb.“

„Was ist mit ihr passiert?“

„Jäger. Es gibt sie noch, obwohl sie sich von Fackeln und Mistgabeln zu Genlaboren und Regierungsdatenbanken entwickelt haben. Moira – Owens Schwester – wurde von jemandem verraten, dem sie vertraute. Sie starb, als sie den Standort des Rudels vor der Entdeckung schützte.“ Floras Stimme wurde härter. „Owen hat seitdem jeden Tag dafür gesorgt, dass so etwas nie wieder passiert. Das bedeutet, er ist so vorsichtig, dass er sich fast isoliert und keine emotionalen Bindungen eingehen will, die sein Urteilsvermögen beeinträchtigen könnten.“

„Warum erzählen Sie mir dann irgendetwas davon? Warum riskieren Sie, dass ich es erfahre?“

„Weil du nicht einfach nur eine erwachende Blutlinie bist.“ Flora drehte das Tagebuch um, sodass Neve die Seite lesen konnte. Es war ein Stammbaum, Namen, Daten und Orte breiteten sich wie Baumwurzeln über das Pergament aus. „Wir erforschen deine Familie, seit Owen deine Witterung aufnahm. Die Hartwells – oder Hartwell, wie der Name anglisiert wurde – stammen vom Clan MacHardy aus Deeside ab. Sie waren eines der sieben ursprünglichen Rudel, die die sogenannte Alte Garde bildeten. Beschützer von Schwellenräumen, Wächter der Grenzen zwischen Welten.“

Neve starrte auf die Karte und entdeckte den Namen ihrer Großmutter ganz unten. Miriam Hartwell, geborene MacHardy. Darüber standen Generationen von Namen, die sie nicht kannte, bis ins 17. Jahrhundert zurück, als die Dokumentation spärlich wurde, Fragmente und Fragezeichen.

„Die MacHardy-Linie galt als ausgestorben“, fuhr Flora fort. „Sie tauchten während der Highland Clearances unter, zerstreuten sich und heirateten Menschen. Mit jeder Generation verdünnte sich das Blut, der Wolf schlief ein. Bis er schließlich ganz zu verschwinden schien. Deine Großmutter war die Letzte, von der wir wussten, und sie hat sich nie verändert und nie andere Fähigkeiten als ungewöhnlich ausgeprägte Instinkte gezeigt.“

„Aber sie wusste es.“ Neves Kehle war wie zugeschnürt. „Sie hat manchmal Dinge gesagt, von Wildheit im Blut. Ich dachte, das wäre nur ihr Highland-Aberglaube.“

„Miriam wusste genau, was sie war. Sie entschied sich für den Schlaf, entschied sich für ein menschliches Leben, aber sie entschied sich auch dafür, die Möglichkeit zu bewahren. Indem sie Kinder bekam und sicherstellte, dass die Blutlinie auch im schlafenden Zustand weiterlebte. Und jetzt, drei Generationen später, erwacht sie in dir.“

Die Last dieses Erbes lastete schwer auf Neves Schultern. Sie dachte an das Cottage ihrer Großmutter in Deeside, daran, wie Miriam sich in den Bergen immer wohler gefühlt hatte als in der Stadt, wie sie zu ungewöhnlichen Zeiten und in ungewöhnlicher Gesellschaft gelebt hatte – Menschen, die kamen, ohne sich anzumelden, und wieder gingen, ohne sich zu verabschieden, und auf Gälisch über Dinge sprachen, die für Neves Kindheitsohren keinen Sinn ergaben.

„Warum jetzt?“, fragte sie. „Warum erwacht es in mir und nicht in meinem Vater oder James?“

„Niemand weiß es genau. Das Erwachen einer Blutlinie ist unvorhersehbar. Es kann Generationen überspringen und sich bei Geschwistern unterschiedlich manifestieren. Manchmal braucht es einen Auslöser – die Nähe zu heiligen Stätten, die Begegnung mit einem anderen Gestaltwandler, extremen Stress oder ein Trauma. Manchmal entscheidet es einfach, dass der richtige Zeitpunkt gekommen ist.“ Floras Blick war durchdringend. „In deinem Fall vermute ich, es ist eine Kombination. Du bist fünfundzwanzig geworden, und das ist die Zeit, in der ruhende Blutlinien oft aktiviert werden, wenn sie es denn sollen. Du hast Schwellenräume studiert und intensiv über Transformation und das Überschreiten von Schwellen nachgedacht. Und dann hast du Owen getroffen.“

Da war es. Das, was Neve versucht hatte, nicht wahrzunehmen. „Er ist der Auslöser.“

„Er ist ein Katalysator. In dem Moment, als du sein Seminar betratst, erkannte sein Wolf deine Blutlinie, obwohl du noch nicht als Gestaltwandler auftratst. Und dein Wolf, so schlafend er auch war, erkannte seine. Von Alpha zu Alpha.“

Neves Kopf schnellte hoch. „Was?“

---ENDE DER LESEPROBE---