Tote Archivarin - Gute Archivarin E-Book

Georg Langenhorst

• Herausgeber: Echter
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

"Was, um Gottes Willen, mache ich hier?", fragte sich Kriminalhauptkommissar Bernd Kellert. Er rutschte auf der harten Holzbank hin und her, fand aber keine bequemere Sitzhaltung. Noch mehr als Orgelkonzerte hasste Kellert das, was anschließend auf ihn wartete: der 'kleine Emp-fang', wie es auf der Einladungskarte angekündigt worden war. Doch dazu kommt es nicht mehr, denn schon bald ist Kellerts kriminalistische Kompetenz ge-fragt, als in der Domorgel eine Leiche gefunden wird. Und obwohl ihn seine Fälle schon öfter in kirchliche Kreise geführt haben, wartet diesmal eine besondere Überraschung auf ihn ...

Leseprobe

Georg Langenhorst

Tote Archivarin – Gute ArchivarinMord in der Domorgel

Kriminalroman

Georg Langenhorst

Tote Archivarin – Gute Archivarin

Mord in der Domorgel

Kriminalroman

Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personenwären reiner Zufall und sind auf keinen Fall intendiert.Auch unmittelbare Bezüge zu real existierenden Institutionenoder Orten entbehren jeglicher Absicht

Der Umwelt zuliebe verzichten wir bei diesem Buch auf die Folienverpackung.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über ‹http://dnb.d-nb.de› abrufbar.

1. Auflage 2021© 2021 Echter Verlag GmbH, Würzburgwww.echter.de

Umschlag: wunderlichundweigand.deCoverfoto: Elena Rodriguez / iStock.comSatz: Crossmediabureau, GerolzhofenE-Book-Herstellung und Auslieferung: Brockhaus Commission, Kornwestheim, www.brocom.de

ISBN978-3-429-05671-1978-3-429-05177-8 (PDF)978-3-429-06542-3 (ePub)

Inhalt

Folgende Personen treten auf

Kapitel 1.

Kapitel 2.

Kapitel 3.

Kapitel 4.

Kapitel 5.

Kapitel 6.

Kapitel 7.

Kapitel 8.

Kapitel 9.

Kapitel 10.

Kapitel 11.

Kapitel 12.

Kapitel 13.

Kapitel 14.

Kapitel 15.

Kapitel 16.

Kapitel 17.

Kapitel 18.

Kapitel 19.

Kapitel 20.

Kapitel 21.

Kapitel 22.

Kapitel 23.

Kapitel 24.

Kapitel 24.

Kapitel 25.

Kapitel 26.

Kapitel 27.

Kapitel 28.

Folgende Personen treten auf

Elmar Maria Brandtstätter, Professor für Pastoraltheologie an der Katholisch-Theologischen Fakultät

Dr. Franz Joseph Breskamp, Prälat, Leiter der Abteilung Liturgie und Pastoral

Hildegard Flemming-Berlinger, Ordinariatsrätin

Carolin Flöther, Kunsthistorikerin

Mathieu Gentreville, weltberühmter Organist aus Paris

Alexander Grunert, Immobilienmakler

Hans-Hendrik Hofbauer, Domorganist

Karsten Kaiser, Organist von St. Korbinian, Polzingen

Bernd Kellert, Kriminalhauptkommissar

Beate Kellert, Steuerfachfrau

Jenny Kellert, Studentin

Bernadette Lienhard, Rechtsanwältin

Hannah Mellrich, Kriminalkommissarin

Lisa Nestler, Kommissariats-Sekretärin

Judit Pieburger, Malerin

Bruni Rabenstein, Hausfrau und Mutter

Gerhard Schmitt, Sachbearbeiter im Ordinariat

Dr. Karin Treumann-Liedke, Polizeipräsidentin

Dorothee Willebrandt, Leiterin des bischöflichen Amtes für Denkmalschutz

Johannes Zinngruber, Prälat, Domvikar des Bistums Friedensberg

und viele mehr

1.

‚Was, um Gottes Willen, mache ich hier?‘, fragte sich Kriminalhauptkommissar Bernd Kellert. Er rutschte auf der harten Holzbank hin und her, fand aber keine bequemere Sitzhaltung. Unauffällig wanderte sein Blick zur Armbanduhr, die er vorsichtig aus dem linken Ärmel seines frisch gebügelten Hemdes so zu sich drehte, dass seine Frau Beate, die rechts von ihm saß, davon nichts mitbekam. Hoffte er zumindest. ‚Erst zwanzig Minuten vorbei!‘, stellte er mit Schrecken fest.

Sie saßen in der vierten Reihe des Doms von Friedensberg, umtost von den mächtigen Klängen der berühmten Friedensberger Barock-Orgel. Weltweit eine der größten ihrer Art. Mit unvergleichlicher Tonfülle, behaupteten die Experten. Beate hatte es ihm extra aus einer Broschüre vorgelesen. Um ihm die Auszeichnung klarzumachen, als Ehrengäste zu diesem Konzert eingeladen zu sein. Der Ehre war er sich natürlich bewusst. Aber er hasste nun einmal Orgelmusik. Dieses aufdringliche Gepfeife und Gedröhne. Sein Musikgeschmack war von der Rockmusik der 60er und 70er Jahre geprägt. Des vergangenen Jahrhunderts. Hart, rhythmisch, grell, wild. Damit war er groß geworden. Die liebte er bis heute.

Seine Frau hingegen bevorzugte eindeutig die Kirchenmusik. Gerade hier, im Dom. Ihr zuliebe war er mitgekommen, natürlich. Aber allein das war es nicht, was ihn dazu getrieben hatte, sich dieser Tortur – so empfand er es – auszusetzen. Es war eine Einladung. Von Professor Elmar Maria Brandtstätter, Pastoraltheologe an der hiesigen Katholisch-Theologischen Fakultät. Immer mal wieder hatten sich ihre Wege gekreuzt, oft genug im Zusammenhang mit Mordfällen, die Bernd Kellert aufzuklären hatte. Und sie waren sich sympathisch, der Kommissar und der Professor.

Nun war Brandtstätter sechzig Jahre alt geworden und hatte sich zu seinem Geburtstag weder eine Festschrift oder ein Symposion noch ein Festbankett gewünscht – andere Kollegen begingen so dieses ehrenhafte Jubiläum –, sondern ein Orgelkonzert im Dom. Und hatte ihn, Bernd Kellert, dazu eingeladen. Und seine Frau, natürlich. Beate war sofort hellauf begeistert gewesen. Und ihm war nichts anderes übriggeblieben als zuzusagen.

Und so saß er hier an einem lauen Montagabend im Juni kurz vor sieben: nicht weit entfernt vom Bischof, von den anderen Lehrenden der Fakultät, von erstaunlich zahlreich erschienenen Priestern, von Lokalpolitikern und von allerlei Honoratioren des kirchlich-bürgerlichen Establishments der feinen Friedensberger Gesellschaft. Einige wenige von ihnen kannte er persönlich, andere wenigstens vom Sehen oder aus der Zeitung.

Beate war in Hochstimmung, das merkte er ihr an. Mitten unter all diesen so wichtigen und angesehenen Leuten zu sein, der Musik zu lauschen, ihn an ihrer Seite zu wissen: Das war für sie ein Höhepunkt dieses Jahres. Also machte ihr Mann gute Miene zum – für ihn – bösen Spiel. Streckte sein Kreuz durch, verdrängte die unangenehm harte Berührung mit der hölzernen Rückwand der Kirchenbank, umspielte mit den Füßen die Kniebänke auf der letztendlich vergeblichen Suche nach einer bequemen Abstellfläche, versuchte sich auf die Tonflut zu konzentrieren und ließ die Gedanken kommen und gehen. Wenn nur diese Musik nicht wäre! Diese!

Wieder ein verstohlener Blick zur Armbanduhr: nur fünf Minuten vergangen! Wenn du Momente genießt, vergeht die Zeit wie im Flug. Und manchmal zieht sie sich bleiern in die Länge. So ist das wirklich! Beate bemerkte seinen Blick auf die Uhr, schüttelte kaum merklich den Kopf und lächelte demonstrativ in andächtiger Versunkenheit vor sich hin.

Links von Bernd Kellert saß Karsten Kaiser, Organist aus ihrer Wohngemeinde Polzingen. Auch ihm war die Ehre einer Einladung zugekommen. Nun lächelte Kaiser leicht süffisant vor sich hin, denn die Gefühlslage des Kommissars war ihm nicht entgangen. Aber dann ließ auch er sich vom Fluss der Tonwirbel mitreißen und vergaß augenscheinlich, wo er sich gerade befand.

Brandtstätter war es gelungen, einen Organisten von internationalem Ruf nach Friedensberg zu locken: Mathieu Gentreville. „Der spielt normalerweise in Paris oder Mailand, stell dir das vor!“, hatte ihm Beate begeistert vorgeschwärmt. „Und jetzt bei uns in Friedensberg!“ Leider hatte diese ‚Koryphäe‘ – seine Frau hatte ihm das Wort Silbe für Silbe vorgesprochen – ein Programm ausgewählt, welches das Zuhören noch zusätzlich erschwerte. ‚Ist das jetzt modern, oder was?‘, fragte sich Kellert, während er die für seine Ohren unharmonischen Läufe, querklingenden Überlappungen und lärmenden Improvisationen über sich ergehen ließ.

Noch mehr als Orgelkonzerte hasste Kellert das, was anschließend auf ihn wartete: der ‚kleine Empfang‘, wie es auf der Einladungskarte angekündigt worden war. Das hieß ‚Smalltalk‘: Herumstehen mit einem Glas in der Hand; gezwungene Gespräche hier und da; verzweifelte Suche nach Menschen, die einen ansprachen; genaues Überlegen, wann und wie man sich wieder verabschieden und weiterziehen konnte. Und all das war ihm, der in seinem Beruf ständig reden musste, zuwider.

Hier erwies es sich als eine unschätzbare Erleichterung, Beate an seiner Seite zu wissen. Sie beherrschte das Spiel perfekt: lächelte, grüßte, zog ihn mit, gab ihm die richtigen Stichworte und Einsätze, führte ihn sicher durch das für ihn so ungeliebte Terrain. Sie wusste, dass er innerlich nur auf den richtigen Zeitpunkt wartete, um sich verabschieden zu dürfen, ohne dass es unhöflich wäre. Auch in dieser Hinsicht hatte sie ein perfektes Gespür für das richtige Timing. Für ihr eigenes, für seines, für das des jeweiligen Anlasses. ‚Doch, verheiratet zu sein, hat durchaus seine Vorteile!‘, ging es Kellert durch den Kopf, während sich der Schlussakkord im weiten Raum des riesigen Kirchenschiffes in zahllosen, immer leiser werdenden Echoschleifen verlor, bevor ein erst zögerlicher, dann tosender Applaus das Kirchenschiff füllte.

‚Auf zum zweiten Teil des Abends!‘, sprach er sich Mut zu und setzte sein professionelles Mir-geht-es-gut-Lächeln auf. Doch es sollte anders kommen, als er es zugleich erwartet wie auch befürchtet hatte. Kaum, dass sie sich aus der Kirchenbank herausgeschält hatten, um der Karawane der geladenen Gäste in ein Nebenhaus zu folgen, drängte sich ein Mann in dunklem Anzug – ‚hallo, den haben hier alle an!‘, ermahnte sich Kellert zu genauerer Beobachtung – von hinten an ihn heran, und raunte ihm etwas zu.

Noch halb betäubt von der Orgel verstand Kellert erst nicht, was der Mann ihm zuraunte. Aber dann erkannte er den korpulenten, glatzköpfigen Mann an seiner Seite. Wie hieß der gleich wieder? Dr. Franz Joseph Breskamp, fiel es ihm ein. Auf sein gutes Personengedächtnis war immer noch Verlass. Prälat, Leiter irgendeiner bischöflichen Einrichtung. Auch ihm war er zwei-, dreimal bei seinen Ermittlungen begegnet. Eher unangenehme Erinnerungen. Der Mann war ihm von Grund auf unsympathisch, das wusste er noch genau. Selbst wenn er vergessen hatte, warum eigentlich.

„Herr Kommissar!?“, flüsterte ihm dieser Breskamp ins Ohr. Der zugleich gehetzte wie fragende Ton verhieß nichts Gutes. Beate schaute verunsichert und neugierig auf den ihr unbekannten Sechzigjährigen mit Priesterkragen. Was wollte der von ihrem Mann? Bernd Kellert war nicht weniger überrascht. „Ja?“, gab er rasch, knapp und leise zurück. „Kommen Sie, bitte! Wir brauchen Ihre Hilfe!“ ‚Wir‘, das klang schon einmal schlecht. Man hatte Breskamp zu ihm geschickt. ‚Man‘. Wer immer. Warum immer. Mimik und Tonfall des Priesters ließen keinen Zweifel an der Dringlichkeit seines Anliegens.

Kellert, vor Kurzem fünfundfünfzig geworden und mit mehr als vierunddreißig Dienstjahren auf dem Buckel, wusste, wann es ernst war. Und irgendwo im Hinterkopf loderte die überaus reizvolle Perspektive auf, unverhofft um den ungeliebten Empfang herumkommen zu können. „Beate, entschuldigst Du mich bitte für einen Moment?“, wandte er sich an seine Frau, ohne große Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Sie schaute ihn aus großen Augen unverständig an, schüttelte kaum merklich fragend den Kopf. Aber sie kannte ihren Ehemann gut genug, um die Situation richtig einzuschätzen. „Ach, Herr Kaiser“, wandte sich Kellert an den Organisten ihrer Heimatgemeinde, der direkt hinter ihm aus der Bank getreten war. „Wären Sie eventuell so freundlich, meine Frau zu dem Empfang zu begleiten? Ich komme gleich nach.“

Karsten Kaiser, der Beate Kellert gut kannte, da sie oft seinen eigenen, weitaus bescheideneren Konzerten in der kleinen Kirche von Polzingen lauschte, zog überrascht die Augenbrauen in die Höhe, zuckte mit den Achseln und antwortete umgehend: „Aber nichts lieber als das!“ Er wies der elegant gekleideten Frau mit der linken, ausgestreckten Hand den Weg. Sie stutzte einen Moment lang, nickte ihm dann freundlich wortlos zu, und schloss sich dem von ihm angedeuteten Zug der Ehrengäste an. Mit einem kurzen, besorgten Blick drehte sie sich noch einmal um, um ihrem Mann hinterherzuschauen. Der folgte mit gezügelten, aber raschen Schritten dem Prälaten in den nur wenig beleuchteten hinteren Teil des Doms.

2.

„Was gibt es denn?“, fragte Kellert den ihm voran hastenden, vor Anstrengung leise keuchenden Priester. „Sehen Sie selbst!“, gab dieser knapp zurück. Dr. Breskamp führte den Kommissar zu der gewundenen Steintreppe rechts von dem großen, eigentlich immer geschlossenen Portal des Doms. Das schmiedeeiserne Trenngitter, das normalerweise den Zugang nach oben versperrte, war geöffnet. Der Prälat griff zu dem linksseitig angebrachten Geländer und zog sich von Stufe zu Stufe. Kellert folgte, ohne den Handlauf zu berühren.

Noch nie war der Kommissar hier oben auf der Orgelempore gewesen. Warum auch? Außerdem war der Zugang ja stets versperrt. Kellert war in Friedensberg aufgewachsen, und als Schüler hatten sie einmal im Rahmen des Religionsunterrichts eine Domführung unternommen. Aber hinauf zur Orgel hatte sie ihr Weg nicht geführt, da war er sich sicher. Der riesige Spieltisch mit den Manualen war hell erleuchtet. Ein Spiegel blitzte hinunter in das Kirchenschiff. Zwei Männer standen dort, in ein aufgeregtes Gespräch vertieft. Sie verstummten sofort, als sie die Neuankömmlinge bemerkten.

„Mathieu Gentreville, der ehrenwerte Künstler dieses Abends“, stellte ihm Breskamp den einen vor, den anderen als „Zinngruber, Prälat Johannes Zinngruber: der Domvikar, also der Bistumsbeauftragte für den Dom!“ Die Männer reichten sich mit knappem Druck die Hände. Johannes Zinngruber – auch er mit Priesterkragen, aber hager, hochgewachsen, asketisch wirkend – hatte die Lippen fest zusammengekniffen, sagte kein Wort, blinzelte ihm nur ernst zu. Und der weltberühmte Organist, dem Kellert die für ihn tatsächlich unvergesslichen, vierundachtzig einzeln abgezählten Minuten zu verdanken hatte, blickte mit wirren Augen durch den Raum, ohne sich auf einen Gegenstand oder eine der Personen fixieren zu können.

„Folgen Sie mir bitte!“, wandte sich Breskamp ohne große Umschweife an den Kommissar. Der Organist blieb zurück, sank auf die Sitzbank vor dem Spieltisch, während sich der Domvikar den vor ihm hergehenden Männern anschloss. Wie eine Burgmauer ragten die riesigen, metallenen, matt glänzenden Orgelpfeifen steil vor ihnen in die Höhe. Acht bis zehn Meter, schätzte Kellert mit schnellem Blick. Dicht an dicht. Die Empore gab davor nur einen schmalen Gang frei, auf dem man nur dann Raum fand, wenn man sich mit dem Gesicht zur Orgel oder in das Kirchenschiff nebeneinander gruppierte.

Aber dieser Gang führte bis zur Ecke des Orgelbaus und bog dann nach rechts ab. Kellert staunte, wie viel Platz dieses Instrument einnahm. Es mochte alles in allem an die fünfzehn Meter breit sein, und – wie er erst jetzt erkennen konnte – vielleicht acht Meter tief. Diese Ausmaße konnte man von unten, aus dem Kirchenschiff, bestenfalls erahnen.

Noch mehr staunte Kellert allerdings, als Breskamp auf eine kleine dreistufige Metallkonstruktion zuging, die zu einer schmalen, geöffneten Tür führte. Einer Tür hinein in die Orgel! „Vorsicht, Kopf einziehen!“, warnte der Vorangehende. Stimmt, für einen Mann wie Kellert mit etwas über eins achtzig Größe war der Durchgang zu niedrig. Und allzu breit durfte man auch nicht sein. Breskamp, einen halben Kopf kleiner als der Kommissar, dafür aber breithüftig und mit fülliger Bauchrundung, bewegte sich mit Mühe. Kellert, der im letzten Jahr fast fünf Kilo zugenommen hatte, ermahnte sich seinerseits kurz: ‚Junge, du musst wirklich abnehmen!‘ Aber er passte durchaus in den sich ihm nun öffnenden Raum.

Erstaunt blickte er sich um. Er befand sich in einer Welt, für die er noch keinerlei Vergleichsbilder abrufen konnte. Es roch intensiv nach Holz. Behandeltem, lackiertem Holz. ‚Ikea‘, dachte er unwillkürlich. Hinzu mischte sich ein metallischer Duft und etwas, das ihn an ‚Staub‘ denken ließ. Aber hatte Staub überhaupt einen Geruch? Erhellt wurde das Innere der Orgel von matten Glühbirnen, deren Verdrahtung sich wie ein Adernetz über die hölzernen Wände zog. Manche Winkel blieben unausgeleuchtet, andere waren gut erkennbar.

Vor ihm: ein enger, niedriger Gang, wie durch eine Tropfsteinhöhle. Aber hier tropfte nichts, hier war es trocken. Staubtrocken. Er räusperte sich. Rechts und links: eng aneinander geschmiegte Metallröhren, tausende. Manche dick wie mittlere Buchenstämme, andere dünn wie feine Äste. Außen, auf der von ihm abgewandten Seite, riesige Ungetüme, die sich in die Höhe verloren, das Ende nicht sichtbar. Innen, direkt zu berühren, Pfeifen, klein wie Streichhölzer, aber auch andere, deren Höhe bis zu seiner Körpergröße reichten. Nach einem für ihn nicht erkennbaren System. Ein wahnwitziger Irrgarten. Wie eine metallene Baumschule. Voller seltsamer, sich nach oben hin verjüngenden, mit jeweils einem feinen Schlitz versehenen Sprossen. Das Ganze war so groß wie ein Einfamilienhaus. Mit mehreren Etagen.

Kellert war nur kurz stehengeblieben, um sich zu orientieren, aber sein ungeduldiger Wegführer blickte wiederholt zurück und mahnte ihn so wortlos zur Eile. Eine Stiege führte nach unten, in ein anderes ‚Geschoss‘, eine Spur führte weiter geradeaus, aber Breskamp kletterte schwer atmend und rechts wie links an den Rändern schabend eine steile, schmale Holzleiter hoch, die sich nach rechts wandte. ‚Wie auf einem Hochsitz‘, dachte Kellert, ‚aber schmaler. Wie eng mag das sein?‘, überlegte er. ‚Sechzig, siebzig Zentimeter? Mehr jedenfalls nicht.‘ Seine Hüften streiften die hölzernen Wände des Aufstiegs, der sich drei Meter emporreckte.

‚Gott sei Dank habe ich keine Platzangst!‘, sagte er zu sich selbst. Und schmunzelte. Der Gedanke sollte ihn beruhigen, merkte er. Aber er kam gar nicht dazu, lange über diesen seltsamen Ort nachzudenken. Oben befand sich wieder eine kleine, enge Plattform, auf der Breskamp, den Priesterkragen lockernd und mühsam nach Luft schnappend, bereits auf ihn wartete. Doch, es gab Luft hier drinnen, aber die war unbewegt, schwer, irgendwie bleiern.

„Und?“, fragte Kellert, während er registrierte, dass Prälat Zinngruber in der Hauptetage der Orgel zurückgeblieben war. Seinen hochaufgeschossenen, hageren Körper musste er nach vorn bücken. Von dieser Haltung aus spähte er etwas linkisch zu ihnen hinauf. Für einen dritten Erwachsenen wäre hier oben aber tatsächlich auch kaum noch Platz gewesen.

Kellert witterte den säuerlichen Duft des schwitzenden Prälaten, der sich mit dessen süßlichem Rasierwasser zu einem unangenehmen Gemisch vermengte. Zurückweichen konnte er nicht. Den intuitiven Abstand, den man wann immer möglich zu anderen hielt, konnte man hier vergessen.

Nach außen fiel der Blick auf die obersten Teile der großen Orgelpfeifen, nach innen herrschte schwer durchdringliches Dämmerlicht. Langsam gewöhnten sich die Augen an die Sichtbedingungen. Nun erkannte Kellert: In den nach hinten weiter in die Tiefe führenden Raum war eine Sperrholzwand, so schien es ihm, eingezogen. Und darin befand sich, kaum wahrnehmbar, eine Tür. Mit Griff und Schloss. Wortlos wies Dr. Breskamp auf diese Tür, zog einen kleinen, unauffälligen Schlüssel aus der Westentasche seines Jacketts, und schloss auf.

Das Türschloss klemmte, Breskamp musste den Schlüssel mehrfach ansetzen und mit ihm herumstochern, dann ließ er sich drehen. Hatte Kellert da einen kleinen Fluch gehört? Breskamp bog den Türgriff nach unten, zog, nichts. Er rüttelte, setzte mit Kraft nach, bis sich die offensichtlich stark verklemmte Tür mit einem Schnappen nach außen öffnete. Als ob der Raum plötzlich mit einem Schnalzen Luft geholt hätte.

Ein dumpfer, abgestandener, muffiger, gleichwohl trockener, in jedem Fall unangenehmer Duft verbreitete sich. Die Luft in dem plötzlich geöffneten Kabuff war deutlich kühler als in der sonstigen Orgel. Mit einer ruckartigen Kopfbewegung wies der Prälat den Kommissar an, hineinzuschauen oder hineinzugehen. Kellert war sich nicht sicher. Dieses Mal würde der Priester nicht die Führung übernehmen, soviel war klar.

Und Kellert war sich bewusst, dass ihn nichts Angenehmes erwartete. Wozu sonst all der Aufwand? Warum sonst wäre der normalhin so wortgewaltige Prälat plötzlich so stumm geworden, ja: erbleicht? Das war sogar in diesem Dämmerlicht unübersehbar: bleich, mit rot erhitzten Wangen und pulsierenden Adern an den Schläfen.

Kellert schluckte rasch, räusperte sich, versuchte vergeblich, den trockenen Hals zu befeuchten, ging die zwei erforderlichen Schritte und hielt sich am Türrahmen dieser seltsamen Kammer fest. ‚Kein Sperrholz‘, schoss es ihm durch den Kopf. ‚Das sind kompakte, dicke, eng schließende Balken. Massiv.‘

Er spähte in den Raum. Hier brannte keinerlei Licht. Es gab weder Leuchtbirnen noch Elektroleitungen oder Schalter. Es gab nicht einmal einen natürlichen Lichtschacht nach draußen. In dem abgeblendeten Mischlicht, das durch die weit geöffnete Tür fiel, konnte man aber Umrisse erkennen. Der Kommissar stutzte, wich instinktiv einen Schritt zurück. Griff dann in seine Hosentasche und holte sein Handy heraus.

Nein, immer noch liebte er diese Dinger nicht, aber er hatte sich inzwischen zumindest daran gewöhnt, sein Mobiltelefon mitzunehmen. Meistens war es ausgeschaltet. Ab und zu nutzte er es, um Beate eine kleine Nachricht zukommen zu lassen. Oder sich von einem der eingebauten Zeitvertreibsspiele ablenken zu lassen. Ein rotes Holzstöckchen aus einem scheinbar unmöglichen Wirrwarr zu befreien. Möglichst viele, unterschiedlich geformte Holzelemente in eine Reihe zu bringen und dadurch verschwinden zu lassen. Oder so.

„Old school“, lästerte sein Sohn Tobias immer, wenn das Gespräch auf den Umgang seines Vaters mit neueren Technologien kam. „Papa: du bist so was von old school, das kann man sich gar nicht vorstellen!“ Zunächst hatte er gar nicht verstanden, was sein Sohn damit meinte. Aber dann hatte Tobias eine Aufzählung begonnen, die gar nicht enden wollte.

Sie verfügten seit Ewigkeiten über ein Abonnement der Lokalzeitung; wenn er Bücher las, dann aus Papier als Hardcover, nicht als e-book; sie besaßen ein Festnetztelefon, dessen Nummer man im Telefonbuch nachschlagen konnte; er nutzte weder Twitter, Instagram noch Facebook; er hörte Musik von CDs, von denen er eine beträchtliche Sammlung besaß; er bevorzugte Filterkaffee aus der guten, alten, röchelnden Filtermaschine; wenn er den Fernseher nutzte, dann ARD oder ZDF, gegebenenfalls andere der klassischen Sender, aber kaum Netflix oder andere Streaming-Dienste … – diese Welt war in den Augen der Generation seiner Kinder längst überholt. ‚Old school‘, lächelte Bernd Kellert in sich hinein. ‚So schnell bist du also nicht mehr up to date.‘

Nun schaltete er das Handy ein, wartete auf die Betriebsbestätigung, gab seine Authentifizierung ein und drückte dann auf die Funktion der eingebauten Taschenlampe. Der fahle Lichtschein erhellte zwar nur ein enges Lichtfeld, aber das reichte ihm hier völlig aus. Was er sah, bestätigte seine vorherige Ahnung.

Kein Zweifel: Eine halb mumifizierte, halb skelettierte Leiche krümmte sich da über einen einfachen Holzstuhl, der vor einem groben Tisch stand. Ansonsten war die vielleicht zwei mal drei mal zwei Meter umfassende Kammer fast leer. Die primitiv gezimmerten Regalwände gähnten ihn ungenutzt an. Nägel, einige Holzlatten, ein alter Hammer, eine kleine Zange. Zwei, drei alte, verblichene, halb zerfledderte Zeitungen. Mit einem schnellen Blick erkannte er die Angabe der Jahreszahlen: 2014! Außer einer Staubschicht fand sich da ansonsten auf den ersten Blick nichts.

‚Komm, hinschauen!‘, zwang er sich. Denn dafür reichte all die Berufsroutine nicht: Leichen zu betrachten, fand er immer noch widerlich. Alles zog sich in ihm zusammen. Er hatte eine Hilfsmaßnahme entwickelt, die ihn über solche Krisenmomente hinwegtrug: Er sagte sich dreimal hintereinander in rascher Folge das Kürzel seines Lieblingsfußballvereins vor. Kindisch, aber es half. Jedes Mal. So auch jetzt.

Eine solche Leiche – irgendeine furchterregende Mischung aus Mumie und Skelett – hatte er noch nie gesehen. Nicht so. Umhüllt von ausgebleichten Stofffetzen, die vermodert waren, angefressen von Tieren, über die er jetzt nicht nachdenken wollte. Diese waren aber wohl auch für die – soweit man das sehen konnte – Modellierung von Haut und Knochen verantwortlich. ‚Seltsam‘, dachte Kellert, ‚es stinkt gar nicht so, wie ich das erwartet hätte‘. Der Schädel blickte zur Tür, irgendwie vorwurfsvoll, umstanden von einem wirren Bündel von Haaren. Lang, gelockt, so viel war noch erkennbar. ‚Eine Frau!‘, schoss es Kellert durch den Kopf.

All diese Eindrücke blitzten in wenigen Sekunden auf. Kellert wusste sofort, was zu tun war. Er kehrte auf die kleine Plattform vor diesem Kabuff zurück, atmete mehrmals tief durch, blickte auf das Handy, wollte die Nummer des Polizeipräsidiums eintippen, aber das Gerät verweigerte seinen Dienst. „Kein Empfang hier drin!“, meldete sich Dr. Breskamp nach längerem Schweigen. „Aber wir haben schon alles veranlasst!“

Der Kommissar blickte ihn fragend an. „Na, Ihre Kollegen sind informiert. Werden bestimmt bald hier sein“, erklärte der Prälat kurz angebunden, immer noch nach Luft schnappend und sich auf Halbsätze beschränkend. „Aber ich hatte Sie erkannt, bei dem Konzert. Saß zwei Reihen hinter Ihnen. Habe während des Konzerts ein bisschen über unsere Begegnungen nachgedacht. Ist ja schon einige Jahre her. Und da dachte ich, ich informiere Sie gleich. Sozusagen exklusiv.“ „Danke“, erwiderte Kellert und lächelte gequält. „Dann lassen wir alles so, wie es ist. Die Spurensicherung hasst es, wenn man ihnen durch die Szenerie stapft. Aber gut, dass Sie mir diesen Eindruck ermöglicht haben. Danke nochmals. Kommen Sie!“

Als Breskamp die Tür wieder abschließen wollte, legte ihm Kellert die Hand auf den Oberarm. „Lassen Sie. Das ist schon okay so. Dann brauchen Sie auch nicht noch einmal mit hier herauf.“ Der Prälat nickte dankbar und tastete sich zu der schmalen Stiege, die er lieber in gebückter Haltung mit dem Gesicht zu den Sprossen hinabklettern wollte. „Wir sollten dann einen besseren Ort für ein Gespräch finden“, schickte ihm Kellert hinterher. Noch einmal blickte er in die düstere Kammer, auf das schmale Podest, dann stieg auch er nach unten. Zwar mit den Händen an den Geländern, aber vorwärts und aufrecht.

3.

Das Bistumshaus St. Georg lag direkt neben dem Dom. Beide Gebäude waren vor Jahrhunderten zeitgleich im Stil des Barocks neugestaltet worden, obwohl ihre Ursprünge viel weiter zurückreichten. Wer rosa und gelb als Farben liebte, reiche, gewundene Ornamentik und verspielte Figuren-Arrangements schätzte, dem gefiel dieses architektonische Ensemble. Bernd Kellert gehörte nicht dazu. Er bevorzugte funktionale, klare Formen.

Aber das stand jetzt nicht zur Debatte. In den Hauptempfangsräumen im Erdgeschoss drängten sich zahlreiche Menschen um die Buffet-Tischchen, knabberten an kleinen Häppchen, tranken aus feinstieligen Gläsern, unterhielten sich, wanderten umher. Kellert hatte sich rasch ein Glas Wasser genommen, in einem Zug leer getrunken und gleich ein weiteres hinuntergestürzt. Unfassbar, wie trocken es in dieser Orgel gewesen war!

Er konnte Beate nicht entdecken. Aber dazu blieb ihm auch gar keine Zeit. Dr. Breskamp, der sich ganz offensichtlich verantwortlich fühlte und einen Raum organisiert hatte, führte die ihm folgende kleine Gruppe eine Etage nach oben in einen elegant gestalteten, hohen, an diesem Juniabend immer noch von warmem Tageslicht durchfluteten Besprechungsraum. Seit dem Verlassen der Orgel war vielleicht eine halbe Stunde verstrichen.

Große, farbstarke, in Goldrahmen eingefasste Gemälde zeigten frühere Bischöfe des Bistums. Zwei hohe Fenster gaben den Blick auf den Domvorhof frei. Vier weißlackierte Holztische waren zu einer großen Ablagefläche zusammengeschoben, an jedem standen zwei moderne, freiwippende Stühle.

Dankbar hatte Kellert seiner Mitarbeiterin zugenickt, Kriminalkommissarin Hannah Mellrich. Sie hatte mit den anderen Polizeibeamten vor dem Dom gewartet, die auf Kellerts Signal hin sofort zur Sicherung der Spuren in das Kirchengebäude geeilt waren. ‚Alle in Zivil!‘, dachte Kellert erleichtert, ‚Gott sei Dank! Es fehlt nur noch, dass hier ein großes Aufsehen entsteht. Lasst uns in Ruhe unsere Arbeit machen!‘ An wen immer er diese Bitte richtete.

Doch, Kriminalhauptkommissar Bernd Kellert war froh, dass seine Assistentin mit dabei war. Hannah Mellrich besaß eine überaus feingestimmte Beobachtungsgabe, konnte kaum merkliche Spannungen, Regungen, Gefühle bei Gesprächspartnern spüren, die Kellert oftmals entgingen. Zu zweit waren sie ein gutes Team, ein sehr gutes.

Er hatte sie selbst in ihrem letzten Ausbildungsabschnitt hier in Friedensberg betreut. Und als sich sein langjähriger Mitarbeiter Dominik Thiele erfolgreich nach Würzburg zur Übernahme der Leitung der dortigen Mordkommission wegbeworben hatte, war klar, dass sie dessen ideale Nachfolgerin sein würde. Genauso war es auch gekommen.

Nun saßen sie um die große Tischfläche herum, blickten einander an. Zwei hoch angebrachte Lüster ergänzten das goldgelbe Abendlicht. Dr. Breskamp und Zinngruber hatten nebeneinander Platz genommen, den beiden Kommissaren gegenüber. Rechts, vor der Fensterfront des Raumes, saßen ein Mann und eine Frau, die sich zwar kurz namentlich identifiziert hatten, jetzt aber von Breskamp doch noch einmal gebeten wurden, sich selbst kurz vorzustellen und den Grund ihres Hierseins zu erläutern.

„Dorothee Willebrandt“, begann die Frau, die Ende vierzig sein mochte, dezent geschminkt, gekleidet in ein modisches, hellblaues Kostüm. „Ich bin die Leiterin des Amtes für Denkmalschutz hier im Bistum. Ich war auch in dem Konzert. Und habe die Aufregung mitbekommen. Und man hat mich in aller Kürze darüber informiert, was vorgefallen ist.“ Sie zögerte.

„Ich glaube, ich weiß, wer die Tote ist. Das habe ich Dr. Breskamp mitgeteilt und deswegen hat er mich hinzugebeten.“ Sie schluckte, ergänzte dann: „War. Wer die Tote war.“ Kellerts Augen leuchteten auf, seine Augenbrauen hoben sich, er nickte ihr zu, wies aber zunächst auf den neben ihr sitzenden, etwa sechzigjährigen Mann, dessen Kopf von einem wilden, weißen Haarschopf umgeben war.

„Ach so“, entgegnete dieser etwas verwirrt, blickte sich unsicher im Raum um, nestelte an seinem Hemdkragen herum und stellte sich dann ebenfalls vor: „Ich dachte, Sie kennen mich. Ich bin Hans-Hendrik Hofbauer, Domorganist. HHH, kennt man doch, hahaha! Und damit ist ja wohl klar, warum man mich dazu verdonnert hat, an dieser ‚Sitzung‘ teilzunehmen.“ Er sprach mit einem verächtlichen Ton, als hielte er dieses Gespräch für unter seiner Würde.

„Danke“, entgegnete Kellert knapp und schnell. Er wollte von Anfang an deutlich machen, dass er der Leiter dieser Zusammenkunft war, nicht Dr. Breskamp, der gerade eben dazu angehoben hatte, das Gespräch wieder an sich zu reißen. Der Kommissar kam ihm zuvor. „Und danke, Dr. Breskamp, dass Sie so schnell alle zusammengerufen und diesen Raum für uns organsiert haben!“

‚Klug‘, dachte Hannah Mellrich, ohne ihre freundlichkonzentrierte Miene zu verändern. ‚Dadurch stuft er diesen Breskamp als Helfer ab. Und behält selbst die Zügel in der Hand. Die beiden scheinen sich nicht besonders zu mögen. Den Grund werde ich schon noch herausfinden. Später.‘

„Lassen Sie mich bitte ohne alle großen Vorreden zur Sache kommen“, trieb Kellert das Geschehen voran. „Und beantworten Sie mir meine Fragen so präzise und knapp wie möglich. Geht das?“ Als wäre das eine Frage gewesen! Die Anwesenden nickten mehr oder weniger deutlich. Breskamp blickte unwirsch, fügte sich aber.

„Frau Willebrandt“, setzte Kellert nach. „Sie sagten, Sie kannten die Tote?“ „Äh, nein, das kann man so nicht sagen“, stotterte die direkt Angesprochene. „Nicht?“, entfuhr es Kellert, der eigentlich wusste, dass man den Leuten Zeit zum Ausreden lassen muss. Aber hier war er auf dem falschen Fuß erwischt worden. Hatte sie das nicht gerade eben noch behauptet? Das wäre so einfach gewesen, so wichtig: den Namen des Opfers zu kennen!

„Ich kannte die Tote nicht direkt, aber ich glaube, ich weiß, wer sie ist“, ergänzte nun die Frau, die sich mittels eines kurzen Blicks mit Hannah Mellrich verständigt hatte. Die Kommissarin hatte ihr ermunternd zugezwinkert, kaum merklich, für niemand anderen am Tisch erkennbar. „Ich habe sie nie persönlich kennengelernt. Aber viel über sie gehört und von ihr gelesen. Ich glaube, nein: ich fürchte, das ist meine Vorgängerin: Dr. Sabine Ketschbaumer.“

„Sabine! Das kann doch nicht sein!“, entfuhr es dem Domorganisten Hans-Hendrik Hofbauer. Er strich sich nervös über die wirre Haarmähne und blickte sich mit großen Augen im Raum um, vom einen zum anderen. ‚Eine Duz-Beziehung‘, notierte sich Hannah Mellrich im Geiste, ‚er hat sie beim Vornamen genannt.‘ Die Blicke der meisten im Raum richteten sich auf Dr. Breskamp. Der blickte vor sich hin. Dachte nach. Rang um Fassung. „Ja, die Frau Ketschbaumer!“, murmelte er dann. „Das könnte sein. Dass ich nicht selbst darauf gekommen bin. Ja, das ist möglich!“

Kaum erkennbar für die anderen hatte Hannah Mellrich diesen Namen in ihr Smartphone eingetippt. Sie hielt es unter der Tischplatte verborgen. Nun machte sie ihren Chef mit einer kurzen Geste auf ihren dortigen Fund aufmerksam, und leitete die vorgefundenen Informationen an die Spurensicherung und Rechtsmedizin weiter. Sie brauchten so schnell wie möglich Gewissheit über die Identität der Toten.

Kellert ließ eine kurze Pause verstreichen, in der die Anwesenden den in den Raum gestellten Verdacht aufnehmen und überprüfen konnten. Dann wandte er sich an Breskamp: „Bitte, setzen Sie mich ins Bild! Wer oder was war diese …?“ Der Name war ihm entfallen. Hannah Mellrich sprang ihm bei: „Sabine Ketschbaumer“.

„Vielleicht kann ich Ihnen da weiterhelfen“, mischte sich nun Domvikar und Prälat Johannes Zinngruber ins Gespräch. Ruhig war er den Ausführungen gefolgt, saß kerzengerade auf seinem Stuhl, überragte auch als Sitzender alle anderen um Längen. ‚Dem entgeht nichts!‘, dachte Hannah Mellrich. Ihr war aufgefallen, dass sich die braunen Augen des hageren Mannes blitzschnell hin- und herbewegten. Ohne dass er dabei den habichtartigen Kopf bewegen musste. ‚Ein Beobachter!‘, ging es ihr durch den Kopf. ‚Aber das, mein Lieber, bin ich auch.‘

„Mich wundert eigentlich, dass Ihnen der Name nichts sagt, Herr Kommissar“, fügte Zinngruber hinzu. „Das war doch damals in allen Nachrichten.“ ‚Ketschbaumer, Ketschbaumer …‘, grübelte Kellert, ihm fiel aber nichts dazu ein. „Das war im Herbst vor zweieinhalb Jahren“, setzte Zinngruber an, wurde aber von Breskamp unterbrochen: „Im November!“ „Von mir aus, im November“, ließ sich der Domvikar nicht aus der Ruhe bringen. ‚Unterbrochen werden, das mag der nicht!‘, registrierte Hannah Mellrich. ‚Gar nicht. Also die zwei, die sind schon mal keine Freunde, so viel steht fest.‘

„Frau Ketschbaumer war seit fünf Jahren die Vorsitzende des bischöflichen Amtes für Denkmalschutz und die leitende Archivarin des Bistums. Genau gesagt, bevor Du mich wieder korrigierst, lieber Franz Joseph, fünf Jahre und drei Monate.“ Tatsächlich, Breskamp hatte sich schon wieder darauf vorbereitet sich einzumischen. Nun gab er sich brummelnd zufrieden. Zinngruber fuhr fort: „Und nicht zu vergessen: Sie war nebenberuflich auch die Frauenbeauftragte des Bistums.“ „Das kann man nun wirklich nicht vergessen!“, entfuhr es Breskamp nun doch, und er erntete dafür einen tadelnden Blick des Domvikars.

Kellert blickte betont irritiert. Zinngruber griff die Gelegenheit auf. „Nun ja, das sind hoch konfliktreiche Ämter. Vor allem der Denkmalschutz und die Gleichberechtigung. Mit denen machst du dir nicht nur Freunde!“ Dorothee Willebrandt zog eine Grimasse und nickte demonstrativ, ergriff aber nicht selbst das Wort.

Zinngruber fuhr fort: „Verstehen Sie: In diesen Funktionen kann man Prozesse entscheidend fördern oder eben auch blockieren. Ein ‚Nein‘, und schon wird ein Gebäude nicht restauriert oder verkauft. Da geht es schnell um Millionen. Ein ‚Ja‘, und schon wird eine Bewerberin eingestellt und ein Bewerber nicht. Und da geht es um ganze Lebensläufe.“ „Unter Umständen trotz besserer Qualifikation!“, warf Breskamp ein.