Wo der Sturm die Namen fortträgt E-Book

Ethne Braehalin

• Herausgeber: Ethne Braehalin
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Auf den schottischen Inseln, wo der Wind des Nordens uralte Legenden flüstert, ist Dòrnait MacCuinn fest entschlossen, dem Schicksal zu entkommen, das ihre Familie ihr auferlegt hat. Als Tochter eines angesehenen Geschlechts weigert sie sich, eine Spielfigur in den politischen Spielen ihres Clans zu sein. Gezeichnet von den Narben ihrer Vergangenheit, verlässt sie ihre Familie, auf der Suche nach einer Liebe, die frei von Allianzen und Berechnung ist.
Aodhgall MacCraith von Rùm, Clanführer und unerbittlicher Krieger, hingegen will sie unterwerfen und um ihre Hand anhalten. Doch Dòrnait, klüger und entschlossener, als er vermutet, wird sich nicht so leicht bezwingen lassen. Zwischen ihnen entbrennt ein Kampf der Willen, in dem Stolz und Leidenschaft sich zu einem gefährlichen Spiel verweben.
Doch über beider Schicksal liegt der Schatten eines alten Fluchs. Beinahe ein Jahrhundert zuvor verfluchte Lady Tuathla Cambrach MacCraith ihren grausamen Ehemann, Torcall Ceannfhionn MacCraith, bevor sie in den kalten Wassern des Fjords ertrank. Ihr Fluch hallte über das Meer: Kein MacCraith werde gedeihen ohne einen Cambrach an seiner Seite, und das Geschlecht der MacCraith werde leiden, bis einer von ihnen sich aus wahrer Liebe opfere.
Heute muss Aodhgall MacCraith sich der Last dieses Fluchs stellen – einer Bedrohung, die das Leben von Dòrnait in Gefahr bringt. Während sich ihre Schicksale unaufhaltsam miteinander verweben, stehen beide vor der Wahrheit ihrer Herkunft und der Dunkelheit eines Erbes aus Verrat.
„Wo der Sturm die Namen fortträgt“ ist eine Geschichte von Liebe, Ehre und Opfer – durchdrungen vom Echo keltischer Mythen und getragen vom höchsten Einsatz: einer Liebe, die stark genug ist, die Ketten eines durch Verrat geschmiedeten Schicksals zu sprengen.
Können Liebe und Opfer den Fluch brechen, der ihre Familien seit Generationen verfolgt?
 

Leseprobe

Ethne Braehalin

Wo der Sturm die Namen fortträgt

Macht, die in alten Liedern überlebt

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Inhaltsverzeichnis

Epigraph

Vorwort

Zwischen Rùm und Eigg, Inseln des Nordens

Frühling 1610, Tiefebenen von Schottland

Der Wald, kurz vor der Morgendämmerung

Unter dem Zeichen der lebenden Steine

Das Echo der Gefangenschaft

Kapitel 5

Das Öl von Santa Kilda

Schloss Dunbrae, in der Dämmerung

Kapitel 8

Am Rande des Sturms

Schwerter unter dem Salz des Windes

Kapitel 11

Die Liebe wie Erde, die trägt

Schloss Dunbrae, westküste von Eigg, Schottland. Im Jahr des Herrn 1610

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Dòrnait (innere Stimme)

Kapitel 17

Kapitel 18

Aodhgall (innere Stimme)

Kapitel 20

An der Wegkreuzung von Ehre und Schicksal

Kapitel 22

Der Teich der Seufzer

Die Feuerprobe

Wo die Gezeiten die Seele finden

Kapitel 26

Heulende Winde des Westens

Kapitel 28

Die Schwelle des Feuers

Der letzte Atemzug der alten Klans

Kapitel 31

Schicksale, die sich im Sturm kreuzten

Kapitel 33

Kapitel 34

„Wenn meine Seele eine Stimme hätte“

Kapitel 36

Schloss Dunbrae – Dùn Sgàthan, Hochzeitsnacht

Echos von Krieg und Opfer im Land der Winde

Küste der Insel Rùm

Dòrnait auf dem Felsen der Dame

Das Opfer auf dem Felsen der Dame

Schloss Dunbrae, Küste von Eigg

Das Feuer der heiligen Balance

Über die Autorin

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Copyright © 2025 Ethne Braehalin

Alle Rechte vorbehalten.

Dieses Werk ist ein Werk der Fiktion. Alle darin erwähnten Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind das Produkt der Fantasie des Autors oder werden auf fiktive Weise verwendet. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen, Geschäften, Unternehmen, Ereignissen oder bestehenden bzw. in der Vergangenheit existierenden Läden ist rein zufällig.

Um eine einfühlsame und tiefgründige Beschreibung der intimen Momente zu vermitteln, habe ich mich, ohne an Feinfühligkeit und Respekt zu verlieren, für einen Ansatz entschieden, der eine Mischung aus evokativer Sprache und Emotionalität darstellt, ohne in explizite Details abzudriften. Dies ist meine Version, die darauf abzielt, das emotionale Wesen und die Verbindung zwischen den Charakteren einzufangen.

Cover-Design: Mystical Moments

Epigraph

„Diese Wasser, die aus Bergquellen rollen

mit einem süßen inneren Murmeln... Noch einmal

blicke ich auf diese hohen, schroffen Felsen...

Und ich habe

eine Gegenwart gespürt, die mich mit der Wonne

erhabener Gedanken erschüttert; ein erhabenes Gefühl

von etwas viel tiefer Verbundenem...“

William Wordsworth

– „Zeilen, wenige Meilen oberhalb der Abtei von Tintern verfasst“

Vorwort

Auf den schottischen Inseln, wo der Wind des Nordens uralte Legenden flüstert, ist Dòrnait MacCuinn fest entschlossen, dem Schicksal zu entkommen, das ihre Familie ihr auferlegt hat. Als Tochter eines angesehenen Geschlechts weigert sie sich, eine Spielfigur in den politischen Spielen ihres Clans zu sein. Gezeichnet von den Narben ihrer Vergangenheit, verlässt sie ihre Familie, auf der Suche nach einer Liebe, die frei von Allianzen und Berechnung ist.

Aodhgall MacCraith von Rùm, Clanführer und unerbittlicher Krieger, hingegen will sie unterwerfen und um ihre Hand anhalten. Doch Dòrnait, klüger und entschlossener, als er vermutet, wird sich nicht so leicht bezwingen lassen. Zwischen ihnen entbrennt ein Kampf der Willen, in dem Stolz und Leidenschaft sich zu einem gefährlichen Spiel verweben.

Doch über beider Schicksal liegt der Schatten eines alten Fluchs. Beinahe ein Jahrhundert zuvor verfluchte Lady Tuathla Cambrach MacCraith ihren grausamen Ehemann, Torcall Ceannfhionn MacCraith, bevor sie in den kalten Wassern des Fjords ertrank. Ihr Fluch hallte über das Meer: Kein MacCraith werde gedeihen ohne einen Cambrach an seiner Seite, und das Geschlecht der MacCraith werde leiden, bis einer von ihnen sich aus wahrer Liebe opfere.

Heute muss Aodhgall MacCraith sich der Last dieses Fluchs stellen – einer Bedrohung, die das Leben von Dòrnait in Gefahr bringt. Während sich ihre Schicksale unaufhaltsam miteinander verweben, stehen beide vor der Wahrheit ihrer Herkunft und der Dunkelheit eines Erbes aus Verrat.

„Unter dem Klagegesang der Stürme“ ist eine Geschichte von Liebe, Ehre und Opfer – durchdrungen vom Echo keltischer Mythen und getragen vom höchsten Einsatz: einer Liebe, die stark genug ist, die Ketten eines durch Verrat geschmiedeten Schicksals zu sprengen.

Können Liebe und Opfer den Fluch brechen, der ihre Familien seit Generationen verfolgt?

Zwischen Rùm und Eigg, Inseln des Nordens

Prolog

O wilder Westwind, Atem des Herbstes,

du, der die toten Blätter fortreißt

wie Geister, die vor einem Zauberer fliehen...!

Trage meine toten Gedanken durch das All,

wie welke Blätter, aus denen neues Leben erwächst.

*Percy Bysshe Shelley – Ode an den Westwind*

Vor fast einem Jahrhundert, als der Nebel die Küsten des Fjords zwischen Rùm und Eigg bedeckte und der Atem der Highlands noch mit dem Flüstern der alten Götter vermischt war, wurde ein Fluch geboren, gewoben aus dem Blut des Stolzes und des Schmerzes.

Lady Tuathla Cambrach MacCraith, Tochter edler Krieger und Enkelin der Lairds von Airdghael, war Torcall Ceannfhionn MacCraith vermählt worden, dem Anführer des mächtigen Clans MacCraith von Cràdhmòr. Sie zählte kaum sechsundzwanzig Winter, doch ihr Wesen war fester als die Steine der Burg, in der sie lebte. Schön, stolz und mutig – Tuathla hatte sich nie den Geboten einer Welt gebeugt, die den Wert einer Frau nach der Fruchtbarkeit ihres Leibes maß.

Doch in jenem Land wankender Bündnisse, wo Kronen aus Stahl und Zweckmäßigkeit geschmiedet wurden, war ihre Unfruchtbarkeit ihr Urteil. Obwohl sie die Kinder Torcalls wie ihre eigenen aufzog, konnte sie weder seine Liebe noch seinen Respekt behalten. Wie unfruchtbares Vieh wurde sie für wertlos erklärt.

An einem grauen Morgen, im erbarmungslosen Schweigen der Gezeiten, brachte Torcall sie zu einem einsamen Felsen im Meer – heuchelndes Mitleid, verborgene Grausamkeit. Dort ließ er sie gefesselt zurück, während das Wasser mit der Flut stieg. Er wollte keinen Skandal eines öffentlichen Verstoßes: lieber den Anschein eines Unfalls. Doch Tuathla flehte selbst im Angesicht des Todes nicht.

Mit vom Wind gefrorenen Lippen erhob sie ihre Stimme, eine Wut, die bis in die Knochen des Meeres zu hallen schien.

„Ich verfluche dich, Torcall Ceannfhionn! Dich und alle, die nach dir kommen. So wie du mich sterben lässt, weil ich unfruchtbar bin, so sollen auch deine Ländereien unfruchtbar sein. So wie du mich an diesen Felsen fesselst, so soll dein Clan an die Cambrach gebunden sein. Kein MacCraith soll gedeihen ohne einen Cambrach an seiner Seite. Und dieser Fluch soll währen … bis einer der Deinen sein Leben für einen der Meinen gibt – aus Liebe.“

Man sagt, selbst Torcall habe einen Moment gezittert, inmitten seiner Grausamkeit, als er diese Worte hörte. Und das Meer, dunkel und uralt, nahm sie mit in seine Tiefen.

Seitdem hat das Geschlecht der MacCraith mehr Tragödien als Triumphe erlebt. Und in jeder Generation blickt jemand wieder zur Felseninsel im Fjord – fragend, ob der Preis jenes Verrats schon bezahlt wurde.

Frühling 1610, Tiefebenen von Schottland

Kapitel 1

Komm zu mir im Schweigen der Nacht;

komm in der stillen Sprache der Träume.

Komm mit weichen Wangen und leuchtenden Augen,

wie Sonnenlicht auf einem stillen Bach.

Kehre zurück in Tränen,

oh Erinnerung, Hoffnung, Liebe vergangener Jahre.

*Christina Rossetti – Echo*

Die Nacht war dicht wie schwarzer Samt, bestickt mit flimmernden Sternen, die mit diskreter Neugier auf die Kutsche blickten, die eilig über die feuchten Wege nahe Torrvallin fuhr. Das Quietschen der Räder verlor sich zwischen den schlafenden Bäumen, und nur der Wind schien zu wissen, was geschah: Eine edle Dame, eigensinnig und entschlossen, floh vor dem Schicksal, das andere für sie bestimmt hatten.

Dòrnait MacCuinn, vierundzwanzig Jahre alt, hielt den Blick auf das Fenster der Kutsche gerichtet, obwohl in der Dunkelheit nichts zu sehen war. Ihr Profil, nur schwach vom Innenlicht erhellt, zeigte ein entschlossenes Kinn und Augen, in denen zugleich Entschlossenheit und Zweifel funkelten. Sie war in der Tradition der Clans geboren worden, erzogen als Spielfigur in einem Spiel, das sie nie gewählt hatte. Doch diese Nacht war kein fremder Zug. Diese Nacht gehörte ihr.

„Bereust du es?“ fragte eine sanfte, bedachte Stimme an ihrer Seite.

Beathagán Finlaech, Sohn des Grafen von Tullibardine, sprach weder spöttisch noch zärtlich, sondern mit einer Neutralität, die als Höflichkeit erscheinen konnte … oder als Respekt. Dòrnait wandte sich ihm zu, mit einem halben Lächeln, das ihre Augen nicht erreichte.

„Ich könnte nicht glücklicher sein“, antwortete sie, obwohl ihre Finger nervös mit der Handschuhschnalle spielten.

Beathagán nickte, ohne etwas zu erwidern. Seine Gelassenheit stand im Kontrast zu der Anspannung, die Dòrnait wie ein unsichtbarer Mantel umhüllte. Er nahm das Risiko mit der Ruhe eines Politikers, der jeden Schritt abwägt. Er liebte sie nicht, und sie erwartete es auch nicht. Aber er respektierte sie – und das war in ihrer Welt mehr, als die meisten Frauen je zu hoffen wagten.

Die Kutsche bog auf einen Seitenweg ein. Die Kirche, in der die Zeremonie stattfinden sollte, lag abgelegen, sorgfältig gewählt, um unerwünschte Zeugen zu vermeiden. Kein Aufgebot war verlesen worden, kein Edikt veröffentlicht. Die Ehe würde rechtsgültig, aber heimlich geschlossen – als wüssten beide, dass sie keinen Liebesbund, sondern einen Akt der Rebellion besiegelten.

Dòrnait atmete tief durch. Die Erinnerung an ihre Mutter – schön, ergeben, zerbrochen – durchzog ihre Gedanken wie ein vertrauter Schatten. Die Ehe hatte sie verwelken lassen wie Raureif die Blumen der Heide. Dòrnait hatte geschworen, dass sie das für sich niemals zulassen würde.

„Wenn sie heiraten musste“, murmelte sie vor sich hin, „dann mit einem Mann, den sie selbst wählte.“

Beathagán drehte sich zu ihr, als hätte er ihre Gedanken gehört.

„Und du, Beathagán? Bereust du es?“

„Keineswegs.“ Die Antwort kam sofort. Er war pragmatisch, und vielleicht war es genau das, was sie an ihm gewählt hatte. Er würde nicht versuchen, sie zu beugen. Er begehrte nicht ihre Mitgift. Er brauchte ihren Namen nicht.

Ein ferner Donner zerriss die Stille, Vorbote eines Sturms, der noch nicht da war.

„Du kennst meine Brüder nicht“, sagte Dòrnait und senkte die Stimme. Es war keine Klage. Es war eine Warnung.

Beathagán lächelte schwach, mehr aus Höflichkeit als aus Zuversicht.

„Es wäre nicht das erste Mal, dass ich mir Feinde unter den Clans mache.“

„Es sind keine Feinde“, sagte Dòrnait. „Es sind Wölfe. Und sie sind hungrig.“

Endlich erschien die Kirche, einsam zwischen alten Eichen und moosbedeckten Steinen. Die Glocken schwiegen. Es würde keine Feier geben, keinen Applaus. Nur Gelübde im Schatten – und ein neues Band, das Konsequenzen auslösen würde, die noch niemand sehen konnte.

Dòrnaits Herz schlug heftig. Nicht aus Liebe. Sondern wegen des Preises der Freiheit.

Der Wald, kurz vor der Morgendämmerung

Kapitel 2

Die Kirche lag hinter ihnen, still wie ein Versprechen, das in der Dunkelheit besiegelt worden war. Die Kutsche bewegte sich nun langsamer; die Pferde schnaubten erschöpft, und die Räder knarrten über Wurzeln, die wie krumme Finger aus der feuchten Erde ragten. Dòrnait hatte seit der Zeremonie kein Wort mehr gesagt. Sie hielt einen kleinen Gegenstand fest umklammert: ein ovales Amulett mit einem keltischen Muster, von der Zeit abgenutzt.

Es war das Halsband ihrer Mutter. Ihr letzter Wille.

„Versprich es mir, Dòrnait … heirate nicht wie ich. Nicht aus Angst. Nicht aus Pflicht. Nur aus Liebe.“

Sie hatte ihr Versprechen gebrochen.

Ein stechender Schmerz durchzog ihre Brust. Beathagán, neben ihr, wirkte zufrieden, aber abwesend, als hätte er soeben eine gut abgeschlossene Verhandlung hinter sich gebracht. Seine sauber behandschuhten Finger streiften die ihren, suchten ein Zeichen von Zärtlichkeit. Dòrnait zog sich leicht zurück.

„Tut es dir weh?“ fragte er verwirrt.

„Der Nacken.“ Sie log. Doch es war ihr Gewissen, das sie drückte.

Dann ruckte die Kutsche heftig. Ein Aufschrei des Kutschers. Ein schneidendes Pfeifen. Die Pferde wieherten panisch.

„Was ist los?!“ rief Beathagán und richtete sich auf.

„Wir werden überfallen“, murmelte Dòrnait, mit fester Stimme, die Augen hell. Ihr Herz schlug nicht vor Angst, sondern wegen etwas Schärferem: einer Vorahnung.

Der nächste Moment war pures Chaos. Eine dunkle Gestalt trat mit einem Tritt die Tür der Kutsche ein. Ein weiterer Mann sprang vom Dach herab. Highlander, ohne Zweifel. Ihre zerlumpten Tartans, ihr langes Haar, ihr Geruch nach Moos und nassem Leder … Und doch – einer von ihnen, der größte, der sich am langsamsten bewegte, wirkte anders als die anderen.

Dòrnait griff in ihre Reisetasche und zog etwas hervor, das Beathagán nicht erwartet hatte: einen Dolch mit gebogener Klinge, scharf geschliffen, sorgfältig in einer Scheide verborgen.

„Hast du eine Waffe?“ rief sie mit Ironie, ohne ihn anzusehen.

„Was? Ich … nein. Du etwa?“

Dòrnait antwortete nicht. Sie stürzte sich mit überraschender Geschicklichkeit auf den nächsten Angreifer, und obwohl sie rasch entwaffnet wurde, war ihr Angriff nicht umsonst: Man hatte sie gesehen. Und bewundert.

Der Mann, der sie beobachtet hatte – der Highlander, der noch nicht angegriffen hatte – trat langsam, bedacht näher. Er war ein Berg aus Fleisch und Muskeln, mit dunklen Augen wie verbranntes Heidekraut, und seine Stimme trug den Akzent der Inseln wie der Rauch des uisge-beatha die Luft erfüllt.

„Hübsche Wildkatze …“ murmelte er. „Zückst du immer Messer auf deiner Hochzeitsreise?“

„Fass mich nicht an!“ fauchte Dòrnait, als er sie am Arm packte, um sie am Aufstehen zu hindern.

„Kommt nicht in Frage, Liebling“, sagte er mit tiefer Stimme, ohne Gewalt, aber ohne Spielraum für Widerspruch.

Seine Nähe war überwältigend. Er roch nach Erde, gegerbtem Leder und etwas anderem – fast süßlich, wie Harz mit Schweiß vermischt. Dòrnait spürte inmitten der Panik einen Schauder, der nicht nur Angst war.

Beathagán rang erfolglos am hinteren Ende der Kutsche. Die Räuber beachteten ihn nicht. Alle Blicke waren auf sie gerichtet.

„Wer bist du?“ fragte Dòrnait, ohne eine Antwort zu erwarten.

Der Mann lächelte – mit perfekten, grausamen Zähnen.

„Jemand, der sich nicht vor Richtern aus Edinburgh verneigt“, flüsterte er, „und der keine Gelegenheit verpasst, wenn sie mit Feueraugen und Dolch vor ihm steht.“

Dòrnaits Blick verhärtete sich.

„Dann kennst du mich nicht.“

„Noch nicht“, sagte er. Und hob sie auf die Schulter wie einen Getreidesack, während Beathagán verzweifelt aufschrie.

Dòrnait wehrte sich, aber die Berührung seines Körpers auf ihrem war wie ein Feuer in der feuchten Nacht. Das Halsband fiel mit einem leisen Klang von ihrem Hals und ging zwischen den Blättern verloren.

Das gebrochene Versprechen, der veränderte Weg.

Und am Horizont – das erste Licht des Tages.

～⇴⊷⇴～

Der Nebel begann sich zwischen den Bäumen zu lichten – und mit ihm, die Illusionen.

Beathagán rang noch immer vergeblich mit den zwei Männern, die ihn festhielten. Sein Gesicht war nicht von Wut verzerrt, sondern von blanker Angst. Derjenige, der ihn gepackt hielt, lachte, als er ihn Titel und Drohungen stammeln hörte.

„Habt ihr irgendeine Ahnung, wer wir sind?!“ kreischte er. „Wir sind Gäste des Königs! Wollt ihr sie etwa entführen?!“

Der Highlander, der Dòrnait noch immer festhielt, hob den Blick. Sein Gesicht, bisher angespannt und kontrolliert, wurde kalt, fast gleichgültig. Nur seine Augen – dunkel und voller Geschichte – antworteten mit mehr als nur Spott.

„Ich habe, was ich wollte“, sagte er, ohne die Stimme zu erheben.

Und dann, mit einem einzigen Befehl auf Gälisch, ließen die anderen Beathagán los. Der Adlige sackte keuchend auf die Knie, zitternd.

Dòrnait, noch immer festgehalten, blickte den Mann an, der soeben ihr Schicksal mit einem Satz bestimmt hatte.

„Soll ich dir jetzt etwa danken?“ spuckte sie ihm entgegen, die Lippe aufgerissen, die Stimme ungebrochen.

Er sah sie einen Moment lang an. Nicht lüstern, nicht einmal siegreich. Berechnend.

„Ich habe nicht vor, dir das anzutun, was du denkst. Aber ich habe auch keine Lust, dass du mir noch einen Dolch in den Rücken jagst.“

Sie senkte kurz den Blick und sah das dunkle Blut auf seinem Lederwams. Die Wunde, die sie ihm zugefügt hatte, blutete nicht mehr – aber sie war da. Ein Zeichen ihres Widerstands … und ihres Scheiterns.

Hinter ihnen erhob sich Beathagán wie ein Gespenst. Er sah Dòrnait an, aber er machte keinen Schritt auf sie zu. Keinen einzigen.

„Beathagán!“ rief sie, als der Highlander begann, sie fortzuführen.

Er antwortete nicht. Er konnte nicht. Was auch immer zwischen ihnen gewesen war – der Respekt, das Bündnis, die Illusion, er könne sie beschützen oder es wenigstens versuchen – es löste sich in diesem Augenblick auf wie Tau in der Sonne.

Dòrnait hörte auf zu kämpfen.

Nicht aus Resignation, sondern aus Einsicht.

Dieser Mann, Aodhgall MacCraith – obwohl sie seinen Namen noch nicht kannte – war kein gewöhnlicher Straßenräuber. Seine Augen gehörten einem Mann, der das Gewicht der Macht kannte, der wusste, wie man zwischen einem Schmuckstück und einer Schlüsselfigur in einem größeren Spiel unterschied.

Das Amulett ihrer Mutter lag noch immer irgendwo im Gras. Dòrnait bemerkte es zu spät, viel zu spät. Ein weiteres Versprechen, verloren im Halbdunkel der Highlands.

Als die Gruppe mit ihr im Wald verschwand, brach endlich der Morgen durch die Bäume.

Und während Beathagán zurückblieb – allein, beschmutzt, nutzlos –

schritt Dòrnait hinein ins Herz eines Konflikts, den sie nicht ganz verstand, der sie aber längst für sich gewählt hatte.

Unter dem Zeichen der lebenden Steine

Kapitel 3

Weg ins Herz des Nebels

Die Nacht löste sich über den Mooren auf wie ein verlassenes Gebet. Hoch oben auf den Hügeln von Airdghael trug der Wind alte Stimmen mit sich – Echos von Druiden, die längst nicht mehr über diese Erde wandelten, aber noch immer zwischen Eichen und Heidekraut flüsterten. Es war eine mondlose Nacht, trostlos, durchbrochen nur vom Knirschen eines Kriegspferdes, das unbeirrt seinen Weg durch die Schatten bergan fand.

Dòrnait MacCuinn schlief an der Brust jenes Mannes, der sie geraubt hatte wie ein Wolf seine Beute vom Pfad der Sünde reißt. Doch er war kein Wolf. Oder nicht nur. Aodhgall MacCraith von Rùm war etwas Dunkleres und zugleich Edleres: ein Mann, geschmiedet aus Blutschwüren, uralten Loyalitäten und dem unerschütterlichen Gewicht der Pflicht.

Verletzt an der Seite von dem Dolch, den das Mädchen ihm hatte versetzen können – wie Judith, die sich Holofernes entgegenstellt –, bewahrte er ein unbewegtes Gesicht. Der Schmerz hielt ihn wachsam, doch nicht der Schmerz ließ ihn auf der Hut sein. Es war sie. Dòrnait.

Das Mädchen – Tochter der MacCuinn, eine Jungfrau, erzogen zwischen Psalmen und Seide in den Lowlands – wirkte in diesem Moment wie ein verzaubertes Wesen. Ihr Atem war flach, ihr Haar roch nach nassem Heidekraut und Torfrauch. Ihre Stirn ruhte auf dem Tartan der MacCraith, ohne zu wissen, dass beim Erwachen ihre Welt eine andere sein würde.

Der Tau begann die Farne zu besticken, als sie die Augen öffnete. Verwirrt. Dann zornig.

„Wer bist du? Was willst du von mir? Ist das eine Entführung?“ fuhr sie ihn an, die Stimme noch vom Schlaf bebend.

Aodhgall sah sie aus den Augenwinkeln an.

„Nicht jetzt, Dòrnait.“

„Du weißt, wer ich bin!“ warf sie ihm vor, und der Tau schien zu gefrieren.

„Dachtest du etwa, ich wüsste es nicht?“

Das Schweigen zwischen ihnen war keine bloße Trotzreaktion. Es war ein unsichtbarer Kampf, ein Duell zwischen zwei Stolzen. Er, gehärtet in Feldzügen gegen die Cambrach. Sie, geschult in der feineren Kunst des Hofes: List in Unschuld gekleidet.

Er entschuldigte sich nicht. Er erklärte nichts. Er hatte sie nicht aus Beathagán Finlaechs Armen gerissen aus Verlangen – obwohl das Verlangen unter seiner Haut wie schlafende Glut glomm –, sondern aus Notwendigkeit. Dòrnaits Blutlinie, so alt wie die der MacCraith, war ein politischer Schatz. Und die Ehre seines Clans, bedroht durch Verbindungen ohne Land und Stamm, verlangte sein Eingreifen.

„Meine Brüder werden dich töten“, sagte Dòrnait mit einem Mut, der auf ihren Lippen zitterte.

Aodhgall lachte.

„Ich würde noch keine Pläne für ein ceilidh machen, meine kleine Blutdürstige.“

Sie richtete sich auf, wie eine Hirschkuh, die die Klinge des Jägers ahnt, aber noch nicht flieht.

„Machst du dich über mich lustig?“

„Nur über deine Wahl an Freiern.“

Da begriff sie. Es war kein zufälliger Überfall gewesen. Er hatte sie gesucht. Er kannte sie. Er war ihr gefolgt.

„Woher wusstest du, wo ich sein würde?“ fragte sie leise, gefährlicher als jeder Schrei.

„Die Geister des Waldes haben es mir gesagt.“

Sie antwortete nicht. An ihrem Hals glänzte das kleine Kruzifix einen Moment im ersten Sonnenlicht, als suchte es Schutz.

Die Landschaft begann sich zu wandeln. In der Ferne erhoben sich die Highlands wie der Rücken eines schlafenden Gottes. Die Wolken verhedderten sich in den Gipfeln, und die Seen – dunkel wie geschlossene Augen – spiegelten einen Himmel, der noch nicht entschieden hatte, ob er segnen oder bestrafen wollte.

Dòrnait betrachtete diese Welt mit Staunen. Es war nicht das Land ihrer Kindheit. Keine gepflegten Gärten, keine römischen Steinwege. Das hier war alt. Furchterregend. Heilig. Zwischen Farnen lagen verlassene keltische Kreuze, steinerne Gräber mit unbenannten Flechten. Und im Wind klangen Namen vergessener Götter: Brigid, Lugh, Epona.

Das Mädchen schluckte.

„Was wirst du mit mir tun?“

„Dich vor dir selbst retten“, antwortete er, mit einer Bitterkeit, die nach Wahrheit klang.

Doch weder er noch sie wussten zu diesem Zeitpunkt, dass auf dieser Reise mehr besiegelt werden würde als ein politisches Schicksal. Denn es gibt Wege – wie die alten Pfade der Highlands –, die man nicht zurückgehen kann, ohne sich selbst zu verlieren.

Und in jener Nacht, als sie an einem heiligen Bach lagerten, wo noch immer Eiben wachsen – Bäume der Toten –, träumte Dòrnait von einer alten Frau in Weiß, die Augen unter einem Schleier verborgen. In ihrem Schoß: ein Schwert und eine verwelkte Rose.

Und beim Erwachen war die Kälte nicht mehr fremd.

Sie war Teil von ihr.

—

Der Morgen kam über die Highlands wie ein geflüstertes Gebet an die alten Götter. Ein perlmuttfarbener Nebel schwebte über dem Land, als hätte sich der Schleier der Anderswelt über das Gesicht der Wirklichkeit gelegt. Zwischen schlafenden Heidekräutern und dem Murmeln des Baches erwachte Dòrnait MacCuinn zum fernen Ruf eines einsamen Raben, der auf einem Dolmen thronte. Dieser schwarze Vogel, mit Augen wie glühende Kohlen, schien ein Bote der Morrigan zu sein, der Göttin des Krieges und des Schicksals.

Dòrnait richtete sich langsam auf. Die Steine des Kreises umgaben sie wie uralte Wächter – bemoost, weise, wachsam. In ihrer Brust kribbelte es seltsam, als würde der Boden unter ihr flüstern. In der Nacht zuvor hatte sie von ihrer Mutter geträumt, die in Weiß gekleidet zwischen spiralförmig gemeißelten Steinen wandelte und ihr Worte in einem vergessenen Gälisch zuflüsterte.

Die Wunde des Highlanders... das Blut, das Feuer, sein Blick aus Stahl. Nichts davon verließ ihre Gedanken. Dieser Mann war nicht wie die anderen. Kein Ritter, kein Barbar, sondern etwas dazwischen. Als stamme er von einem verlorenen Geschlecht ab, geboren aus dem Getöse des Krieges und der Magie der Hügel. Sie fröstelte.

„Heute...“ flüsterte sie kaum hörbar, „muss ich fliehen.“

Doch die Steine, fest und uralt, schienen sie nicht gehen lassen zu wollen.

Der Morgen verstrich im Duft von feuchter Torferde und verbrannten Zweigen. Die Männer ihres Entführers, gehüllt in Wollmäntel und gewohnte Schweigsamkeit, hielten stumm Wache. Sie wirkten nicht wie einfache Soldaten; umgab sie doch etwas Zeremonielles, als dienten sie keinem Mann, sondern einer in Geheimnissen gewobenen Sache.

Der Entführer trat aus dem Dickicht. Er ging aufrecht, die Wunde verbunden, obwohl das Band an der Seite noch blutete. Er ging wie ein verletzter Krieger, der sich weigert zu fallen. In seinem Gesicht lag eiserner Wille und eine Müdigkeit, gehüllt in Stolz.

„Wir müssen aufbrechen“, sagte er mit tiefer Stimme. „Bevor die Wolken das Tal überqueren und der Regen unsere Spuren fortwäscht.“

Sie sah ihn an, ohne sich zu rühren.

„Und wenn ich mich weigere?“

Er blieb vor ihr stehen, der Schatten des Menhirs warf sich zwischen sie wie ein Omen.

„Dann entscheiden die Steine.“ Er blickte auf den Kreis, der sie umgab, und fügte leiser hinzu, als rufe er ein altes Gesetz in Erinnerung: „Man sagt, wer im Kreis der Feen sitzt, ist seinem Schicksal verpflichtet – ob es ihm gefällt oder nicht.“

Sie antwortete nicht. In ihrer Brust verwoben sich die Echos der Mutter, der Zorn ihres Blutes, die Wunde der Verlassenheit und die unsichere Glut einer ungewollten Bewunderung wie Fäden eines Wandteppichs, den sie nicht zu deuten wusste.

Und dennoch ging sie mit ihm.

Sie durchquerten Täler, in denen Hirsche sich zwischen riesigen Farnen verbargen und die Bäume mit Stimmen flüsterten, die nicht vom Wind stammten. In der Ferne wies ihnen ein verfallener Dolmen den Weg, wie ein Altar, den die Jahrhunderte niedergerissen hatten.

Dòrnait wusste tief in sich, dass sie nicht mehr dieselbe war wie die, die einst durch die Türen des Ballsaals in Edinburgh getreten war. Etwas in diesem Land verwandelte sie. Die Frage war: Würde sie zu einer zerbrochenen Frau werden wie ihre Mutter… oder zu einer Legende?

Das Echo der Gefangenschaft

Kapitel 4

Die Festung und der verwundete Wolf

Der abnehmende Mond verblasste hinter einem Schleier aus Wolken, als die Reitergruppe, wie Schatten im Nebel, die hölzerne Treppe erreichte, die zur hochgezogenen Pforte von Schloss Dunbrae führte. Die Mauern, geschwärzt von Jahrhunderten salziger Winde und Belagerungen, ragten empor wie die Knochen eines schlafenden Titanen. Es war eine uralte Bastion, erbaut nicht nur aus Stein, sondern aus Blut, gebrochenen Treueschwüren und verschwiegenen Eiden.

Aodhgall MacCraith spürte das Gewicht der Erschöpfung und das dumpfe Brennen seiner verletzten Seite, als hätte ein Dämon der Hügel ihm mit glühendem Eisen ein Mal eingebrannt. Die Verbände bluteten nicht mehr, doch jeder Schritt war ein fiebriger Puls, der ihm die Wirbelsäule emporkroch. Trotzdem ging er mit der Entschlossenheit eines Anführers voran. Die Treppen, wie in jeder klug gebauten Festung, konnten bei Bedarf entfernt oder in Brand gesetzt werden. Die Verteidigung war Teil der Architektur selbst.

Als sie das Tor durchschritten, empfing sie die warme Atemluft des Inneren wie ein Leichentuch der Willkommens. Heimat. Oder das, was einem herumziehenden Wolf am nächsten kam.

Dòrnait, aufrecht trotz der Reise, warf einen prüfenden Blick um sich. Der Waffensaal, das verblichene Wandtuch, die niedrigen Decken aus geschwärzter Eiche. Sie zeigte keinerlei Erstaunen; ihr adliges Blut erlaubte ihr nicht, Schwäche zuzugeben. Dann wandte sie sich ihm zu, ohne Übergang, mit einem Blick, der vor Zorn loderte wie Feuer auf trockener Torferde.

„Wo ist er? Ich verlange, deinen Lord sofort zu sehen.“

Das Wort „verlange“ streifte ihn wie eine Klinge.

„Verlangst du?“ erwiderte er mit eisiger Stimme. „Achte auf deine Zunge, Mädchen. Dein Stand ist hier nicht mehr als der einer Geisel.“

Sie richtete sich noch mehr auf.

„Wie könnte ich das vergessen? Ich wurde von einem Haufen barbarischer Highlander entführt.“

Aodhgall packte sie am Arm, seine Finger fest, weder grausam noch sanft.

„Dieses Wort gefällt mir nicht“, sagte er mit stählern klingendem Ton. „Verwende es nie wieder.“

Sie bemerkte den Riss in seiner Fassade und lächelte, zufrieden.

„Tut die Wahrheit zu weh?“

Er ließ seinen Blick über ihren Körper gleiten, als messe er die Entfernung zwischen Verlangen und Zorn.

„Wünschst du dir, ich wäre ein Barbar?“

„Wie kannst du es wagen...“

„Es gibt wenig, das ich nicht wage. Daran solltest du dich erinnern.“

Er machte eine Geste. Männer und Diener zerstreuten sich wie vom Wind aufgewirbelte Blätter. Dòrnait entging der stille Befehl nicht.

„Für wen hältst du dich?“

„Und für wen hältst du mich? Ich bin dein Gastgeber.“

Dòrnaits Ungläubigkeit war ein unsichtbarer Schlag ins Gesicht.

„Das ist unmöglich.“

„Es ist die Wahrheit. Ich bin der Lord von Rùm.“

Das Schweigen, das folgte, war dicht wie der Nebel über heiligen Grabhügeln. Sie musterte ihn mit den Augen des Hofes: sah keinen verfeinerten Adligen, sondern einen gehärteten Krieger. Doch sie wusste nicht, dass sein Geschlecht mit dem Schwert und dem Willen der Götter überlebt hatte.

„Warum hast du mich hierhergebracht?“

„Du wirst es bald erfahren.“

„Ich werde dich niemals heiraten.“

Ihre Entschlossenheit war Feuer. Er antwortete mit Eis.

„Ich erinnere mich nicht, dich darum gebeten zu haben.“

„Ein Mann wie du bittet nicht. Er nimmt einfach.“

Er trat näher, die Anspannung seiner Wunde zeichnete sich in seiner Haltung ab.

„Und was für ein Mann bin ich?“

Sie wich nicht zurück.

„Der Typ Mann, der eine Dame entführt und sie in seine Festung schleppt, ohne zu fragen, welche Träume er zerstört.“

„Er hätte dich unglücklich gemacht.“

„Es war meine Entscheidung.“

Er verstand nicht ganz, warum sie sich an diesem Zorn festklammerte. Ihr Leben war von fremden Entscheidungen geprägt worden, und doch verteidigte sie diese eine freie Wahl wie einen heiligen Akt.

„Du willst mich also nicht zwingen?“

„Nein.“

Sie legte den Kopf leicht zur Seite, misstrauisch.

„Dann geht es also um Tairbeart. Du willst dich durch mich rächen.“

Er antwortete nicht sofort. Er sah sie nur an, und sie wusste, dass sie einen wunden Punkt getroffen hatte. Dòrnait war nicht nur schön – sie war scharfsinnig. Er würde vorsichtig sein müssen.

„Du wirst nichts erreichen. Wir kennen uns kaum. Für ihn bin ich nichts wert.“

„Aber ich kenne ihn“, entgegnete Aodhgall.

Er erinnerte sich an den Tag, als Tairbeart mit falschen Bannern in Rùm erschien, während er selbst fort war, und wie er Cràdhmòr, seine Heimatburg, mit leeren Versprechen und Klingen im Schatten an sich riss. Seit dem Begräbnis seines Vaters hatte Tairbeart ihn wie ein hungriger Schatten verfolgt.

„Warum bist du nicht zum König gegangen?“

Bitterkeit sammelte sich an seinen Lippen.

„Bin ich. Und ich habe den Preis dafür bezahlt.“

„Du hast mich umsonst entführt. Tairbeart wird mich nicht gegen Rùm eintauschen.“

„Unterschätze deinen Wert nicht, Dòrnait.“

Der Satz entfuhr ihm unbedacht, und sie nahm ihn auf, wie man eine verborgene Waffe erkennt.

„Ich kenne meinen Wert.“

Etwas Uraltes schwang in ihren Worten mit. Als spräche sie nicht nur für sich selbst, sondern für all die unsichtbaren Frauen in den Geschichten der Männer.