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- Herausgeber: Siobhàn Aelwen
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
Schottland, 1605.
Ein Land der Clans, der Ehre und der Leidenschaft.
Als Eachann MacCallister, ein dem gefürchtetsten Clan der Highlands treu ergebener Krieger, zum Schloss seiner Feinde reitet, sucht er keine Liebe.
Er sucht Verräter. Doch was er in Ainéas MacTharnan —der Tochter des rivalisierenden Anführers— findet, zwingt ihn, sich nicht nur alten Bündnissen, sondern auch sich selbst zu stellen.
Sie ist aufgewachsen zwischen Türmen aus Loyalität und Stolz, geschützt von einem Namen, der von Blut und Widerstand gezeichnet ist.
Er verkörpert alles, was sie verachten sollte: den Namen, die Bedrohung, die Macht.
Doch im Kreuzfeuer eines von Krieg erschütterten Schottlands —wo Clans sich aus Politik und Rache verraten— wird die Liebe zur gefährlichsten aller Entscheidungen.
Getrennt durch Pflicht, verbunden durch ein Verlangen, das sie kaum begreifen, müssen Eachann und Ainéas entscheiden, ob sie bereit sind, alles zu riskieren: ihre Familien, ihre Ehre… und ihr Herz.
Kann die Liebe überleben, wenn alles um sie herum zur Kapitulation zwingt?
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Dem Feind angetraut
Zwischen Ehre und deinem Herzen
Inhaltsverzeichnis
Epigraph
Zusammenfassung
Schloss Caorannach, Westküste Schottlands — Im Jahre des Herrn 1605
Der brüchige Zweig
Der stille Krieg
Sollen die Namen erzittern
Die Erbin von Caorannach
Wo der Stolz endet, beginnt die Liebe
Geteilte Loyalitäten. Herzen im Spiel
Eine Leidenschaft, geboren in den Ruinen der Pflicht
Zwischen den zerfallenen Mauern einer Burg begann ihre Geschichte
Der Eid von Lorn
Das Versprechen des Highlanders
Die Ehre des verlorenen Clans
Was uns trennt, verbindet uns
Hochzeitsnacht
Weder Kapitulation noch Vergessen
Liebe ist keine Partei
Beim Morgengrauen
Bis die Geschichte zerbricht
Zwei Clans. Ein Verrat. Ein geteiltes Schicksal
Sie war seine Feindin. Er – ihre einzige Rettung
Der Krieg verwüstete ihr Land. Die Liebe formte ihr Schicksal neu
In den Highlands ist die Liebe die gefährlichste aller Rebellionen
Der Krieg zwischen den Clans konnte sie nicht brechen
Wenn die Sehnsucht stärker brennt als die Rache
Lieben bedeutete Verrat. Aber nicht zu lieben... war unmöglich
Dort, wo die Ehre dem Herzen weicht
Wo der Stolz endet, beginnt die Liebe
Ein Versprechen, das der Geschichte trotzt
Eine Liebesgeschichte in Zeiten des Hasses
Das Blut trennt sie. Die Liebe verbindet sie
Dein Name in meinem Krieg
Zwischen Schwert und Verlangen
Sie wurden als Feinde geboren. Sie wählten sich als Liebende
Die Asche von Glen Bhan
Zwischen Pflicht und Verlangen kann nur eines siegen
Kann Liebe retten, was der Krieg zerstört hat?
Das Gesetz, das uns nicht nennt
Über die Autorin
Anmerkung der Autorin
Andere Bücher der Autorin
Orientierungspunkte
Titelseite
Inhaltsverzeichnis
Buchanfang
Copyright © 2025 Siobhàn Aelwen
Alle Rechte vorbehalten.
Dieses Werk ist ein Werk der Fiktion. Alle darin erwähnten Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind das Produkt der Fantasie des Autors oder werden auf fiktive Weise verwendet. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen, Geschäften, Unternehmen, Ereignissen oder bestehenden bzw. in der Vergangenheit existierenden Läden ist rein zufällig.
Um eine einfühlsame und tiefgründige Beschreibung der intimen Momente zu vermitteln, habe ich mich, ohne an Feinfühligkeit und Respekt zu verlieren, für einen Ansatz entschieden, der eine Mischung aus evokativer Sprache und Emotionalität darstellt, ohne in explizite Details abzudriften. Dies ist meine Version, die darauf abzielt, das emotionale Wesen und die Verbindung zwischen den Charakteren einzufangen.
Cover-Design: Mystical Moments
Epigraph
✦ Der Feind, den ich liebe ✦
(Schottisches Sonett)
Dein Name erhebt sich in meinem Krieg wie ein Wappen, gerufen im Blut, das dir nicht gehörte. Ein Kuss, besiegelt mit dem Fluch und Bann, der einen MacTharnan verrät, wenn er sich verlöre.
Ein MacCallister in meinem Blut — oh grausames Glühn! — entfacht Stürme, wo einst Gewissheit stand. Doch meine Seele, besiegt von deinem Glühn, verleugnet den Clan für deine starke Hand.
Hätt’ ich dich leugnen sollen? Dies Verlangen verschweigen, das stärker brennt als der Hass, der mich nährt? Was ein MacTharnan nie soll sein eigen, ist doch der Preis für das, was am meisten wert.
Und selbst wenn man mich Verräterin nennt, für dich, mein Liebster, ging’ ich gegen den Schwur, den man kennt.
Zusammenfassung
Schottland, 1605. Ein Land der Clans, der Ehre und der Leidenschaft.
Als Eachann MacCallister, ein dem gefürchtetsten Clan der Highlands treu ergebener Krieger, zum Schloss seiner Feinde reitet, sucht er keine Liebe. Er sucht Verräter. Doch was er in Ainéas MacTharnan —der Tochter des rivalisierenden Anführers— findet, zwingt ihn, sich nicht nur alten Bündnissen, sondern auch sich selbst zu stellen.
Sie ist aufgewachsen zwischen Türmen aus Loyalität und Stolz, geschützt von einem Namen, der von Blut und Widerstand gezeichnet ist. Er verkörpert alles, was sie verachten sollte: den Namen, die Bedrohung, die Macht. Doch im Kreuzfeuer eines von Krieg erschütterten Schottlands —wo Clans sich aus Politik und Rache verraten— wird die Liebe zur gefährlichsten aller Entscheidungen.
Getrennt durch Pflicht, verbunden durch ein Verlangen, das sie kaum begreifen, müssen Eachann und Ainéas entscheiden, ob sie bereit sind, alles zu riskieren: ihre Familien, ihre Ehre… und ihr Herz.
Kann die Liebe überleben, wenn alles um sie herum zur Kapitulation zwingt?
Schloss Caorannach, Westküste Schottlands — Im Jahre des Herrn 1605
Prolog
Die Luft roch nach Salz und erzwungener Waffenruhe, als Eachann MacCallister die Türme der Burg Caorannach erblickte. Er kam ohne Einladung, ritt mit der Gelassenheit dessen, der Zurückweisung nicht fürchtet, aber wohl wissend, dass er nicht willkommen war. Nicht in diesem Haus. Nicht mit diesem Namen.
Der Vorwand war klar: Spuren der MacIlraith zu suchen, jenes verbotenen Clans nach dem Massaker von Glen Bhan. Bellennoch hatte ihn geschickt, um mit Fingerspitzengefühl zu ermitteln – falls die MacCallister je gewusst hatten, was Zurückhaltung bedeutete. Doch Eachann hatte seine eigenen Gründe. Widersprüchliche Gerüchte sprachen von heimlichen Bündnissen, von Clanchefs, die Verrätern des Königs Unterschlupf boten. Und die MacTharnan, mit ihrem plötzlichen Schweigen und ihrer selektiven Gastfreundschaft, standen unter Verdacht.
Er wusste, dass ihn kein Empfang erwarten würde. Und dennoch wurde er bei seiner Ankunft vom Clanchef MacTharnan mit gezwungener Höflichkeit begrüßt, das Lächeln nur gehalten von Jahren politischer Zweckmäßigkeit. Die Botschaft war eindeutig: Wir dulden dich, aber wir vergessen nicht.
„Was will der Graf von Bellennoch diesmal von uns?“, fragte der Clanchef ohne Umschweife.
Eachann antwortete nicht sofort. Er wusste, wie man mit Schweigen arbeitete. Mit gespieltem Interesse betrachtete er den Burghof. Knappen rannten umher und bereiteten die Spiele vor, Bedienstete schmückten die Gänge, als stünde eine Feier bevor.
„Nur Nachrichten“, sagte er schließlich. „Man hörte, dass einige MacIlraith nach Glen Bhan durch dieses Land zogen. Es wäre gut zu wissen, ob sie noch in der Nähe sind.“
„Hier gibt es keine Verräter“, entgegnete MacTharnan schroff.
Doch Eachann ahnte es längst: Wenn es Verräter gab, dann waren sie geschützt. Vielleicht nicht aus Überzeugung, sondern aus Blutsbande.
Die Anwesenheit von Torcan MacTharnan, der neben seinem Vater stand, bestätigte einen alten Verdacht. Er hatte dasselbe kantige Kinn wie jener Rebell, den Eachann vor Wochen beinahe gefasst hätte. Doch es war eine andere Gestalt, die seine Aufmerksamkeit auf sich zog – mit unerwarteter Wucht: die junge Frau, die gerade die innere Treppe hinabstieg, flankiert von Damen.
Ainéas MacTharnan war nicht das, was er erwartet hatte.
Die Gerüchte sprachen von einer Tochter, erzogen zur Gehorsamkeit, mit sanften Manieren und unauffälliger Schönheit. Doch was Eachann sah, war etwas anderes: eine Frau mit wachsamen Augen, festem Schritt, unberührt vom Lärm um sie herum. Ihr heller Rock flatterte im Wind mit einer Würde, die niemanden nachahmte. Sie war es. Und in diesem Moment begriff Eachann, dass sie, auch wenn sie nicht sein Ziel war, zu seinem Vorteil werden konnte. Oder zu seinem Verderben.
Die Spiele waren scheinbar als Feier zum Ende der Ernte und vor dem Samhain-Markt organisiert worden. Doch unter den Gästen – allesamt sorgfältig ausgewählt – kursierte ein gemeinsames Flüstern: Der Clanchef MacTharnan suchte ein Bündnis. Seine Tochter sollte der Gesellschaft vorgestellt und idealerweise noch vor der Sommersonnenwende verlobt werden. Es gab keinen offiziellen Brief, aber die Absicht war deutlich.
Und dennoch war Eachann nicht eingeladen.
Dass er hier war, mitten unter den Feinden seines Clans, mit sichtbar getragenem Tartan, war eine Herausforderung. Dass er nun die Tochter des Clanchefs mit einem Anflug von Interesse betrachtete, war eine weitere Schlacht. Eine stillere, aber ebenso gefährliche.
Eachann war gekommen, um Verräter zu entlarven. Doch als er sie sah, dachte er, dass er vielleicht auch sie gewinnen könnte.
Der brüchige Zweig
Kapitel 1
Caorannach, am Vorabend der Spiele zum Ende der Ernte
„Wenn deine Mutter dieses Kleid sähe, würde sie aus dem Grab steigen, nur um dir an den Ohren zu ziehen“, knurrte Teasag, während sie die Spitzenärmel zurechtrückte.
„Du hast selbst gesagt, es ist wunderschön“, entgegnete Ainéas und drehte sich vor dem Spiegel. Der granatrote Samt schmiegte sich wie eine zärtliche Hand an ihre Taille, und das Dekolleté – in London dezent – war auf der Insel Syra ein regelrechter Skandal.
„Wunderschön, ja. Anständig, nein. Und dieses Korsett lässt nicht mal Platz für einen Seufzer.“
„Und was wäre passender als eine Feier voller Bewerber, um den Atem zu verlieren?“
Teasag sah sie an mit dem ernsten Blick einer Frau, die viele Kinder großgezogen, aber nur ein Mädchen wirklich geliebt hatte.
„Das ist kein Spiel, Ainéas. Die Männer kommen nicht wegen deiner Reize. Sie kommen wegen Land, Allianzen und Macht. Und dein Vater beginnt zu fürchten, dass dein Wille schwerer wiegt als seine Autorität.“
„Davor hat er Angst?“, fragte Ainéas leise und senkte den Blick.
„Davor… und davor, dass er nicht mehr hier ist, um dich zu beschützen, wenn die Welt beschließt, nicht freundlich zu sein.“
Das Schweigen fiel wie eine unausgesprochene Wahrheit. Ainéas wandte sich ab, den Kloß im Hals verbergend.
Da stürmte Aodhán, ihr kleiner Bruder, wie ein Wirbelwind herein.
„Ainéas! Gormlaiths Katze ist wieder auf den Eichenbaum geklettert! Und der Hund wartet unten. Sie wird nie runterkommen!“
„Schon wieder?“, stöhnte sie und sah das Kleid mit Resignation an.
„Sie will niemand anderen. Wenn du nicht kommst, weint Gormlaith wie damals, als Mama gegangen ist“, sagte der Junge ernst.
Das genügte. Mit einem Seufzer zog Ainéas die Schuhe aus, hob den Rocksaum an und lief hinaus in den Garten.
Die Eiche thronte wie ein alter Wächter auf dem Hügel. Ainéas kletterte mit der Leichtigkeit jener, die ihre Kindheit nicht vergessen haben, auch wenn sich der Stoff verfing und die Rinde ihre Haut aufschürfte. Sie erreichte das Tier, nahm es in die Arme und ließ es an ihrem Arm hinabgleiten. Aodhán fing es lachend auf und verschwand.
„Und jetzt lässt du mich allein!“, rief sie ihm nach und schüttelte den Kopf.
Der Wind riss an ihrem Rock wie an einer verwundeten Fahne. Da hörte sie es.
„Eine Dame mit Mut. So etwas sieht man selten in diesen Landen“, sagte eine tiefe Männerstimme, mit einem Ton, der sich wie ein Stachel ins Stolz bohrte.
Ainéas hob den Blick. Unter dem Baum stand ein großer Mann mit verschränkten Armen. Er war für den Krieg gekleidet, nicht für ein Fest, und seine Haltung hatte die gefährliche Ruhe jener, die ans Befehlen gewöhnt sind.
„Wer seid Ihr?“, fragte sie, verärgert und misstrauisch zugleich.
„Ein Reisender mit gutem Blick. Obwohl ich gestehen muss, dass das Bild… mich fasziniert.“
„Dann wendet den Blick ab.“ Sie wollte sich bewegen, aber das zerrissene Kleid ließ keinen sicheren Abstieg zu. „Oder noch besser, helft mir. Wenn Ihr schon so begeistert zuschaut, tut wenigstens etwas Nützliches.“
Er lächelte, und das Lächeln war nicht spöttisch, sondern gezielt herausfordernd.
„Ihr gebt gerne Befehle. Sprecht Ihr den Dank ebenso leidenschaftlich aus?“
„Ich danke denen, die es verdienen.“
Er streckte die Arme aus, unbewegt.
„Dann kommt herunter und sagt es. Wenn Ihr es schafft, ohne Euch umzubringen, versteht sich.“
Ainéas zögerte. Nicht wegen des Sprungs, sondern wegen seines Blicks. Da war keine Gier darin, sondern etwas Schlimmeres: Interesse. Neugier. Als hätte er sie schon einmal gesehen – und wolle sie nun anders sehen. Ohne Rüstung.
Man sagte, Ainéas MacTharnan besäße die Schönheit eines Nebels, der sich nicht fangen lässt. Ihr dunkelbraunes Haar, glatt wie der Widerschein eines Sees im Morgengrauen, war stets schlicht zurückgebunden, als fürchte es jede Spur von Leichtsinn. Doch es waren ihre Augen, die am meisten sprachen: hellblau und tief, wie Winterhimmel vor dem Sturm. Sie blickten weder sanft noch kokett, sondern mit der Klarheit dessen, der mehr sieht, als er sagt. In ihr lag eine stille Würde, eine Art zu sein, die an die Frauen aus alten Balladen erinnerte: jene, die warteten, die standhielten, die sich nicht beugten, selbst wenn die Welt entzwei brach. Es war keine Schönheit, die sich aufdrängte. Es war eine Präsenz, die blieb.
～⇴⊷⇴～
Ainéas hing an einem Ast, der unter ihrem Gewicht bedenklich knarrte, das Kleid zerrissen, die Geduld am Ende. Eine Windböe wirbelte ihre losen Locken auf, und ein Dorn stach ihr in die Handfläche. Da sah sie ihn.
Er stand unter dem Baum, als wäre er direkt dem Dickicht entstiegen. Groß, mit dunklem Haar, im Nacken gebunden, und einem Blick, der mehr gewonnene Schlachten verriet als sichtbare Wunden. Er beeilte sich nicht, ihr zu helfen. Er beobachtete sie. Und lächelte.
„In der Tat“, sagte er schließlich mit tiefer Stimme, „man begegnet nicht jeden Tag einer halbnackten Nymphe auf einem Baum.“
Ainéas errötete sofort – nicht aus Scham, sondern vor Zorn. Niemand sprach so mit ihr. Niemand wagte es.
„Wollt Ihr da stehen bleiben oder etwas Nützliches tun?“
„Ich tue etwas“, entgegnete er, die Arme mit gespielter Langsamkeit verschränkend. „Ich genieße den Anblick.“
Sie durchbohrte ihn mit Blicken.
„Beeilt Euch und helft mir runter… sofort!“
„Nein.“
Das „Nein“ fiel wie ein harter Schlag, ohne Zögern. Ainéas konnte sich nicht erinnern, wann ihr zuletzt jemand etwas verweigert hatte.
„Wie könnt Ihr es wagen?“
„Mit Vergnügen.“ Sein Lächeln wurde breiter. „Nicht jeden Tag befiehlt mir eine Dame mit solcher Inbrunst. Das ist erfrischend.“
„Ihr seid unverschämt.“
„Das war ich schon zu schlimmeren Männern. Und ich hab immer noch alle Zähne.“
Ainéas unterdrückte ein Knurren. Der Ast gab mit jeder Sekunde weiter nach. Und er wusste es.
„Sagt mir, was Ihr wollt. Geld? Eine Empfehlung beim Laird? Habt Ihr Spaß daran, baumelnde Jungfern zu quälen?“
„Einen Kuss“, sagte er, als ob er einen fairen Preis für eine wertvolle Ware nannte.
Sie blinzelte, verwirrt.
„Was?“
„Einen Kuss, Mylady. Im Tausch für meine Dienste.“
„Ihr seid verrückt!“
„Vielleicht. Doch Ihr habt zwei Möglichkeiten: fallen oder mich küssen. Und wenn Ihr mich fragt, klingen beide verlockend.“
Ainéas schluckte. Sie konnte kaum glauben, was sie da hörte. Doch der Ast ächzte erneut, diesmal gefährlich tief. Sie hatte keine Wahl. Zumindest keine würdige.
„Meinetwegen“, presste sie durch die Zähne. „Aber nur aus Notwendigkeit. Erwartet keine sentimentale Regung.“
„Keine Sorge. Ich mag keine Küsse mit Tränen.“
Er trat an den Stamm, griff sie an der Taille und hob sie hinunter – mit Kraft und Kontrolle. Einen Moment lang lag sie in seinen Armen, ihr Körper an seinem, und die Welt wurde fremd. Die Hitze, die sie spürte, hatte nichts mit Scham zu tun. Es war… etwas anderes.
„Also… jetzt?“ fragte sie, bemüht, das Zittern in ihrer Stimme zu verbergen.
Er antwortete nicht. Er nahm ihre Hand, betrachtete die Wunde in der Handfläche und führte sie zu seinen Lippen. Er küsste sie. Nicht den Mund. Noch nicht. Nur die Hand. Die Berührung war langsam, überflüssig, köstlich.
Der Kuss wanderte über das Handgelenk, den Unterarm. Ainéas hielt den Atem an.
„Kommt es Euch jetzt noch lächerlich vor?“ murmelte er, ohne seinen Mund von ihrer Haut zu lösen.
Sie antwortete nicht. Sie konnte nicht.
Dann zog er sie an sich. Küsste sie ohne Erlaubnis, ohne Zweifel, ohne Eile. Es war kein keuscher Kuss. Kein zärtlicher. Es war ein sinnlicher Überfall, absichtlich und tief. Ein Akt der Besitzergreifung. Ein Brand.
Und sie hielt ihn nicht auf.
Als sie sich lösten, atmete Ainéas schwer, die Wangen gerötet. Ihre erste Reaktion war, einen Schritt zurückzutreten, als könnte sie mit Abstand ungeschehen machen, was geschehen war.
„Ihr habt Eure Bezahlung erhalten“, sagte sie mit harter Stimme. „Jetzt lasst mich in Ruhe.“
Er sah sie an, seine dunklen Augen brannten mit mehr als bloßem Verlangen.
„Ich habe noch nichts genommen, Schöne. Oder soll ich Euch daran erinnern?“
Das Schweigen zwischen ihnen spannte sich erneut. Eachann zog seinen Tartan ab, legte ihn ihr über die Schultern und richtete ihn mit überraschender Sanftheit. Eine private Geste. Fast… zärtlich.
„Wer seid Ihr?“ fragte sie, ohne es verhindern zu können.
Er stieg ohne Eile auf sein Pferd, noch immer lächelnd.
„Ein einfacher Ritter, Mylady.“
Und er ritt davon, zwischen die Bäume, ließ sie zurück mit ihrem flackernden Atem, dem zerrissenen Kleid… und einer unerklärlichen Gewissheit: Die Welt – ihre Welt – hatte sich für immer verändert.
Der stille Krieg
Kapitel 2
Der unerwartete Gast
Die Säle von Schloss Caorannach bebten im Trubel der Feier: Dudelsäcke, Lachen, Tanzschritte auf dem Steinboden. Es war ein Tag, um Stärke zu zeigen, Reichtum – und wenn möglich, Allianzen. Niemand wusste das besser als der Clanführer MacTharnan. Deshalb hatte er seine Tore allen nahen Lairds geöffnet. Allen… bis auf einen.
Und doch war er da.
Eachann MacCallister betrat den Saal, als betrete er erobertes Land. Allein, ohne andere Waffen als seine aufrechte Haltung und seinen Namen. Und das reichte aus, um mehrere Gespräche schlagartig verstummen zu lassen.
Jener Mann, mit seiner zurückhaltenden Haltung und jener Ruhe, die schien, als sei sie tief in der Erde verwurzelt, blieb nicht unbemerkt. Sein hellbraunes Haar, von goldenen Sonnenstrahlen durchzogen, fiel achtlos über eine breite Stirn, als wollte es sich nicht bändigen lassen. Seine Augen waren stahlblau – nicht darauf aus, zu verführen, und doch taten sie es –, Augen, die mehr zu sehen schienen, als sie verrieten, die keine Gewissheiten gaben, sondern Fragen. Die Bediensteten flüsterten, es sei jene Art von Schönheit, die man nicht erbt, sondern sich erwirbt – durch die Art zu gehen, zu schweigen, standzuhalten. Er war nicht schön im klassischen Sinn – zu streng, zu sehr vom Leben gezeichnet –, doch niemand vergaß sein Gesicht.
„Endlich ein interessanteres Gesicht“, murmelte Conall, einer der Söhne von MacTharnan, mit bitterem Tonfall.
„Oder ein gefährliches“, entgegnete Torcan, die Kiefer angespannt. „Wer hat ihn eingeladen?“
„Niemand“, sagte sein Vater. Der Clanführer MacTharnan war bereits aufgestanden, den Becher noch in der Hand, und betrachtete den Neuankömmling mit jener Ruhe, die aus Jahren gebrochener Waffenruhen geschmiedet war. „Aber er kommt im Namen von Bellennoch. Und einem Gesandten des Earls verweigert man den Einlass nicht. Noch nicht.“
Eachann näherte sich ohne Eile, als kenne er jeden Schritt dieses Bodens genau. Er grüßte mit einem Nicken – gerade tief genug, um nicht arrogant zu wirken, und doch kurz genug, um sich nicht unterzuordnen.
„Laird MacTharnan. Es ist mir eine Ehre.“
„Das wird sich zeigen“, entgegnete der alte Clanführer, ohne Lächeln.
„Ich bringe Neuigkeiten. Und vielleicht… Fragen.“
Der Ton war höflich. Die Worte sorgfältig gewählt. Doch die Spannung zwischen den beiden Männern war ein Duell ohne Klingen.
„Fragen oder Anschuldigungen?“ warf Torcan ein.
