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- Herausgeber: Siobhàn Aelwen
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In den Hohen Landen, wo der Wind uralte Balladen über ericabedeckte Hügel trägt wie eine vergessene Hand, lebt Tavran Drummond. Geformt aus Fels und Sturm ist er ein Highlander, stolz wie die Klippen, die dem Nordmeer trotzen. Das Dorf nennt ihn den Templer – nicht aus Frömmigkeit, sondern wegen des undurchdringlichen Schweigens, das ihn umgibt. Hinter dieser eisigen Ruhe verbergen sich tiefe Narben: eine verlorene Liebe, ein gebrochenes Gelübde, eine Leere, schwerer als das Eisen seiner Klinge.
Diese Liebe war Liathen Fàraidh, das Mädchen mit dem haar wie Morgendämmerung über den Seen, das einst den Weg der Pflicht der Leidenschaft vorzog. Die Jahre führten sie weit weg von ihm und ihrer Heimat; und doch, als sie zurückkehrt, gezeichnet von Verlust und Entscheidungen, glimmt in ihren Augen noch immer ein Funke jener jungen Frau, die sein Herz eroberte.
Nun verwebt das Schicksal, wie eine Flut, die Schiffe an unbekannte Küsten trägt, ihre Wege aufs Neue. Zwischen Kriegsgerüchten und Schatten, die sich in den Hallen des Hofes ausbreiten, erkennt Liathen die Chance, alte Wunden zu heilen. Tavran hingegen weiß, dass sich nicht alle Narben schließen, ohne Spuren zu hinterlassen… und dass es ihn ebenso viel kosten könnte, sie zu schützen wie sie zu verlieren.
Denn manchmal genügt ein einziger Kuss, um alles wieder zu entfachen, was Zeit und Schweigen zu begraben versuchten.
Und er trägt eine Trauer, die mehr ist als Schmerz – ein Schweigen, auferlegt von gefährlichen Geheimnissen, und von einer Liebe, die er verlor.
Als das Schicksal ihm die einzige Frau zurückbringt, die er je liebte, muss er entscheiden: sie retten… oder riskieren, sie für immer zu verlieren.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Herz der Nebel
Der Templer und die Träne „…sein Herz führte ihn über Zeit und Pflicht hinaus.“
Inhaltsverzeichnis
Zusammenfassung
Epigraph
Schottland, Ende des Jahres unseres Herrn
Burg Dùn Breachain, Rosara, Schottische Highlands — Sommer 1305
Burg Dùn Stafhain, Ende 1308
Ein Engel in den Highlands, mit Flügeln aus Feuer und Heidekraut
Der Wächter der Stille
Unter der Last des Geheimnisses
Wald von Gallbraith, zwei Nächte später
Wo die Stille brennt…
Die Frau, die Körper heilte… und Schicksale herausforderte
Die Heilerin, die entdeckte, dass die Liebe verletzen kann…
Die Heilerin, die andere heilte, aber ihre eigenen Wunden verbarg
Das gebrochene Versprechen
Die Heilerin, die lernte, dass Liebe auch weh tut… und heilt
Ein hartnäckiges Herz, fähig, selbst das zu heilen, was verloren schien
Sie war Balsam im Krieg und Sturm in der Liebe
Zwischen der Treue zum König und der Stimme des Herzens
Wo die Pflicht Schweigen verlangte, wählte sie, mit Worten und Leidenschaft zu heilen
Zwischen Zärtlichkeit und Wut schmiedete sie ihren Weg
Ihr Schweigen verbarg Geheimnisse, ihre Liebe ließ sie entflammen
Der Kuss der Stille
Das letzte Zufluchtsort
Am Ufer der Pflicht
Wenn Geheimnisse schwerer wiegen als das Schwert
Die Vergangenheit sühnen, alles riskieren
Die Pflicht machte sie stark, die Liebe machte sie unbezähmbar
Weder die Familie noch der König konnten ihren Willen brechen
Ein Herz, das selbst seinem eigenen Blut trotzen kann
Die Stärke einer Frau, die keine Angst hat, gegen alles zu lieben
Der Mut einer Frau, die ihre Liebe zu einem Krieg machte
Die Pflicht band sie, die Liebe befreite sie
Zwischen Ehre und Leidenschaft schmiedete sie ihr Schicksal
Der Preis der Wahrheit in Kriegszeiten
Burg Dìonmhàill, Cromanach, Sommer 1939
Ein Geheimnis, das droht, alles zu zerstören
Burg Ràithneach, Iar Rosara, Sommer
Eine verbotene Liebe, die nach Erlösung sucht
Die Rückkehr einer ersten Liebe unter sturmverhangenen Himmeln
Zwischen Loyalität und verbotenem Verlangen
Wie die Flut zur Küste zurückkehrt, die sie liebt
Zwischen Burgen und gebrochenen Eiden
Die Geister von Bruce
Intrigen und Leidenschaften in den schottischen Highlands
Er würde ihr niemals Schaden zufügen
Wenn eine Frau es wagt, ihr Schicksal herauszufordern
Zwischen ihr und der Dämmerung
Die Stille ist lebendig
Ein Geist mitten in einem Schneesturm
Für den Löwen
Der rote Berg
Direkt in die Hölle
Lieber sterben als sich ergeben
M’aingeal
Ihr seid Schönheit in Fleisch
Eine unsichtbare, warme Bindung
Das Schweigen des Tempelritters
Wo der Wind singt
Flüstern des Heidekrauts
Wenn die Erinnerung mehr weh tut als das Schwert
Wie zwei rivalisierende Flüsse
Die Liebe als seine tiefste Wunde und zugleich sein größtes Heilmittel
Wo Geheimnisse schwerer wiegen als Versprechen
Nichts und niemand könnte sie trennen
Gedicht von einer Liebe, gezeichnet durch Krieg und Schweigen
Anmerkung der Autorin
Über die Autorin
Weitere Bücher der Autorin
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Titelseite
Inhaltsverzeichnis
Buchanfang
Copyright © 2025 Siobhàn Aelwen
Alle Rechte vorbehalten.
Das Folgende ist ein Werk der Fiktion. Alle darin erwähnten Namen, Figuren, Orte und Ereignisse sind Produkte der Vorstellungskraft des Autors oder werden in fiktiver Weise verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen, bestehenden oder ehemaligen Unternehmen, Geschäften oder Ereignissen ist rein zufällig.
Um eine sensible und tiefgehende Beschreibung intimer Momente zu vermitteln, habe ich mich für einen Ansatz entschieden, der eine bildhafte und emotionale Sprache mit Feinfühligkeit und Respekt verbindet, ohne ins Detail zu gehen. Dies ist meine Version, die darauf abzielt, das emotionale Wesen und die Verbindung zwischen den Figuren einzufangen.
Cover-Design: Mystical Moments
Zusammenfassung
In den Highlands, wo der Wind alte Balladen über Hügel singt, die mit Heidekraut bedeckt sind, lebt Tavran Drummond . Geschmiedet durch Stein und Sturm, ist er ein Highlander, so unbezwingbar wie die Klippen, die das Nordmeer küssen. Das Volk nennt ihn den Templer, nicht wegen seiner Heiligkeit, sondern wegen der Mauer des Schweigens, die er gegen die Welt errichtet hat. Unter dieser eisigen Ruhe verbergen sich alte Narben: eine Jugendliebe, ein zerbrochener Schwur, eine Abwesenheit, die schwerer wiegt als das Eisen seines Schwertes.
Diese Liebe war Liathen Fàraidh, das Mädchen mit Haaren wie der Morgendämmerung über den Seen, das einst den Weg der Pflicht vor dem der Leidenschaft wählte. Mit den Jahren führte das Leben sie weit weg von ihm und seiner Heimat, und obwohl sie nun von Verlusten und Schweigen geprägt zurückkehrt, glänzt in ihrem Blick noch immer der Funken der jungen Frau, die ihm das Herz gestohlen hatte. Nun, wie die Gezeiten, die Schiffe an unbekannte Küsten treiben, verwebt das Schicksal ihre Schritte wieder. Zwischen Gerüchten von Krieg und Schatten, die in der Hofgesellschaft wachsen, sieht Liathen die Chance, alte Wunden zu schließen. Tavran hingegen weiß, dass manche Wunden sich nicht schließen lassen, ohne Spuren zu hinterlassen… und dass es ihn mehr kosten könnte, sie zu schützen, als sie zu verlieren. Denn manchmal reicht ein Kuss, um all das zu entfachen, was die Zeit und das Schweigen zu begraben versuchten. Er trägt eine Trauer, die mehr ist als nur Kummer: es ist ein Schweigen, auferlegt durch gefährliche Geheimnisse. Und eine verlorene Liebe… Doch wenn das Schicksal ihn erneut vor die einzige Frau stellt, die er je geliebt hat, wird er in der Lage sein, sie zu schützen… oder sie für immer zu verlieren?
Epigraph
Schottland, Ende des Jahres unseres Herrn
eintausenddreihundertacht
Vorwort
Es war das Schottland der Clans, als der Klang eines Horns Männer von den nebelverhangenen Tälern bis zu den Gipfeln rief, wo nur der Adler zu nisten wagte. Der König herrschte, doch in den Highlands war jeder Clan ein kleines Reich mit eigenem Stolz und dem Gedächtnis alter Fehden. Bündnisse wurden durch Schwüre geschmiedet, mit Blut… und mit Ehen, die manchmal Herzen verbanden und andere Male zerrissen.
In dieser rauen Landschaft bestimmten die Jahreszeiten das Leben mehr als königliche Erlasse. Der Sommer war kurz und leuchtend wie ein Aufblitzen über einem See; der Winter lang und unerbittlich, fähig, die Menschen für Monate in ihre Häuser einzuschließen und nicht nur den Körper, sondern auch den Geist auf die Probe zu stellen. Zwischen Schlachten und Ernten erzählte man sich noch immer die alten Geschichten: die vom Feenvolk, das in den Bergen lebte, die von Helden, deren Seelen mit dem Wind umherzogen, und die von Lieben, die selbst den Tod überdauerten.
An diesem Schnittpunkt von Wirklichkeit und Legende wurzelt die Geschichte von Tavran und Liathen: eine Welt, in der Treue mit dem Leben bezahlt wird, doch auch eine, in der eine einzige Geste, ein einziges Wort den Lauf zweier Herzen für immer verändern kann.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Während sich in England der junge Eduard II. an seinen Thron klammerte, frisch vermählt mit Isabella von Frankreich und bedrängt von Adligen, die seinem Urteilsvermögen misstrauten, loderte im Norden der Krieg weiter wie ein Feuer, das niemand zu löschen vermochte. Die schottischen Hügel und Täler wurden zum Schauplatz endloser Scharmützel, belagerter Burgen und von Eiden, die im Takt der Ambitionen ihren Herrn wechselten. Robert Bruce, zum König der Schotten ausgerufen, schritt entschlossen voran, entriss Festungen und Treueschwüre.
In jenem Land, wo der Winter so lang ist wie das Gedächtnis seiner Clans, wurde die Grenze zwischen Loyalität und Verrat mit jedem Tag dünner… und ein einziges Geheimnis konnte nicht nur ein Leben kosten, sondern das Schicksal einer ganzen Familie.
Burg Dùn Breachain, Rosara, Schottische Highlands — Sommer 1305
Prolog
Die Sonne brannte erbarmungslos auf die Ebene herab und tauchte den Staub in der Luft in goldenes Licht. Tavran Drummond spürte mehr, als dass er sah, die Bewegung an seiner Seite – zu spät. Ein Schlag, wuchtig wie der Ansturm eines Stiers, traf ihn in die Flanke und schleuderte ihn zu Boden, wo Erde und Licht in einem Wirbel ineinanderfielen. Der Schmerz fuhr ihm wie ein eisiges Messer durch die Brust.
Die Menge verharrte in angespannter Stille, als hätte selbst der Wind innegehalten, um zu lauschen. Ein Schatten erhob sich über ihm: Domhnall Mòrinn, dessen Gesicht hart war wie Klippenfels, starrte mit Verachtung auf ihn herab. «Hast du schon genug?» Seine Stimme grollte wie ferner Donner.
Jeder Muskel in Tavran schrie nach Ruhe, doch sein Stolz – jenes Feuer, das kein Sturm zu löschen vermochte – hielt ihn aufrecht. Fünf Jahre lang war er Mòrinn, dem Champion der Fàraidh, unterlegen gewesen, doch an diesem Tag war der Preis zu kostbar, um erneut zu fallen.
Er wischte sich das Blut aus den Augen, stemmte die Füße in den Boden und murmelte mit der Kraft dessen, der mit der Seele spricht: «Niemals.»
Ein Aufschrei brandete durch die Menge; die eine Hälfte jubelte, die andere hielt den Atem an. Es war nicht nur die Rivalität der Clans, die in dieser Arena kochte; irgendwo in der Menge folgte ihm ein Paar Augen, blau wie ein See im Morgengrauen. Liathen. Seine Liathen. Und vor Mòrinn zu verlieren unter diesem Blick… war undenkbar.
Der Aufprall von Keule gegen Schild hallte wie das Tosen des Meeres an den Klippen. Mòrinn schlug immer wieder zu, unermüdlich wie Regen auf den Bergen, doch Tavran hielt stand. Er war nicht mehr der Jüngling von achtzehn Wintern, der er einst gewesen war; die Kraft und die Größe, die er gewonnen hatte, waren nun sein neues Schlachtfeld.
Da spürte er es: ein Riss in Mòrinns unsichtbarer Rüstung. Ein Augenblick der Erschöpfung, als hätte der Krieger einen Hauch Winter eingeatmet. Tavran nutzte diese Brise der Gelegenheit: Er stieß mit dem Schild, ließ seine Keule niederfahren und brachte ihn zu Fall. Mit dem Gewicht seines Körpers schnürte er ihm die Luft ab und sprach mit tiefer Stimme zwei Worte, die wie ein Urteil fielen: «Ergebt euch.»
Die gesamte Arena hielt den Atem an. Mòrinn wand sich, doch Tavrans Wille war eine Mauer. Bis die Stimme des Barons Innes den Bann brach: «Sieg für Drummond!»
Der Jubel erhob sich wie eine Schar Möwen im Flug. Tavran ließ seinen Gegner los, richtete sich auf und hob die Arme, das süße und wilde Gefühl des Triumphes auf der Zunge. Am Rand der Menge glaubte er, die blauen Augen Liathens für einen Herzschlag aufleuchten zu sehen, ehe sie im Gedränge verschwand.
An diesem Tag roch der Sieg nicht nach Blut und Schweiß. Er roch nach blühender Heide und nach Versprechen, die noch erfüllt werden wollten.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Eine Menschenmenge drängte sich um Tavran: sein Vater, seine Brüder, Freunde… und ein Schwarm lachender junger Frauen. Doch keine war die, nach der er suchte. Liathen würde sich nicht nähern. Und er wagte nicht, nach ihr Ausschau zu halten. Denn Liathen, die Frau, der er sein Leben schenken wollte, war niemand anderes als Liathen Fàraidh von Moray… die Tochter seines größten Feindes.
Liathen spürte, wie die Luft in ihre Lungen zurückkehrte, als der Kampf endete. Ihre Hände zitterten noch auf dem Schoß, fest um das Wolltuch gekrallt, als hinge ihr Herz an dieser Kraft. Es war eine Qual gewesen, Tavran fallen und wieder aufstehen zu sehen, fallen und wieder aufstehen, unter den Schlägen von Mòrinns Keule… Gleichgültigkeit zu heucheln, jeden Schrei hinunterzuwürgen, der aus ihr herausbrechen wollte.
«Geht es dir gut?» Die Stimme ihres Bruders Cinnèd riss sie aus ihrer Trance. Sein Blick glitt über ihr Gesicht hinab zu ihren verkrampften Händen. «Du siehst aus, als würdest du gleich in Ohnmacht fallen.»
Liathen zwang sich zu einem ruhigen Atemzug. Cinnèd war ein zu aufmerksamer Beobachter, und er durfte die Wahrheit nicht erraten: dass ihre Qual nicht von der Gewalt des Spiels rührte, sondern von dem Mann, der, gezeichnet, in der Mitte der Arena lag.
Also zauberte sie ein halbes Lächeln hervor, leicht wie Morgennebel. «Ich hatte nicht erwartet, dass es so… heftig wird. Und natürlich bin ich enttäuscht.»
Er musterte sie misstrauisch. Doch dann schwoll ein Jubel der Drummond auf, fegte wie eine Windböe über den Platz, und Cinnèd wandte den Kopf mit düsterer Miene. «Ich kann nicht glauben, dass er ihn besiegt hat. Vater wird außer sich sein.»
Liathen spürte eine andere Art von Angst, tiefer gehend. «Vielleicht sollten wir es ihm noch nicht sagen.»
Cinnèd fixierte sie. «So schlimm?»
«Es wird ihm bald besser gehen», sagte sie mit der Festigkeit dessen, der nicht nur den anderen, sondern auch sich selbst überzeugen will. «Ich will ihn nicht aufregen. Er braucht all seine Kräfte.»
In Wahrheit wusste sie, dass der Husten ihres Vaters schlimmer wurde. Er hätte nicht zu den Spielen kommen sollen, doch Tavran hatte sie darum gebeten… und der Gedanke, noch ein weiteres Jahr ohne ihn zu verbringen, war unerträglicher als die Kriegsdrohung, die über allen hing.
Cinnèd nickte. «Du hast recht.» Er bot ihr den Arm an und deutete auf den besiegten Mòrinn. «Komm, es ist besser, wenn du dich um ihn kümmerst… auch wenn ich glaube, dass es sein Stolz ist, der am meisten schmerzt.»
Liathen lächelte flüchtig. Auch Cinnèd war oft genug Opfer des Champions der Fàraidh gewesen, und er konnte es nicht gänzlich bereuen, ihn nun im Staub liegen zu sehen.
Sobald ihr Bruder den Blick abwandte, suchte Liathen nach Tavran. Sie fand ihn, umringt, verborgen in einer Wolke von Bewunderern, die ihn bejubelten. Von ihrem Platz aus war er nur eine hohe Silhouette im Gedränge, und sie… die Tochter des Feindes. Eine Gestalt, dazu verdammt, aus der Ferne zu schauen, als läge ein unsichtbarer Ozean zwischen ihnen.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Liathen seufzte. Bald würde Tavran eine Spur von Mädchen hinter sich herziehen, wie Bienen dem Honig folgen. So erging es auch Cailean Bràigh und Ruairidh Bàn: der eine, ein berühmter Bogenschütze mit dem Gesicht eines Sonnengottes; der andere, der stärkste Mann Schottlands. Beide hatten in den Spielen den Rang von Legenden erreicht, und ihr Gefolge junger Mädchen bewachte sie, als wären sie lebende Sternbilder.
Sie folgte den Schritten ihres Bruders und versuchte, den Stich nicht größer werden zu lassen. Es war kein Neid… nicht ganz. Oder vielleicht doch, denn als sie das Mädchen am Arm Tavarans hängen sah —schön wie eine Seerose—, bohrte sich ein Stachel in ihre Brust. Warum musste alles so verworren sein wie ein wildes Heidekrautfeld?
Anfangs hatte es wie ein Spiel gewirkt, sich heimlich zu treffen, um ihn zu sehen. Die alten Fehden wogen nicht so schwer wie die Gewissheit, dass er sie verstand. Bei Tavran war sie nicht fremd: sie war einzigartig. Es kümmerte ihn nicht, dass sie weder sticken noch Laute spielen konnte, dass sie den Duft von Heu und Stallungen dem Weihrauch der Kirche vorzog oder dass sie fasziniert zusah, wie Tiere geboren wurden. Auch verurteilte er sie nicht, als sie ihr Haar abschnitt, weil es ihr ständig in die Augen fiel. Er sah sie an, als wären all diese Eigenheiten Schätze.
Doch was einst heimliche Begegnungen einmal im Jahr zwischen den Highland Games und einem zufälligen Treffpunkt gewesen war, war jetzt Hunger. Sie wollte an seiner Seite gehen, ohne sich zu verstecken, spüren, wie sein Lächeln sie von innen zum Glühen brachte. Und obwohl die Stimme ihres Vaters in ihrem Kopf widerhallte, die ihr ins Gedächtnis rief, dass es unmöglich war, brachte Liathen sie zum Schweigen. Sie würden es möglich machen. Sie liebte ihn. Sie war fast sicher, dass er sie ebenso liebte… immerhin hatte er sie geküsst.
Als sie endlich damit fertig war, sich um Domhnall und dessen verletzten Stolz zu kümmern, suchte sie einen abgelegenen Winkel und wartete. Das Knacken eines Zweiges war die einzige Vorwarnung, bevor sie starke Hände an ihrer Taille spürte, die sie von ihrem Hochsitz hinunterzogen. Ihr Rücken prallte an seine Brust; Wärme, Festigkeit, die Ahnung zurückgehaltener Kraft. Ihr Puls raste.
Tavran drehte sie zu sich um. «Hatten wir nicht vereinbart, dass Ihr aufhören würdet, auf Bäume zu klettern?»
„Vereinbart“ war eine großzügige Umschreibung: er hatte es ihr befohlen. Liathen rümpfte die Nase, doch als sie aufsah, wurde ihr Gesichtsausdruck weich. Sein Gesicht, so vertraut, war von blauen Flecken gezeichnet, mit Schnitten und einer aufgesprungenen Lippe; wie ein Krieger aus alten Balladen, der verwundet, aber unbesiegt zurückkehrt. Sie berührte sanft seine Wange. «Tut es nicht weh?» «Nein.» «Lügner. Das habt Ihr von heute.»
Er blinzelte überrascht. «Aber ich habe gewonnen.» «Das ist mir egal. Nur mit Glück hat er Euch nicht erschlagen.»
Tavran lächelte frech und verschränkte die Arme. Liathen ertappte sich plötzlich dabei, wie ihr Blick zu lange an der Form dieser Arme verweilte. Er verwirrte sie. Er hatte sie immer verwirrt. «Aber er hat es nicht getan.» «Darauf wäre ich nicht so stolz.» «Freut Ihr Euch denn nicht für mich?» «Natürlich.» «Warum seid Ihr dann wütend?» «Weil ich es nicht ertrage, Euch verletzt zu sehen.»
Er zog sie erneut an der Taille zu sich heran, und obwohl es sonst ein spielerischer Gestus gewesen war, wurde die Luft diesmal schwer, wie vor einem Gewitter. Sein Körper an ihrem; jeder Muskel, jeder Herzschlag, zu nah. «Aber Ihr werdet auf mich achten, nicht wahr, m’aingeal?» flüsterte er und ließ den Honig seiner Augen dunkler werden.
Mein Engel. So hatte er sie schon immer genannt, doch diesmal klang es wie ein Zauber. Liathen sah ihn an, und in diesem Augenblick begriff sie, dass nicht mehr der große, schlaksige Junge vergangener Sommer vor ihr stand, sondern ein Mann. Ein Krieger. Ein Champion. Und diese Gewissheit erschreckte sie… und zog sie zugleich an mit der Wucht einer Flut, die sich nicht aufhalten ließ.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Liathen legte den Kopf zurück, die Lippen leicht geöffnet wie eine Blume, die sich im Morgengrauen entfaltet. In ihren Augen schwamm das Verlangen wie ein Fisch in tiefem Wasser. Den Atem anhaltend wartete sie auf den Moment, der unausweichlich schien. Er war im Begriff, sie zu küssen. Gott… er war im Begriff, sie endlich zu küssen.
Als Tavran den Kopf neigte, begann ihr Herz in einem Trommeln zu schlagen, das ihre Ohren füllte. Sie spürte das Gewicht und die Spannung seiner Muskeln auf sich, den lebendigen Herzschlag an ihrem Körper, die heiße Flut der Sehnsucht, die ihre Knie zum Zittern brachte.
Das erste Streifen seiner Lippen entlockte ihr einen Seufzer, der ungebeten entwich: eine süße Wärme, ein leicht würziger Geschmack, berauschend wie Heidewein. Er küsste sie mit einer Zärtlichkeit, die einer Liebkosung glich, einem Hauch, der ihre Haut erweckte. Liathen ergab sich ihm, ohne es zu merken, suchte ihn mehr.
«Zeigt mir all die Zuneigung, die Ihr für mich habt.»
Sie wollte eine Leidenschaft ohne Ufer spüren, Liebeserklärungen, die keinen Atem ließen, Versprechen, so tief wie alte Schwüre.
Tavran stieß ein leises Stöhnen aus, und einen Augenblick lang fürchtete sie, sie habe eine Wunde berührt. Doch dann hielt er sie fester, und sein Mund wurde dringlicher, entschlossener. Der würzige Geschmack verstärkte sich, entfachte in ihr ein Fieber, das ihr die Knochen schmolz. Und plötzlich, als hätte ihn etwas Unsichtbares gerufen, spannte er sich an und wich jäh zurück, die Götter leise verfluchend.
Er ließ sie so abrupt los, dass sie nach Halt suchen musste, als wären ihre Beine auf einmal zu Wasser geworden. Überrascht sah sie ihn an… und spürte einen Stich der Enttäuschung. Hatte sie etwas falsch gemacht?
Tavran fuhr sich mit den Fingern durchs kastanienfarbene Haar, ließ sie hindurchgleiten, als suche er darin eine Antwort. «Heiratet mich.»
Liathen blinzelte. «Was?»
Er sah sie direkt an, seine Augen wie dunkle Himmel vor dem Sturm. «Ich will, dass Ihr meine Frau werdet.»
Es klang so fremd für seine gewöhnliche Art zu sprechen, dass sie für einen Moment dachte, er scherze. Doch nein. Es genügte, sein Gesicht zu sehen, um die Wahrheit zu wissen. «Meint Ihr das ernst?» «Ja.» «Aber… warum?»
Tavran runzelte die Stirn, als wäre die Frage unsinnig. «Weil ich Euch zugetan bin.»
Nicht «Weil ich Euch liebe», nicht «Weil ich ohne Euch nicht atmen kann». Nicht das brennende Versprechen, das sie sich erträumt hatte. Ein feiner Stich durchbohrte ihr Herz. Sie versuchte, sich einzureden, dass dies genug sei. Schließlich bat er sie darum.
Tavran war kein kalter Mann. Er war Fels, kein Vulkan. Gelassen, fest, beständig… doch tief in ihrer Seele wünschte sich Liathen, ihn einmal in Flammen ausbrechen zu sehen, auch nur ein einziges Mal.
«Ich nehme an, es überrascht Euch nicht», fügte er hinzu.
In Wahrheit, es überraschte sie sehr. Sie biss sich auf die Lippe. «Wir haben nie über die Zukunft gesprochen.»
Vielleicht, weil sie immer so getan hatten, als gäbe es sie nicht.
Heirat. Ein Wort, das für sie Sicherheit bedeuten konnte… aber auch Ketten. Warum tat es dann so weh, sich das vorzustellen?
Doch es war Tavran. Tavran, der sie verstand wie kein anderer. Tavran, den sie liebte. Natürlich wollte sie ihn heiraten.
«Unsere Familien werden es nicht erlauben», flüsterte sie. «Die Fehden.» «Ich bitte nicht unsere Familien. Ich bitte Euch. Lauft mit mir fort.»
Sie hielt den Atem an. Eine heimliche Ehe. Ein Wahnsinn… so gefährlich wie schön. Vor ihrem inneren Auge sah sie staubige Wege, grüne Felder, Nächte unter demselben Sternenzelt, nur sie beide. «Und wohin würden wir gehen?»
Er sah sie mit jener Intensität an, die sie entwaffnete. «Nach Strathnavain. Mein Vater wird wütend sein, aber meine Mutter wird es verstehen. Und er… er wird sich damit abfinden.»
Nicht das Festland, sondern der wilde Norden, wo Meer und Wind den Stein formten. Land alter Fehden, wo der Name eine Last sein konnte. «Und wo würden wir leben?» «In Barrich, bei meiner Familie. Eines Tages wird diese Burg die Eure sein.»
Liathens Puls beschleunigte sich. Vor ihrem inneren Auge erschien das Bild von Tavarans Mutter, makellose Herrin der Burg. Und sie selbst… konnte sie in diese Rolle schlüpfen? «Warum jetzt? Warum nicht warten…?» «Weil ich das Warten satt habe. Nichts wird sich ändern.» Sein Blick verhärtete sich, ein stählernes Licht glomm in seinen Augen. «Ich bin es leid, mich zu verstecken, Euch weder ansprechen noch ansehen zu dürfen in der Öffentlichkeit. Ihr seid achtzehn Jahre alt, Liathen. Wie lange wird es dauern, bis Euer Vater Euch einem anderen gibt?»
Der Schlag der Wahrheit raubte ihr den Atem. Nur weil ihr Vater krank war und sie noch brauchte, war sie einem Bund bisher entgangen.
Und dann kam der Gedanke über sie wie eine kalte Welle: Wenn sie ging… wer würde sich um ihn kümmern?
Sie sah ihn an, ihr Herz gefangen zwischen zwei unmöglichen Treuepflichten. Sie liebte ihn, doch sie liebte auch ihre Familie. Wie sollte sie wählen zwischen Blut und Seele?
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Der Wind vom Fjord brachte den Duft von Heidekraut und Salz mit sich und schien sich zwischen die unausgesprochenen Worte zu drängen. Liathen zögerte, und ihr Zögern legte sich über ihr Gesicht wie eine Wolke, die einen Lichtschein verdunkelt. «Versteht Ihr nicht, dass es keinen anderen Weg gibt?» flüsterte Tavran, seine tiefe Stimme in jenem Ton, in dem man Geheimnisse bekennt. «Das, was wir haben… ist anders. Wollt Ihr nicht bei mir sein?» «Natürlich will ich… aber ich brauche Zeit.» «Die Zeit gehört uns nicht», entgegnete er, mit einer Härte, die sich nicht gegen sie richtete, sondern gegen etwas, das er längst hatte kommen sehen.
Sein Blick wich ab, und Liathen begriff einen Augenblick später, warum. «Lasst sofort die Finger von ihr!»
Ihr Herz krampfte sich zusammen, als drücke es eine Faust. Sie wandte sich um und sah ihren Bruder auf sie zustürzen, so schnell und entschlossen wie ein Falke im Sturzflug.
Tavran spürte Liathens Zittern und wünschte, er könnte ihr diesen Augenblick ersparen, doch das Schicksal, wie die Gezeiten, hielt für niemanden an. Instinktiv stellte er sich vor sie, wie eine Eiche, die eine Blume vor dem Sturm schützt.
Cinnèd Fàraidh, ihr Bruder, trug die Arroganz und das unstete Feuer eines Berggeistes in sich. Er war unberechenbar, und der Zorn in seinen Augen konnte sich mit einem Funken entzünden. Tavran fing seinen Schlag ab, bevor er sein Gesicht traf. «Das geht Euch nichts an, Fàraidh.»
Liathen, mit ihrer zierlichen Gestalt, die ihm kaum bis zur Brust reichte, stellte sich dazwischen wie eine Schwalbe, die dem Sturm trotzt. Sie war kein Kind mehr, auch wenn ihr Bruder das glauben wollte. Zwei Jahre schon wartete Tavran auf den Tag, an dem er sie ohne Schuld würde für sich beanspruchen dürfen, und noch jetzt, da er sie so sah – mit blauen Augen voller Licht und dem roten Haar vom Wind zerzaust –, vergaß er die Luft zum Atmen.
«Bitte, Cinnèd, es ist nicht, was du denkst», sagte sie. «Es ist genau das, was ich denke», erwiderte er, seine Stimme wie Donner. «Ein Drummond? Der Todfeind unseres Blutes? Wie konntest du nur?»
Liathen senkte schuldbewusst den Kopf. Tavran trat vor, seine Worte gespannt wie ein Bogen. «Wenn Ihr einen Schuldigen sucht, nehmt mich.»
Cinnèd lächelte kalt, voller Wildheit. «Es wird mir ein Vergnügen sein.»
Der Augenblick zerbrach, als Liathen, mit Tränen, die ihre Wangen hinabzitterten, den Arm ihres Bruders ergriff. «Tu es nicht… ich liebe ihn.»
Tavran fühlte, wie diese drei Worte die Distanz durchdrangen wie ein Sonnenstrahl nach Tagen des Sturms. Sie liebte ihn. Er hatte es gewusst, doch es zu hören, entfachte eine Hoffnung in ihm, die er längst verloren glaubte.
Cinnèd strich ihr, mit für einen Moment weicher Stimme, die Wange. «Du bist noch klein, Liathen. Du glaubst, es sei Liebe… aber du kennst die Welt nicht.»
Sie schüttelte den Kopf. «Darum geht es nicht.»
Aber Cinnèd wich nicht zurück. Für ihn war Liathen wie eine Blume, die man vor dem Winter schützen musste. Er sah nicht, dass manche Blumen nur geboren werden, um ihn herauszufordern.
Tavran, müde von dem Schatten, der sich zwischen sie legte, sagte: «Ich habe ihr einen Heiratsantrag gemacht.»
Cinnèd lief rot an wie ein Feuer, das der Wind anfacht. «Niemals! Lieber sähe ich sie mit einem hinkenden Greis verheiratet als mit einem Drummond.» «Ich habe nicht Euch gefragt», entgegnete Tavran, fest wie der Stein der Hügel.
Liathen, mit Tränen, die ihr den Blick verschleierten, wechselte zwischen den beiden Männern, die sie auf unterschiedliche Weise liebte. Die Last ihrer Entscheidung schien so schwer wie die Berge ringsum. «Wenn du ihn heiratest, wird es wieder Krieg geben», warnte Cinnèd. «Das muss nicht so sein», sagte Tavran, auch wenn beide wussten, dass in den Highlands die Wunden zwischen Clans nicht leicht verheilten.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Tavran hatte für Fàraidh nie mehr Zuneigung empfunden, als Fàraidh ihm entgegenbrachte, doch für Liathen hätte er versucht, alte Wunden zu vergessen, auch wenn das Echo der Stimme seines Vaters eine andere Sprache sprach.
Fàraidh ließ sich von seinen Worten nicht rühren. «Würdest du dich gegen dein eigenes Blut stellen? Gegen unseren Vater? Er braucht dich.»
Seine Stimme klang so vernünftig, so kalt und gerade wie eine frisch geschmiedete Klinge.
Liathens Augen, überflutet von Tränen, öffneten sich in ihrem blassen Gesicht wie eine Lilie im Mondlicht. Dieser flehende Blick allein genügte, damit Tavran verstand. «Es tut mir leid», flüsterte sie. «Ich kann nicht…»
Und in dem klaren Blau ihrer Pupillen sah er die nackte Wahrheit, wie einen windstillen See, der den Himmel gnadenlos widerspiegelt.
Er richtete sich auf und wandte ihr den Rücken zu, bevor ihn die Demütigung überwältigen konnte. Das Verlangen, zu bitten, brannte in ihm, doch der Stolz hielt ihn aufrecht, auch wenn er fühlte, wie sich der Boden unter seinen Stiefeln auftat wie nasser Torf, der ihm den Atem verschlang. Und dort stand Fàraidh, Zeuge und Richter seiner Niederlage.
Der Bruder nahm sie in seine Arme, strich ihr durchs Haar wie einem Kind. «Natürlich kannst du nicht, Kleine. Nur ein Träumer mit weichem Herzen hätte geglaubt, du würdest mit ihm fortlaufen.»
Der Spott hing in der Luft, leicht, aber schneidend wie der Flug einer Schwalbe. Tavran ballte die Fäuste.
Hatte er wirklich geglaubt, Liathen würde alles für ihn zurücklassen? Ja. Denn sie war nicht wie die anderen. In ihrem Wesen lag ein wildes Band, wie das Gras, das hoch oben auf den Klippen wächst, wo der Wind nicht gebietet. Wenn sie ihn mit derselben Glut geliebt hätte, mit der er sie liebte, hätte sie nichts aufgehalten.
Er hätte die ganze Welt hinter sich gelassen, wenn sie es von ihm verlangt hätte. Aber das tat sie nicht.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Am nächsten Morgen sah er die Fàraidh ihr Lager abbrechen. Das Schicksal schloss sich lautlos, wie die Flut, die sich vor dem Morgengrauen zurückzieht.
Robert Bruce, Graf von Carrick, und Niall Caerwyn begegneten ihm gerade, als Liathen das Schloss verließ. Eine dunkle Kapuze verhüllte ihr Gesicht, doch Tavran hätte den Herzschlag ihrer Gegenwart unter Tausenden erkannt.
Die Worte Bruces erreichten ihn wie das Murmeln eines fernen Baches: eine geheime Schar von Kriegern, um das englische Joch zu brechen. Taten und Schwüre. Blut und Ruhm. Doch Tavran sah nur Liathen, die im Nebel entschwand, wie ein Schatten, den die Hügel geraubt hatten.
«Dreh den Kopf.»
Aber sie tat es nicht.
Sie ritt auf das Tor zu und verschwand, ohne ihn auch nur ein einziges Mal anzusehen. Tavran blieb reglos zurück, klammerte sich an den Augenblick wie an einen Stein inmitten der Strömung, bis das letzte Banner der Fàraidh im Dunst verging.
«Nun?» fragte Bruce.
Tavran stieß den Atem aus, rau wie der Wind des Nordens. «Ich werde es tun.»
Er würde alles tun, nur um nicht weiter denselben Atemzug zu nehmen, der noch immer nach ihr schmeckte.
Burg Dùn Stafhain, Ende 1308
Kapitel 1
Er konnte es ertragen. Oder das redete er sich ein, als wäre der Satz ein Talisman gegen das Beben, das ihn innerlich durchzuckte.
Tavran hatte Hunger, Kälte und Eisen überstanden; er hatte auf Feldern geblutet, auf denen selbst die Erde zu schreien schien. Er erinnerte sich daran, dass er ein Mann war, gemacht, um standzuhalten. So sagte man. So glaubte man. Doch an diesem Morgen maß sich das Durchhalten nicht an Stahl.
Der Schinken und der Käse wurden ihm zu Stein im Hals; nur das Bier glitt hinunter, lau und bitter, ohne das Unbehagen zu stillen, das an ihm nagte. Wäre die Stunde nicht so früh, er hätte längst Whisky verlangt.
Um ihn herum brodelte der Saal des Schlosses vor Leben. Die Holzbalken waren mit Kiefernzweigen geschmückt, der Boden mit frischen Binsen ausgelegt, und das Licht tanzte wie zu Beltane zwischen Hunderten von Kerzen und dem Feuer, das hinter seinem Rücken brüllte. Doch die Wärme vermochte nicht, die unsichtbare Rüstung zu durchdringen, die ihn umgab.
«Wenn du weiterhin dieses Mördergesicht ziehst, müssen wir dir wohl einen neuen Namen geben», murmelte Lachlainn MacLir, dessen Lächeln so scharf war wie die Viper, die ihm den Spitznamen verlieh.
Tavran durchbohrte ihn mit dem Blick. Lachlainn wusste, wo er traf; er fand jede Ritze in einer Rüstung und nutzte sie mit tödlicher Präzision. Er war es, zusammen mit Eirik MacDraven, der diesen Spott erfunden hatte: «Tempelritter». Ein Beiname, der ihm blieb, nicht aus göttlicher Tugend, sondern weil er niemals am Feuer von Eroberungen sprach und nie die Nerven verlor.
«Fahr zur Hölle, MacLir.»
«Wir dachten schon, du würdest nicht kommen.»
Tavran hatte diesen Tag so lange wie möglich gemieden. Zwei Tage zuvor hatte er Edward Bruce verlassen, um sich der Wache der Highlander in Dùn Stafhain anzuschließen. Und hier war er nun, auf der Hochzeit seines besten Freundes Kaelthor MacTharan mit Liathen Fàraidh.
«Meine Liathen.» Nein. Sie war es nie gewesen. Nur eine Fata Morgana.
Vor drei Jahren hatte er sich der Wache angeschlossen, um seinen Erinnerungen zu entkommen, doch das Schicksal – launisch wie die alten Weiber in den Hügeln – hatte ihn an die Seite des Mannes gestellt, den sie gewählt hatte. Und diese Wahl, so vorhersehbar sie auch war, hatte ihm wehgetan, als würde man ihm etwas entreißen, das er niemals besessen hatte.
«Wo ist Lady Selwynn?» fragte er, um nicht sagen zu müssen, was er nicht aussprechen wollte.
«Sie hilft der Braut beim Ankleiden», antwortete Lachlainn, mit einem Lächeln, das weniger grausam geworden war, seit er selbst die Liebe kennengelernt hatte.
Aber Tavran nicht. Nie mehr.
Der Eintritt einer Gruppe in den Saal spannte die Luft an. MacTharan lächelte, als er ihn sah. Cinnèd Fàraidh dagegen nicht. Seine Hand suchte das Schwert, und seine Augen loderten mit altem Hass.
Der Wortwechsel war kurz, scharf, und die alten Fehden traten hervor wie Wurzeln, die der Schnee nicht zu bedecken vermag. Die Stimmung teilte sich in unsichtbare Lager, wie entgegengesetzte Gezeiten vor einem Sturm.
Und dann, sie.
Ihre Stimme kam, ehe ihre Gestalt erschien, und Tavran fühlte, wie das ganze Gewicht des Winters auf ihn fiel. Liathen.
Sie war nicht mehr das Mädchen, das wie ein überlaufender Bach lachte, mit Sommersprossen auf der Nase und wildem Haar, das wie Kupferkaskaden fiel. Nun bildeten ihre Zöpfe eine vollkommene Krone, ihre Haut war glatter Elfenbein, und ihre Lippen, rot wie Winterbeeren, schienen der Fröhlichkeit fremd. Doch er hatte sie nicht ihrer Schönheit wegen geliebt, sondern wegen dieses unbezähmbaren Geistes, der nun verschwunden schien.
Und dennoch traf ihr Anblick ihn wie die Wucht einer nächtlichen Brandung.
Drei Jahre, ohne zu wissen, ob er überleben würde. Drei Jahre, in denen er sich einredete, nicht mehr an sie zu denken. Drei Jahre, in denen er sich belog.
Sie sahen einander an. In ihren Augen erkannte er denselben schmerzlichen Schreck, den auch er empfand, wie einen Pfeil, der unvermittelt durchbohrt.
Liathen nickte, förmlich, und er tat es ebenso. Zwischen ihnen stand nun eine Mauer, und auf der anderen Seite MacTharan – sein Freund, ihr Verlobter, der Mann, der sie in wenigen Stunden heiraten würde.
Der Schmerz in seiner Brust zog sich zu einem Knoten zusammen. Doch er ließ niemanden etwas davon sehen.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
MacLir hob eine Braue, als lege sich der Morgennebel in seine Miene. «Das ist, weil ich nicht will, dass ihr das Schwert nehmt und ihnen folgt.» Er beugte sich vor und klopfte dem berüchtigten Söldner mit einer beinahe spöttischen Leichtigkeit auf die Schulter, wie man ein unruhiges Kind beruhigt. «Lächerlich. Ich habe kein Schwert.» Er zwinkerte Tavran zu und flüsterte: «Ich habe einen Bogen.» «Ich habe es gehört», knurrte Tavran.
Er lächelte, dankbar für die Ablenkung. Doch die Illusion währte nur so kurz wie eine Windböe zwischen den Kiefern. Am anderen Ende des Saals schritten zwei Gestalten langsam Arm in Arm auf das Podium zu, als überquerten sie eine unsichtbare Brücke über einen zugefrorenen Fluss.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
«Lächle Kaelthor zu. Lache an den falschen Stellen über die Scherze des Königs. Schau nicht auf die andere Seite des Saals.»
Liathen saß auf dem Podium, eingeklemmt zwischen ihrem Verlobten und dem König von Schottland, bemüht, die Szene normal wirken zu lassen, während in ihrem Inneren der Sturm wie ein Wintermeer tobte.
Doch der Atem stockte ihr. Tavran. Dort. Am Tag ihrer Hochzeit. Gott im Himmel.
Ihn wiederzusehen war, als schlüge ein Blitz in die Rinde einer uralten Eiche: alles, was sie aufgebaut hatte, um sich zu schützen, brach in einem Augenblick zusammen. Sie hatte so hart daran gearbeitet, ihr Schicksal zu akzeptieren, sich mit dieser Verbindung abzufinden… und gerade, als sie den letzten Faden der Hoffnung losließ, tauchte er wieder auf, um alles in Flammen zu setzen.
Einen Moment lang glaubte sie fast, er sei gekommen, um die Hochzeit zu verhindern. «Ach, du Närrin», raunte ihr die raue Stimme ihres Vaters im Kopf zu. Dass Tavran sie anflehen würde, mit ihm zu fliehen, war nun ebenso unwahrscheinlich wie damals, als sie es sich so sehr gewünscht hatte. Die Männer der Highlands flehten nicht.
Und er… er war noch immer das Ebenbild dessen, was er immer gewesen war: hoch wie eine alte Kiefer, stark wie der Fels, den die Wellen schlagen. Die Jugend war ihm aus dem Gesicht gewichen wie der Nebel im Morgengrauen; übrig blieb der Krieger, vom Wind und der Sonne gezeichnet. Dunkleres, kürzeres Haar, gebräunte Haut, und jener breite Mund, der einst unbeschwert gelächelt hatte, nun verschlossen von Zurückhaltung.
Eine warme, schmerzhafte Flut von Gefühlen riss sie erbarmungslos mit. «Wollt Ihr noch Käse, Lady Liathen?»
Die Frage traf sie wie ein absurder Schlag. Käse? Mitten in diesem Schiffbruch? «Nein, danke», antwortete sie mit einem geübten, halben Lächeln.
Kaelthor erwiderte ihr Lächeln offenherzig, unwissend von dem Sturm, der sich neben ihm entlud.
Noch am selben Tag sollten sie heiraten. Der Tag, den sie seit der Verkündung der Allianz durch ihren Vater so gefürchtet hatte. Sie hatte protestiert, doch ihre Stimme war ungehört verhallt. Der Krieg hatte ihr eine Atempause geschenkt, aber nach Bruces Sieg und der Kapitulation ihres Vaters erhob sich die Hochzeit unvermeidlich wie ein heiliger Stein auf dem Hügel.
Kaelthor war all das, was ihr Bruder Cinnèd versprochen hatte: freundlich, anziehend, höflich… ein würdiger Mann. Aber ein einziger Blick auf Tavran genügte, und der Boden tat sich unter ihren Füßen auf.
Konnte das Schicksal so grausam sein, sie einem anderen zu versprechen, unter den Augen des einzigen Mannes, den sie je geliebt hatte?
Sie überstand das ganze Mahl, ohne zu wissen wie, und floh, sobald es möglich war, in das Gemach, das man ihr im Bergfried zugewiesen hatte.
Sie war nicht allein. Lady Oriana Caerwyn, Herrin der Burg, und ihre Freundinnen – Crisdeanah MacFeyran, Isoldea MacDraven und die berühmte Ysobel Dearca, die man noch immer in einem englischen Kloster wähnte – empfingen sie herzlich, als wollten sie sie in einen Mantel aus Freundschaft hüllen.
Liathen war weibliche Gesellschaft nicht gewohnt. Ihr Leben in Dùn Raibhinn war eine Männerwelt gewesen, mit nur wenigen Damen ihres Alters, und die seltenen Male, da sie Gelegenheit zur Begegnung gehabt hatte, hatte sie stets das Gefühl, über dünnes Eis zu gehen. Doch mit ihnen schien das Eis dicker, fester.
Normalerweise hätte sie diese Kameradschaft getröstet. An diesem Tag jedoch waren ihre Lachen wie Steine, die man gegen den See warf, den sie mühsam ruhig zu halten versuchte.
Sie musste ihn sehen. Das Risiko, die Unvernunft – alles war gleichgültig.
Einmal hatte sie ihre Gelegenheit vorbeigehen lassen, und dieser Fehler hatte sie wie ein Gespenst verfolgt. Sie hatte recht handeln wollen, ihre Pflicht erfüllen, ihrem Bruder gehorchen. Doch die Liebe – jener launische, wilde Gott – beugt sich niemals der Vernunft.
Und damals hatte ihr die Kraft gefehlt, ihm zu folgen.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Die Stimme ihrer Familie hallte wie ein kalter Wind durch die Berge: eine jugendliche Torheit, eine vorübergehende Laune. «Liathen, du bist in die Liebe verliebt, nicht in den Mann», sagten sie, wie das Flüstern der Kiefern, die versuchen, einen Sturm zu besänftigen.
Es war nur die flüchtige Flamme des Verbotenen, ein Gefühl, das die Zeit auslöschen würde. Sie musste vergessen. Doch das Herz kennt keine Waffenruhe. Und Liathen entdeckte bald, dass das, was sie mit Tavran verband, ein Strom war, der nicht versiegte. Er sah sie mit anderen Augen an, liebte sie in einer Tiefe, die nur wenige erreichen, und sie hatte sich dieser Gewissheit hingegeben, im Glauben, er würde immer an ihrer Seite bleiben, unverrückbar wie die alten Steine des Hügels.
Sie bat ihre Familie immer wieder inständig, davon abzulassen. Doch ein Bund mit den Drummond, mit denen sie alte Fehden verband, war ein Sakrileg. Und als es keinen Weg zurück mehr gab, verschwand Tavran im Nebel, und ihr Vater versprach ihre Hand Kaelthor.
Sie hätte nie gedacht, dass es für immer sein würde. Sie dachte, Tavran würde sie suchen. Doch der Krieg, dunkel und gefräßig, verschlang alles. Oder war es vielleicht noch nicht zu spät?
«Alles in Ordnung, Liathen?» Die sanfte Stimme von Lady Selwynn riss sie aus ihren Gedanken. Sie wandte sich um und fand sie lächelnd, mit jenem Glanz, der zugleich beruhigt und ermutigt. «Oder gefällt Euch der Kamm nicht?» scherzte sie, als sie Liathens Blick auf dem Gegenstand in ihren Händen bemerkte.
Liathen senkte verlegen den Blick. «Ich glaube, ich hätte nicht frühstücken sollen… mein Magen dreht sich.» «Heute ist euer Tag», sagte Selwynn. «Es ist nicht ungewöhnlich, dass man Schmetterlinge flattern fühlt. Vielleicht hilft es, sich kurz hinzulegen.»
Liathen schüttelte den Kopf, plötzlich von dem Wunsch erfüllt, zu entkommen. «Ich brauche nur ein wenig frische Luft.» «Ich kann euch begleiten», bot Lady Oriana sanft an. «Nein, das ist nicht nötig», beeilte sich Liathen zu sagen. «Es wird nur einen Augenblick dauern.»
Doch Selwynn trat wieder hervor, beschützend wie ein Wächtergeist. «Oriana, wolltest du nicht diese Ohrringe holen?»
Mit einer Bewegung erhob sich die junge Braut, ihr Kleid verriet schon jetzt das Versprechen neuen Lebens. «Das Kleid wird bereitstehen, wenn ihr zurückkommt», sagte Crisdeanah mit einem strahlenden Lächeln, ein Juwel in der Dämmerung.
Liathen spürte die Schuld stechen, zwischen all dem Glanz und der Hoffnung… nur nicht in ihr.
Selwynn begleitete sie bis zur Tür, und ihre Blicke trafen sich in einem Schweigen voller Wahrheit. «Ich gehe immer gern den Weg, der durch den Wald bis zur Kapelle führt», flüsterte sie. «Ich glaube, dort werdet ihr finden, was ihr sucht.»
Ihr Blick war ein Meer, das alles sagte: zwei Herzen, zwei Schicksale, und nur eines gewählt. Liathen nickte mit dem Gewicht des Unvermeidlichen.
Doch im Gegensatz zu Selwynn liebte sie nur einen.
Sie sprang die Stufen hinab, verließ den Turm und stürzte hinaus in den frostigen Dezembermorgen. Der Nebel schlief noch, ein grauer Schleier, der wie ein regloses Meer über dem Hof lag.
Niemand wunderte sich, sie an jenem Tag, an dem sie sich vermählen sollte, durch die Tore der Burg fliehen zu sehen.
Momente später fand sie sich auf dem felsigen Hang wieder, der die Burg trug, und tauchte ein in die Dämmerung des Waldes im Süden, wo der Wind ihr Verheißungen von Freiheit und Wahrheit zuflüsterte.
〜⇴⊷♡⊷⇴〜
Der Pfad zur Kapelle war kurz, kaum ein Atemzug durch den Wald, der sie mit seinem uralten, schweigsamen Schatten umschloss. Der Stein des Gebäudes erhob sich schlicht und fest auf einer kleinen Anhöhe, Wächter von Geheimnissen und geflüsterten Gebeten. Alles um sie her wirkte erstarrt, als hätte der Wind sein Lied vergessen. Ein eisiger Schauder lief ihr über den Rücken.
Sie verlangsamte den Schritt, zum ersten Mal bewusst des Gewichts ihrer Tollkühnheit. Ihre Brüder würden sie mit schneidenden Schweigen verfluchen, ihr Verlobter… mit welchem Zorn würde er reagieren? Kaum kannte sie ihn genug, um seine Miene zu erahnen. Ihr Vater, längst tot, hätte die Stirn gerunzelt, genau so, wie er es tat, wenn sie Regeln brach, die er nicht verstand. Kaelthor, stets ironisch, hätte wohl eine spöttische Bemerkung über das Rot ihres Haares fallen lassen, als wäre diese Farbe die Ursache all ihrer Stürme.
Doch nichts davon zählte mehr. Das Herz wies ihr den Weg, und endlich folgte sie ihm – spät vielleicht, doch mit der Entschlossenheit dessen, der weiß, dass er eine Schwelle überschreitet.
Da war er, nur wenige Meter entfernt, auf dem Stein vor der Tür sitzend, der Mann, der ihre Träume und Ängste füllte. Mit dem Rücken zu ihr, schweigend in Gedanken versunken. Ihr Brustkorb zog sich zusammen, bis ihr fast der Atem fehlte. Wenn es überhaupt noch einen Spalt Licht für das Glück gab, musste sie ihn ergreifen.
«Tavran.»
Der Name entwich ihr wie ein erstickter Seufzer, ein Zauber, gesprochen aus Angst und Sehnsucht. Langsam drehte er sich um, blinzelnd, als zweifle er, ob sie eine Erscheinung sei oder die gefürchtete Wirklichkeit. Die Spannung in seinem Kiefer verriet, dass er genau wusste, dass sie real war.
«Ihr seid früh.»
Seine Stimme, getränkt von Sarkasmus und Kälte, entwaffnete sie. In diesen Augen suchte sie den Mann, den sie liebte, jenen süßen, warmen Zufluchtsort – doch fand sie nur eine harte, fremde Landschaft, eine Mauer, die sie nicht zu erklimmen wusste.
Liathen machte einen Schritt, ohne zu zögern, auf dieses undurchdringliche Geheimnis zu. «Ich bin gekommen, um Euch zu suchen.»
Er erhob sich, gewaltig und unbeweglich. «Wozu? Um Geister wiederzubeleben?» Er schüttelte bedauernd den Kopf. «Es hat keinen Sinn. Geht zurück zur Burg, Liathen. Dort ist euer Platz.»
Doch sie hatte nirgendwo einen Platz, außer in diesem Moment an seiner Seite.
Sie suchte in seinen Augen nach einem Funken Zorn, einem Hauch von Schmerz. Doch fand sie nur die müde Ruhe eines Mannes, der Schlachten verloren hatte, ohne sie je geschlagen zu haben. Seine Stimme klang wie die ihres Vaters, kalt und ohne Leidenschaft.
Drei Jahre: ein Ozean der Zeit, damit die Liebe verwelken konnte. Liebte er sie etwa nicht mehr? Die Unsicherheit erhob sich, doch sie ertränkte sie in einem Seufzer. Tavran war immer jener unverrückbare Leuchtturm gewesen.
«Ich habe einen Fehler gemacht», murmelte sie, mehr zu sich selbst als zu ihm. «Ich hätte Euch folgen sollen. Ich wollte, aber ich konnte nicht. Mein Vater war krank, und ich musste bleiben. Alles geschah so schnell… Ihr habt mich überrascht, ich bekam Angst. Ihr habt nie von Heirat gesprochen. Ihr hattet mich kaum geküsst.»
Seine Augen bohrten sich streng in sie. «Wozu das alles, Liathen? Es ist Vergangenheit. Ich brauche Euch nicht zu vergeben, und Ihr schuldet mir nichts.»
«Ich habe Euch geliebt.»
Ein Augenblick der Stille erstarrte die Luft. «Nicht genug», erwiderte er schmerzlich, eine unsichtbare Klinge, die ihre Brust zerriss.
Er schnitt der Hoffnung mit der Präzision eines kalten Winterwinds den Atem ab. Er hatte recht. Sie hatte nicht vertraut, damals nicht. Sie war ein Kind gewesen, das nicht wusste, wie man liebt, und nun, mit all der Last der Jahre, wusste sie, dass er der Mann war, den ihre Seele immer gesucht hatte.
«Noch immer…» begann sie, doch er unterbrach sie. «Genug!» Mit festem Schritt überwand er die Distanz, packte sie an den Armen mit Händen, die brannten wie glühendes Eisen. «Es ist zu spät für Worte.» Er stieß sie hart los und trat zurück. «Beim Gott der Highlands, Ihr wollt jemanden heiraten, der für mich wie ein Bruder ist!»
Die Lästerung hallte wie ein Echo seiner Wahrheit, und sie konnte nicht schweigen. Sie trat näher, legte ihre Hand zitternd auf seine Schulter, spürte die gebändigte Wut in seinen Muskeln. Sie sah in das Gesicht, das sie in ihren Träumen verfolgt hatte, und wagte zu fragen: «Und das verletzt Euch nicht?», ihre Hand legte sich auf seine Brust, die Schläge unter der Rüstung fühlend. «Tut es Euch hier nicht weh?»
Tavran sah sie schweigend an, ein Schweigen voller Schmerz, den er nicht zeigen wollte. Liathen suchte nach Zeichen, doch sein Gesicht blieb unbewegt im Schatten des Bartes. Alles war Beherrschung, wie immer.
Sanft nahm er ihre Hand fort und trat einen Schritt zurück. «Ihr fügt uns beiden Leid zu, Liathen.» Er stieß einen tiefen Seufzer aus. «Ich fühle nichts.»
Und ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ging fort, ließ hinter sich den einzigen Hoffnungsstrahl, der ihr geblieben war.
Sie blieb zurück in der Dämmerung, sah, wie die einzige Möglichkeit, glücklich zu sein, entschwand – im Wissen, dass es diesmal keine Rückkehr geben würde.
Ein Engel in den Highlands, mit Flügeln aus Feuer und Heidekraut
Kapitel 2
Liathen irrte zeitlos und namenlos durch den Wald, gefangen im eisigen Frost der Zurückweisung. Wie lange hatte sie dort gestanden, unbewegt, ohne Atem? Zu lange, das wusste sie. Wie hatte ihr Herz Hoffnung flüstern können?
Als sie zur Burg zurückkehrte, hatte die Schattenangst bereits Wurzeln unter den Frauen geschlagen. Doch Selwynn, mit ihrem festen, gelassenen Blick, las sie ohne Worte. «Seid Ihr sicher, dass Ihr weitermachen wollt?» fragte sie, die Ruhe wie ein Leuchtturm im Sturm.
Liathen antwortete nicht. Wozu auch? Der Geist benebelt, die Sinne verirrt. Ja, nein, was machte es schon. Sie musste wohl genickt haben, denn bald kleidete man sie ein, parfümierte sie und setzte ihr die goldene Krone auf, die mehr gefangen hielt als schmückte.
Sie schritt auf ihren eigenen Spuren, so vertraut, als ginge sie einen längst besiegelten Weg zurück. Ihre Kraft verließ sie nur einmal, als Kaelthor sie zur Kirche führte, und sie ihn sah: Tavran.
Von hinten, größer, wilder als die Erinnerung, doch unverkennbar. Ein kaltes Gewicht senkte sich in ihren Bauch, wie ein Fels in einem reißenden Fluss. Allein seine Gegenwart löschte jede Illusion aus, für ihn noch zu zählen, ihm noch wichtig zu sein.
«Stimmt etwas nicht, Liathen?» Die Stimme Maelduins, fest, berührte ihr Bewusstsein. «Du bist stehen geblieben.» «Ich…» Doch sie fand keinen Vorwand, der den inneren Schrei hätte ersticken können. «Schon gut», mischte sich Cinnèd von hinten ein. «Dein Bräutigam wartet.»
Zärtlichkeit in seinen Augen, doch eine unsichtbare Mauer: es gab kein Zurück mehr. Zum ersten Mal teilten ihr Bruder und Tavran dasselbe Gebot.
Liathen schluckte die Nostalgie hinunter, die Reue, die ihre Lungen verbrannte, und ging ihrem Schicksal entgegen.
Vielleicht bebte ihr Puls, als Kaelthor seine Hand auf die ihre legte, doch sie spürte es nicht. Zur Linken ihres Bräutigams, wie zu Stein geworden, verlor sie sich in der Zeremonie, die ihre Seele an einen anderen band.
Die Zeremonie, wie ein uraltes Ritual unter kaltem Himmel, begann am Eingang der Kirche und endete vor dem Altar.
Liathen heiratete Kaelthor MacTharan an jenem Ort, an dem sie kurz zuvor die Vernunft verloren und sich in die Arme des Mannes fallen gelassen hatte, der nur einen Schritt entfernt gewesen war.
Und in jedem Wort, in jedem Schwur fühlte sie die schwere Schattenpräsenz Tavrans, dunkel und fest, den Rand ihres Blickfeldes ausfüllend, schweigend und drohend.
Sie widersprach nicht, sprach kein Wort, als der Priester fragte, ob jemand ein Hindernis kenne. Wie hätte sie auch? Sie erwartete nicht, dass jemand ihr die Hand reichte.
Als alles beendet war, küsste Kaelthor sie schüchtern auf trockene Lippen, nahm sie bei der Hand und führte sie hinaus in die Welt als seine Frau, unter dem Getöse von Jubel und Fest.
Doch jene Frau war nicht sie. Diese blasse, ferne Gestalt erwiderte die Höflichkeiten mit leeren Lächeln und spielte die Feier mit, während ihr Herz still zerbrach.
Ein Teil von ihr, der geträumt und gehofft hatte, war an diesem Morgen gestorben. Zurück blieb nur eine Hülle, eine Maske aus Gehorsam und Resignation.
Im großen Saal von Dùn Stafhain, zwischen Gelächter und Trinksprüchen, verbarg Liathen ihren Sturm, verbarg ihr Zerbrechen. Sie täuschte sie alle.
«Wurde auch Zeit», murmelte jemand.
Sie wandte sich dem König zu, der zu ihrer Rechten saß, eine imposante, stolze, kriegerische Gestalt, das Gesicht von Schlachten und Kronen gezeichnet. «Zeit wofür, Herr?» fragte sie mit fast leerer Stimme.
Der König lächelte, eine Geste voller Geheimnisse und Komplizenschaft. «Euer Festmahl scheint ein voller Erfolg zu sein. Alle geben sich der Feier hin.»
Kaelthor, an ihrer Seite, hörte aufmerksam zu. «Wir Highlander feiern so gut, wie wir kämpfen.»
Bruce lachte und deutete auf einen nahen Tisch. «Wahrlich. Aber ich habe diesen Highlander noch nie mit solchem Eifer feiern sehen.» Er zwinkerte Kaelthor schelmisch zu. «Ich dachte schon, wir hätten hier einen verkleideten Stahlmönch unter uns.»
Liathen folgte dem Blick des Königs. Und ihr Lächeln zerbrach im Entsetzen.
Dort, unter den Fröhlichen und Trunkenen, saß Tavran, mit einer Magd auf seinem Schoß. Er hielt sie fest, seine Hände lagen bestimmt auf Hüften und Nacken, zogen sie mit einer Leidenschaft heran, die Liathen mit den Augen verschlang.
Die Berührung seiner Finger auf der Haut der Frau, die Art, wie sie sich mit Notwendigkeit hineinsenkte, ließ sie erstarren. Ein brutaler Schmerz, ohne Gnade, ohne Zuflucht, riss sie von innen auseinander.
«Dann müssen wir ihm wohl einen neuen Namen geben, was, MacTharan?» Die Stimme des Königs holte sie zurück in die Gegenwart, ohne sein Wissen um ihr Leiden.
Liathen wandte sich Kaelthor zu. Ihre Blicke trafen sich, und in diesem Augenblick wusste sie, dass er ihre gebrochene Stille gelesen hatte, das verborgene Misstrauen, den Schmerz, den sie zu verbergen versucht hatte.
Die gefurchte Stirn, die gespannte Blässe seiner Lippen verrieten die stumme Wut. Oh Gott, er wusste es.
Doch Kaelthor verbarg seinen Zorn hinter einem erzwungenen Lächeln und antwortete dem König: «Ja, ich glaube, Ihr habt recht.» Er wandte sich wieder Liathen zu. «Ich frage mich, was sich so sehr verändert hat.»
Liathens Herz raste voller Wut. Sie versuchte, das Zittern mit einer Frage zu verbergen: «Sein Name, Herr?»
