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- Herausgeber: Siobhàn Aelwen
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
Jahr 1249.
In einem Land, zerrissen vom Ehrgeiz zweier Könige, bleibt ihr nichts als Verlust.
Als schottische Krieger ihr Dorf in Flammen setzen und Tod über die Ihren bringen, flieht Astrid Hrafnsdóttir aus Hrafnsdal – das Herz gebrochen, die Zukunft in Dunkel gehüllt, nur von einem einzigen Gedanken getragen: Vergeltung.
Mit dem heißen Blut des Nordens in den Adern und einer Seele, die kaum noch Atem findet, betritt sie feindliches Gebiet. Sie schwört, niemals zu vertrauen, niemals zu weichen, niemals zu verzeihen.
Iain Kellsund, Laird eines Clans zwischen Pflicht und Mitgefühl, ahnte nicht, dass sein Weg sich mit dem einer Frau wie Astrid kreuzen würde: wild wie Sturmwasser, verwundet bis ins Mark, und doch unbezähmbar. Ihr Zuflucht zu gewähren war ein Akt der Gnade. Sie zu begehren, ein unausweichlicher Fehler. Sich in sie zu verlieren… könnte ihn mehr kosten als seine Ehre.
Während Schottland und Norwegen um die Inseln ringen, während Bündnisse zerbrechen und Blut den Boden färbt, kämpft Astrid gegen den Mann, den sie hassen müsste, und Iain um das Herz der Frau, die geschworen hat, niemals wieder zu lieben.
Kann dort Liebe wachsen, wo eigentlich nur Asche liegen sollte?
Oder wird die Last der Vergangenheit sie ein weiteres Mal alles kosten?
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Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Die Melodie der Verlorenen Walküre
Dort, wo sich Liebe und Krieg berühren
Inhaltsverzeichnis
Epigraph
Zusammenfassung
Westliches Schottland, im Jahr des Herrn 1249
Herz auf erobertem Land
Der Preis der Asche
Burg Kellsund
Insel Bealach Muille
Ein Vorgebirge über Druim Alainn und die Meerenge von Bealach Muille
Die Erbin des Nebels
Eide auf fremdem Land
Der Mond bewahrte sein Geheimnis
Wo der Stahl den Nebel küsst
Reiche fallen. Die Liebe bleibt
Zwischen Mond und Stahl
Unter Eid des Hasses
Dich zu lieben war Verrat, und doch wählte ich dich
Zwischen zwei Kronen, ein Versprechen
Die Inseln beobachten uns
Bis der Winter weicht
Mein Körper erinnerte sich, bevor mein Verstand es tat
Ein Krieg wählt nicht, wen er liebt
Deine Lippen sprachen nicht meine Sprache, aber ich verstand deine Seele
Morgendämmerung über ihrem Rücken
Der Winter hat uns nicht vergessen
Fünf Tage später
Auch das Schweigen hat einen Namen
Das Herz schwört einem König keine Treue
Weder Schottin noch Norwegerin. Nur meine
Vom Blut verraten, durch Verlust vereint
Das Lied der Walküre
Anmerkung der Autorin
landmarks
Titelseite
Inhaltsverzeichnis
Buchanfang
Copyright © 2025 Siobhàn Aelwen
Alle Rechte vorbehalten.
Dieses Werk ist ein Werk der Fiktion. Alle darin erwähnten Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind das Produkt der Fantasie des Autors oder werden auf fiktive Weise verwendet. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen, Geschäften, Unternehmen, Ereignissen oder bestehenden bzw. in der Vergangenheit existierenden Läden ist rein zufällig.
Um eine einfühlsame und tiefgründige Beschreibung der intimen Momente zu vermitteln, habe ich mich, ohne an Feinfühligkeit und Respekt zu verlieren, für einen Ansatz entschieden, der eine Mischung aus evokativer Sprache und Emotionalität darstellt, ohne in explizite Details abzudriften. Dies ist meine Version, die darauf abzielt, das emotionale Wesen und die Verbindung zwischen den Charakteren einzufangen.
Cover-Design: Mystical Moments
Epigraph
Ich fand dich zwischen Trümmern und Nebel, als der Mond Tränen aus Stahl weinte. Du warst meine Blume zwischen Klingen, mein Feind, mein einzig wahres Feuer.
Zusammenfassung
Jahr 1249. In einem Land, das vom Ehrgeiz zweier Könige zerrissen ist, hat sie alles verloren. Als schottische Krieger ihr Dorf niederbrennen und Tod unter den Ihren säen, flieht Astrid Hrafnsdóttir aus Hrafnsdal mit gebrochenem Herzen und nur einem Ziel: Rache. Mit dem Blut des Nordens, das noch heiß in ihren Adern pulsiert, und einer Seele in Fetzen betritt sie feindliches Gebiet – entschlossen, niemals zu vertrauen, niemals nachzugeben, niemals zu verzeihen.
Iain Kellsund, Laird eines Clans, der zwischen Pflicht und Mitgefühl zerrissen ist, hatte nicht erwartet, dass sein Schicksal sich mit dem einer Frau wie Astrid kreuzen würde: wild, verletzt, unbezähmbar. Ihr die Türen seines Hauses zu öffnen war ein Akt der Gnade. Sie zu begehren, ein unvermeidlicher Fehler. Doch sich in sie zu verlieben… das könnte ihn mehr kosten als nur seine Ehre.
Mitten im Konflikt zwischen Schottland und Norwegen um die Kontrolle über die Inseln, zwischen zerbrochenen Bündnissen, vergossenem Blut und Wunden, die nicht heilen wollen, kämpft Astrid gegen den Mann, den sie hassen sollte, und Iain versucht, das Herz der Frau zu gewinnen, die geschworen hat, nie wieder zu lieben.
Kann Liebe dort erblühen, wo nur Asche sein sollte… oder wird die Last der Vergangenheit sie ein weiteres Mal alles verlieren lassen?
Westliches Schottland, im Jahr des Herrn 1249
Prolog
An den Grenzen des Reiches, wo sich die Karten in Nebel und Legenden verlieren, lösen sich die Gesetze der Könige wie Schaum zwischen den Felsen des Meeres auf. In jenen ungezähmten Landen – den westlichen Highlands, den vom Wind gepeitschten Inseln, den Fjorden, in denen die Stimmen des Nordens noch im Flüstern der Wellen überleben – wurde Macht nicht auf Pergament geschrieben, sondern in Blut und Schwur.
Dort herrschte nicht der König von Schottland.
In diesen Gebieten gehorchten die alten Bündnisse noch Norwegen, und die Clans – eine Mischung aus gälischem und nordischem Blut – hielten Traditionen lebendig, die älter waren als die Kronen selbst. Es waren Männer des Meeres und des Stahls, geschmiedet aus Stein, Salzwasser und Krieg. Und im Gnadenjahr 1249, als Alexander II., König der Schotten, seinen Blick auf jene widerspenstigen Inseln richtete und beschloss, sie mit Gewalt zu beanspruchen, entfesselte er einen Sturm, aus dem niemand unversehrt hervorgehen sollte.
Jahrelang wurde versucht, Frieden zu schließen. Es wurden Münzen geboten, Verträge, Worte in Gold gewickelt. Doch als die Verhandlungen mit König Håkon von Norwegen scheiterten, wählte Alexander eine andere Sprache: das Feuer.
Der Konflikt wurde unausweichlich. Im Schatten dieses Krieges würden zwei Könige ihr Leben verlieren, und Hunderte Dörfer würden niedergebrannt werden. Die Männer wurden gezwungen, Treue zu schwören … oder zu sterben. Frauen und Kindern blieb keine Wahl.
In einem dieser nordischen Dörfer, am Rand der Inseln, lebte Astrid Hrafnsdóttir von Hrafnsdal. Mutter. Ehefrau. Heilerin. Tochter eines Volkes, das bald zu Asche werden sollte.
An einem gewöhnlichen Morgen, in einer vergessenen Ecke des Meeres, kam das Schicksal über ihr Heim in Form schwarzer Segel und gezogener Schwerter. Innerhalb weniger Stunden war alles, was sie liebte, Rauch und Schreie. Und aus dem zerbrochenen Herzen einer Frau stieg nur eine Flamme empor: Rache.
Sie würde Berge und Hass durchqueren, das Land des Feindes betreten, nicht um zu bitten, sondern um zu zerstören.
Dann traf sie ihn.
„Iain Kellsund, Laird eines schottischen Clans, der noch immer versuchte, zwischen gespaltenen Treuepflichten zu überleben. Ein Krieger mit bedächtigen Worten, doch gehärteten Händen. Ein Mann zu jung für die Resignation, und zu weise, um zu glauben, dass Liebe im Hass geboren werden könne … und dennoch bereit, es zu versuchen.“
Inmitten eines Reiches, zerrissen durch den Stolz und die Gier zweier Kronen, finden sich Astrid und Iain gefangen zwischen dem, was war, und dem, was sein könnte.
„Sie hasst ihn für das, was er verkörpert.“
„Er liebt sie für das, was sie ist.“
Und wenn die alten Götter Blut fordern, kann selbst die Liebe ihrem Urteil nicht entkommen.
Herz auf erobertem Land
Kapitel 1
Burg Kellsund, ein Jahr zuvor, 1248
Hoch oben in den schottischen Highlands, unter einem grauen, kalten Himmel, blickt Iain Kellsund auf die frisch ausgehobenen Gräber im Familienfriedhof. An seiner Seite steht seine Schwester Ailbhe, die schweigend mit ihm trauert und die Last des Verlusts teilt.
Beide sind fern ihrer Heimat gealtert, vor Jahrzehnten aus Tír Naomh fortgebracht. Er hat seine Ehefrau und drei seiner Kinder zu Grabe getragen. Heute legt sich der Schmerz nicht wie ein Sturm über ihn, sondern wie ein stetiger Nebel.
„Ich erinnere mich nur, ich mache mir keine Sorgen“, sagt Iain, bemüht, der Traurigkeit ihr Gewicht zu nehmen.
„Mit jedem Tag wirst du unserem Vater ähnlicher“, erwidert Ailbhe mit einem melancholischen Lächeln.
Sie sprechen über die Vergangenheit, über das, was sie zurückgelassen haben, über die Wüste, die sie vermissen, und die Kälte, die sie nun prägt. Mitten im Gespräch gesteht Iain eine schmerzhafte Wahrheit:
„Ich bin traurig über ihren Tod … aber es ist kein Schmerz, der mich zerreißt. Ich habe sie nie so geliebt, wie sie es verdient hätte.“
Ailbhe tröstet ihn, wissend, dass dieses Geständnis aus Schuld und Leere geboren ist:
„Brìghid war glücklich. Sie hat euch versorgt, und ihr habt auf sie geachtet. Auch das ist Liebe – wenn auch nicht die, von der man träumt.“
Beide denken an die politischen Bündnisse, die sie geschmiedet haben, an die Schlachten, die sie führten, an die Verrätereien, die sie überstanden … und an den seelischen Preis, den all das gefordert hat. Iain fühlt sich alt, erschöpft von Jahren voller Verluste und schwerer Entscheidungen.
„Ich werde alt … und die Reue wiegt schwerer als früher.“
Doch Ailbhe erinnert ihn sanft daran, dass er noch einen Sinn hat: die Erziehung seiner kleinen Tochter Eira. Und vielleicht, mit der Zeit, auch die wahre Liebe … wenn das Schicksal ihm eine zweite Chance gewährt.
Der Preis der Asche
Kapitel 2
Insel Bealach Muille, Frühling 1249
Schatten über Hrafnsdal
Die Nacht bricht im Chaos aus. Das Bellen der Hunde warnt Astrid genau in dem Moment, als ihr Ehemann Teitur mit dem Schwert in der Hand aus dem Bett springt. Er muss ihr nicht sagen, dass sie zurückbleiben soll; die Frauen von Hrafnsdal kämpfen für das, was ihnen gehört. Und Astrid ist eine von ihnen.
Schnell gekleidet, gleitet sie durch die Dunkelheit, verborgene Waffen unter dem Kirtle. Neben Teitur trennt sie sich wortlos – beide wissen, was zu tun ist.
Im Hof werfen die Flammen ein höllisches rotes Licht auf die Szenerie. Schreie, Stahl und Rauch. Die Kinder werden in unterirdische Verstecke gebracht. Astrid streicht ihrer Tochter über das Gesicht.
„Du bist eine gute Tochter. Bleib in Sicherheit.“
Solveig nickt mit Tränen in den Augen, bevor sie in den Schatten verschwindet.
Doch ihr Sohn Sæbjörn, kaum zehn Jahre alt, stellt sich ihr mit einer kleinen Axt in der Hand entgegen.
„Ich gehe nicht mit den Kindern. Ich will das Dorf verteidigen.“
„Nicht unter den Männern“, erwidert sie mit fester Stimme. „Such zwei wie dich und bewacht das Tor.“
Astrid tritt über die Schwelle in den Kampf, umgeben von stillen, entschlossenen Frauen. Die Fackeln leuchten bis zur Küste, wo feindliche Schiffe Krieger entladen, die wie eine eiserne Flut vorrücken. Astrids Herz zieht sich zusammen: Sie weiß, diesmal ist es mehr als ein Überfall. Es ist ein Massaker.
Die Zeit scheint stillzustehen. Die Flammen tanzen über den Leibern. Im Lärm glaubt sie, Teiturs Stimme zu hören, wie er ihren Namen ruft.
Und dann geschieht es: Ein Mann löst sich aus dem Gefecht, sieht sie mit Verachtung an. Er hält sie für harmlos. Doch Astrid, wie eine Walküre aus den nordischen Mythen, stürzt sich mit tödlicher Präzision auf ihn. Ihr Dolch dringt tief in seinen Körper. Sie sieht ihm nicht beim Sterben zu. Es bleibt keine Zeit für Bedauern.
Sie dreht sich um, bereit für den Nächsten.
∞⇴⊷♡⇴⊷∞
Die Morgendämmerung offenbarte die Verwüstung. Astrid, bedeckt mit Ruß, geronnenem Blut und Schmerz, spürte ihren Körper kaum noch. Zwischen den verkohlten Überresten des Gemeinschaftssaals standen sie und ein paar wenige Frauen noch aufrecht. Sie waren Schatten ihrer selbst, doch in ihren Augen brannte noch ein Feuer.
Astrid sank auf die Knie und würgte. Sie wusste nicht, ob es vom Rauch war oder vom Gedanken an das, was unter den verbrannten Balken lag. Hatten die Kinder entkommen können? Solveig, ihre Tochter? Sæbjörn, ihr kleiner Sohn? Waren sie dem Feuer oder dem Schwert zum Opfer gefallen?
Ein stechender Schmerz in der Seite ließ sie schwanken. Sie erinnerte sich an die Wunde – ein Messerstich, der sie fast verbluten ließ, bevor man sie gefangen nahm. Und dennoch lebte sie. Wozu? Um die Demütigung dessen zu erleben, was von ihrer Welt übrig geblieben war.
Schottische Männer, in Tartans gehüllt, gingen zwischen den Leichen umher und plünderten, was sie konnten. Sie suchten nicht nur nach Gold: Ihre Blicke verweilten auf Gesichtern, auf Fleisch. Astrid sah sie mit Abscheu an.
„Was wollt ihr?“, fauchte sie den Mann an, der wie der Anführer wirkte – groß, mit der Ausstrahlung eines Befehlshabers und der Arroganz eines Mannes, der glaubt, das Schicksal in den Händen zu halten.
Er trat langsam näher, ohne Furcht. Seine Worte waren wie ein Messerstich:
„König Alexander von Schottland heißt seine neuen Untertanen willkommen.“
„Wir sind niemandes Untertanen. Und wenn das euren König repräsentiert, verdient er weder Respekt noch Land.“
Er lächelte spöttisch.
„Er hat uns befohlen, diese Inseln einzunehmen. Durch das Schwert oder durch Treue. Die Reihenfolge hat er offengelassen.“
Astrid unterdrückte die Tränen. Ihr Volk war ohne Wahl, ohne Gnade gestorben. Sie blickte auf die Beute, die zu den Schiffen getragen wurde.
„Ist das auch für euren König? Der Schmuck unserer Toten?“
Der Schotte beugte sich nah zu ihr. Sein Geruch war faulig, wie der Tod.
„Einige Dinge behalte ich für mich.“ Sein Raubtierlächeln war schlimmer als jede Drohung.
Dann sprach er es aus.
„Tut mit ihnen, was ihr wollt.“
Das Grauen senkte sich wie ein Schatten. Schreie. Raue Hände. Gewalt. Doch die Frauen waren keine gefügigen Beute. Astrid kämpfte wie eine Wölfin. Sie trat dem Anführer ins Knie, dann in die Weichteile. Er stürzte, und ohne zu zögern, rammte Astrid ihm ihren Dolch an die Schädelbasis. Ein sauberer Schlag. Tödlich.
Um sie herum: Chaos.
Eine Frau, deren Hände bereits gefesselt waren, flüsterte ihr zu:
„Lauf.“
Eine andere, ihr Gesicht voller Wunden, hob das Kinn:
„Räche uns!“
Und Astrid rannte. Wie die Heldinnen der alten Sagas. Nicht aus Feigheit, sondern aus etwas Tieferem: der Flamme der Rache, der Ehre, des Mythos.
Burg Kellsund
Kapitel 3
Iain betrachtete schweigend das königliche Schreiben auf seinem Schreibtisch. Es war nicht bloß Tinte auf Pergament – es war das Echo eines Schicksals, das sich immer wieder zu wiederholen schien: Kriege um Länder, die längst mit zu viel Blut getränkt waren.
Er kannte König Alexander seit fast drei Jahrzehnten, seit jenem Tag, an dem ein junger schottischer Monarch ein elfjähriges Mädchen heiratete, während er selbst, ein Ritter, gehärtet durch das Blut von Tír Naomh, gerade erst diese Küsten betreten hatte. Anders als viele Clans in den Highlands und auf den Westlichen Inseln waren er und sein Vater stets treu zu Schottland gestanden… auch wenn das bedeutete, das Gewicht von Verrat, Belagerungen und offenen Wunden mit den eigenen Nachbarn zu tragen.
