Die Hochland-Witwe E-Book

Walter Scott

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Die Familie MacTavish lebte 1775 in der Nähe von Oban. Hamish MacTavish Mohr („Senior“), ein mutiger Freibeuter, war bei einer Begegnung mit den sächsischen Rotröcken ums Leben gekommen, von denen die Highlands nach der Schlacht von Culloden besetzt waren. Seine Frau, die alle seine Gefahren geteilt hatte, bemühte sich, ihrem einzigen Sohn die Abenteuerlust und den Hass seines Vaters auf knechtische Arbeit zu vermitteln. Doch als er heranwuchs, zeigte der Junge keine Neigung zu gesetzlosen Unternehmungen und da er den Spott seiner Mutter über seinen Mangel an Mut nicht ertragen konnte, meldete er sich in einem der Regimenter, die in Schottland aufgestellt wurden, um den Franzosen im amerikanischen Unabhängigkeitskrieg entgegenzutreten. Bevor er segelte, schickte er ihr etwas Geld und kehrte zurück, um ein paar Tage bei ihr zu verbringen, als sie ihm heftige Vorwürfe machte, dass er es gewagt hatte, gegen ihren Willen zu handeln, und da er seinen Vorsatz nicht änderte, betäubte er seinen Abschiedsbecher. Dies führte dazu, dass er seinen Urlaub überzog und sich als Deserteur der Peitsche aussetzte. Dann forderte sie ihn auf, zu ihren Verwandten zu fliehen. Aber er beschließt, die Ankunft des Sergeanten und der Männer seines Regiments abzuwarten, die, da war er sicher, geschickt werden würden, um ihn zu verhaften. Sie forderten ihn auf, sich zu ergeben, aber weil sie ihn nicht vor der Peitsche schützen konnten und von seiner Mutter provoziert wurden, erschoss er den Sergeant. Die anderen Soldaten stellten ihn fest und er wurde als Gefangener nach Dumbarton Castle gebracht, wo er vor ein Kriegsgericht gestellt und zur Erschießung verurteilt wurde. Sein Kapitän und ein presbyterianischer Geistlicher traten für ihn ein. Doch der kommandierende englische General war entschlossen, ein Exempel zu statuieren. Neu übersetzt und herausgegeben von Michael Pick.

Leseprobe

Die Hochland-Witwe

Sir Walter Scott

Impressum © 2025 Michael Pick

Alle Rechte vorbehaltenDie in diesem Buch dargestellten Figuren und Ereignisse sind fiktiv. Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden oder toten realen Personen ist zufällig und nicht vom Autor beabsichtigt.Kein Teil dieses Buches darf ohne ausdrückliche schriftliche Genehmigung des Herausgebers reproduziert oder in einem Abrufsystem gespeichert oder in irgendeiner Form oder auf irgendeine Weise elektronisch, mechanisch, fotokopiert, aufgezeichnet oder auf andere Weise übertragen werden.CopyrightMichael PickImkenrade 15g23898 [email protected]

Die Hochlandwitwe

Kapitel I

Es tat weh, so nah, wie es nur sein konnte,

doch es ließ sich nicht erzählen;

drüben schien es zu sein,

bei der riesigen, breitbrüstigen alten Eiche.

Coleridge

Mrs. Bethune Baliols Erzählung beginnt folgendermaßen:

Es ist fünfundvierzig, vielleicht eher vierzig, Jahre her, dass ich eine kurze Hochlandreise unternahm. Eine solche Reise war in Mode gekommen. Aber obgleich die Straßen bereits ausgebaut waren, waren die Unterkünfte so althergebracht, dass es als Abenteuer galt, sie zu benutzen. Daneben war das Hochland, obgleich es jetzt so friedlich ist wie irgendein anderer Teil Großbritanniens, damals noch von einem Nachhall des Schreckens erfüllt. Es gab viele Überlebende, die Zeugen des Aufstands von 1745 gewesen waren. Eine vage Furcht beschlich jene, die von den Türmen Stirlings nach Norden auf die gewaltige Bergkette schauten, die sich wie ein Wall erhob und in ihren Nischen Menschen verbarg, die sich in Kleidung, Verhalten und Sprache von ihren tiefländischen Landsleuten unterschieden. Für meinen Teil stammte ich aus einer Familie, die keine Furcht kannte. Ich hatte etliche hochländische Verwandte und kannte einige ehrenhafte Familien. Obgleich mich nur mein Dienstmädchen Mrs. Alice Lambskin begleitete, trat ich meine Reise unerschrocken an. Aber ich hatte auch einen Führer und Cicerone, in Person von Donald MacLeish, den Postillon, den ich zusammen mit einem Paar Pferden in Stirling mietete.

Donald MacLeish war einer jener Postillone, die von den Postkutschen und Dampfschiffen geprägt wurden. Man fand sie hauptsächlich in Perth, Stirling oder Glasgow, wo sie und ihre Pferde von Reisenden oder Touristen gemietet wurden, wenn es galt, Geschäfts- oder Vergnügungsreisen ins Land der Gälen zu unternehmen. Diese Klasse von Personen ähnelte vom Charakter her denen, die im Ausland Conducteur genannt werden; man könnte sie mit den Segelmeistern auf einem britischen Kriegsschiff vergleichen, die auf ihre eigene Art und Weise dem Kurs folgen, den der Kapitän vorgibt. Sie erklärten sich für deinen Postillon für die Dauer deiner Reise, und du findest sie meisterhaft darin, Orte der Rast und Erfrischung zu wählen, mit gebührender Rücksicht auf deine Annehmlichkeiten – und bevorzugt an interessanten Orten.

Neben seiner gelassenen Art, Schäden an der Kutsche auszubessern und Nahrung zu beschaffen – was oft schwierig war und nicht selten in Haferkeksen und Kuchen endete –, war Donald zugleich ein Mann mit intellektuellen Fähigkeiten. Er war ein Kenner der überlieferten Geschichten des Landes, das er so oft durchquert hatte; und wenn er ermuntert wurde (Donald war ein Mann von schicklicher Zurückhaltung), war er gerne bereit, die Schauplätze der großen Clanschlachten zu zeigen und bemerkenswerte Legenden über die Wege und Objekte zu erzählen, die während der Reise zu sehen waren. In den Denkgewohnheiten dieses Mannes und in seiner Ausdrucksweise lag eine gewisse Originalität; sein Hang zu Sagenüberlieferungen stand auf eigentümliche Weise seiner gebildeten Art gegenüber, was sein Gespräch ungemein unterhaltsam machte. Hinzu kam, dass Donald alle Besonderheiten des Landes kannte. Er wusste den Tag, an dem in Tyndrum oder Glenuilt Lämmer „gemordet“ wurden und damit die Aussicht bestand, sich wie ein Christ ernähren zu können; und er kannte auf die Meile genau das letzte Dorf, in dem sich einen Laib Weizenbrot auftreiben ließ. Er kannte jede Meile der Straße und konnte bis auf einen Inch genau sagen, welche Seite einer Hochlandbrücke befahrbar war und welche gefährlich (das ist – oder war – eine wichtige Fähigkeit; in einer dieser schönen Hochlandregionen stand noch vor wenigen Jahren an einer Brücke die erstaunliche Warnung zu lesen: ‚Haltet euch zur rechten Seite, die linke ist gefährlich.‘). Kurz, Donald MacLeish war nicht nur unser treuer Führer und ergebener Diener, sondern auch unser bescheidener und verbindlicher Freund; und obgleich ich den halbklassischen Cicerone aus Italien kannte, den geschwätzigen französischen valet-de-place, und auch den Esel von Spanien, der sich selbst als Maisfresser bezeichnet und dessen Ehre man nicht ohne Gefahr anzweifelt, glaube ich, niemals einen so vernünftigen und intelligenten Führer gehabt zu haben.

Unsere Bewegungen richteten sich nach Donalds Führung; und es geschah häufig, wenn heiteres Wetter herrschte, dass wir es vorzogen, eine Rast einzulegen und unsere Erfrischungen unter einem Felsen einzunehmen, von dem ein Wasserfall sprang, oder am Rand einer Quelle, umgeben von grünem Gras und wilden Blumen. Donald hatte ein Auge für solche Plätze, und obgleich er – behaupte ich – niemals „Gil Blas“ oder „Don Quixote“ gelesen hatte, wählte er doch solche Orte, wie Le Sage oder Cervantes sie beschrieben haben. Sehr oft, sobald er bemerkte, wie sehr ich die Gespräche mit der Landbevölkerung genoss, wählte er Rastplätze nahe einer Hütte, in der ein alter Gäle wohnte, dessen Breitschwert bei Falkirk oder bei Preston gelodert hatte und der geneigt war, von den alten Zeiten zu berichten. Oder er ersann ein Quartier für uns, falls eine Tasse Tee gefällig war, gestützt auf die Gastfreundschaft eines Gemeindepfarrers oder einer Landfamilie besseren Ranges, die die wilde Einfachheit mit ihrer eigenen, originellen Art verband und deren bereitwilliges und gastfreundliches Willkommen jene Art von Höflichkeit war, die Menschen eigen ist, die gewohnt sind, sich selbst zu betrachten, wie die spanische Redewendung sagt: „so guter Gentleman wie der König, nur nicht so reich.“ Diese Personen kannte Donald gut, und seine Vorstellung war so einladend, als brächten wir Botschaften hoher Häuptlinge des Landes. Mitunter geschah es, dass die hochländische Gastfreundschaft, die uns mit aller Vielfalt der Gebirgskost – Milch, Eiern und Kuchen der verschiedensten Sorten, eher gut als üppig, den Verhältnissen der Einwohner entsprechend – willkommen hieß, überschwänglich auf Donald MacLeish abfiel – armer Donald! Er war bei solchen Gelegenheiten wie Gideons Schaffell – triefend von dem adligen Element. Aber es war sein einziger Fehler; und wenn auf die Gesundheit der Damen angestoßen wurde, war es ihm nicht zu verübeln, dass er den Trank nicht zurückwies. Es war, ich wiederhole, sein einziger Fehler. Wir hatten auch kein Recht, uns zu beklagen; mochte seine Redseligkeit sich ein wenig vermehren, so steigerte sich zugleich seine überaus genaue Höflichkeit, und er fuhr langsamer und sprach länger und etwas geschwätziger, als hätte er keinen Tropfen Usquebaugh getrunken. Es schien, bemerkten wir, nur bei solchen Gelegenheiten, dass Donald mit großer Wichtigkeit von der Familie MacLeish sprach; und wir hatten kein Recht, seine Gewissenhaftigkeit wegen dieser kleinen Schwäche zu tadeln.

Wir gewöhnten uns so sehr an Donalds Art, uns zu führen, dass wir mit Interesse seine Kunst beobachteten, wie er kleine, angenehme Überraschungen inszenierte, um uns die Plätze zu verbergen, die er für einen Halt vorgesehen hatte und die natürlich von außergewöhnlichem und interessantem Charakter waren. So sehr war das seine Gewohnheit, dass, wenn er einen Halt zur Fütterung der Pferde mit dem Korn, das er zu diesem Zweck mitführte, erbat, unsere Fantasie sofort zu arbeiten begann und fragte, welche romantische Einöde er wohl im Stillen für unser Mittagsmahl ausersehen hatte.

Wir hatten den größeren Teil des Morgens in dem entzückenden Dorf Dalmally verbracht und waren in Begleitung des ausgezeichneten Pfarrers nach Glenorquhy weitergezogen (der Name des ehrwürdigen und gastfreundlichen Herrn war MacIntyre) und hörten nahezu hundert Legenden von den starken Oberhäuptern von Loch Awe, von Duncan mit der Mütze und anderen Herren aus den alten Türmen von Kilchurn (siehe Anmerkung 7 – Loch Awe). So war es später geworden als üblich, als wir aufbrachen. Donald deutete, angesichts der Länge des Weges bis zum nächsten Ort, an, dass es zwischen Dalmally und Oban keinen geeigneten Platz zur Erfrischung gab.

Nachdem wir unseren ehrwürdigen und unterhaltsamen Begleiter Adieu gesagt hatten, begaben wir uns auf unsere Reise, schlängelten um den riesigen Berg Ben Cruachan, der in all seiner Majestät zwischen den Felsen und der Wildnis emporragte, nur über einen Pfad begehbar, auf dem – trotz seiner Stärke – der kriegerische Clan MacDougall von Lorn beinahe vollständig durch den klugen Robert Bruce aufgerieben wurde. Der König, der Wellington seiner Tage, hatte mit einem Gewaltmarsch ein unerwartetes Manöver vollführt, indem er Truppen auf die andere Seite des Berges brachte und sie so in die Flanke und den Rücken der Männer von Lorne stellte, die er gleichzeitig von vorne angriff. Die große Anzahl der Steinhügel, die noch sichtbar sind, wenn man den Pass westwärts hinabsteigt, bezeugt die außerordentliche Rache, die Bruce über seine Gegner ergoss.

Ich bin, wie Ihr wisst, die Schwester eines Soldaten, doch es traf mich, dass das Manöver, das Donald schilderte, jenen Wellingtons oder Bonapartes ähnelte. Robert the Bruce war ein großer Mann, selbst eine Baliol muss das zugeben; wenngleich sein Anspruch auf die Krone kaum so gut war wie der der Familie, mit der er um sie kämpfte. Doch lassen wir das. Das Gemetzel steigerte sich durch den tiefen und schnellen Fluss Awe, der hinter den Flüchtenden verlief, und durch den Einschluss derselben durch das gewaltige Gebirge, sodass sie durch den unzugänglichen Charakter des Landes abgeschnitten wurden – ein Gelände, das ihnen eigentlich eher Verteidigung und Schutz versprach (siehe Anmerkung 8 – Schlacht zwischen den Armeen von Bruce und MacDougall of Lorne).

Nachsinnend, wie die irische Dame in dem Lied, „über Dinge, die lange vergangen“, – eine Zeile aus einer sehr erbärmlichen Ballade, die mir 1825 von den jungen Damen aus Edgeworthstown vorgesungen wurde; soweit ich weiß, nie veröffentlicht –, fühlten wir keine Ungeduld angesichts des langsamen, fast schleichenden Tempos, mit dem unser Führer auf General Wades Militärstraße weiterkam. Die Straße führte am steilen Hang entlang, stetig aufwärts zur Anhöhe. Die beträchtlichen Vorzüge dieser großen Bauwerke – und das sind die militärischen Landstraßen im Hochland – verdienen das Kompliment des Dichters, der, obgleich er aus unserem Schwesterkönigreich kam: „Hättet ihr aber die Straßen zuvor gesehen, ihr hättet die Hände erhoben und General Wade gesegnet.“ Nichts kann in der Tat wunderbarer sein, als zu sehen, wie diese Wildnis durchquert und in jedes Viertel zugänglich gemacht wird durch einen breiten, vorzüglich gebauten Zugang, der das Land für den friedlichen Zweck des kaufmännischen Handels bereitet. Auf diese Weise sind die Spuren des einstigen Krieges glücklicherweise den Zwecken des Friedens gewichen. Die Siege Bonapartes blieben am Ende erfolglos, doch die Brücke über den Simplon verbindet friedliche Länder und erzwingt am Ende den Handel und freundschaftlichen Verkehr – ein gigantisches Bauwerk, ursprünglich für die ehrgeizige Absicht kriegerischer Invasion erdacht.

Während wir so weiterzogen, umschwenkten wir allmählich um die Schulter des Ben Cruachan und folgten dem Verlauf des schäumenden Awe abwärts, ließen hinter uns die weite, majestätische Aussicht, aus der dieser hitzige Fluss entspringt. Die Felsen und der Steilhang, die sich rechts unseres Pfades senkrecht emporzogen, trugen einige Reste des Waldes, der sie einst vollständig bedeckte, später jedoch, wie Donald MacLeish kundig mitteilte, für die Eisengruben in Bunawe geschlagen wurde. Er lenkte unsere Augen auf eine große Eiche, die auf der linken Seite des Flusses wuchs. Es war ein Baum von außerordentlicher Größe und malerischer Schönheit, der dort seine Wurzeln zwischen den gewaltigen Steinen verankert hatte, die vom Berg herabgerollt waren. Zur Romantik des Platzes trug ein Bach bei, der in einem Fall von über sechzig Fuß vom Gipfel des Berges herabstürzte. Unten angekommen, sammelte das Flüsschen, wie ein erfahrener General, seine zerstreuten Kräfte, und als es dies vollbracht hatte, suchte es einen stillen Durchgang durch die Heide, um sich mit dem Awe zu vereinigen.

Ich war außerordentlich beeindruckt von Baum und Wasserfall und wünschte, mich ihnen zu nähern; nicht, dass ich Skizzenbuch und Mappe bemühen wollte – in meinen früheren Tagen versäumte ich es nie, stets einen schwarzen Stift bei mir zu tragen –, sondern nur, um mir eine nähere Ansicht zu gönnen. Donald öffnete unverzüglich die Kutschentür, bemerkte jedoch, dass es ein holpriger Weg sei und dass ich den Baum vom Weg aus, ein paar hundert Yards weiter, besser betrachten könne.

„Ich kenne“, sagte er, „einen noch größeren Baum, der an einem Ort mit ebenem Boden steht, den die Kutsche erreichen kann; doch wie die Dame wünscht.“

---ENDE DER LESEPROBE---