HEXENTANZ IN MÜNCHEN E-Book

Bill Knox

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Jonathan Gaunt, Ex-Fallschirmspringer und Ermittler des britischen Schatzamtes, soll in München Staatsschulden einer schottischen Firma eintreiben. Doch sobald er aus dem Flugzeug steigt, gerät er in ein Netz mörderischer Verstrickungen und - in den Trubel des Münchner Faschings! Der Roman HEXENTANZ IN MÜNCHEN von Bill Knox (* 1928 in Glasgow; † März 1999) erschien erstmals im Jahr 1975; eine deutsche Erstveröffentlichung erfolgte in gleichen Jahr. Der Apex-Verlag veröffentlicht eine durchgesehene Neuausgabe dieses Klassikers der Kriminal-Literatur in seiner Reihe APEX CRIME.

Leseprobe

BILL KNOX

Hexentanz in München

Roman

Apex Crime, Band 173

Apex-Verlag

Inhaltsverzeichnis

Das Buch 

HEXENTANZ IN MÜNCHEN 

Erstes Kapitel 

Zweites Kapitel 

Drittes Kapitel 

Viertes Kapitel 

Fünftes Kapitel 

Sechstes Kapitel 

Siebtes Kapitel 

Das Buch

 

Jonathan Gaunt, Ex-Fallschirmspringer und Ermittler des britischen Schatzamtes, soll in München Staatsschulden einer schottischen Firma eintreiben.

Doch sobald er aus dem Flugzeug steigt, gerät er in ein Netz mörderischer Verstrickungen und - in den Trubel des Münchner Faschings!

Der Roman Hexentanz in München von Bill Knox (* 1928 in Glasgow; † März 1999) erschien erstmals im Jahr 1975; eine deutsche Erstveröffentlichung erfolgte in gleichen Jahr.

Der Apex-Verlag veröffentlicht eine durchgesehene Neuausgabe dieses Klassikers der Kriminal-Literatur in seiner Reihe APEX CRIME.

  HEXENTANZ IN MÜNCHEN

  Erstes Kapitel

Wenn es in Edinburgh im Februar regnet, dann in ganz großem Stil. Der Regen rauscht von einem finsteren, bleigrauen schottischen Himmel herunter, ergießt sich in Sturzbächen den Rinnstein entlang und treibt selbst den abgehärtetsten Billigreisen-Touristen binnen Sekunden unter ein schützendes Dach. Auf den Dächern sitzen armselig die Tauben, die Flügelfedern fest geschlossen - und sogar die Burg ist wie mit einem Federstrich weggewischt.

Jonathan Gaunt fuhr zur Arbeit, als es zu regnen anfing. Um genauer zu sein, er fuhr zum drittenmal durch die belebte George Street, auf der Suche nach einem freien Platz vor den Parkuhren, möglichst einen in der Nähe seines Ziels, denn mit jedem Augenblick trommelte der Regen heftiger auf das Autodach.

Plötzlich und unfasslich tauchte vor ihm ein freier Parkplatz auf, der eben freigemacht worden war. Gaunt lenkte seinen kleinen schwarzen Mini-Cooper zufrieden auf die kostbare Tücke zu.

Von der anderen Seite her näherte sich ein schlachtschiffgroßer weißer Rolls-Royce demselben Platz mit herrisch tickendem Blinker. Am Steuer ein feistes, ebenso herrisches Gesicht, das den kleinen schwarzen Wagen gar nicht wahrnahm.

Instinktiv schaltete Gaunt herunter und gab entschlossen Gas. Der Mini-Cooper huschte in die Parklücke und kam quietschend zum Stehen, bevor der große Chromkühler zur Stelle war.

Der dicke Mann im Rolls würgte den Motor ab, drohte mit der Faust und ließ eine Flut von Beschimpfungen vom Stapel, die zu verstehen Gaunt kein Lippenleser sein musste. Als ein Hupkonzert einsetzte, stieß der dicke Mann unwirsch zurück und fuhr davon.

Gaunt zeigte ihm grinsend den aufgestellten Daumen und sah seinen Sieg kurz darauf noch schmackhafter gemacht. Auf der Parkuhr war fast noch eine ganze Stunde Parkzeit frei.

Er stieg aus, schloss das Fahrzeug hastig ab und hetzte durch den Wolkenbruch zum Gehsteig. Ein Vordach schützte ihn für Augenblicke, dann war er wieder im Regen und lief auf das nahe Gebäude des Finanzministeriums zu. Der Regen prasselte wild herunter, aber er lachte in sich hinein, als er eine bekannte massige Gestalt vor sich spurten sah. Gaunt beschleunigte die Schritte und holte auf. Als er ein Auto kommen hörte, sprang er, da er das Unvermeidliche kommen sah, in den nächsten Hauseingang.

Eine Sekunde später fegte der Wagen vorbei, nur Zentimeter vom Randstein entfernt, und verschwand hinter einer Wasserwand. Gaunt entkam, aber die massige Gestalt vor ihm wurde von Kopf bis Fuß durchnässt.

Es war der weiße Rolls-Royce. Er wurde wieder in die Straßenmitte gelenkt, der dicke Mann am Steuer schaute sich um und machte ein enttäuschtes Gesicht. Gaunt lief zu dem durchtränkten, hilflosen Opfer, das mit offenem Mund stehengeblieben war.

»Pech, Henry«, meinte er fröhlich. »Sie scheinen ein Rettungsboot nötig zu haben.«

Henry Falconer, ein breitgebauter Mann mit mächtigem Schädel, Abteilungsleiter im Amt des Queens’ and Lord Treasurer's Remembrancer, das jetzt zum Schatzamt gehörte, war nicht so leicht in Rage zu bringen, aber jetzt verfluchte er die ganze Welt, während er mit Gaunt die letzten Meter zurücklegte. In der Vorhalle blieb er triefend stehen und besah sich die Bescherung.

»Der Teufel soll den Kerl holen«, fauchte er. »Das war Absicht! Sehen Sie sich das an! Ich bin nass bis auf die Haut!«

»Manche Leute haben einen seltsamen Humor«, meinte Gaunt mild. »Er muss etwas gegen Sie haben, Henry. Am besten ziehen Sie sich aus und lassen sich von Ihrer Sekretärin abfrottieren. Das macht ihr bestimmt Spaß.«

»Die nimmt höchstens Sandpapier und genießt das noch«, sagte Henry Falconer düster. »Ich muss sehen, was ich tun kann. Ich habe eine Besprechung beim Remembrancer.«

Gaunt zog eine Braue hoch.

»Kommen Sie in einer Stunde in mein Büro«, sagte Falconer. »Wir haben einen kleinen Auftrag für Sie, und Sie brauchen Ihren Pass.«

»Flug in die Sonne?«, fragte Gaunt hoffnungsvoll.

»Nein, in Schnee und Kälte«, knurrte Falconer. »Packen Sie die langen Unterhosen ein.« Er schritt mit knitschenden Schuhen davon.

Gaunt zuckte die Achseln und besah sich in einem Spiegel. Er war Anfang Dreißig, hochgewachsen und kräftig. Er hatte ein sympathisches, grobknochiges Gesicht mit Sommersprossen, graugrünen Augen und blonden Haaren, die für einen Beamten meist zu lang waren.

Im Amt des Remembrancer war Gaunt Außenrevisor, und es gab vor allem im Schreibsaal viele junge Mädchen, die auf Gaunts Aussehen und Tätigkeit romantische Gedanken genug verschwendeten. Gaunt war auch schon mit dieser oder jener jungen Dame aus dem Schreibsaal ausgegangen, aber Genaueres wusste eigentlich keine über ihn zu sagen.

Henry Falconers Büro befand sich im zweiten Stock des Gebäudes, mit einem Fenster auf die George Street. Er ließ sich am Schreibtisch nieder und nieste. Kein Wunder, dass er sich erkältet hatte. Der geliehene Pullover und die Hose waren viel zu klein für ihn, und die Socken waren immer noch feucht.

Die Großvateruhr in der Ecke, die er von zu Hause mitgebracht hatte, schlug halb elf. Er warf einen Blick auf die Unterlagen und schob ein Dokument in die Schublade. Die Gegensprechanlage summte.

»Ja?«

»Mr. Gaunt ist hier«, sagte seine Sekretärin missbilligend. »Er behauptet, dass Sie ihn sprechen wollen.«

»Stimmt. Ich hatte - ähm - vergessen, Ihnen Bescheid zu sagen.« Falconer spürte, wie der nächste Niesanfall herankam, und fragte sich gleichzeitig, warum er sich dauernd bei seiner Sekretärin entschuldigte. »Schicken Sie ihn rein, und bringen Sie mir die Rest-Akte Ritter.« Er konnte gerade noch zu Ende sprechen, bevor er heftig niesen musste. Er schneuzte sich, beugte sich vor, um sich zu entschuldigen, und sah, dass die Verbindung schon unterbrochen war. Er seufzte.

Als Gaunt hereinkam, nickte er knapp und wies auf einen Sessel.

»Danke.« Gaunt setzte sich und sah ihn augenzwinkernd an. »Der Aufzug gefällt mir.«

»Bei mir ist er wenigstens nicht von Dauer.« Falconer betrachtete missbilligend Gaunts sportliche Kleidung. »Ich habe erwähnt, dass ich zum Remembrancer musste, nicht?«

»Ja. Hat ihm der Pulli gefallen?«

Falconer machte ein finsteres Gesicht und blätterte in seinen Akten.

»Sie fliegen nach München«, sagte er abrupt. »Schulden eintreiben - an die fünfzigtausend Pfund. Wie steht es mit Ihren Deutschkenntnissen?«

»Ich kann Kamerad sagen, das ist immer nützlich.« Gaunt hob ergeben beide Arme und ließ sie wieder sinken. »Kein Problem. Ich kann mich verständigen, und München kenne ich.«

»Die Temperatur dort beträgt zur Zeit null Grad, und es schneit. Weitere Schneefälle stehen bevor - ich habe mich erkundigt«, sagte Falconer zufrieden. »Heute ist Freitag. Wir buchen für Sonntag einen Platz, und spätestens am Mittwoch erwarte ich Sie hier wieder zurück.«

»Danke«, sagte Gaunt trocken. »Na schön, Henry, ich treibe Schulden ein. Wer schuldet wem und warum?«

»Sie sprechen dort mit einem gewissen Hans Ritter. Er schuldet uns das Geld - glauben wir.« Falconer zog die Brauen zusammen. »Um genau zu sein, es gibt da eine kleine Grauzone bei unseren Akten. Wir haben uns mit Ritter in Verbindung gesetzt, er war nicht eben entgegenkommend. Er weiß aber, dass Sie kommen.« Falconer schneuzte sich. Gaunt schaute zum Fenster hinaus und dachte an die vielfältigen Aufgaben des Amtes. Der erste Remembrancer, im Mittelalter, war noch ein Leiblakai der frühen schottischen Könige gewesen. Er hatte sie überallhin begleiten und an alles erinnern müssen - es sei denn, er glaubte, sie wollten es lieber vergessen.

Mit der Zeit hatte sich das gewandelt, und in der modernen Zeit befasste sich das Amt mit sehr vielen Dingen. Es hatte für die Sicherheit der schottischen Kronjuwelen zu sorgen, befasste sich mit gefundenen Schätzen, arbeitete mit dem Verteidigungsministerium zusammen, kümmerte sich um die Tätigkeit der Gerichte - ja, sorgte sogar dafür, dass alle Beamten, auch in anderen Ämtern, angemessene Einkommensteuer zahlten.

Und das war erst der Anfang der Liste.

»Also.« Falconer trompetete noch einmal in ein Papiertaschentuch und warf es in den Papierkorb. »Hans Ritter weiß, dass Sie kommen, und in den Akten steht alles Wissenswerte. Kurz zusammengefasst: Bis vor einem Jahr war in Edinburgh eine Gesellschaft mit beschränkter Haftung registriert, die den Namen Castlegate-Bau trug. Sie begann ziemlich klein und wuchs rasch - rasch und gewinnbringend, mit einer Reihe von Bauprojekten. Es gab drei Geschäftsführer - Hans Ritter, John Macintosh-und Bernard Gorman.

Sie hatten gleiche Anteile, aber Macintosh leitete das Unternehmen. Die Firma wurde aus dem Firmenregister gestrichen, als die Anteilseigner nicht den üblichen Jahresbericht vorlegten. Die Ermittlungen ergaben, dass das Büro geschlossen war; Personal und Baukolonnen waren ohne Arbeit und Lohn, und überall standen halbfertige Häuser herum.«

»Und die drei Anteilseigner waren verschwunden?«

»Genau. Seit Jahren hatte kein Mensch Ritter oder Gorman gesehen. Die Arbeiter rebellierten wegen rückständiger Lohnzahlungen, verschiedene Gläubiger verlangten dringend ihr Geld, die Finanzbehörde erregte sich wegen der Steuerrückstände. Macintosh hatte am Tag vor seinem Verschwinden das gesamte Guthaben von den Bankkonten abgehoben.«

»Sehr unternehmerisch«, meinte Gaunt trocken, der solche Dinge oft genug zu hören bekam. »Dann sind wir auf den Plan getreten.«

»Wie üblich.« Falconer seufzte. »Sie kennen das.«

Gaunt nickte. Eine Abteilung des Amtes kümmerte sich darum, dass die Firmen sich an die Usancen hielten, nicht mit Beziehungen zum Hof prahlten oder heimliche Absprachen trafen. Sobald ein Unternehmen sich im Stil von Castlegate-Bau von der Bühne stahl, griff man ein, führte das Konkursverfahren durch und verteilte die eventuell noch vorhandenen Aktiva. Blieben Gelder übrig, für die sich kein Anspruchsteller fand, so fielen sie an den Staat.

»Wie ging es aus?«, fragte er.

»Unbezahlte Forderungen, einschließlich rückständiger Steuern, etwa zwanzigtausend Pfund«, sagte Falconer achselzuckend. »Im Grunde keine Katastrophe. Und wenn wir das Geld aus München bekommen...« Er verstummte, als die Tür aufging und seine Sekretärin hereinkam.

»Sie wollten die Rest-Akte Ritter haben.« Sie trat mit ausdrucksloser Miene an den Schreibtisch und gab Falconer die Unterlagen. Dann stellte sie ihm ein Glas Wasser hin, gab ihm zwei Tabletten und sah ihn prüfend an. »Nehmen Sie das. In Ihrem Alter sollte man eben nicht mehr in Pfützen spielen.«

»Na, wie finde ich das!«, begehrte Falconer auf. »Sie wissen ganz genau, Hannah...«

Sie ignorierte ihn und drehte sich mit starrer Miene um, aber Gaunt hätte schwören mögen, dass sie ihm im Hinausgehen fast unmerklich zuzwinkerte.

Falconer schluckte seufzend die Tabletten und trank einen Schluck Wasser. Er klappte die Akte auf, entnahm ihr einen Umschlag, zog ein paar Blatt Papier heraus und schüttelte zwei überraschende Gegenstände auf den Tisch - schwere Armbänder aus farbigen Holzperlen. Er betastete sie zerstreut und hob den Kopf.

»Ich wollte sagen, das Geld aus München würde alle Forderungen abdecken und der Abteilung einen kleinen Überschuss verschaffen - und das macht sich immer gut. Wie wir darauf gekommen sind, ist eine andere Frage. Vor etwa zehn Tagen ist John Macintosh wieder auf getaucht - tot.«

Gaunt sah ihn verblüfft an. Er fuhr mit den Fingern durch seine Haare und schwieg.

»Ein Anwalt in Glasgow hat sich mit uns in Verbindung gesetzt«, fuhr Falconer fort. »Einer seiner Klienten, namens John Macintosh, sei bei einem Unfall ums Leben gekommen, teilte er mit. Macintosh habe Papiere bei ihm hinterlassen, die zum Teil mit der Castlegate-Bau zu tun hätten, und da er nicht sehr viel über Macintosh wisse, wolle er sich lieber bei uns erkundigen.«

»Was für ein Unfall?« Gaunt zündete sich eine Zigarette an.

»Ach, ganz normal«, meinte Falconer. »Macintosh betrieb eine kleine Auto-Reparaturwerkstätte. Er machte eines Abends Überstunden, es passierte irgendetwas, und das ganze Ding brannte ab. Man fand ihn tot unter einem Auto, an dem er gearbeitet hatte - anscheinend war der Benzintank explodiert.«

»Scheußlich.« Gaunt sog an seiner Zigarette. »Wie lange hatte der Anwalt die Papiere schon?«

»Ein paar Monate. Macintosh hatte sich an ihn gewandt, als er die Werkstätte eröffnet hatte. Der Anwalt wusste nur, dass Macintosh allein lebte, keine Verwandten zu haben schien und gelegentlich vorbeikam, um irgendeine Rechnung zu bezahlen oder juristische Kleinprobleme zu besprechen.«

»Autoreparateure kommen heutzutage ohne Rechtsanwalt kaum aus«, meinte Gaunt. »Die einzigen, die ihn noch dringender brauchen, sind die Kunden.«

»Hören Sie mir jetzt zu, oder halten Sie Vorträge über die Ethik der Autobranche?«

»Schon gut.«

»Ein paar Tage, bevor Macintosh ums Leben kam, hatte er seinen Anwalt aufgesucht, um etwas Geschäftliches zu besprechen. Bevor er ging, gab er ihm diesen Umschlag zur Aufbewahrung.« Er tippte auf den Umschlag. »Er enthielt nur diese beiden Armbänder und eine Notiz, die besagte, dass sie Ritter gehörten - mit Ritters Anschrift in München. Genau die brauchten wir aber, weil wir in den anderen Unterlagen eine schriftliche Vereinbarung zwischen Ritter und Castlegate-Bau gefunden haben, die ein Darlehen betrifft.«

»Unsere Fünfzigtausend«, sagte Gaunt. »Welche Bedingungen?«

»Ungesichert, zinslos, rückzahlbar jederzeit.« Falconers Gesicht zuckte, als er sich bemühte, ein Niesen zu unterdrücken. »Mit etwas Glück erlebe ich vielleicht noch den Eingang des Geldes. Ritter behauptet allerdings, die Hälfte des Geldes habe dazu gedient, ihn auszukaufen, und nur die andere Hälfte sei ein Darlehen gewesen.«

»Das ist ja Ihr Spezialgebiet.« Gaunt drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus und wies auf die beiden Armbänder. »Und was ist damit?«

»Nehmen Sie sie mit«, sagte Falconer und hob die Schultern. »Wir haben sie in unserem Schreiben an Ritter erwähnt, und er scheint Wert auf sie zu legen.«

Gaunt griff nach einem der Armbänder. Es war handgemacht, die Perlen bestanden anscheinend teils aus getrockneten Samenkörnern, teils aus Holz. Alles war sorgfältig aufgereiht, so dass die Farben der Perlen ein Muster ergaben, auf einem Streifen verwaschener Leinwand. Gaunt vermutete, dass es sich um Hartholz handelte, da das ganze Armband ziemlich schwer in seiner Hand lag.

»Afrikanischer Herkunft?«

»Wahrscheinlich.« Falconer nahm das Armband zurück, warf es zusammen mit dem anderen wieder in den Umschlag, schob die Unterlagen hinein und reichte ihn mit der Akte hinüber. »Das wäre alles. Sie haben absolute Vollmacht, endgültig abzuschließen.«

»Na gut.« Gaunt stand auf, ließ Akte und Umschlag aber liegen und trat ans Fenster, um hinauszublicken. Es regnete immer noch, aber hinter den Dächern schimmerte schon blauer Himmel. »Henry, es waren doch drei Geschäftsführer. Was ist mit Gorman?«

»Er ist verschwunden, wie zunächst Macintosh, aber schon früher. Juristisch ist er nicht von Bedeutung.« Falconer nieste gewaltig und fluchte in sein Papiertaschentuch. »Übrigens - wenn Sie kassieren, lassen Sie sich einen Scheck mit Deckungsbestätigung geben, zahlbar in DM, nicht in Pfund Sterling.«

»Schämen Sie sich«, sagte Gaunt ernsthaft. »Das ist unpatriotisch, Henry.«

»Denken Sie an den Wechselkurs«, sagte Falconer. »Ich nenne es patriotisch, wenn jemand praktisch denkt.«

»Also gut, Deutsche Mark«, sagte Gaunt düster. Er trat vor Falconers Großvateruhr und hörte sich das langsame, gemessene Ticken eine Weile an. »Henry, Ihre Phantasielosigkeit in allen Ehren, aber sind das der Zufälle nicht ein bisschen viel? Macintosh geht zum Anwalt, Macintosh stirbt, Ritters Name taucht auf...«

»Ich würde das eher Glück nennen, was uns betrifft.« Falconer schneuzte sich und lächelte vorsichtig.

»Ähem - bevor Sie gehen - was macht denn die große Finanzwelt mit unserem armen Gaunt?«

Gaunt grinste schief. Falconer gehörte zu den wenigen Leuten, die von seinen Börsenspekulationen wussten.

»Es steht schlecht«, gab er zu. »Ich bin praktisch ein Notstandsgebiet.«

»Schwere Zeiten.« Falconer zögerte. »Ein Freund hat mir da neulich einen Tip gegeben...«

»Mein Tip wäre, dass Sie Ihr Geld im Sparschweinchen lassen«, sagte Gaunt entschieden. »Sparen ist ja jetzt die große Mode.«

»Mein Freund erwähnte die Trellux-AG«, sagte Falconer nervös. »Ich verstehe Sie, aber - nun ja...«

»Keine Ahnung, Henry.« Gaunts Lächeln wirkte plötzlich starr, und ein paar Sekunden lang sah er älter aus, als er war. Es schmerzte noch immer, an Patty und die Scheidung denken zu müssen. Sie hatte vor einem Jahr wieder geheiratet, und Eric Garfield, der Chef der Trellux-AG, war ihm zu allem Überfluss auch noch sympathisch. Eines Tages würde er dieses Kapitel abschließen können, aber - ja, noch schmerzte es. »Die letzte Nachricht war eine Karte zu Weihnachten.«

»Gewiss.« Falconer suchte Zuflucht in einer unnötigen Schneuzorgie, bevor er hastig das Thema wechselte. »Wenigstens habe ich die Nummer von dem verdammten Rolls. Dem Kerl werde ich Manieren beibringen!«

»Henry, wenn Sie die Absicht haben sollten, ihm die Steuerfahndung auf den Hals zu hetzen, würde ich mich wundern«, sagte Gaunt kopfschüttelnd. »So etwas nenne ich rachsüchtig, kleinlich und unmoralisch.«

»Genau«, sagte Falconer behäbig. »Sie haben völlig recht. Wenn Sie gleich gehen, kann ich das sofort in die Wege leiten.«

Gaunt griff schmunzelnd nach den Unterlagen und ging-

Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, rieb sich Falconer das Kinn, öffnete die Schublade und zog heraus, was er der Akte Ritter entnommen hatte.

Der Polizeibericht über John Macintosh war knapp gehalten, im Beamtenstil, und ohne überzeugendes Schlussergebnis. Der letzte Satz war bezeichnend dafür:

Gewisse Verletzungszeichen an der Leiche, die bei der Obduktion festgestellt worden sind, lassen sich nicht zur Gänze mit den Umständen in Einklang bringen, unter denen er den Tod gefunden hat, und aus diesem Grund kann trotz der Tatsache, dass Beweise für das Gegenteil nicht vorhanden sind, der Fall nicht eindeutig als Folge eines Unfalles eingestuft werden.

Falconer kaute eine Weile nachdenklich an der Unterlippe und legte den Bericht wieder in die Schublade. Er hätte Gaunt auch darüber informieren können und war nahe daran gewesen, es zu tun. Die Polizei neigte aber auch gelegentlich zur Übervorsichtigkeit, und München war weit. Falconer lächelte schwach und nickte. Selbst im schlimmsten Fall war Gaunt in der Lage, auf sich aufzupassen.

Falconer nahm den Telefonhörer ab, wählte die Nummer der Kraftfahrzeugzulassung und erkundigte -sich bei einem durchaus wohlwollenden Beamten nach dem Eigentümer eines gewissen weißen Rolls-Royce.

Jonathan Gaunt wurde am Sonntag um 7 Uhr wach, brachte den Wecker mit einem erbitterten Schlag zum Schweigen und kämpfte sich ein paar Minuten später mühsam aus dem Bett. Rasiert und angezogen, mit Rücksicht auf einen kleinen Kater nur Orangensaft und Kaffee im Magen, schrieb er eine kleine Notiz für seine Reinmachefrau, die montags und mittwochs seine Zweizimmerwohnung säuberte, griff nach der gepackten Reisetasche und machte sich auf den Weg.