Hiers bleus E-Book

Ligaran

• Herausgeber: Ligaran
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 103

Veröffentlichungsjahr: 2015

Beschreibung

Extrait : "LE JARDIN DES JACINTHES – Haut sur la courbe d'un promontoire de rêve, Dans le bleu profond des reflets marins Qui jouent au chant doucement triste de la grève, Sous la caresse de tulles aériens, Où tremble un essaim de pétales mauve, Le jardin s'assoupit, – frôlé de ciel."

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Leseprobe

EAN : 9782335077254

©Ligaran 2015

Pour Paul Signac

Peintre habituel

de sa majesté le roi soleil

Le jardin des jacinthes

Haut sur la courbe d’un promontoire de rêve,

Dans le bleu profond des reflets marins

Qui jouent au chant doucement triste de la grève,

Sous la caresse de tulles aériens

Où tremble un essaim de pétales mauve,

Le jardin s’assoupit, – frôlé de ciel.

 

Au loin s’éploie en blondeurs fauves,

Solaire vision de Hell,

Le vol pétrifié des falaises géantes.

 

À l’horizon, des îles changeantes,

Les îles qu’on n’atteint jamais,

Protègent de pelucheuses nacres fluides

Les perles fines de leurs sommets

Qu’effleurent de coups d’ailes rapides

Les jalousés, les dédaigneux

Oiseaux de mer chatoyants et floconneux.

Tout près la côte noire et grasse au charme hostile

Caire ses cultures d’un vert épais,

Ses prés, ses bois trapus aux rameaux fous coupés

Et les damiers pesants de sa grisâtre ville

Belle d’art contenu, – de pondération !…

D’où montent, – au mépris des plans géométriques

Raides et vertueux jusqu’à l’obsession, –

Dès que le soir bleuit les palazzi de briques,

Des râles furieux de bestialité.

 

Dans la chaude diaphaneïté,

La lande claire aux ajoncs barbares

Où pleuvent des gouttes de soleil

Enserre les massifs lustrés et les fleurs rares

Qui tressaillent, pâlissant à l’éveil

Des rudes souffles salins du large.

 

Mais partout, – des calmes parterres odorants,

Des gazons, des sentiers micacés, de leurs marges

De verveine âcrement exquise et d’iris blancs,

Jaillit aux brises en flammes rosées,

En flammes de fraîcheur et de suavité

Qu’attisent les brillants frissonnants des rosées,

La vivace et la charmeuse gracilité

Des enivrantes, des adorables jacinthes :

 

Jacinthes, âmes des printemps naissants,

Des printemps défunts aux gaîtés éteintes,

Votre haleine redit nos extases d’enfants

Et nos fuites vers un monde plein de merveilles

Qui n’apparaît plus que si voilé !

– Où des voix douces chuchotaient à nos oreilles

Des mots d’« ailleurs » dont le dernier s’est envolé,

Où nous enlaçait la blanche tendresse

Des Êtres familiers qu’a chassés pour un temps

Notre prudente et notre infaillible sagesse ;

– Où nous découvrions sous les grèbes flottants

Et neigeux des lents et longs nuages

Des formes d’une mystérieuse beauté

Qui nous entraînaient aux éblouissants voyages

Dans quel vertige si troublement regretté ?

– Où les arcanes plus accessibles

D’abris floraux voisins du sol comme nos fronts

Se faisaient ingénus, riants, presque « visibles » ;

– Où nous soupçonnions aux cœurs des liserons.

Baignés du crépuscule irisé des calices,

Les petits amis ailés de menus ors bleus

Qui nous guettaient, malicieux complices

Des songes voletant au-dessus de nos jeux ;

Où nous savions, par les après-midi languides,

Le secret qu’un rayon confie aux lourds étangs

Pénétrés de tièdes ambres liquides, –

Ce qui rend tels appels inexpliqués, tintants,

Si purs et si désolés dans la nuit tombante ;

Le sens des regards lunaires pensifs

Qui paillettent d’argent verdâtre les récifs

Et la boule d’opale mouvante ;

– Ce que traduisent ces cris d’oiseaux inconnus.

Déchirants dans l’air magique et sonore

Teinté de saphir sombre avant l’aurore ;

Et même de quels clos mystiques sont venus

Vos affolants effluves de délices,

Jacinthes initiatrices

Qui devez embaumer les paradis rêvés,

Jacinthes d’où se sont tant de fois élevés

Ces brouillards d’incarnat délicieux qui fusent

Dans la limpidité cruelle des matins

Et m’empêchent de voir au si proche lointain

Les Iles de perle qui se refusent.

L’heure traîtresse

Le ciel d’une pâleur bleue et si tendre

Est doux comme une main de femme sur les yeux

 

Voici, sous le vent qui hâle, se tendre

Courbé, l’évoluant essor silencieux

D’une seule voile aux blancheurs comme pennées ;

La mer, en ses mollesses de réveil

Mouvant ses gemmes lourdes par traînées.

Garde les teintes des visions du Sommeil.

*

**

Le rire d’or des fenêtres chante

En le lilas moite des façades

Où biglèrent méchamment des vitres saignantes.

*

**

L’air pur encore des monstrueuses fumées

Est un baiser des bois aux sirènes des rades.

*

**

Les haines tristement bramées

Dans les navrantes, les déchirantes bises du soir

Dorment au clair – et dur – et froid métal des cloches.

*

**

Les quais, enfers sonnants de blocs, de chaînes et de pioches

Sont des cygnes sur des miroirs de nonchaloir

*

**

Des promesses de si neuves joies

Soufflent des collines blondes – à fleurs ouvertes. –

Assaillant les vouloirs encore inertes :

Ô l’enlacement des éperviers et des proies,

Ô les encombrantes moissons des poésies !

*

**

Mais, « par bonheur », – sous les Spartiates damas

Et les eiders, cilices d’orties,

On devine les longs étirements moins las

Des « dirigeantes », des sublimes énergies ! –

Bientôt dans le reflet purpurin des brasiers,

Soleils du Sud pour les casanières paresses,

 

Les corps seront, aux doux climats des ateliers,

La grappe trop gonflée « heureuse qu’on la presse »…

Et les esprits les moins vagrants d’affreux sentiers.

L’Île

Pour D. Caillé

L’Île qui somnolait dans ses tulles de rêve

Se dresse, à présent, bloc de granit bleu, brutal,

Donjon sombre cerné d’un trait net de métal

Qui se mire tout fauve en le béryl des grèves.

*

**

Puis dans le soir plus doux, – clair encore, – des bois

Moutonnant sur le roc l’animent de feuillages ;

On devine les murs fleuris de blancs villages

Et le planant parfum des choses d’autrefois…

*

**

Retour !… Mais la prison brumeuse aux lourdes gazes

Qu’étoile le couchant de mouvantes topazes

Se referme sur l’Île entrevue un moment

*

**

Et l’on songe aux cités pour une heure éveillées,

Aux Vinlands populeux jetés distraitement

À l’effroyable nuit des terres oubliées.

Cette Lagune

Pour H.T.

Cette lagune d’absinthe et son passeur noir,

Si loin que tout s’éclaire d’un jour de songe,

Ce miroir trouble où de l’or pâle fait des moires

Sur les fantômes des palmes élongées,…

 

… Ce souvenir est-il de cette vie ?

(Une étrangeté si élégiaque imprégnait l’air)…

Ou d’une autre existence incroyablement vieille ?…

… Je sais que de grands vols criards passaient, alertes,

Des vols d’oiseaux de formes jamais retrouvées ;

Qu’à terre croissaient des fleurs nacrées, gigantesques.

Dont les parfums trop vivants énervaient,

Instillaient une inquiétude si complexe,

Une inquiétude un peu douloureuse mais exquise.

 

Et, sur l’eau verte, filaient, penchés, des navires

Tout blancs d’une lourde et haute neige de voiles

Vers une passe lointaine, voilée

De grandes gazes d’opale et de saphir…

 

Sur le dernier dont la fuite glissante nous frôla

Une femme s’accoudait, languissante, sur la lisse :

Elle avait un sourire d’une grâce lasse

Comme résigné à de l’inconnu triste :

 

La caresse de ses yeux passa sur mes yeux

Et je rappris par une voix intérieure

Qu’elle vivait depuis toujours dans ma mémoire

Et que fuyait la mystérieuse heure propice

Avec la Triste appuyée sur la lisse,

La Triste que j’aimais depuis toujours sans le savoir.

*

**

Et la seule chère allait aux périls des brumes,

Moi vers les vénéneuses profondeurs boisées,

Prisonnier de la barque, du passeur noir.

De l’enchantement vert de la lagune,

Trop sûr de poursuivre à jamais, sans grand espoir,

Dès que faibliraient les sournoises magies,

Un vain fantôme, peut-être, de l’Aimée,

Par les confuses écumes de vieux sillages

Illisibles sur l’immense Mer…

Cruauté sentimentale

Pour Félix Fénéon

Ô bonheur d’oublier la rue âtre

Qui flue en reflétant les astres malveillants

Des quinquets rougeâtres ;

Les spectres hâtivement se coulant

Près des portes, ces transparences rousses

D’écaille fauve aux couchants d’hiver ;

*

**

Et l’haleine effroyablement fiévreuse et douce

Qui souffle des huis entrouverts

*

**

Et la moite brûlure des salles barbares

Où tournent des soleils aveuglants et brumeux

En d’ardents Simouns de parfums vénéneux

Dont les sens exaltants s’effarent ;

*

**

Ô joie et fraîcheur d’âme : S’évader

De l’hypnotisme des étoffes miroitantes,

Satins, ors tissés, aubes de feu flottantes –

Ivres d’irradier ;

*

**

De la maléfique et suave emprise :

L’orient des chairs qui s’irise

D’un lait de roses fulgurant, –

Neige florale plus follement lumineuse,

Sapide neige tiède aux parfums torturants,

Abominable et délicieuse !

*

**

… Réconfort du grand frais marin sauvage et vert

Au tardif crépuscule du large,

D’or vert si pâle sur le grand Vague désert, –

– Des senteurs vertes du quai bas et de la barge !

*

**

Le rythme des rames tinte dans le chenal

Aux brusques échos de cristal triste

Et fait vibrer la flèche de feu du fanal,

Jet de topaze où fluent des filets d’améthyste.

*

**

Dehors, la libre nuit glaciale s’abat,

Grand dôme d’un noir bleu diaphane :

La ville atroce est constellation, là-bas.

*

**

Soudain ces masses de cauchemar d’où émane

L’âme exquise des jardins mouillés

Et des bois dont pleurent les fragrantes écorces,

D’où m’attire comme une affectueuse force

Pleine de frissons familiers,

Se font plages de la côte amie…

*

**

Les feuilles craquent, grisantes, dans le sentier

Qui mord profondément la roche humide

Sous des arceaux noirs criblés d’étoiles.

La sève des puissantes ambiances,

Rassurante, semble instiller dans les moelles

La vie et simple et forte des essences.

 

Et comme la nuit s’éclaire faiblement

Vers les hauteurs, sous les branches plus aériennes,

D’un brouillard d’émeraude poudré d’argent,

Un encens comme plus intime et plus amène

M’envahit irrésistiblement.

*

**

Il n’est plus de sinistre ville

Souillant les pures ténèbres de jaïet

Où des lueurs fastes scintillent

Des flammes d’un soir diabolique et brouillé,

Dansantes aux piteux lacs d’Erèbe des flaques ;

Plus de couchants factices de fluide or

Où de magiques étoffes ruissellent et craquent,

Se froissent sous des chairs de luxe et de décor. –

(Les navrantes chairs plus radieuses !)

Rien n’est plus que les rochers veloutés de bois,

Que les falaises embaumées, silencieuses,

 

Puisque les encens en émoi

De mes ensorcelantes fleurs-fées,

De mes jacinthes aux parfums de ciel

Viennent au loin me faire accueil et comme appel

Et me jettent du rêve ami par bouffées.

*

**

Qu’importe, à présent que vous me parlez tout bas,

Mes roses, mes charmeuses confidentes,

Tout ce stupre dolent dont j’ai souffert là-bas,

Froid complice aux curiosités malfaisantes ?

*

**

Et que me font ces cœurs qui n’ont jamais fleuri

Ou qui se sont flétris de l’éclosion même,

Ces blessés répugnants qu’ont pansés le mépris

Et la risée – et qui salissent quand ils aiment ? –

– Ces corps passifs qui n’ont plus le droit de souffrir,

Qui se doivent fibre par fibre,

Cadavres somptueux bons à tout assouvir,

Menteurs dans la mort quand ils vibrent

Hantés de cauchemars au fond du noir sommeil

Sans la piété d’un bon dédain – chairs meurtries ! –

Beaux débris harcelés, embaumés et vermeils

À faire pleurer des valets de boucherie !

*

**

Oui, qu’importent ces inertes douleurs

Puisque vos silencieuses voix me pénètrent

D’une languide et comme poignante douceur

Inquiétante comme une souleur

Et si neuve de vous à mon être :

*

**

Je sens qu’une tristesse a frôlé le jardin :

(Vos effluves mettent en moi l’angoisse frêle

D’une rancœur plaintive et sans rien de hautain,

D’une peine dont rien ne se révèle,

Qu’exprime un mot de douloir humain,

Que je ressens – très loin en moi –, sans bien comprendre,

Mais avec un térébrant remords,

D’une rancœur cruellement blessée et tendre…

*

**

Vous dites qu’en le jardin qui s’éplore

La visiteuse indéfinissable est entrée,

Celle qui vient, – comment ? – et d’où ?

De tous hormis vous et moi-même ignorée,

L’indiscernable de mes rêves blancs et bleus,

Qui n’est pas un esprit des suprêmes royaumes,

Puisqu’en elle tout n’est pas robuste et joyeux,

Puisque sa nostalgie errante nous effleure

Aux jours de mélancolique félicité, –

Puisque vous m’avez – (si bas !) – chuchoté

Qu’elle pleure !

*

**

Oui, l’indicible a flotté sur la mort des lys,

Sous les berceaux effeuillés, sans fragrance,

Où n’arrivent plus vos haleines de délices ;

Car, sous les rameaux sans fleurs et comme souffrants,

On dirait une senteur des Printemps qui dorment

Sous le prisme à peine blêmi du Passé…

 

Fut-elle même, en ce Passé, l’une des formes

Qui venaient, en mes rêves solaires, glisser

Sur la frange des longs rayons flaves qui tremblent, –

Elle rien qu’« approche » duvetée – et qui semble

De l’air plus fraîchement ailé ?

*

**

Et moi, frigide égoïste à peine troublé

Par la misère fastueuse de ces femmes,

Là-bas, dans la fauve fournaise d’or,

De ces brillants, de ces charnels décors

Où hurlèrent et gémirent cent drames

De faim, d’horreur et de royale abjection.

Je sens mon cœur s’ouvrir « comme au soc un sillon »,