Histoires de diables (traduit) E-Book

divers

• Herausgeber: ALEMAR S.A.S.
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

- Cette édition est unique;
- La traduction est entièrement originale et a été réalisée pour l'Ale. Mar. SAS;
- Tous droits réservés.
Devil Stories, An Anthology, est un recueil de vingt nouvelles sur le diable, d'auteurs tels qu'Edgar Allan Poe, William Makepeace Thackeray, Guy de Maupassant et Washington Irving, et a été publié pour la première fois en 1921. La liste complète des histoires est la suivante Le diable dans un couvent ; Belphagor, ou le mariage du diable ; Le diable et Tom Walker ; Extrait des mémoires de Satan ; La veille de la Saint-Jean ; Le pari du diable ; Le marché du peintre ; Bon-Bon ; Le diable de l'imprimeur ; La belle-mère du diable ; Le joueur généreux ; Les trois messes basses ; Les casse-tête du diable ; La ronde du diable ; La légende du Mont St. Michel ; Le pape démoniaque ; Madame Lucifer ; Lucifer ; Le diable ; et Le diable et le vieil homme.

Leseprobe

Contenu

Introduction

Le diable dans un couvent

Belphagor

Le diable et Tom Walker

Extrait des Mémoires de Satan

Veille de la Saint-Jean

Le pari du diable

L'aubaine du peintre

Bon-Bon

Le diable de l'imprimeur

La belle-mère du diable

Le joueur généreux

Les trois messes basses, un conte de Noël

Casse-tête diabolique

The Devil's Round, A Tale of Flemish Golf (La ronde du diable, une histoire du golf flamand)

La légende du Mont Saint-Michel

Le pape démoniaque

Madame Lucifer

Lucifer

Le diable

Le diable et le vieil homme

Notes

Histoires de diables

Divers

Introduction

De tous les mythes qui nous sont parvenus de l'Orient et de toutes les créations de la fantaisie et des croyances occidentales, c'est la personnalité du mal qui a exercé la plus forte attraction sur l'esprit de l'homme. Le Diable est la plus grande énigme à laquelle l'intelligence humaine ait jamais été confrontée. Satan a pris une telle place dans notre imagination, et nous pourrions aussi dire dans notre cœur, que son expulsion, quoi que la philosophie puisse nous enseigner, doit rester à jamais une impossibilité. En tant que personnage de la littérature imaginative, Lucifer n'a pas son pareil dans les cieux et sur la terre. Contrairement à l'idée du Bien, qui est d'autant plus exaltée qu'elle est exempte d'anthropomorphisme, l'idée du Mal doit à la présence de cet élément sa principale valeur en tant que thème poétique. L'archange déchu a peut-être été inférieur à saint Michel en tactique militaire, mais il lui est certainement supérieur en matière littéraire. Les beaux anges, tout en franchise et en bonté, dépassent notre entendement, mais les anges déchus, avec toutes leurs fautes et leurs souffrances, nous sont proches.

Une légende veut que le Diable ait toujours eu des aspirations littéraires. Le théosophe allemand Jacob Böhme raconte que lorsqu'on demanda à Satan d'expliquer la cause de l'inimitié de Dieu à son égard et de sa chute consécutive, il répondit : "Je voulais être un auteur". Que le Diable ait ou non écrit quelque chose sous sa propre signature, il a certainement aidé d'autres personnes à composer leurs plus grandes œuvres. Il est significatif que les plus grandes imaginations aient décelé un attrait pour Diabolus. Que serait la littérature mondiale si l'on en éliminait la Divine Comédie de Dante, le Merveilleux Magicien de Calderón, le Paradis perdu de Milton, le Faust de Goethe, le Caïn de Byron, l'Eloa de Vigny et le Démon de Lermontov ? Le sort de la littérature aurait été bien triste sans un judicieux mélange de diablerie. Sans le Diable, il n'y aurait tout simplement pas de littérature, car sans son intervention, il n'y aurait pas d'intrigue, et sans intrigue, l'histoire du monde perdrait de son intérêt. Aujourd'hui encore, alors que la croyance au Diable est passée de mode et que la seule évocation de son nom, loin de faire se croiser les hommes, les fait sourire, Satan continue d'être un personnage puissant dans le monde des lettres. En fait, Belzébuth a peut-être reçu sa plus grande élaboration des mains d'écrivains qui croyaient en lui aussi peu que Shakespeare croyait au fantôme du père d'Hamlet.

Commentant La révolte des anges d'Anatole France, un critique américain a récemment écrit : "Il est difficile de réhabiliter Belzébuth : "Il est difficile de réhabiliter Belzébuth, non pas parce que les gens sont d'accord sur Belzébuth, mais parce qu'ils ne sont pas d'accord du tout. Comme ce démon a dû rire en lisant ces lignes ! Il n'a pas besoin d'être réhabilité. Le Diable n'a jamais été absent du monde des lettres, comme il n'a jamais été absent du monde des hommes. Depuis l'époque de Job, Satan s'est profondément intéressé aux affaires de la race humaine ; et tandis que la plupart des écrivains se contentent de consigner ses activités sur cette planète, il n'a jamais manqué d'hommes assez courageux pour interpeller le prince des ténèbres dans ses propres domaines afin de nous rapporter, pour notre instruction et notre édification, un compte rendu de son travail sur place. Le poète le plus distingué que son Altesse infernale ait jamais reçu à sa cour, on s'en souviendra, était Dante. La marque que les feux brûlants de l'enfer ont laissée sur le visage de Dante était pour ses contemporains une preuve suffisante de la véracité de son histoire.

Si l'objet de la littérature a toujours été en mouvement, le diable, lui, a été présent à tous les stades de l'évolution littéraire. Toutes les écoles littéraires, à toutes les époques et dans toutes les langues, se sont attachées, consciemment ou non, à représenter et à interpréter le Diable, et chaque école l'a traité d'une manière qui lui est propre.

Le diable est un vieux personnage de la littérature. Il est peut-être aussi vieux que la littérature elle-même. On le rencontre dans le récit du séjour paradisiaque de nos premiers ancêtres, et depuis ce jour, Satan n'a cessé d'apparaître, sous des formes et avec des fonctions diverses, dans toutes les littératures du monde. Sa personne et son pouvoir n'ont cessé de se développer et de se multiplier au fil des siècles, si bien qu'au Moyen-Âge, le monde pullulait de démons. De la place mineure qu'il occupait dans les livres bibliques, le Diable est passé à une position d'une importance capitale dans la littérature médiévale. La Réforme, qui était un mouvement de progrès à bien des égards, a laissé sa position intacte. En fait, elle a plutôt renforcé son pouvoir en retirant aux saints le droit d'intercession en faveur des pécheurs. Ni la renaissance du savoir antique, ni l'institution de la science moderne n'ont pu prévaloir contre Satan. En fait, la croissance de l'intérêt pour le Diable a été au même niveau que le développement de l'esprit de recherche philosophique. Le classicisme français a certes causé un revers à notre héros. Membre de la hiérarchie chrétienne des personnages surnaturels, le Diable ne pouvait qu'être affecté par l'interdit que Boileau faisait peser sur le surnaturalisme chrétien. Mais même le dix-huitième siècle, période si hostile au surnaturel, a produit deux maîtres diables dans la fiction : Asmodée de Le Sage et Belzébuth de Cazotte - dignes membres de l'auguste compagnie des diables littéraires.

Mais comme pour se faire pardonner son manque d'appréciation des possibilités littéraires du Diable, la France, au début du dix-neuvième siècle, a provoqué une réaction distincte en sa faveur. La sympathie accordée par ce pays de progrès révolutionnaire à toutes les victimes et à tous les rebelles, qu'il s'agisse d'individus, de classes ou de nations, ne pouvait pas être refusée au hors-la-loi céleste. Les combattants pour la liberté politique, sociale, intellectuelle et émotionnelle sur terre ne pouvaient pas refuser leur admiration à l'ange qui exigeait la liberté de pensée et l'indépendance d'action dans le ciel. Le rebelle de l'Empyrée fut salué comme le premier martyr de la cause de la liberté, et sa réhabilitation au ciel fut réclamée par les rebelles de la terre. Satan devint le symbole du dix-neuvième siècle agité et malheureux. C'est par sa bouche que cette époque a exprimé sa protestation contre les monarques du ciel et de la terre. La génération romantique de 1830 pensait que le monde était plus que jamais déréglé, et qui était mieux placé que le Diable pour exprimer son mécontentement à l'égard du gouvernement céleste des affaires terrestres ? Satan est l'éternel mécontent. Pour Hamlet, le Danemark semblait lugubre ; pour Satan, le monde entier semble sombre. L'admiration des romantiques pour Satan était mêlée de pitié et de sympathie, tant sa mélancolie attirait leur sympathie, tant elle semblait proche de leur faiblesse humaine. Les romantiques éprouvaient une profonde admiration pour la grandeur solitaire. Ce "chevalier à la mine sombre", chargé d'une malédiction et entraînant le malheur dans son sillage, était le héros romantique idéal. N'était-il pas le beau ténébreux originel ? C'est ainsi que Satan est devenu la figure typique de cette époque et de sa poésie. On a bien remarqué que si Satan n'avait pas existé, les romantiques l'auraient inventé. L'influence du Diable sur l'école romantique fut si forte et si durable qu'elle prit bientôt son nom. Les termes "romantique" et "satanique" en vinrent à être presque synonymes. L'intérêt que les romantiques français portèrent au Diable dépassa d'ailleurs les frontières de la France et les limites du XIXe siècle. Les symbolistes, pour qui les mystères de l'Erebus exerçaient une puissante attraction, étaient tout simplement obsédés par Satan. Mais même les naturalistes, qui n'étaient certainement pas hantés par des fantômes, ont souvent succombé à ses charmes. Les écrivains étrangers qui se tournent vers la France, où la littérature du siècle dernier a atteint sa plus grande perfection, pour trouver l'inspiration, sont également pris dans l'enthousiasme français pour le Diable.

Il va sans dire que ce diable n'est pas l'esprit maléfique du dogme médiéval. Le diable romantique est une toute nouvelle espèce du genre diaboli. Il y a des modes dans les diables comme dans les robes, et ce qui est un diable dans un pays ou un siècle peut ne pas passer dans un autre. On raconte qu'après la disparition de la gloire de la Grèce, un marin, voyageant de nuit le long de ses côtes, entendit dans les bois le cri : "Le grand Pan est mort ! "Le grand Pan est mort !" Mais Pan n'était pas mort ; il s'était endormi pour se réveiller sous les traits de Satan. De même, lorsque le dix-huitième siècle a cru que Satan était mort, il ne faisait en fait que récupérer ses énergies pour prendre un nouveau départ sous une nouvelle forme. Son nouvel avatar était Prométhée. Satan continue d'être l'ennemi de Dieu, mais il n'est plus l'ennemi de l'homme. Au lieu d'être un démon des ténèbres, il est devenu un dieu de la grâce. Ce champion du combat céleste n'était pas animé par la haine et l'envie de l'homme, comme le christianisme était censé nous l'enseigner, mais par l'amour et la pitié pour l'humanité. L'expression la plus forte de cette idée du Diable dans la littérature moderne a été donnée par August Strindberg, dont le Lucifer est un composé de Prométhée, d'Apollon et du Christ. Cependant, cette interprétation du Diable, quelle que soit sa valeur du point de vue de l'originalité, n'est acceptable ni sur le plan esthétique ni sur le plan théologique. Une telle revalorisation d'une valeur ancienne heurte notre intellect en même temps qu'elle touche notre cœur. Tout traitement réussi du diable dans la littérature et l'art doit correspondre à la norme de la croyance populaire. En art, nous sommes tous orthodoxes, quelles que soient nos opinions en religion. Cette nouvelle conception de Satan se retrouve principalement dans la poésie, alors que le concept populaire s'est maintenu dans la prose. Mais même ici, on observe une évolution progressive de l'idée du Diable. Le démon du XIXe siècle est une amélioration par rapport à son confrère du XIIIe siècle. Il diffère de son frère aîné comme une fleur cultivée d'une fleur sauvage. Le Diable, en tant que projection humaine, est tenu de participer au progrès de la pensée humaine. Dit Méphistophélès :

"La culture, que le monde entier lèche,

Et aussi aux bâtons du diable".

Le Diable avance avec les progrès de la civilisation, car il est ce que les hommes font de lui. Il a bénéficié de la tendance moderne au nivellement de la caractérisation. De nos jours, les personnages surnaturels, à l'instar de leurs créateurs humains, ne sont plus peints ni tout à fait en blanc ni tout à fait en noir, mais en différentes nuances de gris. Le Diable, comme l'a bien remarqué Renan, a surtout profité de ce point de vue relativiste. L'Esprit du Mal est meilleur qu'il ne l'était, parce que le mal n'est plus aussi mauvais qu'il ne l'était. Satan, même dans l'esprit populaire, n'est plus un méchant de la pire espèce. Dans le pire des cas, il est le fauteur de troubles de l'univers, qui aime remuer la terre avec sa fourche. Dans la littérature moderne, la principale fonction du diable est celle de satiriste. Ce fin critique dirige les fers de son sarcasme contre tous les défauts et toutes les faiblesses des hommes. Il n'épargne aucune institution humaine. Dans la religion, l'art, la société, le mariage, partout son œil scrutateur décèle les points faibles. La dernière démonstration des capacités du Diable en tant que satiriste des hommes et des mœurs est fournie par Mark Twain dans son roman posthume The Mysterious Stranger (L'étranger mystérieux).

La série Devil Lore, qui s'ouvre avec ce livre d'histoires du diable, doit servir de preuve documentaire de l'intérêt constant de l'homme pour le diable. Il s'agira d'une sorte de galerie de portraits des descriptions littéraires de Satan. Les Anthologies de la littérature diabolique peuvent être considérées, je l'espère, sans risque d'offense à quelque préposition théologique ou philosophique que ce soit. Pour ceux qui acceptent ou rejettent la croyance en une entité spirituelle du Diable distincte de celle de l'homme, la contemplation de ses incarnations littéraires doit être source de profit et de plaisir. En ce qui concerne l'aptitude du Diable en tant que personnage littéraire, on peut supposer que tous les hommes et femmes intelligents, croyants ou non, n'ont qu'une seule opinion.

Cette série est entièrement consacrée au Diable chrétien, sans tenir compte de ses cousins des autres religions. On trouvera cependant un élément juif important dans la démonologie chrétienne. Il faut garder à l'esprit que notre littérature s'est imprégnée, par le biais des canaux chrétiens, des traditions de la religion mère.

Ce recueil a été limité à vingt contes. Dans les limites ainsi fixées, on s'est efforcé de rendre ce livre aussi représentatif que possible des conceptions nationales et individuelles du diable. Les contes proviennent de plusieurs époques et de plusieurs langues. La sélection a été faite non seulement parmi les écrivains, mais aussi parmi les récits de chaque écrivain. Dans deux cas, cependant, où le choix n'était pas si facile, un auteur est représenté par deux spécimens de sa plume.

Les histoires ont été classées par ordre chronologique afin de montrer l'appel constant et continu du Diable à nos auteurs d'histoires. Le conte médiéval, bien que publié en dernier, a été placé en premier. Pour des raisons évidentes, cette histoire n'a pas été présentée dans sa forme originale, mais dans sa version modernisée. Bien que ce livre ne soit pas un livre d'enfant, il est devenu virginibus puerisque et, pour cette raison, des extraits de Boccace, Rabelais et Balzac n'ont pas pu trouver leur place dans ces pages. De plus, ce volume étant limité aux récits en prose, les contes du diable en vers de Chaucer, Hans Sachs et La Fontaine n'ont pas non plus pu être pris en compte. Néanmoins, ce recueil est suffisamment complet pour satisfaire tous les goûts en matière de diables. Le lecteur trouvera entre les couvertures de ce livre des diables fascinants et effrayants, des diables puissants et pittoresques, des diables sérieux et humoristiques, des diables pathétiques et comiques, des diables fantasmagoriques et satiriques, des diables épouvantables et grotesques. J'ai cependant essayé de les garder tous de bonne humeur tout au long du livre, et je peux donc assurer au lecteur qu'il n'a rien à craindre d'une connaissance intime de la compagnie diabolique à laquelle il est présenté ici.

Maximilian J. Rudwin.

Le diable dans un couvent

PAR FRANCIS OSCAR MANN

Buckingham est le comté le plus agréable que l'on puisse voir au cours d'un voyage de sept jours. Il n'était pas moins agréable à l'époque de notre roi Édouard, troisième du nom, qui a combattu et mis les Français dans une honteuse déconfiture à Crécy et à Poitiers, et sur bien d'autres champs de bataille acharnés. Que Dieu ait son âme, car il dort maintenant dans la grande église de Westminster.

Le Buckinghamshire est plein de collines rondes et douces et de forêts d'aubépines et de hêtres, et c'est un pays célèbre pour ses ruisseaux et ses cours d'eau ombragés qui courent à travers les prairies de fauche basses. Sur ses collines paissent des milliers de moutons, éparpillés comme les restes de la neige printanière, et c'est grâce à eux que les marchands se sont fait de grosses bourses en envoyant la laine en Flandre en échange de couronnes d'argent. Il y avait là aussi de nombreux châteaux forts et de riches abbayes, et la route du roi la traversait du nord au sud, sur laquelle les pèlerins se rendaient en foule pour se recueillir au sanctuaire du bienheureux Saint-Alban. De nobles chevaliers et de robustes hommes d'armes y chevauchaient, et l'on pouvait les suivre des yeux grâce à leur armure étincelante, tandis qu'ils franchissaient collines et vallons, mile après mile, avec des lances et des boucliers étincelants et des pennons flottants, et bientôt une ou deux trompettes sonnant la même note aiguë que celle qui retentit terriblement sur ces champs ensanglantés de France. Les filles venaient aux portes des cottages ou couraient se cacher dans les bois pour les voir passer, car les filles du Buckinghamshire aiment les soldats par-dessus tout. Je vous assure qu'il ne manquait pas non plus de joyeux frères sur les routes, dans les chemins de traverse et sous les haies, de bons religieux, à la pénitence aisée et à la vie facile, capables de faire un clin d'œil à une ménagère, de boire et de plaisanter avec le brave homme, poursuivant leur chemin avec les fesses serrées, la peau pleine de bière et un salut joyeux pour chacun. Ce Buckinghamshire était une terre bien agréable ; il y avait toujours beaucoup à manger et à boire, de jolies filles et des hommes séduisants ; et Dieu sait ce qu'un homme peut attendre de plus dans un monde où tout n'est que vanité, comme le dit si bien le prédicateur.

Il y avait un couvent à Maids Moreton, à deux miles de Buckingham Borough, sur la route de Stony Stratford, et l'endroit s'appelait Maids Moreton à cause du couvent. Les nonnes étaient des créatures très pieuses, des saintes dames issues de familles au sang doux. Elles accomplissaient ponctuellement et à la lettre tous les ordres du pieux fondateur, tels qu'ils étaient inscrits sur le grand parchemin Regula, que la Dame Mère gardait sur sa table de lecture dans sa petite cellule. Si, par hasard ou par une subtile machination du Malin, l'une des moniales se rendait coupable du moindre écart par rapport à la conduite qui leur était due, elle en faisait une confession complète et dévote au Saint Père qui lui rendait visite à cette fin. Ce brave homme aimait la viande de cygne et le galingale, et les nonnes charitables ne manquaient jamais de lui offrir ce qu'il y avait de mieux les jours de visite ; et toute pénitence qu'il leur imposait, elles l'accomplissaient au maximum et avec la contrition de cœur qui s'imposait.

De Matines à Complies, elles accomplissaient régulièrement et décemment les services de notre Sainte Mère l'Église. Après le dîner, l'un d'entre eux leur lisait à haute voix un extrait de la Règle, puis à nouveau après le dîner, ils lisaient un extrait de la vie d'un saint ou d'une vierge notable, afin qu'ils y trouvent un exemple pour leur propre pèlerinage sur terre. Pour le reste, ils s'occupaient de leur jardin d'herbes aromatiques, élevaient leurs poulets, qui étaient célèbres à des kilomètres à la ronde, et surveillaient de près leurs foins et leurs porcs. S'ils n'avaient rien de plus important à faire, ils se mettaient à fabriquer les plus beaux pansements imaginables pour l'évêque, l'aumônier de l'évêque, l'archidiacre, l'abbé voisin et d'autres pieux hommes de religion des environs, qui étaient souvent obligés de se saigner pour leur santé et leur salut éternel, si bien que ces vénérables hommes finirent par avoir de grands coffres remplis de ces articles utiles. Si de petites langues s'agitaient de temps à autre pendant que les sœurs étaient assises à coudre dans la grande salle, qui les blâmera, Eva peccatrice ? Pas moi ; d'ailleurs, certaines d'entre elles étaient un peu âgées, et les vieilles femmes sont bavardes et il est difficile de les empêcher de bavarder et de colporter des ragots. Mais, étant des femmes pieuses, elles n'auraient pu dire aucun mal.

Un soir, après les vêpres, toutes ces bonnes sœurs étaient assises pour le dîner, l'abbesse sur sa haute estrade et les sœurs réparties dans le couloir autour des longues tables à tréteaux. L'abbesse venait de dire "Gratias" et les sœurs avaient chanté "Qui vivit et regnat per omnia saecula saeculorum, Amen", lorsque le disciple est entré mystérieusement et, avec de nombreuses révérences et extensions des mains, s'est glissé sur l'estrade et, après en avoir reçu la permission, a parlé à la Dame Mère de la manière suivante :

"Madame, il y a un pèlerin à la porte qui demande un rafraîchissement et une nuit d'hébergement. Il est vrai qu'il parlait doucement, mais les petites oreilles roses ont l'ouïe fine, et les nonnes, de par leur mode de vie retiré, aiment entendre les nouvelles du grand monde.

"Renvoyez-le, dit l'abbesse. "Il n'est pas convenable qu'un homme repose dans cette maison.

"Madame, il demande de la nourriture et un lit de paille pour ne pas mourir de faim et d'épuisement en allant faire pénitence et adorer le saint sanctuaire du bienheureux saint Alban.

"Quel genre de pèlerin est-il ?"

"Madame, pour parler vrai, je ne sais pas ; mais il semble avoir un aspect révérencieux et gracieux, c'est un jeune homme qui parle bien et qui est bien disposé. Madame sait qu'il se fait tard, et que les chemins sont sombres et sales."

"Je ne voudrais pas qu'un jeune homme, qui s'adonne aux pèlerinages et aux bonnes œuvres, s'évanouisse et meure de faim au bord du chemin. Qu'il dorme avec les foins."

"Mais, Madame, c'est un jeune homme d'apparence et de conversation agréables ; sauf votre révérence, je ne voudrais pas lui demander de manger et de dormir avec des churls.

"Il doit dormir à l'extérieur. Mais qu'il entre et qu'il mange à notre pauvre table".

"Madame, je lui enjoindrai strictement ce que vous ordonnez. Il a cependant avec lui un instrument de musique et aimerait bien vous égayer avec des chants spirituels."

Un petit frisson d'impatience parcourut les bancs de la grande salle et les religieuses se mirent à chuchoter.

"Prenez garde, Sir Manciple, qu'il ne soit pas un jongleur léger, un chanteur de chansons vaines, un moqueur. Je ne voudrais pas que ces salles tranquilles soient troublées par une musique dévergondée et des paroles impies. Dieu m'en préserve." Et elle se croisa.

"Madame, j'en répondrai."

Le Manciple s'inclina de l'estrade et descendit au milieu de la salle, ses clés cliquetant à sa ceinture. Un petit bourdonnement de conversation s'éleva des sœurs et monta jusqu'aux chênes du toit, comme le chant des abeilles. L'abbesse raconta ses perles.

La porte de la salle s'ouvrit et le pèlerin entra. Dieu sait quel genre d'homme c'était ; je ne saurais vous le dire. Il était certainement maigre et élancé comme un chat, ses yeux dansaient dans sa tête comme le diable, mais ses joues et ses mâchoires étaient aussi dénudées de chair que celles d'un ermite qui vit de racines et d'eau de fossé. Ses jambes jaunâtres s'agitaient comme la mélodie d'un jeu de mai, et il vissait et tordait son corps écarlate et saccadé en même temps qu'elles. De sa main gauche, il tenait une cithare sur laquelle il jouait de sa main droite, produisant un bruit astucieux qui titillait l'arrière-train de ceux qui l'entendaient et taquinait tous les nerfs délicats du corps. Un tel air aurait chatouillé les côtes de la Mort elle-même. Un drôle de type pour aller en pèlerinage, certes, mais pourquoi, lorsqu'elles l'ont vu, toutes les jeunes nonnes ont titubé et les vieilles nonnes ont souri jusqu'à montrer leurs gencives rouges, c'est difficile à dire. Même la Dame Mère, sur l'estrade, a souri, bien qu'elle ait essayé de froncer les sourcils quelques instants plus tard.

Le pèlerin monte d'un pas léger sur l'estrade, le diable infernal dans ses jambes faisant penser aux jeux que les villageois jouent toute la nuit dans le cimetière la veille de la Saint-Jean.

"Gracieuse Mère, s'écria-t-il en s'inclinant profondément et avec une grande sagesse, permettez à un pauvre pèlerin qui va se confesser et faire pénitence au sanctuaire de Saint-Alban de prendre sa nourriture dans votre salle et de se reposer avec les foins cette nuit, et permettez-moi de faire une petite compensation avec quelques nombres sacrés, tels que votre pieux fondateur n'aurait pas dédaigné de les entendre".

"Jeune homme, reprit l'abbesse, je suis très heureuse d'apprendre que Dieu a poussé ton cœur à des œuvres pieuses et à des pèlerinages, et je souhaite en vérité que ce soit pour la santé de ton âme et pour le soulagement de tes peines dans l'avenir. Je suis tout à fait disposé à ce que tu te restaures et te reposes en ce lieu saint."

"Madame, je vous remercie du fond du cœur, mais en guise de remerciement pour une si grande faveur, permettez-moi, je vous prie, de chanter un ou deux de mes chants divins, afin d'élever le cœur de ces saintes sœurs.

Une nouvelle salve de bavardages, plus forte qu'auparavant, s'éleva des bancs de la salle. Une ou deux des plus jeunes sœurs tapent dans leurs mains blanches et dodues et s'écrient : "Oh !". Madame l'abbesse a levé la main pour demander le silence.

"En vérité, je serais heureux d'entendre quelques doux chants religieux, et je pense que cela élèverait le cœur de ces sœurs. Mais, jeune homme, prenez garde de ne pas chanter des vers dévergondés d'une imagination vaine, comme ceux que les ribalds utilisent sur les routes, et les fainéants et les hanteurs de tavernes. Je les ai entendues dans ma jeunesse, même si mes oreilles picotent en y pensant aujourd'hui, et je trouverais honteux que des paroles aussi légères résonnent parmi ces chevrons sacrés ou troublent le sommeil de notre pieux fondateur, qui dort maintenant dans le Christ. Permettez-moi de vous rappeler ce que dit saint Jérémie : "Onager solitarius, in desiderio animae suae, attraxit ventum amoris" ; l'âne sauvage du désert, dans le désir de son cœur, étouffe le vent de l'amour ; ce saint homme signifie ce vain amour terrestre, qui n'est que du vent et de l'air, et qui ne servira à rien du tout, lorsque cette chair faible et impure sera éliminée.

"Madame, les chansons que je vais chanter, je les ai apprises de la bouche de notre saint curé, Sir Thomas, un homme de bonne éducation et de pureté de coeur."

"Dans ce cas, dit l'abbesse, chantez au nom de Dieu, mais tenez-vous au bout de la salle, car il n'est pas conforme à la dignité de ma fonction qu'un homme se tienne si près de cette estrade.

Les yeux de toutes les nonnes suivaient ses jambes dansantes et leurs oreilles étaient attentives aux notes claires et douces qu'il émettait sur son cithern tout en marchant. Il se plaça dos à la porte de la grande salle, dans l'attitude qu'adoptent les hommes lorsqu'ils jouent du cithern. Un petit tremblement parcourut les nonnes, et certaines se levèrent de leurs sièges et s'agenouillèrent sur les bancs, se penchant sur la table, pour mieux le voir et l'entendre. Leurs yeux brillaient comme la rosée sur la reine des prés par un beau matin.

Ses doigts étaient certainement ensorcelés ou bien le diable était dans son cithare, car on n'avait jamais entendu de sons aussi doux dans la salle depuis le jour où elle avait été construite et consacrée au service des serviteurs de Dieu. Les notes stridentes tombaient comme une pluie tintinnabulante du haut du toit en trilles folles et fantastiques et en chutes mourantes qui portaient toute l'âme aux lèvres pour les aspirer. Dieu seul sait ce qu'il chantait ; aucune des nonnes, ni même la sainte abbesse elle-même, n'aurait pu vous le dire, même si vous lui aviez offert un morceau de la Vraie Croix ou un cheveu de la Sainte Vierge pour un seul mot. Mais un désir divin remplissait tous leurs cœurs ; il leur semblait entendre dix mille mille anges chanter en chœur : Alléluia, Alléluia, Alléluia ; ils flottaient sur d'impalpables nuages d'azur et d'argent, traversant les paradis bienheureux du ciel supérieur ; leurs narines étaient remplies des odeurs d'épices et d'herbes exquises et de la fumée de l'encens ; Leurs yeux étaient éblouis par les splendeurs, les lumières et les gloires ; leurs oreilles étaient remplies d'harmonies magnifiques et de tous les accords créés de sons doux ; les fibres mêmes de l'être se relâchaient en elles, comme si leurs âmes allaient sauter hors de leurs corps dans une dissolution exquise. Les yeux des jeunes nonnes devenaient ronds, grands et tendres, et leur souffle mourait presque sur leurs lèvres de velours. Quant aux vieilles nonnes, de grosses larmes salées coulaient sur leurs joues flétries et tombaient en pluie sur leurs mains noueuses. L'abbesse, assise sur son estrade, les lèvres écartées, regardait dans l'espace, à dix mille mille kilomètres. Mais personne ne la voyait et elle ne voyait personne ; tout le monde avait oublié tout le monde dans cette délicieuse ivresse.

Puis, avec un cri strident, plein d'aspirations et de désirs humains, le ménestrel s'est arrêté brusquement...

"Vent d'ouest, quand souffleras-tu ?

Et la petite pluie va tomber ?

Christ, si mon amour était dans mes bras,

Et je suis à nouveau dans mon lit".

Silence ! pas une des saintes sœurs ne parla, mais quelques-unes soupirèrent, d'autres mirent la main sur leur cœur, une autre mit la main dans son capuchon, mais quand elle sentit que ses cheveux étaient tondus près de son cuir chevelu, elle les retira vivement, comme si elle avait touché du fer rouge, et s'écria : "O Jesu".

Sœur Peronelle, une vieille femme édentée, se mit à parler d'une voix fêlée et aiguë, rapidement et de façon monotone, comme si elle parlait en rêve. Ses yeux étaient humides et rouges, et ses lèvres minces tremblaient. "Dieu sait, dit-elle, que je l'aimais, Dieu le sait. Mais je demande à toutes les jeunes filles d'ici de se méfier des bois. Ils sont verts, mais ils sont profonds et sombres, et il est joyeux, au printemps, d'être entouré d'un épais gazon et d'une belle ramure, d'être seul avec l'amour de son cœur, d'être seul dans un bois vert. Mais que Dieu me vienne en aide, il ne restera pas plus longtemps que la neige à Pâques. Je pensais tout à l'heure que j'étais de retour avec lui dans les bois. Que Dieu garde tous ceux qui sont des servantes des bois verts."

La jolie Sœur Ursula, qui venait de terminer son noviciat, était blanche comme un linge. Son souffle était épais et rapide, comme si elle portait un grand fardeau en haut de la colline. Un grand soupir fit monter et descendre ses belles épaules. "Sainte Vierge", s'écria-t-elle. "Ses yeux gris se remplirent de larmes soudaines, et elle laissa tomber sa tête sur ses bras, sur la table, et sanglota à haute voix.

Sœur Katherine, qui semblait aussi vieille et morte qu'une brindille tombée d'un arbre à l'automne dernier, et dont les jeunes sœurs se moquaient en privé, s'écria alors : " Ce sont les guerres, les guerres, les guerres maudites. J'ai tenu sa tête sur mes genoux, je vous le dis ; j'ai embrassé son âme dans la mienne. Mais maintenant il est mort, et ses jolis membres sont tombés dans la terre. Sainte Mère, ayez pitié de moi. Je n'embrasserai plus jamais ses douces lèvres et je ne regarderai plus jamais ses yeux joyeux. Mon cœur est brisé depuis longtemps. Sainte Mère ! Sainte Mère !"

"Il faut qu'il vienne plus souvent", dit une sœur rondelette de trente ans, au petit nez retroussé, aux yeux noirs comme des prunelles et aux lèvres rondes comme des prunes. "Je vais au verger jour après jour, et je ramasse des pommes sur mes genoux. C'est mon chéri. Pourquoi ne vient-il pas ? Je le cherche chaque fois que je ramasse les pommes mûres. Il venait autrefois, mais c'était au printemps, et Notre Dame sait que c'est depuis longtemps. Le printemps ne reviendra-t-il pas bientôt ? J'ai cueilli beaucoup de pommes mûres".

Sœur Margarita se balançait sur son siège et croisait les bras sur sa poitrine. Elle chantait doucement pour elle-même.

"Lulla, lullay, petit enfant,

Lulla, lullay, lullay ;

Sucez mon sein qui est ainsi séduit,

Lulla, lullay, lullay."

Elle se lamente : "J'ai vu les femmes du village aller au puits en portant leurs bébés, et elles rient en passant. Leurs bébés les serrent autour du cou, et leurs mères les consolent en disant : 'Hé, hé, mon petit fils ; hé, hé, ma douce'. Le Christ et les saints bénis savent que je n'ai jamais senti la petite main d'un bébé dans mon sein - et maintenant je mourrai sans elle, car je suis vieille et n'ai plus l'âge d'avoir des enfants.

"Lulla, lullay, tu es un petit garçon,

Lulla, lullay, lullay ;

Te sentir sucer apaise mon grand ennui,

Lulla, lullay, lullay."

"Je les ai entendus un matin de mai, avec leurs cornemuses, leurs tabors et leur musique joyeuse, joyeuse, s'écria Sœur Helen ; je les ai vus aussi, et mon cœur est allé avec eux pour rapporter l'aubépine blanche des bois. Un homme et une jeune fille vers un rameau d'aubépine", dit la chanson. Ils chantent devant ma fenêtre toute la nuit de la Saint-Jean, si bien que je ne peux pas dire mes prières pour les pensées folles qu'ils mettent dans mon cerveau, alors qu'ils dansent de haut en bas dans le cimetière ; je ne peux pas oublier les jolies paroles qu'ils se disent l'un à l'autre : "Doux amour, un baiser" ; "Embrasse-moi, mon amour, et ne me laisse pas partir" ; "Comme j'ai traversé la porte du jardin" ; "Un beau chevalier noir, un beau chevalier noir, et que me donneras-tu ? Un baiser, et un baiser, et rien de plus qu'un baiser, sous le rosier sauvage". Oh, Marie Mère, ayez pitié du cœur d'une pauvre fille, je mourrai, si personne ne m'aime, je mourrai".

"En foi de quoi, je suis vraiment désolée, William", dit Sœur Agnès, qui était décharnée et avait les yeux creux à cause des longues veilles et du jeûne excessif, pour lesquels le bon père l'avait réprimandée à maintes reprises, disant qu'elle sollicitait trop sa pauvre chair affaiblie. "Je suis vraiment désolée de ne pas avoir pu attendre. Mais les voisins ont fait une telle clameur, et mon père et ma mère m'ont trop malmenée. Il se trouve sous le chêne, à une profondeur d'un pied tout au plus, et couvert de feuilles rouges et brunes. C'était un beau spectacle de voir le sang rouge sur son cou, aussi blanc que l'os de baleine, et il n'a ni crié ni pleuré, alors je l'ai posé parmi les feuilles, le joli poppet ; et il était comme toi, William, il était comme toi. Je regrette de ne pas avoir attendu, et maintenant je suis usée et amaigrie à cause de toi, depuis de longues années, et tout cela en vain, car tu n'es jamais venu. Je suis une vieille femme maintenant, et je serai bientôt tranquille et ne me plaindrai plus."

Certaines sœurs sanglotaient comme si leur cœur allait se briser ; d'autres restaient assises, tranquilles, et laissaient les larmes couler de leurs yeux sans les retenir ; certaines souriaient et pleuraient ensemble ; d'autres soupiraient un peu et tremblaient comme des feuilles de tremble sous le vent du sud. Les grandes bougies de la salle brûlaient jusqu'à leurs orbites. L'une après l'autre, elles s'éteignirent. Une lumière fantomatique et vacillante tombait sur la légende au-dessus de la large estrade : "Connubium mundum sed virginitas paradisum complet" - "Le mariage remplit le monde, mais la virginité est le paradis".

"Dong, dong, dong." Soudain, la grande cloche de la nonnerie se mit à sonner. Avec un cri, l'abbesse se leva d'un bond ; ses joues blanches étaient tachées de larmes, et sa main tremblait lorsqu'elle montra la porte avec acharnement.

"Va-t'en, faux pèlerin", s'écrie-t-elle. "Silence, immonde blasphémateur ! Rétro moi, Satanas." Elle se croisa encore et encore, en disant Pater Noster.

Les nonnes crient et tremblent de terreur. Un petit nuage de fumée bleue s'éleva de l'endroit où se tenait le ménestrel. Il y eut une petite langue de flamme, et il avait disparu. Il faisait presque nuit dans la salle. Quelques sanglots rompirent le silence. La lumière mourante d'une seule bougie tomba sur la forme de la Dame Mère.

"Demain, dit-elle, nous jeûnerons et nous chanterons Placebo et Dirige et les sept psaumes de pénitence. Que le Dieu saint ait pitié de nous pour tout ce que nous avons fait, dit et pensé de mal cette nuit. Amen."

Belphagor

PAR NICCOLÒ MACHIAVELLI

Nous lisons dans les anciennes archives de Florence le récit suivant, tel qu'il a été reçu des lèvres d'un très saint homme, très respecté de tous pour la sainteté de ses mœurs à l'époque où il vivait. Un jour qu'il était profondément absorbé dans ses prières, dont l'efficacité était telle, il vit un nombre infini d'âmes condamnées, appartenant à ces misérables mortels morts dans leurs péchés, subissant le châtiment dû à leurs fautes dans les régions d'en bas. Il remarqua que la plupart d'entre eux ne se plaignaient pas plus amèrement que de leur folie d'avoir pris des femmes, leur attribuant la totalité de leurs malheurs. Très surpris, Minos et Rhadamanthe, avec le reste des juges infernaux, ne voulant pas croire à toutes les injures faites au sexe féminin, et fatigués de les répéter de jour en jour, décidèrent de porter l'affaire devant Pluton. Il fut alors décidé que le conclave des princes infernaux formerait une commission d'enquête et prendrait les mesures que la cour jugerait les plus opportunes pour découvrir la vérité ou la fausseté des calomnies qu'ils avaient entendues. Tous étant réunis en conseil, Pluton s'adressa à eux en ces termes : "Chers démons bien-aimés, bien que ce royaume me soit échu par une dispensation céleste et un décret irréversible du destin, et que je puisse me dispenser strictement de toute responsabilité céleste ou terrestre, cependant, comme il est plus prudent et plus respectueux de consulter les lois et d'écouter l'opinion des autres, j'ai résolu de me laisser guider par vos conseils, en particulier dans une affaire qui pourrait risquer de jeter une certaine imputation sur notre gouvernement. En effet, les âmes de tous les hommes qui arrivent chaque jour dans notre royaume continuent à rejeter toute la responsabilité sur leurs femmes, et comme cela nous semble impossible, nous devons prendre garde à la manière dont nous nous prononçons dans une telle affaire, de peur d'avoir notre part d'abus, à cause de notre trop grande sévérité ; mais il faut aussi juger, de peur qu'on ne nous accuse de négligence et d'indifférence à l'égard des intérêts de la justice. Or, comme cette dernière faute est celle d'un négligent, et la première celle d'un juge injuste, nous désirons éviter les ennuis et le blâme qui pourraient s'attacher à l'un et à l'autre, mais nous ne voyons guère comment nous en tirer, et nous vous demandons tout naturellement votre assistance, afin que vous vous en occupiez, et que vous fassiez en sorte que, comme nous avons régné jusqu'à présent sans la moindre imputation à notre caractère, nous puissions continuer à le faire à l'avenir."

L'affaire paraissant de la plus haute importance à tous les princes présents, ils résolurent d'abord qu'il était nécessaire d'établir la vérité, bien qu'ils fussent en désaccord sur les meilleurs moyens d'atteindre cet objectif. Certains étaient d'avis qu'ils devaient choisir un ou plusieurs d'entre eux, qui seraient chargés de visiter le monde et de s'efforcer personnellement, sous une forme humaine, de vérifier dans quelle mesure ces rapports étaient fondés sur la vérité. Pour beaucoup d'autres, il semblait que cela pouvait se faire sans trop de difficultés, simplement en obligeant quelques âmes malheureuses à confesser la vérité par l'application d'une variété de tortures. Mais la majorité étant favorable à un voyage dans le monde, ils s'en tinrent à la première proposition. Personne, cependant, n'ayant l'ambition d'entreprendre une telle tâche, il fut décidé de s'en remettre au hasard. Le sort en tomba sur l'archidémon Belphagor, qui, avant la Chute, avait occupé le rang d'archange dans un monde supérieur. Bien qu'il ait reçu sa commission de très mauvaise grâce, il se sentit néanmoins contraint par le mandat impérial de Pluton et se prépara à exécuter ce qui avait été décidé en conseil. En même temps, il fit le serment d'observer la teneur de ses instructions, telles qu'elles avaient été rédigées avec toute la solennité et la cérémonie voulues pour les besoins de sa mission. Ces instructions étaient les suivantes : premièrement, pour mieux promouvoir l'objet de sa mission, il devait recevoir cent mille ducats d'or ; deuxièmement, il devait faire preuve de la plus grande diligence pour venir au monde ; troisièmement, après avoir pris la forme humaine, il devait entrer dans l'état de mariage ; enfin, il devait vivre avec sa femme pendant dix ans. À l'expiration de cette période, il devait feindre la mort et retourner chez lui, afin de faire connaître à ses employeurs, par les fruits de l'expérience, les avantages et les inconvénients respectifs du mariage. Les conditions stipulaient en outre que, pendant ces dix années, il serait soumis à toutes sortes de misères et de désastres, comme le reste de l'humanité, tels que la pauvreté, les prisons et les maladies dans lesquelles les hommes sont susceptibles de tomber, à moins qu'il ne puisse s'arranger pour les éviter grâce à sa propre habileté et à son ingéniosité. Le pauvre Belphagor ayant signé ces conditions et reçu l'argent, vint immédiatement au monde, et après avoir installé son équipement, avec un nombreux train de serviteurs, il fit une entrée très splendide à Florence. Il choisit cette ville de préférence à toutes les autres, comme étant la plus favorable à l'obtention d'un intérêt usuraire de son argent ; et ayant pris le nom de Roderigo, natif de Castille, il prit une maison dans les faubourgs d'Ognissanti. Et comme il était incapable d'expliquer les instructions en vertu desquelles il agissait, il donna à entendre qu'il était un marchand qui, ayant eu de mauvaises perspectives en Espagne, s'était rendu en Syrie et avait réussi à acquérir sa fortune à Alep, d'où il était finalement parti pour l'Italie, avec l'intention de s'y marier et de s'y établir, comme l'un des pays les plus polis et les plus agréables qu'il connaissait.

Roderigo était certainement un très bel homme, apparemment âgé d'une trentaine d'années, et il menait un style de vie qui montrait qu'il était dans une situation assez aisée, voire qu'il possédait d'immenses richesses. De plus, extrêmement affable et libéral, il attira rapidement l'attention de nombreux nobles citoyens dotés d'une famille nombreuse de filles et de petits revenus. Parmi eux, Roderigo choisit une très belle jeune fille du nom d'Onesta, fille d'Amerigo Donati, qui avait également trois fils, tous adultes, et trois autres filles, elles aussi presque mariables. Bien qu'issu d'une famille noble et jouissant d'une bonne réputation à Florence, son beau-père était extrêmement pauvre et entretenait un établissement tout aussi pauvre. Roderigo fit donc des noces très splendides, et n'omit rien de ce qui pouvait contribuer à donner de l'honneur à une telle fête, étant susceptible, en vertu de la loi qu'il avait reçue en quittant sa demeure infernale, d'éprouver toutes sortes de passions vaines et terrestres. Il ne tarda donc pas à s'adonner à toutes les pompes et à toutes les vanités du monde, et à rechercher la réputation et la considération parmi les hommes, ce qui ne lui coûtait pas grand-chose. Mais surtout, il n'avait pas joui longtemps de la société de sa bien-aimée Onesta, qu'il s'attacha tendrement à elle, et ne put la voir souffrir la moindre inquiétude ou vexation. Or, en plus de ses autres dons de beauté et de noblesse, la dame avait apporté dans la maison de Roderigo une part si insupportable d'orgueil que Lucifer lui-même ne pouvait l'égaler à cet égard ; car son mari, qui avait expérimenté les effets de l'un et de l'autre, n'était pas en peine de décider lequel des deux était le plus intolérable. Mais la situation s'aggrava encore lorsqu'elle découvrit l'étendue de l'attachement de Roderigo pour elle, et qu'elle en profita pour prendre l'ascendant sur lui et le gouverner avec une verge de fer. Non contente de cela, quand elle s'aperçut qu'il le supportait, elle continua à l'importuner par toutes sortes d'insultes et de railleries, de manière à lui causer une douleur et un malaise des plus indescriptibles. Car entre l'influence de son père, de ses frères, de ses amis et de ses parents, le devoir du joug matrimonial et l'amour qu'il lui portait, il souffrit tout cela pendant quelque temps avec une patience de saint. Il serait inutile de raconter les folies et les extravagances auxquelles il s'est livré pour satisfaire son goût vestimentaire et tous les articles de la dernière mode, dont notre ville, toujours si variable dans sa nature, selon ses habitudes, abonde tant. Cependant, pour vivre en bons termes avec elle, il était obligé de faire plus que cela ; il devait aider son beau-père à partager ses autres filles ; et elle lui demanda ensuite de fournir à l'un de ses frères des marchandises pour naviguer vers le Levant, à un autre des soieries pour l'Occident, tandis qu'un troisième devait être installé dans un établissement d'orfèvres à Florence. La plus grande partie de sa fortune fut bientôt engloutie dans de tels projets. La saison du carnaval approchait, la fête de la Saint-Jean allait être célébrée et toute la ville, comme à l'accoutumée, était en effervescence. Les familles les plus nobles s'apprêtaient à rivaliser par la splendeur de leurs fêtes, et la dame Onesta, résolue à ne pas se laisser éclipser par ses connaissances, insista pour que Roderigo les surpasse tous par la richesse de leurs festins. Pour les raisons que nous venons d'indiquer, il se soumit à sa volonté ; il n'aurait d'ailleurs pas hésité à faire beaucoup plus, si difficile que cela pût être, s'il s'était flatté d'espérer conserver la paix et le confort de sa maison, et d'attendre tranquillement l'achèvement de sa ruine. Mais ce n'était pas le cas, car le caractère arrogant de sa femme avait atteint un tel degré d'aspérité à force d'indulgence, qu'il ne savait plus comment agir. Ses domestiques, hommes et femmes, ne voulaient plus rester dans la maison, ne pouvant supporter longtemps la vie intolérable qu'ils menaient. Il est impossible d'exprimer les inconvénients qu'il subissait du fait qu'il n'avait personne à qui confier ses affaires. Même ses propres diables familiers, qu'il avait emmenés avec lui, l'avaient déjà abandonné, préférant retourner en bas plutôt que de se soumettre plus longtemps à la tyrannie de sa femme. Livré à lui-même, au milieu de cette vie turbulente et malheureuse, et ayant dissipé tout l'argent disponible qu'il possédait, il fut contraint de vivre sur l'espoir des bénéfices attendus de ses entreprises en Orient et en Occident. Comme il jouissait encore d'un bon crédit, il eut recours, pour soutenir son rang, aux lettres de change ; il ne fallut pas longtemps pour que, les comptes jouant contre lui, il se trouvât dans la même situation que beaucoup d'autres spéculateurs malheureux sur ce marché. Au moment où son cas devenait extrêmement délicat, des nouvelles soudaines arrivèrent d'Orient et d'Occident : l'un des frères de sa femme avait dissipé tous les profits de Roderigo en jouant, et tandis que l'autre revenait avec une riche cargaison non assurée, son navire avait eu le malheur de faire naufrage, et il avait lui-même été perdu. A peine cette affaire s'était-elle produite que ses créanciers s'assemblèrent, et supposant que tout était fini avec lui, bien que leurs factures n'eussent pas encore été payées, ils résolurent de le surveiller de près, dans la crainte qu'il ne s'échappât. Roderigo, de son côté, pensant qu'il n'y avait pas d'autre remède, et sentant combien il était lié par la loi stygienne, résolut à tout prix de s'enfuir. Il monta donc à cheval un matin de bonne heure, car il habitait heureusement près de la porte de Prato, et c'est dans cette direction qu'il partit. Son départ fut bientôt connu ; les créanciers étaient tous en émoi ; on s'adressa aux magistrats, et les officiers de justice, ainsi qu'une grande partie de la populace, furent envoyés à sa poursuite. Roderigo avait à peine fait un mille qu'il entendit ces cris, et les poursuivants furent bientôt si près de lui qu'il ne lui resta plus qu'à abandonner la grande route et à prendre la campagne, dans l'espoir de se cacher dans les champs. Mais ne pouvant se frayer un chemin à travers les haies et les fossés, il laissa son cheval et prit ses jambes à son cou, traversant des champs de vignes et de cannes, jusqu'à ce qu'il atteigne Peretola, où il entra dans la maison de Matteo del Bricca, un ouvrier de Giovanna del Bene. Le trouvant chez lui, car il s'affairait à donner du fourrage à ses bêtes, notre héros le pria instamment de le sauver des mains de ses adversaires qui le suivaient de près et qui le feraient infailliblement mourir de faim dans un cachot, lui promettant que si Matteo lui donnait asile, il ferait de lui l'un des hommes les plus riches qui soient, et lui en donnerait, avant de prendre congé, des preuves qui le convaincraient de la véracité de ses dires ; Et s'il n'y parvenait pas, il était tout à fait satisfait que Matteo lui-même le livre aux mains de ses ennemis.