La rueda infinita E-Book

Simone Malacrida

• Herausgeber: Simone Malacrida
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Siguiendo el desarrollo simbólico de un año solar, múltiples existencias cruzan sus destinos con pensamientos y acciones a medio camino entre lo particular y lo abstracto.
Olga revive cronológicamente los acontecimientos que la llevan alrededor del mundo, sin percatarse de la existencia de su alter ego entregado por Eleonora. Su doble destino será no cruzarse jamás, ni siquiera cuando el espacio y el tiempo se toquen.
Al final del ciclo lógico, varias historias de mujeres vuelven a llamar la atención sobre espacios y tiempos que parecen unívocos, pero que, en cambio, dependen únicamente del observador particular.

Leseprobe

Tabla de Contenido

SIMONE MALACRIDA

“ La rueda infinita”

ÍNDICE ANALÍTICO

ENERO

I

II

III

FEBRERO

IV

V

VI

MARZO

VII

VIII

IX

ABRIL

X

XI

XII

MAIO

XIII

XIV

XV

JUNIO

XVI

XVII

XVIII

JULIO

XIX

XX

XXI

AGOSTO

XXII

XXIII

XXIV

SEPTIEMBRE

XXV

XXVI

XXVII

OCTUBRE

XXVIII

XXIX

XXX

NOVIEMBRE

XXXI

XXXII

XXXIII

DICIEMBRE

XXXIV

XXXV

XXXVI

SIMONE MALACRIDA

“ La rueda infinita”

Simone Malacrida (1977)

Ingeniero y escritor, ha trabajado en investigación, finanzas, política energética y plantas industriales.

ÍNDICE ANALÍTICO

ENERO

I

II

III

FEBRERO

IV

V

VI

MARZO

VII

VIII

IX

ABRIL

X

XI

XII

MAIO

XIII

XIV

XV

JUNIO

XVI

XVII

XVIII

JULIO

XIX

XX

XXI

AGOSTO

XXII

XXIII

XXIV

SEPTIEMBRE

XXV

XXVI

XXVII

OCTUBRE

XXVIII

XXIX

XXX

NOVIEMBRE

XXXI

XXXII

XXXIII

DICIEMBRE

XXXIV

XXXV

XXXVI

NOTA DEL AUTOR:

––––––––

En el libro hay referencias históricas muy específicas a hechos, acontecimientos y personas. Tales acontecimientos y tales personajes realmente sucedieron y existieron.

Por otro lado, los protagonistas principales son fruto de la pura imaginación del autor y no corresponden a individuos reales, así como sus acciones no sucedieron en realidad. Ni que decir tiene que, para estos personajes, cualquier referencia a personas o cosas es pura coincidencia.

Siguiendo el desarrollo simbólico de un año solar, múltiples existencias cruzan sus destinos con pensamientos y acciones a medio camino entre lo particular y lo abstracto.

Olga revive cronológicamente los acontecimientos que la llevan alrededor del mundo, sin percatarse de la existencia de su alter ego entregado por Eleonora. Su doble destino será no cruzarse jamás, ni siquiera cuando el espacio y el tiempo se toquen.

Al final del ciclo lógico, varias historias de mujeres vuelven a llamar la atención sobre espacios y tiempos que parecen unívocos, pero que, en cambio, dependen únicamente del observador particular.

“Incluso los dolores son, después de mucho tiempo, una alegría para quien recuerda todo lo que ha pasado y soportado”.

​​ENERO

––––––––

"Los hombres envejecen pronto en medio de desventuras".

​I

Ciudad de México, 1946

––––––––

El nuevo año se había abierto con el acontecimiento crucial en la vida de Olga Martínez.

Después de mucha espera, especialmente por parte de sus padres Enrique y Cristina, su única hija comenzaría el colegio.

Todo esto era motivo de orgullo y jactancia.

Fue una certificación de la integración exitosa.

De una nueva ciudadanía adquirida no sólo gracias a la primogenitura de Olga en suelo mexicano, hecho ocurrido a finales de agosto de 1940, y al cambio de nombre y apellido del matrimonio, certificado mucho antes de esa fecha, sino gracias a la más medios poderosos existentes.

Educación institucional impartida por el colegio.

Lengua, cadencia, cultura, historia.

Todo en Olga debería haber recordado a México y hacernos olvidar sus rasgos que nada tenían de población latina o precolombina.

La piel es demasiado pálida, los rasgos demasiado delicados.

¿Quizás no hubo familias mexicanas de origen centroeuropeo?

Por supuesto que sí, pero no con esos apellidos.

Enrique Martínez, nacido como Heinrich Zimmermann, habría luchado hasta el final para no permitir que su hija fuera mirada de forma siniestra.

Siempre con un gran signo de interrogación detrás de cada afirmación y de cada pensamiento.

“Ellos son... judíos...”

El término que había que abjurar y cancelar, incluso ahora que la guerra había terminado y los horrores del nazismo habían desaparecido, fue presentado por personas voluntarias que estaban iniciando un juicio.

Incluso ahora, Enrique y su esposa Cristina temían.

No tanto las persecuciones, sino el juicio ajeno.

Ese secreto permanecería entre ellos y nadie más tendría que saberlo jamás.

Mucho menos su hija.

Cuanto más mexicana se sintiera Olga, más seguros estarían.

Una vez quemados los documentos y fotografías anteriores, en los que había incluso el más mínimo recuerdo de los Zimmermann y los Stern, y ocultado en un lugar seguro e inaccesible el procedimiento según el cual se había aceptado el cambio de nombre y apellido, todo tenía que desarrollarse en completa normalidad.

Idioma español, con sólo unos pocos acentos permitidos dada la presencia de sus familias en Alemania desde hace más de diez años.

Por lo demás, nada que hiciera referencia a ese pasado.

Cristina había aprendido a cocinar lo que está presente en la tradición mexicana y Enrique vestía como un ciudadano capitalino, usando la misma ropa y forma de llevar el sombrero que se hacía en ese lugar.

Su casa estaba amueblada según el gusto local y nunca dejaban de ir a misa, una práctica que habían adoptado a pesar del estado secular que había surgido de la revolución de 1910 y las posteriores disputas internas.

La mejor manera de despejar cualquier duda sobre su origen era mezclarse entre la multitud, así Olga sería bautizada y recibiría todos los sacramentos de la Iglesia Católica.

Sólo pensarlo hacía sentir mal a Enrique y Cristina, pero para los dos era el único camino de salvación.

Por ello celebraron, como todos, el inicio de 1946, participando del ritual pagano de luces y explosiones.

Una vez terminada la guerra, inexistente en México pero destructiva a nivel global, se abrieron nuevos horizontes y una nueva prosperidad económica.

La cercanía a la Unión Soviética de gobiernos anteriores habría tenido que chocar con la cercanía a los Estados Unidos de América, potencia ganadora por excelencia.

Los que habían derrotado a alemanes y japoneses, manteniendo mientras tanto el monopolio nuclear.

Esa aterradora arma, probada dos veces en Japón, había establecido el dominio tecnológico de los estadounidenses, cuyas ciudades estaban completamente intactas, a diferencia de todas las de Europa, Japón o China.

Del mundo desarrollado, el continente americano no había sufrido ningún daño.

Y eso fue definitivamente una ventaja.

Enrique estaba convencido de que, de mantenerse quietos y sin demasiadas exigencias, su condición económica se beneficiaría y su integración sería perfecta.

Mezclarse con las multitudes y multitudes de quizás la ciudad más poblada del continente fue una gran idea, al igual que abrir una tienda de relojería.

Era algo familiar para Enrique, cuya profesión siempre había girado en torno a pequeños engranajes, así como Cristina siempre había girado en torno a las flores.

Habiendo dejado de trabajar por cuenta ajena, una vez que Olga dio a luz se retiró en casa para ser madre, pero algo había cambiado en los últimos meses.

Había encontrado un lugar adecuado, una tienda abandonada y en desuso, para comprar con pocas monedas.

El negocio de Enrique iba bastante bien y por eso se podía pensar en una inversión adicional.

"¿Qué opinas?"

Habían visto el lugar y no habían pensado demasiado en él.

Comprado.

Después de eso, había que solucionarlo y aquí Enrique puso en juego sus dotes de perfecto conocedor de personas .

En la zona donde vivió y donde abrió su negocio de relojería era conocido por todos.

Se había mudado allí justo cuando le habían concedido su solicitud de cambiar su nombre, por lo que todos siempre lo conocieron como Enrique Martínez.

La red de relaciones le permitió encontrar una serie de personas que, mediante un pago aplazado, reformaron la tienda.

A partir de ese momento sería el turno de Cristina.

A partir de las pocas flores que tenía en casa y comprando algunas semillas, tierra y macetas, su tienda estaría lista en seis meses, antes de la apertura definitiva.

Su objetivo era sorprender a los clientes a través de los sentidos.

La vista, ante todo.

Al entrar a su emporio, lo que a Cristina le hubiera gustado quedar impreso hubiera sido la visión de conjunto.

Colores similares o contrastantes que cambian con las estaciones.

Sumado a las fragancias esparcidas a nivel olfativo, todo esto debía llevar a cada cliente a vivir una experiencia mágica y encantada, un lugar donde perderse en los recuerdos de alegría y despreocupación de la infancia y la adolescencia.

Al hacerlo, todos habrían querido regresar, incluso sin una necesidad real de comprar.

Una vez allí, dentro del reino de Cristina, no habría reglas y mandaría la fantasía.

Al final, como una perfecta contable, habría contabilizado los ingresos muy por encima de la media, centrándose principalmente en aquellos que tenían que montar una fiesta.

Bodas, bautizos, funerales, cumpleaños, ritos religiosos y paganos.

Todo ello habría ido acompañado de sus flores, estéticamente perfectas y perecederas, como es la vida.

Se habría necesitado la primera parte de 1946 para montarlo todo, haciendo coincidir la inauguración oficial con el inicio de clases de Olga.

También por este motivo se debía celebrar el comienzo del nuevo año.

La familia, reunida en el balcón que daba a la calle, se acurrucó y Olga sintió la presencia de sus padres.

Le pareció extraño, pero no preguntó nada.

Ella era feliz así, sin darse cuenta de todo.

Del destino de sus abuelos y familiares, todos incinerados en algún lugar de Europa y cuyos restos nunca serían encontrados.

De las fealdades que el mundo había dejado atrás y que año tras año se iban redescubriendo.

Del hecho de que cada acción positiva encontró una contraparte negativa y dañina.

Él no lo sabía y no debería haberlo sabido.

¿Cómo se apaga la sonrisa de una niña?

Recibió un beso de su padre y otro de su madre, poco antes de regresar a casa.

Atrás quedó el mundo chispeante de luces y ruidos, con el gesto repetido de Cristina, que cerró las ventanas.

"El mundo está ahí fuera, nosotros estamos aquí", le dijo a su marido.

Hubiera sido bueno tener otro hijo, pero los médicos de alguna manera habían descartado la posibilidad.

Después de Olga, Cristina había vuelto a quedar embarazada pero había habido un aborto y, en la siguiente visita, le habían dicho explícitamente que no había esperanza de futuro.

Había estado enferma durante unos meses, pero luego la sonrisa de su pequeña la devolvió a la normalidad.

“¿Y ahora qué debemos hacer?”

Iglesias enigmáticas para Olga.

La pequeña, para nada asustada, ya sabía qué responder.

“Vamos todos a dormir...”

Se retiraron a sus habitaciones.

La de Olga era cuadrada, con la cama colocada contra la pared izquierda, de cara a la ventana y al lado de la puerta principal.

Había algunos juegos, un par de muñecos y algo de papel para dibujar, no muchos para ser honesto.

El papel era un bien preciado y no debía desperdiciarse.

Enrique había encargado a uno de sus clientes un escritorio y una silla para la habitación de Olga, objetos que se volverían imprescindibles desde el inicio del colegio.

Dos libros, recuperados de la biblioteca a la que acudían habitualmente y que habían aprendido a hacer frecuentar Olga con su presencia.

Poco más, por ahora.

Ciertamente no eran ricos, a pesar de que no les faltaba nada en la vida.

Atrás quedaron los tiempos en los que los alimentos se racionaban por la escasez de dinero.

Desde que aterrizaron en México, la pareja se había dicho que trabajarían duro para construir un futuro mejor.

Olga se puso el pijama.

Fue al baño, que ya era un lujo tenerlo en casa con agua corriente, pero sus padres se habían fijado unas normas mínimas.

Recibió saludos de ambos, se subió a la cama, apartó las mantas y se metió debajo.

No estaba acostumbrada a llegar tarde y su cuerpo cayó en un sueño profundo.

Su mente se apagó y no soñó nada.

Enrique y Cristina esperaron.

Se sirvieron un poco de vino dulce, de esos que gustan a todo el mundo excepto a los conocedores.

A Enrique nunca le había gustado demasiado el vino, prefería la cerveza, pero se había adaptado.

“Hacia el futuro...”

Se miraron a los ojos como lo habían hecho años antes en Alemania, en su primer encuentro.

Con casi cuarenta años Enrique ya no era el niño que era, unos primeros signos de madurez se dejaban ver en la frente alta por el primer indicio de entrada del cabello.

Cristina, a sus treinta y cinco años, se había redondeado ligeramente en comparación con la chica angulosa del pasado.

Sus huesos ya no sobresalían, sino que estaban cubiertos por una capa de carne, por ahora todavía firme y nada blanda.

"¿Duermes?"

Metieron la cabeza en el interior de la habitación de Olga, cuya respiración no dejaba lugar a dudas.

El mundo nocturno la había secuestrado y la casa volvía a estar a completa disposición de la pareja.

Se desnudaron lentamente y se miraron.

Se conocían de memoria.

Todas sus imperfecciones, marcas de piel, arrugas.

Sin embargo, cada uno de ellos cambiaba constantemente.

Alguien externo que los hubiera visto todos los años habría notado los cambios.

En estos casos, la mejor vara de medir la dan quienes no te conocen y notan todas las diferencias.

Quienes te rodean no comprenden en absoluto las facetas individuales y siempre te ven de la misma manera.

Se acostaron sin prisa.

Tenían toda la noche a su disposición.

Como en el pasado, como cuando éramos jóvenes.

Se quedaron mirándose y vieron que los escalofríos llegaban a cada parte de sus cuerpos.

Olían sus olores, muy diferentes a las esencias florales.

Cuando estaba por llegar el amanecer del nuevo día, se durmieron.

El nuevo año los pilló así, sin defensa alguna.

Amantes como no ocurría desde hace mucho tiempo.

¿Sería así para todos?

Quizás no.

Quizás sólo otra pareja, a kilómetros de distancia, podría decirse que es idéntica.

En ese caso, sin embargo, dada la zona horaria anterior en Europa, se trataba de alguien que no había sido visto en veinte años.

De amantes fugaces y fugaces, abrumados por un destino insólito.

De víctimas y verdugos al mismo tiempo.

Al no ser consciente de una conexión tan a distancia, una especie de efecto explorado por esa nueva ciencia y del que Enrique nada sabía, se sorprendió.

Los ojos de la hija, exigiendo atención.

Nuevo día, mismos ritos.

“Mamá, papá, tengo hambre.... "

Olga exigió su leche habitual.

A ella le gustaba ese sabor suave, especialmente a temperatura ambiente.

Dentro de la leche, no importaba lo que hubiera.

Azúcar, miel o nada.

Un poco de pan seco.

Pan no seco.

Todo pasó a ser secundario.

Cristina se levantó, mientras Enrique se ocupaba de abrir la casa al nuevo día.

Un pleno sol con su carga de luz brillante invadió el apartamento, iluminando cada pequeño resquicio.

Poco a poco el día fue tomando forma.

Lávate, vístete, sal a caminar.

Nadie estaba trabajando ese día.

Comercios y oficinas cerrados.

Así teníamos que recibir el nuevo año, no en pleno ajetreo.

"¿Me llevarás a ver dónde estarán las flores de mamá?"

A Olga le gustaba visitar aquel lugar que todavía estaba cerrado y donde poco a poco se iban acondicionando varias estaciones.

Imaginó, fantaseó y visualizó.

Para los niños, con poco es suficiente.

Un trapo o trozo de material de construcción de desecho.

Todo podría convertirse en todo, sin insistir demasiado en la lógica.

Cosas de adultos, para las que habría toda una vida por delante.

Enrique empezó a discutir con su esposa.

Aún faltaba el cartel.

Era la primera tarjeta de visita para los clientes y teníamos que pensarla con antelación.

Salieron poco después aprovechando las horas cálidas del día.

Todavía era invierno, aunque considerablemente diferente que en Europa.

Desde que se mudaron a México ya no padecían el frío.

La aguda de Alemania en los años 20, sacudida también por la falta de dinero y la creciente inflación.

En aquellos tiempos habían querido olvidarlo todo y Olga nunca debió sufrir así.

Al otro lado del barrio deambulaban personas que se habían cruzado varias veces.

Familias mexicanas durante generaciones, con diversos vínculos de parentesco y revoluciones fallidas.

Tantas muertes, tanto sufrimiento, pero no evidentes para Enrique y Cristina.

Para ellos, que llegaron cuando las aguas en México se habían calmado, todo ese pasado sangriento no tuvo equivalente en la práctica.

No se había experimentado.

Entonces pensaron que habían encontrado el Cielo en la tierra, donde no habían habido dos guerras mundiales, cuando en realidad era un país como cualquier otro.

Con los mismos problemas y las mismas tensiones.

Olga se había detenido a jugar con algunos niños, hijos de las familias mencionadas.

Ella desconocía su historia pasada, del mismo modo que desconocía la suya propia.

A esa edad poco importa el pasado.

Lo que importa es el presente.

La forma de jugar y divertirse, las sonrisas y la alegría.

Al verla, sus padres se alegraron.

Para ellos, cada paso de la pequeña era un motivo de alegría y, en retrospectiva, un motivo válido para justificar su salida de Alemania.

Poco importaba que todo su pasado hubiera sido borrado.

El presente y el futuro eran mucho más importantes.

Presentado el primer día del año, los días siguientes transcurrieron tan tranquilamente como siempre.

Ritmos marcados por la fuerza de la costumbre.

Olga, cuya figura fue cuidada directamente por su madre, cambiándole el peinado y rotando la poca ropa que llevaba la pequeña, no tuvo demasiados problemas.

Sabía que había alguien cercano a ella.

Se sintió amada y protegida.

De vez en cuando, escaneaba su rostro en busca de algo nuevo.

Se veía a sí misma como todas las demás niñas, sin diferencia alguna.

La piel era clara como la de muchos otros, mientras que algunos, especialmente aquellos con orígenes ligados a civilizaciones precolombinas, no eran así.

Esto no había afectado en lo más mínimo su capacidad de análisis y solución.

Olga no prestó atención a todo esto, centrando su atención más en los elementos naturales que la rodeaban.

Los fenómenos atmosféricos, el color del cielo, la presencia de animales y el nuevo florecimiento de las plantas eran acontecimientos que observaba con sumo interés.

Hizo que sus padres le explicaran los motivos y las consecuencias, viviendo experiencias de primera mano.

Olió delicadamente las fragancias naturales y había hecho una clasificación mental de los distintos colores.

El amarillo, por ejemplo, estaba disponible en al menos diez tipologías diferentes a las que daba nombres imaginativos y nada comunes al resto de la población.

"Mamá, ¿vamos a caminar?"

Con cara inquisitiva se presentó frente a Cristina, quien nunca supo decirle que no a su hija.

La gira constó de algunas etapas fijas.

A la futura tienda de Cristina, donde Olga podría encontrar zonas de juego y su madre algo que ordenar.

En el taller de Enrique, un mundo mágico y encantado, frecuentado por una dispar variedad de personas.

Y luego algunas variaciones.

Un parque o jardín durante el verano.

Un lugar para conseguir comida y descansar.

La biblioteca, a veces, pero para eso había que renunciar simplemente a caminar y tomar algún tranvía o autobús que atestaba las caóticas calles de la ciudad.

Salían de la ciudad con menos frecuencia.

La Ciudad de México era tan inmensa que pasó mucho tiempo antes de que ya no se pudieran ver sus afueras.

Significaba viajar en tren, ya que Enrique no tenía coche ni medio de transporte más que una bicicleta.

Consideró que un coche era demasiado caro y bastante inútil, dado que la gran mayoría de los viajes se hacían dentro del barrio.

Así que Olga había estado cuatro veces en las faldas de la Sierra y nunca había visto el mar.

Hacía años que Enrique y Cristina no iban a un balneario y no habían vislumbrado el océano Atlántico.

Para ellos, ese muro de agua separaba la vida de la muerte y nadie quería recordar su llegada.

Siempre tuvieron miedo de que alguien los reconociera, algún marinero o miembro de la tripulación, a pesar de que habían pasado muchos años y ya no había rastro de ellos en la memoria de nadie.

“¿Cómo está el mar?”

Ante la curiosidad de Olga, sus padres no pudieron quedarse callados sobre sus elecciones de vida y prometieron acogerla durante ese verano.

“Lo verán pronto”, dijo a mediados de enero.

Tuvimos que esperar meses, pero el concepto de tiempo no es el mismo entre niños y adultos.

Se lo describieron como grande y enorme.

"¿Te gusta el cielo?"

Olga tenía tales comparaciones.

Poseía una capacidad analítica de un nivel superior a su edad, sin comprometer su imaginación y creatividad.

Sin duda esto se debió al gran cuidado que Cristina había puesto en su educación.

Al tener que practicar el idioma, fue útil enseñarle a Olga los rudimentos del español.

Tanto la mujer como su marido podían presumir de tener una educación superior a la media mexicana, habiendo obtenido diplomas en suelo alemán, claramente no exhibibles en público, tal vez ya no válidos y, en cualquier caso, no poseídos por los cónyuges.

Pese a ello, la cultura fue el legado que Olga recibiría de su pasado.

Ni regalos, ni dinero.

El placer de saber, la curiosidad de saber.

Cristina nunca perdió la oportunidad de estimularla y Enrique hizo lo propio, aplicando cada uno lo aprendido durante su vida.

Todos sus pensamientos estaban centrados en Olga y su futuro.

Sobre cómo crecería en un país libre, sin problemas de discriminación y prejuicios.

Sobre qué amores encontraría y hacia dónde la llevaría la vida.

Cuando se encontraban fantaseando con tales eventos, el tiempo parecía pasar a la ligera.

Se fue volando, arrastrado por una corriente superior que lamía la piel y la tocaba delicadamente.

Encantamiento de otras épocas, donde el progreso y la tecnología aún no habían sustituido a la magia.

A veces era Olga quien los hacía bajar a la tierra, con algunas palabras precisas.

Era una niña inteligente, directa y sensata.

Su cabello liso y sin ninguna forma de espiral o rizo denotaba externamente su carácter.

Una forma como cualquier otra de afirmar quién era.

“Es sorprendente lo mucho que crece...”

Cristina anotó.

Parecía que fue ayer cuando estaba luchando por ponerse de pie y ahora las delgadas piernas de Olga giraban a un ritmo impresionante.

“Como la lluvia de una tormenta”, dijo un anciano que vivía en el mismo edificio.

Inmediatamente después de mediados de enero, nubes llenas de humedad y que surgían del océano, cualquiera que fuera indiferente, arrojaron una cantidad desproporcionada de agua sobre la Ciudad de México.

Las calles se convirtieron en ríos, casi desbordados.

Se canalizaron chorros de agua por todas partes y esto fue de gran alivio para Olga.

“Afortunadamente estamos en el segundo piso...”

A su madre le hubiera gustado una casa de varios niveles e independiente, con entrada y un pequeño jardín.

Quizás dentro de unos años, cuando abra su tienda y si el negocio va mejor.

Por ahora, teníamos que conformarnos.

Sea cauteloso y no corra demasiados riesgos.

Fue un momento para caer en la pobreza por alguna crisis económica.

Bueno, lo habían experimentado en Alemania y esa lección sería suficiente para el resto de sus vidas.

Al cabo de un rato, los pensamientos de Olga se dirigieron a los que estaban a pie de calle.

“¿Cómo lo hacen?

El agua entrará a la casa.

Necesitamos ayudarlos”.

La naturalidad y espontaneidad de la pequeña provocaron un gesto incontenible de abrazo interminable.

Enrique simplemente le dio unas palmaditas y se inclinó sobre ella.

“No es así. El agua se desliza, hay obstáculos y esa gente queda seca”.

Sabía que esto era así sólo en los edificios y barrios residenciales, mientras que en otros lugares los ríos de agua realmente entraban en las casas, pero no había razón para alarmar más a un alma sensible como la de Olga.

Extendió el dedo y le mostró el fenómeno a su hija.

La niña sonrió.

Contento con el resultado obtenido y con el hecho de que todos estuvieran bien.

Le habían dicho que el mar podía ser peligroso y tragarse a los hombres, al igual que los ríos y los lagos.

En su imaginación, pensó que alguien estaba en peligro y su capacidad de atención se alertó.

“¿Puedo leer?”

Antes de acostarse, había adquirido la costumbre de reconocer letras impresas en casi todas partes.

En cajas o en algún trozo de periódico.

Para Olga, leer era simplemente reconocer letras y emitir algunos sonidos, no más de una sílaba o dos.

Pronto, antes del inicio oficial de clases, memorizaría algunas palabras y las repetiría.

“Está bien, pero más tarde a la cama.

Mira afuera”.

Miró por la ventana mirando hacia arriba y vio el cielo oscuro.

"Está oscuro".

En su mente, la señal de la noche había sonado y ahora tenía que prepararse para descansar.

Se trataba de hábitos y ritmos que se fueron desarrollando con el tiempo.

Sin embargo, no hizo falta mucho para cambiar el tono.

La memoria a corto plazo casi siempre se sobrescribe fácilmente en los niños, realizando ligeros cambios que, al cabo de unas cuantas veces, se convierten en una práctica habitual.

Entonces Cristina y Enrique habían cambiado el horario de Olga, sin que ella se diera cuenta ni lo considerara algo nuevo.

Tumbada en su cama, que le parecía tan enorme como la de los adultos, los sueños de la niña se dirigieron a formas no especificadas de personas en lugares igualmente desconocidos.

Ninguna pesadilla, ni siquiera cuando las noticias de años anteriores habían traspasado el umbral de su casa.

Olga sabía, vagamente, que había habido una guerra muy lejos y conocía el significado de esa palabra.

Le habían explicado lo que estaba pasando y Cristina había sido precisa, aunque evitó los pasajes sangrientos.

Olga había pensado durante mucho tiempo.

La muerte era parte de la vida, pero dejaba dolor detrás.

Se había aferrado a su padre, sabiendo que los hombres morían en la guerra.

Le habían ocultado por completo el alcance de la destrucción de las armas modernas, capaces de arrasar ciudades enteras y causar muchas más víctimas civiles.

"Nunca irás a la guerra, ¿verdad?"

Él había preguntado.

Enrique la había consolado y al día siguiente todo había desaparecido de la mente de Olga.

Catalogado y apiñado en alguna parte, pero no lo suficiente como para convertirse en un pensamiento obsesivo.

La pareja la siguió con la mirada y la acompañó en sus pensamientos hasta la habitación, tras lo cual fueron a comprobar.

“Se derrumbó”.

Acurrucados en el sofá, hablaron del día que acababa de terminar y de lo que tenían que hacer.

“Algunas plántulas han echado raíces.

A este paso, en dos meses tendré variedad suficiente para iniciar una primera unidad de cultivo dentro de la tienda.

Por ahora, la apertura está confirmada a finales de agosto”.

Enrique besó a su esposa.

Siempre le había gustado su forma pragmática de afrontar la vida.

Fue Cristina, y luego Krista , quien le apoyó a la hora de abandonar Alemania.

Venderlo todo y mudarse a París.

Y desde allí, tomar un barco para navegar hacia el nuevo mundo.

Con una mujer diferente a su lado, con alguien que no tuviera ganas de abandonarlo todo y romper los lazos con su familia, Heinrich se habría quedado.

Habría cometido el gran error que casi todo el mundo comete.

Atrapado en un Estado que ya no los quería y que primero les habría despojado de todas sus posesiones y luego los habría enviado al matadero, habría sido uno de los muchos internados y luego asesinados.

¿Cuántos judíos quedaron en Alemania?

Muy pocos.

En esos pocos segundos que les dieron para pensar en el pasado y hacerlo en alemán, no hubo nada que llamara a la esperanza.

Sólo recuerdos y nostalgia.

Ideas destructivas si se les permitiera arraigar en la mente.

En cambio, el trabajo, los proyectos, el futuro y sobre todo Olga les habían dado una nueva vitalidad.

Un significado, donde el mundo había querido borrarlo a toda costa.

Ésta había sido la resistencia de los dos cónyuges, su manera de oponerse a la barbarie.

Escapa y restablece una nueva civilización.

Por supuesto, sabían que México no estaba libre de ideologías y discriminación.

¿No se habían matado unos a otros durante veinte años o más?

¿No habían perecido generaciones enteras por ideales más o menos virtuosos o criminales?

Escuchó muchas historias como esta en su tienda y Cristina viviría lo mismo cuando se convirtiera en viverista y floricultora.

Dentro de esos establecimientos comerciales se creó una especie de burbuja ilógica en la que todos tendían a abrirse.

Quizás no de inmediato, pero sí con el tiempo, el gran compañero de vida de Enrique.

El hombre, acostumbrado desde siempre a tener que lidiar con ello, a medirlo y a captar su perfección intrínseca, se había encontrado en el centro de una serie de acontecimientos y confidencias tan casuales como necesarias.

Así descubrió que, en el mismo barrio vivían víctimas y verdugos que se habían alternado a lo largo de las décadas.

Cualquiera que hubiera perseguido a alguien en un período determinado se encontraba en el banquillo de los acusados unos años más tarde.

Y en cada familia hubo caídos y heridos.

Muertos en emboscadas o en la montaña, en ataques o fusilados en el acto.

Pablo, Pedro, Miguel.

Nombres comunes en un país que tendía a combinar dos a la vez y dar apodos de varios tipos.

Se habían acostumbrado a algo así y, si lo piensas bien, los nombres de Enrique y Cristina eran demasiado cortos.

“Es obvio que naciste en Europa...”, habían murmurado algunos de los clientes de Enrique.

El hombre sonrió y asintió.

De su indescriptible secreto, esto podría haberse filtrado.

Por otro lado, no habría sido prudente ocultar completamente los orígenes.

Era imposible no notar su acento y había que justificarlo.

Nada de esto le pasó a Olga.

La pequeña jugaba con todos y se llevaba de maravilla.

A veces, sus padres tenían dificultades para entender su fluido español con acento mexicano, pero no hicieron evidente tal deficiencia.

“Hola pequeña...”

Enrique solía saludarla todas las mañanas después de arreglarse.

Olga no quería ser la última.

Sabía que pronto tendría que ir a la escuela y vio a los otros niños que eran mayores que ella.

Se le ocurrió la idea de prepararse, lavarse, salir temprano e ir a un edificio específico.

Así que ya había decidido realizar algunas rutinas y adelantarse a lo previsto.

“¿Adónde vas vestida?”, solía preguntarle su padre, en parte burlándose de ella.

Olga, para nada molesta y sin comprender la mala intención, respondió secamente y con voz sonora.

“Salgo con mamá, pero ya estoy lista para ir a la escuela.

Pronto creceré."

Lo dijo creyéndolo.

Para Olga era natural que su entrada al mundo adulto fuera a través de la escuela, aunque era consciente de que, durante años, seguiría siendo una niña.

A sus ojos era una especie de juego, como cuando pretendía ser mayor con los otros niños.

Ocurría que, por turnos, representaban el papel de padres o hijos, en un juego de rol en el que se intercambiaban continuamente papeles.

Mimetismo e identificación al mismo tiempo.

Un observador atento podría haber captado las señales.

Cada niño tendía a replicar un patrón visto en casa.

Así, aquellos que habían experimentado padres ansiosos y posesivos desempeñaron un papel similar, repitiendo las mismas frases.

Olga, cuando se veía en la necesidad de imitar el papel de madre, regalaba profusas caricias y dulces frases, preguntas delicadas y recomendaciones veladas.

En su cabeza, los profesores eran figuras a respetar, una especie de proyección de los padres, pero sin la parte emocional.

El sentido del deber y del rol, así como las nociones.

Cristina estaba segura de que su hija estaría bien.

En la familia le habían demostrado amor por la cultura y el carácter de Olga se reveló abierto a la discusión y al diálogo.

Crecería aprendiendo y, al poco tiempo, emprendería su propio camino.

Mirándose al espejo, la madre se vio decaer todos los días, aunque de forma imperceptible, y se vio en Olga.

La única preocupación era no poder revelar plenamente su juventud.

Tarde o temprano Olga pediría explicaciones sobre sus orígenes.

Cómo vivieron en Alemania, qué hicieron, cómo se conocieron.

Y, tarde o temprano, en el colegio le explicarían lo que había pasado en Alemania en aquellos años.

Del nazismo, de la dictadura.

Quizás incluso persecuciones contra los judíos.

Y entonces, habría preguntado la hija, ahora niña y luego adolescente.

Demasiadas coincidencias y demasiadas fechas superpuestas.

Y ahí vendría lo difícil.

Mentir para protegerla.

Di hasta cierto punto y luego inventa o finaliza la discusión.

¿Por qué sus abuelos no los habían seguido?

¿Y por qué no pudimos ir a visitarlos a Alemania?

La excusa de la distancia y el coste del viaje se habría mantenido hasta cierta edad.

Entonces, ¿por qué no escribir?

¿Se podrían enviar cartas?

Ante ese momento decisivo, Cristina y Enrique ya se habían preparado adecuadamente.

Casi todos los días refinaban cómo se comportarían, sabiendo muy bien que llegaría el momento.

Un reloj que nos persigue desde que nacimos y que nunca nos abandona.

Al ocultar la existencia de tíos, tías y primos, no se podría borrar todo rastro del origen, pero sí se podría limitar su impacto.

Mentir por su propio bien.

Llegar a construir una verdad alternativa.

Los abuelos ya habían muerto antes de su partida y tuvieron que abandonar Alemania por motivos económicos.

Entonces no habría nadie a quien buscar.

No hay parientes a quienes escribir ni recibir cartas.

En parte, esto era cierto.

Aunque no sabían nada sobre el destino de su familia, ambos estaban seguros de que nadie había sobrevivido a la furia asesina de los nazis y los alemanes.

Lo sintieron dentro de sí mismos, pero ese dolor nunca debería haber desbordado el corazón y la mente de Olga.

Su hija debía permanecer a salvo, tal como durmió plácidamente aquel domingo de finales de enero de 1946.

Nunca habría llegado el momento oportuno para la verdad.

Se habían desconcertado mucho sobre el concepto de verdad.

¿Qué fue?

¿Cómo podría definirse?

¿Se debe construir una vida en pos de ello o como fundamento primario?

No tenían respuestas.

Además, tenían una certeza granítica.

Por mucho que lean, estudien o se informen, nadie posee la verdad y no es completamente cognoscible.

Había un límite más allá del cual no se podía ir.

Con tal espíritu, ¿para qué servía entonces el camino eterno de nuestra existencia?

Sabían que no podían atreverse tanto.

Estaban satisfechos con su vida y con otra palabra mucho más accesible.

Felicidad.

Se feliz, a pesar de todo.

Incluso sabiendo partes de la verdad que no querían saber.

¿Era posible?

Quizás, pero había una cosa por encima de su voluntad.

Deber.

Tenían que ser felices.

Esta era su misión, ser padres, construir un plan para proteger al único ser que importaba más que sus vidas.

Habían sacrificado todo para llegar allí.

Habían dejado atrás su dolor, sus recuerdos, su pasado y su familia.

Amistades y vínculos.

El mundo tal como lo habían conocido y que, tal vez, había sido sólo una ilusión durante años.

¿Era posible que no hubieran visto crecer el peligro?

¿No habían notado el odio, la banalidad del mal que habitaba en cada prójimo?

Con una carga tan pesada, el sentido del deber por una nueva vida y una nueva esperanza adquirió un sabor completamente diferente.

De venganza y victoria.

Aunque hubieran perdido, habrían ganado.

Y el tiempo hubiera sido un aliado, no el enemigo de todos, que nos hace envejecer y luego perecer.

El último día de enero de 1946 tocaba a su fin.

Parecía un día como cualquier otro.

Habían sucedido muchas cosas, ligeras o importantes.

Sin previo aviso, el rayo esperaba furtivamente.

No avisa a nadie de su llegada, de lo contrario no lo sería.

Y no se puede predecir, por mucho que podamos desarrollar teorías o constructos artificiales.

De los ojos claros de un niño, inocente en su esplendor, una luz deslumbrante iluminó todo el apartamento.

Enrique y Cristina quedaron abrumados.

Secuestrado en éxtasis por un torbellino sin fin, un vórtice de los abismos universales.

La boca de Olga se abrió y una pregunta rompió el silencio.

“¿Es cierto que nunca me dirás mentiras?”

El sonido, percibido por los tímpanos, ya se había atenuado y no dejaba lugar a nada.

Ésta habría sido la respuesta de Enrique y Cristina, relojero y florista por virtud y necesidad, padres por elección y misión.

Su voluntad estaría subordinada a su deber.

​II

Ciudad de México, 2018

––––––––

Nunca había podido explicar el motivo, pero Eleonora había sentido que detenerse en Ciudad de México era lo correcto.

Fue el compromiso que había impuesto a la familia de su hija, compuesta por su hija Anna y su marido Alessandro, ahora de unos cincuenta años, y su hija y nieta de Eleonora, Olga.

La muchacha habría cumplido dieciocho años en el transcurso de aquel año que acababa de comenzar.

La anciana matriarca, viuda desde hace un año y medio, sabía que podía hacer valer su pasado como ex periodista de la RAI.

La Ciudad de México fue la ciudad donde sucedieron muchos acontecimientos, tanto en el ámbito deportivo como político.

Así, a las vacaciones en Yucatán para disfrutar del sol y el calor durante el periodo navideño, se sumó una estancia de sólo dos días en la capital mexicana.

Eso fue suficiente para Eleonora.

Sintió que tenía una tarea que completar y sabía que era uno de los últimos viajes transoceánicos.

En agosto habría cumplido setenta y ocho años y lo habría celebrado como siempre, es decir, rodeada de su familia que, durante años, había pasado las vacaciones en Cerdeña, la tierra donde vivió Eleonora y donde creció Anna, para abandonarla hace un cuarto de siglo en busca de trabajo, que encontró en Milán.

Eleonora no se había divertido mucho en Yucatán, excepto los paseos en barco y las visitas a monumentos históricos.

Por lo demás, el calor fuera de temporada era inusual para ella y no tenía necesidad de relajarse ni descansar, ya que pasaba la mayor parte del tiempo en la casa de su infancia, en Gonnesa, en el mismo entorno que conocía desde hacía mucho tiempo y que había abandonado años antes para trasladarse a Cagliari.

Tras morir su marido Franco, ella no tenía ganas de quedarse en la ciudad y en aquel apartamento donde cada rincón le recordaba la presencia del fallecido profesor universitario.

A pesar de ello, ella no se quejó.

Quedarse con su hija y su nieta fue una manera de sentirse bien y pasar el tiempo de la mejor manera posible.

Olga había cambiado.

Ahora era una adolescente moderna, llena de entusiasmo y perspectivas, de mundos particulares y desconocidos.

Como todo el mundo, era adicto a su teléfono celular incluso cuando estaba de vacaciones.

Compartió fotografías del mar y atardeceres, comida y gente en Instagram.

A pesar de lo que pensaban sus padres, ella no tenía novio ni novia.

Al menos, no uno fijo.

A ella le gustaba divertirse y salir con amigos, pero nada de historias tristes.

Una sociedad fluida imponía ciertos ritmos y Olga no quería dejar sus expectativas en un segundo plano.

Todavía no estaba seguro de qué haría después de la secundaria, pero la universidad era un hecho.

“Abuela, hemos llegado.”

Su voz despertó a Eleanor.

La mujer, que antes no se perdía ni un metro de la vista del globo desde arriba, ahora necesitaba descansos cada vez más frecuentes.

Ella se había adaptado, como todos los demás.

A Olga la amplia vista de la Ciudad de México le pareció poco interesante.

¿Qué admirar en ese mar de calles y tráfico?

Un museo y una iglesia.

¿Y luego?

Dos días parecían demasiados, pero comparado con permanecer en el interior de Milán en el frío, todo estuvo bien.

Sabía que dentro de un año sus vacaciones se separarían de las de sus padres.

Con sus amigas ya fantaseaban con ir quién sabe dónde, tomar un avión y recorrer las ciudades.

En cuanto al mar, Olga no tenía dudas.

Cerdeña y nada más.

Si hubiera buscado otro objetivo, habría sido de otro tipo.

Ibiza y Formentera, Santorini y Mykonos le habrían venido bien, pero sólo para salir de fiesta y vivir entre jóvenes.

Nada que ver con la relación ancestral que tenía con la costa suroeste de Cerdeña.

De hecho, se había dado cuenta de cómo la miraban fijamente en el verano.

Todo el mundo sabía quién era y tenía amigos de Iglesias o Carbonia con quienes reunirse.

No pensó en volver atrás, en repetir el camino de su madre.

Eleonora se levantó de su asiento.

La clase económica en los vuelos nacionales era incómoda, incluso para una escala de un par de horas.

Detrás de ellos estaban Anna y Alessandro, que analizaban atentamente la situación.

Sabían que abuela y nieta se compensaban mutuamente.

Exuberancia y reflexión, experiencia y curiosidad.

Eran felices con esa relación, frágil y pasajera como todo en la vida.

Habría bastado muy poco para descifrarlo.

Una enfermedad de Eleonora, un cambio repentino de carácter de Olga.

En comparación con Yucatán, se podría decir que la Ciudad de México era fría.

La niña casi se impacientó, pero pensó que se arrepentiría en el futuro.

De los cuatro abuelos sólo quedaron las mujeres.

Había perdido a sus dos abuelos en un año y medio y los extrañaba mucho.

Esto la había vuelto más tranquila y menos instintiva, hasta donde una chica de diecisiete años podía controlar.

Eleonora recogió sus maletas y examinó la vasta extensión del aeropuerto de la Ciudad de México.

¡Qué diferencia con el de Cagliari!

"Lo haré."

El yerno siempre estaba ocupado con los traslados.

Sabía español y se sentía con la responsabilidad de ser hombre y cabeza de familia, conociendo muy bien la idea de independencia que albergaban las tres mujeres presentes.

El clima era muy diferente y todos lo notaron, así como la menor propensión al turismo.

De hecho, por la Ciudad de México pasaba mucha más gente que por Yucatán, pero se trataba sobre todo de tráfico interno o de negocios.

El porcentaje de turistas fue significativamente menor y esto se evidenció en el enfoque general.

Menos centrado en lo que impactaba a los extranjeros, más cercano a la verdadera naturaleza mexicana, aunque un país tan vasto poseía, dentro de sí, almas completamente distintas.

Chiapas era diferente a Yucatán y lo mismo podría decirse de Morelos o la zona al norte de Chihuahua.

La Ciudad de México fue una historia en sí misma.

Extraño destino para una capital construida sobre las ruinas de los aztecas y que luego tuvo que chocar con el tamaño del país, incontrolable y con tendencias desintegradoras.

La paradoja era total.

No se podía controlar México sin tener dominio sobre la capital, pero eso no era suficiente.

Muchas personas habían estado en ese dilema y en esa situación poco clara y todos habían tenido que rendirse.

Por eso la naturaleza rebelde y revolucionaria se había urbanizado tanto, para luego ser anestesiada.

En casi toda América Latina, y podría decirse que México fue el primer país más al norte que delimitó tal connotación, existía una doble naturaleza.

Rebelde y sedentario.

Revolucionario e institucional.

Mucho antes que otros estados, México había resuelto esta dualidad aglutinando todo en el poder, en una especie de mezcla que, para un europeo, era muy extraña.

Eleonora nunca había pisado suelo mexicano, pero era como si hubiera nacido allí.

Él entendía aquella tierra mucho mejor que quienes la habían visitado varias veces o, incluso, que quienes habían nacido allí.

No podía explicar por qué y, quizá, por eso quería visitar la ciudad.

Era consciente de su pobreza arquitectónica en comparación con otras capitales europeas y mundiales, pero se sintió atraída.

Para ello, había organizado una gira de dos días que había sometido a la consideración de su hija.

No quería aburrir a nadie.

No era su intención arrastrar a todos a lo que sólo podía describir como un sentimiento genérico.

El primer día incluiría visitas a lo que se podría encontrar fácilmente en las guías.

El Santuario de la Virgen de Guadalupe y museo nacional, dedicado principalmente al arte azteca y a las obras del pintor Diego Rivera y su esposa por un tiempo, Frida Kahlo.

Eleonora dibujó pocas ideas, pero quedó encantada.

A ella no le gustaba pintar murales, pero sentía que debía haber algo en ese mundo que le atraía mucho.

¿Qué estaba buscando?

¿Un secreto?

¿Una manera de descubrir la propia identidad oculta?

¿Podría decir que se conocía completamente?

Sintió que una parte de sí mismo permanecía oculta para todos.

A su hija y a su marido, a sus padres e incluso a ella misma.

¿Cómo sacarlo a relucir?

¿Y por qué sólo ahora?

¿Por qué la Ciudad de México y no otro lugar?

Había habido ciudades y lugares mucho más significativos en su vida y él los conocía bien.

Nunca habría podido ocultar ciertas emociones al enfrentarse al mar, a su mar, o al mirar a Anna a los ojos y descubrir en ella al niño que un día fue.

Olga quedó impresionada por la ciudad.

Una vez pasada la reacción negativa inicial por haber perdido dos días en la playa, comprendió que había algo más que pasar los días tomando el sol y nadando.

Conocer el alma de las personas e ir más allá de sus límites, rechazando incluso parte de las propias creencias.

Se sintió agradecida con su abuela.

Todo esto explotó por la noche con una cena típica mexicana, muy diferente a la que se degusta en Yucatán.

Se podría decir que nunca había comido auténtica comida mexicana antes.

En ese restaurante, Eleonora quedó impactada por la canción.

Era una pieza antigua, incluso para alguien de su generación, compuesta antes de que ella naciera.

No era una canción típicamente mexicana, pero la había escuchado claramente años antes en Argentina.

Se trataba de “Volver”, la canción de Carlos Gardel.

Sus palabras fueron perfectas para la ocasión.

“Puedo escuchar el parpadeo de las luces a lo lejos que marcan mi regreso.

Son los mismos que iluminaron con sus pálidos reflejos horas profundas de dolor...

Y aunque no quiera volver, siempre vuelves al primer amor.

El viejo camino donde el eco decía tuya es su vida, tuyo es su amor.

Bajo la mirada burlona de las estrellas que con indiferencia me ven regresar hoy.

Al regresar, con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien.

Sentir que la vida es un momento, que veinte años no son nada, que la mirada febril, errante en las sombras, te busca y te nombra.

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que me vuelve a hacer llorar.

Tengo miedo de encontrarme con el pasado que regresa para enfrentarse a mi vida.

Tengo miedo de las noches que, llenas de recuerdos, encadenan mi sueño.

Pero el viajero que huye, tarde o temprano detiene su progreso.

Y aunque el olvido, que todo lo destruye, hubiera matado mi antigua ilusión, miro escondida una humilde esperanza que es toda la fortuna de mi corazón.

Al regresar, con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien.

Sentir que la vida es un momento, que veinte años no son nada, que la mirada febril, errante en las sombras, te busca y te nombra.

Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que vuelvo a llorar.”

Eleonora se perdió en esa melodía y no escuchó nada más de esa noche.

Ni las palabras de su hija ni las de su nieta.

Se podría decir que su viaje tuvo otro significado.

Una manera de entender dónde terminaría en los últimos años de su vida.

¿Fue realmente un regreso?

Sí, tal como siempre lo había imaginado.

Pero entonces ¿por qué en ese lugar?

Todavía tenía un día para resolverlo antes de regresar a casa.

En su cabeza estaba la visita a la Casa Azul, donde habían vivido Rivera y Kahlo y poco más.

Se fue a la cama, a su habitación individual, arrullada por un sentimiento de felicidad.

Podría decir que había sido transportada a otro mundo, a algo que no podía definir.

¿Se trataba ya de una transposición del más allá?

No, o al menos no estaba segura.

La noche no era tranquila.

Eleonora se sintió perturbada y se vio en una escena imaginaria, ambientada en Gonnesa.

Completamente sola, se alejó de todos y se dirigió hacia el mar.

Su lugar por excelencia, donde, incluso sin nadie a su lado, nunca se sentiría abandonada.

“Rodéame...”

Se lo había dicho a las fuerzas de la naturaleza, que no tardaron en responder.

El viento empezó a soplar y trajo consigo olas más grandes.

El rugido de sus choques contra la playa y el arrecife aumentó el estruendo en el aire.

Todo esto hubiera servido para olvidar, fuente eterna del olvido.

Una vez saturadas las orejas y la nariz, ahora era necesaria la luz que, al reflejarse en la superficie del agua, habría hecho imposible la visión.

Absorta en éxtasis, un torbellino la envolvió.

Su figura había desaparecido y se había fundido con el entorno, algo que no era ni predecible ni lógico.

Criaturas marinas imaginarias, pueblos celestiales y espíritus que surgían de la tierra invadían su esencia.

Poseída por una entidad alienígena, que hablaba idiomas desconocidos, sin otra presencia humana cercana, Eleonora se transformó.

Había completado la metamorfosis necesaria para la aniquilación de su propio ego.

“Los poderes son míos...”

Un destello de luz la atravesó.

Abrió mucho los ojos y se inclinó hacia delante.

Su sueño terminó en ese momento y, por primera vez, se sintió diferente.

Viva pero no en el mismo sentido que antes.

Se despertó con la certeza de que ese día terminaría con el descubrimiento.

Aún no sabía qué era, pero tenía que intentarlo.

Ve más allá y mira más allá.

Bajó a desayunar y nadie notó nada.

Todavía sabía cómo sorprender y ocultar sus emociones.

No es que quisiera engañar a los demás, pero era una forma de aliviar la tensión, de lo contrario se habría agotado.

La Casa Azul no le contó nada más que el museo, pero le sorprendió un pequeño detalle.

De algo que se le había escapado al guía.

Trotsky había vivido allí durante la última parte de su exilio.

Había llegado a la Ciudad de México por invitación del entonces presidente, alentado por un círculo de artistas entre los que se encontraba Diego Rivera.

El revolucionario había sido invitado de la pareja hasta una discusión, tras la cual se marchó.

Se habló de complots oscuros.

De las luchas entre facciones de intelectuales y de cómo la larga mano de Stalin había manipulado a los artistas mediante el uso de agentes locales de la NKVD, el precursor del KGB, ahora convertido en el FSB tras la disolución de la Unión Soviética.

Eleonora conocía la historia.

Un doble ataque, el primero coordinado por el propio artista.

Intento fallido.

El segundo, sin embargo, lo llevó a cabo un lobo solitario.

Sólo una persona es capaz de ganarse la confianza de un revolucionario ruso, o mejor dicho, ucraniano, diríamos hoy.

Ramon Mercader, cuyo nombre también estuvo relacionado por vías indirectas y adquiridas con el director italiano Vittorio De Sica.

“Mira abuela, el ataque ocurrió el día antes de que nacieras”.

Olga había notado este detalle, justo en la sección del museo dedicada a Trotsky.

Esta frase, banal en sí misma, desencadenó una poderosa reflexión en Eleonora.

Sabía que Trotsky no había muerto inmediatamente, sino al día siguiente.

Así que el día de su nacimiento.

Nunca en toda su vida había relacionado esa fecha con la muerte de Trotsky.

Fue único

“¿Está escrita la hora allí?”

La anciana se volvió hacia su nieta, que estaba constantemente conectada a Internet y consultaba la página de Wikipedia.

“A las seis y cuarenta y ocho.”

Eleonora estaba sorprendida.

En el certificado de nacimiento, que guardaba celosamente en su casa de Gonnesa, recordaba aquellos números.

1848 como una transposición de aquel Cuarenta y Ocho que había sucedido en Europa mucho tiempo antes.

Una extraña coincidencia de tiempo y fechas revolucionarias que convenía mucho a la personalidad de Trotsky.

«Aparte de la diferencia horaria, existe un paralelismo perfecto», pensó.

Su espíritu se despertó y sintió que ese día se llenaba.

Tuvo que encontrar su camino a través del laberinto de una de las ciudades más intrincadas y vastas del mundo.

“¿Dónde estaba la casa de Trotsky?”

Pregúntele al guía.

No estaba muy lejos.

Decidió ir a ese lugar, después de hablar con Anna.

Empezó a oír un susurro.

“No creas que estoy loca, hija mía, pero siento que algo está pasando.

¿Es cierto que no me juzgarás por lo que haga en las próximas horas y por lo que te obligue a hacer?

Sé que no me dejarás porque ya me consideras viejo, pero no quiero obligarte”.

Anna se asustó.

Nunca había oído a su madre hablar así.

¿Fue realmente Eleonora Ricci, la ex periodista de la RAI, madre y esposa del fallecido profesor universitario de física teórica Franco Delogu?

La mujer quedó abrumada por el abrazo de su madre.

Sintió un flujo emocional recorrer su cuerpo y volverse uno.

Él estaba convencido.

Ella miró fijamente a su marido, quien no tenía poder sobre el asunto.

Por último, Olga.

Eleonora tomó su mano.

No sabía por qué, pero algo tenía que ver con su sobrina.

“Tomemos un taxi.

“Debemos ir al hospital donde murió Trotsky y luego a la biblioteca”.

Nadie hizo preguntas.

El hospital en sí era una instalación normal.

Había estado allí mucho tiempo, pero no quedaba nada de 1940, excepto los cimientos.

La estructura ha sido reforzada y la fachada rehecha varias veces.

No permaneció allí mucho tiempo, pero fue suficiente para seguir escuchando el susurro.

Un médico, una enfermera, una partera, una niña y una madre.

En la Biblioteca caminó por los pasillos separados por inmensos estantes.

Aquí podía escuchar el sonido de estudiantes y niños ansiosos por aprender.

Desde allí, ¿A dónde iría?

Él no lo sabía.

Se dio cuenta de que no había llegado al final de su búsqueda, pero buscó inspiración.

Representó edificios ministeriales, oficinas de correos y casas.

El taxi los llevó a su destino siguiendo las indicaciones dadas.

Parecía un camino aleatorio, cuyo significado sólo Eleonora podía percibir.

Había hilos que tejer y otros que desenredar, una doble vía paralela por donde hacer transitar las facultades humanas.

Vislumbró personajes de épocas pasadas.

Directores tarareando en las oficinas de correos, jóvenes funcionarios en los ministerios, misterios y secretos en los hogares.

En algunos de ellos, tanto amor, en otros sólo opresión.

Alegrías y tristezas, como en toda la vida.

¿Y a partir de ahí?

Otras casas.

Ahora abandonados, de familias que se habían separado y de muertes repentinas.

Destinos destructivos de masacres y carnicerías, pero sobre todo la esperanza de un apartamento en esquina parecía triunfar.

De las fechorías más absurdas surgió un linaje radiante que se había ido a otra parte.

¿Quién quedó?

Ninguno de ellos.

Ningún nativo había sido fiel a sus orígenes.

Es extraño pensarlo, pero lo que definimos como típico de un lugar depende de la historia y la tradición.

Y sólo hacen falta dos generaciones para cambiarlo todo.

Eleonora había notado esto en su familia.

Anna era sarda porque había vivido en Cagliari hasta los veinticinco años, pero no tenía nada que ver con los habitantes de Gonnesa y, después de otros tantos años fuera de la isla, había adquirido otras costumbres.

Olga tenía sólo algunos rasgos sardos en su carácter y, si no hubiera regresado a la isla, no habría tenido mucho que compartir.

¿Y la próxima generación?

Prácticamente nada o sólo algún simulacro, como la mayoría de los turistas.

Lo mismo podría decirse de otros lugares.

¿Quién era mexicano y quién era capitalino?

¿Quiénes tenían antepasados de esos lugares pero luego se fueron a otros lugares, por ejemplo a Estados Unidos, o quiénes tenían orígenes de otro tipo pero luego se establecieron en esos lugares?

La respuesta, para Eleonora, fue clara.

La segunda categoría.

Se le confió el paso a la futura generación.

La mujer estaba buscando esos rastros.

Sentía que estaba cerca, pero todavía faltaba una pieza.

Vio una floristería.

Aroma intenso y cautivador.

Se sintió obligado a entrar.

Dejó que su sentido del olfato lo guiara para explorar las afinidades.

El resto de su familia la siguió a distancia, siendo Olga el puente entre las dos generaciones consecutivas.

Vio algunos cuadros en las paredes.

De otros tiempos y otras épocas.

Había sido una floristería durante mucho tiempo y luego se transformó en otra cosa, y solo recientemente volvió a su propósito anterior.

Eleonora sonrió, sin comprar nada.

Él salió de allí.

—Estamos cerca —le dijo a Anna.

“Cuando quiera estar solo, prométeme que me dejarás ir.

Nos veremos en el hotel esta noche”.

Ante la mirada preocupada de su hija, Eleonora reiteró.

“He viajado por el mundo en condiciones muy diferentes.

Cuando ir a Libia era una aventura o tomar un vuelo a Buenos Aires requería tres escalas.

Puedo cuidarme solo."

Anna se dejó convencer, también porque su paciencia estaba casi al límite.

La última parada habría sido otro lugar, situado cerca.

Era una tienda de ropa, pero en el pasado allí había habido algo más.

Alguien que reparaba relojes.

Aquí, el tiempo.

Todo estaba ligado a ello.

Incluso las abstrusas charlas de física de Franco trataban sobre el tiempo.

Tiempo objetivo y subjetivo, su naturaleza, su recirculación.

Vuelvo, como decía la canción.

Eleonora estaba haciendo precisamente una transición así.

Pensaba que el mundo siempre se renueva, una Revolución termina y una nueva vida comienza.

¿Qué cambia?

Todo cambia, pero nada cambia.

¿Y qué hace que todo sea igual?

Tiempo y polvo.

El polvo de la vida lo arrasa todo, desde las revoluciones hasta los ideales, desde el dinero hasta los sentimientos.

El mismo polvo que se asienta en rincones oscuros y oscuros para proliferar.

Es su propia naturaleza, desde tiempos inmemoriales y nunca cambiará.

Y esto no es malo, porque de esta manera el mundo se renueva.

¿Y qué medió todo esto?

El observador o la persona individual.

Todo lo que ocurría en la mente y las sensaciones percibidas de los observadores, estaba dado por la presencia o ausencia de órganos capaces de absorber.

El observador se convirtió en el centro de todo misterio.

Sólo aquellos con ojos diferentes, oídos diferentes, piel disímil podrían ser parte de ese espectáculo.

Desde cada rincón y desde cada punto cardinal, incluso aquellos no catalogados, se concentraban mezclas de diversos tipos.

Nombres exóticos y extraños, dados por los humanos para domesticar mejor lo indómito.

Ningún marinero o agricultor, ranchero o soldado, comerciante o empleado podría haber comprendido jamás la esencia de todo esto.

Un único punto, bastante alejado de cualquier experiencia humana.

Sólo un momento, bastante alejado de la vida de todos.

Una concentración nunca antes vista y que se desvanecería a medida que transcurriera el día.

La armonía no es algo que se distribuye en abundancia, sino que está dosificada por la propia Naturaleza.

Es un proceso largo y laborioso, delicado y que puede romperse con una sola mirada.

Hay que conservarla y dejarla dar fruto.

Hay que acogerla y cultivarla.

Es la tendencia de toda acción sublime y memorable.

No importa el pasado ni el futuro.

Todo salió como tenía que salir, todo sucederá como tiene que suceder.

La diferencia está en el cómo.

Nuestra libertad está ahí.

Y ahora Eleonora se sentía libre, sin ataduras y sin ningún tipo de restricciones.

Estaba en una búsqueda, quizás la última de su vida.

¿Para encontrar qué?

El equilibrio.

Damos demasiado por sentado que toda nuestra vida se desarrolla siguiendo un hilo determinado que no puede romperse ni sostenerse, pero ese no es el caso.

Debemos cuidar de nosotros mismos y de los demás.

“Puedes despedir al taxi, a partir de ahora caminaremos”.

El yerno despidió al conductor.

¿Qué creía que estaba haciendo aquella anciana?

¿Adonde quería ir?

Y sobre todo ¿por qué?

No parecía tener ningún sentido.

El futuro más lejano posible es aquel en el que uno mira tan lejos que parece que ya ha sucedido.

Es una curva que se retuerce sobre sí misma y que le había dado a Eleonora la oportunidad, en su última búsqueda, de vislumbrar lo que será.

No su hija, ni su nieta, sino la próxima generación.

Aquella bisnieta que aún no había nacido y que vería la luz dentro de años, después de que el cuerpo de Eleonora se convirtiera en polvo y se mezclara, junto con los de todos sus otros antepasados, con la fértil tierra de Cerdeña.

La misma materia de la que todo cobra vida.

“¿Será este el destino?”

Las últimas palabras insinuaban algo en lo que nunca había creído.

¿Podría existir una contradicción tan evidente?

Probable.

Pasas toda tu vida con ciertos principios y, al final, te ves obligado a cambiarlos.

Tú lo eliges libremente.

Por casualidad o por necesidad.

Porque nos encontramos estancados, como en un fango, sin salida.

Palíndromos, confundiendo los versos, el pasado con el futuro y viceversa.

Y el futuro habría sido el progenitor de todo, de nuestros mismos antepasados, de quienes no quedó nada, ni siquiera el polvo tragado por las plantas y las flores, convertidas en alimento para los rebaños y carne para alimentar a la población.

Y éste era el gran secreto de la vida, un tiempo encantado que mantuvo a todos los personajes cerrados para sí durante generaciones enteras, sin lograr nunca ningún progreso real.

Así que nadie se iba y nadie vendría jamás.

Dentro de este sistema, existían otros, todos coincidiendo con el útero de una mujer.

Todas somos hijas y madres.

Nacemos en el mismo momento.

Un observador externo se habría vuelto loco o habría contado nuestra historia.

Un periodista con interés e inventiva, situado en un mundo lógico, analógico y cronológico, diferente a éste.

Alguien como Eleonora hubiera sido perfecta.