Le Règne du silence E-Book

Ligaran

• Herausgeber: Ligaran
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 92

Veröffentlichungsjahr: 2015

Beschreibung

Extrait : "Les chambres, qu'on croirait d'inanimés décors, – Apparat de silence aux étoffes inertes – Ont cependant une âme, une vie aussi certes, Une vois closes aux influences du dehors Qui répand leur pensée en halos de sourdines..."

À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN :

Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de grands classiques de la littérature ainsi que des livres rares, dans les domaines suivants :

• Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin.
• Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.

Leseprobe

Des six parties qui composent ce poème, l’une a paru en 1888, sous forme de plaquette, avec le titre : DU SILENCE.

Elle est restituée ici à la fin du poème achevé : LE RÈGNE DU SILENCE, qu’elle clôt, selon l’ordre logique du plan d’ensemble.

Les cinq autres parties sont complètement inédites.

La vie des chambres

I

Les chambres, qu’on croirait d’inanimés décors,

– Apparat de silence aux étoffes inertes –

Ont cependant une âme, une vie aussi certes,

Une voix close aux influences du dehors

Qui répand leur pensée en halos de sourdines…

Les unes, faste, joie, un air de nonchaloir !

D’autres, le résigné sourire d’un parloir

Qui fit vœu de blancheur chez les Visitandines ;

D’autres encore, grand deuil des trahisons d’un Cœur,

Mouillant les bibelots de larmes volatiles ;

Chambres qui sont tantôt bonnes comme une sœur,

Puis accueillent tantôt avec des yeux hostiles,

Quand on trouble leur rêve au fil nu du miroir,

Leur rêve d’Ophélie au miroir d’eau dormante !

Elles ont une vie étrange qui s’augmente

Des souvenirs que les vieux portraits dans le soir

À leur front d’Ophélie, en guirlandes fanées,

Vont effeuillant dans le miroir languissamment,

Souvenirs presque plus roses d’autres années !

Chambres pleines de songe ! Elles vivent vraiment

En des rêves plus beaux que la vie ambiante,

Grandissant toute chose au Symbole, voyant

Dans chaque rideau pâle une Communiante

Aux falbalas de mousseline s’éployant

Qui communie au bord des vitres, de la Lune !

Et voyant dans le lustre une Âme de cristal

Qui crispe au moindre heurt ses branches une à une,

Sensitive de verre à qui le bruit fait mal.

Chambres pleines de songe et qui, visionnaires,

Parmi leur rangement strict et méticuleux,

Prennent les grands fauteuils pour des vieillards frileux

En cercle dans la chambre et valétudinaires.

II

Douceur d’associer notre âme à cette vie

Des chambres, qui du moins sont bonnes à nos maux ;

Car, pour nous consoler, il ne faut pas des mots

Et leur silence aux linges frais nous lénifie

– Tel un malade entrant dans un lit rafraîchi !

Ah ! qu’on nous recajole ! ah ! quel mal à nos membres !

Et cet immense ennui que rien n’aura fléchi !

Et ce mal à notre âme en exil… Mais les chambres

Sont accueillantes, sont des mères sachant bien

Le cœur de notre cœur, et jusqu’à la nuance…

Elles ont des douceurs et des baumes ! Combien

Consolante est leur paix dont l’âme s’influence ;

Et quel soudain oubli de tout ! quel réconfort

Quand le vague soupir des choses nous y berce,

Respiration lente et qui, rythmique, endort

Comme un bruit d’eaux, ou de jardin sous une averse !

III

Oui ! c’est doux ! c’est la chambre, un doux port relégué

Où mon rêve, lassé de tendre au vent ses voiles,

Dans le miroir tranquille et pâle s’est cargué.

Las ! sans plus espérer des sillages d’étoiles,

Et des départs vers des Îles, mon rêve dort

Dans le profond miroir, comme en un canal mort ;

Et faut-il désirer un coup de vent qui chasse

En pleine mer, cette âme à l’ancre dans la glace ?

IV

Mon âme, tout ce long et triste après-midi,

A souffert de la mort d’un bouquet, imminente !

Il était, loin de moi, dans la chambre attenante

Où ma peur l’éloigna, déjà presque engourdi,

Bouquet dépérissant de fleurs qu’on croyait sauves

Encore pour tout un jour dans la pitié de l’eau,

Gloxinias de neige avec des galons mauves,

Bouquet qui dans la chambre éteignait son halo

Et se désargentait en ce soir de dimanche !

Mon âme, tu souffris et tu t’ingénias

À voir ta vie, aussi fanée et qui se penche,

Agoniser avec ces doux gloxinias.

Or me cherchant moi-même en cette analogie

J’ai passé cette fin de journée à m’aigrir

Par le spectacle vain et la psychologie

Douloureuse des fleurs pâles qui vont mourir.

Triste vase : hôpital, froide alcôve de verre

Qu’un peu de vent, par la fenêtre ouverte, aère

Mais qui les fait mourir plus vite, en spasmes doux,

Les pauvres fleurs, dans l’eau vaine, qui sont phtisiques,

Répandant, comme en de brusques accès de toux,

Leurs corolles sur les tapis mélancoliques.

Douceur ! mourir ainsi sans heurts, comme on s’endort,

Car les fleurs ne sont pas tristes devant la mort,

Et disparaître avec ce calme crépuscule

Qui d’un jaune rayon à peine s’acidule.

V

Le miroir est l’amour, l’âme-sœur de la chambre

Où tout d’elle : le lustre en fleur, les bahuts vieux,

La statuette au dos de bronze qui se cambre,

Se réfléchit en un hymen silencieux.

Car l’amour n’est-ce pas n’être plus seul et n’est-ce

Pas se doubler par un autre meilleur que soi ?

Or la chambre se double au fond du miroir coi

Avec un renouveau de songe et de jeunesse ;

Mais les Choses pourtant entre le cadre d’or

Ont un air de souffrir de leur vie inactive ;

Le miroir qui les aime a borné leur essor

En un recul de vie exiguë et captive ;

Et l’amour absorbant et profond du miroir

Attriste d’infini la chambre, qui se doute

D’un désaccord entre eux aux approches du soir,

Sentant que le miroir ne la contient pas toute !

VI

Dans l’angle obscur de la chambre, le piano

Songe, attendant des mains pâles de fiancée

De qui les doigts sont sans reproche et sans anneau,

Des mains douces par qui sa douleur soit pansée

Et qui rompent un peu son abandon de veuf,

Car il refrémirait sous des mains élargies

Puisqu’en lui dort encore l’espoir d’un bonheur neuf.

Après tant de silence, après tant d’élégies

Que le deuil de l’ébène enferma si longtemps,

Quelle ivresse si, par un soir doux de printemps,

Quelque vierge attirée à sa mélancolie

Ressuscitait de lui tous les rythmes latents :

Gerbe de lis blessés que son jeu lent délie ;

Eau pâle du clavier où son geste amusé

– Rafraîchi comme ayant joué dans une eau claire –

Ferait surgir un blanc cortège apprivoisé,

Cygnes vêtus de clair de lune en scapulaire,

Cygnes de Lohengrin dans l’ivoire nageant !

Hélas ! le piano reste seul et morose

Et défaille d’ennui par ce soir affligeant

Où dans la chambre meurt une suprême rose.

La nuit tombe ; le vent fraîchit ; nul n’est venu

Et, résigné parmi cette ombre qui le noie,

Il refoule dans le clavier désormais nu

Les possibilités de musique et de joie !

VII

Les vitrages de tulle en fleur et de guipures

Pendent sur les carreaux en un blanc nonchaloir ;

On y voit des bouquets comme des découpures

Adhérant sur la vitre au verre déjà noir.

Mais le tulle est si loin, encore qu’il les effleure,

Et ne s’y mêle pas, en vivant à côté ;

Les blancheurs des rideaux n’étant au fond qu’un leurre

Qui laisse aux carreaux froids toute leur nudité !

Et leurs frimas figés, flore artificielle,

Ne font pas oublier aux vitres d’autres soirs

Où de réelles fleurs naissent des carreaux noirs,

Des fleurs que la gelée élabore et nielle,

– Au lieu de ce grésil de linge mensonger –

Songe de fleurs qui ne leur est plus étranger,

Blancheurs où leur cristal se sent brusquement vivre,

Ramages incrustés dans le verre, et brodés

Sur les carreaux qui s’en sont tout enguirlandés,

Rideaux incorporés en dentelles de givre !

VIII

L’obscurité, dans les chambres, le soir, est une

Irréconciliable apporteuse de craintes

En deuil, s’habillant d’ombre et de linges de lune,

Elle inquiète ; elle a de félines étreintes

Comme une eau des canaux traîtres où l’on se noie.

L’obscurité, c’est la tueuse de la Joie

Qui dépérit, bouquet de roses transitoires,

Quand elle y verse un peu de ses fioles noires.

L’obscurité s’installe avec le crépuscule ;

Elle descend dans l’âme aussi qui s’enténèbre ;

Sur le miroir heureux tombe un crêpe funèbre ;

La clarté, dirait-on, est blessée et recule

Vers la fenêtre où s’offre un linceul de dentelle.

L’ombre est un poison noir, d’une douceur mortelle !

Et voici qu’on frémit d’on ne sait quoi… c’est l’heure

Où le vol libéré des âmes nous effleure ;

Ah ! quel trouble ! Et les peurs, les peurs dominatrices

Dans les rideaux des lits agitant des fantômes !

Et ces sachets du linge aux sensuels arômes !

Et les lampes, là-bas, rouvrant leurs cicatrices,

Qui vont recommencer à faire saigner l’ombre !

Mais l’ombre se défend contre les lampes frêles,

Épaississant dans les angles sa force sombre

– On écoute les moucherons griller leurs ailes.

Et l’on soupçonne, à voir mourir les bestioles,

Que c’est l’obscurité qui se venge ainsi d’elles

Pour avoir aimé mieux que ses noires fioles

Le soleil qui revit dans les lampes fidèles !

IX

Chaque rêve, les soirs de rêve, qu’on formule

À l’air de s’évader de nous languissamment

Et de traîner par la chambre comme une bulle

Portant la part d’azur au fond de nous dormant ;

Globes fragiles, or et bleu, boules de verre

Où tout le luxe clair de la chambre est miré.

L’une suit l’autre ; l’une est vacillante, elle erre

Avec une lenteur de flocon expiré ;

D’autres rôdent d’un air perdu de somnambules,

Ayant peur des rideaux, ayant peur du plafond,

Car, se heurter un peu, c’est la mort… Elles vont !

La chambre fait silence et jongle avec ces bulles.

Or le miroir cruel les attire. Voici

Qu’elles virent dans l’air vers la clarté du piège,

Croyant l’espace libre en ce cadre transi

Dont le leurre recule un chemin qui s’abrège.

Mais toutes, arrivant près du miroir blafard,

Où leur illusion voyait une fenêtre

Ouverte à l’infini, sur l’infini peut-être,

Y sentent éclater leur cristal plein de fard…

– Symboles de la fuite éparse de nos Rêves

Qui vont vite mourir au fond des glaces brèves.

X

Quand le soir est tombé dans la chambre quiète

Mélancoliquement, seul le lustre émiette

Son bruit d’incontenté dans le silence clos.

Lustre toujours vibrant comme un arbre d’échos,

Lustre aux calices fins en verre de Venise

Où la douleur de la poussière s’éternise,

Mais en gémissements qu’à peine on remarqua,

Grêles comme un chagrin lointain d’harmonica.

C’est une panoplie aux cliquetis de verre

Où l’on entend le bruit blessé qui persévère ;

C’est un grand reliquaire à l’aspect végétal

Où d’invisibles pleurs, captifs dans le cristal,

Roulent en sons mouillés parmi les pendeloques.

Lustre, fontaine blanche aux givres équivoques ;

Lustre, jet d’eau gelé, mais où l’eau souffre encore…

Ce lustre, c’est mon Cœur visible en ce décor

Qui frissonne en sourdine et sans cesse s’afflige,

Jet d’eau fleurdelisé dont la plainte se fige !

XI

Les chambres vraiment sont de vieilles gens

Sachant des secrets, sachant des histoires,

– Ah ! quels confidents toujours indulgents ! –

Qu’elles ont cachés dans les vitres noires,

Qu’elles ont cachés au fond des miroirs

Où leur chute lente est encore en fuite

Et se continue à travers les soirs,