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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Geisteswissenschaft
- Sprache: Deutsch
Der historische Roman von Luise Mühlbach thematisiert eine bedeutende Epoche der europäischen Geschichte zu Beginn des 19. Jahrhunderts. Im Hintergrund stehen die napoleonischen Kriege, insbesondere der Vierte Koalitionskrieg (1806–1807), bei dem Frankreich unter der Führung Napoleons gegen eine Allianz kämpfte, in der Preußen eine zentrale Rolle spielte. Napoleon Bonaparte, bereits Kaiser Frankreichs, hatte zu diesem Zeitpunkt große Teile Europas erobert und seine Herrschaft bis tief nach Mitteleuropa ausgedehnt. Durch strategische Genialität und militärisches Geschick etablierte er Frankreich als dominierende europäische Macht. Ihm gegenüber steht Königin Luise von Preußen, Ehefrau des preußischen Königs Friedrich Wilhelm III., die wegen ihrer außergewöhnlichen Ausstrahlung und patriotischen Haltung zu einer Symbolfigur für den Widerstand gegen Napoleon wurde. Ihre Popularität beruhte auf ihrem persönlichen Engagement für das preußische Volk, ihrer moralischen Standhaftigkeit und ihrem Mut in einer Zeit, als Preußen vor militärischem Zusammenbruch und territorialem Verlust stand. Das zentrale Ereignide, auf dem der Roman basiert, war das Treffen zwischen Königin Luise und Napoleon in Tilsit im Juli 1807. Nach der vernichtenden Niederlage der preußischen Armee in den Schlachten von Jena und Auerstedt (1806) reiste Luise persönlich nach Tilsit, um Napoleon zu überzeugen, mildere Friedensbedingungen für Preußen festzulegen. Trotz Luises persönlichem Einsatz, ihrer diplomatischen Klugheit und beeindruckenden Persönlichkeit gelang es ihr nicht, Napoleon umzustimmen. Dennoch hinterließ sie bei ihm einen tiefen Eindruck. Diese Begegnung war entscheidend, da sie einerseits die Demütigung Preußens deutlich machte, andererseits aber Luises Ruf als patriotische Heldin stärkte. Ihre Begegnung symbolisierte den moralischen Widerstand gegen Napoleons Vorherrschaft und wurde später ein zentraler Bestandteil preußischer Identität und des deutschen Nationalbewusstseins.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Napoleon und die Königin von Preußen
Inhaltsverzeichnis
BUCH I.
KAPITEL I. FERDINAND VON SCHILL.
Tiefe Stille herrschte in den Tälern und Schluchten von Jena und Auerstadt. Die Schlachten waren vorbei. Die siegreichen Franzosen waren nach Jena marschiert, um sich dort einige Tage auszuruhen, während die besiegten Preußen nach Weimar geflohen waren oder über die Felder und durch die Berge irrten, auf der verzweifelten Suche nach unzugänglichen Orten, an denen sie sich vor dem verfolgenden Feind verstecken konnten.
Panik hatte die gesamte Armee erfasst. Alle Geistesgegenwart und jeder Ehrsinn schienen verloren. Jeder dachte nur daran, sein Leben zu retten und den siegreichen Waffen der unbesiegbaren Franzosen zu entkommen. Zwar gelang es hier und da Offizieren durch Bitten und Ermahnungen, die Flüchtenden aufzuhalten und sie zu kleinen Abteilungen zusammenzufassen, mit denen die Befehlshaber versuchten, sich dem besiegten und sich zurückziehenden Hauptheer anzuschließen.
Aber wo war diese Hauptarmee? Wohin hatte der Fürst von Hohenlohe seine besiegten Truppen geführt? Weder die Offiziere noch die Soldaten wussten es. Sie marschierten auf den Landstraßen entlang, ohne zu wissen, wohin sie ihre Schritte lenken sollten. Doch sobald ihre unruhigen Augen in der Ferne französische Soldaten zu erkennen glaubten, ergriffen die Preußen die Flucht, warfen ihre Musketen weg, um schneller laufen zu können, und ergaben sich, als es keine Aussicht mehr auf Entkommen gab. In einem Fall ergab sich eine Truppe von hundert Preußen vier französischen Dragonern, die ihre Gefangenen zum Hauptquartier führten; und einmal rief eine große Abteilung mit lauter Stimme einige berittene Grenadiere herbei, die vielleicht vor der überlegenen Streitmacht fliehen wollten, und gab ihnen durch Zeichen und das Niederlegen ihrer Waffen zu verstehen, dass sie sich nur ergeben und den Franzosen ausliefern wollten.
Die Preußen waren voller Siegeszuversicht nach Jena und Auerstadt marschiert und verließen nun das Schlachtfeld, um wie eine Schar unheilvoll krächzender Raben die schreckliche Nachricht von ihrer Niederlage in ganz Deutschland zu verbreiten.
Das Schlachtfeld, auf dem wenige Stunden zuvor der Tod in triumphaler Prozession gewirkt und Tausende und Abertausende blutender Opfer zu Boden geworfen hatte, war nun völlig verlassen. Die Nacht hatte ihren Schleier über die Schrecken dieses Kalvarienbergs preußischer Ehre gelegt: Nur der heulende Sturm sang ein Requiem für die unglücklichen Soldaten, die mit offenen Wunden und vor Schmerz verzerrten Gesichtszügen in endlosen Reihen auf dem blutgetränkten Boden lagen.
Endlich ist die Nacht des Grauens vorbei – der Sturm legt sich – der dichte Schleier der Dunkelheit reißt auseinander, und die Sonne eines neuen Tages geht blass und traurig auf; blass und traurig beleuchtet sie das Schlachtfeld, das vom Blut so vieler Tausender triebt.
Was für ein Anblick! Wie viele verstümmelte Leichen liegen mit aufgerissenen Augen auf dem Boden und starren in den Himmel – und unter ihnen die Glücklichen, die Beneidenswerten! Wie viele lebende, stöhnende, blutende Menschen winden sich vor Schmerzen und sind unfähig, ihre verstümmelten Körper aus dem blutigen Bett der Qual und des Todes zu erheben!
Die Sonne enthüllt das schreckliche Bild, das der Schleier der Nacht verbirgt; sie beleuchtet die Gesichter der toten Körper, weckt aber die Lebenden und Leidenden, die Verwundeten und Blutenden aus ihrem betäubten Schlummer und ruft sie zurück ins Bewusstsein und in die schreckliche Erkenntnis ihrer elenden Existenz.
Mit dem Bewusstsein kehren Stöhnen und Wehklagen zurück; und die schreckliche Erkenntnis ihrer elenden Existenz öffnet ihre Lippen und ringt ihnen Schreie des Schmerzes und der Verzweiflung ab.
Wie beneidenswert und selig ist der Schlaf der Toten, deren Wunden nicht mehr bluten und schmerzen! Wie elend und erbärmlich sind die Lebenden, die auf dem Boden liegen und von den Wunden gequält werden, die der heulende Nachtwind getrocknet hat, sodass sie nicht mehr bluten! Die Sonne hat die armen Verlassenen im Tal und auf den Hügeln geweckt, und die Luft hallt wider von ihrem Stöhnen und Schreien und verzweifelten Ächzen und herzzerreißenden Flehen um Hilfe. Aber keine Hilfe kommt zu ihnen; keine fröhliche Stimme antwortet auf ihr Wehklagen. Hunderte, vielleicht Tausende waren in die Krankenwagen gebracht worden, und in der plötzlichen Panik hatten die Chirurgen das Schlachtfeld mit ihnen verlassen. Aber Hunderte, ja Tausende blieben zurück, und niemand war da, um ihnen zu helfen!
Aus der Menge der Verwundeten und Toten, die auf dem Schlachtfeld von Auerstadt lagen, erhob sich nun ein Offizier, schwer verletzt an Kopf und Arm. Die Sonne, die ihn aus der apathischen Erschöpfung geweckt hatte, in die er durch Blutverlust und Hunger versunken war, wärmte nun seine erstarrten Glieder und linderte etwas die quälenden Schmerzen in seinem verwundeten rechten Arm und die blutende Wunde an seiner Stirn. Er versuchte, sich unter dem schwer auf ihm lastenden Kadaver seines Pferdes zu befreien, und war überglücklich, als es ihm gelang, seinen Fuß aus dem Steigbügel zu lösen und unter dem Pferd hervorzuziehen. Mit seinem unverletzten linken Arm hielt er sich am Sattel fest und richtete sich langsam auf. Die Anstrengung ließ das Blut in großen Tropfen aus der Wunde an seiner Stirn fließen, was er jedoch in der freudigen Empfindung, wieder vom Sterbebett auferstanden zu sein und noch zu leben und zu atmen, nicht beachtete. Einen Augenblick lang lehnte er sich schwach und erschöpft gegen das Pferd wie gegen eine Liege; und da er einen brennenden Durst und einen verschlingenden Hunger verspürte, wanderte sein dunkler, flammender Blick umher, als suche er nach einem erfrischenden Getränk für seinen ausgetrockneten Gaumen oder nach einem Stück Brot, um seinen Hunger zu stillen.
Doch überall sah er nur erstarrte Leichen und das Elend und Grauen eines verlassenen Schlachtfeldes. Er wusste, dass es keine Nahrung gab, da die Soldaten seit zwei Tagen weder Brot noch Schnaps in ihren Tornister hatten. Der Hunger war der Verbündete gewesen, der dem französischen Kaiser den Weg geebnet hatte – er hatte die Preußen geschwächt und ihren Mut gebrochen.
„Ich muss das Schlachtfeld verlassen“, murmelte der verwundete Soldat, „ich muss mich retten, solange ich noch genug Kraft habe, sonst werde ich verhungern. Oh Gott, gib mir die Kraft, diesem schrecklichen Tod zu entkommen! Stärke meine Füße für diesen schrecklichen Weg!“
Er warf einen einzigen feurigen Blick zum Himmel, in dem seine ganze Seele zum Ausdruck kam, und machte sich dann auf den Weg. Langsam und mit wankenden Schritten bewegte er sich zwischen den Leichenreihen vorwärts, von denen einige noch zuckten und stöhnten, während der Tod nahte, während andere sich in ihren Wunden krümmten und jammerten. Da er ihre qualvollen Schmerzen nicht lindern und ihnen in ihrem grenzenlosen Elend nicht helfen konnte, blieb ihm nichts anderes übrig, als sich unter sie zu werfen oder seine Augen abzuwenden, seine Ohren vor ihren Flehen zu verschließen und mit eiligen Schritten aus dieser Atmosphäre des Blutes und der Verwesung zu fliehen, um sein eigenes Leben aus den Klauen des Todes zu retten.
Er eilte daher weiter, aber seine tränenreichen Augen blickten auf die armen Leidenden, an denen er vorbeikam, und seine zitternden Lippen murmelten ein Gebet für sie.
Endlich war der erste und schrecklichste Teil dieses grauen Feldes überwunden, und er entkam dem Chaos der Toten und Verwundeten. Der Teil, durch den er nun ging, war weniger blutgetränkt, und die Zahl der Leichen war viel geringer. Hier und da lagen blut- und schlammverschmierte Kanonenreste, leere Tornister, zerbrochene Wagen und Gewehre in größter Unordnung und Verwirrung.
„Beute für die Plünderer“, flüsterte der verwundete Offizier und drängte weiter. „Es scheint, als wären sie noch nicht hier gewesen. Gott sei mir gnädig, sollten sie jetzt kommen und auch mich als Beute betrachten!“
Er blickte sich ängstlich um und erblickte dabei einen blutbefleckten, gezückten Säbel, der neben seinen Füßen lag. Er bemühte sich, ihn aufzuheben, ohne auf das Blut zu achten, das ihm daraufhin in größeren Tropfen aus den Wunden wieder floss.
„Nun“, sagte er mit lauter, drohender Stimme, „ich werde mein Leben wenigstens nach besten Kräften verteidigen; die verhassten Feinde sollen mich nicht gefangen nehmen, solange ich lebe. Vorwärts also, vorwärts mit Gott! Er wird einen treuen Soldaten nicht im Stich lassen!“
Und sich auf seinen Säbel stützend, als wäre es ein Stock, ging der Offizier weiter. Überall traf er auf dieselben Zeichen von Krieg und Zerstörung; überall sah er Leichen, blutbefleckte Kanonenkugeln oder Musketen, die die Flüchtenden weggeworfen hatten.
„Oh, für einen Tropfen Wasser!“, stöhnte der Offizier, während er langsam über das Feld ging; „meine Lippen sind ausgetrocknet!“
Wankend und schwankend gelang es ihm mit Hilfe seines Säbels, seiner festen, energischen Willenskraft und seiner Entschlossenheit, die Schwäche seines Körpers erneut zu überwinden.
Er eilte mit schnelleren Schritten weiter, und die Hoffnung verlieh seinen Füßen nun Flügel, denn dort, hinter dem Gebüsch, sah er ein Haus; dort waren Menschen, dort war Hilfe.
Endlich, nach unermesslichen Anstrengungen und einem schrecklichen Kampf mit seinen Schmerzen und seiner Erschöpfung, erreichte er das Bauernhaus. Mit sehnsüchtigen Blicken zu den Fenstern erhob er seine Stimme: „Oh, geben Sie mir etwas Wasser! Haben Sie Erbarmen mit einem verwundeten Soldaten!“
Aber keine Stimme antwortete, kein menschliches Gesicht erschien hinter den kleinen grünen Fenstern. Alles blieb still und verlassen.
Mit einem tiefen Seufzer und einem Ausdruck bitterer Enttäuschung auf seinem Gesicht murmelte er:
„Meine Füße tragen mich nicht weiter. Vielleicht war meine Stimme zu schwach und sie haben mich nicht gehört. Ich werde näher an das Haus herantreten.“
Er sammelte seine Kräfte, näherte sich mit schwankenden Schritten und fand die Tür nur angelehnt; woraufhin er sie öffnete und eintrat.
Im Inneren des Hauses war es ebenso still wie draußen; kein Mensch war zu sehen, keine Stimme antwortete auf seine Rufe. Der Anblick im Inneren der Behausung bot ein trauriges Bild. Alle Türen standen offen, der Lehmboden war hier und da mit Blut getränkt, die kleinen, niedrigen Räume waren fast leer, nur einige halb zerstörte Möbelstücke, ein paar zerbrochene Krüge und andere Gebrauchsgegenstände lagen herum. Die Bewohner waren entweder vor dem Feind geflohen oder er hatte sie aus ihrem Haus vertrieben.
„Es gibt keine Hilfe für mich“, seufzte der Offizier und warf einen verzweifelten Blick auf diese Szene der Verwüstung. „Oh, warum wurde mir nicht gewährt, auf dem Schlachtfeld zu sterben? Warum hat keine gnädige Kanonenkugel Erbarmen mit mir gehabt und mir auf dem Feld der Ehre den Tod geschenkt? Dann wäre ich wenigstens als tapferer Soldat gestorben, und mein Name wäre in Ehren erwähnt worden; nun bin ich dazu verdammt, nur unter den Vermissten aufgeführt zu werden! Oh, es ist traurig und bitter, allein zu sterben, unbeweint von meinen Freunden und ohne eine Träne des Mitleids aus den Augen meiner Königin! Oh, Louisa, Louisa, Sie werden viel um Ihre Krone, um Ihr Land und um Ihr Volk weinen, aber Sie werden keine Träne für den armen Leutnant Ihrer Dragoner haben, der hier allein stirbt und ein Gebet für Ihren Segen spricht! Lebewohl, Königin, möge Gott Ihnen Kraft geben und –“
Seine Worte verstummten; eine tödliche Blässe breitete sich über sein Gesicht aus, sein Kopf drehte sich, und ein Klingeln erfüllte seine Ohren.
„Tod! Tod!“, murmelte er schwach, und mit einem Seufzer sank er bewusstlos zu Boden.
Alles war wieder still geworden in dem armseligen Haus; kein menschlicher Laut unterbrach die Stille, die in dem trostlosen Raum herrschte. Nur das Summen einiger Fliegen, die mit ihren Köpfen gegen die Fensterscheiben stießen, war zu hören. Einmal war ein raschelndes Geräusch in einer Ecke zu hören, und eine Maus glitt über den Boden, ihre durchdringenden, glänzenden Augen schauten suchend umher, und der Anblick der blutigen, regungslosen Gestalt, die auf dem Boden lag, schien sie zu erschrecken, denn sie drehte sich um und huschte noch schneller davon, als sie gekommen war, und verschwand in der Ecke.
Die Sonne stieg höher und schien auf die verdunkelten Fenster des Hauses, hielt ihre gelben Umrisse auf den Boden und beleuchtete die goldene Spitze, die die Uniform des regungslosen Offiziers schmückte.
Plötzlich wurde die Stille durch eilige Schritte unterbrochen, und eine laute Stimme rief in der Nähe:
„Ist jemand im Haus?“
Dann war wieder alles still. Der Neuankömmling wartete offenbar auf eine Antwort. Nach einer Pause kamen die Schritte näher – nun waren sie schon in der Halle; und nun erschien die hohe, schlanke Gestalt eines preußischen Offiziers mit verbundenem Kopf und Arm in der Tür des Zimmers. Als er den regungslosen Körper auf dem Boden erblickte, zeigte sein blasses Gesicht Überraschung und Mitleid.
„Ein Offizier der Königlichen Dragoner!“, rief er, und im nächsten Augenblick war er an seiner Seite. Er kniete nieder und legte seine Hand fragend auf das Herz und die Stirn des liegenden Offiziers.
„Er ist noch warm“, murmelte er, „und mir scheint, sein Herz schlägt noch. Vielleicht ist er nur ohnmächtig geworden, weil er so viel Blut verloren hat, so wie ich, bevor meine Wunden verbunden wurden. Sehen wir nach.“
Er zog hastig eine Flasche aus seiner Brust, goss etwas von ihrem Inhalt in seine Hand und wusch damit die Stirn und die Schläfen seines armen Kameraden.
Ein leichter Schauer durchlief nun seinen ganzen Körper, und er blickte mit einem halb bewusstlosen, träumerischen Blick in das Gesicht des Fremden, der sich mit einem Ausdruck herzlicher Anteilnahme über ihn gebeugt hatte.
„Wo bin ich?“, fragte er mit leiser, zitternder Stimme.
„Bei einem Kameraden“, sagte der andere freundlich. „Bei einem Leidensgenossen, der verwundet und ebenso wie Sie auf der Flucht ist. Ich bin Offizier im Hohenlohe-Regiment und habe bei Jena gekämpft. Seit gestern Nacht irre ich umher und bin ständig in Gefahr, in die Hände des Feindes zu fallen. Mein Name ist Pückler – ein guter preußischer Name. Sie sehen also, es ist ein Freund, der seinem armen Kameraden hilft, und Sie brauchen nichts zu befürchten. Nun sagen Sie mir, was ich für Sie tun kann.“
„Wasser, Wasser!“, stöhnte der verwundete Offizier. „Wasser!“
„Trinken Sie lieber etwas von meinem Wein“, sagte der andere, „der wird Ihren Durst stillen und Ihnen gleichzeitig Kraft geben.“
Er hielt die Flasche an die Lippen seines Kameraden und ließ ihn ein wenig von seinem Wein trinken.
„Jetzt ist es genug“, sagte er und nahm die Flasche von seinen Lippen. „Da Sie Ihren Durst gestillt haben, Kamerad, möchten Sie nicht ein Stück Brot und etwas Fleisch essen? Ah, Sie lächeln; Sie sind überrascht, weil ich Ihre Wünsche errate und Ihre Leiden kenne. Sie brauchen sich darüber jedoch nicht zu wundern, Kamerad, denn ich habe genau die gleichen Qualen durchgemacht wie Sie. Vor allem müssen Sie etwas essen.“
Während er sprach, holte er aus seinem Rucksack einen Laib Brot und ein Stück gebratenes Huhn hervor, schnitt beides in einige Scheiben und legte sie dem Leidenden zärtlich in den Mund, wobei er mit lächelnder Freude zusah, wie dieser zunächst langsam, dann aber immer schneller und gieriger kaute.
„Jetzt noch einen Schluck Wein, Kamerad“, sagte er, „und dann wage ich es vielleicht, Ihnen noch etwas mehr zu essen zu geben. Still! Sagen Sie kein Wort – Sie vollbringen jetzt ein heiliges Werk, ein Werk, durch das Sie gleich ein Menschenleben retten werden. Sie dürfen sie daher nicht durch überflüssige Dankesbekundungen unterbrechen. Außerdem stehen Ihre Worte in Ihren Augen geschrieben, und Sie können mir nichts Besseres und Schöneres sagen, als das, was ich darin lese. Trinken Sie! So! Und hier ist ein Stück Brot und ein Hühnerflügel. Während Sie essen, werde ich mich im Hof und im Garten umsehen, um etwas Wasser zu finden, mit dem Sie Ihre Wunden waschen können.“
Ohne eine Antwort abzuwarten, ließ er den Offizier mit dem Stück Brot, dem Hühnerflügel und der Flasche allein. Als er etwa fünfzehn Minuten später mit einem mit Wasser gefüllten Krug zurückkam, waren das Brot und das Fleisch verschwunden; aber statt des blassen, regungslosen und leichenähnlichen Wesens fand er einen jungen Mann auf dem Boden sitzen, mit funkelnden Augen, einer leichten Röte auf den Wangen und einem sanften Lächeln auf den Lippen.
„Sie haben mich gerettet“, sagte er und streckte seinem zurückkehrenden Kameraden die Hand entgegen. „Ich wäre vor Hunger und Erschöpfung gestorben, wenn Sie mir nicht so gnädig geholfen hätten.“
„Genosse“, sagte der Offizier lächelnd, „Sie haben gerade die gleichen Worte wiederholt, die ich vor zwei Stunden zu einem anderen Kameraden gesagt habe, den ich auf dem Rückzug getroffen habe; oder, um es genauer zu sagen, der mich im Graben liegen sah. Der Glückspilz hatte ein Pferd bekommen und bot mir einen Platz hinter sich an. Aber ich sah, dass das Tier zu schwach war, um uns beide zu tragen; deshalb nahm ich sein Angebot nicht an, sondern nahm die Erfrischung, die er mir gab und mit der er nicht nur mir, sondern auch Ihnen das Leben rettete. Sie sind mir also nichts schuldig, sondern nur ihm allein.“
„Sie sind ebenso gütig wie großzügig“, sagte der andere sanft und hob unwillkürlich die Hand an die Stirn.
„Und ich sehe, dass Sie Schmerzen haben“, rief der Offizier, „und dass die Wunde an Ihrem Kopf brennt. Meine wurde bereits verbunden, und mein zerschmetterter Arm wurde bandagiert – denn beide Verletzungen habe ich gestern zu Beginn der Schlacht erlitten, und der Feldarzt hat sie versorgt, während die Kugeln um uns herum pfiffen.“
„Ich wurde erst verwundet, als alles verloren war“, seufzte der andere. „Ein Mitglied der verfluchten kaiserlichen Garde hat mich niedergeschlagen.“
„Ich hoffe, Sie haben ihm eine Quittung für Ihre Wunden ausgestellt?“, fragte der Offizier, während er die Wunde mit dem Wasser, das er in dem zerbrochenen Krug mitgebracht hatte, zärtlich wusch.
Der andere Offizier blickte mit funkelnden Augen zu ihm auf.
„Ich habe ihm eine Quittung gegeben, die er bereits Gott selbst gezeigt hat“, sagte er, „vorausgesetzt, es gibt einen Gott für diese verfluchten Franzosen. Mein Schwert spaltete ihm den Schädel, aber ich fiel zusammen mit ihm.“
„Ihre Wunde hier an der Stirn ist nicht schlimm“, sagte der Offizier, „der Schlag hat nur die Haut aufgeschlagen. Legen wir diesen feuchten Taschentuch darauf.“
„Oh, jetzt geht es mir besser“, sagte der andere; „jetzt, wo die Wunde weniger schmerzt, spüre ich, wie das Leben wieder durch alle meine Adern fließt.“
„Und was ist mit Ihrem Arm?“
„Ein Lanzenträger hat ihn durchbohrt. Ich hoffe, er war so gütig, den Knochen nicht zu treffen, damit der Arm nicht amputiert werden muss. Es schmerzt zwar sehr, aber ich kann ihn ein wenig bewegen, was beweist, dass er nicht zerschmettert ist. Nun, Kamerad, tun Sie mir noch einen Gefallen – helfen Sie mir auf.“
„Hier, stützen Sie sich fest auf mich. So! Ich hebe Sie hoch – jetzt stehen Sie wieder auf Ihren Beinen. Lehnen Sie sich noch an mich, Sie könnten Ihnen schwindelig werden.“
„Nein, das werde ich nicht. Ich fühle mich wieder gut und stark genug, um die Last des Lebens auf meine Schultern zu nehmen. Gott sei Dank! Ich kann wieder stehen. Denn wie niedergeschlagen und zertreten wir auch sein mögen, wir werden uns unserem Schicksal männlich unterwerfen und aufrecht stehen. Der Eroberer und Tyrann wird es nicht schaffen, unsere Köpfe zu beugen, obwohl er unsere Herzen gebrochen hat. Ach, Kamerad, das war ein schrecklicher Tag, als ganz Preußen in Trümmern versank!“
„Sie waren mitten im Kampfgetümmel? Das Regiment der Königinnendragonen hat in Auerstadt gekämpft, nehme ich an?“
„Ja, es hat bei Auerstadt gekämpft, oder besser gesagt, es hat dasselbe getan wie alle anderen Regimenter – es hat desertiert. Nur wenige Schwadronen folgten den dringenden Ermahnungen des Königs, der uns gegen die feindlichen Quadrate bei Hassenhausen führte. Sein eigenes Pferd wurde erschossen; wir Offiziere blieben standhaft, aber die Dragoner flohen.(Historisch) Ach, ich weinte vor Wut, und hätten sich meine Tränen in Kugeln verwandeln können, wären sie nicht gegen den Feind, sondern gegen unsere eigenen feigen Dragoner gerichtet gewesen. Die Schlacht wäre gewonnen gewesen, wenn unsere Soldaten nicht so schändlich die Flucht ergriffen hätten. Alle Rufe, Befehle, Bitten waren vergeblich; die Soldaten rannten, obwohl kein Feind sie verfolgte; die Panik hatte sie völlig wahnsinnig gemacht.“
„Und glauben Sie wirklich, Kamerad, dass wir den Verlust der Schlacht ausschließlich der Feigheit der Soldaten zu verdanken haben?“, fragte der Offizier. „Haben unsere Generäle ihre Pflicht getan? Ah, Sie sehen düster aus und antworten nicht. Dann stimmen Sie mir zu? Lassen Sie uns jedoch später über all diese Dinge sprechen, aber zuerst über uns selbst.“
„Ja, zuerst von uns selbst!“, rief der andere, aus seinen düsteren Gedanken aufgeschreckt. „Graf Pückler, Sie waren so freundlich, mir Ihren Namen zu nennen, als Sie einem unbekannten Leidenden auf so menschliche Weise geholfen und ihm damit das Leben gerettet haben. Nun gestatten Sie mir, Ihnen auch meinen Namen zu nennen, damit Sie wenigstens wissen, wer Ihre Erinnerung immer mit Zuneigung und Dankbarkeit verehren wird. Ich bin Leutnant Ferdinand von Schill. Sie sehen, es ist ein sehr bescheidener Name; dennoch habe ich feierlich geschworen, dass er in den Schlachten, die noch zu schlagen sind, nicht unbekannt bleiben soll.“
„Und ich sehe an Ihrer Stirn, Kamerad, dass Sie in Zukunft wieder gutmachen werden, was Ihnen das Schicksal jetzt verhindert hat“, sagte Graf Pückler und reichte Leutnant von Schill freundlich die Hand. „Doch denken wir jetzt nicht an die Zukunft, sondern an die Gegenwart. Wir sind verwundet und werden hilflos sein, sobald das Wundfieber einsetzt, und wir können sicher sein, dass dies noch heute Nacht der Fall sein wird. Wir müssen daher einen Zufluchtsort finden, denn wenn wir hier ohne Hilfe und ohne Nahrung bleiben, sind wir mit Sicherheit verloren.“
„Sie haben Recht, wir müssen dieses Haus verlassen“, sagte Schill, „wir müssen versuchen, eine Stadt oder ein Dorf zu erreichen. Kommen Sie, lassen Sie uns gehen. Sie sind bewaffnet, und ich habe auch einen Säbel. Gehen wir, aber schwören wir vorher, dass wir uns den Franzosen nicht ergeben, sondern lieber sterben, selbst wenn wir Selbstmord begehen müssen! Sie haben ein Messer, und als Sie mir etwas Brot geschnitten haben, habe ich gesehen, dass es sehr scharf ist. Würden Sie es mir geben?“
„Wozu?“
„Ich möchte mich erstechen, sobald ich sehe, dass ich dem Feind nicht entkommen kann!“
„Und ich? Was soll aus mir werden?“
„Bevor ich mich töte, werde ich Sie mit meinem Säbel erstechen. Reicht Ihnen das?“
„Das wird es. Aber achten Sie darauf, dass Sie mein Herz treffen; verwunden Sie mich nicht nur, sondern töten Sie mich.“
„Ah, ich sehe, wir verstehen uns, und dass in unserer Brust dasselbe Herz schlägt!“, rief Schill freudig. „Lassen Sie uns lieber sterben, als vom Feind gefangen genommen zu werden und auf die Gnade des korsischen Tyrannen angewiesen zu sein! Nun, Kamerad, gehen wir! Sie haben Recht, gegen Abend wird das Wundfieber einsetzen, und ohne Hilfe sind wir verloren.“
„Kommen Sie“, sagte Pückler, „legen Sie Ihren unverletzten Arm in meinen. Es scheint, als hätte uns das Schicksal füreinander bestimmt, denn es hat Ihren rechten Arm und meinen linken Arm ruiniert; so können wir wenigstens nebeneinander gehen und uns gegenseitig stützen. Ich werde Ihre rechte Hand sein, und Sie werden mir Ihren linken Arm leihen, wenn ich jemanden umarmen muss. Aber es ist wahr, niemand wird sich jetzt um unsere Umarmung kümmern; alle werden uns verspotten und verhöhnen und versuchen, in der blutigen Schrift auf unserer Stirn zu lesen: ‚Auch er ist einer der besiegten Preußen!‘“
„Genosse, haben Sie mir nicht vorhin gesagt, dass es besser wäre, wir kümmern uns um unsere eigenen Angelegenheiten, bevor wir über andere Dinge sprechen?“
„Das ist wahr; gehen wir!“
Und aufeinander gestützt verließen die beiden Offiziere das Haus.
KAPITEL II. DAS DEUTSCHE LIED.
Es war ein sonniger Herbstmorgen; die beiden verwundeten Offiziere atmeten tief die belebende Luft ein und ließen ihre Blicke über den klaren Himmel und die malerische Landschaft schweifen.
„Und wenn ich daran denke, dass meine Augen all dies nie wieder gesehen hätten, wenn Sie kein Erbarmen mit mir gehabt hätten!“, sagte Schill mit einem dankbaren Blick auf seinen Begleiter.
„Ach, mein Freund“, seufzte Pückler traurig, „wir werden nicht immer den Himmel und diese schöne, stille Landschaft sehen, aber es kann leicht geschehen, dass wir heute noch viel Elend sehen werden und dass Sie Ihre Augen verfluchen werden, dass sie Sie dazu zwingen, es zu sehen! Dennoch haben Sie Recht – es ist besser zu leben, selbst in Angst und Not, als in Angst und Not zu sterben; denn wer lebt, hat noch eine Zukunft vor sich und kann in ihr nach Rache und Wiedergutmachung für die Vergangenheit streben. Lassen Sie uns von jenem Hügel aus unsere unmittelbare Zukunft erspähen und dort entscheiden, in welche Richtung wir gehen werden.“
Sie gingen auf den benachbarten Hügel zu. Oft mussten sie unterwegs anhalten, oft sanken sie erschöpft zu Boden, aber ihr Wille und ihre jugendliche Kraft überwanden ihre Schwäche, und schließlich erreichten sie ihr Ziel: Sie standen auf dem Gipfel und konnten das ganze Land meilenweit überblicken.
„Dort, wo der schreckliche Rauch aufsteigt, liegt das Schlachtfeld von Auerstedt!“, sagte Schill nach einer langen Pause, in der sie zu Atem gekommen waren.
„Ja, und hinter diesen Hügeln liegt Jena“, sagte Pückler traurig. „Das sind zwei traurige Namen für ein preußisches Ohr, und wie Odysseus möchte ich meine Ohren verschließen, um diese Sirenenstimme des Todes nicht mehr zu hören; denn ich sage Ihnen, wann immer ich diese beiden Namen höre, bin ich verzweifelt und möchte mich in diesen Abgrund stürzen!“
„Mein Freund, mir scheint, wir befinden uns bereits in der Schlucht, und unsere ersten und ernsthaftesten Bemühungen sollten darauf gerichtet sein, uns daraus zu retten“, sagte Schill mit einem Achselzucken. „Unser erster Schritt sollte sein, sicher durch die feindlichen Linien zu gelangen, um den Gefahren zu entkommen, denen wir bei einer Begegnung mit den Franzosen ausgesetzt wären. Wohin sollen wir uns nun wenden? Haben Sie bereits einen genauen Plan gefasst, Graf?“
„Da ich durch meine Verwundungen zum aktiven Dienst unfähig bin, werde ich mich auf meine Güter in Schlesien zurückziehen und dort bleiben, bis ich mich erholt habe. Und Sie, Kamerad – darf ich Ihnen ein Angebot machen? Wenn Sie noch keine andere Entscheidung getroffen haben, sollten Sie mich begleiten und in meinem Haus bleiben, bis Ihre Wunden verheilt sind. Ich habe herrliche Wälder und Angelmöglichkeiten auf meinen Ländereien, und wenn Sie gerne jagen und fischen, wird Ihnen ein Aufenthalt in meinem Haus sicherlich viel Vergnügen bereiten.“
„Aber Sie vergessen, dass mein rechter Arm verwundet ist, Graf“, sagte Schill mit einem melancholischen Lächeln, „daher wäre ich Ihnen nur ein schlechter Begleiter und sollte Ihr freundliches Angebot nicht annehmen. Außerdem gestehe ich, dass mein Geist zu unruhig und mein Herz zu tief betrübt ist, um die Ruhe und Stille des Landlebens genießen zu können. Ich muss im Lärm und in der Unruhe der Welt bleiben und sehen, was aus dem armen Preußen wird. Ich habe vor, nach Kolberg zu gehen; die Festung ist stark und uneinnehmbar; sie wird ein unüberwindliches Bollwerk gegen den Feind sein, und ich habe mehrere vertraute Freunde in der Festung. Ich werde bei ihnen bleiben, bis es mir wieder besser geht.“
„Unsere Wege werden sich also bald trennen. Sie werden nach Norden gehen, ich nach Osten. Aber für ein paar Tage werden wir noch zusammenbleiben, denn das Wundfieber wird uns zwingen, nur sehr langsam voranzukommen. Lassen Sie uns nun nach einem Abendessen und einem Ort suchen, an dem wir heute Nacht sicher schlafen können.“
„Und ich glaube, ich sehe eine Möglichkeit, beides zu finden. Dort drüben“, sagte Schill und zeigte mit der linken Hand auf einen kleinen Punkt am Horizont. „Sehen Sie diesen Kirchturm? Dort ist ein Dorf, und folglich gibt es dort Menschen; und da es nordöstlich liegt, ist es für uns beide in der richtigen Richtung.“
„Sie haben Recht, wir werden uns dorthin begeben“, rief Graf Pückler. „Möge das Schicksal uns hold sein und die Franzosen von unserem Weg fernhalten!“
Sie stiegen auf der gegenüberliegenden Seite den Hügel hinab und begannen dann, Arm in Arm das vor ihnen liegende Stoppelfeld zu überqueren. Um sie herum regte sich nichts, kein Laut, nicht einmal das Zwitschern eines Vogels oder das Summen eines Käfers unterbrach die tiefe Stille; weder ein Haus noch eine Spur von menschlichem Leben war zu sehen.
„Es ist hier still wie im Grab“, flüsterte Graf Pückler.
„Der Tod ist wahrscheinlich schon auf seinem Weg nach Jena und Auerstadt über dieses Feld geschritten“, sagte Schill, „und deshalb scheint die ganze Natur den Atem anzuhalten, damit er nicht zurückkehrt.“
„Aber er wird nicht so bald zurückkehren, denn ich denke, der Tod selbst muss erschöpft sein von der schrecklichen Arbeit, die er auf dem Schlachtfeld zu verrichten hatte. Kamerad, nun, da wir unser Ziel kennen und unsere Angelegenheiten geregelt haben, können wir ein wenig über die schrecklichen Ereignisse von gestern sprechen. Sie waren in Auerstedt. Wissen Sie, dass wir in Jena nichts von der Schlacht bei Auerstedt wussten und erst am Abend, nachdem wir vollständig geschlagen waren, davon erfahren haben? Wir haben Ihre Kanonenschüsse nicht gehört!“
„So war es auch bei uns. In Auerstadt wussten wir nicht, dass bei Jena eine Schlacht stattfand; der Lärm unserer eigenen Artillerie hinderte uns daran, Ihre zu hören. Erst als der König mehrere Ordonnanzen losgeschickt hatte, um den Fürsten von Hohenlohe und General Rüchel zu befehlen, unseren Rückzug zu decken, erfuhren wir von dem Chasseur, der als erster zurückkehrte, dass auch bei Jena eine Schlacht stattgefunden hatte und dass Hohenlohe und Rüchel uns keine Hilfe leisten konnten. Ich kann Ihnen die Bestürzung, die diese Nachricht auslöste, nicht beschreiben. Jeder dachte nur daran, sich selbst zu retten; von Gehorsam, Ehrgefühl und Tapferkeit war keine Rede mehr. Die Generäle waren zu verwirrt, um Befehle zu erteilen, und die Soldaten zu verängstigt, um auf ihre Offiziere zu hören.
„Und der König?“
„Der König war offensichtlich entschlossen, zu sterben. Sein Gesicht war blass, seine Lippen zitterten; wohin die Kugeln am tödlichsten niederprasselten, dorthin spornte er sein Pferd. Er verlor zwei Pferde, blieb aber unverletzt. Es scheint, als sei das Schicksal zu gnadenlos mit ihm umgegangen: Es hatte beschlossen, dass der König von Preußen nicht sterben, sondern in der harten Schule des Leidens und der Erfahrung lernen sollte, was Preußen braucht.“
„Und der Herzog von Braunschweig – der Oberbefehlshaber?“
„Ach, Sie wissen noch nicht, welches schreckliche Schicksal ihn ereilt hat? Eine Kugel durchschlug seinen Kopf, trat rechts ein und links wieder aus. Das geschah zu Beginn der Schlacht; der Herzog wurde in ohnmächtigem Zustand nach Auerstadt zurückgebracht, dort wurde seine Wunde verbunden, und dann wurde er von einigen Soldaten nach Blankenburg gebracht.“
„Der Herzog ist also trotz dieser schrecklichen Wunde noch nicht tot?“
„Nein“, sagte Schill feierlich, „Gott würde ihn nicht sterben lassen, ohne dass er die Früchte seiner Taten ernten muss. Für seine geistige Blindheit hat Gott ihn mit körperlicher Blindheit bestraft. Die Kugel hat ihm beide Augen zerstört.“
„Schrecklich!“, murmelte Graf Pückler.
„Sie bemitleiden ihn?“, fragte Schill hart. „Sie sollten lieber die Tausenden bemitleiden, die auf den blutigen Schlachtfeldern von Jena und Auerstedt liegen und den Herzog beschuldigen, sie ermordet zu haben! Sie sollten lieber das Unglück und die Schande Preußens bemitleiden, die der Herzog über das Land gebracht hat! Denn ich sage Ihnen, die Unentschlossenheit, das Zögern und die Zaghaftigkeit des Herzogs waren die einzigen Ursachen für unser schreckliches Unglück. Wir alle haben das gefühlt und gewusst. Keiner der jüngeren Offiziere und Generäle hatte daran gezweifelt; jeder wusste, dass diese alten Herren, die ihren eigenen Ruhm überlebt hatten und immer noch glaubten, in den Tagen Friedrichs des Großen zu leben, der Situation, der heutigen Zeit und dem gegenwärtigen Krieg nicht gewachsen waren. Da wir uns dessen bewusst waren, unternahmen wir größte Anstrengungen, um einen Wechsel der Befehlshaber zu erreichen. Wir wählten eine Abordnung von Offizieren und sandten sie zu General Kalkreuth, um ihm unsere Beschwerden und Gebete vorzutragen und ihn zu bitten, den König zu bewegen, dem Herzog das Kommando zu entziehen und es jüngeren und entschlosseneren Händen anzuvertrauen. Die Abordnung bestand ausschließlich aus fähigen, angesehenen und hochgeschätzten Offizieren, die mutig ihre feste Überzeugung bekundeten, dass der König Gefahr liefe, seine Krone und seine Staaten zu verlieren, wenn der Herzog von Braunschweig an der Spitze der Armee bliebe.
„Und was antwortete General Kalkreuth ihnen?“
„Der General verlangte in scharfem Ton eine nähere Erklärung ihrer Worte, die ihm die Offiziere auch gaben. Sie tadelten die Idee des Herzogs, ein Lager bei Weimar aufzuschlagen, und hielten ihm verächtlich die Gründe vor, die ihn dazu veranlassen könnten, dies zu tun. Sie bewiesen unter Bezugnahme auf das gesamte Vorgehen des Herzogs, dass er weder wusste, was er tat, noch was er wollte, noch wo er war, noch wohin er ging, und sie fügten hinzu, dass infolge dieser bedauerlichen Lage die gesamte Armee von den erschreckendsten und entmutigendsten Gerüchten erfüllt sei. 2“
„Aber ihre Gebete, ihre Einwände, ihre wütenden Anklagen und Vorhersagen waren vergeblich. General Kalkreuth konnte sich nicht entschließen, dem König die Gefahren der Lage darzulegen, obwohl er selbst ebenso wie alle jüngeren Offiziere der Armee von deren kritischem Charakter überzeugt war. Und so wurden wir besiegt, katastrophal besiegt und in die Flucht geschlagen, trotz aller Warnungen unseres Bewusstseins für die Gefahr und trotz aller Vorhersagen. Diesmal waren es nicht die Unerfahrenheit und Ungestümtheit der Jugend, sondern die antiquierten Methoden und die Langsamkeit des Alters, die unseren Untergang herbeiführten.“
„Ja, Sie haben Recht“, seufzte Graf Pückler, „unsere alten Generäle sind die Ursache unseres Unglücks.“
„Wissen Sie zum Beispiel“, fragte Schill empört, „warum wir die wichtige Schlucht von Kösen verloren haben? Wegen des Nachtschweißes von General von Schmettau!“
„Ah, Sie können jetzt sogar noch scherzen!“, sagte Pückler traurig.
„Ich scherze keineswegs, im Gegenteil, ich meine es todernst! Der Herzog von Braunschweig hatte dem General am Tag vor der Schlacht befohlen, am nächsten Morgen früh mit seiner Division aufzubrechen und die Schlucht von Kösen zu besetzen. Sein Adjutant, Leutnant von Pfuel, begab sich wiederholt zu seinem Hauptquartier, um ihn an die dringende Notwendigkeit des Aufbruchs zu erinnern und ihn zu bitten, aus dem Bett aufzustehen. ‚Aber, Herr General‘, antwortete der alte General, lassen Sie mich wenigstens warten, bis mein Nachtschweiß verschwunden ist; ich habe gehört, es ist ein sehr kalter Morgen!‘ 3 Der alte General stand erst um neun Uhr auf und brach um zehn Uhr mit seiner Division nach Kösen auf. Als er die Schlucht erreichte, stellte er fest, dass Marschall Davoust sie kaum eine Stunde zuvor von einem Infanterieregiment besetzen ließ. Der Nachtschweiß des alten Generals wurde zum Todesschweiß vieler tapferer Preußen, und die grauen Haare des alten Feldherrn werden nun die Haare unserer Jugend vor Scham und Trauer ergrauen lassen.“
„Oh, es ist eine schreckliche Schande für uns, und ich weiß kaum, wie wir sie in Würde ertragen sollen“, sagte Graf Pückler düster. „Nur in diesen Stunden der Melancholie spüren wir das ganze Ausmaß unserer glühenden Liebe zu unserem Land; nur jetzt erkennen wir die unauflöslichen Bande, die unsere Herzen an es binden! Ich möchte mein Blut in Tränen für dieses zerschlagene, entehrte und doch so geliebte Land vergießen, und ich spüre, dass ich vor Verzweiflung sterben werde, wenn wir uns nicht schnell aus unserer Erniedrigung erheben!“
„Sie werden nicht sterben“, sagte Schill ernst, „denn alle, die Preußen lieben und seiner Ehre ergeben sind, dürfen in der gegenwärtigen Stunde nicht an den Tod denken; wir alle müssen Preußen helfen, wieder aus dem Staub aufzuerstehen, damit es dem Tyrannen erneut mutig begegnen und Rache für sich und für Deutschland nehmen kann! Denn Preußen ist jetzt Deutschland, weil es die einzige Macht in Deutschland ist, die dem korsischen Eroberer Widerstand geleistet und ihm getrotzt hat. Aber Gott wollte es zuerst aus seiner Arroganz und Eitelkeit aufrütteln und ihm die Schwäche seiner führenden Männer bewusst machen, damit es nach einer edlen Erneuerung und mit doppelter Kraft wieder aufstehen könnte. Aus dem Tod entspringt das Leben, und Preußen musste so tief fallen, dass es seine alten, altersschwachen Glieder, die noch durch den Ruhm des Siebenjährigen Krieges zusammengehalten wurden, zerbrach; und dann wird der junge, kräftige Soldat des neuen Jahrhunderts aufstehen und das Schwert ziehen, um sein unterworfenes Land zu befreien und seine entweiht Ehre zu rächen!“
„Dann hoffen Sie noch auf eine Wende zum Besseren?“, fragte Graf Pückler traurig.
„Ich setze meine Hoffnung auf den glückbringenden Stern Preußens“, rief Schill begeistert, „auf die Zukunft, auf den Zorn und die Trauer, die jetzt in allen preußischen Herzen erwachen werden, die die Trägen aufrütteln, die Schwankenden stärken und die Ängstlichen antreiben werden. Ich setze meine Hoffnung auf die Tränen der Königin Luise, die den Himmel bewegen werden, uns zu helfen und Rächer auf Erden zu erwecken. Und wir selbst, Kamerad, mit unseren Wunden, mit unserer Schande, müssen wie die Rachegeister sein, die in stürmischem Aufruhr über die Heide fegen und den Schlafenden wecken, der sich Träumen von Frieden und Untätigkeit hingibt. Preußen darf in seiner gegenwärtigen katastrophalen Lage keinen Frieden schließen; es muss die Herzen und Köpfe aller mit Kriegsbegeisterung erfüllen, bis die ganze Nation in ihrer Wut aufsteht und den Feind aus dem Land vertreibt! Mein Freund, wir haben nun den Untergang Preußens miterlebt, aber von nun an müssen wir uns bemühen, auch seine Wiedergeburt mitzuerleben. Wir selbst müssen die ...
„Still!“, sagte Pückler hastig. „Sehen Sie nur dort, und dann nehmen Sie Ihren Säbel.“
Sie befanden sich nun in der Nähe eines Feldweges, der zu einem kleinen Wald führte, aus dem gerade ein schlanker Jüngling hervorkam und sich ihnen hastig näherte. Er war jedoch noch so weit entfernt, dass sie weder seine Gesichtszüge noch seine Kleidung erkennen konnten und nicht zu unterscheiden vermochten, ob es sich um einen bewaffneten Soldaten oder einen friedlichen Wanderer handelte.
„Es ist zweifellos ein französischer Soldat, und seine Kameraden liegen im Hinterhalt“, murmelte Pückler und legte die Hand auf sein Schwert.
„Wenn er uns angreifen will, soll er besser sein Totengebet sprechen“, sagte Schill ruhig. „Wir sind zu zweit, und jeder hat einen unverletzten Arm.“
Der junge Mann war inzwischen näher gekommen, und sie sahen, dass er keine Uniform trug.
„Er ist sehr jung“, sagte Pückler, „und ein Zivilist. Er hat uns offenbar noch nicht gesehen. Der Busch dort drüben verbirgt uns vor seinen Augen. Lassen Sie uns ein wenig niederducken, dann kann er, da der Weg dahinter verläuft, an uns vorbeigehen, ohne uns zu bemerken.“
Sie knieten sich hinter den Busch, nahmen aber dabei ihre Schwerter und machten sich zum Angriff bereit. Dann hielten sie den Atem an und lauschten.
Tiefe Stille herrschte, und nichts war zu hören als die schnellen Schritte des Wanderers, der immer näher kam. Plötzlich wurde diese Stille von einer frischen, jugendlichen Stimme unterbrochen, die eine populäre Melodie sang.
„Ah, er singt“, murmelte Schill. „Wer heute singen kann, muss sehr harmlos sein, und es lohnt sich nicht, ihn zu töten.“
„Still! Still! Hören wir seinem Lied zu. Er singt jetzt einen Text zu der Melodie. Hören Sie nur!“
Die Stimme kam den beiden Zuhörern immer näher, und sie konnten die Worte verstehen, die er sang:
O Hermann! Für den Untergang deines LandesKeine Tränen! Wo besiegter Heldenmut bluteteDer Sieger herrscht, und SklavereiÜber diese Hügel und Täler breitet sich aus.Scham brennt in mir, denn die TapferenLiegen vermodert im Grab der Freien.
Keine Stimme! Wo einst der starke Luther sprachFurchtlos für Menschen, die es wagten, frei zu sein!O würde doch der Donner des HimmelsMein Volk für seine Freiheitwecken!Müssen Helden umsonst kämpfen und sterben? –Ihr Feiglinge! Ergreift wieder eure Schwerter!
Rache! Rache! Ein blutiges LeichentuchFür Tyrannen und die Sklaven, die sich unterwerfenEwige Ehre ruft lautFür Mut auf dem Schlachtfeld.Wer liebt oder fürchtet ein erobertes LandDas sich unter der Hand des Despoten beugt?
Und wohin fliehen? Wo WinkelriedUnd Tell und Ruyter tapfer brachenDie Macht der Unterdrückung – ihr Land befreit –Alle – alle unter dem Joch des Usurpators!Von den Alpenquellen bis zum MeerNur die toten Patrioten sind frei.
Mein Volk! In dieser traurigen Nacht,Das Klirren Ihrer Ketten magDas Zeichen der Rachesein, und der KampfEinstiger Zeiten mag die Welt sehen,Als Hermann an jenem geschichtsträchtigen TagWie ein wilder Strom seinen Weg bahnte.
Singen Sie keine leeren Lieder, junge Leute! Seien Sie nicht so prahlerisch!Seien Sie in Ihrer selbstgewonnenen Tugend wie einer,der selbst eine mächtige Heerschar ist,durch dessen Arm allein der Sieg errungen wird.Kein prächtiges Denkmal ist so groß,wie der Tod für das geliebte Vaterland.
Sterben! Wie willkommen für die Tapferen!Das Grab weckt keine feige FurchtAußer bei den elenden, zitternden SklavenDie für ihr Land keine Träne vergießen.Um mich mit einem unvergänglichen Kranz zu krönenSei dein, o glücklicher, heiliger Tod!
Komm, leuchtendes Schwert! Räche meine Toten!Allein kannst du diese Schande tilgen.Stolzer Schmuck! Mit blutrotemRühme, gib meinem Heimatland seinen Ruhm zurück.Bei Nacht und bei Tag, in Sonne und Schatten,Umgib mich, treues Schwert.
Die Trompete im Morgenwind!Zu den Waffen, vorwärts in den blutigen Kampf!Vom höchsten Berg bis ins TalFragt die sterbende Freiheit um ihr Leben.Erhebt unser Banner, dem Ruhm gewidmet,Und noch höher unsere Herzen zum Himmel. 4
Keine Träne, Hermann, für dein Volk?Keine Träne, und die Schande brennt,Und der Feind gebietet, wir die FreienSiegten und fielen?
Keine Stimme laut, wo Luther sprach?Alle Donner, die der Himmel sendet,Sollten rufen: Volk, erwache, feiges;Greife zum Schwerte.
Rache! Rache! heißer, blutiger TodDem Sklavenfürsten und dem fliehenden Knecht!Ein Männerwort – gefürchtet und gepriesen,Männliche Tugend!
Ach, wohin? Wo Winkelried einst fiel,Wilhelm schlug und Ruyter mutig siegte;Auf den höchsten Alpen, in den tiefstenSümpfen herrscht Knechtschaft.
Auch Sie, Hermanns, auch Sie, kühnes Volk?Auf! Erwache! Schüttle Ihre Ketten,Dass die Schmach die Welt vernehme, bald auchBlutige Rache!
Lieder helfen hier und Denkmäler nicht.Denkmäler? Tief im Herzen sei das Denkmal,An dem Turm der selbstgeborenen TugendErhebe dich, Jüngling!
Und voran geworfen kühn die Brust,Und empor das Auge zu dem Himmel,Hoch die Fahne! Hoch zum Himmel! HöherFlammende Herzen.
Tod, du Süßer, für das Vaterland,Süßer als der erste Kuss der Braut, als das BrabbelnAuf dem Schoß der Mutter von ihrem erstgeborenen Kind,Sei mir willkommen!
Was das Lied nicht löst, löst das Schwert,Blinkend Heil, umgürte meine Hüften!Vor der Schande kannst du Tapfere retten,Zierde der Tapferen!
Gerade als der Jüngling den letzten Vers mit klarer Stimme gesungen hatte, erreichte er den Busch. Und nun erhoben sich darüber zwei blasse Köpfe, in weiße, blutbefleckte Tücher gehüllt, und sangen mit begeisterter Stimme den letzten Vers des Liedes, das sie gehört hatten:
Was das Lied nicht löset, löst das Schwert!Blinkend Heil, umgürte meine Hüften!Vor der Schande kannst du Tapfre retten,Zierde der Tapfern!
KAPITEL III. DER EID DER RACHE.
Vor Überraschung sprachlos, hatte der junge Mann dem Lied gelauscht und seine großen Augen fest auf die beiden Offiziere gerichtet, deren Uniformen und Wunden ihm das traurige Schicksal verrieten, das sie in den letzten Tagen ereilt hatte.
Als die beiden schwiegen, näherte er sich ihnen mit einer Haltung tiefer Ehrerbietung.
„Bravo, Offiziere von Auerstedt oder Jena“, sagte er mit vor Ergriffenheit zitternder Stimme, „erlaubt einem armen jungen Wanderer, euch seine Ehrerbietung zu erweisen und euch im Namen des deutschen Vaterlandes für die Wunden an euren Stirnen zu danken. Solche Wunden sind auch eine ‚Zierde der Tapferen‘.“ [Eine Anspielung auf die letzte Zeile des ursprünglichen Liedes.]
„Und solche Worte sind eine Zierde eines edlen Herzens“, rief Schill und reichte dem jungen Mann die Hand.
Dieser nahm sie mit einer freudigen Geste und kniete schnell nieder, um einen glühenden Kuss auf die fiebrige Hand des verwundeten Offiziers zu drücken.
„Mein Gott!“, rief Schill überrascht, „was tun Sie da? Wie kann ein Mann die Hand eines anderen küssen und vor ihm niederknien? Stehen Sie auf!“
„Ich bin kein Mann“, sagte der junge Mann tief bewegt. „Ich bin nur ein armer Junge, der noch nichts für sein Land getan hat und vielleicht nie etwas für es tun kann, aber der denen, die mehr Glück hatten als er, tiefsten Respekt entgegenbringt. Deshalb küsse ich Ihre Hand, wie Katholiken die Hände ihrer Heiligen und Märtyrer küssen. Denn sind Sie in dieser Stunde nicht ein Märtyrer der deutschen Freiheit? Darum, Herr, geben Sie mir auch Ihre Hand. Lassen Sie mich auch meine armen Lippen darauf drücken. Es ist die einzige Möglichkeit für mich, Ihnen meine tiefe Ehrerbietung zu erweisen.“
Nein", sagte Graf Pückler gefühlvoll, "Sie sollen nicht meine Hand küssen, sondern meine Wangen und meine Lippen. Lassen Sie mich Sie umarmen, junger Mann, lassen Sie mich Sie umarmen für das Geschenk, das Sie uns mit Ihren Worten gemacht haben. Kommen Sie, mein Herr!"
Der junge Mann stieß einen Freudenschrei aus, sprang schnell auf und warf sich mit jugendlicher Ungestümtheit in die Arme des Grafen.
„Ich will und muss meinen Anteil an der Umarmung haben“, rief Schill lächelnd, „haben Sie mich nicht zuvor ausdrücklich gebeten, Ihnen bei jeder Umarmung meinen linken Arm zu reichen? Nun, hier ist er.“
Er legte schnell seinen linken Arm um die Hälse der anderen und drückte sie fest an sein Herz. Als sie ihre Arme wieder zurückzogen, glänzten Tränen in den Augen der Beamten ebenso wie in denen der Jugendlichen.
„Kummer und Not verbinden die Menschen leicht“, sagte Schill, „und deshalb sollen wir von nun an Brüder sein.“
„Ihr werdet meine Brüder sein?“, rief der junge Mann freudig. „Ihr erlaubt dem armen Jungen, zwei Helden Brüder zu nennen?“
„Helden!“, sagte Pückler seufzend. „Dann wissen Sie nicht, meine Freunde, dass wir gestern in der Schlacht schmählich besiegt und mit Füßen getreten wurden?“
„Das weiß ich, aber ich weiß auch, dass das Glück im Kampf nicht der wahre Maßstab für die Tapferkeit der Krieger ist. Sie sind zumindest nicht geflohen und tragen Ihre Wunden wie wahre Helden auf der Stirn; Ihre Mütter werden Sie daher stolz willkommen heißen, Ihre Verlobten oder Ehefrauen werden Sie mit Tränen der Freude umarmen, und Ihre Freunde werden stolz auf Ihre Tapferkeit sein.“
„Scheint es nicht fast so, als hätte er unsere traurigen und verzweifelten Worte gehört und wolle uns trösten?“, fragte Schill und wandte sich an den Grafen. „Seine blauen Augen sehen offenbar nicht nur unsere körperlichen Wunden, sondern auch die, die unser Herz bluten lassen, und er möchte sie mit seinen süßen, schmeichelhaften Worten mit Balsam salben.“
„Er möchte die armen Besiegten trösten und sie mit ihrem Schicksal versöhnen“, sagte Pückler und nickte dem jungen Mann freundlich zu.
„Sie haben eine bessere und großzügigere Meinung von mir, als ich verdiene“, sagte er und neigte traurig den Kopf, sodass sein üppiges langes blondes Haar herabfiel. „Ich habe Ihnen nur gesagt, was ich denke und was jeder denken wird und muss, der Sie beide ansieht.“
„Gott gebe, dass Sie die Wahrheit sagen, junger Mann!“, sagte Graf Pückler traurig. „Glauben Sie mir jedoch, nur wenige werden so denken wie Sie; sehr viele werden sich über unsere Niederlage und Demütigung freuen.“
„Anstatt uns zu beklagen, werden sie uns verspotten“, rief Schill, „anstatt mit uns zu weinen, werden sie uns beschimpfen!“
„Wer würde es wagen?“, rief der junge Mann in einem Ausbruch großmütiger Wut. „Vergessen Sie denn, dass Sie in Deutschland sind und Ihr Blut für Ihr Vaterland vergossen haben? Ihre deutschen Brüder werden Sie nicht verspotten, sie werden sich nicht über Ihr Leid freuen, sie werden mit Ihnen auf einen besseren und glücklicheren Tag hoffen, an dem Sie mit diesem unverschämten und verhassten Feind für die Schlachten von Jena und Auerstedt abrechnen können.“
„Beten Sie zu Gott, mein junger Freund, dass dieser Tag bald anbricht!“, sagte Graf Pückler mit einem Seufzer.
„Beten Sie!“, rief der junge Mann ungestüm. „In Zeiten wie diesen reicht es nicht aus, zu beten und auf göttliche Hilfe zu hoffen; wir müssen vielmehr handeln und arbeiten und, anstatt die Hände in den Schoß zu legen, sie entweder mit dem Schwert oder mit dem Dolch bewaffnen.“
„Mit dem Dolch?“, fragte Schill. „Der Dolch ist die Waffe der Mörder.“
„War Moeros ein Mörder, weil er den Tyrannen Dionysius erstechen wollte?“, fragte der junge Mann. „War er nicht vielmehr ein großmütiger und edler Mann, den unser großer Schiller für würdig befand, Held eines seiner schönsten Gedichte zu werden? Wenn das Vaterland in Gefahr ist, ist jede Waffe heilig und jeder Weg recht, den ein mutiges Herz einschlagen will, um das Land zu befreien.“
„Nun, ich sehe schon, dass Ihr Herz das Richtige wählen wird und vor Gefahren nicht zurückschreckt“, sagte Pückler freundlich. „Aber sagen Sie uns zunächst, welchen Weg Sie jetzt einschlagen wollen, damit wir wissen, ob wir Sie begleiten dürfen oder nicht.“
„Ich komme aus Erfurt, wo meine Eltern leben“, sagte der junge Mann; „gestern Nacht war ich in Weimar, und jetzt werde ich tun, was ich meinem Vater feierlich geschworen habe. Ich bin auf dem Weg nach Leipzig.“
„Und darf ich fragen, was Sie in Leipzig tun wollen?“
Der junge Mann schwieg, und eine flammende Röte überzog für einen Augenblick sein zartes, unschuldiges Gesicht. „Auf Wunsch meines Vaters werde ich dort Kaufmannslernling“, sagte er mit leiser, verlegter Stimme.
„Was! Sie empfinden so viel Begeisterung für das Vaterland und seine Soldaten und wollen Kaufmann werden?“, fragte Schill überrascht.
Der junge Mann hob seine blauen Augen zu ihm; sie waren tränengefüllt.
„Ich bin dazu bestimmt, Kaufmann zu werden“, sagte er mit leiser Stimme. „Mein Vater ist ein frommer Prediger und hasst und verabscheut den Krieg; er sagt, es sei sündhaft, wenn Menschen ihre Waffen gegen ihre Brüder erheben, als wären sie wilde Tiere, gegen die man sich nur verteidigen kann, indem man sie tötet. Meine Mutter hat früher die Schrecken des Krieges kennengelernt; sie fürchtet daher, ihr einziger Sohn könnte ihnen zum Opfer fallen, und möchte ihn vor einem solchen Schicksal bewahren. Mit bitteren Tränen, mit gefalteten Händen, ja fast auf den Knien, flehte sie mich an, von meinem Vorhaben, Soldat zu werden, abzulassen und ihr nicht mit Kummer und Schmerz das Herz zu brechen. Meine Mutter flehte und weinte, mein Vater schimpfte und drohte, und so musste ich nachgeben und ein pflichtbewusster Sohn sein. Vor drei Tagen hat mir mein Vater das Sakrament gespendet, und ich habe ihm am Altar geschworen, dem Beruf, den er für mich gewählt hat, treu zu bleiben und niemals Soldat zu werden!“
Er hielt inne, und die Tränen, die seine Augen gefüllt hatten, rollten wie Perlen über seine Wangen.
„Armer Freund!“, murmelte Pückler.
„Armer Bruder!“, sagte Schill empört. „Verdammt, anstelle des Schwertes die Rute zu schwingen! Wie kann ein Vater so grausam sein, seinem Sohn in der heutigen Zeit ein solches Gelübde abzunehmen?“
„Mein Vater ist nicht grausam“, sagte der junge Mann sanft, „sein einziges Ziel ist mein Glück, aber er möchte es auf seine Weise erreichen, nicht auf meine. Ein Sohn muss sich fügen und gehorchen. Deshalb werde ich nicht Soldat werden, aber Gott allein weiß, ob das meinem Glück förderlich sein wird. Mancher ist schon aus Verzweiflung über eine unpassende Berufung zu einem Verbrechen getrieben worden. Aber sprechen wir nicht mehr von mir“, fügte er und schüttelte empört den Kopf, als wolle er die Tränen aus den Augen vertreiben, „sprechen wir nicht mehr von meinem kleinen, armseligen Kummer, sondern von Ihrem großen Leid, das ganz Deutschland mit Ihnen teilt. Sie wissen nun alles über meine Angelegenheiten, und mir bleibt nur noch, meinen Namen zu nennen. Ich heiße Staps; “Friedrich Staps„ wird eines Tages mein fester Name sein, sollte ich es erleben.“
Der Rache-Eid
„Sie heißen Friedrich, wie der große König von Preußen“, sagte Schill tröstend, „und wer weiß, ob Sie nicht eines Tages ein großer Soldat werden wie er?“
„Aber ich habe Ihnen bereits gesagt, dass ich am Altar geschworen habe, niemals Soldat zu werden“, sagte Friedrich Staps seufzend. „Ich werde niemals den Eid brechen, den ich meinem Vater geschworen habe, noch den, den ich mir selbst geschworen habe!“
„Den Eid, dass Sie ein guter und ehrlicher Mann werden, nehme ich an?“, fragte Pückler.
„Es ist unnötig, einen solchen Schwur zu leisten, denn das ist selbstverständlich“, sagte Friedrich Staps schnell. „Ich habe einen anderen Schwur geleistet, aber den darf niemand außer Gott kennen. Wenn die Zeit gekommen ist, werden Sie davon erfahren. Vergessen Sie meinen Namen nicht, und wenn Sie eines Tages von mir hören, denken Sie an diese Stunde und an die Tränen, die ich vergossen habe, weil ich gezwungen war, einen Beruf zu wählen, der mir zuwider ist.“
„Und damit Sie sich an uns erinnern, müssen Sie wissen, wer wir sind“, rief Graf Pückler und nannte seinen Namen.
„Und mein Name ist Schill“, sagte der Leutnant. „Wir haben bei Auerstedt und Jena gekämpft und sind nun auf der Wanderschaft und suchen einen Ort, wo wir die kommende Nacht verbringen können.“
„Sie werden ihn in dem Dorf hinter dem Wald finden“, sagte Friedrich Staps. „Kommen Sie, ich führe Sie zurück ins Dorf und zu dem Landpfarrer, dem ich auf dem Weg hierher gerade den Gruß meines Vaters überbracht habe. Er ist ein guter und großzügiger Mann. Sie werden von ihm und seiner Frau freundlich aufgenommen und versorgt werden; und sollten französische Soldaten zu seinem Haus kommen, würde er Sie nicht verraten, sondern verstecken.“
„Oh, was für herrliche Worte haben Sie da gesprochen!“, rief Schill freudig. „Gesegnet seien Ihre Lippen, die uns verkündet haben, dass wir gerettet sind, denn, lassen Sie mich Ihnen sagen, wir würden den Tod der französischen Gefangenschaft vorziehen!“
„Ich verstehe das“, sagte Friedrich Staps ruhig. „Kommen Sie, ich werde Sie dorthin führen.“
„Und wir nehmen Ihr Angebot an, wie Freunde das Angebot eines Freundes annehmen sollten“, sagte Graf Pückler. „Wir sagen nicht: ‚Wir bereiten Ihnen Mühe und Zeitverlust; lassen Sie uns daher versuchen, den Weg allein zu finden‘, sondern wir sagen: ‚In diesen Tagen der Not sind wir alle Brüder und müssen auf die Hilfe des anderen zählen.‘ Kommen Sie also, Bruder, und seien Sie unser Führer.“
Sie gingen langsam auf den kleinen Wald zu, aus dem Staps gekommen war.
„Sie sagten, Sie seien in Weimar gewesen und hätten dort eine Nacht verbracht“, fragte Graf Pückler. „Wie sieht es dort aus – was sagen die Leute, und wer ist dort?“
„Es sieht aus wie im Pandämonium“, antwortete Staps. „Man hört nichts als Flüche, Schreie, Drohungen und Geschrei; man sieht nichts als vor Schreck erblasste Gesichter, die vor den Soldaten fliehen. Die Straßen sind voller Menschen, Wagen und Pferde. Die Einwohner wollen die Stadt verlassen, wissen aber nicht, wohin sie fliehen sollen, und werden von französischen Soldaten, die in die Stadt einrücken, oder von mit Verwundeten beladenen Wagen an den Toren zurückgedrängt.“
„Und wie ist die Lage im Palast? Die Herzogin ist wohl vor dem Zorn des Eroberers geflohen?“
„Nein, die Herzogin ist geblieben, um Napoleon um Gnade für ihren Staat und ihren Ehemann zu bitten.“
„Aber ist Napoleon bereits in Weimar?“
„Ja, er ist heute Morgen aus Jena gekommen. Die Herzogin empfing ihn am Fuße der Palasttreppe und wandte ihren Blick nicht von seinen zornigen und hochmütigen Blicken ab, sondern sah ihn mit der stolzen Gelassenheit einer edlen deutschen Dame an. ‚Sie sind also nicht geflohen?‘, fragte Napoleon streng. “Sie fürchten also nicht meinen Zorn über das sinnlose und feindselige Verhalten Ihres Mannes?„ Die Herzogin sah ihn ruhig an. “Sie sehen, Majestät, ich bin geblieben, weil ich auf Ihre Großzügigkeit vertraut habe und für meinen Mann und mein Volk Fürsprache einlegen wollte.„ Napoleon sah sie während einer langen Pause an, und ihre ruhige Würde schien ihn sehr zu beeindrucken. “Das war gut„, sagte er schließlich, “und um Ihretwillen und weil Sie mir Ihr Vertrauen geschenkt haben, werde ich Ihrem Gatten vergeben.„ 5 Ich weiß nicht, was danach geschah, denn ich verließ den Palast, als Napoleon sich in die für seinen persönlichen Gebrauch reservierten Gemächer zurückgezogen hatte. Meine Cousine, die Kammerzofe der Herzogin, erzählte mir, was ich Ihnen gerade berichtet habe.“
„Und Sie haben nichts über unseren König und seine Gemahlin erfahren?“
„Beide sollen auf dem Weg nach Magdeburg sein, wo sie bleiben werden, wenn der sie verfolgende Feind es ihnen erlaubt. Napoleons Hass und Zorn sind noch nicht gestillt, und sein jüngster Bulletin ist im gleichen vulgären Wachsturmstil verfasst wie alle seine jüngsten Manifeste, in denen er es wagt, die edle und schöne Königin zu beschimpfen.“
„Dann ist ein weiteres Bulletin erschienen?“
„Es wurde gerade unter den Truppen verteilt, als ich Weimar verließ. Ein Soldat, den ich um sein Exemplar bat, gab es mir. Möchten Sie es lesen?“
„Lesen Sie es uns vor“, sagte Graf Pückler. „Lassen Sie uns ein wenig im Schatten dieser Bäume ausruhen, denn ich muss gestehen, dass ich mich sehr erschöpft fühle und meine Füße mich nicht weiter tragen wollen. Und wie fühlen Sie sich, Kamerad?“
„Glauben Sie“, fragte Schill mit schwacher Stimme, „glauben Sie, dass ich meiner Wut über die Unverschämtheit dieses Korsen, der es wagt, unsere edle Königin zu beschimpfen, nicht Luft gemacht hätte, wenn ich die Kraft gehabt hätte, zu sprechen? Lassen Sie uns hinsetzen und ausruhen. Sehen Sie, dort steht eine prächtige alte Eiche. Lassen Sie uns in ihrem Schatten verschnaufen.“
Sie gingen auf eine große Eiche zu, die am Eingang des Waldes stand und deren Fuß mit duftendem grünem Moos bewachsen war. Mit Hilfe von Staps setzten sich die beiden Offiziere, und die mit weichem Rasen bedeckten Wurzeln standen ihren verwundeten Köpfen als Kissen zur Seite.
„Oh, wie herrlich ist es, auf deutscher Erde unter einer deutschen Eiche zu ruhen!“, seufzte Schill. „Ich möchte mein ganzes Leben hier liegen bleiben, zu den raschelnden Blättern hinaufschauen und träumen! In der Stille, die uns umgibt, kann man kaum glauben, dass wir gestern Zeugen solch wilder Kämpfe und Blutvergießens waren. Ist das alles Wirklichkeit, oder haben wir nur einen bösen, fiebrigen Traum gehabt?“
„Berühren Sie Ihre Stirn, versuchen Sie, Ihren rechten Arm zu heben, und Sie werden sehen, dass es Wirklichkeit ist“, sagte Pückler bitter lachend, „und wenn Sie noch Zweifel haben, lassen Sie unseren jungen Freund das letzte Bulletin unseres Triumphators vorlesen. Aber versprechen Sie mir, ihn nicht zu unterbrechen und nicht böse zu sein über das, was wir hören werden.“
„Ich verspreche Ihnen, vollkommen ruhig zu bleiben, denn meine Schwäche zwingt mich dazu. Lesen Sie, mein Freund Staps. Aber bitte geben Sie uns die deutsche Übersetzung, denn es wäre eine Verletzung der friedlichen Stille des Waldes und der Heiligkeit der deutschen Eiche, wenn wir hier die Sprache unserer Feinde verwenden würden.“
Friedrich Staps setzte sich den Offizieren gegenüber auf einen umgestürzten Baumstamm. Er zog ein Papier aus seiner Brust, faltete es auf und las wie folgt:
