Nordlicht - Die Spur des Mörders E-Book

Anette Hinrichs

• Herausgeber: Blanvalet Taschenbuch Verlag
• Kategorie: Krimi
• Serie: Boisen & Nyborg ermitteln
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2020

Seitenzahl: 504

Beschreibung

Ein brisanter Fall für das deutsch-dänische Ermittlerteam Boisen & Nyborg – von Bestsellerautorin Anette Hinrichs!

Am Sockel des Idstedt-Löwen in Flensburg wird die Leiche des 73-jährigen Karl Bentien gefunden. Brutal zu Tode getreten und ausgeraubt. Ein zufälliges Opfer oder gezielter Mord? Der pensionierte Studienrat gehörte der dänischen Minderheit an, Medien und Behörden sehen nach dem Mordfall bereits das friedliche Zusammenleben im Grenzland in Gefahr. Hauptkommissarin Vibeke Boisen und ihr Kollege Rasmus Nyborg von der dänischen Polizei stehen unter Druck und müssen rasche Ergebnisse liefern. Dann stoßen sie im Keller des Toten auf eine versteckte Kammer mit brisantem Inhalt …
In diesem Fall hat Vibeke Boisen nicht nur mit einem perfiden Mörder zu kämpfen, die Ermittlungen wühlen auch unliebsame Kindheitserinnerungen auf, denen sie sich stellen muss.

»NORDLICHT ist einfach eine der besten deutschen Krimireihen, die es aktuell gibt.« krimi-couch.de

Zwei Ermittler so unterschiedlich wie Ebbe und Flut: Boisen & Nyborg ermitteln in grenzübergreifenden Fällen in Deutschland und Dänemark.

Alle Bände der SPIEGEL-Bestsellerreihe sind eigenständige Fälle und können unabhängig voneinander gelesen werden.

Leseprobe

Buch

Am Sockel des Idstedt-Löwen in Flensburg wird die Leiche des 73-­jährigen Karl Bentien gefunden. Brutal zu Tode getreten und ausgeraubt. Ein zufälliges Opfer oder gezielter Mord? Der pensionierte Studienrat gehörte der dänischen Minderheit an, Medien und Behörden sehen nach dem Mordfall bereits das friedliche Zusammenleben im Grenzland in Gefahr. Hauptkommissarin Vibeke Boisen und ihr ­Kollege Rasmus Nyborg von der dänischen Polizei stehen unter Druck und müssen rasche Ergebnisse liefern. Dann stoßen sie im Keller des Toten auf eine versteckte Kammer mit brisantem Inhalt …

In diesem Fall hat Vibeke Boisen nicht nur mit einem perfiden ­Mörder zu kämpfen, die Ermittlungen wühlen auch unliebsame Kindheitserinnerungen auf, denen sie sich stellen muss.

Au­torin

Anette Hinrichs ist als geborene Hamburgerin ein echtes Nordlicht. Ihre Leidenschaft für Krimis wurde im Teenageralter durch Agatha Christie entfacht und weckte in ihr den Wunsch, eines Tages selbst zu schreiben. Heute lebt sie als freie Autorin mit ihrer Familie im Raum München. Ihre Sehnsucht nach ihrer alten Heimat lebt sie in ihren Küstenkrimis und zahlreichen Recherchereisen in den hohen Norden aus. Mit »NORDLICHT«, ihrer Krimireihe um das deutsch-dänische Ermittlerteam ­Vibeke Boisen und Rasmus Nyborg, begeistert Anette Hinrichs ihre Leser und landete auf Anhieb auf der Bestsellerliste.

Weitere Informationen unter:

www.anettehinrichs.de

www.facebook.com/Anette-Hinrichs-Autorin-517398078303711/

www.instagram.com/anettehinrichs/

Boisen & Nyborg ermitteln in:

NORDLICHT – Die Tote am Strand

NORDLICHT – Die Spur des Mörders

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ANETTE HINRICHS

NORDLICHT

DIE SPUR DES MÖRDERS

Kriminalroman

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Copyright © 2020 by Blanvalet in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München

Redaktion: Angela Kuepper

Covergestaltung: www.buerosued.de

Covermotive: Getty Images/Martha Hoo/EyeEm; www.buerosued.de; privat (hintere Klappe)

Karte: Daniela Eber

WR · Herstellung: sam

Satz: Buch-Werk­statt GmbH, Bad Aib­ling

ISBN 978-3-641-23656-4V005

www.blanvalet.de

Für Anja

Prolog

Deutsch-dänisches Grenzgebiet 1952

Die späte Nachmittagssonne warf lange Schatten auf die beiden einsam am Ackerrand stehenden Bäume und verwandelte sie in einen scharfkantigen Scherenschnitt. Kräftiger Wind fegte vom Meer bis an die Küste, trug das Salz bis weit ins Land hinein.

Der Junge wusste nicht, wie viele Stunden er schon an den Pfahl auf dem Hof festgebunden war, dort, wo der Hund die Nacht verbrachte. Er versuchte, tapfer zu sein und an etwas Schönes zu denken. An das kleine Kälbchen, das erst vor ein paar Tagen im Stall auf die Welt gekommen war. Doch er hatte schrecklichen Durst. Wenn er schluckte, schmerzte es tief hinten in seinem Hals. Deshalb sammelte er etwas Speichel im Mund, das machte das Schlucken für einen kurzen Moment erträglicher. Hinterher tat es genauso weh wie vorher.

Die Schnüre schnitten tief in die Haut seiner Handgelenke. Er wusste, später würden rote Rillen zurückbleiben, die zusammen mit den blasseren das Muster einer Spirale ergaben. Am schlimmsten brannten die Striemen auf seinem Rücken. Er hatte mitgezählt. Ganze sieben Mal hatte ihn der Gürtel getroffen. Zwei Schläge mehr als gestern. Vorausgesetzt, er hatte richtig gezählt.

Er wusste nicht, was die Mutter so in Rage gebracht hatte. Manchmal reichten ein umgestoßenes Glas oder ein paar Brotkrümel aus, die er während des Essens unabsichtlich auf dem Boden verteilte. An diesem Morgen hatte er sich große Mühe gegeben, dass ihm kein Malheur passierte, und es war alles gut gegangen. Trotzdem hatte er offensichtlich etwas falsch gemacht, denn die Mutter hatte ihn am Handgelenk gepackt und hinaus auf den Hof gezerrt. Dort hatte er zuerst sein Hemd ausziehen müssen, ehe er mit dem Strick an den Pfahl gebunden worden war. Bei jedem Schlag hatte sie dieselben Worte gezischt. Tysk bastard. Deutscher Bastard. Er wusste nicht, was das bedeutete, ahnte aber, dass es nichts Gutes war.

Er sehnte sich nach seinem Vater. Der arbeitete für gewöhnlich den ganzen Tag auf dem Feld oder in den Ställen und kam erst spät zurück ins Haus. Dann machte die Mutter den Ofen an, und sie aßen gemeinsam zu Abend. Anschließend durfte er auf den Schoß des Vaters klettern, und dieser las ihm ein Märchen vor.

Heute würde sein Vater nicht nach Hause kommen. Und auch morgen nicht. Er würde nie wieder heimkommen. Das hatte ihm die Mutter vor ein paar Tagen erklärt.

Heiße Tränen liefen ihm über die Wangen, vermischten sich mit dem Rotz aus seiner Nase. Er fürchtete sich vor der Dunkelheit, die langsam näher kroch. Die Geschichte vom Nachttroll, der sich alle sechsjährigen Kinder holte, die nach Einbruch der Dunkelheit im Freien waren, spukte ihm unablässig im Kopf herum. Am nächsten Tag war sein sechster Geburtstag.

Er wimmerte, rief erst leise, dann immer lauter nach der Mutter, damit sie ihn hereinholte, ehe der Nachttroll kam, doch nichts geschah. Ein dünnes, warmes Rinnsal lief sein Bein entlang, während das Tageslicht weiter abnahm.

Als viele Stunden später die Sonne über den Getreidefeldern aufging und der Morgen anbrach, war der Junge am Pfahl verschwunden. Er würde nie wieder in sein Zuhause zurückkehren.

1. Kapitel

Flensburg, Deutschland

In der Stille war nur das Rauschen des Windes zu hören. Die angrenzenden Häuser waren in spätabendlicher Ruhe versunken, das Mondlicht versteckte sich hinter dicken Wolken.

Rudi wankte mit einer Weinflasche in der Hand den von Bäumen geschützten Weg im nördlichen Teil des Alten Friedhofs entlang. Hin und wieder blieb er stehen, setzte die Flasche an die Lippen und genehmigte sich einen großzügigen Schluck. Der Alkohol war diese Nacht vermutlich sein einziger Freund.

Die Geschäfte liefen schlecht. Die Konkurrenz machte ihm sein Revier streitig, zusätzlich erschwerte ihm das ständige Auftauchen der Bullen die Arbeit. Auch die Senioren waren nicht mehr so vertrauensselig wie früher. Sie schauten Sendungen wie Aktenzeichen XY, lasen in der Zeitung Artikel über Betrüger und servierten ihm ihre Wertsachen nicht länger auf dem Silbertablett. Während er früher den gleichen Trick in einem Stadtteil mehrfach hintereinander abziehen konnte, musste er sich jetzt ständig neue Maschen ausdenken.

Zu allem Überfluss hatte er sich auch noch mit Rita gestritten und deshalb für die Nacht kein Dach über dem Kopf. Wenigstens waren die Temperaturen Anfang September noch immer mild, und er konnte sich ein Plätzchen im Freien suchen. Sein Ziel war nun der Christiansenpark. Dort standen zahlreiche Bänke, auf denen er seine müden Glieder ausstrecken konnte. Hier auf dem Hügel gab es nur Gräber und Denkmäler und lauter Tote. Allein der Gedanke, bei denen zu schlafen, gruselte ihn.

In der Nähe wurden Stimmen laut. Jemand schrie auf. Stille. Rudi blieb stehen, überlegte, ob er lieber zurückgehen und einen Umweg machen sollte. Weiteren Ärger konnte er jedenfalls nicht gebrauchen.

Ein dumpfes Geräusch drang an sein Ohr, das er nicht zuordnen konnte. Einmal, zweimal, dreimal … Als er mit dem Zählen bei zwölf angelangt war, hörte es auf.

Rudi lauschte in die Dunkelheit, doch alles blieb still. Er genehmigte sich einen weiteren Schluck aus der Weinflasche und setzte seinen Weg fort.

Kurz darauf trat er aus dem Schutz der Bäume. Vor ihm auf der Rasenfläche erhob sich ein riesiger Schatten. Er zuckte erschrocken zusammen. Im nächsten Augenblick begriff er, dass es sich um den Idstedt-Löwen handelte. Er kicherte erleichtert.

In der Nähe schlug eine Autotür zu, und ein Motor wurde angelassen. Rudi torkelte ein paar Schritte bis zum nächsten Gebüsch, stellte die Weinflasche neben sich auf den Boden und öffnete wankend den Schlitz seiner Hose. Während er sich erleichterte, beobachtete er durch eine Lücke im Gestrüpp auf der dahinterliegenden Straße die Rückleuchten eines davonfahrenden Wagens. Er zog den Reißverschluss seiner Hose wieder zu, trank den restlichen Wein und stellte die leere Flasche auf den Boden zurück, ehe er seinen Weg fortsetzte.

Der Mond löste sich von den Wolken, und schwaches Licht fiel auf die Parkanlage und den Idstedt-Löwen. Am unteren Sockel des Denkmals lag eine Gestalt.

Ein etwas unbequemer Ort zum Schlafen, schoss es Rudi durch den Kopf. Er ging näher heran, blieb schließlich direkt davor stehen und registrierte trotz seines benebelten Gehirns, dass der Mensch, der dort lag, nicht mehr unter den Lebenden weilte.

Sein erster Impuls war wegzulaufen, doch stattdessen drehte er sich langsam um die eigene Achse und ließ den Blick durch die Dunkelheit schweifen. Dabei klopfte sein Herz wie verrückt. In der Gewissheit, allein zu sein, beugte er sich leicht schwankend über die Leiche. Dabei verlor er das Gleichgewicht und fiel auf den leblosen Körper. Als Rudi wieder auf die Beine kam, waren seine Hände voll mit Blut.

2. Kapitel

Flensburg, Deutschland

Vibeke umschloss den Griff der Walther P99Q fest mit beiden Händen und visierte ihr Ziel an. Ihr rechter Zeigefinger wanderte zum Abzugsbügel und zog ihn mit zunehmender Kraft durch, bis sich der Schuss löste. Sie blendete Knall und Rückstoß aus, konzentrierte sich darauf, wie die leere Hülse zu Boden fiel und die nächste Patrone ins Patronenlager rutschte. Sie schoss ein weiteres Mal. Erst als die letzte Kugel das Magazin verlassen hatte, senkte sie die Waffe. Sie überprüfte, ob das Patronenlager der Walther vollständig leer war, ehe sie die Waffe auf dem Tisch ablegte und den Gehörschutz herunternahm.

Anders als bei ihrer alten Dienststelle, dem LKA Hamburg, deren Polizei-Trainingszentrum auf rund fünftausend Quadratmetern die modernste Schießanlage Europas war, erfüllte die Raumschießanlage der Flensburger Polizei lediglich ihren Zweck.

Doch Vibeke war Realistin, keine Träumerin, und für sie war der Wechsel vom LKA Hamburg zur Bezirkskriminalinspektion Flensburg vor drei Monaten die vernünftigste Option gewesen. Zudem bedeutete der neue Job als Leiterin der Mordkommission beim K1 einen weiteren Schritt auf der Karriereleiter. Zumindest auf dem Papier, denn Flensburg war nicht Hamburg. Anstatt wie in der Metropole pausenlos Verbrecher zu jagen, plätscherte in der Fördestadt alles so dahin. Der letzte Mordfall, die Tote in Kollund, den sie zusammen mit ihren dänischen Kollegen gleich zu Beginn ihrer Amtszeit gelöst hatte, lag über zweieinhalb Monate zurück. Seitdem hatten sie und ihre beiden Mitarbeiter lediglich zwei Tötungsdelikte bearbeitet, von denen sich einer zudem als Suizid entpuppt hatte.

Das Pfeifen des Schießtrainers riss sie aus ihren Gedanken.

»Nicht übel, Frau Boisen.«

Vibeke wandte sich der Übungsscheibe am anderen Ende der Raumschießanlage zu, auf der die Umrisse eines bewaffneten Täters auf eine Leinwand projiziert waren. Rote Punkte kennzeichneten die Einschläge der Projektile im Kopf- und Brustraum. Fünfzehn Schüsse. Fünfzehn Treffer.

Sie hob die Brauen hinter ihrer Schutzbrille. »Nicht übel?«

Der Schießtrainer grinste und hielt ihr ein Handy entgegen. »Ihre Dienststelle.«

Fünfzehn Minuten später fuhr Vibeke in ihrem Dienstwagen den Kanonenberg hinauf. Das Gelände um den Alten Friedhof war weitläufig abgesperrt worden. Einsatzfahrzeuge parkten an den Zufahrtsstraßen, uniformierte Streifenbeamte bewachten die Eingänge. Die halbe Polizeidirektion schien auf den Beinen zu sein, und Vibeke fragte sich, was sie erwartete. Ein Toter am Sockel des Idstedt-Löwen, hatte man ihr am Telefon gesagt. Warum ausgerechnet dort?, war ihr als Erstes durch den Kopf geschossen.

Der Idstedt-Löwe war nicht nur ein monumentales Denkmal, das an die Schlacht von Idstedt im Jahr 1850 und den Sieg der Dänen erinnerte, sondern auch ein Symbol für die vielschichtige deutsch-dänische Geschichte. Heute galt es darüber hinaus als Zeichen von Freundschaft und Vertrauen zwischen den beiden benachbarten Ländern.

Vibeke parkte ihren Wagen hinter dem Transporter der Spurensicherung, holte einen Satz Schutzkleidung aus dem Kofferraum und schlüpfte hinein. Es war bereits angenehm warm, und der wolkenfreie Himmel versprach trotz des aufkommenden Windes einen sonnigen Spätsommertag.

Hinter dem Absperrband drängelten sich die Schaulustigen bereits dicht an dicht, manche hielten ihre Handys gezückt. Ein Kamerateam vom örtlichen Fernsehsehsender und ein Übertragungswagen vom Radiosender waren ebenfalls bereits vor Ort. Sobald etwas Aufsehenerregendes in Flensburg passierte, verbreitete sich das wie ein Lauffeuer in der Stadt. Ein Toter am Idstedt-Löwen fiel definitiv in diese Kategorie.

Vibeke zeigte den Streifenbeamten, die den Zugang zum Gelände flankierten, ihren Dienstausweis. Hinter der Absperrung erwartete sie bereits ihr Mitarbeiter Michael Wagner, ein junger Schlacks mit blondem Backenbart, der erst seit Kurzem bei der Mordkommission war.

»Moin, Vibeke.« Seine Wangen unter der Kapuze seines Spurensicherungsoveralls waren vor Aufregung gerötet.

»Moin.« Sie ließ den Blick Richtung Friedhofsgelände schweifen, das hinter Bäumen und Büschen verborgen lag. »Weiß man schon, was passiert ist?«

»Der Tote liegt am Sockel des Löwen«, erzählte Michael eifrig. »Laut den Kollegen, die als Erstes vor Ort waren, hat ihm jemand den Schädel eingetreten. Es soll eine ganz schöne Sauerei sein.«

»Gibt es Zeugen?«

»Bisher nicht. Eine Frau hat die Leiche auf ihrem Weg zur Arbeit entdeckt und umgehend die Polizei informiert. Aber sie hat niemanden gesehen.«

»Wo ist die Frau jetzt?«

Michael Wagner zeigte auf einen Polizeitransporter, in dem eine Beamtin neben einer blassen jungen Frau saß, die mit beiden Händen einen Kaffeebecher umklammerte.

»Gut, wir sprechen später noch mit ihr. Erst möchte ich mir ein Bild vom Tatort machen.« Vibeke schlug den von der Spurensicherung freigegebenen Trampelpfad aufs Friedhofsgelände ein. Ihr Mitarbeiter folgte ihr.

Feuchter Dunst lag in der Luft, benetzte Pflanzen und Gräser und die goldgelben Blätter der Bäume. Es roch nach Moos, Erde und nahendem Herbst.

»Wo steckt eigentlich Holtkötter?«, fragte Vibeke, während sie an prächtigen, spät blühenden Rhododendren vorbeigingen.

Kriminalhauptkommissar Klaus Holtkötter war ihr Stellvertreter und ein Mitarbeiter der unbequemsten Sorte, der aus seiner Abneigung ihr gegenüber keinen Hehl machte. Gründe dafür hatte er viele. Ihr Job beim LKA. Dass sie eine Frau war. Ihr Alter und dass sie schon jetzt die Karriereleiter höher geklettert war, als er es jemals schaffen würde. Und natürlich, dass sie die Tochter des stellvertretenden Polizeichefs war.

»Ich habe Herrn Holtkötter eine Nachricht auf seiner Mailbox hinterlassen.« Michael errötete.

»Du konntest ihn also nicht erreichen«, stellte Vibeke fest. Wieder einmal, dachte sie.

Ihr Stellvertreter war ein Ermittler der alten Schule, gründlich und routiniert, in dieser Hinsicht gab es keinerlei Grund zur Beschwerde. Doch die zeitlichen Intervalle, in denen er sich krankmeldete oder nicht erreichbar war, häuften sich. Vielleicht hatte Klaus Holtkötter ein gesundheitliches Problem, von dem er nichts erzählte, oder es war seine Art der Meuterei. So oder so, irgendwann musste Vibeke das klären. Sie hatte nicht vor, sich von diesem Wadenbeißer länger auf der Nase herumtanzen zu lassen.

Sie erreichten die Grünfläche im mittleren Teil des Friedhofs, die von kunstvoll verzierten Kriegsgräbern, Steintafeln und Skulpturen und prächtigen alten Bäumen umrahmt war. Auf dem Rasen erhob sich majestätisch der Idstedt-Löwe, eine imposante Bronzestatue, die auf einem Sockel aus Beton und Granit thronte und aus über sieben Metern Höhe in Richtung Süden blickte.

Scheinwerfer waren aufgestellt worden, Kameras klickten, und ein halbes Dutzend Kriminaltechniker in Schutzanzügen wuselte um eine am Boden liegende Gestalt herum.

Der Tote lag auf dem Rücken, trug einen leichten blauen Mantel, eine farblich passende Stoffhose und braune Schuhe. Die Ärmel des Mantels waren ­hochgerutscht und entblößten dunkle Hämatome auf den Unterarmen. Die Beine waren lang ausgestreckt. Einer der Schnürsenkel hatte sich gelöst und hing lose ins Gras herab.

Fliegen umschwirrten den Kopf des Mannes. Der graue Haaransatz war blutverkrustet, das darunter liegende Gesicht durch Platzwunden und Schwellungen nahezu vollständig entstellt. An der linken Schläfe klaffte eine Wunde wie ein offener Reißverschluss auseinander und zeigte einen Krater rohes Fleisch, Speisekammer für Insekten und Maden. Winzige weiße Körner besiedelten die Verletzungen bereits zu Hundertschaften. Larveneier.

Die Bodenplatte unter dem Kopf war ein See aus geronnenem Blut. Dunkelrot, fast schwarz. Auch der Sockel war verfärbt. Eine Blutspur zog sich unterhalb der Gedenktafel über den hellen Granit bis zum Hinterkopf des Toten. Auf der Kleidung zeichneten sich kaum erkennbar Fußabdrücke ab und offenbarten die Brutalität des Verbrechens.

Vibeke hörte hinter sich ein Würgen. Sie drehte sich um und sah, wie Michael Wagner sich in ein nahes Gebüsch erbrach. Einer der Kriminaltechniker fluchte. Sie wandte sich wieder dem Toten zu. Der unappetitliche Anblick der Leiche machte ihr nichts aus. Als langjährige Mordermittlerin hatte sie bereits alles gesehen. Verbrennungsopfer, verweste und mumifizierte Leichen, Menschen, die jahrelang unentdeckt in ihren Wohnungen gelegen oder denen man bei lebendigem Leib die Haut abgezogen hatte, weggeschossene Hinterköpfe und tote Kinder, Wasserleichen, die in regelmäßigen Abständen aus Alster und Elbe gefischt wurden. Sie hatte gelernt, ihren Magen und ihre Gefühle unter Kontrolle zu halten.

Trotzdem wurden Momente wie dieser nie zur Routine. Vibeke erinnerte sich an jeden Toten, den sie gesehen hatte. Sie kannte ihre Geschichten, und sie zollte den Opfern Respekt, indem sie ihre Mörder überführte.

»Moin.« Arne Lührs, der korpulente Chef der Spurensicherung, tauchte hinter dem Sockel auf. Er war ein langjähriger Freund ihres Vaters, Vibeke kannte ihn schon von Kindesbeinen an. »Scheußliche Sache. Ich glaube, ich werde mich niemals daran gewöhnen.«

»Moin, Arne. Geht mir genauso.« Sie trat näher zu ihm heran. »Hast du schon etwas für mich?«

»Wir haben gerade erst angefangen.« Der Kriminaltechniker lüpfte seinen Mundschutz, und sein grauer Walrossbart wurde sichtbar. »Aber wie es aussieht, ist der Mann zunächst mit dem Hinterkopf gegen die Sockelkante gestürzt«, er zeigte mit seiner behandschuhten Hand zur Blutspur auf dem hellen Granit, »ehe am Boden auf ihn eingetreten wurde. Der Blutmenge und der Position nach ist er an Ort und Stelle gestorben. Der Rechtsmediziner wird dir vermutlich Genaueres sagen können, aber bis der hier aufschlägt, dauert es bestimmt noch eine Weile.«

Vibeke nickte. Anders als in Hamburg gab es in Flensburg kein rechtsmedizinisches Institut. Dafür war Kiel zuständig. »Was ist mit den Fußabdrücken?«

»Es waren mindestens drei Personen am Tatort«, erwiderte Arne Lührs. »Aber es wird schwierig werden, die Abdrücke zu rekonstruieren. Die Trockenheit, dazu die Beschaffenheit des Untergrunds, das sind nicht gerade ideale Voraussetzungen. Außerdem sind die Abdrücke größtenteils übereinandergelagert.«

»Trägt der Tote Ausweispapiere bei sich?«

»Ich muss fragen, ob der Kollege schon nachgesehen hat.« Arne Lührs drehte sich um und ging zu einem seiner Mitarbeiter, der soeben dabei war, mithilfe von Klebeband Spuren vom Mantel des Opfers zu nehmen.

Michael Wagner tauchte neben ihr auf. Er wirkte blass und angespannt. Auf seinem Overall klebten Reste von Erbrochenem. »Da bin ich wieder.« Er mied den Blick zur Leiche.

»Kümmere dich bitte um die Zeugin«, bat Vibeke ihren Mitarbeiter. »Wie es aussieht, dauert es hier noch eine Weile. Und fordere ein paar Kollegen an. Sie sollen die umliegenden Häuser abklappern. Vielleicht hat einer der Anwohner etwas mitbekommen.«

Er nickte.

»Ach, und Michael, ehe du mit der Frau sprichst, zieh den Schutzanzug aus.« Sie deutete auf die Flecken.

Der junge Kriminalbeamte lief rot an.

»Mach dir keinen Kopf«, sagte Vibeke freundlich. »Wir haben alle mal angefangen.«

Michael lächelte gequält und entfernte sich mit schnellen Schritten Richtung Ausgang.

»Vibeke!« Arne Lührs, der vor der Leiche hockte, winkte sie zu sich heran. Er hielt einen Schlüsselbund in die Höhe. »Den hatte das Opfer in der Manteltasche.«

Vibeke erkannte, dass es sich um ein halbes Dutzend Schlüssel in unterschiedlichen Formen und Größen handelte. Der Kriminaltechniker reichte den Fund an einen seiner Mitarbeiter zum Eintüten. »Leider hat der Mann weder eine Brieftasche noch Ausweispapiere bei sich.«

Sie seufzte. »Das wäre ja auch zu schön gewesen.«

»Aber dafür haben wir das hier.« Arne Lührs langte vorsichtig nach dem oberen linken Mantelkragen, der nach innen eingeknickt und unter das Kinn des Toten gerutscht war, und klappte ihn um.

Ein kleiner rot-weißer Aufkleber wurde sichtbar. Der gezackte Dannebrog, den die Mitglieder des Südschleswigschen Vereins beim Jahrestreffen der dänischen Minderheit trugen.

Vibekes Blick glitt zu der Inschrift der Gedenktafel, die etwa einen Meter über dem Kopf des Toten am oberen Sockel hing:

ISTED

den 25. Juli 1850

Rejst 1862

2011 wieder errichtet

als Zeichen von Freundschaft und Vertrauen

zwischen Dänen und Deutschen

Trotz der warmen Temperaturen stellten sich ihre Nackenhaare auf.

Flensburg, Deutschland

Clara trat kräftig in die Pedale. Von ihrem Haus am Ostufer der Stadt bis zur Bibliothek im Zentrum brauchte sie mit dem Fahrrad gute dreißig Minuten. Wind fegte ihr ins Gesicht und wirbelte ihr kinnlanges blondes Haar durcheinander. Sie würde wieder völlig zerzaust bei der Arbeit ankommen, doch aus dem Alter, in dem ihr das etwas ausgemacht hatte, war sie längst heraus.

Clara liebte den Weg am Ufer entlang. Das schimmernde Wasser, Segelschiffe und Fischerboote, die roten Holzhütten am Museumshafen und die dahinter liegenden pittoresken Giebelhäuser der Altstadt und über ihr das Kreischen der Möwen, die am Himmel ihre Kreise zogen.

Solange es nicht in Strömen goss oder Eis und Schnee die Wege in Schlittschuhbahnen verwandelten, fuhr sie mit dem Fahrrad. Die frische Luft tat ihr gut, und die regelmäßige Bewegung verhinderte, dass sich die süßen Teilchen, die sie täglich verschlang, übermäßig an ihren Hüften festsetzten.

Als sie die südliche Hafenspitze erreichte, startete am gegenüberliegenden Polizeirevier eine Streifenkolonne mit Blaulicht. Hoffentlich ist nichts Schlimmes passiert, dachte Clara. Ein mulmiges Gefühl befiel sie, so wie immer, wenn Sirenen in Flensburgs Straßen ertönten. Sie dachte an ihre Freundinnen und ihre alte Mutter und hoffte, dass der Einsatz keiner von ihnen galt. Um ihren Mann machte sie sich hingegen weniger Gedanken. Nicht, dass sie sich um Valdemar nicht sorgen würde. Das tat sie tatsächlich. Aber aus anderen Gründen. Valdemar hatte sich in den letzten Monaten verändert. Er wirkte fahrig und stets ein wenig gereizt, hatte kaum noch Ähnlichkeit mit dem liebenswürdigen und gut gelaunten Mann, in den sie sich vor über dreißig Jahren verliebt hatte. Clara hatte mehrfach das Gespräch mit ihm gesucht, um zu erfahren, was ihn beschäftigte, doch er wischte ihre Bedenken jedes Mal mit der Bemerkung beiseite, dass sie maßlos übertrieb. Dabei gehörte Clara nicht zu der Kategorie Frau, die zu Übertreibungen neigte.

Die Sirenen entfernten sich, und sie schüttelte die Gedanken ab. Fünf Minuten später schob sie ihr Fahrrad in den Fahrradständer vor der Dänischen Zentralbibliothek, einem schnörkellosen Bau mit schiefergrau gestrichener Fassade und großer Fensterfront. Bis zur offiziellen Öffnungszeit um neun blieb ihr noch eine knappe Stunde Zeit, um alles vorzubereiten.

Clara sperrte die Schiebetür auf und schloss hinter sich wieder ab. Wie jeden Morgen freute sie sich, an ihren Arbeitsplatz zu kommen. Der Eingangsbereich war lichtdurchflutet und einladend gestaltet. Naturfarbener Fliesenboden, weiße Möbel, dazu viel helles Holz. Ein großformatiges VELKOMMEN schmückte den Empfangstresen.

Der Schreibtisch dahinter war Claras Arbeitsplatz. Sie legte ihre Umhängetasche auf den Stuhl und stellte den Computer an. Anschließend machte sie ihren morgendlichen Rundgang. Sie ordnete in der Informationsecke die Broschüren in den Ständern, arrangierte die aktuellen Ausgaben des Flensborg Avis und rückte im Lesebereich die Schalenstühle ordentlich an die runden Tische.

In der Küche setzte sie eine Kanne Kaffee auf und überlegte, ob sie schnell zur dänischen Bäckerei laufen sollte, um für sich und die Kollegen ein paar Zimtschnecken zu kaufen. Nach einem kurzen Blick auf die kleine Speckrolle, die sich seit ein paar Monaten hartnäckig in ihrer Körpermitte hielt, verwarf sie den Gedanken wieder.

Stattdessen nahm Clara die Treppe ins ­Obergeschoss. Sonnenschein drang durch die ringsherum liegenden Fenster und tauchte den riesigen, offen gestalteten Raum in helles Licht. Geschwungene weiße Bücherregale, zahlreiche mit bunten Kissen bestückte Sitz­landschaften, mittendrin ein leuchtend blauer Bücherbus, in dem die Lesungen für ihre kleinen Besucher stattfanden.

Clara rückte Kissen zurecht, stellte liegen gebliebene Bücher zurück ins Regal, sah in dem kleinen Vorführraum nach dem Rechten und ging schließlich zum Herzstück der Bibliothek, der Schleswigschen Sammlung, die in einem separaten Raum untergebracht war.

Die Buch- und Mediensammlung umfasste über fünfzigtausend Exemplare zum Themenbereich Schleswig in den fünf Sprachen und Dialekten der Region. Das älteste Werk des historischen Bestandes stammte aus dem sechzehnten Jahrhundert. Familienforscher, Wissenschaftler und Studenten verbrachten oft viele Stunden zwischen den Regalen, die für jedermann zugänglich waren.

Clara ging die vielen Regalreihen entlang, strich hin und wieder über einen Buchrücken und verweilte schließlich einen Moment an den Tischen, die den Besuchern zum Lesen zur Verfügung standen.

Zurück im Hauptraum hörte sie, wie im Erdgeschoss die Tür aufglitt. Sie warf einen Blick über die Galerie. Ihre junge Kollegin Kirsten, die ihren Universitätsabschluss frisch in der Tasche hatte, schwenkte eine Papiertüte in die Höhe. Ihr dunkler Pferdeschwanz wippte auf ihrer Schulter.

»Frische Zimtschnecken gefällig?«

Clara lachte. »Bin schon auf dem Weg.«

Die beiden Frauen gesellten sich in der Küche zusammen, tranken eine Tasse Kaffee und genossen das köstliche Gebäck.

»Am Idstedt-Löwen wurde ein Toter gefunden«, erzählte Kirsten zwischen zwei Bissen.

Clara hielt erschrocken inne. »Woher weißt du das?«

»Ich habe bei meinem Freund übernachtet, der wohnt ganz in der Nähe. Die Polizei hat sämtliche Straßen um den Alten Friedhof abgesperrt. Sie befragen jetzt die Anwohner.« Kirsten wischte sich mit dem Handrücken einen Krümel vom Mund. »Hoffentlich ist das niemand, den wir kennen.« Sie leerte den letzten Rest ihrer Kaffeetasse und stellte sie in den Geschirrspüler. »Ich lege dann mal los. Gestern Nachmittag ist noch eine Lieferung mit neuen Titeln gekommen. Ich will sie schnell einräumen, ehe wir öffnen.«

Sie verschwand im Flur.

Clara füllte nachdenklich ihren Kaffeebecher auf und ging zu ihrem Platz hinter dem Empfangstresen. Ein Toter am Idstedt-Löwen. Vielleicht war es einer der Obdachlosen, die nachts durch die Parkanlagen streiften. Oder ein zusammengebrochener Jogger. Davon las man häufiger in der Zeitung. So oder so, irgendwann würde sie es ohnehin erfahren.

Sie wandte sich ihrem Computer zu und startete das E-Mail-Programm. Als Erstes beantwortete sie die Lesungsanfrage eines Autors, von dem sie noch nie etwas gehört hatte, und widmete sich im Anschluss dem Schreiben eines Kinderbuch-Verlages. Als sie den Blick von ihrem Monitor hob, bemerkte sie die alte Hannah, die wie jeden Morgen um kurz vor neun durch die Scheiben der Eingangstür spähte. Trotz der Wärme trug sie einen dicken Mantel. Das graue Haar lag dünn und fisselig um ihren Kopf.

»Gleich, Hannah«, murmelte Clara, tippte ein paar weitere Wörter in ihre Tastatur und erhob sich dann doch, um die erste Besucherin bereits vor der regulären Öffnungszeit hereinzulassen.

»Moinsen.« Die Alte zog mit ihrem Stoffbeutel in der Hand an Clara vorbei, steuerte zielstrebig ihren Stammplatz im Lesebereich an und ließ sich dort auf einem der Schalenstühle schnaufend nieder. Dann holte sie wie jeden Morgen einen Joghurtbecher und einen Löffel aus ihrem Beutel und machte sich an ihr Frühstück.

Clara, die noch immer im Eingang stand, bückte sich, um ein paar Blätter aufzuheben, die zusammen mit der alten Hannah durch die Tür geweht waren, und beförderte diese hinaus auf den Bürgersteig. In der Ferne ertönten wieder Sirenen. Erneut machte sich in Clara ein mulmiges Gefühl breit.

Flensburg, Deutschland

Vibeke traf mit Michael Wagner bei den Einsatzfahrzeugen am Kanonenberg zusammen.

»Die Zeugin ist völlig durch den Wind«, informierte sie ihr Mitarbeiter. »Ich habe die Frau mit dem Streifenwagen nach Hause bringen lassen. Sie konnte ohnehin nichts Brauchbares beisteuern.«

Vibeke nickte. »Kein Wunder. Schließlich findet man nicht jeden Tag eine Leiche.«

Michael errötete, dann räusperte er sich. »Ich habe ein paar Uniformierte zu den Häusern der Anwohner geschickt.«

»Gut, wir beide haben erst einmal anderes zu tun.« Vibeke zeigte ihm den Autoschlüssel mit dem VW-Emblem, den die Kriminaltechniker kurz zuvor in einer der Hosentaschen des Toten gefunden hatten.

»Wir suchen den dazugehörigen Wagen. Sobald wir ihn finden, können wir eine Halterabfrage machen.« Vibeke zupfte an ihrem Spurensicherungsoverall. »Aber erst muss ich aus diesem Zeug raus.« Sie ging zu ihrem Dienstwagen.

»Vielleicht ist das Opfer zu Fuß gekommen«, sagte ihr Kollege, der ihr hinterhergeeilt war.

»Möglich, aber der Mann war kein Jungspund mehr. Sofern er also nicht direkt in der Nachbarschaft wohnt, musste er den Museumsberg hochsteigen, um zum Alten Friedhof zu kommen. Und das ist ab einem gewissen Alter kein Spaß mehr.«

Vibeke schlüpfte aus der Schutzkleidung und beförderte sie in den Kofferraum. Beim Schließen der Heckklappe fiel ihr Blick auf die Menschen hinter dem Absperrband. Die Menge hatte sich seit ihrer Ankunft nahezu verdoppelt.

Eine ältere blonde Frau, die mit ihrem Fahrrad etwas abseits stand, weckte ihr Interesse. Im Gegensatz zu den anderen Schaulustigen hielt sie kein Handy in der Hand, sondern hatte den Blick starr auf den Eingang des Alten Friedhofs gerichtet.

Es war nicht mehr als ein vages Gefühl, das Vibeke dazu veranlasste, ein paar Schritte auf die Unbekannte zuzugehen, doch im nächsten Moment schwang diese sich auf ihr Fahrrad und fuhr davon.

Vibeke drehte sich zu Michael Wagner um. »Hast du die Frau auf dem Fahrrad gesehen?«

»Nein. Warum?«

»Ach, ich weiß auch nicht.« Sie blickte zu der Biegung, hinter der die Fahrradfahrerin verschwunden war. »Vergiss es. Lass uns lieber loslegen.«

Ohne auf die Schaulustigen zu achten, verließen die beiden Kriminalbeamten den abgesperrten Bereich und steuerten auf die am Straßenrand geparkten Autos zu. Vibeke drückte auf die Taste des elektronischen Zündschlüssels, die zum Öffnen diente, doch nichts tat sich.

Während sie das Straßengeflecht rund um den Friedhof abliefen, erzählte Vibeke ihrem Mitarbeiter von dem gezackten Dannebrog-Aufkleber am Mantel des Toten.

»Dann könnte es sich bei dem Opfer um ein Mitglied der dänischen Minderheit handeln.«

»Die Vermutung liegt zumindest nahe.« Vibeke bemerkte, dass Wagner die Stirn runzelte, doch er sagte nichts.

Sie erreichten die Ostseite des Friedhofs. Die Häuser waren hier spärlicher verteilt. Keines der abgestellten Autos reagierte auf den Zündschlüssel.

Auf halber Straßenhöhe ragte linker Hand der Idstedt-Löwe hinter den Büschen hervor. Eine kleine Steintreppe führte zum Friedhofsgelände. Anstatt weiterer Häuser befanden sich auf der gegenüberliegenden Seite ein Kinderspielplatz und eine Grünanlage. Am angrenzenden Parkstreifen war nur ein einziges Auto abgestellt. Ein dunkelblauer Golf.

Vibeke hielt den Zündschlüssel in Richtung des Fahrzeugs. In dem Augenblick, als sie die Taste mit dem Symbol zum Öffnen drückte, leuchteten die Scheinwerfer und Rückleuchten des Golfs auf. Sie hatten das gesuchte Auto gefunden.

Solderup, Dänemark

Die Sonne stand hoch am Himmel, als Svend Johannsen von seinem Bulldog stieg und besorgt über seine Felder blickte.

Risse zogen sich durch den ausgedörrten Ackerboden. Der Großteil des Sommergetreides war vertrocknet, auch das Gras der Wiesen, alles war braun verfärbt. Die Dürre in diesem Sommer war extrem gewesen und der kurze Regenschauer in der vergangenen Nacht kaum mehr als ein Tropfen auf den heißen Stein. Angesichts der verdorrten Halme war auch die Brandgefahr noch immer nicht gebannt. Ein einziger Funkenschlag reichte aus, und alles brannte wie Zunder. So wie in der Nähe von Kolding, da hatte das Feuer im Juli tagelang gewütet. Einige Hundert Quadratkilometer Wald einfach weg.

Alles, was trotz der Hitze gewachsen war, Getreide, Hackfrüchte und Gras, war längst abgeerntet und an die Tiere verfüttert. Gereicht hatte es trotzdem nicht. Svend hatte ganze Wagenladungen an Futter für seine Tiere teuer zukaufen müssen. Die Transportkosten über mehrere Hundert Kilometer hatten seine finanziellen Rücklagen vollends erschöpft. Wie er seine Milchkühe, Rinder und Kälber durch den Winter bringen sollte, das wusste er zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Auf den Nachbarhöfen waren bereits Tiere notgeschlachtet worden, damit weniger Mäuler zu stopfen waren. Doch das war für ihn keine Option.

Er hatte den Hof vor fünf Jahren von seinem Vater übernommen und mithilfe von hohen Krediten auf ökologische Landwirtschaft umgestellt. Seitdem weideten seine Milchkühe auf mit Kräutern bepflanzten Wiesen. Es war ein steiniger, arbeitsreicher Weg gewesen, doch Svend hatte sich trotz der Konkurrenz durch deutsche Biogassubventionen und des Ausstiegstrends vieler Milcherzeuger aus der Ökobranche am Markt durchgesetzt und belieferte mittlerweile die größte Molkereigenossenschaft Dänemarks mit der Milch seiner Kühe.

Die letzten zwei Jahre hatte der Hof schwarze Zahlen geschrieben. Für Svend die Bestätigung, dass sich seine Plackerei am Ende auszahlte. Trotzdem hatte er einen hohen Preis bezahlt. Das Verhältnis zu seinem Vater war vollkommen zerrüttet. Evan Johannsen, der den Hof einst selbst von seinem Vater übernommen hatte, hielt die Umwandlung in ökologische Landwirtschaft für einen Fehler. Bei ihrem letzten Streit hatte er Svend vorgeworfen, dass dieser mit Füßen trat, was vor ihm viele Generationen seiner Familie aufgebaut hatten. Mit seiner Art von Zukunftsvision würde Svend den Hof in Grund und Boden wirtschaften.

Das war vor drei Jahren gewesen. Seitdem hatten Vater und Sohn kein Wort mehr miteinander gesprochen. Unter einem Dach lebten sie trotzdem. Die Überschreibung des Hofes hatte einen Passus enthalten, der Evan lebenslanges Wohnrecht zusicherte.

Jetzt würde Svend seine Produktion erstmals drosseln müssen. Was das für seine Existenz bedeutete, mochte er sich nicht ausmalen. Am Ende würde der Alte noch recht behalten und der Hof, der sich seit über hundert Jahren in Familienbesitz befand, unter den Hammer kommen. So war es bereits einigen Bauern in Jütland ergangen.

Svend bückte sich und griff nach einem Erdklumpen, der zwischen seinen Fingern sofort zerbröselte und zu Staub verfiel. Dies war sein Land. Das ließ er sich nicht wegnehmen. Bisher hatte er für jedes Problem eine Lösung gefunden, auch wenn er dachte, schlimmer könne es nicht mehr werden.

Als er sich wieder erhob, gerieten die beiden einsam am Ackerrand stehenden Bäume in sein Sichtfeld, und ihm fiel auf, dass er an exakt der Stelle stand wie der Fremde, der vor ein paar Monaten wie aus dem Nichts aufgetaucht war. Ein älterer Mann hatte am Straßenrand gestanden und zum Hof hinübergestarrt. Obwohl nichts an ihm bedrohlich gewirkt hatte, war Svend instinktiv beunruhigt gewesen. Als er den Fremden angesprochen hatte, war dieser in ein nahe stehendes Auto gestiegen und verschwunden.

Nicht zum ersten Mal dachte Svend, dass die Gefahr, den Hof zu verlieren, möglicherweise aus ganz anderer Richtung drohte als bislang angenommen.

Flensburg, Deutschland

Das alte Spitzgiebelhaus lag in einem Hinterhof mit Kopfsteinpflaster. Auf der weiß getünchten Steinfassade prangten zahlreiche Verfärbungen, stellenweise rankte sich Efeu vom Sockel bis in die erste Etage hinauf. Fenster und Tür waren schiefergrau gestrichen. Vor dem Gebäude schützte ein großer, weit verzweigter Baum die Bewohner hinter den Fenstern vor neugierigen Blicken.

Der Fahrzeughalter des Golfs hieß Karl Bentien, war Jahrgang 1946 und unter dieser Adresse gemeldet, wie ihr Michael Wagner vor wenigen Minuten am Telefon mitgeteilt hatte.

Vibeke drückte den Klingelknopf neben dem Namensschild. Nichts rührte sich. Sie klingelte erneut, trat dann einen Schritt zurück und sah zum Obergeschoss. Die Fenster waren geschlossen, die Gardinen zugezogen.

»Wollen Sie zum Karl?« Eine alte Frau schlurfte über das Kopfsteinpflaster zum Nachbarhaus, dessen Fassade vollkommen von Efeu verdeckt war. Sie trug einen langen grauen Mantel, der ein wenig fleckig war und farblich mit ihren fisseligen Haaren zu verschmelzen schien. In der Hand hielt sie einen Jutebeutel.

Vibeke zückte ihren Dienstausweis. »Polizei Flensburg.« Sie trat auf die Frau zu. »Wohnt im Nachbarhaus noch jemand außer Herrn Bentien?«

Die Nachbarin schüttelte den Kopf. »Karls Frau ist schon lange weg. Ich habe gehört, dass sie vorletztes Jahr gestorben ist.« Die Alte beugte sich vor und senkte die Stimme. »Krebs«, flüsterte sie, als handelte es sich bei der Krankheit um etwas Unanständiges. »Die kam nicht zurecht mit den ganzen Dänen da.«

Vibeke hob die Brauen.

»Na, der Karl ist doch Mitglied in der dänischen Minderheit«, schob die Nachbarin hinterher, als würde das alles erklären.

»Wissen Sie vielleicht, ob Herr Bentien weitere Angehörige hat?«

»Es gibt noch einen Sohn, den Jan. Aber der lebt irgendwo in Hamburg.« Sie reckte das Kinn. »Warum fragen Sie mich das alles überhaupt? Ist was mit dem Karl?«

»Danke für Ihre Hilfe«, erwiderte Vibeke freundlich. »Ich halte Sie jetzt nicht länger auf.«

Ein letzter misstrauischer Blick, dann verschwand die Alte hinter der Tür des Nachbarhauses. Kurz darauf bewegten sich am Fenster neben dem Eingang die Gardinen.

Vibeke ging zurück zu dem Spitzgiebelhaus, streifte sich Einweghandschuhe über und zog den Schlüsselbund aus ihrer Tasche, den sie sich zuvor von einem der Kriminaltechniker hatte aushändigen lassen. Der dritte Schlüssel passte.

Die Haustür ächzte leise, als sie über die Schwelle in die Diele trat. Alter Fliesenboden, Landschaftsaufnahmen auf vergilbter Raufasertapete, ein Garderobenständer, an dem eine einzelne Jacke baumelte. Fünf Türen gingen vom Flur in weitere Räume ab, eine geschwungene Holztreppe mit ausgetretenen Stufen führte ins Obergeschoss.

Es roch ein wenig muffig, so als hätte der Bewohner seit Tagen nicht gelüftet.

»Hallo?«, rief Vibeke. »Hier ist die Polizei. Ist jemand zu Hause?«

Stille.

Die mittlere Tür führte ins Wohnzimmer. Die Einrichtung wirkte hier etwas moderner als im Eingangsbereich. Schränke aus hellem Holz, bis zur Decke reichende Bücherregale, dazu eine schwarze Ledercouch auf geöltem Eichenparkett.

Vibeke fuhr mit ihrer behandschuhten Hand die Buchrücken in einer der Regalreihen entlang. Brecht, Goethe, Molière und zahlreiche weitere Klassiker. In anderen Fächern standen Bildbände über den Deutsch-Dänischen Krieg und etliche Sachbücher über die Geschichte beider Länder, viele waren in Dänisch verfasst. Sie ging zum Wohnzimmerschrank, öffnete eine der Türen und entdeckte ein halbes Dutzend Aktenordner. Die Etiketten waren fein säuberlich mit Inhalt und Datum beschriftet. Sie zog den Ordner mit dem Vermerk Urkunden heraus. Zuoberst war in einer Klarsichthülle eine Geburtsurkunde abgelegt, die den Namen Karl Madsen trug.

Vibeke runzelte die Stirn. Das Geburtsdatum passte. Die Urkunde war auf Oktober 1958 datiert. Zu dem Zeitpunkt war Karl zwölf Jahre alt gewesen. Eine Adoption, schoss es ihr durch den Kopf. Auch sie hatte eine neue Geburtsurkunde erhalten, als Werner und Elke sie als Vierzehnjährige adoptiert hatten. Der Name ihrer leiblichen Eltern tauchte in dem Dokument nicht auf.

Vibekes Hals wurde eng, und sie spürte einen unangenehmen Druck auf der Brust. Sie riss sich zusammen und konzentrierte sich wieder auf die Unterlagen.

Das nächste Formular war ein Antrag auf Namensänderung von Madsen in Bentien, der offensichtlich ­genehmigt worden war, wie die nachfolgende Urkunde bestätigte.

In der Mitte des Ordners fand Vibeke neben einem Umschlag mit Röntgenbildern vom Zahnarzt auch eine Versicherungskarte der Krankenkasse. Das Foto zeigte einen grauhaarigen Mann mit fahler Gesichtshaut. Ob es sich dabei um den Toten vom Idstedt-Löwen handelte, ließ sich schwer beurteilen.

Sie blätterte weiter. Heiratsurkunde. Scheidungspapiere. Geburtsurkunde des Sohnes. Ein Taufschein. Schulzeugnisse. Das letzte Dokument erweckte ihre Aufmerksamkeit. Das Papier hinter der Klarsichthülle war vom Alter vergilbt und hatte an einigen Stellen Stockflecken. Die Angaben waren allesamt in Dänisch verfasst.

Vibeke beherrschte die Sprache des Nachbarlandes seit ihrer Schulzeit und hatte daher keinerlei Mühe, die Worte zu übersetzen. So wie es aussah, handelte es sich bei dem Dokument um einen Auszug aus einem alten Kirchenregister. Ein Geburtseintrag. Datum, Ort und der Name des Neugeborenen. Karl Bentien. Das Geburtsdatum stimmte überein. Ihr Blick blieb an dem Ort hängen. Oksbøl. Demnach war der Tote in Dänemark geboren. Sie musste die Kollegen im Nachbarland kontaktieren.

Kurzerhand klappte Vibeke den Ordner zu und klemmte ihn sich unter den Arm. Die restlichen Unterlagen ließ sie zunächst unberührt. Sie schloss die Haustür sorgfältig ab, brachte ein Polizeisiegel an und ging zurück zu ihrem Dienstwagen. Nachdem sie den Ordner auf dem Beifahrersitz abgelegt hatte, griff sie nach dem Handy und wählte die Nummer des GZ Padborg, des Gemeinsamen Zentrums der deutsch-dänischen Polizei, das formal gesehen ihre erste Anlaufstelle im Nachbarland war. Während sie dem Freizeichen lauschte, dachte sie kurz an Rasmus Nyborg, den großen, hageren Ermittler von der Polizei Esbjerg mit dem rebellischen Blick. Was der Däne wohl gerade machte?

Kopenhagen, Dänemark

Rasmus Nyborg wippte ungeduldig mit den Füßen. Die Minuten zogen sich wie Stunden. Deeskalation. Konfliktmanagement. Stressbewältigung. Er kannte die Inhalte des Anti-Gewalt-Trainings mit seinen konfrontierenden Übungen und den Strategien zur Verhinderung von Eskalationsprozessen mittlerweile in- und auswendig. Sie waren fast immer die gleichen, nur die Trainer wurden von Jahr zu Jahr jünger. Lauter Grünschnäbel, die ihm mit ihrem psychologischen Gequatsche seinen Job erklärten, ohne selbst jemals einem gewalttätigen Bandenmitglied oder einem Schwerkriminellen, der Menschen wie Fliegen tötete, gegenübergestanden zu haben.

Rasmus durchlief das Training bereits zum dritten Mal. Wegen einer Bescheinigung, die den Hochrangigen erlaubte, einen Querulanten wie ihn zurück an die Front zu schicken. Zugegeben, er hatte einen schwerwiegenden Fehler begangen, indem er letztes Jahr einen Drogendealer, der bereits Handfesseln trug, vermöbelt hatte. Untragbar als Polizist. Schließlich war er kein Anfänger, niemand, der einfach die Nerven verlor und austickte. Doch er hatte seine Gründe gehabt.

Vor Gericht hatte man ihn freigesprochen, seinen Job als Leiter der Mordkommission in Aarhus und seine Besoldungsstufe hatte er trotzdem verloren. Jetzt war er ein stinknormaler Ermittler in Esbjerg. Und noch immer auf Bewährung.

Die Teilnahmebescheinigung am Anti-Gewalt-Training bedeutete einen weiteren Schritt in Richtung Normalität. Ein Stück Papier, das ihm eine weiße Weste attestieren sollte. Als würde das irgendetwas ändern. Er war immer noch der Gleiche.

Rasmus hörte mit halbem Ohr, wie der junge, hochmotivierte Seminarleiter, der aussah, als würde er selbst noch die Schulbank drücken, über die Wichtigkeit der interkulturellen Arbeit plapperte, nachdem Jahr für Jahr immer mehr Flüchtlinge ins Land kamen.

Als wenn er das nicht selbst wüsste. Die dänische Asylpolitik hatte sich in den letzten Jahren extrem zugespitzt. Dreiundsiebzig Gesetzesverschärfungen hatte die letzte Regierung in weniger als vier Jahren durchgesetzt, um das Land für Flüchtlinge so unattraktiv wie möglich zu machen. Keine Parallelgesellschaften, keine Ghettos, so hatten die Pläne des Ministerpräsidenten gelautet.

Rasmus konnte über die Bezeichnung Ghetto nur den Kopf schütteln. Damit verband er extreme Armut und Slums, keine rot verklinkerten Mehrfamilienhäuser mit weißen Balkonen und Spielplätzen in den Innenhöfen, wie in Mjølnerparken im Kopenhagener Stadtteil Nørrebro, dort, wo achtzig Prozent der Bevölkerung einen Migrationshintergrund besaßen. Es bereitete ihm Sorgen, dass die Rechtspopulisten weiterhin Zulauf bekamen. Auch wenn die Dänische Volkspartei zu den Verlierern der letzten Parlamentswahl gehörte, wollte die neue Ministerpräsidentin, eine Sozialdemokratin, deren restriktive Migrationspolitik fortsetzen. In seinen Augen schlugen die Sozialdemokraten damit einen gefährlichen Weg ein. Jeder Schritt nach rechts war einer zu viel.

Der Grünschnabel quatschte nach wie vor über ethnische Hintergründe. Wenn ich das noch lange ertragen muss, drehe ich durch, dachte Rasmus. Er streckte die langen Beine aus und warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Dreißig Minuten, bis endlich Mittagspause war. Ihm entfuhr ein Stöhnen.

Der Trainer unterbrach seinen Monolog. »Möchtest du etwas dazu sagen, Rasmus?«

Rasmus winkte ab und sah aus dem Fenster. Die Sonne stand hoch am Himmel und tauchte Kopenhagen in helles Licht. Die Meteorologen sprachen bereits von einem Jahrhundertsommer. Seit Monaten herrschte eine regelrechte Hitzewelle. Er konnte sich nicht erinnern, wann es in Dänemark jemals so heiß gewesen war, dabei hatten sie bereits September.

An seinem Oberschenkel vibrierte sein Handy. Er zog es aus der Hosentasche. Das Display zeigte die Nummer von Eva-Karin Holm, Abteilungsleiterin der Polizei Esbjerg und seine Chefin.

Rasmus erhob sich. »Tut mir leid, aber da muss ich rangehen.« Er deutete auf das Handy in seiner Hand und verließ ohne ein weiteres Wort den Seminarraum. Selten hatte er sich so über einen Anruf seiner Vorgesetzten gefreut wie gerade jetzt.

»Hej, Rasmus.« Eva-Karin Holm kam ohne Umschweife zur Sache. »Ich habe gerade einen Anruf aus Padborg bekommen. Die Flensburger bitten um Amtshilfe. Ein Mitglied der dänischen Minderheit wurde heute früh ermordet am Idstedt-Löwen aufgefunden.«

»Am Idstedt-Löwen?«, wiederholte Rasmus verblüfft.

»In der Tat ein ungewöhnlicher Ort für einen Mord«, pflichtete ihm die Vizepolizeiinspektorin bei. »Nachdem die letzte Zusammenarbeit mit den Deutschen dank dir so erfolgreich gelaufen ist, wäre es mir am liebsten, du könntest hinfahren. Hast du derzeit etwas Wichtiges auf dem Schreibtisch?«

Rasmus runzelte die Stirn. Die Chefin hatte offenbar vergessen, dass er gerade an einem Seminar in Kopenhagen teilnahm.

»Nichts, das nicht warten könnte.« Er steuerte das Treppenhaus an.

»Gut, dann gebe ich dem GZ Bescheid, dass du kommst. Halte mich bitte auf dem Laufenden. Ach, eins noch, Rasmus …«

Er hielt die Luft an. Hoffentlich war ihr in letzter Sekunde die Sache mit dem Seminar nicht doch noch eingefallen.

»Die zuständige Ermittlerin vor Ort ist Vibeke Boisen.« Eva-Karin Holm legte auf.

Erleichtert steckte Rasmus das Handy zurück in die Hosentasche und nahm die Treppe ins Erdgeschoss. Das Bild einer Frau erschien vor seinem inneren Auge. Hellbraune Haare, streng zu einem Zopf gebunden, dazu ein blasses Gesicht mit ungewöhnlich hellen Augen, deren Farbe ihn an einen Gletscher erinnerte. Eine schmale Gestalt mit spitzen Schultern, die mehr Power, Wendigkeit und Klugheit besaß als eine ­Vielzahl seiner ­männlichen Kollegen. Vibeke Boisen war eine erfahrene Ermittlerin, für seinen Geschmack vielleicht etwas zu emsig und regelkonform, doch sie hatte ihm bei ihrem letzten gemeinsamen Einsatz in Kollund den Arsch gerettet, als er in Begriff gewesen war, eine Riesendummheit zu begehen. Das würde er ihr niemals vergessen.

Rasmus durchquerte den runden Innenhof mit den Säulenreihen des Politigården. In dem unter Denkmalschutz stehenden Polizeihauptquartier im Südwesten der Kopenhagener Innenstadt hatte er den Großteil seines bisherigen Berufslebens verbracht. Hier hatte er seine Ausbildung absolviert und anschließend viele Jahre in unterschiedlichen Einheiten von der Drogenfahndung bis zur OK-Gruppe gearbeitet, die für die Organisierte Kriminalität zuständig war, ehe er als Leiter der Mordkommission nach Aarhus gewechselt hatte.

Rasmus fischte aus seiner Hemdtasche ein Päckchen Zigaretten heraus. Eine unliebsame Angewohnheit, die sich nach der Trennung von Camilla eingeschlichen hatte und die er sich schon mehrfach versucht hatte abzugewöhnen.

Er musste sich eingestehen, dass er sich auf das Wiedersehen mit der deutschen Kollegin freute. Vibeke Boisen und die anderen Mitglieder des zusammengewürfelten Teams in Padborg waren während der letzten Ermittlung für ihn zu einer Art Ersatzfamilie geworden. Keiner von ihnen hatte unangenehme Fragen gestellt oder war ihm mit dieser Mischung aus Mitleid und Ablehnung im Blick begegnet, die er aus seiner Dienststelle in Aarhus kannte. Für sie war er einfach Rasmus, der Polizist aus Esbjerg. Nicht der prügelnde Bulle mit dem toten Sohn. Und einer Ex-Frau, die das Kind eines anderen bekam, fügte er im Geist hinzu.

Rasmus erreichte seinen alten blauen VW-Bus, der ihm monatelang zum Schlafen und Leben gedient hatte, ehe er vor Kurzem in Esbjerg in ein Apartment gezogen war. Er kramte den Autoschlüssel mit dem kleinen Legoanhänger aus der Hosentasche hervor. Luke Skywalker. Antons Lieblingsfigur.

Mit der Zigarette im Mundwinkel schwang er sich auf den Fahrersitz des Bullis, kurbelte das Fenster hinunter und drehte den Zündschlüssel um. Wenige Minuten später verließ er das Kopenhagener Stadtgebiet Richtung Südwesten.

Flensburg, Deutschland

Dreieinhalb Stunden später stieg Rasmus am Alten Friedhof in Flensburg aus seinem VW-Bus. Mittlerweile war es Nachmittag, und auch hier in über dreihundert Kilometern Entfernung strahlte die Sonne vom tiefblauen Himmel. Trotz des angenehmen Lüftchens, das von der Förde an Land wehte, schwitzte er.

Rasmus ging an den Schaulustigen vorbei zur Absperrung, zeigte dem diensthabenden Streifenbeamten seinen Dienstausweis und fragte nach Vibeke Boisen. Der Polizist wies mit der Hand Richtung Friedhofsgelände.

Er ging einen von Bäumen geschützten Weg entlang und erreichte kurz darauf eine großzügig angelegte Rasenfläche. Imposant erhob sich dort der Idstedt-Löwe auf seinem Sockel. Rasmus hatte das Denkmal vor mehr als dreißig Jahren während eines Schulausflugs schon einmal gesehen.

Damals hatte es noch zwischen historischem Kriegsgerät auf dem Hinterhof des Königlichen Dänischen Zeughausmuseums in Kopenhagen gestanden und war in einem stark verwitterten Zustand gewesen. Mittlerweile waren Löwe und Sockel restauriert und erstrahlten in neuem Glanz.

Rasmus entdeckte Vibeke Boisen, die gerade wenige Meter neben dem Denkmal stand und telefonierte, und ein warmes Gefühl der Freude breitete sich in seiner Brust aus. Er ging auf sie zu.

Die Polizistin wirkte noch schmaler, als er sie in Erinnerung hatte. Im nächsten Moment traf ihn der Blick aus ihren Gletscheraugen, und sie beendete ihr Telefonat.

»Rasmus Nyborg.« Ein sprödes Lächeln flog über ihre Lippen. »Es wird auch langsam Zeit, dass von euch jemand auftaucht. Ich habe schon vor einer halben Ewigkeit in Padborg angerufen.«

Rasmus’ Wiedersehensfreude verpuffte. »Ich freue mich auch, dich zu sehen.« Er hörte selbst, wie sarkastisch er klang. Dabei hätte er Vibeke vermutlich sogar umarmt, wenn ihre Begrüßung eine Spur herzlicher ausgefallen wäre. Doch die Deutsche wirkte distanziert, fast schon ein wenig kühl.

»Warum hast du mich nicht direkt angerufen?«, schob er mit einem schiefen Grinsen hinterher. »Dann wäre ich schon eher hier gewesen.«

»Ich wollte den Dienstweg einhalten.«

Rasmus lachte leise. Vibeke Boisen hatte sich seit ihrer letzten Begegnung kein bisschen verändert. Korrekt vom Scheitel bis zu den Fußspitzen.

Er blickte zum Idstedt-Löwen. Am unteren Teil des Sockels waren dunkelrote Schlieren zu sehen, die in einer Lache auf der Bodenplatte mündeten. Geronnenes Blut.

»Wie ich sehe, habt ihr die Leiche bereits abtransportieren lassen«, stellte er fest.

»Wir konnten leider nicht länger warten.« ­Vibeke wies auf den blutverschmierten Sockel. »Laut der Rechtsmedizin ist das Opfer zunächst mit dem Hinterkopf gegen die Sockelkante gestoßen und hat sich dabei eine Schädelverletzung zugezogen. Am Boden wurde dann auf den Mann eingetreten. Zu dem Zeitpunkt hat das Opfer noch gelebt.« Sie richtete ihren Blick auf die Blutlache. »Laut erster Schätzung ist der Tod gestern am späten Abend eingetreten. Genaueres erfahren wir bei der Obduktion. Die ist für morgen Vormittag angesetzt.«

Rasmus ließ den Blick über das Gelände schweifen. Ein gutes Dutzend Spurensicherer, die in ihren Schutzanzügen wie Astronauten aussahen, durchforstete die angrenzenden Gebüsche.

»Der Tote trug weder Ausweispapiere noch sonstige Wertsachen bei sich«, fuhr Vibeke mit ihrem Bericht fort. »Möglicherweise wurde der Mann ausgeraubt. Die Identifizierung läuft. Wir warten nur noch auf den Zahnabgleich und die Bestätigung aus der Rechtsmedizin.«

Rasmus schnalzte. »Du und deine Truppe, ihr seid ganz schön auf Zack.«

Vibeke schmunzelte. »Danke, aber das war längst noch nicht alles. Wie es aussieht, handelt es sich bei dem Opfer um den dreiundsiebzigjährigen Karl Bentien, ein Mitglied der dänischen Minderheit. In seinem Haus konnte ich bereits einige Dokumente sicherstellen, die Hinweise darauf geben, dass der Tote in Dänemark geboren wurde. Und zwar in Oksbøl. Sagt dir das was?«

Rasmus nickte. »Das ist ein kleiner Ort rund fünfundzwanzig Kilometer nördlich von Esbjerg.« Er schwitzte mittlerweile wie verrückt und bemerkte, dass sich unter seinen Achseln dunkle Flecken gebildet hatten.

»Sobald die Identifizierung abgeschlossen ist«, fuhr Vibeke fort, »werden wir das Haus des Toten unter die Lupe nehmen.« Ihr Gesicht war gewohnt blass und zeigte keinerlei Anzeichen, dass ihr die warmen Temperaturen etwas ausmachten.

Rasmus wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn. »Gibt es Zeugen?«

»Bisher nicht. Die Kollegen klappern gerade die Häuser der umliegenden Gegend ab.«

Er ließ den Blick über die kunstvoll verzierten Gräber wandern, größtenteils Ruhestätten von deutschen und dänischen Soldaten, und blieb schließlich an der Gedenktafel am Sockel des Idstedt-Löwens hängen. »Als Zeichen von Freundschaft und Vertrauen zwischen Dänen und Deutschen.« Er erinnerte sich noch gut an die kontroversen Diskussionen, die vor einigen Jahren in Kopenhagen und in der Grenzregion geführt worden waren, als es um die Rückführung des Denkmals an seinen Ursprungsort ging. Bis heute waren einige der kritischsten Stimmen nicht verstummt.

»Ist doch komisch, dass der Tote ausgerechnet hier lag«, sagte Rasmus. »Vor allem, wenn man bedenkt, dass er der dänischen Minderheit angehörte.«

»Du meinst, die Sache könnte einen politischen Hintergrund haben?«

Rasmus zuckte die Achseln. »Die Öffentlichkeit wird es vermutlich so sehen, allen voran die Medien. Zumindest wird der Mord in eurer Stadt für jede Menge Zündstoff sorgen.«

»Das befürchte ich auch.« Vibeke lächelte ihn an. Offen und herzlich. Dabei wurde ihr Gesicht schlagartig viel weicher. »Hilfst du mir dabei?«

Unwillkürlich fragte er sich, was seiner deutschen Kollegin im Leben zugestoßen war, dass sie oft so ernst und abweisend wirkte. Gleichzeitig registrierte er überrascht, dass er die Gründe tatsächlich gerne wüsste. Rasmus war noch nie jemand gewesen, der viel von sich preisgab oder sich übermäßig für das Leben von anderen Menschen interessierte, doch er hatte sich fest vorgenommen, es künftig besser zu machen.

»Natürlich helfe ich dir.« Rasmus hörte den feierlichen Klang in seiner Stimme. Er räusperte sich. »Ich würde mich gerne ein wenig umsehen, um mir einen Überblick zu verschaffen. Gibt es schon einen Anhaltspunkt, wie der Mann hergekommen ist? Das ist ein recht steiler Anstieg nach hier oben.«

»Wir haben Karl Bentiens Auto gefunden. Es steht auf der anderen Seite des Friedhofs. Lass uns hingehen und sehen, wie weit die Spurensicherung damit ist.«

Rasmus nickte.

»Wie geht es deinem Vater?«, erkundigte er sich, während sie die Rasenfläche überquerten.

Werner Boisen, Flensburgs stellvertretender Polizeichef, hatte nach einem Schlaganfall wochenlang im künstlichen Koma gelegen.

»Wesentlich besser. Er kommt übermorgen aus der Reha zurück.« Vibeke strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht, die sich aus ihrem Pferdeschwanz gelöst hatte. »Werner hat noch ein paar Defizite in seiner Mobilität, doch die Ärzte und Therapeuten sind zuversichtlich, dass sie das während der ambulanten Behandlung in den nächsten Monaten in den Griff bekommen. Glücklicherweise ist sein Sprachzentrum nicht betroffen.«

Rasmus fiel auf, dass sie ihren Vater beim Vornamen nannte.

»Wird er in den Polizeidienst zurückkehren können?«

»Das ist noch unklar.« Sie warf ihm einen langen Blick zu. »Und bei dir? Hat sich alles geregelt?«

Er wusste sofort, dass sie auf den Abend in Kollund anspielte, an dem er auf einen Mann geschossen hatte, der seitdem im Rollstuhl saß. »Ja. Die interne Untersuchung hat ergeben, dass ich nicht anders handeln konnte, als zu schießen.«

Sie nickte. »Das ist gut.«

Rasmus wartete darauf, dass sie etwas über die zweite Sache sagte, als sie ihn davon abgehalten hatte, einen riesigen Fehler zu begehen. Doch sie verlor keinen Ton darüber. Er entspannte sich.

Sie erreichten das Ende der Grünfläche und gingen eine kleine Steintreppe hinunter, die zu einem Parkstreifen entlang des Friedhofsgeländes führte.

Zwei Kriminaltechniker in weißen Overalls untersuchten gerade einen dunkelblauen Golf. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite lagen, halb verdeckt durch Bäume und Büsche, ein Kinderspielplatz und eine kleine Parkanlage.

»Keine direkten Anwohner«, stellte Rasmus fest. »Kein Wunder, dass ihr keine Zeugen habt. Ich frage mich sowieso, wer nachts freiwillig auf einen Friedhof geht.«

Einer der Kriminaltechniker, ein korpulenter Mittfünfziger mit Walrossbart, stieg aus dem Golf und kam zu den Ermittlern.

»Das ist Arne Lührs«, stellte Vibeke den Mann vor. »Der Chef der Spurensicherung.«

»Ich bin Rasmus Nyborg von der Polizei Esbjerg.«

Die beiden Männer nickten sich freundlich zu.

»Wir sind mit dem Auto so weit durch«, sagte Lührs. »Keine augenscheinlichen Blutspuren oder andere Auffälligkeiten. Ich lasse den Wagen jetzt zur Untersuchung in die Kriminaltechnik bringen.«

»Darf ich?« Rasmus zeigte auf die offene stehende Fahrertür.

»Nur zu.« Arne Lührs reichte ihm ein Paar Einweghandschuhe.

Rasmus streifte sie über, rutschte dann auf den Fahrersitz des Golfs und ließ den Motor an. Er drückte die Einschalttaste am Navigationsgerät, und sobald das Menü auf dem kleinen Bildschirm erschien, scrollte er durch die Liste mit den zuletzt eingegebenen Zielen. Er pfiff durch die Zähne, als er die Adressen durchging.

»Was ist?« Vibeke beugte sich zu ihm ins Auto hinein und betrachtete das Display des Navis. »Esbjerg, Hjerting, Oksbøl, Kopenhagen. Anscheinend war Karl Bentien häufiger in Dänemark.« Sie trat wieder beiseite. »Ich würde vorschlagen, wir schlagen unsere Zelte in Padborg auf.«

Rasmus stieg aus dem Auto und lächelte zufrieden.

Hamburg, Deutschland

Es wurde bereits dunkel, als Vibeke in Hamburg zusammen mit Michael Wagner aus ihrem Dienstwagen stieg. Die Fahrt hatte über zwei Stunden gedauert. Zahlreiche Baustellen, Feierabendverkehr und die täglichen Pendler sorgten dafür, dass sich der Verkehr auf der A7 immer wieder staute.

Ein ehemaliger Kollege vom LKA in Hamburg hatte ihr die Adresse von Karl Bentiens Sohn über EWO, das Zentralregister des Einwohnermeldeamts, besorgt, nachdem die Identität des Toten zuvor von der Kieler Rechtsmedizin bestätigt worden war. Unterdessen war Rasmus Nyborg auf dem Weg nach Esbjerg, um die Zuständigkeiten mit dem Gemeinsamen Zentrum zu regeln.

Jan Bentien wohnte in einem der dunkelroten Backsteinhäuser, die ganze Straßenzüge in Barmbek, einem Stadtteil nordöstlich vom Zentrum, prägten.

Mit gemischten Gefühlen ging Vibeke auf den Hauseingang zu. Sie fragte sich, was sie drinnen erwartete. Die Leute reagierten unterschiedlich auf den gewaltsamen Tod eines nahestehenden Menschen. Einige schrien oder weinten, andere verstummten. Es kam auch vor, dass Angehörige taten, als wäre nichts geschehen, ein unbewusster Verzögerungsprozess, um das Unausweichliche eine Weile hinauszuschieben, ehe schließlich der völlige Zusammenbruch erfolgte.

Das Leid der Betroffenen, ihre Wut, Angst und Verzweiflung berührten Vibeke, trotzdem wahrte sie immer eine gewisse Distanz. Als Polizistin benötigte sie einen klaren und unvoreingenommenen Blick. Über neunzig Prozent aller Tötungsdelikte waren Beziehungstaten, und der Täter war im Familien- und Freundeskreis zu finden. Ein Umstand, den sie beim Umgang mit den Hinterbliebenen eines Gewaltopfers nie vergaß.

Vibeke drückte die Klingel, und Sekunden später ertönte der Summer. Im Treppenhaus empfing die beiden Kriminalbeamten Essensgeruch. Hinter einer der Haustüren im Erdgeschoss schrie ein Baby.

In der dritten Etage erwartete sie ein dunkelhaariger Mann mit gepflegtem Kinnbart, den Vibeke ungefähr auf ihr eigenes Alter, also Mitte dreißig, schätzte. Er trug legere Kleidung, Jeans und ein T-Shirt mit Palmenaufdruck, unter dem sich ein gut trainierter Oberkörper abzeichnete. Unter seinen Augen lagen dunkle Schatten.

»Jan Bentien?«

Er nickte.

Sie zückte ihren Dienstausweis. »Vibeke Boisen. Polizei Flensburg.« Sie zeigte auf ihren Mitarbeiter. »Mein Kollege Michael Wagner. Dürfen wir reinkommen?«

»Polizei?« Jan Bentien wirkte irritiert, trat dann aber beiseite, um die beiden Kriminalbeamten hineinzulassen. Er führte sie ins Wohnzimmer. Eine schwarze Ledercouch mit passendem Sessel, viel Chrom und Glas, eine Playstation, dazu ein überdimensionaler Fernseher, auf dessen Bildschirm gerade ein Fußballspiel lief. Kahle Wände. Keinerlei Nippes auf den Regalen oder Fensterbänken.

Jan Bentien langte nach der Fernbedienung, drückte einen Knopf, und der Bildschirm wurde schwarz. Anschließend lehnte er sich gegen die Fensterbank und verschränkte die Arme vor der Brust. Unter dem ­linken Ärmel seines T-Shirts blitzte das Schwanzende einer eintätowierten Schlange hervor. »Was wollen Sie von mir?«

»Es geht um Ihren Vater«, sagte Vibeke.

Seine Züge verhärteten sich. »Was ist mit ihm?«

»Es tut mir leid, Ihnen das mitteilen zu müssen, aber Ihr Vater wurde heute Morgen in Flensburg tot aufgefunden.« Vibeke musterte den Sohn des Opfers aufmerksam.

In Jan Bentiens Blick flackerte es, dann fasste er sich mit zwei Fingern an den Nasenrücken und schloss für einen kurzen Moment die Augen. Als er wieder aufsah, wies er mit der Hand zur Ledercouch.

»Bitte, setzen Sie sich.«

Er löste sich von seinem Fensterplatz und griff nach einer Flasche mit einer durchsichtigen Flüssigkeit, füllte etwa einen Fingerbreit davon in ein danebenstehendes Glas und kippte den Inhalt in einem Zug hinunter. »Möchten Sie auch einen Schnaps?«

Vibeke und ihr Kollege setzten sich auf die Couch. »Danke, aber wir sind im Dienst.«

Jan Bentien stellte das leere Glas neben die Flasche und setzte sich den Kriminalbeamten gegenüber auf den Ledersessel. »Da mir die Polizei die Nachricht überbringt, gehe ich davon aus, dass mein Vater keines natürlichen Todes gestorben ist.«

Vibeke nickte. »Die Todesursache ist noch nicht abschließend geklärt, aber ich kann bestätigen, dass es sich um eine Gewalttat handelt. Jemand hat auf Ihren Vater eingetreten. Der Vorfall ereignete sich gestern Abend am Idstedt-Löwen.«

Die Augen des Mannes weiteten sich, suchten im Blick der Polizistin nach irgendeiner Art von Erklärung.

»Haben Sie eine Ahnung, wer Ihrem Vater das angetan haben könnte?«, meldete sich zum ersten Mal Michael Wagner zu Wort.

Jan Bentien schüttelte den Kopf.

»Was könnte er um die späte Zeit am Alten Friedhof gesucht haben?«, hakte der junge Kriminalbeamte nach.

»Auch das kann ich Ihnen leider nicht beantworten. Wir hatten in den letzten Jahren kaum Kontakt.« Jan Bentien strich sich mit einer fahrigen Geste über den Kinnbart. »Mein Vater kümmerte sich lieber um anderes als um seinen Sohn. Das war schon immer so.« Sein Blick glitt zum Fenster. Hinter den Scheiben leuchteten die Lichter der Stadt. »Seine Schüler, seine Recherchen, alles war ihm wichtiger als seine Familie.« Er klang verbittert.

»Ihr Vater war Lehrer?« Vibeke zog ihr Notizbuch und einen Stift aus ihrer Umhängetasche.

Jan Bentien nickte. »Er unterrichtete Dänisch und Geschichte an der dänischen Schule in Flensburg.«

»An welcher davon?«

»Am Duborg-Gymnasium. Aber er war schon seit Langem in Rente.«

Vibeke notierte sich den Schulnamen. »Wann haben Sie Ihren Vater zuletzt gesehen?«

»Das war bei der Beerdigung meiner Mutter. Vor zwei Jahren.«

»Und seitdem gar nicht mehr?«, hakte Vibeke nach. »Auch nicht an Weihnachten oder anderen Feiertagen?«

Jan Bentien schüttelte den Kopf. »Um das zu verstehen, müssten Sie meinen Vater gekannt haben. Er war …«, er hielt inne, rang nach den richtigen Worten. »›Besessen‹ trifft es vermutlich am ehesten. Mein Vater lebte in der Vergangenheit, beschäftigte sich die meiste Zeit mit der deutsch-dänischen Geschichte. Früher dachte ich, es hinge mit seinem Beruf als Lehrer zusammen, aber als er in den Ruhestand ging, wurde es nur noch schlimmer.«

»Warum interessierte er sich so sehr für dieses Thema?«

Jan Bentien zuckte die Schultern. »Vielleicht hing es mit seiner Kindheit zusammen. Mein Vater ist mit zwölf adoptiert worden. Soweit ich weiß, hat er seine leiblichen Eltern nie kennengelernt.«

»Wo ist er aufgewachsen?«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung.« Jan Bentien sank in den Ledersessel zurück. »Er sprach nicht darüber, aber meine Mutter erwähnte einmal, dass er sowohl im Heim als auch bei Pflegefamilien untergebracht war.«

Vibeke blickte von ihrem Notizbuch auf und ignorierte den leichten Druck auf ihrer Brust, den die letzten beiden Informationen in ihr ausgelöst hatten.

»Hat Ihr Vater mit Ihnen jemals über Oksbøl gesprochen?«

Jan Bentien runzelte die Stirn. »Wo ist das?«

»In Dänemark. Ihr Vater wurde dort geboren.«

»Das wusste ich nicht.«

Es wurde still im Wohnzimmer.

»Mein Leben lang habe ich mich gefragt, was ihn so sehr an diesem Land interessiert hat«, sagte Jan Bentien schließlich. »Ich dachte immer, es läge an meinen Großeltern, weil sie der dänischen Minderheit angehörten. Offenbar habe ich nicht die geringste Ahnung, wer mein Vater wirklich war.« Seine Stimme klang leise und belegt. »Das ist traurig, oder?«

Vibeke schluckte. »Ich kann Sie gut verstehen.«

»Tatsächlich?« Seine Gesichtszüge wurden hart.

Sie wechselte das Thema. »Wo waren Sie eigentlich gestern Abend?«