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- Herausgeber: tredition
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
"Stimme" ist ein zutiefst berührendes und poetisches Werk, mit fünf Geschichten, dass die Leser in die Psyche seines Protagonisten eintauchen lässt. Sabahattin Ali erforscht Themen wie Liebe, Leidenschaft, Unterdrückung und das Ringen um Selbstbestimmung auf eine Weise, die den Leser nachdenklich zurücklässt. Die Sprache des Romans ist elegant und gefühlvoll, und Alis Fähigkeit, die menschliche Seele zu durchleuchten, ist beeindruckend.
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Seitenzahl: 84
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Sabahattin Ali
STIMME
Inhalt
Cover
Titelblatt
STIMME
HUND
HEIßES WASSER
EINE NACHT BEI MONDSCHEIN
DIE SCHÖNHEITSKÖNIGIN VON KONSTANZ
Urheberrechte
Stimme
Cover
Titelblatt
STIMME
DIE SCHÖNHEITSKÖNIGIN VON KONSTANZ
Urheberrechte
Stimme
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STIMME
Der Lastwagen, der uns von Beyşehir nach Konya brachte, hatte in einer Meerenge namens Barsakderesi eine Panne. Der Fahrer und sein Assistent öffneten die Motorhaube. Sie nahmen ihre Sitzmatte heraus, auf dem sie saßen, und verteilten eine Reihe von Werkzeugen, die sie darunter hervorholten.
Danach begann eine stundenlange Reparatur. Manchmal krochen beide unter die Maschine, legten sich auf den Rücken und untersuchten den unteren Teil des Motors mit den Händen. Manchmal trat einer auf das Gaspedal und ließ den Motor laufen, während der andere dabei einige mit Porzellankappen versehene Teile bewegte. Unter der Nachmittagssonne war das mit Plane bedeckte Lastwagen unerträglich geworden. Die Fahrgäste sprangen einer nach dem anderen ab und verteilten sich.
Einige beobachteten den Fahrer neugierig und sobald er den Kopf ein wenig vom Motor hob, um eine Pause zu machen, fragten sie aufgeregt:
"Fertig?"
Mit ein paar weniger neugierigen Fahrgästen, meinem Freund und mir, gingen wir auf die Westseite der Schlucht an einen schattigen Platz, setzten uns auf die Steine und schauten uns um, während wir warteten. Ein Stück weiter vom Standort unseres Lastwagens entfernt, am Straßenrand, befanden sich zwei Zelte und ringsum ein paar Spaten und Schaufeln sowie eine Schubkarre. Weiter entfernt konnte man eine Anzahl von Straßenarbeitern sehen, die damit beschäftigt waren, Steine zu zerkleinern und Sand zu transportieren.
Als die Sonne hinter dem Hügel verschwand, warf sie ein immer röter werdendes Licht auf die Kiefern, die auf dem gegenüberliegenden Hügel verstreut waren, und hinterließ das Tal in rasch zunehmender Dämmerung.
Es war ein kühler Frühlingstag und der kleine Fluss in der Mitte begann leise Geräusche zu machen. Einige Autos und Lastwagen kamen vorbei. Sie hielten kurz neben unserem Lastwagen an und fragten den Fahrer, ob er etwas brauchte. Ein Lastwagen mit freien Plätzen nahm zwei unserer weiblichen Passagiere mit, die immer unruhiger wurden und ständig den Fahrer anmaulten, und brachte sie nach Konya. Die anderen Passagiere saßen in Gruppen, erzählten Geschichten.
Ein älterer Mann mit einem Holzbein, der uns erzählt hatte, dass er in einem nahegelegenen Dorf einen Lebensmittelladen besaß, stand auf, ging zum Fahrzeug, schulterte seinen Sack und machte sich auf den Weg, nachdem er den Fahrer mit einigen Schimpfworten bedacht hatte.
Es war bereits tief in der Nacht. Die Straßenarbeiter kehrten zu ihren Zelten zurück und begannen, Feuer zu machen. Unser Lastwagen stand still wie ein gewaltiger toter Tierkörper am Straßenrand.
Der Fahrer und sein Assistent, in Öl und Erde gehüllt, mit schwarzem Schweiß auf ihren Gesichtern, saßen eine Weile still und ruhten sich aus. Die meisten Passagiere, die an solche Ereignisse gewöhnt waren, nickten nur mit dem Kopf und öffneten ihre Körbe und Taschen, um etwas zu essen. Nach einer Weile, als es wirklich dunkel wurde, nahm der Fahrer eine Laterne von den Straßenarbeitern und machte sich wieder an die Arbeit. Wir Passagiere lagen in der plötzlich eingetretenen Stille, bewegungslos auf unseren Plätzen.
Die Bäume auf dem Hügel, hinter denen die Sonne verschwand, waren plötzlich in ein bläuliches und blasses Licht getaucht. Ich blickte zu meinem Freund. Er hatte seine Augen fest auf die gegenüberliegende Seite gerichtet.
Die spärlich über den Hang verteilten schwarzen Kiefern zeichneten zitternde Silhouetten gegen den sich schnell aufhellenden Himmel. Nachdem er dies eine Weile beobachtet hatte, sagte er:
"Gleich wird der Mond aufgehen!"
Genau in diesem Moment durchzog ein leichtes Zittern der Luft, gefüllt mit dem Duft von Thymian und leisen Knistern, von der sanften Melodie einer Laute. Mein Freund, der sich mit Musik befasst und an einer Musikschule arbeitet, richtete sich auf und begann konzentriert zu lauschen.
Die Laute, die von der Seite des Arbeiterlagers her erklang, verstummte nach einem geschickt gespielten Solo scheinbar, und eine Männerstimme begann ein uns bis dahin unbekanntes, aber doch nicht fremd wirkendes Volkslied zu singen:
Ich wandte mich zu dem welken Blatt,
dass vom Zweig fiel herab,
Morgenbrise,
zerbrich mich,
zerstreue mich,
trag meinen Staub weit weg von hier,
und reibe mich morgen an den nackten
Füßen von ihr…
Auch ich richtete mich nun auf. Obwohl die Laute erneut mit einer lebhaften Zwischenmelodie begonnen hatte, hallte in meinem Ohr immer noch das Nachbeben jener Stimme.
Mein Freund blickte mich an, als wollte er fragen:
"Was ist das?"
"Ausgezeichnet!", murmelte ich.
Die Stimme setzte erneut ein, diesmal so laut, dass das gesamte Tal zu vibrieren schien:
Mit der Laute in der Hand ging ich hinaus,
um die Fremde zu sehen,
kehrte zurück zu meiner Geliebten,
um mein Gesicht in Trauer zu senken,
dies und das zu fragen,
macht keinen Sinn,
schau,
in welchem Zustand ohne dich bin.
Ich hatte in meinem Leben noch nie eine so kraftvolle, süße Männerstimme gehört. Ich war erstaunt, wie aus dem Kehlkopf eines Menschen solch bedeutungsvolle und umfassende Klänge hervorkommen konnten. Mein Freund stand auf und zog mich mit ihm hoch. Wir begannen, auf das Zelt der Arbeiter zuzugehen.
Auf der Wiese vor dem Zelt saßen vier oder fünf Personen. Um sie herum lagen Spaten und Schaufeln verstreut. Eine Laterne, die am Zelteingang hing und im Wind schaukelte, warf diffus bewegliche Schatten, die sich ins Tal hinein erstreckten und in der Dunkelheit verschwanden. Ein junger Mann, der nicht älter als zwanzig zu sein schien, saß auf einer seitlich abgestellten Schubkarre vor dem Zelt und spielte die Laute. Sein Kopf war auf die Brust gesenkt und seine Augen waren auf den Boden gerichtet, so dass es unmöglich war, sein Gesicht vollständig zu sehen.
Seine Stirn, die vom Laternenlicht beleuchtet wurde, war von Schweißtropfen bedeckt. Der lange Hals seiner Laute, unter den rasch auf und ab gleitenden Fingern, zitterte wie ein lebendiges Wesen. Seine rechte Hand, die die Saiten schlug, bewegte sich klein, aber selbstsicher.
Jedes Mal, wenn diese Hand dem Korpus der Laute näherkam, hatte man das Gefühl, als gäbe es zwischen diesem Holz und dieser Haut ein geheimes, aber sehr bedeutungsvolles und wichtiges Gespräch. Das Zelt und der Ort, an dem wir uns befanden, wurden von einem Lichtstrahl gestreift und streckten sich bis zum anderen Ende des Tals. Wir hoben unsere Köpfe und sahen den Mond, der über den Hügel vor uns aufstieg.
Der junge Mann, der die Laute spielte, hob ebenfalls seinen Kopf und musterte mit leicht zusammengekniffenen Augen diesen hellen, gegenüberliegenden Zuhörer.
Dann verlangsamte sich seine Hand, die die Laute spielte, seine Augen schlossen sich, seine Kehle spannte sich an und sein Gesicht rötete sich. Während wir ihn erstaunt beobachteten, zeigten sich seine weißen Zähne zwischen seinen schmalen Lippen und der junge Mann fuhr fort, als ob er den Mond anspräche, mit seinem Lied:
Der Schein des Mondes trifft auf meine Laute,
niemand spricht über meine Worte,
komm,
meine sichelförmige Augenbraue,
auf mein Knie,
umhülle mich,
der Mond von der einen Seite,
du von der anderen.
Die anderen Passagiere des Fahrzeugs hatten sich auch versammelt. Alle schauten erstaunt auf diesen jungen Mann mit den tiefroten Wangen. Er hatte begonnen, seine mysteriösen sprechenden Hände über die Laute zu bewegen und seine Augen auf den Boden oder auf seine Laute zu richten, die in seinem Schoß zu hüpfen schien. Nach einer sehr kurzen Pause, diesmal ohne seinen Kopf zu heben, las er mit einer langsameren, aber genauso süßen und tiefen Stimme:
Acht Jahre nicht meine Heimat besucht,
keinen Leidensgenossen für mein Leid gesucht,
wenn du eines Tages mir folgst wieder,
frag dein Herz nach mir,
nicht einen Diener.
Und er legte seine Laute neben sich, nachdem er sie zweimal kräftig geschlagen hatte, und hob seinen Kopf. Einige der Anwesenden riefen "Bravo!" Er fing an, seine Augen zu schweifen, ohne sie auf jemanden zu richten. Er versuchte auch leicht zu lächeln. Mein Freund trat an ihn heran und fragte:
"Wie heißt du, Junge?"
"Ali!"
"Woher kommst du?"
"Ich bin aus Sivas!"
"Wo hast du die Laute gelernt?"
"Ich weiß nicht… Ich spiele seit ich klein bin."
"Und das Singen?"
"Auch so… Dann habe ich eine Weile bei ein paar Meister-Barden herumgehangen."
Mein Freund sah mich an:
"Eine außergewöhnliche Stimme, mein Freund, wir könnten jahrelang suchen und so eine Stimme nicht finden. Ich werde diesen Jungen nicht mehr loslassen!" sagte er.
Dann fragte er wieder nach seinem Alter. Er war zweiundzwanzig. Er zog sein Notizbuch aus der Tasche, machte einige Notizen und wollte die Adresse des Jungen wissen. Der Junge war zunächst verwirrt. Er hatte keine Adresse zum Geben.
Er arbeitete als Tagelöhner, heute hier, morgen dort.
"Würde es reichen, wenn Sie sagen 'Ali aus Sivas auf dem Weg nach Beyşehir'?", fragte er.
Schließlich nannte er den Namen einer Herberge in Konya, in die er immer wieder ging.
Mein Freund notierte auch das.
Währenddessen sagte der Fahrer, der schon lange neben uns stand und mit uns die Laute hörte:
"Meine Herren, das Fahrzeug ist bereit!"
