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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In "Wolf Breed" entführt uns Jackson Gregory in eine fesselnde Erzählung, die die Grenzen zwischen Mensch und Tier verwischt. Die Handlung folgt einer Gruppe von Pionieren im Wilden Westen, deren Schicksal eng mit dem geheimnisvollen Wolf verbunden ist. Gregorys literarischer Stil ist von einer lebendigen Bildsprache und einer tiefen emotionalen Resonanz geprägt, was den Leser in die atemberaubende Kulisse der amerikanischen Natur eintauchen lässt. Der Roman verwebt Elemente der Abenteuergeschichte mit psychologischen und sozialen Fragen, was ihn zu einem bedeutenden Werk im Kontext der amerikanischen Frontier-Literatur macht. Jackson Gregory, ein bedeutender Schriftsteller der frühen 20. Jahrhunderts, war bekannt für seine Werke, die oft die Herausforderungen und die Schönheit des amerikanischen Westens thematisierten. Seine persönlichen Erfahrungen als Landvermesser und Geschichtenerzähler prägten seine Sicht auf die Menschen der Frontier und die Mythen, die diese Umgebung hervorgebracht hat. Gregorys tiefe Verbundenheit zur Natur und sein Interesse an den menschlichen Abgründen spiegeln sich in "Wolf Breed" wider und verleihen dem Buch eine authentische Stimme. "Wolf Breed" ist nicht nur ein fesselndes Abenteuer, sondern auch eine tiefgründige Erkundung der Beziehung zwischen Mensch und Natur. Leserinnen und Leser, die sich für die Herausforderungen des Lebens an der Grenze und die Vorstellung vom Animalischen im Menschlichen interessieren, werden von Gregorys meisterhaftem Erzähltalent gefesselt. Dieses Buch ist eine Pflichtlektüre für alle, die die Komplexität der menschlichen Seele in einem unbändigen Umfeld erleben möchten. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Wolf Breed
Inhaltsverzeichnis
KAPITEL I
TAG DER OFFENEN TÜR BEI PÈRE MARQUETTE
Mitten im Juni – und der ungestüme Frühling war siegreich in die Nordwälder eingebrochen. Die Berggipfel, noch immer weiße Geiseln des sich zurückziehenden Winters, gefesselt in eisigen Fesseln, waren die Einzigen, die sich noch an die unerbittliche Jahreszeit erinnerten. Und selbst sie brachten freudige Gaben dem neugeborenen Frühling dar, indem sie tausend funkelnde Kaskaden entsandten, die die felsigen Hänge hinabstürzten, um verborgene Winkel und Täler zu suchen, wo Samen aufbrachen und die aufgetaute Erde fruchtbar unter warmem, üppigem Gras lag. Die Vögel waren von ihrer Reise in den Süden zurückgekehrt, die Eichhörnchen schwatzen wieder im Freien, lärmend und ganz vergessen die Härten des Winters in der Freude am wachsenden Grün, und im klaren blauen Bogen des Himmels zog die Sonne herrlich ihre Bahn durch einen langen Tag. Die Luft, stets wie Wein, war nun ein sprudelnder, perlender, seltener Champagnerjahrgang, der im Blut tanzte, das Herz zum Lachen brachte und süßen Aufruhr im Geist entfachte. Es war die Zeit der langen, goldenen Tage, der klaren, silbernen Nächte, des überall erwachenden Lebens.
Drei unverkennbare Zeichen ließen selbst die skeptischsten der wenigen hartgesottenen Seelen in MacLeods Siedlung erkennen, dass der Frühling wirklich gekommen war. Sie lasen die willkommene Nachricht im Schmelzen des Schnees von den felsigen Hängen des Ironhead und Indian Peak, tausend Fuß über dem grünenden Tal; im ausgelassenen Getöse der Eichhörnchen und Vögel, das sich mit dem Quaken der Frösche aus den stillen Teichen vermischte; und schließlich in der Ankündigung, die an die Tür der Poststelle geheftet war. Die zwei Zeilen, die mit Bleistift gekritzelt waren, sagten nicht genau das Gleiche, was die blauen Vögel aus dem Gebüsch am anderen Ufer des Little MacLeod verkündeten; sie sagten nur, dass Père Marquette und seine geliebte Frau Mère Jeanne heute Abend ihre Türen offen halten würden. Jeder in der Siedlung wusste, was das bedeutete, genauso wie er die Bedeutung des Geräusches verstand, das das Eis auf den Teichen machte, als es brach.
Einmal im Jahr, bis jetzt zum fünfzigsten Mal, war eine solche Ankündigung erschienen. Nicht immer an der Tür der Post, denn als die Ankündigungen begannen, gab es noch keine Post in MacLeods Siedlung. Aber jedes Jahr zur festgelegten Jahreszeit erschien Père Marquette in der kleinen engen Straße, früher als die Frühaufsteher, blickte mit seinen strahlenden Augen zu dem hoch über ihm aufragenden alten Ironhead hinauf, rieb sich selbstzufrieden das Kinn, drehte den Kopf zur Seite, um den leisen Stimmen der wilden Tiere zu lauschen, und dann, seine Nachricht aufgehängt, kehrte er in den privaten Raum hinter seinem Laden zurück, um Mère Jeanne wach zu küssen und ihr mit ernster Freude mitzuteilen, dass ihr „jour de l'an” gekommen war. Dann begann ihr neues Jahr mit viel ausgelassenem Treiben, Wein und Musik.
„Es ist unser Jahrestag, Monsieur”, sagte er mit großer Zuversicht zu dem ersten Mann, den er auf der Straße traf. „Heute Abend ist bei uns offenes Haus.” Er winkte mit der Hand in Richtung des langen, niedrigen Blockhauses, das mit Lehm verputzt war. „Wir würden uns über deine Anwesenheit und die deiner Freunde freuen.”
Es war bemerkt worden, dass der Jahrestag einmal auf den 26. Mai und ein anderes Mal erst auf den letzten Tag im Juni gefallen war. Père Marquette hatte leise gelacht und den Kopf geschüttelt. „Was macht das schon?“, hatte er gefragt. „Ich habe meine geliebte Mam'selle Jeanne am ersten schönen Tag des Frühlings geheiratet. Voilà.“
Die mittlere Tür des Marquette-Hauses, die breiteste, schwerste und auffälligste sowohl aufgrund ihrer Lage in der Mitte der stattlichen Reihe von Brüdern, war seit dem Vorabend verschlossen und verriegelt. Sie führte in den Laden; hier, hinter seinem langen Tresen, blickte Père Marquette über ordentlich gestapelte Kisten oder zwischen großen Haufen von Speck, Tabak und Männerkleidung auf die Welt hinaus, an etwa dreihundertvierundsechzig Tagen im Jahr. Aber am ersten Tag des Frühlings war sie bis zum Mittag geschlossen und verschlossen. Wenn jemand Pfeifenstopfen brauchte, sollte er sie sich von einem Freund leihen oder von seinem Feind stehlen; Père Marquette ging das nichts an. Wenn eine Frau Mehl zum Backen brauchte, sollte sie darauf verzichten; das geschah ihr recht, weil sie diesen wichtigen Tag vergessen hatte. ... Dann, genau um 12 Uhr mittags, nicht nach einer tickenden Uhr in der Siedlung, sondern nach dem Urteil von Père Marquette und der Sonne allein, wurde die mittlere Tür aufgestoßen. Der alte Mann, gekleidet in seinen besten schwarzen Anzug, seine neueste Schädelkappe wie eine Krone auf dem Kopf, stand an einer Seite des Eingangs, ernst und höflich, seine schwarzen Augen blitzten, zwei verwelkte Rosen in seinen alten Wangen. Mère Jeanne, mit silbernen Schnallen an den Schuhen, ihre üppige Gestalt fast, aber nicht ganz von einer großen weißen, steif gestärkten Schürze umgeben, einen Blumenstrauß in der Hand, nahm ihren Platz auf der anderen Seite ein. Und dann kamen die Gäste.
Man hätte die Männer, Frauen, Kinder und das vierbeinige Vieh von MacLeods Ansiedlung auf einer gedruckten Seite auflisten können und hätte noch Platz für eine kurze Biographie eines jeden gehabt. Sie kamen alle, festlich gekleidet in ihrer besten Sonntagskleidung, alle fröhlich und voller Vorfreude auf das Fest. Von weit unten am Little-MacLeod-Fluss stapften Männer die matschigen Pfade herauf – raue Gesellen zumeist und wortkarg, doch mit einer Zunge im Kopf, um einen Trinkspruch auf Gastgeber und Gastgeberin auszubringen. Von jenseits des Bergrückens, aus dem French Valley, von so weit östlich wie St. Croix und so weit westlich wie Dunvegans Post strömten die Gäste herbei. Bergleute, Fallensteller, kleine Viehzüchter; Sprösslinge alter französischer Familien mit klangvollen Namen, Nachkommen jüngerer englischer Söhne mit aufrührerischem Blut, Amerikaner, die in aller Eile und mit leichtem Gepäck die Grenze überschritten hatten; viele Männer, die von der Welt verstoßen worden waren und die der Nordwald als Reichsgründer aufgenommen hatte; Männer reinen Blutes stießen mit dunkelhäutigen „Mischlingen“ die Ellbogen, einander seltsam ähnlich in ihren wachen, scharfen Blicken und ihren prachtvollen Körpern.
Als sie durch die Tür des Franzosen traten, betraten sie nicht den Laden, sondern das, was Père Marquette sich unter einem Salon vorstellte. Die langen Theken und Regale waren noch da, aber die Fässer mit eingelegtem Fleisch, die Seifenstapel und Fleischkonserven, die Mehlsäcke, die Stapel mit Männerkleidung – all das war wie durch Zauberei verschwunden. Ein Streifen neuer roter Wachstuch auf einer Theke und ein blauer Streifen auf einer anderen verwandelten beide in zusätzliche Sitzgelegenheiten. Bänke, die Jules, der Mann von Père Marquette, kürzlich aus dem hinteren Lagerraum geholt und frisch abgestaubt hatte, standen an den Wänden. Sogar Mère Jeannes Schlafzimmer war seiner Stühle beraubt worden; Kisten, die fröhlich mit Gingham oder vielleicht sogar mit Resten von Chintz bekleidet waren, reichten für die Jungen und Mädchen völlig aus.
„Mein Freund, du ehrst mich“, sagte Père Marquette immer wieder, als ein Fremder, auf den seine schnellen schwarzen Augen bis jetzt noch nicht gefallen waren, seine Hand nahm und eintrat, um erneut von Mère Jeanne begrüßt zu werden. „Du machst Mama und mich sehr glücklich.“
Die Grenze mag sich so weit und so schnell ausdehnen, wie sie will, die Geige begleitet sie immer. Die Männer marschieren umso unerschrockener zum Klang des geschickten Bogens. Im Nebenzimmer spielten bereits zwei Geigen; Père Marquette hatte dafür gesorgt. Und im selben Raum stand ein großer, robuster, selbstgebauter Tisch, der an einem Bein beschädigt war, aber dennoch tapfer stand, wie ein alter Soldat, der aus dem Krieg heimgekehrt war. Mère Jeannes eigene pralle Hände hatten die beste Tischdecke darauf gelegt, und dort, in einem Nest aus Feldblumen, stand die große Schüssel, die vor fünfzig Jahren das nützlichste der wenigen Hochzeitsgeschenke gewesen war. Da die Luft noch nicht ganz ihre Frische verloren hatte, dampfte die rote Flut in der Schüssel eine Einladung, der man nicht widerstehen konnte.
Lange vor ein Uhr waren alle aus der Siedlung eingetroffen, jeder hatte seinen Schluck vom berauschenden Punsch bekommen, kleine Gläser für die Frauen, große Zinnbecher, die für die Männer immer wieder aufgefüllt wurden. Die große Schüssel glich sprichwörtlich dem Geldbeutel des Fortunatus in ihrer Verachtung der Leere. Mère Jeanne füllte sie immer wieder feierlich nach, brachte den Fiedlern randvolle Becher und die fröhliche Musik, die gerade so lange innegehalten hatte, dass die Musiker „Auf euer Wohl“ rufen konnten, ging noch mitreißender weiter als zuvor. Schwere Stiefel, die sich rhythmisch bewegten, machten den Tanz zu einem Hör- und Sehvergnügen, lautes Gelächter hallte unaufhörlich, und die leichteren, weniger zahlreichen Stimmen der Frauen vermischten sich mit dem Lärm.
Den ganzen Nachmittag kamen Männer herein, ab und zu auch eine Frau. Sie tranken und aßen, rauchten Père Marquettes Tabak aus den überall herumstehenden Dosen, tauschten alte Nachrichten gegen neue und neue gegen alte, spekulierten über die bevorstehende Schneeschmelze und die Fallen, die man unten am Little MacLeod und oben in der Gegend um den Silver Lake finden würde, erzählten von den neuesten Goldfunden in den Black Bear Hills und sagten voraus, dass es noch vor Ablauf von zehn Tagen nach der Schneeschmelze neue Funde geben würde. Viele verschiedene Männer und Frauen, einige zweifellos gut, andere zweifellos schlecht, mischten sich ungezwungen untereinander.
Um fünf Uhr räusperte sich Père Marquette, kletterte mit seltener Geschicklichkeit auf einen seiner eigenen Tresen und machte die erwartete Ankündigung:
„Ah, meine Freunde, ihr macht uns sehr glücklich, mich und Mamma Jeanne. Wir wünschten, unser kleines Haus wäre heute größer, so groß wie unser Herz, damit es die ganze Welt fassen könnte.“ Er umarmte seine dünnen alten Arme und lächelte sie an. „Heute Nacht, die ganze Nacht lang, mes amis, seid ihr willkommen. Die Türen von Père Marquette haben vergessen, wie man sie schließt! Aber hört mal kurz zu! Gleich gegenüber ist mein Lagerhaus offen. Die Geigen sind dort. Dort könnt ihr tanzen, tanzen, wie Mademoiselle Jeanne und ich tanzen, heute Nacht wie vor fünfzig Jahren. Tanzt die ganze Nacht lang. Und während die jungen Leute, deren Herzen in ihren Fersen stecken, dort walzen, tanzen wir Älteren hier ... Ah!“, unterbrachen ihn plötzlich jubelnde Stimmen. „Ihr habt doch nicht vergessen, oder?“
Das war das Signal zum Aufbruch. Die wenigen Frauen, die Kinder hatten, nahmen sie mit nach Hause; die anderen Frauen, jung und alt, folgten wie eine Festtagsschiffkolonne Mère Jeanne und stapften durch den Dreck der Straße zum Lagerhaus; viele der jüngeren und einige der älteren Männer folgten ihnen; und im Haus von Père Marquette, im gelben Licht eines halben Dutzends Petroleumlampen und vieler hoher Kerzen, begann das eigentliche Ereignis des Abends.
Große Holzscheite, aus denen geschmolzenes Pech tropfte, brannten laut in den beiden Steinkaminen, die roten Flammen schlugen in die geschwärzten Schornsteine, verbreiteten Wärme im Inneren und verstreuten Funken wie kleine Sterne in der klaren Nacht draußen. Die Punschschüssel durfte endlich leer stehen, nicht weil die Männer mit dem Trinken fertig waren, sondern weil ein stärkeres Getränk, Männergetränk, in vielen Flaschen auf den Regalen aufgetaucht war. In einer Ecke des Raumes wurde Poker gespielt, in einer anderen Solo; dort drüben, durch eine offene Tür zu sehen, schüttelten sechs Männer Würfel und setzten leichtsinnig kleine und größere Summen; Ein kleiner Kerl mit einem Holzbein und einem schrecklich vernarbten Gesicht spielte schrille Ragtime-Melodien auf einer alten, asthmatischen Ziehharmonika, während vier Männer mit ihren großen Stiefeln laut auf dem blanken Boden stampften und wie ungeschickte dressierte Bären tanzten, als die Außentür, die gegen die Kälte des Abends geschlossen war, aufgerissen wurde und ein Fremder, der MacLeods Siedlung nicht kannte, einen Moment lang im Rahmen der Nacht stehen blieb. Ein Dutzend Augen richteten sich schnell auf ihn und musterten ihn mit unverhohlener Neugier.
KAPITEL II
DIE ANKUNFT VON NO-LUCK DRENNEN
Alle Arten und Stände von Menschen kommen in die Nordwälder; manche, weil sie es wollen, andere, weil sie es müssen. Einige werden vom verlockenden Reiz des Abenteuers und dem Drang eines ruhelosen Geistes herbeigezogen, andere werden gehetzt von jenem Bluthund, der das Gesetz ist. Alle Typen, alle Klassen. Und doch stand nun, keck auf der Schwelle von Père Marquette, ein Menschenschlag, wie ihn die Siedlung bisher noch nicht gekannt hatte.
Er war jung und trug seinen schwarzen Schnurrbart mit der ganzen Wildheit der Jugend. Seine Stiefel waren die besten und kleinsten, die MacLeod je an einem Mann gesehen hatte. Er trug Handschuhe, und als er sie zu gegebener Zeit auszog, waren seine Hände fast wie die einer Frau, weiß und weich. Er war ein hübscher junger Teufelskerl mit der ganzen sanften, anmutigen Schönheit des fernen Südens. Sein Mund, der jetzt lächelte, hatte rote Lippen, seine Zähne waren strahlend weiß. Seine Augen waren sehr groß, sehr schwarz, sehr sanft, sehr zärtlich und lächelten ebenfalls. Von der Krone seines breiten schwarzen Hutes bis zu den hohen Absätzen seiner zierlichen Stiefel war er ein solcher Dandy, dass man mehr als nur einen flüchtigen Blick auf ihn werfen musste.
„Amigos“, rief er, die Tür nun geschlossen, den Rücken dazu gewandt, seinen breiten Hut in einer langsamen, anmutigen Bogenbewegung von seinem schwarzen Haar hebend, „ich habe den Durst einer verlorenen Seele. Wer trinkt mit mir?“
Er zog den Handschuh von seiner rechten Hand, nahm seinen Hut unter den Arm und holte aus seiner Tasche eine glänzende Goldmünze, die er auf eine der Theken von Père Marquette warf. Einige der Männer lachten, als sie seinen Fehler bemerkten, während andere etwas angewidert „Dago“ murmelten und sich wieder ihrem Trinken, Spielen oder Reden zuwandten. Père Marquette trat zügig vor.
„Monsieur“, sagte er freundlich und reichte ihm die Hand, „Ihre Anwesenheit ehrt Mamma Jeanne und mich. Wir sind heute Abend fünfzig Jahre verheiratet ... Sie sollen Ihr Geld in Ihre Tasche stecken, Monsieur. Bei Père Marquette muss man heute Abend nichts für sein Getränk bezahlen.“
Der junge Mann sah ihn überrascht an, dann schaute er sich verwundert um und spähte sogar durch die offene Tür in die hinteren Räume, als würde er sich fragen, was das für ein Ort sei, an dem Männer tranken und nicht bezahlten. Dann lachte er leise.
„Verzeihung, Señor“, sagte er höflich, nahm die ihm angebotene Hand des alten Mannes und verbeugte sich elegant. „Draußen war ich durstig wie ein Mann in der Hölle ...“
Ein seltsamer Ausdruck huschte über sein lächelndes Gesicht, als sein Blick an der dünnen, schwarz gekleideten Gestalt von Père Marquette vorbeigleitet und auf einer abgelegenen Ecke des Raumes ruht, wo in der Nische neben dem Kamin eine ruhige Kartenspielrunde im Gange ist.
„Señorita! Señorita!“, rief er leise, schob Père Marquette beiseite und trat schnell vor. „Dispensame! Verzeih mir, Señorita!“
Es war Ernestine, die einzige Frau, die noch im Raum war, Ernestine Dumont, die mit dem großen Kootanie George, ihrem neuesten Liebhaber, über den Bergrücken gekommen war. Sie saß jetzt dicht neben Kootanie und flüsterte ihm gelegentlich etwas ins Ohr, während er seine Karten bekam. Die meiste Zeit nippte sie zufrieden an ihrem kleinen Glas süßem Wein, lehnte sich zurück und schaute zu. Zusammen mit den anderen hatte sie sich dem Neuankömmling zugewandt und ihn bis jetzt nicht aus den Augen gelassen. Sie lächelte, zweifellos erfreut über seine Aufmerksamkeit, während Kootanie George, breitschultrig, kräftig gebaut, der größte Mann im Umkreis von hundert Meilen um die Siedlung, ihn mit gerunzelter Stirn und verwundert anstarrte.
„Ihnen vergeben?“, lachte Ernestine, nachdem sie einen kurzen Blick auf George geworfen hatte, auf dessen Schulter sie leicht ihre Hand legte. „Wofür denn?“
„Ich wusste nicht, dass eine Dame hier ist“, erklärte der junge Mann eifrig. Er stand fast über ihr, seine Augen waren nur auf sie gerichtet, während er seinen Schnurrbart noch heftiger nach oben zog und sein Blick immer zärtlicher wurde. „Ich spreche grob und achte nicht auf meine Zunge, die eine Woche lang leiden und keinen Wein schmecken sollte, Señorita. Ich schäme mich.“
Ernestine errötete; wieder hatten mehrere Männer gelacht. Er hatte „verdammt“ gesagt und sich bei ihr entschuldigt...
„Wir lassen es diesmal durchgehen“, lachte sie etwas unbeholfen. „Und was das Trinken angeht ... Pass auf, dass du nicht verschüttest, was Papa Marquette dir gerade bringt.“
„Wir sind alle Freunde, Monsieur“, sagte Papa Marquette höflich und reichte ihm ein randvolles Glas. „Du auch. Und es ist falsch, dass jemand heute Abend Durst leiden muss.“
Der andere nahm das Glas mit einer weiteren eleganten Verbeugung entgegen.
„Mögest du noch weitere fünfzig Jahre mit deiner Señora glücklich sein“, sagte er herzlich. „Auf deine Gesundheit und ihre Gesundheit, Señor.“ Das Glas blieb an seinen Lippen stehen und er nahm es für einen Moment weg, während er überlegte, sich vorzustellen. „Ich bin Ramon Garcia.“
Er sagte es so, wie man vielleicht sagen würde: „Ich bin der König von Spanien.“ Ganz einfach, aber mit stolzer Einfachheit. Dann legte er den Kopf zurück und trank.
Danach musste Ramon Garcia nicht mehr überredet werden, zu bleiben. Er fügte sich in die Menge, wie er alles zu tun schien, mit Anmut. Da er sein Geld heute Abend nicht für Wein ausgeben konnte und es doch ausgeben musste, wagte er es an dem Tisch, an dem die Würfel rollten. Zwischen den Würfen drehte er sich viele schlanke Zigaretten aus feinem Tabak und dünnem weißem Papier. Wenn er gewann, vergaß er zu zählen, wie viel er hatte, weil er seine Augen voller Bewunderung auf Ernestine Dumont richtete, deren Blick mehr als einmal den seinen traf. Wenn er verlor, summte er mit bemerkenswert klarer Tenorstimme träge Fragmente mexikanischer Liebeslieder.
Noch bevor er eine Stunde bei ihnen gewesen war, war vielen, nicht zuletzt dem großen Kootanie George, klar, dass der „Mexikaner“ offen mit der blondhaarigen Ernestine flirtete. Es war ebenso offensichtlich, dass seine Aufmerksamkeit sie nicht in Verlegenheit brachte, wie es seine Entschuldigung getan hatte. Sie formte ihre roten Lippen zu einem Kuss, als George nicht hinsah, und senkte den Blick so sittsam wie ein schüchternes Schulmädchen, wenn ihr großer Verehrer sie beobachtete. George begann, beim Kartenspiel zu verlieren, und als er über sein Pech fluchte, entschuldigte er sich nicht.
Schließlich wurde Ramon Garcia der Würfel überdrüssig. Er steckte seine Gewinne ein und schob seinen Stuhl zurück. Eine Gitarre in ihrem Etui, die in einer Ecke des Raumes stand, war seinem umherschweifenden Blick aufgefallen. Mit dem Rücken zur Wand lehnend, in träger Haltung, ließ er seine weißen Finger über die Saiten wandern, während seine Augen suchend zu denen von Ernestine Dumont zurückkehrten. Dann, durch das Stimmengewirr, das Klacken der Spielmarken, das Rascheln der Karten, das Aufprallen der Würfel auf den harten Tischplatten, das Klirren von Glas und Flaschenhals hindurch, erhob sich Ramon Garcias Stimme – leise entfesselt – und erfüllte den Raum mit ihrer Fülle, wie ein Raum vom Duft der Blumen erfüllt wird. Solche Musik wie die seine drang nicht oft in die Wälder des Nordens, und Männer … und eine Frau … lauschten.
Er sang sie auf Spanisch, einer Sprache, die hier niemand verstand. Doch alle mussten die Bedeutung der Worte erahnen. Es waren Liebesworte, zärtlich gesungen. Und sie waren für Ernestine Dumont bestimmt. Ein kleines Lächeln spielte um die Lippen des jungen Ramon, ein Hauch von fröhlichem Lachen lag in seiner Stimme, und in seinen sanften Augen lag viel Liebe. Kootanie George runzelte die Stirn, Ernestine drehte ihr Glas zwischen den Fingern, ein oder zwei Männer lachten.
Als er fertig war, strich Ramon Garcia mit den Fingern über die Saiten, als würde er etwas bedauern. Dann, als plötzlich geklatscht wurde, verbeugte er sich, lächelte und sang erneut, diesmal mit englischem Text:
„Der Duft der Rosen, der kleinen roten Rosen; (Du bist eine Rose, oh, so süß, corazón!) Das Lachen des Wassers, das in den Brunnen fällt; (Du bist der Brunnen der Liebe, corazón!) Der Glanz der Sterne, der kleinen goldenen Sterne; ( Estrella de mi vida! Mein kleiner Lebensstern!) Der Schein des Mondes durch den Magnolienbaum; Ich bin so traurig, bis du kommst, mi amor!Dios! Es ist schön, jung zu sein und zu lieben! Schöner als Wein... jung zu sein und zu lieben!“
In dem Applaus, der ausbrach, als er Ernestines Gedicht vorgetragen hatte, war Kootanie Georges angewidertes Grunzen zu hören.
„Sag das nicht“, schnaubte er, ohne sich darum zu kümmern, wer ihn hörte. „Verdammter Schmalz.“
„Du bist dran, Koot“, lachte Blunt Rand, der amerikanische Trapper aus dem Quellgebiet des Little MacLeod. „Lass dir von dem mexikanischen Gentleman nicht die Laune verderben. Gib doch die Karten aus!“
Kootanie George warf Rand einen bösen Blick zu und sammelte die Karten ein. Er verstand ebenso wie Ernestine und die anderen am Tisch die Stichelei, die in Rands Worten mitschwang. Auch der Amerikaner hatte vor nicht allzu langer Zeit ein Auge auf Ernestine Dumont geworfen, doch sie hatte ihn seit der Ankunft von Kootanie nicht mehr der Ehre gewürdigt.
„Mexikaner, was?“, sagte George langsam. „Wenn du ‚Schmierfink‘ meinst, warum sagst du dann nicht ‚Schmierfink‘?“
Ramon Garcia hatte sich wieder dem Tisch genähert. Er blieb abrupt stehen, als Georges Knurren ihn erreichte, und seine weißen Zähne blitzten kurz unter seiner hochgezogenen Lippe auf. Dann kam er mit einem dunklen Lächeln in den Augen wieder näher und beugte sich vertraulich über Ernestines Stuhl.
„Da tanzen sie“, sagte er leise. „Wollen Sie mit mir tanzen, Señorita?“
George sah sie nur von der Seite an. Ernestine blickte scharf auf und für einen Moment war in ihren Augen deutlich Unentschlossenheit zu lesen. Dann schüttelte sie den Kopf.
„Jetzt nicht“, sagte sie leise. „Vielleicht später. Ich weiß nicht. Jedenfalls jetzt nicht.“
„Gracias, Señorita.“ Er bedankte sich bei ihr, als hätte sie seinen ausgestreckten Arm genommen. Dann wandte er sich ab und kehrte zu seinem Würfelspiel und seinem Weinglas zurück. Kootanie lachte.
„Pass besser auf dich auf, Koot“, grinste Blunt Rand. „Die haben kalte Stahlklingen mit scharfen Kanten. Die rammst du zwischen die Schulterblätter und dann drehst du sie um. Das ist echt unangenehm.“
Rand hatte seinen Anteil an den Trinksprüchen auf das ewige Glück der Marquettes getrunken, und das Trinken hatte seiner Zunge ein wenig Leichtsinnigkeit und seinem Herzen ein wenig Bosheit verliehen. Aus heiterem Himmel, seine Worte fielen klar durch die kleine Stille, fragte er niemanden Bestimmten und scheinbar ganz unschuldig:
„Was ist mit No-Luck Drennen passiert? Ich habe ihn in letzter Zeit nicht hier gesehen.“
Kootanie George drehte langsam den Kopf und starrte ihn an. Rand fingerte an seinen Karten herum, seine Augen waren hastig mit deren Ecken beschäftigt. George wandte sich von ihm ab und Ernestine zu. Sie biss sich auf die Lippen und ein roter Schimmer stieg ihr in die Wangen. Ihre Augen trafen für einen Moment seine, stählern und hart. Dann wanderten sie zu Blunt Rand, so hell und hasserfüllt wie zwei Dolche.
Der Mann rechts von Rand fing an zu lachen. Als Kootanie Georges Blick langsam auf ihn fiel, überlegte er es sich anders und verwandelte sein Lachen in ein Husten hinter seiner Hand. Niemand machte Anstalten, die Frage zu beantworten; sie wurde als eine dieser Äußerungen akzeptiert, die nur aus rhetorischen Gründen in Form einer Frage gestellt werden und keine Antwort erfordern. Denn es war in den Lagern allgemein bekannt, dass No-Luck Drennen das Unmögliche geschafft und Blut aus einer Rübe geholt hatte; mit anderen Worten, dass er Ernestine Dumont die Liebe aus dem Herzen gerissen hatte. Und es war bekannt, dass dieses Wunder ein doppeltes Wunder war, da Drennen sich geweigert hatte, es zu sehen, und als er es schließlich sah, sich weigerte, es zu akzeptieren. Ernestines Liebe war wie Ernestine selbst gewesen: rücksichtslos. Und ja, Drennen hatte sie ausgelacht. Er hatte ihr brutal gesagt, dass er in seinem Leben nicht mehr Verwendung für eine Frau habe als für eine Katze. Schon gar nicht für eine Frau wie sie. Seine Worte waren in Drennes Manier gefallen, wie ein Schlag ins Gesicht. All das war noch kein Jahr her.
Erfreut über den Erfolg seiner Worte, lachte Blunt Rand. Wieder sah Kootanie George ihn unverwandt an.
„Was suchst du bei Drennen?“, fragte er leise.
„Ach, nichts weiter“, entgegnete der andere leicht hin. „Nur – als ich neulich durch Little Smoky kam, hat eine alte Flamme von ihm nach ihm gefragt. Sie nennen sie den Feuer-Vogel. Kennst du sie?“
Ernestine Dumonts Gesicht wurde vor Scham noch röter, obwohl sie wusste, dass der Mann sie nur neckte. Dann lehnte sie sich mit einem leisen Keuchen zurück, und sogar der sonst so langsame Kootanie George drehte sich schnell um, als eine tiefe Stimme von der Tür her rief:
„Du bist ein Lügner, Blunt Rand.“
Es war No-Luck Drennen, der gerade hereingekommen war und nun mit weit zurückgeschlagenem Hut und den Händen in den Hüften dastand und Blunt Rand quer durch den Raum anstarrte.
KAPITEL III
DER MANN UNTER DEM UMHÄNG
Dave Drennen war ein großer Mann, niemand hier war so groß wie er, außer vielleicht Kootanie George, der zwei Zentimeter größer und gut 15 Kilo schwerer war. Der Kanadier war in seinen niedrigen Stiefeln mit flachen Absätzen gut 1,80 Meter groß und musste sich seitwärts drehen, um mit seinen massigen Schultern durch die meisten Türen hier in der Gegend zu passen. Im Gegensatz zu den meisten sehr großen Männern stand George aufrecht da und streckte seine breite Brust nach vorne.
Drennen war ein halbes Dutzend Jahre jünger, schlanker und von schlankerer Statur. Jeder Mann bei Père Marquette hätte in dieser Nacht seine Taschen geleert, um einen Kampf zwischen den beiden zu sehen. Die Männer mochten Kootanie George, der sich langsam bewegte, langsam sprach und sehr gut gelaunt war. Und noch mehr mochten sie Dave Drennen nicht. In den entlegenen Gegenden des großen Nordwestens, in denen er sich in den letzten Jahren unruhig niedergelassen hatte, war er als ein Mann bekannt, der gleichzeitig zu still und zu streitsüchtig war. Er ging allein seinen Weg. Andere Männer hatten „Kumpels“, Drennen war mit niemandem befreundet. Er war hart und verbittert. Noch nicht einmal am Ende seines ersten Lebensabschnitts war sein Mund zu einer strengen, harten Linie verzogen, seine schweren Augenbrauen hatten die Angewohnheit angenommen, sich bedrohlich über seine Augen zu ziehen, in denen ein stählerner Glanz lag. Er war ein Mann, dessen Lächeln unangenehm war und dessen Lachen so hässlich sein konnte wie der Fluch vieler Männer.
Es sah nach einem Streit zwischen No-Luck Drennen und Blunt Rand aus. Doch die Männer, die auf sein Kommando hin mit dem Spielen aufhörten, vergaßen Rand und warteten gespannt auf einen Streit zwischen Drennen und Kootanie George. Rand war schon längst durchschaut und zählte nicht. Er redete groß, wenn er betrunken war, und jammerte, wenn man ihn schlug. Jetzt würde er seine Worte zurückhalten und mit ihnen No-Luck Drennes böses „Du bist ein Lügner, Blunt Rand“ verschlucken. Selbst wenn Drennen ihm ins Gesicht schlug, würde er nur wie ein kleines Insekt davonkriechen und Gift versprühen.
Drennen stand drei Meter von ihm entfernt und machte keine Anstalten, näher zu kommen.
„Hast du mich gehört, Rand?“, fragte er scharf.
„Ich habe dich gehört“, murmelte der Trapper. „Was ist los mit dir, Dave?“
„Sag ihnen, dass du gelogen hast.“
Rand errötete, und inspiriert vom Alkohol, sprang eine plötzliche, ungewöhnliche Hartnäckigkeit in seinen Augen auf. Er hörte Ernestine leise lachen.
„Fahr zur Hölle“, schrie er hitzig. „Ich habe ein Recht ...“
„Niemand hat das Recht, über mich zu lügen“, verkündete Drennen knapp. Die großen Hände an seinen Seiten hatten sich schnell zu Fäusten geballt. Schließlich machte er einen schnellen Schritt nach vorne, seine streitsüchtige Laune hatte ihn gepackt. „Wenn du nicht willst, dass ich dir die Zunge aus dem Mund reiße, sag ihnen, dass du gelogen hast.“
„Messieurs, messieurs“, rief der arme alte Marquette flehentlich. „Um Gottes willen! Heute Abend muss alles fröhlich sein, alle müssen Freunde sein. Heute ist der Abend, an dem Mamma Jeanne und ich vor fünfzig Jahren geheiratet haben ...“
Drennen knurrte ihn an und schüttelte wütend die dünne alte Hand ab. Rand war aufgestanden, ein Teil seiner Hartnäckigkeit war bereits aus seinen Augen gewichen, Ernestine Dumonts spöttisches Lachen ging in Drennes rauer Stimme unter.
„Ich will heute Abend keinen Ärger, Dave“, sagte er schnell. „Es ist die Hochzeitsnacht des alten Papa Marquette. Ich ... ich habe nur Spaß gemacht, Dave.“ Und als Ernestine erneut lachte, spuckte er aus: „Nur Spaß, um Ernestine zu necken.“
„Sangre de dios!“, murmelte Ramon Garcia leise, seine schwarzen Augen glühten. „Er ist ein kleiner Feigling, dieser Rand.“
Es war kaum mehr als ein Flüstern, und Garcia stand weit weg von Rand auf der anderen Seite des Raumes. Und doch war es so still, dass Rand es hörte, den Kopf hochriss und in Richtung des Mexikaners schwang.
„Du kleiner Greaser!“, schrie er schrill. „Du dreckige Rasse!“ Er drängte sich durch die Menge zu Garcias Tisch. „Feigling, ich? Das werde ich dir zeigen.“
Ramon Garcias Lachen, das auf die hitzigen Worte folgte, war ein klarer Ausbruch von unverfälschter, jungenhafter Fröhlichkeit. Er lehnte seinen Stuhl gegen die Wand und wandte sein erfreutes Gesicht Rand zu, dessen Gesicht gerötet war.
„Señor“, tadelte er ihn leise und schüttelte einen schlanken weißen Finger ganz nah vor Rands Nase, „hast du vergessen, dass heute der große Abend unseres guten Gastgebers, des Papa Français, ist? Dass du heute Abend keinen Ärger willst? Mama mia! Du bist ein Komiker, nicht wahr?“
Dann nahm er seine Hand weg, hakte beide Daumen frech in die Armausschnitte seiner bunten Weste und lächelte, während er leise summte und kurz zu Ernestine Dumont hinüberblickte, die sie beobachtete:
„Der Duft von Rosen, von kleinen roten Rosen; (Du bist eine Rose, oh, so süß, corazón!)“
Während die Männer ihn auslachten, schlug Blunt Rand zu. Der junge Mexikaner saß noch auf seinem Stuhl. Wie eine Katze glitt er nun davon, wich dem schweren, schwungvollen Schlag aus, bewegte sich mit schneller Anmut zur Seite und stellte sich mit dem Tisch zwischen sich und Rand. Während er sich bewegte, schlüpfte seine rechte Hand in seine Tasche.
„Du Dago!“, schrie Rand ihn an und stürzte sich auf ihn, während die Männer aus dem Weg sprangen. „Nenn mich einen Feigling und dann hol dein Messer! Kämpfe mit deinen Händen, verdammt!“
Wieder wich Garcia ihm mühelos aus, ruhig und mit wachen Augen, und begegnete Rands blinder Wut mit der Schnelligkeit einer Pantherin.
„Si, Señor“, antwortete er leicht. „Mit den Händen. Aber die Hände muss ich sauber halten, Señor!“
Er nahm die Hand aus der Tasche und machte eine plötzliche Geste in Richtung Rands Gesicht, immer noch lachend. Der Trapper wich schnell zurück. Dann brandete lautes Gelächter auf, sogar das langsame Grollen von Kootanie Georges Stimme und das klirrende Tremolo von Ernestine Dumonts Stimme mischten sich darunter. Ramon Garcia hatte seine Handschuhe hervorgeholt und sie angezogen, bevor Rand es begriffen hatte.
Was Größe und Statur betraf, war Rand dort der Durchschnitt. Der junge Mexikaner war der kleinste und schmächtigste Mann im Haus. Doch niemand weiß besser als die Bewohner der Nordwälder, dass es unklug ist, Männer allein nach ihrer Körpergröße zu beurteilen. Es ist ratsam, dem Blick des Gegners Beachtung zu schenken.
Garcia sprang vor und schlug Rand ins Gesicht, sodass es brannte und der Schlag in dem stillen Raum wie ein Pistolenschuss klang. Als Rand ihm einen Schlag zurückgeben wollte, sprang er lachend zurück.
„Weil du mich Greaser genannt hast“, rief er leichtfertig. „Dabei habe ich laut gesagt, dass ich Ramon Garcia bin.“
Rand stürmte mit lautem Fluchen erneut auf ihn zu. Garcia wich aus und schien dabei keinerlei Schwierigkeiten zu haben.
„Öffnen Sie die Tür, Señor?“, rief er einem Mann zu, der in der Nähe des Eingangs stand.
„Er will freie Bahn haben, um wegzulaufen“, spottete Rand. Und wieder schlug er heftig zu, traf aber nur Luft, und ein zweiter schallender Schlag färbte seine andere Wange rot.
„Weil du mich als Bastard bezeichnet hast“, verspottete Garcia, sodass alle die Worte zusammen mit dem Klatschen der offenen Hand hören konnten. „Ich, der ich das Blut von Königen habe, blau wie der Himmel.“
Der Mann, der an der Tür stand – es war zufällig der junge Frank Marquette – gehorchte Garcias Befehl schweigend und ohne zu zögern. Rand, dessen Wut immer mehr zunahm, als die Männer Stühle und Tische aus dem Weg zogen und ihn auslachten und die Mexikaner ihn verspotteten, stürzte sich vorwärts, um seinen Feind in eine Ecke des Raumes zu drängen. Aber der Trapper war ungeschickt, und Ramon Garcias kleine Füße in seinen kleinen Stiefeln trugen ihn fast so, wie die sagenumwobenen geflügelten Sandalen den Helden Perseus in seiner Begegnung mit dem Drachen trugen. Nicht ein einziges Mal hatte Rand einen gezielten Schlag gelandet; nicht ein einziges Mal war Garcia dort gewesen, wo die großen roten Fäuste ihn suchten. Und während Rand schwer atmete, sang Ramon Garcia, dessen Seele ebenso tief vom Dramatischen durchdrungen war wie die von Père Marquette von der Farbe, wahnsinnig machende kleine Liebesliedchen und warf ab und zu einen flüchtigen Blick auf Ernestine Dumont.
Von Anfang an war klar, dass Garcia mit dem anderen spielte. Aber das Ende, das schnell kam, war nicht das, was die Männer erwartet hatten. Ein großer Aufschrei ging durch die Menge, gefolgt von Applaus und Gelächter. Garcia hatte seinen Gegner geärgert, aber außer ihm zweimal ins Gesicht zu schlagen, hatte er ihn nicht berührt. Er hüpfte um ihn herum wie ein französischer Tanzlehrer und ließ Rand so für den Moment eine dumme Figur machen. Bald waren sie, wie der Mexikaner es geplant hatte, keine fünf Schritte mehr von der offenen Tür entfernt und der Weg war frei. Einen Moment lang schien er zurückweichen zu wollen, um Rand auszuweichen, wie er ihm schon so oft ausgewichen war.
„Du kleiner Affe!“, schrie Rand ihn an. „Bleib stehen und ...“
Das war alles, was er sagte. Garcia sprang vor, seine beiden behandschuhten Hände schossen blitzschnell auf Rands Handgelenke, er packte den größeren Mann, stieß ihn zurück, wirbelte ihn plötzlich herum und warf Rand mit einer Kraft, die niemand ihm zugetraut hätte, durch die offene Tür hinaus. Als der Trapper auf die schlammige Straße stürzte, hob der Mexikaner den Fuß und trat zu.
„Weil du mich Dago genannt hast!“, grinste Garcia. „Mich, dessen Blut aus Kastilien stammt.“ Er zog seine Handschuhe aus und warf sie auf die Straße. „Die sind kaputt! Bah. Schwein!“
