Alerte nucléaire E-Book

Gérald Garon

• Herausgeber: Tullinois
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 362

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

En 1950, au début de la Guerre Froide, un bombardier stratégique américain en difficulté largue ses bombes dans le fleuve Saint-Laurent à la hauteur approximative de Rivière-du-Loup. À l’époque, les journaux parlent de bombe atomique, mais le gouvernement canadien nie et tente d’étouffer l’affaire. En 2000 cependant, le ministre de la Défense admet en Chambre qu’il y avait réellement une bombe nucléaire à bord, mais que son cœur radioactif n’était pas à l’intérieur de l’avion. Et s’il ne disait toujours pas la vérité?
À partir de ce fait, l’auteur construit une fiction où un pêcheur du Bic a repêché et vendu à l’URSS, en 1975, la capsule spéciale contenant le cœur de cette bombe. Beaucoup plus tard, en 2010, son neveu et une policière de la SQ se retrouvent mêlés à un complot terroriste visant à attaquer la Maison-Blanche avec cet engin reconstitué à sa puissance initiale.


À PROPOS DE L'AUTEUR


Gérald Garon est un auteur québécois, historien de formation, il a été professeur et administrateur au Collège de Rimouski. Il profite de sa retraite pour écrire des romans. Son premier livre «Terre Ancienne» est un succès. Son troisième livre lui a été inspiré par un fait divers paru dans un journal en 2000. Le journaliste rappelait la chute d’une bombe atomique dans le fleuve Saint-Laurent, en 1950 et la frayeur populaire des années suivantes. En 2020, vingt ans après l’avoir lu, l’auteur retrouva cet article avec ses annotations personnelles. Il se servira de ce matériel et de l’ensemble de ses recherches pour écrire la trame du présent écrit.

Leseprobe

Table des matières

Avant-propos

Dédicace

Avertissements

Prologue

Chapitre 1 - Au large du Bic

Chapitre 2 - L’Étoile d’Orient

Chapitre 3 - La Z.E.C. du Bas-Saint-Laurent

Chapitre 4 - À la Maison-Blanche

Chapitre 5 - Intermède au chalet

Chapitre 6 - Les protagonistes se mettent en place

Chapitre 7 - La poursuite

Chapitre 8 - Voyage à la Maison-Blanche

Chapitre 9 - Un cadeau d’oncle Ben

Épilogue

Liste des principaux personnages

Remerciements

Autres publications

Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada

Titre: Alerte nucléaire / Gérald Garon.

Noms: Garon, Gérald, 1944- auteur.

Identifiants: Canadiana 20230050409 | ISBN 9782898092978

Classification: LCC PS8613.A7797 A62 2023 | CDD C843/.6—dc23

Auteur : Gérald GARON

Titre : Alerte nucléaire 

Tous droits réservés. Il est interdit de reproduire cet ouvrage en totalité ou en partie, sous quelque forme et par quelque moyen que ce soit sans l’autorisation écrite préalable de l’auteur, conformément aux dispositions de la Loi sur le droit d’auteur. 

©2023 Éditions du Tullinois Inc.

www.editionsdutullinois.ca 

ISBN version papier : 978-2-89809-297-8

ISBN version E-Pub : 978-2-89809-298-5

ISBN version E-Pub-PNB : 978-2-89809-299-2 

Bibliothèque et Archives nationales du Québec

Bibliothèque et Archives du Canada 

Dépôt légal papier : 1er trimestre 2023

Dépôt légal E-Pub : 1er trimestre 2023

Dépôt légal E-Pub-PNB : 1er trimestre 2023 

Corrections grammaticales: Éditions du Tullinois Inc.

Illustration de la couverture : Mario ARSENAULT - Tendance EIM 

Imprimé au Canada

Première impression : Mars 2023 

Nous remercions la Société de Développement des Entreprises Culturelles du Québec (SODEC) du soutien accordé à notre programme de publication.

SOCEC-QUÉBEC

Avant-propos

« Le 11 septembre 2001, ce jour funeste où près de 3 000 personnes ont été tuées à New York, Washington et Shanksville, dans des attaques destinées par leur ampleur et par leurs cibles à jeter l’effroi sur l’Amérique, oui, ce jour-là nous étions tous Américains. Mais avions-nous suffisamment mesuré et compris que nous étions tous concernés et que nous étions désormais confrontés à un terrorisme d’une autre nature que ce que, jusque-là, le monde avait connu? Avions-nous saisi qu’au-delà d’Al-Quaïda et de ce groupe barbare qui s’était installé en Afghanistan, c’était une guerre qui nous était déclarée par le fondamentalisme? »

François Hollande, président de la République française, 11 septembre 2016

-oʃo-

« Pour qu’un attentat à la bombe ait une influence quelconque sur l’opinion publique aujourd’hui, il faut qu’il aille au-delà des intentions de vengeance ou de terrorisme. Il faut qu’il soit purement destructeur. Qu’il soit cela et rien que cela, sans qu’on puisse le soupçonner un instant d’avoir un autre objectif. »

Joseph Conrad, L’agent secret.

-oʃo-

« Le terrorisme est avant tout un acte politique. Il cherche à provoquer un effet politique. Si, à cause de lui, nous changeons notre société, il est gagnant. Nous vaincrons les terroristes en vivant comme nous le voulons et non comme ils le veulent, eux. »

Tom Clancy, extrait d’une interview en 2004.

Dédicace

Pour mes filles,

mes gendres

et mes petits-enfants,

Avec toute ma tendresse

Avertissements

Il s’agit ici d’une œuvre de fiction inspirée de faits réels tels que présentés dans le prologue de ce roman. Les personnages et les incidents sont le fruit de l’imagination de l’auteur. Les lieux évoqués sont souvent utilisés dans un contexte inventé. Toute ressemblance avec des événements ou des personnages réels serait une pure coïncidence. Le cœur de la bombe est probablement encore au fond du fleuve Saint-Laurent et ce n’est pas la première ni la plus puissante arme nucléaire échappée par un des pays détenteurs de ce type d’engin dans une des mers du monde. Espérons que l’usure du temps et des conditions environnementales défavorables viennent un jour à bout de leur létalité.

B50 SuperFortress

Prologue

10 novembre 1950

Le bombardier Superfortress B-50 volait à 10 000 mètres d’altitude et à une vitesse de croisière de 378 km/h. Il était mû par quatre super puissants moteurs à hélices Pratt & Whitney R-4360 développant chacun 3 500 chevaux. Le dernier-né des bombardiers construits par Boeing pour le Strategic Air Command, l’unité de commandement de l’United States Air Force (USAF),revenait d’une longue tournée d’inspection au-dessus d’une portion de l’Atlantique Nord. La veille, un navire marchand anglais avait signalé une escadre de navires militaires soviétiques sur cette portion de l’océan.

Armé pour sa défense de mitrailleuses de calibre .50 réparties dans cinq tourelles pivotantes, il transportait dans ses soutes quatre bombes conventionnelles de 225 kilogrammes et une bombe atomique de type Mark 4 Fat Man ayant un diamètre de 1,5 mètre, une longueur de 3,3 mètres et un poids de 4 900 kilogrammes. Elle était composée de deux éléments. Le premier était constitué d'une charge d’ignition formée de 2 300 kilogrammes d’explosifs conventionnels et de 45 kilogrammes d’uranium naturel, très faiblement radioactif, utilisé pour ses propriétés incendiaires. Le deuxième élément était une capsule spéciale, surnommée birdcage, la cage à oiseau, qui contenait le cœur de plutonium 239 qui transformait cette grosse bombe traditionnelle en bombe nucléaire. Cette capsule était amovible et stockée à l’extérieur de la bombe. Pour armer la bombe, elle devait être insérée au centre de la charge d’ignition, lorsque l’avion était rendu à proximité du point de largage.

En raison du brouillard épais qui régnait sur l’océan, le personnel navigant du bombardier n’avait pu repérer et photographier la flottille soviétique. En conséquence, aucun rapport n’avait été transmis au haut commandement et aucun ordre d’engagement n’avait été reçu. Le commandant de l’avion, le colonel Theodore Kit Carson, avait utilisé au maximum l’autonomie de vol de son appareil surnommé Baby Face par son équipage. Arrivé au bout de son rayon d’action, il avait dû retourner faire le plein d’essence à l'aéroport militaire canado-américain de Goose Bay, au Labrador, avant de mettre le cap vers sa base de Davis-Monthan, près de Tucson en Arizona.

Dix années plus tôt, songea le colonel Carson, l’immense territoire occupé aujourd’hui par le plus grand aérodrome de l’hémisphère occidental n’était qu’une région sauvage peuplée de quelques autochtones se déplaçant l’hiver en traineau à chiens et l’été en canoë. La Deuxième Guerre mondiale était commencée et l’Angleterre, à bout de souffle devant les raids aériens allemands et le blocus de l’Atlantique par les U-Boots , avait proposé aux Américains et aux Canadiens de leur louer, pour l’installation d’une base militaire, un coin de sa colonie du Labrador. Le Canada et les États-Unis avaient rapidement reconnu ce territoire comme étant d’une grande importance stratégique. Laissée jusqu’alors sans défense, cette longue façade nord-américaine sur l’Atlantique pouvait facilement devenir un pôle d’invasion pour les forces nazies.

À l’époque, ces craintes étaient partiellement fondées.

Les Allemands avaient essayé d’acheter l’ile québécoise d’Anticosti quelques années plus tôt, en 1937. La transaction aurait sans doute été finalisée si les journaux n’avaient pas alerté l’opinion publique forçant les gouvernements provincial et fédéral à intervenir. Anticosti, avec ses 7 900 kilomètres carrés était plus grande que la province canadienne de l’Île-du-Prince-Édouard. Elle pourrait devenir une forteresse naturelle pour contrôler la navigation fluviale sur le Saint-Laurent et vers le centre du continent américain. De plus, une flotte de U-Boots, cachée dans les profondes cavernes sous-marines de l’ile, pourrait, en cas de guerre, contrecarrer les convois de ravitaillement américains et canadiens vers la Grande-Bretagne. Les inquiétudes manifestées par les États-Unis, la possibilité d’une guerre prochaine avec l’Allemagne et l’opposition du premier ministre du Québec, Maurice Duplessis, avaient heureusement fait échouer la transaction.

En construisant un aérodrome à Goose Bay, l’endroit le plus rapproché de l’Europe, les Américains et les Canadiens étaient convaincus que, grâce à des avions à long rayon d’action, ils pourraient repousser et détruire les navires allemands, escorter le plus loin possible les convois de l’Atlantique et ravitailler les avions militaires et civils envoyés des États-Unis vers l’Angleterre. Au début de 1941, les États-Unis n’étant pas encore en guerre avec l’Allemagne, le Canada avait donc loué le territoire de la future base pour 99 années. En quatre mois à peine, entre septembre et décembre de la même année, trois pistes d’atterrissage en gravier devinrent opérationnelles. En décembre 1941, l’entrée en guerre officielle des États-Unis provoqua l’augmentation soudaine du trafic et l’agrandissement rapide de la base: hangars, dépôts de munitions, pavage et élargissement des pistes, logements pour les garnisons canadiennes, américaines et anglaises, érection d’un village pour les civils, routes, installations communautaires… Deux ans plus tard, Goose Bay était devenu un immense aérodrome.

À la fin de la guerre, la base servit d’abord au rapatriement des troupes et du matériel ayant été envoyé en Europe. Puis, à mesure que la Guerre froide se développait, on l’utilisa pour le transfert de ressources militaires sur de nouveaux théâtres de guerre pour faire face à la menace soviétique.

En ce jour du 10 novembre 1950, au moment où le colonel Carson s’apprêtait à poser son Baby Face à Goose Bay, la base jouait toujours un rôle très important dans la défense aérienne de l’Amérique du Nord contre d’éventuelles attaques soviétiques. Un bunker à profil bas, fortement blindé et dissimulé sous une butte de terre, abritait depuis quelques semaines 11 bombes atomiques de type Mark 4. Ces lourds engins devaient être transportés et largués sur l’objectif par des avions bombardiers comme le sien. Le monopole des armes nucléaires, acquis par les Américains à Hiroshima et Nagasaki, avait été perdu quelques mois plus tôt. En effet, en août 1949, les Soviétiques avaient réussi, au Kazakhstan, leur premier essai avec une arme à fission et, grâce à leur bombardier Tupolev TU-4, ils avaient désormais la capacité d’en larguer de semblables sur l’Europe de l’Ouest et une partie de l’Amérique du Nord. La dissuasion nucléaire ne pouvant être efficace que si l’une des parties possède un avantage technologique très net par rapport à l’autre, la course aux armements nucléaires, caractéristique de la Guerre froide, venait de commencer.

Le colonel Kit Carson se força d’oublier le passé et concentra son attention sur l’atterrissage de son appareil sur le tarmac de Goose Bay. Pendant que le personnel au sol faisait le plein de carburant et que son équipage allait se restaurer, il effectua une rapide inspection extérieure de Baby Face. N’ayant rien vu qui clochait, il se rendit à la tour de contrôle pour une pause et ramener ses équipiers. Vers 15 heures, le B-50 repartait pour sa dernière étape, l’Arizona. Trente minutes plus tard, le tableau de bord signalait que le moteur de l’extrême droite chauffait dangereusement. Ce n’était pas trop grave, l’appareil pouvait voler sur trois moteurs si bien que le pilote coupa le moteur défectueux et demanda à son copilote d’aviser Tucson de l’incident. Quelques instants après l’arrêt du premier moteur, le tableau de bord indiqua qu’un autre moteur, du côté gauche cette fois, était en surchauffe et devait être éteint.

L’avion et l’équipage étaient maintenant en danger. Le protocole standard de l’US Air Force interdisait à tout avion transportant une arme nucléaire d’atterrir avec celle-ci à bord s’il y avait risque d’écrasement. La seule solution était de larguer l’engin nucléaire et les autres bombes dans un secteur sécuritaire, si possible. Le pilote demanda donc à son navigateur les coordonnées exactes de l’appareil et apprenant qu’il approchait de la rive sud du fleuve Saint-Laurent, à proximité de l’aéroport militaire de Mont-Joli, il décida de tourner à droite pour rester au-dessus du fleuve à la recherche d’une position de largage. Avisé par radio, le commandant de la base de Davis-Monthan rappela au colonel Carson le protocole nucléaire puis ajouta que, pour éviter des incidents diplomatiques avec un pays allié, l’opération devait être réalisée le plus discrètement possible.

En plein après-midi, vers 15 h 45, il était difficile d’être discret. Tout en remontant le fleuve, le pilote fit lentement descendre l’appareil à une altitude de 3 200 mètres en surveillant, visuellement et par radar, qu’aucun navire ne circulait sur l’espace choisi. Un peu avant la ville de Rivière-du-Loup, il ordonna l’ouverture de la soute principale et demanda de larguer birdcage, la capsule nucléaire non amorcée. Quelques minutes plus tard, près du village de Saint-André-de-Kamouraska, il commanda à l’officier responsable du bombardement de régler l’explosion des quatre bombes de 225 kg et de la charge conventionnelle d’ignition de la Mark 4 à une hauteur de 800 mètres et de larguer le tout. Avant même la détonation, il entreprit de rédiger un court message codé pour sa base de l’Arizona. Il devait faire un choix entre les divers codes préétablis pour désigner le degré de dangerosité relié à un accident lié aux armes nucléaires : Nucflash(flash nucléaire)désignait une détonation involontaire pouvant entraîner le déclenchement d’une guerre nucléaire; Brent Spear(lance pliée)s’appliquait à une arme endommagée, mais sans risque de détonation; Dull Sword, (sabre émoussé)un incident sans conséquence importante et sans risque de détonation. Après quelques secondes de réflexion, le colonel Carson envoya le dernier code disponible, celui qui désignait une arme nucléaire perdue qui risquait d’exploser.

À 16 h 02, heure de l’Atlantique, le B-50 Superfortress envoya donc le message codé Broken ArrowSLR (flèche brisée, fleuve Saint-Laurent). Immédiatement après, le bombardier en difficulté, mais allégé, mit le cap sur la base américaine la plus rapprochée, celle de Loring dans le Maine.

Quelques minutes avant 16 heures, ce 10 novembre 1950, les citoyens des deux rives du fleuve avaient entendu une explosion sourde suivie d’un grondement de tonnerre. Peu après, un épais nuage de fumée blanche et noire s’était répandu sur la zone. Dès le lendemain de l’incident, des officiels du ministère des Affaires extérieures du Canada questionnés par des journalistes, déclarèrent que, selon eux, le Canada n’avait pas autorisé le transport d’armes nucléaires actives au-dessus du pays et qu’ils exigeraient une explication complète et immédiate de la part des États-Unis. Trois jours plus tard, le sous-secrétaire d’État aux affaires extérieures expliquait, tout penaud, qu’aucune plainte ne serait portée parce qu’il venait d’apprendre que l’aviation royale canadienne, la RCAF, était parfaitement au courant de l’opération. Dans cette déclaration, il niait la présence d’une arme nucléaire et affirmait que l’explosion avait été causée par quelques grosses bombes conventionnelles de 225 kilogrammes larguées « afin de sauver l’équipage, l’avion présentant des difficultés techniques ».

Cinquante années plus tard, en 2000, une nouvelle page de cette histoire fut écrite lorsque M. Art Eggleton, ministre de la Défense nationale du Canada, répondit aux inquiétudes de M. Paul Crête, député bloquiste du comté de Kamouraska, sur cet incident que le Pentagone n’avait jamais confirmé. Le ministre écrivait que, contrairement à ce qui avait circulé jusqu’à présent, une bombe atomique Mark 4 avait vraiment été larguée en novembre 1950, mais que celle-ci n’était pas armée de son cœur de plutonium, ce dernier n’ayant pas été inséré dans le projectile et « n’étant à ce moment même pas à bord de l’avion ». L’aéronef en détresse avait dû se délester de son surplus de poids et la détonation qui avait inquiété la population avait été causée par des explosifs conventionnels. Non, il n’y avait pas de bombe nucléaire au fond du Saint-Laurent puisque l’explosion «avait détruit le corps et les parties de l’engin». Personne n’avait donc à craindre la radioactivité.

Le bon peuple étant rassuré, on pouvait passer à autre chose. Malheureusement, il manquait un dernier épisode à cette saga.

Chapitre 1 - Au large du Bic

4 juillet 2010, 22 h 01

Maxime Lefrançois, dit Max, avait ancré son embarcation d’aluminium sur un haut fond à l’est de l’ile du Bic. Il était plutôt rare de s’aventurer, sur une coquille de noix d’à peine quatre mètres, à une telle distance de la rive. En pleine mer comme disaient les gens du coin, faisant ainsi allusion à la largeur du fleuve Saint-Laurent à cet endroit et à la salinité de l’eau qui remontait du golfe sur une centaine de kilomètres plus loin vers l’ouest.

Heureusement ce soir-là, l’absence de vent transformait la surface de l’eau en un immense miroir où se reflétait parfois, entre de lourds nuages menaçants d’orage, une lune pâlotte. Connaissant parfaitement les dangers du fleuve qui avait, à travers les années, emporté dans ses profondeurs de nombreuses embarcations plus solides que la sienne et souvent leurs équipages, Max avait consulté, avant de partir, tous les bulletins météorologiques disponibles. Tous prévoyaient le maintien de cette rare accalmie éolienne pour quelques jours encore.

Plus tôt ce jour-là, nostalgique de vagues souvenirs de pêche à l’éperlan avec son oncle Ben, durant sa petite enfance, il avait retrouvé la vieille chaloupe toute cabossée dans la remise derrière la maison de son grand-oncle, mort 25 années plus tôt. La peinture était plus écaillée que dans ses souvenirs, mais avec ses rames de bois encore solides, ses ancres rouillées et le vieux moteur hors-bord de 6 forces, elle symbolisait ces anciennes expéditions dans les nombreuses anses du fleuve. Durant tout l’après-midi il avait travaillé pour redonner vie au vieux moteur, nettoyant le carburateur, graissant les parties mobiles, changeant les bougies, l’huile du pied et préparant le mélange de carburant. Il l’avait fait démarrer dans un baril rempli d’eau et avait ajusté le carburateur. Enfin satisfait du résultat, il avait chargé embarcation, moteur, équipement de pêche, eau, boisson gazeuse et quelques sandwichs à bord de sa camionnette F-150. Après un court trajet, il avait mis sa chaloupe à l’eau, à marée haute, dans l’estuaire de la rivière du Bic, en face du terrain de golf.

Passant précautionneusement sur le haut-fond devant la pointe aux Anglais, il avait laissé à sa gauche l’ile du Massacre avec sa grotte où, selon la légende, plusieurs familles d’Amérindiens Micmacs s’étaient réfugiées dans cette cavité avant d’être enfumées et massacrées par leurs ennemis Iroquois. Toujours selon la légende, les corbeaux nichant au cap du Corbeau, situé en face de l’ile, tournaient encore aujourd’hui au-dessus du lieu, attirés par les corps martyrisés des malheureux Micmacs.

Pointant sa barque sur l’ile du Bic, à 8 kilomètres de la rive, il avait navigué devant des ilots inhabités, des caps et des falaises sculptés au gré des pressions terrestres, des vagues et des vents. Leurs noms étaient évocateurs de leurs formes et de leur utilisation, chargés d’histoire et de légendes, souvent originaux. Ainsi, le pêcheur vit successivement sur sa gauche l’ile Brûlée, l’ile aux Amours, le cap Enragé et, plus à l’écart, au fond de l’anse à l’Orignal, il entrevit l’ile Ronde et l’anse à Wilson. Enfin, s’éloignant de plus en plus de la rive, il admira le cap à l’Orignal. Durant la prohibition, les contrebandiers le contournaient avant d’aborder la plage isolée de l’anse à Mouille-Cul, ainsi nommée parce que pour débarquer leur boisson frelatée, ils sautaient par-dessus bord et mouillaient leur… fond de culotte. Malgré une légère brume, il put apercevoir encore plus loin vers l’ouest d’autres lieux pittoresques qu’il avait souvent visités.

Une heure plus tard, au coucher du soleil, il contournait prudemment les rochers à fleur d’eau, à l’est de la grande ile du Bic, pour venir ancrer son embarcation à la limite d’un banc de sable et de roche. Le courant marin, passant entre la grande ile inhabitée et l’ile Bicquette, un kilomètre plus au large, rendait l’endroit propice pour la pêche. Le phare de l’ile Bicquette, construit en 1839, était toujours en activité et les faisceaux lumineux jaillissant de ses lentilles se voyaient de très loin, répétant infiniment son code d’identification particulier et sa position par rapport à la côte.

En réalité, la pêche n’était pour Max qu’un prétexte lui permettant de songer, une fois de plus, à son échec marital. Il lui semblait que le contact avec la nature, à l’écart des bruits produits par ses congénères, avait toujours facilité ses réflexions. Et là, il avait besoin de toutes ses capacités intellectuelles pour envisager son avenir.

Six mois plus tôt Jennifer, son épouse, avait accepté un poste à Montréal. C’était pour elle l’occasion de faire le point et de réfléchir à leur relation. La semaine dernière, après des mois pendant lesquels elle avait refusé ses appels téléphoniques, elle lui avait annoncé, par courriel, qu’elle avait rencontré un homme charmant et qu’une demande de divorce lui parviendrait dans quelques jours.

Copains de collège dans leur ville natale du Bas Saint-Laurent, Rimouski, amoureux inséparables depuis l’âge de 18 ans, ils avaient par la suite étudié à l’Université Laval de Québec : elle en droit et lui en éducation physique. Ayant obtenu son diplôme un an avant Jennifer, il avait reçu du collège, où ils avaient étudié, une offre d’emploi comme enseignant à temps complet. Ils en avaient discuté et dans l’incertitude du lieu du premier emploi de Jennifer, ils avaient convenu que cette offre était intéressante. Il l’avait donc acceptée. À la fin de ses études, malgré ses hésitations à pratiquer le droit dans une bourgade, comme elle le disait, Jennifer avait accepté de travailler pour un cabinet d’avocat de Rimouski où elle avait déjà fait un stage comme étudiante. À sa grande déception, c’était l’unique offre d’emploi qu’elle avait reçue en dépit d’excellents résultats scolaires.

En 1999, âgés tous les deux de 27 ans, en dépit de quelques petites différences de points de vue sur la vie et les gens, ils s’étaient mariés. Il savait à quel point elle était ambitieuse, sûre d’elle-même, soucieuse de son apparence et carriériste, mais ils s’aimaient. Malgré ses inquiétudes quant à leur avenir commun, il espérait que les choses s’arrangent avec le temps. Soucieuse de se démarquer et d’assurer sa renommée, Jennifer s’acharnait au travail, mais elle avait commis l’erreur irréparable d’afficher son mépris envers quelques associés et d’annoncer publiquement, lors d’un party de bureau légèrement arrosé, son ambition de devenir sous peu leur patronne. En raison de ce faux pas et n’ayant aucun appui dans un milieu de travail aussi restreint, ses collègues l’avaient rapidement mis au ban de leur société. Il n’était cependant pas question de la renvoyer, car elle était très efficace et donc rentable pour le cabinet. Les années avaient passé et les promotions lui échappaient toujours à cause du manque de maturité que les associés lui reprochaient.

C’est pourquoi elle semblait particulièrement frustrée au cours des dernières années. Sa carrière à laquelle elle avait, disait-elle, sacrifié son désir de maternité, n’avançait pas, ne lui procurait pas les revenus espérés et, partant, le luxe auquel son talent aurait dû lui donner accès. Parfois, elle lui faisait part, négligemment, d’offres d’emploi qu’elle recevait d’importants cabinets de Montréal. Elle se disait flattée de leur intérêt pour une petite avocate rimouskoise, mais ne pensait pas, pour l’instant, donner suite à ces offres. Lui se demandait si ces propositions d’emploi étaient bien réelles ou si c’était pour elle un moyen de savoir s’il la suivrait si elle partait pour la grande ville.

De son côté, il lui disait souvent que l’enseignement le comblait professionnellement et que, malgré la modestie relative du salaire, de misère selon elle, il était satisfait de sa vie actuelle. Quand il mentionnait que sa sécurité d’emploi et ses vacances d’été étaient des avantages qu’il ne retrouverait probablement pas chez un autre employeur, elle l’accusait de manquer d’ambition, d’envergure.

Quelques années plus tôt, il avait osé revenir sur un sujet qui lui tenait particulièrement à cœur, celui de la vieille maison du Bic que lui avait léguée son oncle Ben à son décès. Depuis leur adolescence Jennifer connaissait l’existence de cette maison de campagne, mais elle avait toujours refusé d’en franchir le seuil par crainte irraisonnée d’un écrasement subit. Malgré ses rappels occasionnels et peu subtils, elle refusait d’en discuter. Cette fois, elle l’avait écouté raconter ses projets d’avoir des enfants et de les élever sainement dans une jolie maison de campagne qu’il construirait à l’emplacement de la vieille maison, précédemment démolie, pour conserver la magnifique vue sur le fleuve Saint-Laurent. Elle avait répondu sèchement qu’il n’était pas question de vie en campagne où elle serait loin de son travail, de ses amies et d’une vie sociale déjà trop peu remplie. Du même souffle, elle lui avait appris qu’elle voyait venir la quarantaine et que son avenir professionnel n’étant toujours pas assuré, il n’était plus question d’avoir un enfant. 

À partir de ce moment, les relations du couple se dégradèrent peu à peu. Il l’aimait toujours et espérait un miracle, conscient cependant qu’autant elle voulait déménager à Montréal, autant lui ne voulait pas la suivre. Il plaidait, notamment, que le salaire d’un professeur à Montréal ou à Rimouski était le même, mais que le coût de la vie n’était pas comparable. À Montréal, le logement, le transport, le stationnement étaient très chers et en y ajoutant les activités culturelles et sociales dont elle rêvait, il devrait probablement renoncer à certaines activités de plein air, notamment la chasse, la pêche, le ski de fond, le golf, sports qu’il pratiquait actuellement à proximité de leur maison, gratuitement ou à peu de frais. Il en avait parlé souvent avec des retraités de la grande ville qui se félicitaient d’un retour en région qui les rendait soudainement plus riches.

Quand Jennifer lui avait annoncé qu’elle partait pour Montréal et qu’elle commencerait à y travailler 15 jours plus tard, elle ne lui avait même pas demandé s’il la suivrait. Blessé émotionnellement, il l’avait aidée à déménager dans son petit appartement montréalais trop cher et était revenu le lendemain matin à Rimouski, dans leur maison maintenant vidée de ses biens à elle. Depuis, il évitait de voir ses amis, ne voulant pas parler de son malheur. L’année scolaire n’étant pas terminée, il essayait de cacher sa peine, mais tous ses collègues avaient remarqué ses changements de comportement. Le Max qu’ils connaissaient, toujours joyeux, serviable, à l’écoute des autres, n’était plus là. Le nouveau Max prenait ses distances avec son entourage; il refusait de parler de sa séparation avec ceux et celles qui la connaissaient, parce qu’il ne voulait pas être pris en pitié. Son corps était au travail, il donnait ses cours, mais son esprit était ailleurs. Au mois de juin, quand l’année scolaire prit fin, il n’avait d’autre projet de vacances que celui d’être seul. Pas question de golf, de voyages ou de soupers avec des amis.

Max se sentait déprimé dans sa petite embarcation ancrée près de l’ile du Bic. La nuit était tombée depuis quelques heures. Les poissons qu’il avait attrapés saignaient au fond de la barque et tout était calme autour de lui. Soudain, un bruit de clapotis vint rompre le silence. C’était peut-être un phoque qui, pour se reposer, se hissait sur un rocher à proximité. Quelques minutes plus tard, il entendit de nouveau ce bruit, mais la source de celui-ci semblait s’être approchée et il crut distinguer des voix. Fixant l’obscurité dans la direction approximative d’où provenaient les sons, la pâle clarté lunaire lui permit d’apercevoir les vagues courtes soulevées par l’étrave d’une embarcation passant à environ 400 mètres de lui. Qui pouvait bien être ces gens avançant sur l’eau sans éclairage? Certainement pas d’autres pêcheurs, car ceux-ci parlent habituellement fort et rigolent en revenant de leur expédition. D’ailleurs, il n’avait jamais rencontré d’autres pêcheurs dans le coin, même s’il n’y venait qu’occasionnellement. Et puis où allaient-ils? Au lieu de se diriger vers le havre du Bic, d’où lui-même était venu, ils faisaient route directement vers la masse sombre de l’ile du Bic qui était inhabitée et dont l’accès était interdit aux visiteurs. Leur embarcation, un bateau pneumatique noir de type Zodiac, était probablement propulsée par un moteur électrique à la fois puissant et silencieux. S’agissait-il de trafiquants de drogue ou de contrebandiers d’armes à feu? Les intrus longèrent lentement la rive nord de l’ile où ils semblaient chercher quelque chose.

N’osant pas faire de bruit et espérant ne pas être vu, Max décida de s’éloigner à la rame le plus silencieusement possible. Malheureusement, en déposant l’ancre de métal dans le fond de sa chaloupe, il produisit un son clair qui alerta l’un des occupants du Zodiac. Les cris de ce dernier ameutèrent les autres et, quelques secondes plus tard, leur embarcation changeait de cap pour se diriger vers la sienne à toute vitesse. Il entendit les « plops » discrets de coups de feu semblant provenir d’armes automatiques munies de silencieux et des balles vinrent frapper les flancs de son embarcation. Son vieux moteur hors-bord n’était pas assez puissant pour lui permettre de distancer ses poursuivants. Il fit alors semblant d’être atteint, émit un cri de douleur, se jeta à l’eau et disparut sous la surface. Arrivés sur place, les occupants du Zodiac, ne voulant probablement pas être vus de la rive, n’osèrent pas trop éclairer la scène en tournant autour de la chaloupe. Toutefois, un bref rayon de lumière leur montra les trous dans la coque et des taches de sang qu’ils attribuèrent au passager du bateau, plutôt qu’aux poissons qui avaient glissés sous un des bancs. Ils le crurent mort ou gravement blessé, mais par acquits de conscience, ils tournèrent autour de la chaloupe en agrandissant leur rayon de recherche à chaque tour.

Max n’était pas blessé. Très bon nageur, il faisait du sur-place sous son embarcation, suivant des yeux les manœuvres du Zodiac et chaque fois que ce dernier passait à gauche ou à droite de sa barque, il remontait discrètement du côté opposé pour prendre une bouffée d’air et replonger aussitôt. Il les entendait très bien exprimer leur inquiétude. Sans comprendre les mots, il savait que ces gens étaient originaires de l’Afrique du Nord ou de l’Est méditerranéen. Dans l’équipe municipale de soccer où il jouait chaque été, il y avait des jeunes joueurs, natifs de cette grande région, qui étudiaient à l’UQAR, (l’Université du Québec à Rimouski). Pendant le jeu ou les pauses, ils échangeaient souvent entre eux, dans un dialecte arabe que son ami Mohamed avait qualifié un jour d’égyptien. Il en avait donc déduit que ses agresseurs provenaient de cette vaste contrée riche d’une longue histoire. Cependant, il avait vu ses assaillants d’assez près pour savoir, malgré l’obscurité, qu’aucun de ses équipiers n’était présent.

Après quelques derniers cercles autour de sa chaloupe, ils s’éloignèrent en zigzagant, visiblement à la recherche d’un corps ou d’un fuyard blessé qui nagerait sans doute vers les ilots les plus proches ou en direction de la rive. La tête hors de l’eau, il les laissa s’éloigner et, quand il jugea qu’ils ne pouvaient le voir, il nagea vers l’anse de la grande ile située à un peu plus de 1 000 mètres. Grelottant malgré la chaleur de la nuit, il s’enfonça dans la forêt et s’abrita sous les basses branches d’un sapin où il se fit un nid suffisamment chaud avec de longues herbes, du varech sec et des branches de conifères. Une heure plus tard, convaincus de sa mort, les assaillants revinrent et reprirent leur mystérieuse recherche du côté nord de l’ile. Max s’approcha lentement, les observa de loin et quand il constata qu’ils étaient tous présents, donc que personne n’était occupé à le chercher sur l’ile, il rampa derrière un bouquet d’arbustes situé à une centaine de mètres de leur position. Ils semblaient maintenant sonder le sol près de la plage, entre deux affleurements rocheux importants. Les vagues des grandes marées d’automne avaient transporté tellement de sable que l’espace entre les deux crans de tuf avait été totalement comblé. Quelques minutes plus tard, il les vit se mettre à genoux et creuser avec leurs mains pour dégager une trappe qui leur permit d’entrer dans ce qui devait être une ancienne cache de contrebandier parfaitement camouflée. Ils y passèrent une dizaine de minutes et en ressortirent en discutant vivement tout en dissimulant à nouveau l’accès. Ils chargèrent ensuite quelques grosses pierres dans leur Zodiac et gagnèrent la chaloupe de Max. Celle-ci avait déjà commencé à couler; quelques rafales silencieuses et des grosses roches lancées avec puissance coulèrent définitivement l’embarcation. Augmentant la puissance du moteur, ils prirent ensuite le large en direction du nord-est. À la clarté lunaire, Max se rendit sur le monticule de la cache, et après avoir balayé le sable de ses mains et de ses avant-bras, il réussit assez facilement à y pénétrer. Une échelle laissée sur place lui permit de descendre dans le refuge artificiel. En tâtonnant, il trouva une lanterne encore chaude et, à côté, des allumettes. S’assurant que les reflets du luminaire ne pouvaient être vus de l’extérieur, il fit lentement le tour de la pièce. Un gros treuil à moteur diesel était fixé au fond de la cache et un solide traineau de bois servait visiblement au halage de lourdes charges à partir de la plage. Le long d’un mur de pierre, il y avait, pêle-mêle, d’épais câbles d’acier, des clés à molette, des pieds de biche, des barres à mine, des masses à long manche de divers poids, des marteaux, le tout complètement rouillé par l’air salin. Il y avait aussi une table de travail en bois sur laquelle étaient déposés différents petits outils à main. Punaisée à l’une des grosses poutres qui supportaient le plafond, il vit la photographie d’un enfant d’environ deux ans. C’était lui, en culottes courtes, qui souriait au photographe. Il s’agissait donc bien de l’une des caches de son grand-oncle Ben.

À sa mort, en 1975, en l’absence de descendants directs, c’est lui qui avait hérité de sa vieille maison située sur un lot boisé dans le troisième rang, un peu en dehors du village du Bic. Son père, le neveu de Ben, modeste mécanicien chez un concessionnaire de voitures, n’était pas très riche, mais malgré cela, il avait décidé de conserver cet héritage pour son fils. Jusqu’à son indépendance financière, il paya les taxes annuelles et fit un entretien minimal de la maison et du terrain. Lorsque Max eut terminé ses études universitaires en 1996, la maison du Bic et le vieux bateau qui pourrissait sur un ber artisanal dans la cour, ne valaient pas grand-chose. Cependant le terrain, avec sa magnifique vue lointaine sur le fleuve, était intéressant pour y construire de ses mains, imaginait-il, une jolie maison pour élever la famille dont il rêvait encore.

La maison, toujours inhabitée, ne contenait aucun objet de valeur. Il n’y allait presque jamais, mais la conservait par nostalgie.

Après avoir éteint la lanterne, il sortit de la cache et camoufla à nouveau l’entrée avec du sable. Il attendit un long moment sur la plage, caché derrière un gros rocher, au cas où ses poursuivants auraient feint leur départ pour tenter de le surprendre. Rassuré, il avança en frissonnant dans l’eau froide et nagea environ 8 kilomètres pour regagner l’endroit où il avait laissé sa voiture. En sortant de l’eau, il ne vit personne. Sa montre indiquait 2 h 13. À l’exception de quelques travailleurs de nuit, tout le monde devait dormir. Le plus urgent était de changer de vêtements. Heureusement, il conservait toujours un pantalon de travail et un blouson chaud dans sa camionnette. Il se déshabilla complètement et enfila les vêtements secs. Des bottes hautes en caoutchouc remplaceraient momentanément ses chaussettes et ses espadrilles détrempées. Il se questionnait sur les événements. Devait-il faire rapidement une déposition à la police? Avec quelles preuves? Pourquoi ces gens étaient-ils là? Étaient-ce vraiment des Moyen-Orientaux? C’était sans doute le hasard qui l’avait placé sur leur route. Ils ne le connaissaient probablement pas et ils le croyaient mort. Sa maison était donc encore un endroit sécuritaire, mais peut-être savaient-ils l’existence de la maison du troisième rang. Après tout, ils avaient assez facilement trouvé la cache de l’oncle Ben.  

Tout jeune, ses parents l’avaient informé que Ben avait eu des cachettes secrètes pour sa contrebande, mais il ignorait que certaines pouvaient avoir résisté au temps et ne connaissait la localisation d’aucune. Il décida d’attendre le lever du jour avant d’aller fouiller à fond la vieille maison de l’oncle de son père. Peut-être y trouverait-il des indices qu’il n’avait jamais remarqués.

Il se rendit à sa maison de Rimouski, prit une douche chaude pour apaiser ses frissons, s’habilla plus chaudement que nécessaire et s’assit pour réfléchir. Selon son testament, Benoit Lefrançois, dit Ben, était né en 1917. Max se souvenait de quelques détails de la vie de celui que son père appelait le pirate. À seize ans, détestant l’école, il était devenu apprenti sur le bateau d’un pêcheur de St-Fabien-sur-Mer qui pratiquait son métier au large, entre Trois-Pistoles et Rimouski. C’était l’époque de la prohibition.

Déjà avant la Première Guerre mondiale, conséquence de l’action des mouvements de tempérance, la consommation d’alcool avait été identifiée comme responsable de tous les maux de la société. Le gouvernement fédéral avait tenté d’interdire l’importation, la fabrication et la vente d’alcool dans toutes les provinces canadiennes pour finalement y renoncer, laissant chaque province décider en cette matière. En 1919, le Québec avait été la dernière province à voter une loi prohibant l’alcool, mais dès 1921, il l’abrogea, suivi peu après par les autres provinces. Du côté américain, un nouvel amendement à la Constitution interdisait la fabrication, le transport, la vente, l’importation et l’exportation de boissons alcoolisées de 1920 à 1933. Plusieurs états refusèrent de se conformer à la loi, mais d’autres, particulièrement dans le nord du pays, devinrent des états secs. Le commerce de l’alcool tomba subitement dans les mains de bandes criminelles et de fabricants clandestins. La province de Québec devint alors une destination particulièrement appréciée des touristes américains et le gouvernement provincial, avec la création de la Commission des liqueurs du Québec, engrangea d’énormes profits sur la vente d’alcool. La demande de boissons alcoolisées était tellement forte qu’un commerce illégal s’organisa aux frontières et que la province gagna le titre d’entonnoir des États-Unis.

Son père lui avait raconté que son oncle Ben et son patron de bateau avaient été très actifs dans la contrebande, fort lucrative, d’alcool en provenance des iles françaises de Saint-Pierre et Miquelon et de petites distilleries illicites. Il avait connu Alfred Lévesque, le célèbre bootlegger du Témiscouata qui contrôlait la contrebande d’alcool dans l’Est du Québec. Selon la rumeur, le trafiquant employait plus d’un millier de personnes, surtout des chauffeurs de voitures volées et des gars de chantier qui faisaient traverser chaque jour la frontière américaine, trop mal surveillée, à des milliers de caisses de whisky, de rhum, de champagne, de vin et de bagosse, l’alcool artisanal des petits producteurs locaux.

Les produits de contrebande n’allaient cependant pas tous aux États-Unis, car certaines villes québécoises avaient également interdit l’alcool sur leur territoire. Empruntant le fleuve, la routedurhum comme on la surnommait, les rhumrunners se rendaient jusqu’à Montréal pour alimenter les speakeasies, ces bistrots clandestins où il valait mieux commander son alcool à faiblevoix pour ne pas alerter les espions de la police. Ben n’avait jamais donné de détails, mais aux dires de son père, il parlait parfois de caches réparties un peu partout en bord de mer et dans l’arrière-pays, à des endroits peu accessibles, car la Police des liqueurs, ancêtre de la Sûreté du Québec (SQ), cherchait continuellement à les attraper.

En 1937, à 20 ans à peine, l’oncle Ben avait acheté un droit de pêche et acquis son propre bateau. Où avait-il pris l’argent? Mystère. Il s’agissait d’un ancien canot de sauvetage mû par des rames ayant survécu au naufrage d’un gros cargo français dans le golfe Saint-Laurent. Ben avait lui-même transformé le mode de propulsion de la solide embarcation en bois. Un puissant moteur diesel d’occasion était relié à l’hélice par une longue ligne d’arbre et une barre de direction contrôlait le gouvernail à partir d’une petite cabine vitrée pour mettre le barreur à l’abri des embruns. La mer, comme on désignait populairement l’estuaire du Saint-Laurent dont l’eau était encore salée à 600 kilomètres de son embouchure, atteignait, à la hauteur du Bic, 35 kilomètres de largeur et une centaine de mètres de profondeur. Continuant sans cesse à s’élargir vers le golfe, elle était souvent agitée et dangereuse, particulièrement dans cette région venteuse du Bas-du-fleuve où une cen-taine de navires avaient disparus depuis le régime français.

Tout en jiggant officiellement la morue avec un leurre attaché au bout d’une ligne solide, balancée de haut en bas près du fond de l’eau, Ben, selon le père de Max, avait continué occasionnellement ses activités illicites tant qu’il y avait eu une demande pour l’alcool. En 1933, avec la fin de la prohibition aux États-Unis, la contrebande avait beaucoup diminuée, mais avait repris de plus belle pendant la Deuxième Guerre mondiale. Soudainement, l’alcool éthylique de consommation se raréfia en réponse à la production accrue d’alcool isopropylique, utilisé pour la fabrication de munitions, de peinture, de savons et divers produits médicaux. Même si les distilleries du Canada fonctionnaient à plein régime, l’alcool de consommation était rationné et il fallait des coupons pour s’en procurer quelques onces par semaine, ce qui était loin de faire l’affaire de tout le monde. D’où la reprise de la contrebande.

Max ne se souvenait plus si son père lui avait parlé des occupations de son oncle dans les années 1950-1970. Avait-il délaissé son trafic d’alcool pour celui de la drogue ou un autre commerce illégal? Peut-être trouverait-il des réponses dans sa maison.

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5 juillet 2010, 8 h 37

Le lendemain matin, en arrivant au troisième rang du Bic, Max décida de fouiller la maison de haut en bas. Il examina chaque meuble, sortit les tiroirs, tâta les matelas et vérifia si les moulures et les lattes des planchers étaient bien fixées. À l’étage comme au rez-de-chaussée, il ne trouva rien de particulier. Pour la première fois, il remarqua, sous la poussière des planchers, des rayures profondes démontrant que des meubles avaient été déplacés sans précaution. Plus attentif, il nota sur les murs de nombreuses éraflures près de cadres contenant des photographies ou des images sans valeur. Impossible de déduire cependant le moment et les auteurs de ces dommages.

Quelques années plus tôt, un problème de plomberie avait obligé Max à descendre, par la trappe de plancher, dans le vide sanitaire sous la maison. Il avait été fort étonné de voir, à la lueur d’une lampe-torche, que le sol avait été retourné à plusieurs endroits. Il s’était alors demandé quel animal avait pu pénétrer sous la maison et creuser tous ces trous. Au souvenir des événements de la nuit dernière, il considéra la possibilité qu’il existe un lien entre ces trous d’allure anodine et l’intérêt de ces étrangers pour les secrets enfouis de l’oncle Ben. Ces informations devaient être de grande valeur pour que ces gens choisissent de sacrifier une vie humaine, la sienne, plutôt que d’être vus à proximité d’une cache oubliée de tous. Il descendit dans le vide sanitaire. Rien n’avait changé, mais les trous dans le sol ne lui semblaient plus le fait d’animaux. Après une minutieuse vérification des fondations de pierres cimentées, il ne vit aucune ouverture par laquelle un animal aurait pu pénétrer.

Couvert de poussière, il sortit du soubassement pour se rendre à la remise au fond de la cour arrière. C’était un bâtiment, aujourd’hui de guingois, dont les murs déposés sur des poutres en cèdre étaient recouverts de bardeaux du même bois, noircis par les intempéries. Sous les poutres, le sol en terre battue avait été creusé çà et là par de petits animaux qui s’étaient servis du bâtiment comme refuge occasionnel. Il mesurait environ 6 mètres sur 12 , s’élevait sur un étage et demi et sa grande porte, faite de deux panneaux de planches, était fermée uniquement par un madrier inséré dans des taquets de métal vissés de chaque côté. L’oncle Ben se servait de cette remise pour protéger ses outils des intempéries. Un vieux moteur hors-bord était abandonné, en pièces détachées, sur l’établi; une motoneige dont le moteur avait été enlevé gisait sur le côté; d’anciens instruments agricoles et forestiers ainsi qu’une vieille voiture des années 1940 encombraient l’espace. Un véritable foutoir. À l’étage, tout était également pêle-mêle. On y trouvait surtout d’anciens meubles poussiéreux, des coussins aux tissus défoncés et des matelas qui abritaient désormais plusieurs générations de souris. En redescendant, il songea qu’il avait visité quelques fois ce bazar. La première, c’était pour chercher une tondeuse à gazon pour couper le foin qui poussait autour de la maison et qu’il était impensable d’appeler cela, une pelouse. Étant incapable de démarrer la super vieille tondeuse Lawn-Boy, il avait dû acheter un nouvel appareil à essence qu’il laissait sur place. 

Max doutait de pouvoir trouver quoique ce soit dans ce capharnaüm auquel quiconque pouvait avoir accès, mais il décida quand même d’y consacrer quelques heures. Portant un mouchoir noué sur le nez, il ouvrit ou retourna chaque objet, incluant la vieille bagnole et les nombreuses boîtes métalliques contenant vis, boulons, écrous et clous rouillés de divers calibres, à la recherche de documents pouvant justifier un événement aussi inouï que l’attaque de la veille. Avant de quitter la remise, de guerre lasse, il ramassa une mince tige de métal appuyée contre un mur et entreprit de sonder le sol en enfonçant la tige dans les zones moins piétinées par les passages répétés du propriétaire des lieux. Entre les quatre roues d’une antique voiture à brancards pour cheval, il entendit un son de résonnance de métal contre métal. Excité, il saisit une pelle suspendue à un mur et enleva quelques centimètres de terre pour voir apparaitre le couvercle d’un petit coffret. Après avoir dégagé totalement l’objet, il le saisit à deux mains et l’apporta sur l’établi de bois qui servait de plan de travail à son grand-oncle. Un coup de chiffon ne révéla aucune indication de contenu ou de propriété. Il souleva précautionneusement le couvercle pour découvrir plusieurs documents de tailles et d’origines différentes, certains ayant été pliés pour être insérés dans le réceptacle. Il y avait là des articles de journaux, des photocopies, des notes manuscrites, des pense-bêtes, des illustrations et des relevés de comptes bancaires. Max apporta le coffret et son contenu dans la maison, le posa sur la table de cuisine et s’assit pour examiner chaque document. Rapidement, il constata qu’ils appartenaient bien à l’oncle Ben et que ce dernier devait les avoir cachés peu de temps avant sa mort en 1975. Les manipulant délicatement malgré leur bon état de conservation, il les étudia un à un pour découvrir une histoire extraordinaire, scabreuse et dangereuse au vu de ce qui est arrivé par la suite: la mort de Ben et l’attaque contre lui-même. Placés chronologiquement, ces documents racontaient la découverte par son grand-oncle pêcheur d’une sorte de contenant d’acier, de couleur vert olive, qui s’était pris dans ses filets en 1972 au large de Saint-Fabien-sur-Mer. Selon ce qui était inscrit sur le caisson, il appartenait au Strategic Air Command américain. Rapporté à sa cachette de l’ile, il ne précisait pas laquelle, il avait brisé le loquet et ouvert le caisson. Protégé par une matière qu’il ne connaissait pas, un emballage à la fois rigide et souple sur lequel étaient gravés les simples mots Polystyrène et DowChemical, l’objet se présentait comme une assez lourde sphère d’acier de 75 centimètres de diamètre. Malgré son envie, il résista à son impulsion de l’ouvrir immédiatement. Bien lui en prit car, comme il put le confirmer plus tard, il s’agissait du cœur d’une bombe atomique, le noyau de plutonium entouré d’explosifs qui transforme une bombe conventionnelle en arme de destruction massive. Des articles de journaux, photocopiés dans une bibliothèque quelconque, avaient été soigneusement pliés et déposés dans le coffret. Ils racontaient l’incident du bombardier américain en 1950. Des notes manuscrites laissaient entrevoir qu’après une longue réflexion, l’oncle avait jugé que ce noyau de bombe avait une grande valeur et que la vie lui devait bien cette probable fortune s’il réussissait à trouver des acheteurs. Avant tout, il fallait mettre l’objet à l’abri des voleurs parce que l’existence de sa cache était connue de ses meilleurs amis, même s’ils en ignoraient la localisation exacte. Ben racontait, dans son français rudimentaire, qu’il avait d’abord ramené discrètement la bombe à sa maison puis qu’il l’avait cachée à un endroit où personne ne penserait à la chercher.

Toujours dans le coffret de métal, des notes manuscrites datées de 1974 et jetées rapidement sur un bout de papier, attestaient qu’il avait songé à vendre la bombe aux Américains ainsi qu’au gouvernement canadien et qu’il avait finalement rejeté ces solutions. Il croyait que la CIA ne se gênerait pas trop pour éliminer un bavard éventuel après avoir fait semblant de le payer. Quant aux Canadiens, ils étaient, à son avis, au service de Washington. Il avait également pensé aux Israéliens, mais la réputation du Mossad, pire que celle de la CIA, l’avait effrayé. Par ailleurs, il connaissait à Montréal un marchand, originaire d’Iran, qui lui avait un jour parlé du conflit permanent entre les pays musulmans et Israël. Peut-être pourrait-il trouver là des acheteurs intéressés.

D’autres notes rédigées par Ben rapportaient la visite d’espions russes de l’ambassade d’Ottawa qui étaient venus voir la bombe chez lui le 30 juin 1975, sans préciser comment le contact s’était produit. Ce jour-là, le colonel Arkady Bouzinski, accompagné d’un certain Anton Babikov, avait été très déçu de voir uniquement les photographies d’une sphère déposée sur une table à côté d’une règle et d’un marteau pour donner une grosseur approximative à l’objet. Il fut cependant autorisé à inspecter le caisson de métal vert avec ses étiquettes d’identification du contenu, le numéro d’enregistrement et de propriété de l’armée de l’air américaine et une sorte de manuel d’utilisation.