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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Sprache: Deutsch
Der Amateur Gentleman von Jeffery Farnol entführt den Leser in das England der Regency-Zeit, eine Ära voller Glanz, Intrigen und gefährlicher Versuchungen. Im Mittelpunkt steht Barnabas Barty, der Sohn eines ehemaligen Preisboxers, der auf dem Land in eher bescheidenen Verhältnissen aufwächst. Doch als Barnabas plötzlich zu Reichtum kommt, entscheidet er sich, nach London zu reisen, um ein wahrer "Gentleman" zu werden – ein Ziel, das in dieser Welt der Etikette und der sozialen Masken gar nicht so leicht zu erreichen ist. Bereits auf seiner Reise begegnet Barnabas einer Vielzahl von faszinierenden Gestalten: dem gewitzten und loyalen Peterby, der sich als Diener und Freund unersetzlich macht, aber auch skrupellosen Schurken, verführerischen Damen und selbstbewussten Rivalen. In den eleganten Ballsälen, verrauchten Spielsalons und dunklen Gassen Londons muss Barnabas lernen, nicht nur auf seinen Verstand, sondern auch auf sein Herz zu hören. Mit neugierigen, manchmal naiven Blicken taucht Barnabas in die Welt der Oberschicht ein. Jede Begegnung, jeder Händedruck, jeder gestohlene Blick birgt eine neue Verlockung, ein verborgenes Versprechen – oder eine Gefahr. Doch der eigentliche Kampf des Helden spielt sich nicht im Boxring ab, sondern in seinem Inneren: Wie bleibt man sich treu, wenn alles daran zu setzen scheint, einen zu verändern? Jeffery Farnol versteht es meisterhaft, die Atmosphäre einer vergangenen Zeit sinnlich und mitreißend zu beschreiben. In der Luft liegt das Parfüm der feinen Gesellschaft, das Klirren von Kristall, das Rascheln seidenener Kleider – und immer wieder der Herzschlag der Sehnsucht nach echter Liebe und Anerkennung. "Der Amateur Gentleman" ist ein packender Roman über Mut, Versuchung und die Suche nach der eigenen Identität, voller Spannung und bittersüßer Romantik. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Der Amateur Gentleman
Inhaltsverzeichnis
KAPITEL I
IN DEM BABNABAS SEINEN VATER SCHLÄGT, ABER SO PFLICHTBEWUSST WIE MÖGLICH
John Barty, ehemaliger Champion von England und Wirt des Gasthauses „Zum Hetzhund”, saß in seinem Stuhl, den Rücken gekrümmt, den Blick noch immer auf die Tür gerichtet, die sich vor gut fünf Minuten hinter dem weggehenden Anwalt geschlossen hatte. Seine Augen waren weit aufgerissen und starr, sein Mund (der normalerweise grimmig und verschlossen war) stand offen, und als er sich dessen bewusst wurde, schloss er ihn mit einem schnellen Ruck und fuhr sich mit einer großen, knorrigen Faust über die Stirn.
„Barnabas“, sagte er langsam, „bin ich eingeschlafen und träume ich, Barnabas?“
„Nein, Vater!“
„Aber – siebenhunderttausend Pfund. Es waren siebenhunderttausend Pfund, nicht wahr, Barnabas?“
„Ja, Vater!“
„Siebenhunderttausend! Nein! Ich kann es nicht glauben, Barnabas, mein Junge.“
„Ich auch nicht, Vater“, sagte Barnabas und starrte weiter auf die Papiere, die vor ihm auf dem Tisch verstreut lagen.
„Ich werde auch nicht versuchen, es zu glauben, Barnabas.“
„Und doch – hier steht es schwarz auf weiß, und du hast gehört, was Herr Crabtree gesagt hat?“
„Ah, ich habe es gehört, aber schließlich ist Crabtree nur ein Anwalt – wenn auch ein guter, für einen Anwalt, er war immer ehrlich und fair zu mir – zumindest habe ich ihn noch nie dabei erwischt, wie er versucht hat, John Barty zu betrügen – und was das Auge nicht sieht, schmerzt das Herz nicht, Barnabas, mein Junge, und damit basta. Aber siebenhunderttausend Pfund sind doch ein bisschen zu viel – wenn er ein paar hunderttausend weniger verlangt hätte, hätte ich es leichter nehmen können, Barnabas, aber so wie es ist – nein, Barnabas!“
„Das ist ein großes Vermögen!“, sagte Barnabas mit derselben unterdrückten Stimme und immer noch mit festem Blick.
„Vermögen“, wiederholte der Vater, „Vermögen – das hat mir einen Schlag versetzt – leise, Barnabas, leise! – es hat mir den Atem geraubt und ich hänge am seidenen Faden, Junge. Meine Güte! Ich hätte nie gedacht, dass dein Onkel Tom es in sich hat, sich vor dem Verhungern zu bewahren, geschweige denn ein Vermögen zu machen! Mein nichtsnutziger Bruder Tom – der arme Tom, der auf einem Auswandererschiff weggefahren ist (das sind ganz besonders schlechte Schiffe, habe ich gehört, Barnabas) – und jetzt, wenn man bedenkt, dass er weggegangen ist und sein ganzes Vermögen gemacht hat – weit weg in Jamaika – mit Gemüse.“
„Und das mit glücklichen Spekulationen, Vater!“
„Nun, Barnabas“, rief sein Vater und begann, mit den Fingern über sein großes, quadratisches, rasiertes Kinn zu kratzen, „warum diskutierst du? Dein Onkel Tom war Plantagenbesitzer – sehr gut! Warum ist ein Mann Plantagenbesitzer – weil er Dinge anbaut, und was sollte ein Mann anbauen, wenn nicht Gemüse? Also, Barnabas, Gemüse sage ich, und Gemüse bleibe ich, jetzt und in Zukunft. Siebenhunderttausend Pfund, alles in Jamaika verdient – mit Gemüse – und da hast du es!“
Hier hielt John Barty inne und saß mit dem Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger da, in Erwartung der Antwort seines Sohnes, aber als er ihn schweigen sah, fuhr er fort:
„Was mich nun wirklich verblüfft und mir glatt die Beine wegzieht, Barnabas, ist dies: Warum, um alles in der Welt, sollte mein Bruder Tom all sein Geld einem kleinen Hüpfer wie dir vermachen? Dir, den er nur ein einziges Mal gesehen hat, und da warst du noch ein Säugling (und groß für dein Alter), in den seligen Armen deiner Mutter, Barnabas, strampelnd und mit deinen kleinen rosigen Fäustchen um dich schlagend, so ordentlich, wie ich’s je im Ring oder außerhalb gesehen hab. Ach, Barnabas!“ seufzte sein Vater und schüttelte den Kopf, „du warst ein vielversprechender Säugling, ebenso ein vielversprechender Junge; Natty Bell und ich, wir hatten große Hoffnungen in dich gesetzt, Barnabas. Wenn du dich nach mir und Natty Bell gerichtet hättest, hättest du uns alle im Preisring stolz gemacht. Du warst wie geschaffen für die ‘Fancy’. Ja, beim Himmel! Du hättest es vielleicht sogar zum Champion von England bringen können – du bist wie aus dem Gesicht geschnitten, wie ich war, als ich den Kämpfenden Quäker in Dartford vor dreißig Jahren besiegt hab.“
„Aber weißt du, Vater ...“
„Deshalb haben Natty Bell und ich dich unter unsere Fittiche genommen und dir alles beigebracht, was wir über diesen Sport wissen – und es gibt keinen einzigen Kämpfer in ganz England, der so viel über die edle Kunst weiß wie Natty Bell und ich.“
„Aber Vater ...“
„Wenn du nur deinen natürlichen Begabungen gefolgt wärst, Barnabas, dann könntest du heute Champion von England sein, und Markgrafen, Lords und Grafen würden stolz deine Hand schütteln – wenn du nur auf Natty Bell und mich gehört hättest. Ich bin enttäuscht von dir, Barnabas – und Natty Bell auch.“
„Es tut mir leid, Vater – aber wie ich dir schon gesagt habe ...“
„Trotzdem, Barnabas, was nicht sein soll, ist nicht – und was ist, ist. Manche werden mit einer natürlichen Liebe zum “Fancy„ und einer Begabung für das Spiel geboren, wie ich und Natty Bell – und manche mit einer Liebe zum Lesen und Rechnen in Büchern – wie du: obwohl ein Leser und Schriftsteller es im Allgemeinen schwer hat und arm stirbt – was schließlich nur natürlich ist – und da bist du!“
Hier hielt John Barty inne, um den Bierkrug neben sich zu nehmen, presste die Lippen zusammen, um den Schaum wegzublasen, aber in diesem Moment bemerkte er, dass sein Sohn etwas sagen wollte, stellte das Bier unberührt wieder hin und fuhr fort:
„Nicht, dass ich etwas gegen dein Lesen und Schreiben hätte, Barnabas, nein, und warum nicht? Weil Lesen und Schreiben hin und wieder nützlich sein können und weil es ein Versprechen war, das ich deiner Mutter gegeben habe. Als deine Mutter noch lebte, Barnabas, hat sie alle meine Rechnungen für mich geführt. Sie hat mir auch beigebracht, meinen Namen mit einem großen G für John und einem großen B für Barty zu schreiben, und als sie starb, Barnabas (du warst noch ein Kind, du erinnerst dich nicht mehr), aber als sie starb, Junge! war ich so verloren, so mittellos und hilflos, dass mir jeglicher Kampfgeist genommen war, und es ist ein Wunder, dass ich nicht ganz aufgegeben habe. Ach, ohne Natty Bell hätte ich das wahrscheinlich auch getan.“
„Ja, Vater ...“
„Kein Mann hatte jemals einen besseren Freund als Natty Bell – Ah! Ja, obwohl ich ihn aus der Meisterschaft geschlagen habe, was ihm damals fast das Herz gebrochen hat, Barnabas; aber – wie ich ihm an dem Tag gesagt habe, als sie ihn aus dem Ring getragen haben – es war nach der siebenundneunzigsten Runde, verstehst du, Barnabas – ‚Was sein soll, soll sein, Natty Bell‘ ‘, sagte ich, ‚und was nicht ist, ist nicht. Es war vorherbestimmt‘, sagte ich, ‚dass ich Champion von England werden sollte‘, sagte ich, ‚und dass du und ich Freunde sein sollten – jetzt und in Zukunft‘, sagte ich – und wir waren wirklich gute Freunde, wie du weißt, Barnabas.“
„Ja, Vater“, sagte Barnabas und versuchte erneut vergeblich, die Redseligkeit seines Vaters zu bremsen.
„Aber deine Mutter, Barnabas, deine Mutter, Gott hab sie selig! – deine Mutter war nicht wie ich – auch nicht wie Natty Bell – sie stand weit über mir und meinesgleichen – sie war eine wunderbare Gelehrte, und – als sie starb, Barnabas ...“ Hier wurde die Stimme des ehemaligen Champions unsicher, und sein fester Blick schwankte – er suchte den sandigen Boden, die Balkendecke, wanderte die Wand hinunter und blieb schließlich auf der glockenförmigen Donnerbüchse hängen, die über dem Kaminsims hing. „Als sie starb“, fuhr er fort, „hat sie mir versprechen lassen, dass du lesen und rechnen lernen sollst – und ich habe dich entsprechend unterrichtet, denn ein Versprechen ist ein Versprechen, Barnabas – und hier bist du.“
„Dafür kann ich ihr und dir nie genug danken!“, sagte Barnabas, der mit dem Kinn auf die Hand gestützt dasteht und durch das offene Gitter auf die breite weiße Straße blickt, die sich zwischen blühenden Hecken schlängelt, immer schmaler wird, bis sie hinter dem Rand eines fernen Hügels verschwindet. „Nicht, dass ich selbst viel von Bildung halte, Barnabas, wie du weißt“, fuhr sein Vater fort, „aber deshalb bist du zur Schule geschickt worden, deshalb haben Natty Bell und ich still daneben gesessen und dir beim Lernen zugesehen. Manchmal, wenn ich dich über deine Bücher gebeugt gesehen habe oder wie du deine Faust um den Stift gekrampft hast, Barnabas, da hat mir das schwer auf dem Herzen gelegen, Barnabas, schwer, das will ich nicht leugnen – aber Natty Bell hat auf mich gehört, wie es ihr Wunsch war, und deshalb – nun ja – da bist du.“
Selten sprach sein Vater mit Barnabas über die Mutter, deren Gesicht er nie gesehen hatte. Bei diesen seltenen Gelegenheiten nahm John Bartys tiefe Stimme einen heiseren Ton an, und seine blauen Augen, die normalerweise so ruhig waren, wanderten umher, bis sie sich auf ein entferntes Objekt fixierten. So saß er nun, in seinem Sessel zurückgelehnt, und starrte gebannt auf die glockenförmige Donnerbüchse über dem Kaminsims, während sein Sohn, das Kinn auf die Faust gestützt, immer und immer wieder auf die Stelle starrte, wo die Straße abfiel und hinter dem Hügel verschwand – weiter und weiter nach London und in die große Welt dahinter.
„Sie ist gestorben, Barnabas – vor genau einundzwanzig Jahren – begraben in Maidstone, wo du geboren wurdest. Einundzwanzig Jahre sind eine lange Zeit, Junge, aber die Erinnerung ist länger und tiefer – und schließlich stärker als die Zeit, und ich weiß, dass ihre Erinnerung mich begleiten wird – den ganzen Weg – verstehst du, Junge? Und so, Barnabas“, sagte John Barty und senkte den Blick auf das Gesicht seines Sohnes, „so, Barnabas, da bist du.“
„Ja, Vater!“, nickte Barnabas, immer noch auf die Straße konzentriert.
„Und jetzt komme ich zu deinem Onkel Tom – wo wir gerade von ihm sprechen – Barnabas, mein Junge, was wirst du mit all dem Geld machen?“
Barnabas wandte sich vom Fenster ab und sah seinem Vater in die Augen.
„Damit machen wir Folgendes“, begann er, „also, zuerst einmal ...“
„Weil“, fuhr sein Vater fort, „wir vielleicht den ‘Weißen Hirsch’ kaufen könnten – auf der anderen Seite von Sevenoaks, – freilich, du bist noch zu jung, um da mitzureden – aber immerhin, das Geld gehört ja dir, Barnabas – was hältst du vom ‘Weißen Hirsch’?“
„Ein sehr gutes Haus!“, nickte Barnabas und warf wieder einen Blick auf die Straße – „aber ...“
„Nun, da wäre freilich der ‚Rennende Gaul‘“, sagte sein Vater, „gleich hinter Purley an der Brighton-Straße – ein Postgasthof mit reichlich Kundschaft. Was hältst du vom ‚Rennenden Gaul‘?“
„Du kannst wählen, was du willst, Vater, aber ...“
„Dann gibt es noch das ‚Sonne in den Sanden‘ auf dem Shooters Hill – ein gutes Gasthaus, das man nicht verschmähen sollte, Barnabas – wir könnten dort einkehren.“
„Wie du willst, Vater, nur ...“
„Obwohl ich oft gedacht habe, dass das ‚Greyhound‘ in Croydon ein komfortables Haus wäre, um es zu besitzen.“
„Kauf, was du willst, Vater, mir ist alles recht!“
„Guter Junge!“, nickte John, „überlass das alles Natty Bell und mir.“
„Ja“, sagte Barnabas, stand auf und stellte sich seinem Vater gegenüber, „weißt du, ich habe vor, wegzugehen, Herr.“
„Was?“, rief sein Vater und starrte ihn an. „Weggehen – wohin?“
„Nach London!“
„Nach London? Und was willst du in London – ein kleiner Junge wie du?“
„Ich bin zweiundzwanzig, Vater!“
„Und was will ein kleiner Junge von zweiundzwanzig in London? Lass London in Ruhe, Barnabas. London, wirklich! Was willst du denn in London?“
„Einen Gentleman werden.“
„Ein – was?“ Während er sprach, stand John Barty von seinem Stuhl auf, die Augen weit aufgerissen, den Mund vor lauter Erstaunen offen. Als er jedoch den Blick seines Sohnes traf, verwandelte sich sein Gesichtsausdruck langsam von Erstaunen in Verachtung, von Verachtung in wachsende Spott und von Spott in schwarze Wut. John Barty war ein sehr großer Mann, breit und massig, aber trotzdem musste er zu Barnabas aufschauen, als sie sich über den Tisch hinweg gegenüberstanden. Und als sie so Auge in Auge standen, war die Ähnlichkeit zwischen ihnen auffällig. Sie hatten jeweils denselben unbeugsamen Kiefer, dieselbe quadratische Stirn und dieselben eindringlichen Augen, dasselbe grimmige, vorstehende Kinn; aber damit endete auch schon jede Ähnlichkeit. Bei Barnabas waren die hohe Haltung des Kopfes, der sanfte Glanz der vollen, weit geöffneten grauen Augen, die geschwungenen, empfindlichen Nasenflügel und der süße Ausdruck des festen, wohlgeformten Mundes das Erbe seiner Mutter, die für ihn nur noch eine vage Erinnerung war. Doch nun, während John Barty seinen Sohn finster anblickte, runzelte Barnabas die Stirn und blickte seinen Vater ebenfalls finster an, wobei die zusätzliche Härte seines Kinns die Sanftheit seines Mundes überstrahlte.
„Barnabas“, sagte sein Vater schließlich, „hast du gesagt, ein Gentleman, , Barnabas?“
„Ja.“
„Was – du?“ Da verschwand John Bartys Stirnrunzeln plötzlich, er blähte seine große Brust auf, warf den Kopf zurück und brüllte vor Lachen. Barnabas ballte die Fäuste, sein Mund verlor etwas von seiner Lieblichkeit, und seine Augen blitzten hinter den geschwungenen Wimpern, während sein Vater lachte und lachte, bis es wieder durch den Raum hallte, was Barnabas schmerzhafter traf als jeder Schlag.
Aber nachdem er sich ausgelacht hatte, runzelte John Barty wieder die Stirn, noch finsterer als zuvor, stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch, beugte sich mit seinem großen, kantigen Kinn nach vorne zu Barnabas und kniff seine tief liegenden Augen zu schmalen Schlitzen zusammen – das „Kampfgesicht“, das schon so manchen Mann eingeschüchtert hatte.
„Du willst also ein Gentleman sein – hey?“
„Ja.“
„Du bist doch nicht verrückt geworden, Barnabas?“
„Nicht, dass ich wüsste, Vater.“
„Dann hat dir dieses Vermögen den Kopf verdreht, das ist es.“
Barnabas lächelte und schüttelte den Kopf.
„Hör mir zu, Vater“, sagte er, „es war schon immer mein Traum und mein Ziel, meine Lage zu verbessern, nach einem höheren Platz in der Welt zu streben – ein Gentleman zu sein. Deshalb habe ich mich geweigert, Boxer zu werden, wie du und Natty Bell es wollten, deshalb habe ich gearbeitet und gelernt – ach, viel härter, als du dir jemals vorstellen kannst –, obwohl ich bis heute kaum zu hoffen gewagt habe, dass mein Traum jemals in Erfüllung gehen würde – aber jetzt ...“
„Jetzt willst du nach London gehen und ein Gentleman werden – hey?“
„Ja.“
„Das hast du alles aus deinen dummen Büchern! Mein Gott, du kannst genauso wenig ein Gentleman werden wie ich oder die Donnerbüchse dort drüben. Und warum? Weil ein Gentleman als Gentleman geboren sein muss, und sein Vater vor ihm, und sein Vater vor ihm. Du, Barnabas, du bist als Sohn eines Champions von England geboren, und das sollte für die meisten Jungs genug sein; aber dein Kopf ist voll von dummen Ideen und verrückten Fantasien, und als dein rechtmäßiger Vater ist es meine Pflicht, sie dir wieder auszureißen, Barnabas, mein Junge.“ Mit diesen Worten zog John Barty seinen Mantel und sein Halstuch aus, krempelte die Ärmel seines Hemdes über seine mächtigen Unterarme und bedeutete Barnabas, es ihm gleichzutun.
„Die Pflicht eines Vaters ist eine sehr ernste Sache, Barnabas“, fuhr er langsam fort, „und da dein Kopf (wie ich schon sagte) voller wilder Ideen ist, werde ich versuchen, sie dir wieder aus dem Kopf zu schlagen, wie es ein wohlmeinender Vater tun sollte. Hilf mir also, den Tisch aus dem Weg zu räumen, und zieh deinen Mantel und dein Halstuch aus.“
Da Barnabas genau wusste, dass es völlig sinnlos war, in einem solchen Moment mit seinem Vater zu diskutieren, half er gehorsam, den Tisch zurückzuschieben, sodass der Boden frei war. Dann zog er sein Jackett und sein Halstuch aus, krempelte die Ärmel hoch, während sein Vater ihn mit scharfem Blick musterte.
„Du ziehst dich gut aus, Barnabas“, nickte er. „Du ziehst dich aus wie ein Kämpfer, du hast einen kräftigen Arm und breite Schultern, ebenso sind deine Beine sauber und gerade, aber deine Haut ist weiblich, Barnabas, weiblich, und deine Muskeln sind weich vom Büffeln. Also, Junge! Bist du bereit? Dann komm.“
Ohne weitere Umstände standen sie sich nun gegenüber, nackte Arme, wache Augen. Einen Moment lang tasteten sie sich vorsichtig ab, dann täuschte John Barty Barnabas, sodass dieser eine Lücke ließ, und im selben Moment schoss seine Faust hervor und Barnabas landete auf dem Boden.
„Ah – das habe ich mir gedacht!“, seufzte John traurig, als er Barnabas aufhalf. „Und das war nur ein Liebkosungsschlag, sozusagen – das kommt davon, wenn man Bücher liest.“
„Versuch es wieder“, sagte Barnabas.
„Das nächste Mal wird es härter!“ sagte sein Vater.
„So hart du willst!“, nickte Barnabas.
Wieder kam das leise Geräusch schneller Schritte, wieder täuschte John Barty geschickt an – wieder schoss seine Faust hervor, aber diesmal verfehlte sie ihr Ziel, denn Barnabas wich dem Schlag aus, versetzte seinem Vater zwei blitzschnelle Schläge in die Rippen und tanzte wieder leicht und beschwingt wie ein Korken davon.
„Steh auf und kämpfe, Junge!“, brüllte sein Vater, „stell deine Füße fest auf den Boden – hüpf nicht auf den Zehenspitzen herum wie ein französischer Tanzlehrer.“
„Aber Vater, Natty Bell hält das für die schnellere Methode, wie du weißt“, sagte Barnabas und versetzte seinem Vater zwei Schläge in die Rippen. „Und ich finde auch, dass es so ist“, fügte er hinzu, während er dem Gegenangriff des ehemaligen Champions geschickt auswich.
„Schneller, ja?“ spottete sein Vater, und mit den Worten kam seine Faust – um harmlos an Barnabas' Ohr vorbeizufliegen – „das werden wir beweisen.“
„Haben wir nicht schon genug gehabt?“, fragte Barnabas und ließ seine Fäuste sinken.
„Genug? Wir haben noch nicht einmal angefangen, Junge.“
„Und wie lange soll das noch so weitergehen?“
„Wie lange?“, wiederholte John mit gerunzelter Stirn. „Das hängt von dir ab, Barnabas.“ „ “
„Wie auf mich, Vater?“
„Willst du immer noch nach London?“
„Natürlich.“
„Dann fahren wir weiter, bis du es dir anders überlegst – oder bis du mich niederschlägst, Barnabas, mein Junge.“
„Na dann, Vater, je früher ich dich niederschlage, desto besser!“
„Was?“, rief John Barty und starrte ihn an, „meinst du etwa, du kannst das? Mich? Du?“
„Ja“, nickte Barnabas.
„Mein armer Junge!“, seufzte sein Vater, „du bist wohl völlig verrückt geworden, aber wenn du glaubst, du kannst John Barty umhauen, dann tu es, nur zu.“
„Ich werde es tun“, sagte Barnabas, „aber so sanft wie möglich.“
Und nun gingen sie schweigend aufeinander los, ein grimmiges Schweigen, das nur durch das schnelle Treten und Scharren der Füße und das dumpfe Knallen der Schläge unterbrochen wurde. John Barty, mit entschlossenem Kinn, unerschütterlich und mit ruhigem Blick, wie in den Tagen, als Champions vor der Kraft seiner Faust zu Boden gegangen waren; Barnabas, größer, schlanker, aber voller jugendlicher Selbstsicherheit. Außerdem hatte er nicht umsonst täglich bei zwei solchen Meistern dieser Kunst gelernt, und nun brachte er die ganze Kunst und List seines Vaters zum Einsatz, unterstützt von der blitzschnellen Präzision von Natty Bell. In all seinen vielen hart umkämpften Kämpfen galt John Barty immer dann als am gefährlichsten, wenn er lächelte, und jetzt lächelte er. Zweimal taumelte Barnabas zurück gegen die Wand, und er hatte einen hässlichen Fleck auf der Wange, doch während sie schlugen und parierten und Finten ausführten, lächelte Barnabas, dieser schnelläugige, flinke Barnabas, ebenfalls. Während sie sich also anlächelten und gegenseitig schlugen, war die Ähnlichkeit zwischen ihnen offensichtlicher denn je, nur dass das Lächeln von Barnabas das Lächeln der Jugend war, fröhlich, überschwänglich, unbesiegbar. Als der Erfahrene das bemerkte, lachte er kurz und heftig und trat vor, um den Jungen niederzuschlagen – dann kam ein Getrappel von Füßen, das keuchende Zischen von Atem, der Aufprall heftiger Schläge, und John Barty, der ungeschlagene Ex-Champion von ganz England, warf die Arme hoch, taumelte durch den ganzen Raum und ging mit einem Krachen zu Boden.
Einen Moment lang stand Barnabas mit weit aufgerissenen Augen da und keuchte, dann rannte er mit ausgestreckten Händen auf ihn zu, aber in diesem Moment wurde die Tür aufgerissen, und Natty Bell stand zwischen ihnen, eine Hand auf der keuchenden Brust von Barnabas, die andere zum gefallenen Ex-Champion ausgestreckt.
„Man Jack“, rief er mit seiner seltsam melodiösen Stimme. „Oh, John! – John Barty, du warst immer der König der Mühlenjungs, hier ist meine Hand, schüttel sie. Herrgott, John, was für einen Meister des Spiels wir aus unserem Jungen gemacht haben. Er ist stärker als du und schneller als ich es je war. Man Jack, das war so schön, so sauber, so hübsch, wie wir es in unseren besten Tagen nie geschafft haben, John. Man Jack, du kannst stolz sein, dort zu liegen und zu wissen, dass du einen Sohn hast, der sogar deinen Ansturm mit seiner linken Hand stoppen und dich mit seiner rechten so sauber und ordentlich zu Boden bringen kann, John, so sauber und fein, wie es noch kein Mensch je gesehen hat. Man Jack, Gott segne ihn, und hier ist meine Hand, John.“
So saß John Barty da auf dem Boden und schüttelte feierlich die Hand, die Natty Bell ihm reichte. Dann drehte er sich um und sah seinen Sohn an, als hätte er ihn noch nie zuvor gesehen.
„Aber Barnabas!“, sagte er, sprang dann trotz seines Gewichts flink auf, ging zum Kaminsims, nahm seine Pfeife und begann sie zu stopfen, während er Barnabas anstarrte.
„Vater“, sagte Barnabas und trat mit ausgestreckter Hand, wenn auch eher schüchtern, näher. „Vater!“
John Barty presste die Lippen zu einem lautlosen Pfiff zusammen und füllte weiter seine Pfeife.
„Vater“, sagte Barnabas wieder, „ich habe es so sanft gemacht, wie ich konnte.“ Die Pfeife zerbrach in Stücke auf dem Herd, und Barnabas spürte, wie seine Finger von der mächtigen Hand seines Vaters erfasst wurden.
„Aber Barnabas, Junge, ich bin ganz verwirrt; es gibt nicht viele Männer, die mich aus der Fassung bringen können, und ich bin das nicht gewohnt, Barnabas, Junge, aber das war ein sauberer Schlag, wie Natty Bell sagt, und warum – ich bin stolz auf dich, Barnabas, und – da bist du ja.“
„Gesprochen wie echte Kämpfer!“, sagte Natty Bell, der mit einer Hand auf der Schulter von jedem stand, „und, John, wir werden diesen Jungen, unseren Barnabas, noch als Champion von England sehen.“ John runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.
„Nein“, sagte er, „Barnabas wird niemals Champion werden, Natty Bell – es gibt heute keinen Kämpfer im Ring, der ihm das Wasser reichen könnte, aber er wird niemals Champion werden, darauf kannst du wetten, Natty Bell. Und wenn du mich fragst, warum“, sagte er und drehte sich um, um eine andere Pfeife aus dem Bündel auf dem Kaminsims zu nehmen, „dann sage ich dir, weil er lieber nach London gehen und versuchen will, ein Gentleman zu werden.“
„London“, rief Natty Bell, „ein Gentleman – unser Barnabas – was?“
„Warte und hör zu, Natty Bell“, sagte der ehemalige Champion und begann, seine neue Pfeife zu stopfen.
„Ich höre, John.“
„Nun, dann musst du wissen, dass sein Onkel, mein Taugenichts von Bruder Tom – du erinnerst dich doch an Tom, der mit einem Auswandererschiff weggefahren ist – nun, Natty Bell, Tom ist gestorben und hat unserem Jungen hier ein Vermögen hinterlassen.“
„Ein Vermögen, John! Wie viel?“
„Siebenhunderttausend Pfund“, sagte John und nickte nach jedem Wort schwer, „siebenhunderttausend Pfund, Natty Bell, und das ist alles.“
Natty Bell öffnete den Mund, schloss ihn wieder, steckte die Hände in die Taschen und holte eine kurze Tonpfeife heraus.
„Mann Jack“, sagte er, während er die Pfeife stopfte, aber mit abwesendem Blick, „hast du was von einem Gentleman gesagt?“
„Natty Bell, das hast du doch, unser Junge hat sich in den Kopf gesetzt, ein Gentleman zu werden, und ich habe versucht, ihm das wieder auszureden, aber es ist, wie es ist. Natty Bell, ich fürchte mich“, und John Barty schüttelte seinen hübschen Kopf und seufzte schwer.
„Na dann, John, lass uns alle drei hinsetzen und die Sache besprechen.“
KAPITEL II
IN DEM VIELE UNANGENEHME DINGE ÜBER SEIDENE GELDBÖRSEN, SCHWEINEOHREN, MÄNNER UND HERREN ERZÄHLT WERDEN
Natty Bell war ein schlanker Mann, aber größer, als er aussah, mit unglaublich langen Armen, zwei sehr schnellen, hellen Augen und einem breiten, gut gelaunten Mund, der immer zu einem Lächeln bereit war. Aber jetzt war er ernst, und in seinen Augen lag Unruhe, als er von John zu Barnabas blickte, der zwischen ihnen saß, seinen Stuhl an den Kamin gerückt hatte und in die leere Feuerstelle starrte.
„Sag du mir, John“, sagte er, sobald seine Pfeife gut brannte, „sag du mir, dass unser Barnabas sich in den Kopf gesetzt hat, sich als Gentleman aufzuspielen, oder?“
„Ah!“, nickte John. Daraufhin schlug Natty Bell die Beine übereinander, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und begann, mit seiner sanften Stimme vor sich hin zu singen, wie er es immer tat, wenn er in tiefen Gedanken versunken war:
„Ein echter Brite aus Bristol, ein seltsamer Kerl, der lügt, Er ist Champion von England, sein Name ist Tom Cribb;“
„Ah! Und du sagst mir auch, dass unser Barnabas zu einem Vermögen gekommen ist.“
„Siebenhunderttausend Pfund.“
„Hm!“, sagte Natty Bell, „eine ganz ordentliche Summe, John.“
„Kommt her, ihr kämpferischen Kerle Und ihr bekannten Boxer, meine Herren, Während ich von einigen blutigen Kämpfen erzähle Die in unserer Zeit ausgetragen wurden, meine Herren.“
„Ja, mit so einer Summe kann man eine Menge machen, John.“
„Aber man kann aus einem Schweineohr keine Seidenhandtasche machen, Natty Bell – und aus dir oder mir oder Barnabas hier auch keinen Gentleman.“
„Zum Beispiel“, fuhr Natty Bell fort, „zum Beispiel, John:
„Da Boxen ein männlicher Sport ist, Und Großbritanniens Freizeitbeschäftigung, Durch Boxen werden wir unseren Ruhm Über alle anderen Nationen erheben.“
„Wie ich schon sagte, John, ein junges und vielversprechendes Leben kann durch eine viel geringere Summe als siebenhunderttausend Pfund ruiniert und völlig zerstört werden.“
„Ah!“, nickte John, „aber ein Schweineohr ist kein Seidenbeutel, Natty Bell, nein, und wird es auch nie sein.“
„Stimmt, John; aber letztendlich ist ein Seidenbeutel nicht viel wert, wenn er leer ist – es kommt auf das Gold darin an.“
„Aber ein Seidenbeutel ist immer ein Seidenbeutel – ob leer oder nicht, , Natty Bell.“
„Und ein Mann ist immer ein Mann, John, was ein Gentleman oft nicht ist.“
„Aber sicher“, sagte Barnabas, der zum ersten Mal das Wort ergriff, „ein Gentleman ist beides.“
„Nein, auf keinen Fall, mein Junge!“, rief John und begann wieder, sich am Kinn zu kratzen. „Ein Mann ist immer und ewig ein Mann – wie du und ich und Natty Bell, und ein Gentleman ist ein Gentleman wie – Sir George Annersley – dort oben in dem großen Haus.“
„Aber ...“, begann Barnabas.
„Nun, Barnabas“, ermahnte ihn sein Vater und kratzte sich noch stärker am Kinn, „warum diskutierst du – wenn du denn diskutieren willst –“
„Dann kommen wir wieder bei den Seidenbeuteln und den Schweineohren an“, fügte Natty Bell hinzu.
„Und ich glaube“, sagte Barnabas und blickte finster auf die leere Feuerstelle, „ich bin mir sicher, dass Vornehmheit nicht so sehr von der Geburt abhängt, sondern vielmehr vom erblichen Instinkt.“
„Hallo?“, sagte sein Vater und sah ihn aus den Augenwinkeln an. „Ganz ruhig, Barnabas, mein Junge – gib der Sache Zeit – was hast du gesagt?“
„Vom Instinkt, Vater.“
„Instinkt!“, wiederholte John Barty und blies eine riesige Rauchwolke aus. „Instinkt ist gut für Pferde, Barnabas, und für Hunde auch, aber was für Pferde und Hunde natürlich ist, ist für uns keineswegs natürlich! Nein, du kannst Instinkt nicht über Menschen stellen – auf keinen Fall, Barnabas, mein Junge. Und wie ich dir schon gesagt habe, wird ein Gentleman von Natur aus als Gentleman geboren, und sein Vater vor ihm und sein Großvater vor ihm und so weiter und so fort ...“
„Bis zu Adam?“, fragte Barnabas. „Wenn das so ist, stellt sich die Frage: War Adam ein Gentleman?“
„Herr, Barnabas!“, rief John Barty mit vorwurfsvollem Blick. „Warum ziehst du Adam da hinein? Lass den armen alten Adam in Ruhe, mein Junge. Adam, wirklich! Was hat Adam damit zu tun?“
„Alles, wir sind doch alle seine Nachkommen – zumindest sagt das die Bibel. Lords und Commons, Adlige und Bauern – alle sind Kinder Adams; also komm schon, Vater, war Adam ein Gentleman, ja oder nein?“
John Barty runzelte die Stirn, starrte an die Decke, dann auf den Boden und sagte schließlich:
„Was sagst du dazu, Natty Bell?“
„Nun, ich würde sagen, John – hm!“
„Hast du noch nie von einem fröhlichen jungen Kohleträger gehört, Der unten in Hungerford arbeitete, Seine Daddles benutzte er mit solcher Geschicklichkeit und Fingerfertigkeit, Dass er jede Mühle gewann, Herr, und jedes Auge schwarz machte.“
„Ha! – Ich würde sagen, John, dass Adam, der die Angewohnheit hatte, sich – nun ja, wie man es sagen könnte – auf eine freie und ungezwungene Art zu bewegen, mit Feigenblättern und so, John, – ich würde sagen, dass er keinen Grund hatte, ein Gentleman zu sein, da es ja keine Schneider gab.“
„Schneider!“, rief John und starrte ihn an. „Herrgott, was haben Schneider damit zu tun, Natty Bell?“
„Viel mehr, als du denkst, John; alles, John, denn es waren die Schneider, die den Gentleman als Beruf erfunden haben, John. Wenn Barnabas also versuchen will, einer zu sein, muss er sich zuerst einmal entsprechend kleiden.“
„Das ist sehr wahr“, sagte Barnabas und nickte.
„Allerdings“, fuhr Natty Bell fort, „selbst wenn du der bestgekleidete, schönste, stärkste, mutigste, klügste und ehrenhafteste Mann der Welt wärst – das würde dich noch lange nicht zu einem Gentleman machen. Ich sage dir, Barnabas, wenn du dich unter sie mischst und versuchst, einer von ihnen zu sein, werden sie dich eines Tages durchschauen und dir ihre gentlemanhaften Rücken zuwenden.“
„Ah“, nickte John, „und das wäre dir recht, Junge, denn wenn du versuchen würdest, dich in einen Gentleman zu verwandeln, dann, Barnabas, wärst du am Ende doch nur eine Art Amateur, Junge.“
„Dann“, sagte Barnabas, stand von seinem Stuhl auf und ging mit entschlossenen Schritten zur Tür, „dann, sobald diese Rechtsangelegenheit geklärt ist und das Geld mir gehört, werde ich ein Amateur-Gentleman sein.“
KAPITEL III
WIE BARNABAS NACH LONDON AUFBRACHTE
An einem herrlichen Morgen, etwa drei Wochen später, brach Barnabas auf in die Welt; ein Morgen, erfüllt von tausend Düften nach Kräutern, Blumen und reifendem Obst; ein Morgen, frohlockend vom Gesang der Vögel. Und da es noch sehr früh war, lag der Tau noch schwer auf allem, funkelte im Gras, glitzerte in den Hecken und schmückte jedes Blatt und jeden Zweig mit flammenden Tropfen. Und mitten in all dem kam Barnabas daher, frisch wie der Morgen und jung wie die Sonne. Er schloss die Tür des „Hetzenden Hundes“ hinter sich, sprang leichtfüßig die Steinstufen hinab und wandte dem alten Gasthaus den Rücken, um sich auf den Weg zu jenem Hügel zu machen, hinter dem London und die Zukunft lagen. Doch – kaum war er ein kleines Stück gegangen – hielt er plötzlich inne und kehrte mit raschen Schritten zurück. Und so stand er nun vor dem Gasthaus, ließ seinen Blick über die massiven Querbalken, die schiefen Giebel, die Reihen glänzender Butzenscheiben schweifen und schließlich hinauf zu dem großen Schild, das über der Tür schaukelte – ein altes Wirtshausschild, auf dem ein wettergegerbter Hund mit verschwommenen Läufen und verblichenem Schweif einer nebligen Gestalt nachsetzte, die gemeinhin für einen Hasen gehalten wurde. Doch war es ein bestimmtes Fenster, zu dem sein Blick immer wieder zurückkehrte – hinter dessen offener Lattung er wusste, dass sein Vater schlief. Und plötzlich füllten sich seine Augen mit einem Glanz, der nicht vom Morgenlicht herrührte. Er machte einen Schritt vorwärts, halb entschlossen, noch einmal die Hand seines Vaters zu ergreifen, ehe er sich aufmachte, jenen Wundern und Abenteuern entgegen, die jenseits der Hügel auf ihn warteten – in Richtung London. Während er so zögernd dastand, hörte er eine Stimme, die leise seinen Namen rief, und als er sich umsah und emporblickte, erblickte er Natty Bell – mit nacktem Hals und zerzaustem Haar –, der sich weit aus dem Fenster seines Schlafgemachs lehnte.
„Ah, Barnabas, Junge!“, sagte er mit einem Nicken. „Du verlässt uns also?“
„Ja!“, sagte Barnabas.
„Und das in deinen neuen Kleidern, die so schön sind wie nie zuvor! Tritt ein bisschen zurück, damit ich dich ansehen kann.“
„Wie finden Sie sie, Natty Bell?“, fragte Barnabas mit einem Anflug von Besorgnis in der Stimme. „Der Schneider in Tenderden hat mir versichert, dass sie nach dem allerneuesten Schnitt und der allerneuesten Mode sind – was meinen Sie, Natty Bell?“
„Hm!“, sagte der ehemalige Boxer, Barnabas mit dem Kinn in der Hand anstarrend. „Ha! Das sind sehr gute Kleider, Barnabas, ja, wirklich; genau das Richtige – für das Land.“
„Fürs Land? Ich habe sie für London anfertigen lassen, Natty Bell.“
„Für London, Barnabas – hm!“
„Was meinst du mit ‚hm‘, Natty Bell?“
„Nun, sieh mal – es ist ein guter, vernünftiger Mantel, das will ich nicht leugnen, Barnabas; auch die Hose ist brauchbar – aber da es nur ein Mantel und eine Hose sind, sind sie nicht vornehm genug. Denn in der Welt von London, der vornehmen Welt, Barnabas, sind Kleider keine Kleidungsstücke, die einen Mann warm halten – sie sind Kunstwerke; auf dem Land zieht ein Mann sie an und vergisst sie wieder – in der vornehmen Welt werden sie ihm angezogen, und er erinnert sich an sie. Auf dem Land trägt ein Mann seine Kleidung, in der vornehmen Welt trägt seine Kleidung ihn, ah! Und oft ist sie auch das Vornehmste an ihm!“
„Ich nehme an“, seufzte Barnabas, „dass die Kleidung eines Mannes sehr wichtig ist – in der mondänen Welt?“
„Wichtig! Sie sind der wichtigste Teil der mondänen Welt, mein Junge. Da ist zum Beispiel Herr Brummell – der, den man den „Beau“ nennt – nun, er ist nicht gerade Lord Nelson oder ein Champion von England, er hat nie etwas getan, weder Gutes noch Schlechtes noch Gleichgültiges – aber er weiß, wie man seine Kleidung trägt – folglich ist er ein sehr berühmter Gentleman – in der vornehmen Welt, Barnabas.“ Es entstand eine Stille, während Barnabas zu der Gaststätte hinaufstarrte und Natty Bell auf ihn herabblickte. „Sicher, das alte „Hound” ist kein besonders vornehmer Ort, Junge – nicht die Art von Gaststätte, die ein Gentleman von Stand vielleicht extra aufsuchen würde –, aber es gibt schlimmere Orte in London, Barnabas, ich bin dort geboren und weiß, wovon ich rede. Na, na! Lieber Junge, lass den Kopf nicht hängen – die Jugend muss ihre Träume haben, habe ich gehört; also geh deinen Weg, Barnabas. Du bist ein Meister mit deinen Fäusten, dank John und mir – und du hättest Champion von England werden können, wenn du dir nicht in den Kopf gesetzt hättest, nur ein Gentleman zu sein. Nun gut, Junge! Vergiss nicht, dass es hier unten in Kent zwei alte Hasen gibt, die an dich denken und von dir reden, Barnabas, und davon, was du hättest werden können, wenn du nicht zufällig ... Ach, was soll's. Aber wo auch immer du hingehst und was auch immer du wirst – du bist immer noch unser Junge, und deshalb, Barnabas, nimm das, trage es in Erinnerung an den alten Natty Bell – halt dich fest – fang!“ Und mit diesen Worten warf er ihm seine große silberne Uhr zu.
„Aber Natty Bell!“, rief Barnabas mit heiserer Stimme. „Lieber alter Natty – das kann ich nicht annehmen!“
„Doch, du kannst – sie wurde mir vor einundzwanzig Jahren geschenkt, Barnabas, als ich den Ruffian auf der Bexley Heath besiegt habe.“
„Aber ich kann nicht – ich kann es nicht annehmen“, sagte Barnabas wieder und schaute auf die breite, schwere Uhr in seiner Hand, von der er wusste, dass sie Natty Bell seit langem am meisten liebte.
„Doch, du kannst, Junge – du musst – es ist alles, was ich dir bieten kann, und es wird dir vielleicht ab und zu an mich erinnern, also nimm es! Nimm es! Und, Barnabas, wenn du es leid bist, ein vornehmer Gentleman in London zu sein, dann komm zurück zu uns hier in den alten “Hound„ und begnüge dich damit, einfach nur ein Mann zu sein. Auf Wiedersehen, Junge, auf Wiedersehen!“ Mit diesen Worten nickte Natty Bell, zog den Kopf ein und verschwand, während Barnabas mit der schweren Uhr in der Hand zu dem geschlossenen Fensterrahmen starrte.
So schob Barnabas es nach einer Weile in seine Tasche, wandte dem „Hetzhund“ den Rücken zu und begann, jenen Hügel zu erklimmen, hinter dem das London seiner Träume lag. Und während er ging, hielt er den Blick zum Gipfel des Hügels erhoben, sein Schritt wurde leicht, sein Auge leuchtete – denn das Abenteuer lauerte auf ihn; das Leben winkte ihm aus der Ferne; Magie lag in der Luft. So schritt Barnabas den Hügel hinauf, voller Erwartung und jenem blinden Vertrauen in das Schicksal, das die Herrlichkeit der Jugend ist.
Oh, Geist der Jugend, für dessen furchtlose Augen alles ein Wunder ist; oh, tapferer, starker Geist der Jugend, für den Gefahren nur lächerliche Kleinigkeiten sind und der Tod selbst nur ein Abenteuer; für dich, der du das Scheitern nicht kennst, ist alles möglich, und du kannst vielleicht die Welt zu deinem Spielball machen, mit den Sternen jonglieren und trotz deiner bäuerlichen Herkunft ein vornehmer Gentleman werden – und doch –
Aber der junge Barnabas, der fröhlich vor sich hin schlenderte, hätte wahrlich der Geist der Jugend selbst sein können – mit hoch erhobenem Kopf, strahlenden Augen, einem Herzen so leicht wie sein Schritt und den Blick stets in die Ferne gerichtet, denn endlich war er auf der Straße, und jeder Schritt brachte ihn der Erfüllung seines Traums näher.
„In Tonbridge würde er die Kutsche nehmen“, dachte er, oder vielleicht eine Droschke mieten und wie ein Gentleman nach London fahren. Ein Gentleman! Und hier stand er und pfiff wie ein einfacher Bauernjunge. Zum Glück war die Straße um diese frühe Stunde menschenleer, aber Barnabas schüttelte vorwurfsvoll den Kopf und pfiff nicht mehr – zumindest für eine Weile.
Doch nun, da er den Gipfel des Hügels erreicht hatte, blieb er stehen und wandte sich um, um zurückzublicken. Unter ihm lag das alte Wirtshaus, das mit seinen vielen Fenstern im flachen Licht der neu aufgegangenen Sonne blinzelte; und nun, plötzlich, als er von dieser Höhe auf das Gebäude hinabsah, schien es auf einmal geschrumpft zu sein, verwitterter und abgenutzter zu wirken – nie zuvor hatte es so klein und ärmlich ausgesehen wie in diesem Moment. Tatsächlich hatte er den „Hetzhund“ stets als Inbegriff dessen betrachtet, was ein englisches Gasthaus sein sollte – aber jetzt! Barnabas seufzte – was für ihn etwas Neues war. „Lag die Veränderung wirklich im alten Wirtshaus – oder in ihm selbst?“ fragte er sich. Daraufhin seufzte er erneut, und sich abwendend, setzte er seinen Weg den Hügel hinab fort. Doch nun, während er ging, wurde sein Schritt langsamer und sein Kopf sank. „Lag die Veränderung im Wirtshaus – oder konnte es sein, dass Geld einen Menschen so rasch verwandelt?“ fragte er sich. Und sogleich klimperten und klirrten die Münzen in seiner Tasche: „Ja, ja!“ – weshalb Barnabas zum dritten Mal seufzte, und sein Kopf noch tiefer sank.
Nun denn, da er also reich war, würde er seinem Vater ein besseres Wirtshaus kaufen – das beste in ganz England. Ein besseres Wirtshaus! Und der „Hetzhund“ war doch sein Zuhause gewesen, solange er zurückdenken konnte. Ein besseres Wirtshaus! Hier seufzte Barnabas zum vierten Mal, und sein Schritt war schwerer denn je, als er den Hügel hinabging.
KAPITEL IV
WIE BARNABAS AN EINEN BUCHHÄNDLER GERATEN IST UND EIN „UNBEZAHMLICHES WOLLUM“ GEKAUFT HAT
„Kopf hoch, junger Herr, gib niemals auf! Und die Lerchen und Drosseln singen so inspirierend – Gott segne mich!“
Barnabas erschrak schuldbewusst, drehte sich mit hoch erhobenem Kopf um und sah einen sehr kleinen Mann auf einem benachbarten Meilenstein sitzen, mit einem sehr großen Rucksack zu seinen Füßen, einem sehr großen Stück Brot und Käse in der Hand und einem aufgeschlagenen Buch auf den Knien.
„Hör dir die Lerche an“, sagte der Mann und zeigte mit dem Messer, das er in der Hand hielt, nach oben.
„Na?“, sagte Barnabas, vielleicht ein wenig hochmütig.
„Das ist Musik für dich, das ist Musik. Immer wenn ich eine Lerche höre, denke ich an London – an Limeus, an Giles' Rents, unten am Fluss.“
„Warum denn?“, fragte Barnabas, immer noch ein bisschen hochmütig.
„Weil es so anders ist; es gibt nicht viel J'y, nein, und auch keine Musik in Giles' Rents, unten am Fluss.“
„Ein ziemlich unangenehmer Ort!“, sagte Barnabas.
„Unangenehm, junger Herr. Das würde ich auch sagen – der schlimmste Ort der Welt –, aber hör dir doch diese gesegnete Lerche an; das ist eine Stimme für dich; das ist Musik mit einem großen M.; und ich habe gelesen, dass sie sie kochen und essen.“
„Wer tut das?“
„Die Reichen – die Vornehmen – die Gentlemen – ach, und die Damen auch!“
„Umso schämter für sie.“
„Das finde ich auch, junger Herr, aber wissen Sie, Rind und Hammelfleisch, Enten und Hühner und so etwas sind heutzutage für Ihre Vornehmen nicht mehr gut genug, oh nein! Sie müssen mit Genuss Lerchen verschlingen und gierig französische Hortolons essen, und gelegentlich wird eine Froschschenkel als Delikatesse dazugegeben – obwohl Froschschenkel, um ehrlich zu sein, selbst im besten Fall nicht besonders fleischig sind. Oh, das ist alles wahr, junger Herr; es steht alles hier in diesem unschätzbaren Buch geschrieben.“ Hier klopfte er mit dem Buch auf sein Knie. „Seht ihr, bei den Vornehmen zählt die Qualität – nicht die Quantität. Es ist der Geschmack, den sie ständig wollen, oder, wie man sagen könnte, begehren; Geschmack in ihrem Essen, in ihrem Trinken und vor allem in ihren Büchern; und wisst ihr, ich verkaufe Bücher, ich weiß das.“
„Was für ein Geschmack?“, fragte Barnabas und trat einen Schritt näher, wenn auch in etwas würdevoller Manier.
„Na ja, einen wilden Geschmack, junger Herr, einen ausgeprägten Geschmack – je ausgeprägter, desto besser. Besonders in Büchern. Hier“, fuhr der Buchhändler fort und hielt das Buch hoch, das er gerade gelesen hatte. „Hier ist ein Buch, das nirgendwo und in keiner Weise zu übertreffen ist – weder in Latein noch in Griechisch, noch in Persisch, noch in Indisch. Ein Buch, das voller Informationen ist als ein Ei voller Fleisch. Ein Buch, das von einer angesehenen Person geschrieben wurde, also ein erbauliches Buch; mit schöner, fetter Schrift – ah! und Holzschnitten – Bildern und Stichen, Kunstwerken, die nirgendwo und auf keine Weise zu übertreffen sind; nicht in China, Asien oder Afrika, ein Buch also, das über jeden Preis erhaben ist.“
„Was für ein Buch ist das?“, fragte Barnabas, der seine Hochmütigkeit vergaß und sich neben den Buchhändler stellte.
„Es ist ein Buch“, sagte der Buchhändler, „nein, es ist DAS Buch, das jeder junge Herr, der in die Welt geht, bei sich haben sollte, ob er schläft oder wach ist.“
„Aber worum geht es darin?“, fragte Barnabas etwas ungeduldig.
„Na, einfach alles“, antwortete der Buchhändler, „und ich weiß es, weil ich es gelesen habe – was ich selten tue.“
„Wie heißt es?“
„Der Titel, junger Herr? Na los, lesen Sie selbst!“
Und mit diesen Worten hielt der Buchhändler das Buch aufgeschlagen auf der Titelseite hoch, und Barnabas las:
HINWEISE ZUR ETIKETTE,
ODER
DIE VOLLKOMMENE KUNST EINES GENTLEMAN-VERHALTENS VON EINER PERSON VON WERT.
„Du siehst doch, dass da ‚Person von Stand‘ steht, oder?“, fragte der Hausierer.
„Seltsam!“, sagte Barnabas.
„Aber nein!“, entgegnete der Chapman. „Meine Güte, jeder könnte ein Gentleman sein, wenn er nur dieses unschätzbare Werk liest und verinnerlicht; es steht alles hier gedruckt, in schöner, fetter Schrift – so klar wie Kloßbrühe. Wenn es nicht so gekommen wäre, wie es mein Horoskop vorsieht, dass ich ein Hausierer sein und Bücher und so was an den Straßen verkaufen soll, könnte ich ein ebenso vornehmer Gentleman sein wie jeder von ihnen, wenn ich nur den Anweisungen in diesem gesegneten Wälzer gefolgt wäre, die in schöner großer Schrift und mit Holzschnitten gedruckt sind.“
„Das ist wirklich bemerkenswert!“, sagte Barnabas.
„Ah!“, nickte der Hausierer, „das ist das bemerkenswerteste Buch, das es je gab! Schau mal – hier sind Bilder für dich – schau mal!“ Und er begann, die Seiten umzublättern und dabei die Motive der Bilder zu beschreiben.
„Ein Gentleman, der mit einem Strohhut spazieren geht. Ein Gentleman, der Suppe isst! Ein Gentleman, der die Hand einer Dame küsst. Ein Gentleman, der mit einer Dame tanzt – sieh dir mal die Beine an, das ist Eleganz pur! Ein Gentleman, der mit einem dieser neuen Hosen reitet. Ein Gentleman, der einem anderen die Hand schüttelt – sieh dir mal den kleinen Finger an! Ein Gentleman isst Rüschen – nein, Trüffel, das ist ein Gemüse, das alle Schweine besonders gern mögen. Ein Gentleman stößt in einem Rüschenhemd und einer hautengen Hose auf die Gesundheit einer Dame an. Ein Gentleman macht eine Verbeugung.“
„Und dabei auch noch bemerkenswert steif in den Beinen!“, nickte Barnabas.
„Steif in den Beinen!“, rief der Chapman vorwurfsvoll. „Gott segne dich, junger Herr! Ich habe schon viele Beine gesehen, die steifer waren als diese.“
„Und wie viel kostet das Buch?“
Der Chapman warf einen schlauen Blick auf die große, jugendliche Gestalt, auf das ernste junge Gesicht, auf die tiefen, feierlichen Augen und hustete hinter seiner Hand.
„Nun, junger Herr“, sagte er und blickte nachdenklich in den blauen Himmel, „da du du bist und niemand sonst – und mich an einem so schönen Morgen fragst, an dem der Gesang der Vögel die Luft erfüllt – verlangen wir nur – nun ja – sagen wir zehn Schillinge: sagen wir acht, sagen wir sieben und sechs – sagen wir fünf – na gut, machen wir fünf Schillinge, und das ist auch noch spottbillig.“
Barnabas zögerte, und der Chapman wollte schon noch ein oder zwei Schilling weniger anbieten, als Barnabas das Wort ergriff.
„Dann denkst du doch nicht daran, selbst ein Gentleman zu werden?“
„Oh Gott, nein!“
„Dann nehme ich es“, sagte Barnabas und reichte ihm die fünf Schillinge. Er steckte das Buch in seine Tasche, wandte sich zum Gehen, hielt aber wieder inne und sprach den Buchhändler über die Schulter an.
„Möchtest du nicht auch ein Gentleman werden?“, fragte er.
Wieder sah der Buchhändler ihn aus den Augenwinkeln an und hustete wieder hinter seiner Hand.
„Na ja“, gab er zu, „ich würde es wollen und ich würde es nicht wollen. Natürlich muss es toll sein, sich vor einer Herzogin zu verneigen oder die Tochter eines Grafen in eine Kutsche mit vier Pferden und ein paar Lakaien zu begleiten oder sogar mit einem Markis zu sitzen und einen französischen Hortolon zu essen (den ich noch nie gesehen habe, daher weiß ich nicht, wie er schmeckt, aber es klingt vielversprechend); oh ja, dieser Teil würde mir sehr gefallen; aber dann gibt es noch den anderen Teil, verstehst du.“
„Was meinst du damit?“
„Na ja, ein Gentleman muss seinem Ruf gerecht werden – da ist zum Beispiel seine Würde, verstehst du?“
„Ja, das kann ich mir vorstellen“, gab Barnabas zu.
„Ein Gentleman kann zum Beispiel nicht einfach in einem Graben sitzen und eine Kruste Brot mit Käse genießen; das würde seine Würde nicht zulassen, oder?“
„Sicher nicht“, sagte Barnabas.
„Und auch nicht selbstgebrautes Bier aus einem Blechkrug in einer Gastküche trinken.“
„Nun, er könnte, wenn er sehr durstig wäre“, wagte Barnabas zu denken. Aber Chapman wies diese Idee zurück.
„Denn“, sagte er, „die Würde eines Gentleman erhebt ihn über Gasthöfe und macht ihn besser als Zinnkannen. Nun sind Zinnkannen eine besondere Schwäche von mir, zumindest wenn gutes Bier darin ist. Andererseits“, sagte der Chapman und balancierte ein Stück Käse auf der flachen Seite seiner Messerklinge, „letztendlich sind da noch seine Kleider, und wie ich irgendwo gelesen habe, macht Kleidung den Mann – sehr gut – wirf die Würde weg, und da hast du deinen Gentleman!“
„Hm“, sagte Barnabas tief in Gedanken versunken.
„Und die Kleidung eines Gentleman ist für ihn eine Welt voller Ärger und Sorgen und nimmt den größten Teil seiner Zeit in Anspruch, mit seinen Reithosen und seinen Reitrock und seinen Tanzhosen; mit seinen hochgeschneiderten Jacken und seinen tief ausgeschnittenen Jacken; mit seinen geblümten Satinwesten, mit seinen Stiefeln und Handschuhen, seinen Krawatten und Hüten, na ja, Gott segne dich, er verbringt seine Tage damit, sich aus einem Anzug in den anderen zu werfen. Und genau diese Kleidung kann ich mir einfach nicht leisten, denn ich bin jemand, der ein einfaches Leben liebt.“
„Und ist dein Leben so einfach?“, fragte Barnabas und schaute auf den sehr kleinen Chapmans sehr großen Rucksack. „ “
„Na ja, es gibt sicher einfachere“, gab der Chapman zu, kratzte sich am Ohr und runzelte die Stirn; „aber andererseits“, und hier hellte sich seine Stirn wieder auf, „habe ich nur diesen einen Anzug, um den ich mich kümmern muss, und der ist, wie du siehst, schon ganz abgetragen, sodass er mich überhaupt nicht stört.“
„Dann bist du zufrieden, so zu sein, wie du bist?“
„Na ja“, antwortete der Chapman und klimperte mit den fünf Schilling in seiner Tasche, „ich bin keiner, der über sein Schicksal jammert oder über sein Glück meckert.“
„Na dann“, sagte Barnabas, „ich wünsche dir einen guten Morgen.“
„Guten Morgen, junger Herr, und denk daran, wenn du jemals Lust hast, ein Gentleman zu sein – es ist ganz einfach –, musst du nur die Anweisungen in diesem unbezahlbaren Buch lesen, sie dir merken, sie lernen und sie verinnerlichen, und bevor du dich versiehst, bist du ein Gentleman.“
Daraufhin lächelte Barnabas, ein sehr angenehmes Lächeln, strahlend vor Jugend, woraufhin die eingefallenen Gesichtszüge des Buchhändlers sich vor lauter Freundlichkeit milderten, und für einen Moment wünschte er sich fast, er hätte weniger für das „wertvolle Buch“ verlangt, als Barnabas sich lächelnd umdrehte und davon in Richtung London schritt.
KAPITEL V
IN DEM DER HISTORIKER ES FÜR RICHTIG HÄLT, EINE EDLE DAME VORZUSTELLEN UND WEITER ERZÄHLT, WIE BARNABAS EINEN WUNDERSCHÖNEN FLASCHENGRÜNEN MANTEL ZERRISS
Nach einer Weile kam Barnabas zu einer Stelle, wo ein Pfad weiterführte – ein schmaler Pfad, der einen Hügel hinaufführte, bis er sich in einem Wald verlor, der den Aufstieg krönte; ein Wald mit schattigen Tälern, die in einem flirrenden grünen Zwielicht lagen; wo breite Lichtungen unter Laubgewölben verliefen und wo ein Bach im Schatten von Weiden und Weidenruten plätscherte; ein Wald, den Barnabas seit seiner Kindheit kannte. Deshalb legte er seine Hand auf den Steg, sprang leichtfüßig darüber und wollte durch den Wald gehen, um weiter vorne wieder auf die Hauptstraße zu gelangen. Das tat er aus reinem Zufall und folgte gedankenlos dem gewundenen Pfad.
Wäre Barnabas auf der Straße weitergegangen, wie anders hätte diese Geschichte verlaufen können, und wie anders wäre sein Leben verlaufen! Aber wie es nun einmal so ist, bewegt vom Zufall, vom Schicksal oder von der Vorsehung, oder wie auch immer man es nennen mag, sprang Barnabas über den Zaun und schlenderte den gewundenen Pfad hinauf, wobei er vor sich hin pfiff, und pfiff, als er in das grüne Zwielicht des Waldes eintauchte, und pfiff immer noch, als er plötzlich auf eine breite, grasbewachsene Lichtung gelangte, die von Sonnenlicht grün und golden getaucht war, und dann blieb er plötzlich stehen und stand da still, stumm, den Atem zwischen den Lippen erledigt.
Sie lag auf der Seite – ausgestreckt auf dem Rasen, und ihr zerzaustes Haar bildete eine goldene Mähne auf dem Gras. Unter diesem seidigen Vorhang sah er dunkle Augenbrauen, die ein wenig gerunzelt waren – einen lebhaften Mund und dichte, dunkle Wimpern, die sich wie ihre Augenbrauen über die Blässe ihrer Wangen krümmten.
Barnabas stand regungslos da, seine Augen wanderten von den kleinen polierten Reitstiefeln mit ihren zierlichen Sporen hin zu den anmutigen Linien, die sich sinnlich vom Knie bis zur runden Hüfte wölbten, sanft in eine schlanke Taille übergingen und dann wieder zur runden Schönheit ihres Busens anstiegen.
So stand Barnabas da und schaute und schaute und seufzte, während er schaute, und schlich sich einen Schritt näher und blieb wieder stehen, denn siehe da, der Laubvorhang wurde plötzlich beiseite gezogen, und Barnabas erblickte zwei Stiefel – große Stiefel, aber von exquisiter Form –, Stiefel, die kräftig auftraten und sich meisterhaft festigten; Hessische Stiefel, elegant, glänzend und mit Quasten verziert. Als er höher blickte, sah er einen flaschengrünen, hochgeschlossenen, eng anliegenden Mantel mit silbernen Knöpfen, der die breite Brust, die kräftigen Schultern und die schlanke Taille seines Trägers nur noch besser zur Geltung brachte. Es war wirklich ein wunderbarer Mantel (zumindest fand Barnabas das), und in diesem Moment wurde ihm zum ersten Mal bewusst, wie ungeschickt und schlecht geschnitten seine eigenen Kleider waren; jetzt verstand er, was Natty Bell gemeint hatte, als er gesagt hatte, sie seien nicht höflich genug; und was seine Stiefel anging – stumpf an den Zehen, mit dicken Sohlen und schwer – errötete er regelrecht. Da fiel ihm auf, dass der Besitzer des Mantels ein Gesicht hatte, und er schaute hin. Er sah ein hübsches Gesicht mit dunklen Augen, kantigem Kinn und vollen Lippen. Gerade jetzt waren die Augen gesenkt, denn ihr Besitzer stand offenbar versunken in gemächlicher Betrachtung derjenigen, die ausgestreckt zwischen ihnen lag; und als sein Blick über ihre schutzlose Schönheit wanderte, leuchteten seine Augen auf, und die vollen Lippen öffneten sich zu einem langsamen Lächeln, worauf Barnabas finster die Stirn runzelte und seine Wangen heiß wurden, weil sie ihre Gewohnheit verriet.
„Herr!“, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.
Dann hob der Herr ganz langsam und widerwillig den Blick und starrte ihn an.
„Und wer, bitte“, sagte er gleichgültig, „wer könnten Sie sein?“
Sein Tonfall machte Barnabas noch wütender und daher noch höflicher.
„Herr, das geht Sie nichts an, wenn ich das sagen darf.“
„Nicht im Geringsten“, erwiderte der andere, „und ich wünsche dir einen guten Tag; du kannst gehen, mein Mann, ich kenne diese Dame; sie ist in meiner Obhut ganz sicher.“
„Das bezweifle ich doch, Herr“, sagte Barnabas, dessen Höflichkeit wuchs.
„Was – du frecher Kerl!“
Barnabas lächelte.
„Komm, verschwinde!“ sagte der Herr mit finsterer Miene, „ich werde mich um diese Dame kümmern.“
„Verzeih mir, aber das glaube ich nicht.“
Der Herr starrte Barnabas durch plötzlich zusammengekniffene Augenlider an und lachte leise, und Barnabas fand sein Lachen schlimmer als sein Stirnrunzeln.
„Ha! Willst du etwa sagen, du gehst nicht?“
„Mit aller Demut der Welt, das tue ich, Herr.“
„Was, du verdammter, sich einmischender Bauerntrampel! Muss ich dich verprügeln?“
Das Wort „Bauer“ traf Barnabas, denn er erinnerte sich an seine stumpfen Stiefel, deshalb lächelte er mit plötzlich grimmigen Lippen, und seine Höflichkeit wurde fast aggressiv.
„Schlagen Sie mich, Herr!“, wiederholte er, „ich wage fast zu befürchten, dass Sie es tun müssen.“ Aber der Blick des Herrn war wieder auf das gefallene Mädchen gewandert, und das Leuchten war in seine wandernden Augen zurückgekehrt.
„Pah!“, sagte er, immer noch entschlossen, „wenn du hinter ihrer Geldbörse her bist – hier, nimm meine und lass uns in Ruhe.“ Während er sprach, warf er Barnabas seine Geldbörse zu und machte einen großen Schritt auf das Mädchen zu. Doch im selben Augenblick trat auch Barnabas vor, erreichte sie, weil er näher war, und trat über sie hinweg, sodass sie sich nun nur noch einen Fuß voneinander entfernt gegenüberstanden. Einen Moment lang standen sie so da und starrten sich in die Augen, dann, ohne ein Wort, schnell und plötzlich, griffen sie nach einander und rangen miteinander.
Der Herr war sehr schnell und überdurchschnittlich stark, Barnabas ebenfalls, aber das hübsche Gesicht des Herrn war vor Wut verzerrt, während Barnabas lächelte, und darin schien der einzige Unterschied zwischen den beiden zu liegen, als sie Brust an Brust kämpften, mal im Sonnenlicht, mal im Schatten eines Gegenstandes oder Lebewesens, aber immer grimmig und schweigsam.
So taumelten und schwankten sie in der Pracht des Morgens hin und her, trampelten das junge Gras nieder, strengten sich an, keuchten, schwankten – der eine finster und entschlossen, der andere lächelnd und grimmig.
Plötzlich riss der flaschengrüne Mantel, als sein Träger sich losriss; es gab einen dumpfen Schlag, und Barnabas taumelte mit blutüberströmtem Gesicht zurück – taumelte, sage ich, und in diesem Moment, als sein Gegner heranstürmte, lachte er wild und kurz, trat leicht beiseitesprechen und schlug ihn sauber und präzise unter das Kinn, ein wenig zur Seite.
Die Fäuste des Herrn flogen weit, er drehte sich auf den Fersen, fiel vornüber und blieb regungslos liegen.
Barnabas lächelte immer noch, sah auf ihn herab und wurde dann ernst.
„Wirklich“, sagte er, „wirklich, es ist sehr schade, einen so wunderbaren Mantel zu ruinieren.“
So wandte er sich ab und kam zu der Stelle, wo sie, die unwissentlich all dies verursacht hatte, noch immer lag, und blieb plötzlich stehen, denn es schien ihm, als habe sich ihre Haltung verändert; ihre Kleidung war anständiger geworden, und doch waren die Wimpern, die sich so dunkel von ihrem Haar abhoben, diese schattenhaften Wimpern, noch immer auf ihre Wangen gebogen. Daraufhin bückte sich Barnabas, hob sie in seine Arme und trug sie durch den Wald zu den dunklen Winkel, wo, versteckt in den grünen Schatten, sein Freund, der Bach, singend dahinfloss.
Und nach einer Weile regte sich der Herr, setzte sich auf, sah seinen zerrissenen Mantel, fluchte heftig, fand zufällig seine Geldbörse, steckte sie in die Tasche und ging seines Weges, und im Kontrast zur Pracht des Morgens schien seine finstere Miene noch schwärzer.
KAPITEL VI
VON DER VERZAUBERUNG DER SCHWARZEN WIMPERN UND VON EINEM SCHICKSALHAFTEN SPITZENTASCHENTUCH
Man muss wissen, dass Barnabas sie nicht ansah, während sie warm und hingebungsvoll in seiner Umarmung lag, im Gegenteil, er mit seinem Blick hartnäckig auf den belaubten Weg starrte, den er entlangging, wurde er dennoch mehr als einmal von dem plötzlichen Gefühl erfasst, dass ihre Augen geöffnet waren und ihn beobachteten, weshalb er, nach einer Weile, wie man sich vorstellen kann, einen Blick auf ihre Schönheit werfen musste, nur um die schattigen Wimpern zu sehen, die sich ganz natürlich auf ihre Wangen legten. Und nun begann er zu entdecken, dass dies in der Tat keine gewöhnlichen Wimpern waren (obwohl seine Erfahrung auf diesem Gebiet zugegebenermaßen sehr gering war), doch je länger er sie betrachtete, desto sicherer wurde er sich, dass dies in jeder Hinsicht die keuschsten, verlockendsten Wimpern der Welt waren. Andererseits war da noch ihr Mund – warm und rot, voll und empfindlich wie die zarten Nasenflügel darüber; ein Mund voller süßer Kurven; ein Mund, dachte er, der fest und stolz oder wunderbar zärtlich werden könnte, je nach Situation, ein Mund von scharlachroter Verzauberung; ein Mund, der für einen glücklichen Sterblichen ... Hier wäre Barnabas beinahe gegen einen Baum gestolpert, und von da an hielt er seinen Blick wieder auf den Weg gerichtet. So trug er sie, stark und sicher, durch das zauberhafte Zwielicht des Waldes, bis er den Bach erreichte. Und als er zu der Stelle kam, wo die sich neigenden Weiden eine laubige Laube bildeten, legte er sie dort nieder, wandte sich dann um, ging zum Bach hinunter, zog sein Halstuch ab und begann, es in dem klaren, kühlen Wasser anzufeuchten.
Und siehe da, im selben Augenblick hoben sich die gewellten Wimpern plötzlich, und unter ihrem Schatten blickten zwei Augen hervor – tief und sanft und dunkelblau, die Augen einer Jungfrau – mal offen und arglos, mal schüchtern und beunruhigt, aber immer voller Zauber. Und was könnte es in der ganzen schönen Welt Schöneres geben, auf das die Augen einer Jungfrau ruhen könnten, als den jungen Alcides, mit nacktem Hals und der Sonne in seinen Locken, wie er kniete, um sein Halstuch im Bach zu befeuchten?
