Die Bären von Hohen-Esp E-Book

Nataly von Eschstruth

• Herausgeber: Null Papier Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Klassiker bei Null Papier
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 302

Beschreibung

Neue Deutsche Rechtschreibung Nataly von Eschstruth war eine deutsche Schriftstellerin und eine der populärsten und berühmtesten Erzählerinnen der Gründerzeit. Null Papier Verlag

Leseprobe

Nataly von Eschstruth

Die Bären von Hohen-Esp

Heimatroman

Nataly von Eschstruth

Die Bären von Hohen-Esp

Heimatroman

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2019 1. Auflage, ISBN 978-3-962810-74-0

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Inhaltsverzeichnis

I.

II.

III.

IV.

V.

VI.

VII.

VIII.

IX.

X.

XI.

XII.

XIII.

XIV.

XV.

XVI.

XVII.

XVIII.

XIX.

XX.

XXI.

XXII.

XXIII.

XXIV.

XXV.

XXVI.

XXVII.

XXVIII.

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I.

»Wenn ein Mäd­chen einen rei­chen Mann be­kommt, ist es im­mer glück­lich ver­hei­ra­tet«, hat­te der alte Kam­mer­herr von Wahn­fried ge­sagt und da­bei die weiß­bu­schi­gen Au­gen­brau­en noch grim­mi­ger zu­sam­men­ge­zo­gen als sonst. »Gun­du­la kann Gott dan­ken, dass der Bär von Ho­hen-Esp sie zum Weib be­gehrt! Ist wohl kein Nest so weich ge­pols­tert wie das sei­ne, und wenn man den Gra­fen an­sieht, lacht selbst solch al­tem Kerl wie mir das Herz im Lei­be, wie viel mehr mei­ner jun­gen Toch­ter.«

Die alte Dame, die dem Spre­cher ge­gen­über­saß, rich­te­te sich noch straf­fer em­por und leg­te die großen, kräf­ti­gen, schnee­wei­ßen und un­ge­schmück­ten Hän­de im Schoß zu­sam­men.

Ihre kla­ren, durch­drin­gend erns­ten Au­gen hef­te­ten sich ru­hig auf die hü­nen­haf­te Ge­stalt des Bru­ders, der, auf sei­nen Krück­stock ge­stützt, vor ihr stand und sie her­aus­for­dernd an­blick­te.

»Jung, schön und reich«, sag­te sie lang­sam, »ja, das ist er, aber er ist noch mehr! Graf Fried­rich Carl ist leicht­sin­nig. Er ist durch und durch Le­be­mann; die große Welt, in wel­cher er, der Früh­ver­wais­te, so jung schon selbst­stän­dig ward, droht sein Ver­der­ben zu wer­den.«

»So! In­wie­fern, wenn man fra­gen darf?«

»Weil er sich rui­niert, weil er über sei­ne Ver­hält­nis­se lebt.«

Der Kam­mer­herr lach­te hart auf.

»Ein Ho­hen-Esp sich rui­nie­ren! Ein Ho­hen-Esp über sei­ne Ver­hält­nis­se le­ben! Ahnst du, wie reich der Mann ist?«

»Man kann in ei­ner ein­zi­gen Nacht Hun­dert­tau­sen­de ver­spie­len! Der Graf ist ein lei­den­schaft­li­cher Spie­ler. Mög­li­cher­wei­se hat er bis jetzt Glück am grü­nen Tisch ge­habt; wenn das aber ein­mal auf­hört, wird er sich und die Sei­nen rück­sichts­los an den Bet­tel­stab brin­gen!«

»Lä­cher­lich! Ver­langst du etwa, dass ich ihm einen Korb ge­ben soll, le­dig­lich, weil er mal in fi­de­ler Ge­sell­schaft ein Spiel­chen macht?« Herr von Wahn­fried nahm sei­ne Pro­me­na­de durch den Sa­lon wie­der auf, dass der Krück­stock auf dem Par­kett dröhn­te. »Das wäre mir frei­lich das liebs­te, denn das gan­ze Le­bens­glück un­se­res Lieb­lings ei­nem Spie­ler an­ver­trau­en …«

»Blöd­sinn! In­fa­mer Blöd­sinn! Du bist ei­fer­süch­tig, du willst das Mä­del über­haupt nicht fort­ge­ben …«

»Ei­nem Mann, der mir eine glück­se­li­ge, sor­gen­freie Zu­kunft ga­ran­tiert – so­fort! Aber dem Gra­fen von Ho­hen-Esp? Nein! Wenn du mich fragst, sage ich tau­send­mal nein, denn ich weiß, dass sie ei­nem na­men­lo­sen Elend ent­ge­gen­geht!«

»Sieh mal an – na­men­lo­ses Elend! Net­te Zu­kunfts­mu­sik! Haha! Na, und was sagt Gun­du­la selbst dazu?«

Da seufz­te die große re­so­lu­te Frau zum ers­ten Mal schwer auf, und über das erns­te Ge­sicht zog es wie tie­fe Schat­ten.

»Gun­du­la ist ver­blen­det«, sag­te sie lei­se, »sie ist eben­so wie alle an­de­ren von der Schön­heit und Lie­bens­wür­dig­keit die­ses glän­zends­ten al­ler Ka­va­lie­re ein­ge­nom­men!«

»Gut! Wa­rum also die­sen schö­nen Wahn zer­rei­ßen?«

»Weil es nicht im­mer bei ei­ner Flit­ter­wo­chen­lie­be bleibt! Wenn sie ihr Un­glück erst ein­sieht und be­grei­fen lernt, ist es zu spät.«

»Hast du dich von all dem Un­glück, wel­ches dich im Le­ben ge­trof­fen hat, zu Bo­den schla­gen las­sen?«

»Nein, eben­so­we­nig wie du; aber Gun­du­la …«

»…ist un­ser Fleisch und Blut, ist eine Wahn­fried reins­ter Ras­se. Komm ein­mal her, sieh mal da hin­ab! Na, gäbe es wohl auf der gan­zen Welt eine bes­se­re Bä­rin von Ho­hen-Esp, die mit stol­zen, wehr­haf­ten Pran­ken um ihr Glück kämp­fen wird?«

Tan­te Aga­the hat­te sich er­ho­ben und war hin­ter den Bru­der ge­tre­ten; ihr Blick flog hin­ab in den großen Hof, in des­sen Mit­te sich ih­ren Au­gen ein Bild zeig­te, wahr­lich dazu an­ge­tan, ihr be­sorg­tes Herz zu be­ru­hi­gen.

Baro­nes­se Gun­du­la kehr­te vom Rei­ten heim. Sie hat­te ih­rem klei­nen Groom die Zü­gel zu­ge­wor­fen und ver­ab­schie­de­te sich eben noch von dem Ritt­meis­ter von Ham­mer und des­sen Gat­tin, wel­che sie be­glei­tet hat­ten, als eine hohe Lei­ter, wel­che seit­lich an dem Haus­flü­gel lehn­te, ins Wan­ken ge­riet und mit lau­tem Krach ne­ben dem Pferd nie­der­schmet­ter­te.

Der Gold­fuchs stieg ker­zen­ge­ra­de em­por und brach in jä­hem Schreck wild aus, das Hof­tor zu er­rei­chen; macht­los hing der Groom am Zü­gel und ließ sich schlei­fen, wäh­rend er voll ver­zwei­fel­ter Angst nach dem Kut­scher schrie.

Schon aber war Gun­du­la dem er­reg­ten Tier ent­ge­gen­ge­eilt. Mit kraft­vol­ler Hand griff sie zu und dräng­te den schnau­fen­den Fuchs zu­rück. Ihre hohe, wun­der­vol­le Ge­stalt, von dem knap­pen Reit­kleid eng um­schlos­sen, schi­en aus Stahl und Ei­sen; ener­gisch, si­cher und doch bei al­ler Kraft voll schmieg­sa­mer Gra­zie stand Gun­du­la ne­ben dem Durch­gän­ger und zwang ihn zum Ge­hor­sam. Leuch­tend rot stieg das Blut in ihre Wan­gen, die großen, stahl­grau­en Au­gen blitz­ten einen stum­men Be­fehl, und das Pferd schäum­te ins Ge­biss und füg­te sich ge­hor­sam der Ge­bie­te­rin.

»Bra­vo, mein gnä­di­ges Fräu­lein!« ap­plau­dier­te der Ritt­meis­ter, und Gun­du­la lach­te ihm hei­ter zu und rief ein paar sie­ges­fro­he Wor­te.

Wie sie so da­stand in dem hel­len Son­nen­licht, zeig­te es sich be­son­ders auf­fal­lend, wie ähn­lich sie in Ge­stalt und We­sen ih­rem Va­ter und ih­rer Tan­te Aga­the war, von wel­chen die Welt sag­te, dass sie ener­gisch bis zur Starr­köp­fig­keit, klug und ziel­be­wusst bis zur Rück­sichts­lo­sig­keit sei­en.

»Und die soll­te nicht ih­ren Weg ge­hen und sich von ein paar Kar­ten­blät­tern um Glück und Exis­tenz brin­gen las­sen?« Wie­der lach­te der Kam­mer­herr sein dröh­nend tie­fes La­chen. »Un­be­sorgt, Aga­the! Ich fra­ge jetzt das Mä­del; will sie ihn, so be­kommt sie ihn!«

»Ein wil­des Pferd zu bän­di­gen, ist wohl leich­ter, als einen leicht­sin­ni­gen Men­schen im Zü­gel zu be­hal­ten! Wenn ein Weib liebt, so ist es schwach und ohn­mäch­tig – und Gun­du­la wird ih­ren Gat­ten lie­ben! Sie wird auch an sei­ner Sei­te so selbst­los und un­ei­gen­nüt­zig sein, wie sie es jetzt ist, und das öff­net dem Bank­rott Tür und Tor.«

Herr von Wahn­fried starr­te mit wun­der­li­chem Lä­cheln grad­aus. »Sie wird ih­ren Gat­ten lie­ben, ja. Aber nur so lan­ge voll blin­der Nach­sicht, bis ein an­de­rer kommt, den sie noch mehr liebt.«

Bei­na­he ent­setzt blick­te Aga­the auf. »Wie soll ich das ver­ste­hen? Wen könn­te sie je mehr lie­ben als den Mann ih­rer Wahl?«

»Ihren Sohn!« ant­wor­te­te der Kam­mer­herr lang­sam, voll schwe­ren Nach­drucks, und in sei­nen tief­lie­gen­den Au­gen glomm es wie­der so selt­sam wie zu­vor. »Eine Bä­rin ist das gut­mü­tigs­te Ge­schöpf der Welt, wel­ches sich ge­dul­dig den Pelz zau­sen lässt, so­lan­ge sie nichts an­de­res hat als ih­ren Meis­ter Petz. Wenn aber erst die jun­ge Brut in der Höh­le liegt, dann wird aus dem sanft­mü­ti­gen Weib­chen eine gar wil­de, lei­den­schaft­li­che Mut­ter, wel­che die wehr­haf­ten Pran­ken hebt und zer­beißt und zer­reißt, was das si­che­re Nest ih­rer Jun­gen ge­fähr­det. Je nun! Auch Gun­du­la wird eine Bä­rin von Ho­hen-Esp sein, und wenn sie zu­vor nicht für sich sel­ber kämpf­te, für ihre Söh­ne tut sie es so wahr und si­cher, wie es mein Blut ist, wel­ches in ih­ren Adern kreist.«

Gun­du­la von Wahn­fried stand im Braut­kleid und harr­te ih­res Ver­lob­ten, der sie in sei­ner glän­zen­den Equi­pa­ge, mit dem ele­gan­tes­ten Vierer­zug, den die Re­si­denz auf­wies, zur Trau­ung ab­ho­len woll­te.

Jung­fer und Mo­dis­tin hat­ten noch ge­schäf­tig an Schlep­pe, Kranz und Schlei­er ge­ord­net, als Tan­te Aga­the einen Blick auf die Uhr warf und den Dien­st­eif­ri­gen in ih­rer kur­z­en, ener­gi­schen Art be­deu­te­te, das Zim­mer zu ver­las­sen.

Auch Gun­du­la schi­en noch ein letz­tes Al­lein­sein mit ih­rer ge­lieb­ten Pfle­ge­mut­ter, die sie voll stren­ger, aber zärt­li­cher Sor­ge groß­ge­zo­gen hat­te, zu er­seh­nen.

Sie leg­te ihre Arme um den Na­cken der al­tern­den Frau und blick­te ihr mit leuch­ten­den Au­gen in das erns­te Ant­litz.

»Tan­te Aga­the«, flüs­ter­te sie, »ich weiß, dass du mei­ne Ver­lo­bung mit Fried­rich Carl nicht sehr gern zu­ge­ge­ben hast! Du lie­be, treue See­le hast so schwarz ge­se­hen und die klei­ne, harm­lo­se Pas­si­on mei­nes Herz­liebs­ten zu ei­ner wüs­ten Lei­den­schaft ge­stem­pelt, die uns nach dei­ner An­sicht rui­nie­ren muss! Hast du auch jetzt noch kei­ne bes­se­re Mei­nung von Fried­rich Carl be­kom­men, wo er es doch auf mei­nen Wunsch über sich ver­mocht hat, wäh­rend un­se­rer gan­zen Ver­lo­bungs­zeit kei­ne Kar­te an­zu­rüh­ren?«

Fräu­lein von Wahn­fried blick­te mit wun­der­li­chem Aus­druck in die ver­klär­ten Au­gen der rei­zen­den Braut, wel­che so gar nicht stolz, stark und ener­gisch, son­dern weich, lieb­lich und hold er­glü­hend wie das ver­lieb­tes­te und schwächs­te al­ler Wei­ber vor ihr stand.

Ein fei­nes Zu­cken ging um ih­ren herb ge­schlos­se­nen Mund.

»Ich sehe, dass du glück­lich bist, mein Lieb­ling«, sag­te sie, ihre Lip­pen auf das wun­der­schö­ne Ant­litz der Braut drückend, »und es sei fern von mir, dir die­sen son­ni­gen Tag durch mei­ne Angst vor dräu­en­den Wol­ken zu ver­dun­keln. Du hast Zeit ge­habt, um zu über­le­gen, was du tust; ich hof­fe, du wirst den An­for­de­run­gen, die das Le­ben an dich stellt, ge­wach­sen sein.«

»Ich bin es, Tan­te! Ich füh­le die hohe, hei­li­ge Kraft der Lie­be in mir. Du fürch­test, Tan­te, dass ich einst Man­gel an Geld und Gut lei­den wer­de! Was fra­ge ich da­nach? Wäre Fried­rich Carl der ärms­te al­ler Män­ner ge­we­sen, ich wür­de ihn eben­so ge­liebt ha­ben, ihm eben­so über­glück­lich mei­ne Hand ge­reicht ha­ben wie jetzt! Du weißt, dass ich nie­mals viel Sinn für Glanz, Pracht und Wohl­le­ben ge­habt habe. Dazu hast du mich zu ernst und so­lid er­zo­gen, hast mich bes­se­re und hö­he­re Wer­te des Le­bens ken­nen ge­lehrt. Doch ist es denn ein Un­recht, wenn Fried­rich Carl sich sei­nes Le­bens freut, es gern in mög­lichst glän­zen­dem Rah­men ge­nießt? Ge­wiss nicht, das ist nur Ge­schmackssa­che; und da er die Mit­tel be­sitzt, um in der großen Welt zu le­ben und ge­wis­ser­ma­ßen auch die Ver­pflich­tung hat, sei­nen Na­men zu re­prä­sen­tie­ren, so las­se ich es sehr da­hin­ge­stellt, ob sei­ne Ge­schmacks­rich­tung nicht viel na­tür­li­cher und rich­ti­ger ist als die mei­ne.«

»So wirst du dich be­keh­ren las­sen?«

Gun­du­la neig­te das schö­ne Ant­litz so tief, dass die duf­ti­gen Wo­gen des Braut­schlei­ers dar­über hin­flos­sen.

»Das dürf­te schwie­rig, aber nicht un­mög­lich sein. Ich wer­de mich gern dem Ge­schmack mei­nes Man­nes an­pas­sen …«

»Auch wenn dich der­sel­be in Wi­der­spruch zu dei­nen Pf­lich­ten setzt?«

Die jun­ge Braut blick­te er­schro­cken, bei­na­he ver­ständ­nis­los em­por. »Wie könn­te das mög­lich sein?«

»Wirst du blind­lings al­les gut­hei­ßen, was dein Gat­te tut? Als Frau lernt man oft sehr viel schär­fer und weit­sich­ti­ger ur­tei­len wie als Mäd­chen!«

Das ro­si­ge Ant­litz war jäh­lings er­bleicht, Gun­du­la hob ihr Haupt und schau­te der Spre­che­rin starr in die prü­fen­den Au­gen. Ein selt­sam frem­der Zug schlich sich plötz­lich um die lä­cheln­den Lip­pen, fest und ener­gisch, ein Ge­misch von Stolz und Un­wil­len.

»Wenn Fried­rich Carl je­mals un­edel oder frev­le­risch han­delt – was Gott ver­hü­ten möge –, wer­de ich nicht der­sel­ben Mei­nung sein wie er, son­dern so han­deln, wie ich es für recht und gut er­ach­te!«

Sie at­me­te schwer auf und senk­te wie­der, wie er­schreckt über ihre ei­ge­nen Wor­te, das Köpf­chen.

»Aber wie soll­te das ge­sche­hen?«

Aga­the press­te die Lip­pen zu­sam­men und kämpf­te se­kun­den­lang einen schwe­ren Kampf. Dann schüt­tel­te sie seuf­zend den grau­en Kopf und strich lieb­ko­send über das blon­de Haupt ih­res Lieb­lings, um das sich die blü­hen­den Myr­ten rank­ten.

»Nein, Kind, ich will dir dei­nen Glau­ben und dein Ver­trau­en nicht neh­men, ich will in die­ser Stun­de nicht mit Mög­lich­kei­ten rech­nen, die vor­läu­fig noch in Got­tes Hand ste­hen. Nur eine Bit­te möch­te ich noch aus­spre­chen, eine erns­te, in­ni­ge Bit­te. Dein Va­ter hat am gest­ri­gen Tag sein Te­sta­ment ge­macht und dich nach sei­nem Tod zur Er­bin ein­ge­setzt, er hat auch kei­ner­lei Be­din­gun­gen mehr ge­stellt, ob­wohl er weiß, dass du mit dei­nem Gat­ten in Gü­ter­ge­mein­schaft le­ben wirst. Du sel­ber, Gun­du­la, bist in Geldan­ge­le­gen­hei­ten und Ge­schäftssa­chen lei­der Got­tes un­er­fah­ren wie ein Kind, dar­um kann ich dir kaum klar­ma­chen, wel­che Ge­fahr die­ses Te­sta­ment für dei­ne Zu­kunft birgt! Um so be­rech­tig­ter ist aber mei­ne Bit­te, wel­che du hof­fent­lich nicht ab­schlägst, auch wenn du die­sel­be in die­sem Au­gen­blick noch nicht ver­stehst.«

»Sprich, Herz­lie­be!«

»Du weißt, dass dir Tan­te Mar­ga­re­te ihr gan­zes Ver­mö­gen ver­mach­te, al­ler­dings mit der Klau­sel, dass ich, so­lang ich lebe, die Nutz­nie­ßung des Ka­pi­tals habe.«

»Ja, Tant­chen. So Gott will, wirst du dich noch vie­le lan­ge Jah­re die­ser Ren­ten freu­en!«

Aga­the über­hör­te die­se Wor­te, sie blick­te mit sor­gen­vol­ler Stirn ge­ra­de­aus ins Lee­re und fuhr bei­na­he has­tig fort: »Von die­sem Erbe, das dir zu­steht, weiß nie­mand et­was. Dein Va­ter hat es selbst mir ge­gen­über nie er­wähnt, er wird auch ganz be­stimmt bei Fried­rich Carl nichts da­von ge­sagt ha­ben. Auf die­ses Ka­pi­tal be­zieht sich mei­ne Bit­te, Her­zens­lieb­ling. Ge­lo­be es mir in die­ser Stun­de mit hei­li­gem Eid, nie und nim­mer dei­nem Gat­ten ge­gen­über von die­sem Erbe zu spre­chen. Ge­lo­be es mir! Schwö­re es mir, wenn dir die Ruhe mei­ner See­le wert ist! Sieh mich nicht so fra­gend, so er­staunt an! Ich kann und will dir nicht die Grün­de sa­gen, die mich zu die­ser For­de­rung be­we­gen. Ich be­schwö­re dich nur mit all der in­ni­gen Lie­be, die ich dir seit lan­gen Jah­ren ge­zeigt habe, ich fle­he dich an als Stell­ver­tre­te­rin dei­ner teu­ren, ver­ewig­ten Mut­ter: Schwö­re mir, Gun­du­la, nie und nim­mer zu Fried­rich Carl von die­sem Geld zu spre­chen!«

In den Au­gen der jun­gen Braut glänz­ten Trä­nen. Sie warf sich an die Brust der Spre­che­rin und schluchz­te lei­se auf: »Ob­wohl ich nicht den Grund für die­se selt­sa­me Bit­te ein­se­he, Her­zen­stan­te, will ich dir den­noch ewi­ges Schwei­gen ge­lo­ben, dir zur Be­ru­hi­gung!«

Un­ten auf der Stra­ße klang ein ju­beln­des Hur­ra, brau­sen­de Hoch­ru­fe aus un­zäh­li­gen Kin­der­keh­len er­tön­ten.

Der Bräu­ti­gam nah­te, die Braut zu ho­len. Ein Zit­tern ban­ger Glück­se­lig­keit rann wie er­lö­send durch die Glie­der des jun­gen Mäd­chens. Im nächs­ten Au­gen­blick ward die Tür stür­misch ge­öff­net, und voll ju­beln­den Ent­zückens, schön und strah­lend wie ein jun­ger Sie­ges­gott, brei­te­te der Graf von Ho­hen-Esp sei­ne Arme nach der Ge­lieb­ten aus.

Die­se Au­gen­bli­cke ge­hör­ten dem jun­gen Paar; Tan­te Aga­the trat schwei­gend in den Er­ker und blick­te auf die Stra­ße hin­ab. Dr­un­ten dräng­te sich eine neu­gie­rig er­reg­te Men­ge um die prun­ken­de Gala­kut­sche der Bä­ren von Ho­hen-Esp.

Der Kam­mer­herr war ein­ge­tre­ten. Er trug sei­ne ele­gan­te Ho­f­uni­form, wel­che sei­ner mar­ki­gen Ge­stalt so be­son­ders kleid­sam war. Trotz des Krück­stocks ging er hoch und stolz auf­ge­rich­tet, und ein Aus­druck großer Ge­nug­tu­ung lag auf den stren­gen Zü­gen.

»Ich bin froh, dass ich die­sen Tag noch er­le­be«, hat­te er am Mor­gen ge­sagt, »er gibt mei­nem Le­ben einen gu­ten Ab­schluss.«

Jetzt streif­te sein Blick auf­leuch­tend das jun­ge Paar, ein schmun­zeln­des Ni­cken – und dann bot er sei­ner Schwes­ter Aga­the den Arm.

»Komm, du treue Pfle­ge­mut­ter, un­ser Wa­gen war­tet.«

Die bei­den Al­ten gin­gen, und Fried­rich Carl leg­te den Arm noch in­ni­ger um die rei­zen­de Braut, die in der Re­si­denz als ge­fei­erts­te Schön­heit galt. Er blick­te ihr tief in die erns­ten blau­en Au­gen, die ihm wie ver­klärt in Glück­se­lig­keit ent­ge­gen­strahl­ten.

»Nun bist du mein, Gun­du­la«, flüs­ter­te er, und sein fri­sches, hüb­sches, so le­bens­lus­tig la­chen­des Ant­litz färb­te sich tiefer.

II.

Der Graf von Ho­hen-Esp und sei­ne jun­ge, lieb­rei­zen­de Frau gal­ten für das glück­lichs­te Paar im Land. Nicht des­halb, weil Pracht und Glanz sie um­ga­ben, weil Sor­ge und Kum­mer un­be­kann­te Gäs­te in ih­rem Haus wa­ren, weil sie al­les be­sa­ßen, was dem Her­zen Freu­de und dem Le­ben Reiz ver­leiht, son­dern weil sie ein­an­der aus hei­ßer, in­ni­ger Lie­be ge­hei­ra­tet hat­ten. Auf Gun­du­las Wunsch hat­te das jun­ge Paar die Flit­ter­wo­chen auf Burg Ho­hen-Esp ver­lebt, und ein paar Da­men und Her­ren der Ge­sell­schaft, die, auf wei­te­rer Fahrt durch das Land be­grif­fen, für et­li­che Stun­den in dem wun­der­li­chen al­ten Strand­schloss Rast ge­hal­ten hat­ten, konn­ten gar nicht ge­nug er­zäh­len, wie wahr­haft ver­klärt in un­aus­sprech­li­cher Glück­se­lig­keit die jun­ge Grä­fin drein­ge­blickt habe. Ihr sei die Stil­le und Ein­sam­keit die­ses Auf­ent­halts sicht­lich sehr sym­pa­thisch, wäh­rend der le­bens­lus­ti­ge Gat­te wohl nur aus Galan­te­rie und im Rausch des Ho­nig­mo­nats in die­sem frei­wil­li­gen Exil aus­hal­te.

Selbst­re­dend wer­de das jun­ge Paar den Win­ter in der Re­si­denz ver­le­ben. Graf Fried­rich Carl habe das hei­lig ge­lobt und sehr ver­gnügt da­bei aus­ge­se­hen, auch Gun­du­la habe sehr lie­bens­wür­dig ge­lä­chelt, aber doch heim­lich ge­seufzt.

Wäh­rend­des­sen träum­te das jun­ge Paar eine zau­ber­haf­te Spät­som­me­ri­dyl­le auf Ho­hen-Esp, der ein­sa­men, ur­al­ten Burg, die sich auf be­wal­de­ter Berg­kup­pe am Ufer der Ost­see er­hebt und weit­hin über die blau­wo­gen­de Unend­lich­keit schaut. Sie ge­hört zu dem äl­tes­ten Grund­be­sitz der Fa­mi­lie, ein düs­te­res, al­tes Ge­mäu­er, ein Krä­hen­horst, den die ko­ket­te Lau­ne ehe­ma­li­ger Be­woh­ner gar ei­gen­ar­tig aus­staf­fiert hat­te. Die Bä­ren­burg gleicht in Wahr­heit der Höh­le ei­nes Bä­ren, denn die plum­pen, mas­si­gen Mau­ern, der graue, stump­fe Turm sind im In­ne­ren und Äu­ße­ren mit lau­ter Din­gen aus­ge­stat­tet, die an den Bä­ren und sei­ne wehr­haf­ten Pran­ken er­in­nern.

Gun­du­la war im ers­ten Au­gen­blick er­schro­cken, als ihr die bei­den rie­sen­haf­ten Bä­ren, die am Ein­gang des Burg­to­res Wa­che hal­ten, aus grim­mig of­fe­nen Ra­chen die Zäh­ne ent­ge­gen­fletsch­ten, als ihr über­all auf Schritt und Tritt in der gan­zen Burg, wo­hin sie nur blick­te, Bä­ren in al­len Grö­ßen und Ar­ten ent­ge­gen­schau­ten, als je­des Mö­bel oder je­des Ge­we­be ihr in Schnit­ze­rei oder Mus­ter das näm­li­che Mo­tiv zeig­ten – Bä­ren! Bä­ren über­all! Bald aber ge­fiel ihr die­se ab­son­der­li­che Ei­gen­art, und je mehr sie sich in die Tra­di­tio­nen der Fa­mi­lie und den Ge­dan­ken hin­ein­leb­te, dass sie nun sel­ber eine Bä­rin von Ho­hen-Esp ge­wor­den, eine je­ner see­len- und ner­ven­star­ken, stol­zen, ge­wal­ti­gen Frau­en, wel­che seit vie­len Jahr­hun­der­ten hier ge­haust, wahr­haf­te Her­rin­nen der al­ten Zwing­burg zu sein, da schlug ihr Herz hoch auf im stol­zen Selbst­be­wusst­sein, und bei­na­he zärt­lich haf­te­te ihr Blick auf den braun­zot­ti­gen Ge­sel­len, wel­che in die­ser ver­zau­ber­ten al­ten Herr­lich­keit die neue Ge­bie­te­rin auf Schritt und Tritt be­grüß­ten.

»Ich be­grei­fe ei­gent­lich dei­nen Ge­schmack nicht, Herz­lieb«, lach­te Fried­rich Carl, als sie ei­nes Abends auf der Zin­ne des Tur­mes stan­den, um weit hin­ab über die Wip­fel des Bu­chen­wal­des auf das fer­ne, blaue Meer zu schau­en, in das der glü­hen­de Son­nen­ball lang­sam, durch vio­let­te Dunst­schlei­er tau­chend, nie­der­sank. »Ich be­grei­fe dich nicht, dass es dir hier in der ent­setz­lichs­ten al­ler ver­mo­der­ten und ver­räu­cher­ten Bä­ren­höh­len so gut ge­fällt. So schön, wie Ho­hen-Esp sei­ner­zeit als Sitz der Ers­ten un­se­res Ge­schlechts ge­we­sen sein mag, so völ­lig über­lebt hat sich sein mys­ti­scher Zau­ber in un­se­rer heu­ti­gen Zeit voll Kom­fort, Ele­ganz und Leicht­le­big­keit. Ich hat­te im stil­len ei­gent­lich ge­hofft, Gun­du­la, du wür­dest beim An­blick all der grau­si­gen Un­tie­re, die einen schier zu­dring­lich hier auf Schritt und Tritt ver­fol­gen, schleu­nigst Reiß­aus neh­men. Was zu viel ist, ist zu viel! Un­se­re Alt­vor­de­ren sind mir mit die­sem Bä­ren­kul­tus schließ­lich lang­wei­lig ge­wor­den.«

Bei­na­he er­schro­cken sah die Grä­fin den Spre­cher an. »Lang­wei­lig? Und das sagst du, Fried­rich Carl, der Nach­kom­me die­ses herr­li­chen Ge­schlechts, für den je­der Zoll die­ses Grund und Bo­dens hei­lig sein soll­te? Sieh, ich tra­ge erst seit we­ni­gen Wo­chen den Na­men Ho­hen-Esp – und doch ist es mir, als sei mein Herz und Sinn schon ganz und gar ver­wo­ben mit ihm. Ich kann nicht satt wer­den, durch Räu­me zu schrei­ten, wo rings­um die An­den­ken von Vä­tern und Ahn­her­ren spre­chen, wo al­les da­von zeugt, was sie einst wa­ren und was wir Glück­se­li­gen jetzt sind, wo uns ihr Geist um­weht und ihre Na­men zu uns spre­chen! O du lie­ber Mann, ich habe zu­vor nie dar­über nach­ge­dacht, wie schön es wohl sein müs­se, die Mut­ter ei­nes Soh­nes zu sein; hier aber, in der Burg dei­ner Vä­ter, da über­kommt es mich wie eine hei­ße, ehr­furchts­vol­le Sehn­sucht, wie eine jauch­zen­de Be­geis­te­rung bei dem Ge­dan­ken, dass ich be­ru­fen sein möch­te, die­sem al­ten, trot­zi­gen Bä­ren­ge­schlecht einen Er­ben zu schen­ken, es fort­zu­pflan­zen in ei­nem Sohn, der der­einst so edel, so rit­ter­lich sein wird wie alle jene hel­den­haf­ten Män­ner, die ehe­mals in die­sen Räu­men ge­haust, die ih­ren Wahl­spruch in die grau­en Qua­der­stei­ne ge­mei­ßelt, ihn hoch auf ihr Ban­ner ge­schrie­ben ha­ben und in sei­nem Sinn leb­ten und star­ben.

›Chris­te Ky­rie … Zu Land und See, Schirm­herr der Not – Das wal­t’ Her­re Gott!‹«

Mit ent­zück­tem, stau­nen­dem Blick sah Graf Ho­hen-Esp auf die Spre­che­rin. Wuchs sie tat­säch­lich ne­ben ihm em­por, oder täusch­te ihn sein Auge, dass er ihre schlan­ke Ge­stalt plötz­lich so hoch und stolz ne­ben sich sah? Und die­ses schö­ne, be­geis­ter­te An­ge­sicht, die­se leuch­ten­den Au­gen … Ge­hör­ten sie wahr­lich sei­ner erns­ten, träu­me­risch stil­len Gun­du­la?

Fes­ter schlang er den Arm um sie, hei­ßer noch küss­te er ihre Lip­pen.

»Scha­de, dass mein gu­ter Va­ter dich nicht spre­chen hö­ren kann, du wä­rest wahr­lich eine Schwie­ger­toch­ter nach sei­nem Her­zen! Ja, der alte Herr war in der Tat noch der alte Schirm­vogt der Not und Schwach­heit, wie ihn der alte Wap­pen­spruch ver­langt, er hat viel Gu­tes ge­tan, und wenn auch nicht mit ge­wapp­ne­tem Arm ge­gen die See­räu­ber hier von dem Bä­ren­horst aus, so doch als mo­der­ner Mann im Reichs­tag und von der Mi­nis­ter­kan­zel aus; du weißt, wie man sein An­den­ken in Ehren hält. Ja, ein mo­der­ner Mann! Ho­hen-Esp be­wohn­te er sel­ten, fast nie; es lag ihm zu ab­ge­le­gen. Da hat­te er sich Schloss Wals­le­ben für den Som­mer­auf­ent­halt zu­recht­ma­chen las­sen, auch ein von den Vä­tern er­erb­ter ›hei­li­ger‹ Bo­den, aber doch et­was be­hag­li­cher und kom­for­ta­bler als hier die alte Bä­ren­höh­le. Und siehst du, Herz­lieb, die­sem hüb­schen Be­sitz möch­te ich mein won­ni­ges Weib auch ein­mal zu­füh­ren. Wir wa­ren nun drei Wo­chen hier, die Wals­le­be­ner dür­fen doch nicht ei­fer­süch­tig wer­den!«

Wie in­nig er sie an sein Herz drück­te, wie schmei­chelnd sei­ne Stim­me klang, wie un­wi­der­steh­lich der strah­len­de fro­he und hei­te­re Blick sei­ner Au­gen, die in letz­ter Zeit oft­mals recht müde und ge­lang­weilt in die Wald­ein­sam­keit hin­aus­ge­schaut hat­ten.

Ein Ge­fühl tiefer Weh­mut be­schlich Gun­du­las Herz, wenn sie ans Schei­den dach­te, wie un­aus­sprech­lich glück­lich war sie hier ge­we­sen! Wie re­de­te je­des Zim­mer, je­des Plätz­chen im Park von ei­ner Zeit be­rau­schend se­li­ger jun­ger Lie­be! Nie und nim­mer wür­de sie sich in Ho­hen-Esp lang­wei­len, und müss­te sie ihr gan­zes Le­ben hier zu­brin­gen!

Aber was gal­ten ihr die ei­ge­nen Wün­sche, wenn Fried­rich Carl an­de­re Plä­ne heg­te? Ein ein­zi­ger Blick in sein la­chen­des Ge­sicht, ein Kuss von sei­nem Mund, und die Bä­rin war wie­der die wil­len­lo­se Tau­be, die mit de­mü­ti­gem Lä­cheln nickt. »So bring mich nach Wals­le­ben, Liebs­ter! Die Welt ist ja über­all schön, wo du bist!«

»Gut, sa­gen wir vier­zehn Tage noch nach Wals­le­ben! Das ge­nügt, dass du dein neu­es Heim, die Um­ge­gend und Men­schen ken­nen­lernst, und dann … dann ma­chen wir doch noch un­se­re Hoch­zeits­rei­se, Lieb­chen?«

»Hoch­zeits­rei­se? Ich glaub­te, die mach­ten wir schon jetzt!«

»Hier­her nach Ho­hen-Esp?« Er lach­te bei­nah über­mü­tig. »Nein, mei­ne klei­ne Schirm­vog­tin, die­se Ex­tra­tour war nur ein Be­weis mei­nes un­be­ding­ten Ge­hor­sams! Du wünsch­test, die Bä­ren­burg ken­nen­zu­ler­nen, und ich war Wachs in dei­nen Händ­chen, wie ich stets im Le­ben sein wer­de. Nun aber kommt die Be­loh­nung für die­sen Se­pa­ra­tar­rest, ob­wohl der­sel­be so süß und won­nig war, dass er sei­nen Lohn schon reich­lich in sich sel­ber trug! Aber wir Men­schen sind nun mal un­be­schei­den und nim­mer­sat­te Krea­tu­ren. Auf das schö­ne Exil in Ho­hen-Esp folgt ein noch schö­ne­res in Wals­le­ben, und wie man nach der sü­ßen Spei­se noch Kon­fekt und Früch­te ver­langt, so las­sen wir uns noch eine klei­ne Spritz­tour gen Niz­za, San Remo, Mon­te Car­lo usw. ser­vie­ren.«

»Al­les, was du willst! Die Zwing­her­rin ist ih­rem Herz­liebs­ten ge­gen­über Skla­vin!«

In Wals­le­ben fand Gun­du­la al­les, was wohl sonst je­des Frau­en­herz ent­zückt und hoch be­frie­digt hät­te: ge­die­ge­ne Ele­ganz, Be­hag­lich­keit und die Er­fül­lung ei­nes je­den, selbst des an­spruchs­volls­ten Wun­sches. Es wür­de die jun­ge Frau auch be­glückt ha­ben, wenn sie mehr Wert auf äu­ße­ren Glanz ge­legt und Sinn für all die vie­len hüb­schen Nich­tig­kei­ten ge­habt hät­te, mit de­nen sich das mo­der­ne Wohl­le­ben aus­stat­tet und die ei­ner Rei­he von mü­ßi­gen Ta­gen einen schein­ba­ren In­halt ver­lei­hen.

Gun­du­la hat­te aber seit je­her we­nig Pas­si­on für Ge­sel­lig­keit und al­les, was mit der­sel­ben zu­sam­men­hing. Die reins­te Freu­de, die sie emp­fin­den konn­te, war die an ei­ner schö­nen Na­tur mit all dem stil­len Zau­ber und den un­er­forsch­li­chen Wun­dern, die ih­rem Schöp­fer Preis und Ehre ge­ben.

Das Wals­le­be­ner Schloss mit sei­nem ele­gan­ten Le­ben und Trei­ben ent­sprach nicht ih­rem Ge­schmack. Den­noch ver­riet nicht das kleins­te Wort, nicht der lei­ses­te Seuf­zer, wie un­gern sie hier weil­te. Sie sah es ja dem glück­li­chen Ge­sicht ih­res Man­nes an, dass er sich au­ßer­or­dent­lich wohl­fühl­te, und was hät­te der selbst­lo­sen und an­spruchs­lo­sen See­le Gun­du­las mehr Be­frie­di­gung ge­ben kön­nen, als den Ge­lieb­ten froh und zu­frie­den zu se­hen?

Man fuhr schon am zwei­ten Tag, als die jun­ge Her­rin kaum den ei­ge­nen fürst­li­chen Be­sitz in Au­gen­schein ge­nom­men hat­te, in die Nach­bar­schaft, um Be­su­che ab­zu­stat­ten. Da man nur so kurz­be­mes­se­ne Zeit in Wals­le­ben weil­te, dräng­ten sich die Ein­la­dun­gen; man be­such­te Fes­te und sah wie­der­um Gäs­te bei sich, und Gun­du­la emp­fand es bei all ih­rem Wi­der­wil­len ge­gen eine der­ar­ti­ge Ver­gnü­gungs­het­ze doch mit un­end­li­cher Won­ne, dass Fried­rich Carl eine stol­ze Ge­nug­tu­ung dar­in fand, der Welt sein jun­ges Weib zu zei­gen, dass er sich be­nei­dens­wert und glück­lich in ih­rem Be­sitz fühl­te. Zwi­schen all dem Tru­bel fan­den sich doch noch schö­ne, stil­le Stun­den, in de­nen der Ge­lieb­te ihr al­lein ge­hör­te, in de­nen er sich ihr voll zärt­li­cher Rit­ter­lich­keit auch aus­schließ­lich wid­me­te. Da­für dank­te sie ihm durch eine stets lie­bens­wür­di­ge Be­reit­wil­lig­keit, ihm hin­aus in das lau­te, bun­te Le­ben zu fol­gen, und als die für Wals­le­ben fest­ge­setz­te Zeit ab­ge­lau­fen war und der jun­ge Graf voll un­ge­dul­di­ger Sehn­sucht nach neu­en Zer­streu­un­gen ver­lang­te, da gab sie gern Be­fehl, die Kof­fer zu pa­cken.

Welch ein ru­he­lo­ses Hin und Her, Kreuz und Quer durch die Welt! Dann kam Mon­te Car­lo!

An­fäng­lich hat­te Gun­du­la gar nicht ge­ahnt, welch ein Höl­len­ab­grund in die­sem Pa­ra­dies gähn­te. Sie sah voll nai­ver Ver­ständ­nis­lo­sig­keit dem Spiel zu, bis es ihr all­mäh­lich klar­wur­de, was das­sel­be ei­gent­lich be­deu­ten woll­te. Da er­schrak sie zum ers­ten Mal bis in das tiefs­te Herz hin­ein. Sie stand hin­ter ih­rem Gat­ten und sah, wie die Glut fie­be­ri­scher Er­re­gung im­mer dunk­ler und hei­ßer in sein schö­nes Ant­litz stieg, wie die Bank­no­ten in sei­ner Brief­ta­sche mehr und mehr zu­sam­men­schmol­zen.

»Herz­lie­ber«, flüs­ter­te sie in sein Ohr, »lass uns ge­hen! Ich st­er­be vor Mü­dig­keit.«

Er sprang so­fort auf, raff­te noch ein paar Gold­stücke zu­sam­men und bot ihr den Arm.

»Ver­gib mir, Dar­ling! Es ist in der Tat sehr spät ge­wor­den. Aber im Ei­fer des Spiels … ich habe gar nicht dar­an ge­dacht, dass du in letz­ter Zeit im­mer so spät ins Bett ge­kom­men bist.«

Am fol­gen­den Tag ver­spiel­te er noch eine weit grö­ße­re Sum­me.

»Ich muss an mei­nen Ban­kier te­le­gra­fie­ren«, sag­te er, »un­ser Rei­se­geld ist auch schon futsch!«

Da fass­te sie fle­hend sei­ne Hän­de, und ihre blau­en Au­gen schau­ten voll Angst in sein schö­nes, sorg­lo­ses Ant­litz.

»Fried­rich Carl«, flüs­ter­te sie, »ach, lass uns fort von hier!«

Er lach­te hell auf und küss­te sie. »Ich glau­be, du hast Angst, dass ich uns hier bank­rott­spie­le«, scherz­te er. »Un­be­sorgt, du lie­bes Närr­chen! Die paar tau­send Fran­ken rei­ßen noch kein Loch in un­se­ren Geld­beu­tel, und ein­mal muss ich doch auch wie­der ge­win­nen!«

Er ge­wann aber nicht, son­dern ver­lor auch in den nächs­ten Ta­gen un­auf­hör­lich. Die nam­haf­te Sum­me, die ihm sein Ban­kier an­ge­wie­sen hat­te, schmolz da­hin wie der Schnee im Son­nen­schein. Der jun­ge Graf lach­te noch im­mer, aber es war ein et­was ge­walt­sa­mes und ner­vö­ses La­chen.

»Fried­rich Carl, lass uns fort von hier«, fleh­te Gun­du­la aber­mals, und dies­mal roll­ten ein paar große Trä­nen über ihre Wan­gen und netz­ten sei­ne Hand. Er zuck­te zu­sam­men.

»Wenn du be­fiehlst, so­fort, mein Lieb­ling! O du glaubst doch nicht etwa, der Spiel­teu­fel habe mehr Ge­walt über mich als die­ser süße En­gel, den ich mir selbst zum Wäch­ter mei­nes Glückes ge­setzt habe?«

Er schell­te sei­nem Kam­mer­die­ner und teil­te ihm mit, dass mit dem Ku­rier­zug am nächs­ten Vor­mit­tag wei­ter­ge­reist wer­den soll. So un­be­schreib­lich glück­lich wie in die­ser Stun­de war Gun­du­la nie wie­der.

Die nächst­fol­gen­den Jah­re ver­leb­te das jun­ge Paar in Saus und Braus in der hei­mat­li­chen Re­si­denz. Graf Ho­hen-Esp mach­te ein glän­zen­des Haus, und da er nie im Le­ben ge­fragt hat­te: »Kann ich mir dies oder je­nes ge­stat­ten«, so frag­te er auch jetzt nicht da­nach, son­dern war sehr er­staunt, als ihm sein Ad­mi­nis­tra­tor ei­nes Ta­ges er­öff­ne­te, er sei nicht in der Lage, noch mehr Gel­der zu zah­len, da die zu­stän­di­gen Re­ve­nu­en be­reits an die Adres­se des Herrn Gra­fen ab­ge­führt sei­en.

»Was? Ei zum Teu­fel! Wir ha­ben ja das neue Quar­tal kaum an­ge­fan­gen!«

»Herr Graf ver­ges­sen, dass das Ka­pi­tal sehr ab­ge­nom­men hat; die Sum­men, die nach Mon­te Car­lo ge­schickt wur­den, die Ehren­schuld, die an Herrn von X., und die­je­ni­ge, wel­che nach Wies­ba­den ab­ge­sandt wur­de …«

»Don­ner­wet­ter! Ist das so ins Geld ge­lau­fen?« wun­der­te sich der jun­ge Mann sehr ge­las­sen. »Das ist ja fa­tal. Aber ich muss doch mo­men­tan was ha­ben! Vom nächs­ten Quar­tal an kön­nen wir ja man­ches spar­sa­mer ein­rich­ten. Aber ge­ra­de jetzt muss ich so man­cher­lei be­rap­pen. Was fan­gen wir da an?«

Der Be­am­te zuck­te et­was be­sorgt die Schul­tern.

»Kön­nen Sie kei­nen Wald schla­gen las­sen?«

»Da ist in den letz­ten Jah­ren schon so viel ra­siert wor­den, Herr Graf, dass da nichts mehr weg darf! Höchs­tens die Bu­chen­wal­dung um Ho­hen-Esp her­um. Da sind star­ke Stäm­me, die wür­den einen gu­ten Er­trag ge­ben.«

Fried­rich Carl grub die schlan­ke Hand in sein lo­cki­ges Haar. »Mei­ne Frau hat eine Lei­den­schaft für das alte Bä­ren­nest und den schö­nen Hoch­wald. Sie will je­den Som­mer ein paar Wo­chen da zu­brin­gen. Also ganz her­un­ter darf das Holz nicht!«

Ein Jahr ver­ging, und im Haus des Gra­fen von Ho­hen-Esp klan­gen nach wie vor die Flö­ten und Gei­gen, klim­per­ten fern­ab im Zim­mer des Haus­herrn die Gold­stücke auf dem Spiel­tisch. Fried­rich Carl amü­sier­te sich, reis­te, rauch­te, spiel­te und war nach wie vor ein auf­merk­sa­mer und rit­ter­li­cher Gat­te, wenn­gleich die im­mer blas­ser wer­den­den Wan­gen und der müde, re­si­gnier­te Aus­druck im Ge­sicht sei­ner Frau im­mer deut­li­cher her­vor­tra­ten.

Gun­du­las Va­ter war sehr un­er­war­tet an ei­nem Herz­schlag ge­stor­ben, und wäh­rend des Trau­er­jah­res, in dem man doch nicht gut die Sai­son mit­ma­chen konn­te, un­ter­nahm Graf Ho­hen-Esp in Beglei­tung sei­ner Ge­mah­lin eine Rei­se um die Welt.

»Du hast ja jetzt ein recht net­tes Ka­pi­tal ge­erbt, Lieb­chen«, sag­te Fried­rich Carl in sei­ner leich­ten, fröh­li­chen Art, »da könn­test du mir ei­gent­lich einen Ge­fal­len tun. Es ist mo­men­tan schwer für mich, Geld flüs­sig zu ma­chen; du weißt, dass das bei Grund­be­sitz im­mer sei­nen Ha­ken hat. Da­rum wäre es mir sehr lieb, du rück­test ein biss­chen von dei­nem Mam­mon her­aus, um die Rei­se­kos­ten zu de­cken. Ja? Willst du? Wä­rest auch die bes­te Frau der Welt!«

Er küss­te ihre Wan­gen und Hän­de, und sie lä­chel­te ihr stil­les, mü­des Lä­cheln, schmieg­te sich an ihn und nick­te. »Nimm, so­viel du willst! Was soll ich mit dem Geld?« Und er nahm Geld, so­viel er woll­te, denn die Rei­se­kos­ten wa­ren nicht ge­ring.

Ach, wie hat­te Gun­du­la ge­hofft, dass sie das Trau­er­jahr still und be­hag­lich in der schö­nen Ein­sam­keit von Ho­hen-Esp ver­le­ben wür­den, end­lich, end­lich ein­mal wie­der glück­lich zu sein wie zu An­be­ginn ih­rer Ehe. Statt des­sen hub wie­der ein ru­he­lo­ses Wan­dern an, ein ste­tes Zu­sam­men­le­ben mit frem­den Men­schen, de­ren Mit­tel­punkt der schö­ne, lie­bens­wür­di­ge Graf ja stän­dig war! Rei­che Eng­län­der und Ame­ri­ka­ner schlu­gen ein Spiel­chen vor; und um die Lan­ge­wei­le der end­lo­sen See­fahr­ten zu lin­dern, spiel­te Fried­rich Carl; manch­mal mit Glück, meist mit recht er­heb­li­chen Ver­lus­ten. Und als man nach Jahr und Tag heim­kam, teil­te er sei­ner blas­sen Frau so en passant ein­mal mit, dass die Rei­se­rei doch in­fam teu­er ge­we­sen sei und ein Hei­den­geld ver­schlun­gen habe. Das er­erb­te Ka­pi­tal sei bei­na­he drauf­ge­gan­gen. Na, all­zu viel war es ja nicht! Und da kei­ne Kin­der da sind, für die man zu sor­gen hat, ist es ja gleich­gül­tig, wo es bleibt! Gun­du­la hat­te ohne ein Wort still vor sich hin­ge­nickt.

Nein, es wa­ren kei­ne Kin­der da, für die man hät­te spa­ren und sor­gen müs­sen. Was ihr Mann ach­sel­zu­ckend und mit la­chen­dem Mund als eine ja wohl fa­ta­le, aber doch nicht zu än­dern­de Tat­sa­che aus­sprach, das fraß ihr seit Jah­ren schon wie na­gen­des To­des­weh am Her­zen, das las­te­te auf ihr wie ein grau­sa­mes Schick­sal, wie eine Bür­de, un­ter der sie freud- und trost­los da­her­schlich.

Ein Sohn! Ach, dass sie einen Sohn hät­te! Wenn sie zu­rück­denkt an jene ers­ten traum­se­li­gen Wo­chen in Ho­hen-Esp, mit welch ei­ner stol­zen Glück­se­lig­keit sie zu den ge­dun­kel­ten Bil­dern an der Wand em­por­ge­schaut und ih­nen zu­ge­flüs­tert hat­te:, »Ei­nen Sohn will ich euch einst zu­füh­ren, einen jun­gen Bä­ren, furcht­los, brav und recht­schaf­fen, ein Schirm­vogt der Schwa­chen, ein Ret­ter der Ge­fähr­de­ten, ein Edel­mann in Tat und Wort, so wie ihr es ge­we­sen seid!«

Wie glüh­te ihr da­mals das Herz in der Brust voll stol­zer Be­geis­te­rung, wie träum­te sie mit of­fe­nen Au­gen einen herr­li­chen, gol­de­nen Traum! Weh ihr! Es ist nur ein Traum ge­we­sen und ge­blie­ben! Kein Kind im Haus! Nur ein grau­es Ge­s­penst schleicht dar­in her­um, das klim­pert mit Gold­stücken und schlägt klat­schend die Kar­ten auf!

III.

Die Zeit ver­ging, für Gun­du­la schlei­chend, mit blei­er­nen Flü­geln, für ih­ren Gat­ten in wir­beln­dem Tanz.

Da es der Grä­fin in das Herz schnitt, un­ter so gänz­lich ver­än­der­ten Ver­hält­nis­sen auf Ho­hen-Esp zu wei­len, so hat­te sie ei­gent­lich dar­auf ver­zich­ten wol­len, in die­sem Jahr zu kur­z­em Som­mer­auf­ent­halt nach dort zu rei­sen, da trat jäh­lings ein Er­eig­nis ein, das das blei­che Ant­litz der mü­den jun­gen Frau in Son­nen­hel­le tauch­te.

An­fäng­lich wag­te sie es kaum, an ihr ver­spä­te­tes Glück zu glau­ben, ihr Herz zit­ter­te in ban­gen Zwei­feln, ihre See­le jauchz­te in Hoff­nung, und auf ih­ren Wan­gen blüh­ten wie­der Ro­sen auf, ihre Lip­pen lä­chel­ten wie im Traum. Fried­rich Carl be­ob­ach­te­te über­rascht und er­freut die sicht­li­che Ver­än­de­rung sei­ner sonst so re­si­gnier­ten Frau, und als er sich ei­nes Ta­ges so­gleich nach dem Din­ner mit scher­zen­den Wor­ten und ei­ner klei­nen Galan­te­rie über ihre leuch­ten­den Au­gen und blü­hen­den Wan­gen zu­rück­zie­hen woll­te, da hielt sie sanft sei­ne Hän­de fest, führ­te ihn nach ih­rem dämm­rig stil­len Sa­lon und warf sich voll be­ben­der Er­re­gung an sei­ne Brust.

»Das al­les siehst du und be­merkst du, Ge­lieb­ter, und fragst doch nicht nach der Ur­sa­che, die mich neu auf­le­ben lässt in über­großer Se­lig­keit?«

Über­rascht schau­te er sie an, nahm an ih­rer Sei­te auf dem Di­wan Platz und mur­mel­te be­trof­fen: »Ich ver­ste­he dich nicht, Gun­du­la … Hast du etwa das große Los ge­won­nen?«

Sie lach­te un­ter Trä­nen. »Nur das große Los? Ach, was be­deu­tet al­les Geld und Gut der Welt ge­gen un­ser Glück!«

Sei­ne Hand zuck­te un­ru­hig auf ih­rem schö­nen Haupt. »Sprich, Lieb­ling … Fol­te­re mich nicht!«

Da schmieg­te sie sich fest, ganz fest in sei­nen Arm und flüs­ter­te ihm ein paar Wor­te ins Ohr.

»Gun­du­la«, schrie er bei­na­he auf, »Gun­du­la, ist das Wahr­heit? Uns soll­te ein Erbe ge­bo­ren wer­den. Ich soll­te noch ein Kind auf den Ar­men wie­gen?«

Er sprang em­por, er stürm­te im Zim­mer auf und nie­der, und dann be­deck­te er ihre Hän­de, ihr ver­klär­tes Ge­sicht mit Küs­sen.

»Ja, das ist ein un­er­war­te­tes Glück, Gun­du­la«, ju­bel­te er, »nun ist ja dein hei­ßes­ter und sehn­lichs­ter Wunsch er­füllt!«

»Und der dei­ne nicht auch?«

Wie ein Er­blei­chen ging es über sein er­hitz­tes Ge­sicht, er sah sie nicht an, son­dern press­te die Wan­ge ge­gen ihre Hand.

»Wie kannst du da fra­gen, Liebs­te? Als ob es mir gleich­gül­tig sei, ob die Ho­hen-Esps aus­ster­ben oder nicht! Neun Jah­re lang hat­te ich mich frei­lich an die­sen Ge­dan­ken ge­wöhnt. Ich rech­ne­te mit je­der Mög­lich­keit, nur nicht mehr mit der, einen Er­ben zu be­kom­men.«

»Und wenn es eine Bä­rin ist?«

»Um so kost­ba­re­ren Schatz hat die Burg zu hü­ten«, lä­chel­te er ga­lant, und dann küss­te er die Lip­pen sei­ner Frau und zog die Klin­gel, um dem Die­ner zu sa­gen, dass er heu­te Abend zu Hau­se blie­be, es sol­le ein Bote nach dem Klub ge­sandt wer­den mit der Mel­dung, dass der Herr Graf heu­te ver­hin­dert sei, zu kom­men.

Gun­du­la aber fal­te­te die be­ben­den Hän­de und schloss lä­chelnd die Au­gen. Kam es noch ein­mal zu­rück, das Glück, das große, mär­chen­haf­te Glück von ehe­mals?

Als sich der Grä­fin lä­cheln­des Ant­litz zum Schlaf in die Kis­sen ge­neigt hat­te, wan­der­te Fried­rich Carl ruhe- und rast­los in sei­nem Zim­mer auf und nie­der. Er hat­te einen Brief per Eil­bo­ten ab­ge­sandt, einen Brief, der den Ad­mi­nis­tra­tor an­wies, so­fort dem Ab­hol­zen der Ho­hen-Es­per Wal­dun­gen Ein­halt zu tun. Er hat­te sich in sehr miss­li­cher Lage be­fun­den und nach kur­z­em Kampf den Be­fehl ge­ge­ben, die herr­li­chen Bu­chen­wal­dun­gen um die Burg her­um schla­gen zu las­sen; hat­te doch Gun­du­la ge­äu­ßert, dass sie kei­nen Auf­ent­halt wie­der in Ho­hen-Esp neh­men wol­le. Sie schäm­te sich vor all den Ahn­her­ren im Saal, dass sie ih­nen noch im­mer kei­nen Stamm­hal­ter zu­füh­ren kön­ne. Das war nun an­ders ge­wor­den. Jetzt, nach neun­jäh­ri­ger Ehe! Wer hät­te das ge­dacht? Nun war Gun­du­las Lie­be für den al­ten Ah­nen­sitz neu ent­flammt, und auf kei­nen Fall durf­te sie die Ver­wüs­tun­gen in ih­ren ge­lieb­ten Wäl­dern er­bli­cken. Das war ein recht fa­ta­ler Zwi­schen­fall! Was soll­te er nun be­gin­nen? Sei­ne Lage war von Jahr zu Jahr schlech­ter ge­wor­den, ach, Gun­du­la ahn­te es nicht, wie schlecht! Er muss­te ab­so­lut eine be­deu­ten­de Sum­me flüs­sig ma­chen, um eine Spiel­schuld zu be­zah­len. In­fam! Er hat­te wäh­rend der letz­ten Zeit so viel Pech ge­habt, und wenn er ein­mal ge­wann, so ran­nen die Du­ka­ten wie die Was­ser­trop­fen durch die Fin­ger. Es ist selt­sam, dass in Spiel­ge­win­nen so gar kein Se­gen steckt.

Wals­le­ben, Mönch­ha­gen und Got­tern sind be­reits der­art be­las­tet, dass er mit die­sen Gü­tern kaum noch rech­nen kann, und das Ka­pi­tal ist lang ver­braucht, eben­so das Erbe sei­ner Frau.

Fried­rich Carl stöhnt lei­se, schlägt die Hän­de vors Ant­litz und sinkt in einen Ses­sel nie­der.