Hazard E-Book

Nataly von Eschstruth

• Herausgeber: Null Papier Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Klassiker bei Null Papier
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 554

Beschreibung

Neue Deutsche Rechtschreibung Nataly von Eschstruth war eine deutsche Schriftstellerin und eine der populärsten und berühmtesten Erzählerinnen der Gründerzeit. Null Papier Verlag

Leseprobe

Nataly von Eschstruth

Hazard

Komplettausgabe beider Bände

Nataly von Eschstruth

Hazard

Komplettausgabe beider Bände

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2019 1. Auflage, ISBN 978-3-962810-86-3

null-papier.de/488

null-papier.de/katalog

Inhaltsverzeichnis

Wid­mung

Ers­ter Band

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

Zwei­ter Band

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

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Widmung

Frau Anna von Pon­cet Geb. von Rei­che in ver­eh­rungs­volls­ter Freund­schaft zu­ge­eig­net.

Na­ta­ly von Esch­struth Ber­lin, am 14. De­cem­ber 1887

»Denn sie ist klug, wenn ich mich drauf ver­ste­he, und schön ist sie, wenn nicht mein Auge trügt, und treu ist sie, so hat sie sich be­währt! Drum sei sie, wie sie ist, klug, schön und treu mir in be­stän­di­gem Ge­müt ver­wahrt.«

(Sha­ke­s­pea­re, Kauf­mann von Ve­ne­dig

Erster Band

Erstes Kapitel

»Ein Veil­chen auf der Wie­se stand, in sich ge­bückt und un­be­kannt: Es war ein her­zig Veil­chen!«

Ein köst­li­cher Sep­tem­ber­tag! – Der Him­mel spannt sich weit und fle­cken­los über die Ebe­ne in ei­nem wun­der­li­chen Far­ben­ge­misch von Grau und Blau, wel­ches trotz sei­ner Klar­heit aus­sieht, als zit­te­re ein ganz fei­ner Dunst­schlei­er dar­über hin. Nach dem Ho­ri­zon­te zu färbt sich der­sel­be gelb­lich. –

Über den Stop­pel­fel­dern schwir­ren die Ler­chen und Staa­re, schwankt hie und da noch eine nach­ge­wach­se­ne Korn­blu­me wie ein treu­es Stern­chen, wel­ches über dem Grab des Som­mers Wa­che hält. – Ein paar gel­be Lu­pi­ne­nä­cker zie­hen sich wie ein Tep­pich mit grell ab­ste­chen­dem Rand noch an dem fla­chen Hü­gel em­por, und seit­wärts lie­gen in grau­brau­nen Schwa­den die ge­mäh­ten Erb­sen, in de­ren star­rem Stroh es ge­heim­nis­voll ra­schelt, wenn ein ei­li­ges Feld­mäus­lein hin­durch huscht. – Der Wald, wel­cher sich jen­seits der Chaus­see mit kur­z­en Un­ter­bre­chun­gen hin­zieht, hat sich nur we­nig ge­färbt. Ein paar Ei­chen­wip­fel schau­en wie ge­bräun­te Ge­sich­ter über die jun­ge Tan­nen­scho­nung, und die Lin­den an der Fahr­stra­ße streu­en ver­ein­zel­te gel­be Blät­ter; zeit­wei­se ragt wohl auch ein Bir­ken­bäum­chen mit fal­bem Laub aus dem un­ver­än­dert tief­schat­ti­gen Bu­chen­grün.

Eine un­be­schreib­li­che, sonn­täg­lich fei­er­li­che Ruhe liegt über dem Land, über den klei­nen mo­ras­ti­gen Tei­chen, wel­che in häu­fi­ger Wie­der­kehr die Ein­tö­nig­keit der Wald­li­sié­re un­ter­bre­chen, über dem Dörf­chen, wel­ches sich fern­ab mit ro­ten Dä­chern und glo­cken­för­mi­gem Kirch­turm im Grü­nen ver­steckt, und über der Schaf­he­er­de, wel­che wie auf­ge­stell­tes Pup­pen­spiel­zeug auf bräun­li­cher Hude wei­det. – Die Chaus­see hebt sich mehr und mehr ei­nem Vor­werk ent­ge­gen, wel­ches auf mä­ßi­ger An­hö­he, wie ein freund­li­cher Wäch­ter sein Ge­biet über­schaut.

Huf­schlag er­klingt, – wie fer­ner Don­ner rollt es in flot­tes­tem Tem­po die Fahr­stra­ße ent­lang.

Ein Spitz­rei­ter in keckem Jockey­ko­stüm, mit der Co­car­de in den Far­ben des Groß­her­zog­tums an der Müt­ze und der kurz­stie­li­gen Fan­ta­sie-Peit­sche in der Hand, jagt auf schlan­kem Gold­fuchs drei Ho­fe­qui­pa­gen vor­an, wel­che in knap­pen Di­stan­zen, nur we­ni­ge leich­te Staub­wol­ken hin­ter sich zu­rück­las­send, dem Vor­werk ent­ge­gen sau­sen.

Vier über­aus reich ge­schirr­te Ros­se, vom Sat­tel aus ge­lenkt, schnau­fen vor dem ers­ten der Wa­gen, wel­cher Ihre Kö­nig­li­chen Ho­hei­ten die Groß­her­zo­gin Ru­dol­phi­ne Alex­an­drow­na und die Erb­groß­her­zo­gin Mar­ga­re­the in licht­grau­en Sei­den­plüsch­pols­tern auf­ge­nom­men hat.

Auf dem Rück­sitz ist der Ehren­da­me der Groß­her­zo­gin, Grä­fin Mo­lay, der vie­ler­sehn­te Platz an­ge­wie­sen wor­den, die­weil ihr Ge­mahl, der Kam­mer­herr, die nach­fol­gen­de Equi­pa­ge der bei­den Hof­da­men be­stie­gen hat.

Zu­letzt fährt die Hof­da­me der Erb­prin­zes­sin, Fräu­lein Fi­des Wolff von Spey­ern in Beglei­tung des Baron Oli­vi­er von Nenn­der­scheidt und des Rei­se­mar­schalls, Ex­cel­lenz von Wol­ter.

Hier ist die Un­ter­hal­tung am ani­mier­tes­ten. Ex­cel­lenz ist et­was schwer­hö­rig und be­stän­dig in zit­tern­der Angst, ein Wort des Ge­sprä­ches zu ver­lie­ren; mit halb­of­fe­nem Mund und dem stie­ren Aus­druck »geis­ti­ger« Gier, sitzt er vorn­über­ge­beugt, um dem »tol­len Jun­ker« die Wor­te von den Lip­pen zu le­sen.

Und Oli­vi­er trägt fast al­lein die Kos­ten der Un­ter­hal­tung, ob­wohl Fräu­lein von Spey­ern voll sel­te­ner Leb­haf­tig­keit die Fä­den des The­mas lenkt und aus­spinnt.

Ihr stol­zes, re­gel­mä­ßi­ges Ant­litz ver­schmäht es, einen Schlei­er zu tra­gen und der Wind­zug, wel­cher sich ver­geb­lich be­müht, die schwe­ren, schlicht in die Stirn ge­leg­ten Haar­wel­len zu zer­zau­sen, be­gnügt sich da­mit, das sonst et­was blei­che Ant­litz mit war­mem Rot zu über­hau­chen.

Es fällt Nenn­der­scheidt auf, wie treff­lich es ihr steht, wie die grau­en Au­gen plötz­lich einen Glanz ha­ben, den er zu­vor nicht an ih­nen ge­kannt. Er hat just von sei­ner Pas­si­on für sol­che Fahr­ten durch herbst­lich Land ge­spro­chen, von fei­nem Vor­satz, stets den Auf­ent­halt auf sei­nem Schloss zu neh­men, so­bald der Wind über die ers­ten Stop­peln weht, – na­tür­lich, wenn er erst ver­hei­ra­tet sei. – eine So­lo­par­tie auf dem Lan­de sei ent­setz­lich.

Und da­bei hat­te er Fräu­lein von Spey­ern so la­chend in die Au­gen ge­schaut, dass sie ih­ren Son­nen­schirm jäh ge­senkt hat­te, als blen­de sie ur­plötz­lich die Son­ne, de­ren Strah­len doch die Lin­den­bäu­me mit dich­tem Laub­dach ab­wehr­ten. –

»Bis Sie ein­mal hei­ra­ten, Herr von Nenn­der­scheidt, ha­ben Ihre Pas­sio­nen längst die Far­be ge­wech­selt; man sagt ja, der Ge­schmack än­dere sich alle sie­ben Jah­re.«

Oli­vi­er strich amü­sirt den blon­den Schnurr­bart. »Und zu ei­ner et­was frü­he­ren Hei­rat be­kom­me ich nicht Ihren Con­sens?«

Fi­des schüt­tel­te lä­chelnd den Kopf; ein wun­der­li­cher Aus­druck be­herrsch­te ihre Züge, halb Re­gen und halb Son­nen­schein.

»Die Ehe ist ein Ha­zard­spiel, Herr von Nenn­der­scheidt, bei wel­chem sämmt­li­che Kar­ten blind ge­zo­gen wer­den, denn wenn Sie selbst im güns­tigs­ten Fall wis­sen, ob Sie Herz oder Schel­len in der Hand ha­ben, der fei­ne glit­zern­de Schlei­er der Po­li­tur liegt doch dar­über aus­ge­brei­tet, wel­cher Ih­nen ver­birgt, ob sie die Hoff­nun­gen er­füllt, wel­che dar­auf ge­setzt sind. Sie sind nun ein un­ge­stü­mer und wa­ge­hal­si­ger Spie­ler. Baron; wenn Sie ver­lo­ren ha­ben, wer­fen Sie die Kar­ten un­ge­stüm auf den Tisch, zah­len Ihr Reu­geld und Sie sind frei wie zu­vor. In dem Ha­zard der Ehe aber heißt es aus­ge­hal­ten! – Die Par­thie, wel­che Sie dar­in be­gon­nen ha­ben, hat kein Ende, und die Kar­te, wel­che Sie ge­zo­gen, gleich viel, ob sie Glück oder Un­glück bringt, ist mit tau­send un­sicht­ba­ren Ket­ten an Ihr Schick­sal ge­schmie­det. Wür­den Sie je­mals die Ge­duld ha­ben, Ihr Le­ben lang Bank zu hal­ten, selbst wenn Ih­nen jede neue Ent­täu­schung sag­te, dass Sie ret­tungs­los – ver­spielt ha­ben?« –

Ex­cel­lenz Wol­ter nick­te mit of­fe­nem Mun­de Bei­fall, die jun­ge Dame aber da­bei an­star­rend, als däch­te er im tiefs­ten Her­zen: »Eine, die nicht an­gelt?! O ewi­ges mi­ra­cu­lum!!«

Oli­vi­er drück­te das Kinn auf den kost­ba­ren Knopf sei­nes klei­nen Spa­zier­stockes und blick­te Fräu­lein von Spey­ern lä­chelnd, mit leicht zu­sam­men ge­knif­fe­nen Au­gen an.

»Wie kann ein Mann ver­spie­len, der auf Cœur­da­me setzt!«

»Der wel­cher tat­säch­lich die Cœur­da­me ge­winnt, hat ein sel­te­nes Glück!« –

Die kla­re Stim­me der Hof­da­me klang et­was ver­schlei­ert, und die Son­ne, wel­che durch die jetzt wei­ter ste­hen­den Lin­den schi­en, mal­te das Mus­ter der nie­der­hän­gen­den Schirm­gui­pu­re wie zit­tern­de Schat­ten auf das erns­te Ant­litz. –

»Bin ich ein Pech­vo­gel? Vor der Schwel­le mei­nes Ah­nen­schlos­ses liegt ein Stein ein­ge­mau­ert, auf wel­chem un­se­re Vor­vä­ter der Sio­na op­fer­ten; Nie­mand ist er­kennt­li­cher für zar­te Rück­sich­ten als ge­stürz­te Grö­ßen, und ich den­ke mir, auch ver­trie­be­ne Gott­hei­ten füh­ren ein Ta­ge­buch, dar­in die Na­men ein­zel­ner Sterb­li­cher rot un­ter­stri­chen sind. Ist Sio­na aber mei­ne Freun­din, wie könn­te die Cœur­da­me mei­ne Fein­din sein?«

»Ein Schmet­ter­ling tau­melt glück­be­rauscht an den Kelch der Rose und liebt sie, weil er weiß, dass er je­den Au­gen­blick wie­der da­von flat­tern kann; näh­me sie ihm aber die Frei­heit und woll­te sie ihn fest­hal­ten, er wür­de ih­rer über­drüs­sig wer­den und um der Dor­nen wil­len auch die Blü­te has­sen!«

»Aber Gnä­digs­te, wel­che ein Pes­si­mis­mus!! Ein Schmet­ter­ling. Ja … aber zwi­schen ihm und mir lässt sich doch wohl kei­ne Par­al­le­le zie­hen?«

Fi­des muss­te la­chen. »Die sicht­ba­ren Flü­gel ge­hen Ih­nen ab, Herr von Nenn­der­scheidt, sonst wür­den Sie sich glei­chen wie ein Ei dem an­dern!«

»Das neh­me ich übel, – das ist ge­ra­de­zu eine In­ju­rie!«

»In wie fern? Kön­nen Sie ab­leug­nen, dass es gleich wie bei dem Schmet­ter­lin­ge Ihre Na­tur ist, im Son­nenglanz von Blu­me zu Blu­me zu flat­tern, voll lie­bens­wür­digs­ten Leicht­sin­nes nicht einen Au­gen­blick be­den­kend, ob Net­ze und Fal­len lau­ern, ob Sie sich bei über­mü­ti­gem Spiel den Hals bre­chen oder nicht?«

»Aha – un­ser The­ma!« – Oli­vi­er seufz­te voll Hu­mor auf: »Was habe ich denn schon wie­der pe­xirt, ge­stren­ge Her­rin, dass ich Vor­wür­fe ver­die­ne?! Über­mü­tig! … Du lie­ber Gott, wann war ich zu­letzt im Le­ben mal über­mü­tig!!«

»In die­sem Au­gen­blick!«

»Ah?« …

»Was ist die­se Fahrt von Ih­nen an­de­res als tolls­ter, ve­ri­ta­bels­ter Über­mut?«

Der Frei­herr lach­te schal­lend auf. »Wiß­be­gier­de ist es! ich bren­ne dar­auf, zu er­fah­ren, wie es in ei­nem al­ten Jung­fern­stift um’s Kaf­fee­stünd­chen aus­sieht! Hei­li­ge Dia­na, Dei­ne Jün­ge­rin­nen müs­sen des An­schau­ens wert sein, ver­die­nen es, dass ein jun­ger Ca­va­lier über Land fährt, um sich mit ei­ge­nen Au­gen an der un­end­li­chen Ko­mik zu er­göt­zen, wel­che man nei­disch hin­ter den Mau­ern von Hersa­brunn ver­steckt!«

»Da ha­ben wir’s! … Mo­kie­ren wol­len Sie sich, die Gei­ßel Ihres Spot­tes über den ar­men al­ten Da­men schwin­gen, wel­che sich aus der ab­scheu­li­chen Welt in die­ses stil­le Heim ge­flüch­tet! – Man braucht Sie ja bloß an­zu­se­hen, um so­fort die Mo­ti­ve Ih­rer Wiß­be­gier­de il­lus­triert zu ha­ben! Ich gebe gern zu, dass es für einen so hei­ter be­an­lag­ten Men­schen wie Sie einen au­ßer­or­dent­li­chen Reiz ha­ben muss –«

»Ka­ta­kom­ben zu be­su­chen!«

»Ab­scheu­lich!«

»Also kei­ne Ske­let­te? Ich habe nur ein ein­zi­ges Mal im Le­ben eine Stifts­da­me ge­se­hen, – die hat­te aber über­all, wo man sie an­sah, eine Lücke … brr … die­ses böse Ge­sicht! … als ob ich et­was dazu ge­konnt hät­te! … Bit­te, bit­te schnell et­was Zücker­chen, da­mit es wie­der gut Wet­ter gibt!« – Und Oli­vi­er zog has­tig eine Bon­bo­niè­re aus der Brust­ta­sche und of­fe­rier­te mit al­len Zei­chen töd­lichs­ter Angst und Hast, die­weil er sich vor in­ne­rem La­chen schüt­tel­te. »Eine Maro­ne, auf mei­nem Her­zen ge­rös­tet – pi­kant und emp­feh­lens­wert … ich hat­te sie ei­gent­lich für die­je­ni­ge Hersa­brun­ner Schö­ne be­stimmt, wel­che die we­nigs­ten Zäh­ne hat« – –

Ganz ei­gen­tüm­lich zuckt es um die Lip­pen der Hof­da­me, kämp­fend zwi­schen Un­wil­len und Hei­ter­keit; die Mie­ne ei­ner Mut­ter, die dem Lieb­ling zür­nen will und den­noch lä­cheln muss.

»Un­glaub­lich! Wol­len Sie mit die­sen kan­dier­ten Ka­ta­pul­ten Bre­sche in die Her­zen der An­ti­ken schleu­dern? Sie sind ein ge­fähr­li­cher Mensch, Herr von Nenn­der­scheidt, ein Ad­ler im Tau­ben­schwarm, vor wel­chem man war­nen muss! Hand auf­’s Herz, Baron, auf wel­che der Da­men ha­ben Sie es ab­ge­se­hen?«

»Wenn ich einen Spie­gel hier hät­te, wür­de ich sie Ih­nen so­fort zei­gen!«

Die schlan­ke, nicht all­zu klei­ne Hand der jun­gen Dame, wel­che sich seit­wärts auf den Wa­gen­schlag stütz­te, zuck­te leicht zu­sam­men. Lang­sam san­ken die Wim­pern über die kla­ren, erns­ten Au­gens­ter­ne.

»Dass Sie doch nie­mals ihr di­plo­ma­ti­sches Ta­lent ver­leug­nen kön­nen! Ein Geg­ner, wel­cher sel­ber die Waf­fe aus der Hand wirft, ist un­schäd­lich ge­macht.«

Ex­cel­lenz Wol­ter hat­te das Mo­no­cle ein­ge­klemmt und grüß­te huld­voll die klei­ne Schar Dör­f­ler, wel­che mit of­fe­nen Mäu­lern, tief re­spekt­voll am Wege Spa­lier bil­de­ten; nie­de­re Bau­ern­häus­chen säum­ten rechts und links die Stra­ße, und fern über die Wip­fel ei­nes aus­ge­dehn­ten Parks er­hob sich der wun­der­lich ge­form­te, schie­fer­ge­deck­te Turm des Stif­tes Hersa­brunn.

Oli­vi­er neig­te sich nä­her zu Fräu­lein von Spey­ern, dämpf­te die Stim­me und sag­te mit ei­nem sel­ten wei­chen und herz­li­chen Aus­druck: »Und warum müs­sen Sie stets das – Ver­rück­tes­te und Schlimms­te von mir glau­ben? – Wäre es nicht viel na­tür­li­cher, dass es mich um der Spa­zier­fahrt und nicht um des Be­su­ches wil­len nach Hersa­brunn ge­zo­gen? Wenn man zwei Stun­den lang eine Rose an der Brust tra­gen darf, nimmt man schließ­lich am Zie­le auch den Rui­nen-Epheu mit in den Kauf! Das Kind muss doch einen Na­men ha­ben, Fräu­lein Fi­des, und … für ge­wöhn­lich neh­men Sie mich ja nicht mit, wenn Sie über Land fah­ren!«

Die schwar­zen Spit­zen wog­ten über der Brust der Hof­da­me, und die rei­chen Schmelz­per­len glit­zer­ten und blitz­ten auf, als glü­he tief in­nen ein Feu­er, flam­mend und all­ge­wal­tig, das sei­ne Fun­ken em­por­sprüht, als wol­le es die en­gen Schran­ken durch­bre­chen.

Sie ant­wor­te­te nicht; als aber die Equi­pa­ge eine vier­tel Stun­de da­nach in dem ge­pflas­ter­ten Schloss­hof, vor dem Por­ta­le hielt, Oli­vi­er sich mit schnel­lem Sprun­ge aus dem Wa­gen schwang und, dem La­kai zu­vor­kom­mend, Fräu­lein von Spey­ern die Hand bot, da ging es wie ein leich­tes Be­ben durch ihre hohe Ge­stalt, und als sich Blick in Blick senk­te, da däuch­te es dem Frei­herrn, als sei plötz­lich das Eis ge­schmol­zen, wel­ches ihr grau­es Auge bis­her so kühl und stolz ver­schlei­ert.

Hersa­brunn ist ein ur­al­tes Sch­löss­chen; die Chro­ni­ken nen­nen die Mark­grä­fin Wil­hel­mi­ne Do­ro­thea, †1509, sei­ne Stif­te­rin.

Ur­sprüng­lich zum Witt­wen­sitz fürst­li­cher Ge­mah­lin­nen be­stimmt, wur­de es spä­ter Do­mä­ne, eine Zeit lang La­za­reth, Wai­sen­haus, wie­der Do­mä­ne und end­lich, als ein Ge­schenk des Groß­her­zogs, ein Stift für un­be­mit­tel­te, hoch­be­tag­te ad­li­ge Fräu­leins. – Die wei­ten Säle, die nie­de­ren, eng­ge­wölb­ten Cor­ri­do­re und schma­len Holz­stie­gen hat­ten schon man­cher­lei Le­ben und Wan­del an sich vor­über zie­hen se­hen. Zu­erst weh­ten die düs­tern Witt­wen­schlei­er, rausch­ten ver­bräm­te Bro­katschlep­pen und glit­ten un­hör­ba­re Höf­lings­soh­len, dann la­ger­ten hohe Ge­trei­de­schüt­ten auf ge­bräun­tem Par­quet, ra­schel­ten Rat­ten und Mäu­se im Boh­nen­stroh, und lärm­ten wie­der­um fröh­li­che Kin­der­scha­ren durch die lan­ge Flucht der Säle. – Jetzt end­lich herrsch­te von all’ dem ein bun­tes Ge­misch. Auf dem Stroh, un­ter al­ten Ah­nen­bil­dern brei­te­te sich die Obs­tern­te der Stifts­da­men aus; im wür­di­gen, lang­schlep­pen­den Or­nat schrit­ten et­li­che Fräu­leins, der Obe­rin nach­ei­fernd, fei­er­lich ein­her, die­weil der größ­te Teil ih­rer Ge­nos­sin­nen ein wun­der­sa­mes Il­lus­tra­ti­ons­werk längst ver­ges­se­ner Mo­den bil­de­te. –

An den grau­en Mau­ern des drei­gieb­li­gen Front­ge­bäu­des rank­ten Wein und Spa­lier­obst, und ein re­ben­umspon­ne­nes Holz­ge­län­de zog sich wie eine Art Lau­ben­gang vor dem schma­len Trot­toir her.

Ein ur­al­tes Brun­nen­häus­chen stand in­mit­ten des Ho­fes, ho­hes Gras wu­cher­te zwi­schen den Pflas­ter­stei­nen, und das Ra­sen-Ron­del, auf wel­chem klei­ne Bee­te mit As­tern und Ge­or­gi­nen prang­ten, sah aus wie ein Pelz, in wel­chem die Mot­ten ge­we­sen.

Sämmt­li­che Be­woh­ne­rin­nen des Stif­tes wa­ren vor dem Hau­se ver­sam­melt, die höchs­ten Herr­schaf­ten zu be­grü­ßen. Vornan stand die Obe­rin, eine mit­tel­große, un­ter­setz­te Frau­en­ge­stalt, wel­che das er­grau­te Haupt voll na­tür­li­cher Wür­de auf den Schul­tern trug und in je­der Ges­te und Mie­ne ihre Stel­lung auf das Vor­nehms­te re­prä­sen­tier­te.

Sie war die ein­zi­ge der Da­men, wel­che einen schwar­zen Kopf­putz, ähn­lich ei­nem ho­hen Crè­pe-Dia­dem, von wel­chem ein schwar­zer Schlei­er lang über den Rücken her­nie­der­fällt, trug; die Stift­stracht hat­te aus ei­ner Zeit frei­wil­li­ger Kran­ken­pfle­ge eine stei­fe wei­ße Lei­nen­hau­be bei­be­hal­ten, wel­che das Ant­litz gleich­wie mit ein paar Scheu­le­dern um­rahm­te, und wel­che aus­nahms­los von sämmt­li­chen Be­woh­ne­rin­nen Hersa­brunns zur Gala ge­tra­gen wur­de.

Gleich ei­ner Non­nen­schar, eine wie die an­de­re im schwarz­sei­de­nen Kleid mit dem großen gol­de­nen Wil­hel­mi­nen-Kreuz auf der Brust, ran­gier­ten die Stifts-Fräu­leins voll pein­li­cher Ge­nau­ig­keit nach Ti­tel und Rang hin­ter der Obe­rin eine der ori­gi­nells­ten Aus­le­sen vor­neh­mer al­ter Frau­en-Phy­sio­gno­mi­en.

Gera­de­zu frap­pie­rend wirk­te in­mit­ten die­ser gleich­mä­ßig ge­klei­de­ten Da­men die Er­schei­nung ei­ner ur­al­ten klei­nen Frau­en­ge­stalt, wel­che sich voll os­ten­si­be­ler Ei­gen­wil­lig­keit nicht ne­ben, son­dern so­gar vor die Obe­rin dräng­te.

Bunt wie ein Pa­pa­gei stach sie ge­gen die Ge­nos­sin­nen ab, so ei­gen­ar­tig und wun­der­lich, so un­sag­bar alt­mo­disch und doch in je­dem Zwirns­fa­den so echt und ori­gi­nell, als habe sich ei­nes je­ner Grä­ber hin­ter der Ka­pel­le ge­öff­net, um eine Toch­ter lang ver­sun­ke­ner Jah­re un­ver­än­dert an das Licht tre­ten zu las­sen.

Ein ganz, ganz en­ges, gras­grü­nes Sei­den­kleid, in wel­ches köst­li­che, durch die Zeit et­was ge­bleich­te Bou­quets ein­ge­stickt wa­ren, schloss sich wie ein Fu­ne­ral um die klei­ne, zu­sam­men­ge­schrumpf­te Fi­gur in kur­z­er Tail­le, hoch un­ter der Brust durch einen rosa At­las­gür­tel mit auf­stei­gen­der Sch­nep­pe ge­schlos­sen.

Eine di­cke, et­was chif­fo­nier­te Tol­le schloss den Rock über dem Knö­chel und gab einen Fuß frei, wel­cher in ha­cken­lo­sem, grü­nen At­las­schuh mit Kreuz­bän­dern ko­kett den sei­de­nen, ehe­mals rosa ge­we­se­nen Strumpf zeig­te.

Der Hals war trotz der vor­ge­schrit­te­nen Jah­res­zeit tief ent­blö­ßt und nur ge­schmückt mit ei­nem schma­len, schwar­zen Sam­met­band, an wel­chem sich ein Pas­tell­bild­chen – einen Of­fi­zier mit ge­pu­der­ter Per­rücke dar­stel­lend, von Bril­lan­ten um­rahmt, wieg­te.

Gelb und ent­setz­lich dürr war der Hals, eben­so fleisch­los und ver­dorrt wie die Ärm­chen, wel­che aus den di­cken Puff­är­meln her­vor­sta­chen und viel­fach ge­flick­te Fi­let­hand­schu­he tru­gen. Ein flor­ar­ti­ger Shawl lag nie­der­ge­glit­ten über den El­len­bo­gen, und ein dick­ge­füll­ter, grell­bun­ter Pom­pa­dour schau­kel­te sich an dem Hand­ge­lenk.

Ein ganz un­de­fi­nir­ba­res Cha­os von Blu­men, Fe­dern und Band­schlei­fen aber ba­lan­cier­te auf dem Kopf, wel­chen ohne jeg­li­che An­stren­gung von Dis­kre­ti­on eine sehr fuch­sig ge­wor­de­ne Per­rücke be­deck­te.

Sil­ber­wei­ße Haar­strähn­chen hat­ten sich na­se­weis un­ter den Lo­cken­rin­geln auf die Stirn her­vor ge­stoh­len, und die grell­ro­ten, ab­ge­zir­kel­ten Fle­cken auf den Ba­cken­kno­chen wa­ren nun und nim­mer­mehr auf na­tür­li­chem Wege da­hin ge­kom­men.

Die klei­ne Dame hat­te kei­nen Zahn mehr im Mun­de, nicht ein fal­ten­lo­ses Fleck­chen mehr im Ge­sicht, des­sen scharf vor­sprin­gen­des Näs­chen ihm einen ei­gen­tüm­lich, vo­gel­ar­ti­gen Aus­druck gab; aber die klei­nen, ste­chen­den Schwarz­äug­lein flim­mer­ten und blitz­ten wie zwei Stern­lein un­ter den wei­ßen Brau­en, und in dem gan­zen, win­zi­gen Fi­gür­chen lag eine solch’ queck­sil­be­ri­ge und ju­gend­li­che Be­hän­dig­keit, dass man voll­stän­dig an dem Exem­pel irre wur­de –: »wie alt mag die wohl sein!«

Die Groß­her­zo­gin war Pro­tec­to­rin des Stif­tes und küm­mer­te sich voll lie­bens­wür­digs­ten In­ter­es­ses um all’ die klei­nen Lei­den und Freu­den, wel­che sich hin­ter sei­nen grau­en Mau­ern ab­spiel­ten. – All­jähr­lich am Ge­denk­ta­ge der Ein­wei­hung be­gab sich die hohe Frau per­sön­lich nach Hersa­brunn, um un­ter den drei his­to­ri­schen Lin­den den Kaf­fee bei den al­ten Fräu­leins zu trin­ken.

Ehe die Obe­rin dem ho­hen Be­such re­spekt­vollst ent­ge­gen tre­ten konn­te, hat­te sich die wun­der­li­che klei­ne Per­son im grü­nen Klei­de be­reits auf das Gra­zi­öses­te wip­pend und kni­xend vor­ge­drängt, streck­te Ru­dol­phi­ne Alex­an­drow­na bei­de Hän­de ent­ge­gen und über­flu­te­te sie mit ei­nem Schwall kaum ver­ständ­li­cher Wor­te: »Grü­ße Sie Gott, all­er­gnä­digs­te Her­rin! – sehr wohl – sehr wohl zur Stel­le! freut mich, freut mich bit­te al­ler­schöns­tens nä­her zu tre­ten, nä­her zu tre­ten; der Kaf­fee wird am Ende sonst kalt, am Ende kalt, und dann schmeckt er nicht, wis­sen Sie, lie­be gnä­di­ge Frau! ja, ja, schmeckt nicht! … Se­hen aber recht wohl aus, – recht wohl, und ein net­tes Män­tel­chen … ge­wiss recht teu­er ge­we­sen, ei ja, recht teu­er ge­we­sen … auch gu­tes Stöff­chen da­für … freut mich, freut mich! … bit­te al­ler­schöns­tens, hübsch nä­her zu tre­ten –«

Die Obe­rin wur­de dun­kel­rot und blick­te mit wahr­haft ver­zwei­fel­tem Blick auf die­se mehr wie ei­gen­tüm­li­che Grup­pe; die Groß­her­zo­gin aber lä­chel­te in ih­rer so un­end­lich gü­ti­gen Wei­se, ließ freund­lich ihre Hän­de drücken und sag­te, die klei­ne Dame wie eine gute Be­kann­te grü­ßend: »Gu­ten Tag, mei­ne lie­be Frau von Kör­be­ritz, wie­der frisch und mun­ter, wie im ver­gan­ge­nen Jahr! So­gar ganz ju­gend­lich im de­colle­tier­ten Kleid – wer­den Sie sich nicht er­käl­ten?«

»Er­käl­ten hi­hi­hi! … nein, mei­ne Lie­be … Ju­gend hat ja war­mes Blut … sehr war­mes Blut … und Sie wis­sen, dass ich erst viel viel spä­ter wie all’ die­se Da­men ge­bo­ren bin … ja wohl ge­bo­ren bin, wenn die nei­di­schen Schlan­gen mir auch zum Är­ger be­haup­ten wol­len, ich sei mit Ans­bach und Bai­reuth der­ma­len schon an Preu­ßen ab­ge­tre­ten … hihi … lau­ter Neid … sind bos­haf­te Krö­ten, die Däm­chen da … ja wohl, bos­haf­te Krö­ten! … emp­feh­le mich Ih­nen, mei­ne an­de­ren Herr­schaf­ten –« und Frau von Kör­be­ritz wand­te sich kni­xend, ohne je­den Über­gang an das Ge­fol­ge der Groß­her­zo­gin und klopf­te Prin­zes­sin Mar­ga­re­tha mit dem Fä­cher zärt­lich-gra­zi­ös die Wan­ge. »Das lie­be Schwie­ger­töch­ter­chen, nicht wahr? … freut mich un­ge­mein, ganz un­ge­mein …, habe schon viel von Ih­nen ge­hört … sehr viel … wie geht es denn dem schö­nen Gat­ten und den Kin­der­chen? … ganz recht, den Kin­der­chen … nicht viel Pflau­men es­sen las­sen … böse Zeit jetzt – so eine jun­ge Mut­ter ist ja uner fah­ren, na­tür­lich un­er­fah­ren … und dann ist’s Mal­heur da!… Und Sie da?… Wer sind Sie denn? aha, kann mir schon den­ken, mit zwei hun­dert Ta­lern Ge­halt und frei­er Sta­ti­on … be­kam ich auch als Hof­da­me … kürz­lich noch … ich bin ja noch in den bes­ten Jah­ren und nur we­gen Ma­rie-Lui­schen hier … we­gen Ma­rie-Lui­schen, wis­sen Sie … Wo ist denn das Kind? … nicht hier? … oh! oh! … Lui­schen! … Lui­schen!« … und Frau von Kör­be­ritz wand­te ih­ren Gäs­ten jäh­lings den Rücken und flat­ter­te wie ein Back­fisch­chen die Trep­pe em­por.

Fi­des warf einen Blick nach Nenn­der­scheidt. Der tol­le Jun­ker stand re­gungs­los, – starr, – ver­sun­ken im Schau­en. Sein gan­zes Ge­sicht strahl­te Ver­gnü­gen, aus weit auf­ge­ris­se­nen Au­gen folg­te sein Blick der när­ri­schen klei­nen Per­son, de­ren rosa Schär­pen­bän­der noch von dem Haus­flur her zu­rück leuch­te­ten.

Dann wand­te er sich has­tig zu Fräu­lein von Spey­ern. – »Also das war die er­ge­be­ne Kör­be­ritz«, ju­bel­te er, ohne die Stim­me zu dämp­fen, »ist ja ein gött­li­cher Spaß! In die Alte ver­lie­be ich mich, die muss mit in die Re­si­denz – die muss ich mir ma­len las­sen, so et­was fin­det sich ja gar nicht zum zwei­ten Mal!«

»Wa­rum nen­nen Sie das arme, kin­di­sche Ge­schöpf er­ge­be­ne Kör­be­ritz?«

»Na das ist doch die, wel­che ihre Brie­fe an Kö­nig­li­che Ho­heit nie an­ders un­ter­zeich­net als wie: ›Mit schöns­tem Gruß Ihre er­ge­be­ne Kör­be­ritz!‹ weil sie be­haup­tet, sie sei kei­nem Men­schen un­tert­hä­nig, sie be­zah­le im Stift und habe kei­nem Men­schen et­was zu dan­ken …«

Fi­des lä­chel­te. »Wie gut Sie un­ter­rich­tet sind! Wo­her stam­men die­se Kennt­nis­se?«

Oli­vi­er zuck­te die Ach­seln: »Ein Mann, der auf Frei­ers Fü­ßen geht, muss sich doch un­ter den Schö­nen des Lan­des um­schau­en! Hal­ten Sie mir den Dau­men, dass mich der necki­sche klei­ne Grün­specht nicht heim­schickt. – Mit Ans­bach und Bai­reuth annec­tiert … Hei­li­ge Un­ver­wüst­lich­keit – das sind ja bald hun­dert Jah­re!!« – – –

Un­ter den mäch­ti­gen weit­ver­zweig­ten Par­klin­den wa­ren drei Ta­feln ge­deckt, an wel­chen die Ho­hen Herr­schaf­ten Platz ge­nom­men hat­ten. Die La­kai­en tru­gen in weiß ge­floch­te­nen Kör­ben das Ge­bäck her­zu, wel­ches die Groß­her­zo­gin all­jähr­lich zur Fei­er des Ta­ges mit­zu­brin­gen pfleg­te, und wel­ches von gar Vie­len der al­ten Fräu­leins mit ent­zück­tem Schmun­zeln auf Güte und Quan­ti­tät ein­ge­hendst ge­prüft wur­de.

Als man sich be­reits nie­der­ge­setzt hat­te, tauch­te zwi­schen den Ge­bü­schen aber­mals die far­bi­ge Ge­stalt der Frau von Kör­be­ritz auf. Sie führ­te, resp. zog ein jun­ges Mäd­chen eben­falls in das Or­nat der Stifts­da­men ge­klei­det, nach sich.

An­ge­sichts der Ge­sell­schaft sank das Köpf­chen in der un­för­mi­gen Hau­be wie ge­bro­chen auf die Brust, wil­len­los ließ sie sich di­ri­gie­ren, und die Hand, wel­che einen schlicht ge­bun­de­nen Strauß Herbst­blu­men trug, zit­ter­te er­sicht­lich. »Aber Lui­schen … klei­nes Gäns­chen Du … willst Du so­fort der All­er­gnä­digs­ten Dei­ne Auf­war­tung ma­chen, ja, ja, Auf­war­tung ma­chen! Habe doch bei Gott nicht um­sonst mei­ne schö­nen As­tern ge­schnit­ten, – ja wohl ja, As­tern, – au­gen­blick­lich wirst Du sie ge­ben, Lui­schen!« … und Frau von Kör­be­ritz zerr­te ihr Schlachtop­fer ne­ben den Ses­sel Ru­dol­phi­ne Alex­an­drow­na’s und fuhr, be­hän­de sich wie­gend und wip­pend wie ein Bach­stelz­chen, fort: »Dies ist näm­lich Ma­rie-Lui­schen, mei­ne Groß­nich­te, lie­be Se­re­nis­si­ma, ein al­ler­liebs­tes jun­ges Mäd­chen … ja­wohl, sehr jun­ges Mäd­chen, wel­chem die an­dern al­ten Gift­spin­nen, wie ge­sagt Gift­spin­nen, Angst vor Ih­nen mach­ten … woll­ten uns alle Bei­de raus­bei­ßen, weil wir die Jüngs­ten sind! … haha … of­fen­bar die Jüngs­ten! Die Blu­men sind von mir, wohl­ver­stan­den, Lui­schen darf sie nur über­rei­chen!« Mit tie­fem, fei­er­li­chem Knix sank die über­schlan­ke, noch sehr kind­lich ecki­ge Ge­stalt Ma­rie-Lui­ses in sich zu­sam­men; glü­hen­des Rot färb­te das schma­le Ge­sicht­chen, wel­ches sich noch tiefer hin­ter den Hau­ben­klap­pen zu ver­ste­cken schi­en.

Die fürst­li­chen Da­men wand­ten sich mit lie­bens­wür­digs­ten Wor­ten an die so wun­der­lich Prä­sen­tier­te; Frau von Kör­be­ritz klemm­te sich un­ge­niert einen Stuhl zwi­schen die Obe­rin und die Groß­her­zo­gin und sorg­te auf das Leb­haf­tes­te für Un­ter­hal­tung.

Ma­rie-Lui­se aber trat auf den Wink ei­ner Stifts dame an den Ne­ben­tisch und be­tei­lig­te sich dar­an, die Kaf­fee­tas­sen auf­zu­tra­gen.

Mit den ver­schie­dens­ten Bli­cken war die ori­gi­nel­le Sze­ne be­ob­ach­tet wor­den. Et­li­che der al­ten Fräu­leins schie­nen Gift und Gal­le über die un­ver­fro­re­ne Dreis­tig­keit der »Kör­be­rit­zen«, an­de­re lach­ten und amü­sier­ten sich in nach­sich­tigs­ter Wei­se.

Oli­vi­er wand­te sich an sei­ne Nach­ba­rin, ein äu­ßerst an­ge­neh­mes und wür­de­vol­les Fräu­lein von Boh­len und bat um den Com­men­tar zu die­ser wun­der­li­chen Er­schei­nung.

»Frau von Kör­be­ritz ist die ein­zi­ge ver­hei­ra­te­te Dame des Stif­tes«, er­hielt er zur Ant­wort, »wel­che durch be­son­de­re Für­spra­che der hoch­se­li­gen Groß­her­zo­gin Mut­ter bei uns auf­ge­nom­men wur­de, da sie kei­ner­lei Fa­mi­li­enan­halt mehr auf der Welt hat. Sie ist durch und durch Ori­gi­nal und lebt so zu sa­gen mit uns in ewi­ger Feh­de, weil et­li­che gril­len­haf­te und ner­vö­se Ge­nos­sin­nen ihr öf­ters Op­po­si­ti­on ma­chen.« –

»Und wer ist Lui­schen?« –

»Ihre Groß­nich­te, Ma­rie-Lui­se, Grä­fin Herff. Ein höchst be­kla­gens­wer­tes klei­nes We­sen, wel­ches völ­lig al­lein auf der Welt steht und dar­um, eben­falls aus­nahms­wei­se, bei der ein­zi­gen An­ver­wand­ten hier im Stif­te Auf­nah­me fand.« –

Oli­vi­er schau­te mit­lei­dig nach der Ge­nann­ten hin­über, wel­che voll pein­lichs­ter Ver­le­gen­heit, herz­lich un­ge­schickt ih­res Am­tes wal­te­te. So­eben schritt sie aber­mals um die Ta­fel, ge­leer­te Tas­sen ab­zu­neh­men.

Sie schi­en den Blick zu füh­len, schau­te jäh em­por und starr­te ihn an. Die Be­trof­fen­heit gab ihr et­was Lä­cher­li­ches und ver­zog das ha­ge­re Ge­sicht­chen in un­schö­ner Wei­se. Oli­vi­er nick­te ihr zu und hob sei­ne Tas­se.

Wie­der flamm­te es über ihre Stirn, wie ein schma­ler dun­kel­ro­ter Strich hob sich das Ant­litz aus den Lei­nen­tol­len. Schnell kam sie her­zu, stol­per­te über eine Wur­zel und stieß einen La­kai an; dann end­lich stand sie hin­ter ihm, streck­te den Arm aus und nahm die Kaf­fee­scha­le. Eine rote, ver­ar­bei­te­te Hand tauch­te an sehr ma­ge­rem Arm aus dem wei­ten Är­mel.

Oli­vi­er wand­te sich la­chend zu­rück. »Nicht zu voll schän­ken, Fräu­lein Lui­schen, ich trin­ke die­se zwei­te Auf­la­ge nur noch Ih­nen zu Ehren!« Wie­der starr­ten ihn die großen, dun­keln Au­gen einen Au­gen­blick an, dann schrak sie zu­rück wie ein scheu­es Reh und eil­te da­von.

»Sie ist wohl sehr schüch­tern?« frag­te Nenn­der­scheidt sei­ne Nach­ba­rin.

»Mehr wie das! Wie soll es auch an­ders sein? Das arme klei­ne Ding sieht ja au­ßer uns fast nie ein frem­des Ge­sicht.« –

»Wird sie stets hier blei­ben?« –

»Da­vor möge sie Gott be­wah­ren!« Fräu­lein von Boh­len seufz­te lei­se auf, »ich habe die Klei­ne lieb und wün­sche ihr ein freund­li­che­res Ge­schick. – Gott aber weiß al­lein, wie das zu be­werk­stel­li­gen sei!« –

»Hat sie Geld?« –

»So gut wie nichts.« –

»Hm … und son­der­lich hübsch scheint sie auch nicht zu sein; nun kommt Zeit, kommt Rat.«

Der Frei­herr brach ab und wand­te sich che­va­le­resk zu­rück, um sich vor der zu­rück­keh­ren­den jun­gen Dame zu er­he­ben und die Tas­se in Empfang zu neh­men. Ma­rie-Lui­se aber hat­te das nicht vor­aus­ge­se­hen, sie war has­tig her­zu­ge­tre­ten und prall­te ge­gen sei­nen Arm.

Der hei­ße Kaf­fee floss über und ver­brüh­te ihre Hand; ohne zu zu­cken, setz­te sie die Tas­se nie­der. Oli­vi­er aber stieß einen lei­sen Laut des Schre­ckens aus, riss sein duf­ten­des Ta­schen­tuch aus der Brust­ta­sche und er­fass­te die Rech­te der Com­tes­se, um die ver­letz­ten Fin­ger zu trock­nen. Sie wich zu­rück. Fast ent­setzt barg sie die Hand auf dem Rücken; aber­mals schlu­gen sich die dunklen Wim­pern em­por. – Dann schüt­tel­te sie so hef­tig den Kopf, dass die wei­ße Hau­be ihr um die Wan­gen schlug, und das sah wie­der un­end­lich ko­misch aus.

»Sie ha­ben sich ver­brannt, Fräu­lein Lui­schen! es gibt wo­mög­lich Bla­sen!!« – Sei­ne Stim­me klang, als sprä­che er zu ei­nem Kin­de. Sie lä­chel­te, wur­de ab­wech­selnd blass und rot. »Es tut nicht weh!« – Sehr lei­se sag­te sie es, und der Aus­druck ih­res Ge­sicht­chens hat­te in fei­ner sanf­ten, ge­dul­di­gen Lieb­lich­keit et­was Rüh­ren­des. Dann war sie fort­ge­huscht.

Als man spä­ter eine Tour durch den Park ge­macht hat­te und durch die An­la­gen zu­rück kam, räum­te Ma­rie-Lui­se in Ge­mein­schaft mit ei­ner al­ten Magd den Kaf­fee­tisch ab.

Mit ei­nem Ta­blett voll Tas­sen kam sie dem Frei­herrn und Fräu­lein von Spey­ern ent­ge­gen. – Oli­vi­er war sehr ani­miert, klemm­te den Knei­fer auf die Nase und trat der jun­gen Dame in den Weg.

»Nun Com­teß­chen, wie geht es den Fin­gern? Darf ich mir die Pa­ti­en­ten ein­mal be­trach­ten, ob es not­wen­dig ist, dass ich Ma­rie-Lui­schen mit in die Re­si­denz zu dem Herrn Doc­tor neh­me?« –

Wie­der die­ses stum­me, angst­vol­le An­star­ren und Er­glü­hen. Die Tas­sen klirr­ten lei­se auf, der Kopf sank jäh­lings nie­der und, mit has­ti­gem Schritt seit­wärts auf den Ra­sen aus­wei­chend, floh sie an ihm vor­über.

Nenn­der­scheidt sah ihr la­chend nach. –

Ma­rie-Lui­se aber blieb ver­schwun­den. –

Zweites Kapitel

Freut auch des Le­bens, So lang noch das Lämp­chen glüht!

(Volks­lied.)

Nach Son­nen­un­ter­gang war es kühl ge­wor­den; Frau von Kör­be­ritz hat­te in Fol­ge des­sen eine sehr schä­bi­ge, un­för­mig wei­te Pelz­ja­cke über ihr grün­sei­de­nes Kleid ge­zo­gen, und zwei Stück­chen Ku­chen in Zei­tungs­pa­pier ge­wi­ckelt, wel­che die Erb­groß­her­zo­gin den Kin­der­chen zu Hau­se von Tan­te Kör­be­ritz mit­brin­gen soll­te. »Ich habe eine Tüte ge­macht, klei­nes Frau­chen, und die­sel­be rings­her­um zu­ge­näht, ja­wohl, zu­ge­näht!« flüs­ter­te sie der Prin­zes­sin zu, »falls die Hof­da­me den Ku­chen tra­gen muss, wohl­ver­stan­den! Na­schen ja alle wie die Kat­zen, die Hof­da­men, weiß das, weiß das noch aus Er­fah­rung!« – und ihre schar­fen Äug­lein flin­ker­ten feind­se­lig zu Fräu­lein von Spey­ern hin­über. –

Die­weil die Wa­gen be­stellt wur­den, nahm sie die »All­er­gnä­digs­te« noch ein­mal ge­heim­nis­voll bei Sei­te und er­schöpf­te sich in Auf­trä­gen, wel­che sie der Groß her­zo­gin zur gü­ti­gen Be­sor­gung mit in die Re­si­denz gab. –

Mit au­ßer­or­dent­li­cher Huld und Güte ließ die hohe Frau den Wir­bel­wind von Wor­ten über sich hin­stür­men, wink­te der schier ver­zwei­feln­den Obe­rin lä­chelnd ab und ver­sprach der Frau Ritt­meis­ter, Al­les zur vol­len Zufrie­den­heit zu er­le­di­gen. –

Da­rauf be­stie­gen die Herr­schaf­ten die Wa­gen.

»Also ja nicht ver­ges­sen, bei dem Schus­ter tüch­tig zu han­deln!« – schärf­te die Kör­be­ritz den Da­men noch ein­mal mit wich­tig er­ho­be­nem Fin­ger ein, und dann ver­miss­te sie plötz­lich Lui­schen, – das dum­me klei­ne Lui­schen, wel­ches sich mal wie­der in ir­gend einen Win­kel ver­kro­chen hat. – Laut ru­fend und ges­ti­ku­lie­rend, flat­ter­te sie da­von, und der Strick­beu­tel tanz­te in hef­ti­gen Schwin­gun­gen ne­ben­her, und die Blu­men und Fe­dern der Dor­meu­se schwank­ten vorn­über. – – »Ein Kö­nig­reich für einen Ma­ler!« seufz­te Baron Nenn­der­scheidt mit lust­blit­zen­den Au­gen!

Die Ros­se grif­fen aus, und die star­ren Gras­hal­me zwi­schen dem Hof­pflas­ter beug­ten sich un­ter die zer­mal­men­den Rä­der. Oli­vi­er’s Blick aber flog noch ein­mal über die Schloss­front, und er schwang grü­ßend den Hut nach den al­ten Da­men zu­rück und schied so un­gern von Hersa­brunn wie ein Kind, wel­ches man mit­ten aus dem schöns­ten Spie­le reißt.

Als er nach den wun­der­lich ver­schnör­kel­ten Gie­beln und Er­ker­chen em­por­schau­te, da däuch­te es ihm, als schim­me­re hin­ter ei­ner Dach­lu­ke die un­för­mi­ge Hau­be Ma­rie-Lui­sens … er lach­te laut auf und nick­te zu ihr em­por.

Klir­rend schlug dro­ben das Fens­ter zu – und die Equi­pa­ge saus­te scharf um die Ecke, in die lau­bi­ge Lin­den­al­lee hin­ein.

Fräu­lein von Spey­ern war nach­denk­lich und schweig­sam, Ex­cel­lenz Wol­ter et­was un­ge­hal­ten über den »nie­der­träch­ti­gen Kaf­fee, wel­cher si­cher­lich nichts in den Weg ge­legt hät­te, wenn man auf dem tiefs­ten Grund der Tas­se Tri­chi­nen und Ba­cil­len mit großer Klar­heit hät­ten er­ken­nen wol­len; au­ßer­dem dro­he es jetzt noch zu al­lem Über­fluss mit Re­gen – und der Abend sei sehr kühl ge­wor­den« – und der alte Herr schlug vor sitt­li­cher Ent­rüs­tung den Rock­kra­gen em­por und wi­ckel­te die ge­ti­ger­te De­cke fes­ter um die Kniee.

Baron Nenn­der­scheidt trug fast al­lein die Kos­ten der Un­ter­hal­tung. Er war im Ge­gen­satz zu sei­nen Rei­se­ge­fähr­ten äu­ßerst ani­miert, dreh­te den blon­den Schnurr­bart in die kühns­ten Faç­ons, schob den Hut sei­ner An­ge­wohn­heit ge­mäß in den Na­cken und ver­si­cher­te, dass er sich ganz fa­mos amü­sirt habe. Selbst dem Kaf­fee habe er all sei­ne Schlech­tig­keit ver­zie­hen und sei im Stan­de, noch einen Ei­mer voll von die­sem Gift ein­zu­neh­men, wenn er zum Loh­ne da­für in Hersa­brunn den Geist auf­ge­ben dür­fe! – Und er er­zähl­te in sei­ner über­mü­ti­gen, aber nie­mals bos­haf­ten Wei­se all die klei­nen, scherz­haf­ten Sze­nen, wel­che sich zwi­schen ihm und der er­ge­be­nen Kör­be­ritz, so­wie ei­ni­gen an­de­ren Ori­gi­na­len ab­ge­spielt hat­ten. Der klei­nen Grä­fin Herff ge­dach­te er mit herz­lichs­tem Be­dau­ern, gleich ei­nes Vö­gel­chens, wel­chem man gern die Türe des Kä­figs öff­nen möch­te.

Fi­des blick­te ihm sin­nend in das Ant­litz; die schnell zu­neh­men­de Däm­me­rung mal­te tiefe­re Schat­ten um ihre Au­gen und ließ sie noch erns­ter denn sonst er­schei­nen. »Sie be­kla­gen die Klei­ne, Herr von Nenn­der­scheidt, und wis­sen doch gar nicht, ob sie in der Tat be­kla­gens­wert ist. Wohl dem, wel­cher die Welt mit ih­ren spär­li­chen Blü­ten und ih­ren wu­chern­den Nes­seln und Dor­nen nicht kennt; er weiß es sel­ber nicht, wie viel bit­te­re Ent­täu­schung, Qual und Auf­re­gung ihm er­spart bleibt. – So lan­ge Ma­rie-Lui­se hin­ter den Mau­ern von Hersa­brunn lebt, in die­sem stil­len, woh­li­gen Frie­den, ein­sam und ohne rau­schen­de Le­bens­luft, aber auch ohne die Fie­ber­schau­er von Lie­be und Hass, so lan­ge wer­de ich sie nicht be­dau­ern, son­dern sie viel­mehr be­nei­den. Wenn aber das Git­ter sich öff­net, und das un­er­fah­re­ne, ver­wais­te Vö­gel­chen in die Welt hin­aus ge­trie­ben wird, in das April­wet­ter von Re­gen, Schnee und Son­nen­schein, das jun­ge See­len wie ein Wir­bel­wind er­fasst, – dann wer­de ich Ma­rie-Lui­se von Grund mei­nes Her­zens be­kla­gen, denn dann wird sie sol­chen Mit­leids be­dür­fen.«

Oli­vi­er fal­te­te die Hän­de und mach­te die from­me Mie­ne, mit wel­cher er den fei­er­lich erns­ten Ton der Hof­da­me mit Vor­lie­be per­si­flier­te. Dann lach­te er lus­tig auf. »Gott sei Lob und Dank, dass es nicht vie­le jun­ge Da­men gibt, wel­che Ihren mehr wie ein­sied­le­ri­schen Ge­schmack tei­len, sonst könn­ten wir vom star­ken Ge­schlecht wohl schließ­lich mit Ho­nig­ku­chen­frau­en für­lieb neh­men! Apro­pos … Ho­nig­ku­chen! Das er­in­nert mich ja wie­der an den Kaf­fee­tisch von heu­te Nach­mit­tag! Als die La­kai­en die Wa­gen­la­dun­gen von Sü­ßig­kei­ten aus­pack­ten, da rie­sel­te es mir kalt über den Rücken, und ich dach­te, – ›von dem Ku­chen knup­pern die al­ten Fräu­leins bis zum nächs­ten Os­ter­fest!‹ – Aber pros­te Mahl­zeit! Ha­ben Sie ge­se­hen, wie die alte Gar­de we­der starb, noch sich übergab« – –

»Hm … hm …, e r­gab! lie­ber Baron!« – hüs­tel­te Ex­cel­lenz Wol­ter mit freund­li­chem Grin­sen.

»Wie Sie be­feh­len, Ge­strengs­ter. – Also man leg­te die Lan­ze ein und stürm­te die Schan­zen von Bis­quit und Blät­ter­teig, und da die­sel­ben sol­cher Kampf­be­gier nicht wi­der­ste­hen konn­ten, ver­fuhr das Ama­zo­nen­corps mit ih­nen, wie wei­land der grau­sa­me Sci­pio mit Kar­tha­go. – es blieb nichts – auch gar nichts üb­rig!« – –

Nenn­der­scheidt hat­te sei­nen Wil­len er­reicht, – Ex­cel­lenz Wol­ter warf das lau­schend vor­ge­streck­te Haupt mit krä­hen­dem Auf­la­chen zu­rück, und durch die Lip­pen der Hof­da­me leuch­te­ten die wei­ßen, gleich­mä­ßi­gen Zäh­ne. Tie­fer und tiefer san­ken die Schat­ten, und die Stim­mung des Frei­herrn ward im­mer ani­mier­ter, und der Plan, wel­chen er für einen nächs­ten Be­such in Hersa­brunn ent­warf, im­mer aben­teu­er­li­cher und tol­ler. Wie un­för­mi­ge Rie­sen­ge­bil­de tanz­ten die Bäu­me des Wald­ran­des zur Sei­te vor­über. Ne­bel stie­gen über den mo­ras­ti­gen Wie­sen em­por, und fern­ab in ei­nem Dörf­chen blitz­ten die ers­ten Licht­fun­ken auf. – Ein klei­ner Fluss schlän­gel­te sich un­ter tief­hän­gen­den Ge­bü­schen durch das fla­che Land und ward an der Chaus­see durch eine schma­le Brücke über­spannt. Wei­den­stümp­fe stan­den rechts und links der wei­ßen Eck­stei­ne und streck­ten ein­an­der die tro­ckenen Äste zu, wie wun­der­li­che Spuk­ge­stal­ten, wel­che sich mit we­hen­dem Haar zum Tan­ze um­schlin­gen woll­ten.

La­chen und lau­ter Ge­sang schall­te von jen­seits der Brücke her­über. Ein leich­tes Korb­wä­gel­chen, mit ei­nem Schim­mel be­spannt, roll­te in flot­tem Tem­po her­zu und er­reich­te die Brücke eher wie die Ho­fe­qui­pa­ge. Der Kut­scher der­sel­ben riss die Zü­gel an und hielt war­tend zur Sei­te, da die Pas­sa­ge zu schmal war, um zwei Ge­fähr­ten Raum zu ge­ben. – Nenn­der­scheidt rich­te­te sich em­por und schau­te vol­ler Sym­pa­thie nach dem, lang­sam über die Holz­boh­len stol­pern­den Wa­gen, wel­cher so lus­ti­ge In­sas­sen be­her­berg­te. Dorf­mu­si­kan­ten! – Fi­de­le Ker­le mit schief­ge­setz­tem Filz und fa­den­schei­ni­ger Jop­pe, mit Pau­ke und Horn, Cla­ri­net­te und Tri­an­gel, und ei­nem men­schen­feind­lich kläf­fen­den Spitz auf dem Kut­scher­bock, wel­cher wäh­rend der Con­cert­rei­se durch die Dör­fer der Ein­zi­ge ist, der nicht mit an der großen Schnaps­fla­sche par­ti­ci­pirt! Mit ei­nem schnel­len Blick hat der »tol­le Jun­ker« die Si­tua­ti­on über­schaut und er­fasst. – Sei­ne Ge­dan­ken und Ide­en zu­cken ihm blitz­ar­tig durch den Kopf und wer­den eben­so flink und ohne Über­le­gen aus­ge­führt.

»Heda! Jun­gens, wo­hin?« –

Der Hor­nist nimmt has­tig die Pfei­fe aus dem Mund. »Nach Obern­wies hin­ter Hersa­brunn, Ew. Gna­den!«

»Halt! – ich will mit!« – Und ehe nur der über­rasch­te Jün­ger Eu­ter­pes sein Schim­mel­chen an­hal­ten kann, und der groß­her­zog­li­che Kut­scher höch­lichst über­rascht sein Ge­sicht mit dem eng­li­schen Bart um­wen­det, stößt Oli­vi­er auch schon den Wa­gen­schlag auf und springt zur Erde. – »Adieu, mei­ne Herr­schaf­ten! – ich muss der Kör­be­rit­zen ein Ständ­chen brin­gen! Bit­te, schi­cken Sie mir mor­gen mei­nen Wa­gen nach Hersa­brunn her­aus! … Ser­vus!!« – und ehe nur Wol­ter oder Fi­des ein Wort er­wi­dern kön­nen, schwingt sich der Reichs­frei­herr von Nenn­der­scheidt be­reits auf das Rad des Korb­wä­gel­chens und ver­drängt das wü­tend kei­fen­de Spitz­le von sei­nem an­ge­stamm­ten Platz ne­ben dem kut­schie­ren­den Herrn.

»Jun­gens – Ihr müsst mir in Hersa­brunn eins auf­bla­sen! – Je schö­ne­re Lie­bes­lie­der Ihr könnt, de­sto bes­ser be­zah­le ich sie Euch! – Und nun los! macht mal Feu­er hin­ter Euer blei­ches Roß, dass wir die Vö­gel nicht schon im Nes­te fin­den, wenn wir kom­men!« –

Ju­beln­des Hal­loh – – die Trom­pe­ten an den Mund und einen schmet­tern­den, un­de­fi­nir­ba­ren Tusch! – der Kut­scher hieb wie be­ses­sen auf das Schim­mel­chen, und hei­da ging es mit knat­tern­den Hu­fen zu­rück nach Hersa­brunn. Die groß­her­zog­li­chen Ho­fla­kai­en sa­ßen rück­wärts, mit weitof­fe­nen Mäu­lern und starr­ten dem Korb­wä­gel­chen nach wie ei­ner Vi­si­on. Ex­cel­lenz Wol­ter aber schlug höch­lichst al­te­riert die Hän­de zu­sam­men und hob sie wie be­schwö­rend ge­gen Fi­des: – »Nun bit­te ich Sie um Him­mels Wil­len, mei­ne Gnä­digs­te, was sa­gen Sie da­zu?! In Nacht und Ne­bel mit dem ge­wöhn­lichs­ten Mu­si­kan­ten­volk hin­aus! Ein Ständ­chen in Hersa­brunn un­ter dem Fens­ter der Ritt­meis­te­rin! – Ist es zu glau­ben … über­haupt aus­zu­den­ken? – Grâ­ce à Dieu – wie wird sich un­se­re gute Re­si­denz wie­der über sol­che Toll­heit die Mäu­ler« … Ex­cel­lenz muss­te sich lei­der in der Hälf­te der Rede un­ter­bre­chen, denn er hat­te zu hit­zig ge­spro­chen und fuhr has­tig mit dem fei­nen Bat­tist­tuch nach dem Mun­de, um die auf­klap­pen­den Zäh­ne wie­der fest­zu­drücken. Eine fei­ne Fal­te lag zwi­schen den Au­gen­brau­en der Hof­da­me. »Zu­fah­ren, Ja­mes!« be­fahl sie in ih­rer ru­hi­gen und erns­ten Wei­se – und füg­te, zu dem al­ten Rei­se­mar­schall ge­wandt, mit lei­se­rer Stim­me hin­zu: »Sind Sie tat­säch­lich über die­sen Scherz er­staunt, Ex­cel­lenz? – Bei mir ist es um­ge­kehrt der Fall, ich bin auf­’s Höchs­te über­rascht, wenn ein Tag ver­geht, an wel­chem man nicht über einen aus­ge­las­se­nen Streich des Herrn von Nenn­der­scheidt zu la­chen hat!«

»Sehr wahr, mei­ne Gnä­di­ge … ha­ha­ha! … sehr wahr! warum hie­ße er sonst auch der tol­le Jun­ker?« –

Fi­des at­me­te tief auf und biss die Zäh­ne zu­sam­men. »Nicht durch ei­ge­nes Ver­dienst heißt er so, Ex­cel­lenz, – wenn aber ein De­mant in Blech ge­fasst wird, so ver­liert er sei­nen ech­ten Glanz und wird um die­ser ge­mei­nen Um­ge­bung wil­len von der Welt für einen Kie­sel an­ge­se­hen!«

Das Kinn des al­ten Höf­lings klapp­te auf­’s Höchs­te ver­blüfft auf den Rock­kra­gen her­nie­der. »Ah … Sie glau­ben die Ge­sell­schaft je­nes, je­nes an­de­ren Son­der­lings … des Gra­fen Go­seck wir­ke schäd­lich auf den jun­gen Mann ein?!«

»Ja! – Nenn­der­scheidt ist ein bra­ver Mensch, ein gold­ge­treu­es Herz«, – nick­te Fräu­lein von Spey­ern her­be, – »aber Graf Go­seck kne­tet die­ses Gold zwi­schen den Hän­den und zer­setzt es künst­lich mit all’ je­nen Schla­cken, wel­chen das ge­schmack­ver­derb­te Pub­li­kum als Ori­gi­na­li­tät und amüsan­ter Toll­heit ap­plau­diert!«

Ei­ner solch klar aus­ge­spro­che­nen An­sicht war Ex­cel­lenz Wol­ter bis jetzt noch nie be­geg­net, und da er es sich sein Le­ben­lang zum Prin­cip ge­macht: nie­mals eine ganz di­rek­te Mei­nung zu ha­ben, ge­schwei­ge sie aus­zu­spre­chen, so be­schränk­te er sich auch jetzt dar­auf, ein un­de­fi­nir­ba­res Ge­misch von Zu­stim­mung und Zwei­fel zu hüs­teln und hin­ter vor­ge­hal­te­nem Ta­schen­tuch sehr ver­bind­lich sein: »Ah, wahr­haf­tig … ganz char­mant, ganz char­mant!« zu lä­cheln. Der Wind pfiff scharf übers Feld und schnitt die Un­ter­hal­tung ab; – Fi­des aber wand­te das Haupt zur Sei­te mit ei­nem Ge­sichts­aus­druck, wie Je­mand, der sich plötz­lich er­in­nert, dass es Ver­schwen­dung ist, Kör­ner zu bie­ten, wo man nur lee­re Spreu ver­langt.

Still und fried­lich lag Hersa­brunn im Schat­ten sei­ner ho­hen Lin­den und Kas­ta­ni­en­bäu­me. – Die Fens­ter­rei­he des ers­ten Stockes war dun­kel, nur der Ess­saal im Par­terre, wo­selbst die al­ten Da­men nach Tisch noch ein Stünd­chen zu­sam­men blie­ben, schick­te durch drei hel­le Fens­ter freund­lich ein­la­den­den Gruß in das Dun­kel der Nacht hin­aus. – Um das Ron­del auf dem frei­en Platz vor dem Schloss schlich eine wei­ße Kat­ze, und von dem Kies­weg her­über tön­te ein schlur­ren­der Schritt, pink­te es zwei, drei Mal und sprüh­te dann ein paar Fun­ken … Der alte Gärt­ner Con­rad, wel­cher sich auf dem Weg in sein Nacht­quar­tier ein Pfeif­chen leis­te­te. – Dann klapp­te eine Tür … und aus dem Sou­ter­rain er­schall­te eine hohe Fis­tel­stim­me, wel­che un­end­lich kläg­lich das Lied von dem »Tan­ne­baum – o Tan­ne­baum« – in nicht im­mer zu­tref­fen­der Me­lo­die an­stimm­te. – Zwi­schen­durch ras­sel­ten ein paar Tel­ler … quietsch­te ein er­sicht­lich schlecht be­han­del­tes Hünd­chen auf, – pol­ter­te und nies­te es und ver­si­cher­te zum Schlus­se doch wie­der: »O Tan­ne­baum – o Tan­ne­baum, wie grün sind dei­ne Blät­ter!« – Heim­lich, vor­sich­tig ein­her­schlei­chend, wie die Die­be in der Nacht, tauch­ten im Däm­mer­schein des Schloss­plat­zes ein paar schwar­ze Ge­stal­ten auf, flüs­ter­ten und ges­ti­ku­lier­ten und drück­ten sich be­hut­sam in den Schat­ten des Hau­ses, um sich auf lei­sen Soh­len an der Mau­er ent­lang bis zu dem Ra­sen­stück vor der Mit­tel­front zu pür­schen. Dann wur­de ein Kreis ge­bil­det … blan­ke Mu­sik­in­stru­men­te er­glänz­ten, und der Frei­herr von Nenn­der­scheidt trat la­chend zwi­schen sei­ne Künst­ler und flüs­ter­te: »Für’s Ers­te also einen recht rüh­ren­den Stoß­seuf­zer, viel­leicht ›Du, Du liegst mir im Her­zen …‹ oder ›Hät­t’ ich ein rot­sei­de­nes Bänd­chen, dann bän­d’ ich’s Chris­tin­chen um’s Händ­chen!‹ – Man los­ge­schos­sen! – Ich wer­de zur Be­kräf­ti­gung mit auf das Kalb­fell pau­ken! – Ach­tung! … ›Du … Du liegst mir‹ … und einen Tusch vor­aus! Eins, zwei, drei …«

»Bum! – Tschin­dera­da­da! … Bum!« – –

Ein gel­len­der Schre­ckens­schrei in der Kü­che des Sou­ter­rains. – der »Tan­nen­baum« ver­stummt, es klirrt und schrillt … und dro­ben in dem Ess­saal fin­det die Angst ein Echo; – – sein jüng­fer­li­ches Auf­schrei­en, lau­tes Ge­läch­ter – Stüh­le wer­den um­ge­ris­sen, und Kopf an Kopf drän­gen sich die schwar­zen Schat­ten an die Fens­ter. Welch’ ein ver­än­der­tes Bild von Hersa­brunn! Drau­ßen er­klingt im fröh­li­chen Pol­ka­tac­te das Lied der sehn­suchts­vol­len Lie­be, in des­sen rüh­ren­de Klän­ge in re­gel­mä­ßi­gen In­ter­val­len von zwei Mi­nu­ten ein al­tes Rei­ter­si­gnal schmet­tert; die ein­zi­ge Kunst­leis­tung des Trom­pe­ters, wel­che je­doch in jeg­li­ches Lied hin­ein­passt, und wel­che in jeg­li­chem Stück, sei es nun »Üb im­mer Treu und Red­lich­keit – ta­te­ra­ta!« – oder »In ei­nem küh­len Grun­de, da geht ein Müh­len­rad – ta­te­ra­ta – mein Lieb­chen ist ge­stor­ben, das dort ge­woh­net hat – ta­te­ra­ta!« gleich große Ef­fek­te er­zielt. – Zwi­schen­durch aber wü­tet die Pau­ke und macht einen Spek­ta­kel, als sol­le dem Da­men­stif­te Hersa­brunn das Bom­bar­de­ment von Straß­burg mög­lichst na­tur­ge­treu vor die See­le ge­führt wer­den. Ein Ständ­chen. – Abends neun Uhr ein Ständ­chen! – Sol­chen Eve­ne­ments kön­nen sich selbst die Äl­tes­ten von Hersa­brunn nicht aus den An­na­len des Stif­tes er­in­nern, und dar­um wirkt die­se Über­ra­schung ähn­lich wie Feu­er­all­arm, – es geht für ein paar Au­gen­bli­cke Al­les drun­ter und drü­ber.

Man reißt die Fens­ter auf – man ruft, lacht – schreit, – und er­hält als ein­zi­ge Ant­wort von ei­ner joh­len­den An­zahl Män­ner­stim­men die ge­sun­ge­ne Ver­si­che­rung:

»Du, du liegst mir im Her­zen, Du, du liegst mir im Sinn.« –

Mit schlot­tern­den Bei­nen kommt der alte Con­rad, be­reits in hal­ber Nacht­toi­let­te in Hemds­är­meln, mit ei­ner Strumpf­kap­pe auf dem kah­len Kopf aus sei­nem Gärt­ner­stüb­chen ge­stol­pert und be­leuch­tet die nächt­li­che Sze­ne durch die hoch­ge­hal­te­ne Stall­la­ter­ne. – Sein Ge­sicht mit den zahl­lo­sen Run­zeln und Fält­chen schnei­det die wun­der­lichs­ten Gri­mas­sen, ähn­lich ei­nem Stot­tern­den, der re­den will und nicht kann, und die lin­ke Hand um­klam­mert die Ta­baks­pfei­fe, an wel­cher der Alte in sei­nem ers­ten To­des­schreck, da der Pau­ken­tusch ihm meuch­lings durch alle Glie­der fuhr, das Knöpf­chen ab­ge­bis­sen hat. –

Angst­voll si­chernd, mit vor­ge­streck­tem Kopf, er­scheint die stäm­mi­ge Fi­gur der dral­len Kü­chen­magd Dör­te hin­ter der halb­of­fe­nen Sou­ter­rain­tü­re, so all­mäh­lich nur in ih­rer vol­len Run­dung auf­tau­chend wie der lie­be, gute Mond, wel­cher sich drü­ben, hin­ter den Baum­wip­feln sei­ne Bahn durch zie­hen­des Ge­wölk bricht. – Bei­de Hän­de drückt sie ge­gen den Ma­gen, als füh­le sie die Wir­kung der großen Pau­ke noch im­mer dar­in­nen nach­zit­tern. –

Die Freitrep­pe her­ab aber stür­men die mun­ters­ten und »ju­gend­lichs­ten« der Stifts­da­men. Baro­nes­se Rö­schen mit dem Ba­by­kopf vorn­weg, als zwei­te hin­ter ihr das für ge­wöhn­lich sen­ti­men­tal be­an­lag­te Fräu­lein Frie­de­ri­ka von Geu­der­heim, wel­che je­doch der Poe­sie we­gen be­an­sprucht, dass sie »Eri­ka« ge­nannt wird.–

Letz­te­re hat in der Hast das klei­ne Cor­ri­dor­lämp­chen er­grif­fen und fährt je­dem der Mu­si­kan­ten da­mit be­leuch­tend un­ter die Nase, – plötz­lich ein ju­beln­der Auf­schrei – »Mon­sier le ba­ron! … le ba­ron de Nenn­der­scheidt!!« – und Rö­schen schreit mit, und je nach­dem es die al­ten Bei­ne er­lau­ben, eilt es die Trep­pe her­ab und um­ringt in höchs­ter Fröh­lich­keit den Ständ­chen­brin­ger, wel­cher rit­ter­lichst den Pau­ken­schlä­gel prä­sen­tiert und dann mit weit aus­ge­brei­te­ten Ar­men und Sten­tor­stim­me wie­der­holt: »Wisst nicht, wie gut ich Euch bin!« –

Die Frau Ritt­meis­ter von Kör­be­ritz, wel­che sich nicht so­fort Ge­hör ver­schaf­fen kann und die Ge­duld ver­liert, er­fasst den Frei­herrn von rück­wärts bei den Rock­schö­ßen und zieht, was nur das Zeug und Fut­ter hal­ten will. –

»Sie! … Sie! … jun­ger Mann … müs­sen wir etwa die Ker­le hier be­zah­len? Be­zah­len, fra­ge ich? I, da soll­te doch gleich! ei da woll­te ich Sie doch gleich!« … und in höchs­ter Al­te­ra­ti­on lässt sie Herrn von Nenn­der­scheidt, wel­cher fest steht wie ein Baum und sich nur ganz ver­wun­dert nach der Ur­sa­che sei­ner äch­zen­den Rock­näh­te um­schaut, fah­ren und hält laut auf­schrei­end bei­de Hän­de vor die Ohren. Der Trom­pe­ter hat­te näm­lich, dicht ne­ben ihr ste­hend, mit vol­ler Kraft­auf­wen­dung sei­ne Fan­fa­re los­ge­schmet­tert, und das nicht etwa aus Ran­cu­ne ge­gen zar­te Ner­ven, son­dern le­dig­lich aus Pf­licht­ge­fühl, – die zwei Mi­nu­ten Pau­se wa­ren um. –

Oli­vi­er er­kann­te mit Ent­zücken sei­ne Freun­din Kör­be­ritz, tat noch einen letz­ten Schlag auf die Pau­ke und streck­te der Frau Ritt­meis­ter als­dann bei­de Hän­de ent­ge­gen. Nach­dem er ihr auf Ehren­wort ver­si­chert hat­te, dass er als ga­lan­ter Ca­va­lier ganz selbst­ver­ständ­lich alle Kos­ten die­ses Ständ­chens al­lein tra­ge, hat­te er auch die Ge­nug­tu­ung, dass sie huld­vollst in die­se bei­den Hän­de ein­schlug und ihn einen »ganz char­man­ten klei­nen Schelm« nann­te. –

Im Tri­umph wur­de der spä­te Be­such in das Schloss ge­führt und die Obe­rin emp­fing ihn auf der Schwel­le und ge­stat­te­te voll freund­li­chen Erns­tes, dass Nenn­der­scheidt ihre Hand re­spekt­voll an die Lip­pen zog. Sie dank­te mit hei­te­rem Lä­cheln für die lie­bens­wür­di­ge Auf­merk­sam­keit, wel­che sie sämmt­lich in ho­hem Gra­de über­rascht habe; aus die­sem Grun­de möge er die all­ge­mei­ne Con­fu­si­on und Auf­re­gung freund­lichst ent­schul­di­gen. Als­dann gab sie Auf­trag, die Mu­si­kan­ten in die große Vor­hal­le zu ru­fen, und be­gab sich per­sön­lich in die Kü­che hin­ab, um der Dör­te die Zuta­ten zu ei­nem kräf­ti­gen Eier­bier ein­zu­hän­di­gen. Nenn­der­scheidt aber be­fahl sei­nen Künst­lern, ihr Bes­tes zu leis­ten, und ver­si­cher­te als­dann der höch­lichst ani­mier­ten Da­men­schar, heu­te müs­se noch ein ganz sty­l­vol­ler Wal­zer ge­tanzt wer­den. – eher wür­de er das Feld nicht räu­men. Als er sich um­schau­te, sah er eine schlan­ke Mäd­chen­ge­stalt schüch­tern an der Türe ste­hen. Er kniff die Au­gen zu­sam­men und trat einen Schritt nä­her. Es war Ma­rie-Lui­se. Sie hat­te das schwar­ze Staats­kleid ab­ge­legt und ein sehr schlich­tes grau­es »Non­nen­ge­wand« an­ge­zo­gen, wel­ches ihr aber, trotz sei­ner tala­r­ar­ti­gen Façon ein bes­se­res An­se­hen gab; auch die wei­ße Hau­be hat­te sie wie­der sorg­lich in die Ko­mo­de ge­bet­tet, und zum ers­ten Mal sah er das schma­le, zar­te Ge­sicht­chen, um wel­ches sich das Haar glatt­ge­schei­telt, aber in un­end­lich alt­mo­di­scher Fri­sur leg­te. Er nick­te ihr fröh­lich zu und reich­te ihr die Hand: »Na, Fräu­lein Lui­schen, sind Sie zu­frie­den mit mir?« –

Mit ei­nem ganz ei­gen­ar­tig war­mem Auf­leuch­ten blick­ten die dunklen Au­gen zu ihm em­por: »Ich habe Mu­sik so sehr gern!« sag­te sie lei­se. –

»Das freut mich! – freut mich weiß Gott von Her­zen! Se­hen Sie, Com­teß­chen, es gibt fak­tisch kei­nen grö­ßern Spaß für mich, als wenn ich Je­mand eine Freu­de ma­chen will, und die Leu­te ha­ben dann auch wirk­lich ihr Ver­gnü­gen dar­an! – Also nun mal fröh­lich und gu­ter Din­ge sein! Sie sol­len heu­te sämmt­lich ver­ges­sen, dass Hersa­brunn das lang­wei­ligs­te Nest im gan­zen Deut­schen Rei­che ist!« Das jun­ge Mäd­chen blick­te zu ihm auf, wie ver­klärt. Oli­vi­er sah es ihr an, dass sie mit sich kämpf­te, ihm ein paar Wor­te zu er­wi­dern, – plötz­lich aber stieg glü­hen­de Röte in ihr Ge­sicht­chen, sie neig­te wie jäh er­schro­cken das Haupt und trat dann, wie er­löst aus quä­len­der Si­tua­ti­on, has­tig der Obe­rin ent­ge­gen, wel­che mit ei­nem Ta­fel­tuch auf dem Arme in den Saal trat. – Die Da­men um­ring­ten ih­ren so köst­lich amüsan­ten Gast mit tau­send ju­beln­den Fra­gen und Zu­ru­fen, und die­weil Hersa­brunn vor Über­mut und Glück­se­lig­keit schier auf den Kopf ge­stellt wur­de, wal­te­te Ma­rie-Lui­se still und be­schei­den an dem Tisch, stell­te Glä­ser auf und füll­te sie mit dem duf­ten­den Wür­ze­bier. – Ihr Blick flog wohl öf­ters zu dem blon­den Mann, mit dem lus­ti­gen Ge­sicht und der schö­nen, vor­neh­men Ge­stalt her­über, sie dank­te ihm auch hei­ßer­glü­hend, da er mit sei­nem Gla­se zu ihr trat, um an­zu­sto­ßen; als aber Tisch und Stüh­le bei Sei­te ge­scho­ben wur­den, um »Bahn frei!« für’s Tan­zen zu schaf­fen, da ver­steck­te sie sich schüch­tern hin­ter der Obe­rin, wel­che kopf­schüt­telnd, aber mit nach­sich­ti­gem Lä­cheln dem fröh­li­chen Trei­ben zu­sah. Das En­ga­ge­ment Nenn­der­scheid­t’s zur »Er­öff­nungs-Po­lo­nai­se« lehn­te die­se dank­bar ab und sah es sel­ber mit in­ni­gem Er­göt­zen an, wie die »er­ge­be­ne Kör­be­ritz« tri­um­phie­rend den ein­zi­gen Tän­zer be­schlag­nahm­te. Die Mu­sik spiel­te: »Und als der Groß­va­ter die Groß­mut­ter nahm«, und in über­mü­ti­ger Wei­se die gute, alte Sit­te per­si­flie­rend, tän­zel­te der Frei­herr in gra­zi­ösen Pas vor dem sich sehr ge­räusch­voll ord­nen­den Zug der Da­men her. Die Frau Ritt­meis­te­rin, wel­che noch in der vol­len Gala des Nach­mit­tags prang­te, leg­te die Pelz­ja­cke ab und trip­pel­te voll fie­bern­der Auf­re­gung ne­ben dem rie­sen­haf­ten Tän­zer ein­her, an des­sen Arme sie wie ein ver­lo­re­ner Pom­pa­dour hing. Sie er­klär­te aber mit bos­haf­ter Scha­den­freu­de, dass sie ent­schie­den die Jüngs­te und Schöns­te von Al­len sei, und dass er ihr nur ge­trost den Hof ma­chen möge; sie ge­ni­re sich ab­so­lut nicht um die an­dern, nei­di­schen Gift­spin­nen! –

Aufs Zier­lichs­te wip­pend und hüp­fend, schlän­gel­te sich die Po­lo­nai­se durch den Saal, und die Obe­rin sag­te lei­se zu Ma­rie-Lui­se: »Ein ganz ab­son­der­li­cher Mensch, die­ser Herr von Nenn­der­scheidt. – an­fäng­lich hat­te ich den Soupçon, er wol­le sich über mei­ne gute, alte He­er­de lus­tig ma­chen, wenn man aber in sei­ne ehr­li­chen, blau­en Au­gen sieht, die vor Freu­de und Spaß wahr­haft Fun­ken blit­zen, dann weiß man, dass er tat­säch­lich nichts An­de­res bezweckt, als Ver­gnü­gen zu be­rei­ten und mit fröh­li­chen Men­schen fröh­lich zu sein!«

Ma­rie-Lui­se nick­te has­tig. »Ich glau­be, dass er ein sehr bra­ver Mensch ist!« –

Mit strah­len­den Au­gen schau­te sie dem Tan­ze zu, bis sie be­merk­te, dass Oli­vi­er’s Blick sie such­te, und dass er auf sie zu­schrei­ten woll­te, sie zu ei­nem Wal­zer zu en­ga­gie­ren. – Da gings wie ein Zit­tern durch ihre Glie­der, und sie stürm­te da­von, sich vor ihm zu ver­ste­cken. – Auf lei­sen Soh­len ent­floh sie durch den Cor­ri­dor, die Trep­pe hin­ab in das Sou­ter­rain. An der of­fe­nen Kü­chen­tür blieb sie über­rascht ste­hen und schau­te auf das när­ri­sche Bild, wel­ches sich ihr dar­bot. – Dör­te hat­te eine wei­ße Schür­ze vor­ge­bun­den und schwang sich in dröh­nen­den Holz­schu­hen mit dem al­ten Con­rad im Tan­ze! – Dem war das Eier­bier in den grau­en Kopf ge­stie­gen. Er hat­te die Strumpf­kap­pe ver­we­gen auf dem lin­ken Ohr und sprang laut jauch­zend mit stei­fen Bei­nen und in wun­der­sam gro­tes­ker Wei­se um die di­cke Dör­te, wel­che sich wie ein Krei­sel um die ei­ge­ne Ach­se dreh­te. Im Kes­sel aber bro­del­te es und schoss schäu­mend über – – und die Trom­pe­te schmet­ter­te, und die Flö­ten klan­gen: »Freut Euch des Le­bens, so lang noch das Lämp­chen glüht!«

Drittes Kapitel

Wenn’s ir­gend auf dem Er­den­rund Ein un­ent­weih­tes Plätz­chen gibt, So ist’s ein jun­ges Men­schen­herz, Das fromm zum ers­ten Male liebt.

Gei­bel

In dem Ess­saal hat­ten die Rund­tän­ze nicht so recht zur Per­fek­ti­on kom­men kön­nen. Die meis­ten Da­men klag­ten über arge Hit­ze, über Schwin­del und Herz­klop­fen und wa­ren durch­aus nicht da­mit ein­ver­stan­den, dass ihre jüngs­ten Ge­fähr­tin­nen Rö­schen und Eri­ka sich ganz al­lein in schmach­ten­dem Wal­zer mit dem cher ba­ron wie­gen soll­ten. Es wur­den un­un­ter­bro­che­ne Po­lo­nai­sen auf­ge­führt, und auf den et­was ei­gen­sin­ni­gen Wunsch der Frau von Kör­be­ritz so­gar ein Me­nuet pro­birt. – Die Mei­nun­gen wur­den im­mer ver­schie­den­ar­ti­ger und die Span­nung zwi­schen ein­zel­nen Fräu­leins im­mer grö­ßer, bis Nenn­der­scheidt schließ­lich zu all­ge­mei­nem Bei­fall einen sanf­ten »schwar­zen Pe­ter« zur Ab­küh­lung vor­schlug. – Er hat­te ver­schie­dent­lich nach Ma­rie-Lui­se ge­fragt und zur Ant­wort er­hal­ten: Das »Kind« sei ge­wiss schon zu Bett ge­gan­gen, – mor­gen sol­le der klei­ne See ge­fischt wer­den, und da müs­se sie sehr früh her­aus, um die Obe­rin in den ers­ten bei­den Stun­den, wo die­sel­be nicht im Hau­se ab­kömm­lich sei, zu ver­tre­ten. –

Trotz­dem trat Grä­fin Herff nach ei­ni­ger Zeit wie­der in das Zim­mer, um, auf den Stuhl der Ritt­meis­te­rin ge­lehnt, dem Spiel mit leb­haf­tes­tem In­ter­es­se zu­zu­schau­en. Oli­vi­er be­merk­te, dass sie ihm jetzt frei­er in das Auge schaue, wie zu­vor, und voll lie­bens­wür­di­ger Auf­merk­sam­keit als Wir­tin am Ti­sche wal­te­te. Es schi­en ganz selbst­ver­ständ­lich, dass sie fast sämmt­li­che Da­men be­dien­te, dass sie her­zu­hol­te, was fehl­te, und fort­räum­te, was über­flüs­sig war. – Still und be­schei­den, grau und laut­los wie ein Schat­ten ging sie ab und zu, und da Oli­vi­er ihre Hand, wel­che ihm aber­mals das Glas füll­te, fest­hielt, um nach­zu­se­hen, ob der Kaf­fee wirk­lich Brand­fle­cke hin­ter­las­sen habe, da lach­te sie ihm zum ers­ten Male fast schel­misch ent­ge­gen. – Ihr Blick aber leuch­te­te auf in un­end­li­cher Dank­bar­keit, – war sie es doch so gar nicht ge­wohnt, dass eine Men­schen­see­le An­teil dar­an nahm, ob sie Schmer­zen litt oder nicht, dass man sich da­für in­ter­es­sier­te, ob es ihr gut oder schlecht gehe, die Obe­rin aus­ge­nom­men, wel­che ja für sie sorg­te wie eine Mut­ter. Aber die hat­te zu viel zu tun, um alle klei­nen Mi­se­ren be­ob­ach­ten zu kön­nen, und Ma­rie-Lui­se klag­te nie. Un­ter schal­len­dem Ju­bel be­kam Fräu­lein Rö­schen einen Schnurr­bart ge­malt, und glei­cher­zeit öff­ne­te die alte Turm­uhr den Mund und rief der un­so­li­den Ge­sell­schaft drun­ten im Schlos­se zu, dass es über all dem Lärm und Spek­ta­kel be­reits Mit­ter­nacht ge­wor­den sei. –

Die Ge­wohn­heit ist eine un­er­bitt­li­che Ty­ran­nin. So herr­lich sich die al­ten Da­men auch amü­sier­ten, so sau­er wur­de es ih­nen schließ­lich doch, das Gäh­nen zu un­ter­drücken, und Oli­vi­er hat­te den heim­lich bit­ten­den Wink der Obe­rin schließ­lich ver­stan­den und die Mu­si­kan­ten ent­las­sen. – Noch einen schmet­tern­den Tusch und joh­len­des »Vi­vat hoch!« – und dann stol­per­ten sie über den Kies­platz nach dem Wä­gel­chen zu­rück. Der Spitz kläff­te ih­nen ent­ge­gen, und das Schim­mel­chen ward los­ge­bun­den und setz­te sich re­si­gniert in Trapp, – lan­ge noch hall­ten sei­ne Ei­sen von der gra­bes­s­til­len, har­ten Land­stra­ße zu­rück. –

Auch Oli­vi­er ver­ab­schie­de­te sich. »Apro­pos … wo liegt denn ei­gent­lich das Dorf, und wie heißt die Schen­ke, in wel­cher ich über­nach­ten kann?« frag­te er zu gu­ter Letzt, als die Dan­ke­ser­güs­se und Le­be­wohls et­was er­mat­te­ter über ihn her­stürm­ten. »Dorf? … Schen­ke?« – Al­les horch­te hoch auf, und die Obe­rin trat ganz be­trof­fen einen Schritt nä­her und frag­te: »Sie ha­ben doch hof­fent­lich Ihre Equi­pa­ge her­be­stellt. Herr von Nenn­der­scheidt?«

»Na­tür­lich – für Mor­gen Mit­tag. Ich fin­de es ganz amüsant, mal in ei­nem Bau­ern­bet­te zu kam­pie­ren, und wenn nicht ge­ra­de die Groß­mut­ter vor zwei Stun­den an den schwar­zen Po­cken in dem­sel­ben ge­stor­ben ist, dann ge­den­ke ich sehr sanft dar­in zu ru­hen!«

»Aber um Got­tes Wil­len … es exis­tiert we­der Dorf noch Gast­haus auf eine Stun­de Um­kreis, Herr Baron!« schlug die Stifts­vor­ste­he­rin wahr­haft ent­setzt die Hän­de zu­sam­men. »Hersa­brunn liegt ja völ­lig iso­liert, und das nächs­te Vor­werk selbst kann erst in halb­stün­di­gem Marsch er­reicht wer­den!«

»Hei­li­ges Neun­don­ner­wet­ter!!« – Oli­vi­er stemm­te die Hän­de in die Sei­ten und bog sich in schal­len­dem Ge­läch­ter –: »Na, dann kann die Sa­che ja noch ganz spaß­haft wer­den! Vi­el­leicht ha­ben Sie die Güte, mir einen Strick zu lei­hen, gnä­digs­te Frau, da­mit ich mich bis mor­gen früh am Gar­de­ro­be­hal­ter auf­hän­gen kann?!« –

Stür­mi­sche Auf­re­gung; selbst die schläf­rigs­ten Da­men wur­den wie­der voll­stän­dig mun­ter.

»Sie müs­sen hier lo­gie­ren! … selbst­ver­ständ­lich! Sie kön­nen doch un­mög­lich in Nacht und Ne­bel hin­aus! – Ach und die Mu­si­kan­ten sind auch schon ab­ge­fah­ren! – Aber wo­hin mit ihm? Frau Obe­rin! … teu­ers­te Frau Obe­rin, wo quar­tie­ren wir den Baron ein?« –

Wie ein Ha­gel­schau­er her­nie­der­pras­selt, schwirr­ten die Stim­men, sich über­schrei­end in al­len Klang­fär­bun­gen durch­ein­an­der, und Nenn­der­scheidt stand und über­schau­te die er­reg­te Sze­ne, wie Ei­ner, wel­cher voll Über­mut in einen Amei­sen­hau­fen sticht und sich des Wirr­warrs freut, wel­chen er an­ge­rich­tet. Die Obe­rin sah un­ter all den la­chen­den Ge­sich­tern merk­wür­dig ernst aus. Se­kun­den­lang grub sich eine fei­ne Fal­te zwi­schen ihre Au­gen­brau­en, dann hob sie ent­schlos­sen den Kopf: »Ich sehe kei­ne an­de­re Mög­lich­keit, Herrn von Nenn­der­scheidt un­ter Dach und Fach zu brin­gen, als die, ihn hier zu be­hal­ten. In dem Schlos­se sel­ber je­doch kann und darf ich kei­nen Gast auf­neh­men und muss da­her sehr um Ver­zei­hung bit­ten, wenn mein Un­ter­schlupf et­was pri­mi­ti­ver Na­tur sein wird. – Das Gärt­ner­stüb­chen ist groß ge­nug, um noch ein Bett stel­len zu kön­nen, und der alte Con­rad muss wohl oder übel als Stu­ben­ka­me­rad mit in den Kauf ge­nom­men wer­den –.«

»Aber Frau Obe­rin –.« rümpf­te Fräu­lein von Geu­der­heim die Nase … »Das ist ja eine ent­setz­li­che Zu­mu­tung … wie kann Herr von Nenn­der­scheidt in sol­cher Ge­sell­schaft und in solch ei­ner Be­dien­ten­stu­be exis­tie­ren!!« –

»Ja wis­sen Sie bes­sern Rat, Eri­ka?« Die Obe­rin zuck­te die Ach­seln. –

Lau­te De­bat­te, die ver­we­gens­ten Vor­schlä­ge. Oli­vi­er fin­det die Idee mit der Gärt­ner­stu­be ganz ko­los­sal amüsant. –

Ma­rie-Lui­se be­rührt lei­se den Arm der Obe­rin. »Wir könn­ten ja Herrn von Nenn­der­scheidt in der al­ten Ke­gel­bahn un­ter­brin­gen« – flüs­tert sie. »Staub und Spinn­we­ben gib­t’s al­ler­dings ge­nug, aber er hat doch einen Raum für sich al­lein!«

Ju­beln­des Ge­läch­ter. »Vor­treff­lich! … aus­ge­zeich­net! in die alte Ke­gel­bahn! Die ist ja ganz nah hier im Gar­ten und nur we­ni­ge Schrit­te von der Gärt­ner­stu­be ent­fernt, – im Not­fall kön­nen Sie Con­rad ru­fen, falls Sie et­was wün­schen soll­ten!« –

Oli­vi­er ist ent­zückt und ver­si­chert, dass ein Nacht­quar­tier in der Ke­gel­bahn zu sei­nen ori­gi­nells­ten Me­moi­ren zäh­len wer­de! –

»Aber fürch­ten Sie sich auch nicht? Die Türe schließt näm­lich kaum noch in den Pfos­ten, ge­schwei­ge in Schloss und Rie­gel!« haucht Fräu­lein Rö­schen so naiv wie mög­lich, macht angst­voll große Au­gen und legt den Fin­ger an den Mund.

Der Frei­herr zieht mit düs­te­rer Ban­di­ten­mi­mik ein Juch­te­ne­tui aus der Brust­ta­sche, öff­net es und nimmt einen Re­vol­ver her­aus. – »Ist nichts auch mein, als Büch­se, Schwert und Roß, sind die Mäd­chen doch stets dem Jä­ger hold!« – singt er, die­weil die Da­men laut schrei­end beim An­blick der Waf­fe aus­ein­an­der­stie­ben. »Das Nacht­la­ger von Gra­na­da – Hersa­brunn, mei­ne Gnä­digs­ten, wer weiß, was für Kämp­fe ich noch zu be­ste­hen habe!«

Die Obe­rin, Ma­rie-Lui­se und Dör­te be­ge­ben sich in die Ke­gel­bahn, so gut es geht, ein La­ger her­zu­rich­ten. – Con­rad leuch­tet mit der La­ter­ne. Alt und bau­fäl­lig ist der lan­ge Jah­re un­be­nutzt ste­hen­de Raum. Mör­tel und Kalk sind von den Wän­den ge­fal­len, in den Ecken la­gern Blu­men­töp­fe, auf­ge­schüt­te­te Gar­ten­er­de, Sä­me­rei­en und Gerä­te. – Die Fens­ter­schei­ben sind blind und zer­bro­chen, teil­wei­se ver­klebt. Dör­te ver­sucht mit ge­wal­ti­gem Be­sen et­was Ord­nung und Sau­ber­keit zu schaf­fen, schlürft in den Holz­schu­hen laut la­chend und schwa­dro­nie­rend über die mor­schen Die­len und jagt ein paar alte Ke­gel­ku­geln die Bahn hin­ab. Wie Donn­er­rol­len kling­t’s. Con­rad und Ma­rie-Lui­se rich­ten die ei­ser­ne Bett­stel­le auf, und da der Alte in Eier­bier se­li­ger Stim­mung mehr dazu neigt, mit Dör­te Ke­gel zu schie­ben, so lässt Grä­fin Herff ihn lä­chelnd ge­wäh­ren und brei­tet still und be­hän­de die wei­ßen Lin­nen über die Kis­sen. – Es ist ja heu­te Al­les au­ßer Rand und Band in Hersa­brunn, – mö­gen die bei­den Al­ten da auch ihr Späß­chen ha­ben und mit krä­hen­dem Ge­läch­ter Ju­pi­ter, dem Donner­gott ins Hand­werk pfu­schen. End­lich ist das im­pro­vi­sier­te Lo­gir­zim­mer her­ge­rich­tet, und Dör­te schlägt die Hän­de zu­sam­men über das pfif­fi­ge Kom­teß­chen, wel­ches in al­ler Eile so­gar Vor­hän­ge aus zwei wei­ßen Schür­zen vor das Fens­ter ge­hängt hat. –

Im Tri­umph wird Nenn­der­scheidt von der gan­zen Ge­sell­schaft bis zur Türe der al­ten »Bur­grui­ne« ge­lei­tet und als Prinz-Re­gent aus dem zahn­lo­sen Mun­de der Frau von Kör­be­ritz an­de­kla­miert. »Und ein ru­hi­ges Ge­wis­sen – ist ein sanf­tes Ru­he­kis­sen –.«

Es dau­ert lang, bis er alle Hän­de zum Gute-Nacht ge­schüt­telt, bis sich der Tu­mult ge­legt und die höch­lichst ani­mier­te Da­men­schar sich rück­wärts kon­zen­triert. –

End­lich wird’s still über Hersa­brunn. Die Lich­ter ver­lö­schen, – groß und glän­zend schwebt der Mond über den dunklen Lin­den­wip­feln.

Plötz­lich … horch … ein Schuss! … und aber­mals ei­ner, – schau­er­lich krachts durch die ein­sa­me Nacht.

Von Neu­em Auf­re­gung und lau­ter Lärm im Schloss. Die Lich­ter fla­ckern wie­der auf. – Tü­ren schla­gen – in den wun­der­lichs­ten Ko­stü­men, gleich Ge­s­pens­tern der Nacht lau­fen die Da­men auf den Cor­ri­do­ren zu­sam­men, angst­voll fra­gend, ver­mu­tend, – schrei­end. – An die Hau­stü­re klopft es. – Al­les stürmt an die Fens­ter. –

»Ich bin’s, gnä­di­ge Fräu­leins … der Con­rad!«

»All­mäch­ti­ger Gott … was ist ge­sche­hen? ein Un­glück? ein Mord?« – ze­tert es von oben.

»Nee, nee. – gar nischt der­glei­chen!« trös­tet es von un­ten, die­weil Mond und La­ter­ne die ge­spens­ti­sche Er­schei­nung des Nacht­wan­deln­den gar grau­sig matt be­leuch­ten, »ich dach­te ja och zu­erscht, es müss­te sich Ee­ner in Blu­te wäl­zen, aber wie ich dann Kou­ra­ge krieg­te und beim Baro­ne an­poch­te, da rief er mir zu –: Ist Al­les in schöns­ter Ord­nung, Al­ter, – ich schie­ße bloß das Licht aus und tref­fe es ver­damm­ter Wei­se nicht!« –

»Das Licht aus­schie­ßen?!« …

»Ja, gnä­di­ge Fräu­leins! Ich habe so ’was och mein Le­ben­lang noch nicht ge­se­hen! Wie ich die Türe so ein bi­schen öff­ne und her­ein schie­le, da sit­zen der Herr Baron auf­recht im Bet­te und zielt nach dem Lich­te, wel­ches ganz un­ten in der Ke­gel­bahn steht, und glei­cher­zeit geht es wie­der – bumm – und … dun­kel ist’s: – ›Ha­ha­ha! … jetzt hat die Schnup­pe dran glau­ben müs­sen!‹ lacht der Jun­ker, und dann sagt er sehr freund­lich: ›Na gute Nacht, Zip­pel­kap­pen­mus­jö! leg’ Er sich auf­’s Ohr, und träu­me Er von Ham­mels­würs­ten!‹ – ›Schön Dank, Gnä­di­ger Herr‹ – ant­wor­te ich. ›wün­sche wohl zu ru­hen!‹ und dann troll­te ich mich schnell hier­her, um den Da­men zu sa­gen, dass Sie sich man ja nich ängs­ti­gen sol­len, von we­gen das Ge­schie­ße!« –

Lau­tes Ge­läch­ter; – die wei­ßen Nacht­hau­ben in den Fens­tern ver­schwin­den, und Con­rad schlurft auf sei­nen Filz­pan­tof­feln, so schnell ihn die krum­men Kniee tra­gen, über den Kies­weg zu­rück. –

Dann ist und bleibt es still in Hersa­brunn. Der Nacht­wind streicht um Turm und Gie­bel, und die al­ten Lin­den schüt­teln sin­nend das Haupt, – – wie lang ist’s her, dass solch lus­tig Le­ben hier pul­sirt, dass die Sporns­tie­feln ei­nes flot­ten Jun­kers das Moos auf den Trep­pen­stu­fen zer­tre­ten? … wie ein Traum aus fer­nen, fer­nen Ta­gen, da noch der Hof­staat der Mark­grä­fin­nen auf Stö­ckel­schu­hen hier ein­her­ge­stelzt, zieht es durch die lau­bi­gen Wip­fel.