Im Besitz des irischen Bosses E-Book

Linda B.

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 112

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Düster. Unbarmherzig. Mächtig. Drei Worte, von denen ich nie gedacht hätte, dass sie mein Leben berühren würden. Jetzt verzehren sie mich. Er verzehrt mich. Aber das war nicht immer so. Mein nutzloser Vater hatte das Pech, tot zu sein, und das ausgerechnet am St. Patrick's Day. Noch vor meinem ersten Atemzug wurde ich von dem Mann, der mich eigentlich lieben und beschützen sollte, verleugnet. Jetzt stehe ich in der Schuld des Chefs des Chicagoer Untergrund-Verbrechersyndikats, weil mein Vater seinen Durst nach Macht und Geld nicht zügeln konnte. Als mir die Millionen-Dollar-Note überreicht wird, habe ich zwei Möglichkeiten: nett zu dem gut aussehenden und tödlichen Mafia-Boss zu sein ... oder nicht. Dies ist kein Märchen und ich bin kein Möchtegern-Aschenputtel. Er hat deutlich gemacht, dass er mit mir eine Schuld begleichen will und dass ich ihm gehöre. Die Frage ist nur, wie er sie einzutreiben gedenkt. Das werde ich gleich herausfinden.

Leseprobe

Im Besitz des irischen Bosses

Dark Mafia Romance

Linda B.

Imprint

Buchtitel: Im Besitz des irischen Bosses: Dark Mafia Romance

Autor: Linda B.

Erscheinungsdatum: 2024

Copyright © 2024 – Linda B.

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil dieses Buches darf in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln, elektronisch oder mechanisch, einschließlich Fotokopie, Aufzeichnung oder durch ein Informationsspeicher- und -abrufsystem, ohne die schriftliche Genehmigung des Autors oder des Herausgebers vervielfältigt oder übertragen werden, mit Ausnahme kurzer Zitate in einer Rezension oder einem Artikel.

Dies ist ein Werk der Fiktion. Namen, Personen, Orte und Ereignisse sind der Phantasie des Autors entsprungen. Orte und öffentliche Namen werden manchmal für dramaturgische Zwecke verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit realen lebenden oder verstorbenen Personen oder mit Unternehmen, Gesellschaften, Ereignissen, Institutionen oder Orten ist rein zufällig.

Über den Autor

Die Liebesroman-Autorin Linda B. ist das schelmische Alter Ego einer schönen Südstaaten-Rebellin, die es liebt, sehr pikante und überdrehte Liebesgeschichten zu schreiben. Sie liebt den Strand, Sonnenuntergänge und all die Männer, von denen sie fantasieren kann.

Lindas Leser lieben Leidenschaft, ein bisschen Süße und, warum nicht, ein Happy End, das nie weh tut!

Es spielt keine Rolle, worauf Sie Lust haben; alle Protagonisten, die ihrer Feder entspringen, sind Sünder mit bösen Bubenherzen, aber Sie werden sich Seite für Seite in sie verlieben.

Wenn du heiße, grenzüberschreitende und wilde Liebesgeschichten liebst, bist du hier genau richtig!

subscribepage.com/xxxdeutsch

Kapiteln

Imprint

Über den Autor

Kapiteln

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Epilog: ein Jahr später

Danksagungen

Kapitel 1

Katrina

Das vertraute Klingeln der Abendnachrichten überschattet das Brutzeln von Pommes frites, die in tagelanges Öl getaucht werden, und eine Gruppe rüpelhafter Jugendlicher, die am Freitagabend zum Essen ausgehen. Sie werden in die hinterste Ecke gedrängt, wo sie glauben, dass niemand sie beim Anzünden sehen wird. Bis drei Uhr morgens, wenn die nicht ganz so ehrlichen Bürger Chicagos auf eine große Portion Kaffee und unseren berühmten Kirschkuchen vorbeikommen, ist hier nicht viel los. Das ist die einzige Berühmtheit, die dieses kleine Lokal an der Ecke Forgotten Street und Nirgendwo in der Innenstadt von Chicago für sich beansprucht.

Ehrlich gesagt, achte ich nicht besonders darauf, wen ich bediene. Ich achte auf die Trinkgelder, die mir helfen, die Miete zu bezahlen, und es macht mir nichts aus, auf dem Friedhof zu arbeiten und Männer in riesigen Ledermänteln zu bedienen, die groß genug sind, um ein kleines Arsenal zu verdecken, und die schlecht genug aussehen, um jeden mit einer minderwertigen Konstitution vor der Tür zu verscheuchen.

Und wenn Sally mich braucht, bin ich da. Ich arbeite seit etwa einem Jahr in ihrem Diner, und sie ist die Einzige, die einem zu dünnen, obdachlosen Mädchen eine Chance gegeben hat, noch bevor ich meinen Abschluss gemacht habe. Ohne sie hätte ich nicht einmal dieses Stück Papier in meinem einzigen Koffer. Wenn sie mich also braucht, komme ich und serviere Kuchen und Hausspezialitäten für jeden, der bereit ist, durch diese Türen zu gehen. Es ist so einfach, und es ist das Mindeste, was ich tun kann.

Tief in ihrem Inneren weiß ich, dass ich sie an ihre Tochter erinnere, die sie vor ein paar Jahren durch Drogenabhängigkeit verloren hat. Mein Herz schmerzt für sie, und mit der Zeit haben wir uns über unsere Verluste hinweg verbunden. Es ist traurig, wenn man zu lange darüber nachdenkt, also behalte ich meine Probleme im Auge. Ich zahle die Miete und überlebe lange genug, um mir einen besseren Lebensplan auszudenken.

Niemand wird mit der Absicht geboren, unter dem Mindestlohn in einem schmuddeligen Schaufenster zu kellnern, das eine düstere Zukunft bietet, aber ich arbeite mit den Karten, die mir das Karma und das Leben gegeben haben. An den besten Tagen, die es zu meiner Enttäuschung nur wenige gibt, träume ich davon, Teilzeit zu arbeiten und mein Studium zu finanzieren, aber an den meisten Tagen macht mir die Realität einen Strich durch die Rechnung, also gehe ich einen Schritt nach dem anderen.

In den letzten fünf Tagen habe ich Doppelschichten geschoben, und meine pochenden, schmerzenden Füße zeigen mir, dass ich an meine Grenzen gestoßen bin, aber ich ignoriere den Schmerz und mache weiter. Ich kann es mir nicht leisten, es nicht zu tun. Ich beiße die Zähne zusammen, um den stechenden Schmerz in meinen Fersen und schreienden Waden nicht zu spüren, und verdränge die Tatsache, dass ich wieder drei Tage mit der Miete im Rückstand bin. Diesmal habe ich vielleicht kein Haus, in das ich zurückkehren kann, selbst wenn ich es schaffe, die letzten vier Dollar Trinkgeld zu verdienen, die ich brauche.

Mein Nachname mag Kane sein, aber er ist so nah an Reichtum und Privilegien dran, wie ich jemals sein werde. Dafür hat mein Vater gesorgt. Ob Sie es glauben oder nicht, noch bevor ich vor zwanzig Jahren meinen ersten Atemzug getan habe, hat mich der Mann, der meine Mutter geschwängert hat, verstoßen, und seitdem kämpfe ich um meinen Platz auf dieser Erde.

Fragen Sie irgendjemanden, und Sie werden mir zustimmen, dass er das bessere Ende der Fahnenstange erwischt hat. Ein netter One-Night-Stand mit einer schönen Begleiterin, während meine Mutter den ultimativen Preis mit dem Tod bezahlte, als sie versuchte, eine Tochter allein aufzuziehen. Es schmerzt, daran zu denken, dass meine Mutter nicht mehr als ein Spielzeug war, das der hohe und mächtige Richter des Obersten Gerichtshofs von Illinois, William Kane, so einfach weggeworfen hat.

Ich bezweifle, dass sie auch nur einen zweiten Gedanken von ihm verdient hat. Aus mir unbegreiflichen Gründen hielt er es nicht für angebracht, ihn zu zwingen, eine Tochter zu unterstützen, die er nicht wollte.

Sie haben beide Fehler gemacht, und ich muss mit den Konsequenzen ihres Handelns leben.

Nachdem meine Mutter kurz vor meinem achten Geburtstag an einem Herzleiden gestorben war, wurde ich von einem Heim zum anderen geschickt, bis ich mein Schicksal selbst in die Hand nahm, meine letzte Pflegefamilie im Alter von siebzehn Jahren verließ und nun nachts und wahrscheinlich auch tagsüber als Dienstmädchen arbeite, wenn ich das Glück habe, eine zweite Schicht zu finden. Außerdem ist, um Sallys siebzigjähriges Herz zu segnen, das Kleid, das ich am häufigsten in meiner kleinen Sammlung von Kleidern trage, aus kratzigem, senffarbenem Polyester.

Ich reibe mir die Stelle zwischen den Augenbrauen, um die aufkommenden Kopfschmerzen zu vertreiben, aber ohne viel Erfolg. Gott, was würde ich für acht Stunden Schlaf tun, aber im Moment hätte ich mehr Glück, ein Einhorn auf der Hauptstraße zu sehen.

„Kat, du bist wach.“

Der Koch ruft meinen Namen durch das kleine Portalfenster, in dem die Tabletts stehen, und ich schiebe die Wand weg, an der ich die letzten Minuten gelehnt habe, um die Nachrichten zu sehen. Ich nehme die Teller und trage sie aus, während ich einen weiteren Gast begrüße, der durch die Tür eintritt und den nächstgelegenen Tisch einnimmt. „Was kann ich Ihnen heute Abend bringen?“

Er sagt etwas, aber ich höre seine Antwort nicht. Mein Verstand ist zu sehr damit beschäftigt, zu verstehen, was ich aus dem Fernseher höre.

Mit offenem Mund schaue ich auf die halb leeren Tische und Stände, als das vertraute Gesicht des Nachrichtensprechers zum Bild eines Mannes in einem schwarzen Morgenmantel mit einem vertrauten Paar whiskyfarbener Augen wechselt.

Mein Vater. Ich habe zwar keine Verbindung zu ihm, aber ich habe das Internet und kann googeln; daher erkenne ich sofort die braunen Augen mit einem einzigen Bernsteinton, die ich zufällig mit diesem Mann teile.

Aber das ist es nicht, was mir die Tränen in die Augen treibt oder mein Herz auf dem Boden neben meinen Füßen, zwischen den Krümeln und zerknüllten Servietten, zum Flattern bringt.

Jemand dreht die Lautstärke ein paar Stufen höher.

"In einer schockierenden Wendung wurde William Kane, Richter am Obersten Gerichtshof, heute Abend erschossen in seinem Haus aufgefunden.Die Behörden schließen einen Selbstmord aus und untersuchen derzeit, ob es sich um Mord handelt.Der einst als unantastbar geltende Richter Kane war in den letzten Monaten in Ungnade gefallen, da ihm vorgeworfen wurde, Bestechungsgelder vom lokalen organisierten Verbrechen angenommen zu haben.Vielleicht kommt nach seinem Tod endlich die Wahrheit ans Licht.Er hinterlässt eine Tochter...“.

Tot.

Ein Schauer läuft mir über den Rücken.

Mein Vater ist tot.

Ich beobachte die Fernsehmoderatorin, die die Nachricht mit der für ihren Job erforderlichen Kaltblütigkeit verkündet, aber die Worte treffen mich trotzdem. Gerade als der Bildschirm auf einen Ausschnitt umschaltet, der meinen Vater als Vorsitzenden eines Mordprozesses gegen irgendeinen Bonzen aus der Zeit zeigt, als er noch mehr Haare und weniger Gewicht hatte, sehe ich ein noch schockierenderes Bild. Ein Bild von mir, das irgendwann einmal von jemandem aufgenommen wurde. Ich stehe vor unserer örtlichen Universität an einem seltenen freien Tag im Frühherbst letzten Jahres. Ich hatte ein wenig eingekauft, war durch die Stadt gelaufen und hatte mir die Schule angesehen, die ich besuchen wollte, sobald ich mir die dafür nötige Freizeit leisten konnte. Damals waren meine Haare noch kürzer als heute. An diesem Tag entschied ich mich für eine Flechtfrisur und sah aus wie eine Studentin, die bereit ist, die Welt zu erobern.

Ich bin nicht ganz überzeugt von dem, was ich sehe, also stehe ich auf und reibe mir die Augen. „Was zum Teufel?“ Die Kopfschmerzen, von denen ich gehofft hatte, sie würden warten, bis ich Feierabend habe, schießen mir durch den Kopf und prallen an der Seite meines Kopfes ab, sodass meine Augen tränen. Warum das so ist? Ich weiß es nicht, aber ich kann den plötzlichen Anflug von Verzweiflung nicht unterdrücken.

Ich spüre die Augen des Gastes auf mir ruhen, aber ich stelle keinen Augenkontakt her. Das kann ich nicht. Meine Spezialität ist es, mich in der Masse der Menschen zu verstecken und nicht aufzufallen. Jetzt habe ich das Gefühl, dass ein Scheinwerfer auf mich gerichtet ist, und ich möchte nur noch weglaufen und mich verstecken. Jetzt weiß jeder, wie unerwünscht ich wirklich bin.

Das Eis rinnt durch meine Adern so schnell wie Melasse bergauf, und meine Gedanken verwirren sich zu einem Knäuel von Knoten, die alle in der Luft hängen. Ich schließe meine Finger um Stift und Notizblock und versuche, meinen Blick wieder zu fokussieren, aber eine totale Körperstarre macht sich breit, bis ich weder das Papier in meinen Händen noch den Schmerz über den Verlust meines letzten Elternteils, Bastard oder nicht, mehr spüre.

„Fräulein, haben Sie mich gehört? Die Spezialität des Hauses.“ Ihre Worte sind scharf, so hart, als hätte sie in der Nacht gegurgelt.

Eine raue Hand ergreift meine, als ich nicht reagiere, und ich zucke zusammen, wende den Blick vom Fernseher ab und starre einen Mann an, über dessen linke Augenbraue und Wange eine gezackte Linie verläuft. Meine Aufmerksamkeit fällt auf ein Augenpaar, das so dunkel ist, dass es schwarz aussieht. Vielleicht ist es nur eine Täuschung des Auges aufgrund der schlechten Beleuchtung oder des verblichenen Glases, das das Licht der Parkplatzlampen abschirmt, aber der Blick des Neuankömmlings ist mir unheimlich. Ich ziehe meine Hand zurück und tue mein Bestes, um das Zittern in meinen Fingern zu verbergen, während ich die Bestellung aufschreibe und mein Bestes gebe, um das zu tun, was als normal durchgeht.

Im Gegensatz zu den normalen Kunden, die um diese Uhrzeit kommen, trug dieser einen schwarzen Anzug. Aber das war nicht das merkwürdige Detail. Was ihn auszeichnete, war der Ledermantel in dem 35-Grad-Sommerklima. Aber hey, jedem das Seine. Oder? Ich bin nur hier, um Kaffee zu servieren. Über andere zu urteilen, erscheint mir ein wenig heuchlerisch, und ich kann nicht noch mehr Pech gebrauchen, das mir widerfährt.

„Äh, ja. Ja, ja, ja. Tut mir leid, ich verstehe schon. Ähm... Hausspezialität: Kaffee und Apfelkuchen. Ist das alles?“ Ich versuche, nicht überstürzt zu klingen, aber der Blick auf ihre vernarbte Augenbraue zeigt mir, dass ich mehr Übung in der „Ist mir scheißegal“-Nummer brauche, die ich versuche, zu spielen.

Er wirft mir einen Blick zu, der etwas zu lange auf meinem Dekolleté verweilt, bevor er ein anerkennendes Grunzen ausstößt.

Freak.

Der Regen fängt an, gegen das Glas zu prasseln, und ich nehme die kleine Unterbrechung zum Anlass, mich von dem, was ich gekritzelt habe, abzuwenden und mich nach hinten umzudrehen, aber ich mache nur ein paar Schritte, als die Worte schließlich den Nebel von zu vielen Stunden auf den Beinen durchbrechen.

Mein Vater ist tot.

Unter einer Million Dinge, die ich jetzt tun sollte, stehe ich da wie eine Leiche, bewegungslos, die Signale zwischen meinem Gehirn und meinen Beinen sind irgendwo unterbrochen. Ich weiß nicht, wie lange ich so dastehe und versuche, zu atmen und nicht ohnmächtig zu werden.

„Schatz, geht es dir gut?“

Sally kommt aus dem Hinterzimmer, schlingt ihre Arme um meine Schultern und drückt mich fest an sich. Ich verdränge das Lachen der Teenager im hinteren Teil des Raums und einiger Neuankömmlinge, die ihre Speisekarten haben wollen. Zur Abwechslung kann sich mal jemand anderes um sie kümmern.

„Komm schon, Schatz, sprich mit mir.“ Sally rüttelt mich ein wenig an den Schultern und holt mich in die Realität zurück.

„Ja, ich denke schon. Ich meine, dieser Mann könnte für mich genauso gut ein Fremder sein.“ Aber in meinem Inneren, in einem Teil, den ich größtenteils ausgeschaltet habe, spüre ich einen Stich des Bedauerns, der mir den Magen umdreht. „Ich dachte, wenn ich etwas aus mir machen könnte, würde er mich wollen.“ Ich hebe eine Schulter zu einem geschlagenen Achselzucken. „Aber jetzt werde ich diese Chance nie bekommen. Ich werde es nie erfahren.“ Es kostet mich alle Mühe, nicht mitten in Sallys Diner zusammenzubrechen.