Bart chez les Flamands E-Book

Frank Andriat

• Herausgeber: Renaissance du livre
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2012

Seitenzahl: 170

Beschreibung

2030. Les Flamands ont obtenu la scission de la Belgique et ont créé leur république. Tout ne s’est pourtant pas déroulé comme prévu. Repliée sur elle-même, la Flandre vit à marée basse pendant que, dans ce qui reste du royaume de Belgique, suite à la découverte d’or dans le sous-sol wallon, règnent la joie et l’opulence. La reine Mathilde propose de tendre la main aux Flamands et éveille les voix nationalistes du prospère petit pays : Bart Lecoq, président de la NWA, monte au créneau. Pas question de donner un euro aux Flamands ! La Première lui propose d’apprendre à connaître cette Flandre qu’il vilipende. Il relève le défi et, durant un voyage de trois jours, découvre un pays dont la réalité ne correspond en rien à ses idées fixes. Un roman de politique-fiction décalé où la Belgique nous offre ce qu’elle a de meilleur : son sens de l’autodérision.


À PROPOS DE L'AUTEUR 


Auteur de nombreux romans, Frank Andriat a aussi publié, chez Desclée de Brouwer, plusieurs textes intimistes qui disent les profondeurs de l'âme humaine.

Leseprobe

I

Où la Flandre vit à marée basse

La Flandre avait perdu ses ors et sa couronne. Même en été, c’était l’hiver. Sur les trottoirs gris, les passants rêvaient des promesses envolées de leurs hommes et femmes politiques. Ils n’avaient plus envie de rire. Nombreux étaient ceux qui, déprimés, se terraient chez eux en se demandant comment leur président et ses ministres réussiraient à redresser une situation noire de noire, comme le chocolat le plus amer.

Dire que la Flandre avait été prospère ! Dire qu’on y avait mené joyeuse vie, qu’on y avait dansé, chanté, joué, mangé, roté et bu jusqu’à rendre ses tripes ! Dire qu’on s’y était cru les plus forts au point de se moquer des autres.

La Flandre pleurait, accablée de solitude et de tristesse. Elle regrettait les temps glorieux où elle faisait partie de la Belgique. Honnis ceux qui l’avaient poussée à se séparer des Wallons et des Bruxellois, honnis ceux qui l’avaient mise à mal avec l’Europe ! La Flandre était devenue une parenthèse et, quand on en parlait, c’était à demi-mot, sans oser, par pudeur, trop de commentaires.

Tout était allé si vite. En 2016, las de ne plus pouvoir former de gouvernement fédéral, les Belges décidèrent de se séparer et d’accorder aux Flamands l’indépendance que leurs hérauts nationalistes réclamaient à cor et à cri depuis des années. Après l’euphorie du début, après la certitude de s’être enfin débarrassés du fardeau wallon, le bonheur de fêter leur nouvelle république, les Flamands, lentement, prirent conscience qu’ils avaient fait le mauvais choix.

Les investisseurs s’étaient éloignés petit à petit de cette région repliée sur elle-même et les institutions internationales la regardaient d’un mauvais œil quand elle prenait des mesures vexatoires à l’égard des étrangers. Armés du balai symbolique d’une nation qui rejette les différences, les nationalistes et l’extrême droite nettoyaient, au grand dam des démocrates, le sol de Flandre de toutes ses « scories » et renvoyaient vers la Wallonie et les autres terres d’accueil, à coups d’aboiements et de gros éclats de rire, les populations qui n’étaient pas prêtes à accepter une assimilation immédiate. Un parti en particulier, le Buiten1, récolta les suffrages des sans cervelles désireux de laver plus blond que blond.

Malgré les dénonciations de ses démocrates, malgré une révolte de ses artistes et de ses intellectuels, malgré plusieurs mises en garde internationales, la Flandre obtuse fit le gros dos et décida de vivre en vase clos. C’est ce qui la perdit. Quand les monarchies du Golfe, les nations arabes libérées de leurs dictateurs et quelques pays asiatiques décidèrent de ne plus commercer avec elle, la Flandre vit son économie décliner, ses ports altiers désertés, ses villes touristiques abandonnées : même Bruges, malgré son inénarrable beauté, dut à nouveau vivre à marée basse. Et pour corser l’affaire, la toute neuve république dut affronter la grogne de ses vieux.

Ceux-ci, de plus en plus nombreux, exigeaient que les politiciens tinssent leurs promesses et réévaluassent leurs retraites. La sagesse populaire l’affirme : même la plus belle femme du monde n’a pas mamelles inépuisables et les gouvernants durent reconnaître publiquement que, du fait de la décroissance, il n’était plus possible de vivre en Flandre comme avant. Certes, les Wallons et les Bruxellois ne tiraient plus la couverture à eux en pompant, comme on vide une bouteille, les divins euros des travailleurs flamands. Mais les Flamands n’avaient plus de couverture à tirer à eux et ils durent affronter la dure réalité : c’était la récession, il leur faudrait claquer des dents sous un drap de coton rapiécé.

Comme la création du monde, tout cela ne se fit pas en un jour. Le mal rampa, se délia, se précisa, gangrena les villes et les campagnes et atteignit sans pitié toutes les couches de la population. Une Flandre exsangue naissait. Les usines fermèrent et les chômeurs se multiplièrent et, malheureuse de cette nouvelle richesse dont elle ne voulait pas se prévaloir, la Flandre dut se résoudre à faire des coupes à blanc dans les budgets de ses ministères et dans la moindre de ses dépenses publiques.

La jeune république devint la proie des loups de la finance et les rapaces agences de notation lui offrirent un profil grec dont elle se serait bien passée, pendant qu’à quelques kilomètres de là, sous des façades fleuries, en fêtant l’Ommegang, la Belgique réduite, qui réunissait Bruxellois, Wallons et germanophones, poussait de fiers et enthousiastes AAA+ qui résonnaient dans l’Europe entière.

Pour parer au désastre, la Flandre emprunta encore et encore, mit ses plus fiers lions en garantie et spécula sur les prouesses de ses coureurs cyclistes. Toucher à ses bijoux de famille ne fit que l’enfoncer davantage et c’est alors que, vide de toute fierté, elle songea avec une profonde amertume aux mots terribles et durs que ses politiciens nationalistes avaient utilisés au début du siècle pour parler de la région de Charleroi. Oui, la fière Flandre s’était carolorégionisée, oui, la léonine patrie avait atteint les sommets des terrils de la honte alors que, là-bas, dans la cité dont les Flamands s’étaient tant moqués, les habitants menaient une vie allègre et fraternelle rendue prospère par les nouveaux zonings scientifiques qui attiraient dans la région honnie les plus grandes entreprises de la planète.

La Flandre était tombée bien bas et le nationalisme faisait grise mine. La Flandre se cherchait des cerveaux pour s’offrir un nouvel avenir, mais intellectuels et démocrates avaient fui la république quand elle avait commencé à prendre des mesures discriminatoires envers celles et ceux qui menaient une opposition intelligente et constructive aux vitupérations extrémistes des fanfarons forains élus par le peuple. La démocratie a souvent ses raisons que la raison ne maîtrise point et, au début du vingt et unième siècle, les Flamands avaient tourné le dos au consensus qui avait fait les heures de gloire de la Belgique unie. Émus sans doute par les attentats du 11 septembre 2001, secoués par la crise boursière de 2008, ils s’étaient montrés de plus en plus sensibles aux discours réducteurs de tribuns égocentriques, relisant l’Histoire à la mode de chez eux et présentant les autres, et particulièrement ces fichus flemmards de Wallons, comme la cause première de la baisse de leur niveau de vie.

En les traitant de moins que rien, la Flandre avait boosté la fierté des Wallons qui se serrèrent les coudes pour démontrer qu’ils n’étaient pas ces chômeurs, ces grévistes et ces fainéants que les tribuns populistes flamingants présentaient à leurs électeurs. Et, mille dieux, quand les Wallons se serrent les coudes, ça provoque des étincelles ; de Liège à Namur, de Charleroi à Mons, la dorsale wallonne redressa l’échine et prit, avec vigueur et humour, son destin en mains. Les Bruxellois et les germanophones y apportèrent leur grain de sel, tous voulant prouver à ces diables de séparatistes que l’union fait la force. Ils sortirent la Belgique de l’ornière où elle était embourbée par les incessantes querelles communautaires qui gangrenaient son sol depuis de longues années.

Généreux avec ceux qui accueillent l’autre, le destin s’en mêla. Un vieux mineur, nostalgique des temps heureux où le charbon wallon avait l’odeur de l’argent, en parla tant et si bien à son petit-fils qu’il le convainquit que, dans le sous-sol wallon, on ne peut trouver que du bon. En 2025, le gamin, devenu un émérite géologue, découvrit un filon d’or dans la région de La Louvière. Alléluia ! Le chômage descendit en flèche ! Il fallait répondre à la demande des riches prospecteurs américains, chinois, indiens et australiens qui se ruèrent sur la Wallonie et qui auraient transformé son sous-sol en fromage à trous à coups de pelleteuses si le gouvernement n’y avait pas mis le holà. Mais ces événements sont une autre partie de l’histoire et seront détaillés plus tard.

En se séparant d’eux, la Flandre boosta donc le destin des Wallons et des Bruxellois sans vraiment le chercher. Elle permit aussi aux Wallons – que certains tribuns extrémistes présentaient comme l’ennemi à abattre et comme un sida social – de tisser des liens plus forts avec la France voisine et culturellement si proche. Les dunes du Nord-Pas-de-Calais virent débarquer tous ces touristes unilingues que la Flandre avait décrétés indésirables et qui tournèrent le dos aux multiples tracasseries qu’on leur faisait subir partout où ils parlaient le français : dans les administrations, mais aussi dans les commerces et dans certains hôtels-restaurants, en dépit de tout bon sens commercial qui eût voulu qu’on accueillît plaisamment les plaisanciers qui venaient dépenser leur pécule de vacances sur la Vlaamse kust2. Boom touristique et immobilier dans le Nord-Pas-de-Calais ! Revers financier et immobilier à De Panne, Sint-Idesbald, De Haan et autres Oostende où les francophones finirent pas ne plus se rendre et qu’ils délaissèrent si bien que la plupart vendirent « leur appartement à la mer » pour acheter un bungalow dans les Ardennes ou une seconde résidence sur le sol français.

Le Belge, c’est connu, a une brique dans le ventre ; quand les Wallons décidèrent de quitter pour toujours la Vlaamse kust qui ne voulait plus d’eux, la brique fit une heureuse translation vers les finances wallonnes aux dépens de la Flandre qui fit face à un krach immobilier sans nom : les immeubles qui s’étaient vidés sur la côte provoquèrent un tsunami financier. Il rasa, en bord de digue, les propriétaires flamands qui avaient investi dans des briques désormais sans valeur. Certains hurlèrent à la trahison, d’autres appelèrent au sentiment national et demandèrent aux Flamands de ne plus passer leurs vacances en Wallonie, d’y vendre les biens qu’ils y possédaient, mais, quand tu viens chez tes voisins en caravane, tu n’y possèdes pas grand-chose et les seuls que tu peux ruiner sont les propriétaires de camping qui, en général, sont originaires de la même région que toi ! La mesure n’eut donc aucun effet, si ce n’est celui d’embellir la Wallonie en la vidant de nombreuses roulottes bruyantes et peu écologiques.

Isolée un jour, isolée pour toujours ! En se cabrant, la Flandre coupa les derniers liens qu’elle entretenait avec Wallons, Bruxellois et Français, reprochant aux uns l’amitié qu’ils avaient pour les autres. Et ce n’est pas pour cela qu’elle se tourna vers les Pays-Bas avec qui elle partageait la même langue et avec qui elle aurait donc pu créer une relation win-win. Prudents, les Hollandais ne voulurent pas être associés à certains discours déviants propagés par des politiciens flamands en mal de reconnaissance médiatique ; ils observaient, sceptiques et sages, ce qui se passait de l’autre côté de leur frontière. La jeune république victorieuse ne leur tendit d’ailleurs pas la main : la Hollande n’était-elle pas un royaume comme la Belgique dont ils avaient tant désiré qu’elle crève ? Les Hollandais n’étaient-ils pas aux Flamands les « stoefers »3 que les Français sont aux francophones de la planète ? Les Flamands allaient-ils brader l’indépendance qu’ils avaient enfin obtenue ?

Ils se contentèrent donc d’un minuscule empire qui tourne en rond sur lui-même en accusant les autres de leurs malheurs. La Flandre commença à déprimer ; ses femmes, vieillissantes et pour une grande part ménopausées, ne pouvaient plus lui faire d’enfants et les femmes immigrées, fertiles, jeunes et joyeuses ayant quitté le territoire, ne lui offraient plus de sang neuf. La Flandre se rétrécit comme une peau de chagrin et ceux qui fêtèrent leur indépendance à sept millions, se réveillèrent bientôt à six millions pendant que de l’autre côté de la frontière, les Wallonnes, filles de parents originaires de Casablanca et de Cappadoce, donnaient à leurs maris de beaux enfants joufflus et bouclés à qui elles racontaient qu’ils vivaient dans un pays de Cocagne dont le sol regorgeait d’or et où l’entraide était la plus belle des richesses. « L’inion fait la forz, m’gamin, l’inion fait la forz ! »

Pourquoi la Flandre avait-elle oublié cette phrase qui, comme « La Terre tourne autour du Soleil », est un présent de vérité générale ?

1 Dehors (en néerlandais).

2 Côte flamande.

3 Stoefer : fanfaron, frimeur, crâneur (en bruxellois).

II

Où les Wallons roulent sur l’or

Le 25 mai 2025, la nouvelle se propagea comme une traînée de poudre dans la région du Centre avant de filer plus loin et toujours aussi vite. Julien Chavée, géologue de son état, avait découvert un filon d’or dans le sous-sol de la commune. Comme d’habitude, friands de leur pitance à sensations, les médias affluèrent et, avant la fin de la journée, la petite ville tranquille de La Louvière était devenue un far-west pour les antennes paraboliques de toutes les chaînes télé du monde.

Il faut dire que le miracle wallon intéressait les journalistes depuis des années et que les plus grands organes de presse y avaient installé un point de chute. En quelques minutes, l’image de La Louvière ne fut plus associée à de la vaisselle qu’on brise en la jetant par la fenêtre et à des usines historiques qu’on ferme par manque de rentabilité, mais à une immense promesse de fortune. Le fin filon découvert par Chavée devint une autoroute et, à Wall Street, le cours de l’or s’effondra après la diffusion mondiale de la nouvelle pharaonique. Pour lentement se rétablir quand tout fut ramené à sa juste vérité et que des experts corrigèrent avec des chiffres les délires médiatiques des premiers journalistes arrivés sur le terrain.

La Flandre prit la nouvelle de la bonne fortune wallonne comme un coup de poing dans l’estomac. Les ténors du nationalisme ne purent que constater les dégâts de la séparation sans en oser ouvertement la remarque ; dans une Belgique unifiée, une partie de la manne wallonne eût atteint les rivages de la Vlaamse kust, mais, après un divorce, les époux ne se doivent plus rien et, au mieux, ils ne peuvent que se réjouir du nouveau bonheur de l’autre.

À La Louvière, bien entendu, l’ambiance était plutôt au rire et à la fête et, quand on est heureux en Wallonie, il faut que ça se sache. Les Loups n’hésitèrent pas à mettre les petits plats dans les grands et à dépenser une partie du filon doré découvert par Julien Chavée en organisant des festivités mémorables qui durèrent trois jours et trois nuits. Pour cela ils firent appel aux descendants de leur célèbre Franco Dragone qui vinrent d’Hollywood, où la florissante entreprise familiale avait désormais ses bureaux, pour décrocher la une de toutes les télés du monde avec un spectacle époustouflant digne des fêtes données par Louis XIV dans les jardins de Versailles.

Pendant ce temps, avec le sérieux d’un vrai scientifique, Julien Chavée creusait, vérifiait, arpentait, calculait et prenait conscience que, grâce à sa découverte, les finances wallonnes resteraient dans le vert pendant de longues années. Le terrain appartenait à la ville et le filon s’étendait dans un sous-sol sur lequel les multinationales privées n’avaient pas encore mis le grappin. Julien Chavée se félicita que la Wallonie n’ait pas cédé au doux et fielleux chant des sirènes de la finance qui, depuis la séparation de la Belgique, approchaient la région avec des armes de séduction massive.

Au moment où des technocrates et des financiers flamands avaient vendu des hectares à la Chine en échange de plantureux contrats pour les entreprises de la nouvelle république (après avoir obtenu l’assurance que, sur ces terres-là, on ne parlerait jamais chinois), les Wallons étaient restés wallons, car, selon le mot célèbre d’un de leurs politiques, « Pas question de transformer nos pâtures en rizières, nos vaches ne mangeront pas de riz et nos ours ne seront jamais des pandas ! » Les Flamands avaient ri de ce manque d’ouverture au libéralisme. Eux vendaient leurs énormes et performantes machines agricoles aux Chinois et s’ouvraient aux marchés mondiaux pendant que les Wallons se terraient dans leurs sapins pour manger des tartines au sirop de Liège ! « Rira bien qui rira le dernier ! » leur avait répondu le même ministre avec l’accent traînant de l’ancienne principauté dont il était originaire. Une terre n’a pas de prix ! Tout paysan a cette vérité inscrite au plus profond de ses gênes !

Les Louviérois heureux invitèrent le bon roi Philippe et Mathilde, son épouse, à inaugurer la future mine d’or. Philippe eut des mots sympathiques et Mathilde approuva son mari en acquiesçant comme seules les reines savent le faire : la tête légèrement inclinée, le sourire aux lèvres, les yeux un tantinet brillants malgré l’ombre portée du chapeau sur le front. Mathilde se vit offrir le premier gramme d’or extrait de la mine et c’est elle, en un élan de solidarité légendaire, qui, dans son discours de remerciement, lança l’idée que la Belgique triomphante ne pouvait pas oublier ses voisins les plus proches. Il s’agissait de partager nos richesses avec le monde entier, même avec ceux qui nous avaient honnis. Bien qu’il semblât étonné par la sortie christique de son épouse, Philippe 1er approuva à son tour ; n’était-ce pas elle qui tenait les cordons des royales bourses ? Il grattouilla sa barbe d’un air entendu et posa la main sur l’épaule de Mathilde en signe d’accord, encore et encore.

Dans l’assemblée réunie, il y avait Barthélemy Lecoq. Il fut outré par ce discours belgicain et sucré qui voulait que tout fût pour le mieux dans le meilleur des mondes et que, même à son ennemi, il s’agit de présenter sa fraise pour qu’il pût à nouveau l’écraser. Barthélemy Lecoq n’avait pas été éduqué dans l’esprit consensuel de la famille royale. Au début du siècle, son parrain avait été un des plus farouches défenseurs des francophones de Bruxelles et lui avait inculqué que les Flamands enterrent les droits des gens lorsqu’il s’agit de défendre leur territoire. « N’oublie jamais ça, Bart ! Pour leur terre, ils t’enterrent ! » répétait le vieux provocateur francophile en levant le sourcil gauche, ce qui effrayait passablement le petit Barthélemy qui ne comprenait pas que son parrain ajoutât : « Bart, pourquoi ta mère t’a-t-elle appelé Bart, nom de Dieu ? »

Formé à l’école du conflit, Barthélemy Lecoq était fier d’être wallon et wallon fier de l’être. À l’exemple de Parrain, il s’était lancé dans la politique et, comme lui, il avait choisi de défendre une cause, la seule valable à ses yeux, celle du coq rouge sur fond jaune. N’avait-il pas pour cela un nom prédestiné ? Au moment de la découverte de l’or à La Louvière, il cherchait le roc où poser son futur discours politique. Les paroles de la reine Mathilde l’inspirèrent. Que nenni, donc, donner de l’or à nos ennemis pour qu’ils nous fassent un croc-en-jambe ! Bonne solidarité s’appuie d’abord sur soi-même ! Plutôt aider les Bretons et les Québécois que les Flamands ! Où va-t-elle puiser pareille idée idiote, la fée Mathilde ?

Barthélemy bouillait mais, en bon politique qui se respecte, il n’en dévoila rien ; comme son président de parti et les huiles réunies pour l’occasion, il applaudit la royale présence quand elle eut achevé son discours. Ensuite, en mâchonnant sa rage, il se mêla aux réjouissances locales et rit même des bons mots des responsables municipaux heureux que la région de la faïence devienne celle de la finance, fiers que leur petite ville soit à nouveau un fleuron et ajoutant que dans le mot « Borinage », il y avait le mot « Or » : ça va devenir « L’Orinage », hein, m’p’tit fieu, tu comprends ? Le vieux Benoît Poelvoorde, qui était de la fête, lança que, désormais, il deviendrait la Poule d’or de la Wallonie. Il éclata d’un rire tonitruant, rota un coup, péta de joie et embrassa sur la bouche la journaliste à qui il venait de lâcher son bon mot.

Pendant les mois qui suivirent, Julien Chavée et ses équipes travaillèrent à rendre la Wallonie et Bruxelles plus prospères alors qu’à l’intérieur des instances de son parti, Barthélemy Lecoq se créait des ennemis en tenant des propos qui furent rapidement qualifiés d’extrémistes. « La fierté wallonne, oui, mais sans se fermer sur soi, bon sang ! Tu files du mauvais coton, Barthélemy ! N’oublie pas qu’il y a toujours une ligne à suivre quand on fait partie d’un groupe. » lui rappela Papillon, le président d’honneur, lors d’un lunch campagnard et ludique destiné aux cadres du mouvement et à leurs familles.

Barthélemy bougonna quelques mots et donna l’impression de s’incliner, mais la remontrance présidentielle mit de l’huile sur le feu de sa colère. Alors qu’elle avait été méprisée par une Flandre arrogante qui avait tout fait pour obtenir son indépendance, en moins de dix ans, la Wallonie avait sorti la tête de l’eau, créé des partenariats avec des entreprises à la pointe du progrès dans les domaines de la technologie et de l’écologie, négocié des échanges avec les régions francophones amies, raflé des contrats à la mère Flandre d’où plusieurs investisseurs avaient retiré leurs billes pour des raisons philosophiques et politiques. La Wallonie avait gagné au change et drôlement, même ! Pourquoi se tournerait-elle vers celle qui l’avait rejetée ? N’avait-elle pas le droit de prendre sa revanche ?