Brasier E-Book

Marc Gérard

• Herausgeber: Ex Aequo
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 609

Beschreibung

Dans un monde où les Œils épient le moindre de vos gestes, que peuvent bien avoir en commun : Linzmann, le Chef de la Sureté du dictateur Brumaire, Asilia, jeune femme rebelle au manteau de fourrure blanche, Zeph, un prof retraité vivant près d'une décharge ou encore Bouille, une gamine esclave d'un tortionnaire ?

Deux siècles après Les Misérables, Jean Valjean, Javert et Cosette n'ont pas pris une ride. La violence et l'injustice demeurent toujours d'actualité.


À PROPOS DE L'AUTEUR

Marc GERARD - Théodore Sturgeon disait : « Tous les enfants sont des extraterrestres ». Je me suis donc mis à écrire des récits fantastiques pour la jeunesse dont Les éboueurs du ciel qui s’est vu attribué un Prix national. Aujourd’hui, la saga Brasier s’adresse à un plus large public…

Leseprobe

 «Tu veux que, moi, je craigne et respecte les dieux !

Sache que les Yeux Ronds n’ont à se soucier

Ni des dieux fortunés ni du Zeus à l’égide :

Nous sommes les plus forts.»

Odyssée — Chant IX

LINZMANN

Avalone Secteur N — Carré [103] — Tour des Œillets

51-08-04 23h02. AMT

1

— Il a été égorgé ?

— Oui, monsieur ! Exactement comme les deux autres.

— Voyons cela de plus près, déclara Linzmann en se penchant sur le cyclope{1}. Parfois les morts se montrent plus loquaces que les vivants. Même la trachée à l’air… 

Au passage, il poussa sans ménagement son jungvassal, simple subordonné qu’on lui avait mis dans les pattes.

Ce n’était pas un trait d’humour de sa part. D’expérience, il savait que tout cadavre, si l’on y prêtait un minimum d’attention, devenait plus bavard qu’un vol de pies exubérantes. Il l’avait déjà démontré à maintes reprises. Bien que décédés, ses congénères ne pouvaient s’empêcher de se noyer en confidences. C’était plus fort qu’eux. Passés de l’autre côté, il fallait encore qu’ils se répandent, sans fin. Tout heureux de s’épancher, de livrer leurs secrets les plus inavouables. Une manie, un tic ! Pas besoin, alors, d’être un grand expert pour les faire parler.

— Il vivait seul ici ?

— Affirmatif, monsieur.

Linzmann considéra le corps, des orteils à la racine des cheveux, comme s’il le scannait. Puis il tourna autour afin de pouvoir l’observer sous différents angles. Il l’enjamba même à plusieurs reprises. Finalement, il se campa au-dessus, au niveau du plexus du malheureux, les pieds de chaque côté de son torse, enserrant ses côtes.

L’enquêteur prit soin de ne pas patauger dans le sang noir et épais qui commençait à coaguler sur le tapis.

— Mouais ! Du beau travail, commenta-t-il en hochant la tête. Encore… toujours…

— C’est cela, confirma le jungvassal. Un boulot de pro, propre, net et sans bavures.

Dès que le Central l’avait prévenu, le Chef de la Sûreté Linzmann avait sauté dans sa navette et quitté son gratte-terre. Il ne dormait pas. Il ne dormait jamais avant minuit. Ou alors seulement d’un œil !parvenait-il encore à plaisanter, parfois, se moquant de son infirmité. D’ordinaire, pour une autre affaire, il aurait délégué à un subalterne quelconque : le divisionnaire Bentham ou Chastel, par exemple. Il n’était pas rare qu’il refile les dossiers les plus glauques à des sous-fifres. Mais là, il en faisait un cas personnel.

Depuis plus d’un mois, les exécutions semblaient se suivre sans lien véritable entre elles. Cependant, Linzmann avait l’impression confuse qu’à travers ces gardes, c’était lui qu’on visait. Il n’aurait pas pu préciser davantage sa pensée. C’était plus qu’une simple intuition, mais bien quelque chose qu’il ressentait au fond de lui, dans ses tripes. Ce sentiment, il le percevait presque charnellement. Il était lié à tous ces malheureux. Les cyclopes étaient ses frères. D’infortune, certes, mais des frères, malgré tout.

— Sans bavures, répéta-t-il en écho, plus contrarié qu’admiratif.

Il arrivait, somme toute assez rarement, que des morts fussent des taiseux. Certains même se révélant de véritables énigmes. Des champions du monde du mystère. Et c’est là qu’il entrait en jeu. Ainsi, lui, le Chef de la Sûreté du dictateur Brumaire, se targuait de pouvoir éclairer, de la lumière crue de son expérience, tout crime qu’il avait à résoudre. Il se faisait un devoir de peser et d’emballer chaque affaire dans des temps records. Le double assassinatde la rue Forge ne lui avait guère résisté plus d’une semaine. Celui du labo7, deux jours seulement. Quant aux terroristes responsables de la tuerie de l’Aérogare de l’Est, on les avait embarqués le matin même de leur forfait. Parfois, une trace de poudre, une gouttelette de sang, une simple tache, un objet déplacé ou encore un lambeau de peau arraché suffisaient à le mettre sur une piste. Dès lors, il ne lâchait plus, flairant les moindres recoins, jusque derrière les meubles, dans les penderies, les poubelles, la literie, la truffe au vent, en brave milichien. Telle une bonne bête soumise, ou un chien de sang fidèle. Linzmann n’était pas sorti chef de meute, par hasard. Ayant perdu la moitié de son acuité visuelle lors de son recyclage, il avait développé, en retour, un odorat exceptionnel.

— On a interrogé le domorégisseur ?

— Oui, monsieur. Mais sa mémoire semble avoir été effacée.

— Et le voisinage ?

— Y en a pas ! révéla le jungvassal SRkey153, Stephan Rodin, pour toute réponse, en assurant la sacoche qui pendait à son épaule.

Le mort reposait sur un suspenseur très affaissé, presque à toucher le parquet, à cause de son poids. L’homme était avachi, nu, sur le dos. Son ventre bedonnant plissait en dessous de la forêt de poils bruns de son torse. Dans son état, il était devenu désormais inutile au cyclope étendu là d’entamer un quelconque régime ou de prévoir une épilation prochaine. Derrière le masque virtuel, son œil unique, grand ouvert, n’exprimait rien, ni surprise ni peur. Seul s’en écoulait un mince filet de liquide lacrymal, salé.

— Avec son oculum{2} ainsi enfoncé, il n’a rien vu venir, déclara Linzmann, péremptoire.

De deux doigts, il souleva le casque puis écarta plus largement les paupières. Par ce geste, peut-être, pensa-t-il, qu’avec un peu de chance, l’image de l’assassin aurait pu s’imprimer sur la rétine. Ou plus rationnellement qu’une quelconque empreinte, ou trace ADN, aurait eu la bonne idée de se diluer dans l’une des larmes de sa victime.

— Non rien, en effet, confirma-t-il pour lui-même. On lui aurait crevé juste avant de le supprimer que cela n’eut rien changé.

Le meurtrier avait frappé à la vitesse de la foudre. A priori, le cyclope n’avait même pas esquissé le plus petit geste pour se défendre. La faucheuse l’avait moissonné comme une gerbe de blé mûr. Il n’y avait aucun signe de bataille, rien qui puisse laisser supposer qu’il aurait tenté de se défendre d’une quelconque façon.

Le corps exsangue prenait lentement la couleur d’un linceul de blanchisseur. Et, bien qu’il en ait l’habitude, le responsable de la Sûreté ne parvenait toujours pas à détacher son demi-regard de cette âme sans vie. La surplombant, un pied de chaque côté du suspenseur, il semblait vouloir dominer la situation sans tenir compte de l’incongruité de son attitude désinvolte.

Le Chef de la Sûreté revint à Rodin.

— Pas de voisinage, c’est possible ça ? Vous avez vérifié en chatant avec IAHome ?

— C’est fait.

— On est bien dans une tour d’une cinquantaine d’étages, non ? Et vous me dites qu’il n’y a pas de voisins…

— Personne !

— Personne ?

La tête basse, le regard fuyant, et de manière brève, SRkey153 dut exposer à son supérieur le rapport que lui avait rendu, un peu plus tôt, l’Intelligence Artificielle spécialisée dans l’immobilier. Il raconta le délabrement de la tour au joli nom de fleurs ainsi que l’exode, il y a des années déjà, des primo-occupants.

— Bon, fit Linzmann énervé, donc personne n’a rien vu. Ce n’est pas la peine de vivre à une époque où le moindre de vos pets est reniflé, évalué, recensé et noté ! Surveillance et Protection ! Tu parles. On trouve des Œils partout et quand il se passe quelque chose de vraiment important, c’est le black-out total, comme d’habitude.

Rodin ne trouva rien à répondre à cela

— Ah, l’habitude ! L’habitude, toujours ! lança Linzmann de façon théâtrale en réglant son respirateur au maximum. Quand elle vous tient, elle est pire encore que la grippe ou qu’une ex qui s’accroche. Difficile de lui faire lâcher prise.

Curieusement, il venait de tenter de rompre, le matin même, avec elle : l’habitude. Après quelques craintes, il avait été finalement tout surpris de constater que cela se passait plutôt bien. Pas d’esclandres à déplorer. Elle était pourtant une vieille maîtresse redoutable quand on y songe, pensa-t-il.

Pour commencer, afin de s’y soustraire, il avait modifié son apparence. En effet, il s’était résolu, un temps, à cesser d’assortir ses tenues à la profondeur de son âme. Il était ainsi passé du noir à un grège plus gai, plus estival. Il envisageait d’adoucir l’âpreté de son existence, d’en estomper ses contours sombres. D’ailleurs, il trouvait que, sur du beige, son insigne, cousu à la place du cœur et figurant un œil jaune sur fond bleu, ressortait davantage.

Au nombre de cils dessinés, on savait immédiatement à qui on avait affaire : un seul pour un cyclope de base, deux pour un premier d’attelage… et ainsi jusqu’à cinq, le plus haut grade, la marque de l’Œil du Guide, l’Éminent en charge de la Sûreté. Le dessin épuré montrait donc, sur la poitrine du Chef, l’Œil d’Horus. Les cinq cils qu’on y avait ajoutés complétaient la partie manquante de la fraction divine qui, selon la légende, correspondait à un soixante-quatrième du tout. Bref, Horus et l’insigne représentaient les deux symboles significatifs du Pouvoir de Brumaire.

— Je peux retourner me renseigner, avança timidement le jungvassal. Je n’ai investigué que les étages directement inférieurs et supérieurs à celui où nous sommes, en l’occurrence le treizième. Il y a forcément d’autres niveaux habités. Si vous voulez, monsieur…

— Non cornefoutre ! le coupa Linzmann assez crûment, c’est peine perdue. Restez plutôt là. Vous pourriez m’être utile, finalement.

Rodin ne releva pas le finalement.

Après cette amabilité, l’enquêteur en chef estima la distance entre la victime et la porte d’entrée. Quelque chose ne collait pas.

— Je vous assure que ça ne me dérange p…

— Qu’est-ce que vous ne comprenez pas dans : restez plutôt là ? demanda Linzmann avec toute la sécheresse et la froideur dont il était capable, même par forte canicule.

Stephan Rodin n’insista pas davantage, conscient d’avoir déjà entamé, pour une bonne part, la patience du Grand Borgne. Il comprit assez vite que le patron, ayant comme les deux fois précédentes beaucoup de mal à appréhender l’affaire, n’était pas à prendre, avec ou sans pincettes. De surcroît, le fait que les victimes étaient des frères d’Horus, tout comme lui, devait ajouter encore, sans doute, à son mal-être et à sa confusion.

Pourtant la journée n’avait pas trop mal commencé pour le Chef de la Sûreté… Un court instant, la vie lui avait paru presque douce et belle, même en la contemplant d’un seul œil. Il s’était surpris à siffloter dans les rues, sous son filtre. Jusqu’en milieu d’après-midi, il avait vaqué, de bon cœur, à toutes ces occupations qui d’ordinaire le barbent passablement. Mais, ce soir, une fois de plus, devant ce moribond allongé dans cette chambre meublée et sordide, il devait se faire une raison : le résultat n’était pas concluant. Qu’on siffle ou qu’on s’habille de n’importe quel artifice, la merde restait la merde. Sans compter que la chaleur accablante qui avait posé son couvercle sur la ville étouffait dans l’œuf toutes vicissitudes d’optimisme. Et, comme si cela ne suffisait pas, à la nuit tombée, son allergie saisonnière le reprenait de plus belle, encombrant son précieux museau.

Dès le printemps, ses sinus rivalisaient avec le débit du fleuve Nähl, en crue. Et, par grande chaleur, c’était pire encore. Difficile, dans ces conditions, de montrer un tant soit peu d’efficacité ! Pendant un quart de l’année, tout ce qu’il pouvait sentir n’était autre qu’une odeur de camphre s’accrochant à tout son être depuis qu’il se soignait aux suppos effervescents. Pour le reste, que nib ! Il avait beau humer les relents morbides émanant de la victime, la perspective d’élucider l’affaire en deux temps, trois mouvements, comme c’était le cas le restant de l’année, s’éloignait et l’horizon se bouchait autant que ses narines. Présentement, il ne discernait que quelques effluves suspects, mais rien de convaincant.

— Du bon boulot, vraiment, répéta-t-il en résonance avec les constatations, un peu plus tôt, de son jungvassal… On se trouve où précisément, ici ?

— Dans le Nord, Carré [103], Tour des Œillets.

Linzmann nota rapidement l’adresse sur sa tablette, le Central l’ayant encodée directement dans l’ordinateur de la navette qui l’avait conduit ici. Tour des Œillets, je vous jure, ce romantisme cucul, suranné et déplacé !

— Et on a l’heure du décès ?

— Pas à la minute exacte, dut reconnaître son jeune adjoint. Les robsids, techniciens de l’identification, accompagnant les deux gardes qui m’ont amené sur les lieux n’ont pu être formels. Leur conclusion est que la mort remonte à tout juste un peu plus d’une heure. En tout cas, si j’ose dire, c’est tout frais.

— Tout frais ! Tout frais, râla Linzmann. Une heure ? Vous trouvez ? On nous prévient seulement maintenant ? Bon sang, sans vouloir asséner un jeu de mots déplacé, il avait bien un Œil ce cyclope. J’entends par là un Observeur. Et vous me dites que personne n’a rien vu ou n’a été dans la seconde au courant de sa disparition. Comment est-ce possible ?

— Le cyclope n’était pas censé travailler cette nuit. Du fait, l’Observeur s’est mis en veille de lui, je présume… pour s’occuper principalement des autres. Peut-être, par souci d’économies d’énergie.

— Aaaah… grogna le Chef de la Sûreté, est-ce que je me mets en veille, moi ? Il est où cet Œil que je transfère ses données, et cesrobsids que je les interroge ?

— Partis !

— Déjà ?

— Pour une recharge, avoua SRkey153 l’air gêné. On n’a pas eu le temps avant.

Linzmann passa une main sur son visage, faisant glisser involontairement son respirateur transparent. Il hésita un moment entre éclater ou faire preuve de patience. Il choisit la seconde option.

Afin de mieux voir, il descendit presque à chevaucher le mort, dans une posture encore plus grotesque que la précédente.

— Pas de revendication ? s’enquit-il, songeur.

— Pas à ma connaissance, monsieur.

En contemplant la scène, Stephan Rodin eut, un court instant, devant les yeux, l’image fugace du corps ressuscité du cyclope, bondissant comme pour un rodéo improvisé avec Le Chef de la Sûreté sur le ventre. Il secoua vigoureusement la tête afin de faire disparaître cette grotesque vision d’horreur.

Pendant ce temps, Linzmann s’accroupit et écarta les pans de sa redingote pour être plus à l’aise. Il resta ainsi un moment, à l’arrêt, les fesses quasiment sur les talons de ses bottes, genoux ouverts, à seulement quelques centimètres du ventre rebondi. En équilibre sur la pointe des pieds, sans plus prononcer un mot, il tenta de renifler, à travers la toile fine du filtre, le moindre miasme. Le temps pour lui de constater que la victime avait été exécutée d’une manière chirurgicale. L’entaille était nette et propre ; le jungvassal avait vu juste. Elle dessinait sur le cou du malheureux comme un sourire navré.

L’Éminent sortit, de l’une de ses poches, une paire de gants qu’il enfila. Celui-là, jugea-t-il dubitatif, faudra mettre le paquet pour lui arracher un indice. Avec les cordes vocales à nu, il aura bien du mal à engager une conversation, même implicite. 

— Qu’est-ce que vous en pensez, monsieur ? questionna Rodin, les sourcils interrogatifs.

Le Chef de la Sûreté se redressa alors lentement en déployant sa longue carcasse. Il n’était pas moins irrité que les ailes de son nez. Il se demanda si, outre les infusions qu’il avalait et les inhalations qui le faisaient suffoquer, les suppos qu’il introduisait à l’autre bout de sa personne étaient aussi efficaces que la pub qui en était faite le laissait croire. Elle avait beau s’inscrire dans sa main à intervalles réguliers : Prorhinus à l’eucalyptus, spray ou poudre, chez Natura3000, il commençait à avoir de sérieux doutes. Allergie ou simple rhume ?

— Un coryza ! déclara Linzmann à contretemps.

— Pardon ?

— Je crois que c’est un bon rhume, on ne peut plus banal.

Dépité par la réponse, l’adjoint se courba à son tour sur le corps sans vie. Il fit attention à ce que sa sacoche ne fasse qu’effleurer la victime, se gardant ainsi de se coller du sang partout.

— Je ne dis pas, s’empressa de préciser Linzmann, au-dessus de son épaule, qu’un rhume est la cause du décès. Je parlais de moi, bien sûr.

Le jungvassal était novice, mais avait déjà pris la mesure des saillies du patron. Passer pour un imbécile devait certainement faire partie de ses attributions, il faudrait qu’il relise son contrat. Il se pencha donc pour imiter son chef en essayant d’adopter une attitude analogue. Il alla même jusqu’à écarter, lui aussi, de l’extrémité d’un ongle, les lèvres souriantes de la plaie montrant ainsi qu’il ne se laissait pas si facilement impressionner.

Un débutant, stagiaire… Pourvu qu’il ne s’évanouisse pas à la vue de tout ce sang, s’inquiéta Linzmann. Ce dernier était particulièrement soigné et donc très certainement sensible. Il n’y avait qu’à voir avec quel goût, sous l’uniforme, il avait coordonné le bleu ciel de sa chemise avec celui, bleu nuit, plus profond, du pantalon réglementaire. Il avait également choisi son masque dans les mêmes tons.

D’expérience, il savait que les précédents adjoints n’avaient pas fait long feu. Soit ils rechignaient à éponger, soit ils démissionnaient à cause de ses exigences. Il faut dire que l’Éminentpréposé aux affaires de Sûreté Intérieure, le chef de meute borgne, le reconnaissait lui-même : il ne reculait devant rien en matière de sacrifices. Si bien que, pour un crime élucidé, il pouvait blanchir une dizaine de nuits de suite, sauter autant de repas et abandonner toute idée de repos ou de loisir. À croire qu’il aimait cela, l’odeur du sang.

— Bien sûr ! articula Rodin en se forçant à rester inexpressif, vous parliez de vous. Il n’est pas mort d’un rhume. Cela va sans dire.

— Mais ça va quand même mieux en le disant, répliqua Linzmann d’un ton acerbe.

Son jungvassal, il ne l’avait pas choisi, pas plus que les précédents. La question était : pourquoi Brumaire lui imposait-il encore un apprenti ?Était-ce qu’il se méfiait de lui ? Rien, dans ses souvenirs récents, ne lui rappelait qu’il méritât cela. Quant aux autres, plus anciens, un brouillard aussi épais que celui de pollution qui flottait au bas de la tour l’empêchait d’entrevoir quoi que ce fût. Sa mémoire ne l’emmenait jamais plus loin qu’au premier jour du service de Brumaire, ce qu’il appelait communément le point zéro, avant qu’il ne mute en Œil du Guide, avantson recyclage. Sans doute que le dictateur devenait de plus en plus paranoïaque. On racontait qu’il était allé jusqu’à interdire à son ombre de le suivre.

Après un moment, Linzmann garda le même ton incisif pour demander encore :

— Vous avez tout fouillé ?

— Oui monsieur.

— Vraiment ?

— Oui monsieur, l’appartement en entier.

— Je parlais des ordis. Vous avez fait le tour des cams et des disques durs, interrogé son Œil ?

Rodin, toujours accroupi, acquiesça de nouveau :

— Affirmatif, monsieur, j’ai personnellement passé les mémories au peigne fin, compulsé les métadonnées et fouillé les progs…

— Et vous avez pétrifié ?

— J’allais procéder, monsieur.

ASILIA

Avalone Secteur N/E — Carré [89]

51-08-04 19h05. AMT

2

Deux bonnes heures avant la découverte du corps du cyclope par Linzmann et Rodin, Asilia, pâlotte et tremblante, avait pris le drone de 18h35…

— Vous avez assez de place ?

— Oui, oui, ça ira, mentit la jeune femme.

Asilia se serra. Sa voisine montrait des inquiétudes tardives. Cela faisait maintenant une demi-heure qu’elle l’étouffait. Quelle idée d’avoir opté pour un TVC (taxi volant communautaire), en codronage ! pensa-t-elle. À présent qu’elle devait partager l’espace avec une dame bien en chair, elle regrettait déjà de n’avoir pas pris le précédent, voire le suivant, puisqu’elle n’accusait aucun retard.

Elle se tassa contre la portière.

— Z’êtes sûre ?

Asilia acquiesça d’un grognement.

Le vol lui semblait long. Depuis le départ, à défaut d’autre chose, elle s’était mise à tuer le temps.

Heureusement, il était dans sa nature de rester sans bouger, sans parler, telles les anciennes pénitentes au fond de leurs reclusoirs. Une pro de la claustration ! Les rares personnes à la connaître un peu l’imaginaient sans peine finir ses jours avec des dents déchaussées, des toiles d’araignées plein les cheveux, prostrée au fond d’une antre-chambre de bonne. Pourtant, à vingt-et-un ans à peine, si elle ne se faisait pas harponner par la miliche, il lui restait encore bien des années avant qu’elle ne devienne une vieillarde.

On savait peu de choses d’elle. Ses colocs de la Tour des glaïeuls, par exemple, affirmaient qu’après un mois passé en sa compagnie, ils ignoraient toujours de quoi était composé son petit-déj et pour quelles raisons elle sortait le soir, malgré le couvre-feu. Ils en avaient conclu qu’Asilia semblait se complaire dans une morne solitude silencieuse. Ils n’avaient pas tort.

Mais souvent le hasard en décidait autrement et brisait, contre son gré, ce désir d’isolement. D’ailleurs, n’était-ce pas le principe même du codronage sans chauffeur ? Cela permettait de payer un tarif avantageux, mais obligeait également à se mêler à ses semblables, se serrer un peu, et parfois, comme ce soir, à se serrer beaucoup.

— Sûre, sûre ?

La ligne principale, la AV1, qui desservait régulièrement Avalone depuis les Portes du désert, dans les premiers Carrés, jusqu’au terminus : le Carré [103], quartier le plus au nord de la ville, était plus couru qu’elle ne l’avait pensé au départ. D’autres lignes secondaires, moins fréquentées, quadrillaient l’ensemble de la capitale, sur un axe est-ouest.

— Vraiment sûre ?

Après un nouveau signe bref de la tête ayant, encore une fois, valeur d’acquiescement, Asilia jeta un coup d’œil au tableau de bord où clignotaient nombre de diodes. Puis elle se tourna légèrement afin de dévisager sa voisine de banquette.

Plus forte que la moyenne haute des gens obèses, l’occupante qui la calait, avait certainement voulu s’habiller en grande dame afin de se rendre à la ville. Elle avait choisi d’enfiler une robe à fleurs décolletée qui ne cachait pas grand-chose de sa poitrine généreuse et qui, de fait, l’habillait en forte dame. Pour parfaire le tableau, une figure affable encadrée par des cheveux frisés émergeait directement de cette gorge qui se voulait capiteuse, car son cou disparaissait dans de nombreux plis graisseux. Sur son visage était plaqué un respirateur transparent trop petit pour elle.

Ses lèvres articulèrent à grand-peine :

— Vous aussi, vous êtes obligée de monter en haut ?

Asilia esquissa un faible sourire triste, indétectable sous son filtre qu’elle avait choisi opaque, plus par prudence que par pudeur. Et d’une taille telle qu’il ne permettait pas de lire la mélancolie sur son visage. Ainsi, disparaissait également l’impression de malaise qui, en permanence, tirait ses traits et creusait ses joues.

Elle aimait les masques qui la dissimulaient. Grâce à eux et à la large capuche couvrant sa tête, elle n’offrait au regard des autres qu’une étroite bande d’elle-même où perçait le sien.

Monter en haut… Intelligente, bien que n’ayant suivi que le premier niveau d’études basique, Asilia savait reconnaître un pléonasme quand elle en entendait un. D’ordinaire, elle aurait pu s’en amuser. Pas ce soir-là.

— En effet ! mentit-elle, en partie. Ces derniers temps, je n’arrête pas.

Résidante de surface, elle n’avait pas à monter. Néanmoins, c’était sa troisièmesortie en moins de cinq semaines. Si je continue, bientôt je vais finir par battre des records !La jeune femme n’aurait su expliquer ce qui, dans sa tête, avait provoqué cette bascule ni pourquoi elle éprouvait dorénavant une envie irrépressible d’assouvir ses pulsions.

— Ah oui ? Et c’est pas un peu risqué, en ce moment ? demanda encore l’autre passagère aussi volumineuse qu’alarmée. Excusez-moi, mais… vous me paraissez bien maigrelette. Baguenauder comme ça… surtout le soir.

Une menace, oui, mais pas pour elle, estima Asilia, amusée.

Elle sourit cette fois intérieurement. Puis, très vite, elle sentit que sa voisine voulait entamer une conversation. La dernière des choses dont elle avait besoin. Elle comprit aussi que celle-ci, en parlant de risque, faisait allusion à l’attentat récent qui avait eu lieu en surface, au cœur même d’Avalone, et qu’elle souhaitait se rassurer.

Comme elle, Asilia avait appris que, l’avant-veille, la Dissidence avait de nouveau frappé. Une caserne. Il ne se passait plus une journée, quasiment, sans que des factions armées ne fassent jaser. Un peu partout, on retrouvait placardée leur marque de fabrique. Cela expliquait le climat d’anxiété et d’insécurité qui régnait. D’ailleurs, au quotidien, les souterriens ne sortaient plus de leur gratte-terre que pour se rendre à leur point-travail. Éventuellement, faire quelques courses, pas davantage. Ils préféraient rester dans les entrailles d’Avalone et profiter du peu de paix et de fraîcheur que cela induisait.

La surface était chaude et dangereuse.

— Sans compter qu’il a fallu que je demande une permission de sortie de zone de vie. Comme vous, sûrement ? questionna sa voisine. Hein, c’est pour tout le monde pareil quand on veut sortir dehors ?

— Forcément, mentit une seconde fois Asilia.

— Ouais, guère possible d’y échapper. Eh ben moi, j’admets, je n’aime pas spécialement faire ça. Bousculer le quotidien, c’est toujours embêtant. En plus, je rate ma série préférée… Et vous allez loin ?

— Jusqu’au bout !

Oui, confirma Asilia en pensées, pour se donner du courage. Elle ne reculerait pas. Pas plus que les deux fois précédentes. C’est exactement ça. C’est la bonne expression : j’irai jusqu’au bout.

— Ah, le terminus ? Alors, moi, je descendrai avant.

La femme plantureuse avait bien tenté de comprimer gentiment sa masse imposante pour laisser un maximum de place à Asilia. Mais, même ainsi, cette dernière se trouvait coincée contre la portière. Elle commençait à connaître, elle aussi, les affres de l’étouffement, semblables à ceux qu’avaient dû vivre les victimes de l’attentat en luttant pour survivre dans l’épaisse fumée. La capsule, dont l’autonomie n’était que de quelques heures, était prévue pour trois passagers de taille normale, pas XXL. Et comme si cela ne suffisait pas, la dodue avait pris soin d’emporter, posé sur ses genoux, un gigantesque panier en plastique tressé duquel dépassaient des vieilleries informatiques : puces, cartes-mères, barrettes-mémoire, disques durs, sortis tout droit d’une cyberbrocante.

— Bon, c’est plus cher, mais je préfère quand même les drones conduits physiquement, confia-t-elle. On peut discuter avec des chauffeurs en chair et en os… Grâce au ciel, vous êtes là !

Asilia n’était pas bien épaisse ni très grande. Un petit gabarit. Son éternelle capuche dissimulait des cheveux blonds, courts, et couvrait parfois même ses yeux d’un bleu intense. Une paire de jambes un peu maigrichonnes sortaient d’un bermuda râpé. Un tee-shirt, un manteau de fourrure trop large… Si elle n’avait pas eu un joli teint hâlé, on eût pu la confondre avec ces junkies qui erraient en ville, pâles comme des fantômes, à la recherche d’une dose.

Grâce au ciel… Pas vraiment, songea Asilia.

Elle hésita à changer de place pour aller occuper celle opposée restée vacante après qu’un petit homme en costume gris l’eut libérée en se faisant aspirer à la station précédente. En disparaissant du tube de plexiglas, il n’avait pas eu un seul regard pour les deux femmes. Il s’était installé sur la trappe gravitationnelle, comme un automate, et s’était laissé avaler, sans broncher, par la plate-forme au sol, et par ses habitudes.

Le taxidrone disposait des trois places conventionnelles, en vis-à-vis : une devant et deux à l’arrière. Asilia aurait pu se mettre en face et ainsi terminer son voyage, comme elle l’avait débuté : recroquevillée, ses croquenots coincés sous les fesses, avec sa capuche enfoncée jusqu’aux yeux, mais un peu plus libre de mouvements, silencieuse et le souffle moins court. Pourtant, elle renonça finalement se disant que, désormais collée à sa banquette, elle aurait toutes les peines du monde à se désincruster de son accompagnatrice et que, ce faisant, elle ne manquerait pas de la vexer. Si Asilia se montrait peu sociable, elle savait néanmoins faire preuve d’un minimum de politesse.

— Maintenant qu’on est entre femmes, reprit la dame en dodelinant sa tête sans cou, ce qui relevait de l’exploit, je peux bien vous l’avouer : j’ai toujours la trouille de sortir.

Elle regarda autour d’un air suspicieux tout en resserrant encore davantage sa victime polie, mais coincée.

— Mais là, pas facile de faire autrement. C’est pour un héritage, précisa-t-elle sans attendre, cette fois, de réponse. L’ICA{3} de mon pauvre papa ne pouvait plus rien pour lui. Ça devait arriver. Mon père avait déjà succombé cliniquement trois fois, ce mois-ci. On l’a bien réinitialisé, mais il nous a quittés à jamais. Enfin, il sera mort de son vivant ! Je n’ai pas d’autres alternatives que d’y aller physiquement. Envoyer un hologramme ne servirait à rien ; il y a des tas d’écrans à parapher, y paraît, peut-être même du papier. En plus, c’est moi qui récupère le cylindre.

Elle triturait l’anse de son panier en parlant.

— C’est important un héritage ! Il ne faudrait pas que mes frères s’imaginent garder tout pour eux. Nous ne sommes pas très riches, dans la famille. Par bonheur, le père avait réussi à mettre des coins de côté, dans plusieurs banks. Et puis surtout, il y a la cabane. Elle se trouve à la cambrousse, dans le Nord, certes, mais elle a quand même un peu de valeur. Ne serait-ce que sentimental, vous comprenez ?

Elle dut s’arrêter et reprendre de l’air, tel un soufflet de forge, ayant débité sa tirade pratiquement d’une seule traite. Son filtre montrait des signes de faiblesse. Il s’était gonflé au-delà du raisonnable, à la manière des gigantesques ballons publicitaires chamarrés qui croisaient à l’extérieur, derrière les hublots. La réglette graduée, sur le côté, montrait des graduations rouges, inquiétantes.

Asilia comprenait son émotion. Un peu. Pour sa part, elle ne pouvait lui révéler ses propres motivations. De par le fait, inavouables. Du moins aux oreilles d’une femme simple et pragmatique comme celles de la personne, à ses côtés, qui se confiait sans tabous. Elle tira un peu sur un pan de son manteau, se tut et coinça sa tête dans ses genoux.

Emportée par le flux de paroles de sa corpulente voisine, elle laissa dériver son imagination. Elle se projeta sans difficulté, dans la chambre funéraire, lors de la cérémonie. Puis, dans la réunion de famille bruyante qui devrait s’ensuivre : les frères, sœurs, cousins, oncles… tout un cortège de têtes sûrement plus hypocrites qu’endeuillées. Les tensions, les coups de gueule, les disputes, les fâcheries, sans doute, au cours du repas d’accompagnement. Au minimum, pas mal d’embrouilles en devenir. Mais peut-être également aussi les bons souvenirs rappelés autour d’un vin pétillant ou d’un café, le plaisir de retrouver, parmi ces visages, certains ayant conservé les traits du passé, de la jeunesse, d’avant le mal.

Tout cela, on le lui avait raconté. Elle ne l’avait pas personnellement vécu. On avait privé Asilia du deuil de ses parents ; cela lui fendait le cœur, à chaque fois, d’imaginer chez les autres ce que l’on n’avait pas permis pour elle. La famille, pensa-t-elle, c’était encore ce qu’il y avait de mieux quand on avait épuisé tout le reste. Elle n’avait jamais reçu le tube cylindrique de cendres en inox, scellé et consacré, que la Province ne manquait pas de délivrer dans pareilles circonstances. Pour la simple et bonne raison qu’on n’incinérait pas les dissidents. Elle était bien placée pour le savoir. On leur réservait un tout autre sort…

Non, elle ne trouva rien à répondre à l’héritière. Comment lui expliquer qu’elle était montée dans ce drone uniquement dans le but de se rendre au dernier Carré afin de tuer un homme ? Un homme qu’elle ne connaissait pas. Un homme qui, peut-être, ne lui avait rien fait. Peut-être…

PLATON

Avalone Secteur Sud — Carré [27]

51-08-04 19h07. AMT

3

Le jour déclinait. Pendant qu’Asilia prenait son mal en patience à bord du taxidrone, au bout de cordes, deux hommes s’affairaient, suspendus sous un pont.

Au-dessus d’eux, on entendait à intervalles réguliers, sur le ruban noir du bitume, le bruit strident des moteurs de navettes surpuissantes. Sous l’arche centrale, un couple de pigeons ramiers avait élu domicile. Les volatiles ne semblaient nullement dérangés ni par l’ambiance sonore ni par la présence des deux pantins gesticulant à leurs côtés.

— Tu es sûr de ta programmation ? s’enquit Gatsby.

En l’absence de réponse, le plus jeune continua d’un ton sentencieux :

— Parce que, tu sais, Platon, je n’aime pas beaucoup sacrifier des innocents.

Son voisin de cordée restait muet. Une odeur soudaine, inattendue, venait de le plonger dans des souvenirs sucrés et gourmands. Il ravala sa salive. Cette odeur ne provenait pas de l’air extérieur, mais bien du creux de sa propre main. D’ailleurs, une notif s’y incrustait maintenant, là, dans sa paume, à hauteur de son visage.

Il ouvrit la main, comme on le ferait d’un livre, et lut :

Maison Chaunu, coffret pâtes de fruits, assortiments… disponibles de suite sur Market.cons.

— Moi, ce que j’en dis, insista Gatsby en chuchotant sans raison, je trouve juste qu’il y a encore pas mal de monde, même en début de nuit. Des réfractaires au couvre-feu, je te l’accorde. Mais c’est pas nous qui allons leur en tenir rigueur, hein ? Alors, peut-être qu’en mettant une demi-heure supplémentaire…

Le vieux, assis sur sa planchette, garda encore un instant les yeux clos. Il déglutit de nouveau, referma sa main et serra un peu les doigts, le temps nécessaire à l’odeur de s’évanouir et à la pub de s’effacer. Ce n’était pas le moment de se laisser distraire.

— Je suis les ordres, annonça-t-il en assurant les deux cordes de la balançoire au moyen de ses coudes repliés. Mickey a dit une heure du matin, ce sera une heure du matin.

Sous un gros tas de pierres, les deux grimpeurs avaient caché les sacs utilisés pour apporter le matériel et les uniformes des services de la Voirie. Jusque là, le plan fonctionnait au quart de poil. Ils avaient réussi à ne pas se faire repérer en se faufilant le long des berges, parmi les passants, sans éveiller les soupçons, puis finalement à bifurquer, invisibles, jusqu’à la cible.

À l’évidence, l’entraînement de ces derniers jours s’avérait profitable, notamment la partie « maîtrise de soi ». Leurs lucarnes ne les avaient pas dénoncés. Les deux hommes contrôlaient pleinement leurs émotions. Le minuscule capteur-espion, implanté de façon aléatoire quelque part dans leur anatomie, ne relevait, pour l’instant aucune modification, quant à leurs tension, température, métabolisme ou dosage hormonal, activités cérébrales et encore bien d’autres paramètres biométriques, qui aurait pu paraître suspecte et ainsi les trahir. Il se limitait à ne dispenser, de temps à autre, qu’un nombre normal et réglementaire de publicités visuelles et odorantes au creux de leurs mains. Les dissidents ayant réussi à désactiver les sonores.

— Sacrifier des innocents ! Tu crois, protesta le vieux Platon, qu’ils n’étaient pas des innocents, comme tu dis, il y a un peu plus de vingt ans, ceux qui se sont mis à cracher leurs poumons ? Et pourquoi, j’te demande ? Parce que les machines avaient décidé d’exploiter du minerai de météorite.

En équilibre précaire sur sa balançoire improvisée, tout en parlant, il réussit malgré tout à essuyer les verres de ses lunettes et sortir d’une poche de sa salopette une petite boite enveloppée dans un papier kraft marron.

— Ça ne suffisait pas de dépouiller la Terre, il leur fallait aussi la peau des étoiles. Résultat : 6 milliards de morts. Mieux que toutes les famines et toutes les guerres de l’humanité réunies !

 Il ouvrit la boite, se mit à déballer les bâtons d’explosif avec d’infinies précautions. Deux bâtonnets cylindriques pas plus gros que son majeur. En tombant, le papier voleta un peu puis se posa au sol telle une feuille d’automne.

— Rapporter un virus extraterrestre, chapeau ! Comme s’il n’y en avait pas assez comme ça chez nous. À croire qu’Elles l’ont fait exprès…

— Chut, moins fort… ! râla Gatsby en suivant du regard la chute du kraft. Toujours tes théories complotistes ?

— Je suis persuadé qu’Elles savaient ce qu’Elles faisaient. Les machines ne nous ont jamais aimés.

L’ancien agrippa de nouveau le cordage, releva la tête et fixa intensément son partenaire. Il fulminait sous ses airs graves.

— Retiens bien ce que je viens de te dire, souffla-t-il, les machines ne nous ont jamais aimés.

Encore bien bâti pour son âge, le vieux Platon avait malgré tout galéré afin de se hisser au niveau de son équipier. Certainement pas choisi pour ses talents de trapéziste, mais plutôt d’artificier, et surtout d’archer, il avait réussi du premier coup à ficher les deux grappins exactement à l’endroit prévu, là où les haubans s’ancraient au tablier.

Pour ce faire, il avait élevé l’arbalète jusqu’à lui à l’aide d’une énième corde attachée à sa ceinture. Tel un marionnettiste, au milieu de tout un fatras de ficelles emmêlées, il était parvenu à se munir de l’arsenal idoine : l’arbalète, le carquois, le drone avec les explosifs, les flèches à têtes de crochets…

Après avoir visé et fait mouche, Platon, en salopette, les manches retroussées, s’occupa ensuite à armer l’engin volant.

— Mince, t’aurais dû choisir Robin des Bois, comme pseudo !

Robin, Platon, Gatsby… En cette seconde moitié de siècle, très peu d’individus portaient le nom de leurs pères, et des pères de leurs pères. Les machines avaient trouvé plus simple d’affubler tout leur petit monde de matricules numérotés et lettrés. Un préfixe, un couple de lettres — le plus souvent les anciennes initiales — plus une clé de trois chiffres, cela suffisait pour recenser puis désigner un milliard et demi d’âmes. C’était la dernière statistique officielle du nombre de la population mondiale rescapée des grandes pandémies.

Depuis deux décennies, les machines avaient hacké les hommes les réduisant à l’état de vulgaires algorithmes. En bons consommateurs, ils n’avaient plus qu’un seul souci : gagner assez de coins afin d’en dépenser toujours davantage.

Platon oscillait plus que jamais sur sa balançoire, mais ses gestes demeuraient sûrs et précis, comme ceux d’un horloger.

Le vieil homme, concentré sur sa nouvelle tâche et ignorant le compliment de son acolyte, continua sur le même ton teinté d’une colère contenue :

— J’ai perdu les trois quarts de ma famille, avec leurs conneries : parents, oncles, cousins… comme à peu près tous ceux d’ici. Alors, les innocents, je connais.

— Bon, tu y es ? le pressa Gatsby, sans l’écouter vraiment.

Il savait qu’ensuite ce serait à lui de jouer et se montrait impatient. En outre les vieilles récriminations de son collègue lui passaient au-dessus de la tête, aussi bien que les navettes tapageuses, là-haut, sur le pont.

À l’époque, lui, avec sa belle gueule d’archange, n’était encore qu’un chérubin. Sa seule perte avait été son flexiphone transparent tout neuf, son premier, le Sokaï Universe1000, celui avec l’application Compassion. Du coup, devenu adulte, il éprouvait toujours beaucoup de mal à plaindre ses compatriotes, même s’il arguait du contraire, s’emmitouflant dans une morale feinte, et taillée sur mesure, qui le réconfortait.

Platon esquissa un faible geste d’impuissance, d’une amplitude telle que lui permettait encore sa situation de gigot d’agneau désossé. Sacrifier des innocents, tu parles ! En voilà un qui employait des poncifs, des phrases toutes faites, sans en penser un traître mot. En vérité, Gatsby lui faisait l’effet d’avoir autant de sensibilité que l’arbalète qui pendait à son ceinturon. Sa réaction suivante le conforta dans cette pensée.

— Grouille ! fit le jeunot sans le moindre respect pour son aîné, on n’a pas toute la soirée. Perso, de la famille, il m’en reste un peu et j’aimerais bien aller la rejoindre, justement.

Sans plus un mot, Platon s’appliqua à fixer la charge explosive (les deux cartouches de penthrite) sur le carénage de l’appareil à guidage manuel. Un guidage vocal, selon lui, s’annonçait trop risqué, car trop bruyant. L’explosif étant très sensible aux chocs, il se concentrait au maximum. Bientôt, il commuterait les deux fils à l’aide du mini tournevis qu’il avait pris soin de scotcher au dos de sa main gauche pour éviter sa chute. Cette précaution était bien la preuve qu’il connaissait son affaire, non ? Alors, recevoir, quand on avait autant de rides et de cheveux blancs, des leçons d’une espèce de chapelet de charcuterie plus lisse qu’un fessier de bébé et plus froid qu’un serpent mort, y avait matière à s’énerver !

— Qu’est-ce que tu fous ? Magne-toi, pleurnicha son voisin.

Mais surtout, Platon avait passé l’âge d’être malmené par un blanc-bec pas très madré, au torse aussi nu que sa tête et aux odeurs de sainteté factices. Il sentait que, sous ses petits airs d’angelot, son partenaire se fichait en fait pas mal de son prochain et que s’il y avait des innocents sur le pont quand la bombe exploserait, il s’en lavait les ailes, plutôt deux fois qu’une. D’ailleurs, même pas besoin : il avait enfilé des gants. Snob ! Pour sa part, le vieux Platon avait adopté un antique béret. À l’évidence, ça protégeait au moins autant des coups de soleil qu’une auréole, et ça évitait de choper la grosse tête.

— C’était toi ? questionna Gatsby, tout à trac, en regardant son voisin procéder. Il y a deux jours, le coup de la caserne de la miliche, c’était toi, hein ? Tu peux me le dire à moi. Ça a fait un sacré ramdam. Barbecue de cyclopes… Ta signature ?

— Non, marmonna l’ancien sans lever le menton, et presque en s’excusant. C’était une autre équipe. Lupin ou Munshine, je crois bien.

Platon avait vécu, au final, plusieurs vies, certaines un peu moins minables que d’autres, quelques-unes presque intéressantes. Et, s’il pendait lamentablement aujourd’hui, lui aussi, tel un jambon au bout d’une ficelle, ce n’était sûrement pas pour se confier ou prendre l’avis d’un trouduc sans expérience.

Ses vingt dernières années passées sous le règne des machines à surveiller une chaîne de fabrication de grolls ne le prédisposaient pas spécialement à l’écoute ; il était peu enclin à suivre un conseil d’où qu’il vienne, et surtout pas du côté d’un hâbleur transparent. Il y avait toujours des victimes collatérales, toujours. L’éternelle histoire de l’omelette et des œufs qu’il fallait bien casser. Gatsby aurait dû le savoir !

Les remarques pénibles et déplacées de son complice n’étaient pas seules à l’irriter, sa corde s’en chargeait volontiers. Ajoutant à son inconfort, celle-ci vrilla soudain sous l’effet d’une brise venue du désert, ce qui ne fut pas pour l’aider. En outre, pour compléter le tout, le soleil rasant à l’horizon, au-delà des montagnes, n’en finissait plus de l’éblouir malgré ses lunettes. Dire que ce moment avait été choisi par Mickey justement parce que la lumière baissait et qu’à cette heure il n’y avait, d’ordinaire, pas un souffle.

De nouveau, sa main le grattouilla. Il examina vite fait la dernière notification :

Promos… Lunettes antireflets, hautes performances… livrées par roblivreur en moins d’une heure… Le Grand Bazar.cons… Prix imbattable : quinze coins…

— Là encore, du grand n’importe quoi ! critiqua Gatsby. Griller des cyclopes, quelle idée ! Bon, tu y es ?

— Ah ! s’agaça Platon, sous son béret, en essayant d’agiter son bras afin de faire disparaître plus vite l’inscription,tais-toi donc, tu me stresses à brocarder tout le monde et tout le temps. Ferme un peu ta petite bouche. Tu fais des courants d’air. Sacrifier, je te jure ! Si tu crois qu’on peut se permettre d’avoir des états d’âme.

Ils n’en avaient pas, eux, pensa-t-il tout en branchant les fils. Ceux qui passaient leurs journées à siroter des mélanges colorés, doux et sucrés, sur une île, quelque part. Tant qu’ils vous vendaient leurs colifichets, la vie était belle. Ça ne devait pas les déranger beaucoup de savoir qu’après les achats compulsifs que les machines distillaient par l’intermédiaire des lucarnes, il resterait seulement au péquin de base de quoi se faire livrer : farine, pâtes et sauce tomate (olives et salami pour les plus prospères). Quant à Brumaire qui se croyait le Maître de la situation, quand ce n’était pas celui du monde, il n’était en fait que le dircom des machines. Les machines commandaient. Tout particulièrement laMain{4}, cette société composée d’une poignée de nantis qui en tiraient les câbles.

Platon sentit une colère sourde et incontrôlable monter en lui. Ses doigts tremblaient. Son menton gouttait. Bon sang, ce n’était pas le moment de craquer ! Mais pourquoi avait-il accepté cette mission ? Et pourquoi avec un tel frimeur ?

Gatsby et lui se connaissaient peu ; ce n’était que la seconde fois qu’ils travaillaient ensemble. La première les avait menés aux portes du désert, dans le Carré [5], afin de coordonner les différentes factions dissimulées dans les bunkers. Il s’agissait de repérage, d’organisationnel, d’une sorte de coaching. Quelque chose de beaucoup plus relationnel et, en tout cas, de moins risqué que de s’escrimer à faire sauter un pont. Cette fois-ci serait peut-être la dernière, alors à quoi bon jouer les hypocrites.

Platon libéra un peu de pression, sans cesser de s’affairer, en confiant avec une ironie non feinte :

— Personne ne t’a forcé à rejoindre la Dissidence. Et si notre côté radical te donne des boutons, tu peux toujours aller voir ailleurs. Il paraît qu’il existe des partis d’opposition planqués en ville. Tout un prêchi-prêcha de prédicateurs pacifistes en tongs. Peut-être que cela te conviendrait davantage. Coller une ou deux affiches à la sauvette, organiser des meetings avec des chanteurs du moment, crier : Paix et Justice !… c’est sûr, ça cause moins de dégâts que poser une bombe, et c’est plus confortable. Ainsi, on s’arrange plus facilement avec sa conscience.

— Je dis simplement, insista Gatsby, qu’utiliser les mêmes méthodes que celles de Brumaire revient à nous abaisser au niveau de ses sbires. Faire régner la terreur n’est pas la solution. La Rébellion n’y a rien gagné en son temps et la Dissidence n’aura pas plus de succès, à mon avis. Dynamiter un pont ou passer des pauvres types au grill n’est pas très glorieux. Tout ce que nous allons susciter, c’est de la haine.

— La haine, c’est déjà un sentiment, répliqua Platon en clipsant le mini couvercle de l’engin. C’est mieux que l’indifférence. Et un, un bon début. La plupart des gens ne ressentent plus rien. Ils traversent l’existence comme les couloirs du métro, sans lever la tête. Le peuple a besoin d’être secoué… Mais, continua-t-il avec une certaine malice, en matière d’électrochoc, je devrais te laisser pendouiller là. Peut-être qu’en voyant ta tronche…

Le Magnifique se sentit vexé jusqu’à la ceinture. Pourtant, il ne regimba pas. Plus bas, la moitié de son corps s’ankylosait, devenant insensible aux moqueries comme au reste ; il semblait préoccupé, voire un peu inquiet.

Après un court silence, il objecta tout de même :

— N’empêche ! En parlant de redresser la tête, ç’aurait été plus simple de commander l’engin depuis le sol, en dessous du pont. Tu ne crois pas ? Si par malheur il venait quelqu’un…

— S’il vient quelqu’un, il déduira que nous sommes de la Voirie. Sinon pourquoi se déguiser ? De toute façon, plus personne ne lève le nez, de nos jours. Le flair a disparu avec la curiosité.

Et puis, pensa Platon sans le dire, il fallait être entreprenant pour que les choses bougent. Il le fallait pour lui, mais aussi pour sa femme, ses filles, et plus tard leurs enfants.

— Mais, imagine… On se fait choper… Eh bien, entortillés comme on l’est, on sera une proie facile pour les robinsectes, on ne pourra même pas essayer de fuir ; ils nous butineront, sur place, à leur aise, tranquilles. Je ne sais pas si la plupart des gens ne ressentent plus rien, comme tu dis, souligna-t-il, mais dans l’éventualité où ces saletés de bestioles nous attraperaient, on risque de le sentir passer, crois-moi.

Gatsby parlait de ces essaims d’exterminateurs ailés que l’on nommait : exofrelons. Depuis la disparition de la dernière abeille, il avait bien fallu remplacer cette espèce par un autre pollinisateur. Afin d’accomplir cette tâche, dans les années trente, les machines avaient mis au point un petit robot volant, une sorte de drone minuscule. Devant son efficacité, par la suite, on avait détourné son utilisation pour en faire une redoutable arme de guerre.

— Mais, mais… bégaya le vieux béret, tu me les brises avec tes frelons, vraiment. Il regretta de ne pas avoir une main libre et un bras plus long pour lui coller un taquet. Ferme-la, tu vas nous porter la poisse ! Et puis tu mélanges tout. Tu le fais exprès, ma parole ! Et pourquoi ne pas enfiler une armure, ou une combinaison volante, tant qu’on y est ? Ainsi, on pourrait faire le spectacle. Batman et Spiderman réunis.

Sa main gauche le démangea. Le désir impérieux de secouer Gatsby n’en était plus l’unique raison. Encore une notif ! Le moment était vraiment mal choisi pour une proposition de conso. D’un autre côté, déjouer sa lucarne l’exposait à cette répétitive et assommante habitude : la prescription spontanée. C’était certainement le meilleur moyen qu’avaient trouvé les machines pour s’imposer et devenir indispensables : vos envies déterminaient votre mode de consommation.      

Pourtant, là, il ne prit pas la peine de regarder, devinant qu’il s’agissait d’une pub concernant les dernières promotions de Gravity Export pour du matériel antigravitationnel. Il la secoua violemment en déplorant de ne pas avoir, à l’instar de Gatsby, enfilé une paire de gants. Évidemment, il pouvait tout simplement ignorer l’annonce, mais cela lui devenait de plus en plus difficile, même s’il n’était pas, comme son jeune équipier, de la génération Compulse.

— Enfin, reprit-il, tu sais comme moi que, d’en bas, c’était techniquement impossible. Il nous faut bien une vue d’ensemble pour pouvoir placer la charge. Au pied du pont, qu’est-ce qu’on aurait vu, malin, avec le soir qui tombe ?

Il s’essuya le nez d’un revers de manche et le pointa en direction de son partenaire pour déclarer :

— On y est. Pour moi, c’est bon.

— Écoute ! s’étrangla Gatsby. C’est pas le bruit que font les frelons, ça ?

ASILIA

Avalone Secteur N/E — Carré [95]

51-08-04 19h15. AMT

4

Une fois le Carré [92] traversé, le quadrirotor survola un mégacentre pratiquement désert. Ensuite, ce fut une région plantée d’arbres-climatiseurs synthétiques. Dans l’ensemble, le paysage se déroulait triste et sans intérêt. De temps à autre, la femme forte lisait ses notifications en ballotant légèrement sa tête en tous sens. À trois reprises, Asilia la vit, du coin de l’œil, effleurer d’un index délicat le gras de la paume de sa main gauche, validant ainsi ses consos.

À la quatrième, elle déclara triomphante :

— C’est quand même bien fichu les addictdays ! Avec tout ça, je pense augmenter ma conso-note d’au moins cinquante points. Encore autant et j’aurai droit au cadeau. La dernière fois, c’était un sac à main virtuel à utiliser dans un métavers de son choix.

Sur ce, elle sortit son flexiphone et se lança dans de savants calculs.

Conneries que tout ça ! songea Asilia.

Après un bref arrêt à l’aplomb de la station Carré [95] qui ne vit monter personne dans l’aspirateur, sensiblement sur leur droite, elles purent toutes deux observer dans un calme religieux ce qu’il restait du centre d’apprentissage de la miliche incendié. Elles échangèrent à l’occasion un regard faussement compatissant.

— Moche, commenta la dame.

 Au sol, on distinguait un amas de cendres dont dépassaient quelques poutres maîtresses métalliques biscornues. Les passagères se tordaient le cou afin d’apercevoir, par les vitres, les ruines fumantes. Asilia faillit, alors, lâcher quelques jurons bien sentis, mais parvint à se contenir de justesse.

Ce fut encore sa voisine qui brisa le silence, la première.

— Paraîtrait, murmura-t-elle, que, sous l’effet de la chaleur, les toitures des hangars ont fondu. Du fromage à raclette et du charbon de bois ! On prétend aussi que pas moins de dix cyclopes auraient brûlé comme des crêpes, au troisième degré, à ce qui paraît.

Effectivement, les dernières nouvelles relatant les faits tournaient maintenant en boucle, dans la capsule, et sur tous les visécrans situés au-dessus de leurs têtes, au plafond. Sans mentionner, bien entendu, le moindre côté voyeur et déplacé de la chose, et sans allusion aucune à un quelconque plat savoyard ou breton, celles-ci n’en corroboraient pas moins les dires de la grosse dame. L’attentat avait été autant spectaculaire que meurtrier.

— Remarquez, ça fait des économies d’incinération pour la collectivité, gloussa la grosse femme en approchant son respirateur de celui d’Asilia et en lui pinçant gentiment un bras. Et puis, j’aime pas trop les cyclopes… Même si y’en faut, s’empressa-t-elle d’ajouter.

Déroulant son monologue, elle ne décela pas l’étrange lueur qui venait de traverser le regard d’Asilia, sous sa capuche, à l’évocation des serviteurs de Brumaire, le dictateur fou.

Le drone bifurqua ensuite, au détour d’un méandre du Nähl, jusqu’aux nœuds autoroutiers, immenses échangeurs, où des navettes circulaient en file indienne, à grande vitesse. Puis, il survola un pont. Asilia et sa voisine ne se doutaient pas qu’au même moment, dans un Carré situé à l’opposé, deux dissidents s’apprêtaient à dynamiter un autre pont parfaitement identique.

Pour finir, elles passèrent près des piles à recycler les déchets, des vastes hangars, et des longs bâtiments que figuraient les fabriques.

Au-dessus des dômes, l’encombrement était sensible. Il n’y avait pas que sur l’asphalte où la circulation se voulait dense. Les navettes aériennes : les capsules, taxidrones, ballons et autres dirigeables, se croisaient et se doublaient allègrement dans un balai céleste chorégraphié, millimétré au plus juste, par les tours de contrôle. Mais, très souvent, les engins devaient faire du surplace en attendant que se libèrent les voies de passage. Leurs couloirs étaient étroits. Ce n’était certes pas, en volume, le fourmillement du plancher, cependant le trafic n’avait rien à envier, parfois, aux embouteillages des routes, aux heures de pointe.

L’héritière cramponnait son panier et bavassait sans se préoccuper de savoir si ses propos intéressaient, même un tant soit peu, sa jeune accompagnatrice piégée entre elle et la paroi de l’engin volant.

— On se demande bien où y vont, tous ces gens-là, et d’où y viennent ? remarqua la dame. Sûrement pas du bureau puisqu’il y a des dizaines d’années que tout le monde télétravaille. Au spectacle, ça risque pas. Faire des courses ou se ravitailler, pas davantage. Avec les roblivreurs qui apportent les consos et les repas tout prêts, par terre, par mer ou par air, y a quand même moyen de rester enfouis, non ? Alors faudra qu’on m’explique pourquoi, le peu de moments où je sors de chez moi, y a toujours autant de bouchons. C’est vrai quoi, depuis qu’on est censé avoir dix fois plus de place, on se retrouve en fait les uns sur les autres ! C’est pas ça qu’on appelle un paradoxe ? Je me souviens qu’il y a trente ans, on prédisait une surpopulation. Onze milliards ! qu’ils annonçaient. La fin du monde ! Et maintenant, on nous signale la fin des doigts de pieds.

— Des doigts de pieds ? demanda Asilia, interloquée.

Pour une fois sa voisine se contenta, à son tour, de répondre d’un simple geste. Elle lâcha l’anse de son panier et frappa à la vitre, trois petits coups secs.

Profitant d’un instant de survol stationnaire, Asilia reconnut en effet la fameuse inscription dont il était question. Lisible depuis un large morceau de ciel qu’occupait le taxidrone, on y prêchait les vertus d’un régime amincissant afin de conserver ses orteils. D’après la banderole, le manque d’exercice serait la cause, dans les cas les plus sévères d’inactivité aiguë, de la perte de ces derniers.

BOUGEZ SI VOUS VOULEZ GARDER VOS DOIGTS DE PIEDS.

La dame, à côté, se pencha légèrement pour lire tout haut l’injonction, avant de hausser les épaules.

— L’ont toujours pas décrochée ? Bah, on s’en fout un peu, non, des gros orteils ! Pour ce que ça nous sert. Ça se mange pas en salade que je sache.

Asilia essaya d’imaginer un bref instant à quoi pourrait bien ressembler une salade de doigts de pieds. Dégueu ! à n’en pas douter. Puis, baissant furtivement son masque, elle esquissa une moue dubitative et un brin écœurée.

— Le père, continua sa voisine, et pour en revenir à ce qui la préoccupait davantage que son indice de masse corporelle où le devenir de ses hallux, il était ce qu’il était, mais pas dépensier et pas regardant. Il a passé toute sa vie à inventer puis à réparer des robots.

Quelques sanglots, en montant dans sa gorge, la firent haleter comme une asthmatique. Elle respira alors à fond et tenta de se décoincer, en grimaçant, et en tirant sur l’anse du panier.

— Il m’a raconté qu’un jour quelqu’un lui avait apporté un robcomputer. Vous savez le genre de robot développé pour ses capacités incroyables de calcul, avec une vraie tête en os et doté d’un cerveau bioélectronique. Mais pas la vulgaire calculette à deux coins, non, le truc qui mémorise les algorithmes les plus compliqués aussi rapidement que de simples tables de multiplication. Eh ben, le pauvre avait disjoncté, il était déprimé et ne savait plus combien faisaient deux et deux. Le Père, il l’avait ausculté, ouvert, bricolé. Il avait passé des nuits à vérifier chaque câble, chaque microsoudure. Je crois même qu’il était allé jusqu’à lui réimplanter de ses synapses à lui qu’il stockait bien précieusement pour ses vieux jours. Bref, il l’avait remis sur pieds et si bien retapé qu’à la fin il était comme neuf. Peut-être même encore mieux.

La dame s’arrêta pour reprendre, une nouvelle fois, son souffle. Puis, elle regarda Asilia d’un air étrange, de cette sorte qui interroge le bon sens, faisant les questions et les réponses :

— Mais dites, vous n’avez pas chaud avec votre manteau à capuche ? Remarquez, dans ces drones de banlieue, la clim est toujours trop poussée. Du coup, on se gèle. C’est peut-être pour ça la fourrure ?

Asilia, qui commençait à se détendre et à s’habituer à la présence de sa voisine, eut un imperceptible mouvement de recul en se ratatinant de nouveau. Comme toujours, il allait falloir qu’elle s’explique à ce sujet. Heureusement, des explications, depuis le temps, elle en avait à la pelle. Elle les choisissait en fonction de ses locuteurs. Il est vrai qu’à un âge où les adolescentes profitaient sans gène de la chaleur persistante pour sortir à moitié nues, elle, qui n’avait que quelques années de plus, s’affublait d’une énorme pelisse. Elle comprenait que cela puisse paraître pour le moins étrange, choquant même. Alors, elle avait toujours sous le coude un tas de parades toutes prêtes. Parfois, afin de faire saliver de vieux cochons dont les regards l’enveloppaient encore davantage que son manteau, elle répondait ingénue, en battant des cils : mais c’est tout ce que j’ai… je ne porte rien en dessous.

Ici, elle lissa les poils soyeux d’une manche et opta, au bout du compte, pour sa réponse passe-partout :

— C’est beaucoup plus léger qu’on ne croie !

— Ah bon ! dit simplement l’autre en se pinçant les lèvres. Et vous savez comment il a été remercié ?

— Qui ça ?

— Ben, le Père !

Asilia secoua la tête.

— Eh bien, le rob, du coup qu’il bénéficiait de quelques biocellules du paternel, il s’est souvenu qu’il avait zappé une partie des impôts et il en a profité pour lui faire un redressement fiscal. Alors qu’il était devenu quasiment son fils. Comme mon frère, quoi ! Écœurant, non ? Encore un peu, il l’aurait mis sur la paille, ou pire : ruiné. Trop bon, je vous dis.

Dans d’autres circonstances, la jeune femme aurait pu de nouveau sourire, mais elle n’avait guère le cœur à cela. En outre, sous son inhalateur sophistiqué, cela tenait plus d’un exercice physique éreintant que d’un relâchement bénéfique.

— C’est pour ça, le panier ! Je ramène un peu de matériel aux gosses, mes neveux, ça fait toujours plaisir. Des trucs que j’ai eus pour rien. Comme on dit, hein : charité bien ordonnée…

L’héritière avait besoin de s’épancher. En cela, elle était peu commune. D’ordinaire, les voyageurs, en codronage