Das Baumhaus E-Book

Steven Meyers

• Herausgeber: Spines
• Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In den grauen Tönen Seattles begeben sich zwei Männer, Steven und Scott, auf eine gefährliche Reise jenseits des Gesetzes. Verstrickt in eine Welt aus Banküberfällen und flüchtigen Loyalitäten suchen sie Erlösung in einer Gesellschaft, die in ihrer Verfolgung unerbittlich ist. Mitten in adrenalingeladenen Fluchten und moralischen Dilemmata vertieft sich die Bindung zwischen ihnen und mündet in einer unerwarteten Verbindung. Die Geschichte folgt ihrer Odyssee vor dem unerbittlichen Hintergrund des Gesetzes und gipfelt im tragischen Ende von Hollywood – einem Mann, der nach seinen eigenen Regeln lebte und starb und ein Vermächtnis hinterließ, das untrennbar mit den Leben verwoben ist, die er berührte.

Steven Meyers ist kein außenstehender Chronist des Verbrechens – er ist eine der zentralen Figuren, deren Leben diese Geschichte geprägt hat. Nach Jahren, in denen er sich durch Poesie, Skulptur und Malerei ausgedrückt hat, wendet er sich nun der Prosa zu, um die unverfälschte Wahrheit über seine und Scotts lange Reise zu erzählen – ein Leben, das er gemeinsam mit der Polizei, Freunden und anderen führte, die in ihren Weg verstrickt waren. Während Dokumentationen wie die jüngste Netflix-Produktion 48 Hours und mehrere Fernsehsendungen Fragmente ihrer Saga dargestellt haben, hat keine jemals die volle Realität eingefangen. Dieses Buch steht als Stevens eigenes Zeugnis – ein vollständiger und intimer Bericht darüber, was wirklich geschah.

Leseprobe

Steven Meyers

Das Baumhaus

Alle Rechte vorbehalten

Copyright © 2025 von Steven Meyers

Kein Teil dieser Veröffentlichung darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Herausgebers in irgendeiner Form oder auf irgendeine Weise, einschließlich Fotokopie, Aufnahme oder andere elektronische oder mechanische Methoden, reproduziert, verbreitet oder übertragen werden, außer im Falle kurzer Zitate, die in kritischen Rezensionen eingebettet sind, und bestimmter anderer nichtkommerzieller Verwendungen, die gemäß dem Urheberrecht erlaubt sind.

Veröffentlicht von Spines

ISBN: 979-8-90002-331-1

DAS BAUMHAUS

DIE WAHRE GESCHICHTE DES BANKRÄUBERS HOLLYWOOD

STEVEN MEYERS

CONTENTS

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Epilog

DAS BAUMHAUS

DIE WAHRE GESCHICHTE DES BANKRÄUBERS HOLLYWOOD

„Fast jeder Verbrecher unterliegt einem Versagen des Willens und der Vernunft durch eine kindliche und phänomenale Leichtfertigkeit, genau in dem Augenblick, in dem Klugheit und Vorsicht am wichtigsten sind.

Er war überzeugt, dass diese Finsternis der Vernunft und das Versagen der Willenskraft den Menschen wie eine Krankheit befällt…“

~Dostojewski

PROLOG

…sein Anwesen war selten und einzigartig, und viele kamen in diesen Nordwestwald zu allen Jahreszeiten, um bei den Unternehmungen seiner Vorhaben Hand anzulegen und seine Wege zu erahnen. Aus diesem unberührten Wald entstand eine Behausung, die im Laufe vieler Jahre und Jahreszeiten kühner und standhafter wurde, wie ein eiliger Bote, hervorgegangen aus den unfehlbaren Armen der Natur. Ein lebendiges Gefäß für sich selbst und für alle anderen, hoch schwebend unter den launischen Wolken und im Rhythmus der riesigen Bäume wiegend, wurde es ein Teil und ein Bruchteil davon. Ein Schiff, gestrandet um sieben gigantische Zedern und mit Stegen, die sich vom eigentlichen Haus aus in den Wald schlängelten bis zu den verborgenen Heiligtümern, wo die Macht und das Geheimnis des Waldes lagen. Es war Zuflucht für die vielfältige streunende Fauna des Waldes, die diese Unterkunft als nur einen Teil des Ganzen kannte, das sie selbst am besten vertraut war. Frech drangen Gleithörnchen in das warme Innere ein, um ihr Morgenmahl zu nehmen, sich zu ausgelassenen Streichen hinreißen zu lassen und ohne darüber nachzudenken, wie dieses Wunder entstanden war oder warum, nur dass es einfach da war. Im Sommer versammelten sich Kolibris und neckten die hängende Flora um ihren Nektar, wie Stammesboten, die von Blüte zu Blüte eilten, ihre Nahrung, die immer und nur hier im Wald gefunden wurde. Und durch den fallenden Morgennebel durchstreiften die bezwungenen Raben den windstillen Himmel über diesem Zedernhaus, und ihr Krächzen war wie ein Chor unheilvoller Wahrsager oder marodierender Migranten auf der Suche nach einem allen außer ihnen unbekannten Gebiet. Und so wurde dieses Haus als heilige Zuflucht für die Seele und als Hospiz für Wanderer vor den Gefahren der verfallenden Welt gesehen, ein Zuhause, das wenig von der Außenwelt spiegelte, denn es war eine Welt wie keine andere und zugleich eine Welt eigener Schöpfung…

Es ist vorhergesagt und in der Zeit niedergeschrieben, dass die Kräfte von Zufall und Schicksal nur die Beschäftigungen von Männern sind, die sich waghalsigen und überstürzten Unternehmungen widmen, und in diesem Zeichen baute er sein Baumhaus, und ebenso wagte er sich voran und bereiste seine Pfade, markierte seine unheilvollen Taten, die zu seinem selbstverschuldeten Untergang wurden. So war es bei ihm, so wird es auch in dieser Geschichte erzählt.

KAPITEL1

„Verflucht sei der Mann, der mir die grausamen Fesseln von den Beinen nahm, als ich auf dem Feld lag. Er stahl mich dem Tod und rettete mich, kein freundlicher Dienst. Hätte ich damals sterben sollen, wäre ich meinen Freunden nicht so zur Last gefallen.“

~Sophokles

Abend vor Thanksgiving…27. November 1996…Seattle

Unser Transporter kam ruckartig zum Stehen und prallte mit einem dumpfen Schlag. Er war gegen einen Baum geprallt, drehte die Räder durch und pflügte durch den Vorgarten eines Häuserviertels. Die Räder quietschten wie das Kreischen von tauchenden Möwen, bevor der Motor röchelnd stoppte. Die Scheibenwischer nahmen ihr rhythmisches Dröhnen wieder auf. Das Zischen des Scanners, abgesehen von den unterbrechenden Stimmen der Einsatzleitung, war zum Klangträger meines Schicksals geworden…Stimmen, Stimmen, immer dieselben Stimmen! Ich riss mich irgendwie hoch. Ich blickte nach vorn, wo die Fahrertür geöffnet war und Scott verschwunden war. Er war weg... chaotische Aufblitze meines Lebens tauchten in meinem Geist auf – weg, weg, alles war weg! Ein dunkler, regengetränkter Tannenzweig lag wie eine Decke über der Scheibe; die Scheibenwischer strichen noch vergeblich hin und her. Das Prasseln des Regens klang wie hohle Klangstäbe, die auf den Van trommelten. Der Regen fiel wie kalte, stählerne Klingen, und ein heulender Wind stöhnte wie ein wütender Bote des Schicksals. Zu meiner Rechten stand die Schiebetür noch offen von Scotts letztem Versuch, das anschwellende Feuergefecht und den Beschuss durch die Polizeibehörde von Seattle (SPD) und das FBI zu stoppen. Sie hatten ihr Ziel getroffen.

Mark lag mit dem Gesicht nach unten auf einem Haufen Geld. Blut, Rauch und Waffen verstreuten sich im Inneren des Vans. Sein 109-Kilo-Körper lag reglos und stumm da, gefüllt mit Jahren von Bourbon, Zigaretten und Drogen. Nach den letzten Tagen seiner ängstlichen Gewissensbisse, versuchte er, sich einzureden, dass solch ein Schicksal nicht eintreten könnte; nun lag er leblos da, vielleicht atemlos. Mein Blick fiel auf das blutrote Muster, das sich abstrakt auf seiner Brust sammelte, und auf die Streifen warmen Rot über dem Geldberg. Das Bild erinnerte an ein düsteres mittelalterliches Gemälde, wie es Hieronymus Bosch für eine seiner schaurigen Darstellungen des Hölleneintritts des Menschen geschaffen hätte. Sein fast zwei Meter großer Körper glich einem reglosen, ausgestreckten Python, eine bewegungslose Masse, die sich den wartenden Händen des Gesetzes ergab.

Immer noch hockend und schwankend auf meinen Knien, fiel mein linker Arm schlaff zur Seite, meine rechte Hand war zu einer Klaue geballt, Sehnen und blutiges Fleisch ragten aus meinem Unterarm heraus. Beide Arme waren angeschossen und nutzlos. Mein Blut ergoss sich über das Chaos verstreuter Hundertdollarscheine um mich herum. Ich wurde von einem kalten Gefühl der Verlassenheit erfasst, wie ein Hammer, der auf einen unerbittlichen Amboss schlägt. Alles, was ich war, hatte sich verändert; alles war vorbei. Der Tod schien jetzt so natürlich.

Taubheit und Verwirrung ließen mich in einem Meer der Unsicherheit treiben. Der Geruch von kaltem Regen und Tannen begann meine Sinne zu reizen; seltsame Überlebensgedanken streichelten mich selbst in diesem Moment des Todes. Irgendwie, irgendwie war alles so verwirrend. Ich hörte entfernte, stakkatoartige Geräusche. Es gab immer noch Schüsse, doch sie schwanden. Der Scanner zischte mit unterbrochenen Durchsagen der Polizeieinsatzleitung. Menschen schrien, alles weit, weit weg, als käme es aus einem tiefen Schacht, wo sich Klänge zerstreuen und hohl klingen und ihr Ursprung nie zu erkennen ist. Von allen Seiten hallten verzweifelte Stimmen wider, gedämpft, abgehackt, sich unaufhörlich wiederholend. Vor meinen Augen trübte das aufsteigende Rauchgewölk im Van die Sicht, bis alles glasig verschwamm.Plötzlich war Licht überall um mich herum, wunderschöne Lichtstrahlen durchbohrten den Van – das Blut, das Blut, und der Schmerz der Niederlage. Wir waren wie zwei Männer eingemauert in den Eingeweiden dieses Vans, und das blutbefleckte Geld war unser letztes Symbol des Untergangs.

Nichts konnte auf die Begegnungen vorbereiten, die uns in jener stürmischen Nacht trafen. Alles war vorbei in einem letzten flüchtigen Moment, der sich aus vier Jahren ungehinderten Erfolgs ergab. Unsere ganze Planung und Vorbereitung hatte am Ende nichts genützt. Fehler im Eifer des Gefechts und schlechte taktische Entscheidungen führten dazu. Wir waren zu selbstsicher durch unsere Erfolge geworden, gegenüber unseren Gegnern, der SPD und dem FBI. Wir hatten uns zu einem letzten Einsatz herausgefordert und verloren.

Schwer verloren sogar. Vier Jahre lang hatten wir das System bearbeitet, und nun war ihr großer Tag der Ehre gekommen!

Der Gestank von Schießpulver und Blut hing wie eine Wolke in der Luft, schwer vom Atem des Todes.Oftmals findet man in solchen aussichtslosen und niedergeschlagenen Augenblicken noch eine letzte Welle des Überlebenswillens, um zu kämpfen und Gleichstand zu erlangen, doch heute Nacht sollte das nicht der Fall sein. Der Tod schien mit offenen Armen zu rufen, und ich war mehr als bereit, sein wartendes Lächeln entgegenzunehmen. Die Momente wirkten zeitlos und seltsam fremd in diesem Chaos der Niederlage.

Ich konnte entfernte Stimmen und Geräusche wahrnehmen, die immer näher kamen. Die herannahende, keilförmige Gruppe von Beamten war unterwegs; sie hatten ihre lang ersehnte Beute endlich gefasst; bis auf einen, nämlich Hollywood selbst. Mark und ich waren nun in ihrer harten und kalten Welt der Vergeltung. Ihre Rechnung war längst fällig.

Durch die offene Schiebetür wirbelten die losen Scheine empor, und die klagende Stimme des Regens peitschte mir ins Gesicht. Mark war weiterhin stumm und unbeweglich. Ein lauter, schriller Ruf aus weiter Ferne schallte:

„Da geht einer… auf der Fahrerseite…erschieß ihn, bevor er wegläuft…schieß ihn in den Arsch!“ Aufgeregte Stimmen schrien durch den störrischen Wind, es schien mir aus allen Richtungen. Autoscheinwerfer zogen schnelle Linien durch die Dunkelheit der Nacht. Der Hubschrauber über uns scannte die Gegend mit seinem Stroboskoplicht, während das Dröhnen der Rotoren wie ein flacher, erdrückender Druck auf mir lastete. Dann das Feuergefecht…pop pop pop…pop! Sie feuerten auf Hollywood – er war auf der Flucht. Er war jetzt allein mit der kalten, wilden Nacht als seinem Beschützer. Wird er diesmal dem Feuersturm und der ihn verfolgenden Polizei entkommen? Wenn jemand es schaffen könnte, dann Hollywood! Plätschernde Schritte liefen vorbei und entfernten sich schnell – auf der Jagd nach Hollywood. In dieser zerbrechlichen Nacht war Hollywood der Polizei im Vorteil. Er kannte die Viertel gut, gut genug, um seine Verfolger abzuschütteln und wieder zu Scott zu werden. Unser Schicksal war besiegelt, seins nicht. Plötzlich rief ein Beamter außerhalb des Vans mit befehlender Drohung:

„Raus aus dem Van…raus aus dem verdammten Van…jetzt, du Motherfucker!“

Ich zögerte und sah seitlich zu Mark hinüber, der noch regungslos dalag. War er tot? Ich fühlte mich im Moment wie gelähmt. Das darf nicht passieren, nicht mir, nicht nach all dem! Ich blickte durch die Seitentür auf die nasse, schwarze Straße, die kalten Elemente warteten auf mich.

„Raus aus dem verdammten Van…auf den Boden…JETZT!“

„Ich hab hier zwei!“ rief er erneut! „Raus aus dem Van…auf den Boden, ihr verdammten Arschlöcher…Jetzt!“

Ich kletterte heraus, stützte meinen linken Arm ab und fiel auf die Knie. Von der Seite sah ich, wie Mark grob aus der Tür glitt, fast wie ein hilfloses und etwas komisches Schlängeln zu Boden. Er fiel schutzlos mit dem Gesicht auf den kalten, nassen Asphalt. Wieder war er still und regungslos, als würde eine andere Lebensmacht ihn herumkommandieren. Er schien nur ein schwerer, träge gewordener Kadaver, der seinem Schicksal entgegensah. Er lebte, aber wie lange noch?

„Du, flach auf den Boden…Hände auf den Rücken!“ befahl er, während er mir die Schrotflinte entgegenreckte. „Jetzt…Mach es jetzt, du Motherfucker…Jetzt!“

Auf meinen Knien sitzend und unfähig, mich in eine liegende Position zu bringen, starrte ich den heranrückenden Beamten an, der die Schrotflinte auf mich richtete und seinen Hund an der Seite hatte.

„Flach auf den Boden…Hände auf den Rücken…Mach es jetzt…Jetzt, Motherfucker!“

„Schieß mich tot, schieß mich tot und beende, was du angefangen hast!“ rief ich herausfordernd. Was spielte es für mich noch für eine Rolle, ich hatte längst keinen Halt mehr in meinem Leben, einen letzten Zweck, eine Bedeutung, die nicht wiederherzustellen war! Es schien in diesem Moment so lächerlich, dass er nicht beenden würde, was er und die anderen vor wenigen Momenten begonnen hatten. Sie eröffneten mit einer Salve auf uns das Feuer, um zu töten, und jetzt, von Angesicht zu Angesicht, würde er nicht vollstrecken, was er wirklich wollte. Würden meine Arme noch funktionieren, hätte ich sie ihm entgegengestreckt, um ihm zu symbolisieren, dass er schießen soll.!

„Die Gerichte werden dich fertig machen…jetzt leg dich auf den Boden!“

„Beruhig dich, Mann!“ rief ich, „Es ist vorbei, reg dich nicht weiter auf…du hast meine Arme angeschossen. Ohne Arme komm ich nicht auf den Boden!“

Mit Rin Tin Tins Maul vor meinem Gesicht und dem Detektiv, der sich an meine Seite schob, lehnte ich mich vor und schlug mit der rechten Seite hart auf den Asphalt. Ich drehte meinen Körper mit dem Gesicht nach unten auf die kalte, nasse Straße.

Gerichte, sagt er, begann ich innerlich zu denken. Von den Gerichten wusste ich wenig, aber was ich wusste, mochte ich nicht. Gangster und Betrüger, die da das Sagen haben, das ganze lausige Pack! Ich wusste, ich war in einer höllischen Klemme, sobald ich in ihre juristische Dunkelkammer fiel.

„Hände auf den Rücken!“ befahl er.

„Ich kann meine Arme nicht bewegen, kapiert ihr das verdammt noch mal nicht?“

„Ich hab diesen hier gesichert…Ich brauch Hilfe hier!“ rief er einem seiner Partner zu. Nun konnte ich den einen stolzen Schützen klar erkennen. Er war kräftig gebaut, etwas übergewichtig und beeindruckend aussehend, voller Energie und Entschlossenheit, zweifellos vom Erfolg dieser Nacht gestählt. Er wirkte seltsam albinohaft mit lockigem weißen Haar und blassrosa Haut. Seine Augen waren kobaltblau und hohl. Er schien drahtig und nervös, wie auf Crystal Meth oder so. Sein Fokus war kalt und geschärft wie der Atem eines Killers. Vorsichtig und nervös begann er um mich herumzugehen mit Beethoven, seinem Hund ( ich hörte, wei der Albino bei seinen Befehlen den Namen rief), und wedelte die Schrotflinte vor mir fächerartig. Er war zitterig und verrückt vom Blut der Nacht. Er stand wie ein siegreicher Krieger über mir, der seine Trophäe präsentierte. Beethoven blieb dicht an meiner Seite, das Maul prüfend auf mich gerichtet. Sein Hinterhalt hatte sein Ziel erreicht, zwei am Boden und noch einen zu fangen oder zu töten. Officer Mike Magan von der SPD-Taskforce Banküberfälle, wie ich später erfahren sollte, war der Mann, der den Kurs meines Lebens veränderte.

Ein weiterer Beamter kam angerannt, drehte schnell meine Arme um und fesselte mich von hinten.

Er ging zu Mark und vollendete die Festnahme.

„Wir haben beide festgenommen…ruft den Rettungswagen!“ befahl er. „Zwei Schussverletzte…einer bewusstlos, vielleicht kritisch!“ bestätigte Officer Magan und rief zum Streifenwagen.

Ich drehte meinen Kopf, um zurück zum Van zu sehen. Überall Lichter, die durch die dunkle Nacht leuchteten. Der Hubschrauber kreiste noch über uns, strahlte den abgesperrten Bereich mit Stroboskoplicht aus. Polizeilichter, Taschenlampen, Scheinwerfer und das Lichtspiel, das von dem nassen, schwarzen Asphalt reflektiert wurde. Ich blickte in die offene Seitentür des Vans und wurde für einen Moment in eine seltsame und bizarre Versunkenheit versetzt. Offensichtlich ausgelöst durch Trauma und Schmerz. Es war, als ob Lichtkränze um den Geldberg schwebten. Laserähnliche Lichtstrahlen durchdrangen den Van und vermischten sich mit der Rauchwolke, die wie ein primitiver Tanz erschien, der gerade entstand. Partikel wirbelten und flogen mit unglaublicher ernster Schönheit. Ich begann, die schönste Musik zu hören, Musik aus einer anderen Welt, ein Engelchor sang eine unbekannte Arie, getragen von vielstimmigen Harmonien. Es war, als fühlte ich zum ersten Mal überhaupt Liebe. Ich lag mit dem Gesicht nach unten in genau diesem Zustand, fortgetragen von dem Blutbad und Chaos um mich herum. Doch wie ein plötzlicher Donnerschlag durchbrach der postierte Albino, Officer Magan, meinen Trancezustand.

„Wie fühlt es sich an, vom Partner verlassen zu werden und für alles die Suppe auszulöffeln, guter Freund, hm?“ kicherten der Albino, immer noch über mir stehend.

Wie sollte ich auf so einen abgegriffenen Spruch reagieren? Scott war zu seinen Bedingungen abgehauen. Was Freunde anging…nun, irgendwie hatte ich diese Szene immer genau so vorgestellt. Am Ende gibt es keine Spielregeln. Man lernt, nie ein gutes Ende zu erwarten oder vorauszusetzen. Eine kalte Realität. Uns angeschossen im Rückstand dieser Wirklichkeit zu lassen, war kein gutes Ende, aber was hätte er sonst tun sollen? Scott würde sich niemals dem Leben ergeben, das wir jetzt führen. Wenn er nicht angeschossen worden wäre, wäre es schwierig für sie, ihn zu fangen; er ist in zu guter Verfassung für das, was ich hier sehe. Scott ist nicht der Typ, der sich ihre Bedingungen gefallen lässt. Am Ende werden sie sich auf seine einlassen müssen. Wie ich ihn kenne, wird er irgendeinen finalen Showdown gewinnen.

Immer mehr Fahrzeuge kamen an. Überall Polizisten, die sich im Viertel verteilten. Whomp whomp whomp whomp… der Hubschrauber kreiste weiter. Aus einem zivilen Auto stieg hastig ein großer, schlaksiger junger Mann Anfang dreißig aus, mit lebhaften, weit geöffneten Augen, lockigem, kurzem Haar und trug eine himmelblaue Regenjacke mit großen Buchstaben „FBI“ auf dem Rücken. Der Mann war endlich eingetroffen, er sah auch wirklich passend aus! Selbst in meinem Zustand erkannte ich ihn sofort. Scott und ich waren schon seit einiger Zeit mit ihm vertraut, ohne dass er es wusste. Vor ungefähr einem Jahr hatten wir begonnen ihn zu überwachen.

Er kam angerannt, winkte mit etwas in der Hand.

„Ich bin Special Agent Shawn Johnson vom FBI, bist du Hollywood? Welcher von den beiden bist du?“ fragte er und kniete neben mir nieder, ganz aufgeregt und mit großen Augen, zeigte mir ein Poster. „Hast du dieses Poster schon mal gesehen?“ Mit einem breiten Lächeln auf dem Gesicht wedelte er mit einem Fahndungsplakat von zwei männlichen Abbildungen, auf das ich reagieren sollte. Seine Aufregung war fast ansteckend.

Er hatte endlich wenigstens einen der Männer gefunden, die er seit über vier Jahren suchte. „Nein, ich bin nicht Hollywood. Es sieht so aus, als ob er wieder entkommen ist, hm? Dieses Poster hab ich noch nie gesehen.“

„Wer sind die?“ fragte Agent Johnson.

„Keine Ahnung, irgendwas, das ihr euch ausgedacht habt, schätze ich!“ Da lag ich, blutgetränkt, nass und kalt, mein Geist drehte sich in alle Richtungen und hatte keine erkennbare Stabilität, und er stellte mir diese verdammten sinnlosen Fragen! Gott, was für ein Haufen Profis bewacht unsere Straßen, kein Wunder, dass wir im Lauf der Jahre so erfolgreich waren.

„Wer bist du, wie heißt du?“

„Steve,“ sagte ich widerwillig.

„Nachnamen auch!“

„Meyers.“

Johnson begann dann nervös mit dem Albino zu sprechen. Irgendetwas über den Krankenwagen wurde gemurmelt. Beide standen nun mit einem Gefühl von Sicherheit und Erfolg über mir. Sie hatten Mark und mich gefasst, wenngleich ihr eigentliches Interesse Hollywood galt. Das Versagen, ihren Hollywood nicht getötet oder gefangen zu haben, lag schwer in ihren Gesichtern. Ihre Nacht hatte gerade erst begonnen.Es gab kaum eine Chance, dass sie zurückkehren und Amerikas großes Truthahnessen genießen würden, nicht solange Hollywood auf freiem Fuß war!

Ich hörte nun das Heulen einer Sirene näherkommen. Wieder kam der Hubschrauber zurück, leuchtete mit grellem, blendendem Licht auf mich herab und ein kalter Luftzug drückte auf meinen kalten, verstümmelten Körper.

„Meyers, wie heißt Hollywood?“ rief Johnson.

„Keine Ahnung,“ sagte ich, langsam wie in Zeitlupe.

„Keine Ahnung, hm! Wessen Waffen sind das, sind das deine?“

„Nicht meine,“ murmelte ich, „die müsst ihr wohl zurückverfolgen, schätze ich!“

„Ja, ja, aber das könnte dauern und wir müssen verhindern, dass noch jemand verletzt wird. Je schneller wir seinen Namen haben, desto leichter ist es, weitere Verletzungen zu vermeiden!“ fuhr Johnson fort wie ein wildgewordener Ermittler am Ruder.

„Ihr habt die Mittel, um die Namen zu bekommen, die ihr wollt.“ bemerkte ich langsam.

„Wie sieht’s mit Portland aus, habt ihr dort die Banken überfallen?“

„Welche Banken? Weiß nicht, wovon du redest.“

Er war auf jeden Fall erpicht darauf, so viele Infos wie möglich aus mir herauszuholen, wissend um meine Verletzlichkeit, während ich auf der kalten, nassen Straße lag. Die Bastarde hatten mich noch nicht einmal über meine Rechte belehrt (Miranda-Rights), und trotzdem stellten sie weiter ihre Fragen.

Johnson’s Stimmung begann mir langsam zu gefallen. Irgendwie ein guter Kerl. Wahrscheinlich versuchte er nur, den guten Cop bei mir durchzuziehen. Er wirkte so euphorisch und inspiriert. Nach vier Jahren voller Misserfolge hatte er diesen Moment der Freude wohl wirklich verdient. Er drehte sich immer wieder von mir zum Albino um, eilte dann zu einem anderen Wagen und zurück zu mir, stets mit einer Art Schmunzeln im Gesicht, einem neophytisch-nerdigen Lächeln. Konnte das wirklich die Typen sein, die uns geschnappt hatten? Ich hatte mir immer eine viel eindrucksvollere Truppe vorgestellt. Für mich wirkten sie fast wie Kinder – naiv und irgendwie unreif. Eine Gruppe von Männern, die für ein System arbeiteten, das außer Kontrolle geraten war, in einem Land, das vor Jahrzehnten sein Herz und seine Seele verloren hatte, mit eifrig überliberalen Leuten, die alles wie ein ansteckendes Virus zugrunde richteten.

„Hey Meyers, was hältst du davon? Vielleicht können wir, wenn das hier alles vorbei ist, zusammen an einem Film arbeiten!“

„Wie bitte?“

„Einen Film. Wir könnten zusammenarbeiten und einen Film machen!“, wiederholte er stolz. „Ja, klar…“ murmelte ich, unfähig zu glauben, was ich da hörte. Dieser plötzliche Anfall von Inspiration, eines FBI-Agenten, der uns gerade hat beschießen lassen, während Hollywood irgendwo da draußen vom Kurs abgekommen war, Mark vermutlich im Sterben lag und ich selbst nur noch müde und wirr war, schien völlig fehl am Platz und geradezu surreal. Er musste schon lange von diesem Moment geträumt haben – aber ein Film! Für ihn war das zu einer beruflichen Show geworden, einer Inszenierung, um eine Rolle zu erfüllen und hoffentlich die bürokratische Leiter des Erfolgs hinaufzuklettern. Dennoch hatte er diesen glorreichen Tag mit all seinem Blut und Elend wirklich verdient; er hatte definitiv dafür gearbeitet – aber einen Film! Was immer seine Gründe sein mochten, mich mit diesem Angebot anzusprechen, waren sie nicht leicht zu durchschauen.

Die Sirenen verstummten abrupt. Endlich trafen zwei Krankenwagen ein. Mehrere Sanitäter sprangen heraus, das nötige Gerät bei sich, bereit für das Schlimmste. Sie arbeiteten schnell, effizient und professionell, ein wahrer Segen nach dem Umgang mit diesen wahnsinnigen, ehrgeizigen Polizisten.

Zwei Sanitäter knieten sich neben mich und begannen mit ihrer Arbeit. Ich entspannte mich, wissend, dass diese Männer der Anfang dessen waren, was mir nun an Hilfe zuteilwerden würde. Geistig war ich gebrochen, schwebte wie in einem dunklen, fernen Vakuum. Von meiner Vergangenheit war nichts mehr übrig, nur noch Erinnerungen an ein Leben, das plötzlich abgeschnitten worden war.

„Wer ist hier der diensthabende Offizier?“ forderte der Sanitäter.

„Ich bin’s, was brauchst du?“, antwortete der Albino energisch und ging auf den Sanitäter zu.

„Bitte, nehmt ihm die Handschellen ab und helft uns, ihn auf die Trage zu legen.“

Ich schloss die Augen, misstrauisch gegenüber dem Ansturm von Gedanken, der durch meinen Kopf raste. Es gab zu viel, um es zu begreifen oder zu verarbeiten. Ich musste aber bald klar denken. Schnell wurde ich in den Krankenwagen getragen, und drinnen richteten ein SPD-Beamter und zwei Sanitäter die Trage her, funkte den Fahrer an, loszufahren, wohin, das wusste ich nicht.

Harborview Krankenhaus – Notfall-Unfallzentrum – Fünfzehn Minuten später…

Die Hintertüren schwenkten mit einem kalten, metallischen Klirren auf. Ich wurde vom beißenden Regen begrüßt, den ich erst vor kurzem verlassen hatte. Zwei Männer in weißen Kitteln griffen die Trage, und wir machten uns auf den Weg zum Eingang der Notaufnahme, während das Schwingen der Türen mich in eine neue Realität holte, weit weg von den Straßen Seattles. Sie rollten mich einen langen Flur entlang, wo mehrere SPD-Beamte und Ärzte warteten und die Türen zu einem großen Raum offenhielten, in den sie mich hereinbrachten. Das Licht war gedämpft und warm. Sie hielten die Trage in der Mitte des Raumes an. Eine Lichtquelle hing von der Decke herab und beleuchtete den gesamten Bereich, wodurch eine gespenstige, fast unheimliche Atmosphäre entstand. Das Blut an meinen Armen war verkrustet und sickerte hervor, während ich auf dem Rücken liegend auf der Trage auf die nächsten Ereignisse wartete. Zu meiner Überraschung war der Raum belebt von SPD-Beamten, Agent Johnson und Ärzten mit ihren Assistenten. Ich drehte vorsichtig den Kopf und ließ meinen Blick durch die Gesichter im Raum schweifen, blickte in die Augen der Anwesenden und fürchtete, was als Nächstes kommen würde. Neben Agent Johnson stand ein weiterer, scheinbar neu angekommener Agent.

Als Ärzte und Schwestern die Kontrolle übernahmen, schloss ich schweigend die Augen und begann darüber nachzudenken, was mich künftig erwartete. Meine Gedanken waren chaotisch und unsicher. Blitze…

Ich fiel fast in Ohnmacht, während ich von den Helfern gedreht und gewendet wurde.

War Scott noch am Leben? Hatte er sich irgendwo versteckt, bis sich die Lage beruhigte, oder war er durchs Viertel entkommen und hatte seinen Weg nach draußen gefunden? Und Mark? Ich hörte, dass sie ihn im Operationssaal hatten. Sein Überleben lag jetzt in ihren Händen. Was mich betraf, war mein Zustand unter Kontrolle.

Ob unter Kontrolle oder nicht, ich hatte in diesem Raum schon genug Probleme, um mir auch noch Sorgen um sie zu machen.

Gott, diese Träume, die ich in letzter Zeit hatte. Hätte ich ihnen nur mehr Beachtung geschenkt! Eine Art Omen, das mich vor genau solch einem verhängnisvollen Ende warnte … und dann meine Verleugnung. Es war nur Angst, die sich meldete, sagte ich mir!

Und Sheila, sie wird bald auf dem Anwesen sein, im Baumhaus … eine Katastrophe, die sich anbahnt!

Scotts verdammte Waffen werden sein endgültiger Untergang sein – vielleicht auch ihrer. Das FBI hat die Kontrolle darüber und wird keine Zeit verlieren, um die Waffen zu ihm und seiner Adresse zurückzuverfolgen. Diese verdammten Waffen! Wie oft habe ich ihn darauf angesprochen, wie unlogisch es war, die Waffen im Van mitzuführen. Und Sheila, deine Ankunft konntest du nicht aufschieben, oder? Nun, Scotty mein Junge, so professionell wir auch vorgingen, dieser dumme Fehler katapultiert alles auf ein Amateur-Niveau!

Meine Kleidung wurde zerschnitten und von mir abgenommen. Getrocknetes Blut, Muskel und Sehnen bedeckten meine Arme. Meine rechte Hand war taub, eine verformte Klaue. Jetzt sah ich erst richtig, wie kaputt ich war, und die Prognosen waren wenig ermutigend. Die Blicke der SPD-Beamten hafteten ständig auf mir. Ihr Starren. Ich sah, dass Johnson nervös war und mich befragen wollte. Seine Augen wirkten unruhig, zittrig. Er mochte es nicht, die Kontrolle zu verlieren, zumal die Sanitäter noch beschäftigt waren. Ich hatte noch Zeit, mir zu überlegen, was ich sagen sollte, um uns irgendwie zu decken oder den Schaden zu minimieren. Und was Sheila anging – was tun? Ich musste schnell etwas finden, um sie vor einem unverdienten Trauma zu schützen. Aber was?

„Der Operationssaal wird erst in etwa zwei Stunden frei sein,“ informierte eine Krankenschwester, die plötzlich auftauchte und ebenso schnell wieder verschwand.

Agent Johnson folgte ihr und kam einige Minuten später zurück. Er wirkte wie eine eingesperrte Katze, die im Kreis lief.

Die Ärzte erklärten, was bei der Operation passieren würde und was ich erwarten konnte. Mit meiner zerschossenen Hand unterschrieb ich Haftungsausschlüsse. Ich war ziemlich schlimm dran, war alles, was sie sagen konnten. Die Röntgenaufnahmen lagen noch nicht vor, also war alles möglich, sagten sie. Kaum hatten sie den Raum verlassen, kam Agent Johnson schnell auf mich zu, mit festem Blick, und begann sein Verhör.

„Meyers, ist Hollywood William Scott Scurlock, der in Olympia, Washington, lebt?“

„Wenn ihr den Namen habt, warum fragt ihr dann mich?“ sagte ich langsam, unsicher, ob es Mark oder die Rückverfolgung der Waffen war, die ihnen den Namen gegeben hatte. Das muss die Waffenrückverfolgung gewesen sein, Mark ist im OP…

„Arbeite mit mir, Meyers! Wir müssen sicher bestätigen, dass die Waffen Scurlock gehören und dass Scurlock Hollywood ist! Sind das seine Waffen?“ drängte er mich heftig auf eine Antwort.

So oder so würden sie das Anwesen stürmen, und mit Sheila jetzt dort, weiß nur Gott, was passieren würde. Ich musste die Situation für sie entschärfen, nachdem Scott sie heute Abend ohne einen zweiten Gedanken hatte kommen lassen. Ich sagte es ihm, dem Bastard … Verdammt, Scott, warum?

„Okay, okay! Aber wir haben hier ein großes Problem. Du musst mir eines versichern, sonst bin ich hier erledigt, verstehst du?“ sagte ich und drängte auf die Sache.

„Ich werde tun, was ich kann, aber ich gebe keine Versprechen!“

„Das reicht nicht, in dieser Welt gibt es keine Versprechen!“

„Dann hast du mein Wort, so lange es legal ist.“

„Okay, dann hör zu. Seine Freundin ist heute Nacht hier angekommen. Sie ist in keiner Weise Teil davon und war es nie! Du musst mir versprechen, dass ihr nichts passiert, dass sie nicht verletzt oder verhaftet wird! Das wird für sie nicht einfach, verstehst du! Aber ja, ihr habt den Mann und seine Adresse. Er wird nicht zu Hause sein, niemals wird das passieren!“

„Ich verstehe ... wir werden mit dir daran arbeiten. Sie wird in Ordnung sein, wenn wir sehen, dass sie sauber ist. Seine Adresse in Olympia, auf der Overhulse Road, stimmt das?“ fragte er weiter. „Ja, das stimmt.“

„Wir dachten immer, er würde irgendwo im Bellevue-Gebiet wohnen,“ sagte er und sah mich misstrauisch an.

„Warum Bellevue?“

„Unser Profil hat uns dorthin geführt.“

„Dann haben wir wohl etwas richtig gemacht, oder nicht?“ Er antwortete nicht, verabschiedete sich und sagte, er käme gleich zurück, dann stürmte er mit den bestätigten Informationen zu den Türen. Ich warf einen Blick auf die SPD-Beamten, die umhergingen und miteinander murmelten. Meine Gedanken kehrten zu Sheila zurück, sie müsste jetzt im Baumhaus angekommen sein. Sie wartet auf Scott, glücklich über ihr neues Leben. Sie hat nicht verdient, was ihr bald bevorsteht. Wenn sie das Anwesen stürmen, weiß keiner, wie das ausgeht. Die Beamten sind nervös und müde, sie haben nach all den Jahren genug von uns! Ich muss Johnson dazu bringen, sie zu schützen, obwohl das wahrscheinlich nicht passieren wird.

Johnson stürmte mit einem überspannten Lächeln ins Zimmer. Es war, als hätte er seinen Mann endlich gestellt… aber er wusste nicht, was ihn erwartete!

„Meyers, kannst du mir mehr Details zu seinem Zuhause geben ... ist es gemietet oder gehört es ihm?“ fragte er eilig.

„Es gehört ihm.“

„Beschreib mir, was uns erwarten wird.“

„Er lebt auf 20 Hektar bewaldetem Land. Das Haupthaus steht vorne, es ist bläulich-grau, direkt an der Straße beim Eingang. Es gibt eine große Scheune mit angebauter Werkstatt fünfzig Meter hinter dem Haus. Etwa fünfhundert Meter weiter, dem Pfad hinter der Scheune folgend, ist sein Wohnort... sein Baumhaus. Dort wird auch seine Freundin sein, also sei vorsichtig!“

„Baumhaus! Was meinst du mit Baumhaus?“ fragte Johnson skeptisch.

„Ich meine, Baumhaus! Es ist ein sehr großes Baumhaus, etwa zwanzig, fünfundzwanzig Meter bis zur Deckebene hoch.“

„Wie gesagt, es gibt einen Pfad, der durch den Wald zum Baumhaus führt. Du wirst auch andere Nebengebäude verstreut sehen.“

„Wir brauchen den Namen seiner Freundin!“

„Sheila!“

„Ihr Nachname?“

„Weiß nicht, oder ich meine, ich hab ihn vergessen. Ist auch egal, findest du schon raus!“

„Wo kommt sie her, wo wohnt sie?“

„Sie ist heute Abend gerade aus Arizona eingeflogen, von zu Hause bei ihren Eltern, glaube ich. Sie lebt jetzt bei Scott, zumindest sollte das so sein. Sie war aber seit Monaten nicht hier. Soweit ich weiß, ist das eine neue Regelung.“ Ich sagte das, um sicherzugehen, dass sie keinesfalls als Komplizin erscheint.

„Ist das Grundstück sauber?“ fragte Johnson.

Er war jetzt richtig in Fahrt, stellte fieberhaft Fragen, als zählte jede Sekunde.

„Was meinst du mit sauber?“

„Gibt es Bomben, Fallen oder ist sonst noch jemand dort, der auf uns wartet?“

„Nein, nichts dergleichen! Ich garantiere dir, es ist komplett sauber. Dort hinten im Baumhaus wird nur sie sein.“

„Dein Partner, Patrick Flanagan, ist das sein richtiger Name?“

„Patrick Flanagan! Hat er dir das gesagt?“ Ich lachte.

„Ja, ist das nicht sein Name?“

Ich verstand nicht, warum Mark solche falschen Angaben machte, aber vermutlich hatte er seine Gründe. Offensichtlich hatte er nicht gründlich genug nachgedacht, zumal seine Waffe auf seinen Namen registriert war. Wenn sie dich bei einer Lüge erwischen, ist es schwer, bei wichtigen Dingen überzeugend zu wirken. Sie kannten seinen Namen entweder schon oder würden ihn bald haben, ob ich ihn ihnen gab oder nicht. Ich musste eine Balance finden zwischen dem, was ich sagen konnte, und dem, was besser verschwiegen blieb. Meine Glaubwürdigkeit war jetzt mein wichtigstes Anliegen, ein Schachspiel, das uns womöglich legal weiterhelfen könnte.

„Guter Name, äh! Er mochte die Iren immer! Aber nein, sein Name ist Mark Biggins.“ Ich sagte das halb lachend.

„Wo lebt er?“

„Irgendwo in Kalifornien.“

„Wo genau in Kalifornien?“

„Keine Ahnung...frag ihn besser selbst oder such im Computer. Verdammt, ihr wollt echt alles auf dem Silbertablett serviert haben!“ sagte ich.

„Wohnst du auch in Olympia?“

„Nein... ich komme aus New Orleans.“

„New Orleans! Wie lautet deine Adresse und wie lange wohnst du dort?“ fragte er und sah misstrauisch zu seinem Kollegen hinüber.

„Etwa zwei Jahre,“ sagte ich. „Ich wohne in der Constance Street 1521 im Lower Garden District.“

„Was machst du beruflich?“

„Ich bin freischaffender Bildhauer und Designer, schon die meiste Zeit meines Lebens, warum?“

„Warum dann Banküberfälle?“

„Banken! Klingt ja schon nach mehr als einer,“ konterte ich.

„Komm schon, Meyers, du weißt, dass er wegen vieler Banküberfälle gesucht wird. Wie viele hast du mit ihm gemacht?“

„Nur diesen einen... er hat mich vor ein paar Monaten für diesen Job angerufen.“

Ich wusste, dass ich mich so selbst gefährdete, aber ich war noch nicht nach dem Miranda-Rechten befragt worden, vielleicht gab es noch Schlupflöcher im kommenden Rechtsstreit. Ich war zu nervös und noch nicht klar im Kopf. Ich war verletzt, erschöpft, am Boden. Das machte mich völlig angreifbar bei dieser Vernehmung. Alles passierte zu schnell, als dass ich klar denken konnte. Johnson machte unbeirrt weiter. Ich musste die feine Grenze zwischen Kooperation und Ausweichen halten. Sheila war auch in meinen Gedanken. Sie hätte im Wohnzimmer des Baumhauses längst ein Feuer gemacht. Das Wasser für den Tee kochte. Von unten gesehen wäre das Baumhaus ein leuchtendes Schimmern, geheimnisvoll und uralt für fremde Augen. Ihre Berührung am Baumhaus brachte immer wohlige Wärme. Doch heute Nacht würde für sie alles anders sein, Scott würde nie ankommen und ihr Leben, wie sie es kannte, war vorbei.

„Warum wolltest du mit ihm hierher kommen, um eine Bank zu überfallen, wenn du nie zuvor eine gemacht hast?“

„Weil es machbar war! Heute Abend war viel Geld da. Aber ehrlich gesagt, wollte ich diese Bank nicht... die Marken waren ein zu großes Problem mit so viel Geld, das man handhaben musste.“

„Marken! Woher wusstet ihr von den Marken?“ rief er überrascht laut.

„Du weißt doch, warum wir das wussten! Ihr habt die Information im September an die Presse durchsickern lassen. Dieser Banküberfall in Madison Park, ausgeführt von einem ihrer Mitarbeiter.“

Er ahnte nicht, dass wir schon lange vor dem journalistischen Leak wussten, dass das FBI elektronische Spuren in allen Tresoren der Seafirst- und First Interstate Banken in Seattle versteckt hatte. Die Banken hatten jahrelang gebraucht, um das Geld für diese Sicherheit auszugeben.

Johnson sah mich neugierig an, senkte dann den Kopf, schüttelte ihn von einer Seite zur anderen, womit er mir offenbarte, dass sie tatsächlich bei diesem Sicherheitsleck Mist gebaut hatten. Auf seine Weise bestätigte er mir, was er schon immer vermutete: wir würden diese Information wahrscheinlich aus den Zeitungen bekommen. Das passte ihm gar nicht.

„Ihr wisst doch, dass ihr heute Abend Glück hattet, uns zu erwischen, oder?“ sagte ich und schaute zu ihm hinüber, während seltsame Schatten vom hängenden Deckenlicht über den Boden fielen.

„Was meinst du damit?“ fragte er.

„„Ich meine, wenn wir die anderen Marken im Geld gefunden hätten, wäre das Ergebnis anders ausgefallen.“ Er sah mich an und wusste, dass das wahrscheinlich wahr war.

„Meinst du wirklich?“

„Ich weiß es, und du weißt es auch! Es war ein Rennen, und ihr habt endlich gewonnen. Ihr hattet einfach nur Glück, das ist alles!“

„Hat Scurlock gesagt, wohin er gehen oder was er tun würde, falls es für euch heute Abend schlecht läuft?“

„Nicht wirklich. Er meinte, dass er ins Krankenhaus kommen würde, um uns rauszuholen, falls es so käme.

Wer weiß, wohin er dann gehen würde, aber nicht nach Hause, das steht fest! Wahrscheinlich ins Ausland.“

„Ist sonst noch jemand da draußen, der ihm helfen würde?“

„Keine Ahnung, zumindest hat er mir nie so etwas erzählt.“ Ich wusste, dass Scott uns nie befreien könnte, aber ich wollte etwas wohldosierten Paranoia-Mix hineingeben. Sie sollten ein bisschen mehr Verwirrung und Sorge darüber haben, was sie in ihrem Protokoll beachten und abdecken mussten. Was das Verlassen des Landes angeht, sollen sie die Grenzen und Flughäfen beobachten, Scott würde niemals gehen, bevor nicht Monate der Ruhe vergangen sind.

Johnson machte weiter, das schien kein Ende zu nehmen. Ich versuchte mein Bestes, Fragen zu beantworten, bei denen ich wusste, dass er ohnehin dahinterkommen würde, und bei anderen dumm zu stellen, zu ignorieren oder eine glatte Lüge zu erzählen, wenn es um die wichtigsten Dinge ging. Unter diesen Umständen war es nicht leicht, konzentriert zu bleiben. Ich war müde, langsam und schwerfällig in Rede und Denken. Biggins lag unter dem Skalpell, also lag alles an mir.Johnson blickte von seinen Notizen zu den Beamten auf und winkte ihnen zum Abschied. Er ließ mich wissen, dass er bald mit zwei Detectives der SPD zurückkommen würde.

Mit geschlossenen Augen versuchte ich, alles Geschehene zu verarbeiten. Schlechte Entscheidungen, Pech, mangelnde Vorbereitung oder ein unüberlegter Fehler von Biggins oder Scott, die die Marken im Geld übersehen hatten. Wir hatten beim Entkommen Chancen abzubrechen, blieben aber standhaft. Unser Übermut und das Geld hatten uns vom Abbruch abgehalten. Wir begannen diesen Job, obwohl wir wussten, wie die Chancen standen, auch wenn das Risiko im Vergleich zu früheren Aktionen radikal gestiegen war. Geld bringt vernünftiges Denken und kluge Entscheidungen durcheinander. Sobald man eine solche Aktion in Gang setzt, scheint eine ungestüme Kraft zu übernehmen. Der freie Wille scheint von einer übergeordneten Naturgewalt beherrscht zu werden, einer Kraft, die weder freien Willen noch Unterscheidungsvermögen im Augenblick des Handelns zulässt.

Der Verlust von Spontaneität und instinktivem Vorsprung hemmt oder schwächt uns. Und das ist entscheidend, wenn man – so wie wir – am Rand der Gesellschaft lebt und Risiken eingeht.

Und all das wegen Geld! Geld war der Hauptantrieb, aber die Gründe waren vielfältig.

Zwar hatte jeder von uns seine eigenen Gründe, doch die erscheinen jetzt hohl und sogar naiv. Es spielt kaum eine Rolle, ob man Geld legal oder illegal hortet, das Phänomen ist immer dasselbe.

Unsere ganze Gesellschaft nährt und ernährt sich von der Dreifaltigkeit aus Politik, Religion und Geld. Diese Dreifaltigkeit markiert unseren Lebensweg. Mit offenen Augen sehen wir alles, das Gute wie das Schlechte. Die wohlverdiente Lüge der Demokratie: Führer als Pornostars im Weißen Haus, politische Morde als Selbstmorde getarnt, Kinder, die einander töten, Hunden wird Redefreiheit gegeben, Föten werden abgetrieben, aber die elektrischen Stühle für mordende Tiere fehlen. Die ACLU auf ihrer Selbstmordmission, Opfer schreien immer mehr ihren täuschenden Glaubensspruch nach noch mehr Sozialhilfe für Fairness – wir wollen unseren Anteil! Dann haben wir die Perversen, die durch die Korridore des Kongresses wandeln, und Drogen, die aus den Taschen gewählter Politiker quellen und landesweit auf der Straße zunehmen. Und Bankräuber wagen es nicht, ihr Geld anzutasten, ganz zu schweigen von denen, die uns täglich berauben – nicht nur unseres Geldes, sondern unserer Lebenskraft als Menschen! Wir haben ein Gesetzes-, Regel- und religiöses Kauderwelsch in unser Dasein eindringen lassen, das uns vorgaukelt, wie und warum wir leben und sogar sterben sollen!

So war mein adrenalingeladener Gedankengang in dieser Stunde des Wahnsinns. Zweifellos eine Schockform, die mich fest im Griff hatte. Es ist schwer, Handlungen zu rechtfertigen, wenn das Ergebnis so düster offensichtlich ist. Wir wussten, was wir taten und warum. Greife die Halsschlagader des Systems an, und es wird lebensbedrohlich.

Nichts hätten wir tun können, um sie davon abzuhalten, die Würde und das Leben ihres Systems zu retten. Geld und Blut gehen Hand in Hand, wenn das Überleben eines Systems auf dem Spiel steht.

Shawn Johnson kam zusammen mit zwei weiteren Männern durch die Tür gestürmt. Hollywood war noch auf freiem Fuß, sonst hätte es nicht diese Dringlichkeit gegeben. Detective Maning und Detective Mixsell wurden mir vorgestellt. Endlich wurde ich über meine Rechte belehrt, doch sie wollten trotzdem schnell Antworten. Maning übernahm das Kommando. Er war schnell und knapp. Ich hatte nichts mehr zu sagen, weder zu ihnen noch zu irgendjemand anderem, ich hatte genug von ihnen allen. In den letzten zwei Stunden war ich durch den Fleischwolf gedreht worden, ich war erschöpft und hatte die Nase voll.

Es war genug! Sie sahen verdutzt und genervt aus, weil ich nicht kooperierte.

Durch die Tür kamen der Arzt und seine Assistenten. Sie ignorierten Manings Beschwörungen und kamen zu mir, um mir tröstliche Nachrichten zu überbringen: Es war Zeit für die Operation, und ich sollte sofort in den Operationssaal gebracht werden. Johnson und die anderen sammelten ihre Notizen, murmelten untereinander und verließen widerwillig den Raum. Endlich wurde ich zur Operation gebracht. Wenn ich bei klarem Verstand gewesen wäre, weiß ich jetzt, dass ich vieles anders gemacht hätte. Die Nacht war wie eine Schocktherapie, ein plötzlicher Wechsel von einer Realität in die andere, bei dem man völlig die Orientierung verlor.

Die sich schließenden Türen und dann das grelle Licht im Flur empfingen mich. Ich lag da und dachte an Sheila, an ihr Schicksal. Die Lichter über mir wirbelten, als ich durch den kalten Flur rollte. Ärzte, Krankenschwestern und der Geruch des Krankenhauses! Ich schwebte zwischen Bewusstsein und Ohnmacht. Ich sah das Baumhaus und dann eine griechische Insel ... am Horizont, wo Himmel und Meer sich treffen, wo Blau auf Blau trifft ... so perfekt war es!

Der nächste Tag

Ich erwachte in einem regungslosen Zustand der Erschöpfung. Der Raum war von einem gedämpften Schleier erfüllt, während ich versuchte, mit schwachen Augen meine Umgebung wahrzunehmen. Die Luft war abgestanden und still, durchdrungen vom Geruch von Formaldehyd, diesem Duft des Krankenhauses. In der Nähe hörte ich murmelnde Stimmen und das Klirren von Metallinstrumenten. Meine Sinne waren ungewöhnlich hypersensibel, besonders für Gerüche und Geräusche. Ich kämpfte darum, meinen Körper zu bewegen, wurde jedoch von Beinschlaufen gehindert, die mich am Bett fixierten, sowie einem Katheter an meinem Arm, der mir Morphin verabreichte. Das Chaos der letzten Nacht kehrte mit der Wucht eines schweren Hammers langsam zurück. Es war nicht leicht, in diesem Schwebezustand der Ungewissheit zu sein, und mit dem anhaltenden Schock von gestern Nacht musste ich mich neu konzentrieren und anfangen, mögliche Schritte zu planen, sofern ich noch welche hatte, über die ich überhaupt nachdenken konnte. Alles um mich herum verschwamm in und außerhalb meines Fokus. Fremde und unbekannte Bilder. Ich war ausgelaugt und erschöpft. Ich wusste, ich musste die nötige Kraft sammeln für das, was auf mich zukommen würde. Es war essenziell. Das Gemurmel der zwei SPD-Beamten vor meinem Zimmer machte mich sehr unruhig; meine Lage schien und war hoffnungslos.

Plötzlich betrat die Stationsschwester mit frischer, lebhafter Energie den Raum. Eine Frau mittleren Alters mit einem schlichten, aber freundlichen Gesicht, dessen Züge aufrichtige Güte ausstrahlten. Sie streifte an mir vorbei und eilte zum Fenster, zog die Jalousien hoch, wodurch ein sanftes, graues Mittagslicht hereinbrach.

„Guten Morgen, Mr. Meyers! Wie fühlen Sie sich heute?“ fragte sie mich herzlich und mit einem Lächeln, das seit unserem Sturz ungewöhnlich geworden war.

„Guten Morgen,“ sagte ich leise. „Ich fühle mich schrecklich. Bin ich tot, oder nennt man das hier Leben?“

„Nun, es hätte schlimmer sein können, ja, wissen Sie!“ sagte sie, während sie das Tablett mit Essen am Bett zurechtrückte. „Sie können froh sein, nicht tot zu sein! Die Operation ist gut verlaufen, zumindest laut Aussage des Arztes. Er wird irgendwann heute vorbeikommen, um mit Ihnen zu sprechen, was alles geschehen ist.“

„Danke. Ich bin sicher, er hat sein Bestes gegeben ... Ich war letzte Nacht ein Wrack. Entschuldigen Sie die Umstände, ich schulde Ihnen allen mein Leben lang etwas.“ murmelte ich, kaum hörbar, aber ehrlich.

„Ihr habt letzte Nacht ganz schön Radau gemacht mit allem, was ihr angestellt habt! Ein bisschen verrückt, finden Sie nicht?“ grinste sie mich an, wie eine Mutter, die ihr Kind schelte.

„Nur ein bisschen,“ sagte ich. „Unglücklich, wie alles gelaufen ist, da bin ich mir sicher für uns alle.“

„Hier ist die Fernbedienung, falls Sie fernsehen wollen,“ legte sie sie in meine Betthand.

„Danke. Wie spät ist es eigentlich?“

„Nach Mittag, Sie haben lange geschlafen!“ Sie drehte sich lässig um, betrachtete mich mit einem ruhigen und fragenden Ausdruck im Gesicht und stoppte ihre Arbeit, um zu fragen: „Haben Sie denn wirklich all diese Banken ausgeraubt, wie man sagt?“

„Wer sagt denn all diese Banken?“ fragte ich genervt.

„Die Nachrichten, es läuft überall im Fernsehen.“

„Wir wissen, worum es bei den Nachrichten geht, nicht wahr? Warum stellen Sie mir überhaupt so eine Frage?“

Wahrscheinlich hatte das FBI sie gebeten, mehr von mir herauszufinden, so seltsam es auch schien.

„Ich bin nur neugierig, Entschuldigung. Ihr Essen wird bald kommen, drücken Sie einfach diesen Knopf, wenn Sie Hilfe brauchen,“ sagte sie und ging zur Tür hinaus.

„Bitte, entschuldigen Sie, aber ist Biggins gut aus der Operation gekommen? Wird er okay sein?“

„Er ist wohlauf, es gab keine Komplikationen. Er ist nicht mehr in kritischem Zustand,“ sagte sie mit einem tröstenden Lächeln und verließ den Raum mit der gleichen Leichtigkeit, mit der sie eingetreten war.

Ich dachte bei mir, wie glücklich wir bis jetzt sind, wie alles für uns gelaufen ist. Dass Biggins noch atmete und herumzappelte, bedeutete zumindest, dass ich mir keine weiteren Sorgen um Mordanklagen machen musste, ausgelöst durch unseren Albino-Freund Magan und den Hinterhalt der anderen SPD-Leute gegen uns. Zugegeben, wir hatten uns selbst in diese Lage gebracht, um getötet zu werden, aber bisher deckte sich deren Darstellung der Tatsachen nicht mit der Realität dessen, was geschehen war.

Es wurde zunehmend unangenehm, das laute Geschwätz der Beamten außerhalb des Zimmers mitzubekommen. Meine Leibwächter trugen ihre Meinungen und falschen Annahmen über die Geschehnisse der letzten Nacht vor, obwohl sie offensichtlich nicht bei der letzten Konfrontation dabei gewesen waren. Wie schnell sich Informationen verzerren und verfälschen, wenn sie durch das Ameisenhaufen-System getragen werden, ist schon erstaunlich. Ich drehte langsam den Kopf, um in ihre Richtung zu blicken, aber allein der Anblick der Polizisten mit ihrem arroganten Starren und ihrer selbstgefälligen Art war mir schon übler als mir ohnehin schon war. Ich griff nach der Fernbedienung, schaltete die Sender durch und dachte an Scott – war er noch immer auf freiem Fuß in der Stadt oder weit weg aus ihrer Reichweite? Mit der ganzen Medienpräsenz wird es schwer, irgendwo dauerhaft unterzutauchen.

Unsere Namen und Bilder waren überall in den Nachrichten, ich bin sicher, auch national. Es war schwer zu akzeptieren, dass Scott tatsächlich so abgehauen war und uns der Katastrophe der letzten Nacht überließ. Der enorme Stress und die Verwirrung im Chaos, dem wir uns gegenübersahen, waren genug, um jeden zu seltsamem Verhalten zu treiben. So seltsam es auch erschien, hatten wir genau dieses Szenario besprochen und uns überlegt, was zu tun wäre, falls so etwas jemals passieren sollte. Unsere Schlussfolgerung war, dass jeder tun müsse, was nötig war, um seine Lage zu klären. Wir wären alle auf uns allein gestellt, und es wäre töricht zu glauben, dass die anderen nicht schnell enttarnt würden, wenn einer von uns gefasst würde. Es gab einfach zu viele Beweise, die uns alle verbanden. In jedem Fall hatte er uns zum Sterben zurückgelassen oder dazu, die Konsequenzen zu tragen, unter der rohen Hand des Gesetzes zu leben.

Die nächsten drei Tage waren von Schmerz, Morphin und Ungewissheit geprägt. Ich bekam keine Möglichkeit, einen Anwalt zu kontaktieren. Aber nach dem, was wir an diesem Abend getan hatten, war es ein Wunder, dass ich überhaupt bisher diese Hilfe erhalten hatte. Ich hörte zufällig einen Beamten sagen, dass ein Anwalt gekommen sei, um mit mir zu sprechen, und Unterlagen sowie eine Visitenkarte hinterlassen hatte. Sein Kollege stellte sicher, dass ich niemanden sah, ganz gleich, ob es einen rechtlichen Grund gab oder nicht. Beim Schichtwechsel kamen beide Beamten hinein, um ein Schwätzchen zu halten. Manche stellten belanglose Fragen, andere lobten uns, wie mutig wir gewesen seien, eine so unmögliche Aufgabe anzunehmen, und wieder andere versuchten, aus mir törichte Informationen herauszupressen. Für sie war alles schwarz oder weiß. Für mich war es alles andere als schwarz oder weiß. Mein Leben war zerschellt und hart zusammengestürzt!

Durch die Nachrichten erfuhr ich schließlich, was mit Scott etwa vierundzwanzig Stunden nach seiner Flucht geschehen war. Hollywood war tot. Ich wurde gleichzeitig von Traurigkeit und Erleichterung getroffen. Eine Art geistige Taubheit überkam mich, als hätte ich ihn niemals gekannt. Das Spiel war aus, das Leben war aus!

Wir waren im Laufe der Jahre enge Freunde geworden und hatten gut zusammengearbeitet. Doch das letzte Jahr hatte erste Risse gezeigt. Die Dinge waren nicht mehr so einfach zwischen uns wie früher.

Die Spannung und Hektik unseres Lebens hatten sich irgendwie in unser Verhalten zueinander eingeschlichen.

Unvorbereitet auf die emotionalen Veränderungen, die in unserem Leben stattfanden, schafften wir es dennoch, zusammenzuhalten und entschlossen auf dieses reale und geheimnisvolle Ziel hinzuarbeiten, das uns zu diesem Ende geführt hatte. Scott war ein komplexer Mann, eine Art Komet, und ich sprang hinaus, um seinen Schweif zu ergreifen und wurde Teil seines brennenden Lichts!

Ich wurde früh am Sonntag geweckt, nur drei Tage nach meiner Ankunft, mit der Nachricht, dass ich sofort ins Gefängnis des King County verlegt werden sollte. Es schien fast unmöglich, dass das passierte, da ich kaum laufen konnte und betäubt war, unfähig, mich selbst zu versorgen. Egal, ich wurde schnell vom Bett gelöst und von je einem Beamten unter den Armen gepackt, um den US-Marshals unten übergeben zu werden. Ich winkte der Schwester zum Abschied und wurde langsam von den SPD-Beamten fortgeführt.

KAPITEL2

„Krieger, Gefängniswärter, Priester – die ewige Dreifaltigkeit, die unsere Angst vor dem Leben symbolisiert.“

~Henry Miller

Gefängnis des King County

Es war ein typischer nasskalter Wintertag in Seattle. Der Nieselregen fiel kalt und eisig herab und hinterließ eine feuchte Kälte bis in die Knochen. Ein Tag, an den man sich niemals erinnern würde; es war nur ein weiterer winterlicher Schleier über das Gesicht Seattles. Die Monotonie des grauen Himmels blickte mich mit gewohnter Gleichgültigkeit an, mit der hageren und kargen Nacktheit der Bäume, die wie halb tote Wächter die verlassenen Straßen säumten. Ein Gefühl völliger Isolation hüllte mich an diesem Sonntagmorgen sicher ein. Ich betrachtete die vorüberziehende Stadt mit gebrochener Verachtung. Es war nicht mehr das Seattle, das ich über so viele Jahre schätzen und genießen gelernt hatte. Ich war nun ihr Gefangener, ein Renegat in Unterwerfung. Glasige Augen und ungleichgewichtig wurde ich von zwei US-Marshals zu meinem neuen Zuhause gebracht — dem Gefängnis des King County.

Wie alle Bezirksgefängnisse in diesem Land war King County nicht anders; manche sind besser, andere schlechter. Das Kennzeichen dieser Einrichtungen sind Bürokratie und Warten. Der Gestank des Verfalls und die Blicke des Elends waren überall. Ich folgte den Anweisungen und wurde trotz meiner Schwäche durch den langen Prozess geführt, bis man mich zu meiner Zelle und meinem Bett brachte.

Die Zelle war völlig leblos, abgesehen von einem alten Mann, der tief und fest schlief, die Decke bis zu den Ohren gezogen. Eine frostige Kälte und eine faulige, abgestandene Luft erfüllten den Raum. Ich rollte mit der Anmut eines Krüppels ins Bett und redete mir ein: es wird nicht besser als das! Mit schweren Lidern dauerte es nicht lang, bis ich einschlief—ein schwerer, drogeninduzierter Schlaf. Ich brauchte einen Tag Schlaf und Ruhe, bevor ich mich dem juristischen Krieg stellen würde, der mich morgen erwartete. Ich war unbewaffnet und schlecht gerüstet, um mir auch nur vorzustellen, wie ich kämpfen sollte, was auf mich zukam, aber kämpfen musste ich. Es war eine Abrechnung für meine Peiniger; die Zeit, mein eigenes Schicksal in Seattle zu kontrollieren, war vorbei. Allein und schwach ließ ich diesen Tag mit seinem kalten Gesicht hinter mir und fiel tief in den Schlaf.

Schief stehend, neben dem Fußende meines Bettes, stand ein grimmiger, stoppelbärtiger alter Mann, krumm und gebogen wie ein vertrockneter Baumstamm, der nervös an den Knöpfen des Fernsehers fummelte. Ein hallendes Gebrüll aus künstlichem Lachen und sinnlosem Geplapper dröhnte aus dem Fernseher, während er mit rauer Stimme sprach und lächelnd nach oben blickte „Die Szene hätte aus einem Kapitel über eine Anstalt stammen können. Der alte Mann lachte über das Gelächter, während er zu Bob Barker hüpfte und klatschte, und zu seinen Barbiepuppenhaften Assistentinnen, die in der Gameshow The Price Is Right Preise an die Glücklichen verteilten. Wie wunderbar, dachte ich, zu solch einem Spektakel begeisterter Feierlaune aufzuwachen!

„Hey, Pops! Könntest du bitte die Lautstärke etwas runterdrehen?“ bat ich und versuchte, mich über das Stimmen- und Musikgewirr, das von Wand zu Wand prallte, Gehör zu verschaffen.

„Ja, okay... aber nur eine Sekunde, gleich ist er fertig,“ brüllte er. Seine Stimme war eine Mischung aus einem brutzelnden gegrillten Pfeffersteak und dem Blubbern eines alten Badewannenabflusses. Der alte Mann ist offensichtlich daran gewöhnt, allein in diesem Käfig zu sein, dachte ich mir, also ist es vielleicht besser, dem mit etwas Diplomatie zu begegnen, immerhin wirkt er recht gut gelaunt, warum also den Spaß verderben!

„Ha ha ha, hohoho hee hee... bei Jesus, die ist wirklich eine hübsche Dame, meinst nicht auch? Allein ihr Anblick, Junge, wär ich jünger, würde ich ihr zeigen, was ich drauf habe! Verdammt nochmal, was würde ich dafür geben, um bei ihr zu sein! Wie ist das jetzt... ist's dir noch zu laut?“ gestikulierte er, drehte die Lautstärke runter und hielt seinen traumverlorenen Blick unablässig auf die lächelnden Schönheiten gerichtet, die seine Genitalien in Ekstase versetzten.

„Nein, das ist völlig in Ordnung, danke,“ lallte ich.

„Hey, übrigens, nenn mich Olaf! Pass auf mit den Krankenschwestern, die kommandieren dich gern herum. Lass dir von denen keinen Mist erzählen, verstehst du?“

„Klar,“ sagte ich und stellte mir nur zu gut vor, was er meinte. Er wird wohl mehr Krach machen als alle anderen auf der ganzen verdammten Etage, und höchstwahrscheinlich macht er alles, was ihm befohlen wird, wie ein Kleinkind. Im Krankensaal im 4. Stock des Gefängnisses müssen alle möglichen Leute landen, er ist nur einer der morbiden Charaktere.

„Ich bin Steve. Ich schätze, wir sind jetzt eine Weile zusammen hier, oder? Sorry, dass ich dich vorhin Pops genannt habe, das sollte kein Respektlosigkeit sein,“ sagte ich und blickte ihn mit großem Erstaunen an.

„Ach, vergiss das, man nennt mich hier alles Mögliche. Nenn mich Pops, wenn du willst, mir ist das recht!“ knurrte er, sein grau bärtiges und gerötetes Gesicht verzerrte sich wie das eines alten Goldgräbers, der in einer Zeitblase gefangen ist.

„Verdammt, wie spät und welcher Tag ist eigentlich? Ich fühle mich, als wäre ich jahrelang im Koma gewesen... bin ich letzte Nacht überhaupt aufgewacht?“ fragte ich verwirrt.

„Scheiße, ich muss den Anwalt anrufen, wie benutzt man hier dieses Telefon?“ platzte ich heraus, ohne auf seine Antwort zu warten.

„Es ist Montagmorgen, Alter. Die Krankenschwester kam gestern Nacht rein und hat dir eine Spritze gegeben, erinnerst du dich nicht?“

„Nein, gar nicht,“ sagte ich mit neugierigem Unglauben.

„Ja, verdammt nochmal!“ platzte er heraus und zeigte auf das Telefon, als wäre es ein lebendes Wesen. „Ich hab das verdammte Ding nie benutzt, niemanden mehr, den man anrufen könnte. Du kannst nur gebührenpflichtig anrufen, da gibt’s keinen Umweg,“ sagte er, während er sich verärgert am kahlen Kopf kratzte. Er sah irgendwie wütend aus wegen der Telefonbox an der Wand, als wäre es ein Spielzeug, das er noch nicht bedienen konnte.

„Hey, bist du einer von den Typen aus dem Banküberfall, den ich die letzten Tage im Fernsehen gesehen hab?“ fragte er schüchtern, als ob er mich nicht fragen sollte. „Ja, das bin ich,“ erwiderte ich. Ich hatte gerade keine Kraft, mich darauf einzulassen, zumindest jetzt nicht. „Ja, die haben uns ganz schön fertiggemacht... da kommt man nicht drumrum,“ sagte ich und hoffte, dass das Gespräch hier enden würde.

„Verdammt, ihr seid echt gut gewesen... vielleicht nicht in letzter Zeit, aber ihr habt auf jeden Fall Eier gehabt! Gottverdammt, ich hab euren Hollywood-Freund schon seit Jahren beobachtet, wie er diese Bastardbullen fertiggemacht hat, da kannst du Gift drauf nehmen, verdammt, ihr habt die echt jahrelang verrückt gemacht! Dieser Hollywood war kein Witz, ein verdammt harter Kerl! Der hat den Bullen gezeigt, wo der Hammer hängt, daran kannst du glauben!“ fuhr er fort und hüpfte begeistert herum, als hätte er gerade einen Preis bei seiner Fernsehsendung gewonnen. „Ja sicher, du kannst dir sicher sein, dass ihr den Bullen ordentlich Ärger gemacht habt. Wirklich schade nur, was eurem Partner passiert ist. Diese Bastarde haben ihn umgebracht! Glaub nicht, was sie sagen, all die verdammten Lügen der Bullen, es sind immer Lügen, über alles! Nimm sie alle, stell sie auf und erschieß sie, wie die lügenden Hunde, die sie sind! Das ist, was ich sage, was man tun sollte!“ polterte er weiter, als wären Scott und ich irgendwie Teil seiner Familie und er hätte ein persönliches Interesse an unserem Wohlergehen.

„Nun ja, du weißt ja, wie das ist, sie hatten ihren Job zu tun, und man kann es ihnen nicht verübeln. Sie taten, was sie tun mussten, und wir taten, was wir tun mussten. Die Fronten waren gezogen, und jemand musste am Ende gewinnen. Nicht alle von ihnen sind so schlimm. Man muss ihnen lassen, sie hatten viel gegen sich, und am Ende haben sie es zu Ende gebracht.“ sagte ich ruhig, obwohl ein Gefühl der Niederlage mitschwang, während ich versuchte, die verwirrenden und beunruhigenden Gefühle der Nachwirkungen eines aus der Bahn geratenen Lebens auszudrücken.

„Setz deinen letzten Dollar darauf, die tun alles nur, um dir das Leben schwerer zu machen, jetzt wo dein Partner nicht mehr da ist, den sie beerdigen können,“ sagte er und wusste, wie das Rad der Justiz dreht. „Bei Gott, ich wünschte wirklich, ihr würdet mit dem ganzen Geld davonkommen... verdammte Bastarde, wie sie euch alle niedergeschossen haben! Es tut mir leid für dich, ich hoffe echt, dass du durchkommst... das ist, was ich hoffe.“ Er drehte sich plötzlich um und ging zurück zu seinem Bett. So schnell wie er mit seinem Theater begann, zog er sich auch wieder zurück, als würde er in eine mentale Schale aus Einsamkeit kriechen, ruhig und friedlich. Ein lustiger Vogel, dieser Pops, da gibt’s keinen Zweifel!

Ich war gefangen im Kreuzfeuer zwischen Erschöpfung und den juristischen Angelegenheiten, die anstanden. Tritt vorsichtig ein in eine Welt, die mir so fremd und unbekannt ist, sagte ich mir, während ich über mein gegenwärtiges Dilemma nachgrübelte. Ohne funktionierende Arme und ohne Seele würde ich nun das Unvermeidliche akzeptieren müssen, was für eine bessere Möglichkeit gibt es? „Mich beugen und zulassen, dass jeder auf mich einsticht – im Namen der Gerechtigkeit! Trotzdem gleichen sich die Schmerzen des Lebens am Ende immer aus. Es ist nur ein neuer Anfang. Ein neuer Kurs, eine Kurve auf der Straße, ein Hügel, den man erklimmen muss, bevor alles endlich verstanden wird, sozusagen ein weiterer Stich in der Zeit. Um irgendwo neu anzukommen, muss man an einem Punkt der Zeit stehen und erkennen, dass man nirgendwo ist und niemals irgendwo gewesen ist. Um Chaos zu erreichen, müssen die Gesetze der Ordnung zerstört werden, damit Ordnung wieder neu geboren werden kann. Ein Wahnsinniger war einst vernünftig, bis seine Vernunft selbst verrückt spielte! Die Formel ist ein Geheimnis, sie begann ungefähr im Jahr 15.000 v. Chr. Die Sterne sind noch immer im Chaos, und der Mensch auch. Die trügerische Vorstellung, wir wüssten Bescheid, entsprang der Ignoranz und verbreitete sich wie ein Luftvirus. Demut und Ehrfurcht sind selten, wirklich selten.

Unser Blut fließt rückwärts, von Abgrund zu Abgrund, ohne jedes Gefühl von Vorwärtsbewegung. Doch es gibt einen Riss, einen Riss im Kosmos, der in eine andere Welt führt, eine Welt so dunkel und fremd wie diese Welt, sobald wir hineinschauen. Wir schleppen unseren perlenverzierten Panzer als Schutz mit uns herum und haben vergessen, dass Panzer reißen müssen, wenn wir jemals jene Formel entdecken wollen, die tief in unseren Herzen gärt.

Morgen früh, ganz früh geht es zur Anklageverlesung, sagt mein neu ernannter Anwalt. Mark und ich sollen chauffiert werden zum Bundesgericht, um Unterschriften zu leisten und Fotos zu machen, das Leben könnte wirklich nicht besser sein! Noch mehr Ketten, Handschellen und Verwirrung, wie Rinder, die durch die Schlucht getrieben werden, ab zum Schlachthof geht’s! Man kann es ihnen nicht verdenken, nach dem absoluten Chaos, das wir ihnen über die Jahre bereitet haben. Wenn es so sein soll, bekommen Biggins und ich vielleicht ein paar Momente, um zu reden. Sie wollen uns getrennt halten. Ihr Schachspiel hat begonnen, und wir werden gegeneinander ausgespielt. Mein Anwalt sagt, ich soll mit niemandem reden, auch nicht mit Biggins. Es fällt mir schwer, jetzt jemandem zu vertrauen, und besonders Leuten, die mir sagen, was ich tun oder lassen soll. Trotzdem ist mein Instinkt, Biggins auszuloten, seine Sicht auf das, was in dieser Nacht passiert ist, und wo er in allem steht. Zu viel steht auf dem Spiel, um ihn sich selbst zu überlassen. Was wir jetzt brauchen ist Solidarität.

So richtig toll, alles ist verdammt nochmal so richtig toll!