Der mit den Toten spricht E-Book

Richard Shepherd

• Herausgeber: Riva
• Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 579

Veröffentlichungsjahr: 2019

Beschreibung

Als Rechtsmediziner klärt Dr. Richard Shepherd, ob Todesfälle eine unnatürliche Ursache haben, vielleicht sogar ein Verbrechen zugrunde liegt. Wie ein Detektiv sucht er nach Spuren, um die Frage zu beantworten: Wie ist dieser Mensch gestorben? Anders als die Täter können Tote die Wahrheit nicht verbergen – Tote lügen nicht! Shepherds Gutachten brachten Mörder hinter Gitter, befreiten Unschuldige und stellten vermeintlich klare Fälle auf den Kopf. Täglich mit Serienkillern, scheinbar perfekten Morden und seltsamen Unfällen konfrontiert, erzählt der bekannteste britische Forensiker von den spannendsten seiner 23 000 Fälle. Und er offenbart, welcher Preis zu zahlen ist, wenn man ständig mit den dunkelsten Abgründen menschlicher Existenz zu tun hat.

Leseprobe

Impressum

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie. Detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://d-nb.de abrufbar.

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[email protected]

1. Auflage 2020

© 2020 by riva Verlag, ein Imprint der Münchner Verlagsgruppe GmbH

Nymphenburger Straße 86

D-80636 München

Tel.: [phone]

Fax: [phone]

Die englische Originalausgabe erschien 2018 bei Michael Joseph einem Imprint von Penguin Random House UK, unter dem Titel Unnatural Causes. © 2018 by Richard Shepherd. All rights reserved.

Alle Rechte, insbesondere das Recht der Vervielfältigung und Verbreitung sowie der Übersetzung, vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotokopie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme gespeichert, verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Übersetzung: Silvia Kinkel

Redaktion: Dr. Annalisa Viviani

Umschlaggestaltung: Maria Wittek

Umschlagabbildung: Copyright © BBC

Satz und E-Book: Daniel Förster

ISBN Print 978-3-7423-1069-9

ISBN E-Book (PDF) 978-3-7453-0695-8

ISBN E-Book (EPUB, Mobi) 978-3-7453-0696-5

Weitere Informationen zum Verlag finden Sie unter

www.rivaverlag.de

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Inhalt

Vorbemerkung des Autors

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Danksagung

Vorbemerkung des Autors

Mein Leben lang habe ich mich um Genauigkeit bemüht, deshalb fiel es mir schwer, Namen und Erkennungsmerkmale in diesem Buch zu ändern. Aber ich habe auch mein Leben lang versucht, das Leiden der Hinterbliebenen zu lindern, und es wäre niemandem damit gedient, auf diesen Seiten einen Verwandten wiederzuerkennen und dessen schwerste Stunden erneut Revue passieren zu lassen. Deshalb werden nur die echten Namen derjenigen genannt, die so berühmt sind, dass es unmöglich wäre, sie unkenntlich zu machen. In allen anderen Fällen habe ich Details verändert, um die Verschwiegenheit zu wahren, relevante Fakten jedoch beibehalten.

Noch ist es keineswegs genug,

Geschmack, Gelehrsamkeit und Urteil zu verbinden;

Es müsse Wahrheit jeder Richterspruch

und Herzenslauterkeit verkünden;

Damit nicht bloß dem richtigen Verstand

ein richtig Zeugnis jeder gebe;

Damit er auch der Freundschaft Band

Mit euch zu knüpfen emsig strebe

Schweigt lieber ganz,

vermögt Ihr auf das Recht

der eig’nen Meinung nicht mit Zuversicht zu bauen;

Ja, selbst versichert eurer Sprache, sprecht,

als schienet Ihr euch selber zu misstrauen.

Wohl gibt es noch an manchem Schreibepult

Absprechend – unbeugsame Narren, die,

tragen sie erst eines Unrechts Schuld,

ihr Leben lang in dessen Sold verharren.

Ihr Bessern aber säumet nicht.

Bekennt mit freiem Mut die Schuld vergang’ner Schwächen,

und haltet jeden Tag Gericht,

dem vorigen sein Recht zu sprechen.

Auch genügt es nicht, dass Euer Rat

Der Wahrheit immer treu geblieben;

Sie kann, zu rau gesagt, mehr Arges oft verüben;

Als nimmer noch ein kleiner Irrtum tat.

Es wünscht der Mensch sich so belehrt zu wissen,

als würd’ an keinen Unterricht gedacht,

das Fremde werd’ ihm also beigebracht,

Als hätt es ihm Vergesslichkeit entrissen.

Leiht ihr der Anstand nicht sein sittiges Gewand,

wird Wahrheit stets des Beifalls Ziel verfehlen;

Nur jenes kann den höheren Verstand

Der Herzen stiller Gunst empfehlen.

Mit euer’m Rate kargt in keinem Fall,

der schlimmste Geiz ist überall

der Geiz mit der Vernunft.

Doch wahrt euch vor dem Triebe

zu niedrer Dienstbeflissenheit;

Täuscht nie durch ihn die Wahrheitsliebe,

und treibet eure Höflichkeit

nie bis zu Ungerechtigkeit.

Besorgt durch Tadel nicht der weisen Groll zu wagen.

Wer Lob verdient, weiß ihn am besten zu ertragen.

Alexander Pope, Versuch über die Kritik

1

Wolken türmten sich vor mir. Einige ragten wie schneebedeckte Berge über mir auf. Andere lagen wie große, schlafende Riesen am Himmel. Ich bewegte den Steuerknüppel so langsam, dass, als das Flugzeug sich nach unten neigte und dann nach links abdrehte, der Eindruck entstand, dass es nicht auf die Befehle, sondern auf meinen Instinkt reagierte. Dann klärte sich vor mir der Horizont. Er ist ein seltsamer Freund: Immer präsent, flimmert er zwischen Himmel und Erde, unerreichbar, unberührbar.

Darunter erstreckte sich der Höhenzug der North Downs, seine sanften Hügel haben eine eigenartige Ähnlichkeit mit den Formen des menschlichen Körpers. Sie wurden nun von der Autobahn glatt durchgeschnitten. Autos verfolgten einander auf diesem tiefen Einschnitt. Sie glitzerten wie winzige Fische. Dann verschwand die M4, und das Land fiel zum Wasser hin ab, einem aus einem komplexen Netz von Zuflüssen gespeisten Fluss.

Und dort war eine Stadt mit rötlichen, massiven Gebäuden im Zentrum und strahlenförmig angelegten Straßen, gesäumt von helleren, modernen Bauten.

Ich schluckte.

Die Stadt war im Begriff zu zerfallen.

Ich blinzelte.

Ein Erdbeben?

Die Farben der Stadt wogten. Die Gebäude waren wie Kieselsteine in einem Flussbett, betrachtet durch die verzerrende Linse fließenden Wassers.

Außergewöhnliche Luftströmungen?

Nein. Denn die Stadt wogte im selben Takt wie etwas in mir, eine Art Übelkeit. Aber unheilvoller.

Ich blinzelte noch stärker und umklammerte den Steuerknüppel, als könnte ich dieses Gefühl korrigieren, indem ich die Flughöhe oder den Kurs anpasste. Aber es kam tief aus meinem Innern, bahnte sich mit einer solchen Kraft den Weg durch meinen Körper, dass es mir den Atem raubte.

Als praktisch denkender, vernünftiger Mensch suchte ich nach einer praktischen, vernünftigen Erklärung. Was hatte ich zum Frühstück gegessen? Toast? Harmlos und keine Erklärung für diese plötzliche, starke Übelkeit. Und wenn es gar keine Übelkeit war? Sie war vor allem geprägt durch ein unerklärliches Gefühl von Traurigkeit und … ja, Grauen. Von der Vorahnung, dass etwas Schreckliches passieren würde. Gar vom Drang, es heraufzubeschwören.

Ein aberwitziger, irrationaler Gedanke schoss mir durch den Kopf. Was wäre, wenn ich aus diesem Flugzeug aussteigen würde?

Ich kämpfte mit mir, sitzen zu bleiben, weiter zu atmen, das Flugzeug zu steuern, zu blinzeln. Wieder normal zu sein.

Und dann schaute ich auf das Navigationssystem. Und las: Hungerford.

Rote, ältere Häuser im Zentrum. Hungerford. In den Randbereichen graue Straßen und Sportplätze. Hungerford.

Und dann war es verschwunden, an seiner Stelle war jetzt Savernake Forest getreten, ein weitläufiges Erholungsgebiet. Allmählich brachte mir der große Wald Erleichterung, als wäre ich ein Wanderer, der den Schatten der Bäume genießt. Dass mein Herz immer noch schneller schlug, lag an dem Schrecken, der mir in der Vergangenheit in die Glieder gefahren war. Was war mir zugestoßen?

Ich bin in den Sechzigern. Als Rechtsmediziner habe ich mehr als 20 000 Autopsien durchgeführt. Aber das, was ich letztens erlebt hatte, bewog mich, zum ersten Mal in meiner ganzen Laufbahn anzunehmen, dass meine Arbeit, die mich in Kontakt mit dem menschlichen Körper nach Krankheit, Verwesung, Verbrechen, Unfällen und vernichtenden Naturkatastrophen gebracht hatte, bei mir emotionale Spuren hinterlassen haben könnte.

Ich will das nicht als Panikattacke bezeichnen. Aber es versetzte mir einen derartigen Schreck, dass ich anfing, mir Fragen zu stellen. Sollte ich einen Psychologen aufsuchen? Oder gar einen Psychiater? Und, was mich noch mehr beunruhigte, wollte ich etwa meinen Beruf an den Nagel hängen?

2

Der Amoklauf von Hungerford war mein erster großer Fall als Rechtsmediziner gewesen und ereignete sich, als ich am Anfang meiner beruflichen Laufbahn stand. Ich war jung, neugierig und hatte eine lange Ausbildung hinter mir. Jahrelange Spezialausbildung, die weit über das übliche Studium der Anatomie und Pathologie hinausging. Ich muss gestehen, dass ich so viel Zeit damit verbracht hatte, unter dem Mikroskop winzige Zellen auf Objektträgern hinsichtlich ihrer Unterschiede zu betrachten, dass ich vor Langeweile kurz davor war aufzugeben. Um mich selbst wieder zu motivieren, schlich ich mich oft in das Büro meines forensischen Mentors, Dr. Rufus Crompton. Er ließ mich seine Akten lesen und die Fotos seiner Fälle anschauen. Manchmal saß ich dort, vertieft, bis in den späten Abend. Und wenn ich dann ging, wusste ich wieder, warum ich all das eigentlich machte.

Kurz nach Abschluss meiner Facharztausbildung bekam ich eine Stelle am Guy’s Hospital in der Abteilung für Forensische Medizin, unter der Leitung von Dr. Iain West, des damals bekanntesten Rechtsmediziners Großbritanniens.

Damals, in den späten 1980er-Jahren, stellte man sich Rechtsmediziner als trinkfeste, kein Blatt vor den Mund nehmende Alphamänner an der Seite von leitenden Police Officers vor. Sie galten als diejenigen, die notwendige Arbeiten durchführten, vor denen andere zurückschreckten, und die sich daher berechtigt fühlten, entsprechend herumzustolzieren. Iain war einer von ihnen. Er war ein charismatischer Mann, ein ausgezeichneter Forensiker und ein Bulle im Zeugenstand, der vor einem Kräftemessen mit dem Anwalt nicht zurückschreckte. Er genehmigte sich gern einen, beeindruckte die Frauen und konnte mit einer guten Geschichte eine ganze Kneipe unterhalten. Trotz gelegentlicher Schüchternheit hielt ich mich eigentlich für sozial kompetent, bis ich mich plötzlich in der Rolle von Iains linkischem jüngerem Bruder wiederfand. Sein Licht erstrahlte in den Pubs von ganz London, und ich stand zusammen mit dem bewundernden Publikum im Schatten, wagte es nur selten, selbst einen Witz beizusteuern. Vielleicht lag das auch nur daran, dass mir kein guter Witz einfiel, oder frühestens eine Stunde später.

Iain war Leiter der Abteilung, und es war ganz klar, dass er der Boss war. Der Amoklauf von Hungerford war eine nationale Katastrophe und eine persönliche Tragödie für die in dieser Stadt lebenden Menschen, vor allem für die unmittelbar betroffenen Familien. Unter normalen Umständen wäre Iain zum Tatort gefahren. Aber es war Mitte August, und er war gerade im Urlaub, also übernahm ich seine Arbeit.

Ich fuhr gerade nach Hause, als mein Pager sich mit einem Piepton meldete. Heute kann man sich kaum vorstellen, dass wir in einer Welt ohne Handys lebten, aber 1987 musste man sich mit einem einfachen Piepton begnügen, der einem bedeutete, man solle sich schnellstmöglich telefonisch zurückmelden. Ich schaltete das Radio ein für den Fall, dass der Piepton mit einer aktuellen Meldung zu tun hätte. Und die gab es allerdings.

Ein bewaffneter Mann lief Amok in der Nähe von Hungerford, einer Kleinstadt in der Grafschaft Berkshire, von der ich noch nie gehört hatte. Begonnen hatte er seinen Amoklauf im Savernake Forest, war dann zum Stadtzentrum von Hungerford vorgedrungen und hatte sich mittlerweile in einer Schule verschanzt. Die Polizei hatte das Gebäude umstellt und versuchte nun, ihn zum Aufgeben zu bewegen. Die Reporter nahmen an, dass er mindestens zehn Menschen getötet hatte, aber da über die ganze Stadt eine Ausgangssperre verhängt worden war, gab es keine genauen Zahlen.

Ich kam zu Hause an. Ein hübsches Häuschen in Surrey, eine glückliche Ehe, eine Nanny, zwei Kleinkinder, die im Garten spielten: Der Kontrast zu den Mordschauplätzen, die ich aufsuchte, hätte nicht größer sein können. Ich wusste, dass meine Frau, Jen, vermutlich nicht zu Hause, sondern noch in der Uni sein würde. Ich betrat das Haus, verabschiedete die Nanny und eilte sofort ans Telefon. Bei Telefonaten mit der Polizei und dem Büro des Coroners erfuhr ich den aktuellen Stand der Dinge und dass ich noch an diesem Abend nach Hungerford müsse. Ich versprach, mich sofort auf den Weg zu machen, sobald meine Frau zu Hause eintreffen würde.

Dann schaltete ich das Radio ein und hörte mir die aktuellen Meldungen an, während ich für die Kinder Tee kochte. Anschließend badete ich sie, las ihnen eine Geschichte vor und legte sie ins Bett.

»Schlaft schön«, sagte ich wie jeden Abend zu ihnen.

Ich war der fürsorgliche Vater, der sich um seine Kinder kümmert. Und gleichzeitig war ich der Rechtsmediziner, der so schnell wie möglich losfahren wollte, um zu sehen, was im bisher größten Fall seiner beruflichen Laufbahn vor sich ging. Als Jen hereinkam, schlüpfte ich sofort in die Rolle des Rechtsmediziners. Ich gab ihr einen Abschiedskuss und rannte los.

Die Polizei hatte mich angewiesen, die M4 an der Anschlussstelle 14 zu verlassen und an der Auffahrt auf meine Polizeieskorte zu warten. Wenige Augenblicke später hielt neben mir ein Polizeiwagen, und zwei grimmige Gesichter wandten sich mir zu.

Die Begrüßung sparten sie sich.

»Dr. Shepherd?«

Ich nickte.

»Folgen Sie uns.«

Natürlich hatte ich während der gesamten Fahrt Radio gehört und wusste bereits, dass der Amoklauf mit dem Tod des Schützen geendet hatte. Es handelte sich um den 27-jährigen Michael Ryan, der aus unersichtlichen Gründen mit zwei halbautomatischen Gewehren und einer Beretta durch Hungerford gezogen war, 16 Menschen erschossen und mindestens 13 weitere verletzt hatte. Nun war er tot, weil er entweder die Waffe gegen sich selbst gerichtet oder ein Scharfschütze ihn erschossen hatte. Die Reporter durften nicht an den Tatort, die Verletzten waren in Krankenhäuser gebracht worden, die Anwohner mussten in ihren Häusern bleiben, und die Stadt war der Polizei und den Toten überlassen worden.

Wir passierten eine Straßensperre, und ich folgte dem Polizeiwagen langsam durch gespenstisch leere Straßen. Die letzten Strahlen der sommerlichen Abendsonne schienen auf die Geisterstadt, tauchten sie in freundliches, warmes Licht. Die Überlebenden hielten sich in ihren Häusern auf und gingen auch nicht ans Fenster. Außer uns war kein einziges Auto unterwegs. Kein Hund bellte. Keine Katze streifte durch die Blumenbeete. Sogar die Vögel waren still.

Während wir durch die Außenbezirke kurvten, kamen wir an einem roten Renault vorbei, der quer am Fahrbahnrand stand. Über dem Lenkrad hing ein zusammengesackter Frauenkörper. Weiter vorn, als wir nach Southside kamen, glimmten auf der linken Seite die abgebrannten Überreste von Ryans Haus. Die Straße war blockiert. Ein Police Officer saß reglos in seinem Streifenwagen. Der Wagen war übersät mit Einschusslöchern. Ein blauer Toyota war mit ihm zusammengestoßen, und der Fahrer war ebenfalls tot.

Ein älterer Mann lag in einer Blutlache vor seinem Gartentor. Auf der Straße eine ältere Frau, tot. Gesicht nach unten. Anhand der Meldungen wusste ich, dass es sich dabei um Ryans Mutter handeln musste. Sie lag vor ihrem verbrannten Haus. Ein Stück weiter ein Mann auf dem Fußweg mit einer Hundeleine in der Hand. Das Nebeneinander von alltäglichen Straßen und dem völlig wahllosen Töten, das an diesem dämmernden Augustabend hier stattgefunden hatte, mutete offen gesagt surreal an. Etwas Vergleichbares war nie zuvor in Großbritannien passiert.

Wir hielten vor dem Polizeirevier. Auf das Zuschlagen meiner Autotür folgte das der Türen des Polizeiwagens. Danach legte sich bleierne Stille über Hungerford, nein, sie erstickte es vielmehr. Es sollte ein paar Jahre dauern, bis ich wieder eine solche Stille hörte, die Ruhe, die auf das Entsetzen folgt. Für gewöhnlich ist der Schauplatz eines Mordes geprägt vom Gewimmel der Lebenden – uniformierte Polizisten, Kriminalbeamte, Tatortermittler, Leute, die mit Formularen rascheln, Fotos schießen, Anrufe tätigen, die Tür bewachen. Aber das ungeheure Ausmaß des heutigen Tages schien Hungerford in eine Starre versetzt zu haben, die ich nur mit Leichenstarre vergleichen kann.

Das Polizeirevier wurde gerade renoviert: herausgebrochener Putz lag auf dem Boden, und Kabel hingen von der Decke. Man hat mich bestimmt begrüßt. Ich habe bestimmt Hände geschüttelt. Aber soweit ich mich erinnere, erfolgten die Formalitäten in absoluter Stille.

Kurz darauf war es draußen stockdunkel, und ich saß in einem Polizeiwagen, der mich zu der Schule brachte, in der sich Michael Ryan erst verschanzt und dann selbst gerichtet hatte.

Langsam glitten wir durch die stillen Straßen. Die Scheinwerfer erfassten ein beschädigtes Auto, der deutlich sichtbare Fahrer saß reglos hinter dem Steuer. Ich stieg aus, um mir die Sache genauer anzusehen. Der Lichtschein meiner Taschenlampe fuhr über die Füße, den Oberkörper, den Kopf. Nun, die Todesursache war eindeutig. Eine Schusswunde im Gesicht.

Beim nächsten Wagen hielten wir wieder an. Weitere folgten. Jedes Mal befanden sich die Schusswunden an anderen Körperstellen, manche Personen waren nur einmal, andere wieder und wieder getroffen worden.

Abschleppwagen warteten geduldig darauf, dass sie die ramponierten Autos abtransportieren durften, sobald die Polizei alles aufgenommen hatte und die Leichen herausgeholt worden waren. Ich wandte mich an den Polizisten, der mich fuhr. Meine Stimme durchschnitt die Stille wie zerspringendes Glas.

»Es ist nicht notwendig, dass ich mir weitere Leichen vor Ort anschaue. An der Todesursache besteht kein Zweifel, es genügt also, wenn ich alle später obduziere.«

»Sie müssen sich aber Ryan noch ansehen«, sagte er.

Ich nickte.

In der John O’Gaunt School wimmelte es nur so von Polizisten.

Im Erdgeschoss wurde ich über die Situation informiert.

»Er sagte uns, er habe eine Bombe. Noch haben wir ihn nicht durchsucht, aus Angst, die Bombe könnte explodieren, wenn wir ihn bewegen. Aber Sie müssen ihn sich jetzt anschauen und für tot erklären. Nur für den Fall, dass er in die Luft fliegt, wenn wir nach der Bombe suchen. Okay?«

»Okay.«

»Ich schlage vor, dass Sie ihn nicht bewegen, Sir.«

»Okay.«

»Möchten Sie eine kugelsichere Weste?«

Ich lehnte ab. Diese Weste wurde geschaffen, um das Eindringen von Projektilen zu verhindern und würde aus so kurzer Entfernung bei einer Bombe nicht viel nützen. Davon abgesehen hatte ich ganz bestimmt nicht vor, Ryan zu bewegen.

Wir gingen nach oben. Der typische unangenehme Geruch einer Schule. Als die Polizisten die Tür zu einem Klassenzimmer öffneten, sah ich, dass einige Tische umgestoßen waren, aber die meisten standen ordentlich in Reih und Glied. An den Wänden ringsum hingen Bilder und naturwissenschaftliche Grafiken.

Alles absolut normal. Abgesehen von dem Körper, in sitzender Position an der vorderen Wand nahe der Tafel.

Der Killer trug eine grüne Jacke. Ohne die Schusswunde in seinem Kopf hätte man ihn für einen Mann halten können, der an diesem Tag auf die Jagd gehen wollte. Seine rechte Hand lag auf seinem Schoß. Sie umfasste eine Beretta.

Als ich auf ihn zuging, merkte ich, dass sich die Polizisten leise zurückzogen. Ich hörte, wie hinter mir die Tür geschlossen wurde. Von irgendwo aus dem Flur ertönte der Funkspruch: »Er geht rein.«

Ich war allein im Klassenzimmer, zusammen mit dem schlimmsten Massenmörder Großbritanniens. Und vielleicht einer Bombe. Meine Begeisterung für diesen Beruf hatten die Bücher der Koryphäe der Rechtsmedizin, Professor Keith Simpson, hervorgerufen. Aber ich konnte mich nicht erinnern, dass er in einem seiner Bücher diese Möglichkeit erwähnt hatte.

Ich war mir selbst der kleinsten Details meiner Umgebung überdeutlich bewusst. Die leisen Geräusche hinter der Tür. Die Bogenlampen draußen, die sich überlappende, dunkle Schatten an die Decke warfen. Der schmale Lichtkegel meiner eigenen Taschenlampe. Der Geruch von Kalk und Schweiß im Klassenzimmer, vermischt mit dem von Blut. Ich durchquerte den Raum, konzentrierte mich auf den Körper in der Ecke. Dort kniete ich mich hin und betrachtete den Mann. Die Waffe, die an diesem Tag schon so viele Menschen getötet hatte, war direkt auf mich gerichtet.

Michael Ryan hatte sich in die rechte Schläfe geschossen. Die Kugel war durch seinen Kopf gegangen und auf der anderen Seite wieder hinausgetreten. Ich entdeckte sie später beim Rausgehen, sie steckte in einer Pinnwand.

Anschließend sprach ich mit den Polizisten. Es gab keine versteckten Drähte. Die Todesursache war die Schusswunde an der rechten Schläfe, was typisch war für einen Selbstmord.

Froh, dass ich diesen düsteren Unglücksort verlassen durfte, beschleunigte ich den Wagen, sobald ich auf der Autobahn war. Aber es war, als sei die Stille von Hungerford in mein Auto eingedrungen und begleite mich wie ein schwerer, unerwünschter Passagier. Plötzlich wurde ich überwältigt von allem, was ich an diesem Tag gesehen hatte. Von all dem ungeheuren Ausmaß. Vom Entsetzen. Ich fuhr auf den Seitenstreifen, blieb stehen und saß in dem dunklen Wagen, während die Lichter anderer Autos vorbeisausten, nichts sehend und nichts wissend.

Den Polizeiwagen hinter mir bemerkte ich erst, als jemand an die Scheibe klopfte.

»Entschuldigen Sie, Sir, geht es Ihnen gut?«

Ich erklärte, wer ich war und woher ich gerade kam. Der Officer nickte, sah mich prüfend an und schien zu überlegen, ob er mir glauben sollte.

»Ich brauche nur eine Minute«, sagte ich. »Dann fahre ich weiter.«

Police Officers kennen den Übergang zwischen Arbeit und Privatleben. Er nickte erneut und kehrte zu seinem Wagen zurück. Zweifellos, um meine Aussage zu überprüfen. Ein paar Minuten später begann ich endlich zu realisieren, dass ich Hungerford verlassen hatte und mich auf dem Heimweg befand. Ich blinkte, winkte dem Polizisten zu und reihte mich wieder in den fließenden Verkehr ein. Der Polizeiwagen fuhr ebenfalls los und folgte mir noch ein kurzes Stück, bevor er von mir abließ und abbog. Ich setzte meine Fahrt alleine fort.

Zu Hause lagen die Kinder schon im Bett, und Jen war unten und sah fern.

»Ich weiß, wo du gewesen bist«, sagte sie. »War es sehr schlimm?«

Das war es. Aber ich zuckte nur mit den Schultern und wandte ihr den Rücken zu, damit sie mein Gesicht nicht sehen konnte. Ich hatte das Bedürfnis, die Nachrichten im Fernsehen mit all den Reportern, die aufgeregt und eindringlich über den Amoklauf von Hungerford berichteten, abzuschalten. Für die Toten von Hungerford bestand keine Aufregung und Dringlichkeit mehr. Männer und Frauen waren einfach abgeschlachtet worden, als sie ihrer täglichen Arbeit nachgingen, die sie für wichtig hielten, bis alles ein abruptes Ende fand. Für sie gab es nichts Dringendes mehr.

Noch spät in der Nacht führte ich Telefonate, um zu klären, wie ich am nächsten Tag mehrere Obduktionen durchführen konnte. Ich hoffte, der Polizei beim Rekonstruieren jedes Tötungsdelikts und, mithilfe von Augenzeugenberichten, jedes Schrittes von Ryan helfen zu können. Die Rekonstruktion ist wichtig. Sie bedeutet nicht nur den betroffenen Personen viel, sondern auch der übrigen Welt. Als Menschen haben wir das Bedürfnis, Bescheid zu wissen. Über konkrete Todesfälle. Über den Tod im Allgemeinen.

* * *

Am darauffolgenden Morgen führte ich in der forensischen Leichenhalle Westminster ein paar Routineautopsien durch: Ertrunkene, Drogenopfer und Herzinfarkte. Während mich meine Kollegen nach Details über Hunger­ford fragten, brachte die Polizei die letzten Opfer zur Leichenhalle des Royal Berk­shire Hospital in Reading. Als ich dort gegen 14 Uhr eintraf, wurde ich von den Mitarbeitern begrüßt und lernte sie, wie in unserem Metier üblich, bei einer Tasse Tee kennen. Teetrinken ist ein unverzichtbares Ritual vor dem Durchführen einer Obduktion.

Und dann wurde die Tür aufgestoßen, und Pam Derby kam hereingeeilt. Plötzlich schien alles in Bewegung zu geraten. Pam war unsere zierliche, unverzichtbare Sekretärin.

»Also!«, sagte sie.

Sie hatte stets ein imponierendes Auftreten, und nun war sie sofort die Effizienz in Person. Zwei trübsinnige Assistenten schleppten hinter ihr den Computer.

»Wo kann ich ihn anschließen?«

Das war keine Frage, sondern eine Aufforderung. 1987 steckten die Bürocomputer noch in den Kinderschuhen und waren überdimensional. Unserer schien aus einem Dinosaurier-Ei geschlüpft zu sein, da Pam ihn in einem Kleintransporter befördern musste.

Sie sah, dass ich meine grüne Schürze und die weißen Gummistiefel anhatte und alles für die äußere Leichenschau und die Röntgenaufnahmen vorbereitete. Ich konnte loslegen.

»Nein, nein, nein, Sie können nicht anfangen, bevor der Computer hochgefahren ist, und das dauert mindestens zehn Minuten. Sonst haben Sie zu viel Vorsprung vor mir. Machen Sie mir eine Tasse Tee«, ordnete sie an. Iain West machte sich offenkundig nur vor, dass er das Institut leitete.

Während der Computer und der Wasserkessel surrten, setzte sich Pam an die Tastatur.

»Es gibt nicht viel zu sagen zu dem ganzen Mist; sie wurden erschossen, das kann jeder sehen«, stellte sie schroff fest. Pam war vertraut mit dem emotionalen, ungeplanten Chaos echter Morde. Deshalb lasen sie und die anderen Mitarbeiter zur Entspannung oft spannende Krimis, in denen der Mörder klare Hinweise hinterlässt und sich am Ende alle Puzzleteile, die widersprüchlichen Fakten und deren Interpretationen, die den unschönen Aspekt echter Ermittlungen darstellen, zusammenfügen.

Sie hatte recht, an diesem Tag gab es keine Geheimnisse zu entschlüsseln. Aber jeder Fall war ein Geschwister- oder Elternteil, ein Kind, ein geliebter Mensch. Jeder war für Familie und Freunde etwas Besonderes, und jeder stellte für mich ein einzigartiges Puzzle dar, das ich lösen musste. Die sechs Tische zogen sich bis zum Ende des Raumes hin, mit einer Leiche auf jedem zweiten Tisch: Die leeren Tische dazwischen dienten zum Einsammeln und Dokumentieren der unzähligen Gewebeproben.

Die erste Leiche war Michael Ryan. Vermutlich würden die meisten Hinterbliebenen nicht wollen, dass er in derselben Leichenhalle lag wie seine Opfer, geschweige denn auf demselben Obduktionstisch. Die Presse wies immer noch voller Schadenfreude darauf hin, dass er von der SAS-Spezialeinheit ausgeschaltet worden war – trotz der Presseerklärung der Polizei, in der nach meiner Einschätzung am Tatort vergangene Nacht bestätigt wurde, dass er Selbstmord begangen hatte. Nun mussten wir diesen Selbstmord durch die Autopsie bestätigen.

Eine Obduktion, auch Autopsie genannt, wird aus zwei Gründen durchgeführt. Sie kann zum einen nach einem natürlichen Tod erfolgen, für gewöhnlich in einem Krankenhaus, obwohl die Todesursache bekannt ist, um die medizinische Diagnose zu bestätigen und möglicherweise die Auswirkungen der Behandlung zu untersuchen. Die direkten Angehörigen des Verstorbenen werden gebeten, eine Obduktion zuzulassen, sie haben aber das Recht, sie abzulehnen. Zum Glück stimmen viele zu. Ihre Entscheidung kann anderen Patienten helfen, indem sie dem medizinischen Personal eine ausgezeichnete Möglichkeit zu lernen und Behandlungsmethoden zu verbessern bietet. Einer solchen Bitte nachzukommen, zeugt meines Erachtens von Großmut.

Zum andern wird eine Obduktion angeordnet, wenn die Todesursache unbekannt ist oder ein unnatürlicher Tod vermutet wird. Dann wird der Fall an den Coroner übergeben. Alle verdächtigen, unnatürlichen, kriminellen oder unerklärlichen Todesfälle werden nicht nur pathologisch obduziert, sondern auch rechtsmedizinisch untersucht. Dabei handelt es sich um eine vollständige und extrem detaillierte äußere und innere Leichenschau. Anschließend fasst der Rechtsmediziner diese Details im Obduktionsbericht zusammen.

Der Bericht muss die formale Identifizierung des Verstorbenen bestätigen, und allein das ist ein langwieriger und komplexer Prozess, der manchmal nicht abgeschlossen werden kann. Der Bericht erklärt auch, warum die Obduktion von der Polizei oder dem Coroner angeordnet wurde. Die bei der Obduktion Anwesenden werden aufgeführt. Der Bericht spezifiziert sämtliche daran anschließenden Laboruntersuchungen.

Der Großteil des Berichts ist eine Beschreibung dessen, was der Rechtsmediziner herausgefunden hat. Für gewöhnlich bieten wir eine Interpretation unseres Befunds an und nennen am Ende eine Todesursache. Falls wir nicht wissen, woran die Person gestorben ist, geben wir das an – wobei wir in der Regel vorher alle Möglichkeiten erörtern.

Trotz unserer langjährigen Ausbildung im Bereich des makro- und mi­kroskopischen Erscheinungsbildes der Organe bei Tausenden von Krankheiten ist häufig das sorgfältige Anschauen des vor uns liegenden Körpers der entscheidende Teil der Autopsie. Während der detaillierten äußeren Leichenschau messen und notieren wir Größe, Lage und Form jedes Kratzers und Blutergusses sowie Einschusslöcher und Stichwunden. Das mag simpel erscheinen im Vergleich zur inneren Leichenschau, aber es hat sich oft als der wichtigste Teil bei der Rekonstruktion eines Mordes erwiesen. Man macht es sich zu einfach, wenn man die äußere Leichenschau lediglich als Formalität betrachtet und sie deshalb allzu schnell durchführt. Denn nachdem der Leichnam verbrannt worden ist, könnten wir bedauern, nur dürftige Aufzeichnungen gemacht zu haben.

Michael Ryan war ein Massenmörder. Er tötete 16 Menschen und verwundete nahezu genauso viele. Bis dahin hatte ich mich in meinem Beruf auf die Opfer von Verkehrsunfällen, Verbrechen oder Menschen konzentriert, die einfach nur Pech hatten. Straftäter bekam ich selten auf den Tisch, und ganz sicher war noch nie jemand dabei, der so viel Tod und Leid verursacht hatte. Konnte ich beziehungsweise sollte ich Ryan den gleichen Respekt entgegenbringen, den ich seinen Opfern erwies?

Ich wusste, dass das meine Pflicht war. Gefühle sind im Obduktionssaal fehl am Platz. Vermutlich ist eine der größten Fähigkeiten, die ich erlernt habe, keine moralische Ablehnung zuzulassen, die nach Ansicht einiger Menschen nicht nur berechtigt, sondern auch geboten wäre. Was auch immer ich gegenüber diesem jungen Mann und seinen Taten empfand, ich schaltete es in meinem Verstand und meinem Herzen aus. Ich wusste, dass seine Untersuchung genauso viel, wenn nicht sogar noch größere Sorgfalt und Aufmerksamkeit als die seiner Opfer erforderte. Nur nach einer gründlichen und stichhaltigen körperlichen Untersuchung konnte ich den Coroner mit der benötigten Information ausstatten, die er vor Gericht brauchte. Ich wusste, dass Beweise für einen Urteilsspruch entscheidend waren, auch um juristische Anfechtungen oder unvermeidliche Verschwörungstheorien im Keim zu ersticken.

Es war nur schwer vorstellbar, dass der schlanke junge Mann, der nackt vor mir auf dem Obduktionstisch lag, Amok gelaufen war. Jeder im Raum – Police Officer, Sektionsassistenten, sogar Pam – starrte ihn mit Unverständnis an. Er sah so verwundbar aus wie jedes Opfer eines Verbrechens, wie die Opfer seines Verbrechens.

Dann machte ich mich an die Arbeit, das heißt, den Körper vollständig zu untersuchen, vor allem die Eintritts- und Austrittswunden an seinem Kopf. Als Nächstes öffnete ich die Leiche, sah mir den Körper von innen an und entnahm Proben für die toxikologische Untersuchung. Und schließlich verfolgte ich den Schusskanal der Kugel durchs Gehirn.

Sobald ich mit der Arbeit begann, breitete sich eine tiefe Stille aus. Keine Stimmen. Kein Klappern. Kein Hämmern. Einfach nur Stille. Sogar die Temperatur schien merklich zu sinken. Als ich fertig war, wurde der Leichnam hinausgerollt. Niemand wollte in der Nähe dieses seltsamen jungen Mannes sein, der zurückgezogen bei seiner Mutter gelebt hatte, eine Leidenschaft für Feuerwaffen und weiß Gott was für Fantasien hegte.

Nun wandte ich mich Ryans Opfern zu. Es würde ein langer, anstrengender Tag werden. Mit metallischem Klang wurden die Türen der Kühlfächer geöffnet und wieder geschlossen, wenn die Untersuchung einer Leiche beendet war und die nächste an die Reihe kam. Abgesehen von diesem Geräusch und meiner Stimme, während ich Pam diktierte, blieb es still im Raum. Unterstützt wurde ich von einer Forensikerin in der Ausbildung, Jeanette MacFarlane. Pam tippte, was ich diktierte, und wechselnde Schichten von Fotografen und Police Officers folgten mir von Tisch zu Tisch, die höhergestellten machten sich Notizen, andere nahmen meine Beweistüten entgegen.

Die Sektionsassistenten räumten hinter mir auf, säuberten die Leichen, nähten sie wieder zu und bereiten sie so vor, dass sie den Angehörigen gezeigt werden konnten.

Die Todesursachen waren eindeutig. Alle Opfer waren durch Schusswunden gestorben. Keiner von ihnen hatte Ryan mit Waffen hantieren sehen und daraufhin einen Herzinfarkt bekommen. Aber es war meine Aufgabe, nach etwaigen natürlichen Todesursachen oder Erkrankungen zu suchen, die den Tod möglicherweise beschleunigt hatten. Wieder musste ich jede einzelne Wunde sorgfältig dokumentieren, beschreiben, analysieren, die Schusskanäle verfolgen. Ich ging um jeden Leichnam herum, gab den Fotografen Anweisungen, vermaß Wunden, notierte Abweichungen, diktierte Pam meine Befunde. Allmählich entstand ein Bild von Ryans Tag des Wahnsinns.

Die mit einem einzigen Schuss getöteten Opfer waren meistens aus der Entfernung niedergestreckt worden. Kam Michael Ryan dagegen in die Nähe des Opfers, schien das bei ihm den Drang ausgelöst zu haben, mehrmals zu feuern.

Als seine Mutter, die in einer Schulkantine arbeitete, von einer Freundin erfuhr, was vor sich ging, eilte sie nach Hause, um ihn aufzuhalten. Die Freundin fuhr sie nach Southside, und das letzte Stück ging sie zu Fuß zu ihrem Haus, vorbei an Verletzten und Toten. Furchtlos näherte sie sich ihrem Sohn. Sie sagte: »Hör auf, Michael!«

Er sah sie an und schoss ihr mit dem halbautomatischen Gewehr ins Bein. Sie fiel vornüber zu Boden. Meiner Meinung nach wollte er sie mit diesem Schuss nur verletzen. Aber dann ging er zu ihr, stellte sich über sie und tötete sie mit zwei Schüssen in den Rücken.

Diese beiden Schüsse wiesen die typischen Schmauchspuren und anderen Verbrennungsrückstände um die Wunde herum auf, wenn die Waffe aus kurzer Distanz abgefeuert wird, aus vielleicht höchstens 15 Zentimeter Entfernung. Möglicherweise hatte er ihr nicht ins Gesicht sehen können, als er sie tötete. Bis zu ihrem Eintreffen hatte er sich in dem begrenzten Gebiet rund um das Haus bewegt, und ich persönlich stellte die Theorie auf, dass ihr Tod etwas in ihm auslöste, seinen Amoklauf durch die Stadt auszudehnen. Möglicherweise konnte er sich erst dann so richtig an der ungewohnten Macht berauschen, die er durch die Waffen über die Unbewaffneten besaß.

Im Laufe der darauffolgenden Tage setzte ich meine seltsame Arbeit fort, ging langsam von einem Körper zum nächsten über. Der Tod war für diese Menschen ein unerwartetes, brutales Ende ihres friedlichen und möglicherweise eintönigen Lebens gewesen. Allen in der Leichenhalle ging das sehr nahe, aber wir konnten uns nicht erlauben, unserem Gefühl von Entsetzen und Bestürzung nachzugeben. Betroffenheit hat bei der Arbeit eines Rechtsmediziners nichts zu suchen. Mit klinischer Distanziertheit müssen wir nach der Wahrheit suchen. Um der Gesellschaft zu dienen, müssen wir manchmal unser eigenes Mitgefühl ausblenden. Ich glaube, dasselbe ausgeblendete Mitgefühl meldete sich kraftvoll zurück, als ich fast 30 Jahre später über Hungerford flog.

So lange hat es tatsächlich gedauert, bis ich mir eingestehen konnte, wie betroffen ich von diesem Massaker gewesen war. Damals gestattete ich mir weder Entsetzen noch Trauer, in keiner Weise. Meine Kollegen, Alphamänner oder danach Trachtende, waren meine Vorbilder. Und sie hätten so etwas nie gezeigt, zum Ausdruck gebracht oder zu denken getraut. Um diese Arbeit zu verrichten, musste ich mich an der professionellen Integrität des Rechtsmediziners Professor Keith Simpson orientieren, der mich als Teenager dazu inspirierte, diesen Beruf anzustreben. Hatte er je über Betroffenheit oder Entsetzen geschrieben? Nie.

Als Iain aus dem Urlaub zurückkehrte, fragte er mich nicht nach Hungerford, er gab mir weder Ratschläge noch sprach er die Ereignisse überhaupt an. Sicher war er wütend auf mich, weil ich in seiner Abwesenheit einen so großen Fall übernommen hatte, andererseits musste ich ihn schließlich vertreten. Hätte ich ihn ausfindig machen und aus dem Urlaub zurückholen können? Vielleicht, und für diesen Fall hätte er sicher gern seinen Urlaub abgebrochen. Wir wussten beide, dass er einen derartig großen Fall hätte bearbeiten sollen: Er hatte bereits Erfahrung mit IRA-Bombenanschlägen und Geschossen; Ballistik war sein Spezialgebiet.

Seine Wut präsentierte sich als Kühle. Allmählich sickerten Berichte von Kollegen durch, dass laut Iain eines der dümmsten Dinge, die Ryan hatte tun können, darin bestand, ausgerechnet während seines Urlaubs Amok zu laufen. Und unter uns fügten wir hinzu, dass Iain ihn auch deshalb für einen Idioten hielt, weil er sich selbst erschossen hatte und dadurch den berühmten Dr. West einen spektakulären Auftritt vor Gericht vorenthalten hatte.

Lange Zeit stand Hungerford zwischen uns, aber meine Position im Guy’s, vermutlich sogar in ganz Großbritannien, hatte sich durch die Arbeit an diesem Fall zweifellos verändert. Ich war nun selbst ein anerkannter Rechtsmediziner.

3

Mein seltsamer emotionaler Flashback zu den Ereignissen 1987 in Hungerford konnte ich leicht beiseiteschieben, sobald ich Funkkontakt mit dem kleinen Flughafen hergestellt, das Flugzeug in den Landeanflug gebracht und sicher gelandet war. Es handelt sich um eine Cessna 172, die ich mir mit etwa zwanzig anderen Menschen in Liverpool teile. Es macht mir Spaß (und ist verrückt, denn von Tür zu Tür wäre ich mit dem Zug fast immer schneller), zu Besprechungen und Obduktionen in andere Teile Großbritanniens und Irlands zu fliegen.

Bei strahlendem Sonnenschein holperte ich über die Landebahn des grasbewachsenen kleinen Flugfeldes, kam zum Stehen und schaltete den Motor ab. Ich kletterte aus der Cessna und entdeckte meine auf mich wartenden Kollegen. Es ging mir gut. Als wir losfuhren, fragte ich mich, ob ich mir nur eingebildet hatte, dass hier etwas passiert war. Hatte ich etwa im Cockpit unter Sauerstoffmangel gelitten? Sehr unwahrscheinlich bei einer Höhe von 3000 Fuß. In jedem Fall war ich sicher, dass meine Reaktion nicht so heftig gewesen sein konnte, wie ich sie in Erinnerung hatte. Und es war schon gar keine Panikattacke.

Als ich später zurückflog, verlangten die wechselhaften Wetterbedingungen meine ungeteilte Aufmerksamkeit, und ich dachte kaum noch an Hungerford. Lediglich, um den Gedanken daran zu verdrängen. Da kam mir zum ersten Mal in den Sinn, dass einer der Gründe, selbst zu fliegen, darin bestand, dass der Pilot derart darauf konzentriert ist, am Leben zu bleiben, dass alle anderen Gedanken, Gefühle und Ängste wirkungsvoll unterdrückt werden.

Endlich wieder zu Hause, verzogen sich die Wolken und machten Platz für einen lauen Sommerabend. Ich mixte mir einen Whisky Soda und setzte mich auf die Veranda, um die letzten Strahlen der untergehenden Sonne zu genießen.

Aber plötzlich, völlig unerwartet, erinnerten mich diese perlmuttfarbige Sommerdämmerung und die gedämpfte Stille an … Hungerford. Schon wieder. Mein Herz schlug schneller. Ich fühlte mich schwindlig – dabei hatte ich noch keinen einzigen Schluck getrunken. Wieder einmal bewegte ich mich langsam durch die Straßen einer Kleinstadt, in denen reglose Körper in Blutlachen neben dem Rasenmäher, im Auto und auf dem Bürgersteig lagen. Ein Gefühl von Furcht erfasste mich und drückte meine Brust fest zusammen.

Ich atmete tief ein, um mich zu beruhigen, erinnerte mich selbst daran, dass ich nun wusste, was gerade mit mir passierte. Ich hatte festgestellt, dass mein Verstand mir einen Streich spielte. Offensichtlich. Folglich musste ich ihn mit viel Mühe wieder unter Kontrolle bringen. Selbstverständlich.

Weiteratmen. Die Augen schließen. Ich musste dieses Gefühl zerquetschen, wie Schnee in einer Faust.

Langsam entspannte sich mein Körper, öffneten sich meine geballten Fäuste, atmete ich ruhiger. Zitterig hob ich das Glas an meine Lippen. Ja. Es war wieder alles unter Kontrolle.

Als ich das Glas geleert hatte, konnte ich bedenkenlos zwei Fragen beantworten, die ich mir an jenem Morgen im Flugzeug gestellt hatte. Nein, ich musste keinen Psychologen aufsuchen und schon gar keinen Psychiater. Allein der Gedanke war absurd. Und es gab auch keinen guten Grund, warum ich aufhören sollte, als Rechtsmediziner zu arbeiten. Was auch immer heute mit mir vorging, würde bald vorbei sein, und alles wäre wieder gut. Ganz sicher.

* * *

Ein paar Monate später, im Herbst 2015, forderten Terroranschläge auf Pariser Bars, Restaurants, ein Sportstadion und ein Konzert 130 Menschenleben und Hunderte weitere verletzte Personen. Ich hatte Bereitschaftsdienst, als ich in den Radionachrichten davon erfuhr. Hinter den Reportern hörte man das Heulen der Sirenen der Krankenwagen und der Polizeiautos und die Stimmen aufgebrachter Menschen. Die Klanglandschaft des Grauens. Ich musste mit dem Wagen anhalten.

Ich saß in einer Haltebucht in der Nähe meines Hauses und schloss die Augen. Aber meine Augen konnten immer noch sehen, und meine Ohren konnten immer noch hören. Blaulicht der Krankenwagen, Polizeiabsperrungen, ganze Reihen von Obduktionstischen unter dem Neonlicht der Leichenhalle und die darauf liegenden Körperteile. Rufe. Funkgeräte der Polizei. Schreie der Verletzten. Vor mir Körper. Den Geruch des Todes in meiner Nase. Ein Fuß, eine Hand, ein Kind. Eine junge Frau, die in einer Diskothek getanzt hatte, ihre Eingeweide quollen hervor. Männer in Anzug und Krawatte, aber ohne Beine. Büroangestellte, Teedamen, Studenten, Rentner. Jeder von ihnen zerstört.

Ich weiß nicht, welche der mir bekannten Katastrophen gerade vor meinem inneren Auge ablief: die Bombenanschläge von Bali, die Terroranschläge vom 7. Juli in London, der Eisenbahnunfall von Clapham, der Untergang der Marchioness, der 11. September in New York, das Massaker von Whitehaven … oder vielleicht alles zusammen.

Ich wartete am Straßenrand, bis die Flutwelle, die über mich gekommen war, zurückging. Als es vorbei war, blieb ein Gefühl von Elend und Grauen zurück. Der Geruch menschlicher Verwesung schien noch für Minuten in der Luft zu hängen. Ich atmete ein paarmal tief durch, und er verschwand wieder.

Ich fuhr erschüttert los, hatte mich aber unter Kontrolle.

Vielleicht musste ich doch mit einem Fachmann darüber sprechen. Eventuell mit einem Priester? Jedenfalls mit jemandem, der von Berufs wegen unsere Schwächen zu erkennen und uns Kraft zu geben vermag.

Unwillkürlich schüttelte ich den Kopf. Natürlich nicht. Die Ereignisse in Paris waren schrecklich, aber ich war nicht zu Hilfe gerufen worden, und diese Geschehnisse hatten nichts mit mir zu tun. Ich verfügte über umfassende Kenntnisse über den Tod und fürchtete ihn nicht. Die Nachrichten aus Paris hatten unerwartet einen Erinnerungsspalt geöffnet, aber dieser hatte sich bereits wieder geschlossen. Da ich wusste, was für eine lange, arbeitsreiche Nacht die Kollegen in Frankreich vor sich hatten, empfand ich echtes Mitgefühl für sie.

Ich setzte meine Fahrt ins rechtmedizinische Institut fort, um wie gewohnt mit der Arbeit zu beginnen. Sicher ging es mir wieder gut.

4

Schon in frühen Jahren hatte ich eine Beziehung zum Tod, die vertraut und zugleich distanziert war. Ich stamme aus einem gutbürgerlichen Elternhaus nahe London. Mein Vater war Buchhalter und zog mit meiner Mutter aus dem Norden in den Süden Englands, um dort sein Glück zu machen. Reich wurde er nicht, aber es ging uns gut: Menschen, die gern kategorisieren, würden uns der unteren Mittelschicht zuordnen. Meine Schwester ist zehn Jahre älter als ich, mein Bruder fünf. Ich war das geliebte Nesthäkchen der Familie, und ungewöhnlich waren wir nur in einer Hinsicht. Unsere Mutter litt an Herzbeschwerden, die dazu führten, dass sie allmählich immer schwächer wurde.

Als Kind war sie an rheumatischem Fieber erkrankt, und eine der damit einhergehenden Komplikationen war eine fortschreitende Schädigung der Mitralklappe. Heute weiß ich das. Damals wusste ich nur, dass sie bereits nach geringer Anstrengung atemlos war und sich, im Unterschied zu den Müttern anderer, oft hinsetzen musste.

Meine große Schwester, Helen, versicherte mir, dass meine Mutter früher eine lebhafte, humorvolle Frau gewesen sei, die meinen unwilligen, mürrischen Vater gnadenlos bei jeder Gelegenheit auf die Tanzfläche zerrte. Eine junge Frau, die kurz vor Kriegsausbruch mit ihm zu einer Tandem-Tour durch Europa aufgebrochen war. Die stets eine Stimmungskanone war.

Ich saß gern im Wohnzimmer und hörte den Geschichten meiner Schwester über meine Mutter zu. Die Wände waren damals ziemlich kahl, aber die Teppiche wogen das mit ihren grellen Farben und Mustern auf. In der Ecke stand ein kleiner Schwarz-Weiß-Fernseher, eines dieser Geräte, bei denen ein weißer Punkt in der Bildschirmmitte bleibt, wenn man das Gerät ausschaltet, und minutenlang in der Dunkelheit hypnotisierend leuchtet. Es gab auch eine Musiktruhe (eine riesige Kombination aus Plattenspieler und Radio), durch deren Vorderseite aus netzartigem Gewebe hauptsächlich leichte klassische Musik ertönte, von jener Art, die vom Mittelstand mit gesellschaftlichem Aufstieg verbunden wurde.

Der elektrische Heizofen verbreitete eine wohlige Wärme, auch wenn er vermutlich mehr Licht als Wärme abgab. Und die Sessel mögen abgewetzt gewesen sein, wurden aber geschickt mit Schonbezügen abgedeckt. Trotz allem war es beglückend, auf dem grellen Wohnzimmerteppich sitzend den Geschichten über diese lebhafte Frau zuzuhören. Aber sie schien nichts gemeinsam zu haben mit der Mutter, die oft matt im Bett lag. Oben. Oder im Krankenhaus.

Ihre Krankenhausaufenthalte waren lang und häufig – zumindest kam es mir als Junge so vor. Ich wurde oft zu meiner Großmutter in die Ferien ans Meer nach Lytham St Annes geschickt oder zu meiner Tante nach Stockport und fand erst sehr viel später heraus, dass es dabei nicht darum ging, dass ich mich am Strand vergnügte oder meinen Cousin sah, sondern um meiner Mutter Zeit für eine Operation und den Genesungsprozess zu verschaffen.

Wenn sie mit mir zu Hause war, bemühte sie sich sehr, sich ganz normal zu verhalten. Sie stand jeden Morgen auf und machte mich liebevoll für die Schule fertig (damals gingen selbst die jüngsten Kinder allein zur Schule). Erst als ich eines Tages meine Geige vergessen hatte, unerwartet zurückkehrte und sie im Bett vorfand, erkannte ich, dass sie jeden Morgen förmlich auf dem Bett zusammenbrach, sobald wir aus dem Haus waren. Sie war genauso erschrocken, dass ich dies herausgefunden hatte, wie ich über meine Entdeckung. Ich war so verblüfft, dass ich sogar mit der armen Frau schimpfte. Ich wünschte mir, dass es ihr bald besser gehen und sie wieder die Mutter sein würde, die sie nach jedermanns Ansicht früher war. Aber selbst ich konnte sehen, dass sie vor meinen Augen dahinschwand.

Eines Tages im Dezember kam ich aus der Schule nach Hause, und sie war nicht mehr da. Sie lag, wie ich heute weiß, im Royal Brompton Krankenhaus. Noch mehr Untersuchungen und Bettruhe. Damals war sie 47 Jahre alt.

Am ersten Weihnachtsfeiertag fuhren wir zu ihr. Meine Erinnerung an diesen Besuch ist unter der Last der darauffolgenden Erinnerungen an die zahlreichen Krankenhäuser meines Berufslebens beinahe verschüttet. Ich muss tief durch viele geologische Schichten graben, bis ich zu Weihnachten 1961 vordringe. Aber was ich dort finde, verwischt sich, wenn ich es zu betrachten versuche. Es lösen sich nur einzelne Eindrücke heraus.

Mir war klar, dass Neunjährige im Allgemeinen auf Krankenhausstationen nicht gern gesehen sind. Man sagte mir, ich solle mich von meiner besten Seite zeigen. Mit diesem Wissen wurde ich durch hohe, widerhallende Flure geführt. Geschäftige Krankenschwestern in schicken, gestärkten Uniformen huschten an uns vorbei. Auf jeder Seite gab es riesige Zimmer. Es roch nach Desinfektionsmittel. Durch hoch angebrachte Fenster fiel das gelbliche Licht eines trüben Londoner Tages herein. Ich folgte meinem Vater auf eine große Station. Eine lange Reihe Betten, alle weiß, alle bereit für den nächsten Patienten. In meiner Erinnerung waren alle bis auf eins leer. Darin lag meine Mutter und, wenn ich jetzt zurückdenke, schien es mir, als sei sie an Weihnachten der einzige Patient auf dieser Station gewesen.

Ich wünschte, ich könnte mich daran erinnern, wie meine Mutter mich begrüßte, wie sie mich angesehen hat. Ich vermute, dass sie mich umarmt und meine Hand gehalten hat. Ich glaube, das hat sie getan. Vermutlich bin ich aufs Bett geklettert und habe ihr die Spielsachen gezeigt, die ich geschenkt bekommen habe. Vielleicht habe ich ein paar Geschenke mit ihr zusammen ausgepackt. Ich denke, so war es. Ich hoffe es.

Ein paar Wochen danach, an einem kalten Januarmorgen stand ich so früh auf wie sonst auch und verließ das Zimmer, das ich mit meinem Bruder, Robert, teilte, um ins Elternschlafzimmer zu gehen und zu meinem Vater unter die Decke zu schlüpfen. Das tat ich jeden Morgen. Aber an diesem Morgen stimmte etwas nicht. Das Bett war kalt. Die Laken waren immer noch glatt. In diesem Bett hatte niemand geschlafen.

Ich schlich zum oberen Ende der Treppe. Licht brannte. Zu so früher Stunde brannte im Haus Licht. Und ich hörte Stimmen. Sie sprachen nicht normal, wie sie es tagsüber taten. Es war wie ein nächtliches Flüstern, seltsame, besorgt klingende Töne. Ich ging leise zurück und legte mich in mein Bett. Wartete. Sorgte mich. Irgendetwas war passiert, und früher oder später würde es mir jemand erklären.

Schließlich kam unser Vater herein.

Erschrocken sah ich, dass er weinte. Wir starrten ihn an, Robert blinzelte, weil er gerade erst aufgewacht war.

Unser Vater sagte: »Eure Mutter war eine wunderbare Frau.«

Für mich als Neunjährigen war diese Aussage unklar. Robert musste mir die Bedeutung der Vergangenheitsform erklären, dass für unsere Mutter nun die Vergangenheit zutraf. Weil sie tot war.

Später erfuhr ich, dass mein Vater und meine Schwester sie am Vorabend so wie immer im Royal Brompton besucht hatten. Es ging ihr zwar nicht gut, aber auch nicht schlechter als sonst. Sie wünschten ihr wie immer eine gute Nacht und wollten gerade gehen, als eine Schwester sie beiseitenahm und sagte: »Ist Ihnen klar, wie krank die Patientin ist? Ich befürchte, Mrs Shepherd wird die Nacht nicht überleben.«

Das waren erschreckende Nachrichten, denn die Möglichkeit ihres Todes war schlichtweg niemandem in den Sinn gekommen. Und wenn es meinem Vater doch eingefallen wäre, oder wenn einer der Ärzte es ihm gesagt hätte, hätte er sich vermutlich eingeredet, dass es nicht sein könne. Sie war im Krankenhaus, um wieder gesund zu werden. Die Familie besuchte sie. So waren die Dinge eben. Niemand hatte ein Ende erwartet.

Tatsächlich war sie unheilbar krank. Ihr Herz versagte zunehmend, und sie litt mittlerweile an Bronchopneumonie, einer Krankheit, die oft als »Freund der alten Menschen« bezeichnet wird, weil sie die Geschwächten von ihrem Leid erlöst. Der Körper meiner Mutter war zu schwach, um gegen die Lungenentzündung anzukämpfen, obwohl es Antibiotika gab, um die Infektion zu behandeln. Wenn es doch schon Penizillin gegeben hätte, als meine Mutter als Kind am rheumatischen Fieber erkrankte!

Jahre später, ich war Student der Medizin, zog mein Vater feierlich ihren Obduktionsbericht aus der Schublade und bat mich, ihm diesen zu erklären. Ich erzählte ihm, inwiefern die Reaktion ihres Körpers auf das rheumatische Fieber in der Kindheit Stoffe in ihrem Blut produziert hatte, die die Bakterien abtöteten. Aber diese Stoffe griffen nicht nur die Krankheitserreger an, sondern auch das körpereigene Gewebe – in diesem Fall, was recht typisch ist, die Mitralklappe. Die Klappe, die den Blutfluss durch die linke Herzkammer kontrolliert, war derart vernarbt, dass sie unbeweglich geworden war und teilweise geschlossen blieb. Jedes Mal, wenn meine Mutter zu einer Operation am offenen Herzen in die Klinik musste, stachen die Chirurgen buchstäblich ihre Finger durch die Klappe, um die Klappensegel zu befreien. Ergebnis: Sie konnten sich wieder bewegen, und der Blutfluss zwischen dem linken Vorhof und der linken Herzkammer war wieder hergestellt. Oder zumindest verbessert. Für eine Weile.

Deshalb war meine Mutter so oft völlig geschwächt im Krankenhaus verschwunden und gestärkt zurückgekehrt. Aber mit jedem Mal fiel die Besserung geringer aus.

Für die damalige Zeit war die Operation am offenen Herzen Pionierarbeit, aber es war nicht möglich, den Kampf gegen eine störrische Herzklappe zu gewinnen, die zu zerstören sich der Körper der Patientin zur Aufgabe gemacht hatte. Als ich zehn Jahre später anfing, Medizin zu studieren, war diese Art der Behandlung bereits überholt. Mittlerweile hätte man ihr eine neue, künstliche Herzklappe einsetzen können. Sie hätte überlebt und noch viele Jahre ein aktives Leben führen können.

Als meine Mutter starb, wusste ich all das noch nicht. Ich wusste auch nicht, was ich fühlen sollte. Alle sahen mich mit Tränen in den Augen an und erwarteten irgendetwas. Aber was? Ich ging nach nebenan, zum Haus meines Freundes John. Es war ein Samstag, und die ganze Familie war da. Seine Mutter war herzlich und hatte Tränen in den Augen. John und ich sahen uns Trickfilme im Fernsehen an. Selbst wenn sie lustig waren, dachte ich, dass ich nicht lachen sollte.

All das wiederholte sich kurz danach, als ich aus der Schule nach ­Hause kam und das Haus voller Verwandter und Blumen war. Später fand ich he­raus, dass die Beerdigung stattgefunden hatte. Es war niemandem in den Sinn gekommen, dass ich dabei sein sollte. Als ich eintrat, sahen mich alle mitleidig an. Was erwarteten sie von mir? Was sollte ich tun oder sagen? Ich spürte nichts. Vielleicht begriff ich tief in meinem Innern einfach nicht, was der Tod bedeutete. Meine Mutter war so oft verschwunden, aber immer zurückgekehrt. Vielleicht vertraute ich allem Anschein zum Trotz darauf, dass sie auch dieses Mal wiederkommen würde.

Wenn ich an meine frühe Kindheit und an meine Mutter zurückdenke, dann erinnere ich mich an wenig und empfinde nichts für sie. Liegt das da­ran, dass sie so oft im Krankenhaus war, oder daran, dass sie auf seltsame Weise auch zu Hause nicht richtig präsent war, wenn sie sich dort aufhielt? Wieso erinnere ich mich an so viele Dinge aus dieser Zeit über meine Großeltern, meinen Bruder, meine Schwester, meinen Vater, meine Tante … aber an der Stelle, an der meine Mutter stehen sollte, ist nur Leere? Vermutlich wird es auch immer so bleiben.

* * *

Nach ihrem Tod passierte etwas völlig Überraschendes. Mein Vater veränderte sich. Ich nehme an, dass ihm klar wurde, was wir verloren hatten, und er deshalb für uns gleichermaßen Vater wie Mutter sein wollte. Er verwandelte sich von einem mürrischen in einen äußerst liebevollen Mann. Meine große Schwester unterstützte ihn sehr, obwohl sie beim Tod meiner Mutter bereits 19 war und nicht mehr zu Hause wohnte, sondern ein Lehramtsstudium begonnen hatte. Mein Vater hatte wohl gedacht, sie würde zurückkommen und sich um uns Jungs kümmern, aber sie war so klug, das nicht zu tun – wenn sie auch eine liebevolle und fürsorgliche große Schwester blieb –, selbst nach ihrer Heirat ein paar Jahre später.

Mein Vater kümmerte sich um den Haushalt, kaufte ein, kochte und arbeitete Vollzeit in einem Stadtteil, in dem es nur wenige alleinerziehende Väter gab und die wenigen dort existierenden Geschäfte stets geschlossen hatten, wenn Berufstätige einkaufen gehen konnten. Aber er war fest davon überzeugt, dass man etwas schaffen konnte, wenn man dazu entschlossen war. Er strich die Küche, wartete das Auto und lernte kochen (mit zugegebenermaßen wechselndem Erfolg). Außerdem organisierte er sein Leben so, dass es zu unseren Bedürfnissen passte, und dazu gehörte das Entdecken seiner Fähigkeit, Zuneigung zu schenken und selbst welche anzunehmen. Wenn ich daran zurückdenke, empfinde ich große Bewunderung für ihn.

Es gibt ein kleines Schwarz-Weiß-Foto von meinem Vater mit einem langbeinigen Kind auf dem Schoß. Das muss ich gewesen sein. Wir schlafen beide. Dieses Foto ist für die damalige Zeit sehr ungewöhnlich. Nachkriegsmänner waren in der Regel von viktorianischen Vätern aufgezogen worden und wussten einfach nicht, wie man ihren Söhnen Liebe und Fürsorge zeigt.

Er sorgte dafür, dass ich eine schöne Kindheit hatte. Ich ging gern zur Schule, bestand meine Prüfung für den Übergang zur weiterführenden Schule, schwamm gern, ging ins örtliche Jugendzentrum, sang im Chor und hatte viele Freunde. Einer dieser Freunde war der Sohn eines praktischen Arztes. Als wir etwa 13 waren, »lieh« sich dieser Freund eins der Medizinbücher seines Vaters aus dem Bücherregal aus und brachte es mit in die Schule. Es handelte sich um die dritte Auflage von Simpson’s Forensic Medicine von Professor Keith Simpson, ein nicht sehr dickes, abgegriffenes rotes Buch, dessen Einband keinen spannenden Inhalt versprach. Der Innenteil war jedoch voller Bilder von toten Menschen. Genau genommen vor allem von ermordeten Menschen. Sie waren erwürgt, durch einen Stromschlag getötet, erhängt, erstochen, erschossen, erstickt … Professor Simpson hatte kein abscheuliches Schicksal ausgelassen. Er hatte alles gesehen. Ein Foto zeigte farnartige Haut, wie ein Blitzschlag sie hinterlassen kann. Auf einem anderen Bild war das Innere des Schädels eines Jungen zu sehen, der mit einem Ziegelstein erschlagen worden war. Und es gab eine Menge Bilder von Körpern in unterschiedlichen Verwesungszuständen.

Mittlerweile war ich natürlich mit dem Tod vertraut. Ich hatte persönlich viele seiner Auswirkungen erfahren. Aber ich wusste nichts über die physische Erscheinung des Todes. Meine Mutter war in einem Krankenhaus weit weg von mir gestorben, und natürlich hatte es niemand für angemessen gehalten, dass ich ihren Leichnam sehen sollte. Jeder Amateurpsychologe kann daraus schließen, was der Grund für mein außergewöhnliches Interesse an diesem Exemplar von Simpson’s Forensic Medicine war. Es war nicht nur Interesse, es war Faszination. Es ging über Sensationslust hinaus und sehr viel weiter als die Begeisterung der anderen Jungen, sich zu »gruseln«.

Ich lieh mir das Buch aus und studierte es stundenlang. Ich las den Text immer wieder und betrachtete die dazugehörigen Bilder. Sie waren zweifellos anschaulich, vor allem, da zu jener Zeit keine Anstalten gemacht wurden, die Angehörigen zu schonen. Darum waren die Gesichter nicht unkenntlich gemacht worden.

Vielleicht wollte ich diese entsetzliche Sache, das Schlimmste, was passieren kann, diese Sache, die man Tod nennt, durch die distanzierten, klinischen, analytischen Augen des berühmten Simpson sehen. Vielleicht half Simpson mir, das nicht zu Bewältigende zu bewältigen. Vielleicht war ich aber auch einfach begeistert von dieser Mischung aus medizinischem Wissen und Detektivarbeit.

Ich hatte überlegt, Medizin zu studieren. Pathologie war interessant, aber Forensische Medizin ging darüber hinaus. Ich verstand, dass der forensische Mediziner im Unterschied zum Pathologen »Patienten« hatte. Im Unterschied zu anderen Ärzten waren ihre Patienten jedoch schon tot. Und ganz sicher konnte man das nicht mit der Arbeit eines Allgemeinmediziners oder praktischen Arztes vergleichen, der jeden Morgen mit einer Reihe schniefender Menschen konfrontiert ist.

Ich erfuhr, dass der Rechtsmediziner zu jeder Tages- und Nachtzeit zu jedem verdächtigen Todesfall gerufen wird, also dem Ort des Verbrechens. Seine Arbeit (damals handelte es sich nahezu immer um einen »Er«) bestand darin, eine sorgfältige medizinische Untersuchung des Leichnams durchzuführen, um der Polizei bei der Aufklärung des Verbrechens zu helfen. Handelte es sich zum Beispiel um einen Toten mit Schussverletzungen, dann untersuchte er nicht nur den Tatort und die Wunden, sondern bestand auch darauf, so Simpson, die in unmittelbarer Nähe aufgefundenen Schusswaffen zu sehen.

Anschließend musste er sich vier Fragen stellen:

Konnte die Wunde durch die Waffe verursacht worden sein?Aus welcher Entfernung war sie abgefeuert worden?Aus welcher Richtung?Konnte die Verletzung von einem selbst herbeigeführt worden sein?

Für Professor Keith Simpson gehörte das zur täglichen Arbeit. Begierig, mehr zu erfahren, las ich alles, was ich über ihn finden konnte, und begeisterte mich für die Art und Weise, wie er zu Tatorten eilte, damals oft mit der Dampfeisenbahn, und seine medizinischen Fähigkeiten einsetzte, um Kriminalbeamten beim Rekonstruieren von Mordfällen zu helfen, um das Unlösbare zu lösen, Unschuldige zu entlasten, vor Gericht auszusagen und den Täter seiner gerechten Strafe zuzuführen.

Danach war meine Zukunft für mich klar. Mein hochtrabendes Ziel bestand darin, der nächste Professor Keith Simpson zu werden.

5

Ich befand mich in einem riesigen, steril wirkenden, weiß gefliesten Keller in Bloomsbury. Grelle Neonlampen an der Decke. Vor mir lag unter einem Laken, die Form kaum erkennbar, die erste Leiche, die ich zu sehen bekam.

Alle Medizinstudenten am University College London belegten Anatomie. Es gab etwa 70 Studienanfänger, und wir wussten, was Anatomie bedeutete. Sezieren. Ich hatte einen Hundshai in der Schule zerlegt. Auch eine Ratte. Jetzt würden wir einen menschlichen Körper sezieren.

Als ich die Stufen hinunterging und das Formalin roch, erinnerte es mich sofort an das Biologielabor in der Schule. Wir durchquerten den Raum und passierten etwa 40 Tische, an denen die Studenten der höheren Semester mit Sezieren beschäftigt waren. Wir bewegten uns vorsichtig, wussten, dass sich unter den Laken tote Körper befanden. Als ich aus Versehen zu dicht an einem Tisch vorbeiging, verrutschte das Laken an einer Ecke und gab einen riesigen, haarigen Gorillafuß frei. Na toll, der war für den Kurs Vergleichende Anatomie. Ich lachte nervös. Wir alle lachten nervös. Jeder war nervös.

Für viele Menschen war das, was wir tun würden, abschreckend oder widerlich. Meine Angst gestaltete sich anders. Ich war immer noch entschlossen, Forensiker wie Professor Keith Simpson zu werden, aber bisher hatte ich tote Menschen nur auf Fotos gesehen. Wie würde ich wohl auf meine erste Leiche reagieren? Ich wusste, wenn ich erbrechen, blass werden, schwanken oder sogar in Ohnmacht fallen würde (und es gab Menschen im Raum, die kurz davor standen), wäre meine angestrebte Laufbahn vorbei, bevor sie überhaupt begonnen hatte.

Jeweils zu viert versammelten wir uns in unseren neuen, gestärkten, weißen Kitteln um einen Tisch. Die vor uns liegenden Körper würden uns die nächsten 18 Monate in unserem Anatomiekurs begleiten, bis wir physisch mehr über sie wussten, als sie jemals selber über sich gewusst hatten – gleichzeitig wussten wir weniger über sie persönlich als ein Fremder, der mit ihnen im Bus gefahren war und ihre Gesichtsregungen gesehen oder ihre Stimme gehört hatte.

Während wir auf den Dozenten warteten, versuchte jeder auf seine Weise, Gefühle zu verdrängen. Aber die unmissverständlichen Kurven dieser menschlichen Formen, die leblos unter den Laken warteten, veränderten die Dynamik in unserer Gruppe. Es gab viel Angeberei. Einige machten Witze, andere fühlten sich verpflichtet, herzhaft zu lachen. Blicke trafen sich, wurden erwidert. Ein paar Einladungen für Verabredungen wurden ausgesprochen. Unter diesem neuen ungewohnten Druck pulsierte der Raum nur so vor intensiver Kontaktpflege.

Dann begann der Dozent zu reden, und wir standen aufmerksam bei unseren Leichen, lauschten mit aufmerksamem Schweigen seinen Erklärungen. Das grelle Licht wurde von den Kacheln, von unseren Laborkitteln, von den glänzenden Skalpellen und unseren angespannten, blassen Gesichtern reflektiert.

Die Laken wurden entfernt, und da waren sie. Die Toten. Grau, reglos, schweigend, blicklos. Einige Studenten fixierten mit ihren Augen den Dozenten. Andere starrten auf den nackten Körper vor ihnen oder auf dessen ausdruckloses Gesicht.

Auf unserem Tisch lag ein älterer Mann. Augen und Mund waren geschlossen, die Wangen angespannt, das Fleisch unter seinem Kinn fest, die Arme ausgestreckt neben dem Körper, sein Bauch rundlich, die Kniegelenke arthritisch, seine breiten Füße ausladend. Verwundbar und unverwundbar. Mensch und doch kein Mensch mehr.

Wir erfuhren, wann die Personen gestorben waren. Der Kandidat meiner Gruppe bereits vor über einem Jahr. Dieser Mann hatte seine sterblichen Überreste großmütig der medizinischen Wissenschaft hinterlassen, und anscheinend wurden wir unreife Studenten als medizinische Wissenschaft betrachtet.

Er war kurz nach dem Tod einbalsamiert und dann in Formalin eingelegt worden, bis er auf diesen Tisch gelegt wurde. Es dauerte eine Weile, bis ich verstand, dass seine seltsame Graufärbung auf das Formalin zurückzuführen war, das ihm injiziert wurde, um ihn zu erhalten, und keine Folge des Todes selbst.

Wir erfuhren weder die Namen dieser Leichen noch irgendetwas Persönliches über sie, möglicherweise um sie ein wenig zu enthumanisieren. Da ich Simpson’s Forensic Medicine mittlerweile fast auswendig kannte, hoffte ich insgeheim wenigstens auf eine kleine Schussverletzung, aber wir wurden aufgeklärt, dass alle Personen eines natürlichen Todes gestorben seien und wir nicht nach einer Todesursache suchen würden – obwohl wir womöglich auf eine stoßen könnten. Dies war lediglich eine grundlegende Einführung in den menschlichen Körper und seine Funktionen. Wir würden selber sehen, wie die Muskeln mit den Knochen verbunden waren, wir würden Nervenstränge freilegen, die Verbindungen um die Nieren und die Gefäße um das Herz herum untersuchen.

Wir öffneten unsere Handbücher: Aitken, Causey, von Joseph und Young das A Manual of Human Anatomy (Handbuch der menschlichen Anatomie), Band 1, Kapitel 1: Brust und obere Extremitäten. Der Dozent erklärte, dass wir mit dem Aufschneiden des Brustkorbs in der Mitte beginnen würden. Schweigen trat ein, als er fragte, wer jeweils in der Gruppe das Skalpell übernehmen würde. Wer war bereit, den ersten Schnitt in das menschliche Fleisch zu tun?

Ich war dazu bereit. Das war eine wichtige Prüfung für mich. Ich musste wissen, ob ich es tun konnte.

Ich starrte auf das Gesicht des toten Mannes, das von seiner langen Geistesabwesenheit zeugte. Was hatte er gesehen? Was hatte er gewusst? Er war ein Teil derselben Welt wie unsere gewesen, aber in dem Jahr seit seinem Tod hatte sich diese Welt verändert und weiterentwickelt, nur er nicht. Ich schaute auf seine Brust. Die Haut darauf war nicht wie meine Haut. Sie war fest, gummiartig.