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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
"Der Mord an Bernard Brown" von E. Phillips Oppenheim ist ein spannender Kriminalroman, der die Leser in eine Welt aus Geheimnissen, Täuschungen und moralischen Abgründen entführt. Im Zentrum steht der junge Offizier Captain Bernard Brown, ein sympathischer und ehrgeiziger Mann, der aus dem Krieg zurückkehrt und versucht, sich in das zivile Leben einzufügen. Doch kaum scheint Ruhe in sein Dasein einzukehren, erschüttert ein rätselhafter Mord die Gesellschaft – und Brown selbst steht plötzlich im Mittelpunkt der Verdächtigungen. Der Roman beginnt in einer stillen englischen Kleinstadt, wo die wohlhabende und einflussreiche Familie Fiske lebt. Brown, ein Freund des Hauses, wird in deren Kreise hineingezogen, insbesondere durch die charmante und geheimnisvolle Beatrice Fiske, die auf ihn eine starke Anziehungskraft ausübt. Zwischen ihnen entwickelt sich eine Beziehung voller Spannung und unausgesprochener Gefühle – bis ein grausamer Mord alles verändert. Bernard Brown verschwindet, und kurz darauf wird eine Leiche gefunden. Ist er Täter oder Opfer? Während die Polizei, getrieben von Indizien und Gerüchten, ihre Nachforschungen aufnimmt, entfaltet sich ein raffiniertes Spiel aus Verdacht, Intrige und falschen Spuren. Zeugen widersprechen sich, Briefe tauchen auf und verschwinden wieder, und bald wird klar, dass hinter der Fassade der respektablen Gesellschaft dunkle Geheimnisse lauern. Mit seinem typischen Gespür für Spannung und psychologische Feinzeichnung schildert Oppenheim, wie sich moralische Gewissheiten in Nebel auflösen und wie leicht Unschuld zu Schuld werden kann. "Der Mord an Bernard Brown" ist mehr als nur ein Krimi – es ist eine Geschichte über Ehre, Liebe und die zerstörerische Macht des Misstrauens, erzählt mit jener eleganten Raffinesse, die E. Phillips Oppenheim zu einem der großen Meistern des klassischen Spannungsromans machte. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Der Mord an Bernard Brown
Inhaltsverzeichnis
Buch I
KAPITEL IDER NEUE MIETER
Thurwell Court bei Thurwell-on-the-Sea lag in der ruhigen Frische eines frühen Morgens. Die Tautropfen funkelten noch wie kleine silberne Kügelchen auf den Terrassenrasen, und nur das laute Zwitschern der Vögel aus den dichten Büschen durchbrach die süße Stille. Die Pfauen, die auf dem grauen Steinbalkon herumstolzierten und auf der abgenutzten Balustrade saßen, waren in ungepflegtem Zustand, da sie es nicht gewohnt waren, ihre Pracht in einem leeren Paradies zur Schau zu stellen, und die wenigen dicken Amseln, die auf dem Rasen herumhüpften, taten dies auf eine sprunghafte Art und Weise, als wären sie nur halb wach und hätten sich nur widerwillig aus dem Bett gequält. Überall herrschte Stille, aber es war eher die süße Stille eines langsam erwachenden Tages als die schläfrige, träge Stille eines erschöpften Nachmittags. Mit geschlossenen Augen konnte man spüren, dass der Puls des Tages gerade erst zu schlagen begann. Die reine Atmosphäre war erfüllt von der kraftvollen Verheißung des Morgens und sanft beladen mit den vermischten Düften langsam sich öffnender Blumen. In der atemlosen Luft lag Leben.
Das Sonnenlicht war überall. In der Ferne lag es auf dem dunklen Hügel, spielte auf dem tiefgelben Ginster und dem violetten Heidekraut der Moorlandschaft und blitzte noch weiter entfernt auf einem langen silbernen Streifen der Nordsee. In den altmodischen Gärten des Hofes schien es auf saftige Pfirsiche, die an den vom Alter gemilderten roten Backsteinmauern hingen; es beleuchtete das Gesicht und glänzte auf den Zeigern der Stalluhr und wärmte das alte Herz des gebeugten, grauhaarigen alten Gärtnerhelfers, der mit blinzelnden Augen und den Händen in den Hosentaschen eine Morgenpfeife rauchte, während er auf der Schubkarre vor dem Geräteschuppen saß.
Um das Herrenhaus herum herrschte reges Treiben, und tausend Sonnenstrahlen fielen auf die lange Reihe der Erkerfenster und warfen viele malerische Schatten des Giebeldachs auf die Rasenflächen und bunten Blumenbeete darunter. Auf einer der Terrassen war ein Frühstückstisch für zwei Personen gedeckt, und hier war die Pracht absolut blendend. Es glänzte auf dem funkelnden Silber und der schneeweißen Tischdecke, schien mit einer zarten Sanftheit auf die frisch gepflückten Früchte und leuchtenden Blumen und schien mit einem sanften, polierten Licht auf dem rötlich-goldenen Haar eines Mädchens zu schweben, das dort saß und wartete, den Arm leicht auf die Steinbalustrade gestützt und den Blick über die malerischen, gepflegten Gärten auf die offene Moorlandschaft und die dunklen Flecken des bewaldeten Landes dahinter schweifen lassend.
„Guten Morgen, Helen! Wie immer als Erste da.“
Sie drehte sich mit einem etwas trägen Gruß um. Ein großer, gut gebauter Mann, etwas über mittleren Alters, in Gamaschen und einem leichten Tweedmantel, war aus einem der offenen Fenster auf den Balkon getreten. In seiner rechten Hand schwang er nachlässig eine abgenutzte Brieftasche an einem langen Riemen hin und her.
„Ist das Frühstück fertig?“, fragte er.
„Es wartet auf dich, Vater“, antwortete sie und läutete eine kleine Handglocke an ihrer Seite. „Probier mal einen dieser Pfirsiche. Burdett sagt, es seien die besten, die er je angebaut hat.“
Er streckte die Hand nach einem Pfirsich aus, ließ sich in einen niedrigen Korbstuhl sinken und begann träge, ihn zu schälen, während sein Blick über die sonnige Landschaft wanderte. Ein Diener brachte das Teegeschirr und einige mit Silber überzogene Schalen herein, stellte sie schweigend auf den Tisch und zog sich zurück.
„Was für ein herrlicher Morgen!“, sagte Mr. Thurwell, während er zum blauen, wolkenlosen Himmel hinaufblickte und seine Mütze ein wenig tiefer über die Augen zog, um sie vor der Sonne zu schützen. „Wir könnten wieder in Italien sein.“
„Das könnten wir tatsächlich“, antwortete sie. „Ich werde mir vorstellen, dass wir das sind, und mein Frühstück mit Pfirsichen, Sahne und Schokolade genießen! Möchten Sie auch etwas?“
Er schüttelte den Kopf und verzog leicht das Gesicht.
„Nein, danke. Ich bin so spießig, dass ich lieber gebratene Nieren und Tee mag. Ich frage mich, ob in den Briefen was drin ist.“
Er zog einen Schlüssel aus seiner Westentasche, öffnete die Tasche und schüttete ihren Inhalt auf die Tischdecke. Seine Tochter betrachtete den Stapel mit leichtem Interesse. Es waren ein oder zwei Einladungen dabei, die er ihr zuwarf, ein paar Geschäftsbriefe, die er zur Seite legte, um sie später in Ruhe zu lesen, und ein kleines Päckchen von seinem Agenten, das er sofort öffnete und dessen Inhalt ein leichtes Stirnrunzeln auf sein hübsches Gesicht zauberte.
Helen Thurwell überflog ihren Teil, ohne etwas Interessantes zu finden. Tennisturniere, Bogenschießveranstaltungen, ein Basarfest – absolut nichts Neues. Sie hatte all diese Dinge so satt – satt, immer dieselben Leute zu treffen und an denselben sogenannten Vergnügungen teilzunehmen. Nichts in der Gesellschaft von Northshire zog sie an. Es war alles sehr langweilig, und sie langweilte sich sehr.
„Hier gibt es eine Neuigkeit, die dich interessieren wird, Helen“, bemerkte ihr Vater plötzlich. „Was glaubst du, wer nach Hause kommt?“
Sie schüttelte den Kopf. Sie war überhaupt nicht neugierig.
„Ich kann mich nicht erinnern, dass in letzter Zeit jemand weggegangen ist“, sagte sie. „Wie warm es doch ist!“
„Sir Geoffrey Kynaston kommt zurück.“
Schließlich war sie doch ein wenig interessiert. Sie wandte ihren Blick von den sonnigen Gärten ab und sah ihren Vater an.
„Wirklich?“
„Das ist eine Tatsache!“, erklärte er. „Douglas sagt, dass er heute oder morgen hier sein wird. Mal sehen, es muss fast fünfzehn Jahre her sein, seit er in England war. Es wird Zeit, dass er sich niederlässt, wenn er das überhaupt vorhat.“
„War er damals sehr wild?“, fragte sie.
Der Gutsherr nickte.
„Ziemlich!“, antwortete er trocken. „Aber ich wage zu behaupten, dass die Leute das inzwischen längst vergessen haben. Vierzigtausend pro Jahr decken eine Vielzahl von Sünden, besonders bei einem Baronet zehnten Grades!“
Sie stellte keine weiteren Fragen, sondern lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und blickte nachdenklich über die offene Landschaft zu den grauen Türmen von Kynaston Towers, von denen eine Flagge wehte. Mr. Thurwell las den Brief seines Maklers noch einmal mit leicht gerunzelter Stirn.
„Ich weiß nicht, was ich hier tun soll“, meinte er.
„Was ist denn?“, fragte sie abwesend. Sie beobachtete, wie sich die Flagge langsam im Wind entfaltete und träge über den Baumwipfeln flatterte. Es war seltsam, sich vorzustellen, dass dort bald ein Herrscher sein Unwesen treiben würde.
„Es geht um Falkenhorst. Ich wünschte, ich hätte nie daran gedacht, es zu vermieten!“
„Warum? Es wäre doch sicher viel besser, wenn es bewohnt wäre!“
„Wenn ich es an einen anständigen Mieter vermieten könnte, natürlich. Aber kennst du diesen Chapman aus Mallory? Er will es haben!“
Sie sah ihn schnell an.
„Du würdest es doch sicher nicht an so einen Typen vermieten?“
„Auf keinen Fall. Aber andererseits möchte ich ihn nicht verärgern. Wenn ich mich entschließen würde, bei der nächsten Wahl für den Landkreis zu kandidieren, wäre er mein nützlichster Mann in Mallory oder mein schlimmster Feind. Er ist genau der Typ Mensch, der schnell beleidigt ist.“
„Kannst du ihm nicht einfach sagen, dass es vermietet ist?“
„Nur, wenn ich es an jemanden vermiete. Natürlich nicht!“
„Aber gibt es keine anderen Bewerber?“
„Ja, es gibt noch einen“, antwortete er, „aber das Problem dabei ist, dass er von einem völlig Fremden stammt. Einem Typen, der sich “Brown„ nennt.“
„Lass mich den Brief sehen“, sagte sie.
Er reichte ihn ihr über den Tisch. Er war auf einfachem Briefpapier geschrieben, in einer eigenartigen, gedrängten Handschrift.
„London, 30. Mai.
Sehr geehrter Herr,
ich habe aus einer Anzeige in der aktuellen Ausgabe von Field erfahren, dass du bereit bist, „Falkenhorst“ auf deinem Anwesen zu vermieten. Ich würde es gerne zu dem von dir genannten Mietpreis mieten, sofern es noch nicht vergeben ist. Meine Anwälte sind die Herren Cuthbert aus Lincoln's Inn, und meine Bank ist Gregsons. Ich möchte noch hinzufügen, dass ich ledig bin und alleine lebe. Ich würde mich über eine schnelle Antwort freuen.
Mit freundlichen Grüßen,
Bernard Brown.”
Sie faltete den Brief zusammen und gab ihn ihrem Vater ohne Kommentar zurück.
„Siehst du“, sagte Mr. Thurwell, „meine einzige Chance, Chapman zu entkommen, ohne ihn zu verärgern, besteht darin, zu sagen, dass es bereits vermietet ist, und das Angebot dieses Mannes sofort anzunehmen. Aber das ist ein großes Risiko. Woher soll ich wissen, dass Brown nicht ein pensionierter Talghersteller oder etwas in der Art ist?“
„Warum schickst du nicht ein Telegramm an seine Anwälte?“, schlug sie vor. „Die wissen bestimmt, wer er ist.“
„Das ist keine schlechte Idee!“, meinte er. „Morton soll sofort nach Mallory reiten. Ich bin froh, dass du daran gedacht hast, Helen.“
Nachdem sie sich darauf geeinigt hatten, drehte sich Mr. Thurwell um und machte ein leckeres Frühstück, nach dem er und seine Tochter den Tag so verbrachten, wie es englische Landadelige und junge Damen normalerweise tun. Er tat so, als würde er eine Stunde lang in der Bibliothek ein paar Briefe schreiben und mit seinem Agenten ein paar geschäftliche Angelegenheiten regeln, und später am Vormittag fuhr er nach Mallory und nahm während der Verhandlung eines Wilderei-Falls auf der Richterbank Platz. Nach dem Mittagessen fuhr er zu einem abgelegenen Bauernhof, um ein neues Entwässerungssystem zu inspizieren, und als er etwa eine Stunde vor dem Abendessen zurückkam, fand er, dass er einen guten Tag gearbeitet hatte.
Helen verbrachte den frühen Teil des Vormittags im Garten und arrangierte frisch geschnittene Blumen im Haus. Dann übte sie eine Stunde lang, nur aus Pflichtgefühl, denn sie war keine Musikerin. Sobald die Zeit um war, schloss sie mit einem Seufzer der Erleichterung den Deckel des Klaviers und verbrachte den Rest der Zeit bis zwei Uhr damit, einen ziemlich dummen Roman zu lesen. Nach dem Mittagessen fuhr sie mit einem hellbraunen Wagen mehrere Meilen weit, um einen Besuch zu machen, und spielte mehrere Sätze Tennis mit einem sehr sanftmütigen und geistlosen jungen Vikar als Partner. Zur Abendessenszeit trafen sie und ihr Vater sich wieder, und als er den Raum betrat, hatte er zwei orangefarbene Zettel in der Hand.
„Na, was gibt's Neues?“, fragte sie.
Ohne ein Wort zu sagen, reichte er ihr die Telegramme, und sie überflog sie. Das erste war von der Bank.
„An Guy Davenant Thurwell, Esq.,
Thurwell Court, Northshire.
Wir halten Mr. Brown aus finanzieller Sicht für einen geeigneten Mieter für Sie. Über seine Familie wissen wir nichts.“
Das andere war von seinen Anwälten.
„An Guy D. Thurwell, Esq.,
Thurwell Court, Northshire.
„Herr Brown ist ein vermögender Gentleman und durchaus in der Lage, "Falkenhorst" zu mieten. Wir dürfen nichts über seine Vergangenheit oder seine Familie sagen.“
„Was soll ich tun?“, fragte Mr. Thurwell unentschlossen. „Der Schluss dieses letzten Telegramms gefällt mir nicht. Ein Anwalt sollte doch etwas mehr über einen Mandanten sagen können.“
Helen dachte einen Moment nach. Sie interessierte sich so wenig für die Angelegenheit, dass es ihr schwerfiel, sich für eine der beiden Optionen zu entscheiden. Später traute sie sich kaum, an diesen Moment der Unentschlossenheit zu denken.
„Vielleicht“, sagte sie. „Trotzdem kann ich Mr. Chapman nicht ausstehen. Ich würde für Mr. Brown stimmen.“
„Dann wird es Mr. Brown sein!“, antwortete er. „Douglas wird ihm morgen schreiben.“
Zwei Wochen später bezog Bernard Brown sein Quartier im Falkenhorst.
KAPITEL IIDER MORD IN DER NÄHE VON FALKENHORST
„Ich finde das echt schrecklich von diesen Typen!“, rief Helen Thurwell plötzlich aus. „Die sind über eine Stunde zu spät, und ich bin total hungrig!“
„Das ist echt undankbar!“, seufzte Rachel Kynaston. „Ich kann echt nicht länger still sitzen und dieses Mittagessen anstarren. Groves, gib mir einen Keks.“
Beide saßen auf niedrigen Klappstühlen draußen auf dem offenen Moor, nur wenige Meter entfernt von der zerklüfteten Klippenlinie, an der viele hundert Meter tiefer das Meer mit einem leisen, monotonen Rauschen brach. Direkt hinter ihnen, auf einer ebenen Fläche mit federndem Rasen, stand ein provisorisch aufgestellter Tisch, der mit einem strahlend weißen Tuch bedeckt war und mit tiefen Schüsseln mit Hummersalat, Foie gras, Hühnchen, Trüffelputen, Stapel von Gewächshausfrüchten und vielen anderen Köstlichkeiten, die bei Symposien im Freien besonders geschätzt werden. Etwas weiter entfernt, im Schatten eines riesigen gelben Ginsterbusches, standen mehrere Eiskübel, in denen viele Reihen von mit Goldfolie umwickelten Flaschen ruhten. Die warme Sonne wurde gerade genug durch eine milde, nach Heidekraut duftende Brise gemildert, und obwohl sie fröhlich auf dem Glas und Silber glitzerte und über die Oberfläche des blauen Wassers darunter tanzte, war ihre Wärme eher angenehm als drückend. Die beiden Frauen, die dort saßen, sahen herrlich kühl aus. Vor allem Helen Thurwell in ihrem weißen Hollandkleid, mit einem großen Heidekrautstrauß im Gürtel und einem leichten gesunden Glühen auf den Wangen, sah aus, wie nur ein englisches Mädchen aus gutem Hause aussehen kann – die Verkörperung von zarter Frische.
„Da sind wieder die Kanonen!“, rief sie aus. „Hört euch das Echo an. Sie können jetzt nicht mehr weit sein.“
Es gab ein leises Murmeln der Zufriedenheit. Man muss einem so begeisterten Sportler wie Mr. Thurwell am glorreichen zwölften Tag zwar alles zugestehen, aber die für das Treffen festgelegte Zeit war um mehr als eine Stunde überschritten worden.
„Ich habe die Grenze meiner Geduld erreicht!“, erklärte Rachel Kynaston und stand von ihrem Platz auf. „Ich muss entweder zu Mittag essen oder ohnmächtig werden! Wenn ich wählen kann, bevorzuge ich Ersteres.“
„Sie werden gleich hier sein, Miss“, bemerkte Groves, als er die letzten Handgriffe am Tisch vollendete und einen Schritt zurücktrat, um das Ergebnis zu betrachten. Was ihn betraf, konnten sie jetzt jederzeit kommen. Ausnahmsweise hatten ihn seine Untergebenen nicht im Stich gelassen. Nichts war vergessen worden, und insgesamt hatte er das Gefühl, dass er auf sein Werk stolz sein konnte.
Er schaute wieder ins Landesinnere und schirmte seine Augen mit der Hand ab.
„Sie werden in fünf Minuten beim Schwarzen Hain auftauchen“, sagte er halblaut zu sich selbst. „James, hol die anderen Stühle aus dem Wagen.“
Rachel Kynaston stand immer noch da und sah sich um. Plötzlich fiel ihr Blick auf ein uriges Häuschen, das etwa eine Meile entfernt am Rand der Klippe stand.
„Ich wollte dich schon vorher fragen, Helen“, rief sie aus. „Wer wohnt in diesem außergewöhnlich aussehenden Gebäude – Falkenhorst, wie du es nennst, glaube ich?“
Sie richtete ihren Sonnenschirm darauf und betrachtete es neugierig. Es war wirklich ein seltsam aussehendes Haus, gebaut aus gelbem Stein, mit einem Hintergrund aus verkümmerten Tannen, die sich bis zur Hälfte der Klippe erstreckten.
Helen Thurwell schaute gleichgültig hinüber.
„Ich kann dir seinen Namen nennen, mehr nicht“, antwortete sie. „Er nennt sich Mr. Brown – Mr. Bernard Brown.“
„Na gut, wer ist er? Was macht er?“
Helen schüttelte den Kopf.
„Ich hab echt keine Ahnung“, meinte sie. „Ich weiß nicht mal, wie er aussieht. Er ist seit zwei Monaten da, aber wir haben ihn noch nicht gesehen. Papa hat ihn besucht, aber er war nicht da. Er hat den Besuch nicht erwidert! Er – ach, egal, Mr. Brown, da kommen sie! Ich bin so froh!“
Beide standen auf und schauten hin. Um die Ecke einer langen Plantage, etwa eine halbe Meile entfernt, waren mehrere Männer in einer lockeren Reihe zu sehen, die ihre Gewehre unter dem Arm trugen; und etwas weiter hinten kamen drei Wildhüter mit Taschen.
Rachel Kynaston starrte sie an.
„Eins, zwei, drei, vier, fünf“, zählte sie. „Einer fehlt. Ich sehe Geoffrey nicht.“
Helen trat an ihre Seite und schirmte ihre Augen mit der Hand ab. Am vierten Finger funkelte ein halber Diamantring, der vor drei Monaten noch nicht da gewesen war, im Sonnenlicht.
„Ich auch nicht“, sagte sie. „Ich frage mich, wo er ist.“
Ihr Tonfall war ein wenig gleichgültig, wenn man bedenkt, dass es ihr Verlobter war, der fehlte. Aber niemand erwartete von Helen Thurwell große Gefühlsbekundungen, nicht einmal der Mann, der sich ihr Liebhaber nannte. Tatsächlich war ihre Unempfänglichkeit für seine Annäherungsversuche – eine Art zarte Gelassenheit, die er in keiner Weise durchbrechen konnte – ihre stärkste Anziehungskraft auf Sir Geoffrey Kynaston gewesen, der an so etwas überhaupt nicht gewöhnt war.
Die Männer beschleunigten ihre Schritte, schossen mit ihren Gewehren in die Luft und kamen bald in Rufweite. An diesem besonderen Tag des Jahres gab es nur eine mögliche Begrüßung, und Helen und ihr Begleiter begnügten sich mit einem einsilbigen Gruß.
„Nun?“
Mr. Thurwell war in der ersten Reihe und offensichtlich bester Laune. Er war es, der ihnen antwortete.
„Toller Sport!“, erklärte er herzlich. „Die Vögel sind ein bisschen wild, aber stark, und es gibt viele von ihnen. Wir haben mit nur drei Gewehren eine große Beute gemacht. Sir Geoffrey war in Topform. Groves, mach eine Flasche Heidseck auf.“
„Wo ist Geoffrey?“, fragte Rachel, seine Schwester.
Mr. Thurwell sah sich um und bemerkte zum ersten Mal seine Abwesenheit.
„Ich weiß es wirklich nicht“, antwortete er etwas verwirrt, „vor ein paar Minuten war er noch bei uns. Was ist mit Sir Geoffrey Kynaston passiert, Heggs?“, fragte er und wandte sich an einen der Wildhüter.
„Er ließ uns oben am Schwarzen Gehölz zurück, Herr“, antwortete der Mann. „Er wollte auf der anderen Seite herumkommen – hat dort einmal eine Waldschnepfe geschossen, sagte er, Herr.“
Sie schauten über das Moor in Richtung Falkenhorst. Es war niemand zu sehen.
„Er hatte genug Zeit, um herumzukommen“, meinte Lord Lathon und legte sein Gewehr ab. „Vielleicht ruht er sich aus.“
Mr. Thurwell schüttelte den Kopf.
„Nein, das würde er nicht tun“, sagte er. „Er war genauso eifrig wie wir alle, hierher zu kommen. Hört mal! Was war das?“
Ein leises Geräusch wurde von der sanften Brise über das Moor getragen. Helen, die ein sehr gutes Gehör hatte, zuckte zusammen, und die kleine Gruppe tauschte besorgte Blicke aus.
„Das muss eine Möwe gewesen sein“, meinte Lord Lathon, der wirklich dringend sein Mittagessen haben wollte. „Wir sollten besser nicht auf ihn warten. Er wird schon auftauchen, Geoffrey tut das immer. Kommt ...“
Er brach plötzlich ab und lauschte. Da war wieder ein Geräusch, und diesmal gab es keinen Zweifel. Es war das leise, langgezogene Heulen eines Spaniels – ein trauriger Klang, der in der Stille des Nachmittags seltsam wirkte. Für einen Moment herrschte atemlose Stille in der kleinen Gruppe, und die schmeichelhafte Röte verschwand aus Helens Wangen.
Rachel Kynaston war die Erste, die sich wieder fasste.
„Hatte Sir Geoffrey einen Hund dabei, Heggs?“, fragte sie schnell.
„Ja, Miss“, antwortete der Mann. „Sein Lieblingsspaniel hatte sich irgendwie losgerissen und uns auf dem Moor gefunden. Ich sah sie an seiner Ferse, als er uns verließ. Sie war sehr ruhig, und Sir Geoffrey wollte sie nicht zurückschicken.“
„Dann ist ihm etwas zugestoßen!“, rief sie. „Das war Fidos Heulen.“
„Hat jemand seinen Schuss gehört?“, fragte Mr. Thurwell.
Es war niemand mehr da, der ihm antworten konnte. Sie waren alle losgelaufen, quer über das Moor, in Richtung der schwarzen Flecken von Gebüschen, um die Sir Geoffrey herumgekommen sein sollte. Mr. Thurwell vergaß seine Müdigkeit und eilte ihnen hinterher; und Helen folgte ihnen nach einem Moment des Zögerns ebenfalls, in einiger Entfernung hinter ihnen.
Sie rannte schnell, aber ihr Kleid verfing sich oft in den stacheligen Ginsterbüschen, und sie musste jedes Mal anhalten, um sich zu befreien. Bald war sie allein, denn die anderen hatten alle die Ecke der Plantage erreicht, bevor sie dort ankam. Ein starkes, unangenehmes Gefühl der drohenden Katastrophe stieg in ihrem Herzen auf, und ihre Knie wurden weich. Dennoch setzte sie ihren Weg tapfer fort. Wenige Meter bevor sie die Ecke der Plantage erreichte, wäre sie beinahe Lord Lathon in die Arme gelaufen, der ihr entgegen eilte. Sein blasses Gesicht war von einem grauen Schimmer überzogen, und seine Stimme zitterte.
„Fräulein Thurwell“, rief er in erregtem Ton, „Sie dürfen nicht mitkommen! Lassen Sie mich Sie zurückbringen. Etwas ist—geschehen! Ich gehe zu Rachel. Kommen Sie mit mir.“
Sie zog sich von ihm zurück und schüttelte seinen Arm ab, der sie zurückhalten wollte.
„Nein, ich muss mich selbst davon überzeugen. Lass mich bitte sofort vorbei.“
Er versuchte erneut, sie aufzuhalten, aber sie entzog sich ihm. Mit ein paar schnellen Schritten erreichte sie die Ecke. Dort standen sie alle in einer kleinen Gruppe, kaum zehn Meter entfernt. Vor ihren Augen schwebte ein Schleier, aber sie wollte sehen; sie war entschlossen, sich selbst ein Bild zu machen. Sie kämpfte sich ein paar Schritte näher heran. Auf dem Gras lag etwas, um das sie sich alle versammelt hatten; etwas, das einer menschlichen Gestalt sehr ähnlich sah. Ah! Jetzt konnte sie es deutlicher sehen. Es war Sir Geoffrey – Sir Geoffrey Kynaston. Er lag halb auf dem Gras und halb im trockenen Graben. Sein weißes Gesicht war zum wolkenlosen Himmel gewandt; neben ihm befand sich ein dunkler, nasser Fleck, der seinen braunen Tweed-Jagdmantel verfärbte. In der Mitte davon blitzte etwas Helles im Sonnenlicht.
Sie stand still da, wie angewurzelt vor Entsetzen. Ihr Puls hatte aufgehört zu schlagen. Der warme Sommertag schien sich plötzlich um sie herum zu schließen. In ihren Ohren summte es, und sie kämpfte gegen eine tödliche Ohnmacht an. Doch sie fand Worte.
„Hat er sich erschossen?“, rief sie. „War es ein Unfall?“
Ihr Vater drehte sich mit einem leisen Schrei um und eilte zu ihr.
„Helen!“, keuchte er. „Du solltest nicht hier sein! Komm weg, Kind! Ich habe Lathon geschickt ...“
„Ich will wissen, was los ist. War es ein Unfall? Ist er tot?“
Er schüttelte den Kopf. Die gesunde, sonnengebräunte Haut war aus seinem Gesicht gewichen, und er war bis auf die Lippen blass.
„Er wurde ermordet!“, stammelte er. „Auf grausame, brutale Weise ermordet!“
KAPITEL IIIBERNARD BROWN
Mord wird normalerweise mit Dunkelheit, den stillen Stunden der Nacht und Bestialität in Verbindung gebracht. Er ist das Ergebnis einer wilden, animalischen Blutgier, die durch niedere Leidenschaften in niederen Gemütern hervorgerufen wird. De Quinceys genialer Versuch, ihn in die Reihe der schönen Künste zu erheben, hat nur dazu beigetragen, seinen Schrecken als abstrakte Idee zu verstärken. Selbst losgelöst von seinem üblichen Umfeld aus Dunkelheit, Unwissenheit und Laster ist er etwas Hässliches.
Aber hier war etwas ganz anderes. Eine Tragödie wie diese, die sich gerade ereignet hatte, besaß eine ganz eigene, eigentümliche Abscheulichkeit. Sie schien die kleine Gruppe von Männern, die sich um den Leichnam von Sir Geoffrey Kynaston versammelt hatte, vollständig in ihren Bann gezogen zu haben; sie schien ihnen jede Vernunft und jedes Denken genommen zu haben, sogar ihre Glieder und körperlichen Instinkte betäubt zu haben. Erst vor wenigen Minuten hatten sie ihn noch sorglos und unbeschwert zurückgelassen, seine Gedanken ganz auf das Geschäft oder vielmehr das Vergnügen der Stunde gerichtet. Sein Lachen war das lauteste gewesen, seine Freude die größte und seine Waffe die tödlichste von allen. Doch nun lag er da, kalt und leblos, sein Herzblut befleckte den grünen Rasen, und seine blinden Augen waren stumpf und glasig. Es war schrecklich!
Körperlich war er das Vorbild eines englischen Landedelmannes gewesen, groß und kräftig, mit breiten Schultern und einer auffallend aufrechten Haltung, voller lebhafter Energie, wobei die leichte Unruhe des ständigen Reisenden durch seine plötzliche Leidenschaft für das Mädchen, das ihm kürzlich versprochen hatte, seine Frau zu werden, verdrängt worden war.
Sie trat ein wenig näher – sie waren alle zu sehr von dem Schock überwältigt, um sie daran zu hindern – und stand mit glasigen Augen da und blickte auf ihn herab. Alles, selbst das kleinste Detail seiner Kleidung, schien sie mit einer seltsamen Lebendigkeit anzusprechen. Sie ertappte sich dabei, wie sie sogar die großen Karos seines Jagdmantels und die Strümpfe, die sie einst lachend bewundert hatte und die er seitdem immer getragen hatte, genau betrachtete. Ihr Blick fiel auf den Heliotropzweig, den sie selbst mit ihren Fingern in sein Knopfloch gesteckt hatte, als sie kurz vor dem Start gemeinsam durch den Garten spaziert waren, und der schwache Duft, der sie dort, wo sie stand, erreichte, half ihr zu begreifen, dass sie nicht in einem Albtraum gefangen war, sondern dass dies wirklich passiert war. Sie hatte ihn nie geliebt, sie hatte nie vorgegeben, ihn zu lieben, und es war weniger das Gefühl eines persönlichen Verlustes als vielmehr die schreckliche Sünde, die sie überkam, als sie dort stand und auf ihn herabblickte. Sie erkannte, wie sie es niemals hätte tun können, wenn er ihr persönlich lieb gewesen wäre, das ethische Grauen dieser Tat. Die Ohnmacht, die ihre Sinne fast betäubt hatte, verging. In diesem schnellen Kampf vieler Empfindungen war es die Wut, die überlebte.
Ihre Stimme durchbrach als erstes die tiefe, ehrfürchtige Stille.
„Wer hat das getan?“, rief sie und zeigte nach unten.
Ihre Worte waren wie ein plötzliches Erwachen für sie alle. Sie hatten wie Figuren in einem stillen Tableau gestanden, sprachlos und regungslos. Jetzt kam Bewegung in die Menge. Das Feuer in ihrer Stimme hatte ihre Erstarrung aufgelöst. Sie stand auf einer Anhöhe etwas oberhalb der anderen, und ihre Haltung, zusammen mit der Geste, mit der sie ihre Worte unterstrich, war voller intensiver dramatischer Kraft. Die schlanke, wellenförmige Schönheit ihrer Gestalt wurde durch die leichte Unordnung ihres Kleides noch verstärkt, und ihr rotgoldenes Haar – sie hatte ihren Hut verloren – glänzte und schimmerte im Sonnenlicht, bis jede Strähne wie poliertes Gold leuchtete. Sie selbst standen im Schatten der dunklen Kiefern, und sie, die am Rande des Moores stand und von warmem Sonnenlicht umgeben war, wirkte wie ein Wesen aus einer anderen Welt. Als sie sich später an diese Szene erinnerten – und es gab niemanden, der sie jemals vergessen hatte –, konnten sie kaum sagen, was ihnen am schrecklichsten erschien: der leblose Körper des ermordeten Mannes mit dem schrecklichen Ausdruck des Todes in seinem blassen Gesicht oder die tragische Gestalt von Helen Thurwell, der kühlen, anmutigen Tochter des Gutsherrn, deren ruhige Gesichtszüge und ihr ganzes Wesen sich plötzlich durch diese Welle der Leidenschaft verwandelt hatten.
Mr. Thurwell trat ein paar Schritte zurück und ließ seinen scharfen grauen Blick über die offene Landschaft schweifen.
„Als wir hier ankamen, war niemand zu sehen, aber der Schurke kann nicht weit sein!“, sagte er. „Heggs, du, Smith, und du, Cook, geht so schnell ihr könnt durch das Wäldchen, einer in der Mitte und einer auf jeder Seite, wohlgemerkt! Ich gehe zum Falcon's Hill und schaue mich dort um. Jem, lauf so schnell du kannst zu Mallory, um Dr. Holmes zu holen, und dann weiter zur Polizeistation. Schnell, ihr alle! Wir dürfen keine Zeit verlieren!“
Der Drang zu handeln war jetzt genauso stark wie zuvor ihre Trägheit. Mr. Thurwell und seine Tochter waren in weniger als einer Minute allein.
„Helen, ich habe dich vergessen!“, rief er aus. „Ich kann dich nicht allein lassen, und jemand muss hierbleiben. Wo ist Lathon?“
„Er ist mit Rachel nach Hause gefahren“, antwortete sie. „Ich bleibe hier. Ich habe keine Angst. Schnell! Von der Spitze des Hügels aus kannst du kilometerweit sehen, und du hast dein Fernglas. Oh, geh jetzt. Geh!“
Er zögerte, aber sie meinte es offensichtlich sehr ernst.
„Ich klettere nur schnell auf den Hügel und komme gleich wieder runter“, sagte er. „Ich kann dich nicht länger als ein paar Minuten hier allein lassen. Wenn wir nur mehr Männer dabei hätten!“
Er drehte sich um und ging zügig über die Heide auf den Hügel zu. Ein oder zwei Minuten lang stand sie da und sah ihm nach. Dann drehte sie sich mit einem Schaudern um und vergrub ihr Gesicht in ihren gefalteten Händen. Ihr Gesichtsausdruck war jetzt weniger hart und natürlicher, denn ein krankhaftes Gefühl des Grauens beim Anblick seiner Leiche begann sich gegenüber ihrem ersten seltsamen Instinkt leidenschaftlicher Wut durchzusetzen. Es war für sie nicht weniger schrecklich, weil sein Tod in gewisser Weise eine Erlösung war. Sie hatte versprochen, diesen Mann zu heiraten, aber seitdem hatte sie es fast jeden Moment bereut. Jetzt war das Gefühl der Freiheit, dem sie sich nicht ganz entziehen konnte, wie eine Qual für sie. Sie sank neben ihm auf die Knie und nahm seine kalte Hand in ihre. Vor ein paar Stunden hätte sie sich das nicht getraut, weil sie genau wusste, dass sie bei der zärtlichen Berührung ihrer Finger seine starken Arme um sich gespürt hätte, in einer leidenschaftlichen und unangenehmen Umarmung. Aber jetzt gab es keine Angst mehr davor. Sie würde sich nie wieder vor ihm zurückziehen müssen. Er war tot!
Das warme Sonnenlicht fiel durch die dicht wachsenden Kiefern in der Plantage neben ihr und warf seltsame Schatten auf den mit Zapfen übersäten Boden, auf das kleine Stück zerbrochener Palisade am Grund des trockenen Grabens und auf das moosige Ufer, wo sein Kopf auf einem duftenden Heidekrautbüschel ruhte. Am meisten funkelte und glitzerte es auf dem paar Zentimeter langen Stück Stahl, das in seiner Seite steckte – ein seltsam geformter kleiner Dolch, der, obwohl sie versuchte, ihren Blick davon abzuwenden, eine Art Faszination auf sie auszuüben schien. Jedes Mal, wenn ihr Blick darauf fiel, wandte sie sich schnell mit einem leichten Schaudern ab; dennoch sah sie ihn mehr als einmal an – und sie erinnerte sich daran.
Die tiefe Stille des Herbstnachmittags wurde ihr bald fast unerträglich. Es gab das ferne, sanfte Rauschen des ruhigen Meeres, das an den Fuß der Klippen rollte, das ständige Zirpen der Insekten und das gelegentliche Huschen eines Kaninchens durch das Unterholz. Einmal schlich sich eine große, magere Ratte aus dem Graben und rannte – schrecklich – über seinen Körper; aber als sie ihre erschreckte Bewegung hörte, hielt sie inne, saß einen Moment lang ganz still da, blinzelte sie mit ihren weit geöffneten schwarzen Augen an und huschte dann zu ihrer unbeschreiblichen Erleichterung davon. Sie war an die Landschaft mit ihrer intensiven, ununterbrochenen Stille gewöhnt, aber noch nie hatte sie diese so schwer erträglich empfunden wie an diesem Nachmittag. Die Zeit wurde für sie rein relativ. Tatsächlich wusste sie später, dass sie nicht länger als fünf Minuten allein gewesen sein konnte. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor. Vergeblich lauschte sie auf menschliche Geräusche, selbst auf das entfernte Schlagen der Sense im Farnkraut oder den Ruf des Arbeiters an seine Pferde. Die Anspannung dieser Momente war schrecklich.
Sie pflückte eine Handvoll Lorbeerblätter aus dem Graben und versuchte, indem sie sie an ihre Schläfe drückte, das Fieber in ihrem Blut zu kühlen. Dann nahm sie wieder ihre Position an seiner Seite ein, denn so schrecklich der Anblick auch war, sein Körper schien eine Art Faszination auf sie auszuüben, und sie konnte sich nicht weit davon entfernen. Ein- oder zweimal hatte sie sich umgesehen, aber es war keine menschliche Gestalt zu sehen, noch gab es Anzeichen dafür. Aber als sie dort auf dem kurzen Rasen kniete und die kühlen Blätter an ihre schmerzende Stirn drückte, wurde sie plötzlich auf eine neue Empfindung aufmerksam. Ohne etwas zu hören oder zu sehen, wusste sie, dass sich jemand näherte, und seltsamerweise verspürte sie eine deutliche Abneigung, den Kopf zu drehen und nachzusehen, wer es war. Sie hörte keine Schritte; die sanfte Stille wurde nicht durch menschliche Stimmen unterbrochen. Sie wollte sich umdrehen, schreckte jedoch davor zurück. Etwas Neues würde passieren – etwas würde sie beunruhigen. Sie strengte sich sehr an und stand auf. Dann überwand sie ihre bewusste Zurückhaltung und drehte sich um.
Eine einzelne Gestalt stand in diesem Moment auf einem leicht erhöhten Grat der kahlen Heide und hob sich vom Himmel ab. Er ging schnell auf sie zu, ohne jedoch eilig zu wirken, und aus der Richtung, aus der er kam, war ersichtlich, dass er gerade Falkenhorst verlassen hatte. Diese Tatsache und die Tatsache, dass er ihr unbekannt war, bestätigten seine Identität. Es war der Pächter ihres Vaters, Mr. Bernard Brown.
KAPITEL IVEIN SCHLECHTES ENDE EINES SCHLECHTEN LEBENS
Man sagt, dass einem Ertrinkenden in der Regel die unwichtigsten Kleinigkeiten in den Sinn kommen und seine letzten Gedanken beschäftigen. In Anlehnung an diese Analogie passierte Helen Thurwell gerade etwas Ähnliches.
Obwohl ihr Geist noch ganz von den Schrecken der letzten Stunden eingenommen war, stellte sie fest, dass sie sich hinterher an jedes noch so kleine Detail des Aussehens dieses Mannes erinnern konnte, sogar an seine Kleidung. Sie erinnerte sich an seine festen, gleichmäßigen Bewegungen, die schnell, aber ohne jede unelegante Hast waren; an seinen extrem schäbigen Mantel, seine schlecht gebundene Krawatte, die sich aus dem Kragen und der Weste gelöst hatte und lose hinter ihm herflatterte; an seine stark hochgekrempelten und stark ausgefransten Hosen und an die fast einzigartige Größe seiner schlanken, kantigen Gestalt. Auch sein Gesicht – daran erinnerte sie sich besser als an alles andere – mit seinen blassen, eingefallenen Wangen und zarten Konturen, den tief liegenden dunkelblauen Augen, den schwarzen Augenbrauen und dem langen, ungepflegten Haar, das mit einem kleinen Schnitt viel besser ausgesehen hätte. Ein Mann, der sich überhaupt nicht um sein Aussehen kümmerte, unordentlich, fast schlampig in seiner Kleidung, aber dennoch mit etwas, das ihn von anderen Männern unterschied.
Er war nur noch wenige Meter von ihr entfernt, als sie eine plötzliche Veränderung in seinem Gesicht sah, als sich ihre Blicke trafen. Er zögerte und eine leichte Röte stieg in seine Wangen, die jedoch sofort wieder verschwand und sie weißer denn je zurückließ. In seinem intensiven Blick lag etwas, das sie zu diesem Zeitpunkt nicht verstehen konnte. Aber es war im Nu vorbei. Er kam schnell auf sie zu und blieb neben ihr stehen.
Sie beobachtete ihn weiterhin. Sie konnte sehen, dass sein ganzer Körper vor innerer Erregung zitterte, als er auf die glasigen Augen und den regungslosen Körper des ermordeten Mannes hinabblickte. Seine Lippen waren blass, und seine Hände waren fest aneinander gepresst. Eine Sache kam ihr sehr seltsam vor. Er war nicht erschrocken und zeigte nicht die geringste Überraschung angesichts des schrecklichen Anblicks. Es war fast so, als hätte er schon alles gewusst.
„Das ist schrecklich“, sagte sie leise und brach damit zum ersten Mal die Stille zwischen ihnen. „Du hast davon gehört, nehme ich an?“
Er sank auf ein Knie und beugte sich über den Toten, um sein Herz und seinen Puls zu fühlen. In dieser Position war sein Gesicht vor ihr verborgen.
„Nein, ich wusste nichts davon. Wurde er getötet – so?“
„Ja.“
„Hat jemand was gesehen? Wurde der Typ geschnappt?“
„Wir wissen nichts“, antwortete sie. „Wir haben ihn so gefunden. Es war niemand zu sehen.“
Er stand langsam auf. Ihr Herz schlug jetzt schnell, und sie schaute ihm prüfend ins Gesicht. Es verriet ihr wenig. Er war ernst, aber vollkommen gefasst.
„Wie kommt es, dass du hier allein bist?“, fragte er. „Weiß sonst niemand davon?“
Sie nickte zustimmend.
„Ja, aber sie sind alle losgezogen, um den Mörder zu suchen. Wenn du nur aus deinem Fenster geschaut hättest, hättest du alles gesehen!“
Er schien ihr Bedauern nicht zu teilen. Er stand auf der anderen Seite des Toten, die Arme verschränkt und den Blick fest auf das kalte, weiße Gesicht gerichtet. Er schien ihre Anwesenheit vergessen zu haben.
„Ein böses Ende für ein böses Leben“, sagte er langsam zu sich selbst und fügte dann etwas hinzu, das sie nicht hörte.
„Du kanntest ihn also?“
Er sah sie einen Moment lang fest an und dann wieder auf das Gesicht des Toten hinunter.
„Ich habe im Ausland von ihm gehört“, sagte er. „Sir Geoffrey Kynaston war ein Mann mit einem Ruf.“
„Du wirst dich daran erinnern, dass er tot ist“, sagte sie langsam, denn die Verachtung in seinen Worten beunruhigte sie.
Er senkte den Kopf und schwieg. Als sie ihn genau beobachtete, konnte sie sehen, dass er viel tiefer bewegt war, als es nach außen hin den Anschein hatte. Seine Zähne waren aufeinandergepresst, und auf seinen blassen Wangen zeigte sich eine seltsame, schwache Röte. Sie folgte seinem Blick und wunderte sich. Er war nicht auf das Gesicht des Toten gerichtet, sondern auf den Dolch, der in dessen Herz steckte und dessen Griff noch zu sehen war.
„Das könnte ein Hinweis sein“, sagte er und brach damit die kurze Stille.
„Ja. Ich hoffe bei Gott, dass sie den Schurken finden!“, antwortete sie leidenschaftlich.
Während sie sprach, sah sie zu ihm auf. Sein Blick wanderte über das Moor, und er schirmte seine Augen mit der Hand ab.
„Da kommt jemand“, sagte er. „Wir werden es bald wissen.“
Sie folgte seinem gebannten Blick und sah drei Männer auf sie zukommen. Einer war ihr Vater, ein anderer der Unterverwalter und der dritte ein Fremder.
KAPITEL VDER INNERE RAUM IM FALKENHORST
Gemeinsam beobachteten sie die sich nähernden Gestalten. Helen, die etwas abseits stand, hatte die bessere Sicht.
„Da sind mein Vater, Heggs und jemand, den ich nicht kenne“, sagte sie leise. „Ich frage mich, ob es ein Arzt ist.“
Er antwortete ihr nicht. Sie warf ihm einen Blick zu und wunderte sich über sein Schweigen und seine starre Haltung. Sein Blick war immer noch auf die drei Männer gerichtet, und sein weißes Gesicht hatte einen harten, angespannten Ausdruck. Während sie ihn beobachtete, sah sie einen Krampf, der fast wie körperlicher Schmerz aussah, über sein Gesicht huschen. Dieser Mann war sicher nicht gefühllos. Auf seine Weise schien er genauso tief bewegt zu sein wie sie selbst.
Sie waren jetzt ziemlich nah dran, und sie konnte den Fremden gut sehen. Er sah keineswegs wie jemand aus, vor dem man Angst haben musste. In ihrem ganzen Leben hatte sie noch nie einen so gut aussehenden älteren Herrn gesehen – und ein Gentleman war er ganz sicher. Sein Haar war ganz weiß, und sein Bart – sorgfältig getrimmt und spitz zulaufend, wie auf einem Gemälde von Velázquez – hatte dieselbe Farbe. Dennoch ging er aufrecht und kräftig und trug sich mit Würde. Seine hohe Stirn und sein ziemlich langes, ovales Gesicht mit seinen feinen, klar gezeichneten Zügen zeugten von Intelligenz und Wohlwollen und hatten, als wären sie durch ein sorgfältiges und kultiviertes Leben bewahrt worden, noch viel von der Frische der Jugend. Er trug einen groben Tweed-Wanderanzug mit Gamaschen und dicken Stiefeln und hatte ein ziemlich schweres Buch und eine botanische Probenbox unter dem Arm. Helen empfand eine instinktive Zuneigung zu ihm, noch bevor sie ihn sprechen gehört hatte.
„Hast du lange auf uns gewartet, Helen?”, rief ihr Vater besorgt. “Wir haben den Schurken nicht gesehen, aber Heggs hatte das Glück, Sir Allan Beaumerville auf dem Moor zu treffen, und er war so freundlich, uns zurückzubringen.”
Sir Allan kniete neben der Leiche, noch bevor Mr. Thurwell seinen Satz beendet hatte. Alle beobachteten seine kurze Untersuchung.
„Armer Kerl! Armer Kerl!“, rief er erschüttert aus. „Dieses elende Ding“ – er berührte leicht den Griff des Dolches – „hat sein Herz durchbohrt. Es war ein starker, grausamer Arm, der ihn dort hineingetrieben hat. Natürlich kann man nichts mehr tun. Er muss innerhalb weniger Sekunden gestorben sein!“ Er stand auf und sah sich um. „Was soll mit der Leiche geschehen?“, fragte er. „Sie muss irgendwohin gebracht werden. Sir Geoffrey Kynaston, sagten Sie? Meine Güte! Meine Güte! Ich kannte seine Schwester recht gut.“
„Sie ist nicht weit weg“, sagte Mr. Thurwell. „Sie und meine Tochter warteten dort drüben auf den Klippen auf uns zum Mittagessen, als diese schreckliche Sache passierte. Lathon ist zurückgegangen, um nach ihr zu suchen. Wir hatten Angst, dass sie uns hierher folgen könnte. Sie mochte ihren Bruder sehr, und er war gerade erst nach vielen Jahren des “Reisens„ nach Hause zurückgekehrt.“
„Armer Kerl!“, sagte Sir Allan leise. „Aber was den Umzug angeht: Wer wohnt in diesem seltsam aussehenden Haus dort drüben?“
Mr. Thurwell, der seinen Mieter vom Sehen kannte, obwohl sie nie miteinander gesprochen hatten, sah ihn an und zögerte. Sir Allan tat es ihm gleich.
