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- Herausgeber: epubli
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Deutsch
Ein junger Lemming bricht aus seiner Heimat unter der Erde auf. Er bestreitet seinen Weg in Richtung Gipfel, wo hoch oben - umringt von steilen Klippen - das Königreich der Berglemminge liegt. Während seiner Reise durchlebt der Lemming eine Reihe von positiven wie auch negativen Erlebnissen, die ihn bis zur Verzweiflung treiben. Er gerät in den Konflikt zwischen Berglemmingen und Waldlemmingen. Dieses Stück ist mit einem gewissen Abstand zu betrachten, mitunter anspruchsvoll und weniger geeignet für leichte Gemüter. In dieser dramatischen Fantasy verfolgt ein Lemming das Streben nach dem Gipfel.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Die Legende der Lemminge
Von Marcel Schmickerath
Buchbeschreibung:
Eine Legende voller Lemminge, voller Leidenschaft und voller Klippen. Vorsicht! Diese Legende enthält ziemlich viele und ziemlich hohe Klippen. Nichts für Lemminge mit schwachen Nerven.
Ein junger Lemming bricht aus seiner Heimat unter der Erde auf und bestreitet seinen Weg in Richtung Gipfel, wo hoch oben - umringt von steilen Klippen - das Königreich der Berglemminge liegt. Während seiner Reise durchlebt der Lemming eine Reihe von positiven wie auch negativen Erlebnissen, die ihn bis zur Verzweiflung treiben.
Dieses Stück ist mit einem gewissen Abstand zu betrachten, mitunter anspruchsvoll und weniger geeignet für leichte Gemüter.
In dieser dramatischen Fantasy verfolgt ein Lemming das Streben nach dem Gipfel.
Über den Autor:
Marcel Schmickerath, geboren 1988 in Düren, studierte Mathematik und Informatik an der RWTH Aachen. 2014 erschien sein erster Roman "Die Häldengilde" im Laufe seines Studiums. 2021 erschien sein Roman "Zahlen der Magie", in dem die Welt der Zahlen mit der Fantasywelt - genannt Tunuss - verschmolz.
Obwohl man annehmen könnte, sein Hintergrund sei "trocken" und "theoretisch", erschafft Marcel Schmickerath in seinen Büchern außergewöhnliche Charaktere, die in einer fantasievollen und humorvollen Welt leben. Die Reihe "Die Reisen des Phil", basieren auf Theologie, Mythologie und Dämonologie.
Die Legende der Lemminge
Von Marcel Schmickerath
Marcel Schmickerath
Im Jagdfeld 17
52353 Düren
www.tunuss-fantasy.de
2. Auflage, 2025
© 2023 Alle Rechte vorbehalten.
Marcel Schmickerath
Im Jagdfeld 17
52353 Düren
Coverart by Insta: @Schmipsy
Druck: epubli – ein Service der Neopubli GmbH, Berlin
www.tunuss-fantasy.de
ISBN: 978-3758437045
Trigger:
Dieses Buch beinhaltet Elemente, die möglicherweise triggern.
Daher befindet sich eine Triggerwarnung auf der letzten Seite.
Achtung: Die Triggerwarnung kann Spoiler enthalten!
In Gedenken an einen Freund, der fehlt.
Vorwort des Autors
Die Legende der Lemminge entstand in einer Zeit, in der ich das Gefühl hatte, nicht der einzige Lemming zu sein, der den Ruf einer Klippe hörte. Die Welt hatte sich gedreht. Vieles hatte sich rasant geändert. Nicht alles ins Positive ....
Das Stück beinhaltet einige Leiden, die Trigger für ganz spezielle Fälle sein können. Wer nicht den nötigen Abstand findet oder sich vor Triggern schützen möchte, der sollte nicht weiterlesen, und/oder sich Hilfe suchen. Es ist kein Grund sich zu schämen. Eine mögliche Hotline ist die Telefonseelsorge 0800 1110111.
Das folgende Buch findet ferner einen Weg trotz aller Eskapaden, die manchmal nicht gemieden werden können und trotz allen Elends, nur die sonnigen Tage zu sehen, und ruft auf, das Leben zu genießen.
Eine wesentliche Inspiration des Stückes ist „Die Leiden des jungen Werthers“ von Johann Wolfgang Goethe, 1774. Ein Meilenstein der Literatur, obschon dieses Werk nicht anstrebt, mit diesem mitzuhalten. Die Intension (auch Intention) ist eine ganz andere. Ebenso die Aussage und die Protagonisten. Dennoch ist hinreichend Abstand zum Stück zu wahren. Es sind Lemminge hier ... Der aufmerksame Leser wird viele weitere Stücke auch anderer historischer Autoren erkennen, die in dieser (unserer) Zeit wie neu erscheinen. Ich entschied mich, das Werk als Tagebuchroman zu schreiben, nicht, weil die Leiden des jungen Werthers in der ähnlichen Form, dem Briefroman, geschrieben wurden, sondern weil wir die Sprache der Lemminge nicht verstehen würden und so einen noch tieferen Einblick erhalten, als nur ein Quietschen und Fiepen zwischen den Zeilen zu lesen. Auch ist das Schreiben eines Tagebuchs einem emsigen Bloggen sehr nahe. Ist das Schreiben eines Blogs etwa häufig ein moderner Tagebucheintrag? Der gewählte Sprachstil ist meiner Ansicht nach ebenso wie die Form der Darstellung einerseits gut geeignet, um die Emotionen des Protagonisten darzustellen, andererseits sorgt sie für einen gewissen Abstand zwischen der fiktiven Figur und der lesenden Person.
Die Legende der Lemminge spielt auf eine amüsante Weise sowohl mit Vorurteilen als auch mit dokumentierten Eigenschaften von Lemmingen und ihren Populationen. So beginnt etwa die Legende in einer der Paarungszeiten in einer Landschaft umzäunt von Klippen. Dazu noch eine Brise dichterische Freiheit.
Lösen wir unsere Sorgen, Ängste, Gedanken und Kummer, und folgen dem Wind, der in einer leichten Brise über die Klippe weht ...
Auf zum Gipfel
15. März
Nie wollte ich ein Tagebuch schreiben. Nie sollte der Welt das bleiben, was mir widerfährt. Die Geschichte meines Lebens sollte allein meine Eigene sein. Fest verankert in meinem Verstand, meiner Seele, meinem Selbst. Einzig ich und die Götter sollten meine Gedanken kennen. Vor allem du, Buddla, Herr der fleißigen Wühler, den mein Vater so zu ehren weiß. Der Maulwurf, der den rechten Pfad fand durch Meditation und Arbeit. Und auch dir Issi, Gemahlin des Roissi, Mutter Sols, der Sonne selbst, die ich so sehr vermisse unter der Erde. Ein Schreiben ist doch bloß ein wertloses Stück Papier, bemalt und beschrieben, das Freud und Leid kaum zu ertragen vermag. Vielleicht zerreiße ich diese Schrift eines Tages. Vielleicht verbrenne ich sie. Doch habe ich mich nun erst einmal entschieden, eben diesen kläglichen Versuch zu wagen. Zu viele Eindrücke wirken auf meinen Geist ein. Schieben sich ins Innere. Sammeln sich. Zuhauf. Es gibt kein Entrinnen. Kein Ventil, das zu öffnen ist. Bevor Sie mich übermannen, gebe ich zumindest den Versuch nicht auf, sie festzuhalten. Es besteht die Möglichkeit, die Dinge besser zu verstehen, wenn ich sie mir selbst zu erklären versuche.
Das Leben unter Tage ist nichts für mich. Das wird es auch nie sein. Wie auch das Leben in der Nacht zum Leben nicht reicht. Ganz gleich wie viele meiner Geschwister die Tage unter dem Schnee genießen. Zu viel passiert in der Welt, als dass man es sich entgehen lassen sollte. Schon eben gar nicht in Dunkelheit und Kälte und dem ewigen Wühlen. Vater verzeihe mir. Der Tag, an dem die ersten Tropfen tauten, bleibt mir unvergessen. Licht brach durch die dicke Decke aus Schnee, traf direkt auf mein Haupt, wärmte mir das Fell. Von dem Tage an wusste ich, den Berg zu besteigen. Bis zum Gipfel werde ich reisen. Der warmen Sonne so nah sein wie nur möglich. Nach Noahrge, Hauptstadt der Lemminge, erbaut hoch oben auf dem Gipfel, dem Königreich der Lemminge zur Ehre. Ich möchte sehen, ob die Stadt wirklich so prächtig ist, wie Großvater sie beschrieb. Ein armer Lemming ist er. Gebrochen, gezeichnet vom Leben selbst. Ich vermisse ihn jetzt schon. Und Mutter? Sie ist zu beschäftigt. Sicher wird sie bald wieder Kinder bekommen. Deshalb musst ich fort. Raus aus dem tristen Licht, fort aus dem matten Dasein und hinein in das Wohl der Berge. Ich möchte sehen, ob das Frühjahr wirklich so schön ist, wie Großvater erzählte. Morgen zieh ich weiter. Heute bin ich genug gelaufen. Die Beine werden schwer. Sie sind das Laufen nicht gewohnt. Dennoch werden sie es lernen. Das müssen sie. Eine kleine Höhle wird für heute Nacht reichen. Wer braucht schon ein warmes Plätzchen, nur um zu ruhen? Nein, so zimperlich will ich nicht sein. So zierlich bin ich nicht. Wohl denn, weite Welt leg dich mit mir zur Ruhe. Heute haben wir sie uns verdient, mit dem ersten Schritt von vielen weiteren, inmitten der wärmenden Sonne. Morgen wird es weitergehen. Dann lacht die Sonne auf ein Neues und alles aus der Nacht, Sorgen wie Träume, scheinen wie vergessen. Die Dunkelheit wie auch die Kälte. Der letzte Schnee taut. Ich spüre es bis in meinen Leib hinein. So will ich auch sein. So soll es sein. Alles aus der Erde hinter mir soll tauen und sich am Frühjahr erfreuen. Mit dem Frühjahr und all den Knospen und Farben, da feiert sich das Leben selbst. Jedes Jahr auf ein Neues. So will ich auch sein. So soll es sein. Ebenso mein Flötenspiel. Treue Flöte meines Großvaters, die ich stets mit mir trage. Gute Nacht auch meinem Ich, dem ich schreibe. Ein komisches Gefühl. Irgendwie in seiner Weise befreiend. Ob ich mich daran gewöhne? Und doch bin ich so aufgeregt. Was wird mich erwarten? Ist der Gipfel so hoch, die Sonne dort so prächtig, wie ich es immer erträumt habe? Morgen, morgen werde ich es sehen. Das weiß ich. Drum schlaf ich nun. Gute Nacht. Gute Nacht, ich. Gute Nacht, Buddla. Und gute Nacht, all ihr Wühler jenseits der Sonne.
16. März
Noch immer stockt mir der Atem. Der Schrecken ist in meinem Leib wie gefroren, verankert. Am ehesten bin ich um mein törichtes Selbst erschrocken. Im Schlaf da hörte ich Laute. Ein Wesen. Schwach und leise. Dennoch kräftig genug in seiner Stimme, mir den Schlaf zu rauben. Es drang aus dem Inneren der Höhle zu mir hervor. Kaum wurde es lauter, sah ich zwei junge Füchse. Ihr Fell rot wie Flammen unter der Erde. Sie waren nicht sehr alt, tapsig und unbeholfen. Planlos riefen sie nach ihrer Mutter. Ich machte kehrt und rannte, so schnell wie ich es nur konnte. Wie lange ich zuvor auch gelegen habe, ich könnte nun im Magen eines Fuchses liegen. Welch schauriger Gedanke. Selbst die kleinen Zähnchen der Jungen reichen, um einem Lemming das Licht der Welt zu rauben. Ich mag gar nicht an die Mutter denken. Wäre sie dort gewesen. In dem Moment, in dieser Nacht ... Es wäre um mich geschehen. So unbedacht, leichtsinnig und tauglos ich war ... Der Kampf und Waffen sind nichts für mich. Die Flöte ist mir ein Schwert. Soll es auch bleiben. Doch welcher Fuchs scheut sich vor der Musik? Es kam nicht so weit, dass ich es wagen musste. Zum Glück. Das Leben jenseits des Fußes des Berges scheint verlockend, doch darin liegt die Gefahr. Ohne Umsicht ist es umso gefährlicher. Ich muss umsichtig sein, ehe meine Reise noch vorschnell ein Ende findet. Ich will den Göttern dankbar sein, dass sie in dieser Nacht über mich wachten. Es sollen noch viele Tage vergehen, wohl am ehesten derer ewig, bis ich vor sie trete.
Das Gefühl absoluter Freiheit ist mit nichts zu vergleichen. Ich lag faul in der Mittagssonne, roch einen einzigartigen Geruch. Ein Duft, der die Tiefe der Lunge beflügelt. Es lässt mich alle Furcht vergessen. Für mich beginnt ein neues Leben. Lelene hätte das nicht verstanden. Niemals. Wie kann sie auch? Auch Mutter nicht. Nein, ich sollte nicht an sie denken. Ich möchte sie nicht wiedersehen. Noch nicht. Womöglich eines Tages, wenn ich ihnen sagen kann, wie unrecht sie in allem hatten. Doch nicht jetzt und eine lange Zeit nicht. Andernfalls hätte ich ebenso bei ihnen bleiben können.
Heute Nacht werde ich umsichtiger sein. Ich habe ein Zelt aus Zweigen und Schnee gebaut. Es tropft an einigen Stellen, weil der Schnee nicht länger zu ruhen gewillt ist. Dennoch wird es reichen. Zumindest wird es halten, für eine Nacht. Für diese Nacht. Nicht mehr lange, dann bin ich auf dem Gipfel, ruhe in einem Bettchen gemacht aus Sonnenstrahlen selbst. So weich und geruhsam, dass jede Nacht den Körper bewahrt wie eine Kinderwiege. Ach, bald ist es so weit. Ich bin so aufgewühlt. Ich spiele noch ein wenig auf meiner Flöte, durchbreche die Stille der Nacht, dann werde ich ihr folgen. Gute Nacht.
17. März
Die tropfende Bleibe brachte keinen erholsamen Schlaf. Ich wurde nass und bald schon wurde es kalt. Natürlich hätte ich unter die Erde kriechen können. Ebenso hätte ich im Schutz der Nacht reisen können. Doch das will ich nicht. Ich will einzig am Tag leben. Nur die hellen Stunden in meinem Leben erleben. Auf der Welt wandeln, nicht darunter. Unsere Zeit ist zu kurz, um nur die Dunkelheit zu sehen. Lelene mag das anders sehen. Ich sehe es so. Und so bleibt es.
Den ganzen Tag zitterte ich, von ganzem Leib. Die Strahlen der Sonne waren an diesem Tag nicht stark genug, um mich zu wärmen. Das ist nicht schlimm, es wird andere geben. Einzig der Anblick der Natur schenkte mir ein wohlig warmes Gefühl in der Brust. Die Wiesen so grün, der Himmel so weit. Mein Blick fiel die Hügel hinab ins Tal. Wäre mein Ziel nicht der Gipfel, so wäre ich nach dort unten gezogen worden. Die strahlende Sonne wärmte in einem Augenblick, bis Wolken und Berg mich ihrer beraubten. Auf dem Gipfel werde ich sie unentwegt sehen, mich allzeit in ihrer Liebe baden. Buddla sei mein Zeuge. Der laue Wind brachte die Kälte zurück, die sich durch mein nasses Fell biss, bis auf die Knochen. Ein wildes ungestümes Tier, welches auf mir herumnagt, mich zu verschlingen sucht, wie die Nacht ebenso die Erde selbst es immer wieder versuchten. Nein, so leicht bin ich nicht zu vernichten.
Meine Nase tropft. Ich fürchte, ich werde krank. Wie es auch sei. Es gibt kein Zurück. Niemals. Nie mehr. Wollen die Knospen zurück in ihren Stamm, wenn sie bereits begonnen haben zu keimen? Wenn sie um der liebenswerten Sonnenstrahlen wissen? Hier und dort lassen sich erste Blüten blicken, mit Farben, die ich noch nie gesehen habe. Gelb, blau und sogar weiß. Auch Rote sah ich. So rot wie das Fell eines Fuchses.
