Eleven seas (french edition) E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: The story of Hannah Fanning
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 603

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Hannah Fanning est de retour : cette étudiante de dix-neuf ans, vivant entre deux mondes, se lance à contrecœur dans un nouveau voyage vers le royaume magique de Naytnal. Hannah est rongée par la conscience que la liberté a un prix. À ses côtés se trouve Dawson, l'humain qui la soutient, mais qui représente aussi la vulnérabilité que son nouvel adversaire menace d'exploiter. Lorsqu'un inconnu de son passé refait surface, un dangereux triangle de confiance, de désir et de trahison se forme. À bord du vieux Starwatch, un navire désarmé, l'équipage affronte des tempêtes de mensonges, des pirates démoniaques et des îles semées d'embûches. Mais les onze mers de Naytnal exigent plus que du courage : elles exigent des choix. Soudain, des voix émergent des profondeurs de l'océan, tentant Hannah de sombrer dans le mal… Sombre, romantique et impitoyable, ONZE MERS explore le prix du leadership et la question de savoir si l'amour est assez fort pour dompter le destin. (Volume 2 de la série fantastique L'HISTOIRE DE HANNAH FANNING.)

Leseprobe

Elias J. Connor, Sweetie Willow

Eleven seas (french edition)

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Dévouement

Les livres de la série fantastique THE STORY OF HANNAH FANNING

Chapitre 1 - Le sel dans le miroir

Chapitre 2 - L'appel des marées

Chapitre 3 - Le naufrage des reines

Chapitre 4 - Le seigneur des mers mort

Chapitre 5 - Les pirates démoniaques la nuit

Chapitre 6 - L'équipage du fidèle

Chapitre 7 - La mer d'écume murmurante

Chapitre 8 - L'île des cartes aveugles

Chapitre 9 - Le courant de la mer de verre

Chapitre 10 - La mer des drapeaux de sang

Chapitre 11 - Le charme d'Arved et le silence de Dawson

Chapitre 12 - La mer des dragons endormis

Chapitre 13 - Le roi brisé

Chapitre 14 - La mer des tempêtes de cuivre

Chapitre 15 - Le baiser dans la salle des machines

Chapitre 16 - La mer des sans-nom

Chapitre 17 – La véritable piste d'Arved

Chapitre 18 - La mer des cloches noyées

Chapitre 19 - Le premier fragment d'âme de Nyromo

Chapitre 20 - La mer des coraux en chaîne

Chapitre 21 - L'offre d'Arved

Chapitre 22 - Drapeaux des démons

Chapitre 23 - Les chutes d'Arved

Chapitre 24 - Jalousie et méfiance

Chapitre 25 - La mer du vent inversé

Chapitre 26 - La route vers l'île invisible

Chapitre 27 - Bataille finale

Chapitre 28 - Le couronnement de l'impératrice

À propos de l'auteur Elias J. Connor

Impressum neobooks

Dévouement

Pour ma copine.

Tes rêves enrichissent ma vie.

Jour après jour, année après année.

Je suis heureux d'être à vos côtés.

Elias

Les livres de la série fantastique THE STORY OF HANNAH FANNING

ELEVEN HILLS

(The story of Hannah Fanning – Livre 1)

ELEVEN SEAS

(The story of Hannah Fanning – Livre 2)

ELEVEN TEMPLES

(The story of Hannah Fanning – Livre 3)

ELEVEN NIGHTS

(The story of Hannah Fanning – Livre 4)

Chapitre 1 - Le sel dans le miroir

Le couloir du bâtiment des sciences humaines empeste le nettoyant pour moquette et la poussière chaude, comme toujours quand la climatisation peine à lutter contre la chaleur étouffante de Los Angeles. C'est cette odeur typique de l'UCLA : papier, sueur et trop de café. Je devrais pouvoir m'y accrocher — à la normalité, aux choses explicables.

Au contraire, l'humidité reste collée à ma peau.

Je m'arrête brusquement au milieu de l'allée, si soudainement qu'une élève derrière moi manque de me percuter. « Pardon », murmure-t-elle sans me regarder, et elle me dépasse en me bousculant. Ses tongs claquent sur le sol comme si de rien n'était.

Je lève la main et touche le mur. Peinture froide et lisse. Mais mes doigts reviennent humides, comme si j'avais plongé la main dans du brouillard. Un fin voile, à peine visible, mais bien présent. Je frotte mon pouce et mon index l'un contre l'autre. Du sel. Pas grand-chose. Juste une légère odeur qui pénètre instantanément dans ma peau.

« D’accord », je murmure, et le ton ne sonne pas comme une blague.

Le pendentif en forme d'étoile sous ma chemise commence à chauffer. Non pas la douce chaleur du contact avec la peau, mais une lueur menaçante, comme si quelqu'un avait allumé une allumette au loin. J'avale ma salive et tire légèrement sur la chaîne, juste assez pour sentir les onze pointes entre mes doigts.

Onze, me dis-je soudain, et ces pensées ont un goût de métal.

Hannah, me dit une voix raisonnable. Tu n'as pas assez dormi. Tu as trop étudié. C'est de la condensation. UCLA a de vieux bâtiments. Los Angeles est bizarre. Point final.

Une autre partie de moi – celle qui sait ce que l’on ressent lorsqu’un monde s’amenuise – reste silencieuse et écoute.

Un murmure flotte dans le couloir, si faible qu'il ne serait en d'autres circonstances que le fruit de l'imagination. On dirait le clapotis des vagues contre le bois au loin. Ni fort, ni dramatique, mais rythmé, persistant.

Je regarde autour de moi. Personne ne réagit. Personne ne s'arrête. Personne ne semble entendre le brouhaha de l'université. Les voix autour de moi sont normales : « Tu as lu le sujet ? » – « Les partiels sont terribles. » – « Je te jure, le prof… »

Je me force à continuer à marcher. J'ai les jambes lourdes, comme si j'étais restée trop longtemps debout sur la plage. Chaque mouvement frotte contre le pendentif. Je le remets sous mes vêtements pour ne pas avoir l'air d'une personne en pleine crise de nerfs au milieu du couloir.

En descendant les escaliers, je le vois.

Des traces de sel. De fines lignes blanches sur les marches, comme si quelqu'un avait ramené du sable de la mer avec des chaussures humides. Mais ce n'est pas du sable. C'est plus cristallin. Plus scintillant. Et je sais, sans pouvoir l'expliquer, que ça ne vient pas d'ici. Ce n'est pas Santa Monica. Ce n'est pas Malibu. Ça ne sent pas les vacances au soleil.

Ça sent les algues et le fer froid.

J'ai des nœuds à l'estomac.

Je m'arrête sur le palier et regarde en bas, comme si j'attendais qu'une vague déferle au détour du couloir. C'est absurde. C'est UCLA, bon sang ! Du béton, des néons, des étudiants qui ne savent pas manger en silence.

Et pourtant.

Le pendentif se réchauffe à nouveau, presque brûlant. Je sursaute comme si on m'avait pincé. Je tends la main vers lui, et à cet instant, j'aperçois un bref instant – vraiment très brièvement – une image qui n'a rien à faire ici : des colonnes noires, des étoiles filantes comme de la cendre, la lumière du bol de l'âme stellaire.

Je cligne des yeux. Je disparais.

"Hannah ?"

La voix vient de derrière moi. Je me retourne, et c'est Dawson.

Il porte son sac à dos, comme toujours, et une veste gris foncé qu'il garde même par temps chaud, car il fait semblant de ne pas craindre le froid. Ses cheveux ont un peu poussé, et il a une façon particulière de regarder les choses, comme s'il les percevait différemment.

Depuis Naytnal, son regard a changé. Avant, il se taisait par obligation. Maintenant, il se tait par choix. Et parfois, lorsqu'il parle, on dirait encore qu'il doit se rappeler qu'il en est capable.

« Vous êtes… pâle », dit-il, d’une voix plus basse que ne le requiert le contexte.

« Je ne suis pas pâle », je réponds machinalement. Puis je m’entends parler, et ça sonne comme le genre de mensonge que le marais adore. Je soupire. « Bon, d’accord, peut-être que je le suis. »

Dawson s'approche, les yeux fixés non pas sur mon visage, mais sur mes mains. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »

J'hésite. Discuter de magie du sel au beau milieu d'un escalier de l'UCLA serait absurde. Et pourtant, ne pas le faire serait encore plus absurde.

Je me tourne à mi-chemin vers l'escalier et je montre la voie ferrée du doigt. « Vous voyez ça ? »

Dawson se penche en avant. Ses doigts effleurent le blanc des yeux, et je vois ses pupilles se contracter légèrement. Il prend quelque chose entre son pouce et son index, le frotte, ne le goûte pas (heureusement), mais le sent. Son visage reste impassible, mais son épaule se tend.

« Du sel », dit-il.

« Oui », je murmure.

Il lève les yeux vers moi. « Pas d'ici. »

Je sens ma poitrine se détendre un peu, simplement parce qu'il le dit. Parce que je ne suis pas la seule à ressentir ce sentiment de « cela ne va pas ».

« Il faisait humide dans le couloir », ai-je dit. « Et… je l’ai entendu. »

"Quoi?"

« Des vagues », dis-je doucement.

Dawson ferme les yeux un instant, comme pour chercher quelque chose en lui. Puis il les rouvre. « Moi aussi », dit-il.

J'ai froid. « Que voulez-vous dire par « aussi » ? »

Il regarde autour de lui pour voir si quelqu'un l'écoute. Un groupe d'étudiants passe en riant bruyamment. Personne ne fait attention à nous. Dawson baisse la voix.

« La nuit, dit-il, je suis allongé dans mon lit et j’entends… » Il déglutit, comme si le mot le gênait. « …un murmure. Comme de l’eau. Comme… comme si quelqu’un parlait sous ma porte. »

Mon cœur bat plus fort. « Depuis quand ? »

« Trois nuits », dit-il. « Peut-être quatre. Au début, je pensais que c’était… le chauffage. Ou mes voisins. »

« Et maintenant ? »

Son expression devient sérieuse. « Maintenant, je pense que c'est Naytnal. »

Le mot reste suspendu entre nous comme une goutte qui refuse de tomber.

Je prends une profonde inspiration. Des images surgissent dans mon esprit, sans y être invitées : les piliers noirs, l’entité, un nom que je ne connais pas encore, mais dont je porte peut-être déjà le goût en bouche : le sel et la peur.

« Il faut qu’on aille à la bibliothèque », dis-je soudain.

Dawson cligne des yeux. « Pourquoi ? »

« Parce que… » Je cherche une explication rationnelle, « …si je vais à mon séminaire maintenant et que je fais comme si de rien n’était, je vais devenir folle. Et à la bibliothèque, on est… » Je hausse les épaules. « …au moins, au milieu des livres. On se sent en sécurité. »

Dawson hoche la tête. « D'accord. »

Nous marchons côte à côte sur le campus, et tout semble identique à d'habitude : palmiers, étudiants, skateboards, soleil. Mais j'ai l'impression d'évoluer dans un décor de théâtre. Comme si le véritable poids se cachait sous la surface.

Il fait plus frais dans la bibliothèque. Plus calme. La lumière est douce, les sons étouffés. J'aimerais croire que la mer n'a aucune emprise ici. Pourtant, je la sens aussitôt en entrant : une brève odeur d'algues, si fugace que je me demande si je ne l'ai pas rêvée – et pourtant, je sens Dawson s'arrêter à côté de moi.

« Vous pouvez le sentir aussi », dis-je, sans point d'interrogation.

Dawson hoche la tête. « Oui. »

Nous nous installons à une table au fond, là où les fenêtres sont petites et où le monde extérieur semble plus lointain. Je pose mon sac, comme s'il était plus lourd que d'habitude. Dawson s'assoit en face de moi et sort son carnet, comme s'il cherchait à structurer sa pensée.

« D’accord », dit-il doucement. « Que faisons-nous ? »

Je fixe la table. Le grain du bois. Des rayures. Une tache de café séché. Si banal. Si apaisant. Et pourtant, le pendentif me brûle la peau.

« On va vérifier à la cave », dis-je finalement.

Dawson hoche la tête aussitôt, comme s'il avait déjà pris la même décision. « Aujourd'hui ? »

« Maintenant », dis-je. Ma voix paraît plus ferme que je ne le suis. « Avant que ça n’empire. Avant que… ça ne se propage. »

Dawson pose la main sur la table. « Hannah », dit-il d'un ton si calme que je ne panique pas. « Si nous descendons, il pourrait y avoir… »

« Je sais », je murmure. « Elle pourrait s'amincir à nouveau. »

Il hoche la tête. « Et maintenant, nous avons… une vie ici. Si nous… »

« Si on est de nouveau sélectionnés », je conclus. J’ai la gorge serrée. « Oui. »

Nous sommes silencieux. Dans ce silence, j'entends à nouveau, très faiblement, le murmure des vagues. Pas fort. Mais présent. C'est comme un rythme sous-jacent à toute chose, comme un second cœur dans la bibliothèque.

« C'est déjà là », dis-je doucement. « Ça n'arrive pas seulement quand on descend à la cave. »

Dawson expire. « D’accord », répète-t-il. Ce mot est son point d’ancrage. Notre point d’ancrage. « Alors on y va. »

Nous rangeons nos affaires. L'air est chaud dehors, et il est étrange que le soleil brille alors que, quelque part entre le béton et les néons, l'océan semble frapper à notre porte. Nous marchons plus vite que nécessaire. Pas en courant – je ne veux pas attirer l'attention – mais d'un pas décidé.

Le chemin vers la partie ancienne du bâtiment m'est familier. Trop familier. Je me souviens du premier pas à travers le miroir, de la sensation de l'eau froide venant des ombres. Je me souviens de la main de Dawson, de son murmure, du mot de passe. Et je me souviens de la version naïve de moi-même qui pensait qu'il s'agissait d'une aventure sans lendemain.

L'entrée du sous-sol est verrouillée, comme toujours. Mais Dawson a la clé… ou plutôt, il sait faire semblant de l'avoir. Avant, il utilisait la magie. Maintenant, il utilise… la patience et le savoir. Il connaît les habitudes du concierge. Il sait quand il n'y a personne. Et depuis Naytnal, il a appris à ouvrir les choses sans les casser.

« Tu es terriblement doué pour ça », murmurai-je tandis qu'il crochetait la serrure.

Dawson esquisse un sourire. « J'avais beaucoup de temps libre. À l'époque. »

Je comprends ce qu'il veut dire : le temps passé comme gardien enchaîné, comme quelqu'un qui, sous forme humaine, attendait dans des couloirs humains. Le poids de cela plane un instant entre nous. Puis la porte s'ouvre.

Une brise fraîche nous saisit. L'odeur change aussitôt : poussière, béton, métal. Et en dessous… du sel.

Le couloir du sous-sol est désert. Nos pas résonnent. Le néon vacille légèrement, comme s'il avait peur lui aussi. J'avale ma salive et sens mon pendentif se réchauffer.

« Tu l’entends ? » je murmure.

Dawson hoche la tête. « Oui. »

Le bruit des vagues est plus prononcé ici. On dirait que l'eau ruisselle le long des murs. Mais je sais : il n'y a pas d'eau dans ces murs. Pas normalement.

Nous arrivons dans la pièce avec le placard. Mon cœur bat si fort que j'entends à peine Dawson respirer. J'ouvre la porte et une odeur me saisit : algues, bois froid, quelque chose de vieux.

L'armoire est là.

Le miroir est noir.

Je m'arrête net, comme si quelqu'un m'avait cloué au sol.

« Il n’était pas… » je commence en avalant ma salive. « …comme ça, n’est-ce pas ? »

Dawson s'approche de moi. Sa main effleure la mienne. « Non », dit-il doucement. « Il était… silencieux. »

Il ne l'est plus maintenant.

La surface du miroir n'est pas simplement noire. Elle bouge. Comme de l'huile. Comme la surface de l'eau dans l'obscurité la plus totale. Et sur les bords inférieurs – là où le cadre rencontre le béton – quelque chose brille.

Une goutte. Puis une deuxième. De l'eau.

L'eau s'écoule lentement du miroir, comme si l'autre côté ne respectait plus les règles. Ce n'est pas clair. Une nuance de gris apparaît, comme de l'eau filtrée par la cendre. Elle forme une petite flaque, et j'y aperçois brièvement un scintillement d'étoile, comme le reflet de quelque chose d'absent.

J'ai la gorge nouée.

« Naytnal… », je murmure.

Dawson se place légèrement devant moi, non pas par réflexe, mais par instinct. « Ne me touchez pas », dit-il.

« J’ai besoin de comprendre », je murmure, et je déteste que ce soit vrai. « Si ça arrive jusqu’ici… »

« Alors, ça nous revient à la bouche », dit Dawson. Sa voix est rauque, mais ferme. « Et là, ce n’est plus seulement… notre secret. »

Une autre goutte tombe. Puis une autre. On dirait que le miroir transpire.

Je cherche mon pendentif à tâtons et le retire. Les onze pointes sont brûlantes. Il réagit au miroir comme un aimant. Ma main tremble.

« Hannah, » dit Dawson doucement. « On peut aussi… y aller. On peut aller chercher de l’aide. Lys… »

« Lys n'est pas là », dis-je sèchement, regrettant aussitôt mon ton. J'expire. « Désolée. »

Dawson secoue la tête. « Ça va. »

Je me regarde à nouveau dans le miroir. Sa surface palpite légèrement. Pas comme un cœur. Plutôt comme une gorge ouverte.

Et puis je l'entends. Plus seulement des vagues. Un mot. Pas un mot anglais. Pas un mot allemand. Un son qui s'installe dans ma tête comme un doigt humide sur du papier.

Hannah.

Je gèle.

Dawson le sent. « Quoi ? » demande-t-il aussitôt.

« Ça… » je murmure. « Ça dit mon nom. »

Dawson pâlit. « Qui ? »

J'avale ma salive. « Je ne sais pas. »

Le miroir bouge plus intensément, comme s'il réagissait à mon attention. L'eau coule plus vite. La flaque s'agrandit. L'odeur d'algues s'intensifie, et en dessous, je reconnais une senteur de Naytnal : ce fer froid au goût d'anciennes alliances.

« Ce n'est pas Rome », murmure soudain Dawson.

Je le fixe du regard. « Comment le sais-tu ? »

Il pose la main sur sa gorge, comme pour ressentir la résonance de sa propre voix. « Parce que… » souffle-t-il bruyamment, « …Rome sonnait différemment dans ma tête. Ça… ça sonne comme… » Il cherche ses mots. « Comme l’océan infini. Comme quelque chose qui n’interroge pas. Qui attire. »

Je me sens mal.

Un mince filet d'eau s'écoule maintenant hors du cadre, comme si quelqu'un avait ouvert un bord de l'autre côté. Ce n'est plus un goutte-à-goutte, c'est un flot continu.

« Il faut le fermer », dis-je en panique.

« Comment ? », demande Dawson, et je comprends qu'il n'a pas de réponse non plus.

Je regarde la flaque. Elle ne reflète pas le plafond du sous-sol. Elle reflète… autre chose. Un instant, je vois de l'eau sombre, en mouvement. Et au-dessus, un ciel d'où tombent des étoiles comme des cendres.

J'ai des crampes d'estomac.

« Non », je murmure. « Pas encore. » Par réflexe, je m’appuie sur Dawson, et il passe son bras autour de moi.

Le miroir émet un son, un profond soupir humide. Puis la voix revient, plus claire, plus proche : « Viens. »

Dawson me saisit la main. « Non », dit-il d'une voix forte, s'adressant au miroir comme si un mot prononcé dans une cave pouvait arrêter un océan. « Pas comme ça. »

Le pendentif dans ma main devient brûlant. Je sursaute, voulant le laisser tomber, mais je le serre fort. C'est comme s'il me disait : Tu es l'ancre. Tu es le point de connexion.

Mon esprit s'emballe. Si la mer pousse Naytnal à travers ce miroir, ce n'est pas une simple faille. C'est un appel. Une attraction. Peut-être quelque chose que les collines ne peuvent plus contenir, quelque chose qui se rassemble dans les mers. Peut-être l'entité, emprisonnée dans le Hort, et pourtant… capable de provoquer des remous.

« Hannah », murmure Dawson, et sa voix me ramène à la réalité. « Respire. »

J'inspire. Mon souffle est froid et salé. J'expire. Et je me force à ne pas penser au contrôle, pas à « je commande ». Mais à l'alliance. À la solidarité. À ce que j'ai appris sur la onzième colline : on ne peut pas tout fermer à double tour. Parfois, il faut tout retisser.

Je soulève la remorque. Je la tiens devant le rétroviseur.

« Si tu m’appelles, dis-je doucement, sans savoir si je parle à la voix ou à moi-même, alors dis-moi pourquoi. »

La surface du miroir tremble. L'eau éclabousse légèrement, comme si j'avais effleuré une limite. Puis je vois quelque chose s'illuminer dans l'obscurité : onze points, semblables à mon pendentif, mais déformés, comme si un autre système tentait de copier mon symbole.

Un frisson me parcourt l'échine.

« Il te connaît », murmure Dawson.

« Ou alors, c’est moi qu’il veut », je réponds.

Le mot « volonté » a une connotation de possession.

La voix revient, cette fois comme un murmure tout près de mon oreille, même si personne ne se tient derrière moi : « Couronne. Mer. Seuil. »

Je suis à bout de souffle. Des mots. Des indices. Ce n'est pas une simple attraction. Cela parle par fragments, comme Naytnal lorsqu'il ne peut rien dire directement sans être nourri.

« La mer », je murmure.

Dawson hoche lentement la tête. « C'est… différent de la première fois. »

« Oui », dis-je. « Ce ne sont pas des collines. C’est… quelque chose en mouvement. »

Le débit de l'eau s'intensifie soudain, comme si le miroir, excédé par notre hésitation, la trahissait. Un mince filet coule sur le béton, en direction du couloir. Je le vois, et aussitôt une image me vient à l'esprit : de l'eau salée dans les couloirs de l'UCLA. Des étudiants qui glissent. Des reportages. La panique. Et par-dessus tout cela… Naytnal, qui ne se cache plus.

« Merde », je murmure.

« Hannah », dit rapidement Dawson. « Si ça fuit… »

« Je sais », dis-je.

Sans réfléchir, je m'agenouille et pose la main juste au-dessus de la flaque. Pas dedans. Juste au-dessus. Je sens le froid monter de l'eau. Ce n'est pas le froid de Los Angeles. C'est le froid de Naytnal. Il y a comme une pointe d'obscurité, mais aussi… de magie.

« Que faites-vous ? » demande Dawson, alarmé.

« Je… » ma voix tremble. « J’essaie de me retenir. »

« Pas avec contrôle », dit-il aussitôt, comme s’il craignait que je ne retombe dans mes vieilles habitudes.

J'acquiesce.

« Pas avec le contrôle. »

Je ferme les yeux et fredonne une note, tout doucement, si doucement qu'elle vibre davantage dans ma poitrine que dans l'air. Une note qui n'est pas un ordre, mais un lien. Une note qui dit : Tu n'avanceras pas sans que nous nous revoyions. Sans que nous portions ce fardeau ensemble.

L'eau réagit.

Rien de dramatique. Ça ne gèle pas. Ça ne s'évapore pas. Mais le flux ralentit. Comme si quelqu'un de l'autre côté marquait une brève pause, surpris que je ne crie pas, que je ne donne pas d'ordres, que je ne m'enfuie pas.

Dawson s'agenouille à côté de moi, avec prudence. « Puis-je… », commence-t-il.

« Oui », je murmure. « Mets ta main… ici. Pas dans l’eau. Juste… tout près. »

Il le fait. Sa main est chaude, et je sens comment sa présence apaise l'atmosphère. Non pas de la magie au sens classique du terme – il l'a en grande partie perdue – mais une présence. De l'humanité. Un ancrage qui ne brille pas, mais qui tient bon.

« Je l’entends », murmure soudain Dawson. « Ça… parle… »

« Qu’est-ce que ça dit ? » demandai-je, sans perdre mon ton.

Dawson avale.

« Il est écrit… qu’il faut… » Il cligne des yeux, comme s’il devait traduire les mots. « …une clé. Un bol. Et… » Il me regarde, surpris. « …toi. »

J'ai des crampes d'estomac. « Bien sûr », je murmure. « Bien sûr qu'ils ont besoin de moi. »

La voix dans le miroir se fait plus forte. Pas un cri. Juste plus proche. Comme si elle perdait patience.

«Les mers se meurent.»

«Les chaînes s'allongent.»

"Viens."

J’ouvre les yeux. Le miroir est toujours noir, toujours fluide, mais sa surface révèle désormais quelque chose de plus net : une vaste étendue d’eau sombre. Et au-dessus, aucun soleil – seulement un ciel d’acier mouillé.

« Dawson, » je murmure. « On ne peut pas le garder ici. Pas longtemps. »

Il hoche la tête lentement. Les muscles de son visage sont tendus. « Je sais. »

« Et quand nous partirons… », je commence.

« Alors peut-être que cela suivra », dit-il.

J'avale. Voilà la question : sommes-nous aspirés ou l'attirons-nous ? Le miroir est-il un appel vers nous ou un moyen pour lui de nous atteindre ?

Mon pendentif brille encore, mais moins fort. C'est plutôt comme un cœur qui bat plus vite.

« Et l'alliance ? » je murmure. « Et Naytnal ? Nous sommes déjà… »

« Nous l’avons banni », dit Dawson d’une voix calme. « Pas racheté. »

Cette phrase me touche comme un doux coup, car elle est tellement vraie. Nous n'avons jamais prétendu que c'était fini. Nous avons seulement affirmé que nous resterions éveillés.

Et maintenant, il est temps de se réveiller.

Je sens les larmes me monter aux yeux, car je ressens soudain avec une intensité folle le poids de ce double monde : UCLA, les examens, une vie normale que je viens de reconstruire. Et en même temps, Naytnal, Hügelräte, Hort, la mer qui implore mon secours. C’est injuste que les deux soient censés m’appartenir.

« Je ne veux plus repartir », je murmure, sincèrement, à voix basse.

Dawson me regarde et son regard s'adoucit. « Moi non plus », dit-il. Puis il expire. « Mais… »

« Mais nous ne pouvons pas non plus faire comme si de rien n’était », ai-je ajouté.

Il hoche la tête.

L'eau coule à nouveau avec plus de force. Le miroir palpite. Comme si l'autre rive comprenait que notre bruit n'était qu'une pause.

Je me lève lentement. Dawson me suit. Nous observons tous deux la flaque, qui fait désormais office de limite. L'eau a modifié la surface du béton : plus sombre, plus brillante. On dirait qu'un morceau de Naytnal est tombé dans la cave.

« Quand nous partirons, dis-je d'une voix plus ferme que je ne le suis réellement, nous ne partirons pas en victimes. Pas en instruments. »

Dawson hoche la tête. « Comme une décision », dit-il.

« En tant qu’alliance », je murmure.

Je me regarde dans le miroir. Les ténèbres me fixent. Je sens la fine frontière entre les mondes. Et je sens que Naytnal ne pose pas de question. Il m'attire. Mais je peux encore choisir ma réaction.

« Pas aujourd’hui », dis-je doucement, en m’adressant à la voix qui m’appelle. « Pas sans être préparée. »

L'eau marque une brève pause, comme si elle comprenait, ou comme si elle était en colère. Puis elle reprend son cours, presque comme pour dire : Tu n'as pas autant de temps que tu le crois.

« Il nous faut… quelque chose », murmurai-je. « Un plan. Un filet de sécurité. Peut-être… »

« Peut-être pourrons-nous joindre Lys », dit aussitôt Dawson.

« Comment ? » demandai-je. « Nous sommes ici. Elle est là-bas. »

Dawson fronce les sourcils. « Le pendentif, dit-il lentement. Et ta chanson. Peut-être… que ce n’est pas qu’un symbole. Peut-être que c’est… du funk. »

J'inspire. L'idée est insensée. Et pourtant : à Naytnal, les noms étaient des fréquences. Les voix étaient des réalités. Pourquoi le pendentif ne serait-il pas un point de résonance ?

Je prends le pendentif en forme d'étoile à deux mains. Ses onze pointes s'enfoncent dans ma peau. Je ferme les yeux et fredonne la même note qu'auparavant, mais cette fois en direction du pendentif, comme si je l'accordais comme un instrument de musique.

« Lys », je murmure, et je ne prononce pas son nom comme un cri dans le vide, mais comme si je tendais un fil. « Lys. Si tu m’entends… »

La remorque se réchauffe. Pas qu'elle brûle. Elle se réchauffe, comme une réponse.

Pendant une fraction de seconde, je vois le visage de Lys dans mon esprit – pas clairement, plutôt comme une ombre. Et j'entends une voix, très doucement : « Hannah. »

J'ouvre grand les yeux. Dawson me fixe. « Tu as… ? »

J'acquiesce, essoufflée. « Oui. »

Le miroir palpite plus intensément, comme s'il était jaloux de l'autre contact.

« Dis-le-lui », murmure rapidement Dawson. « Dis-lui que ça arrive. »

J'inspire, je serre fermement le pendentif, je fredonne la mélodie et je parle aussi clairement que possible, même si j'ai la gorge sèche.

« Le miroir est ouvert. L’eau arrive. Elle appelle les mers. Elle a besoin du bol… et de moi. »

Un bref éclair dans ma tête, comme une étincelle sans lumière. Puis la voix de Lys, un simple murmure, comme le vent sur le papier.

« Arrêtez-vous. Ne suivez pas avant de savoir qui appelle. Fermez la cave. Le sel est une porte. »

« Comment je fais pour le fermer ? » murmurai-je, paniquée.

La réponse arrive comme une phrase à moitié avalée.

« Associez le seuil à un nom. Pas à une commande. Sinon, il disparaît. »

Je reste là, à respirer bruyamment.

Dawson me regarde comme s'il essayait de ne pas paniquer.

« Un nom », murmure-t-il. « Pas un ordre. Pas un contrôle. »

J'acquiesce. « Un nom qui… signifie frontière. »

J'ai la tête qui tourne. Des noms de tons naturels. Des sons seuils. Le Gardien Dragon. Le Sol Choral. La façon dont un son peut définir la réalité.

« Onze Collines », murmurai-je soudain.

Dawson cligne des yeux. « Quoi ? »

« Le mot de code », dis-je rapidement. « Ce n’était jamais qu’un simple code. C’était… une étiquette. Un cadre de référence. Quand on l’utilisait à l’époque, ça… nous liait. Peut-être qu’aujourd’hui on peut… s’en détacher. »

Dawson hoche lentement la tête. « Alors… dis-le. Chante-le. »

J'inspire. Je me tiens juste devant le miroir, assez loin pour ne pas me mouiller, assez près pour sentir la pression. Mes mains tremblent. Le pendentif pèse lourd entre mes doigts.

Je fredonne. Puis je parle, pas fort, mais distinctement, comme si je traçais une ligne dans l'air.

"Onze collines."

Le miroir tremble.

L'eau s'arrête un instant.

Je vais le répéter, cette fois avec plus de ton, plus de structure, comme une petite chanson.

"Onze collines."

Et puis j'ajoute, presque instinctivement, parce que je sens qu'il manque quelque chose : « Pas ici. »

Le miroir fait un bruit comme si quelqu'un secouait une porte. De l'eau éclabousse. Un instant, je crois que j'ai empiré les choses.

Puis – très lentement – la surface se retire, comme si elle se souvenait qu’elle a des limites. Non pas parce que je le lui ai ordonné, mais parce que je les ai nommées.

L'eau ne s'arrête pas immédiatement, mais son débit diminue. Le flot se transforme en gouttes. Les gouttes deviennent des points isolés et hésitants.

Dawson laisse échapper un soupir audible. « Ça marche », murmure-t-il.

Je maintiens le ton jusqu'à ce que ma gorge me brûle. Jusqu'à ce que le miroir soit de nouveau noir et lisse, immobile, simplement sombre. Jusqu'à ce que l'eau au fond reste immobile, cessant de pousser vers l'avant.

Quand je m'arrête enfin, j'ai l'impression d'avoir chanté un marathon. J'ai les jambes en compote.

Dawson me rattrape par le coude alors que je chancelle un instant. « Hé », dit-il doucement. « Respire. »

Je respire. L'odeur d'algues persiste dans la cave, mais elle s'est atténuée. Le miroir est immobile. Mais la flaque est toujours là. Un morceau de mer sur le béton. La preuve que ce n'était pas mon imagination.

« Ce n'est pas fini », je murmure.

Dawson secoue la tête. « Non. »

Je fixe l'eau. Elle reflète la lumière du néon – rien d'anormal. Mais si je regarde de plus près, j'aperçois un bref scintillement en dessous, comme si une autre surface brillait par transparence.

« Les mers », je murmure.

Dawson hoche la tête. « Ils appellent. »

« Ou bien quelque chose l’appelle à travers elle », dis-je.

Il me regarde, et je vois qu'il pense la même chose : une nouvelle puissance. Une nouvelle entité, maritime, hiérarchisée, presque pirate. Quelque chose qui se réjouit de voir les gens se ranger en rangs serrés et obéir.

Je ferme brièvement les yeux et vois à nouveau des étoiles filantes.

Puis je vois une mer noire.

« Nous devons nous préparer », dis-je.

Dawson hoche la tête. « Oui. »

« Et nous devons… rester normaux », ai-je ajouté avec amertume. « Du moins en apparence. »

Il esquisse un sourire en coin. « Tu es mauvais en tant qu'acteur normal. »

« Toi aussi », murmurai-je.

Il rit doucement, puis redevient sérieux. « Hannah, dit-il d'une voix douce mais ferme. Si cela se reproduit… si le miroir nous attire… »

« Alors nous irons ensemble », je murmure.

« Et nous le disons », ajoute-t-il. « Quand nous avons peur. Quand nous sommes sur le point de changer. »

J'acquiesce. « Alliance. »

« Alliance », dit-il.

Nous quittons la cave et fermons la porte, comme si nous pouvions nous couper du monde. Je sais que ça ne marche pas comme ça. Pourtant, c'est un rituel qui m'aide.

Sur le campus, le soleil brille encore. Des étudiants passent devant nous. Quelqu'un porte une planche de surf et rit. La mer n'est pour eux qu'un lieu de détente.

Pour moi, la mer est soudainement devenue une vocation.

Tandis que nous traversons le béton, je sens la caravane se refroidir à nouveau. Pas calme. Juste… en attente. Comme une étoile qui sait que la nuit approche.

« Dawson », dis-je doucement tandis que nous marchons entre les palmiers.

"Oui?"

« Si nous y retournons, » je murmure, « ce n’est pas seulement Naytnal qui nous change. Cela change aussi… ici. »

Il hoche lentement la tête. « Je sais. »

Je lève les yeux vers le ciel bleu, d'une pureté presque innocente. Et je pense : Naytnal ne se contente plus de nous atteindre dans nos rêves. C'est comme si l'eau jaillissait d'un miroir à UCLA. Ce n'est ni romantique, ni aventureux. C'est… une invasion au ralenti.

Et pourtant, tandis que Dawson marche à mes côtés et que sa main effleure brièvement la mienne, je ressens quelque chose qui me retient : non pas du contrôle, mais de la proximité. Non pas de la domination, mais du courage.

Un bref instant, le vent sent les algues. Puis il sent à nouveau le soleil.

Mais je sais ce qui se cache en dessous.

Chapitre 2 - L'appel des marées

Au cours des prochains jours, je ferai tout ce qu'on fait pour désamorcer une catastrophe imminente par la routine.

Je vais en cours. Je prends des notes. Je ris à une remarque d'un ami et je fais comme si mon rire n'était pas retenu par un fil. Je reste debout à la cafétéria, les yeux rivés sur un saladier, tandis que des vagues résonnent dans ma tête. Le soir, je m'assieds près de la fenêtre, serrant le pendentif en forme d'étoile jusqu'à ce que mes doigts me fassent mal, comme si la douleur pouvait prouver que je suis là.

Mais les anomalies ne disparaissent pas. Elles deviennent plus flagrantes.

Le deuxième jour, je trouve du sel sur mon étagère. De fins cristaux sur la tranche d'un manuel que je n'ai pas touché depuis des semaines. Le troisième jour, l'air d'une salle de séminaire est si humide que la craie sur le tableau noir bave comme sur de la pierre mouillée. Une professeure agacée essuie ses lunettes et lâche un mot à propos d'une « climatisation défectueuse ». Personne ne la contredit.

Le quatrième jour, l'odeur d'algues dans la bibliothèque est si forte que j'ai failli vomir.

Et Dawson… Dawson n’entend plus seulement des vagues la nuit. Il entend des phrases.

Il me les écrit sur un bout de papier le matin parce qu'il ne veut pas les dire à voix haute, comme si un nom pouvait se figer ainsi.

VIENS. SEUIL. SEL. COURONNE.

Je plie le morceau de papier si petit qu'il disparaît dans mon poing.

« Ce n’est pas… par hasard », je murmure, et ma voix semble trop faible dans ma chambre.

Dawson est assis sur mon lit, les coudes sur les genoux, les mains jointes. Ses runes sont pâles, à peine visibles. Mais je perçois un muscle de sa mâchoire qui bouge, comme s'il luttait contre un écho.

« Non », dit-il doucement. « C'est un train. »

« Et nous avons fermé le miroir », dis-je, même si je sais que ce n’est que la moitié de la vérité. Nous l’avons ligoté. Nous l’avons calmé. Mais il n’est pas mort.

Dawson lève les yeux.

« Il est silencieux », dit-il. « Mais… je le sens. »

J'avale. « Comment ? »

Il hésite. Puis il pose une main sur sa poitrine, précisément là où la marque de sang le brûlait. « Comme une cicatrice », dit-il. « On ne la voit pas. Mais quand le temps change, on la sent. »

Un frisson glacial me parcourt l'échine. Je sens mon pendentif sous ma chemise comme une seconde peau. Chaud quand il le veut. Froid quand il se fait discret.

« On ne devrait peut-être plus descendre à la cave », dis-je, et je déteste à quel point cette décision me donne l’impression d’être une forme d’évasion.

Dawson hoche lentement la tête. « Oui. »

On le dit l'après-midi. On le répète le soir, assis face à face à la bibliothèque, essayant d'étudier. On le répète comme un mantra : Ne le pose pas. Ne le nourris pas. Ne le provoque pas.

La nuit suivante, j'ai été réveillé par un bruit qui n'avait rien à faire dans ma chambre.

Gouttes.

Ce ne sont pas les gouttes d'un tuyau qui fuit. Celles-ci ont un rythme. Comme si elles comptaient.

Je me redresse, prends une grande inspiration, et l'odeur me frappe immédiatement : des algues. Salées. Froides.

Mon pendentif en forme d'étoile est en feu.

« Dawson », je murmure avant même d'avoir le temps de réfléchir, et je saisis mon téléphone. Mes doigts sont engourdis. Je compose son numéro.

La sonnette ne retentit même pas quand j'entends sa voix, rauque, éveillée, comme s'il était réveillé depuis longtemps.

« Hannah », dit-il. Pas de bonjour. Juste mon nom.

« Tu peux l'entendre aussi », je murmure.

« Oui », dit-il. Puis, comme surpris par lui-même, il prononce le mot suivant : « C’est… ici. »

"Où?"

Une courte respiration.

« Dans le couloir », dit-il. « Devant ma porte. Ça… » Il déglutit. « …grince. »

Mon cœur bat si fort que j'entends à peine ce qu'il dit. Je sors du lit, sans me soucier d'être pieds nus. Ma chambre est dans la résidence étudiante, non loin de la sienne. Nous n'habitons pas ensemble, mais suffisamment près pour que l'intimité soit possible sans avoir à la forcer.

« Reste à l'intérieur », dis-je, même si je sais qu'il ne le fera pas.

« Hannah, non », dit-il aussitôt. « Pas seule. »

« Je viendrai te voir », je réponds. Sans lui laisser l’occasion de discuter à nouveau, je raccroche.

J'enfile une veste dans le noir, je saisis la remorque comme si je devais la vérifier, même si elle me contrôle déjà. Le couloir est silencieux, mais l'air est… différent. Humide. Une bouffée d'air marin froid dans un bâtiment qui devrait sentir la moquette.

Mes pieds nus bruissent doucement sur le sol. Le détecteur de mouvement du couloir s'allume, baignant tout d'une lumière jaune pâle qui accentue le vieillissement des ombres.

Et là, je le vois.

Un sentier d'eau.

Pas grand-chose. Juste une fine pellicule qui émerge d'un coin, comme si quelqu'un avait renversé un seau. Mais elle brille. Et dans cette brillance réside l'impossible : le couloir ne se reflète pas à la surface de l'eau.

L'espace d'un instant, j'aperçois un autre plafond. Sombre. Bas. Et… le ciel derrière, comme du fer humide.

Je cesse de bouger, je ne respire plus.

« Hannah ? » J’entends Dawson au téléphone, d’une voix basse et tendue.

« Je le vois », je murmure.

"Où?"

« Dans le couloir », dis-je, et mon regard suit la trace jusqu’à la porte de Dawson.

Sa porte est fermée. Mais l'espace en dessous est sombre, comme s'il n'y avait pas de pièce derrière, mais… de profondeur.

Et l'eau jaillit de cette fissure. Lentement, avec persistance, comme si elle ne goutte pas, mais respire.

Je m'approche d'un pas, et le pendentif dans ma main devient tellement chaud que je manque de le laisser tomber.

Alors je l'entends : pas seulement des vagues. Une voix qui ne parle pas en mots, mais en sens.

Maintenant.

« Dawson », je murmure, la voix tremblante.

« Je suis là », dit-il, et j’entends soudain ses pas à l’intérieur. Il n’est plus au téléphone à mon oreille ; il est derrière la porte.

« N’ouvrez pas la porte », dis-je rapidement.

"Hannah, ça..."

La porte tremble.

Pas une forte résistance. Pas une attaque. Plutôt un souffle contre elle, comme si quelque chose s'appuyait contre la porte de l'autre côté.

Dawson reste silencieux. Je n'entends que sa respiration. Puis il dit doucement : « Ce n'est pas sorti. C'est… passé. »

« Non », je murmure.

Nouvelle secousse. L'eau coule plus vite.

Et puis il se passe quelque chose qui ne ressemble pas à un événement, mais à une loi.

Le couloir commence à se refroidir.

Pas « froid la nuit », mais « froid du changement mondial ».

La lumière vacille, comme si l'électricité ne savait plus, l'espace d'un instant, dans quelle réalité elle devait circuler.

Et je ressens une tension dans mon ventre, comme à l'époque devant le miroir – mais plus agressive, plus impatiente. Pas de « entrez » poli. Une saisie.

Je serre les lèvres, essayant de respirer. Le pendentif dans ma main palpite comme un cœur.

« Hannah ! » crie Dawson, cette fois assez fort pour que je puisse l’entendre à travers la porte, et pas seulement au téléphone.

Je tends la main et touche le bois de la porte. Il est humide. Et sous l'humidité, il y a quelque chose… de lisse. Comme du verre. Comme un miroir.

« Non », dis-je, comme si ce mot pouvait imposer des règles.

La porte cède. Non pas comme du bois qui se brise, mais comme une surface qui s'adoucit.

Le monde est en train de basculer.

J'ai le temps de voir la porte de Dawson s'ouvrir – ou du moins, quelque chose qui y ressemble. Derrière, Dawson se tient là, les yeux écarquillés, la main tendue. Nos doigts se frôlent un instant – je sens sa peau, chaude, réelle.

Puis quelque chose nous attire tous les deux.

Un choc, comme si une vague nous avait saisis par la cheville.

La lumière du couloir explose en un scintillement blanc.

Et le sol disparaît.

Je ne tombe pas. Je suis aspirée. Comme si on m'avait jetée dans un abîme glacé. C'est comme se regarder dans un miroir, mais plus rapide, plus brutal, sans cette douce sensation huileuse. J'ai l'impression que de l'eau me monte aux oreilles, même si je ne suis pas mouillée. Ou peut-être que je le suis, et que mon corps n'y prête pas attention, car d'autres règles s'appliquent.

J'ai l'impression de crier. Ou alors j'ouvre la bouche et aucun son ne sort.

Soudain, quelque chose me heurte dans le dos – pas violemment, mais brutalement. Je me retourne, mes yeux s'ouvrent brusquement et l'air dans mes poumons est soudainement lourd, salé et froid.

Je suis allongé sur du sable noir.

Au-dessus de moi flotte un ciel qui semble avoir été trempé dans l'eau puis traîné sur du métal : gris, luisant, lourd. Du fer mouillé. Pas de ciel étoilé. Pas de soleil. Juste une lumière qui hésite à se transformer en jour.

Le vent est violent. Il sent la mer, mais pas les vacances. Il sent les profondeurs, les vieux navires et quelque chose qui pourrit sous l'eau.

"Hannah !"

La voix de Dawson.

Réel. Fort. Proche.

Je me retourne, glissant sur le sable, et le voilà, à quelques mètres de là, lui aussi à terre, à moitié à genoux. Ses cheveux sont mouillés, même s'il ne pleut pas. Son regard est hagard, mais il est vivant. Il est là.

Je rampe vers lui sans réfléchir. Mes mains s'enfoncent dans le sable. Le pendentif pèse lourd sur ma poitrine, froid comme s'il avait atteint sa destination.

Dawson me saisit les épaules. « Tu… »

« Oui », je lâche d'un trait. Ma voix sonne différemment ici. Plus grave. Comme si l'air absorbait les mots. « Oui. Je suis… là. »

Il me serre brièvement et fort dans ses bras. Ce n'est pas un moment romantique. C'est un moment de survie. Pourtant, j'y perçois le fil de notre amour – non pas comme un drame, mais comme un soutien.

Je respire contre sa nuque et sens le sel dans ses cheveux. Il sent à la fois UCLA et Naytnal, comme si le seuil nous avait mélangés.

« Ce n'était… pas le miroir », murmura-t-il.

J'avale. « Non. »

Je regarde autour de moi.

Nous sommes sur la côte. Sable noir, rochers sombres qui émergent du sol comme des dents. La mer est là – une vaste étendue d'eau sombre, qui ondule comme un animal qui respire en dormant. Les vagues sont hostiles. Elles ne s'écrasent pas en écume, mais plutôt avec un bruit sourd et lourd, comme si l'eau elle-même était plus dense.

Au loin, j'aperçois ce qui pourrait ressembler à un port – mais c'est trop calme. Aucune lumière. Aucun bateau. Juste des ruines.

« Où sommes-nous ? » je murmure.

Dawson regarde vers la mer, comme s'il écoutait. « Pas dans les collines », dit-il.

« La côte », je murmure. Mon estomac se noue. « Les mers. »

Ce mot déclenche quelque chose. Un murmure traverse les vagues, à peine audible, mais il est là : Viens.

Dawson serre les lèvres. « Ça tire encore », dit-il.

« Oui », dis-je. « Mais plus lentement. »

Nous nous levons. Mes jambes tremblent. Le sable colle à mon jean, humide et froid. Je sens le vent sous ma veste, comme s'il cherchait à m'ouvrir.

Et puis j'aperçois un mouvement entre les rochers.

D’abord, je pense à des ombres. Puis une silhouette se dessine, et je la reconnais à sa posture avant même de voir son visage : comme si elle était toujours prête à décocher la flèche suivante.

Eira.

Elle est plus mince que dans mon souvenir. Ses cheveux sont raides et filasses, son visage émacié, comme si elle n'avait pas dormi depuis longtemps. Son nœud lui pend à l'épaule, et ses yeux sont vifs mais fatigués.

« Te voilà enfin », dit-elle d'une voix rauque, comme si chaque mot avait été adouci par le sable.

Mon cœur bondit. « Eira ! »

Elle s'approche lentement, comme pour économiser ses forces. « Pas si fort », murmure-t-elle, puis elle regarde Dawson, et une lueur de respect traverse brièvement son regard.

«Vous parlez encore.»

Dawson se contente d'acquiescer. « Je parle. »

Eira renifle doucement. « Bien. »

« Que s'est-il passé ? » demandai-je aussitôt. Je remarquai que ma voix se brisait. « Pourquoi… pourquoi sommes-nous attirés… »

Eira lève la main.

« Pas ici », dit-elle sèchement. « Le vent transporte bien plus que du bruit. »

J'avale ma salive et regarde autour de moi. La plage semble déserte, mais à Naytnal, « désert » est souvent un leurre.

Eira se retourne et nous fait signe de la suivre vers les rochers. Dawson me prend la main et je la serre fort. Non pas par peur, mais parce que je veux me souvenir que nous sommes ensemble. Que nous ne serons pas séparés à la tombée de la nuit.

Un sentier étroit serpente entre les rochers. La pierre est humide, comme si la mer s'infiltrait entre ses pores. L'eau goutte par intermittence, chaque goutte résonnant bruyamment.

Nous atteignons un petit creux, à l'abri du vent. Là, un petit feu brûle – pas assez fort pour nous réchauffer, mais assez pour dire : quelqu'un est passé par là. Quelqu'un résiste encore.

Et Lys se tient près du feu.

Elle paraît encore plus épuisée qu'Eira. Ses vêtements sont déchirés, ses cheveux sont tirés en arrière, mais des mèches se sont détachées et collent à son front. Il y a dans son regard quelque chose d'indéfinissable : non seulement de l'inquiétude, mais aussi de la pression. Comme si elle s'efforçait depuis trop longtemps de maintenir à flot un système qui commence à s'effondrer.

Quand elle me voit, ses épaules s'affaissent légèrement.

« Hannah », dit-elle, et mon nom sonne dans sa bouche comme un outil et une prière à la fois.

Je m'approche d'elle et elle me prend par l'avant-bras. Pas de salutations polies, pas de distance. Juste le soulagement d'être là.

« Tu es… mouillée », dis-je bêtement.

Lys rit brièvement, d'un rire sec.

« Tout est mouillé », murmure-t-elle. « Même les choses qui ne devraient pas l'être. »

Dawson s'approche. « On nous a tirés », dit-il sans détour. « Pas à travers le miroir. À travers… »

« Par le sel », l’interrompt Lys. « Par l’humidité. Par des endroits qui s’amincissent. Ça se propage dans votre monde parce que… » Elle marque une pause, et je vois bien que la phrase suivante la blesse. « …parce qu’on ne peut plus le contenir. »

J'ai eu la nausée. « Que voulez-vous dire ? »

Lys désigne la mer du doigt, même si nous ne pouvons pas la voir d'ici. « Naytnal se remet », dit-elle. « Les conseils des collines sont à l'œuvre. Le trésor retient l'entité… contenue. Mais elle n'a pas disparu. Elle a appris. »

« Tu as appris quelque chose, hein ? », je demande.

Eira est assise lourdement sur une pierre qui ressemble à un os humide. « J'ai appris où elle peut s'épanouir », dit-elle d'une voix rauque. « Pas au centre. Pas sur les hauteurs où l'on forge de nouvelles alliances. Mais là où l'on n'a pas encore rompu avec les vieilles habitudes. »

Lys hoche la tête. « Les mers », dit-elle doucement.

Je sens le pendentif presser contre ma poitrine, comme s'il attendait ce mot.

« Les mers ont leur propre ordre », poursuit Lys. « Et l’ordre sur les navires, c’est… la hiérarchie. Les ordres. L’obéissance. La peur, car l’eau est toujours synonyme de mort en cas de chute. »

Eira crache dans le sable. « Un sol parfait pour quelque chose qui prospère grâce au contrôle. »

J'avale ma salive. « L'entité se trouve dans les océans ? »

Lys lève la main, comme pour préciser. « Pas… complètement », dit-elle. « Elle est piégée. Mais comme de la fumée qui s’infiltre par les fissures. Elle est installée dans les mers. Dans les courants. Dans les ports. Dans les ordres des capitaines. Dans les contrats de pirates. »

« Et c’est pourquoi… », je commence.

« Voilà pourquoi les conseils des collines perdent le contact avec la côte », conclut Lys. « Les villes côtières ne répondent plus. Nos messagers ne reviennent pas. Les navires disparaissent. Les mers sont… fermées. »

Dawson fronça les sourcils. « À ? »

Eira rit sans joie. « On ne peut pas prendre la mer si la mer ne le permet pas. »

J'ai le vertige. « Mais… nous avons une alliance de gardiens. Nous avons des conseils des collines. Pourquoi cela ne sert-il à rien ? »

Le regard de Lys se durcit. « Parce que leur alliance a des répercussions à l'intérieur des terres », dit-elle. « Et parce que les mers sont liées par d'anciens traités, plus anciens que Rome. Plus anciens que ta prophétie. D'autres noms y règnent. »

Une bourrasque glaciale s'engouffre dans le creux. Le feu vacille. J'entends à nouveau les vagues au dehors.

« Qui règne sur les mers ? » je demande, bien que je redoute la réponse.

Eira et Lys échangent un regard.

« Autrefois, dit lentement Lys, il y avait un maître des mers. Nyromo. Pas comme un empereur. Plutôt comme un principe. Une voix qui ordonnait les courants sans les posséder. »

« Et maintenant ? », je murmure.

Eira grince des dents. « Quelque chose d'autre est aux commandes maintenant », dit-elle. « Quelque chose qui… prend. »

Lys baisse la voix. « Un démon », dit-elle. « Ou une forme démoniaque. Un nom qu’on hésite à prononcer, car les noms sont des portes. »

Ma caravane commence à se refroidir. Un froid désagréable, comme du métal à l'ombre.

Dawson le dit quand même, calmement : « Dragar. »

Lys cligne des yeux brusquement. « D'où… »

« Je l’ai entendu », dit Dawson, et je le vois se raidir en prononçant ces mots, comme s’il voulait cracher le son. « La nuit. Dans un murmure. Entre les vagues. »

Eira expire. « Alors il est plus près que je ne le pensais. »

J'avale ma salive. « Qui est Ar... Drakar ? » Je me corrige aussitôt, mais mon esprit s'emballe. La mer. L'attraction. L'évocation d'un nom qui s'accroche comme un hameçon.

Le visage de Lys s'assombrit. « C'est lui qui possède la mer », dit-elle. « Il a tué Nyromo… ou plutôt, il l'a brisé. Et depuis… »

« Depuis, les chaînes n’ont cessé de s’agrandir », ajoute Eira.

« Des chaînes ? » demandai-je.

Eira désigne la main de Dawson, qui tient la mienne. « Pas la tienne », dit-elle sèchement. « Celle des autres. Des traités. Des drapeaux de sang. Des pirates qui trafiquent des âmes. Des dragons qui veillent sur les courants et qu'on peut acheter. Tout ce que tu as patiemment décentralisé dans les collines est maintenant concentré dans un poing sur la mer. »

Je sens la colère monter en moi. La colère est dangereuse. Elle nourrit tout. Et pourtant, elle est là.

« Et vous nous avez tirés », dis-je, et ma voix sonne accusatrice, même si je sais qu’ils ne l’ont pas fait intentionnellement.

Lys secoue aussitôt la tête. « Non », dit-elle. « Nous avons essayé de vous prévenir. Nous avons scellé le miroir du mieux que nous avons pu. Mais la mer… elle trouve toujours un autre chemin. »

« Du sel », je murmure.

« Le sel est partout », dit Lys doucement. « Dans ton monde. Dans les larmes. Dans la sueur. Dans l'air au bord de la mer. Si quelque chose cherche le seuil, il trouvera du sel. »

Je fixe mes mains. Je repense aux marques sur les marches. À l'eau devant la porte de Dawson. À la façon dont elle n'a rien demandé. À la façon dont elle a pris.

«Nous n'avions pas le choix», chuchotai-je.

« Oui », dit soudain Dawson. Sa voix est calme mais ferme. « Nous avions le choix quant à la manière de partir. Nous avons tenu bon. »

Je le regarde. Son regard est fixé sur moi, pas sur Lys, pas sur Eira, pas sur Naytnal. Et je sens ma poitrine se détendre légèrement car il a raison : l’arrachement était forcé. Mais le fait de rester ensemble était notre choix.

Eira renifle. « Rome ne t'aurait pas dessiné », dit-elle.

Je tressaille au nom. Rome. Plus empereur. Gardien errant. Repentance. J'aperçois brièvement son visage sans couronne, dans le couloir du palais, la main levée. Je me demande s'il sait ce qui se passe ici.

« Où se trouve Rome ? » demandai-je.

Le regard de Lys s'assombrit un instant. « Il est en mouvement », dit-elle. « Il erre. Il essaie de rejoindre les villes côtières, mais… » Elle serre les lèvres. « Sans énergie, il est lent. Et la mer ne le laisse pas passer. »

« La mer ne laisse passer personne », murmure Eira.

Un instant, il n'y a plus que le crépitement du feu et le souffle lointain des vagues.

Je me sens soudainement très fatiguée.

«Alors», dis-je doucement, «et maintenant ?»

Lys et Eira me regardent comme si elles attendaient cette question depuis l'apparition des premiers signes de sel au palais.

Lys prend la parole en premier.

« Nous avons besoin de vous », dit-elle simplement.

Eira ajoute : « Nous avons besoin de vous deux. »

Dawson hausse un sourcil. « Pourquoi ? » demande-t-il, et je perçois la vieille douleur sous sa question : je n'ai plus beaucoup de magie. Je ne suis plus le Sceau. Que puis-je devenir ?

Lys répond calmement : « Parce qu’Hannah a une voix qui forge des alliances », dit-elle. « Et toi… » Elle regarde Dawson droit dans les yeux. « Tu es la preuve qu’un lien peut se briser sans que personne ne s’effondre. Tu es… un contre-argument à Drakar. »

Dawson déglutit. Je sens ses doigts serrer les miens plus fort, comme s'il voulait s'assurer qu'il est bien là.

« Et vous voulez que nous… levions l’ancre », dis-je, et la phrase paraît ridicule car je n’étais qu’un étudiant se plaignant de ses devoirs.

Eira rit sèchement. « Oui », dit-elle. « Bienvenue à Naytnal. Ici, rien n'est ridicule. »

Lys acquiesce. « Les mers sont divisées en onze royaumes », dit-elle. « Onze mers, chacune avec ses propres lois, ses propres courants, sa propre corruption. Si nous voulons trouver Drakar, nous devons les traverser. Et si nous voulons retrouver la dépouille de Nyromo, nous devons… »

Elle s'arrête brusquement, comme si elle avait parlé trop tôt.

« Nyromo n’est pas seulement mort », dit Dawson à voix basse, et je le vois reconstituer le sens de la conversation à partir des murmures. « Il est… dispersé. »

Les yeux de Lys s'écarquillèrent un instant. Puis elle acquiesça. « Oui », dit-elle. « Nous pensons que Drakar a brisé Nyromo afin que personne ne puisse rétablir l'ordre sur les mers. Ses fragments dérivent à travers les océans. Quiconque les réunira pourra priver Drakar de sa subsistance. »

J'ai la nausée. Non pas de peur, mais face à l'ampleur de la tâche.

« Et les conseillers municipaux ? » demandai-je. « Quand nous serons partis… »

« Les conseils des collines détiennent les terres », explique Lys. « Mais ils ne peuvent atteindre la mer. La liaison côtière est rompue. Et sans côte… Naytnal sera de nouveau isolée. Alors Drakar gagnera en puissance. Alors le Hort redeviendra instable. »

« Et alors l'eau reviendra à UCLA », je murmure.

Eira hoche lentement la tête. « Exactement. »

Cette pensée me frappe de plein fouet. Il ne s'agit pas seulement de Naytnal. Il s'agit de notre monde, qui soudain n'est plus sûr car le sel est partout.

« D’accord », dis-je, et j’entends ce mot tomber en moi comme une pierre. « D’accord. Alors… »

Dawson me regarde. « Et alors ? »

J'inspire. Le vent sent le métal et les algues. Le ciel est lourd. La mer respire comme un animal à l'affût.

« Alors nous ne combattons pas un monstre, dis-je doucement. Mais un système. »

Le regard de Lys s'aiguise. « Oui. »

« Et nous ne gagnerons pas en tuant qui que ce soit », poursuivis-je, car je porte encore en moi la vérité de la Onzième Colline. « Mais en… changeant les règles. »

Eira incline la tête. « On dirait que tu es déjà aux commandes », dit-elle, mi-moqueuse, mi-approuvante.

J'avale ma salive. « Je ne veux pas gouverner. »

« Tu veux t'arrêter », murmure Lys.

J'acquiesce.

«Je veux arrêter.»

Dawson expire. « Il nous faut d'abord… survivre », dit-il d'un ton sec.

Eira esquisse un sourire. « C'est généralement la première étape. »

Un bruit extérieur nous fige tous. Pas fort, mais différent du bruit des vagues. Un craquement. Comme du bois qui se brise. Ou comme quelque chose de lourd qui racle la pierre.

Eira saisit aussitôt son arc. Lys se lève, la main sur un petit couteau que je n'avais jamais vu auparavant. Dawson me tire instinctivement derrière lui, et j'ai envie de le secouer pour qu'il ne soit plus mon protecteur ; mais mon corps accepte malgré tout sa protection, car la peur est parfois plus rapide que l'idéologie.

« Qu'est-ce que c'est ? » je murmure.

Eira écoute. « Des pas », murmure-t-elle. « Plusieurs. »

Le feu vacille comme si le vent avait soudainement changé de direction. Un souffle froid s'insinue dans le creux, et je perçois une odeur nouvelle : une douceur putride, comme du bois d'algues en décomposition.

« Des pirates », murmure Lys.

J'ai la gorge serrée. « Déjà ? »

Eira tire une flèche de son carquois. « La côte n’est pas sûre », dit-elle d’une voix à la fois lasse et amère. « C’est… la porte. »

Dawson se penche vers moi. « Pouvez-vous… » commence-t-il.

Je comprends ce qu'il veut dire : Puis-je chanter ? Puis-je créer de la lumière ? Puis-je faire quelque chose qui nous protège sans l'alimenter ?

Je ferme les yeux un instant. Je sens le pendentif. Je sens ma chanson. Je sens les vagues.

« Oui », je murmure. « Mais pas fort. »

Je commence à fredonner, à peine audible. Un son qui n'est pas une « attaque », mais un « voile ». Un son qui n'attire pas l'attention, mais la disperse. Comme du brouillard, mais fait de voix.

Eira me jette un bref regard, surprise, puis hoche la tête comme si elle comprenait : Ne fais pas étalage de ton pouvoir. Ne la nourris pas.

Le crépitement extérieur s'intensifie. Des ombres se meuvent entre les rochers. Je ne vois rien directement, mais je perçois une présence. Une sorte de curiosité insatiable.

« Viens », murmure une voix dans ma tête, mais cette fois, ce n'est pas le bruit de la mer. C'est comme un sourire.

Eira lève l'arc, visant un espace entre deux pierres.

Puis quelqu'un s'avance.

Ni Lys. Ni Rome. Ni un allié connu.

Un homme, ou plutôt une forme qui se meut comme un homme, porte un manteau ruisselant malgré l'absence de pluie. Son visage est à moitié dans l'ombre, mais je remarque quelque chose qui me glace le sang : ses yeux semblent trop brillants, trop luisants, comme s'ils reflétaient la lumière à la manière de pierres mouillées.

Et derrière lui – deux autres silhouettes, minces, agiles, avec des lames qui ne brillaient pas d'un éclat métallique, mais qui s'enfonçaient dans l'obscurité.

Eira bande son arc. « Un pas de plus, » grogne-t-elle, « et tu nourriras ce que tu cherches. »

L'homme lève lentement les deux mains, comme par politesse. « Vous nourrissez ? » dit-il d'une voix suave. « Je cherche juste… des voyageurs. »

Lys s'avance, le regard froid. « Cette côte ne vous appartient pas », dit-elle.

L'homme sourit. « Pas encore », murmure-t-il.

Ma voix se tait. Mon cœur s'emballe.

« Qui êtes-vous ? » je demande, même si je sais que les noms sont des portes. Mais parfois, il faut savoir quelle porte se trouve devant soi.