Eleven seas (spanish edition) E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: The story of Hannah Fanning
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 520

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Hannah Fanning regresa: la estudiante de diecinueve años, que vive entre dos mundos, se embarca a regañadientes una vez más en un viaje al mágico Naytnal. Hannah se ve abrumada por la constatación de que la libertad tiene un precio. A su lado está Dawson, el humano que la apoya, y a la vez, la vulnerabilidad que su nuevo adversario amenaza con explotar. Cuando un extraño de su pasado reaparece, se desata un peligroso triángulo de confianza, deseo y traición. A bordo del viejo Starwatch, un barco fuera de servicio, la tripulación navega a través de tormentas de mentiras, piratas demoníacos e islas plagadas de desafíos, pero los once mares de Naytnal exigen más que valentía: exigen decisiones. Entonces, voces emergen repentinamente de las profundidades del océano, tentando a Hannah hacia el mal... Oscura, romántica y despiadada: ONCE MARES explora el precio del liderazgo y si el amor es lo suficientemente fuerte como para domar el destino. (Volumen 2 de la serie de fantasía LA HISTORIA DE HANNAH FANNING).

Leseprobe

Elias J. Connor, Sweetie Willow

Eleven seas (spanish edition)

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Dedicación

Los libros de la serie de fantasía THE STORY OF HANNAH FANNING

Capítulo 1 - Sal en el espejo

Capítulo 2 - El llamado de las mareas

Capítulo 3 - El naufragio de las reinas

Capítulo 4 - El señor muerto de los mares

Capítulo 5 - Piratas demonios de noche

Capítulo 6 - La tripulación de los fieles

Capítulo 7 - El mar de espuma susurrante

Capítulo 8 - Mapas de la isla de los ciegos

Capítulo 9 - La corriente del mar de cristal

Capítulo 10 - Las banderas del mar de sangre

Capítulo 11 - El encanto de Arved y el silencio de Dawson

Capítulo 12 - El mar de los dragones durmientes

Capítulo 13 - El rey destrozado

Capítulo 14 - Las tormentas del mar de cobre

Capítulo 15 - El beso en la sala de máquinas

Capítulo 16 - El mar de los sin nombre

Capítulo 17 - El verdadero rastro de Arved

Capítulo 18 - El mar de las campanas ahogadas

Capítulo 19 - El primer fragmento de alma de Nyromo

Capítulo 20 - El mar de corales cadena

Capítulo 21 - La oferta de Arved

Capítulo 22 - Banderas demoníacas

Capítulo 23 - Arved cae

Capítulo 24 - Celos y desconfianza

Capítulo 25 - El mar del viento invertido

Capítulo 26 - El camino a la isla invisible

Capítulo 27 - Batalla final

Capítulo 28 - La coronación de la emperatriz

Sobre el autor Elias J. Connor

Impressum neobooks

Dedicación

Para mi novia.

Tus sueños enriquecen mi vida.

Día tras día, año tras año.

Estoy feliz de estar a tu lado.

Elías

Los libros de la serie de fantasía THE STORY OF HANNAH FANNING

ELEVEN HILLS

(The story of Hannah Fanning – Libro 1)

ELEVEN SEAS

(The story of Hannah Fanning – Libro 2)

ELEVEN TEMPLES

(The story of Hannah Fanning – Libro 3)

ELEVEN NIGHTS

(The story of Hannah Fanning – Libro 4)

Capítulo 1 - Sal en el espejo

El pasillo del Edificio de Humanidades huele a limpiador de alfombras y polvo caliente, como siempre cuando el aire acondicionado tiene problemas con Los Ángeles. Es ese típico olor de UCLA a papel, sudor y demasiado café. Debería poder aferrarme a él: a la normalidad, a las cosas que se pueden explicar.

En cambio, la humedad queda atrapada en mi piel.

Me detengo de golpe en medio del pasillo, tan de repente que una estudiante detrás de mí casi me choca. "Lo siento", murmura sin mirarme, y me empuja. Sus chanclas golpean el suelo como si nada hubiera pasado.

Levanto la mano y toco la pared. Pintura fría y lisa. Pero mis dedos vuelven húmedos, como si acabara de meter la mano en la niebla. Una fina película, apenas visible, pero ahí está. Froto el pulgar y el índice. Sal. No mucha. Solo un toque que se filtra al instante en mi piel.

—Está bien —susurro, y el tono no suena como una broma.

El colgante de estrella bajo mi camisa se está calentando. No es la agradable calidez del contacto con la piel, sino un brillo de advertencia, como si alguien a lo lejos hubiera encendido una cerilla. Trago saliva y tiro un poco de la cadena, lo justo para sentir las once puntas entre los dedos.

Once, pienso de repente, y los pensamientos tienen sabor a metal.

Hannah, dice una parte sensata de mi cabeza. No has dormido lo suficiente. Has estudiado demasiado. Es condensación. UCLA tiene edificios antiguos. Los Ángeles es raro. Punto final.

Otra parte de mí, la parte que sabe cómo se siente un mundo cuando se vuelve delgado, permanece en silencio y escucha.

Un susurro se desliza por el pasillo, tan silencioso que en cualquier otro momento sería pura imaginación. Suena como olas rompiendo contra la madera a lo lejos. No es fuerte. No es dramático. Pero sí rítmico. Persistente.

Miro a mi alrededor. Nadie reacciona. Nadie se detiene. Nadie parece oír un océano en la universidad. Las voces a mi alrededor son normales: "¿Has leído la tarea?" – "Los exámenes parciales son brutales". – "Lo juro, el profesor..."

Me obligo a seguir caminando. Siento las piernas pesadas, como si llevara demasiado tiempo de pie en la playa. Cada movimiento roza el colgante. Lo guardo bajo la ropa para no parecer alguien que está teniendo una crisis nerviosa en medio del pasillo.

Mientras bajo las escaleras, lo veo.

Rastros de sal. Finas líneas blancas en los escalones, como si alguien hubiera traído arena del mar con zapatos húmedos. Pero no es arena. Es más cristalina. Más brillante. Y sé, sin poder explicarlo, que no es de aquí. No es Santa Mónica. No es Malibú. No huele a vacaciones soleadas.

Huele a algas y hierro frío.

Se me encoge el estómago.

Me detengo en el rellano y miro hacia abajo, como esperando que una ola rompa a la vuelta de la esquina. Es ridículo. Es UCLA, ¡por Dios! Es cemento, luces de neón, estudiantes que no saben comer en silencio.

Y aún así.

El colgante se calienta de nuevo, casi caliente. Me estremezco como si me hubieran pinchado con un dedo. Lo alcanzo de nuevo, y en ese instante veo brevemente —solo brevemente— una imagen que no pertenece a este lugar: columnas negras, estrellas fugaces como cenizas, la luz del cuenco del alma estelar.

Parpadeo. Lejos.

"¿Hannah?"

La voz viene de atrás. Me doy la vuelta y ahí está Dawson.

Lleva una mochila, como siempre, y una chaqueta gris oscura que usa incluso en los días cálidos porque siempre finge que el frío no le molesta. Le ha crecido un poco el pelo y tiene una forma de ver las cosas, como si viera algo diferente a través de ellas.

Desde Naytnal, su mirada ha cambiado. Antes, callaba porque tenía que hacerlo. Ahora calla porque así lo decide. Y a veces, cuando habla, todavía parece que tiene que recordarse a sí mismo que puede.

—Estás… pálido —dice, en un tono más bajo del que requiere el entorno.

"No estoy pálida", respondo por reflejo. Entonces me oigo, y suena como la clase de mentira que le encanta al pantano. Suspiro. "Bueno, quizá sí estoy pálida".

Dawson se acerca, con la mirada fija no en mi cara, sino en mis manos. "¿Qué pasa?"

Dudo. Es absurdo hablar de magia de sal en medio de una escalera de la UCLA. Y, sin embargo, es aún más absurdo no hacerlo.

Me giro a medias hacia las escaleras y señalo la vía. "¿Ves eso?"

Dawson se inclina hacia adelante. Sus dedos rozan el blanco y veo que sus pupilas se contraen ligeramente. Toma algo entre el índice y el pulgar, lo frota, no lo saborea (por suerte), pero lo huele. Su rostro permanece sereno, pero su hombro se tensa.

“Sal”, dice.

“Sí”, susurro.

Él me mira. "No de aquí."

Siento que mi pecho se relaja un poco, solo porque él lo dice. Porque no soy la única que siente que "esto está mal".

"Había humedad en el pasillo", dije. "Y... lo oí".

"¿Qué?"

"Ondas", digo suavemente.

Dawson cierra los ojos un momento, como si buscara algo en su interior. Luego los abre de nuevo. «Yo también», dice.

Tengo frío. "¿Qué quieres decir con 'también'?"

Mira a su alrededor para ver si alguien escucha. Un grupo de estudiantes pasa, riendo a carcajadas. Nadie nos presta atención. Dawson baja la voz.

—De noche —dice—. Estoy acostado en la cama y oigo... —Traga saliva, como si no le gustara la palabra—... un susurro. Como agua. Como... como si alguien hablara por debajo de mi puerta.

Mi corazón late más fuerte. "¿Desde cuándo?"

—Tres noches —dice—. Quizá cuatro. Al principio pensé que era… la calefacción. O mis vecinos.

"¿Y ahora?"

Su expresión se vuelve seria. "Ahora creo que es Naytnal".

La palabra cuelga entre nosotros como una gota que se niega a caer.

Respiro hondo. Imágenes parpadean en mi mente, sin invitación: los pilares negros, la entidad, un nombre que aún no conozco, pero cuyo sabor quizá ya lleve en la boca: sal y miedo.

“Necesitamos ir a la biblioteca”, digo de repente.

Dawson parpadea. "¿Por qué?"

“Porque…” Busco una conexión racional, “…si voy a mi seminario ahora y finjo que esto no es nada, me volveré loca. Y en la biblioteca estamos…” Me encojo de hombros. “…al menos entre libros. Eso me hace sentir segura.”

Dawson asiente. "De acuerdo."

Caminamos juntos por el campus, y todo parece igual que siempre: palmeras, estudiantes, patinetas, sol. Pero me siento como si estuviera caminando por un escenario. Como si el verdadero peso estuviera bajo la superficie.

Hace más fresco en la biblioteca. Hay más silencio. La luz es uniforme, los sonidos apagados. Quiero creer que el mar no tiene acceso aquí. Sin embargo, lo huelo en cuanto entramos: un breve tufo a algas, tan fugaz que casi creo haberlo imaginado, y aun así siento que Dawson se detiene a mi lado.

“También puedes olerlo”, digo sin ningún signo de interrogación.

Dawson asiente. "Sí."

Nos sentamos en una mesa al fondo, donde las ventanas son pequeñas y el mundo exterior parece más lejano. Dejé mi mochila en el suelo, como si pesara más de lo habitual. Dawson se sentó frente a mí y sacó su libreta, como si intentara organizar su vida.

"Está bien", dice en voz baja. "¿Qué hacemos?"

Me quedo mirando la mesa. Vetas de madera. Arañazos. Una mancha de café seco. Tan banal. Tan relajante. Y aun así, el colgante me quema la piel.

"Revisaremos el sótano", digo finalmente.

Dawson asiente inmediatamente, como si ya hubiera tomado la misma decisión. "¿Hoy?"

—Ahora —digo. Mi voz suena más firme de lo que siento—. Antes de que empeore. Antes de que… se propague.

Dawson pone la mano sobre la mesa. "Hannah", dice, con un tono tan tranquilo que me impide entrar en pánico. "Si bajamos, podría haber..."

—Lo sé —susurro—. Podría volver a adelgazar.

Él asiente. "Y ahora tenemos... una vida aquí. Si..."

—Si nos reclutan otra vez —concluyo. Se me encoge el estómago—. Sí.

Guardamos silencio. En este silencio, oigo, muy débilmente, el susurro de las olas de nuevo. No es fuerte. Pero está ahí. Es como un ritmo subyacente, como un segundo corazón en la biblioteca.

"Ya está aquí", digo en voz baja. "No solo viene cuando bajamos al sótano".

Dawson exhala. "De acuerdo", repite. Esa palabra es su ancla. Nuestra ancla. "Entonces nos vamos".

Empacamos nuestras cosas. El aire afuera es cálido, y se siente raro que brille el sol mientras, en algún lugar entre el concreto y el neón, el océano llama a la puerta. Caminamos más rápido de lo necesario. No corriendo —no quiero llamar la atención—, sino con determinación.

El camino a la parte antigua del edificio me resulta familiar. Demasiado familiar. Recuerdo el primer paso a través del espejo, la sensación del agua fría entre las sombras. Recuerdo la mano de Dawson, su susurro, la palabra clave. Y recuerdo la versión ingenua de mí mismo que creía que era una aventura única.

La entrada al sótano está cerrada, como siempre. Pero Dawson tiene la llave; o mejor dicho, tiene la habilidad de fingir que la tiene. Antes usaba magia. Ahora usa… paciencia y conocimiento. Conoce la rutina del conserje. Sabe cuándo no hay nadie. Y desde Naytnal, ha aprendido a abrir cosas sin romperlas.

"Eres terriblemente bueno en esto", murmuro mientras abre la cerradura.

Dawson sonríe brevemente. "Tenía mucho tiempo. En aquel entonces."

Sé a qué se refiere: el tiempo que pasé como guardián atado, como alguien que esperaba con forma humana en pasillos humanos. El peso de eso pende brevemente entre nosotros. Entonces la puerta se abre.

Nos azota una brisa fresca. El olor cambia al instante: polvo, hormigón, metal. Y debajo de todo… sal.

El pasillo del sótano está vacío. Nuestros pasos resuenan. La luz de neón parpadea levemente, como si también tuviera miedo. Trago saliva y siento que mi colgante se calienta de nuevo.

"¿Lo oyes?" susurro.

Dawson asiente. "Sí."

El sonido de las olas es más pronunciado aquí. Suena como si el agua corriera por detrás de las paredes. Pero lo sé: no hay agua en estas paredes. Normalmente no.

Llegamos a la habitación del armario. Mi corazón late tan fuerte que apenas oigo la respiración de Dawson. Abro la puerta y el olor me golpea como una mano: algas, madera fría, algo viejo.

El armario está ahí.

El espejo es negro.

Me detengo en seco, como si alguien me hubiera clavado al suelo.

—Él no era… —comienzo, tragando saliva—. Así, ¿verdad?

Dawson se acerca a mí. Su mano roza la mía. "No", dice en voz baja. "Estaba... callado".

Él ya no está.

La superficie del espejo no es simplemente negra. Se mueve. Como el aceite. Como la superficie del agua en completa oscuridad. Y en los bordes inferiores, donde el marco se une al hormigón, algo brilla.

Una gota. Luego una segunda. Agua.

Sale del espejo, lentamente, como si el otro lado ya no obedeciera las reglas. No está claro. Tiene un matiz gris, como agua filtrada por ceniza. Se acumula en un pequeño charco, y veo brevemente la luz de una estrella parpadeando en él, como si fuera el reflejo de algo que no está aquí.

Mi respiración se queda atrapada en mi garganta.

“Naytnal…”, susurro.

Dawson se posiciona ligeramente frente a mí, no como guardia, sino por instinto. "No toques", dice.

"Necesito entenderlo", susurro, y odio que sea cierto. "Si llega hasta aquí, entonces..."

"Entonces nos llega", dice Dawson. Su voz es áspera, pero firme. "Y entonces ya no es solo... nuestro secreto".

Cae otra gota. Y luego otra. Es como si el espejo estuviera sudando.

Busco mi colgante a tientas y lo saco. Los once puntos están calientes. Reacciona al espejo como un imán. Me tiembla la mano.

—Hannah —dice Dawson en voz baja—. También podemos… ir. Podemos conseguir ayuda. Lys…

"Lys no está", digo bruscamente, pero enseguida me arrepiento de mi tono. Exhalo. "Lo siento."

Dawson niega con la cabeza. "Está bien."

Me miro al espejo de nuevo. La superficie late ligeramente. No como un corazón. Más bien como una garganta abierta.

Y entonces lo oigo. Ya no son solo ondas. Una palabra. No es una palabra inglesa. No es una palabra alemana. Un sonido que se instala en mi cabeza como un dedo mojado sobre papel.

Hannah.

Me estoy congelando.

Dawson lo siente. "¿Qué?", pregunta inmediatamente.

"Es..." susurro. "Dice mi nombre."

Dawson palidece. "¿Quién?"

Trago saliva. "No lo sé."

El espejo se mueve con más intensidad, como si reaccionara a mi atención. El agua fluye más rápido. El charco crece. El olor a algas se intensifica, y debajo hay un aroma que reconozco de Naytnal: ese hierro frío con sabor a viejas alianzas.

"Esto no es Roma", susurra de repente Dawson.

Lo miro fijamente. "¿Cómo lo sabes?"

Se lleva la mano a la garganta, como si sintiera la resonancia de su propia voz. «Porque...», respira con dificultad, «...Roma sonaba diferente en mi cabeza. Esto... suena como...». Busca las palabras. «Como el mar abierto. Como algo que no pide. Tira.»

Me siento enferma.

Un fino chorro de agua sale del marco, como si alguien hubiera abierto un borde en el otro lado. Ya no gotea. Fluye.

"Tenemos que cerrarlo", digo presa del pánico.

"¿Cómo?", pregunta Dawson y puedo oír que él tampoco tiene una respuesta.

Miro el charco. No refleja el techo del sótano. Refleja… algo más. Por un instante, veo agua oscura, moviéndose. Y sobre ella, un cielo del que caen estrellas como ceniza.

Tengo calambres en el estómago.

—No —susurro—. Otra vez no. Me apoyo en Dawson por reflejo, y él me rodea con el brazo.

El espejo emite un sonido, un suspiro profundo y húmedo. Luego la voz vuelve a sonar, más clara, más cercana: «Ven».

Dawson me agarra la mano. "No", dice en voz alta, dirigiéndose al espejo como si una palabra en un sótano pudiera detener un océano. "Así no".

El colgante en mi mano arde. Me estremezco, queriendo soltarlo, pero me aferro con fuerza. Es como si dijera: «Tú eres el ancla. Tú eres el punto de conexión».

Mi mente corre a mil por hora. Si el mar empuja a Naytnal a través de este espejo, no se trata de una grieta aleatoria. Es una llamada. Una atracción. Quizás algo que las colinas ya no pueden contener, algo que ahora se acumula en los mares. Quizás la entidad, aprisionada en el Hort, pero... capaz de enviar ondas.

"Hannah", susurra Dawson, y su voz me devuelve a la realidad. "Respira".

Inspiro. El aliento es frío y salado. Exhalo. Y me obligo a no pensar en el control, no en "yo mando". Sino en la alianza. En la contención. En lo que aprendí en la undécima colina: No se puede cerrar todo con llave. A veces hay que rehacerlo.

Levanto el remolque. Lo sostengo frente al espejo.

—Si me llamas —digo suavemente, y no sé si le hablo a la voz o a mí misma—, entonces dime por qué.

La superficie del espejo tiembla. El agua salpica ligeramente, como si hubiera tocado un límite. Y entonces veo algo iluminarse en la oscuridad: once puntos, como mi colgante, pero distorsionados, como si otro sistema intentara copiar mi símbolo.

Un escalofrío recorre mi columna.

"Te conoce", susurra Dawson.

“O me quiere a mí”, respondo.

La palabra voluntad tiene un sentido de posesión.

La voz vuelve a oírse, esta vez como un susurro junto a mi oído, aunque no hay nadie detrás de mí: «Corona. Mar. Umbral».

Jadeo en busca de aire. Palabras. Pistas. No es un simple tirón. Habla a trocitos, como Naytnal cuando no puede decir algo directamente sin alimentarlo.

"Mar", susurro.

Dawson asiente lentamente. "Es... diferente a la primera vez".

—Sí —digo—. Estas no son colinas. Esto es… algo en movimiento.

El flujo de agua se intensifica de repente, como si el espejo ya hubiera tenido suficiente de nuestra vacilación. Un fino chorro corre por el hormigón, hacia el pasillo. Lo veo, y mi mente evoca inmediatamente una imagen: agua salada en los pasillos de la UCLA. Estudiantes resbalándose. Noticias. Pánico. Y más allá de todo, Naytnal, ya sin esconderse.

"Mierda", susurro.

—Hannah —dice Dawson rápidamente—. Si se filtra…

"Lo sé", digo.

Sin pensarlo, me arrodillo y pongo la mano justo encima del charco. No dentro. Justo encima. Siento el frío subiendo del agua. No es el frío de Los Ángeles. Es el frío del norte. Tiene un toque de oscuridad, pero también… magia.

"¿Qué estás haciendo?" pregunta Dawson alarmado.

—Yo... —me tiembla la voz—. Intento contenerme.

“No con control”, dice inmediatamente, como si temiera que volviera a caer en viejos patrones.

Asiento con la cabeza.

"No con control."

Cierro los ojos y tarareo una nota, muy suavemente, tan suavemente que vibra más en mi pecho que en el aire. Una nota que no es una "orden", sino un "vínculo". Una nota que dice: No avanzarás sin que nos veamos. Sin que llevemos esta carga juntos.

El agua reacciona.

No es dramático. No se congela. No se evapora. Pero el flujo se ralentiza. Como si alguien al otro lado se detuviera brevemente, sorprendido de que no esté gritando, ni dando órdenes, ni huyendo.

Dawson se arrodilla a mi lado con cautela. "¿Puedo...", empieza.

—Sí —susurro—. Pon la mano… aquí. No en el agua. Solo… cerca.

Lo hace. Su mano es cálida, y siento cómo su presencia estabiliza el tono. No es magia en el sentido clásico —la ha perdido casi por completo—, sino presencia. Humanidad. Un ancla que no brilla, pero que se sostiene.

—Lo oigo —susurra Dawson de repente—. Habla...

"¿Qué dice?" pregunto sin perder el tono.

Dawson traga.

"Dice... que necesita..." Parpadea, como si tuviera que traducir las palabras. "...una llave. Un cuenco. Y..." Me mira sobresaltado. "...a ti."

Siento un retortijón en el estómago. "Claro", susurro. "Claro que me necesitan".

La voz en el espejo se hace más fuerte. No grita. Solo se acerca. Como si estuviera perdiendo la paciencia.

"Los mares están muriendo."

"Las cadenas están creciendo."

"Venir."

Abro los ojos. El espejo sigue negro, sigue fluido, pero la superficie ahora muestra algo más claro: una vasta y oscura extensión de agua. Y sobre ella, no hay sol, solo un cielo de acero húmedo.

—Dawson —susurro—. No podemos tenerlo aquí. No por mucho tiempo.

Asiente lentamente. Tiene los músculos faciales tensos. "Lo sé."

“Y cuando nos vayamos…”, empiezo.

"Entonces quizá siga así", dice.

Trago saliva. Esa es la pregunta: ¿Nos sentimos atraídos o lo atraemos? ¿El espejo nos llama o nos permite alcanzarnos?

Mi colgante sigue brillando, pero ya no tan fuerte. Es como un corazón que late más rápido.

"¿Qué pasa con la alianza?", susurro. "¿Qué pasa con Naytnal? Ya..."

—Lo hemos desterrado —dice Dawson en voz baja—. No lo hemos redimido.

Esa frase me golpea como un golpe suave porque es tan cierta. Nunca dijimos que se había acabado. Solo dijimos que nos mantendríamos despiertos.

Y ahora es hora de estar despiertos.

Siento que se me llenan los ojos de lágrimas porque de repente siento con tanta intensidad el peso de este mundo dual: UCLA, exámenes, una vida normal que acabo de reconstruir. Y al mismo tiempo, Naytnal, Hügelräte, Hort, los mares piden ayuda a gritos. Es injusto que ambos se supongan "míos".

—No quiero irme otra vez —susurro, honestamente, en voz baja.

Dawson me mira y su mirada se suaviza. "Yo tampoco", dice. Luego exhala. "Pero..."

“Pero tampoco podemos hacer como si nada pasara”, añadí.

Él asiente.

El agua vuelve a fluir con más fuerza. El espejo palpita. Como si el otro lado se diera cuenta de que nuestro sonido fue solo una pausa.

Me levanto lentamente. Dawson me sigue. Ambos miramos el charco, que ahora parece un límite. El agua ha cambiado la superficie del hormigón: más oscura, más brillante. Parece como si un trozo de Naytnal se hubiera caído al sótano.

—Cuando nos vayamos —digo con voz más firme de lo que siento—, no nos iremos como víctimas. No como instrumentos.

Dawson asiente. "Como decisión", dice.

“Como una alianza”, susurro.

Me miro al espejo. La oscuridad me devuelve la mirada. Siento la delgada línea que separa los mundos. Y siento que Naytnal no me pregunta. Me tira. Pero aún puedo elegir cómo responder.

"Hoy no", digo en voz baja, dirigiéndome a la voz que me llama. "No estoy desprevenida".

El agua se detiene brevemente, como si comprendiera, o como si estuviera enfadada. Luego sigue fluyendo, casi como si dijera: «No tienes tanto tiempo como crees».

—Necesitamos… algo —murmuro—. Un plan. Una red de seguridad. Tal vez…

"Tal vez podamos llegar a Lys", dice Dawson inmediatamente.

"¿Cómo?", pregunto. "Estamos aquí. Ella está allá".

Dawson frunce el ceño. «El colgante», dice lentamente. «Y tu canción. Quizás... no sea solo un símbolo. Quizás sea... funk».

Inhalo. La idea es descabellada. Y sin embargo: en Naytnal, los nombres eran frecuencias. Las voces eran realidades. ¿Por qué no iba a ser el colgante un punto de resonancia?

Tomo el colgante de estrella con ambas manos. Las once puntas se me clavan en la piel. Cierro los ojos y tarareo la misma nota que antes, pero esta vez en dirección al colgante, como si lo estuviera afinando como un instrumento musical.

—Lys —susurro, y no pronuncio el nombre como un grito al vacío, sino como si estuviera tejiendo un hilo—. Lys. Si me oyes…

El remolque se calienta. No quema. Calienta, como una respuesta.

Por una fracción de segundo, veo el rostro de Lys en mi mente; no con claridad, más bien como una sombra. Y oigo una voz, muy quedamente: «Hannah».

Abro los ojos de par en par. Dawson me mira fijamente. "¿Tú...?"

Asiento, sin aliento. "Sí."

El espejo pulsa más intensamente, como si estuviera celoso del otro contacto.

—Díselo —susurra Dawson rápidamente—. Dile que ya está disponible.

Inhalo, sostengo firmemente el colgante, tarareo el tono y hablo lo más claro que puedo, aunque tengo la garganta seca.

El espejo está abierto. El agua viene. Llama a los mares. Necesita el cuenco... y a mí.

Un breve destello en mi cabeza, como un destello sin luz. Luego, la voz de Lys, apenas un susurro, como el viento en el papel.

¡Alto! No me sigas hasta que sepas quién te llama. Cierra la bodega. La sal es una puerta de entrada.

"¿Cómo lo cierro?" susurro en pánico.

La respuesta llega como una frase medio tragada.

"Ata el umbral con un nombre. No con una orden. Y luego desaparece."

Me quedo allí, respirando con dificultad.

Dawson me mira como si estuviera tratando de no entrar en pánico.

—Un nombre —murmura—. No una orden. No un control.

Asiento. "Un nombre que... significa frontera."

Mi cabeza da vueltas. Nombres de Naytnal. Sonidos de umbral. El Guardián del Dragón. El Campo Coral. La forma en que un sonido puede definir la realidad.

"Once colinas", susurro de repente.

Dawson parpadea. "¿Qué?"

—La palabra clave —digo rápidamente—. Nunca fue solo un código. Era… una etiqueta. Un marco. Cuando la usábamos entonces, nos… conectaba. Quizás ahora podamos… desconectamos.

Dawson asiente lentamente. "Entonces... dilo. Cántalo."

Inhalo. Me paro justo frente al espejo, lo suficientemente lejos para no mojarme, lo suficientemente cerca para sentir la presión. Me tiemblan las manos. El colgante pesa entre mis dedos.

Tarareo. Luego hablo, no en voz alta, sino con claridad, como si dibujara una línea en el aire.

"Once colinas."

El espejo tiembla.

El agua se detiene brevemente.

Lo repetiré, esta vez con más tono, más estructura, como una pequeña canción.

"Once colinas."

Y luego añado, casi instintivamente, porque intuyo que falta: "Aquí no".

El espejo hace un ruido como si alguien sacudiera una puerta. Salpica agua. Por un momento, creo que lo he empeorado.

Entonces, muy lentamente, la superficie retrocede, como si recordara que tiene límites. No porque yo lo haya ordenado. Porque los he nombrado.

El agua no se detiene de inmediato, sino que disminuye. El arroyo se convierte en gotas. Las gotas se convierten en puntos individuales, vacilantes.

Dawson exhala con fuerza. "Funciona", susurra.

Mantengo el tono hasta que me arde la garganta. Hasta que el espejo vuelve a estar negro y liso, inmóvil, solo oscuro. Hasta que el agua del fondo permanece quieta, sin presionar.

Cuando finalmente me detengo, siento como si hubiera cantado un maratón. Me tiemblan las piernas.

Dawson me agarra del codo mientras me tambaleo un momento. "Oye", dice en voz baja. "Respira".

Respiro. El sótano aún huele a algas, pero menos. El espejo está quieto. Pero el charco está ahí. Un trocito de mar sobre el cemento. Prueba de que no fue solo mi imaginación.

"Esto no ha terminado", susurro.

Dawson niega con la cabeza. "No."

Miro el agua. Refleja la luz de neón, perfectamente normal. Pero si miro con atención, veo un breve destello debajo, como si otra superficie brillara a través de ella.

"Los mares", susurro.

Dawson asiente. "Están llamando".

“O algo la está llamando a través de ella”, digo.

Me mira y veo que comparte el mismo pensamiento: Un nuevo poder. Un nuevo tipo de entidad, marítima, jerárquica, pirata. Algo que disfruta cuando la gente se alinea y obedece.

Cierro los ojos brevemente y veo estrellas fugaces nuevamente.

Entonces veo un mar negro.

“Tenemos que prepararnos”, digo.

Dawson asiente. "Sí."

—Y tenemos que… mantenernos normales —añado con amargura—. Al menos en apariencia.

Sonríe torcidamente. "Eres malo actuando normalmente".

"Tú también", murmuro.

Se ríe suavemente y luego se pone serio de nuevo. "Hannah", dice con voz cálida pero firme. "Si vuelve a pasar... si el espejo nos atrae..."

—Entonces iremos juntos —susurro.

«Y lo decimos», añade. «Cuando tenemos miedo. Cuando estamos a punto de cambiar».

Asiento. "Alianza."

“Alianza”, dice.

Salimos del sótano y cerramos la puerta, como si pudiéramos aislarnos de todo un mundo. Sé que no funciona así. Sin embargo, es un ritual que me ayuda.

En el campus, el sol sigue brillando. Los estudiantes pasan junto a nosotros. Alguien lleva una tabla de surf y se ríe. El mar es solo un lugar de recreación para esta gente.

Para mí, el mar se ha convertido de repente en una vocación.

Mientras caminamos por el hormigón, siento que la caravana se enfría de nuevo. No está en calma. Solo... espera. Como una estrella que sabe que se acerca la noche.

"Dawson", digo suavemente mientras caminamos entre palmeras.

"¿Sí?"

—Si volvemos —susurro—, no es solo Naytnal el que nos está cambiando. También está cambiando… aquí.

Él asiente lentamente. "Lo sé."

Miro el cielo azul, que parece tan inocente. Y pienso: Naytnal ya no nos busca en sueños. Está forzando el agua a través de un espejo en UCLA. Esto no es romántico. Esto no es aventurero. Esto es… una invasión a cámara lenta.

Y, sin embargo, mientras Dawson camina a mi lado y su mano roza brevemente la mía, siento que algo me sostiene: no control, sino cercanía. No dominación, sino valentía.

Por una fracción de segundo, el viento huele a algas. Luego, vuelve a oler a sol.

Pero sé lo que hay debajo.

Capítulo 2 - El llamado de las mareas

Durante los próximos días haré todo lo que uno hace cuando intenta desactivar una catástrofe inminente con rutina.

Voy a clases. Tomo apuntes. Me río de lo que dice un amigo y finjo que mi risa no está atada a un hilo. Me quedo en la cafetería, mirando una ensaladera mientras las olas golpean la madera en mi cabeza. Me siento junto a la ventana por la noche, agarrando el colgante de estrella hasta que me duelen los dedos, como si el dolor pudiera ser prueba de que estoy aquí.

Pero las anomalías no desaparecen. Se vuelven más descaradas.

Al segundo día, encuentro sal en mi estantería. Finos cristales en el borde de un libro de texto que no he tocado en semanas. Al tercer día, el aire en un aula de seminarios es tan húmedo que la tiza de la pizarra se mancha como si estuviera mojada. Una profesora molesta se limpia las gafas y comenta algo sobre el "mal aire acondicionado". Nadie discute.

Al cuarto día, la biblioteca huele tan fuerte a algas que casi me dan náuseas.

Y Dawson… Dawson ya no solo oye olas por la noche. Oye frases.

Me los escribe en un papel por la mañana porque no quiere decirlos en voz alta, como si de esa manera un nombre pudiera quedar más fijo.

VEN. UMBRAL. SAL. CORONA.

Doblo el trozo de papel tan pequeño que desaparece en mi puño.

—Esto no es... casualidad —murmuro, y mi voz suena demasiado delgada en mi habitación.

Dawson está sentado en mi cama, con los codos sobre las rodillas y las manos entrelazadas. Sus runas son pálidas, apenas visibles. Pero puedo ver un músculo de su mandíbula moverse, como si luchara contra un eco.

—No —dice en voz baja—. Es un tren.

—Y cerramos el espejo —digo, aunque sé que es solo la mitad de la verdad. Lo atamos. Lo calmamos. Pero no está muerto.

Dawson mira hacia arriba.

“Está callado”, dice. “Pero… lo siento”.

Trago saliva. "¿Cómo?"

Duda. Luego se lleva una mano al pecho, justo donde antes ardía la banda de sangre. «Como una cicatriz», dice. «No se ve. Pero cuando cambia el tiempo, se siente».

Un escalofrío me recorre la espalda. Siento mi propio colgante bajo la camisa como una segunda piel. Cálido cuando quiere. Frío cuando acecha.

“Tal vez ya no deberíamos bajar al sótano”, digo, y odio lo mucho que siento que esta decisión es un escape.

Dawson asiente lentamente. "Sí."

Lo decimos por la tarde. Lo repetimos por la noche, cuando nos sentamos frente a frente en la biblioteca, intentando estudiar. Lo decimos como un mantra: No lo dejes. No lo alimentes. No lo provoques.

La noche siguiente me despertó un ruido que no pertenecía a mi habitación.

Gotas.

No son gotas de una tubería con fugas. Estas gotas tienen un ritmo. Como si estuvieran contando.

Me incorporo, respiro hondo y el olor me golpea de inmediato: algas. Salado. Frío.

Mi colgante de estrella está en llamas.

"Dawson", susurro sin siquiera pensarlo, y agarro mi teléfono. Tengo los dedos entumecidos. Marco su número.

Ni siquiera suena el timbre cuando oigo su voz, ronca, despierta, como si hubiera estado despierto mucho tiempo.

"Hannah", dice. No es un hola. Solo mi nombre.

"Tu también puedes escucharlo", susurro.

—Sí —dice. Y entonces, como si se hubiera sorprendido a sí mismo, pronuncia la siguiente palabra: —Está... aquí.

"¿Dónde?"

Una breve respiración.

—En el pasillo —dice—. Delante de mi puerta. —Traga saliva—. Raspa.

Mi corazón late tan fuerte que apenas puedo oír lo que dice. Balanceo las piernas fuera de la cama, ignorando que estoy descalza. Mi habitación está en la residencia de estudiantes, no muy lejos de la suya. No vivimos juntos, pero lo suficientemente cerca como para que podamos tener intimidad sin forzarla.

"Quédate dentro", le digo, aunque sé que no lo hará.

—Hannah, no —dice inmediatamente—. No estoy sola.

"Iré a verte", respondo. Sin darle oportunidad de volver a discutir, dejé el teléfono.

Me pongo una chaqueta en la oscuridad, agarro la caravana como si necesitara revisarla, aunque ya me controla. El pasillo está en silencio, pero el aire es… diferente. Húmedo. Una bocanada de aire marino frío en un edificio que debería oler a alfombra.

Mis pies descalzos hacen un suave crujido en el suelo. El sensor de luz del pasillo se enciende, inundándolo todo con esa luz amarilla pálida que envejece cada sombra.

Y ahí lo veo.

Un rastro de agua.

No mucho. Solo una fina película que emerge de una esquina, como si alguien hubiera derramado un cubo. Pero brilla. Y en ese brillo reside algo imposible: el pasillo no se refleja en la superficie del agua.

Por un instante, veo otro techo. Oscuro. Bajo. Y... cielo detrás, como hierro mojado.

Dejo de moverme, no respiro.

"¿Hannah?", escucho a Dawson al teléfono, en voz baja y tensa.

"Lo veo", susurro.

"¿Dónde?"

“En el pasillo”, digo, y mi mirada sigue el rastro hasta que conduce a la puerta de Dawson.

Su puerta está cerrada. Pero el hueco que hay debajo es oscuro, como si no hubiera espacio tras ella, sino… profundidad.

Y el agua emerge de esta grieta. Lentamente, con persistencia, como si no goteara, sino que respirara.

Doy un paso más cerca y el colgante que tengo en la mano se calienta tanto que casi lo dejo caer.

Entonces lo oigo: no son solo ondas. Una voz que habla, no con lenguaje, sino con significado.

Ahora.

—Dawson —susurro con voz temblorosa.

"Estoy aquí", dice, y de repente oigo sus pasos desde dentro. Ya no está al teléfono, en mi oído; está detrás de la puerta.

"No abras la puerta", digo rápidamente.

"Hannah, es..."

La puerta está temblando.

No fue fuerte. No fue como un ataque. Fue más bien como un soplo contra él, como si algo se apoyara contra la puerta del otro lado.

Dawson guarda silencio. Solo oigo su respiración. Luego dice en voz baja: «No ha salido. Ha... terminado».

"No", susurro.

Otra sacudida. El agua fluye más rápido.

Y entonces sucede algo que no parece un acontecimiento sino una ley.

El pasillo se está enfriando.

No "frío de noche". Sino "frío de cambio mundial".

La luz parpadea, como si la electricidad no supiera por un momento en qué realidad debería fluir.

Y siento un nudo en el estómago, como aquella vez frente al espejo, solo que más agresivo, más impaciente. Nada de un "pasa" cortés. Un agarrón.

Aprieto los labios, intentando respirar. El colgante en mi mano late como un corazón.

—¡Hannah! —grita Dawson, esta vez tan fuerte que puedo oírlo a través de la puerta, no solo por el teléfono.

Extiendo la mano y toco la madera de la puerta. Está mojada. Y debajo de la humedad hay algo… suave. Como cristal. Como un espejo.

“No”, digo, como si la palabra pudiera establecer reglas.

La puerta cede. No como la madera que se rompe. Sino como una superficie que se ablanda.

El mundo se está derrumbando.

Tengo tiempo suficiente para ver la puerta de Dawson abierta, o algo parecido. Detrás está Dawson, con los ojos abiertos y la mano extendida. Por un instante, nuestros dedos se rozan; siento su piel, cálida, real.

Entonces algo tira de nosotros dos.

Una sacudida, como si una ola nos hubiera agarrado por el tobillo.

La luz del pasillo explota en un parpadeo blanco.

Y el suelo desaparece.

No caigo. Me jalan. Como si alguien me hubiera arrojado a un abismo helado. Es como mirarme en un espejo, pero más rápido, más brutal, sin esa suave sensación aceitosa. El agua me entra en los oídos, aunque no me estoy mojando. O tal vez sí estoy mojada, y a mi cuerpo simplemente no le importa porque se aplican otras reglas.

Creo que estoy gritando. O abro la boca y no sale ningún sonido.

Entonces algo me golpea la espalda, no con fuerza, pero sí bruscamente. Me doy la vuelta, abro los ojos de golpe y el aire en mis pulmones se vuelve de repente pesado, salado y frío.

Estoy tumbado sobre la arena negra.

Sobre mí cuelga un cielo que parece como si alguien lo hubiera empapado y luego lo hubiera arrastrado sobre metal: gris, brillante, pesado. Hierro mojado. Sin cielo estrellado. Sin sol. Solo una luz que no decide si quiere ser de día.

El viento es fuerte. Huele a mar, pero no a vacaciones. Huele a profundidades, a barcos viejos y a algo que se pudre bajo el agua.

"¡Hannah!"

La voz de Dawson.

Real. Fuerte. Cerca.

Me doy la vuelta, resbalando en la arena, y ahí está, a unos metros, también en el suelo, medio de rodillas. Tiene el pelo mojado, aunque no llueve. Su mirada es salvaje, pero está vivo. Está aquí.

Me arrastro hacia él sin pensar. Mis manos se hunden en la arena. El colgante cuelga pesadamente contra mi pecho, frío como si hubiera llegado a su destino.

Dawson me agarra los hombros. "¿Estás...?"

—Sí —digo de golpe. Mi voz suena diferente. Más grave. Como si el aire se tragara las palabras—. Sí. Estoy... aquí.

Me abraza brevemente, con fuerza. No es un momento romántico. Es un momento de supervivencia. Sin embargo, en él, siento el hilo de nuestro amor; no como drama, sino como apoyo.

Respiro contra su cuello y huelo sal en su pelo. Huele a UCLA y a Naytnal al mismo tiempo, como si el umbral nos hubiera mezclado.

—Eso no era... el espejo —susurró.

Trago saliva. "No."

Miro a mi alrededor.

Estamos en la costa. Arena negra, rocas oscuras que sobresalen del suelo como dientes. El mar está ahí: una vasta y oscura extensión de agua, moviéndose como un animal que respira dormido. Las olas no son amigables. No rompen con espuma, sino con un golpe sordo y lento, como si el agua misma fuera más espesa.

A lo lejos veo algo que podría parecer un puerto, pero está demasiado tranquilo. No hay luces. No hay barcos. Solo ruinas.

"¿Dónde estamos?" susurro.

Dawson mira hacia el mar, como si escuchara. "En las colinas, no", dice.

—La costa —murmuro. Se me revuelve el estómago—. Los mares.

La palabra desencadena algo. Un susurro viaja a través de las olas, apenas audible, pero ahí: Ven.

Dawson aprieta los labios. "Sigue tirando", dice.

—Sí —respondo—. Pero más despacio.

Nos levantamos. Me tiemblan las piernas. La arena se pega a mis vaqueros, húmeda y fría. Siento el viento bajo la chaqueta, como si intentara abrirme.

Y luego veo movimiento entre las rocas.

Al principio pienso en sombras. Entonces surge una figura, y la reconozco por su postura antes de verle el rostro: como si siempre estuviera lista para disparar la siguiente flecha.

Eira.

Está más delgada de lo que la recuerdo. Tiene el pelo lacio y el rostro demacrado, como si no hubiera dormido en mucho tiempo. Lleva un arco colgado del hombro y su mirada es penetrante, pero cansada.

“Por fin estás aquí”, dice ella, y su voz es ronca, como si cada palabra hubiera sido alisada con arena.

Mi corazón da un vuelco. "¡Eira!"

Se acerca, pero no rápidamente. Como si necesitara conservar energías. "No tan alto", murmura, luego mira a Dawson, y un destello de respeto brilla brevemente en sus ojos.

"Sigues hablando."

Dawson simplemente asiente. "Estoy hablando".

Eira resopla suavemente. "Bien."

"¿Qué pasó?", pregunté de inmediato. Noté que se me quebraba la voz. "¿Por qué... por qué nos atraen...?"

Eira levanta la mano.

"Aquí no", dice secamente. "El viento trae algo más que ruido".

Trago saliva y miro a mi alrededor. La playa parece vacía, pero en Naytnal, "vacía" suele ser una mentira.

Eira se gira y nos hace señas para que la sigamos, entre las rocas. Dawson me toma la mano y la agarro fuerte. No porque tenga miedo, sino porque quiero recordar que estamos juntos. Que no nos separaremos cuando oscurezca.

Un sendero estrecho serpentea entre las rocas. La piedra está húmeda, como si el mar se filtrara por sus poros. El agua gotea de vez en cuando, y cada gota suena demasiado fuerte.

Llegamos a una pequeña hondonada, resguardada del viento. Allí arde un pequeño fuego; no lo suficientemente grande como para calentarnos, pero sí lo suficientemente grande como para decir: Alguien ha estado aquí. Alguien resiste.

Y Lys está de pie junto al fuego.

Parece aún más agotada que Eira. Lleva la ropa rota, el pelo recogido con fuerza, pero algunos mechones se le han soltado y se le han pegado a la frente. Hay algo en sus ojos que no reconozco: no solo preocupación, sino presión. Como si llevara demasiado tiempo intentando mantener un sistema en pie que empieza a desmoronarse.

Cuando me ve, deja caer ligeramente los hombros.

“Hannah”, dice ella, y mi nombre suena en su boca como una herramienta y una oración al mismo tiempo.

Camino hacia ella y me rodea el antebrazo con los brazos. Sin un saludo cortés, sin distancia. Solo alivio de estar allí.

—Estás… mojado —digo estúpidamente.

Lys se ríe brevemente y secamente.

"Todo está mojado", murmura. "Incluso lo que no debería estar mojado".

Dawson se acerca. "Nos jalaron", dice sin rodeos. "No a través del espejo. A través de..."

—A través de la sal —interrumpe Lys—. A través de la humedad. A través de lugares que se están volviendo más finos. Se está extendiendo en tu mundo porque... —Hace una pausa, y puedo ver que la siguiente frase la lastima—. Porque ya no podemos contenerlo.

Se me revolvió el estómago. "¿Qué quieres decir?"

Lys señala hacia el mar, aunque no podemos verlo desde aquí. «Naytnal se está recuperando», dice. «Los consejos de las colinas están trabajando. El tesoro mantiene a la entidad... contenida. Pero no ha desaparecido. Ha aprendido».

"Aprendiste algo, ¿eh?", pregunto.

Eira se sienta pesadamente sobre una piedra que parece un hueso mojado. «Aprendí dónde puede crecer», dice con voz ronca. «No en el centro. No en las colinas donde se forjan nuevas alianzas. Pero donde aún no se han roto los viejos patrones».

Lys asiente. "Los mares", dice en voz baja.

Siento el colgante presionando contra mi pecho, como si estuviera esperando la palabra.

“Los mares tienen su propio orden”, continúa Lys. “Y el orden en los barcos es… jerarquía. Órdenes. Obediencia. Miedo, porque el agua siempre significa la muerte si te caes.”

Eira escupe en la arena. «Suelo perfecto para algo que prospera con el control».

Trago saliva. "¿La entidad está en los océanos?"

Lys levanta la mano, como para ser precisa. "No... del todo", dice. "Está atrapada. Pero como humo filtrándose por las grietas. Está anclada en los mares. En las corrientes. En los puertos. En las órdenes de los capitanes. En los contratos piratas".

“Y por eso…”, empiezo.

“Por eso los ayuntamientos de las colinas están perdiendo contacto con la costa”, concluye Lys. “Los pueblos costeros ya no responden. Nuestros mensajeros no regresan. Los barcos están desapareciendo. Los mares están… cerrados”.

Dawson frunció el ceño. "¿Para?"

Eira ríe sin humor. «No puedes zarpar si el mar no te deja».

Me siento mareado. "Pero... tenemos una alianza de guardianes. Tenemos consejos en las colinas. ¿Por qué eso no ayuda?"

La mirada de Lys se endurece. «Porque su alianza tiene efecto tierra adentro», dice. «Y porque los mares tienen tratados antiguos, más antiguos que Roma. Más antiguos que tu profecía. Otros nombres gobiernan allí».

Una ráfaga de viento frío entra en la hondonada. El fuego titila. Vuelvo a oír olas afuera.

"¿Quién gobierna los mares?", pregunto, aunque temo la respuesta.

Eira y Lys intercambian una mirada.

—En tiempos pasados —dice Lys lentamente—, había un gobernante de los mares. Nyromo. No como un emperador. Más bien como un principio. Una voz que controlaba las corrientes sin poseerlas.

"¿Y ahora?", susurro.

Eira rechina los dientes. «Ahora hay algo más al mando», dice. «Algo que... ocupa».

Lys baja la voz. «Un demonio», dice. «O una forma demoníaca. Un nombre que uno se resiste a pronunciar, porque los nombres son puertas».

Mi remolque se está enfriando. Un frío desagradable, como el metal a la sombra.

Dawson lo dice de todos modos, con calma: "Drakar".

Lys parpadea bruscamente. "¿De dónde...?"

"Lo oí", dice Dawson, y lo veo tensarse al decirlo, como si quisiera escupir el sonido. "De noche. En un susurro. Entre las olas".

Eira exhala. "Entonces está más cerca de lo que pensaba".

Trago saliva. "¿Quién es Ar... Drakar?" Me corrijo rápidamente, pero mi cerebro da tumbos. El mar. La atracción. La idea de un nombre que es como un anzuelo.

El rostro de Lys se ensombrece. «Él es quien posee el mar», dice. «Mató a Nyromo... o lo destrozó. Y desde entonces...»

“Desde entonces, las cadenas han ido creciendo”, añade Eira.

"¿Cadenas?" pregunto.

Eira señala la mano de Dawson, que sostiene la mía. "No es la tuya", dice con dureza. "Otros. Tratados. Banderas de sangre. Piratas que comercian con almas. Dragones que vigilan las corrientes y se pueden comprar. Todo lo que con tanto esfuerzo descentralizaste en las colinas ahora está concentrado en un solo puño en el mar".

Siento que la ira crece en mi interior. La ira es peligrosa. La ira se alimenta. Y, sin embargo, está ahí.

“Y nos jalaron”, digo, y mi voz suena acusadora, aunque sé que no lo hicieron intencionalmente.

Lys niega con la cabeza inmediatamente. "No", dice. "Intentamos advertirte. Atamos el espejo lo mejor que pudimos. Pero los mares... encuentran otros caminos".

"Sal", susurro.

"La sal está en todas partes", dice Lys en voz baja. "En tu mundo. En las lágrimas. En el sudor. En el aire junto al mar. Si algo busca el umbral, encontrará sal."

Me miro las manos. Pienso en las marcas en la escalera. En el agua frente a la puerta de Dawson. En cómo no preguntó. En cómo tomó.

"No teníamos elección", susurro.

—Sí —dice Dawson de repente. Su voz es tranquila pero firme—. Tuvimos la opción de irnos. Aguantamos.

Lo miro. Su mirada está fija en mí, no en Lys, ni en Eira, ni en Naytnal. Y siento que mi pecho se relaja un poco porque tiene razón: el tirón fue forzado. Pero sujetar fue nuestra decisión.

Eira resopla. «Roma no te habría atraído», dice.

Me estremezco al oír el nombre. Roma. Ya no es emperador. Guardián errante. Arrepentimiento. Veo brevemente su rostro sin la corona, en el pasillo del palacio, con la mano levantada. Me pregunto si sabe lo que está pasando aquí.

¿Dónde está Roma?, pregunto.

La mirada de Lys se ensombrece por un instante. «Está en movimiento», dice. «Está vagando. Intenta llegar a pueblos costeros, pero...». Aprieta los labios. «Sin energía, es lento. Y el mar no lo deja pasar».

"El mar no deja pasar a nadie", murmura Eira.

Por un momento, sólo se oye el crepitar del fuego y la respiración lejana de las olas.

De repente me siento muy cansado.

"Entonces", digo en voz baja, "¿ahora qué?"

Lys y Eira me miran como si hubieran estado esperando esta pregunta desde que apareció el primer rastro de sal en el palacio.

Lys habla primero.

“Te necesitamos”, dice ella simplemente.

Eira añade: “Os necesitamos a ambos”.

Dawson levanta una ceja. "¿Por qué?", pregunta, y oigo el viejo dolor tras la pregunta: Tengo poca magia. Ya no soy el Sello. ¿Qué puedo ser?

Lys responde con calma: «Porque Hannah tiene una voz que forja alianzas», dice. «Y tú…». Mira directamente a Dawson. «Eres la prueba de que un vínculo puede romperse sin que una persona se rompa. Eres… un contraargumento para Drakar».

Dawson traga saliva. Siento que sus dedos aprietan los míos con más fuerza, como si se asegurara de estar realmente ahí.

“Y quieres que… zarpemos”, digo, y la frase suena ridícula porque solo era un estudiante quejándose de la tarea.

Eira ríe secamente. «Sí», dice. «Bienvenido a Naytnal. Aquí no hay nada ridículo».

Lys asiente. «Los mares se dividen en once reinos», dice. «Once mares, cada uno con su propia ley, su propia corriente, su propia corrupción. Si queremos encontrar a Drakar, debemos atravesarlos. Y si queremos encontrar los restos de Nyromo, debemos...»

Se detiene de repente, como si hubiera dicho algo demasiado pronto.

—Nyromo no solo está muerto —dice Dawson en voz baja, y lo veo recomponiendo la idea a partir de los susurros—. Está... disperso.

Los ojos de Lys se abrieron de par en par. Luego asintió. «Sí», dijo. «Creemos que Drakar destrozó a Nyromo para que nadie pudiera restaurar el orden en los mares. Sus fragmentos flotan por los océanos. Quien los reúna puede privar a Drakar de su sustento».

Me siento mal. No por miedo, sino por la magnitud de la tarea.

"¿Y los concejales de la colina?", pregunto. "Cuando nos vayamos..."

“Los consejos de las colinas controlan la tierra”, dice Lys. “Pero no pueden llegar al mar. La conexión costera se ha perdido. Y sin costa… Naytnal volverá a quedar aislado. Entonces Drakar se fortalecerá. Entonces el Hort volverá a ser inestable”.

"Y entonces el agua volverá a UCLA", susurro.

Eira asiente lentamente. "Exactamente."

La idea me golpea como una bofetada. Esto no es solo Naytnal. Este es nuestro mundo, que de repente ya no es seguro porque la sal está por todas partes.

—De acuerdo —digo, y oigo la palabra caer dentro de mí como una piedra—. De acuerdo. Entonces…

Dawson me mira. "¿Entonces?"

Inhalo. El viento huele a metal y algas. El cielo pesa. El mar respira como un animal en espera.

—Entonces no estamos luchando contra un monstruo —digo en voz baja—. Sino contra un sistema.

La mirada de Lys se agudiza. "Sí."

—Y no ganaremos matando a nadie —continúo, porque aún llevo dentro la verdad de la Undécima Colina—. Sino… cambiando las reglas.

Eira ladea la cabeza. "Suena como si ya estuvieras gobernando", dice, medio en broma, medio en aprobación.

Trago saliva. "No quiero gobernar."

"Quieres parar", murmura Lys.

Asiento con la cabeza.

"Quiero parar."

Dawson exhala. "Entonces primero tenemos que... sobrevivir", dice secamente.

Eira sonríe brevemente. "Ese suele ser el primer paso".

Un sonido afuera nos congela a todos. No es fuerte, pero es diferente al de las olas. Un crujido. Como madera que se rompe. O como algo pesado raspando contra una piedra.

Eira inmediatamente toma su arco. Lys se levanta, con la mano sobre un pequeño cuchillo que no había visto antes. Dawson me jala instintivamente tras él, y quiero sacudirlo por haber dejado de ser mi guardián, pero mi cuerpo acepta la protección de todos modos, porque el miedo a veces es más rápido que la ideología.

"¿Qué pasa?" susurro.

Eira escucha. «Pasos», murmura. «Varios».

El fuego titila como si el viento hubiera cambiado de dirección repentinamente. Un aliento frío atraviesa el hueco, y huelo algo nuevo: una dulzura pútrida, como madera de algas podridas.

"Piratas", susurra Lys.

Se me encoge el estómago. "¿Ya?"

Eira saca una flecha de su carcaj. «La costa no es segura», dice con voz cansada y amarga. «Es... la puerta».

Dawson se inclina hacia mí. "¿Puedes…?", empieza.

Sé lo que quiere decir: ¿Puedo cantar? ¿Puedo crear luz? ¿Puedo hacer algo que nos proteja sin alimentarla?

Cierro los ojos brevemente. Siento el colgante. Siento mi canción. Siento las olas.

—Sí —susurro—. Pero no tan alto.

Empiezo a tararear, apenas audible. Un sonido que no es un «ataque», sino un «velo». Un sonido que no llama la atención, sino que la dispersa. Como niebla, pero hecha de voz.

Eira me mira brevemente, sorprendida, y luego asiente como si entendiera: No demuestres poder. No la alimentes.

El crujido del exterior se hace más fuerte. Las sombras se mueven entre las rocas. No veo nada directamente, pero siento una presencia. Una especie de curiosidad voraz.

Ven, algo susurra en mi cabeza, pero esta vez no suena como el mar. Suena como una persona sonriendo.

Eira levanta el arco apuntando a un hueco entre dos piedras.

Entonces alguien da un paso adelante.

Ni Lys. Ni Roma. Ni un aliado conocido.

Un hombre, o algo que se mueve como un hombre, con un abrigo que gotea aunque no llueve. Su rostro está medio en sombra, pero veo algo que me estremece de inmediato: sus ojos parecen demasiado brillantes, demasiado relucientes, como si reflejaran la luz como piedras mojadas.

Y detrás de él, dos figuras más, delgadas, ágiles, con espadas que no brillaban metálicamente, sino que devoraban la oscuridad.

Eira tensa su arco. «Un paso más», gruñe, «y alimentarás lo que buscas».

El hombre levanta ambas manos lentamente, como por cortesía. "¿Alimentando?", pregunta con voz suave como el aceite. "Solo busco... viajeros".

Lys avanza con la mirada fría. «Esta costa no te pertenece», dice.

El hombre sonríe. «Todavía no», murmura.

Mi voz se sostiene. Mi corazón se acelera.

"¿Quién eres?", pregunto, aunque sé que los nombres son puertas. Pero a veces necesitas saber qué puerta tienes enfrente.

El hombre me mira, y hay algo en su mirada que me toca como una mano fría: me reconoce. No es Hannah de la UCLA. Hannah como una corona sin corona.

—Una que llega tarde —dice en voz baja. Luego su sonrisa flaquea—. Pero al menos viene.

Eira aprieta la flecha con más fuerza. «Di tu nombre o muere sin él».

El hombre rió suavemente. «Oh, hijo de las montañas», dijo. «Ya sabes: en el mar... solo das tu nombre si quieres perderlo».

La voz de Lys es como un cuchillo. "Entonces vete."

El hombre ladea la cabeza como si estuviera considerando algo. Luego dice, casi con amabilidad: «Nos vemos otra vez».

Y se retira, tan silenciosamente que casi parece como si nunca hubiera estado allí.

Las sombras detrás de él se desvanecen.

El crujido cesa.

El hueco vuelve a respirar.

Dejé que el sonido se desvaneciera lentamente. Me arde la garganta. Mi cuerpo tiembla.

Eira baja su arco, maldiciendo suavemente en su idioma.

"¿Qué fue eso?" Pregunto.

El rostro de Lys se endurece. «Un mensajero», dice. «O un cazador».

"¿Para Drakar?" susurro.

Lys asiente lentamente. "Por algo que la costa ya considera suyo."

Dawson mira en la dirección por donde desaparecieron las figuras. Sus ojos están oscuros. «Entonces es peor de lo que pensábamos», dice.

Puedo sentir el colgante presionando contra mi piel, como si estuviera de acuerdo.

"¿Cómo salimos de aquí?", pregunto, y la pregunta va más allá de simplemente "salir de esta playa". Significa: ¿Cómo entramos en un sistema que se está desmoronando?

Eira señala hacia el mar, invisible detrás de las rocas.

“Con un barco”, dice secamente.

Lys asiente.

—Con un barco viejo —dice en voz baja—. Uno que no solo navega. Sino que... recuerda.

Veo la cara de Dawson. Él también lo sabe.

Ambos hemos oído hablar de ello sin saber qué es: Starwatch. Un naufragio, un ritual, un barco como personaje.

Mi estómago se encoge de miedo y anticipación, porque ambos se sienten similares al acercarse a un umbral.

—Entonces —digo, y mi voz suena áspera—, encontraremos este barco.

Dawson se acerca, me pone la mano en la espalda, no como posesión, sino como apoyo. "Juntos", dice.

"Juntos", susurro.

Y afuera, detrás de las rocas, el mar rompe contra la playa como si se riera.

Capítulo 3 - El naufragio de las reinas

El camino hacia la “Guardia de las Estrellas” no comienza con un mapa, sino con un sentimiento en los huesos.

Caminamos hasta que me pesan las piernas y la arena me roza los zapatos como una pequeña maldición tenaz. La costa no es una playa como las que conozco de Los Ángeles, ni un lugar para toallas y protector solar. Está surcada, erosionada, como si el mar la hubiera atacado sin descanso durante siglos. Piedras negras yacen como dientes rotos en las aguas poco profundas. La sal brilla entre ellas, no brillante ni acogedora, sino como costras frías.

Eira avanza en silencio, aunque el suelo no está nada tranquilo. Encuentra entre las rocas senderos que no resbalen, que no se agrieten, que no estén demasiado cerca del agua. Lys la sigue con un bulto bajo el brazo: tela, cuero, algo que parece un mapa, pero solo veo fragmentos. Dawson se queda conmigo, a medio hombro de distancia, como alguien que ha aprendido a no confundir proximidad con control. Aun así, está ahí, constante. Cuando el viento arrecia, su mano me roza el codo, como para comprobar si sigo en mi cuerpo.

“¿Hasta dónde?” pregunto, porque si no, mi voz se quedará atrapada en mi cabeza y se transformará en miedo.

Eira no responde de inmediato. Se queda quieta, escuchando. El viento le alborota el pelo, y parece la figura de un cuadro inacabado.

—No muy lejos —dice finalmente—. Pero el mar… —Hace una mueca—. Parece que quiere ponernos patas arriba.

"¿Quiere llevarnos de vuelta a las colinas?" murmuro.

Lys resopla secamente. "No. Quiere que nos rindamos antes de empezar."

"Eso es... bonito", digo.

Dawson emite un sonido que casi parece una risa. "Bienvenido al mar".

Lo miro. Sus ojos están despiertos, pero también albergan una sombra que conozco desde UCLA: el recuerdo de noches en las que oía cosas que no podía explicar a nadie. Ahora esa sombra ya no está aislada. Todos la oímos.

El susurro de las olas no es solo agua. Es un lenguaje sin palabras, un constante "ven. Ven. Ven". Y debajo, algo que suena como una sonrisa.

Subimos por una cresta rocosa y, de repente, la costa se abre en una bahía. El agua aquí está más tranquila, pero no en calma. Es más como una mano que se relaja porque sabe que pronto volverá a agarrar.

Y allí yace, mitad en el agua, mitad en el barro.

El "Reloj de las Estrellas".

Me detengo porque mi cuerpo no puede aceptar inmediatamente lo que ven mis ojos.

El barco es grande, más grande que cualquier cosa que pudiera tener sentido en esta estrecha franja de costa. Parece como si la bahía se lo hubiera tragado y luego lo hubiera escupido, demasiado cansada para digerirlo por completo. El casco es oscuro, casi negro, con líneas verdes incrustadas donde el agua salada y el tiempo han hecho su trabajo. Secciones de la cubierta se han hundido, como si en algún momento se hubieran rendido. Los mástiles siguen ahí, pero están torcidos, como huesos mal curados. Las velas cuelgan hechas jirones, ondeando al viento como piel vieja.

Y, sin embargo, el barco posee una presencia que supera su decadencia. Como si recordara lo que una vez fue.

"Ahí está", dice Eira en voz baja. Sin patetismo. Solo un hecho.

"Parece... muerta", susurro.

La mirada de Lys es dura, pero hay un destello de respeto en sus ojos. «Los barcos no mueren como las personas», dice. «Esperan».

Dawson está de pie junto a mí y no dice nada. Siento que su respiración se ralentiza. Mira fijamente la nave como si viera algo invisible dentro.

“Runas”, murmura finalmente.

Sigo su mirada.