Fils Brûlés E-Book

Jan Coffey

• Herausgeber: Book Duo Creative
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 445

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

 ADOLESCENTS... OU BOMBES À RETARDEMENT ?       La nation est saisie par des crimes choquants : De "bons enfants" qui deviennent soudainement et inexplicablement meurtriers. Lorsque le docteur Lexi Bradley, médecin dans le Connecticut, apprend que son fils est devenu l'un de ces tireurs, sa vie est bouleversée.   Il y a dix ans, Bryan Atwood, agent des services secrets, est devenu un expert de la violence chez les adolescents. Aujourd'hui, le cauchemar est de retour. Alors qu'il est affecté à cette nouvelle vague de meurtres, une IRM du cerveau du garçon révèle ce qui doit être de la pure science-fiction. Avec l'aide de Lexi, Bryan est déterminé à découvrir la vérité avant que d'autres enfants ne meurent, mais l'enquête sur une piste d'horreurs enfouies à travers le pays les projette tous les deux dans un monde dangereux où la cupidité des entreprises peut conduire à une mort soudaine.       Lauréat de la Feuille d'or du meilleur roman 

Leseprobe

FILS BRÛLÉS

Cross Wired

JAN COFFEY

withMAY MCGOLDRICK

Book Duo Creative

Droit d'auteur

Merci d'avoir lu Fils Brûlés. Si vous avez apprécié ce livre, n'hésitez pas à partager votre enthousiasme en laissant un commentaire ou en contactant les auteurs.

Fils Brûlés (Cross Wired). Copyright © 2013 par Nikoo K. et James A. McGoldrick

Traduction Française © 2025 par Nikoo et James McGoldrick

Publié initialement sous le titre The Project. Première édition américaine publiée par Mira Books, 2007

Tous droits réservés. À l'exception d'une utilisation dans le cadre d'une critique, la reproduction ou l'utilisation de cet ouvrage, en tout ou en partie, sous quelque forme que ce soit, par quelque moyen électronique, mécanique ou autre, connu ou inventé ultérieurement, y compris la xérographie, la photocopie et l'enregistrement, ou dans tout système de stockage ou de récupération d'informations, est interdite sans l'autorisation écrite de l'éditeur, Book Duo Creative.

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux et incidents sont soit le fruit de l'imagination de l'auteur, soit utilisés de manière fictive, et toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux, des événements ou des lieux est purement fortuite.

Table des matières

Avant-propos

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Épilogue

Note d'édition

Note de l'auteur

Extrait de L'EFFET JANUS

A propos de l'auteur

Also by May McGoldrick, Jan Coffey & Nik James

Dédié aux familles de

Newtown, Connecticut

Avant-propos

Toute personne qui envoie son enfant ou son conjoint à l'école ressent, à un moment ou un autre, la crainte de ce qui pourrait arriver à l'être cher. En tant que parents, enseignants et résidents du Connecticut, nous ne comprenons que trop bien cette angoisse. Un incident violent, impliquant si souvent des adolescents, peut briser des cœurs. Il peut détruire des familles et des communautés entières.

Des générations de psychologues et d'éducateurs ont tenté de comprendre les causes de la violence scolaire. Il est évident qu'il n'existe pas de réponses simples.

Dans notre univers fictif et plus accessible, nous nous permettons d'attribuer ces tragédies à une avancée technologique qui aurait mal tourné. Nous accusons volontiers quelques scientifiques égarés et des hommes d'affaires avides. Après tout, nous écrivons de la fiction.

Nous aimerions seulement que la réalité soit aussi simple.

ChapitreUn

Jeudi 3 janvier 2007. 18 h 57

New York

Une pluie glaciale, tranchante comme un rasoir sur la peau, continue de tomber. Dans les cinq arrondissements de la ville et jusque dans les banlieues, la circulation avance au ralenti sur toutes les voies rapides. La Cross County est devenue le parking habituel, la Henry Hudson est réduite à une seule voie, mais le pire reste la Cross Bronx, complètement fermée à cause d'un horrible accident.

Le chauffeur de la limousine se penche et éteint la radio, abandonnant visiblement tout espoir de trouver un itinéraire à peu près dégagé pour quitter la ville. Ils vont maintenant simplement avancer au pas, une voiture parmi des milliers d'autres véhicules de banlieusards se dirigeant vers le nord sur la FDR Drive.

Sur la banquette arrière, le passager repousse le travail qu'il a apporté et jette un coup d'œil à sa montre. Il va être en retard pour le dîner. Sa fille, son mari et leurs trois enfants sont venus de la côte ouest jusqu'à dimanche. La semaine de Noël s'était passée chez les beaux-parents de sa fille dans le New Hampshire, et cette semaine, toute la troupe était avec eux dans le Connecticut. Il aurait préféré que ce soit l'inverse. Il avait été à la maison presque toute la semaine dernière. Mais cette semaine, à l'exception du jour de l'An, son emploi du temps était surchargé.

Sa femme l'a appelé au bureau pour lui dire que leur fille envisageait maintenant de rester encore deux semaines avec les enfants dans le Connecticut. Il consulte à nouveau son agenda et secoue la tête en le parcourant. Il n'y aurait plus aucun répit jusqu'à la fin du mois. Pas avant la grande échéance de l'entreprise. Il ne pourrait pas passer de temps avec eux.

Il s'apprête à appeler sa femme. Il a une réunion en ville demain matin à huit heures trente, et il envisage de demander au chauffeur de faire demi-tour pour le ramener plutôt à son appartement de Midtown. Il se passerait bien de ce trajet ce soir.

Le téléphone portable sonne avant qu'il ne puisse appeler chez lui. Il regarde l'écran et sent sa colonne vertébrale se raidir. Un goût amer lui monte à la bouche, et il hésite à répondre. Il aurait aimé avoir le choix, mais ce n'est pas le cas. Il sait qu'il va répondre.

Il sait même de quoi il s'agit. Son ancien partenaire l'a appelé quotidiennement au cours du mois écoulé. De vieux squelettes sortent du placard. Ce n'est pas la première fois ; au fil des ans, ces épisodes sont arrivés par vagues. Mais celui-ci est pire que tout ce qu'ils ont affronté auparavant. Il n'y a pas d'échappatoire. Pourtant, ils doivent supporter ces situations jusqu'à ce que tous les échantillons de test aient disparu. La dernière fois qu'il les a comptés, il n'en restait plus que sept.

Sept.

Il appuie sur le bouton de la console et attend que la vitre le séparant du chauffeur se ferme avant de répondre à l'appel.

"Bonjour, Mitch", dit-il en regardant l'obscurité qui enveloppe l'East River.

"Avez-vous regardé les informations cet après-midi ?" demande son partenaire sans préambule. L'agitation dans sa voix est évidente.

"Non." Il saisit la télécommande de la télévision et l'allume.

"Il y a eu une autre fusillade, cette fois à San Francisco."

Il change de chaîne pour CNN et coupe le son. Après un moment, les sous-titres commencent à défiler au bas de l'écran. "Était-il l'un des nôtres ?"

"Oui", dit Mitch, sa voix montant d'un ton.

"A-t-il survécu ?"

"Non."

Il en reste six, pense le passager avec gravité.

"Alors, on ne s'en préoccupe pas." Il jette à nouveau un coup d'œil à sa montre. "Je dois y aller."

"Attendez", lance son partenaire avant qu'il ne puisse mettre fin à l'appel. "C'est différent de tout ce que nous avons vu auparavant. La violence est pire."

"Ce n'est pas à cause de nous", répond-il calmement. "Tous les cas de test ont été identiques. Ceux qui restent sont les premiers spécimens. Ils sont maintenant plus âgés que les autres. Les changements hormonaux de l'adolescence compliquent l'équation. Cela peut entraîner davantage de dégâts."

"Curtis, ils basculent tous les deux jours", dit son partenaire, essayant manifestement de baisser la voix. "Comment pouvez-vous rester aussi calme à ce sujet ?"

Contrairement à son vieil ami, qui avait tourné le dos à l'industrie et qui se fossilisait rapidement en enseignant la biologie à des imbéciles dans le système universitaire californien, lui connaissait une résurgence de fin de carrière. Au cours de l'année écoulée, toutes les portes s'étaient à nouveau ouvertes. L'argent affluait. Son nom était sur toutes les lèvres dans le milieu. Pour une fois, tout allait bien.

Il était difficile d'imaginer qu'ils avaient tous deux travaillé si étroitement à une époque. Ils avaient toujours été comme le jour et la nuit en termes de sang-froid, d'objectifs, de soif de résultats, de volonté de prendre des risques pour réussir.

"Écoutez-moi, Mitch. Je ne suis pas détendu à propos de tout cela." C'était exactement ce que l'autre homme avait besoin d'entendre. "Mais nous ne pouvons rien y faire, tout comme nous n'avons rien pu faire il y a trois ans quand nous avons perdu un échantillon important, ou il y a quatorze ans quand nous avons découvert que tout allait mal et que nous avons dû arrêter le projet."

"Vous ne m'écoutez pas", dit l'autre homme, sa voix frisant désormais l'hystérie. "D'autres personnes sont entraînées là-dedans. Des innocents." Il articule chaque mot lentement. "Et il y a quelque chose que nous pouvons faire. Nous pouvons les identifier, les sortir de..."

"Voulez-vous vraiment révéler au monde ce que nous avons fait ? Ce n'est pas seulement de votre cou et du mien qu'il s'agit. Et nos investisseurs ? Voulez-vous les exposer ? Et pensez-vous vraiment qu'ils le supporteraient ? Croyez-vous vraiment que le fait d'apparaître au grand jour résoudrait tous les problèmes ?"

La pause à l'autre bout du fil le rassure. Son partenaire était toujours aussi timoré qu'avant. Il devait l'empêcher de paniquer, mais la peur était une bonne chose.

"Je veux que vous arrêtiez de regarder les informations."

"Je... je ne peux pas."

"Vous le pouvez", dit-il avec fermeté. "Il n'en reste que six, Mitch, et ils se débrouillent tout seuls. Le temps joue en notre faveur. Tout ce que nous avons à faire, c'est de rester tranquilles, et tout disparaîtra."

Il y a une nouvelle pause à l'autre bout du fil. Il ne comprend pas pourquoi son ancien partenaire n'arrive pas à saisir les conséquences probables de cette "révélation". Tant de carrières seraient ruinées. Plus d'une société et d'un grand hôpital seraient ébranlés jusque dans leurs fondements, peut-être irrémédiablement. Certains s'effondreraient. Des politiciens perdraient leur siège. Certains d'entre eux finiraient en prison. Le fiasco de Merck avec le Vioxx ne ferait pas le poids face à ce qu'ils auraient à affronter. Il y aurait des accusations criminelles dans ce cas. Il ne voulait pas s'aventurer sur ce terrain.

"Êtes-vous toujours en ligne ?" demande-t-il.

"Je suis là", répond Mitch d'une voix lourde. "Il y a une chose dont je n'arrive pas à me défaire."

"Qu'est-ce que c'est ?"

"Que se passe-t-il si l'un d'entre eux s'en sort après un épisode de violence ? Que se passe-t-il si l'un d'entre eux survit ?"

Il y aurait des tests plus détaillés, des entretiens, un examen minutieux. Les conditions intellectuelles et psychologiques du sujet deviendraient instables. Et puis, il y avait la possibilité qu'une mémoire précoce soit activée. Leurs problèmes seraient sans fin.

"Laissez-moi m'en occuper. Je me suis déjà chargé de ce genre de détails par le passé. Je m'en occuperai à nouveau quand il le faudra."

ChapitreDeux

Lundi 14 janvier, 11h56

Wickfield, Connecticut

Pendant la nuit, une épaisse croûte de glace s'était formée sur les quinze centimètres de neige tombés durant le week-end. Le pâle disque du soleil n'avait rien fait pour l'adoucir ce matin. La rue et les deux allées au bout de l'impasse avaient été déneigées, mais la grosse paire de bottes qui s'enfonçait dans la neige entre les deux maisons traçait son propre chemin.

Il avait mal à la tête. Le martèlement s'intensifiait. Des voix, des visages, des lieux, des nombres, tout cela tourbillonnait dans son cerveau palpitant.

Il arracha une branche d'un jeune chêne qui s'accrochait à sa veste. Une pluie de glaçons s'abattit sur lui en représailles. Il jeta violemment la branche sur le côté, qui rebondit et glissa sur la couche de neige immaculée. Il cligna des yeux à travers la brume grise qui semblait tout recouvrir. Le ciel, la neige, les maisons, tout était gris, et pourtant ses yeux piquaient encore à cause de la lumière et de la douleur qui lui martelait le crâne.

Il remarquait à peine le froid, mais respirer lui demandait un effort. Quelque part, dans un coin sombre de son esprit, l'idée le tiraillait qu'il voulait s'allonger sur la neige et simplement s'endormir. Mais il n'y parvenait pas. Ses pieds continuaient inexorablement à le porter vers le porche arrière de ses voisins.

Les voix qui martelaient sa tête ne voulaient pas disparaître. Il savait où il devait aller, ce qu'il devait faire, comment mettre fin à tout cela.

Il ne prit pas la peine de frapper à la porte. Aucune voiture n'était garée dans l'allée. Il tourna la poignée et poussa la porte de la cuisine. Wickfield était un endroit sûr. Personne ne fermait sa porte à clé.

Il était déjà venu dans cette maison de nombreuses fois. Il savait qu'ils étaient au sous-sol. Le chat apparut dans l'embrasure de la porte menant au salon et le fixa avec méfiance un instant avant de disparaître. Les éclairs lumineux et les voix devenaient de plus en plus forts. Il devait les faire cesser.

Il traversa la cuisine en trébuchant, ses bottes laissant des amas de neige grise sur le sol carrelé. Il ouvrit la porte de la cave avec une telle force qu'elle rebondit contre le mur et le frappa violemment à l'épaule. Il ne sentit rien, absolument rien, et descendit les marches en bois sans prendre la peine d'allumer la lumière.

L'armoire se trouvait contre le mur, de l'autre côté de la cheminée. Les quatre fusils semblaient l'appeler à travers la vitrine. Les canons, longs et bleu-gris, paraissaient froids et lisses. Les crosses en bois brillaient d'une chaleur qui semblait presque surnaturelle. Il tira sur la poignée. Elle était verrouillée. Il regarda autour de lui et aperçut les vieux outils de cheminée contre le mur du sous-sol. Ses doigts s'enroulèrent autour du tisonnier.

Un téléphone commença à sonner à l'étage. Il ne s'arrêta pas. Il s'en moquait. Il avait mal à la tête, c'était tout ce qu'il savait. Il donna un grand coup sur le meuble. Le verre vola en éclats autour de lui, tapissant le sol de fragments scintillants. Il tendit la main à l'intérieur et toucha le canon de l'un des fusils. Il était frais et lisse, exactement comme ils l'avaient dit.

Tout allait s'arranger maintenant.

Enfin, il pouvait mettre fin à la douleur. Faire taire le bruit.

ChapitreTrois

Lundi 14 janvier, 14h25

Wickfield, Connecticut

Le grand hall du bureau d'orientation du lycée de Wickfield est bondé d'enseignants et la réunion est déjà en cours lorsque Kevin Gordon entre. La salle de musique et la cafétéria sont encore victimes du projet de rénovation de l'école, et c'est le meilleur espace disponible. Ce n'est pas l'idéal.

Le directeur, Scott Peterson, s'interrompt au milieu de sa phrase et cherche un siège vide dans la salle. Il n'y en a pas. Kevin secoue la tête et soulage son genou en s'appuyant contre la porte.

"Vous êtes sûr que ça va ?" demande le directeur.

Kevin acquiesce à nouveau. Il survivra. Il doit se faire opérer du genou pendant les vacances de printemps. Tout le monde le sait, et la question de Peterson incite deux professeurs qui lui tournent le dos à se lever de leur chaise. Il pose une main sur leurs épaules.

"Restez où vous êtes," dit-il doucement. "Je vais bien."

Le courriel mentionnait une réunion de quinze minutes. Grâce à la mère justement nerveuse d'un de ses élèves en échec, Kevin a cinq minutes de retard. Elle l'attendait au bureau à la fin des cours. Dix minutes sur son vieux genou, ce n'est pas si mal.

"Puisque nous avons tous les participants," déclare Peterson, "revenons au point de l'ordre du jour que nous avons sauté et finalisons la liste des lauréats pour l'assemblée de fin de trimestre de vendredi."

Le bruit des notes qu'on feuillette emplit la pièce. Kevin n'a pas besoin de regarder les siennes. Il sait qui a ses votes.

"Les prix académiques sont simples," déclare Peterson pour gagner du temps. "Vous avez les noms. Il n'y a pas de surprise."

Tout le monde dans la salle est d'accord. La nouveauté intéressante est la note d'"effort" qu'ils attribuent désormais.

"Bien, passons en revue le prix de la citoyenneté de ce semestre. J'ai les propositions de chacun." Peterson feuillette un dossier devant lui. "Nous avons des recommandations passionnées sur ce sujet."

Kevin enfile ses gants de boxe invisibles. Il est prêt à se battre. Avant que la discussion ne s'enflamme, il jette un rapide coup d'œil à Sally Michelson de l'autre côté de la salle. Elle est responsable de l'orientation et lui fait un signe de tête. Sally est de son côté dans cette affaire, même si elle n'interviendra que plus tard dans la discussion.

"Pour que tout le monde soit rapidement au courant," Peterson s'adresse aux trois enseignants de première année. "Le prix de la citoyenneté est décerné deux fois par an, à la fin de chaque semestre, à l'élève qui a montré, par ses paroles et ses actes, qu'il possède les qualités et les caractéristiques que nous espérons inculquer à tous nos élèves."

"Et le prix a toujours été décerné à un élève de terminale," intervient l'un des professeurs de musique.

"C'est exact," confirme Peterson. "C'est la tradition."

"Et pour cette raison, je ne pense pas que nous devrions faire un pied de nez à cette promotion," dit Ed Torangeau, professeur d'histoire et principal opposant de Kevin. "La reconnaissance devrait aller à un élève de dernière année. C'est un moment de gloire pour l'un de ces jeunes."

"Mais ce n'est pas leur seule opportunité," corrige Kevin. "Ces élèves auront encore beaucoup d'occasions de remporter toutes sortes de prix avant leur diplôme. Hier soir, j'ai passé en revue les prix que nous avons décernés. Tous les élèves de terminale dignes de ce nom ont déjà reçu de nombreuses récompenses, et le mois prochain, nous nous réunirons pour décider des prix de fin d'études."

"Où voulez-vous en venir, Kevin ?" interrompt le professeur de musique.

"En décernant le prix de la citoyenneté à un élève de seconde méritant comme Juan Bradley, nous envoyons le message que la reconnaissance des efforts et des réalisations n'est pas simplement liée à l'obtention du diplôme. Cela renforce l'importance d'apporter des contributions significatives à l'école et à la communauté tout au long des quatre années passées ici. Cela montrera que se préparer pour les cours et avoir de bonnes notes n'est pas tout ce qu'on attend des élèves plus jeunes."

"Je me contenterais déjà qu'ils restent éveillés en classe," murmure une jeune femme qui enseigne deux sections de mathématiques générales.

Quelques-uns rient, d'autres lui lancent un regard compatissant.

Sally intervient. "Je suis d'accord avec Kevin. Nous devrions rechercher et récompenser le civisme avec la même diligence que nous corrigeons les erreurs. Donner un prix de la citoyenneté à Juan Bradley marquerait vraiment les esprits."

"Créez un autre prix," suggère Torangeau. "Donnez-lui un ruban ou quelque chose comme ça."

"Ce n'est pas la même chose," argumente Kevin. "Le prix de la citoyenneté s'accompagne déjà d'une reconnaissance. Les élèves en parlent. Le nom du lauréat figure sur la plaque près du bureau, à côté de tous les anciens lauréats. Chaque jour, les élèves passent devant et se rappellent pourquoi ces noms sont là. Il y a un prestige associé, et Juan le mérite."

Plusieurs personnes commencent à parler en même temps. Sally avait prévenu Kevin que les anciens ne céderaient pas sans résistance.

Un autre enseignant prend le parti de Torangeau. "Nous avons besoin de cohérence ici. Rien n'indique que Juan ne continuera pas son bon travail et ne méritera pas ce prix en terminale. Il devrait attendre son tour."

"Si nous remettons le prix à Juan maintenant, qu'est-ce qui l'empêchera de le gagner deux ou trois fois de plus avant d'obtenir son diplôme ?" suggère quelqu'un d'autre.

"Et en quoi serait-ce une mauvaise chose ?" réplique Sally avant que le directeur ne prenne la parole. Son expression traduit clairement ce qu'elle pense de cette dernière remarque. "S'il continue à montrer l'exemple, pourquoi ne pas le récompenser ? Nous devons cesser de penser que seules les terminales méritent d'être récompensés. Commençons tôt, et permettons même aux premières années de remporter ce prix s'ils le méritent."

Kevin reprend là où Sally s'est arrêtée. Il ne veut pas que le groupe s'égare dans des bavardages inutiles.

"Si nous pouvions prendre une minute pour examiner les qualifications de Juan," dit-il. "D'abord, ses notes : il a toujours été parmi les meilleurs de sa classe. Pour ses activités extrascolaires, il pratique deux sports universitaires tout en étant membre de l'orchestre de l'école. Considérez ses résultats dans les cours d'éducation civique, ses performances dans les activités extrascolaires liées à ce domaine. Il est membre ou responsable d'une demi-douzaine de clubs. Son service communautaire est exemplaire. J'ai perdu le compte des endroits où il fait du bénévolat, que ce soit à l'école ou ailleurs."

La salle reste silencieuse un moment. Les discussions entre professeurs ne sont généralement pas aussi animées.

"Tout ce que je demande," poursuit Kevin en baissant le ton, "c'est que nous jugions ses qualifications par rapport aux élèves de terminale qui ont postulé et que nous voyions où il se situe."

Kevin Gordon n'admettrait à personne dans cette salle que cette campagne était personnelle. C'est lui qui avait abordé le sujet lors des réunions parents-professeurs en novembre et encouragé Juan à rédiger l'essai de qualification pour le prix. Kevin avait alors demandé l'avis du principal, qui s'était montré ouvert à l'idée.

Au fond, Juan Bradley était un être humain vraiment exceptionnel. Ses dons transcendaient son intelligence. Non seulement il brillait en tant qu'étudiant, mais il illuminait l'existence de tous ceux qui se trouvaient dans sa classe et de tous ceux qui le connaissaient. Il se mettait en quatre pour aider les autres. N'importe qui, n'importe quand.

Kevin était déterminé à récompenser ce jeune homme de quinze ans. En tant que professeur d'anglais qui enseignait principalement des cours avancés, il avait eu comme élèves la plupart, sinon la totalité, des terminales susceptibles d'être nommés pour ce prix. Aucun d'entre eux n'arrivait à la cheville de Juan.

Kevin parcourt la salle du regard, cherchant les enseignants qui ont déjà eu Juan en classe.

Le professeur de géométrie comprend rapidement l'allusion. "Je pense que c'est juste," dit-elle. "Donnons à Juan une chance d'être comparé aux terminales. Franchement, je crois qu'il est à leur hauteur."

"Son essai était très impressionnant," ajoute un autre membre du département d'anglais qui avait eu Juan au second semestre de l'année précédente et avait également été l'un des juges pour la rédaction. "J'ai lu toutes les dissertations personnelles, et la sienne était de loin la meilleure. Beaucoup d'élèves de terminale se sont contentés de recycler leurs textes d'admission à l'université."

Le doyen de la faculté, un professeur plus âgé qui avait enseigné l'algèbre II à Juan, s'agite sur sa chaise. "Juan était absent aujourd'hui."

Sally balaie ce commentaire comme insignifiant. "C'est la saison. Les enfants tombent malades. Et Dr Bradley a téléphoné avant 7 heures ce matin. L'assiduité de Juan n'est pas un problème."

Ed Torangeau hausse les épaules. "Je pense que nous devrions procéder à un vote."

Kevin regarde Scott Peterson. Il avait espéré que le directeur dirait quelques mots en faveur de Juan. Le garçon était un bon ami du fils de Scott, Jake. Peut-être que Scott ne voulait pas que ses actions soient interprétées comme un conflit d'intérêts. Peu importe.

"En tant que personne qui ne penche ni d'un côté ni de l'autre," intervient un professeur de sciences, "j'aimerais savoir qui sont les trois ou quatre meilleurs élèves avant de voter. Nous sommes tous d'accord pour dire que Juan en fait partie, mais qui sont les autres candidats ?"

"C'est justement ce sur quoi je veux qu'on vote," dit Torangeau. "Nous devons d'abord décider si un élève de classe inférieure peut être finaliste."

"Nous pouvons le faire, Ed," dit le directeur avant de répondre au professeur de sciences. "Kay, une liste de finalistes a été déposée dans la boîte aux lettres de chacun vendredi dernier."

"Je n'en ai pas reçu," marmonne quelqu'un.

"J'ai dû égarer la mienne," dit-elle. "En avez-vous un exemplaire supplémentaire ?"

"Nous ne sommes manifestement pas encore prêts à voter sur quoi que ce soit," commente un autre enseignant.

Tout le monde parle en même temps, certains se plaignent, d'autres remettent en question la liste des finalistes. Kevin secoue la tête et s'appuie plus lourdement contre la porte. Son genou le fait souffrir. Il regarde Sally, visiblement contrariée. Ils n'arriveront à rien aujourd'hui.

Soudain, il se rend compte que le bruit à l'extérieur est devenu plus fort que la discussion dans la pièce. Personne d'autre ne semble le remarquer. Kevin entrouvre la porte et jette un coup d'œil dans le couloir.

À son arrivée, les athlètes habituels et la foule d'après-course traînaient ici et là. Maintenant, une douzaine d'élèves courent à toute vitesse dans le couloir. Une fille crie et d'autres cris proviennent de la bibliothèque, de l'autre côté du hall.

Il n'y a pas d'alarme incendie. Pas de sirènes.

"Que se passe-t-il dehors ?" demande le directeur par-dessus son épaule.

Kevin sort dans le couloir.

"Ne faites pas ça," supplie une femme. "S'il vous plaît, non."

Il se dirige rapidement vers l'entrée de la bibliothèque. À l'intérieur, Sue, la bibliothécaire, se tient blême derrière le comptoir qui sépare son espace de travail du reste de la bibliothèque. Ses mains sont tendues devant elle, et Kevin peut les voir trembler.

"Posez ça immédiatement. S'il vous plaît," dit-elle d'une voix tendue.

Trois filles sont recroquevillées par terre contre le mur de livres, pleurant hystériquement. D'autres élèves se cachent sous les tables et derrière les étagères.

Sans réfléchir, Kevin entre.

"Posez cette arme," ordonne Sue d'un ton plus autoritaire. "Maintenant !"

Il aurait dû ressortir et déclencher l'alarme, appeler à l'aide, mais Kevin Gordon commet l'erreur de se tourner d'abord vers l'agresseur.

"Juan !" s'exclame-t-il, fixant avec horreur le jeune homme de quinze ans. "Qu'est-ce que tu fais ?"

Le garçon semble drogué. Aucune lueur de reconnaissance n'apparaît sur son visage pâle. Ses yeux vitreux fixent droit devant lui.

"Juan, pose cette arme," ordonne-t-il.

Comme au ralenti, Kevin voit le canon du fusil pivoter en arc de cercle, s'éloignant des filles au sol. En un instant, l'arme est pointée sur lui.

Kevin regarde directement dans les yeux bruns et inexpressifs de Juan quand le garçon commence à tirer.

ChapitreQuatre

Mardi 15 janvier

Ville de New York

Bryan Atwood avait passé trois ans de sa vie à travailler sur ce genre d'affaires. Il avait passé cinq autres années à consulter un psy pour essayer de s'en remettre. Et voilà qu'ils le replongeaient au cœur de tout ça. Il n'arrivait pas à y croire.

"11 décembre. Dix personnes, dont un adolescent suspect, mortes dans cette petite ville au sud de Chicago." Don Geary, l'agent spécial du FBI chargé de l'enquête, désigna une punaise sur la grande carte des États-Unis étalée sur l'un des murs. "Une banlieue tranquille de Pittsburgh. Cinq élèves et un professeur abattus lors d'un bal de l'école le 14 décembre. La suspecte — oui, une femme — s'est suicidée sur place."

Bryan jeta un coup d'œil à son ancien partenaire. Hank le regardait et lui adressa un discret hochement de tête. Lui non plus n'y croyait pas. Avec tout ce qu'ils avaient dans leurs assiettes, avec tout ce qu'ils avaient vécu par le passé, c'était incroyable qu'on les ramène tous les deux à cela.

Geary pointa un gros doigt vers l'emplacement suivant sur la carte. "Quatre jours plus tard, à Eugene, dans l'Oregon, un étudiant de première année ouvre le feu avec un fusil semi-automatique dans la cafétéria d'un lycée, tuant deux élèves et en blessant 22 autres. Il se suicide également sur place."

Bryan suivait les informations. Il connaissait déjà tout cela. C'était la pire vague de violence scolaire que le pays ait jamais connue. La plus répandue. Une horrible tragédie. Il fléchit le cou et la mâchoire. La douleur dans sa tête menaçait de la faire éclater. Bryan l'avait ressentie dès qu'il avait reçu le message de son directeur l'informant de sa nouvelle affectation, qui commençait immédiatement. Pas de détails. Juste l'ordre de confier son travail en cours aux autres membres de son bureau. Il aiderait le FBI jusqu'à nouvel ordre.

Les soupçons de Bryan concernant cette mission s'étaient confirmés dès qu'il était entré dans cette salle de conférence bondée.

"Deux jours plus tard, la veille des vacances scolaires de Noël à Las Vegas, Nevada, une élève de quinze ans tue deux camarades de classe et blesse treize autres personnes au cours d'une fusillade avant de mettre fin à ses jours." Geary était implacable.

Il y a près de dix ans, Bryan Atwood, agent principal des services secrets américains, et Hank Gardner, psychologue judiciaire, avaient été chargés de mener une enquête sur une série de fusillades survenues dans des lycées au cours des quinze années précédentes.

Dans le cadre de cette enquête, les deux agents avaient travaillé avec le CDC, le Centre de contrôle et de prévention des maladies, ainsi qu'avec le Département fédéral de l'Éducation et le Centre national de sécurité scolaire afin d'identifier les caractéristiques communes des morts violentes liées à l'école. Ils avaient enquêté et analysé trente-sept incidents impliquant quarante et un élèves agresseurs. L'étude comprenait un examen approfondi des dossiers de police, des dossiers scolaires, des documents judiciaires et d'autres sources, ainsi que des entretiens avec dix tireurs scolaires qui purgeaient diverses peines de prison. L'objectif de l'étude était de recueillir des informations sur les comportements et les communications des tireurs avant leur passage à l'acte. Le but était de fournir aux éducateurs des informations sur les caractéristiques potentiellement identifiables ou perceptibles avant que l'acte violent ne se produise, afin d'informer les personnes à risque sur la prévention des attaques en milieu scolaire.

L'étude publiée par le groupe s'intitulait "Initiative pour la sécurité scolaire des Services secrets". La presse s'en était largement fait l'écho et quelques hommes politiques leur avaient donné une tape dans le dos. Mais ils n'avaient manifestement pas toutes les réponses, car dix ans plus tard, la violence dans les écoles était de retour avec plus d'intensité et de fréquence que jamais.

Geary se déplaça de l'autre côté de la carte. "3 janvier. San Francisco, Californie. Un jeune homme de quinze ans abat huit élèves qui se rendent à l'école à pied depuis leur arrêt de bus. Le brigadier est abattu. Le suspect se suicide sur le trottoir devant la porte d'entrée du lycée," poursuivit le SAC avec la même intensité.

Bryan vit Hank s'enfoncer dans son fauteuil. Il se doutait bien que son ami n'avait pas eu son mot à dire non plus sur sa participation à cette affaire.

Tous deux avaient dit "plus jamais". Les visites en prison, les entretiens avec les adolescents, les parents des victimes et les accusateurs, le chagrin qui entourait toutes les personnes associées à ces tragédies avaient été accablants, même pour des hommes relativement solides comme eux. En raison de ce qui se passait dans sa vie, Bryan avait été plus durement touché que Hank. Ce n'était pas simplement un sentiment de déprime. Cela l'avait profondément perturbé.

Et pour couronner le tout, ils n'avaient rien pu résoudre. Et maintenant, ça recommençait.

"Wickfield, Connecticut. Hier, un autre jeune homme de 15 ans a ouvert le feu sur un enseignant et des élèves dans la bibliothèque de l'école. Sept blessés, dont deux dans un état critique. Miraculeusement, aucun décès. Plus étonnant encore, le suspect est vivant mais dans un état critique." L'agent spécial du FBI s'arrêta et regarda autour de lui.

C'était sa chance, pensa Bryan. Son ancienneté devrait compter pour quelque chose. Après vingt-trois ans de service, il était pratiquement un vétéran. Il pouvait simplement refuser et partir. Il avait déjà vécu cette situation. Bryan n'était pas la bonne personne pour cette affaire. Il pourrait invoquer des raisons médicales si on essayait de le forcer. Hank le soutiendrait. Tout comme le psy du département qui avait passé des mois à l'observer et à lui parler. Des médecins extérieurs l'attesteraient également. Son département l'avait tenu à l'écart de ce genre d'affaires depuis la publication de l'étude. Pourquoi le rappelait-on maintenant ?

"Tout le monde a déjà rencontré les agents des services secrets Atwood et Gardner," poursuivit le SAC.

Des hochements de tête parcoururent la salle. La plupart des agents présents avaient la moitié de son âge, pensa Bryan. Jeunes et coriaces. Ils s'en remettraient... pour la plupart. Une affaire comme celle-ci était un jeu pour les jeunes.

"La semaine dernière, nous avons examiné les rapports que vous avez rédigés sur ce sujet," annonça une agente du FBI, l'air impressionnée. "Le processus que vous avez décrit pour l'évaluation des menaces dans les écoles reste la référence."

Elle ne semblait pas beaucoup plus âgée que sa fille aînée. Quel âge avait Andrea déjà ? Dix-sept ans. Bryan passa une main fatiguée dans ses cheveux.

"Il y a des années, j'ai assisté à l'une des conférences que vous avez données sur vos recherches," dit Geary en s'adressant directement à Bryan, comme s'il savait qu'il était le plus réticent des deux. "Je me souviens que les résultats avaient été très bien accueillis."

Bryan acquiesça. "Je pense pouvoir parler au nom de l'agent Gardner en disant que vous avez vu, lu ou entendu tout ce que Hank et moi avons à offrir sur un projet comme celui-ci," dit Bryan. "Je ne comprends vraiment pas pourquoi nous sommes ici."

"Les rapports ne peuvent jamais remplacer l'expertise de première main," déclara Geary.

"C'est vrai, mais nous n'étions pas vraiment impliqués dans la phase initiale d'investigation de ces affaires," ajouta Hank. "Nous étions les 'quarterbacks' du lundi matin. De simples gratte-papier. Nous analysions les données et rédigions les rapports."

C'était un mensonge, mais Bryan n'allait pas corriger son ancien partenaire. Il comprenait ce que Hank essayait de faire. C'était exactement ce qu'il aurait fait lui-même. Aucun des deux ne voulait être impliqué dans cette affaire.

"Vous êtes trop modeste, agent Gardner," dit Geary sur le ton mielleux qui convenait parfaitement à un vrai gratte-papier. "Mais votre réputation vous précède. Il s'agit d'une affaire à très haute visibilité. Tout le monde, jusqu'au président, est sensible aux enjeux et anxieux des résultats. Dans tout le pays, les gens sont nerveux à l'idée d'envoyer leurs enfants à l'école. Il y a eu six fusillades, toutes en l'espace d'un mois. C'est comme si ces enfants étaient des bombes à retardement qui explosent les unes après les autres."

Pendant dix jours de cette période, la plupart des districts scolaires du pays avaient été fermés pour les vacances de Noël. Quels autres actes de violence avaient été commis par des enfants de la même tranche d'âge — des actes qui ne s'étaient pas produits dans une enceinte scolaire et qui, par conséquent, ne figuraient pas sur cette carte ?

Bryan réalisa ce qu'il était en train de faire. Il commençait déjà à réfléchir à cette affaire.

"Franchement, nous n'avons pas eu le temps d'examiner en détail tout ce que vous avez accompli pour rédiger ce rapport. Nous doutons de poser les bonnes questions. Nous savons tous ce que les bouleversements survenus après le 11 septembre ont fait à nos organisations. Le terrorisme a été la priorité. Maintenant, nous avons besoin d'expertise sur ce sujet." Geary s'adressa directement à Bryan. "Et vos noms sont ceux qui reviennent sans cesse. Le dernier appel que j'ai reçu venait de la Maison Blanche."

Geary en mettait plein la vue. Il faisait partie de la nouvelle génération de SAC. Certains de ces types passaient autant de temps à apprendre à être des politiciens qu'à apprendre à appliquer la loi. Bien sûr, il y avait aussi le fait que ces fusillades les mettaient dans une situation délicate.

"Comme pour le groupe d'experts avec lequel vous avez travaillé précédemment, nous avons besoin d'une intelligence collective pour résoudre l'affaire," expliqua Geary.

"Je vous entends répéter le mot 'affaire'. Il y a eu six fusillades. Êtes-vous en train de dire que vous avez déjà établi un lien entre elles ?" demanda Bryan.

"Je pense que c'est possible, mais nous n'en sommes pas certains," dit Geary en faisant signe à un agent à sa gauche de leur passer deux épais dossiers. Le jeune agent avait des cheveux noirs lisses jusqu'aux épaules, des oreilles percées et une chemise non rentrée sur un jean. Il avait été présenté à Bryan sous le nom de Nick Luna à leur arrivée. Bon sang, les choses changeaient.

"Ils étaient tous des élèves d'honneur," expliqua le jeune agent. "Et par là, nous ne voulons pas dire les dix pour cent supérieurs, mais absolument les meilleurs de leur classe. Le premier pour cent du taux de QI de la population nationale."

En tant que père de deux élèves très brillants, Bryan connaissait le combat que menaient les enfants doués. Les systèmes scolaires ne voulaient pas entendre parler de ce problème. Les contribuables restaient sourds à leurs besoins. Mais quand venait le moment des coupes budgétaires, les programmes pour enfants doués étaient les premiers sur la liste. Ils ne comprenaient pas qu'il fallait garder ces enfants actifs, stimulés, occupés, sinon ils s'ennuyaient et cambriolaient des maisons ou devenaient des meurtriers à la hache.

"Tous ont été perpétrés par des jeunes de quinze ans," poursuivit Nick.

"C'est un âge difficile pour les enfants, surtout pour les garçons," commenta Hank. "Leur capacité cérébrale les rend si intelligents qu'ils en deviennent stupides. Quoi d'autre ?"

"Il y a plus que la question de l'âge," intervint Geary. "Ils ont tous eu quinze ans au cours du mois dernier."

"Ces adolescents disposent aujourd'hui de jouets différents de ceux qui étaient disponibles il y a dix ans," expliqua Hank. "Internet, téléphones portables, Xbox 360, toutes sortes de jeux vidéo de tir. On nous a dit que les fusillades étaient répandues dans tout le pays, mais ces jeunes étaient-ils en contact les uns avec les autres d'une quelconque manière ? S'agirait-il d'une sorte de cyber-gang lié à leurs anniversaires ? Peut-être la violence fait-elle même partie d'un rituel ?"

Quelques agents commencèrent à griffonner furieusement des notes. D'autres feuilletaient les dossiers posés devant eux.

"Par ailleurs, quelqu'un a-t-il dressé une liste des médicaments prescrits à ces adolescents ?" poursuivit Hank.

Bryan s'adossa à son siège. Hank était dans le coup. Mais ce n'était pas comme s'ils avaient d'autres options.

"Présentez ce que nous avons sur le tableau," dit Geary à Nick Luna. Il avait l'air d'avoir mangé le canari. "Nous sommes prêts à travailler."

Bryan aurait aimé que ce soit vrai. Il espérait qu'il serait facile de refermer le sac de vers qu'il sentait s'agiter au plus profond de lui.

Quoi qu'il arrive, il devait rester suffisamment fort pour mener cette enquête à bien sans perdre la tête.

ChapitreCinq

Mercredi 16 janvier

Hôpital Yale-New Haven

New Haven, Connecticut

Son fils a besoin d'aide, mais Lexi est impuissante. Ses pieds sont plantés dans un ciment mou et humide. Elle essaie de crier, mais aucun son ne sort de sa gorge. Ils l'emmènent et personne ne la voit. Il n'y a personne pour l'aider à le poursuivre. Les ténèbres se referment autour d'elle, et Juan est englouti par elles.

Sa jambe sursaute de façon incontrôlée et les yeux de Lexi s'ouvrent en grand. Elle s'était endormie. Ce n'était qu'un rêve, un mélange de tous les cauchemars qui avaient hanté son sommeil.

Le siège en vinyle froid est collé à l'arrière de son sweat-shirt. Son cou lui fait mal, ses os sont douloureux. Elle regarde autour d'elle. Les couloirs stériles de l'hôpital lui font face. L'odeur du désinfectant lui est familière et la ramène instantanément à la réalité. Cette réalité est bien plus effrayante que le cauchemar qu'elle vient de faire. Elle ne sait pas ce qu'il est advenu de Juan. Une main invisible s'enfonce dans sa poitrine, saisissant son cœur et le serrant si fort qu'elle ne peut plus respirer. Les larmes lui montent aux yeux tandis que les événements des deux derniers jours défilent dans sa tête.

Elle est arrivée ici lundi. Elle avait laissé un patient sur la table d'examen et deux autres dans la salle d'attente, puis elle était sortie avec l'officier de police qui s'était présenté à son cabinet pour lui annoncer l'horrible nouvelle. Son déni a été immédiat. Le fils qu'elle avait élevé était incapable de violence. Ils s'étaient trompés de garçon. Cela ne pouvait pas arriver à Juan. Pas à son fils. Tout cela devait être une énorme erreur.

Appuyant sa tête contre le mur, Lexi essaie pour la énième fois de donner un sens à tout cela. Deux jours plus tard, elle n'a toujours pas de réponses. Le choc d'apprendre que Juan avait tiré sur son professeur et ses camarades de classe a été plus dévastateur que tout ce qu'elle a connu dans sa vie.

Pas son enfant. Il ne peut pas être capable d'un tel acte. On lui a dit qu'il s'était effondré après la fusillade, qu'il avait perdu connaissance et était tombé dans le coma. Deux jours plus tard, il est toujours dans le même état.

Lexi se frotte la tempe douloureuse. Elle veut savoir exactement quels tests ont été effectués sur lui jusqu'à présent. Elle veut voir les résultats. En tant que médecin, elle en sait trop. Elle a envisagé trop de scénarios, tous effrayants. Mais les responsables ne lui donnent aucune réponse. Son passé médical n'a aucune importance pour ces enquêteurs. Le fait d'être la mère de Juan semble avoir encore moins d'importance. Il est l'agresseur. Point final. Et ils sont seuls dans cette épreuve.

Allen, le frère de Lexi, est arrivé hier et a passé la nuit sur place. Il doit retourner dans le New Jersey ce soir. Sa femme, Donna, reçoit demain son deuxième traitement de chimiothérapie pour un cancer du sein. Sa famille a besoin de lui.

La malchance vient par vagues. Les deux derniers mois ont été surréalistes, pires qu'un cauchemar. Donna se bat pour sa vie. Et maintenant, Juan et la fusillade. Lexi a l'impression que sa vie est prise au piège dans une boule de neige qui dévale une pente abrupte. Plus elle descend, plus tout devient rapide et incontrôlable.

Elle plonge la main dans la poche avant de son pantalon et retrouve la carte de visite qu'elle y avait glissée cet après-midi. Un avocat. Une inconnue qu'Allan a trouvée pour elle. La spécialité de Judith McGrath est la défense des mineurs. Son frère a appelé l'avocate pour Lexi et l'a même rencontrée ce matin. Judy, l'avait-il appelée. Elle doit venir à l'hôpital demain pour voir Lexi. D'ici là, peut-être que l'état de Juan se sera amélioré. Peut-être sera-t-il réveillé.

Et après ? Elle sait que la fin du coma de Juan ne serait qu'un commencement. La panique recommence à lui serrer la gorge. Le rétablissement médical de son fils sera la dernière des préoccupations de ces gens. Il y aura un procès. Lexi se demande s'ils vont transférer Juan dans une prison. Il aura peur. Les larmes affluent à nouveau. Elle les essuie. Elle ne peut pas laisser son esprit s'aventurer sur ce terrain. Pas encore.

"Je vais à la cafétéria, Dr Bradley. Puis-je vous rapporter quelque chose à manger ?"

Lexi reconnaît la voix. C'est une des infirmières de l'équipe de nuit. Elle s'appelle Linda. Elle était là hier soir aussi et avait posé la même question à Allan et à elle. Elle s'essuie le visage avec le mouchoir en papier froissé dans sa main et lève les yeux vers le visage noir doucement ridé. Elle a été si gentille depuis le début. Sans aucun jugement. "Vous n'êtes pas obligée de m'appeler Dr Bradley. Personne d'autre ici ne le fait."

"Ces policiers ont oublié leurs bonnes manières. Et les infirmières sauront mieux se comporter à partir de maintenant. J'ai donné à chacune d'entre elles toutes les informations vous concernant."

Lexi frotte sa nuque raide. "Et où avez-vous obtenu ces informations sur moi ?"

"J'ai mes sources."

Lexi partage un cabinet de médecine interne avec trois autres médecins. Une demi-douzaine d'infirmières et d'assistants médicaux travaillent avec eux. Mais elle collabore également avec les hôpitaux de Waterbury et de St. Mary. L'État du Connecticut est trop petit pour que les gens ne se connaissent pas. "À quel point ces informations étaient-elles mauvaises ?"

"Je ne citerai aucun nom, mais la rumeur dit que cela ne devrait pas vous arriver, à vous et à votre fils." Linda tapote doucement l'épaule de Lexi. "Tout le monde est vraiment inquiet pour vous."

Lexi sent l'émotion la submerger. La plupart du temps, ces deux derniers jours, elle avait gardé un contrôle strict sur ses émotions devant les autres, mais la gentillesse la touche profondément.

"Alors, que diriez-vous d'un peu de nourriture ?" demande Linda en répétant sa question initiale.

"Puis-je voir mon fils ?" demande plutôt Lexi.

"Je suis désolée, Doc, mais ce n'est pas à moi d'en décider," dit l'infirmière à voix basse, en indiquant d'un signe de tête la direction des deux officiers en uniforme postés devant la porte de Juan. "Et je ne vous conseille pas non plus de le demander à ceux qui sont là-bas. Ils ne prennent aucune décision par eux-mêmes. Vous devrez attendre qu'un des inspecteurs responsables arrive."

Juan a été sorti de cette chambre sur un brancard une fois aujourd'hui. Contrairement à lundi, où elle avait été contrainte de rester dans la salle d'attente des urgences, ou à hier, où le personnel de l'hôpital l'avait tenue à distance, Lexi avait été autorisée à lui tenir la main et à marcher à ses côtés lorsqu'il était allé passer l'IRM. Il avait dormi pendant tout ce temps, ne se réveillant momentanément que lorsqu'il était à l'intérieur de la machine. Mais il ne l'avait pas reconnue. Il s'était seulement touché la tête et avait dit "Ça fait mal" avant de se rendormir.

Hier, quand on lui a annoncé qu'il était dans le coma, elle a également appris que tous ses signes vitaux étaient excellents. Hier soir, Lexi avait réussi à convaincre l'un des résidents de lui montrer les dossiers de Juan. Tout ce qu'elle avait vu semblait normal.

Aujourd'hui, personne n'a expliqué si quelque chose était différent. Mais le fait qu'il ait ouvert les yeux et prononcé quelques mots, même si ce n'était que pour un instant, ne signifiait rien. Plusieurs possibilités traversent l'esprit de Lexi. Juan pourrait avoir eu un AVC. Ou peut-être a-t-il une tumeur au cerveau. Un changement d'attitude soudain et dramatique est l'un des symptômes, tout comme les crises d'épilepsie. Aussi effrayante que soit la perspective d'une tumeur, cela lui permettrait de rationaliser plus facilement les actions de Juan lundi.

Ces dernières semaines, il s'était plaint de maux de tête. Elle n'avait rien fait à ce sujet, mettant cela sur le compte de ses allergies et d'un virus respiratoire qui circulait à l'école.

Elle a été aveugle à ce contre quoi Juan luttait. C'était juste devant elle, et elle n'avait pas cherché à en savoir plus. La culpabilité accompagne constamment toutes les autres émotions qui font rage en elle.

"A-t-il montré d'autres signes de conscience ?" demande Lexi, sachant qu'elle doit tirer parti de toute information directe qu'elle peut obtenir du personnel hospitalier.

"Je ne pense pas, mais je vérifierai auprès des autres infirmières quand je reviendrai."

"Est-ce que des médecins vont revenir le voir ce soir ?" insiste Lexi.

"L'un des résidents fera sa tournée dans une heure environ."

"Savez-vous qui est de garde ce soir ?" demande Lexi, espérant que ce soit le même médecin que la nuit dernière.

"Je n'en suis pas sûre. Mais je peux vérifier cela aussi."

"Qui que ce soit," ajoute-t-elle rapidement, "pourriez-vous lui demander de me parler ? Juste pour répondre à quelques questions ?"

Elle n'a encore rien entendu concernant les tests d'imagerie de Juan. À présent, ils doivent avoir des résultats. Lexi sait qu'elle n'est pas en haut de la liste pour obtenir des réponses.

Allan lui a transmis les explications de l'avocate McGrath. En raison de la fusillade et de son arrestation, Juan est maintenant sous la garde de l'État, et Lexi n'a pratiquement aucun droit de regard sur les soins et l'état de son fils. Elle est à la merci de n'importe quel agent gouvernemental ou détective responsable à l'hôpital.

"J'essaierai de faire tout ce que je peux, Dr Bradley." Linda tapote doucement la main de Lexi. "Que diriez-vous d'un peu de nourriture ? Vous n'avez pas quitté l'hôpital depuis deux jours. Votre frère était très inquiet pour vous quand il est parti. Que diriez-vous d'un bon sandwich ou au moins d'une salade ?"

"Non, merci. Pas de nourriture. Je ne peux pas manger," murmure Lexi en plantant ses coudes sur ses genoux et en enfouissant son visage dans ses mains. Elle n'a pas faim. Elle ne va pas rentrer chez elle pour faire une sieste ou prendre une douche. Ses vêtements sont froissés. Et alors ? Elle sent le savon antiseptique de la salle de bains, mais elle s'en moque.

Elle n'appellera pas non plus des amis pour déverser son chagrin. Elle ne peut demander l'aide de personne dans cette communauté. Son cabinet fonctionnera sans elle. Ses associés s'occuperont de tout. Elle a reçu quelques messages sur son téléphone portable de la part des personnes du cabinet. Ils lui ont tous dit la même chose, lui ont dit de ne pas s'inquiéter pour les choses là-bas. Elle n'a pas pu se résoudre à les rappeler. Tout le monde est d'une manière ou d'une autre affecté par la fusillade. Wickfield est une très petite ville. Tout le monde se connaît. Tous connaissaient les blessés du lycée. Lexi se demande ce qu'il adviendra de leur avenir – celui de Juan et le sien.

"Vous ne pouvez pas être d'une grande aide pour votre fils si vous vous laissez dépérir comme ça," dit Linda doucement.

Lexi n'a pas de réponse. Elle est désemparée, ne sachant plus quoi faire, où aller, qui contacter. C'est totalement différent de son comportement habituel. C'est une personne qui prend toujours les choses en main.

Elle entend les pas de Linda s'éloigner dans le couloir, et des larmes inattendues mouillent les paumes de ses mains. Lexi ne savait pas qu'il lui en restait encore. Impuissante, faible, confuse, effrayée. Elle aimerait pouvoir lutter contre ces sentiments. Mais il ne lui reste plus rien. Tout ce qu'elle ressent, c'est le vide et la solitude.

ChapitreSix

"C'est bien la peine de ne pas être impliqué dans la première phase de l'enquête", se plaignit Hank Gardner.

Bryan et lui étaient assis dans le SUV noir au deuxième niveau du parking. Un faible projecteur situé au bout de la rangée éclairait les voitures et illuminait les volutes de vapeur qui s'échappaient des conduits de l'immeuble voisin. L'air extérieur était frais. Toute la journée, les stations de radio avaient annoncé d'importantes chutes de neige pour cette nuit.

Aucun des deux agents n'était prêt à quitter la voiture.

"Une bonne chose," dit Bryan. "Nous avons un survivant à qui parler."

"Ouais," dit Hank, sans essayer de dissimuler le sarcasme dans son ton. "C'est super."

"Juan Bradley est le seul tireur à avoir survécu à la récente vague d'incidents," expliqua Bryan. "Il pourrait nous éclairer sur l'existence ou non de liens avec les autres."

"À condition qu'il s'en sorte vivant."

"As-tu obtenu des réponses claires sur son état ?"

Hank secoua la tête. "Un rapport a évoqué un accident vasculaire cérébral."

"Est-ce possible pour un jeune de quinze ans ?"

"C'est possible, mais ils ne m'ont envoyé aucun résultat d'analyse. Rien qui le confirme." Hank regarda le mur de briques et de ciment de l'hôpital voisin. L'hôpital Yale-New Haven, avec son école de médecine, devait couvrir une dizaine de pâtés de maisons. "Nous y voilà donc."

"Nous y sommes."

Hank jeta un coup d'œil à son ami assis au volant du SUV. Tous deux avaient presque le même âge. Ils avaient à peu près le même nombre d'années d'ancienneté au sein de l'agence. Mais ils ne s'étaient jamais rencontrés avant d'être affectés au programme de lutte contre la violence scolaire dans les années quatre-vingt-dix.

Peut-être était-ce le fait qu'ils avaient tous deux leurs propres enfants. Ou peut-être était-ce la tragédie qui entourait ces fusillades scolaires. Quoi qu'il en soit, les deux hommes étaient devenus de bons amis, et cette amitié avait traversé bien des hauts et des bas, quelques déménagements et des tragédies personnelles. Bryan était un homme de l'agence, plus haut gradé que Hank. L'agent d'un mètre quatre-vingt-quinze à la carrure imposante avait beaucoup donné au service de son pays. Il fut un temps où Bryan ne refusait jamais une mission. Mais cela avait changé au cours de la dernière décennie. Cette affaire constituait une triste exception et, pour le bien de son ami, Hank aurait souhaité qu'il la refuse.

"As-tu réussi à joindre ta femme ?" demanda Bryan.

Hank acquiesça. Cathy intervenait lors d'un séminaire en Floride. Il n'avait pu la joindre que très tard la veille au soir. "Elle rentre à Boston ce soir." Il jeta un coup d'œil à sa montre. "En fait, elle a probablement déjà atterri. Les filles sont allées la chercher à l'aéroport."

"Elle a dû avoir des choses à dire sur ce sur quoi nous travaillons à nouveau."

Hank sourit. "Elle a un vocabulaire très coloré pour une psychologue devenue universitaire." Exerçant la même profession que lui, Cathy ne gardait jamais ses opinions pour elle. Pendant les années difficiles de Bryan, Cathy avait toujours été présente, aidant et intervenant comme elle le jugeait nécessaire. "Oui, elle m'a passé un savon pour avoir laissé Bryan se remettre là-dedans."

Bryan secoua la tête et sourit. "J'espère que tu l'as pris comme un homme et que tu as assumé le blâme."