Vertrauen Sie Mir Einmal E-Book

Jan Coffey

• Herausgeber: Book Duo Creative
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 546

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

   Ein tödliches Verwechslungsspiel – und die einzige Person, der sie vertrauen kann, ist ein Fremder mit eigenen Geheimnissen.       Eine Frau rennt durch die glitzernden Straßen von Newport, während Killer sie verfolgen. Sie braucht Hilfe. Sie braucht jemanden, dem sie vertrauen kann...     Die Anwältin Sarah Rand kehrt aus dem Ausland nach Hause zurück und stellt fest, dass sie eine tote Frau ist. Schockiert stellt sie fest, dass das Mordopfer, das fälschlicherweise für sie gehalten wurde, in Wirklichkeit ihre beste Freundin war. Niemand weiß, dass Sarah noch am Leben ist - außer den Mördern, die immer noch Jagd auf sie machen. Allein und auf der Flucht, sucht Sarah verzweifelt nach Antworten. Warum wurde ihr Chef und Mentor, ein prominenter lokaler Richter, wegen des Verbrechens verhaftet? Was hat oder weiß sie, wofür es sich zu töten lohnt? Und was wollen die mächtigsten Leute im exklusiven Newport - ein Senator, ein sterbender Professor und seine verbitterte Frau, ein hochkarätiger Sicherheitsexperte und ein Kader von Kriminellen - verbergen? Als die Gefahr immer näher rückt, muss sich Sarah an einen Mann wenden, den sie kaum kennt - Owen Dean, eine Hollywood-Berühmtheit mit eigenen dunklen Geheimnissen...     

Leseprobe

VERTRAUEN SIE MIR EINMAL

Trust Me Once

JAN COFFEY

withMAY MCGOLDRICK

Book Duo Creative

Urheberrecht

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Vertrauen Sie Mir Einmal (Trust Me Once) © 2014 von Nikoo und James a. McGoldrick

Deutsche Übersetzung © 2025 von Nikoo K. und James A. McGoldrick

Zuvor unter demselben Titel bei Harlequin/Mira 2001 erschienen.

Alle Rechte vorbehalten. Mit Ausnahme der Verwendung in einer Rezension ist die Vervielfältigung oder Verwertung dieses Werkes im Ganzen oder in Teilen in jeglicher Form durch jegliche elektronische, mechanische oder andere Mittel, die jetzt bekannt sind oder in Zukunft erfunden werden, einschließlich Xerographie, Fotokopie und Aufzeichnung, oder in jeglichem Informationsspeicher- oder -abrufsystem, ohne die schriftliche Genehmigung des Herausgebers verboten: Book Duo Creative.

KEINE KI-TRAINING: Ohne die ausschließlichen Rechte des Autors [und des Verlags] gemäß dem Urheberrecht in irgendeiner Weise einzuschränken, ist jede Verwendung dieser Veröffentlichung zum „Trainieren“ generativer künstlicher Intelligenz (KI)-Technologien zur Generierung von Texten ausdrücklich untersagt. Der Autor behält sich alle Rechte vor, die Nutzung dieses Werks für das Training generativer KI und die Entwicklung von Sprachmodellen für maschinelles Lernen zu lizenzieren.

Umschlaggestaltung von Dar Albert, WickedSmartDesign.com

Inhalt

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Anmerkung zur Ausgabe

Anmerkung des Autors

Über den Autor

Also by May McGoldrick, Jan Coffey & Nik James

An Donald Maass, Agent und Freund...

dass ich von Anfang an an dieses Buch geglaubt habe

und dafür, dass er dazu beigetragen hat, sie zu dem zu machen, was sie geworden ist.

Für Miranda Stecyk Indrigo und Dianne Moggy,

Redakteure par excellence,

für Ihren Einblick, Ihre Führung

und für Ihren unermüdlichen Einsatz.

Prolog

STRAFVOLLZUGSANSTALT FÜR ERWACHSENE, RHODE ISLAND

2. August 2001

Der schwarze Mercedes hielt vor dem grauen Steingebäude. Der Fahrer des Wagens ließ das getönte Beifahrerfenster herunter und starrte über zehn Meter Beton hinweg auf den bewaffneten Wachmann, der hinter Panzerglas mit kaum verhüllter Abscheu die Stirn runzelte. Der Fahrer schwitzte stark, drehte die Klimaanlage auf höchste Stufe und wandte seinen Kopf in Richtung der Betonbarrieren, die vom Gefängnistor zu dem Ort führten, an dem er wartete.

Wenige Augenblicke später schwang eine schwere Tür auf und ein großer, athletischer Mann in Jeans und schwarzem Poloshirt stieg aus. Der Fahrer stöhnte, als er seinen schwerfälligen Körper über die Mittelkonsole lehnte, die Beifahrertür aufstieß und der Häftling kletterte flink hinein.

In wenigen Minuten hatte der Mercedes das äußere Tor passiert. Frankie O'Neal, der das Lenkrad mit seinen wurstartigen Fingern wie mit einem Todesgriff umklammert hielt, schaute immer wieder in den Rückspiegel, während er an Geschwindigkeit zulegte. Sie passierten das Schild, das auf die Interstate hinwies und bogen ab.

Mit einem halben Seufzer der Erleichterung wischte sich der Fahrer die Schweißperlen von der Unterlippe, bevor er sich eine Zigarette anzündete. Er blickte zu seinem Beifahrer hinüber. "Wie lange noch, Jake?"

Jake Gantleys Augen huschten zu seinem Cousin. Mit einer einzigen Bewegung griff er mit einer Hand nach dem Knopf für das elektrische Fenster, während die andere die Zigarette zwischen Frankies Lippen hervorzog. Jake zerdrückte die Zigarette in seiner Faust und warf sie aus dem Auto.

"Das Zeug wird dich umbringen, Frankie. Siehst du nicht fern ... oder liest du nicht?" Sein Mund verzog sich zu einem halben Lächeln. "Und Passivrauchen ist noch schlimmer, weißt du."

"Hör auf, herumzualbern, Jake." Frankies Augenbrauen, die bereits eine gerade Linie über seinem Nasenrücken bildeten, zogen sich vor Erregung zusammen. Vom Armaturenbrett auf der Fahrerseite aus kurbelte er Jakes Fenster hoch und blickte wieder nervös in die Spiegel. "Ich habe gefragt, wie viel Zeit wir haben!”

Jake Gantley warf einen Blick auf den Rücksitz und lächelte. "Du hast meinen Anzug mitgebracht." Er griff hinüber und zog das in Plastik verpackte Kleidungsstück auf seinen Schoß. "Und du hast ihn reinigen lassen."

Der Fahrer schlug mit der Faust gegen das Lenkrad. "Komm schon, Jake! Natürlich habe ich deinen Anzug dabei. Du machst nie einen verdammten Job, ohne deinen Anzug zu tragen." Er steckte sich noch eine Zigarette zwischen die Lippen, dann hob er sofort schützend eine Hand. "Und kümmer dich um deinen eigenen verdammten Gesundheitszustand. Sagst du mir jetzt, wie viel Zeit wir haben oder nicht?"

"Sieh dich an, Frankie. Du bist ein fettes Schwein. Du rauchst. Und außerdem machst du dir zu viele Sorgen. In der letzten Ausgabe des New England Journal of Medicine stand ein Artikel über Stress. Ich schicke ihn dir zu."

Der Fahrer verdrehte die Augen und knabberte an einer wunden Stelle seiner Lippe, während sein Beifahrer sich umzog. Ein paar Augenblicke später beobachtete Frankie seinen Cousin im Spiegel, wie er seine Krawatte knüpfte.

"Hör zu, Jake. Es ist wichtig. Ich muss wissen, wann du..."

"Hast du das Geld?”

"Was? Ja, natürlich. Die Hälfte des Gesamtbetrages. Wie immer." Frankie warf einen Blick hinüber und merkte, wie er sich zu entspannen begann. Ganz herausgeputzt - sein schütteres Haar nach hinten gekämmt, die Krawatte an Ort und Stelle, die grauen Augen in diesem kalten Zwinkern - hatte sich Jake Gantley endlich zu ihm gesellt. Frankie beugte sich vor und fuhr mit den Fingern an der Seite der Mittelkonsole entlang, bis er den Knopf unter dem Teppichboden fand. Als er ihn drückte, öffnete sich eine Klappe hinter dem Schaltknüppel und gab ein verstecktes Fach frei. Er zog ein Lederetui heraus und reichte es Jake. "Wie viel Zeit?"

"Fünf Stunden." Jake öffnete den Reißverschluss des Etuis, nahm die verchromte 9mm-Handfeuerwaffe aus dem Holster und fuhr mit der Hand über das glänzende Metall. Er legte die Waffe auf den Boden und befestigte das Holster an seinem Gürtel. Dann nahm er mit langsamen, fast ehrfürchtigen Bewegungen die Pistole in die Hand, schob ein Magazin hinein und steckte sie in das Holster.

"Wir müssen Newport also spätestens um Viertel nach vier verlassen." Frankie zählte immer noch die Stunden auf seiner Uhr. "Mein Gott. Fünf Stunden Urlaub? Das ist nicht lang genug."

"Das ist lang genug für diese kleine Dame, Frankie." Jake wandte sein kaltes Lächeln an den Fahrer. "Wir werden Zeit haben, die wir totschlagen können."

* * *

Die weitläufige Tudor-Villa erstreckte sich auf einer Anhöhe aus Gras und Felsen in der Haltung eines Löwen, träge und königlich, das Gesicht der Nachmittagssonne zugewandt, als ob sie die Brise nach dem Geruch des Abendessens prüfen würde.

Unterhalb der felsigen Steilküste, die fünfzig Fuß zum Atlantik abfiel, brachen die Wellen zwischen massiven Felsbrocken. Der salzige Wind, der trotz der brennenden Sonne kühl und erfrischend war, fegte über das graue Schieferdach des Herrenhauses, vorbei an einem Dutzend Schornsteinen und weiter über die Rasenflächen der Astors, Vanderbilts und Whitneys. Keine Naturgewalt konnte an diesem Tag diese jahrhundertealten Denkmäler vergangener Eleganz und Macht stören.

Im Inneren des Tudor-Anwesens, in einer geräumigen Wohnung mit Blick auf das Meer, wurde das Rauschen der Brandung vom hämmernden Beat von Pearl Jam übertönt. Die Musik, die laut genug war, um die fein säuberlich angeordneten Drucke von Cézanne, Cassatt und Van Gogh zum Vibrieren zu bringen, kam aus Lautsprechern, die zwischen den Büchern, die mehrere Wände säumten, versteckt waren. Unbeeindruckt von der Lautstärke der Musik kam eine junge Frau die Treppe zum Erdgeschoss hinunter und bewegte ihren Körper im Takt der Musik, während sie hinabstieg.

Einen Schritt vor der letzten Stufe blieb sie stehen und wechselte das Telefon von einem Ohr zum anderen. Sie schaute ungeduldig auf ihre Uhr und schüttelte den Kopf.

"Komm schon...komm schon...komm schon!"

Sie betrachtete ihr Spiegelbild in einem antiken Spiegel, der an der Wand gegenüber der Treppe hing und musterte sich kritisch.

"Kommen Sie, Lady. Ich muss noch weg. Ich hab Termine.”

Sie legte das Telefon in die Halsbeuge, fuhr sich mit der Hand durch ihr kurzes blondes Haar und trat dann näher an den Spiegel heran. Sie zog die goldenen Ohrringe, die an ihren Ohrläppchen baumelten, fester und strich sich mit den Fingern über die Wangen, um das Rouge zu verblenden, das sie gerade oben aufgetragen hatte. Einen Moment später stieß sie die Küchentür auf, zufrieden mit dem Gesicht, das sie aus dem Spiegel anschaute. Eine Stimme knisterte durch das Telefon und ihr Körper spannte sich an.

"Ja! Natürlich bin ich noch in der Leitung. Seit zehn Minuten warte ich... Nein, ich kann nicht mehr warten..."

Sie schlug das Telefon auf den Tresen, runzelte die Stirn und atmete tief durch, als sie erneut in die Warteschleife gelegt wurde. Mit finsterem Blick riss sie die Kühlschranktür auf und nahm eine Pepsi Light heraus. Sie stieß die Tür zu und schlenderte mit der Limonade in der Hand ins Wohnzimmer.

Ihr Blick schweifte durch den Raum und blieb an einem großen Mahagonischreibtisch in der Ecke hängen. Neben einer Schreibunterlage aus Filz lagen ein paar Nachschlagewerke und der Anrufbeantworter am anderen Ende des Schreibtisches war teilweise durch Zeitungen und einige etwa zehn Jahre alte Fotos in verschiedenen Silberrahmen verdeckt. Kaum hatte sie den Schreibtisch erreicht, ertönte erneut eine Stimme aus dem Telefon.

"Ich bin hier und lassen Sie mich nicht wieder in der Warteschleife hängen. Warten sie mal, ich kann sie nicht hören." Sie stellte die Getränkedose auf den Schreibtisch, ging eilig zur Stereoanlage und drehte am Lautstärkeregler. "Okay, fahren sie fort. Keine Antwort auf die Nachricht? Gut. Sind Sie absolut sicher, dass sie die Nachricht erhält? Sind sie sicher?"

Als die Stimme am anderen Ende kurz sprach, runzelte die blondhaarige Frau wieder die Stirn.

"Okay. Vielleicht ist es noch zu früh für sie, dort zu sein. Sie soll mich einfach anrufen... Ja... Nein, ich gehe nirgendwo hin. Sagen sie ihr nur, dass es wichtig ist. Gut! Vielen Dank."

Sie drückte auf die Taste des Telefons und warf es auf einen Stuhl. Sie war offensichtlich mit ihren Gedanken woanders, denn ihre Finger drehten automatisch die Lautstärke der Stereoanlage auf. Sie durchquerte den Raum zum Schreibtisch, griff über die Zeitungen und Bilderrahmen und schaltete den Anrufbeantworter aus.

"Der nächste Anruf ist für mich, Schatz." Sie nahm die Dose Limonade und war schon wieder auf halbem Weg die Treppe hinauf, als das Klingeln an der Tür sie herumwirbeln ließ.

"Braves Mädchen. Du hast es gefunden." Sie hüpfte die Treppe zum Vordereingang hinunter.

Als sie die Tür aufzog, begannen zwei Telefone zu klingeln - das auf dem Schreibtisch und das auf dem Stuhl, auf den sie es gelegt hatte. Überrascht drehte sie den Kopf, schaute sich dann aber nach der offenen Tür um, als ein Mann über die Schwelle trat. Unwillkürlich machte sie einen Schritt zurück in den Raum.

"Nur eine Sekunde..."

Ihre Augen weiteten sich, als er die Mündung einer Pistole bis auf etwa einen Meter an ihre Nase heran hob. Es blieb keine Zeit zum Nachdenken, geschweige denn zum Reagieren, bevor er den Abzug drückte und zwei Kugeln in rascher Folge in das ehemals sehr hübsche Gesicht feuerte.

KapitelEins

Rhode Island

16. August 2001

Wie aus dem Nichts tauchten die Scheinwerfer hinter ihr auf und blendeten Sarah mit ihrer Intensität. Sie blinzelte mit den Augen gegen das grelle Licht an, kippte den Spiegel und drückte erneut auf den Knopf für die Heckscheibenheizung.

"Ein schöner Abend, um zu drängeln", murmelte sie und riss das Fahrerfenster auf.

Sarah kramte in ihrer Tasche auf dem Boden der Beifahrerseite und holte die Brieftasche ihrer Freundin Tori heraus. Sie klappte sie auf und hielt sie in das Licht des hinter ihr fahrenden Autos, während sie noch einmal einen Blick auf den Inhalt warf. Das Geld, die Kreditkarten, der kalifornische Führerschein - alles war da. Ein Gefühl der Schuld machte sich in ihrem Magen breit. Sie konnte sich vorstellen, was die junge Frau in den letzten zwei Wochen alles durchgemacht haben musste. Sarah wusste aus erster Hand, wie schmerzhaft es sein konnte, all diese Dinge zu ersetzen.

Der windgetriebene Regen schlug weiter gegen die Windschutzscheibe und Sarah spähte durch die Dunkelheit und versuchte, das Fahrzeug hinter sich zu ignorieren.

Es war leicht zu erkennen, wann es passiert war. Noch am selben Tag, an dem Sarah nach Irland abgereist war, hatte sie Tori vom Flughafen abgeholt. Sie erinnerte sich daran, wie ihre Freundin die Handtasche in den Kofferraum geworfen hatte.

Sarah ließ die Brieftasche auf den Beifahrersitz fallen und packte das Lenkrad fester, als ihr Wagen in einer Kurve ins Schleudern geriet. Auf der Gegenfahrbahn fuhr ein Lkw vorbei, der Wind und Gischt auf den Sportwagen schleuderte.

Sie atmete nervös auf und drehte das Radio lauter, um den Wetterbericht über den Sturm zu hören, der die Küste heimsuchte. Die heftigen Regenfälle würden wahrscheinlich die ganze Nacht über anhalten. Sie schaltete das Radio aus und konzentrierte sich auf die Straße vor ihr. Dieses Wetter passte nicht zu dem fröhlichen Empfang, den sie sich in den letzten zwei Wochen vorgestellt hatte. Nun, wenigstens war sie zu Hause. Das Schlimmste lag hinter ihr.

Sie ballte eine Faust auf dem Lenkrad und versuchte, sich das einzureden.

Sie kämpfte gegen das plötzliche Aufsteigen der Tränen an und versuchte, das Bild ihres Vaters als den dunkel gekleideten Leichnam, den sie in dem offenen Sarg gesehen hatte, zu verdrängen. John Rand war nicht mehr der große Mann mit den tanzenden grünen Augen und dem kraftvollen Lachen.

Es war das Lachen, an das sie sich erinnern wollte und nicht der Streit vor der Trennung. Sie würde die Erinnerungen an die Nächte als Kind verdrängen, in denen sie laut gebetet und ihren Kopf in einem Kissen vergraben hatte. Nein, sie würde sich an sein Lachen erinnern, an seine Augen und an seine Wärme, wenn sie sich auf seinen Schoß kuschelte und er sie an sein Herz drückte.

Der Regen wurde immer stärker und sie schaltete die Wischerblätter auf volle Geschwindigkeit. Das Fernlicht, das sich in ihren Spiegeln widerspiegelte, war so unerbittlich wie die Regenschauer.

Sie hatte keine klare Erinnerung an den Tag, an dem er ging. Sie wusste, dass sie sich nicht daran erinnern wollte. Und vielleicht würde sie eines Tages die Bitterkeit vergessen, die in den Augen ihrer Mutter gestanden hatte und die Schärfe in ihrer Stimme bis zu ihrem Tod.

Sarah schüttelte den Kopf. Was sie selbst betraf, so würde sie ihn nur als John Rand in Erinnerung behalten. Vielleicht sogar als der Vater, der er nie war. Nur grüne, tanzende Augen und ein Lachen.

Das Auto hinter ihr kam immer näher. Das Fernlicht blendete bedrohlich in den Seitenspiegeln.

"Und was kann ich dafür, dass es keine Überholspur gibt?" Sarah beschleunigte ein wenig.

Sie warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Zehn Uhr achtunddreißig. Nicht zu spät, um Hal noch einmal anzurufen, wenn sie nach Hause kam. Sarah hatte ihm eine Nachricht hinterlassen, aber sie wusste besser als jeder andere, dass er sie nur etwa einmal pro Woche abhörte.

Sie war hundemüde. Der Flug von Shannon war lang gewesen. Und die Wartezeit am JFK auf den Anschlussflug nach Providence war ihr noch länger vorgekommen. Aber es ging ihr zu viel durch den Kopf und sie musste mit jemandem reden. Jemandem, der zuhören würde. Jemand, der vor kurzem das Gleiche durchgemacht hatte wie sie gerade. Jemand wie Hal.

Sarah schaute noch einmal in den Spiegel und runzelte die Stirn, als sie die Scheinwerfer des Autos hinter sich sah. Es war kein anderes Auto auf der Straße. Sie drückte aufs Gaspedal und ihr Sportwagen gewann etwas an Boden. Der Vorsprung war nur von kurzer Dauer und die Scheinwerfer schlossen den Abstand.

"Arsch." Sarah drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Ihre Bemühungen waren vergeblich, denn die Lichter glitten wieder hinter ihr hoch.

Der Seitenstreifen verbreiterte sich und Sarah zog den Wagen von der Fahrbahn. Sie verlangsamte das Tempo und warf einen Blick zurück, damit der Fahrer hinter ihr an ihr vorbeifahren konnte.

Der andere Wagen fuhr ebenfalls auf den Seitenstreifen und blieb ihr auf den Fersen.

Sarah versuchte, den plötzlichen Kloß der Angst in ihrer Kehle, hinunterzuschlucken und griff nach dem Verriegelungsknopf. Sie drückte fest darauf und versuchte, einen Blick auf den Fahrer hinter den blendenden Fernlichtern zu erhaschen. Aber sie konnte nichts sehen - nichts außer dem grellen Licht, das sich durch den Regen bohrte. Sie fuhr zurück auf die Fahrspur und schaute auf ein vorbeiziehendes Schild mit einer Geschwindigkeitsbegrenzung. Fünfundvierzig.

"Du bist nicht in Gefahr", murmelte sie und versuchte, das kalte Gefühl in ihrem Bauch zu ignorieren. Mit Ausnahme des Lastwagens war die Straße wegen des Wetters und der Uhrzeit menschenleer, aber sie war nur etwa drei Meilen von Wickford entfernt, falls sie eine Stadt erreichen musste.

Das plötzliche Abblenden der Scheinwerfer hinter ihr und das Auftauchen von Blinklichtern auf dem Armaturenbrett ihres Verfolgers entlockte Sarah einen Schrei der Erleichterung. Sofort ging sie vom Gas. Auch hier gab es keinen Seitenstreifen, aber sie zog an den rechten Fahrbahnrand, um den zivilen Polizeiwagen vorbeizulassen. Die große Limousine blieb jedoch mit Lichthupe hinter ihr.

"Sie haben mir Angst gemacht, sodass ich zu schnell gefahren bin!"

Sie wurde langsamer und blieb stehen.

Als der Polizeiwagen hinter ihr anhielt, stieg eine dunkle Gestalt auf der Beifahrerseite aus. Dann fuhr das Fahrzeug zu ihrer Überraschung herum und bog vor ihr ein, sodass ihr Wagen praktisch blockiert wurde.

"Oh, brillant. Genau das, was ich brauche. Officer Overkill macht die Festnahme!” Sie griff nach ihrem Führerschein und ihrer Zulassung und behielt den Fahrer des zivilen Wagens im Auge. Er war gerade ausgestiegen. Seine flache Mütze mit der Krempe war mit Plastik überzogen, er zog sich einen Regenmantel über, bevor er um seine Limousine herumkam.

Bevor sie einen Blick auf sein Gesicht werfen konnte, leuchtete eine Taschenlampe in ihr Fenster und zog ihre Aufmerksamkeit auf sich. Der Polizist hielt ihr das Licht direkt in die Augen und Sarah hob eine Hand, um sich vor dem grellen Licht zu schützen.

Er stand dicht neben dem Auto und sie wandte ihren Blick vom Licht ab. Die dunkelgraue Hose flatterte im Wind und die großen schwarzen Schuhe reflektierten das rote Blinklicht des Polizeiautos. Die beiden Polizisten schienen sich nicht um den strömenden Regen zu kümmern und der Fahrer des Zivilfahrzeugs leuchtete jetzt von der Beifahrerseite aus in das Auto hinein, wobei er jeden Zentimeter des Innenraums ausleuchtete.

Bevor der Beamte etwas sagen konnte, hielt Sarah ihren Führerschein und ihre Fahrzeugzulassung aus der kleinen Öffnung ihres Fensters.

"Schöne Nacht, nicht wahr?" fragte sie und beobachtete, wie er mit seinem Licht auf ihren Führerschein leuchtete. Die Krempe des Hutes versperrte ihr die Sicht auf sein Gesicht.

"Was habe ich denn falsch gemacht, Officer?" Plötzlich kam es ihr merkwürdig vor, dass nicht wenigstens einer von ihnen zum Auto zurückkehrte, um ihren Führerschein zu überprüfen. Der Wind zerrte an dem Regenmantel. Sie hatte nicht einmal eine Dienstmarke gesehen.

Ein leises Geräusch rechts von ihr ließ sie den Kopf herumdrehen. Die Beifahrertür war verschlossen, aber sie war sicher, dass der zweite Mann die Tür getestet hatte.

"Ich würde gerne einen Ausweis sehen, Officer." Sie konnte die Andeutung eines Zitterns in ihrer Stimme hören. Er ignorierte ihre Bitte. "Entschuldigen Sie..."

"Stellen Sie den Wagen ab, Frau Rand und steigen Sie bitte aus." Die Taschenlampe blendete.

"Ich bin Anwältin in Newport." Sie zwang sich, ruhig zu bleiben. "Ich folge Ihnen gerne aufs Revier, aber ich glaube, Sie müssen sich ausweisen."

Sarah versuchte, das Nummernschild des Polizeiautos zu erkennen, aber der Winkel des Fahrzeugs verhinderte einen klaren Blick.

"Steigen Sie aus dem Auto aus. Sofort!"

Sie kniff die Augen zusammen und drehte ihren Kopf ganz in das grelle Licht. "Officer, Sie wissen, dass es mein gutes Recht ist, zu sehen..."

Das zersplitternde Glas der Fenster zu beiden Seiten von ihr überschüttete Sarah mit glitzernden Glassplittern.

Sie hatte kaum Zeit, einen Schrei auszustoßen, bevor sich die Hand des Mannes um ihre Kehle schloss.

Es war Adrenalin. Es war Panik. Es war der plötzliche Schrecken, weil sie wusste, dass sie vielleicht gerade ihren letzten Atemzug getan hatte. Anstatt nach den brutalen Fingern des Mannes zu krallen, griff Sarahs Hand nach der Mittelkonsole des Wagens, und sie riss den Schalthebel blindlings in den Rückwärtsgang. Als sie den Fuß auf das Gaspedal setzte, zuckte ihr Körper vorwärts, und der Wagen setzte sich in Bewegung. Sarah fand ihre Kehle noch einen endlosen Moment lang im Griff des Mannes gefangen, bevor er schließlich losließ und auf die Mitte der Straße stolperte.

Fünfzig Fuß entfernt kam sie mit einem lauten Knall zum Stehen und starrte, immer noch nach Luft ringend, entsetzt auf die beiden Männer, die sich ihr näherten und ihre gezogenen Waffen auf ihre Windschutzscheibe richteten.

Da gab es nur eines zu tun.

Sie legte den Gang ein und drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Einer der Männer sprang direkt vor ihr Auto und Sarah riss das Lenkrad herum, um ihm auszuweichen. Sie spürte, wie der Körper des anderen Mannes an der Seite des Autos abprallte und einen Sekundenbruchteil später streifte der Sportwagen das Rücklicht des Polizeiautos, an dem sie vorbeifuhr.

Glassplitter flogen um sie herum, als die Windschutzscheibe zu einem Netz aus Kristallfäden zerbrach.

Sie schossen auf sie.

Sie ließ sie schnell hinter sich. Aber als sie versuchte, durch die zerbrochene Windschutzscheibe zu schauen, überflutete sie eine kalte Angst mit der Erkenntnis, dass ihre Angreifer jeden Moment hinter ihr her sein würden.

Sarahs Körper begann unkontrolliert zu zittern.

Aus einem Impuls heraus riss sie plötzlich das Lenkrad nach rechts. Das Auto reagierte und pflügte durch eine Wasserrinne auf eine Schotterstraße. Im Nu war sie von der Hauptstraße verschwunden und folgte einer schmalen Spur aus Schotter, Schlamm und Regenfluten.

Der Regen peitschte ihr ins Gesicht, aber sie fuhr weiter, bis der tief liegende Wagen plötzlich in eine wassergefüllte Rinne tauchte. Das Fahrzeug geriet außer Kontrolle und fuhr in den Wald. Sarah spürte, wie der Wagen durch das Unterholz holperte, während sie verzweifelt das Lenkrad nach rechts und links riss, um größeren Bäumen auszuweichen. In Sekunden, die sich eher wie Stunden anfühlten, gelang es ihr, den Wagen zwischen zwei Kiefern zum Stehen zu bringen.

Nasse Äste ragten durch die offenen Stellen, die einst Fenster gewesen waren. Ihr Atem kam immer noch keuchend, ihr Körper zitterte, weil das Adrenalin weiter durch sie hindurch pumpte. Sarah schaltete die Scheinwerfer aus und lauschte dem Regen, der in Wellen auf das Autodach fiel. Da sie durch die umliegenden Bäume geschützt war, schienen das Geräusch des Windes und des Sturms weit weg zu sein. Dann umgab sie der vage, unheilvolle Duft von Kiefern und feuchter Erde und echte Angst begann sich in ihren Knochen auszubreiten, kalt und betäubend.

Sie musste hier raus. Sie schnappte sich ihre Tasche vom Boden, stieß die Tür gegen das Gewicht der Bäume auf und bahnte sich ihren Weg nach draußen. Äste und Nadeln zerkratzten ihr Gesicht und durchnässten ihre Kleidung, und eine Glasscherbe, die aus der Tür ragte, schnitt ihr in die Handfläche, aber im Nu stand sie im Halbdunkeln hinter ihrem Auto.

Blitze erhellten den Waldboden mit einem gespenstischen Schein und ein donnernder Knall schoss durch den Wald. Sie wusste nicht, wo sie war. Sie hatte keine Ahnung, wohin sie gehen würde. Aber sie wusste, dass sie rennen musste.

Das heißt, wenn sie am Leben bleiben wollte.

* * *

Der Raum strahlte die Wärme einer leeren Kunstgalerie aus.

Owen Dean stellte sein Weinglas auf ein eckiges Glasregal und entfernte sich von den beiden geschwätzigen Damen der Gesellschaft, die ihn dort in die Enge getrieben hatten. Er schlenderte an einem gelangweilt wirkenden Streichquartett vorbei, stieg eine breite Treppe zu einem loftartigen Bereich hinauf und hielt oben inne. Er blickte über das Geländer und ließ seinen Blick durch den Raum schweifen.

Frank Lloyd Wright musste der kälteste, akademischste Steifling sein, der je an einem Zeichenbrett saß, dachte Owen und betrachtete die scharfen, sterilen Linien aus Holz, Stein und Glas.

"Was für ein Ort, nicht wahr?"

"Ja, das habe ich auch gerade gedacht." Owen drehte sich um und sah den Sprecher an. Groß, mittleren Alters, braungebrannt, mit der Statur eines ehemaligen Linebackers. Er war früher am Abend Senator Gordon Rutherford vorgestellt worden.

"Dieses Haus der Warners ist ein ziemliches Prunkstück. Obwohl, um ehrlich zu sein, mein Geschmack eher zur mittleren Georgianischer Architektur tendiert."

"Eigentlich mag ich eher den Stil früherer Skihütten.”

"Wirklich?” Rutherford zeigte seine geraden, gepflegten Zähne und winkte seinen Gefolgsleuten ab, die sich im Hintergrund aufhielten. "Darf ich Sie Owen nennen, Mr. Dean?"

"Natürlich, Senator."

"Ich muss Ihnen sagen, dass Ihre Sendung "Internal Affairs" eine meiner heimlichen Lieblingssendungen ist.”

Owen zog eine Augenbraue hoch. "Nun, ich bin froh zu hören, dass Sie ein zufriedener Zuschauer sind. Aber warum heimlich, wenn ich fragen darf?"

Rutherford blickte auf die glitzernde Gästeschar hinunter. "Ich habe meine politische Karriere darauf aufgebaut, ein Mann von Recht und Ordnung zu sein. Wie würde es wohl aussehen, wenn bekannt würde, dass meine Lieblingsserie die Polizei jede Woche als einen Haufen korrupter Egoisten darstellt, deren Moralvorstellungen oft unter denen der Kriminellen auf der Straße liegen?"

Owen dachte einen Moment lang darüber nach. "Hmm. Ich verstehe, was Sie meinen. Aber ich glaube gerne, dass wir einfach sagen, wie es ist, Senator. Schließlich ist - unabhängig vom Beruf - niemand von uns perfekt. Und im Fall dieser Sendung gehen wir davon aus, dass die Polizei menschliche Schwächen hat, wie jeder andere auch."

Der Senator lächelte wieder und nahm einen Drink von einer vorbeigehenden Kellnerin an. "Da haben Sie recht, Owen. Und wer kennt die menschlichen Schwächen heutzutage besser als ein Politiker?"

Owen ließ die Bemerkung in der Luft hängen, während seine Aufmerksamkeit über das Geländer nach unten wanderte. Sein Blick fiel sofort auf Andrew Warner, der unter seinem weißen Haarschopf vornehm aussah. Andrew zündete sich gerade eine Pfeife an und sprach mit zwei Dekanen des Colleges. Draußen vor den großen Fenstern erhellten Blitze kurz eine regennasse Szenerie aus eingezäunten Feldern, die von Wäldern begrenzt waren.

"Dies ist Ihre fünfte Staffel, nicht wahr?"

Owen nahm ein Glas Champagner von einer vorbeigehenden Kellnerin entgegen, während in der Ferne der Donner grollte. Er wandte sich wieder an den Senator. "Ja, es ist die fünfte Staffel der Serie."

"Gute Bewertungen?"

"Verdammt gut."

"Und wenn ich mich recht erinnere, haben Sie eine erfolgreiche Schauspielkarriere beim Film aufgegeben, um die Hauptrolle in dieser Fernsehsendung zu übernehmen und sie zu produzieren."

"Erfolg ist relativ, Senator. Ich war bereit für etwas anderes."

Der Politiker lachte und schüttelte den Kopf. "Ihr Filmstars seid schwer zu verstehen. Ich hätte gedacht, dass jemand mit ihrer Ausstrahlung auf der Überholspur geblieben wäre - größere Filmrollen, mehr Geld -, anstatt sich wieder dem Fernsehen zuzuwenden."

"Zurücktreten?”

"Nun, vielleicht ist das der falsche Ausdruck. Aber Sie sind hier in Rhode Island, am Rosecliff College und tun Gott weiß was für Andrew."

"Das nennt man 'unterrichten', Senator." Owen richtete sich am Geländer auf.

"Verstehen Sie mich nicht falsch, Owen. Es ist nur so, dass die Art und Weise, wie Andrew mit ihnen prahlt, einen Eindruck erweckt, als würde Steven Spielberg ihre Büros ausfegen. Es ist nur ein wenig seltsam, einen so großen Fisch in unserem kleinen Teich zu haben." Der Senator beugte sich mit einem verschwörerischen Grinsen vor. "Was hat er eigentlich gegen Sie in der Hand?"

Owen stellte seinen nicht ausgetrunkenen Champagner auf einem vorbeifahrenden Tablett ab und sah dem Politiker in die Augen. "Erpressung ist nicht der einzige Weg, einen Freund um Hilfe zu bitten, Senator. Aber vielleicht sollten Sie öfter aus Washington herauskommen."

Rutherfords perfekte Bräune wurde noch dunkler. "Daran besteht kein Zweifel, Mr. Dean. Aber die Arbeit eines ehrlichen Gesetzgebers ist niemals…”

Eine Frauenstimme dröhnte über den Partylärm hinweg, als sie die Treppe hinaufstieg. "Na, da seid ihr ja. Ich bin froh, dass Sie beide die Gelegenheit hatten, sich zu unterhalten."

Ein Blitz außerhalb der großen Glasfenster wurde von einem lauten Donnerschlag begleitet, der den Satz der kleinen, grauhaarigen Frau unterstrich, die sich zu ihnen an die Brüstung gesellte.

Das Geräusch eines hustenden Mannes durchbrach das überraschte Lachen der Gäste als Reaktion auf das Donnern. Owen blickte über das Geländer und sah, wie Andrew sich in eine Ecke zurückzog, die Schultern zusammengezogen, während er darum kämpfte, den Hustenanfall zu kontrollieren.

"Eine wunderbare Party, Tracy", erklärte Rutherford.

"Danke, Gordon. Es ist eine nette Art für die Wohltäter des Colleges, sich gegenseitig kennenzulernen, bevor das Schuljahr beginnt, meinen Sie nicht auch?" Sie nahm Owen am Arm und lenkte seine Aufmerksamkeit wieder auf sie. "Und dieses Jahr lernen sie auch unseren eigenen Hollywood-Star kennen."

"Ich werde nur einen Kurs unterrichten."

"Ja! Und Andrew hat mir erzählt, dass du heute am College warst und dir den Campus angesehen hast.”

"War ich.”

"Verglichen mit dem, was du gewohnt bist, ist es hier sicher langweilig. Es wird wahrscheinlich eine Erleichterung sein, zu deinem eigenen aufregenden Leben zurückzukehren."

"Nicht bevor das Semester vorbei ist."

"Aber du musst uns alle extrem langweilig finden." Sie zwinkerte dem Senator zu und winkte mit der Hand über die Gäste. "Nicht ein Supermodel oder ein Rockstar unter uns."

Vom ersten Moment an, als Owen vor fast dreißig Jahren Andrews Frau kennengelernt hatte, hatte er gewusst, dass ihre Abneigung gegen ihn tief saß. Er war damals zu jung gewesen, um zu versuchen, ihre Gründe zu verstehen. Später war er zu distanziert geworden, um sich darum zu kümmern. Er blickte auf das falsche Lächeln, das Tracy zu Rutherfords Gunsten aufgesetzt hatte. Ihre Augen jedoch waren Kugeln.

"Nun, Tracy, es freut mich zu hören, dass ich nicht der Einzige bin, der von der Anwesenheit von Owen Dean am Rosecliff College so beeindruckt ist. Wir waren gerade..."

"Senator." Owen unterbrach ihn und reichte dem Politiker die Hand. "Es war mir eine Ehre, Sie kennenzulernen."

"Sie gehen doch nicht, Owen."

"Tut mir leid, dass ich sie enttäuschen muss, aber ich muss los."

Owen streckte eine Hand aus. Tracy ergriff sie und zog ihn zu sich herunter, um ihm einen Kuss auf die Wange zu drücken.

"Natürlich."

Owen wandte den beiden den Rücken zu und ließ sich Zeit, die Treppe hinunterzugehen. Andrew Warner, dessen Gesicht wieder seine übliche Farbe angenommen hatte und dessen schneeweißes Haar wieder an seinem Platz war, spielte wieder den Gastgeber an den hinteren Fenstern und scherzte mit einer anderen Gruppe von Wohltätern des Colleges.

Als Owen nur noch ein paar Schritte vom Boden entfernt war, blickte Andrew auf, erblickte ihn und winkte Owen, zu ihm zu kommen. Owen schüttelte den Kopf und zeigte auf seine Uhr, bevor er winkte und in Richtung Eingangshalle ging.

Er war nur auf die Party gekommen, um Andrew einen weiteren Gefallen zu tun. Aber ein guter Verbündeter zu sein, bedeutete nicht, dass er sich Tracys subtile Sticheleien gefallen lassen musste.

Der Regen fiel in Strömen, als er auf die Veranda trat. Selbst in der Dunkelheit konnte er sehen, dass die Windböen Blätter und Äste über den Hof und die Kiesauffahrt wehten. Owen beobachtete das Unwetter einen Moment lang, als ein weiterer Blitz den Himmel erhellte und der Szene ein surreales Aussehen verlieh. Der breite Bach, der in den Teich am anderen Ende des Feldes mündete, war ein reißender Strom. Der Donnerschlag, der unmittelbar darauf folgte, war scharf und laut.

Owen zückte seine Schlüssel und wandte sich der Treppe und der langen Reihe von Luxusautos zu, die die kreisförmige Einfahrt blockierten.

"Als Letzter rein ... als Erster raus", flüsterte er in den Wind, schlug den Kragen seines Sakkos hoch und lief über die regennasse Auffahrt zu seinem Range Rover. Der Regen, der mit jedem Windstoß die Richtung wechselte, hatte ihn fast durchnässt, als er hinter das Lenkrad kletterte.

Als er den Schlüssel ins Zündschloss steckte, blickte er auf die hell erleuchteten Fenster des Hauses. Durch die großen Glasscheiben konnte man die gut gekleidete Menge sehen, die sich in kleinen Gruppen zusammenfand. Ein eher gebrechlich aussehender, weißhaariger Mann löste sich aus einer der Gruppen, starrte einen Moment lang in den Sturm, bevor er sich abrupt umdrehte und sich vom Fenster entfernte.

Owen drehte den Schlüssel um. "Was für eine Verschwendung. So wenig Zeit."

KapitelZwei

Die Blitze waren überall um ihn herum. Owen fuhr die lange und kurvenreiche Auffahrt hinunter, die das Haus der Warners von der Hauptstraße trennte.

Er war hier völlig fehl am Platz. Das wusste er. Aber das Unterrichten hatte nichts damit zu tun.

Bevor er nach Newport kam, hatte Owen die Tatsache bedacht, dass er mit der Annahme dieser Stelle für ein Semester am College wieder einmal zulassen würde, dass sich sein Leben und das von Andrew miteinander verflochten. Er würde alte Wunden aufreißen, Aber als der ältere Mann ihm Anfang des Sommers von seiner Krankheit erzählt hatte, war Owens gesunder Menschenverstand nicht mehr gefragt gewesen.

Owen musste für ihn da sein, so wie Andrew vor so vielen Jahren für ihn da gewesen war.

Und Tracys Abneigung gegen ihn war etwas, das er einfach ertragen musste.

Ein überschwemmter Abschnitt der Straße brachte den Range Rover zum Stehen. Das reißende Wasser des Baches war über die Ufer getreten und hatte den Schotter überspült.

Owen schaltete das Fernlicht ein und ging beim ersten Klingeln des Handys ran. Es war Andrew.

"Was hat sie zu dir gesagt?"

"Nichts." Owen runzelte die Stirn angesichts des Keuchens, das er durch das Telefon deutlich hören konnte.

"Ich habe sie gewarnt."

"Du siehst Gespenster, Andrew. Ich war müde, das ist alles. Ich bin einfach nicht mehr der Partylöwe, der ich einmal war."

"Du musst sie nicht beschützen, Owen. Ich bin nicht blind. Oder taub. Letzten Sonntag beim Brunch weiß ich, dass sie diese verdammten Reporter an unseren Tisch geschickt hat. Und dann gestern. Diese Grippegeschichte. Die Absage unseres Mittagessens auf den letzten Drücker..." Der Husten unterbrach seine Worte.

Owen hörte, wie ein Getränk hinuntergeschluckt wurde. "Andrew, es lohnt sich nicht, sich darüber aufzuregen."

"Ich werde das nicht zulassen. Du bist wie ein Sohn für mich."

"Tracy ist deine Frau. Sie versucht, dich zu beschützen."

Es gab einen weiteren Hustenanfall. "Nicht! Lass dich nicht von ihr beeinflussen. Ich sage dir, ich will dich hier haben."

"Ich bin hier." Sein Kopf begann zu pochen. "Ich rufe dich morgen Abend an, nach dieser Rettet-die-Bucht-Sache, in die ich reingezogen wurde. Vielleicht können wir uns auf einen Drink treffen."

"Gut." Wieder eine Pause. "Wir müssen reden."

"Sicher." Owen beendete das Gespräch. "Und es wird Zeit, dass wir das tun."

Obwohl Owen es nicht mochte, wenn man ihm auf die Schulter klopfte, hatte Rutherford nicht ganz unrecht. Owen hatte sein Leben auf Eis gelegt, um für etwa vier Monate nach Newport zu kommen. Aber er bedauerte es nicht, solange er und Andrew endlich die Vergangenheit klären konnten. Er war es leid, dieses Spiel zu spielen.

Ein heller Blitz schlug irgendwo rechts von ihm in den Boden ein und beleuchtete einen kleinen Fluss, an dem noch vor ein paar Stunden die Hälfte der Straße gewesen war. Er riss das Lenkrad herum und sah plötzlich die Frau in seinen Scheinwerfern auftauchen. Owen trat auf die Bremse.

"Verdammt!"

Seine Reflexe waren schnell, aber er konnte nicht sicher sein, ob er sie getroffen hatte oder ob sie nur gegen die Front des Autos gefallen war. Sie lag ausgestreckt auf der Motorhaube, ihr Gesicht ruhte auf dem Metall, und er war im Nu aus dem Fahrzeug und an ihrer Seite.

"Lady, geht es Ihnen gut?"

Sie hob ihren Kopf langsam von der Motorhaube und versuchte, sich aufzurichten. Owen griff schnell nach ihr, als sie bei einem Schritt schwankte.

"Sie bleiben hier. Ich rufe einen Krankenwagen."

"Nein", antwortete sie scharf und sah auf, wobei sie seine Hand festhielt.

Trotz der tropfenden Jacke und der Hose, die einst maßgeschneidert gewesen sein mussten, war die Frau völlig verdreckt. Sie war bis auf die Haut durchnässt, ihr Haar klebte an ihrem Kopf. Alles in allem, dachte Owen, sah sie nicht wie jemand aus, der mitten in der Nacht im Regen umherwandern sollte.

"Nein", wiederholte sie leiser, ließ seine Hand los und richtete sich auf. "Es geht mir gut. Es hat mir nur ... den Atem geraubt ... als ich gegen das Auto gerannt bin. Mir geht's gut."

Der Regen strömte über ihr Gesicht und über ihnen zuckten weiterhin Blitze. Unbeeindruckt blieb Owen stehen und musterte sie im Schein der Autoscheinwerfer. Sie war sichtlich verzweifelt und wandte dennoch ihr Gesicht von ihm ab. Sie tat so, als würde sie den Schulterriemen ihrer Tasche zurechtrücken und blickte in die Dunkelheit des Waldes, den sie gerade verlassen hatte.

"Ist Ihr Auto kaputt?"

"Nein...ja."

"Nun, was ist es?"

"Mir ... mir ist das Benzin ausgegangen." Mit einem finsteren Blick trat sie um ihn herum, aus dem Lichtkegel des Scheinwerfers und schob sich eine kurze, nasse Haarsträhne aus dem Gesicht. Wieder warf sie einen Blick in den Wald. "Ich dachte, es wäre sicherer, durch den Wald zu gehen, als auf dem Seitenstreifen der Landstraße zu laufen."

Owen starrte sie in der Dunkelheit an. Sie kam ihm so bekannt vor. Ein bisschen mitgenommen, aber sie war gut gekleidet und sprach gut. Aber es war ihr Gesicht, das ihn bedrückte. Ovale Augen - er konnte die Farbe in der Dunkelheit nicht erkennen. Die hohen Wangenknochen, die mit Schlamm verschmiert waren. Oder waren das Kratzer? Er versuchte sich vorzustellen, wie sie gesäubert aussehen würde.

"Sind wir uns schon einmal begegnet?", fragte er.

"Das glaube ich nicht."

Sie zitterte und legte den langen Riemen ihrer Aktentasche von einer Schulter auf die andere. Er entdeckte den dunklen Fleck an einem Ärmel. Er sah auf seine eigene Hand hinunter, wo sie ihn berührt hatte. Es war Blut an seiner Hand.

"Haben sie sich geschnitten?"

Sie schaute auf ihre Handfläche und zog dann ein gefaltetes, feuchtes Taschentuch aus ihrer Tasche. "Ich bin einfach hingefallen. Es ist nur ein Kratzer. Muss mich an einem Stein oder so verletzt haben."

Ein Blitz schlug ganz in der Nähe ein und sie sprang einen Schritt zurück. Owen merkte plötzlich, dass sie beide durchnässt waren.

"Ich nehme Sie mit. Steigen Sie ein."

Sie zögerte einen Moment und sah sich in den sturmgepeitschten Wäldern um.

"Ich wäre dankbar, wenn Sie mich zur nächsten Tankstelle fahren würden. Ich glaube, es gibt eine etwa eine Meile die Straße hinauf."

Er warf ihr noch einmal einen prüfenden Blick zu. "Okay. Steigen Sie ein."

Ohne ein weiteres Wort ging sie zur Beifahrerseite, hielt dann aber inne, bevor sie einstieg.

"Ich bin nass und schlammig. Ich werde Ihr Auto verschmutzen.”

"Wenn Sie sich dann besser fühlen, schicke ich Ihnen die Rechnung für die Reinigung."

Stirnrunzelnd hüpfte sie hinein und schloss die Tür. Ohne nachzudenken, schloss er die Türen ab. Sofort griff sie über ihre Schulter und entriegelte ihre Tür.

Er konnte es ihr nicht verdenken, dass sie nervös war. Zu dieser nächtlichen Stunde, bei diesem Sturm, kein Benzin mehr zu haben und jetzt zu einem völlig Fremden ins Auto zu steigen. Keine besonders angenehme Situation. Er drehte sich zu ihr um. "Wo ist Ihr Auto?"

"Nur... nur die Straße hoch."

"Da ist das Telefon. Sie können es gerne benutzen."

Sie schüttelte den Kopf. "Nein, mir geht es gut, wenn wir an der Tankstelle sind."

"Sie wird wahrscheinlich geschlossen sein. Es ist schon spät."

"Das macht nichts. Ich kann mir dort ein Taxi rufen."

Er zuckte mit den Schultern. "Okay. Wo wollen Sie hin?"

"Newport".

Owen erreichte das Ende des Privatweges und bog auf die Hauptstraße ein. Es war kein Auto in Sicht, das er sehen konnte. Als er abgebogen war, bemerkte er, dass sie nervös in den Beifahrerspiegel schaute.

"Ich fahre nach Newport. Ich kann Sie hinbringen."

Ihre Augen, die im schwachen Licht des Wagens dunkel waren, studierten einen Moment lang sein Gesicht. Er sah zu ihr hinüber und sie wandte den Blick ab. "Wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich möchte Sie nicht in Schwierigkeiten bringen."

"Kein Problem."

Er beobachtete, wie sich ihre Aufmerksamkeit wieder dem Außenspiegel zuwandte.

"Owen Dean." Er streckte eine Hand in ihre Richtung. Sie schob ihre verletzte Hand beiseite und griff mit der anderen hinüber.

"Sarah Rand".

Er wiederholte den Namen in seinem Kopf. Sarah Rand. Sogar ihr Name kam ihm bekannt vor, aber er konnte ihn nicht richtig zuordnen.

"Sind Sie sicher, dass wir uns nicht schon einmal begegnet sind?"

Sie schüttelte den Kopf.

"Was machen Sie?"

"Ich bin Anwältin", flüsterte sie und zog ihre Aktentasche fester an ihre Brust.

Owen wich auf die andere Spur aus, um einem großen Baumstumpf auszuweichen, der auf die Straße gefallen war.

"In welchem Bereich praktizieren Sie?", fragte er und blickte zurück auf die Schwärze der Straße hinter ihnen.

Sie starrte weiter aus dem Fenster und tat offensichtlich so, als hätte sie die Frage nicht gehört. Er ließ sie gewähren. Owen konzentrierte sich auf das Fahren, aber als die Stille eintrat, spürte er gelegentlich das Gewicht ihres Blicks auf seinem Gesicht.

Owen fand es merkwürdig, dass diese Frau nicht ein einziges Mal die Sonnenblende herunter geklappt hatte, um ihr eigenes Spiegelbild zu betrachten. Es schien sie überhaupt nicht zu kümmern, wie ihr kurzes blondes Haar aussah, das ihr blasses Gesicht umspielte. Oder wie der Regen ihr Make-up ruiniert haben könnte. Er schaute sie an. Es waren Kratzer, die über ihr Gesicht liefen, aber sie schien es nicht einmal zu bemerken.

Er runzelte die Stirn und blickte zurück auf die Straße. Etwas nagte an seinem Gedächtnis.

Die nächsten zehn Minuten fuhren sie weiter, ohne zu sprechen, nur die Scheibenwischer und die vom Wind getriebene Regen durchbrachen die Stille. Sie schien völlig zufrieden damit, sich selbst überlassen zu sein. Als Owen ab und zu in ihre Richtung blickte, sah er ihr Gesicht zum Beifahrerfenster gewandt, die Hände fest um den Griff ihrer Aktentasche gekrallt. Nur einmal bewegte sie sich überhaupt, als sie sich bückte, um an ihrem Schuh herumzufummeln, als ein Auto in der anderen Richtung vorbeifuhr.

"Rufen Sie lieber heute Abend an und lassen Sie Ihr Auto an einen sicheren Ort abschleppen."

"Ich kümmere mich darum." Ihre Stimme war distanziert, abweisend. Sie blickte auf die Newport Bridge, deren Spitze vom Regen verhüllt war.

Aber Owen war nicht bereit, sich abwimmeln zu lassen. "Sind Sie von hier?"

"Sie können mich am Besucherzentrum in Newport absetzen. Dort kann ich ein Taxi nehmen."

Sie wies ihn eindeutig ab, indem sie eine arrogante und kalte Miene aufsetzte. Das machte ihn jedoch nur noch neugieriger.

"Ich bin Schauspieler. Und Produzent", sagte er und warf ihr einen halben Blick zu. Er wusste, dass er sich wie ein arroganter Mistkerl anhörte. "Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass mein Name Ow-"

"Schön, Sie wiederzusehen, Mr. Dean. Aber ich wäre Ihnen trotzdem dankbar, wenn Sie mich vor dem Besucherzentrum absetzen würden."

"Und ich nehme an, Sie gehören zu den Leuten, die nicht fernsehen." Owen sah sie an und blickte dann wieder auf die Straße. Ihr Gesicht würde wahrscheinlich zerbrechen, wenn sie lächelte. "Welche Art von Fällen bearbeiten Sie?"

"Korrupte Strafverfolgungsbehörden", sagte sie nach einer Pause und sah ihm diesmal in die Augen. "Erpressung. Mord. Drogenmissbrauch. Sehr realistisch und oft ziemlich beängstigend."

"Eine harte Art, seinen Lebensunterhalt zu verdienen."

Das kann kein Lächeln gewesen sein, dachte er. Aber ihre gerunzelte Stirn öffnete sich für den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie antwortete.

"Nein, nicht ich! Sondern Sie. Das ist es, womit Sie Ihr Geld verdienen. Ich weiß, wer Sie sind und ich habe Ihre Show gesehen, Mr. Dean."

"Das ist großartig. Aber Sie glauben immer noch nicht, dass wir uns getroffen haben?"

Diesmal schüttelte sie entschiedener den Kopf. "Ich bin mir sicher, obwohl wir einmal nahe dran waren."

Owen beobachtete, wie sich ihre Aufmerksamkeit einem Polizeiauto zuwandte, das mit Sirene und Blaulicht in die entgegengesetzte Richtung auf der Brücke fuhr. Das war mal etwas anderes, dachte Owen. Eine Frau, die nicht versuchte, ihn anzumachen.

"Bitte nehmen Sie die erste Ausfahrt nach der Brücke", sagte sie. "Wenn Sie mich nicht zum Besucherzentrum bringen können, kann ich an der Tankstelle am Ende der Ausfahrt aussteigen.”

"Das ist kein Umweg”, sagte er schroff und schaltete seinen Blinker ein.

Als sie an der ersten Ampel anhielten, sah er zum ersten Mal, wie sie mit den Fingern durch ihr nasses Haar fuhr und es hinter ihr Ohr schob. Ein paar Tannennadeln fielen auf ihre Schulter.

Sie hatte einen langen, schönen Hals und ein festes, wohlgeformtes Kinn. Owens Blick wurde von ihren Ohrringen angezogen. Sehr auffällig. Antik wirkend. Ein großer Diamant, eingefasst in eine sternförmige Fassung aus kleineren Steinen. Selbst ihre Ohrringe kamen ihm bekannt vor. Er studierte noch einmal ihr Profil. Sie war eine klassische Schönheit. Sie hatte etwas von einer Garbo an sich. In Gedanken versunken blickte sie geradeaus. Plötzlich fokussierten sich ihre Augen.

"Es ist grün." Sie zeigte auf das Licht.

Er gab Gas und fuhr die Straße hinunter. Bei der nächsten Kurve runzelte er die Stirn, als sie um die Ecke bogen und in die Innenstadt fuhren. Die zeltartige Architektur des Besucherzentrums tauchte direkt vor ihm auf.

Sie einfach verschwinden zu lassen, schien das Falsche zu sein. Natürlich konnte er sie nicht zwingen, etwas anderes zu tun. Er fuhr an den Bordstein heran.

"Für mich sieht es geschlossen aus."

Ihr enttäuschter Blick war nur allzu offensichtlich. "Ich kann hier warten. Ich bin sicher, dass bald ein Taxi kommen wird."

Er nutzte ihr Zögern zu seinem Vorteil. "Es regnet. Ich kann Sie hinbringen, wo Sie hinwollen.”

Er fuhr vom Bordstein weg, bevor sie die Gelegenheit hatte zu protestieren. Nach einer kurzen Pause nannte sie ihm eine Adresse in der Bellevue Avenue.

"Ein Viertel mit hohen Mieten", kommentierte er und ging weiter zur America's Cup Avenue.

"Das ist nicht meine Sache."

Dann muss es der Freund sein, entschied er, plötzlich verärgert. Er hatte keinen Ehering an der Hand gesehen, die die Aktentasche umklammerte.

Er brachte den Wagen an einer roten Ampel zum Stehen und drehte sich wieder zu ihr um, fast unwillkürlich. "Ich bin ziemlich neu in der Stadt. Irgendwelche Vorschläge, was man machen könnte, um sich zu amüsieren?"

"Das Besucherzentrum hat jede Menge Flugblätter." Ein Polizeiauto hielt auf der rechten Spur an und der Beamte am Steuer starrte zu ihnen hinüber. Sarah drehte ihr Gesicht zu Owen. "Ich ... es tut mir leid. Das war unhöflich."

"Okay."

"Es war eine harte Nacht."

Zum ersten Mal wirkte sie unbehütet. Sogar ängstlich. Ihre Augen waren auf die seinen geheftet. Sie waren unglaublich groß. Wunderschön. Als ihr Blick abschweifte, sah er wieder auf die Kratzer in ihrem Gesicht.

"Sind Sie sicher, dass Ihnen heute Abend nur das Benzin ausgegangen ist?"

Die Ampel wurde grün und das Polizeiauto neben ihnen fuhr weiter. Sie richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Straße und nickte. "Ich bin sicher."

Das kleine Tor, an dem Owen sie abgesetzt hatte, lag in einer Seitenstraße der Bellevue Avenue. Die Granitmauern, die das Herrenhaus schützten, ragten gut zwölf Fuß über die Straße hinaus. Er sah keine Gedenktafeln an dem eisenbeschlagenen Seiteneingang.

"Danke fürs Mitnehmen, Mr. Dean." Sie griff nach der Autotür und öffnete sie.

Seine Hand schoss vor und griff nach ihrem Ellbogen. Er fummelte in der Tasche seiner Sportjacke und zog eine Karte heraus. "Hier ist meine Nummer. Rufen Sie mich mal an."

Sie zögerte, dann nahm sie die Karte und starrte im schummrigen Licht des Wagens einen Moment lang darauf hinunter. "Eine lokale Nummer. Ich dachte, Sie wären neu in der Stadt."

Er zuckte mit den Schultern. "Ein paar Wochen machen einen noch lange nicht zu einem Einheimischen."

Sie schenkte ihm ein höfliches Lächeln und verstaute die Karte in der Tasche ihrer schlammigen Jacke. "Nochmals danke."

Sie schwang sich die Aktentasche über die Schulter und schritt durch die Pfützen zum Tor. Owen saß da und sah zu, wie sie in der Tasche nach den Schlüsseln suchte. Der Regen prasselte weiter auf sein Auto und er wartete, bis sie das Tor öffnete. Als sie sich umdrehte, winkte sie ihm ein letztes Mal zu und verschwand hinter den Mauern. Er blickte hinauf zu dem verdunkelten Gebäude.

"Dort wohnt ein glücklicher Mann."

Die Irritation, die in dem leeren Range Rover widerhallte, kam Owen seltsam vor. So attraktiv die Frau auch war, Hollywood war voll von schönen Frauen. Sie waren immer in der Nähe und immer sehr willig. Wie viele Jahre war es her, dass er sich um eine Frau bemüht hatte?

In ein paar Minuten war die Villa weit hinter ihm. Draußen auf dem Ocean Drive raste ein Sportwagen an ihm vorbei, der für die nassen Straßen viel zu schnell fuhr. Der Wind war hier gleichmäßiger, heulte vom Atlantik heran, und er konnte spüren, wie er sein eigenes Fahrzeug anschob. Unwillkürlich musste Owen wieder an Sarah denken und daran, wo er sie vielleicht getroffen hatte.

Angesichts der Kleidung und der teuren Ohrringe, die sie trug, könnte sie eines der "Trust Babys" sein, die so viel Zeit in dieser Stadt verbrachten. Vielleicht hatte er ihr Bild in der Lokalzeitung gesehen, als sie an einer der gesellschaftlichen Veranstaltungen teilnahm. Etwas regte sich am Rande seiner Erinnerung.

Er lenkte seinen Wagen in die lange Einfahrt des umgebauten Herrenhauses. Die Wellen schlugen gegen die felsige Ufermauer und warfen eimerweise Gischt auf das Auto. Am Ende der Landzunge stand das steinerne Schloss im französischen Stil solide gegen die heftigen Winde des Sturms.

Owen parkte auf dem seiner Wohnung zugewiesenen Platz, schob den Kragen seiner nassen Jacke hoch und machte sich auf den Weg zum Haupteingang. Die Wohnung, die er gemietet hatte, befand sich im ersten Stock in einem Flügel des Herrenhauses und hatte einen separaten Eingang von der Steinterrasse aus, aber im großen zentralen Flur befand sich die Tafel mit den verchromten Briefkästen. Er holte die Post heraus und ging den Flur entlang in die Wohnung.

Eine Ausgabe der Newport Daily News lag auf dem Boden. Owen hob sie auf, klemmte sie unter seinen Arm und schloss die Tür auf. In der Wohnung war es still, bis auf das Geräusch des Regens, der gegen die Fenster schlug.

Er ließ seine Schlüssel auf den Tresen fallen und warf alles andere auf den Küchentisch. Er öffnete die Kühlschranktür und griff nach einem Bier ... und erstarrte.

Er wirbelte herum, drehte sich zum Küchentisch zurück und betrachtete das Bild der Frau, die ihn von der rechten Spalte der Zeitung aus anschaute.

Natürlich kannte er sie. Schließlich war Sarah Rand erst seit zwei Wochen tot.

KapitelDrei

"Meine eigenen Männer haben es bestätigt, Sir. Sie ist am Leben."

Am anderen Ende der Telefonleitung entstand eine kleine Pause.

"Ich habe Ihnen schon einmal gesagt, dass Sie es nicht den Amateuren überlassen sollen.” Der Klang eines unterdrückten Gähnens drang durch den Hörer, aber die Autorität in seiner Stimme war deutlich zu hören, als er wieder sprach. "Ich bin nicht glücklich, aber die Vereinbarungen funktionieren immer noch, und Ihre Anweisungen sind immer noch gültig. Sie wissen, was zu tun ist."

Der Regen hämmerte wie Kugeln gegen die Scheiben des Wagens. "Ich weiß, Sir. Und ich kümmere mich darum."

* * *

Wenn dies ein Alptraum war, warum konnte sie dann nicht aufwachen?

Ihr Blick fiel auf das glänzende Gold der Eichenholzvertäfelung an den Wänden des Vorzimmers. Der Geruch von altem Leder und Pergament hing in der Luft, der von den Regalen mit antiken Gesetzbüchern ausging. Der Schreibtisch der Sekretärin, die Tür zum Privatbüro des Richters, die offene Tür zu ihrem eigenen Büro - sie alle waren gleich. Dieser Flügel des Van-Horn-Anwesens, der in ein häusliches Büro umgewandelt worden war, als der Richter beschlossen hatte, sich vom Richteramt zurückzuziehen, war ihr so vertraut wie ihre eigene Wohnung.

Und doch hatte sich in nur zwei kurzen Wochen alles verändert. Sie blickte wieder auf die Zeitung in ihrer Hand:

In einer zweiten Kautionsanhörung, die heute in Providence stattfand, lehnte Bezirksrichterin Elizabeth Wilson einen Antrag ab, den der Anwalt ihres ehemaligen Kollegen Charles Hamlin Arnold in...

Sarah überflog die Seite zum fünften Mal. Ihr Blick ruhte wieder auf dem Bild von Richter Arnold, der das Gerichtsgebäude mit gefesselten Händen und Füßen verließ. Sie warf die Zeitung zur Seite und arbeitete sich durch den Stapel. Schlagzeile um Schlagzeile verkündete die angebliche Schuld ihres Freundes und Mentors. Sie zog eine weitere Zeitung auf ihren Schoß.

"Eifersucht als mögliches Mordmotiv." Sie starrte auf das Ganzkörperfoto von sich selbst. Es war ein Foto, das letztes Jahr auf dem Heart Ball aufgenommen wurde. Der Richter stand auf der einen Seite von ihr und Hal auf der anderen.

Sie ließ die Ausgabe auf dem Boden liegen und durchsuchte die Zeitungsbündel, die fein säuberlich im Korb neben dem Bücherregal gestapelt waren, zurück in die Vergangenheit. Die Ausgabe vom letzten Sonntag enthielt einen Artikel auf der Titelseite, in dem Sarahs Leistungen aufgelistet waren. Zwei Ausgaben zuvor war ein Artikel mit einem Bild von Hal erschienen. Sie überflog den Artikel, in dem der wohlhabende Bauunternehmer über seine Mutter Avery Van Horn und ihren langen Kampf gegen den Krebs sprach, den sie erst vor einem Monat verloren hatte. Und eine Zeile über den angeblichen Mord an seinem engsten Freund durch seinen eigenen Stiefvater, Richter Arnold.

"Aber ich lebe, Hal!" Sie wischte sich die Tränen von den Wangen.

Sie hat es gefunden. Die Schlagzeile vom 4. August lautete: "Rechtsanwalt vermisst - mutmaßlich ermordet". Sarah lehnte sich zurück und las weiter. "Richter Arnold festgehalten."

Die prominente Newporter Anwältin Sarah Rand wird für tot gehalten. Nach einem Hinweis aus ungenannten Quellen fanden die Ermittler der Mordkommission heute Blut in der luxuriösen Eigentumswohnung der seit dem 2. August vermissten Anwältin Rand. Richter Charles Hamlin Arnold wurde später in seiner Wohnung verhaftet und wird nach Angaben des Staatsanwalts wegen Mordes an seiner Kollegin angeklagt.

Rand ist seit einigen Jahren mit der Familie Arnold und Van Horn verbunden. Rechtsanwältin Rand war eine enge Vertraute der verstorbenen Frau des Richters, Avery Van Horn Arnold, und war in einer Liebesbeziehung mit dem Sohn von Frau Arnold, dem Newport-Bauunternehmer Henry "Hal" Van Horn, verbunden...

Sarah lehnte sich gegen das Bücherregal und las den Artikel noch einmal durch. Ermordet. Vermutlich tot. Aber wie konnte sie für tot gehalten werden?

"Oh, Gott. Tori." flüsterte Sarah, während sie zum Telefon am nächsten Schreibtisch lief und ihre Nummer in der Wohnung wählte. Ständig klingelt es. Kein Anrufbeantworter. Genauso wie damals, als sie versucht hatte, sie von Irland aus anzurufen. Genauso wie damals, als sie versucht hatte, sie vom Flughafen aus anzurufen.

Sie legte auf und sah sich hektisch um. Die Stapel von Post auf Lindas Schreibtisch. Der fehlende Computer. Die geschlossene Tür zum Privatbüro des Richters. Sie dachten, sie sei verschwunden. Nein, tot. Sie griff wieder nach dem Telefon, um Hal anzurufen. Der Anrufbeantworter meldete sich nach dem zweiten Klingeln wieder. Ungeduldig wartete sie auf seine Nachricht.

"Hal. Hör zu, hier ist nochmal Sarah. Es gibt ein Problem. Ich bin im Büro in der Bellevue und..."

Das Geräusch war leise, aber deutlich und Sarah erstarrte. Sie war sich fast sicher, dass das Geräusch aus der kleinen Küchenzeile am Ende des Flurs kam. Sie spähte in die Dunkelheit und legte das Telefon leise in seine Halterung zurück. Sie war sicher, dass sie allein war. Als sie hereinkam, hatte sie die Tür aufgeschlossen, das Sicherheitssystem entschärft und die Tür hinter sich verriegelt.

Sie griff nach dem nächstgelegenen Gegenstand und hob einen schweren Briefbeschwerer in Form einer Ananas vom Schreibtisch auf. Sie umklammerte das Gewicht in einer Hand und lauschte. Da war das Geräusch wieder. Sie schaltete das Licht im Flur an. Die Tür zur Küche war leicht angelehnt.

Sie war nur noch einen Schritt von der Tür entfernt, als sie den Gasgeruch wahrnahm.

Reflexartig holte Sarah tief Luft, riss die Küchentür auf und ging schnell zu dem kleinen Herd, um nach den Knöpfen vor den unbeleuchteten Brennern zu suchen. Feste Stümpfe aus fettigem Metall waren das Einzige, was ihre Finger berührten. Die Knöpfe waren verschwunden.

Panik ließ sie für einen Moment erstarren, als das leise Geräusch von entweichendem Gas weiterging. Sie wirbelte herum und lief auf die Tür zu. Das war ihr einziger Fluchtweg.

Die Tür knallte ihr ins Gesicht.

"Nein! Warte!", schrie sie.

* * *

Owen starrte auf die Zeitung, seine Augen wanderten vom Bild zum Artikeltext und wieder zurück zum Bild. Er legte die Zeitung auf den Küchentisch und ging ins Wohnzimmer. Der Stapel der Zeitungen der letzten Woche auf dem Couchtisch lieferte alle weiteren Informationen zu dem Fall.

Er konnte ihre Stimme tief in seinem Kopf hören. Es war dieselbe Frau. Sie musste es sein. Warum sollte jemand, der bei klarem Verstand ist, den Namen eines toten Anwalts annehmen wollen? Aber es war nicht nur der Name, es war auch die Art, wie sie aussah und sich kleidete. Sie war Sarah Rand, daran bestand kein Zweifel. Das Innere des Range Rovers war dunkel gewesen, aber man konnte sie nicht verwechseln.

Er warf einen Blick auf ein anderes Bild von ihr in der Zeitung. Sogar die Ohrringe waren dieselben. Das müssen ihre Lieblingsstücke sein, dachte Owen. Auf jedem Foto von ihr, das er gesehen hatte, schien sie die gleichen Ohrringe zu tragen. Sternförmig, mit einem Diamanten in der Mitte. Ihr Markenzeichen.

In der letzten Sonntagsausgabe des Magazins war ein großer Bericht über sie zu lesen. Darunter auch Außenaufnahmen der Eigentumswohnung, die ihr gehörte.

Oberflächlich betrachtet, schien sie ein Leben voller Geld und Luxus zu führen. Aber der Artikel zeigte eine andere Art von Frau - hart arbeitend, unabhängig und klug.

Owen suchte in dem Artikel nach den Informationen über den Mord. Ihre Wohnung befand sich im Erdgeschoss eines umgebauten Herrenhauses mit einer Terrasse, die nach Süden auf den Atlantik blickte. Nach dem, was in der Zeitung stand, ging die Polizei davon aus, dass sie am Nachmittag des 2. August direkt vor ihrer Haustür erschossen worden war, wahrscheinlich ins Gesicht. Die zuständigen Detectives spekulierten, dass ihre Leiche eingewickelt und auf die Terrasse und dann zu einem wartenden Auto getragen worden sein könnte. Die Leiche von Sarah Rand, so vermuteten sie, lag auf dem Grund des Atlantiks.

Owen blätterte durch die Seiten und starrte auf das Bild von Sarah, die zwischen Henry Van Horn und Richter Arnold stand. Ein unerwarteter Kloß bildete sich in seinem Hals. Aus dem Zeitungsbericht ging hervor, dass ihre Beziehung alle Anzeichen einer Dreiecksbeziehung aufwies, in der der Richter als Außenseiter geendet hatte. Und es sah so aus, als ob die Polizei dies als Mordmotiv in Betracht zog.

Er trug die Zeitung in die Küche. Irgendetwas passte nicht zusammen. Es schien einfach nicht möglich, dass die Frau, die ihn auf dem Foto ansah, eine Rolle in diesem verdrehten Drehbuch spielen konnte.

"Du solltest aufhören, auf Partys zu gehen", murmelte er und griff nach dem Telefon. "Oder zumindest aufhören, Streuner von der Straße aufzusammeln."

Aber andererseits, dachte er, lernt man so interessante Leute kennen.

* * *

Egal, was sie versuchte, die Metallstümpfe am Herd ließen sich nicht drehen.

Sarah ging zurück zur Tür und drückte sie noch einmal mit der Schulter an. Das Gas war schrecklich und ein Hustenanfall schüttelte ihren Körper, als sie sich gegen die Tür warf. Es hatte keinen Sinn, dachte sie und sank zu Boden. Hilflosigkeit durchflutete sie und sie legte ihre Wange auf die kühlen Fliesen.

Während sie dort lag und darauf wartete, dass das Gas sie tötete, sammelten sich Bilder in ihrem Kopf, Erinnerungen, die in ihrem Bewusstsein auftauchten, bevor sie wieder verschwanden und durch andere ersetzt wurden. Die Beerdigung ihres Vaters. Das offene Grab mit dem Sarg von John Rand am Boden. Das fröhliche Gesicht ihrer Freundin Tori, als sie sie zuletzt in der Wohnungstür hatte stehen sehen. Das grelle Licht der Blitzlichter.

Sie waren hinter ihr her. Auf der Straße und jetzt hier. Aber warum?

Es gab keinen Grund mehr, zu kämpfen. Sie wartete auf das Ende und das Gesicht von Owen Dean kam ihr in den Sinn. Diese jugendlichen Träume. Die alberne Schwärmerei für ihn, einen Filmstar. Sie war kaum siebzehn gewesen, als sie mit Tori per Anhalter von Boston nach New York gefahren war. Sie hatten stundenlang im strömenden Regen gestanden, nur um bei der Premiere von Restless einen Blick auf ihn zu erhaschen. Wenn man bedenkt, dass sie ihn heute Abend zunächst nicht einmal erkannt hatte.

Ihre Gedanken verdüsterten sich. Und jetzt wollte jemand ihren Tod, sie konnte sich keinen Grund dafür vorstellen.

Die Sekunden wurden zu Minuten und Sarah fragte sich, warum sie noch am Leben war.

Irgendwo im Büro klingelte ein Telefon.

Das Gas brannte in ihren Augen, aber als sie zum Glasfenster über dem Waschbecken blickte, stellte sie fest, dass sie das Zischen des entweichenden Gases nicht hören konnte. Draußen vor der Tür war eine Bewegung zu hören.