Frühlingsträume im Café am Meer E-Book

Clara Morgenfeld

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Frühlingsträume im Café am Meer – Wenn neues Leben blüht, findet auch das Herz seinen Weg Ein kleines Dorf am Meer. Ein Café, das Erinnerungen trägt. Und ein Frühling, in dem Menschen beginnen, ihre Träume in die Erde zu legen. Lina übernimmt das Café ihrer Tante Mimi – und damit auch ein Erbe voller Fragen: Wie viel bleibt? Wie viel verändert sich? Gemeinsam mit den Menschen des Dorfes findet sie eine Antwort, die nicht in großen Plänen liegt, sondern in kleinen Schritten. Ein Gewächshaus entsteht, gebaut aus Holz, Glas und Hoffnung. Von den ersten Spatenstichen bis zur Einweihung ist es kein technisches Projekt, sondern eine Reise in Gemeinschaft. Kinder säen neugierig, alte Hände zeigen geduldig, Sima lehrt das Wissen um Kräuter, Paul erzählt von den Bienen, Mara findet ihre Stimme im Chor, und Ben baut still und stetig. Jeder bringt etwas ein – und jeder entdeckt, dass Nähe nicht durch Perfektion wächst, sondern durch Teilen. Die Wochen füllen sich mit Erlebnissen: eine Blütenwoche mit Laternen, Musik und Tanz. Eine Saatgutbibliothek, in der Samen wie Geschichten getauscht werden. Abende, an denen Lachen die beste Sprache ist. Und immer wieder Sätze aus Mimis alten Notizen, die klingen wie Wegweiser: „Wurzeln sind Einladung, keine Kette.“ Doch auch Herausforderungen gehören dazu. Ein unerwarteter Frost, Regeln für den Naturschutz, die Frage nach Öffentlichkeit, als Finns Video plötzlich Aufmerksamkeit bringt. Immer wieder muss das Dorf neu entscheiden: Wollen wir wachsen – oder bleiben wir klein? Die Antwort liegt im Rhythmus des Gartens: bewusst, langsam, miteinander. Im Zentrum stehen Menschen, die ihre eigene Geschichte wandeln. Mara verschiebt ein Angebot für eine Tournee, um den Frühling zu Ende zu bringen. Sima verlängert ihren Aufenthalt – und entdeckt, dass zweite Chancen möglich sind. Ben macht Platz in seinem Schrank: eine leere Schublade als stilles Zeichen für Nähe. Und Lina schreibt auf, was sie erlebt – Satz für Satz entsteht „Frühlingsträume – Das Gartenbuch“. Am Ende öffnet das Dorf „Mimis Gartenhaus“ – das fertige Gewächshaus. Keine große Feier, sondern Samen, die gelegt werden. Ein Foto im Türrahmen, das zeigt, wer dabei war. Zwei Tassen im Morgentau, ein stiller Moment, der bleibt. „Frühlingsträume im Café am Meer“ ist kein lauter Roman. Es ist eine Einladung zum Innehalten. Es zeigt, wie Gemeinschaft entsteht, wenn Menschen zuhören, teilen, lachen. Es erzählt von Wurzeln und Flügeln, von kleinen Gesten, die Großes tragen.

Leseprobe

Frühlingsträume im Café am Meer

–

Wenn neues Leben blüht, findet auch das Herz seinen Weg

Clara Morgenfeld

Erste Auflage 2025

© 2025 Clara Morgenfeld

Alle Rechte vorbehalten

Erster Tau auf den Dünen

Die Nacht hatte sich langsam zurückgezogen, als die ersten Sonnenstrahlen die Dünen von Sandhagen berührten. Ein zarter Schimmer legte sich über die Landschaft, und auf den Grashalmen funkelten Tautropfen wie kleine Diamanten. Das Meer atmete ruhig, gleichmäßig, als wolle es den Morgen selbst begrüßen.

Lina stand am Rand der Dünen, eingewickelt in eine Strickjacke, die ihr noch von Tante Mimi geblieben war. Der Winter war lang gewesen, dunkel und schwer. Doch dieser Morgen roch nach Neubeginn: nach Salz, nach feuchter Erde und nach einer Ahnung von Blüten, die sich noch nicht zeigten, aber schon bereitstanden.

Sie sog die Luft tief ein und spürte, wie die Kälte in ihre Lungen biss – frisch, aber nicht mehr frostig. Über Nacht hatte der Frühling sein erstes Versprechen abgelegt: ein paar Krokusse am Wegesrand, ein Schwarm Möwen, die lauter als sonst kreischten, als wollten sie die Stille vertreiben.

„So beginnt es also,“ murmelte sie, und ihr Blick wanderte hinunter zum Dorf.

Sandhagen wirkte wie schlaftrunken. Rauch stieg träge aus den Schornsteinen, ein Hund bellte in der Ferne, und die Fensterläden der alten Fischerhäuser waren noch geschlossen. Nur ein paar Vorhänge bewegten sich – frühe Hände, die den Morgen begrüßten. Und mittendrin das Café: Lichterlos, aber wach in ihrem Herzen.

Lina stellte sich vor, wie Mimi hier wohl früher gestanden hatte. Vielleicht genau an diesem Punkt, mit denselben Dünen, demselben Tau, demselben Meer. „Alles im Leben braucht seine Jahreszeiten,“ hatte Mimi oft gesagt. „Im Winter sammelst du Kraft. Im Frühling beginnst du neu.“

Ein warmes Ziehen in der Brust erinnerte Lina daran, warum sie hier war. Das Café war inzwischen mehr als nur ein Haus oder ein Erbe – es war ein Herzstück des Dorfes. Aber gleichzeitig spürte sie, dass noch etwas fehlte. Etwas, das nicht in Tassen Kaffee oder Kuchenstücken lag.

Der Wind trug den Duft von nasser Erde herüber, und plötzlich wusste sie: Vielleicht musste der Frühling nicht nur draußen sichtbar werden, sondern auch im Café. Ein Ort, der wuchs, wie die Knospen, die hier überall erwachten.

Sie wandte sich ab und machte sich auf den Rückweg ins Dorf. Der Kies knirschte unter ihren Schuhen, und jeder Schritt fühlte sich an wie ein kleines Versprechen.

Als sie die ersten Häuser erreichte, öffnete sich ein Fenster, und Frau Arendt winkte ihr mit einer dampfenden Tasse zu. „Schon so früh unterwegs, Lina?“ rief sie.

„Ich wollte den Frühling begrüßen,“ antwortete Lina lächelnd. „Er kommt leise, aber bestimmt.“

„Dann bring ihn gleich mit ins Café,“ lachte Frau Arendt und zog den Schal enger.

Vor der Tür des Cafés blieb Lina stehen. Der Putz war noch immer brüchig, und die Fenster hätten dringend einen neuen Anstrich gebraucht. Doch im ersten Licht der Sonne wirkte das Gebäude nicht müde, sondern bereit. Bereit für etwas Neues.

Sie stellte die Tasche ab, die sie bei ihrem Spaziergang getragen hatte, und suchte nach dem Schlüssel. Die Tür knarrte vertraut, als sie sie öffnete. Drinnen roch es nach Holz, nach Kaffee von gestern und ein wenig nach Staub. Sie stellte die Fensterflügel auf, und ein Strom frischer Luft drang herein, füllte den Raum mit dem Duft des Morgens.

Die Sonnenstrahlen tanzten über die Holztische, und Lina setzte sich für einen Moment still auf einen der Stühle. Draußen krähten die Möwen, drinnen knackte das alte Holz im Gebälk. Sie legte die Hände auf den Tisch und lächelte.

„Na, Mimi,“ flüsterte sie. „Dann lass uns sehen, was dieser Frühling bringt.“

In diesem Augenblick flatterte eine kleine weiße Feder durch das geöffnete Fenster und landete direkt vor ihr. Sie nahm sie zwischen die Finger, betrachtete ihr zartes Muster – ein winziger, unscheinbarer Gruß. Aber für Lina war es ein Zeichen.

Der Frühling hatte begonnen. Nicht nur draußen, nicht nur im Dorf, sondern auch in ihr.

Das Café lüftet den Winter

Lina stand noch immer im Café, die Feder in der Hand, als ihr Blick durch den Raum wanderte. Das Licht der Morgensonne kroch über die Wände, zeigte ungeschönt, was die Wintermonate zurückgelassen hatten: Staub in den Ecken, Schlieren auf den Scheiben, ein paar Spinnweben in den Winkeln. Der Winter hatte sich eingenistet wie ein stiller Gast, der zu lange geblieben war.

„Zeit, dich rauszuwerfen,“ murmelte sie und stellte die Feder vorsichtig auf den Tresen, als kleines Symbol für das, was nun folgen sollte.

Sie begann mit den Fenstern. Eimer, Lappen, Wasser – die vertrauten Werkzeuge für einen neuen Anfang. Die ersten Bewegungen waren schwerfällig, doch bald wurde aus jedem Wischen eine kleine Befreiung. Das Glas begann zu glänzen, das Licht fiel klarer in den Raum, und mit ihm schien die Müdigkeit des Winters zu verschwinden.

Draußen blieb sie immer wieder stehen, um die klare Luft tief einzuatmen. Vor der Tür hatten sich die ersten Krokusse ihren Weg durch die Erde gebahnt, und eine Biene taumelte unbeholfen von Blüte zu Blüte – noch früh, noch tastend, wie sie selbst.

Drinnen rückte sie die Stühle zurecht, klopfte die Kissen auf, die den Winter in den Schränken verbracht hatten, und stellte die ersten Vasen auf die Tische. Noch ohne Blumen, doch allein das Glas im Sonnenlicht wirkte wie ein Versprechen.

Als sie die Tür zum Vorratsraum öffnete, stieg ihr ein kühler Geruch entgegen – eine Mischung aus Mehl, Kaffee und dem leichten Moder des Winters. Sie verzog das Gesicht, holte einen Besen und begann zu fegen. Staub wirbelte auf, und durch das offene Fenster zog er hinaus in den Morgen.

„So,“ sagte sie nach einer Weile, als sie die Hände in die Hüften stemmte. „Schon viel besser.“

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und Ben trat ein, die Haare zerzaust, eine Werkzeugkiste in der Hand. „Du bist früh dran,“ sagte er, und ein kleines Lächeln huschte über sein Gesicht, als er die offene Fensterfront sah.

„Der Winter musste raus,“ antwortete Lina, wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. „Und du?“

„Die Terrasse,“ erwiderte er knapp. „Die Bretter haben’s hinter sich.“

Er stellte die Kiste ab und trat ans Fenster. „Sieht schon anders aus,“ murmelte er, als er in den helleren Raum blickte.

„Findest du?“ fragte sie, unsicher, ob er nur höflich war.

„Ja.“ Er nickte langsam. „Man spürt’s. Es atmet wieder.“

Die Worte ließen etwas Warmes in Lina aufsteigen. Vielleicht war es nicht nur Einbildung – vielleicht hatte das Café tatsächlich mit ihr zusammen auf den Frühling gewartet.

Kurz darauf kam Finn hereingestolpert, die Kamera um den Hals, wie immer voller Energie. „Wow! Das Licht! Das ist perfekt für ein Reel!“ Er stellte sich mitten in den Raum, drehte sich im Kreis und begann, kurze Sequenzen aufzunehmen.

„Nicht schon wieder,“ seufzte Lina, doch sie lächelte dabei.

„Doch!“ rief Finn begeistert. „#CaféImFrühling. Die Leute werden das lieben.“

„Vielleicht lieben sie auch einfach nur den Kaffee,“ gab Lina zurück.

„Manchmal lieben sie erst die Bilder, bevor sie den Kaffee kosten,“ murmelte Ben trocken, und Finn lachte laut.

Das Café füllte sich mit Stimmen, mit Bewegung, mit Leben. Ben verschwand nach draußen, um an der Terrasse zu arbeiten, Finn filmte weiter, und Lina stellte die Fenster weit auf, bis die frische Luft jede Ecke durchzogen hatte.

Sie holte Mimis Rezeptbuch hervor, schlug es auf und blätterte durch die Seiten. Zwischen den bekannten Einträgen fiel ihr ein lose eingelegtes Stück Papier auf. Darauf stand in Mimis runder Schrift:

„Wenn du den Winter lüftest, lüfte auch dein Herz.“

Lina hielt inne. Es war, als hätte Mimi geahnt, dass dieser Moment einmal kommen würde. Sie strich mit den Fingern über die Zeilen und lächelte.

Der Winter war noch nicht ganz verschwunden – draußen lag noch ein Hauch Kälte, und die Bäume trugen noch keine Blätter. Aber hier, im Café, begann etwas Neues. Etwas, das nicht nur nach Kaffee roch, sondern nach Aufbruch, nach Zukunft.

Sie legte das Papier zurück, band sich die Schürze um und stellte den Besen in die Ecke. „Na gut,“ sagte sie leise. „Dann lüften wir nicht nur den Winter – sondern alles, was alt geworden ist.“

Und während das Sonnenlicht weiter durch die frisch geputzten Fenster strömte, fühlte sie, dass dies der Beginn eines Frühlings war, der mehr versprach als nur blühende Beete.

Ein Umschlag voller Samen aus Mimis Schublade

Der Vormittag war fortgeschritten, und das Café glänzte so, als hätte es selbst die Müdigkeit des Winters abgeschüttelt. Lina stand noch in der Küche, als ihr Blick auf die alte Kommode fiel, die seit Jahrzehnten an derselben Stelle stand. Mimi hatte sie immer „mein kleiner Schatzkasten“ genannt, doch Lina hatte sich bisher nie die Zeit genommen, wirklich darin zu stöbern.

Neugierig zog sie die obere Schublade auf. Ein Quietschen begleitete die Bewegung, als wäre selbst das Holz überrascht, wieder geöffnet zu werden. Zwischen vergilbten Stoffservietten, alten Quittungsblöcken und einer Handvoll Kaffeelöffel lag ein unscheinbarer, brauner Umschlag. Darauf stand in Mimis Handschrift:

„Samen – für die richtigen Tage.“

Lina hob den Umschlag vorsichtig heraus und öffnete ihn. Mehrere kleine Papiertütchen kamen zum Vorschein, jedes mit feiner Schrift beschriftet: „Ringelblumen“, „Petersilie“, „Dill“, „Kornblumen“, „Tomaten für sonnige Sommer“. Manche der Tütchen waren fast leer, andere prall gefüllt.

Sie lächelte, als sie sich vorstellte, wie Mimi wohl im Frühling diese Samen in die Erde gelegt hatte, geduldig wartend, bis etwas wuchs. „Für die richtigen Tage“, murmelte Lina und fragte sich, ob Mimi damit genau diesen Moment gemeint hatte.

In diesem Augenblick öffnete sich die Küchentür, und Hella trat herein – mit einem Schal in kräftigem Violett und einer Stimme, die auch an einem frühen Vormittag voller Drama war. „Lina, mein Kind! Ich habe auf dem Weg hierher den Frühling gerochen. Er liegt in der Luft, so sicher wie die nächste Arie in meinem Herzen!“

Lina lachte leise. „Dann komm genau richtig. Schau mal, was ich gefunden habe.“

Sie hielt den Umschlag hoch, und Hella beugte sich interessiert vor. „Samen?“ fragte sie und schob sich die Brille auf die Nase. „Oh, wie poetisch! Manchmal ist ein Samenkorn mehr als nur ein Stück Natur – es ist ein Versprechen.“

„Genau so fühlt es sich an,“ sagte Lina. „Vielleicht könnten wir… ich weiß nicht, draußen einen kleinen Garten anlegen. Nur ein paar Beete. So etwas wie ‚Mimis Ecke‘, wo alles wachsen darf.“

Hella schlug die Hände zusammen. „Herrlich! Stell dir vor: Gäste trinken Kaffee, während neben ihnen Kornblumen und Tomaten wachsen. Ein Paradies auf Erden, direkt am Meer!“

Bevor Lina antworten konnte, kam Finn herein, noch immer mit seiner Kamera. „Ein Garten? Das ist genial! Content ohne Ende! Wir könnten eine eigene Serie starten: #VomSamenZurTasse. Ich seh schon die Klickzahlen.“

„Es geht nicht um Klickzahlen,“ mahnte Lina, auch wenn sie schmunzeln musste. „Es geht darum, dass das Café lebendig bleibt – wie Mimi es wollte.“

Finn nickte, doch seine Augen funkelten. „Beides geht. Lebendig und sichtbar.“

Hella nickte zustimmend. „Ein Garten, meine Liebe, ist Bühne und Leben zugleich. Jede Blüte ist ein Auftritt, jeder Duft eine Ouvertüre.“

Lina legte die kleinen Tütchen nebeneinander auf den Tisch. Ihre Finger strichen über die Wörter, die Mimi sorgfältig geschrieben hatte. „Es ist, als hätte sie uns das schon vorbereitet,“ flüsterte sie. „Als wüsste sie, dass wir irgendwann hier stehen würden.“

Die drei schwiegen für einen Moment, und nur das leise Ticken der Küchenuhr erfüllte den Raum.

Dann räusperte sich Lina. „Gut. Wir probieren es. Ein kleines Beet zuerst, vielleicht ein Kräutertisch für die Terrasse. Etwas, das wir schaffen können.“

„Etwas, das wachsen darf,“ ergänzte Hella.

„Etwas, das erzählt werden kann,“ fügte Finn hinzu.

Und Lina spürte, wie in ihr derselbe Funken aufblühte wie draußen in den Knospen. Ein Garten. Nicht groß, nicht perfekt – aber ein Anfang. Ein Ort, der Geschichten tragen konnte, so wie das Café selbst.

Sie legte den Umschlag zurück auf den Tisch, aber in ihrem Kopf war er längst geöffnet geblieben. Der Frühling hatte nicht nur draußen begonnen, sondern auch hier, in einer einfachen Schublade voller Samen, die nur darauf warteten, in die Erde gelegt zu werden.

Ben misst den Hof: Platz für ein Gewächshaus

Der Nachmittag lag golden über Sandhagen, als Lina den Umschlag mit den Samen auf die Theke legte. Noch immer kribbelte die Aufregung in ihren Fingern. Es war, als hätten die winzigen Körner in den Papiertütchen eine ganze Kette von Ideen in Gang gesetzt.

Sie trat hinaus auf den Hof hinter dem Café. Der Boden war noch feucht vom Tau des Morgens, die Holzdielen knarrten, und die Wände des Hauses warfen lange Schatten. Hier hatte sie den Winter über Brennholz gelagert, und die Spuren der Kälte waren noch sichtbar – aber nun, im Frühling, wirkte der Hof wie eine leere Leinwand.

Ben stand schon dort. In der Hand ein Maßband, das er sorgfältig über die Dielen spannte. Ein Bleistift steckte hinter seinem Ohr, und auf dem Boden hatte er bereits erste Markierungen gemacht. Lina blieb einen Moment stehen und beobachtete ihn. Diese Ruhe, mit der er arbeitete, hatte etwas Beruhigendes. Es war, als spräche er nicht mit Worten, sondern mit jedem Handgriff.

„Was machst du da?“ fragte sie schließlich, und ihre Stimme klang fast ein wenig zu neugierig.

Ben hob den Kopf, schob das Maßband zurück und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. „Ich schau, wie viel Platz wir haben. Für ein Beet reicht es locker. Aber wenn wir’s klug anstellen…“ Er machte eine kurze Pause, deutete mit der Hand in die Ecke des Hofes. „…könnte hier ein kleines Gewächshaus stehen.“

„Ein Gewächshaus?“ Lina runzelte die Stirn. „Ich dachte an ein paar Beete, vielleicht ein Kräutertisch.“

„Beete sind gut,“ erwiderte Ben ruhig. „Aber ein Gewächshaus bedeutet mehr. Längere Saison, bessere Ernte. Nicht nur im Sommer, auch im Frühling und Herbst.“

Lina trat näher, folgte seinem Fingerzeig. In der Ecke, wo ein alter Holzschuppen halb eingestürzt war, schien tatsächlich genug Platz. Sie stellte sich vor, wie dort Glaswände in der Sonne funkelten, wie darin Basilikum, Tomaten und vielleicht sogar Zitronen wuchsen. Ihr Herz schlug schneller.

„Das klingt… größer, als ich dachte,“ murmelte sie.

„Es ist größer,“ gab Ben zurück, und ein kaum sichtbares Lächeln huschte über sein Gesicht. „Aber es passt hierher. Mimi hätte es gefallen.“

Linas Blick wanderte über den Hof. Mimi hatte hier unzählige Male Wäsche aufgehängt, Sommerkräuter getrocknet, Gäste verabschiedet. Ein Gewächshaus hätte diesem Ort tatsächlich etwas Neues gegeben – ohne das Alte zu verdrängen.

„Und du meinst, das schaffen wir?“ fragte sie leise.

Ben zuckte mit den Schultern, so als wäre die Antwort selbstverständlich. „Wenn wir’s gemeinsam machen, ja.“

In diesem Moment kam Finn um die Ecke, die Kamera wie immer im Anschlag. „Moment mal – habt ihr gerade ‚Gewächshaus‘ gesagt? Das ist ja Wahnsinn! Ein Gewächshaus am Café, das ist Content pur. Wir könnten eine ganze Reihe machen: Bau, Bepflanzung, Ernte – alles mit Hashtags.“

„Finn,“ seufzte Lina, doch Ben hob nur die Augenbrauen. „Manchmal hat er recht,“ sagte er trocken.

Finn strahlte. „Siehst du, endlich jemand, der’s versteht!“

„Aber es geht nicht nur um Content,“ erwiderte Lina und legte die Hand auf die Markierung am Boden. „Es geht darum, dass das Café weiterwächst. Nicht nur innen, auch draußen.“

Ben nickte. „Genau.“

Für einen Moment herrschte Stille. Die drei standen da, sahen den Hof an, als würde er sich vor ihren Augen schon verwandeln. Ein Raum, der bisher nur Hinterhof gewesen war, begann sich in ihrer Vorstellung in ein Herzstück zu verwandeln.

„Na schön,“ sagte Lina schließlich, und in ihrer Stimme lag dieses kleine Zittern, das sie immer dann spürte, wenn ein neuer Anfang bevorstand. „Dann eben ein Gewächshaus. Aber wir fangen klein an. Ein Schritt nach dem anderen.“

„Klein anfangen und groß träumen,“ murmelte Ben, fast wie zu sich selbst.

Finn hob die Kamera und drückte auf Aufnahme. „Das war perfekt! Das wird unser Startclip.“

Lina schüttelte lachend den Kopf. „Manchmal frage ich mich, ob du hier wirklich nur wegen des Cafés bist.“

„Natürlich,“ entgegnete Finn grinsend. „Aber das Café ist doch mehr als Kaffee. Es ist eine Bühne. Und jetzt eben auch ein Garten.“

Lina sah Ben an, und in diesem Blick lag mehr als nur Zustimmung. Da war etwas wie Vertrauen, wie ein stilles Versprechen, dass dieser Hof bald mehr sein würde als nur Bretter und Schatten.

Der Frühling hatte begonnen, und mit ihm eine neue Geschichte – aus Samen, aus Glas, aus Hoffnung.

Lina schreibt „Frühlingstraum“ auf die Tafel

Der Hof war inzwischen leer geworden. Ben hatte seine Werkzeugkiste wieder aufgenommen und war wortlos, aber mit diesem kleinen Nicken, das so viel mehr sagte als Worte, gegangen. Finn war noch ein paar Minuten geblieben, um ein kurzes Video vom knarrenden Schuppen und den ersten Markierungen auf dem Boden zu drehen, bevor er mit wehenden Jackenärmeln wieder verschwand.

Lina blieb allein zurück. Die Nachmittagssonne wärmte den Rücken, und irgendwo in der Ferne hörte sie die Möwen kreischen. Sie strich mit den Fingern über die Linien, die Ben auf die Dielen gezogen hatte. Noch war alles abstrakt, nur Kreide und Idee. Aber in ihrem Kopf wuchs bereits ein Bild: Glas, in dem sich Sonnenstrahlen brachen, Beete, die dufteten, Gäste, die zwischen Kaffee und Kräutern spazierten.

„Frühlingstraum,“ murmelte sie, kaum hörbar.

Drinnen im Café herrschte die gewohnte Nachmittagsruhe. Ein paar Stammgäste saßen an ihren Lieblingsplätzen: Frau Arendt mit ihrem Strickzeug, zwei Fischer, die schweigend Schach spielten, und das junge Paar aus dem Ferienhaus am Hafen, das immer wieder lächelnd über Linas Kuchen schwärmte. Der Duft von frisch gebackenem Hefezopf hing noch in der Luft, warm und süß.

Lina ging hinter den Tresen, griff nach einem Stück Kreide und blieb vor der großen schwarzen Tafel stehen, die an der Wand hing. Hier schrieb sie normalerweise das Tagesmenü auf – Kaffeevarianten, Kuchen des Tages, kleine Sprüche oder Gedanken. Heute war es mehr als das.

Mit fester Hand begann sie zu schreiben. Erst die geschwungenen Buchstaben, dann die gerade Linie, die sie betonte. Frühlingstraum. Ein Wort, das größer wirkte, als es war. Ein Wort, das nicht nur Kuchen oder Kaffee versprach, sondern Aufbruch.

Sie trat zurück, betrachtete das Ergebnis und lächelte. Für die Gäste mochte es nur wie ein dekorativer Einfall wirken – für sie war es der erste sichtbare Schritt.

„Frühlingstraum?“ fragte Frau Arendt neugierig und hob den Kopf von ihrem Strickzeug. „Das klingt ja geheimnisvoll. Was hat es damit auf sich?“

Lina überlegte kurz, dann erwiderte sie mit einem leisen Schmunzeln: „Eine Idee, die wachsen soll. Wie ein Samenkorn. Ich erzähle bald mehr.“

„Aha.“ Frau Arendt nickte wissend, als habe sie schon längst verstanden, worum es ging. „Das Café war immer ein Ort für Ideen. Mimi hätte das gefallen.“

Das junge Paar kam neugierig näher, las das Wort laut vor. „Frühlingstraum. Klingt wie ein Motto.“

„Vielleicht ist es das,“ sagte Lina und spürte, wie ihre Stimme fester wurde. „Ein Motto für das, was kommt.“

Die beiden nickten begeistert. „Klingt nach etwas, das wir uns nicht entgehen lassen sollten.“

Lina lachte und wandte sich wieder der Tafel zu. Unter das Wort „Frühlingstraum“ schrieb sie in kleinerer Schrift: ‚Lasst uns gemeinsam etwas wachsen lassen.‘

Sie legte die Kreide ab, wischte sich die Hände an der Schürze ab und spürte ein eigenartiges Ziehen in der Brust. Es war nicht Angst, sondern Erwartung. Vielleicht sogar Stolz.

Der Nachmittag ging langsam in den Abend über. Die Gäste verabschiedeten sich, einer nach dem anderen, und das Café wurde still. Nur die Tafel mit ihrem neuen Schriftzug blieb zurück, ein leiser Gruß an alle, die morgen wiederkommen würden.

Lina stand noch einmal davor, allein im schwindenden Licht, und legte die Hand auf das kalte Holz des Rahmens. „Na gut, Mimi,“ flüsterte sie. „Dann ist es jetzt offiziell. Unser Frühlingstraum beginnt.“

Draußen legte sich Tau über die Dünen, der Himmel färbte sich in Pastellfarben, und das Meer rauschte gleichmäßig. Ein neuer Abschnitt hatte begonnen – nicht mit einem großen Fest, nicht mit Applaus, sondern mit Kreide auf einer Tafel. Und doch fühlte es sich an, als hätte sie gerade die Tür in eine neue Jahreszeit geöffnet.

Die Idee vom Garten - Gespräch im Rathaus: Genehmigung und Auflagen

Das Rathaus von Sandhagen war kein imposanter Bau, eher ein verwinkeltes Backsteinhaus mit abgetretenen Stufen und einem knarrenden Eingangsportal. Schon als Lina es betrat, roch sie diesen eigenartigen Mix aus Papier, Bohnerwachs und einer Spur vergangener Jahrzehnte. Für die Bewohner des Dorfes war es ein Ort, an dem Dinge geregelt wurden – manchmal schnell, manchmal schleppend, aber immer mit einer gewissen Beharrlichkeit.

Lina hatte den Umschlag mit den Samen in der Tasche, so als könnte er ihr Mut machen. Sie trat an den Empfangstresen, hinter dem Frau Jansen saß, die seit zwanzig Jahren das Gesicht des Rathauses war. Mit einer Lesebrille auf der Nase und einem leicht skeptischen Blick musterte sie Lina.

„Ach, Frau Bergmann. Was verschlägt Sie her?“

„Ich… wollte nachfragen, wie es mit Genehmigungen aussieht,“ begann Lina und fühlte, wie ihre Stimme ein kleines Zittern hatte. „Für ein Gewächshaus. Hinter dem Café.“

Frau Jansen schob die Brille hoch, griff nach einem Formularstapel und legte ihn mit einem dumpfen Schlag vor Lina. „Da brauchen wir eine Bauanzeige. Lageplan, Materialbeschreibung, Statik, und wenn’s größer wird, auch eine Abnahme vom Bauamt.“

Lina blinzelte. „Ich dachte an etwas Kleines. Ein paar Quadratmeter Glas, mehr nicht.“

„Klein ist relativ,“ erwiderte Frau Jansen trocken. „Hier im Küstenbereich zählt jedes Brett. Vor allem, wenn’s die Sichtachsen betrifft.“

Das Wort Sichtachsen ließ Lina stutzen. „Sie meinen… aufs Meer?“

„Natürlich. Wenn jemand vom Weg aus guckt, darf kein Neubau die Sicht versperren.“

Lina nickte, auch wenn sie innerlich die Augen verdrehte. Ein kleines Gewächshaus, kaum höher als zwei Meter – wer sollte sich dadurch die Sicht versperrt fühlen? Aber so war es eben in einem Dorf wie Sandhagen: Alles hatte Regeln.

Gerade wollte sie nach den Formularen greifen, als eine zweite Tür aufging. Herr Kröger, der Gemeindevorsteher, trat herein – groß, mit grauem Schnurrbart und einer Stimme, die den Raum füllte. „Frau Bergmann? Hab gehört, Sie wollen den Hof umbauen?“

„Nur ein bisschen erweitern,“ antwortete Lina vorsichtig. „Ein Gewächshaus. Damit wir frische Kräuter und Gemüse direkt fürs Café haben.“

Kröger schien nachzudenken, dann kratzte er sich am Schnurrbart. „Klingt eigentlich gut. Aber: Vogelschutz. Wir haben Nistzeiten. Da darf nicht gebaut werden.“

„Nistzeiten?“

„Von März bis Juni,“ erklärte er. „Wenn die Vögel ihre Ruhe brauchen. Und bei uns nisten sie überall – in Büschen, auf Dächern, manchmal sogar in alten Schuppen. Da müssen wir sicherstellen, dass Sie nicht mitten in ein Nest hämmern.“

Lina seufzte leise. In ihrem Kopf hatte sie schon gesehen, wie die ersten Samen in der Erde keimten, die Gäste lachend zwischen Blumen saßen. Und nun – Statik, Sichtachsen, Nistzeiten. Es war wie ein kleiner Dämpfer auf der Euphorie.

„Und wenn wir uns anpassen?“ fragte sie vorsichtig. „Wenn wir Rücksicht nehmen, Nistkästen aufhängen, vielleicht sogar die Gäste darüber informieren?“

Kröger zog die Augenbrauen hoch. „Das wäre ungewöhnlich. Aber nicht unmöglich.“

Frau Jansen räusperte sich. „Ich sag Ihnen eins, Frau Bergmann: Wer hier Geduld mitbringt, der schafft was. Aber ohne Formulare geht nichts. Ich geb Ihnen die Unterlagen mit.“

Lina nahm den Stapel entgegen, schwer wie ein halbes Telefonbuch. Sie nickte und lächelte tapfer. „Danke.“

Als sie wieder draußen stand, atmete sie tief durch. Der Himmel über Sandhagen war strahlend blau, die Sonne wärmte ihr Gesicht – und trotzdem fühlte sie sich, als hätte man ihr gerade einen Sack Steine auf die Schultern gelegt.

Auf der Treppe wartete Ben, die Hände in den Taschen, als hätte er geahnt, dass sie Unterstützung brauchen würde. „Und?“ fragte er.

„Formulare. Sichtachsen. Nistzeiten.“

Ben grinste schief. „Klingt nach Sandhagen.“

„Ich hatte mir das einfacher vorgestellt,“ gab Lina zu.

„Einfach wächst selten,“ sagte Ben ruhig. „Aber wenn’s wächst, hält’s besser.“

Lina sah ihn an, und das Gewicht auf ihren Schultern fühlte sich plötzlich leichter an. Vielleicht hatte er recht. Vielleicht war das der Sinn des Ganzen: dass Dinge Zeit brauchten, bis sie fest verwurzelt waren.

Sie drückte die Unterlagen fester an sich, spürte den Umschlag mit Mimis Samen in der Tasche und atmete tief durch. „Na gut,“ sagte sie schließlich. „Dann bauen wir nicht nur ein Gewächshaus. Wir bauen Geduld.“

Pauls Rat: Erst Erde, dann Pläne

Der Wind wehte mild über die Felder, als Lina den Weg zu Pauls Bienenstöcken einschlug. In der Tasche trug sie die schweren Formulare vom Rathaus, und jedes Blatt fühlte sich an wie ein Klotz am Bein. Sie brauchte frische Gedanken – und Paul war dafür der richtige Mensch.

Er stand wie immer ruhig am Rand der Wiese, den Schleierhut locker im Nacken, die Hände tief in den Taschen seiner Weste. Um ihn herum summte es leise, gleichmäßig, beruhigend.

„Du siehst aus, als hättest du den Winter noch immer auf den Schultern“, sagte er, ohne sie anzusehen. Seine Augen verfolgten das emsige Treiben der Bienen.

Lina seufzte und ließ sich ins Gras fallen. „Formulare, Vorschriften, Auflagen. Ich wollte nur einen Garten anlegen. Stattdessen habe ich das Gefühl, ein Rathaus bauen zu müssen.“

Paul schwieg, wartete. Dann hob er langsam einen Finger und deutete auf einen Bienenstock. „Siehst du sie? Keine von ihnen fragt nach Genehmigung. Erst fliegen sie, dann suchen sie, dann bauen sie. Aber…“ – er ließ eine Pause – „immer erst, wenn die Erde es erlaubt. Nicht vorher. Nicht im Winter. Nicht, wenn noch kein Blütenstaub da ist.“

„Du meinst, ich soll warten?“ fragte Lina und hörte selbst die Ungeduld in ihrer Stimme.

„Nein“, sagte Paul leise. „Ich meine: Fang dort an, wo der Boden weich ist. Erst Erde, dann Pläne. Die Natur kennt keinen Antrag, nur den richtigen Moment.“

Lina zog die Knie an und legte die Arme darum. Paul hatte eine Art, Dinge so zu sagen, dass sie zugleich banal und tiefgründig wirkten. Sie dachte an den Umschlag mit den Samen, an Bens Markierungen auf dem Hof, an das Wort „Frühlingstraum“ auf der Tafel. Vielleicht war genau das gemeint: nicht alles auf einmal wollen, sondern Stück für Stück.

„Aber was ist mit den Vorschriften?“ fragte sie schließlich.

Paul lächelte. „Die Vorschriften sind wie Zäune. Sie stehen da, aber Blumen wachsen trotzdem am Rand. Mach, was geht. Und wenn der Rest später kommt – dann eben später.“

Für einen Moment hörten beide nur das Summen der Bienen. Es klang wie ein stilles Lied, das die Welt ordnete.

„Also gut,“ sagte Lina nach einer Weile. „Dann fange ich mit der Erde an. Ein Beet, ein paar Kräuter. Mehr nicht. Das Gewächshaus kommt später.“

„Genau,“ nickte Paul. „Und vergiss nicht: Manchmal sind es die kleinen Beete, die die größten Geschichten erzählen.“

Lina lächelte, und zum ersten Mal seit dem Rathausbesuch fühlte sie, wie die Schwere von ihr abfiel. Vielleicht war Paul kein Beamter, kein Planer, kein Architekt. Aber er verstand, wie Dinge wirklich wuchsen.

Finn baut einen digitalen Gartenkalender

Am Nachmittag, als Lina gerade die Kaffeetassen vom Mittag abräumte, flog die Tür des Cafés mit einem Schwung auf. Finn stand in der Tür, die Kamera wie immer um den Hals, ein Tablet in der Hand und das Gesicht voller Begeisterung.

„Ich hab die Lösung!“ rief er, ohne auch nur nach Luft zu schnappen. „Einen digitalen Gartenkalender. Für uns, fürs Café, fürs ganze Dorf!“

Lina stellte die Tassen ab und sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an. „Einen was?“

„Einen Kalender, der alles kann,“ erklärte Finn und kam schon an den Tresen, das Tablet vor sich hertragend wie eine Trophäe. „Wir geben die Samen ein – also was wir haben, wann sie gesät werden müssen, wie viel Sonne, wie viel Wasser. Und das Programm erinnert uns daran. Nicht nur uns! Wir könnten das öffentlich machen. Die Gäste sehen live, wann die Kräuter sprießen. Stell dir vor: #Frühlingstraum, aber digital.“

Lina lachte leise. „Du willst ernsthaft, dass Leute auf ihren Handys sehen, wann unsere Petersilie gegossen wird?“

„Nicht nur das!“ Finns Augen funkelten. „Sie können mitmachen. Kommentare, Tipps, vielleicht sogar Fotos von ihren eigenen Beeten. Wir machen daraus eine Community. So was geht auf TikTok richtig durch die Decke.“

Lina lehnte sich gegen den Tresen und verschränkte die Arme. In ihr klangen noch Pauls Worte nach: Erst Erde, dann Pläne. Und nun stand hier Finn, voll von Plänen, voller Technik, voller Energie. Zwei Welten, die gegensätzlicher kaum sein konnten – und doch hatten beide ihren Reiz.

„Finn,“ begann sie langsam, „wir haben noch nicht einmal ein Beet. Nur ein paar Samen in einem Umschlag und Bens Markierungen auf dem Hof.“

„Eben!“ rief Finn. „Und genau deshalb ist das der perfekte Moment. Wir begleiten den Prozess von Anfang an. Nichts ist spannender als ein Projekt, das wächst. Man sieht die Veränderung. Man fiebert mit. Glaub mir, die Leute lieben sowas.“

Er tippte auf dem Tablet herum, und Lina beugte sich neugierig vor. Auf dem Bildschirm erschien ein bunter Kalender mit Icons für Sonne, Wasser und Wachstum. Kleine Pflanzen-Symbole sprangen von Tag zu Tag. „Siehst du? Das ist die Oberfläche. Jeder Samen bekommt ein eigenes Profil. Man kann ihm einen Namen geben, Bilder hochladen, sogar eine kleine Geschichte dazu schreiben.“

„Eine Geschichte?“ fragte Lina schmunzelnd.

„Natürlich!“ Finn grinste. „Zum Beispiel: ‚Kornblume, aus Mimis Schublade gefunden, gesät am 15. März. Erwartete Blüte: Juni.‘ Und dazu Fotos, wie sie wächst. Die Leute werden emotional. Es ist wie ein Tagebuch, nur eben für Pflanzen.“

Lina schüttelte den Kopf, konnte sich ein Lächeln aber nicht verkneifen. Irgendetwas an Finns Begeisterung war ansteckend. „Du machst aus einem Beet ein Social-Media-Projekt.“

„Genau das!“ Er strahlte, als hätte er den Sinn des Lebens entdeckt. „Und stell dir vor: Wenn Gäste hier sitzen, können sie einen QR-Code scannen und direkt sehen, was heute im Garten passiert. Vielleicht sogar Rezepte, die wir aus den Kräutern machen. Das Café wird digital lebendig.“

Für einen Moment schwieg Lina. Der Gedanke war verrückt – und gleichzeitig faszinierend. Mimi hätte vermutlich die Augen verdreht und gesagt: „Kind, manchmal reicht ein guter Kuchen.“ Aber vielleicht hätte sie auch verstanden, dass jede Zeit ihre eigene Art hatte, Geschichten zu erzählen.

„Gut,“ sagte Lina schließlich und hob die Hände, als wollte sie seine Euphorie bremsen. „Du darfst das ausprobieren. Aber es bleibt klein. Keine Übertreibungen, kein Chaos. Nur ein Werkzeug, um uns zu helfen – und vielleicht ein bisschen, um andere mitzunehmen.“

„Versprochen!“ rief Finn und tippte schon wieder eifrig. „Du wirst sehen, das wird genial. Wir machen aus dem Frühlingstraum eine Bewegung.“

Lina schüttelte lachend den Kopf und griff nach einem Tuch, um den Tresen abzuwischen. Vielleicht hatte Paul recht: Alles brauchte Erde. Aber vielleicht hatte Finn auch recht: Manchmal brauchte es zusätzlich ein wenig Funkeln. Und vielleicht war genau das die Mischung, die den Frühlingstraum wahr werden ließ.

Hella kündigt „Stimmen im Gewächshaus“ an

Es war später Nachmittag, als die Tür des Cafés mit einem Schwung aufging, der nur von einer Person stammen konnte. Hella Bornstein betrat den Raum wie eine Diva auf die Bühne, den Schal in kräftigem Smaragdgrün dramatisch über die Schulter geworfen. „Lina, mein Engel! Ich habe eine Eingebung, die den Himmel selbst zum Klingen bringen wird!“

Lina stellte gerade Tassen in die Spülmaschine und seufzte, doch sie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. „Na, Hella? Was für eine Eingebung?“

„Stimmen! Stimmen im Gewächshaus!“ Hella breitete die Arme aus, als würde sie die ganze Welt umarmen. „Stell es dir vor: Zwischen Tomatenpflanzen und Basilikum erklingen Lieder. Arien! Chöre! Vielleicht sogar ein leiser Jazzabend. Der Duft von Erde, Kräutern, Stimmen – ein Gesamtkunstwerk!“

Finn, der gerade am Tisch saß und an seinem digitalen Gartenkalender bastelte, prustete los. „Das wäre Content ohne Ende!“

„Es ist mehr als Content, mein Lieber,“ fuhr Hella fort und deutete mit einem eleganten Finger auf ihn. „Es ist Kultur! Ein Gewächshaus ist nicht nur Glas und Holz. Es ist ein Tempel für Wachstum – und Wachstum braucht Klang.“

Lina schüttelte den Kopf, doch ihr Herz machte einen kleinen Sprung. Hellas Ideen waren immer übergroß, manchmal chaotisch, aber nie ohne Zauber. „Hella, wir haben noch nicht mal ein Gewächshaus gebaut. Nur Kreide auf den Dielen.“

„Genau deshalb,“ entgegnete Hella mit Pathos, „müssen wir schon jetzt das Programm planen! Träume brauchen Vorbereitung. Wenn die Mauern erst stehen, muss der Inhalt bereit sein.“

Ben trat in diesem Moment von draußen herein, die Ärmel hochgekrempelt, die Hände voller Sägespäne. „Was ist jetzt wieder los?“ fragte er trocken.

„Musik im Gewächshaus,“ erklärte Lina knapp.

Ben hob eine Augenbraue. „Klar. Warum auch nicht.“ Doch in seiner Stimme lag mehr Zustimmung, als er zugeben wollte.

Hella nickte zufrieden. „Seht ihr? Selbst der schweigsame Ben erkennt die Schönheit meiner Idee.“

Lina lachte und hob abwehrend die Hände. „Gut. Stimmen im Gewächshaus. Aber erst, wenn es steht. Einverstanden?“

Hella legte theatralisch eine Hand aufs Herz. „Einverstanden, mein Kind. Aber vergiss nicht: Kultur wächst wie ein Same. Und dieser ist heute gepflanzt.“

Lina blickte auf die Tafel, auf der noch immer das Wort „Frühlingstraum“ stand. Und sie spürte, dass Hellas Vision, so verrückt sie auch wirkte, ein Teil dieses Traumes werden konnte.

Ein Van hält: Sima steigt aus – mit Kräutern und Mut

Es war ein kühler, aber klarer Morgen, als Lina vor dem Café stand und die Fensterläden öffnete. Die Sonne hing noch tief über den Dünen, das Dorf erwachte langsam. Ein paar Kinder liefen lachend zur Schule, und der Duft von frischem Brot aus der Bäckerei wehte herüber. Alles schien vertraut, bis plötzlich das leise Brummen eines Motors die Ruhe unterbrach.

Ein alter, himmelblauer Van rollte die Dorfstraße entlang und hielt direkt vor dem Café. Die Karosserie war übersät mit Aufklebern: Kräuterzeichnungen, kleine Sprüche in verschiedenen Sprachen, und mittendrin ein verblasstes Peace-Zeichen. Die Seitentür klemmte, wurde aber mit einem kräftigen Ruck geöffnet. Heraus stieg eine Frau mittleren Alters, dunkle Locken, die wild im Wind flatterten, und ein breites Lächeln im Gesicht.

In den Händen balancierte sie einen Korb voller Pflanzen. Rosmarin, Minze, Thymian – der Duft schoss wie eine Welle in Linas Richtung und ließ sie einen Schritt näher treten.

„Guten Morgen!“ rief die Fremde mit einer Stimme, die warm und klar klang. „Hier ist das Café am Meer, richtig?“

Lina nickte überrascht. „Ja. Und Sie sind…?“

„Sima,“ stellte sich die Frau vor, stellte den Korb ab und wischte sich die Hände an ihrer Leinenhose ab. „Ich bin die Kräuterfrau, die Ben empfohlen hat. Ihr braucht doch Hilfe mit eurem Gartenprojekt?“

Lina war einen Moment sprachlos. Sie war es gewohnt, dass Ben still und wortkarg war – aber dass er einfach jemanden eingeladen hatte, ohne es ihr zu sagen, überraschte sie. „Ben… hat Sie eingeladen?“

„Na ja,“ lachte Sima und zog eine Strähne aus der Stirn, „er meinte nur, ich solle vorbeischauen. Der Rest klang, als dürfte ich entscheiden, ob ich bleibe oder nicht.“

In diesem Moment kam Ben selbst um die Ecke, mit einem Stapel Holzbretter auf der Schulter. „Sima,“ sagte er knapp, stellte das Holz ab und nickte ihr zu. „Gut, dass du da bist.“

„Ben,“ erwiderte sie und grinste, „du bist immer noch wortkarg wie ein Fels. Aber wenigstens ein zuverlässiger Fels.“

Lina blinzelte irritiert. „Ihr kennt euch?“

„Von früher,“ murmelte Ben. „Ein Projekt in Kiel. Sie hat mehr Ahnung von Kräutern als jeder, den ich kenne.“

Sima zwinkerte. „Und er hat mehr Ahnung von Holz als jeder, den ich kenne. Perfekte Kombination, oder?“

Lina musste lachen, auch wenn sie innerlich noch sortierte, was hier gerade passierte. Sie bückte sich, schnupperte an einer Pflanze. „Das ist Salbei, oder?“

„Genau,“ bestätigte Sima. „Stark, reinigend, schützt Räume und Menschen. Passt perfekt zu einem Neuanfang. Ich dachte, das Café könnte etwas davon gebrauchen.“

Es war, als hätte sie direkt in Linas Gedanken geschaut. Noch ehe Lina eine Antwort finden konnte, stellte Sima weitere Pflanzen auf den Tisch: Lavendel, Basilikum, Zitronenmelisse. „Ich bringe nicht nur Kräuter,“ erklärte sie. „Ich bringe Ideen. Kräutersalze, Teemischungen, kleine Workshops für Gäste. Das hier könnte mehr sein als ein Café. Es könnte ein Ort werden, an dem Menschen lernen, wie man mit der Natur lebt.“

Finn kam gerade herein, die Kamera griffbereit. „Moment mal – Workshops? Kräuter? Das ist ja genial! Wir machen daraus eine ganze Serie. ‚Kräuterküche am Meer‘ – ich seh schon die Klicks!“

Sima lachte. „Ach, die Jugend. Immer mit der Kamera. Aber weißt du was? Wenn’s den Menschen Freude bringt, warum nicht.“

Lina fühlte, wie sich ihre anfängliche Skepsis langsam in Neugier verwandelte. Da stand diese Frau, die das Café noch nie gesehen hatte, und sprach, als gehöre sie schon dazu. Und seltsamerweise fühlte es sich nicht falsch an. Im Gegenteil – es war, als hätte der Frühling sie geschickt.

Ben hob die Bretter wieder auf. „Wir fangen heute Nachmittag an. Hof freimachen, erste Kisten bauen.“

„Perfekt,“ sagte Sima und strich über eine Rosmarinpflanze. „Und ich sorge für den Duft, der das Ganze trägt.“

Lina nickte langsam. „Also gut. Willkommen in Sandhagen, Sima.“

Die Frau lächelte breit, und für einen Moment war es, als hätte sich der Hof selbst ein Stück heller gemacht. Der Van stand noch immer vor dem Café, voller Pflanzen und voller Möglichkeiten. Und Lina spürte: Mit diesem Frühling würde mehr wachsen, als sie ahnte.

Ankommen und Probekochen mit Sima: Sumach, Minze und ein Lächeln

Der nächste Morgen begann mit einem Duft, der Lina sofort aus der Küche lockte. Kein Kaffee, kein Kuchen – sondern eine Mischung aus Zitrone, Erde und etwas Unbekanntem, das auf der Zunge kitzelte, noch ehe man es schmecken konnte. Als sie die Tür zur Küche öffnete, sah sie Sima am Herd stehen. Ein Tuch hielt ihre Haare zurück, und vor ihr lagen kleine Schalen voller Gewürze, die im Morgenlicht wie ein Farbkreis schimmerten.

„Du bist früh auf,“ sagte Lina, noch verschlafen, aber neugierig.

„Der Morgen ist die beste Zeit, um Neues zu probieren,“ erwiderte Sima lächelnd. Sie hielt eine kleine Schale hoch. „Sumach. Sauer, frisch, ein Hauch Orient. Probier.“

Lina nahm eine Prise zwischen die Finger, zögerte kurz und ließ das Gewürz auf der Zunge zergehen. Es war, als hätte jemand Zitrone und Wald in ein einziges Korn gepackt. Sie musste lachen. „Das schmeckt… wach.“

„Genau,“ sagte Sima zufrieden. „Wach und neugierig. Genau das brauchen wir für das Café.“

Neben ihr standen weitere Schalen: Minze, frisch aus dem Korb, der gestern aus dem Van gekommen war. Ein Strauß Dill, ein Glas mit eingelegten Zitronen. „Ich dachte, wir probieren heute etwas Neues,“ erklärte Sima. „Etwas, das die Leute überrascht, aber nicht überfordert. Ein Hauch Frühling auf dem Teller.“

Lina lehnte sich gegen die Arbeitsplatte. „Normalerweise backen wir Kuchen. Apfel, Zimt, Hefezopf. Dinge, die die Leute kennen.“

„Und die bleiben auch,“ sagte Sima, ohne zu zögern. „Aber warum nicht etwas dazugeben? Ein Tee mit frischer Minze. Ein Kuchen mit einem Hauch Kardamom. Oder ein Brot, das nach Rosmarin duftet. Es geht nicht darum, alles neu zu machen. Nur darum, das Bekannte mit einem kleinen Zauber zu versehen.“

Ben kam in diesem Moment herein, die Hände noch voller Sägespäne. Er blieb in der Tür stehen, hob die Augenbrauen und schnupperte. „Das riecht… anders.“

„Gut anders?“ fragte Lina vorsichtig.

Ben nickte langsam. „Vielleicht.“ Dann trat er näher und blickte in den Topf, in dem Sima etwas rührte. „Was ist das?“

„Ein Kräutertee,“ erklärte sie. „Minze, Zitronenverbene, ein Hauch Thymian. Wärmt von innen und macht klar im Kopf.“

Ben schnaubte, aber nicht spöttisch, eher überrascht. „Dann gib mal her.“

Sima reichte ihm eine Tasse, und Ben nahm einen vorsichtigen Schluck. Er schwieg einen Moment, dann nickte er knapp. „Geht durch.“

Lina musste lachen. „Das ist bei Ben ein großes Kompliment.“

Sima grinste. „Ich nehme es an.“

Während die Sonne höher stieg, füllte sich das Café mit den ersten Gästen. Frau Arendt trat ein, setzte sich an ihren Stammplatz und zog ihr Strickzeug hervor. „Was riecht hier so seltsam?“ fragte sie, ohne aufzublicken.

„Neu,“ sagte Lina und stellte ihr eine kleine Tasse hin. „Probier mal.“

Frau Arendt schnupperte, nippte und blinzelte dann überrascht. „Das schmeckt wie Urlaub. Aber ohne Koffer.“

Sima lachte laut. „Das ist genau die Idee.“

Im Laufe des Vormittags probierten mehrere Gäste die neuen Kleinigkeiten: ein Stück Hefekuchen mit einem Hauch Kardamom, ein Glas Wasser mit frischer Minze. Manche waren skeptisch, manche begeistert, doch alle spürten, dass etwas im Café anders war. Frischer, lebendiger.

Lina beobachtete das Ganze mit einem Gefühl, das sie selbst überraschte. Sie hatte befürchtet, dass Sima zu viel Veränderung mitbringen würde, dass die Leute sich überfordert fühlten. Stattdessen wirkte es, als hätten die kleinen Kräuter einen Windstoß durch die Gewohnheiten geschickt – nicht stark, aber spürbar.

Als der Mittag vorbei war und die letzten Gäste gegangen waren, lehnte Lina sich an den Tresen. „Du hast recht gehabt,“ sagte sie zu Sima. „Es braucht nur einen Hauch. Nicht mehr.“

„Und manchmal,“ antwortete Sima, „ist ein Hauch genug, um einen Traum lebendig zu machen.“

Ben stand in der Ecke, die Arme verschränkt, und sah sie beide an. „Solange es kein Hauch von Chaos wird,“ murmelte er. Aber in seinem Blick lag ein kleines Schmunzeln, das ihn verriet.

Lina sah hinaus auf den Hof, wo die Sonne über die Markierungen fiel, die Ben am Vortag gezogen hatte. Es war noch nichts gebaut, nichts gepflanzt. Aber sie spürte, dass etwas wuchs – unsichtbar, aber echt. Und sie wusste: Der Frühlingstraum hatte gerade erst begonnen.

Skepsis im Dorf – neue Aromen, neue Fragen

Die Nachricht von Simas Kräuterexperimenten verbreitete sich schneller, als Lina es erwartet hatte. Am nächsten Tag saßen mehr Dorfbewohner als gewöhnlich im Café, neugierig auf das, was da angeblich „nach Urlaub schmecken“ sollte. Der Duft von Minze, Rosmarin und etwas Fremdem lag in der Luft und weckte so viele Fragen, wie er Begeisterung auslöste.

Herr Kröger, der Gemeindevorsteher, war einer der Ersten, der die Stirn runzelte, als er den ungewohnten Tee probierte. „Hm. Das schmeckt… interessant. Aber brauchen wir so was hier? Die Leute wollen doch ihren Filterkaffee.“

Frau Arendt verteidigte das Neue sofort. „Manchmal darf man auch etwas anderes probieren, Kröger. Sonst bleiben wir ewig im Winter stecken.“

Von einem Nachbartisch meldete sich ein Fischer zu Wort. „Aber Kardamom im Hefekuchen? Das ist doch verrückt. Was kommt als Nächstes – Curry im Apfelstrudel?“ Ein paar lachten, andere nickten zustimmend.

Lina spürte, wie sich eine kleine Unsicherheit in ihr ausbreitete. War es zu früh, das Dorf mit neuen Aromen zu überraschen? Hatte sie mit Sima zu schnell zu viel gewagt?

Sima hingegen blieb gelassen. Mit einem freundlichen Lächeln erklärte sie jedem Gast die Kräuter, ließ sie riechen, fühlen, kleine Stückchen probieren. „Es geht nicht darum, alles zu verändern,“ sagte sie ruhig. „Nur darum, das Bekannte ein kleines bisschen leuchten zu lassen.“

Ein Teenager, der mit Finn gekommen war, probierte einen Kräutertee und grinste. „Schmeckt wie ein Energy-Drink, nur gesünder.“ Das brachte Gelächter, und für einen Moment war die Stimmung leichter.

Doch die Fragen blieben. „Und was kostet das dann?“ fragte jemand. „Wird’s jetzt teurer?“ Ein anderer murmelte: „Das ist nichts für uns, eher für Touristen.“

Lina stand hinter dem Tresen, hörte alles und merkte, wie sich Zweifel in ihr regten. War der Frühlingstraum nur ein Traum – oder konnte er wirklich das Dorf erreichen? Sie sah Sima an, die gerade einer älteren Frau einen Zweig Lavendel reichte, und dachte: Vielleicht ist es genau dieser Moment der Skepsis, den es braucht, bevor etwas Neues Wurzeln schlägt.

Probemenü „Frühlingswiese“ in der Caféküche

Am Abend war die Caféküche voller Leben. Töpfe klapperten, Schüsseln standen aufgereiht, und der Duft von Kräutern hing so dicht in der Luft, dass er fast greifbar schien. Sima hatte vorgeschlagen, ein kleines Probemenü für die engsten Freunde des Cafés zu kochen – nicht groß, nicht offiziell, nur ein Abend, an dem ausprobiert wurde, was die „Frühlingswiese“ hergab.

„Frühlingswiese?“ hatte Lina gefragt, als Sima den Namen zum ersten Mal nannte.

„Ja,“ hatte sie gelächelt. „Ein Teller, der so riecht und schmeckt, wie es draußen in den Dünen aussieht. Bunt, frisch, überraschend.“

Nun stand Lina an der Arbeitsfläche, schnitt Möhren in feine Streifen und warf immer wieder einen Blick auf die improvisierte Menükarte, die Sima an die Wand gepinnt hatte:

Kräutertee mit Minze und Zitronenverbene

Brot mit Rosmarin und Olivenöl

Salat mit Wildkräutern und essbaren Blüten

Lammragout mit frischem Thymian

Zitronencreme mit Lavendel

„Das ist ziemlich ambitioniert,“ murmelte Lina.

---ENDE DER LESEPROBE---