Het Poe-dossier: Historische thriller E-Book

Hendrik M. Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 175

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

1911 Een privédetective uit Chicago wordt ingehuurd om de tientallen jaren oude moord op een redelijk bekende schrijver genaamd Edgar Allen Poe te onderzoeken. Makkelijk verdiend, want Poe schijnt een natuurlijke dood gestorven te zijn... Op deze manier dringt hij door tot een samenzwering die hij van tevoren niet eens vermoedde.

Leseprobe

Hendrik M. Bekker

Het Poe-dossier: Historische thriller

UUID: c3e601f3-2abb-4e5c-998f-4da7438de01a

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Het Poe-dossier: Historische thriller

Copyright

Het Poe-dossier - Deel één

Hoofdstuk 1: Dood in Baltimore

Hoofdstuk 2: De ondergang van een huis

Hoofdstuk 3: De jungle

Het Poe-dossier - Deel twee

Hoofdstuk 4: De eeuwige zwerver

Hoofdstuk 5: De vreemde ervaringen van Richard A. Ziegler

Hoofdstuk 6: Het masker van Beckett

Epiloog

Het Poe-dossier: Historische thriller

door Hendrik M. Bekker

Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© deze uitgave 2025 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en onbedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg ons op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg ons op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!

https://cassiopeia.press

Alles wat met fictie te maken heeft!

Het Poe-dossier - Deel één

1911

Een privédetective uit Chicago wordt ingehuurd om de tientallen jaren oude moord op een redelijk bekende schrijver genaamd Edgar Allen Poe te onderzoeken.

Makkelijk verdiend, want Poe schijnt een natuurlijke dood gestorven te zijn...

Op deze manier dringt hij door tot een samenzwering die hij van tevoren niet eens vermoedde.

Hoofdstuk 1: Dood in Baltimore

"De waarheid is zelden puur en nooit eenvoudig."

Oscar Wilde, Het belang van Earnest

08.09.1911

Op de trein naar Baltimore

Ik zie het briefje in het dossier duidelijk voor me: Poe is dood, het was moord!

Dan schokt de trein onder me en dringt het tot me door dat ik over mijn werk droom.

Het is het wakker worden. Dat is het ergste, je weg terugvinden in je lichaam. Alsof de ziel het lichaam verlaat in de slaap, in een droom, en dan de verworven vrijheid moet opgeven als ze wakker wordt. Hoe dan ook, mijn ziel verzet zich tegen de terugkeer naar deze gevangenis. Ik ontwaak langzaam in de realiteit. Mijn nek doet pijn en is gespannen. Ik voel het duidelijker dan al het andere om me heen. De rest van mij is verdoofd, dof en alsof ik in watten gewikkeld ben. Het gevoel keert langzaam terug naar de rest van mijn lichaam, maar het is niet echt een versterking. Mijn hoofd doet pijn. Ik denk dat er een kaboutertje op mijn voorhoofd zit en messen in mijn slapen steekt. Langzaam, heel langzaam, met sadistisch plezier, doet hij het.

Dan schokt de trein waarin ik zit hevig en stort ik neer op de stoel aan de overkant in de armzalige kleine coupé die ik voor mezelf heb.

Ik ben helemaal wakker en probeer de kabouter weg te jagen door over mijn slapen te wrijven. Het werkt niet helemaal. Ik verlang naar een slok alcohol, maar het verlangen komt en gaat. Ik zal er nooit helemaal vanaf komen, vertelde de dokter me. Een ex-alcoholist zal altijd een ex-alcoholist blijven. Ik zal drinken tot ik sterf of nooit meer. Hoe simpel dat ook klinkt, dat is het ook, afgezien van de hallucinaties, het overgeven en het beven. Ik weet zeker dat ik op een gegeven moment zal stoppen.

Maar iets moet u bezig houden als u niet werkt, nietwaar?

Mijn naam is Richard A. Ziegler en ik ben privédetective, althans zo noem ik mezelf.

Eigenlijk ben ik meer een huurling, ik doe alles voor het juiste loon. Ik zat bij de politie van Chicago, waar ik eruit geschopt werd omdat ik dronken was. Vanaf dat moment werkte ik voor mensen op wie ik vroeger jaagde. Ik schaduw immers liever ontrouwe echtgenotes voor weinig geld dan dat ik een boef speel voor wie dan ook voor veel meer geld.

En nu reis ik door de VS om een moordzaak te onderzoeken die al gesloten was toen ik klein was. Hoewel ik nog steeds sceptisch ben of mijn cliënt niet overdrijft.

Maar ik verdien ook mijn brood met zaken waarin onderzoeken officieel zijn afgesloten. Dat geeft ook een goed gevoel. Ik weet nog uit mijn tijd bij de politie dat niet elke afgesloten zaak betekent dat de schuldige is gepakt. Een van mijn favoriete auteurs is Jonathan Swift. Hij schreef ooit dat wetten net spinnenwebben zijn die vliegen vangen, maar horzels en wespen laten ontsnappen. Dat is precies waarom ik dit soort werk graag doe. Helaas betekent recht niet altijd eerlijk.

Ik raap mezelf bij elkaar en maak het mezelf weer gemakkelijk op de dikke, rood beklede bank. Het moet ooit een klassewagen geweest zijn, maar de rode stof is vervaagd en de helft bestaat uit bruine en grijze vlekken. Ik heb echter absoluut geen geld voor betere reismogelijkheden.

"Je zou tenslotte meer kunnen hebben dan dit. Heb geen medelijden met jezelf," fluistert een stem die me bekender is dan bijna al het andere.

Het is Wilson, tenminste zo noem ik hem. Hij lijkt op iemand die ik ken, maar ik weet niet wie. Donker haar en een versleten pak, iets ingevallen wangen, hij ziet er afgeleefd uit. De eerste keer dat ik hem zag, was buiten de Wilson herenmodezaak in mijn buurt. Vandaar zijn naam.

Hij hielp me te overtuigen om door de alcoholontwenning te gaan.

Hij praat altijd zo zachtjes, als het geluid van de wind in een boom. Mijn dokter, Dr. Hyde, zegt dat Wilson alleen in mijn verbeelding bestaat. Mijn dokter is een van die dokters die vinden dat niet elke gek opgesloten moet worden of elektrische schokken moet krijgen. Hij denkt dat er andere manieren zijn om te helpen, tenminste als iemand geen gevaar vormt voor het publiek. Ik heb hem niet verteld hoe vaak ik Wilson echt zie. Maar ik moet me hem wel inbeelden, en na een tijdje heb ik dat geaccepteerd. Hij ziet er helemaal echt uit en ik kan hem ook horen, maar ik ben waarschijnlijk de enige.

Ik heb me er tenslotte bij neergelegd. Soms beantwoord ik hem nog wel, maar meestal knik ik zijn opmerkingen gewoon weg.

In Chicago moet ik ook oppassen als mensen me afluisteren als ik tegen de lucht praat. De stad barst uit haar voegen, je bent zelden alleen en ongestoord en ik wil absoluut niet naar een psychiatrische afdeling.

"Je doet het zo goed," merkt Wilson op, en ik kan het niet helpen dat ik de spot en de spot in zijn stem opmerk.

Ik zoek in mijn tas naar de dikke envelop die me toegestuurd is.

Binnenin staat informatie over de dood van een schrijver genaamd Edgar Allan Poe. Ik heb nooit iets van hem gelezen, maar in de omslag staan krantenartikelen, een paar over Poe, een paar door hem geschreven en een paar korte verhalen, plus artikelen over zijn dood. Bovenaan stond een getypte pagina met feiten. Het is getiteld "Discrepancies in the so-called Poe death case".

De hele zaak was verpakt in een dossier met alleen de letters POE erop, wat me in eerste instantie compleet onzinnig leek.

Ik ken de inhoud nu uit mijn hoofd. Er zat ook een hoop geld in de brief die ik kreeg. Er stond in dat ik dit geld zou krijgen voor onderzoeksdoeleinden en dat ik meer geld zou krijgen als ik bevredigende antwoorden naar een postbus zou sturen.

Ik was eerst sceptisch, maar ik moet zeggen dat mijn huur niet vanzelf op tafel komt.

Chicago is niet zo goedkoop als u misschien denkt.

Dus besloot ik om mee te doen aan dit spel.

De trein dendert verder. Ik dommel langzaam weer in.

*

Er gaat een schok door de trein en ik val bijna. Ik kan me nog net aan het Poe-dossier vasthouden zodat ik de inhoud niet over de hele vloer mors. We zijn in Baltimore.

Baltimore is tenminste bij het treinstation.

Ik ben er nog nooit geweest, ik heb Chicago maar een paar keer verlaten voor uitstapjes naar de omgeving. Een politieagent verdient niet genoeg om een vakantie naar Florida voor zijn vrouw te kunnen betalen. Eigenlijk is de maatschappij zelf schuldig aan de corruptie die welig tiert in Chicago. Politieagenten, vuilnismannen, leraren, al diegenen die geacht worden zich bezig te houden met vuil dat niemand wil doen, ze worden niet fatsoenlijk betaald. En dan moppert de hele wereld over de kwaliteit van het werk.

Ik sta op, pak mijn spullen en verlaat de trein.

Ik loop door het station, het is niet al te druk. Het is een frisse dag, het is nog geen negen uur, en veel nette mensen zijn al aan het werk.

Ik vraag een spoorwegbeambte hoe ik bij de begraafplaats kom en ga op weg.

Ik heb niet meer bagage dan mijn kleine grijsgroene plunjezak, en die kan ik gemakkelijk meenemen.

Ik slenter door de straten tot ik bij de begraafplaats aankom. Het is precies wat een begraafplaats moet zijn: somber en grauw. Losse bomen groeien hier op meestal kaal gras, waarop de grafstenen staan, elk op een perceel van dezelfde grootte.

Uiteindelijk sta ik voor de grafsteen van Edgar Allan Poe, een breed ding met een raaf erop. De raaf is gestileerd in zijaanzicht en is een toespeling op een gedicht met dezelfde naam. Het staat in het dossier. Zoals ik al zei, had ik nog niet eerder iets over deze man gelezen, maar wie verbaast dat? Alleen al omdat hij Amerikaan was, vind ik het moeilijk om alles te lezen wat hier gepubliceerd wordt. De meeste immigranten moeten wennen aan de grootte van ons land. Velen vergeten dat we staten hebben die groter zijn dan hun hele thuisland.

Boven de raaf staat nog steeds: "Spreekt de raaf, nooit meer."

Ik moet het graf een zekere esthetische aantrekkingskracht geven. Je kunt het slechter treffen als laatste rustplaats.

Karolinka is in mijn gedachten. Ik ben al een tijdje niet bij haar graf geweest. Ik ben daarna altijd dagen buiten strijd en ik moest een tijdje werken. Zoals ik al zei, de huur is niet goedkoop en ik heb de laatste tijd ook niet veel te eten gehad.

Ik jaag de gedachten weg en ga op weg naar het Washington College Hospital. Dit ziekenhuis in Baltimore was de plaats waar Poe stierf.

Ik heb de spoorwegbeambte al gevraagd hoe ik daar het beste kan komen vanaf de begraafplaats. Onderweg denk ik nog eens na over de feiten in het dossier, vooral over de biografie van Poe.

Hij woonde van 1831 tot 1835 in Baltimore bij zijn tante Maria, Martha, iets met een M. Later verhuisde hij naar Richmond in Virginia, Philadelphia en New York City. Hij was op weg naar Baltimore toen hij uiteindelijk in een pub opdook, volledig aan het ijlen, en werd opgenomen in het ziekenhuis. Daar stierf hij, naar verluidt aan hartfalen. Voor een jonge man? Hij was immers in het leger opgenomen, dus zo zwak kon zijn gestel niet zijn.

Ik ben in het ziekenhuis en ga naar de receptie. Een jonge vrouw met keurig opgestoken kastanjebruin haar zit daar en bekijkt me nieuwsgierig. Ze heeft grote grijze ogen die van mijn voeten naar mijn gezicht kijken, waar ze blijven hangen. Ik weet dat ik in mijn verfrommelde pak een vervreemdende mengeling van stijlgevoel en slonzigheid uitstraal. Zoals Swift ooit zei, ik vind het heerlijk om de slechtste van de samenleving te zijn.

"Kan ik u helpen, meneer ...?" begint ze.

"Ziegler," antwoord ik. "Ja, dat kan. Ik ben op zoek naar ene Dr Moran, hij werkte hier vroeger. Ik zou graag willen weten of hij nog leeft en of hij hier nog nakomelingen heeft."

"Hoe lang geleden is dat?" vraagt ze nieuwsgierig. "En waarom zoek je hem?"

"Het gaat over mijn grootvader," lieg ik. "Hij vroeg me op zijn sterfbed om Moran te bedanken, het is een privéaangelegenheid. Hoe dan ook, ik ben hier nu. De tijd dat hij hier dokter was, was rond 1850."

"Oh," zegt ze eenvoudig en ze fronst.

"Oh?"

"Nou, er was hier een grote brand in 1904, grote delen van de stad verdwenen volledig in de rook, mensen vielen ten prooi aan de vlammen. Een deel van onze bestanden werd ook vernietigd, waaronder het gemeentehuis. Dat kan moeilijk worden."

Ik slaak een luide zucht.

Achter me hoor ik Wilson zeggen: "Je gaat toch niet de borg opgeven en weer omkeren? Alsjeblieft, dat kun je niet menen."

Ik draai me om naar de vrouw en vraag: "Kunt u het toch proberen?"

Ik geef haar mijn innemendste glimlach.

"Maar natuurlijk," zegt ze en antwoordt onzeker. Nu pas besef ik hoe jong ze is, nog geen twintig.

"Zeg eens," zegt ze terwijl ze zich uitrekt, "heb je al een plek om te overnachten?"

"Nee," antwoord ik voorzichtig.

"Nou, dit zal tijd kosten, ik zou de O'Conner Tavern aanraden. Vroeger was het Ryan's Tavern, nu is het van mijn vader. Maar het is niet alleen een pub, we hebben er een groot hotel naast met verschillende kamers. Allemaal pas gerenoveerd, elke kamer heeft een badkamer en stromend water," legt ze me uit.

Ik neem aan dat ze ergens van verder weg komt, net zoals ze enthousiast is over het stromende water. Aan de andere kant ken ik ook hoeken in Chicago waar alleen gemeenschappelijke toiletten zijn, sommige hebben geen aansluiting op de riolering en het geheel gaat nog steeds via putten.

Dus wil ze wat geld voor haar ouders in ruil voor haar gunst, op een omslachtige manier.

"Ik wip wel even langs," verzeker ik haar en vraag de weg.

Uiteindelijk schudt ze mijn hand.

"Nu ik voor u werk, ben ik Sue," stelt ze zich voor en knipoogt naar me. Haar wangen zijn inmiddels behoorlijk rood en ik vermoed dat het niet is omdat ze misschien aan het drinken is op het werk.

"Richard," antwoord ik en neem meteen afscheid.

Bij Ryan's Tavern gaat mijn belletje rinkelen.

Ik zoek de dichtstbijzijnde vrije bank en ga erop zitten. Ik zoek in mijn tas naar het dossier.

Dat is zelfs de naam van de herberg waar Poe binnenstrompelde en verward praatte. Toen stortte hij in.

Ik pak mijn spullen weer in en ga op weg. Het kan geen kwaad om een beetje rond te vragen of men zich herinnert dat er een man een bar binnenkwam, dronken babbelde en in elkaar zakte.

Nu ik erover nadenk, verdomme, misschien wordt dat toch niet onthouden.

Het kan geen kwaad om het te proberen. Trouwens, Sue heeft beloofd om me daar morgenochtend de informatie te geven. Dus ik moet daar ook overnachten.

Ik voel een tintelend gevoel achter in mijn nek. Het is een gevoel dat ik altijd krijg als er iets mis is. Ik denk na over wat het zou kunnen zijn.

Ik kijk om me heen. Zat die man bij mij in de trein? Komt hij me bekend voor? Ik schud mijn hoofd. Zelfs als dat zo was, de trein stopte hier. Ik was tenslotte niet alleen, zoals in een taxi.

"Je zou wat meer rust moeten nemen," fluistert de stem van Wilson. Hij knikt ernstig.

Stiekem ben ik het met hem eens.

*

De O'Conner Tavern is een gebouw met twee verdiepingen dat twee keer is uitgebreid. Het oorspronkelijke gebouw was gebouwd in Europees vakwerk, de eerste uitbreiding in baksteen en de tweede, vermoedelijk de nieuwste, in een betonnen platenconstructie die geen esthetiek lijkt te tonen.

Het is lelijk. Er zijn verschillende klimopplanten omheen geplant en die proberen nu de lelijkheid te bedekken met hun uitgespreide rankenpatronen. Ik hoor Wilson afkeurend snauwen bij het aanzicht.

Ik moet het met hem eens zijn. Maar ik kan mezelf de moeite besparen, hij weet tenslotte wat ik denk.

Ik ga het gebouw binnen en kom eerst in een tapkamer zoals alle andere in dit land: een lange bar, tafels, stoelen, kleine nissen.

Een man met gevlekt grijszwart haar staat aan de bar en sleutelt aan een van de barkrukken. Het zijn moderne stoelen die rechtstreeks aan een ijzeren stang in de vloer zijn bevestigd. Er lijkt iets los te zitten, want hij is druk aan het draaien en wiebelt steeds weer aan de stoel.

"Kunt u helpen?" moppert de man, zijn stem krakend van de drank.

Ik denk dat mijn stem de afgelopen jaren ook veranderd is.

"Je krijgt de bibbers," fluistert Wilson in mijn oor en ik besef vloekend dat hij gelijk heeft. Ik word onrustig, ik heb al een tijdje niets gedronken. Ik zeg tegen de barman: "Ja, een whisky. En een kamer, als er een vrij is."

"Bij het ontbijt?" moppert de man en staat op. Hij gaat achter de bar staan en zet een klein glas whisky met een enorm ijsblokje voor me neer. Geen vragen over het vroege uur, geen scheve blikken.

"Je wordt ronduit sympathiek," merkt Wilson op met een grijns en opgetrokken wenkbrauwen.

Ik bekijk de prijslijst die achter de man aan de muur hangt en knik. Ik kan het ontbijt nog net betalen.

Ik wil het voorschot niet zomaar verspillen.

Met een zwaar gemoed duw ik de whisky naar hem terug. Mijn hand trilt lichtjes.

"Dank u, alleen water voor mij."

Hij trekt een wenkbrauw op, knikt en drinkt zijn glas leeg voordat hij er nog een met water neerzet.

"Vertel eens," begin ik. "Dit was vroeger toch Ryan's Tavern?"

"Ja, maar ik heb niets te maken met de oude Gunner's Hall. Alles is hier legaal, schoon en officieel," antwoordt de man. "Dit is de O'Conner Tavern. Ik ben John O'Conner."

Wat een fantasierijke naam hebben zijn ouders hem gegeven. Maar van Ieren weet ik dat velen de naam van de grootvader aan de kleinzoon geven, wat onvermijdelijk leidt tot een heel bataljon Jacks en Johns.

"Nah, ik ben meer geïnteresseerd in wat ik ooit gelezen heb. Is de schrijver Edgar Allan Poe hier echt binnengestormd en gestorven?" vraag ik en neem een slok water. John O'Conner knikt en bekijkt me nauwkeurig.

"Pa heeft het me verteld, hij was er die avond bij. Ik was natuurlijk nog klein toen hij het voor het eerst vertelde. Dus ik ken alleen zijn verhaal. Maar Pa heeft nooit gelogen, dat kan ik je verzekeren. Hij was een goede katholiek. In tegenstelling tot sommige mensen hier in het dorp," moppert hij.

"Dus, wat is er echt gebeurd?" vraag ik. Ik weet dat ik voorzichtig moet zijn als ik iemand ondervraag. Bij de politie in Chicago was ik altijd goed in mensen aan het praten krijgen. Op de een of andere manier heb ik "TALK TO ME" op mijn voorhoofd getatoeëerd. Zelfs op straat, als ik dronken ben, praten mensen gewoon tegen me. Soms flappen vreemden er vreemde dingen uit als ik erbij ben, dingen waar ik ze niet genoeg voor ken.

Maar goed, het is een geschenk als je een onderzoeker bent.

"Nou, toen was het zo: Poe kwam door die deur naar binnen stormen. Ik heb hier niet veel veranderd toen ik aan het verbouwen was, een paar dingen opnieuw geverfd. Volgens Pa maakte hij een behoorlijk verscheurde indruk, was verward en waarschijnlijk dronken. Praatte verward. Pa zegt dat hij beweerde dat ze hem gingen vermoorden."

"Jij?"

"Er was niemand, Pa en een paar anderen gingen de straat op, maar er was niemand. Iemand hielp Poe, Walker of zoiets. Hij was toen nog niet jong. Hoe dan ook, ze gingen naar het Washington Medical College om de hoek. Dat is een goed ziekenhuis. Mijn dochter werkt daar. Hoe dan ook, we gingen naar de dokter. Daar is hij waarschijnlijk gestorven, dat hoorde ik later weer, toen ze zijn vrouw en tante of moeder verhuisden en bij hem legden."

"Ja, dank je wel. Ik heb ooit iets over hem gelezen en dat bracht me op het idee. Als je er al bent," antwoord ik en bedenk waar ik een referentiepunt kan maken.

Ik drink mijn glas water leeg en vraag om nog een glas. Ik houd mijn ogen op de barman gericht en probeer niet naar de flessen sterke drank achter hem te kijken. Ik wil niet weer beven.

"Is deze Walker al dood?"

"Ja, dertig, veertig jaar. Voordat ik bestond. Hartfalen, denk ik. Op een ochtend gewoon niet opgestaan. Er zijn ergere dingen, denk ik. Ik zou mijn vrouw willen besparen dat ze naast me wakker wordt en ik er al niet meer ben. Ik weet zeker dat dat de laatste jaren voor haar zou verpesten. Nee, dat is dan niets. Maar Walker had geen gezin, dus de Heer heeft het goed geregeld."

Ik knik afwezig en laat de katholiek zijn geloof hebben.

"Als het u interesseert, de dokter van Poe was ook vrij snel bewusteloos, als u het mij vraagt," voegde de barman er samenzweerderig knipogend aan toe. "Ze zeiden dat hij gewoon dood neerviel. Ook hartfalen. Maar voor een hardloper?" voegt de man er hoofdschuddend aan toe. "Ach, wat weet ik er nou van. Pa speculeerde graag."

"Wat is er?" probeer ik uit hem te krijgen, maar dan roept een vrouw vanuit een aangrenzende kamer: "John? John? Heb je al voor de koe gezorgd?"